Erster Teil

I

   Es war gegen Ende des November, bei Tauwetter, als sich um neun Uhr
   morgens ein Zug der Petersburg-Warschauer Bahn in voller Fahrt
   Petersburg näherte. Das Wetter war so feucht und neblig, daß das
   Tageslicht kaum zur Geltung kam; man konnte rechts und links von der
   Bahn aus den Fenstern der Wagen nur auf zehn Schritte mit Mühe etwas
   erkennen. Unter den Passagieren waren einige, die aus dem Ausland
   zurückkehrten; am meisten gefüllt waren aber die Abteile dritter
   Klasse, und zwar fast ausschließlich mit kleinen Geschäftsleuten, die
   aus nicht sehr weiter Entfernung kamen. Alle waren, wie das so zu sein
   pflegt, müde; allen waren während der Nacht die Augenlider schwer
   geworden, alle fröstelten, alle Gesichter waren gelblich, von derselben
   Farbe wie der Nebel.

   In einem Wagen dritter Klasse saßen einander seit dem Morgengrauen
   dicht am Fenster zwei Passagiere gegenüber: beides junge Leute, beide
   fast ohne Gepäck, beide nicht elegant gekleidet, beide mit recht
   interessanten Gesichtern und beide von dem Wunsch erfüllt, endlich
   miteinander in ein Gespräch zu kommen. Wenn sie beide voneinander
   gewußt hätten, wodurch sie gerade in diesem Augenblick interessant
   waren, so hätten sie sich gewiß darüber gewundert, daß der Zufall sie
   so seltsam in einem Wagen dritter Klasse der Petersburg-Warschauer
   Eisenbahn einander gegenübergesetzt hatte. Der eine von ihnen war von
   kleiner Statur, etwa siebenundzwanzig Jahre alt und hatte krauses, fast
   schwarzes Haar und kleine, graue, aber feurige Augen. Seine Nase war
   breit und plattgedrückt, die Backenknochen traten stark hervor; die
   schmalen Lippen verzogen sich fortwährend zu einem dreisten,
   spöttischen und sogar boshaften Lächeln, aber seine Stirn war hoch und
   gut geformt und verschönte den unvornehm geschnittenen unteren Teil des
   Gesichts. Besonders auffällig war an diesem Gesicht seine Totenblässe,
   die der ganzen Physiognomie des jungen Mannes trotz seiner ziemlich
   kräftigen Konstitution den Anschein der Erschöpfung verlieh und
   zugleich den Anschein einer qualvollen Leidenschaftlichkeit, die mit
   seinem frechen, unhöflichen Lächeln und seinem scharfen,
   selbstzufriedenen Blick nicht recht im Einklang stand. Er war warm
   gekleidet, denn er trug einen weiten, schwarzen, mit Tuch überzogenen
   Pelz aus Lammfell, und hatte in der Nacht nicht gefroren, während sein
   Reisegefährte an seinem frostzitternden Rücken die ganze Annehmlichkeit
   einer feuchten russischen Novembernacht hatte aushalten müssen, auf die
   er offenbar nicht hinreichend vorbereitet war. Er trug einen ziemlich
   weiten, dicken Mantel ohne Ärmel und mit einer gewaltigen Kapuze, von
   der Art, wie man sie oft auf Reisen zur Winterzeit irgendwo im fernen
   Ausland benutzt, zum Beispiel in der Schweiz oder in Oberitalien, wo
   man dabei natürlich auch nicht mit so weiten Fahrten rechnet wie der
   von Eydtkuhnen nach Petersburg. Aber was in Italien taugte und völlig
   ausreichte, erwies sich in Rußland als ganz untauglich. Der Eigentümer
   des Mantels mit der Kapuze war ein junger Mensch, der gleichfalls im
   Alter von etwa sechsundzwanzig oder siebenundzwanzig Jahren stand,
   etwas über Mittelgröße, mit sehr hellblondem, dichtem Haar, hohlen
   Wangen und einem kleinen, spitzen, fast ganz weißen Bärtchen. Seine
   Augen waren groß, blau und ruhig; in ihrem Blick lag etwas Stilles,
   aber Bedrücktes, etwas von jenem eigentümlichen Ausdruck, an dem manche
   auf den ersten Blick den Epileptiker erkennen. Das Gesicht des jungen
   Mannes war übrigens angenehm, mit feinen Zügen und nicht zu fleischig,
   aber farblos, nur daß es augenblicklich geradezu blau gefroren war. An
   seinen Händen baumelte ein schmächtiges Bündelchen, das in einem alten,
   verblichenen, seidenen Tuch, wie es schien, sein ganzes Reisegepäck
   enthielt. An den Füßen hatte er dicksohlige Schuhe mit Gamaschen –
   alles in nicht-russischer Art. Sein schwarzhaariger Reisegenosse in dem
   tuchüberzogenen Pelz musterte dies alles genau, zum Teil weil er nichts
   anderes zu tun hatte, und fragte schließlich mit jenem taktlosen
   Lächeln, durch das manchmal in so ungenierter, geringschätziger Weise
   das Vergnügen der Leute über das Mißgeschick des Nächsten zum Ausdruck
   kommt:

   »Ist Ihnen kalt?«

   Er machte dabei Bewegungen mit den Schultern.

   »Ja, sehr kalt«, antwortete der Reisegenosse mit großer
   Bereitwilligkeit, »und sehen Sie, dabei haben wir noch Tauwetter. Wie
   wäre es erst, wenn wir Kälte hätten? Ich hatte gar nicht gedacht, daß
   es bei uns so kalt wäre. Ich bin es nicht mehr gewohnt.«

   »Sie kommen wohl aus dem Ausland?«

   »Ja, aus der Schweiz.«

   »Füt! Nun sehen Sie einmal an!«

   Der Schwarzhaarige tat einen Pfiff und lachte.

   Es kam ein Gespräch in Gang. Die Bereitwilligkeit des blonden jungen
   Mannes in dem Schweizermantel, auf alle Fragen seines schwarzhaarigen
   Gefährten zu antworten, war erstaunlich; er merkte in seiner
   Harmlosigkeit offenbar gar nicht, daß manche dieser Fragen sehr
   geringschätzig klangen und höchst unpassend und müßig waren. Bei seinen
   Antworten teilte er unter anderem mit, daß er tatsächlich lange Zeit
   nicht in Rußland gewesen sei, über vier Jahre; man habe ihn wegen einer
   Krankheit ins Ausland geschickt, wegen einer eigentümlichen
   Nervenkrankheit nach Art der Epilepsie oder des Veitstanzes, die sich
   in Zuckungen und Krämpfen geäußert habe. Der schwarzhaarige junge Mann
   lächelte beim Zuhören einige Male, namentlich lachte er auf, als auf
   die Frage: »Na, sind Sie denn nun geheilt?« der Blonde erwiderte:
   »Nein, geheilt bin ich nicht.«

   »Haha! Da haben Sie also Ihr Geld vergebens bezahlt, und wir hier
   schenken jenen Leuten Vertrauen!« bemerkte der Schwarzhaarige
   spöttisch.

   »Ja, das ist durchaus richtig!« mischte sich ein danebensitzender
   schlecht gekleideter Herr in das Gespräch, so eine Art von geriebenem
   Amtsschreiber, etwa vierzig Jahre alt, kräftig gebaut, mit roter Nase
   und einem Gesicht voller Pickel. »Das ist durchaus richtig; sie saugen
   uns Russen das Mark aus, ohne selbst etwas dafür zu leisten!«

   »Oh, wie Sie sich in meinem Fall irren!« erwiderte der Schweizer
   Patient in ruhigem, versöhnlichem Ton. »Ich kann ja allerdings nicht
   darüber disputieren, weil ich keinen Gesamtüberblick habe, aber mein
   Arzt hat mir von dem wenigen, was er besaß, noch das Geld für die Fahrt
   hierher gegeben, und fast zwei Jahre lang hat er mich dort aus seinen
   eigenen Mitteln unterhalten.«

   »Wie? Hatten Sie wirklich niemand, der für Sie bezahlte?« fragte der
   Schwarzhaarige.

   »Nein. Herr Pawlischtschew, der die Kosten meines dortigen Aufenthalts
   getragen hatte, ist vor zwei Jahren gestorben; ich schrieb dann hierher
   an die Generalin Jepantschina, eine entfernte Verwandte von mir, habe
   aber keine Antwort erhalten. So bin ich denn hergereist.«

   »Wo gedenken Sie denn zu bleiben?«

   »Sie meinen, wo ich Wohnung nehmen werde?... Das weiß ich noch nicht,
   wirklich nicht... es ist noch ungewiß...«

   »Darüber haben Sie noch keinen Entschluß gefaßt?«

   Beide Zuhörer brachen von neuem in ein Gelächter aus.

   »Und dieses Bündelchen enthält wohl Ihre ganze Habe?« fragte der
   Schwarzhaarige.

   »Ich möchte wetten, daß es so ist«, fiel mit sehr zufriedener Miene der
   rotnasige Beamte ein, »und daß Sie kein weiteres Gepäck im Gepäckwagen
   haben. Obwohl Armut keine Schande ist, wie man immer wieder bemerken
   muß.«

   Es stellte sich heraus, daß es sich wirklich so verhielt: der blonde
   junge Mann gestand dies sofort mit großer Bereitwilligkeit ein.

   »Ihr Bündelchen hat trotzdem einen gewissen Wert«, fuhr der Beamte,
   nachdem er sich satt gelacht hatte, fort (bemerkenswert war, daß auch
   der Eigentümer des Bündelchens selbst schließlich beim Anblick der
   beiden mitzulachen anfing, was deren Heiterkeit noch vergrößerte). »Man
   möchte zwar wetten, daß keine Rollen mit ausländischen Goldstücken, wie
   Napoleondors, Friedrichsdors oder holländischen Dukaten, darin sind;
   das kann man zum Beispiel schon aus Ihren ausländischen Gamaschen
   schließen, aber wenn man zu Ihrem Bündelchen noch eine solche Verwandte
   hinzunimmt wie die Generalin Jepantschina, dann gewinnt auch das
   Bündelchen gewissermaßen einen höheren Wert, selbstverständlich nur in
   dem Fall, wenn die Generalin Jepantschina wirklich Ihre Verwandte ist
   und Sie sich nicht aus Zerstreutheit irren... was einem außerordentlich
   leicht passieren kann... sagen wir: infolge eines Übermaßes von
   Phantasie.«

   »Oh, Sie haben wieder das Richtige getroffen«, erwiderte der blonde
   junge Mensch, »denn ich befinde mich wirklich beinah in einem Irrtum,
   das heißt sie ist kaum meine Verwandte; ja ich habe mich tatsächlich
   damals gar nicht darüber gewundert, daß ich keine Antwort nach der
   Schweiz bekam. Ich hatte das eigentlich auch so erwartet.«

   »Da haben Sie das Geld für die Frankierung des Briefes unnütz
   ausgegeben. Hm!... Nun, wenigstens sind Sie offenherzig und aufrichtig,
   und das ist löblich! Hm!... Den General Jepantschin kenne ich, im
   Grunde weil er eine allgemein bekannte Persönlichkeit ist, und den
   verstorbenen Herrn Pawlischtschew, der Sie in der Schweiz unterhalten
   hat, habe ich ebenfalls gekannt, vorausgesetzt, daß es sich um Nikolai
   Andrejewitsch Pawlischtschew handelt, denn es waren zwei Vettern. Der
   andere befindet sich noch auf der Krim. Nikolai Andrejewitsch aber, der
   Verstorbene, war ein sehr achtbarer Mann, hatte gute Verbindungen und
   besaß seinerzeit viertausend Seelen...«

   »Ganz richtig, er hieß Nikolai Andrejewitsch Pawlischtschew.« Nachdem
   der junge Mensch diese Antwort gegeben hatte, betrachtete er unverwandt
   und mit lebhaftem Interesse den Herrn, der sich über alles so gut
   orientiert zeigte.

   Diese Herren Alleswisser begegnen einem manchmal, und in einer
   bestimmten gesellschaftlichen Schicht sogar ziemlich häufig. Sie wissen
   alles; der ganze unruhige Forschungstrieb ihres Verstandes und ihre
   gesamten Fähigkeiten streben unaufhaltsam nach einer Seite hin,
   natürlich infolge des Mangels an wichtigeren Lebensinteressen und
   Anschauungen, wie ein moderner Denker sich ausdrücken würde. Bei dem
   Ausdruck »sie wissen alles« muß man übrigens an ein ziemlich
   beschränktes Gebiet denken: wo der und der angestellt ist, mit wem er
   bekannt ist, wieviel Vermögen er besitzt, wo er Gouverneur gewesen ist,
   was für eine Frau er genommen hat, wieviel Mitgift er dabei erhalten
   hat, wer sein Vetter und sein entfernterer Vetter ist und so weiter und
   so weiter, und sonst noch allerlei von dieser Art. Großenteils gehen
   diese Alleswisser mit durchgestoßenen Ellbogen umher und bekommen
   siebzehn Rubel Gehalt monatlich. Die Leute, über die sie alle möglichen
   Einzelheiten wissen, würden natürlich nicht sagen können, warum jene an
   ihnen ein derartiges Interesse haben, und dabei finden viele dieser
   Alleswisser an diesem Wissen, das einer ganzen Wissenschaft
   gleichkommt, ein ausgesprochenes Vergnügen und gelangen dadurch zu
   Selbstachtung und sogar zu einem sehr hohen Grad seelischer
   Zufriedenheit. Und es ist auch eine verführerische Wissenschaft. Ich
   habe Gelehrte, Literaten, Dichter und Staatsmänner gekannt, die in
   dieser Wissenschaft ihre größte Befriedigung, ihr höchstes Ziel fanden
   und sogar ausgesprochen nur hierdurch Karriere machten.

   Im weiteren Verlauf dieses Gesprächs gähnte der schwarzhaarige junge
   Mensch, blickte ziellos durchs Fenster und wartete mit Ungeduld auf das
   Ende der Reise. Er war etwas zerstreut, sogar sehr zerstreut, beinah
   aufgeregt; ja er benahm sich einigermaßen sonderbar: manchmal hörte er
   zu, ohne recht zuzuhören, sah, ohne recht zu sehen, und lachte, ohne im
   nächsten Augenblick zu wissen und sich zu erinnern, worüber er
   eigentlich gelacht hatte.

   »Aber gestatten Sie die Frage: mit wem habe ich die Ehre?« wandte sich
   auf einmal der Herr mit dem Gesicht voller Pickel an den blonden jungen
   Mann mit dem Bündelchen.

   »Fürst Lew Nikolajewitsch Myschkin«, antwortete dieser, ohne zu zögern,
   mit größter Bereitwilligkeit.

   »Fürst Myschkin? Lew Nikolajewitsch? Kenne ich nicht. Nicht einmal vom
   Hörensagen«, antwortete der Beamte nachdenkend. »Das heißt, ich meine
   nicht den Namen; der Name ist ja historisch und in Karamsins Geschichte
   Rußlands zu finden; ich meine Ihre Person, und überhaupt begegnen
   Fürsten Myschkin einem nirgends mehr; man hört von ihnen nicht einmal
   reden.«

   »Wie könnte es auch anders sein!« versetzte der Fürst sogleich.
   »Fürsten Myschkin gibt es jetzt außer mir gar keine mehr; ich glaube,
   ich bin der letzte. Und was meinen Vater und meinen Großvater anlangt,
   so besaßen die nur ein einziges Gut, auf dem sie zurückgezogen lebten.
   Mein Vater war übrigens Leutnant bei der Linie, vorher Fähnrich. Und
   nun weiß ich nicht, in welcher Weise die Generalin Jepantschina zu den
   Myschkinschen Fürstentöchtern gehört; sie ist ebenfalls die Letzte in
   ihrer Art...« Wortspiel. Der russische Ausdruck kann heißen: »Die
   Letzte ihres Geschlechts« oder »die Geringste von ihrer Sorte«.

   »Hahaha! Die Letzte in ihrer Art! Haha! Wie Sie das gedreht haben!«
   kicherte der Beamte.

   Auch der schwarzhaarige junge Mann lächelte. Der Blonde war etwas
   verlegen, daß es ihm gelungen war, ein allerdings ziemlich einfaches
   Wortspiel zu machen.

   »Seien Sie überzeugt, ich habe es ganz ohne Absicht gesagt«, erklärte
   er schließlich einigermaßen befangen.

   »Sehr begreiflich, sehr begreiflich!« stimmte ihm der Beamte heiter
   bei.

   »Haben Sie denn dort auch Wissenschaften betrieben, Fürst, bei Ihrem
   Professor?« fragte unvermittelt der Schwarzhaarige.

   »Ja... allerdings...«

   »Ich für meine Person habe nie etwas studiert.«

   »Auch ich nur ein klein wenig«, fügte der Fürst in einem Tone hinzu,
   der beinah wie eine Bitte um Entschuldigung klang. »Mir einen regulären
   Unterricht zu erteilen, hielt man in Anbetracht meiner Krankheit nicht
   für möglich.«

   »Kennen Sie die Familie Rogoshin?« fragte der schwarzhaarige junge
   Mensch schnell.

   »Nein, ich kenne sie nicht, gar nicht. Ich kenne in Rußland überhaupt
   nur wenige Menschen. Ist Ihr Name Rogoshin?«

   »Ja, ich heiße Rogoshin, Parfen Rogoshin.«

   »Parfen? Sind Sie da nicht vielleicht ein Mitglied eben jener Familie
   Rogoshin...«, begann der Beamte mit noch gesteigerter Wichtigtuerei.

   »Jawohl, eben jener, eben jener«, unterbrach ihn schnell und mit
   unhöflicher Ungeduld der Schwarzhaarige, der überhaupt dem Beamten mit
   dem Gesicht voller Pickel nie Beachtung geschenkt, sondern gleich von
   Anfang an immer nur zu dem Fürsten gesprochen hatte.

   »Ja ... ist es möglich?« rief der Beamte starr vor Staunen, die Augen
   traten ihm beinah aus den Höhlen, und sein ganzes Gesicht nahm sogleich
   einen ehrerbietigen, knechtischen, ja erschrockenen Ausdruck an. »Sind
   Sie ein Sohn eben jenes erblichen Ehrenbürgers Semjon Parfenowitsch
   Rogoshin, der vor einem Monat starb und ein bares Kapital von zwei und
   einer halben Million hinterließ?«

   »Woher haben Sie denn erfahren, daß er ein bares Kapital von zwei und
   einer halben Million hinterlassen hat?« unterbrach ihn der
   Schwarzhaarige, der sich auch diesmal nicht dazu herabließ, den Beamten
   anzusehen. »Nun sehe mal einer den Kerl an!« (Er zwinkerte dem Fürsten
   zu.) »Und was haben die Leute nur davon, daß sie sich sofort mit
   Schmeicheleien an einen heranmachen? Aber wahr ist, daß mein Vater
   gestorben ist und ich jetzt einen Monat nachher beinah ohne Stiefel von
   Pskow nach Hause fahre. Weder mein niederträchtiger Bruder noch meine
   Mutter haben mir Geld oder eine Benachrichtigung geschickt nichts haben
   sie mir geschickt! Als ob ich ein Hund wäre! Einen ganzen Monat lang
   habe ich in Pskow im Fieber gelegen!«

   »Aber jetzt werden Sie mehr als ein Milliönchen mit einemmal bekommen,
   mindestens soviel, o mein Herrgott!« rief der Beamte und schlug die
   Hände zusammen.

   »Na, was geht ihn das an? Sagen Sie bitte selbst!« sagte Rogoshin,
   wieder mit dem Kopfe auf ihn hindeutend, in gereiztem und ärgerlichem
   Ton. »Ich werde Ihnen ja doch nicht eine einzige Kopeke geben, und wenn
   Sie sich vor mir auf den Kopf stellen und auf den Händen gehen.«

   »Das werde ich tun, das werde ich tun!«

   »Da haben wir's! Aber ich werde Ihnen nichts geben, gar nichts, und
   wenn Sie eine ganze Woche lang tanzen!«

   »Sie brauchen mir nichts zu geben! Das verlange ich auch gar nicht! Sie
   brauchen mir nichts zu geben! Aber ich werde doch tanzen. Meine Frau
   und meine kleinen Kinder werde ich im Stich lassen und vor Ihnen
   tanzen. Aus reiner Liebenswürdigkeit!«

   »Pfui über Sie!« sagte der Schwarzhaarige und spuckte aus. »Vor fünf
   Wochen befand ich mich in demselben Zustand wie Sie jetzt«, wandte er
   sich an den Fürsten. »Mit einem einzigen Bündelchen entfloh ich vor
   meinem Vater nach Pskow zu einer Tante, und dort habe ich am Fieber
   krank gelegen, und er ist in meiner Abwesenheit gestorben. Ein
   Schlagfluß hat ihm den Garaus gemacht. Ich wünsche dem Verstorbenen die
   ewige Ruhe; aber er hat mich damals fast zu Tode geprügelt. Sie können
   es mir glauben, Fürst, bei Gott! Wäre ich damals nicht davongelaufen,
   so hätte er mich auf dem Fleck totgeschlagen.«

   »Hatten Sie ihn durch irgend etwas gereizt?« fragte der Fürst und
   betrachtete mit einem gewissen besonderen Interesse den Millionär im
   Schafpelz.

   Aber obgleich schon in dem Begriff einer zu erbenden Million
   möglicherweise etwas Merkwürdiges lag, so war da doch noch etwas
   anderes, was den Fürsten in Verwunderung versetzte und sein Interesse
   weckte; und auch Rogoshin selbst unterhielt sich aus irgendeinem Grund
   gern mit dem Fürsten, wiewohl er anscheinend mehr ein mechanisches als
   seelisches Bedürfnis nach Unterhaltung hatte, sozusagen mehr aus
   Zerstreutheit als aus Gutherzigkeit, aus Unruhe und Aufregung, um nur
   jemanden anzusehen und über irgendeinen Gegenstand die Zunge in
   Bewegung zu setzen. Es schien, daß er auch jetzt noch Fieber hatte,
   wenigstens in einem gewissen Grade. Was den Beamten anlangt, so hing
   dieser ordentlich an Rogoshins Mund, wagte kaum zu atmen und fing jedes
   Wort auf und legte es gleichsam auf die Waage, als hielte er es für
   einen Brillanten.

   »Er war zornig, gewiß, ja, und vielleicht nicht ohne Grund«, antwortete
   Rogoshin, »aber wer sich am schlimmsten gegen mich benahm, das war mein
   Bruder. Von meiner Mutter will ich nichts sagen; sie ist eine alte
   Frau, liest die Lebensbeschreibungen der Heiligen, sitzt mit alten
   Weibern zusammen, und was Bruder Senka anordnet, das muß geschehen.
   Aber er, warum hat er mich seinerzeit nicht benachrichtigt? Na,
   begreifen läßt es sich schon! Es ist wahr, ich lag damals ohne
   Besinnung. Und es war auch ein Telegramm abgeschickt, sagen sie. Und es
   ist auch ein Telegramm bei der Tante angekommen. Aber sie ist seit
   dreißig Jahren Witwe und sitzt immer vom Morgen bis zum Abend mit
   Gottesnarren zusammen. Sie ist beinah eine Nonne, oder eigentlich noch
   schlimmer als eine Nonne. Vor Telegrammen hat sie von jeher Angst
   gehabt, und so hat sie auch dieses uneröffnet auf der Polizei
   abgeliefert, und da wird es wohl noch liegen. Erst Konew, Wassilij
   Wassiljewitsch Konew, hat sich meiner angenommen und mir alles
   geschrieben. Von der Brokatdecke auf dem Sarge des Vaters hat der
   Bruder bei Nacht die massiv goldenen Quasten abgeschnitten und gesagt:
   ›Die sind einen tüchtigen Batzen Geld wert.‹ Schon allein dafür kann er
   nach Sibirien kommen, wenn ich will, denn das ist Heiligtumsschändung.
   He, Sie Vogelscheuche!« wandte er sich an den Beamten. »Wie steht es im
   Gesetz: ist das Heiligtumsschändung?«

   »Jawohl, Heiligtumsschändung, Heiligtumsschändung!« stimmte ihm der
   Beamte sogleich bei.

   »Und kommt einer dafür nach Sibirien?«

   »Gewiß, nach Sibirien, nach Sibirien! Ohne weiteres nach Sibirien!«

   »Bei mir zu Hause denken sie bestimmt, daß ich noch krank sei«, fuhr
   Rogoshin, zu dem Fürsten gewendet, fort. »Aber ich habe mich, ohne ein
   Wort zu sagen, obwohl ich noch nicht hergestellt bin, still auf die
   Bahn gesetzt und fahre jetzt hin. Nun mach mir das Tor auf, Bruder
   Semjon Semjonowitsch! Er hat mich bei meinem verstorbenen Vater
   verpetzt, das weiß ich. Aber daß ich wirklich durch die Geschichte mit
   Nastasja Filippowna damals den Vater aufgebracht habe, das ist wahr. Da
   habe ich allein schuld. Das habe ich in einem Augenblick der
   Unbedachtsamkeit getan.«

   »Durch die Geschichte mit Nastasja Filippowna?« sagte dir Beamte in
   kriecherischem Tone, wie wenn er etwas überlegte.

   »Die Dame kennen Sie nicht!« schrie ihn Rogoshin ungeduldig an.

   »Und ich kenne sie doch!« erwiderte der Beamte triumphierend.

   »Ach was! Es gibt viele Damen, die Nastasja Filippowna heißen! Und ich
   muß sagen: was sind Sie für ein unverschämtes Subjekt! Na, das habe ich
   doch gleich gewußt, daß sich irgend so ein Subjekt an mich hängen
   wird!« fuhr er, zum Fürsten gewendet, fort.

   »Aber vielleicht kenne ich sie doch!« versetzte der Beamte beharrlich.
   »Da müßte ich nicht Lebedew sein, wenn ich sie nicht kennen sollte!
   Euer Durchlaucht belieben mir einen Vorwurf zu machen; aber wie, wenn
   ich Ihnen den Beweis liefere? Also es ist dieselbe Nastasja Filippowna,
   um derentwillen Ihr Vater Sie mit einem Haselstock ermahnen wollte; es
   ist Nastasja Filippowna Baraschkowa, sozusagen sogar eine vornehme Dame
   und in ihrer Art eine Fürstin, und sie hat ein Verhältnis mit einem
   gewissen Tozkij, mit Afanassij Iwanowitsch Tozkij, ausschließlich mit
   diesem einen, einem Gutsbesitzer und Großkapitalisten, Mitglied
   verschiedener Handelsgesellschaften, der infolge dieser seiner
   kommerziellen Tätigkeit mit dem General Jepantschin in sehr
   freundschaftlicher Beziehung steht...«

   »Na, nun sieh mal an!« rief Rogoshin, wirklich erstaunt, aus. »Pfui
   Teufel, er weiß wahrhaftig genau Bescheid.«

   »Er weiß alles! Lebedew weiß alles! Auch Alexaschka Lidiatschows
   Begleiter bin ich zwei Monate lang gewesen, Euer Durchlaucht, und zwar
   ebenfalls nach dem Tode seines Vaters, und ich kenne alle, geradezu
   alle seine Heimlichkeiten, und es kam so weit, daß er ohne mich keinen
   Schritt tat. Jetzt sitzt er im Schuldgefängnis; aber damals hatte ich
   Gelegenheit, auch Fräulein Armance und Fräulein Coralie und die Fürstin
   Pazkaja und Nastasja Filippowna kennenzulernen, und auch vieles, vieles
   zu erfahren, hatte ich Gelegenheit.«

   »Nastasja Filippowna? Hat sie etwa mit Lichatschow...«, rief Rogoshin
   und blickte den Redenden böse an; sogar seine Lippen waren blaß
   geworden und zitterten.

   »N-ein! N-ein! Entschieden nein!« beeilte sich der Beamte, schnell
   gefaßt, zu erwidern. »Bei der konnte Lichatschow durch kein Geld zum
   Ziele gelangen! Nein, die ist von anderer Art als Fräulein Armance. Da
   ist Tozkij der einzige. Abends sitzt sie im Großen Theater oder im
   Französischen Theater in ihrer eigenen Loge. Die Offiziere reden ja da
   unter sich allerlei; aber auch die können nichts beweisen. ›Da ist die
   berühmte Nastasja Filippowna‹, sagen sie, aber das ist auch alles;
   sonst ist da nichts zu sagen! Weil eben nichts vorliegt.«

   »Ja, so verhält sich das alles«, bestätigte Rogoshin mit trüber,
   finsterer Miene. »Auch Saljoshew hat es mir damals gesagt. Ich ging
   damals, Fürst, in einem Schnurrock, den mein Vater schon vor zwei
   Jahren abgelegt hatte, über den Newskij Prospekt, und sie kam aus einem
   Laden heraus und stieg in ihren Wagen. Da stand ich auf der Stelle in
   Flammen. Ich begegnete meinem Freunde Saljoshew; der sah anders aus als
   ich; er geht wie ein Friseurgehilfe, immer die Lorgnette im Auge; wir
   aber mußten bei unserm Vater in Schmierstiefeln gehen und uns mit
   fastenmäßiger Kohlsuppe amüsieren. ›Die ist nichts für dich‹, sagte er;
   ›das ist‹, sagte er, ›eine Fürstin, sie heißt Nastasja Filippowna, mit
   dem Familiennamen Baraschkowa, und lebt mit Tozkij; Tozkij aber weiß
   jetzt nicht, wie er von ihr loskommen soll, weil er nämlich schon ganz
   in die soliden Jahre hineingekommen ist (er ist fünfundfünfzig alt) und
   eine der ersten Schönheiten von Petersburg heiraten will.‹ Dann teilte
   er mir noch mit, daß ich Nastasja Filippowna an demselben Tage im
   Großen Theater wiedersehen könne, im Ballett; sie werde in ihrer
   Parterreloge sitzen. Bei uns zu Hause, bei unserm Vater, da hätte es
   mal einer probieren sollen und sagen, er wolle ins Ballett gehen; der
   Vater hätte kurzen Prozeß gemacht und ihn halbtot geprügelt! Ich
   schlich mich indessen still für ein Stündchen weg und sah Nastasja
   Filippowna wieder. Die ganze folgende Nacht konnte ich nicht schlafen.
   Am andern Morgen gab mir der Vater zwei fünfprozentige
   Staatsschuldscheine, jeden zu fünftausend Rubel, und sagte: ›Geh hin
   und verkaufe sie; dann trage siebentausendfünfhundert Rubel zu Andrejew
   aufs Kontor und bezahle sie dort; und was du von den zehntausend noch
   übrig hast, das bring geradeswegs hierher und liefere es mir ab; ich
   werde auf dich warten.‹ Die Staatsschuldscheine verkaufte ich und
   empfing das Geld dafür; aber zu Andrejew aufs Kontor begab ich mich
   nicht, sondern ich ging, ohne mich umzusehen, nach dem Englischen
   Magazin und suchte dort für das ganze Geld ein Paar Ohrgehänge aus,
   jedes mit einem Brillanten fast von Nußgröße; vierhundert Rubel blieb
   ich noch schuldig; ich nannte meinen Namen, und man gab mir Kredit. Mit
   den Ohrgehängen ging ich gleich zu Saljoshew: ›So und so, Bruder‹,
   sagte ich, ›wir wollen zu Nastasja Filippowna gehen.‹ Wir gingen hin.
   Was ich damals unter den Füßen und vor mir und rechts und links hatte,
   weiß ich nicht; daran habe ich keine Erinnerung. Wir traten bei ihr
   gleich in den Salon ein, und dann kam sie selbst zu uns. Ich ließ
   übrigens damals nicht bekannt werden, daß ich selbst der Geber sei,
   sondern Saljoshew sagte: ›Von Parfen Rogoshin, der Sie gestern gesehen
   hat, ein kleines Andenken; haben Sie die Gewogenheit, es anzunehmen!‹
   Sie öffnete das Etui, betrachtete den Schmuck und lächelte. ›Sagen Sie
   Ihrem Freund Herrn Rogoshin meinen Dank‹, sagte sie, ›für seine
   liebenswürdige Aufmerksamkeit!‹ Dann verneigte sie sich und ging
   hinaus. Na, warum bin ich damals nicht dort auf dem Fleck gestorben!
   Aber wenn ich fortging, so tat ich es mit dem Gedanken: ›Lebendig komme
   ich doch nie wieder her!‹ Was ich aber am schwersten als Kränkung
   empfand, das war, daß diese Kanaille, der Saljoshew, sich angemaßt
   hatte, alles allein zu reden und zu tun. Ich bin von kleiner Statur und
   war wie ein Plebejer gekleidet und hatte dagestanden, sie angestarrt
   und geschwiegen, weil ich mich schämte; er aber in modischem Anzug, mit
   pomadisiertem und gekräuseltem Haar, mit seinem frischen Teint und
   seiner karierten Krawatte hatte den Liebenswürdigen gespielt und ein
   Mal über das andere gedienert, und aller Wahrscheinlichkeit nach hatte
   sie ihn für mich genommen! ›Na‹ sagte ich, als wir hinausgegangen
   waren, ›du wage nicht, dich wieder bei mir blicken zu lassen, verstehst
   du?‹ Er lachte: ›Aber wie wirst du jetzt vor deinem Vater Semjon
   Parfenytsch Rechenschaft ablegen?‹ Die Wahrheit zu sagen, ich hatte
   damals schon vor, ohne erst nach Hause zu gehen, mich ins Wasser zu
   stürzen; aber ich dachte: ›Es ist ja doch ganz gleich!‹ und kehrte wie
   ein armer Sünder nach Hause zurück.«

   »O weh, o weh!« sagte der Beamte und schnitt dabei eine Grimasse; ja er
   schüttelte sich sogar mit dem ganzen Leibe. »Und der Selige war
   imstande, nicht nur wegen zehntausend, sondern schon wegen zehn Rubel
   einen ins Jenseits zu spedieren.« Er nickte dem Fürsten zu. Der Fürst
   sah Rogoshin mit lebhaftem Interesse an; es schien, als sei der in
   diesem Augenblick noch blasser.

   »Dazu war er imstande!« wiederholte Rogoshin. »Aber was wissen Sie
   davon?« Dann erzählte er dem Fürsten weiter: »Er erfuhr sogleich alles;
   Saljoshew hatte es jedem, der ihm begegnete, ausgeschwatzt. Der Vater
   nahm mich, schloß mich im oberen Stockwerk ein und prügelte mich eine
   ganze Stunde lang. ›Und das ist nur eine Vorbereitung für dich‹, sagte
   er. ›Heute abend komme ich, um dir gute Nacht zu sagen.‹ Sollte man's
   glauben? Der alte Mann fuhr zu Nastasja Filippowna, verbeugte sich tief
   vor ihr und flehte sie unter Tränen an; endlich holte sie ihm das Etui
   herbei, warf es ihm hin und sagte: ›Da hast du deine Ohrringe, alter
   Graubart; sie sind für mich jetzt um das Zehnfache im Wert gestiegen,
   nun ich weiß, daß Parfen sie einem so strengen Vater zum Trotz
   beschafft hat. Grüße Parfen Semjonytsch von mir und bestelle ihm meinen
   Dank!‹ Na, ich hatte unterdessen mich von meiner Mutter segnen lassen
   und mir von Sergej Protuschin zwanzig Rubel geborgt; damit setzte ich
   mich auf die Bahn und fuhr nach Pskow, wo ich fiebernd ankam. Dort
   langweilten mich die alten Frauen durch das Vorlesen von Gebeten aus
   dem Kirchenkalender rein zu Tode, und ich saß betrunken dabei; als ich
   mein letztes Geld in den Kneipen vertrunken hatte, lag ich die ganze
   Nacht bewußtlos auf der Straße, und am Morgen hatte ich dann das
   Fieber; und außerdem hatten mich in der Nacht auch noch die Hunde
   angefressen. Nur mit Mühe habe ich mich erholt.«

   »Nun, nun, jetzt wird aber Nastasja Filippowna in einer andern Tonart
   zu uns reden!« kicherte der Beamte und rieb sich dabei die Hände. »Was
   ist jetzt an jenem Ohrgehänge gelegen, mein Herr! Jetzt werden wir ihr
   solche Ohrgehänge zum Ersatz schenken, daß ...«

   »Hören Sie mal, wenn Sie nur noch ein einziges Mal ein Wort über
   Nastasja Filippowna sagen, dann gnade Ihnen Gott! Ich werde Sie
   durchprügeln, wenn Sie auch mit Lichatschow verkehrt haben!« schrie
   Rogoshin und packte ihn kräftig am Kragen.

   »Aber wenn Sie mich durchprügeln, so bedeutet das, daß Sie mich nicht
   von sich stoßen! Prügeln Sie mich! Gerade dadurch gewinnen Sie mich zum
   Freunde! Wenn Sie mich durchgehauen haben, so haben Sie gerade dadurch
   unsere Freundschaft besiegelt... Aber da sind wir angelangt!«

   Sie fuhren tatsächlich in den Bahnhof ein. Obgleich Rogoshin gesagt
   hatte, daß er ganz in der Stille abgereist sei, erwarteten ihn doch
   schon mehrere Menschen. Sie riefen und winkten ihm mit den Mützen.

   »Nun sieh mal, Saljoshew ist auch da!« murmelte Rogoshin, indem er mit
   einem triumphierenden, sogar etwas boshaften Lächeln nach ihnen
   hinblickte; dann wandte er sich auf einmal zum Fürsten. »Fürst, ich
   weiß nicht, weswegen ich dich liebgewonnen habe. Vielleicht, weil ich
   dich in einem solchen Augenblick getroffen habe; aber den hier habe ich
   doch auch getroffen« (er wies auf Lebedew), »und den habe ich nicht
   liebgewonnen. Komm zu mir, Fürst! Wir werden dir diese Gamaschen
   ausziehen; ich werde dir den besten Marderpelz kaufen, dir den
   schönsten Frack machen lassen, eine weiße Weste oder was für eine du
   sonst wünschst; ich werde dir die Taschen voll Geld stopfen, und...dann
   wollen wir zu Nastasja Filippowna fahren! Wirst du kommen oder nicht?«

   »Gehen Sie darauf ein, Fürst Lew Nikolajewitsch!« fügte Lebedew in
   eindringlichem, feierlichem Tone hinzu. »Lassen Sie sich das ja nicht
   entgehen! Lassen Sie sich das ja nicht entgehen!«

   Fürst Myschkin stand auf, streckte Rogoshin höflich die Hand hin und
   sagte freundlich zu ihm:

   »Ich werde mit dem größten Vergnügen kommen und danke Ihnen herzlich
   dafür, daß Sie mich liebgewonnen haben. Ich werde sogar vielleicht
   heute schon kommen, wenn ich Zeit finde. Denn ich sage Ihnen
   aufrichtig: auch Sie haben mir sehr gefallen, und besonders als Sie von
   den Brillantohrgehängen erzählten. Aber auch schon vor den Ohrgehängen
   haben Sie mir gefallen, obwohl Sie eine so düstere Miene haben. Ich
   danke Ihnen auch für die versprochenen Kleider und den Pelz; denn ich
   werde wirklich Kleider und einen Pelz bald nötig haben. An Geld besitze
   ich in diesem Augenblick kaum eine Kopeke.«

   »Geld wird dasein, zum Abend wird Geld dasein; komm nur!«

   »Es wird dasein, wird dasein«, echote der Beamte. »Zum Abend, noch vor
   Sonnenuntergang, wird welches dasein!«

   »Sind Sie ein großer Freund des weiblichen Geschlechts, Fürst? Sagen
   Sie es mir schon vorher!«

   »Ich? N-n-nein! Ich bin ja ... Sie wissen vielleicht nicht, ich kenne
   ja infolge meiner angeborenen Krankheit die Frauen überhaupt nicht.«

   »Nun, wenn's so ist«, rief Rogoshin, »so bist du ja ein richtiger
   Gottesnarr, Fürst, und solche Menschen wie dich liebt Gott.«

   »Und solche Menschen liebt Gott der Herr«, wiederholte der Beamte.

   »Und Sie können mir folgen, Sie Schmeißfliege!« sagte Rogoshin zu
   Lebedew, und alle verließen den Bahnwagen.

   Lebedew hatte also schließlich doch sein Ziel erreicht. Bald entfernte
   sich der lärmende Haufe in Richtung des Wosnessenskij Prospekts. Der
   Fürst mußte sich nach der Litejnaja wenden. Es war feucht und naß; der
   Fürst erkundigte sich bei Vorübergehenden: er hörte, daß es bis zum
   Ende seines Weges etwa drei Werst seien, und entschied sich dafür, eine
   Droschke zu nehmen.

II

   Der General Jepantschin wohnte in seinem eigenen Hause, etwas seitwärts
   von der Litejnaja, nach der Preobrashenskij-Kathedrale zu. Außer diesem
   stattlichen Hause, von dem fünf Sechstel vermietet waren, besaß General
   Jepantschin noch ein gewaltiges Haus in der Sadowaja, das gleichfalls
   einen sehr hohen Ertrag brachte. Außer diesen beiden Häusern hatte er
   dicht bei Petersburg ein sehr bedeutendes, einträgliches Gut und ferner
   im Petersburger Kreise eine Fabrik. In früheren Zeiten hatte General
   Jepantschin, wie allgemein bekannt war, sich auch an
   Branntweinpachtungen beteiligt. Jetzt war er Mitglied mehrerer solider
   Aktiengesellschaften und hatte dort eine sehr gewichtige Stimme. Er
   galt als ein Mann mit großem Vermögen, ausgedehnter Tätigkeit und
   einflußreichen Verbindungen. An manchen Stellen hatte er es verstanden,
   sich völlig unentbehrlich zu machen, unter anderm auch in seinem
   Dienst. Aber daneben war auch bekannt, daß Iwan Fjodorowitsch
   Jepantschin ein Mann ohne Bildung war, der Sohn eines gemeinen
   Soldaten; dies konnte ihm ohne Zweifel nur zur Ehre gereichen, aber
   obgleich der General ein verständiger Mensch war, so war er doch nicht
   frei von kleinen, sehr verzeihlichen Schwächen und liebte es nicht, daß
   jemand auf gewisse Dinge anspielte. Aber ein verständiger, gewandter
   Mensch war er unstreitig. So zum Beispiel befolgte er den Grundsatz,
   sich nicht vorzudrängen, wo es zweckmäßig war, in den Hintergrund zu
   treten, und viele schätzten ihn gerade wegen seiner Schlichtheit,
   gerade deswegen, weil er immer seinen Platz kannte. Wenn indessen diese
   Beurteiler nur gesehen hätten, was manchmal in Iwan Fjodorowitschs
   Seele vorging, der seinen Platz so gut kannte! Obwohl er wirklich große
   Geschicklichkeit und Erfahrung in irdischen Dingen und manche
   beachtenswerte Fähigkeiten besaß, so vermied er es doch, als der
   geistige Urheber eines Planes zu erscheinen, und tat lieber so, als
   führe er nur eine fremde Idee aus; er gab sich als ein Mann, der »ohne
   Kriecherei treu ergeben« ist, und (wozu läßt man sich nicht durch die
   Zeitverhältnisse bringen?) sogar als echter Russe. In letzterer
   Hinsicht geschahen mit ihm sogar einige amüsante Geschichten; aber der
   General ließ nie den Kopf hängen, auch bei den komischsten Vorfällen
   nicht; außerdem hatte er Glück, sogar im Kartenspiel, und er spielte
   außerordentlich hoch und verbarg absichtlich nicht diese kleine (wenn
   man will) Schwäche, die ihm in vielen Fällen so wesentlichen Nutzen
   brachte, sondern kehrte sie vielmehr heraus. Die gesellschaftlichen
   Kreise, in denen er verkehrte, waren von sehr verschiedener Art,
   selbstverständlich jedoch sämtlich »durchaus anständig«. Aber es lag
   noch eine große Zukunft vor ihm; er konnte abwarten, konnte noch sehr
   abwarten, und alles mußte zur rechten Zeit und in der richtigen Ordnung
   kommen. Auch was sein Lebensalter anlangte, befand sich General
   Jepantschin noch, wie man so zu sagen pflegt, in den besten Jahren, das
   heißt er war sechsundfünfzig Jahre alt, nicht älter, was jedenfalls ein
   blühendes Lebensalter darstellt, ein Lebensalter, von dem eigentlich
   erst das richtige Leben beginnt. Seine Gesundheit, seine frische
   Gesichtsfarbe, die kräftigen, wenn auch schwarzen Zähne, der stämmige,
   untersetzte Körperbau, der ernste Ausdruck morgens im Dienste und die
   heitere Miene abends beim Kartenspiel oder bei seiner Erlaucht: all
   dies trug zu seinen gegenwärtigen und künftigen Erfolgen bei und
   bestreute den Lebensweg Seiner Exzellenz mit Rosen.

   Der General erfreute sich einer blühenden Familie. Allerdings gab es
   hier für ihn nicht lauter Rosen; aber dafür war so manches da, worauf
   schon seit längerer Zeit die wichtigsten Hoffnungen und Bestrebungen
   Seiner Exzellenz in ernster, herzlicher Empfindung gerichtet waren. Und
   welche Bestrebungen im Leben könnten auch wichtiger und heiliger sein
   als die elterlichen? Woran soll jemand sein Herz hängen, wenn nicht an
   die Familie? Die Familie des Generals bestand aus seiner Gattin und
   drei erwachsenen Töchtern. Der General hatte in sehr jugendlichem Alter
   geheiratet, als er noch im Range eines Leutnants stand, und zwar ein
   mit ihm fast gleichaltriges Mädchen, das weder Schönheit noch Bildung
   besaß und ihm nur fünfzig Seelen mitbrachte, die allerdings als
   Grundlage für die weitere günstige Entwicklung seiner
   Vermögensverhältnisse dienten. Aber der General murrte in der Folgezeit
   nie über seine frühe Heirat, betrachtete sie nie als einen
   unglücklichen Jugendstreich, und seine Gattin schätzte er so hoch und
   fürchtete sich vor ihr manchmal so sehr, daß er sie sogar liebte. Die
   Generalin stammte aus der fürstlichen Familie Myschkin, einer zwar
   nicht glänzenden, aber sehr alten Familie, und war auf ihre Herkunft
   sehr stolz. Eine damals einflußreiche Persönlichkeit, einer jener
   Gönner, welche die Gönnerschaft nichts kostet, hatte die
   Freundlichkeit, sich für die Ehe der jungen Prinzessin zu
   interessieren. Er öffnete dem jungen Offizier ein Türchen zur Karriere
   und gab ihm einen Stoß nach vorwärts; der aber hätte gar nicht einmal
   eines Stoßes, sondern nur eines einzigen Gnadenblickes bedurft – er
   wäre nicht zugrunde gegangen. Von wenigen Ausnahmen abgesehen,
   verlebten die Gatten die ganze Zeit ihrer langen Ehe in voller
   Einmütigkeit. Schon in sehr jungen Jahren hatte es die Generalin
   verstanden, als eine geborene Prinzessin und als die Letzte ihres
   Geschlechts, vielleicht auch durch ihre persönlichen Eigenschaften,
   einige sehr hochgestellte Gönnerinnen zu finden. In der Folgezeit
   begann sie bei dem Reichtum und dem bedeutenden Dienstrang ihres Gatten
   sich in diesem hohen Kreis sogar einigermaßen einzuleben.

   In diesen letzten Jahren waren die Generalstöchter alle drei
   herangewachsen und herangereift: Alexandra, Adelaida und Aglaja.
   Allerdings trugen sie alle drei nur den Namen Jepantschin; aber
   mütterlicherseits waren sie doch von fürstlicher Abkunft; sie hatten
   eine bedeutende Mitgift und einen Vater, der vielleicht Aussicht hatte,
   später noch eine sehr hohe Stelle zu erhalten, und, was ebenfalls sehr
   wichtig war, sie waren alle drei recht hübsch, auch die älteste,
   Alexandra, nicht ausgenommen, die bereits fünfundzwanzig Jahre alt war.
   Die mittlere war dreiundzwanzig, und die jüngste, Aglaja, eben erst
   zwanzig geworden. Diese jüngste war sogar eine wirkliche Schönheit und
   begann schon in der Gesellschaft großes Aufsehen zu erregen. Aber auch
   das war noch nicht alles: alle drei zeichneten sich durch Bildung,
   Verstand und Talente aus. Es war bekannt, daß sie einander innig
   liebten und sich gegenseitig in jeder Hinsicht behilflich waren. Man
   sprach sogar von gewissen Opfern, die die beiden älteren zugunsten der
   jüngsten, die der Abgott des ganzen Hauses war, gebracht haben sollten.
   In Gesellschaft neigten sie nicht dazu, sich vorzudrängen, sondern
   waren sogar allzu bescheiden. Niemand konnte ihnen den Vorwurf der
   Hoffart oder des Dünkels machen; aber doch wußte man, daß sie ihren
   Stolz hatten und ihren eigenen Wert kannten. Die älteste war
   musikalisch, die mittlere eine begabte Malerin; aber davon wußte viele
   Jahre lang fast niemand, und es war erst in der letzten Zeit und nur
   zufällig an die Öffentlichkeit gekommen. Kurz, es wurde über sie
   außerordentlich viel Lobendes gesprochen. Indessen fehlte es auch nicht
   an Übelwollenden. Mit Schrecken redeten diese davon, wie viele Bücher
   die jungen Damen gelesen hätten. Mit dem Heiraten hatten sie es nicht
   eilig; sie legten zwar Wert auf den Verkehr in einem gewissen
   Gesellschaftskreise, aber alles nur mit Maßen. Das war um so
   bemerkenswerter, als jedermann die Richtung, den Charakter, die Ziele
   und die Wünsche ihres Vaters kannte.

   Es war schon gegen elf Uhr, als der Fürst an der Wohnung des Generals
   klingelte. Der General wohnte im zweiten Stockwerk und hatte eine
   ziemlich bescheidene, wiewohl seinem Range entsprechende Wohnung. Dem
   Fürsten wurde von einem Diener in Livree geöffnet, und es bedurfte
   langer Auseinandersetzungen mit diesem Menschen, der ihn und sein
   Bündelchen gleich von Anfang an mißtrauisch betrachtete. Endlich,
   nachdem er ihm wiederholt auf das bestimmteste erklärt hatte, daß er
   wirklich Fürst Myschkin sei und unbedingt den General in einer
   notwendigen Angelegenheit sprechen müsse, führte ihn der erstaunte
   Diener in ein kleines Vorzimmer vor dem eigentlichen, beim
   Arbeitszimmer gelegenen Empfangszimmer und übergab ihn dort einem
   andern Diener, der vormittags in diesem Vorzimmer den Dienst versah und
   dem General die Besucher anzumelden hatte. Dieser zweite Diener trug
   einen Frack, war über vierzig Jahre alt und hatte eine ernste, wichtige
   Miene; er stand Seiner Exzellenz zur speziellen Verfügung, wenn
   derselbe sich im Arbeitszimmer befand, und war sich infolgedessen
   seines Wertes bewußt.

   »Warten Sie im Empfangszimmer, und lassen Sie Ihr Bündelchen hier!«
   sagte er, indem er sich langsam und würdevoll in seinen Lehnstuhl
   setzte und mit einem strengen, erstaunten Blick den Fürsten ansah, der
   sich ebendort mit seinem Bündelchen in der Hand neben ihm auf einen
   Stuhl niederließ.

   »Wenn Sie erlauben«, sagte der Fürst, »möchte ich lieber hier bei Ihnen
   warten; was soll ich dort so ganz allein?«

   »Im Vorzimmer können Sie nicht bleiben, da Sie ein Besucher, das heißt
   ein Gast, sind. Wollen Sie zum General selbst?«

   Der Diener konnte sich offenbar nicht mit dem Gedanken befreunden, daß
   er einen solchen Besucher vorlassen solle, und hielt es daher für gut,
   ihn noch einmal zu fragen.

   »Ja, ich habe ein Anliegen ...«, begann der Fürst.

   »Ich frage Sie nicht, von welcher Art Ihr Anliegen ist; meine Sache ist
   nur, Sie zu melden. Aber ohne den Sekretär kann ich nicht hingehen und
   Sie melden.«

   Das Mißtrauen dieses Mannes schien immer mehr zu wachsen: der Fürst war
   doch auch dem Typ der täglichen Besucher gar zu unähnlich. Zwar kam es
   ziemlich oft, fast täglich, zu bestimmter Stunde vor, daß der General,
   namentlich in Geschäftsangelegenheiten, Gäste empfing, die manchmal
   sehr verschiedenartig aussahen; aber trotz dieser Gewohnheit und der
   recht weitherzigen Instruktion war der Kammerdiener in großem Zweifel;
   die Vermittlung des Sekretärs schien ihm für die Anmeldung doch
   unumgänglich notwendig.

   »Sind Sie wirklich ... aus dem Ausland gekommen?« fragte er schließlich
   fast unwillkürlich und wurde dabei verlegen. Er wollte vielleicht
   fragen: ›Sind Sie wirklich Fürst Myschkin?‹

   »Ja, ich komme direkt von der Bahn. Mir scheint, Sie wollten fragen, ob
   ich wirklich Fürst Myschkin bin, taten dies aber aus Höflichkeit
   nicht.«

   »Hm! ...« brummte der Diener erstaunt.

   »Ich versichere Ihnen, daß ich Sie nicht belogen habe, und daß Sie mit
   meiner Anmeldung nichts Unverantwortliches begehen. Daß ich aber in
   solchem Anzug und mit einem Bündelchen herkomme, dabei ist nichts zu
   verwundern; meine Vermögensverhältnisse sind augenblicklich nicht
   glänzend.«

   »Hm! Ich habe in dieser Hinsicht keine Befürchtungen, sehen Sie! Ich
   bin verpflichtet, Sie zu melden, und dann wird der Sekretär zu Ihnen
   herkommen, außer wenn Sie ... Aber das ist es eben: außer wenn ... Wenn
   es gestattet ist, möchte ich mir erlauben zu fragen: Sie beabsichtigen
   nicht, aus Bedürftigkeit den General um eine Unterstützung zu bitten?«

   »O nein, seien Sie darüber ganz beruhigt! Ich habe ein anderes
   Anliegen.«

   »Nehmen Sie es mir nicht übel; aber ich fragte im Hinblick auf Ihr
   Äußeres. Warten Sie auf den Sekretär; der General selbst ist jetzt mit
   einem Oberst beschäftigt, und dann wird auch der Sekretär kommen ... es
   ist der Sekretär von einer Aktiengesellschaft.«

   »Wenn ich also lange werde warten müssen, so möchte ich Sie fragen:
   kann man hier nicht irgendwo rauchen? Eine Pfeife und Tabak habe ich
   bei mir.«

   »Rau-chen?« versetzte der Kammerdiener, ihn geringschätzig und erstaunt
   anstarrend, als ob er seinen Ohren nicht traute. »Rauchen? Nein, hier
   können Sie nicht rauchen, und Sie sollten sich schämen, auch nur daran
   zu denken. Haha ... Sonderbar!«

   »Oh, ich meinte ja nicht in diesem Zimmer; daß das nicht geht, weiß ich
   ja; sondern ich würde irgendwohin gehen, wohin Sie mich weisen würden;
   denn ich bin daran gewöhnt und habe jetzt schon drei Stunden lang nicht
   geraucht. Übrigens, wie Sie es für gut halten; wissen Sie, es gibt ein
   Sprichwort: Kommst du in ein fremdes Kloster, so suche da nicht deine
   eigene Ordnung einzuführen.«

   »Na, wie soll ich Sie melden, so einen eigentümlichen Besucher?«
   murmelte der Kammerdiener beinah unwillkürlich. »Erstens gehört es sich
   nicht, daß Sie sich hier aufhalten; Sie sollten im Empfangszimmer
   sitzen, weil Sie selbst sich als Besucher, das heißt als Gast
   bezeichnen; da wird Rechenschaft von mir gefordert werden ... Wie ist
   es? Beabsichtigen Sie etwa, bei uns zu wohnen?« fügte er hinzu, noch
   einmal nach dem Bündel des Fürsten hinschielend, das ihm offenbar keine
   Ruhe ließ.

   »Nein, das beabsichtige ich nicht. Selbst wenn ich dazu aufgefordert
   würde, würde ich nicht hierbleiben. Ich bin ganz einfach nur
   hergekommen, um mich mit den Herrschaften bekannt zu machen, weiter
   nichts.«

   »Wie? Um die Bekanntschaft zu machen?« fragte der Kammerdiener erstaunt
   und mit verdreifachtem Mißtrauen. »Wie konnten Sie dann aber zuerst
   sagen, Sie kämen mit einem Anliegen?«

   »Oh, ich kann kaum sagen: mit einem Anliegen! Das heißt, wenn Sie
   wollen, habe ich auch ein Anliegen, das aber nur darin besteht, daß ich
   um einen Rat bitten möchte. In der Hauptsache aber bin ich gekommen, um
   mich vorzustellen, da ich Fürst Myschkin bin und die Generalin
   Jepantschina gleichfalls die letzte Fürstentochter aus der Familie
   Myschkin ist und es außer mir und ihr keine Myschkins mehr gibt.«

   »Also sind Sie gar noch ein Verwandter?« rief der erschrockene Diener,
   den ordentlich ein Schauder überlief.

   »Auch das ist kaum richtig. Übrigens, wenn man es genau nimmt, gewiß,
   wir sind Verwandte, aber so entfernte, daß wir uns eigentlich kaum als
   solche betrachten können. Ich habe mich einmal vom Ausland aus
   brieflich an die Generalin gewandt; aber sie hat mir nicht geantwortet.
   Ich habe es aber doch für notwendig gehalten, bei meiner Rückkehr hier
   Beziehungen anzuknüpfen. Ihnen aber setze ich das alles jetzt
   auseinander, um Ihre Zweifel zu zerstreuen; denn ich sehe, Sie
   beunruhigen sich immer noch. Melden Sie nur, daß Fürst Myschkin da ist,
   und der Anlaß meines Besuches wird schon aus der Meldung ersichtlich
   sein. Empfangen sie mich – gut; empfangen sie mich nicht – auch gut,
   vielleicht sogar sehr gut. Aber ich glaube, sie werden nicht anders
   können, als mich empfangen; die Generalin wird gewiß wünschen, den
   einzigen noch lebenden Repräsentanten ihres Geschlechts zu sehen; denn
   wie ich mit Bestimmtheit gehört habe, legt sie auf ihre Herkunft großen
   Wert.«

   Es hätte scheinen können, daß diese Mitteilungen des Fürsten höchst
   einfach und natürlich waren; aber je einfacher und natürlicher sie an
   sich waren, um so absonderlicher kamen sie im gegenwärtigen Augenblick
   heraus, und der erfahrene Kammerdiener konnte nicht umhin, in ihnen
   etwas zu finden, was, von einem Menschen zu einem andern Menschen
   gesagt, durchaus angemessen, aber von einem Gast zu einem Diener
   gesagt, völlig unangemessen war. Aber da die Diener weit verständiger
   sind, als die Herrschaften gewöhnlich glauben, so ging es auch dem
   Kammerdiener durch den Kopf, daß hier zwei Fälle möglich seien:
   entweder war der Fürst ein Herumtreiber und jedenfalls gekommen, um bei
   der Herrschaft um ein Almosen zu bitten, oder er war einfach ein Narr
   und ohne Ehrgefühl, da ein vernünftiger Fürst, der Ehrgefühl besitzt,
   nicht im Vorzimmer sitzen und mit einem Diener über seine
   Angelegenheiten reden würde. Hatte er sich also nicht in dem einen wie
   in dem andern Fall für die Anmeldung zu verantworten?

   »Aber Sie sollten sich doch in das Empfangszimmer begeben«, bemerkte er
   möglichst energisch.

   »Wenn ich da gesessen hätte, hätte ich Ihnen das alles ja nicht
   auseinandersetzen können«, versetzte der Fürst in heiterem Tone, »und
   somit würden Sie sich immer noch beim Anblick meines Mantels und meines
   Bündelchens beunruhigen. Aber jetzt halten Sie es vielleicht nicht
   einmal mehr für nötig, auf den Sekretär zu warten, sondern gehen
   einfach selbst hin und melden mich an.«

   »Ich darf einen Besucher wie Sie ohne den Sekretär nicht anmelden, und
   außerdem hat der General selbst noch vorhin ausdrücklich verboten, daß
   er von irgend jemand gestört wird, solange der Oberst da ist; nur
   Gawrila Ardalionytsch geht ohne Anmeldung hinein.«

   »Ist das ein Beamter?«

   »Gawrila Ardalionytsch? Nein. Er ist bei einer Aktiengesellschaft
   angestellt. Legen Sie doch wenigstens Ihr Bündelchen hin!«

   »Ich habe selbst schon daran gedacht. Wenn Sie also erlauben, tue ich
   es. Sagen Sie, soll ich auch den Mantel ablegen?«

   »Gewiß! Sie können doch nicht im Mantel zu ihm hineingehen.«

   Der Fürst erhob sich, zog sich eilig den Mantel aus und stand nun in
   einem ziemlich anständigen, gut gearbeiteten, wiewohl schon
   abgetragenen Jackett da. Über die Weste zog sich eine stählerne
   Uhrkette hin. An der Kette war eine silberne Genfer Uhr sichtbar.

   Obgleich der Fürst ein Narr war (zu dieser Ansicht war der Diener
   bereits gelangt), schien es dem Kammerdiener des Generals schließlich
   doch unpassend, dieses Privatgespräch mit dem Besucher länger
   fortzusetzen, obwohl der Fürst ihm aus irgendeinem Grunde gefiel,
   natürlich nur so in seiner Art. Aber von einem andern Gesichtspunkte
   aus erweckte er bei ihm ein entschiedenes, starkes Mißfallen.

   »Und wann empfängt die Generalin?« fragte der Fürst, indem er sich
   wieder auf seinen früheren Platz setzte.

   »Das gehört nicht zu meinem Dienst. Sie empfängt zu verschiedenen
   Zeiten, je nach der Persönlichkeit. Die Schneiderin wird schon um elf
   Uhr vorgelassen. Gawrila Ardalionytsch wird ebenfalls früher empfangen
   als andere, sogar zum ersten Frühstück.«

   »Hier bei Ihnen ist es in den Zimmern im Winter wärmer als im Ausland«,
   bemerkte der Fürst, »aber dafür ist es dort auf den Straßen wärmer als
   bei uns. So ist es einem Russen kaum möglich, im Winter dort in den
   Häusern zu wohnen, weil er da nicht seine gewohnte Wärme hat.«

   »Wird da nicht geheizt?«

   »O doch, aber die Häuser sind anders gebaut, das heißt die Öfen und die
   Fenster.«

   »Hm! Sind Sie denn lange im Ausland gereist?«

   »Vier Jahre. Übrigens habe ich fast immer an einem Orte stillgesessen,
   auf dem Lande.«

   »Da sind Sie wohl unsere Verhältnisse nicht mehr gewöhnt?«

   »Das ist richtig. Können Sie es glauben: ich wundere mich über mich
   selbst, daß ich das Russischsprechen nicht verlernt habe. Während ich
   jetzt mit Ihnen spreche, denke ich: ›Aber ich spreche ja noch ganz
   gut.‹ Das ist vielleicht auch der Grund, weshalb ich soviel spreche.
   Wirklich, seit gestern habe ich fortwährend Lust, russisch zu
   sprechen.«

   »Hm! Haha! Haben Sie früher in Petersburg gewohnt?« (Trotz seiner
   Vorsätze brachte der Diener es doch nicht fertig, ein so höflich und
   bescheiden geführtes Gespräch seinerseits abzubrechen.)

   »In Petersburg? Fast gar nicht, nur bei Durchreisen. Auch habe ich
   früher hier eigentlich nichts gekannt; und jetzt gibt es hier, höre
   ich, so viel Neues, daß, wie man sagt, auch wer vorher alles gekannt
   hat, jetzt alles von neuem lernen muß. Es wird hier jetzt viel von den
   Gerichten geredet.«

   »Hm! ... Die Gerichte. Die Gerichte, ja, ja, die Gerichte. Aber wie ist
   es dort? Geht es da beim Gericht gerechter zu oder nicht?«

   »Ich weiß es nicht. Ich habe über die unsrigen viel Gutes gehört. Da
   ist ja nun bei uns die Todesstrafe wieder abgeschafft.« Die Todesstrafe
   war in Rußland nur formal abgeschafft. In den sechziger Jahren (der
   Zeit der Romanhandlung) fanden verschiedene Hinrichtungen statt.
   Dostojewskij hat hier wohl auf die Zensur Rücksicht genommen.

   »Aber dort finden Hinrichtungen statt?«

   »Ja. Ich habe in Frankreich bei einer zugesehen, in Lyon. Schneider
   hatte mich mitgenommen.«

   »Hängen sie die Menschen auf?«

   »Nein, in Frankreich werden immer die Köpfe abgeschlagen.«

   »Schreit denn der Betreffende dabei?«

   »Bewahre! Es geht in einem Augenblick vor sich. Sie legen den Menschen
   hin, und dann fällt mittels einer Maschine (Guillotine heißt sie) so
   ein breites Messer mit einem schweren, kräftigen Schlag herunter ...
   Der Kopf fliegt ab, ehe man nur mit den Augen blinken kann. Die
   Vorbereitungen sind allerdings peinlich. Wenn das Urteil verkündet ist,
   machen sie den Hinzurichtenden zurecht, binden ihn und führen ihn auf
   das Schafott; das ist schrecklich! Das Volk läuft zusammen, sogar die
   Weiber, obwohl man es dort nicht gern hat, daß Weiber dabei zusehen.«

   »Die haben dabei auch nichts zu suchen.«

   »Gewiß, gewiß! Solche Qualen mit anzusehen! ... Der Verurteilte war ein
   gebildeter, unerschrockener, kräftiger Mann, schon bei Jahren. Legros
   war sein Name. Nun, sehen Sie, ich sage Ihnen, ob Sie es nun glauben
   oder nicht: als er auf das Schafott heraufkam, da weinte er und sah
   weiß aus wie ein Blatt Papier. Ist das möglich? Ist das nicht
   entsetzlich? Wer weint denn vor Angst? Ich hätte nicht gedacht, daß
   jemand, der kein Kind ist, vor Angst weinen könnte, ein Mann, der nie
   geweint hat, ein Mann von fünfundvierzig Jahren. Was mag mit der Seele
   in diesem Augenblick vorgehen? In was für krampfhafte Zuckungen wird
   sie versetzt? Es ist eine Peinigung der Seele, weiter nichts! Es gibt
   ein Gebot: ›Du sollst nicht töten!‹, und da tötet man nun, weil jemand
   getötet hat, auch ihn? Nein, das darf nicht sein! Es ist jetzt schon
   einen Monat her, daß ich das gesehen habe; aber es ist mir bis heute,
   als ob ich es vor Augen hätte. Ich habe fünfmal davon geträumt.«

   Der Fürst war beim Sprechen aufgelebt, eine leichte Röte war auf sein
   blasses Gesicht getreten, obgleich er äußerlich so still und ruhig
   redete wie vorher. Der Kammerdiener hörte ihm mit teilnahmsvollem
   Interesse zu und wünschte, wie es schien, nicht mehr, sich von dem
   Gespräch loszumachen; vielleicht war auch er ein Mensch mit
   Einbildungskraft und einem Hange zum Nachdenken.

   »Es ist wenigstens noch gut, daß nicht viel Quälerei dabei ist, wenn
   der Kopf abfliegt«, bemerkte er.

   »Wissen Sie was?« erwiderte der Fürst lebhaft. »Da sagen Sie das nun,
   und alle Leute sagen es ebenso wie Sie, und die Maschine, die
   Guillotine, ist ja auch zu diesem Zweck erfunden. Aber mir ging gleich
   damals ein gewisser Gedanke durch den Kopf: wie, wenn das sogar noch
   schlimmer wäre? Das scheint Ihnen lächerlich und seltsam; aber wenn man
   etwas Einbildungskraft besitzt, so kann einem wohl auch ein solcher
   Gedanke in den Kopf kommen. Überlegen Sie nur: nehmen wir zum Beispiel
   die Folter; dabei gibt es Schmerzen und Verwundungen, das heißt
   körperliche Qualen, und daher lenkt dies alles den Gefolterten von dem
   seelischen Leiden ab, so daß er nur von den Wunden Qualen empfindet bis
   zu dem Augenblick, wo er stirbt. Aber der ärgste, stärkste Schmerz wird
   vielleicht nicht durch Verwundungen hervorgerufen, sondern dadurch, daß
   man mit Sicherheit weiß: nach einer Stunde, dann: nach zehn Minuten,
   dann: nach einer halben Minute, dann: jetzt in diesem Augenblick wird
   die Seele aus dem Körper hinausfliegen, und man wird aufhören, ein
   Mensch zu sein, und daß das sicher ist; die Hauptsache ist, daß das
   sicher ist. Wenn man so den Kopf gerade unter das Messer legt und hört,
   wie es über dem Kopf herabgleitet, dann muß diese Viertelsekunde das
   Allerschrecklichste sein. Wissen Sie wohl, daß das nicht eine Phantasie
   von mir ist, sondern daß das schon viele gesagt haben? Ich glaube das
   so bestimmt, daß ich Ihnen gegenüber diese meine Ansicht offen
   ausspreche. Wenn man jemanden, der getötet hat, dafür tötet, so ist die
   Strafe unverhältnismäßig größer als das Verbrechen. Die Tötung auf
   Grund eines Urteilsspruches ist unverhältnismäßig schrecklicher als die
   von einem Räuber begangene. Derjenige, den Räuber töten, wird bei Nacht
   gemordet, im Walde, oder sonst auf irgendeine Weise; in jedem Falle
   hofft er noch bis zum letzten Augenblick auf Rettung. Es hat Beispiele
   gegeben, daß einem schon die Kehle durchgeschnitten war und er doch
   noch hoffte und entweder davonzulaufen suchte oder um sein Leben bat.
   Aber hier ist einem diese ganze letzte Hoffnung, mit der das Sterben
   zehnmal so leicht ist, mit Sicherheit genommen. Hier ist ein
   Urteilsspruch, und die ganze schreckliche Qual besteht in dem
   Bewußtsein, daß man mit Sicherheit dem Tode nicht entgehen kann, und
   eine schlimmere Qual als diese gibt es auf der Welt nicht. Man führe
   einen Soldaten in der Schlacht einer Kanone gerade gegenüber und stelle
   ihn dorthin und schieße auf ihn; er wird noch immer hoffen; aber man
   lese diesem selben Soldaten das Urteil vor, das ihn mit Sicherheit dem
   Tode weiht, und er wird den Verstand verlieren oder zu weinen anfangen.
   Wer kann denn glauben, daß die menschliche Natur imstande sei, dies zu
   ertragen, ohne in Irrsinn zu geraten? Wozu eine solche gräßliche,
   unnütze, zwecklose Marter? Vielleicht gibt es auch einen Menschen, dem
   man das Todesurteil vorgelesen hat, den man sich hat quälen lassen, und
   zu dem man dann gesagt hat: ›Geh hin; du bist begnadigt!‹ Das hatte
   Dostojewskij selbst am 22. Dezember 1849 erlebt, als er mit anderen
   Anhängern des Revolutionärs Petraschewskij hingerichtet werden sollte.
   Ein solcher Mensch könnte vielleicht erzählen. Von dieser Qual und von
   diesem Schrecken hat auch Christus gesprochen. Nein, so darf man mit
   einem Menschen nicht verfahren!«

   Obgleich der Kammerdiener all dies nicht hätte so ausdrücken können wie
   der Fürst, verstand er doch, wenn auch nicht alles, so doch die
   Hauptsache, was sogar an seiner gerührten Miene wahrzunehmen war.

   »Wenn Sie so sehr wünschen zu rauchen«, sagte er, »so würde das
   vielleicht auch gehen; nur müßten Sie es sehr bald tun. Denn er könnte
   auf einmal nach Ihnen fragen, und dann wären Sie nicht da. Sehen Sie,
   dort unter der kleinen Treppe ist eine Tür. Gehen Sie in die Tür
   hinein, rechts ist ein Kämmerchen; da können Sie rauchen; nur müssen
   Sie die Luftklappe aufmachen, denn das Rauchen ist hier doch nicht in
   der Ordnung.«

   Aber der Fürst kam nicht mehr dazu fortzugehen und zu rauchen. In das
   Vorzimmer trat ein junger Mann mit Papieren in der Hand. Der
   Kammerdiener nahm ihm den Pelz ab. Der junge Mann schielte nach dem
   Fürsten hin.

   »Der Herr da sagt mir, Gawrila Ardalionytsch«, begann der Kammerdiener
   in vertraulichem, beinah familiärem Ton, »daß er ein Fürst Myschkin und
   ein Verwandter der gnädigen Frau sei; er ist mit dem Zuge aus dem
   Ausland gekommen, mit einem Bündelchen in der Hand, aber ...« Das
   Weitere konnte der Fürst nicht verstehen, da der Kammerdiener zu
   flüstern anfing. Gawrila Ardalionowitsch hörte aufmerksam zu und
   betrachtete den Fürsten mit großem Interesse; schließlich hörte er
   nicht mehr weiter zu und trat ungeduldig an ihn heran.

   »Sie sind Fürst Myschkin?« fragte er sehr freundlich und höflich. Es
   war ein sehr schöner junger Mann, ebenfalls etwa achtundzwanzig Jahre
   alt, schlank, blond, von Mittelgröße, mit einem kleinen
   Napoleonsbärtchen und einem verständigen, sehr hübschen Gesicht. Nur
   war sein Lächeln bei all seiner Liebenswürdigkeit ein wenig zu schlau;
   die Zähne traten dabei ein wenig zu perlenartig heraus; der Blick war
   trotz all seiner Heiterkeit und scheinbaren Offenherzigkeit etwas zu
   scharf und forschend.

   Der Fürst hatte die Empfindung: ›Wenn er allein ist, sieht er
   wahrscheinlich ganz anders aus und lacht vielleicht nie.‹

   Der Fürst setzte ihm alles, was er in der Geschwindigkeit konnte,
   auseinander, fast dasselbe, was er schon vorher dem Kammerdiener und
   noch früher seinem Reisegefährten Rogoshin auseinandergesetzt hatte.
   Gawrila Ardalionowitsch schien unterdessen in seinem Gedächtnis etwas
   zu suchen.

   »Haben Sie nicht«, fragte er, »vor einem Jahre oder vor noch kürzerer
   Zeit einen Brief, wie mir scheint, aus der Schweiz an Lisaweta
   Prokofjewna geschickt?«

   »Ganz richtig.«

   »Dann kennt man Sie hier und wird sich Ihrer sicherlich erinnern. Sie
   wollen zu Seiner Exzellenz? Ich werde Sie sofort melden ... Er wird
   gleich frei sein. Nur sollten Sie ... Sie sollten bis dahin ins
   Empfangszimmer gehen ... Warum ist der Herr hier?« wandte er sich in
   strengem Ton an den Kammerdiener.

   »Ich sagte schon, der Herr wollte selbst nicht ...«

   In diesem Augenblick öffnete sich die Tür des Arbeitszimmers, und ein
   Offizier mit einem Portefeuille unter dem Arm kam laut redend und sich
   verabschiedend heraus.

   »Du bist hier, Ganja?« rief eine Stimme aus dem Arbeitszimmer. »So komm
   doch herein!«

   Gawrila Ardalionowitsch nickte dem Fürsten zu und begab sich eilig in
   das Arbeitszimmer.

   Ungefähr zwei Minuten darauf öffnete sich die Tür von neuem, und
   Gawrila Ardalionowitschs wohlklingende, höfliche Stimme rief:

   »Bitte treten Sie näher, Fürst.«

III

   Der General Iwan Fjodorowitsch Jepantschin stand mitten in seinem
   Arbeitszimmer und betrachtete mit größter Neugier den eintretenden
   Fürsten; er ging ihm sogar zwei Schritte entgegen. Der Fürst trat zu
   ihm heran und stellte sich vor.

   »Sehr wohl«, antwortete der General, »womit kann ich dienen?«

   »Ein dringliches Geschäft habe ich nicht; meine Absicht war einfach,
   Ihre Bekanntschaft zu machen. Ich möchte nicht stören, da ich weder
   Ihren Empfangstag noch Ihre Dispositionen kenne ... Aber ich komme eben
   von der Bahn ... ich bin aus der Schweiz hergereist.«

   Der General war nahe daran zu lächeln, aber er überlegte und hielt
   inne; dann überlegte er noch ein wenig, kniff die Augen zusammen,
   musterte seinen Gast noch einmal vom Kopf bis zu den Füßen, bot ihm
   dann schnell einen Stuhl an, setzte sich selbst schräg gegenüber und
   wandte sich in ungeduldiger Erwartung zum Fürsten hin. Ganja stand in
   einer Ecke des Arbeitszimmers am Schreibtisch und blätterte in
   Papieren.

   »Für neue Bekanntschaften habe ich im allgemeinen nur wenig Zeit«,
   sagte der General, »aber da Sie gewiß dabei Ihre Absicht haben, so ...«

   »Ich habe es mir vorher gedacht«, unterbrach ihn der Fürst, »daß Sie in
   meinem Besuch jedenfalls irgendeine besondere Absicht sehen würden.
   Aber bei Gott, außer dem Vergnügen, mit Ihnen bekannt zu werden, habe
   ich keinerlei besondere Absicht.«

   »Das Vergnügen ist sicherlich auch für mich ein sehr großes, aber man
   kann sich nicht immer dem Vergnügen widmen; es kommen manchmal auch
   Geschäfte vor, wie Sie wissen werden ... Außerdem vermag ich bis jetzt
   absolut keine gemeinsame Beziehung zwischen uns zu erkennen ...
   sozusagen einen triftigen Grund...«

   »Ein triftiger Grund ist unstreitig nicht vorhanden und gemeinsame
   Beziehungen gewiß nur wenige. Denn daß ich Fürst Myschkin bin und Ihre
   Gemahlin aus unserem Geschlecht stammt, ist selbstverständlich kein
   triftiger Grund. Das sehe ich sehr wohl ein. Aber doch liegt darin der
   ganze Anlaß meines Besuches. Ich bin ungefähr vier Jahre nicht in
   Rußland gewesen, mehr als vier Jahre, und als ich wegfuhr, war ich
   beinah nicht bei Sinnen! Damals kannte ich nichts in der Welt, und
   jetzt noch weniger. Ich bedarf des Verkehrs mit guten Menschen; und
   dann habe ich da auch noch eine geschäftliche Angelegenheit, und ich
   weiß nicht, wohin ich mich hinsichtlich derselben um Rat wenden soll.
   Schon in Berlin dachte ich: ›Das sind beinah Verwandte von mir; mit
   denen werde ich den Anfang machen, vielleicht passen wir zueinander,
   sie zu mir und ich zu ihnen, – wenn sie gute Menschen sind.‹ Und daß
   Sie gute Menschen sind, hatte ich gehört.«

   »Ich bin Ihnen sehr verbunden«, versetzte der General verwundert.
   »Gestatten Sie mir die Frage: wo sind Sie abgestiegen?«

   »Ich bin noch nirgends abgestiegen.«

   »Also sind Sie geradeswegs von der Bahn zu mir gekommen? Und ... das
   Gepäck?«

   »Als ganzes Gepäck habe ich ein kleines Bündelchen mit Wäsche bei mir,
   weiter nichts; das trage ich gewöhnlich in der Hand. Ich werde am Abend
   noch Zeit haben, mir ein Zimmer zu nehmen.«

   »Also beabsichtigen Sie auch jetzt noch, in einen Gasthof zu gehen?«

   »Ja, gewiß.«

   »Nach Ihren Worten hatte ich beinah geglaubt, daß Sie einfach bei mir
   Quartier nehmen wollten.«

   »Das wäre doch nur möglich, wenn Sie mich einlüden. Ich gestehe
   indessen, daß ich auch im Fall einer Einladung nicht hierbleiben würde,
   nicht aus irgendeinem besonderen Grunde, sondern nur, weil das so in
   meinem Charakter liegt.«

   »Nun, da trifft es sich ja gut, daß ich Sie nicht eingeladen habe und
   nicht einladen werde. Gestatten Sie mir noch eine Bemerkung, Fürst, um
   gleich mit einem Male alles klarzulegen: da wir uns soeben darüber
   ausgesprochen haben, daß von einer Verwandtschaft zwischen uns nicht
   die Rede sein kann, obwohl eine solche für mich selbstverständlich sehr
   schmeichelhaft sein würde, so folgt daraus ...«

   »So folgt daraus, daß ich aufstehen und weggehen soll?« sagte der Fürst
   sich erhebend und lachte dabei trotz der schwierigen Lage, in der er
   sich offenbar befand, ganz heiter. »Und bei Gott, General, obwohl ich
   absolut keine praktische Kenntnis davon habe, was hier Brauch ist und
   wie hier überhaupt die Menschen leben, so hatte ich mir doch gedacht,
   daß zwischen uns die Sache genau den Verlauf nehmen werde, den sie
   jetzt wirklich genommen hat. Nun, vielleicht ist es so auch ganz in der
   Ordnung ... Ich habe ja auch damals auf meinen Brief keine Antwort
   bekommen ... Nun also, leben Sie wohl, und entschuldigen Sie, daß ich
   gestört habe!«

   Die Miene des Fürsten war in diesem Augenblick so freundlich und sein
   Lächeln so frei von jeder Beimischung irgendeines verborgenen,
   feindseligen Gefühls, daß der General plötzlich stutzte und seinen Gast
   in anderer Weise ansah; die ganze Veränderung seiner Ansicht vollzog
   sich in einem Moment.

   »Wissen Sie, Fürst«, sagte er in ganz anderem Ton, »ich kenne Sie ja
   noch gar nicht, und auch Lisaweta Prokofjewna wird vielleicht den
   Wunsch haben, ihren Namensvetter zu sehen ... Warten Sie doch ein
   Weilchen, wenn Sie wollen und Ihre Zeit es erlaubt.«

   »Oh, meine Zeit erlaubt es schon; meine Zeit steht ganz zu meiner
   Verfügung.« (Der Fürst legte sogleich seinen weichen, rundkrempigen Hut
   auf den Tisch.) »Ich muß bekennen, ich hatte auch darauf gerechnet, daß
   Lisaweta Prokofjewna sich vielleicht an das, was ich ihr geschrieben
   habe, erinnern werde. Vorhin, als ich dort bei Ihnen wartete, argwöhnte
   Ihr Diener, daß ich gekommen sei, um Sie um eine Unterstützung zu
   bitten; ich merkte das, und Sie werden wohl in dieser Hinsicht strenge
   Instruktionen erteilt haben; aber ich bin wirklich nicht deswegen
   hergekommen, sondern wirklich nur, um mit Menschen zusammenzukommen.
   Ich fürchte nur, Ihnen lästig geworden zu sein, und das beunruhigt
   mich.«

   »Hören Sie, Fürst«, sagte der General mit einem heiteren Lächeln, »wenn
   Sie wirklich ein solcher Mensch sind, wie es den Anschein hat, so wird
   die Bekanntschaft mit Ihnen vielleicht ganz angenehm sein; nur, sehen
   Sie, ich bin von Geschäften stark in Anspruch genommen und muß mich
   gleich wieder hinsetzen und dies und das durchsehen und unterschreiben,
   und dann begebe ich mich zu Seiner Erlaucht und dann in den Dienst; so
   kommt es, daß, wenn mir auch der Verkehr mit guten Menschen Freude
   macht ... das heißt ... aber ... Übrigens bin ich von Ihrer
   vortrefflichen Erziehung so fest überzeugt, daß ... Aber wie alt sind
   Sie eigentlich, Fürst?«

   »Sechsundzwanzig.«

   »Oh! Ich hatte Sie weit jünger geschätzt.«

   »Ja, man sagt mir, daß ich ein jugendliches Gesicht habe. Aber Sie
   nicht zu stören, das werde ich schon lernen und bald begreifen, weil es
   mir selbst sehr zuwider ist, jemanden zu stören ... Und schließlich
   sind wir, wie mir scheint, dem Äußern nach in vielerlei Hinsicht so
   verschiedene Menschen, daß wir wohl nicht viele Berührungspunkte haben
   können. Aber wissen Sie, an diese letzte Bemerkung glaube ich selbst
   nicht recht; denn sehr oft scheint es nur so, daß keine
   Berührungspunkte vorhanden seien, und sie sind doch in Menge da ... Das
   kommt von der menschlichen Trägheit, indem die Menschen einander nur
   nach dem äußeren Schein klassifizieren und dabei keine Ähnlichkeiten
   finden können ... Aber ich langweile Sie wohl schon? Es kommt mir vor,
   als ob Sie ...«

   »Nur zwei Worte: besitzen Sie wenigstens etwas Vermögen? Oder
   beabsichtigen Sie vielleicht, irgendeine Beschäftigung anzunehmen?
   Verzeihen Sie, daß ich so ...«

   »Aber ich bitte Sie, ich finde Ihre Frage sehr natürlich und
   begreiflich. Ich besitze zur Zeit gar kein Vermögen und habe vorläufig
   auch keine Beschäftigung, möchte aber eine solche haben. Ich habe jetzt
   von fremdem Geld gelebt; mein Professor Schneider, bei dem ich in der
   Schweiz eine Kur machte und mich wissenschaftlich weiterbildete, hat
   mir das Reisegeld gegeben, und zwar nur gerade ausreichend, so daß ich
   jetzt nur einige Kopeken übrig habe. Allerdings habe ich da eine
   geschäftliche Angelegenheit, in der ich einen guten Rat gebrauchen
   könnte, aber ...«

   »Sagen Sie, wovon beabsichtigen Sie denn zunächst zu leben und welches
   sind Ihre Pläne für die Zukunft?« unterbrach ihn der General.

   »Ich wollte irgendwie arbeiten.«

   »Och, Sie sind offenbar ein Philosoph; indessen ... besitzen Sie nach
   Ihrem eigenen Urteil irgendwelche Talente oder wenigstens einige
   Fähigkeiten, das heißt solche, durch die man sich sein tägliches Brot
   verdienen kann? Verzeihen Sie wieder ...«

   »Oh, es bedarf keiner Entschuldigung! Nein, ich besitze meiner Meinung
   nach weder Talente noch besondere Fähigkeiten; im Gegenteil, ich habe
   sogar, weil ich ein kranker Mensch bin, keinen regulären
   Unterrichtsgang durchgemacht. Was das tägliche Brot anlangt, so möchte
   ich meinen ...«

   Der General unterbrach ihn wieder und begann ihn von neuem zu fragen.
   Der Fürst erzählte noch einmal alles, was er schon vorher erzählt
   hatte. Es stellte sich heraus, daß der General von dem verstorbenen
   Pawlischtschew gehört und ihn sogar persönlich gekannt hatte. Warum
   Pawlischtschew sich für die Erziehung des Fürsten interessiert hatte,
   das wußte dieser selbst nicht zu erklären, vielleicht einfach aus alter
   Freundschaft mit seinem verstorbenen Vater. Der Fürst war noch ein
   kleines Kind gewesen, als der Tod seiner Eltern ihn zur Waise machte,
   war auf dem Lande aufgewachsen und hatte dort seine ganze Jugend
   verlebt, namentlich auch, weil sein Gesundheitszustand Landluft
   verlangte. Pawlischtschew hatte ihn ein paar alten Gutsbesitzerinnen,
   die mit ihm verwandt waren, anvertraut; es wurde für ihn zuerst eine
   Gouvernante, dann ein Hauslehrer angenommen; er erklärte übrigens, daß
   er sich zwar an alles erinnere, aber nur über weniges in befriedigender
   Weise zu berichten vermöge, da er sich über vieles seinerzeit nicht
   habe Rechenschaft geben können. Die häufigen Krankheitsanfälle hätten
   ihn fast zum Idioten gemacht (der Fürst gebrauchte diesen Ausdruck: zum
   Idioten). Er erzählte endlich, daß Pawlischtschew eines Tages in Berlin
   den Schweizer Professor Schneider kennengelernt habe, der sich speziell
   mit diesen Krankheiten beschäftige, in der Schweiz, im Kanton Wallis,
   eine Heilanstalt besitze und dort nach seiner eigenen Methode Idiotie
   und andere Geisteskrankheiten mit kaltem Wasser und gymnastischen
   Übungen kuriere und dabei seine Patienten auch unterrichte und
   überhaupt für ihre geistige Entwicklung sorge; zu diesem Professor
   Schneider habe Pawlischtschew ihn vor etwa vier Jahren nach der Schweiz
   geschickt, sei aber selbst vor zwei Jahren plötzlich gestorben, ohne
   weitere Anordnungen getroffen zu haben; Schneider habe ihm noch zwei
   Jahre Unterhalt gewährt und ihn behandelt; er habe ihn zwar nicht
   völlig geheilt, aber doch eine erhebliche Besserung seines Zustandes
   herbeigeführt; schließlich habe er ihn auf eigenen Wunsch und infolge
   eines besonderen Umstandes jetzt nach Rußland geschickt.

   Der General war sehr erstaunt.

   »Und Sie kennen bei uns in Rußland niemand, absolut niemand?« fragte
   er.

   »Zur Zeit kenne ich niemand ... aber ich hoffe ... außerdem habe ich
   einen Brief erhalten ...«

   »Aber Sie haben doch wenigstens«, unterbrach ihn der General, ohne auf
   das, was der Fürst von dem Brief sagte, recht hinzuhören, »irgend etwas
   gelernt, und Ihre Krankheit hindert Sie nicht, eine nicht gerade
   mühevolle Stelle irgendwo im Staatsdienst anzunehmen?«

   »Oh, daran wird sie mich gewiß nicht hindern. Und was eine Stelle
   betrifft, so ist es sogar mein lebhafter Wunsch, eine solche zu
   erhalten, weil ich selbst gern sehen möchte, wozu ich tauglich bin. An
   meiner geistigen Bildung habe ich die ganzen vier Jahre lang ständig
   gearbeitet, freilich nicht in regelrechter Form, sondern nach des
   Professors eigenem System, und es ergab sich, daß ich dabei sehr viele
   russische Bücher las.«

   »Russische Bücher? Also können Sie russisch lesen und ohne
   orthographische Fehler schreiben?«

   »Oh, das kann ich sehr wohl.«

   »Vortrefflich! Und die Handschrift?«

   »Meine Handschrift ist vorzüglich. Hierin besitze ich vielleicht sogar
   Talent; ich bin geradezu ein Kalligraph. Gestatten Sie, daß ich Ihnen
   sofort etwas zur Probe schreibe!« sagte der Fürst eifrig.

   »Haben Sie die Freundlichkeit! Es ist das sogar erforderlich ... Und
   diese Ihre Bereitwilligkeit gefällt mir sehr, Fürst; Sie sind wirklich
   sehr liebenswürdig.«

   »Sie haben so prächtige Schreibutensilien, was für eine Menge
   Bleistifte und Federn, und wie kräftiges, prachtvolles Papier! ... Und
   was Sie für ein wundervolles Arbeitszimmer haben! Diese Landschaft hier
   kenne ich, es ist eine Ansicht aus der Schweiz. Ich glaube sicher, daß
   der Maler das Bild nach der Natur gemalt hat, und daß ich diese
   Örtlichkeit gesehen habe: es ist aus dem Kanton Uri ...«

   »Das kann leicht sein, obwohl das Bild hier gekauft ist. Ganja, geben
   Sie dem Fürsten Papier; hier sind Federn und Papier. Bitte, setzen Sie
   sich an dieses Tischchen! Was ist das?« wandte sich der General zu
   Ganja, der unterdessen aus seinem Portefeuille eine Photographie in
   Großformat herausgenommen hatte und ihm nun zeigte. »Ah, Nastasja
   Filippowna! Hat sie dir das selbst geschickt? Selbst?« fragte er Ganja
   lebhaft und mit dem größten Interesse.

   »Sie hat es mir soeben gegeben, als ich da war, um ihr zu gratulieren.
   Ich hatte sie schon lange darum gebeten. Ich weiß nicht, ob das nicht
   etwa von ihrer Seite eine Anspielung sein soll, daß ich selbst mit
   leeren Händen, ohne Geschenk, an einem solchen Tage zu ihr kam«, fügte
   Ganja mit einem unangenehmen Lächeln hinzu.

   »Aber nein!« unterbrach ihn der General im Tone fester Überzeugung.
   »Was ist das bei dir für eine seltsame Gedankenverbindung! Sie sollte
   eine solche Anspielung machen ... und dabei ist sie überhaupt ganz und
   gar nicht eigennützig. Außerdem, was könntest du ihr schenken? Dazu
   gehören ja doch Tausende! Etwa dein Bild? Hat sie dich übrigens noch
   nicht um dein Bild gebeten?«

   »Nein, das hat sie noch nicht getan, und sie wird es auch vielleicht
   nie tun. Sie denken doch gewiß an die heutige Abendgesellschaft, Iwan
   Fjodorowitsch? Sie haben doch gewiß auch eine ausdrückliche Einladung
   erhalten?«

   »Gewiß, ich denke daran, gewiß, und werde hingehen. Selbstverständlich!
   Ihr Geburtstag, an dem sie fünfundzwanzig Jahre alt wird! Hm ... Aber
   weißt du, Ganja, ich will es dir in Gottes Namen verraten. Bereite dich
   vor! Sie hat mir und Afanassij Iwanowitsch versprochen, sie werde heute
   abend bei sich zu Hause das letzte Wort sagen: Sein oder Nichtsein.
   Also mache dich darauf gefaßt, weißt du!«

   Ganja geriet auf einmal in eine solche Bestürzung, daß er sogar ein
   wenig blaß wurde.

   »Hat sie das wirklich gesagt?« fragte er, und es war, als zittere ihm
   die Stimme.

   »Vorgestern hat sie uns ihr Wort gegeben. Wir haben sie beide so in die
   Enge getrieben, daß sie nicht anders konnte. Nur bat sie uns, dir
   vorher nichts davon zu verraten.«

   Der General blickte Ganja forschend ins Gesicht; Ganjas Bestürzung
   mißfiel ihm offenbar.

   »Halten Sie sich gegenwärtig, Iwan Fjodorowitsch«, sagte Ganja in
   aufgeregtem, unsicherem Ton, »daß sie mir ja für meine Entschließung
   volle Freiheit gelassen hat bis zu dem Augenblick, wo sie selbst sich
   entschieden haben wird, und auch dann habe ich immer noch freie Hand,
   mein Wort ...«

   »Also willst du vielleicht ... also willst du vielleicht ...«,
   unterbrach ihn der General erschrocken.

   »Ich habe nichts gesagt.«

   »Aber ich bitte dich, was willst du uns antun?«

   »Ich weigere mich ja nicht. Ich habe mich vielleicht nicht richtig
   ausgedrückt ...«

   »Das fehlte auch noch, daß du dich weigertest!« rief der General
   unwillig, ohne seinen Ärger verbergen zu wollen. »Lieber Freund, was du
   jetzt zu tun hast, ist nicht etwa, dich ›nicht zu weigern‹, sondern
   bereitwillig, mit Vergnügen, mit Freude ihr Jawort zu empfangen ... Wie
   steht es denn bei dir zu Hause?«

   »Bei mir zu Hause? Bei mir zu Hause geht alles nach meinem Willen. Nur
   mein Vater treibt seine Dummheiten wie sonst, er ist jetzt schon ein
   ganz verkommener Mensch; ich rede mit ihm gar nicht mehr; aber ich
   halte ihn im Zaum und würde ihm, wenn nicht die Mutter wäre, weiß Gott
   die Tür weisen. Die Mutter weint natürlich fortwährend, und die
   Schwester bost sich, aber ich habe ihnen schließlich klipp und klar
   gesagt, daß ich mein Schicksal selbst zu bestimmen habe und im Hause
   meine ... Anordnungen befolgt zu sehen wünsche. Meiner Schwester
   wenigstens habe ich das in Gegenwart der Mutter mit aller Deutlichkeit
   gesagt.«

   »Recht klug werde ich aus der Sache immer noch nicht, lieber Freund«,
   bemerkte der General nachdenklich, wobei er die Schultern etwas in die
   Höhe zog und die Arme ein wenig ausbreitete. »Nina Alexandrowna hat mir
   noch neulich, als sie mich besuchen kam (du erinnerst dich wohl?),
   etwas vorgestöhnt und vorgejammert: ›Was haben Sie denn eigentlich?‹
   fragte ich sie. Schließlich kam es heraus, daß sie darin eine Art
   Entehrung sehen. Nun möchte ich bloß wissen, was darin für eine
   Entehrung liegen soll! Wer kann Nastasja Filippowna irgendeinen Vorwurf
   machen oder ihr irgend etwas Schlechtes nachsagen? Etwa, daß sie mit
   Tozkij ein Verhältnis gehabt hat? Aber das ist ja doch lauter dummes
   Zeug, namentlich in Anbetracht gewisser Umstände! ›Sie werden sie doch
   auch nicht mit Ihren Töchtern verkehren lassen‹, sagte sie. Na, so was!
   Ei, ei, Nina Alexandrowna! Das ist ja doch eine arge Verkennung ...
   eine arge Verkennung ...«

   »Der eigenen Stellung«, ergänzte Ganja den Satz des Generals, der nach
   einem Ausdruck suchte. »Aber sie versteht ihre Stellung; seien Sie ihr
   nicht böse! Ich habe ihnen übrigens damals gehörig den Kopf gewaschen,
   damit sie sich nicht wieder in fremde Angelegenheiten einmischen. Und
   doch bleibt bisher bei uns zu Hause alles nur deswegen im Geleise, weil
   das letzte Wort noch nicht gesprochen ist; aber das Gewitter rückt
   heran. Wenn heute das letzte Wort gesprochen wird, dann ist damit alles
   entschieden.«

   Der Fürst, der in einer Ecke bei seiner kalligraphischen Probearbeit
   saß, hörte dieses ganze Gespräch mit an. Nun war er fertig, trat an den
   Tisch und überreichte dem General sein Blatt.

   »Also das ist Nastasja Filippowna?« sagte er, indem er das Porträt
   aufmerksam und neugierig betrachtete. »Eine wunderbar schöne Frau!«
   setzte er sogleich lebhaft hinzu.

   Das Porträt stellte in der Tat eine Frau von ungewöhnlicher Schönheit
   dar. Sie hatte sich in einem schwarzen Seidenkleid von außerordentlich
   einfachem, elegantem Schnitt photographieren lassen; das anscheinend
   dunkelblonde Haar zeigte eine schlichte, für das Haus bestimmte Frisur;
   die Augen waren dunkel und tief, die Stirn nachdenklich; das Gesicht
   trug einen leidenden und dabei, wie es schien, doch hochmütigen
   Ausdruck. Sie war im Gesicht etwas mager und vielleicht auch blaß ...
   Ganja und der General sahen den Fürsten erstaunt an ...

   »Nastasja Filippowna? Kennen Sie Nastasja Filippowna etwa schon?«
   fragte der General.

   »Ja, ich bin erst vierundzwanzig Stunden in Rußland und kenne bereits
   eine solche Schönheit«, antwortete der Fürst. Und nun berichtete er von
   seiner Begegnung mit Rogoshin und teilte alles mit, was dieser erzählt
   hatte.

   »Das ist ja eine hübsche Neuigkeit!« rief der General, der wieder in
   Unruhe geraten war. Er hatte die Erzählung mit großer Aufmerksamkeit
   angehört und blickte nun Ganja fragend an.

   »Wahrscheinlich nur so eine Unschicklichkeit«, murmelte dieser, dem
   gleichfalls eine gewisse Betroffenheit anzumerken war. »Ein
   Kaufmannssöhnchen schlägt über die Stränge. Ich hatte schon etwas davon
   gehört.«

   »Auch ich hatte davon gehört, lieber Freund«, erwiderte der General.
   »Nastasja Filippowna hat mir gleich damals nach der Geschichte mit den
   Ohrringen den ganzen Hergang erzählt. Aber die Sache gewinnt jetzt ein
   anderes Gesicht. Hier kommt vielleicht wirklich eine Million ins Spiel
   und ... eine Leidenschaft. Eine verdrehte Leidenschaft allerdings; aber
   es sieht doch nach Leidenschaft aus, und man weiß ja, wozu diese Herren
   in solchem Rausche fähig sind! ... Hm! ... Wenn daraus nur nicht ein
   Skandal entsteht!« schloß der General nachdenklich.

   »Sie haben Furcht vor der Million?« fragte Ganja lächelnd.

   »Du wohl nicht?«

   »Was hatten Sie für einen Eindruck, Fürst?« wandte sich Ganja plötzlich
   an ihn. »Ist das ein energischer Mensch oder nur so ein windiger
   Patron? Wie urteilen Sie über ihn?«

   In Ganja ging, als er diese Frage stellte, etwas Besonderes vor. Ein
   neuer, eigenartiger Gedanke war, wie es schien, in seinem Gehirn
   aufgeflammt und leuchtete nun ungeduldig aus seinen Augen hervor. Der
   General, der in wirkliche, ernste Unruhe geraten war, schielte
   gleichfalls nach dem Fürsten hin, aber mit einem Gesicht, als wenn er
   von dessen Antwort nicht viel erwarte.

   »Ich weiß nicht, wie ich mich ausdrücken soll«, antwortete der Fürst,
   »aber mir schien, daß er von einer starken Leidenschaft, ja von einer
   krankhaften Leidenschaft ergriffen sei. Auch körperlich machte er noch
   durchaus den Eindruck eines Kranken. Sehr möglich, daß er sich gleich
   in den ersten Tagen seines Aufenthaltes hier in Petersburg wieder ins
   Bett legen muß, namentlich wenn er zu wild draufloslebt.«

   »So! Also diesen Eindruck hatten Sie?« fragte der General, dessen
   Interesse dieser Gedanke erregte.

   »Ja, den Eindruck hatte ich.«

   »Und derartige Skandalgeschichten werden sich möglicherweise nicht erst
   in einigen Tagen ereignen, sondern es kann noch heute, ehe es Abend
   wird, eine überraschende Wendung eintreten«, sagte Ganja lächelnd zum
   General.

   »Hm! ... Gewiß ... Sehr möglich; es hängt ganz davon ab, was sie gerade
   für einen Einfall hat«, versetzte der General.

   »Sie wissen ja, wie wunderlich sie manchmal ist.«

   »Was meinst du damit?« rief der General, der sehr verstimmt war,
   heftig. »Hör mal, Ganja, tu mir den Gefallen und widersprich ihr heute
   nicht zuviel, und gib dir Mühe, so recht, weißt du ... mit einem Worte,
   so recht herzlich zu sein ... Hm! ... Warum ziehst du den Mund schief?
   Hör mal, Gawrila Ardalionytsch, ich halte für zweckmäßig, für sehr
   zweckmäßig, dir zu sagen: wozu geben wir uns all die Mühe? Du siehst
   wohl ein, daß ich mich hinsichtlich meines eigenen Gewinnanteils, den
   mir die Sache bringen soll, längst gesichert habe; ich werde die
   Angelegenheit auf die eine oder die andere Art, aber jedenfalls zu
   meinem Vorteil erledigen. Tozkij hat seinen Entschluß gefaßt und wird
   daran unerschütterlich festhalten, so daß ich mich völlig darauf
   verlassen kann. Wenn ich daher jetzt noch einen Wunsch hege, so habe
   ich dabei einzig und allein deinen Vorteil im Auge. Das kannst du dir
   doch selbst sagen; oder traust du mir etwa nicht? Dabei bist du doch
   ein Mensch ... ein Mensch ... mit einem Worte, ein Mensch, der Verstand
   besitzt, und ich habe in dieser Hinsicht auf dich gerechnet ... und
   Verstand ist doch im vorliegenden Falle ... im vorliegenden Falle ...«

   »Die Hauptsache«, beendete Ganja den Satz, indem er wieder dem nach
   einem Ausdruck suchenden General zu Hilfe kam. Dabei verzog er seine
   Lippen zu einem boshaften Lächeln, das er nicht mehr zu verbergen
   suchte. Er sah mit seinem brennenden Blick dem General gerade in die
   Augen, wie wenn er wünschte, daß jener in diesem Blick all seine
   Gedanken lesen möchte. Der General wurde dunkelrot und fuhr auf.

   »Nun ja, Verstand ist die Hauptsache!« stimmte er bei und blickte Ganja
   scharf an. »Du bist doch ein komischer Mensch, Gawrila Ardalionytsch!
   Wie ich merke, freust du dich ordentlich über das Auftreten dieses
   Kaufmannssohnes, als ob du darin für dich einen Weg sähest, um aus der
   Sache herauszukommen. Aber gerade hier wäre es nötig, gleich von Anfang
   an Verstand zu beweisen; gerade hier wäre es nötig, zu begreifen und
   beiderseits offen und ehrlich zu verfahren, gegebenenfalls aber
   wenigstens vorher Mitteilung zu machen, um nicht andere Leute zu
   kompromittieren, um so mehr, als dazu Zeit genug vorhanden war und
   sogar jetzt noch Zeit genug ist« (der General zog bedeutsam die
   Augenbrauen in die Höhe),» obwohl wir nur noch ein paar Stunden übrig
   haben ... Hast du verstanden? Ja? Willst du eigentlich, oder willst du
   nicht? Wenn du nicht willst, so sage es; das soll mir auch recht sein.
   Niemand wird Sie festhalten, Gawrila Ardalionytsch, niemand Sie mit
   Gewalt in das Fuchseisen hineinziehen, wenn Sie wirklich hier nur ein
   Fuchseisen zu sehen glauben.«

   »Ich will«, erwiderte Ganja halblaut, aber mit fester Stimme; dann
   schlug er die Augen nieder und verstummte mit finsterer Miene.

   Der General war zufriedengestellt. Er war hitzig geworden, bereute es
   aber offenbar schon, daß er soweit gegangen war. Plötzlich wandte er
   sich zum Fürsten, und über sein Gesicht schien der beunruhigende
   Gedanke hinzugehen, daß der Fürst das alles mit angehört hatte. Aber er
   beruhigte sich sofort wieder: dazu genügte ein einziger Blick auf
   diesen.

   »Oho!« rief der General, als er das kalligraphische Probestück
   betrachtete, das ihm der Fürst reichte. »Das ist ja geradezu eine
   Schönschreibevorschrift! Und noch dazu von seltener Schönheit! Sieh
   mal, Ganja, was für ein Talent!«

   Auf ein dickes Blatt Velinpapier hatte der Fürst in mittelalterlicher
   russischer Schrift den Satz geschrieben:

   »Der demütige Abt Pafnutij hat dies eigenhändig unterzeichnet.«

   »Sehen Sie nur«, erklärte der Fürst mit außerordentlicher Freude und
   Lebhaftigkeit, »dies ist die eigenhändige Unterschrift des Abtes
   Pafnutij aus dem vierzehnten Jahrhundert, nach einem Faksimile. Sie
   bewiesen in ihren Unterschriften eine außerordentliche Kunst, all
   unsere alten Äbte und Metropoliten, und wie geschmackvoll sehen diese
   Unterschriften manchmal aus, und welche Sorgfalt lassen sie erkennen!
   Haben Sie nicht wenigstens die Pogodinsche Ausgabe, General? Dann habe
   ich Ihnen hier etwas in einer anderen Schrift geschrieben: das ist die
   runde, derbe französische Schrift des vorigen Jahrhunderts; einige
   Buchstaben weisen sogar abweichende Formen auf; es ist die Schrift der
   öffentlichen Schreiber, die auf den Marktplätzen saßen; ich habe sie
   aus einem ihrer Vorschriftenbücher entnommen (ich besaß eins); Sie
   werden zugeben müssen, daß sie nicht ohne gewisse Vorzüge ist.
   Betrachten Sie nur diese runden o und a. Ich habe den französischen
   Schriftcharakter auf das russische Alphabet übertragen, was eine recht
   schwere Aufgabe war; aber es ist mir doch gut gelungen. Hier ist noch
   eine schöne, eigenartige Schrift, hier der Satz: ›Eifer überwindet
   alles.‹ Das ist eine echt russische Schrift, die Schrift der Schreiber
   oder, wenn Sie wollen, der Militärschreiber. So schreibt man ein
   amtliches Schriftstück an eine hochgestellte Persönlichkeit; es ist
   gleichfalls eine runde Schrift, eine sehr schöne, schlichte Schrift, in
   schlichter Art, aber mit beachtenswertem Geschmack geschrieben. Ein
   Kalligraph würde diese Schnörkel oder, richtiger gesagt, diese Versuche
   zu Schnörkeln, hier diese unvollendeten, halben Schwänzchen – sehen
   Sie, diese hier! – nicht billigen; aber im ganzen – wollen Sie darauf
   achten! – tritt doch darin ein bestimmter Charakter zutage, und es
   guckt ordentlich die ganze Seele des Militärschreibers heraus: sie
   möchte sich gern frei ergehen, und das Talent bittet um die
   Möglichkeit, sich zu betätigen; aber der Uniformkragen ist fest
   zugehakt, die Disziplin kommt auch in der Handschrift zum Ausdruck, es
   ist zum Entzücken! Erst kürzlich frappierte mich ein solches Muster,
   welches ich zufällig fand, und wo hatte ich es gefunden? In der
   Schweiz! Nun weiter! Hier ist die einfache, gewöhnliche, ganz reine
   englische Schrift, das Äußerste an Eleganz, da ist alles reizend,
   perlenartig, geradezu vollendet. Aber da ist noch eine Variation, und
   zwar wieder eine französische; ich habe sie einem französischen Commis
   voyageur entlehnt: es ist dieselbe englische Schrift, aber die
   Grundstriche sind um eine Kleinigkeit dicker und kräftiger als bei der
   englischen, und gleich ist das Verhältnis von Licht und Schatten
   gestört. Und beachten Sie noch dies: die Gestalt der Ovale ist
   geändert; sie ist eine Kleinigkeit rundlicher, und außerdem sind
   Schnörkel zugelassen; der Schnörkel aber, das ist ein höchst
   gefährliches Ding! Der Schnörkel verlangt ungewöhnlich guten Geschmack;
   aber wenn er dann gelingt, wenn das richtige Verhältnis getroffen ist,
   dann ist eine solche Schrift auch mit nichts zu vergleichen; man könnte
   sich geradezu in sie verlieben.«

   »Oho! In was für Subtilitäten geraten Sie da hinein!« rief der General
   lachend. »Sie sind ja gar kein gewöhnlicher Kalligraph, mein Bester;
   Sie sind ein Künstler! Nicht wahr, Ganja?«

   »Erstaunlich!« sagte Ganja. »Und Sie sind sich auch bewußt, wozu Sie
   berufen sind«, fügte er spöttisch lachend hinzu.

   »Lache du nur, lache du nur!« sagte der General, »aber diese Fähigkeit
   eröffnet dem Fürsten eine gute Laufbahn. Wissen Sie, Fürst, an was für
   hohe Persönlichkeiten wir Sie jetzt werden Briefe schreiben lassen?
   Fünfunddreißig Rubel kann man Ihnen gleich von vornherein monatlich
   geben. Aber es ist schon halb eins«, unterbrach er sich mit einem Blick
   auf die Uhr. »Also schnell zur Sache, Fürst, denn ich muß mich beeilen,
   und wir werden uns heute vielleicht nicht mehr sehen. Nehmen Sie einen
   Augenblick Platz; ich habe Ihnen schon gesagt, daß ich nicht in der
   Lage bin, Sie sehr oft zu empfangen; aber ich wünsche von Herzen, Ihnen
   ein wenig behilflich zu sein, selbstverständlich nur ein wenig, das
   heißt, was das Notwendigste anlangt; dann werden Sie sich ja selbst
   nach eigenem Belieben weiterhelfen. Eine kleine Stelle in einem Büro
   werde ich Ihnen verschaffen, keine sehr anstrengende, aber sie wird
   Pünktlichkeit verlangen. Jetzt ein Wort über das Weitere: in dem Hause,
   das heißt in der Familie Gawrila Ardalionowitsch Iwolgins, eben dieses
   meines jungen Freundes, mit dem ich mir erlaube, Sie bekannt zu machen,
   haben seine Mutter und seine Schwester von ihrer Wohnung zwei oder drei
   möblierte Zimmer abgezweigt und geben sie an gut empfohlene Mieter mit
   Beköstigung und Bedienung ab. Auf meine Empfehlung hin wird, wie ich
   nicht zweifle, Nina Alexandrowna Sie aufnehmen. Für Sie, Fürst, wird
   das von außerordentlich hohem Werte sein, schon weil Sie dann nicht
   allein sein, sondern sich sozusagen im Schoße einer Familie befinden
   werden, und meiner Ansicht nach dürfen Sie bei den ersten Schritten in
   einer solchen Hauptstadt wie Petersburg nicht allein sein, Nina
   Alexandrowna, Gawrila Ardalionytschs Mutter, und Warwara Ardalionowna,
   seine Schwester, sind Damen, die ich sehr hochschätze. Nina
   Alexandrowna ist die Gemahlin Ardalion Alexandrowitschs, eines
   pensionierten Generals, der zu Beginn meiner Dienstzeit mein Kamerad
   war, mit dem ich aber wegen gewisser Umstände die Beziehungen
   abgebrochen habe, was mich übrigens nicht hindert, ihn gebührend
   hochzuachten. Ich setze Ihnen dies alles auseinander, Fürst, damit Sie
   sehen, daß ich Sie sozusagen persönlich empfehle und folglich mich für
   Sie gewissermaßen verbürge. Der Preis ist ein sehr mäßiger, und ich
   hoffe, daß Ihr Gehalt bald völlig dazu ausreichen wird. Allerdings
   braucht man auch Taschengeld, wenigstens etwas; aber nehmen Sie es mir
   nicht übel, Fürst, wenn ich Ihnen bemerke, daß Sie am besten tun, auf
   Taschengeld zu verzichten, und überhaupt kein Geld in der Tasche bei
   sich führen. Das ist meine Ansicht über Sie, und darum sage ich es
   Ihnen. Aber da jetzt Ihr Geldbeutel ganz leer ist, so gestatten Sie
   mir, Ihnen diese fünfundzwanzig Rubel hier anzubieten. Wir werden schon
   miteinander abrechnen, und wenn Sie wirklich ein so aufrichtiger,
   treuherziger Mensch sind, wie es nach Ihren Worten scheint, so können
   sich auch in dieser Hinsicht zwischen uns keinerlei Schwierigkeiten
   ergeben. Wenn ich mich so für Sie interessiere, so habe ich in bezug
   auf Sie sogar eine bestimmte Absicht; Sie werden diese später noch
   kennenlernen. Sie sehen, ich verkehre mit Ihnen ganz zwanglos; ich
   hoffe, Ganja, du hast nichts dagegen, daß sich der Fürst in eurer
   Wohnung mit einquartiert?«

   »Oh, ganz im Gegenteil! Auch meine Mutter wird sich sehr freuen ...«,
   versicherte Ganja freundlich und zuvorkommend.

   »Es ist bei euch, soviel ich weiß, erst ein Zimmer vermietet. An
   diesen, wie heißt er doch gleich? Ferd ... Fer ...«

   »Ferdyschtschenko.«

   »Naja; er gefällt mir nicht, dieser euer Ferdyschtschenko. Ein vulgärer
   Possenreißer. Ich begreife nicht, warum Nastasja Filippowna sich seiner
   so annimmt. Ist er denn wirklich mit ihr verwandt?«

   »O nein, das ist alles nur Scherz! Von Verwandtschaft keine Spur!«

   »Na, hol ihn der Teufel! Na, sind Sie nun zufrieden, Fürst, oder
   nicht?«

   »Ich danke Ihnen, General; Sie haben an mir als ein überaus guter
   Mensch gehandelt, was um so mehr anzuerkennen ist, als ich Sie gar
   nicht gebeten hatte. Ich sage das nicht aus Stolz; ich wußte
   tatsächlich nicht, wohin ich mein Haupt legen sollte. Allerdings hat
   mich vorhin Rogoshin zu sich eingeladen.«

   »Rogoshin? Aber nein; da möchte ich Ihnen doch den väterlichen oder,
   wenn Sie lieber wollen, den freundschaftlichen Rat geben, diesen Herrn
   Rogoshin ganz zu vergessen. Und überhaupt würde ich Ihnen raten, sich
   an die Familie zu halten, in die Sie eintreten werden.«

   »Da Sie mir schon soviel Güte erweisen«, begann der Fürst, »so möchte
   ich Ihnen noch eine Angelegenheit, die mich beschäftigt, vorlegen. Ich
   habe die Nachricht erhalten ...«

   »Entschuldigen Sie«, unterbrach ihn der General, »jetzt habe ich
   wirklich keine Minute Zeit mehr. Ich werde sofort meiner Frau von Ihnen
   berichten. Wenn sie Sie jetzt gleich zu empfangen wünscht (meinerseits
   werde ich mich bemühen, sie durch meine Empfehlung dazu zu bewegen), so
   rate ich Ihnen, die Gelegenheit auszunutzen und sich ihre Gunst zu
   erwerben, da Lisaweta Prokofjewna Ihnen von großem Nutzen sein kann.
   Sie sind ja ihr Namensvetter. Und sollte sie es jetzt nicht wünschen,
   so nehmen Sie ihr das weiter nicht übel, sondern kommen Sie zu anderer
   Zeit wieder! Und du, Ganja, sieh doch unterdessen diese Rechnung durch,
   mit der Fedossejew und ich uns vorhin abgequält haben! Vergiß aber
   nicht, sie nachher wegzuschließen!«

   Der General ging hinaus, und so kam der Fürst nicht dazu, seine
   Angelegenheit vorzubringen, von der er etwa zum viertenmal zu reden
   angefangen hatte. Ganja begann eine Zigarette zu rauchen und bot auch
   dem Fürsten eine an; dieser nahm sie, versuchte aber nicht, ein
   Gespräch in Gang zu bringen, um nicht zu stören, sondern betrachtete
   das Arbeitszimmer. Ganja aber warf kaum einen Blick auf das mit Zahlen
   bedeckte Papier, auf das ihn der General hingewiesen hatte. Er war
   zerstreut; sein Lächeln, sein Blick, sein nachdenkliches Wesen machten
   nach Ansicht des Fürsten jetzt, wo sie beide allein geblieben waren,
   einen noch unangenehmeren Eindruck. Plötzlich trat er an den Fürsten
   heran, der sich gerade über Nastasja Filippownas Porträt gebeugt hatte
   und es betrachtete.

   »Also gefällt Ihnen eine solche Frau, Fürst?« fragte er, indem er ihn
   durchdringend ansah, als hätte er irgendeine besondere Absicht.

   »Ein wunderbar schönes Gesicht!« antwortete der Fürst. »Und ich bin
   überzeugt, daß sie ein ungewöhnliches Schicksal gehabt hat. Das Gesicht
   sieht heiter aus, aber sie hat früher wohl furchtbar gelitten, nicht?
   Davon reden die Augen, dort die beiden Knöchelchen, die beiden Punkte
   unter den Augen, wo die Wangen anfangen. Es ist ein stolzes Gesicht,
   schrecklich stolz, und ich weiß nicht, ob sie ein gutes Herz hat. Ach,
   wenn sie es doch hätte! Dann wäre alles gerettet!«

   »Würden Sie denn eine solche Frau heiraten?« fragte Ganja weiter, ohne
   seinen brennenden Blick abzuwenden.

   »Ich kann überhaupt nicht heiraten, ich bin krank«, versetzte der
   Fürst.

   »Aber Rogoshin würde sie heiraten? Was meinen Sie?«

   »Gewiß, womöglich gleich morgen, denke ich. Er würde sie heiraten und
   sie eine Woche darauf vielleicht ermorden.«

   Kaum hatte der Fürst dies gesagt, als Ganja plötzlich so zusammenfuhr,
   daß der Fürst beinah aufschrie.

   »Was ist Ihnen?« fragte er, indem er ihn bei der Hand ergriff.

   »Durchlaucht, Seine Exzellenz lassen bitten, sich zu Ihrer Exzellenz zu
   bemühen«, meldete ein Diener, der in der Tür erschien.

   Der Fürst ging hinter dem Diener her.

IV

   Die Jepantschinschen Töchter waren alle drei gesunde, blühende,
   wohlgewachsene junge Damen mit gut entwickelter Brust und kräftigen,
   beinah männlichen Armen, und infolge ihrer Kraft und Gesundheit liebten
   sie es natürlich auch, manchmal tüchtig zu essen, was sie gar nicht zu
   verbergen suchten. Ihre Mama, die Generalin Lisaweta Prokofjewna,
   schnitt über den unverhohlenen Appetit der Töchter mitunter ein
   Gesicht; aber da viele ihrer Ansichten trotz allen äußeren Respekts,
   mit dem sie von den Kindern aufgenommen wurden, schon längst ihre
   ursprüngliche, unbestrittene Autorität bei diesen verloren hatten, und
   zwar in einem Maße, daß ein sich konstituierendes einmütiges Konklave
   der drei Töchter jedesmal den Sieg davontrug, so fand auch die
   Generalin im Interesse ihrer eigenen Würde es zweckmäßiger, nicht erst
   zu streiten, sondern gleich nachzugeben. Allerdings hatte sie ihrem
   ganzen Charakter nach oft keine Neigung, sich den Geboten der Vernunft
   unterzuordnen und sich zu fügen, denn Lisaweta Prokofjewna wurde von
   Jahr zu Jahr launischer und ungeduldiger, ja sogar ein wenig
   wunderlich; aber da immer noch der sehr gehorsame und wohldressierte
   Ehemann unter ihrer Herrschaft blieb, so ergoß sich, was an
   überschüssigem Mißmut sich bei ihr angesammelt hatte, gewöhnlich über
   sein Haupt, und damit war dann die Harmonie in der Familie
   wiederhergestellt, und alles ging den denkbar besten Gang.

   Übrigens erfreute sich auch die Generalin selbst eines guten Appetits
   und nahm gewöhnlich um halb eins mit ihren Töchtern zusammen an einem
   reichlichen Frühstück teil, das bald einer Mittagsmahlzeit gleichkam.
   Eine Tasse Kaffee tranken die jungen Damen schon vorher, Punkt zehn
   Uhr, im Bett gleich nach dem Aufwachen. Das war ihnen eine liebe
   Gewohnheit und ein für allemal so festgesetzt. Um halb eins aber wurde
   der Tisch in dem kleinen Eßzimmer, neben den Zimmern der Mutter,
   gedeckt, und zu diesem Frühstück im engsten Familienkreise erschien
   manchmal auch der General selbst, wenn seine Zeit es erlaubte. Außer
   Tee, Kaffee, Käse, Honig, Butter, Koteletts und einer besonderen Art
   von Pfannkuchen, die die Generalin selbst sehr gern aß, wurde starke,
   heiße Bouillon serviert. An dem Morgen, an dem unsere Erzählung
   begonnen hat, war die ganze Familie im Eßzimmer versammelt und wartete
   auf den General, der versprochen hatte, um halb eins zu erscheinen.
   Hätte er sich auch nur um eine Minute verspätet, so wäre sofort nach
   ihm geschickt worden; aber er erschien pünktlich. Als er an seine Frau
   herantrat, um sie zu begrüßen und ihr die Hand zu küssen, bemerkte er
   diesmal in ihrem Gesicht etwas ganz Besonderes. Und obgleich er schon
   am vorhergehenden Abend ein Vorgefühl gehabt hatte, daß heute wegen
   einer gewissen »Geschichte« (so pflegte er selbst sich auszudrücken)
   etwas kommen werde, und schon gestern beim Einschlafen unruhig gewesen
   war, so bekam er es doch jetzt wieder mit der Angst zu tun. Die Töchter
   traten an ihn heran, um ihn zu küssen, und obwohl sie ihn keineswegs
   böse ansahen, so glaubte er doch auch in ihren Gesichtern einen
   eigentümlichen Ausdruck wahrzunehmen. Allerdings war der General
   infolge gewisser früherer Vorfälle allzu argwöhnisch geworden, aber als
   erfahrener und lebenskluger Vater und Gatte ergriff er sofort seine
   Maßnahmen.

   Vielleicht verderben wir das Relief unserer Erzählung nicht allzusehr,
   wenn wir jetzt haltmachen und durch einige hilfreiche Bemerkungen eine
   wahrhafte und genaue Erklärung der gegenseitigen Beziehungen und der
   Verhältnisse geben, in denen wir die Familie des Generals Jepantschin
   beim Beginn unserer Geschichte vorfinden. Wir haben bereits oben
   gesagt, daß der General zwar kein sehr gebildeter, sondern, wie er
   selbst sich ausdrückte, nur ein »selbstunterrichteter« Mann, dabei aber
   doch ein erfahrener Gatte und lebenskluger Vater war. Unter anderm
   hatte er es sich zum Grundsatz gemacht, seine Töchter nicht zum
   Heiraten zu drängen, also ihnen nicht ständig zuzusetzen und sie mit
   seiner väterlichen Sorge um ihr Lebensglück zu quälen, wie das
   unwillkürlich und natürlicherweise fortwährend selbst in den
   verständigsten Familien geschieht, in denen sich erwachsene Töchter
   ansammeln. Er hatte es sogar erreicht, daß Lisaweta Prokofjewna sein
   System akzeptierte, obgleich es ihm schwer genug geworden war, schwer
   deswegen, weil dieses Verfahren eben ein unnatürliches ist; aber die
   Argumente des Generals waren doch äußerst gewichtig und stützten sich
   auf greifbare Tatsachen. Er sagte, Mädchen, die man in dieser Hinsicht
   völlig unbehelligt lasse, müßten naturgemäß einmal zu ernstem
   Nachdenken kommen, und dann gehe die Sache schnell vonstatten, weil sie
   sie mit Eifer betrieben und alle Launen und überflüssigen Mäkeleien
   beiseite ließen. Die Eltern hätten dann weiter nichts zu tun, als
   unablässig und möglichst unmerkbar darüber zu wachen, daß es nicht zu
   einer absonderlichen Wahl oder unnatürlichen Neigung komme, und dann
   nach Abpassung des richtigen Augenblicks mit einemmal kräftig
   nachzuhelfen und die Sache unter Aufbietung aller Hilfsmittel in
   Ordnung zu bringen. Schließlich war auch zu erwägen, daß das Vermögen
   und die gesellschaftliche Stellung der Generalsfamilie von Jahr zu Jahr
   in geometrischer Progression stieg: je mehr Zeit also verging, um so
   günstiger gestalteten sich auch die Heiratsaussichten der Töchter. Aber
   mitten unter all diese unbestreitbaren Tatsachen trat noch eine andere
   Tatsache: die älteste Tochter Alexandra vollendete plötzlich und fast
   ganz unerwartet (wie das immer so zu geschehen pflegt) das
   fünfundzwanzigste Lebensjahr. Fast zu derselben Zeit sprach Afanassij
   Iwanowitsch Tozkij, ein Mann aus den höchsten Gesellschaftskreisen, mit
   vortrefflichen Verbindungen und außerordentlich reich, wieder seinen
   langgehegten Wunsch aus zu heiraten. Er war fünfundfünfzig Jahre alt
   und besaß einen ausgezeichneten Charakter sowie einen ungewöhnlich
   feinen Geschmack. Er wollte sich gut verheiraten; er war ein
   vorzüglicher Kenner weiblicher Schönheit. Da er seit einiger Zeit mit
   dem General Jepantschin eng befreundet war, wozu ihre beiderseitige
   Teilnahme an gewissen finanziellen Unternehmungen wesentlich beitrug,
   so richtete er an diesen, gewissermaßen mit der Bitte um
   freundschaftlichen Rat und Anleitung, die Frage, ob er einer seiner
   Töchter einen Heiratsantrag machen dürfe. Dies führte in dem bisher so
   still und schön verlaufenen Familienleben des Generals Jepantschin
   einen sichtbaren Umschwung herbei.

   Unbestritten die Schönste in der Familie war, wie schon gesagt, die
   Jüngste, Aglaja. Aber sogar Tozkij selbst mußte sich trotz seines
   starken Selbstgefühls sagen, daß er hier nicht anklopfen dürfe und daß
   Aglaja vom Schicksal nicht für ihn bestimmt sei. Vielleicht ging die
   blinde Liebe und allzu glühende Freundschaft der Schwestern hier allzu
   weit, jedenfalls waren sie sich schon im voraus in aufrichtiger
   Überzeugung darüber einig, daß Aglajas Schicksal nicht von gewöhnlicher
   Art, sondern das denkbar schönste Ideal eines irdischen Paradieses sein
   müsse. Aglajas künftiger Mann müsse, vom Reichtum ganz abgesehen, alle
   erdenklichen Vorzüge und Erfolge in sich vereinigen. Die Schwestern
   hatten sich sogar, und zwar ohne viel Worte zu machen, dahin geeinigt,
   wenn es nötig sein sollte, ihrerseits zu Aglajas Gunsten ein Opfer zu
   bringen: Aglaja sollte eine kolossale Mitgift erhalten, eine erheblich
   größere als sie beide. Die Eltern wußten von dieser Übereinkunft der
   beiden älteren Schwestern und hegten daher, als Tozkij jene Bitte um
   Rat aussprach, fast keinen Zweifel, daß eine der beiden älteren
   Schwestern die elterlichen Wünsche erfüllen würde, um so mehr, als von
   Afanassij Iwanowitschs Seite Schwierigkeiten bezüglich der Mitgift
   unmöglich zu erwarten waren. Tozkijs Antrag hatte der General selbst
   mit der ihm eigenen Lebensklugheit sofort als außerordentlich wertvoll
   erkannt. Da aber Tozkij selbst vorläufig aus gewissen besonderen
   Gründen in seinem Vorgehen die allergrößte Vorsicht beobachtete und
   zunächst nur den Boden sondierte, so hatten auch die Eltern den
   Töchtern bisher nur ganz vage Andeutungen gemacht. Als Antwort hatten
   sie von ihnen die gleichfalls nicht ganz bestimmte, aber doch
   wenigstens beruhigende Erklärung erhalten, daß die Älteste, Alexandra,
   wohl nicht nein sagen würde. Sie war ein zwar charakterfestes, aber
   dabei doch gutherziges, verständiges und sehr verträgliches Mädchen;
   sie wäre sogar ganz gern Tozkijs Frau geworden, und wenn sie einmal ihr
   Wort gegeben hätte, so hätte sie es ehrlich gehalten. Glanz und Pracht
   liebte sie nicht; ihr Mann hatte von ihr keine steten Sorgen, keine
   schroffe Sinnesänderung zu befürchten; sie konnte ihm sogar ein
   angenehmes, ruhiges Leben verschaffen. Ihre äußere Erscheinung war sehr
   hübsch, wenn auch nicht gerade aufsehenerregend. Wo konnte es für
   Tozkij eine bessere Frau geben?

   Und doch kam die Sache nur äußerst langsam vom Fleck. Tozkij und der
   General waren beiderseits in aller Freundschaft zu dem Entschluß
   gelangt, vorläufig jeden formellen, unwiderruflichen Schritt zu
   unterlassen. Selbst die Eltern sprachen mit den Töchtern immer noch
   nicht ganz offen über die Angelegenheit, vielmehr hatte sich eine Art
   von Dissonanz herausgebildet: die Mutter, die Generalin Jepantschina,
   war aus einem gewissen Grunde unzufrieden geworden, und das war doch
   von großer Wichtigkeit. Es lag da ein hinderlicher Umstand vor, eine
   verwickelte, widerwärtige Sache, durch die das ganze Projekt
   möglicherweise unwiederbringlich zum Scheitern gebracht wurde.

   Dieser verwickelte, widerwärtige »Kasus« (wie Tozkij selbst sich
   ausdrückte) reichte in seinen Anfängen sehr weit, etwa achtzehn Jahre,
   zurück. In der Nähe des sehr großen, ertragreichen Gutes, das Afanassij
   Iwanowitsch in einem der mittleren Gouvernements besaß, lebte damals
   ein kleiner Gutsbesitzer höchst kümmerlich und in großer Armut. Es war
   merkwürdig, wieviel Unglück der Mann ununterbrochen hatte; man erzählte
   sich darüber wunderliche Geschichten. Er war ein pensionierter Offizier
   aus guter Adelsfamilie, wodurch er vor Tozkij sogar etwas voraushatte,
   ein gewisser Filipp Alexandrowitsch Baraschkow. Obgleich er tief in
   Schulden gesteckt hatte und seine ganze Habe hatte verpfänden müssen,
   war es ihm endlich, nachdem er wie ein Bauer, ja fast wie ein
   Zuchthäusler gearbeitet hatte, gelungen, seine kleine Wirtschaft wieder
   leidlich in Ordnung zu bringen. Selbst der kleinste Erfolg hatte die
   Wirkung, ihm neue Spannkraft zu verleihen. Guten Mutes, die Brust von
   Hoffnung geschwellt, verließ er einmal sein Gut, um auf einige Tage in
   die Kreisstadt zu fahren, wo er einen seiner Hauptgläubiger besuchen
   und sich womöglich endgültig mit ihm einigen wollte. Aber am dritten
   Tag nach seiner Ankunft in der Stadt kam der Schulze aus seinem
   Dörfchen mit verbrannter Backe und versengtem Bart bei ihm angeritten
   und meldete, daß am vorhergehenden Tag, gerade um Mittag, das Dorf und
   die sämtlichen Gutsgebäude abgebrannt seien; dabei sei auch die
   Gemahlin des Gutsbesitzers ums Leben gekommen, während die Kinderchen
   unversehrt geblieben seien. Diesen Blitz aus heiterem Himmel konnte
   selbst Baraschkow, wie sehr er auch an harte Schicksalsschläge gewöhnt
   war, nicht ertragen; er verlor den Verstand und starb einen Monat
   darauf im Delirium. Das abgebrannte Gut, dessen Bauern in alle vier
   Winde auseinandergelaufen waren, kam unter den Hammer; was die beiden
   kleinen Kinder Baraschkows anlangte, ein sechsjähriges und ein
   siebenjähriges Mädchen, so übernahm es Afanassij Iwanowitsch Tozkij
   großmütigerweise, sie auf seine Kosten erziehen zu lassen. Sie wurden
   mit den Kindern seines Verwalters, eines verabschiedeten Beamten mit
   zahlreicher Familie, eines Deutschen, zusammen erzogen. Bald darauf
   blieb nur das eine der beiden Mädchen, Nastasja, übrig, da die Jüngere
   am Keuchhusten starb; Tozkij, der im Ausland lebte, hatte die beiden
   bald ganz und gar vergessen. Fünf Jahre darauf gedachte Afanassij
   Iwanowitsch sich einmal auf der Durchreise sein Gut anzusehen und
   bemerkte plötzlich in seinem Gutshaus in der Familie seines deutschen
   Verwalters ein reizendes Kind, ein zwölfjähriges munteres,
   liebenswürdiges, verständiges Mädchen, das außerordentlich schön zu
   werden versprach; in dieser Hinsicht war Afanassij Iwanowitsch ein
   Kenner, der sich nicht leicht irrte. Diesmal blieb er nur einige Tage
   auf dem Gut, fand aber doch Zeit, allerlei Anordnungen zu treffen. In
   der Erziehung des jungen Mädchens trat eine wesentliche Veränderung
   ein: es wurde eine respektable, ältere Gouvernante angenommen, eine
   gebildete Schweizerin, die im höheren Mädchenunterricht Erfahrung besaß
   und außer in der französischen Sprache auch noch in mehreren
   Wissenschaften Unterricht geben konnte. Sie zog in das Gutshaus ein,
   und die geistige Ausbildung der kleinen Nastasja erhielt nun einen
   größeren Umfang. Nach vier Jahren war diese Ausbildung beendet, und die
   Gouvernante reiste wieder ab. Dafür aber kam, um Nastasja abzuholen,
   eine Dame an, welche ebenfalls eine Gutsbesitzerin und Gutsnachbarin
   Tozkijs war, aber in einem andern, entfernten Gouvernement; diese nahm,
   in Afanassij Iwanowitschs Auftrag und von ihm bevollmächtigt, die
   kleine Nastasja mit sich. Auf diesem kleinen Tozkijschen Gut fand sich
   gleichfalls ein zwar nur kleines, aber soeben erst erbautes Holzhaus;
   es war außerordentlich geschmackvoll eingerichtet, und das Dörfchen
   führte wie absichtlich den Namen »Otradnoje«. Etwa »Freudendorf«. Die
   Gutsbesitzerin brachte Nastasja direkt in dieses stille Häuschen, und
   da sie selbst, eine kinderlose Witwe, nur eine Werst davon entfernt
   wohnte, so siedelte auch sie zu Nastasja über. Auch eine alte
   Haushälterin und eine junge, wohlerfahrene Zofe stellten sich bei
   Nastasja ein. In dem Haus fanden sich Musikinstrumente, eine erlesene
   Mädchenbibliothek, Gemälde, Kupferstiche, Bleistifte, Pinsel, Farben,
   ein wunderhübsches Windspiel, und nach zwei Wochen traf auch Afanassij
   Iwanowitsch selbst ein ... Von der Zeit an hatte er dieses ihm gehörige
   Steppendörfchen ganz besonders in sein Herz geschlossen; er besuchte es
   jeden Sommer und wohnte dort zwei, selbst drei Monate lang. So verging
   eine ziemlich lange Zeit, wohl vier Jahre, ruhigen und glücklichen,
   schönen und genußreichen Lebens.

   Eines Tages – es war zu Anfang des Winters, ungefähr vier Monate,
   nachdem Afanassij Iwanowitsch im Sommer wieder in »Otradnoje« zu Besuch
   gewesen war, wo er sich jedoch diesmal nur vierzehn Tage aufgehalten
   hatte – ereignete es sich, daß irgendwie zu Nastasja Filippownas Ohren
   ein Gerücht drang, daß Afanassij Iwanowitsch in Petersburg im Begriff
   sei, eine schöne, reiche, vornehme Dame zu heiraten, kurz, eine solide,
   glänzende Partie zu machen. Es stellte sich dann heraus, daß dieses
   Gerücht nicht in allen Einzelheiten mit der Wirklichkeit
   übereinstimmte: die Heirat war erst in Aussicht genommen und alles noch
   sehr unbestimmt, aber in Nastasja Filippownas Wesen ging seitdem doch
   eine gewaltige Wandlung vor. Sie zeigte auf einmal eine große
   Entschlossenheit und legte eine ganz unerwartete Energie an den Tag.
   Ohne sich lange zu besinnen, verließ sie ihr kleines Gutshaus, reiste
   völlig allein nach Petersburg und begab sich dort geradeswegs zu
   Tozkij. Dieser war äußerst erstaunt und fing an, mit ihr zu reden; aber
   fast vom ersten Wort an stellte es sich heraus, daß er die ganze Art,
   in der er sonst mit ihr geredet hatte, ändern mußte: die
   Ausdrucksweise, den Stimmklang, die bisher so erfolgreich benutzten
   Themen netter, angenehmer Gespräche, die Form der logischen
   Schlußfolgerungen, kurz alles, alles, alles! Vor ihm saß ein ganz
   anderes weibliches Wesen, das keinerlei Ähnlichkeit mit demjenigen
   hatte, das er bisher gekannt und erst im Juli in »Otradnoje« verlassen
   hatte.

   Erstens wußte und verstand dieses neue Weib, wie sich herausstellte,
   außerordentlich viel, so viel, daß man höchst erstaunt sein mußte, wie
   sie es möglich gemacht hatte, sich ein solches Wissen anzueignen und
   sich so klare Anschauungen zu erarbeiten. (Hatte ihr wirklich ihre
   Mädchenbibliothek dazu verholfen?) Und damit nicht genug: sie verstand
   auch sehr viel von juristischen Dingen und besaß sichere Kenntnisse,
   wenn auch nicht von der menschlichen Gesellschaft, so doch von dem
   Gang, den gewisse Dinge in der menschlichen Gesellschaft nehmen.
   Zweitens aber hatte sich ihr Charakter gegen früher vollständig
   geändert: es war keine Rede mehr von jenem schüchternen, unsicheren
   Mädchentyp, der bald durch seine originelle Munterkeit und Naivität
   bezaubert, bald trüb und melancholisch, erstaunt und mißtrauisch,
   unruhig und zum Weinen geneigt ist.

   Nein, diejenige, die ihm da ins Gesicht lachte und ihn mit beißendem
   Spott verwundete, war ein fremdes, überraschendes Wesen. Nastasja
   erklärte ihm geradezu, sie habe ihm gegenüber in ihrem Herzen nie etwas
   anderes empfunden als tiefste Verachtung; dieses bis zum Ekel
   gesteigerte Gefühl sei bei ihr gleich nach dem ersten Erstaunen
   eingetreten. Dieses neue Weib erklärte ihm, es sei ihr eigentlich
   vollständig gleichgültig, ob er sich jetzt verheirate und mit wem; aber
   doch sei sie hergekommen, um ihm diese Heirat zu verbieten, und zwar
   einfach aus Bosheit, einzig und allein, weil es ihr so gefalle, und
   folglich müsse es nun so sein. »Und wär's auch nur, damit ich über dich
   lachen kann, soviel ich will«, sagte sie, »denn jetzt habe auch ich
   schließlich Lust bekommen zu lachen.«

   So wenigstens drückte sie sich aus; vielleicht hatte sie damit nicht
   einmal alles, was sie dachte, ausgesprochen. Aber während die neue
   Nastasja Filippowna höhnisch lachte und ihm all dies auseinandersetzte,
   überdachte Afanassij Iwanowitsch diese Angelegenheit für sich und
   brachte seine ein wenig durcheinandergeworfenen Gedanken nach
   Möglichkeit wieder in Ordnung. Diese Erwägungen dauerten ziemlich
   lange; er brauchte zu seinen Überlegungen und zum Fassen eines
   endgültigen Entschlusses fast zwei Wochen: aber nach zwei Wochen hatte
   er sich auch entschieden. Afanassij Iwanowitsch war damals schon
   ungefähr fünfzig Jahre alt und ein höchst solider, gesetzter Mann.
   Seine Stellung in der Welt und in der Gesellschaft war schon seit
   langer Zeit auf die festesten Fundamente gegründet. Sich selbst sowie
   seine Ruhe und Bequemlichkeit liebte und schätzte er über alles in der
   Welt, wie sich das auch für einen im höchsten Grad anständigen Menschen
   schickte. Diesen Zustand, der sich durch sein ganzes bisheriges Leben
   konsolidiert und eine so schöne Form angenommen hatte, war er nicht
   gewillt, auch nur im geringsten stören oder ins Schwanken bringen zu
   lassen. Andererseits ließen ihn seine Erfahrung und sein Scharfblick
   für die Dinge dieser Welt sehr bald und mit völliger Klarheit erkennen,
   daß er es jetzt mit einem ganz ungewöhnlichen Wesen zu tun habe, daß
   dies eine Persönlichkeit sei, die nicht nur drohe, sondern auch
   unfehlbar handle und namentlich vor keinem Hindernisse haltmache, um so
   weniger, als ihr nichts in der Welt teuer sei, so daß man sie auch
   durch Geschenke nicht bestechen könne. Hier lag augenscheinlich etwas
   anderes vor: man spürte eine Art von seelischem Ekel, eine Art von
   überschwenglicher Entrüstung über Gott weiß wen und was, eine Art von
   unersättlichem, alles Maß überschreitendem Gefühl der Verachtung, kurz
   etwas, was in anständiger Gesellschaft als in höchstem Grade lächerlich
   und unerlaubt gilt und womit zu tun zu haben für jeden anständigen
   Menschen geradezu eine Strafe Gottes ist. Selbstverständlich hätte
   Tozkij bei seinem Reichtum und bei seinen Verbindungen ohne weiteres
   irgendeine kleine, ganz harmlose Schändlichkeit begehen können, um sich
   diese Unannehmlichkeit vom Hals zu schaffen. Andrerseits war auch
   Nastasja Filippowna sicherlich kaum imstande, ihm etwas Schlimmes, etwa
   auf gerichtlichem Wege, zuzufügen; sie konnte nicht einmal einen
   besonderen Skandal hervorrufen, weil man sie immer mit größter
   Leichtigkeit in Schranken halten konnte. Aber all das war nur für den
   Fall richtig, daß Nastasja Filippowna sich dafür entschied, so zu
   handeln, wie es alle anderen Frauen in ähnlichen Fällen tun, und nicht
   in ihrer Exzentrizität alles Maß überschritt. Aber hier kam dem klugen
   Tozkij seine Menschenkenntnis zustatten: er merkte, daß Nastasja
   Filippowna selbst sehr wohl einsah, wie wenig sie ihm durch die
   Gerichte schaden konnte, und daß sie ganz andere Gedanken in ihrem Kopf
   wälzte; das verrieten ihm ihre funkelnden Augen. Da ihr nichts wertvoll
   war und am wenigsten ihre eigene Person (es bedurfte eines sehr klaren,
   eindringenden Verstandes, um in diesem Augenblick zu erkennen, daß sie
   schon längst aufgehört hatte, ihrer eigenen Person irgendwelchen Wert
   beizulegen, und um als Skeptiker und zynisch denkender Weltmann an die
   Ernsthaftigkeit dieses Gefühls zu glauben), so war Nastasja Filippowna
   imstande, sich selbst auf häßliche Weise, etwa durch Sibirien und
   Zuchthaus, unwiederbringlich zugrunde zu richten, nur um den Menschen
   zu beschimpfen, gegen den sie einen so unmenschlichen Haß nährte.
   Afanassij Iwanowitsch hatte nie ein Hehl daraus gemacht, daß er ein
   wenig feige oder, besser ausgedrückt, in höchstem Grade konservativ
   war. Hätte er zum Beispiel gewußt, daß man ihn auf seiner Hochzeit
   ermorden würde oder sich dabei sonst etwas sehr Unpassendes,
   Lächerliches und in der Gesellschaft nicht Übliches ereignen würde, so
   hätte er gewiß einen großen Schreck bekommen, aber nicht so sehr
   darüber, daß man ihn ermorden, ihn schwer verwunden oder ihm vor aller
   Augen ins Gesicht speien würde und so weiter und so weiter, als
   vielmehr darüber, daß ihm dies unter Verletzung allen Brauches und
   Anstandes widerfahren würde. Und gerade so etwas war von Nastasja
   Filippowna zu erwarten, obwohl sie noch darüber schwieg; aber er wußte,
   daß sie ihn durch und durch kannte und folglich wußte, wie sie ihn am
   empfindlichsten treffen konnte. Und da die Heirat in der Tat bisher nur
   in Aussicht genommen war, so gab Afanassij Iwanowitsch nach und fügte
   sich der Forderung Nastasja Filippownas.

   Zu seinem Entschluß wirkte auch noch ein anderer Umstand mit: man
   konnte kaum begreifen, wie wenig das Gesicht dieser neuen Nastasja
   Filippowna noch dem früheren glich. Früher war sie nur ein recht
   hübsches Mädchen gewesen, aber jetzt ... Tozkij konnte es sich lange
   Zeit nicht verzeihen, daß er sie vier Jahre lang angesehen hatte, ohne
   ihr Gesicht richtig zu erfassen. Allerdings fällt es in solchen Fällen
   auch sehr ins Gewicht, wenn auf beiden Seiten eine plötzliche innere
   Umwandlung vorgeht. Übrigens erinnerte er sich auch an einzelne Momente
   in der Vergangenheit, wo ihm manchmal sonderbare Gedanken gekommen
   waren, wenn er zum Beispiel in diese Augen blickte: man konnte in ihnen
   sozusagen eine tiefe, geheimnisvolle Finsternis ahnen. Diese Augen
   blickten, als ob sie einem ein Rätsel aufgäben. In den letzten zwei
   Jahren hatte er sich oft über die Veränderung gewundert, die mit
   Nastasja Filippownas Gesichtsfarbe vorgegangen war: sie war
   erschreckend blaß, merkwürdigerweise aber dadurch sogar noch schöner
   geworden. Tozkij, der wie alle Lebemänner anfangs mit Geringschätzung
   daran gedacht hatte, wie billig ihm dieses lebensunkundige Wesen
   zugefallen war, war in der letzten Zeit an der Richtigkeit seiner
   Ansicht einigermaßen irre geworden. Jedenfalls hatte er noch im letzten
   Frühjahr beabsichtigt, Nastasja Filippowna in Bälde mit irgendeinem
   verständigen, ordentlichen, in einem anderen Gouvernement angestellten
   Beamten gut zu verheiraten und ihr eine hübsche Summe als Mitgift zu
   geben. (Oh, wie schrecklich und boshaft lachte Nastasja Filippowna
   jetzt über diesen Plan!) Aber jetzt war Afanassij Iwanowitsch, entzückt
   über ihren neuen Reiz, sogar auf den Gedanken gekommen, ob er aus
   diesem Weib nicht von neuem Vorteil ziehen könne. Er beschloß, Nastasja
   Filippowna in Petersburg wohnen zu lassen und mit allem Komfort und
   Luxus zu umgeben. Konnte er das eine nicht haben, so wenigstens das
   andere: mit einer Nastasja Filippowna konnte man sich schon sehen
   lassen und sich in gewissen Kreisen sogar ein feines Renommee erwerben.
   In diesem Punkt aber legte Afanassij Iwanowitsch auf sein Renommee
   großen Wert.

   Jetzt wohnte nun Nastasja Filippowna schon fünf Jahre in Petersburg,
   und natürlich hatte in diesem langen Zeitraum vieles sich geklärt und
   eine bestimmtere Gestalt angenommen. Afanassij Iwanowitschs Lage war
   wenig tröstlich; das schlimmste war dabei, daß er, nachdem er sich
   einmal feige gezeigt hatte, sich gar nicht wieder beruhigen konnte. Er
   fürchtete sich – und wußte selbst nicht einmal wovor; er fürchtete sich
   einfach vor Nastasja Filippowna. Eine Zeitlang, nämlich während der
   beiden ersten Jahre, hatte er geargwöhnt, daß Nastasja Filippowna
   selbst den Wunsch hege, ihn zu heiraten, aber infolge ihres
   außergewöhnlichen Hochmuts schweige und beharrlich auf seinen Antrag
   warte. Das wäre ja von ihrer Seite ein sonderbares Ansinnen gewesen,
   aber Afanassij Iwanowitsch war argwöhnisch geworden: er runzelte die
   Stirn und überließ sich seinen trüben Gedanken. Zu seiner großen und
   (so ist das Menschenherz nun einmal!) ihm einigermaßen unangenehmen
   Überraschung überzeugte er sich jedoch bei einer bestimmten Gelegenheit
   davon, daß, auch wenn er ihr seine Hand anböte, sie sie nicht annehmen
   würde. Lange Zeit konnte er das nicht begreifen. Es schien ihm nur eine
   Erklärung dafür möglich: daß der Stolz »des beleidigten, phantastischen
   Weibes« so weit gehe, daß es ihr mehr Freude mache, ihre Verachtung
   einmal durch eine abschlägige Antwort zum Ausdruck zu bringen, als sich
   für dauernd eine gesicherte Position zu verschaffen und ein unerhörtes
   Glück zu erlangen. Das schlimmste war, daß Nastasja Filippowna in
   erschreckendem Maße die Herrschaft über ihn gewann. Auch auf eine
   Abfindungssumme, selbst auf eine sehr hohe, ging sie nicht ein, und
   obwohl sie den ihr angebotenen Komfort annahm, lebte sie doch sehr
   bescheiden und legte in diesen fünf Jahren fast nichts zurück.
   Afanassij Iwanowitsch hatte ein sehr schlaues Mittel versucht, um seine
   Ketten zu sprengen: unmerklich und kunstvoll suchte er sie auf
   geschickte Weise durch ideale Lockungen zu verführen; aber all die
   verkörperten Ideale: Husaren, Gesandtschaftssekretäre, Dichter,
   Romanschriftsteller und sogar Sozialisten – nichts machte auf Nastasja
   Filippowna irgendwelchen Eindruck, gerade als ob sie statt des Herzens
   einen Stein in der Brust hätte und ihre Gefühle für alle Zeit
   vertrocknet und erstorben wären. Sie führte ein sehr zurückgezogenes
   Leben, las viel, beschäftigte sich sogar mit den Wissenschaften und
   liebte die Musik. Bekannte hatte sie nur wenige: sie verkehrte nur mit
   ein paar armen, komischen Beamtenfrauen und einigen alten
   Schauspielerinnen, namentlich aber hegte sie eine warme Zuneigung zu
   der zahlreichen Familie eines achtenswerten Lehrers und wurde auch
   ihrerseits in dieser Familie sehr geliebt und, wenn sie zu Besuch kam,
   mit Freuden empfangen. Ziemlich oft fanden sich abends bei ihr fünf
   oder sechs Bekannte zusammen, nicht mehr. Tozkij erschien recht häufig
   und pünktlich. In der letzten Zeit war es nicht ohne große Mühe auch
   dem General Jepantschin gelungen, Nastasja Filippownas Bekanntschaft zu
   machen. Gleichzeitig machte sich auf höchst leichte, mühelose Weise
   auch ein junger Beamter namens Ferdyschtschenko mit ihr bekannt, ein
   recht ordinärer, vulgärer Hanswurst, der sich als Bruder Lustig gab und
   gern trank. Des weiteren war ein eigentümlicher junger Mensch namens
   Ptizyn mit ihr bekannt; er war von bescheidenem Wesen und korrekten,
   glatten Manieren, stammte aus ärmlicher Familie und hatte sich bis zum
   Pfandleiher hinaufgearbeitet. Schließlich wurde auch Gawrila
   Ardalionowitsch mit ihr bekannt ... Das Resultat war, daß Nastasja
   Filippowna eine eigenartige Berühmtheit erlangte: jedermann wußte von
   ihrer Schönheit, aber das war auch alles: niemand konnte sich rühmen,
   etwas bei ihr erreicht zu haben, niemand Nachteiliges über sie
   erzählen. Durch dieses Renommee und durch ihre Bildung, ihr feines
   Benehmen und ihren scharfen Verstand, durch alles dies ließ sich
   Afanassij Iwanowitsch in der Absicht bestärken, einen gewissen Plan
   durchzuführen. Bis zu diesem Punkt hatten sich die Dinge entwickelt,
   als General Jepantschin selbst daran tätigen, hervorragenden Anteil zu
   nehmen begann.

   Tozkij legte, als er sich in so liebenswürdiger Weise an ihn mit der
   Bitte um seinen Rat hinsichtlich einer seiner Töchter wandte, ihm
   durchaus ehrenhaft ein vollständiges und offenherziges Bekenntnis ab.
   Er eröffnete ihm, daß er entschlossen sei, vor keinem Mittel
   zurückzuschrecken, um seine Freiheit wiederzuerlangen; er werde sich
   nicht damit zufriedengeben, wenn sogar Nastasja Filippowna selbst ihm
   die Versicherung geben sollte, ihn künftig ganz in Ruhe lassen zu
   wollen; mit Worten werde er sich nicht zufriedengeben; er brauche eine
   vollständige Garantie. So verbündeten sich denn die beiden und
   beschlossen, gemeinsam vorzugehen. Sie entschieden sich dafür, es
   zuerst mit den mildesten Mitteln zu versuchen und sozusagen nur die
   »edelsten Saiten« in Nastasja Filippownas Herzen anzurühren. Beide
   fuhren zu ihr, und Tozkij begann geradeheraus mit der Erklärung, seine
   Lage sei ihm unerträglich geworden; er gestand, daß er selbst an allem
   schuld sei, sprach es offen aus, daß er nicht umhin könne, sein
   früheres Verhalten gegen sie zu bereuen; aber er sei eben ein
   eingefleischter Genußmensch und habe sich selbst nicht in der Gewalt.
   Jetzt aber wolle er heiraten, und das ganze Schicksal dieser im
   höchsten Grade wohlanständigen, noblen Ehe liege in ihren Händen; kurz,
   er erwarte alles von ihrem Edelmut. Dann begann in seiner Eigenschaft
   als Vater General Jepantschin zu reden; er sprach verstandesmäßig,
   unter Vermeidung des rührenden Elements, erwähnte nur, daß er
   seinerseits durchaus ihr Recht anerkenne, über Afanassij Iwanowitschs
   Schicksal zu entscheiden, und paradierte geschickt mit seiner eigenen
   Demut, indem er darauf hinwies, daß das Schicksal seiner Tochter, ja
   vielleicht auch das seiner beiden anderen Töchter, jetzt von ihrer
   Entscheidung abhänge. Auf Nastasja Filippownas Frage, was man
   eigentlich von ihr verlange, gestand ihr Tozkij mit der gleichen, ganz
   unverhüllten Offenheit wie vorher, er habe vor fünf Jahren einen
   solchen Schreck bekommen, daß er sich auch jetzt nicht eher ganz
   beruhigen könne, als bis sich Nastasja Filippowna selbst mit irgend
   jemand verheirate. Er fügte sogleich hinzu, diese Bitte würde von
   seiner Seite natürlich ungehörig sein, wenn er nicht diesbezüglich eine
   gewisse Veranlassung hätte. Er habe sehr wohl bemerkt und wisse mit
   Bestimmtheit, daß ein junger Mann von sehr guter Herkunft, der mit
   seinen sehr achtenswerten Angehörigen zusammen lebe, nämlich Gawrila
   Ardalionowitsch Iwolgin, den sie ja ebenfalls kenne und bei sich
   empfange, sie schon seit langem mit aller Kraft der Leidenschaft liebe
   und gewiß sein halbes Leben für die bloße Hoffnung, ihre Neigung zu
   erwerben, hingeben würde. Dieses Geständnis habe ihm Gawrila
   Ardalionowitsch selbst gemacht, und zwar schon vor längerer Zeit, aus
   Freundschaft und im Drange seines reinen, jugendlichen Herzens; auch
   Iwan Fjodorowitsch, der ein Gönner des jungen Mannes sei, wisse schon
   lange darum. Ja, auch Nastasja Filippowna selbst sei, wenn er,
   Afanassij Iwanowitsch, nicht irre, die Liebe des jungen Mannes schon
   längst bekannt, und es scheine ihm sogar, daß sie diese Liebe
   wohlwollend ansehe. Selbstverständlich sei es ihm ganz besonders
   peinlich, von alledem zu reden. Aber wenn Nastasja Filippowna seiner,
   Tozkijs, Versicherung Glauben schenken wolle, daß in seinem Herzen
   neben dem egoistischen Wunsche, sein eigenes Glück zu zimmern, auch der
   Wunsch für ihr Wohlergehen lebendig sei, dann werde sie begreifen, daß
   er schon lange mit Befremden und mit schmerzlicher Empfindung ihre
   Vereinsamung gesehen habe; sie bewege sich da in einem undefinierbaren
   Dunkel und wolle nicht an eine mögliche Erneuerung ihres Lebens
   glauben, das doch in der Liebe und im Familienglück eine Auferstehung
   erfahren und auf diese Weise ein neues Ziel gewinnen könne. So, wie sie
   jetzt lebe, werde sie ihre vielleicht glänzenden Fähigkeiten zugrunde
   richten; sie liebäugle aus freien Stücken mit ihrem Grame und gebe sich
   einer romantischen Überspannung hin, die weder ihres klaren Verstandes
   noch ihres edlen Herzens würdig sei. Er wiederholte noch einmal,
   niemandem könne es peinlicher sein, davon zu reden, als ihm, und
   schloß, er könne nicht die Hoffnung aufgeben, daß Nastasja Filippowna
   ihm nicht mit Verachtung antworten werde, wenn er ihr seinen
   aufrichtigen Wunsch ausspreche, ihr Geschick für die Zukunft
   sicherzustellen, und ihr eine Summe von fünfundsiebzigtausend Rubel
   anbiete. Er fügte zur Erklärung hinzu, die Summe sei ihr unter allen
   Umständen bereits in seinem Testament zugedacht; kurz, es handle sich
   hier ganz und gar nicht um irgendwelche Entschädigung... Warum wolle
   sie schließlich nicht glauben, daß er den menschlich verständlichen
   Wunsch habe, wenigstens irgendwie sein Gewissen zu erleichtern und so
   weiter und so weiter. Und so brachte er alles vor, was eben in
   ähnlichen Fällen über dieses Thema gesagt zu werden pflegt. Afanassij
   Iwanowitsch sprach lange und mit Aufgebot seiner ganzen Redekunst;
   dabei ließ er noch so beiläufig die interessante Bemerkung einfließen,
   daß er von diesen fünfundsiebzigtausend Rubel jetzt zum erstenmal habe
   ein Wort fallenlassen und daß selbst der hier danebensitzende Iwan
   Fjodorowitsch bisher nichts davon gewußt habe; kurz, daß überhaupt
   niemand etwas davon wisse.

   Nastasja Filippownas Antwort setzte die beiden Freunde in Erstaunen.

   Da war nicht die geringste Spur von ihrer früheren Spottlust,
   Feindseligkeit und haßerfüllten Gesinnung, keine Spur von jenem
   früheren Lachen, von dem immer noch bei der bloßen Erinnerung dem armen
   Tozkij ein kalter Schauder über den Rücken lief. Nein, ganz im
   Gegenteil: sie schien sich sogar darüber zu freuen, daß sie endlich mit
   jemand offenherzig und freundschaftlich reden könne. Sie gestand, daß
   sie selbst schon lange gewünscht habe, um einen freundschaftlichen Rat
   zu bitten; nur ihr Stolz habe sie davon zurückgehalten, aber jetzt, wo
   das Eis gebrochen sei, könne ihr nichts erwünschter sein. Anfangs mit
   einem traurigen Lächeln, dann aber mit heiterem, munterem Lachen
   gestand sie, daß von ihrem früheren stürmischen Wesen jedenfalls nichts
   mehr übriggeblieben sei; schon längst habe sie ihre Ansichten über die
   Dinge teilweise geändert, und obwohl sie im Herzen dieselbe geblieben
   sei, so müsse sie doch sehr vieles als vollendete Tatsache anerkennen;
   was geschehen sei, sei geschehen; was vergangen sei, sei vergangen;
   daher erscheine es ihr sogar seltsam, daß Afanassij Iwanowitsch immer
   noch ängstlich sei. Dann wandte sie sich an Iwan Fjodorowitsch und
   erklärte ihm mit einer Miene, die die größte Hochachtung zum Ausdruck
   brachte, sie habe schon längst sehr viel von seinen Töchtern gehört und
   sich längst daran gewöhnt, sie aufrichtig hochzuschätzen. Schon der
   bloße Gedanke, daß sie imstande sei, ihnen irgendwie zu nützen, mache
   sie glücklich und stolz. Es sei richtig, daß sie sich jetzt sehr
   bedrückt und einsam fühle, sehr einsam; Afanassij Iwanowitsch habe ihre
   Empfindungen erraten; sie habe allerdings den Wunsch, wenn auch nicht
   durch die Liebe, so doch durch den Besitz einer eigenen Familie ein
   neues Leben zu beginnen und sich eines neuen Zieles bewußt zu werden;
   aber was Gawrila Ardalionowitsch angehe, so könne sie in dieser
   Hinsicht fast noch gar nichts sagen. Es habe ja freilich den Anschein,
   daß er sie liebe, und sie fühle, daß es ihr möglich sein würde, ihn
   auch ihrerseits liebzugewinnnen, wenn sie auf die Beständigkeit seiner
   Zuneigung vertrauen dürfe; aber auch wenn sie an seine Aufrichtigkeit
   glauben wolle, sei er doch noch sehr jung; da sei es für sie schwer,
   einen Entschluß zu fassen. Was ihr übrigens am meisten an ihm gefalle,
   sei, daß er eifrig arbeite und allein die ganze Familie unterhalte. Sie
   habe gehört, daß er ein energischer Mann sei, der seinen eigenen Wert
   kenne, Karriere machen und vorwärtskommen wolle. Sie habe auch gehört,
   daß Nina Alexandrowna Iwolgina, Gawrila Ardalionowitschs Mutter, eine
   ganz vortreffliche, höchst achtenswerte Frau und seine Schwester
   Warwara Ardalionowna ein sehr interessantes, energisches Mädchen sei;
   sie habe viel über sie von Herrn Ptizyn gehört. Sie habe gehört, daß
   die beiden Damen ihr unglückliches Schicksal heldenmütig ertrügen; sie
   wünsche sehr, ihre Bekanntschaft zu machen; aber es sei noch die Frage,
   ob diese sie freudig in ihre Familie aufnehmen würden. Alles in allem
   sage sie nichts gegen die Möglichkeit dieser Ehe; aber das bedürfe noch
   längerer Überlegung, und sie wünsche nicht, daß man sie dränge. Was die
   fünfundsiebzigtausend Rubel anlange, so habe sich Afanassij Iwanowitsch
   unnötigerweise soviel Mühe gegeben, darüber zu reden. Sie kenne selbst
   den Wert des Geldes und werde die Summe natürlich annehmen. Sie danke
   Afanassij Iwanowitsch für sein Zartgefühl, daß er nicht nur Gawrila
   Ardalionowitsch, sondern auch dem General gegenüber nicht davon
   gesprochen habe, wiewohl eigentlich kein Grund vorhanden sei, weshalb
   der erstere davon nicht vorher Kenntnis haben solle. Wenn sie in seine
   Familie eintrete, so habe sie keinen Anlaß, sich dieses Geldes zu
   schämen. Jedenfalls beabsichtige sie nicht, irgend jemand wegen irgend
   etwas um Verzeihung zu bitten, und wünsche, daß alle dies wüßten. Sie
   werde Gawrila Ardalionowitsch nicht eher heiraten, als bis sie die
   Überzeugung gewonnen habe, daß weder er noch seine Angehörigen
   irgendwelche heimlichen Ansichten über sie hegten. Jedenfalls meine
   sie, daß sie an nichts eine Schuld trage; und es wäre sehr gut, wenn
   Gawrila Ardalionowitsch erführe, in welcher Art sie diese ganzen fünf
   Jahre hindurch in Petersburg gelebt, in welchen Beziehungen sie während
   dieser Zeit zu Afanassij Iwanowitsch gestanden und ob sie viel Vermögen
   angesammelt habe. Wenn sie schließlich das Kapital jetzt annehme, so
   sehe sie es durchaus nicht als Bezahlung für den Verlust ihrer
   jungfräulichen Ehre an, an dem sie keine Schuld trage, sondern einfach
   als eine Entschädigung für das Leben, das ihr dadurch verdorben worden
   sei.

   Sie geriet sogar (was übrigens nur natürlich war) bei all diesen
   Darlegungen so in Hitze und Erregung, daß General Jepantschin sehr
   zufrieden war und die Sache für erledigt hielt; aber Tozkij, der nun
   einmal ängstlich geworden war, traute dem Frieden auch jetzt noch nicht
   ganz und fürchtete immer noch, es könnte unter den Blumen eine Schlange
   verborgen sein. Dennoch begannen die Unterhandlungen; derjenige Punkt,
   auf dem das ganze Manöver der beiden Freunde beruhte, nämlich die
   Möglichkeit, Nastasja für Ganja zu interessieren, gewann allmählich
   eine klarere, bestimmtere Gestalt, so daß selbst Tozkij manchmal
   anfing, an die Möglichkeit des Gelingens zu glauben. Unterdessen sprach
   sich Nastasja Filippowna mit Ganja aus: Worte wurden dabei allerdings
   nur wenige gewechselt, als litte ihr Schamgefühl gar zu sehr. Sie
   gestattete ihm, sie weiter zu lieben, erklärte aber auf das
   bestimmteste, sie wolle sich in keiner Weise binden; sie behalte sich
   bis zur Hochzeit (wenn es wirklich zur Hochzeit komme) das Recht vor,
   nein zu sagen, sogar bis zur letzten Stunde; ganz dasselbe Recht
   gestehe sie auch ihm zu. Bald darauf erfuhr Ganja durch einen günstigen
   Zufall, daß der Widerwille seiner ganzen Familie gegen diese Ehe und
   gegen Nastasja Filippownas Person, der sich in wiederholten häuslichen
   Szenen geäußert hatte, bereits mit vielen Einzelheiten zu Nastasja
   Filippownas Kenntnis gelangt war; sie selbst redete mit ihm nicht
   darüber, obgleich er es täglich erwartete. Es ließe sich übrigens noch
   vieles von all den unangenehmen Geschichten erzählen, die anläßlich
   dieser Brautwerbung und der Verhandlungen vorkamen; aber wir haben so
   schon vorgegriffen; auch erschien manches davon erst in Form sehr
   unbestimmter Gerüchte. So hatte zum Beispiel Tozkij irgendwoher
   erfahren, daß Nastasja Filippowna in irgendwelche nicht näher
   bekannten, geheimen Beziehungen zu den Jepantschinschen jungen Damen
   getreten sei – ein ganz unglaubwürdiges Gerücht. Dagegen schenkte er
   einem anderen Gerüchte unwillkürlich Glauben und wurde dadurch in große
   Angst versetzt: er hörte als sicher, Nastasja Filippowna wisse ganz
   genau, daß Ganja sie nur des Geldes wegen heiraten wolle, daß Ganja ein
   schwarzes, habgieriges, unverträgliches, neidisches und grenzenlos
   egoistisches Herz habe, daß Ganja zwar früher wirklich leidenschaftlich
   danach gestrebt habe, sie zu erobern, daß er aber, seitdem die beiden
   Freunde beschlossen hätten, diese nunmehr von beiden Seiten beginnende
   Leidenschaft zu ihrem Vorteil auszubeuten und ihn zu kaufen, indem sie
   ihm Nastasja Filippowna als rechtmäßige Gattin verkauften, die bisher
   Geliebte nun grimmig hasse, daß in seinem Herzen Leidenschaft und Haß
   jetzt in sonderbarer Weise vereinigt seien und er zwar schließlich nach
   qualvollem Hinundherschwanken endlich eingewilligt habe, »das
   liederliche Frauenzimmer« zu heiraten, aber sich selbst im stillen
   geschworen habe, sich später dafür bitter an ihr zu rächen und sie
   schwer »büßen zu lassen«, wie er sich selbst ausgedrückt habe. Alles
   dies wisse Nastasja Filippowna und bereite im geheimen irgend etwas
   vor. Tozkij war dermaßen beängstigt, daß er nicht einmal dem General
   Jepantschin etwas von seinen Befürchtungen mitteilte; aber es kamen
   auch Augenblicke vor, in denen er, wie das schwachherzige Menschen zu
   tun pflegen, den Kopf wieder aufrichtete und schnell neuen Mut faßte;
   so ermutigte es ihn zum Beispiel außerordentlich, als Nastasja
   Filippowna endlich den beiden Freunden das Versprechen gab, sie werde
   am Abend ihres Geburtstages das entscheidende Wort sprechen.

   Aber dagegen erwies sich ein ganz seltsames und ganz unglaubliches
   Gerücht, das den achtenswerten Iwan Fjodorowitsch selbst betraf, leider
   mehr und mehr als richtig. Auf den ersten Blick erschien dabei alles
   als der barste Unsinn. Es war schwer zu glauben, daß Iwan Fjodorowitsch
   bei seinem würdigen Alter, bei seinem vortrefflichen Verstand und
   seiner praktischen Lebenskenntnis und so weiter und so weiter sich in
   Nastasja Filippowna verliebt haben sollte, und zwar gleich dermaßen,
   daß diese wunderliche Verirrung fast zu einer Leidenschaft wurde.
   Worauf er dabei seine Hoffnungen gründete, das war schwer auszudenken;
   vielleicht sogar auf Ganjas eigenen Beistand. Tozkij vermutete
   wenigstens etwas Derartiges; er vermutete, daß eine beinahe ohne Worte
   abgeschlossene, auf gegenseitigem Verständnis beruhende Verabredung
   zwischen dem General und Ganja bestehe. Übrigens ist bekannt, daß ein
   Mensch, der in den Bann einer Leidenschaft gerät, namentlich wenn er
   schon bei Jahren ist, vollständig blind wird und sich Hoffnungen macht,
   wo für ihn nicht die geringste Aussicht ist, ja alles gesunde Urteil
   verliert und, obwohl sonst ein Ausbund von Klugheit, nun wie ein
   törichtes Kind handelt. Man wußte, daß der General vorhatte, Nastasja
   Filippowna zu ihrem Geburtstage einen wundervollen Perlenschmuck zu
   schenken, der ein gewaltiges Geld kostete, und sich von diesem Geschenk
   viel versprach, obgleich er Nastasja Filippownas Uneigennützigkeit
   kannte. Am Abend vor ihrem Geburtstag war er wie im Fieber, obwohl er
   sich geschickt beherrschte. Von eben diesem Perlenschmuck hatte auch
   die Generalin Jepantschina gehört. Allerdings hatte Lisaweta
   Prokofjewna schon seit längerer Zeit Proben von der Flatterhaftigkeit
   ihres Gatten gehabt und sich sogar zum Teil daran gewöhnt, aber eine
   solche Gelegenheit durfte sie nicht unbenutzt vorübergehen lassen: das
   Gerücht von dem Perlenschmuck regte sie außerordentlich auf. Der
   General merkte das zum Glück noch rechtzeitig, da die Generalin schon
   am Abend vor dem Geburtstag ein paar Anspielungen darauf machte; er
   ahnte, daß die eigentliche Auseinandersetzung ihm noch bevorstand, und
   fürchtete sich davor. Dies war der Grund, weshalb er an dem Morgen, mit
   dem wir unsere Erzählung begonnen haben, schlechterdings keine Lust
   verspürte, im Kreise der Familie sein Frühstück einzunehmen. Noch bis
   zur Ankunft des Fürsten war er entschlossen gewesen, sich mit
   dringenden Geschäften zu entschuldigen und der Sache aus dem Wege zu
   gehen. Aus dem Wege gehen bedeutete bei dem General manchmal nichts
   anderes als die Flucht ergreifen. Er wollte wenigstens diesen einen Tag
   und namentlich den heutigen Abend ohne Unannehmlichkeiten genießen. Da
   stellte sich plötzlich, wie gerufen, der Fürst ein. ›Den hat mir Gott
   gesandt!‹ dachte der General im stillen, als er zu seiner Gemahlin ins
   Zimmer trat.

V

   Die Generalin war auf ihre Abstammung stolz. Wie mußte ihr da zumute
   sein, als sie so geradezu und ohne alle Vorbereitung hörte, daß dieser
   letzte Sprößling des Myschkinschen Fürstengeschlechtes, über den ihr
   bereits einiges zu Ohren gekommen war, nichts weiter als ein kläglicher
   Idiot und beinah ein Bettler sei und Almosen annehme! Denn der General
   haschte bei der Schilderung nach Effekt, um gleich von vornherein das
   Interesse seiner Gattin für ihn zu erwecken und ihre Gedanken irgendwie
   in eine andere Richtung zu lenken.

   Bei besonderen Ereignissen riß die Generalin gewöhnlich die Augen sehr
   weit auf, bog den Oberkörper etwas zurück und blickte, ohne ein Wort zu
   sagen, starr vor sich hin. Sie war eine hochgewachsene Frau, von
   gleichem Alter wie ihr Mann, mit dunklem, größtenteils schon ergrautem,
   aber noch dichtem Haar, etwas gekrümmter Nase, mager, mit gelben,
   eingefallenen Wangen und schmalen, welken Lippen. Ihre Stirn war hoch,
   aber nicht breit; die grauen, ziemlich großen Augen hatten mitunter
   einen recht ungewöhnlichen Ausdruck. Sie hatte früher die Schwäche
   gehabt, zu glauben, daß ihr Blick außerordentlichen Effekt mache, und
   diese Überzeugung war ihr unausrottbar verblieben.

   »Empfangen? Sie sagen, ich soll ihn empfangen, jetzt, auf der Stelle?«
   Dabei riß die Generalin die Augen auf, soweit es nur ging, und blickte
   den vor ihr auf und ab gehenden Iwan Fjodorowitsch an.

   »Oh, du brauchst mit ihm gar keine Umstände zu machen, liebe Frau,
   falls du überhaupt Lust hast, ihn zu sehen«, beeilte sich der General
   erläuternd hinzuzufügen. »Er ist das reine Kind und dabei so
   bemitleidenswert; er leidet an irgendwelchen Krankheitsanfällen; er
   kommt soeben aus der Schweiz, direkt von der Bahn, trägt einen
   sonderbaren Anzug, wohl nach deutscher Art, und hat überdies
   buchstäblich keine Kopeke in seinem Besitz; er weint beinah. Ich habe
   ihm fünfundzwanzig Rubel geschenkt und will ihm bei uns in einem Büro
   eine kleine Stelle als Schreiber verschaffen. Und euch, mesdames, bitte
   ich, ihn zu bewirten, da er, wie es scheint, auch recht hungrig ist...«

   »Sie setzen mich in Erstaunen«, erwiderte die Generalin in derselben
   Art wie vorher, »hungrig und Anfälle! Was sind denn das für Anfälle?«

   »Oh, sie wiederholen sich nicht oft, und überdies ist er sonst wie ein
   Kind, übrigens macht er den Eindruck eines gebildeten Menschen. Ich
   wollte euch bitten, mesdames«, wandte er sich wieder zu seinen
   Töchtern, »ihn ein bißchen zu examinieren; es wäre doch gut, wenn man
   wüßte, wozu er zu brauchen ist.«

   »Ex-a-mi-nie-ren?« fragte die Generalin in gedehntem Tone und ließ
   höchst erstaunt ihre Augen wieder von ihren Töchtern zu ihrem Manne und
   umgekehrt hin und her rollen.

   »Ach, liebe Frau, so mußt du das nicht auffassen... übrigens ganz, wie
   es dir beliebt; ich wollte ihm eine kleine Freundlichkeit erweisen und
   ihn bei uns verkehren lassen, denn das ist beinahe ein gutes Werk.«

   »Bei uns verkehren lassen? Aus der Schweiz kommt er?

   »Die Schweiz kann dabei nicht hinderlich sein; übrigens noch einmal:
   ganz, wie du willst. Ich wünschte es deswegen, weil er erstens dein
   Namensvetter und vielleicht sogar ein Verwandter von dir ist und weil
   er zweitens nicht weiß, wo er sein Haupt hinlegen soll. Ich dachte
   sogar, du würdest dich für ihn ein wenig interessieren, da er ja doch
   zu unserer Familie gehört.«

   »Selbstverständlich, maman, wenn wir mit ihm keine Umstände zu machen
   brauchen«, sagte Alexandra, die Älteste. »Überdies wird er von seiner
   Reise hungrig sein; warum sollen wir ihm da nicht etwas zu essen geben,
   wenn er nicht weiß, wo er bleiben soll?«

   »Und obendrein ist er das reine Kind; man kann mit ihm noch Blindekuh
   spielen.«

   »Blindekuh spielen? Wieso?«

   »Ach, maman, hören Sie doch bitte auf, sich so anzustellen!« unterbrach
   Aglaja sie ärgerlich.

   Die Mittlere, Adelaida, ein lachlustiges Ding, konnte sich nicht länger
   halten und lachte los.

   »Rufen Sie ihn her, Papa, maman erlaubt es«, entschied Aglaja.

   Der General klingelte und gab Befehl, den Fürsten zu rufen.

   »Aber nur unter der Bedingung, daß ihm jedenfalls eine Serviette um den
   Hals gebunden wird, wenn er sich an den Tisch setzt«, erklärte die
   Generalin. »Ruft Fjodor oder Mawra ... es soll einer hinter ihm stehen
   und auf ihn aufpassen, wenn er ißt. Verhält er sich denn wenigstens
   ruhig, wenn er seine Anfälle bekommt? Schlägt er nicht mit den Armen um
   sich?«

   »Er ist sogar im Gegenteil sehr wohlerzogen und hat sehr gute Manieren.
   Etwas zu naiv ist er manchmal... Aber da ist er ja selbst! Hier stelle
   ich euch den Fürsten Myschkin vor, den Letzten dieses Geschlechtes,
   einen Namensvetter und vielleicht sogar Verwandten; nehmt ihn
   freundlich auf! Es findet gleich das Frühstück statt, Fürst; erweisen
   Sie uns also die Ehre... Mich aber entschuldigen Sie bitte; ich habe
   mich schon verspätet und muß mich beeilen...«

   »Man weiß schon, wohin Sie es so eilig haben«, sagte die Generalin
   würdevoll.

   »Ich muß eilen, ich muß eilen, liebe Frau; ich habe mich schon
   verspätet. Gebt ihm auch eure Albums, mesdames, damit er euch etwas
   hineinschreibt; er ist ein Kalligraph, wie man ihn selten findet! Dort
   bei mir in meinem Arbeitszimmer hat er in altertümlicher Schrift
   geschrieben: ›Der Abt Pafnutij hat dies eigenhändig unterzeichnet‹ ...
   Nun, auf Wiedersehen!«

   »Pafnutij? Abt? So warten Sie doch, warten Sie doch, wohin wollen Sie
   denn, und was ist das für ein Pafnutij?« rief die Generalin
   eigensinnig, ärgerlich und beinah in Aufregung ihrem davoneilenden
   Gatten nach.

   »Ja, ja, liebe Frau, das war so ein Abt in alten Zeiten ... Aber ich
   muß zum Grafen; er wartet auf mich, schon lange, und vor allen Dingen:
   er hat mir die Zeit selbst bestimmt... Auf Wiedersehen, Fürst!«

   Der General entfernte sich mit schnellen Schritten.

   »Ich weiß, zu welchem Grafen er es so eilig hat!« bemerkte Lisaweta
   Prokofjewna in scharfem Ton und lenkte gereizt ihre Blicke auf den
   Fürsten. »Ja, was war doch gleich?« begann sie, indem sie sich mürrisch
   und ärgerlich zu erinnern suchte. »Wovon redeten wir nur? Ach ja: was
   war das für ein Abt?«

   »Maman!« begann Alexandra, und Aglaja stampfte sogar mit dem Füßchen.

   »Stören Sie mich nicht, Alexandra Iwanowna!« schalt die Generalin. »Ich
   will das auch wissen. Setzen Sie sich, Fürst, da auf diesen Sessel mir
   gegenüber; nein, hierher, rücken Sie mehr in die Sonne, ins Licht,
   damit ich Sie sehen kann! Nun also, was war das für ein Abt?«

   »Der Abt Pafnutij«, antwortete der Fürst aufmerksam und ernst.

   »Pafnutij? Das ist interessant; also was war mit ihm?«

   Die Generalin fragte ungeduldig, schnell, in scharfem Ton, ohne die
   Augen von dem Fürsten wegzuwenden, und als der Fürst antwortete, nickte
   sie zu jedem seiner Worte mit dem Kopfe.

   »Der Abt Pafnutij lebte im vierzehnten Jahrhundert«, begann der Fürst.
   »Er stand einem Kloster an der Wolga vor, in unserem jetzigen
   Gouvernement Kostroma. Er war durch sein frommes Leben weit und breit
   bekannt; er reiste auch zur Goldenen Horde, half die damals schwebenden
   Angelegenheiten ordnen und unterzeichnete ein Schriftstück; von dieser
   Unterschrift habe ich ein Faksimile gesehen. Die Schrift gefiel mir,
   und ich übte mich in ihr. Als der General vorhin sehen wollte, wie ich
   schreibe, um mir eine passende Stellung anzuweisen, schrieb ich einige
   Sätze in verschiedenen Schriftgattungen nieder und unter anderm auch
   den Satz: ›Der Abt Pafnutij hat dies eigenhändig unterzeichnet‹ in der
   Schrift des Abtes Pafnutij. Das gefiel dem General sehr, und so hat er
   es denn jetzt erwähnt.«

   »Aglaja«, sagte die Generalin, »merk es dir: Pafnutij! Oder notier es
   dir lieber; ich vergesse dergleichen sonst immer. Übrigens hatte ich
   gedacht, die Sache würde interessanter sein. Wo ist denn diese
   Unterschrift?«

   »Ich glaube, sie ist im Arbeitszimmer des Generals geblieben, auf dem
   Tisch.«

   »Schickt doch gleich jemand hin und laßt sie herholen!«

   »Ich werde sie Ihnen lieber noch einmal schreiben, wenn es Ihnen recht
   ist.«

   »Gewiß, maman«, sagte Alexandra, »aber jetzt wäre es das beste, wenn
   wir frühstückten, wir sind hungrig.«

   »Auch das«, erwiderte die Generalin. »Kommen Sie, Fürst, haben Sie
   großen Hunger?«

   »Ja, ich habe jetzt allerdings großen Hunger und sage Ihnen meinen
   besten Dank.«

   »Das ist sehr nett, daß Sie so höflich sind, und ich finde, daß Sie
   überhaupt nicht so ein ... Sonderling sind, wie man Sie uns geschildert
   hat. Kommen Sie! Setzen Sie sich hierher, mir gegenüber!« sagte sie,
   als sie ins Eßzimmer gekommen waren, geschäftig und nötigte den Fürsten
   zum Sitzen. »Ich möchte Sie gern ansehen können. Alexandra, Adelaida,
   sorgt ihr beide für den Fürsten! Nicht wahr, er ist gar nicht so ...
   krank? Vielleicht ist auch die Vorsichtsmaßregel mit der Serviette
   nicht nötig... Hat man Ihnen beim Essen eine Serviette umgebunden,
   Fürst?«

   »Früher, als ich etwa sieben Jahre alt war, hat man das wohl getan,
   aber jetzt lege ich mir die Serviette gewöhnlich auf die Knie, wenn ich
   esse.«

   »So ist das auch in der Ordnung. Und Ihre Anfälle?«

   »Anfälle?« fragte der Fürst ein wenig verwundert. »Anfälle kommen jetzt
   bei mir nur sehr selten vor. Übrigens, ich weiß nicht, es wird mir
   gesagt, das hiesige Klima werde mir schädlich sein.«

   »Er spricht gut«, bemerkte die Generalin zu ihren Töchtern, sie nickte
   immer noch zu jedem Worte des Fürsten mit dem Kopf, »ich hatte das gar
   nicht erwartet. Es war also wie gewöhnlich nur dummes Zeug und
   Unwahrheit. Essen Sie, Fürst, und erzählen Sie, wo Sie geboren und wo
   Sie erzogen sind! Ich möchte alles wissen; Sie interessieren mich ganz
   außerordentlich.«

   Der Fürst bedankte sich, und während er mit großem Appetit aß, begann
   er von neuem all das mitzuteilen, wovon er an diesem Morgen schon
   mehrmals zu reden Anlaß gehabt hatte. Die Generalin zeigte sich immer
   mehr befriedigt. Auch die jungen Damen hörten recht aufmerksam zu. Man
   suchte die Verwandtschaft festzustellen, wobei sich herausstellte, daß
   der Fürst seinen Stammbaum ziemlich gut im Kopf hatte; aber trotz aller
   Bemühung wollte sich zwischen ihm und der Generalin keinerlei
   Verwandtschaft ergeben. Nur zwischen den beiderseitigen Großvätern und
   Großmüttern hätte sich allenfalls eine entfernte Verwandtschaft
   annehmen lassen. Dieser trockene Gesprächsstoff gefiel der Generalin
   ganz ausnehmend, da sie fast nie Gelegenheit hatte, von ihrem Stammbaum
   zu sprechen, obwohl sie das sehr gern tat, und als sie vom Tisch
   aufstand, befand sie sich in angeregter Stimmung.

   »Wir wollen jetzt alle in unser Gesellschaftszimmer gehen«, sagte sie,
   »und auch der Kaffee soll dorthin gebracht werden. Wir haben ein
   solches gemeinsames Zimmer«, wandte sie sich an den Fürsten, den sie
   führte. »Es ist ganz einfach mein kleiner Salon, wo wir, wenn kein
   Besuch da ist, uns zusammenfinden und jede von uns sich in ihrer Weise
   beschäftigt; Alexandra hier, meine älteste Tochter, spielt Klavier oder
   liest oder stickt; Adelaida malt Landschaften und Porträts (sie wird
   nur mit nichts fertig), und Aglaja sitzt da und tut nichts. Mir geht
   die Arbeit ebenfalls nicht vonstatten: es kommt nichts Ordentliches
   heraus. Nun, sehen Sie, da sind wir, setzen Sie sich hierher, Fürst, an
   den Kamin, und erzählen Sie! Ich möchte gern wissen, wie Sie zu
   erzählen verstehen. Ich möchte ganz genaue Kenntnis von allem erlangen,
   und wenn ich dann mit der alten Fürstin Bjelokonskaja zusammenkomme,
   will ich ihr viel von Ihnen erzählen. Ich möchte, daß alle Leute
   ebenfalls für Sie Interesse gewinnen. Nun also, reden Sie!«

   »Aber maman, es ist doch sehr sonderbar, so auf Befehl erzählen zu
   müssen«, bemerkte Adelaida, die unterdessen ihre Staffelei
   zurechtgerückt, Pinsel und Palette zur Hand genommen hatte und nun
   anfing, eine schon vor längerer Zeit begonnene Landschaft nach einem
   Kupferstich zu kopieren.

   Alexandra und Aglaja setzten sich nebeneinander auf ein kleines Sofa,
   legten die Hände zusammen und machten sich bereit, das Gespräch mit
   anzuhören. Der Fürst bemerkte, daß sich von allen Seiten eine gespannte
   Aufmerksamkeit auf ihn richtete.

   »Ich würde nichts erzählen, wenn es mir auf solche Weise befohlen
   würde«, bemerkte Aglaja.

   »Warum denn? Was ist denn dabei weiter sonderbar? Warum soll er nicht
   erzählen? Wozu hat er denn seine Zunge? Ich will wissen, wie er zu
   reden versteht. Sprechen Sie also, worüber Sie wollen! Erzählen Sie,
   wie Ihnen die Schweiz gefallen hat, welches der erste Eindruck gewesen
   ist! Ihr werdet sehen, er wird unverzüglich anfangen und sehr hübsch
   erzählen.«

   »Der erste Eindruck war sehr stark...«, begann der Fürst.

   »Seht ihr wohl«, unterbrach ihn die ungeduldige Lisaweta Prokofjewna,
   zu ihren Töchtern gewendet, »er hat schon angefangen.«

   »Lassen Sie ihn doch wenigstens sprechen, maman!« schalt Alexandra.
   »Dieser Fürst ist vielleicht ein arger Schelm und gar kein Idiot«,
   flüsterte sie ihrer Schwester Aglaja zu.

   »Höchstwahrscheinlich verhält es sich so, ich merke das schon lange«,
   versetzte Aglaja. »Es ist häßlich von ihm, uns so eine Rolle
   vorzuspielen. Hofft er etwa, dadurch in unseren Augen zu gewinnen?«

   »Der erste Eindruck war sehr stark«, sagte der Fürst noch einmal. »Als
   man mich aus Rußland wegbrachte und wir durch verschiedene deutsche
   Städte fuhren, blickte ich alles nur schweigend an und erkundigte mich,
   soviel ich mich erinnern kann, nach nichts. Das war nach einer Reihe
   starker, qualvoller Anfälle meiner Krankheit; jedesmal aber, wenn die
   Krankheit sich in dieser Weise steigerte und die Anfälle mehrmals
   hintereinander erfolgten, verfiel ich in vollständigen Stumpfsinn,
   verlor gänzlich das Gedächtnis, und wenn auch der Verstand noch
   weiterarbeitete, so war doch die logische Aufeinanderfolge der Gedanken
   anscheinend unterbrochen. Mehr als zwei oder drei Gedanken vermochte
   ich nicht folgerichtig miteinander zu verknüpfen. So ist mir das in
   Erinnerung. Als dann aber die Anfälle nachließen, wurde ich wieder
   gesund und kräftig wie jetzt. Ich weiß noch, daß die Traurigkeit, die
   mich erfüllte, ganz unerträglich war; ich hätte am liebsten losgeweint,
   ich befand mich dauernd in größter Erregung und Unruhe. Einen
   furchtbaren Eindruck machte es auf mich, daß dies alles mir fremd war;
   denn soviel begriff ich. Das Fremde drückte mich nieder. Aber (daran
   erinnere ich mich aufs deutlichste) ich erwachte eines Abends in Basel
   bei der Ankunft in der Schweiz völlig aus dieser geistigen Umnachtung,
   und was mich erweckte, das war das Geschrei eines Esels auf dem
   Marktplatz. Dieser Esel war für mich eine großartige Überraschung und
   gefiel mir aus nicht recht verständlichen Gründen außerordentlich, und
   gleichzeitig wurde in meinem Kopfe sozusagen alles auf einmal wieder
   hell.«

   »Ein Esel? Das ist sonderbar«, bemerkte die Generalin. »Übrigens,
   eigentlich ist dabei nichts Sonderbares, die eine oder die andere von
   uns wird sich noch in einen Esel verlieben«, fügte sie hinzu und
   blickte die lachenden Mädchen zornig an. »Das ist alles schon in der
   Mythologie vorgekommen. Fahren Sie fort, Fürst!«

   »Seitdem liebe ich Esel sehr. Ich habe sogar eine gewisse Sympathie für
   sie. Ich begann, mich nach ihnen zu erkundigen, denn ich hatte früher
   noch nie welche gesehen, und überzeugte mich auch bald selbst davon,
   daß sie höchst nützliche, arbeitsame, kräftige, geduldige, billig zu
   unterhaltende, ausdauernde Tiere sind, und wegen dieses Esels fing mir
   auf einmal die ganze Schweiz zu gefallen an, so daß meine frühere
   Traurigkeit vollständig verschwand.«

   »Das alles ist ja sehr seltsam, aber das von dem Esel konnte auch
   wegbleiben; gehen wir nun zu einem anderen Thema über! Warum lachst du
   denn fortwährend, Aglaja? Und du, Adelaida? Der Fürst hat die
   Geschichte von dem Esel sehr schön erzählt. Er hat selbst einen
   gesehen; aber du, was hast du gesehen? Du bist doch nicht im Ausland
   gewesen.«

   »Ich habe schon einen Esel gesehen, maman«, versetzte Adelaida.

   »Und ich habe schon einen gehört«, fügte Aglaja hinzu. Alle drei
   brachen wieder in ein Gelächter aus, in das der Fürst einstimmte.

   »Das ist sehr häßlich von euch«, schalt die Generalin. »Nehmen Sie es
   ihnen nicht übel, Fürst, sie sind sonst gute Mädchen. Ich zanke
   fortwährend mit ihnen, habe sie aber doch sehr lieb. Sie sind nur
   flatterhaft, leichtsinnig und ein bißchen verdreht.«

   »Aber was sollte ich denn übelnehmen?« erwiderte der Fürst lachend.
   »Auch ich hätte die Gelegenheit zu lachen nicht unbenutzt gelassen.
   Aber ich trete trotzdem für den Esel ein: der Esel ist ein gutherziges,
   nützliches Geschöpf.«

   »Sind Sie denn auch gutherzig, Fürst? Ich frage aus wirklichem
   Interesse«, fragte die Generalin.

   Alle lachten wieder los.

   »Da ist ihnen wieder dieser nichtswürdige Esel eingefallen; ich hatte
   gar nicht an ihn gedacht!« rief die Generalin. »Bitte glauben Sie mir,
   Fürst, ich beabsichtigte keinerlei...«

   »Keinerlei Anspielung? Oh, das glaube ich Ihnen gern, ohne Zweifel!«

   Der Fürst lachte, ohne aufzuhören.

   »Das ist sehr nett von Ihnen, daß Sie lachen. Ich sehe, daß Sie ein
   recht gutherziger junger Mann sind«, sagte die Generalin.

   »Manchmal bin ich nicht gutherzig«, erwiderte der Fürst.

   »Aber ich habe ein gutes Herz«, bemerkte die Generalin
   überraschenderweise, »ich kann sogar sagen, daß ich immer gutherzig
   bin, und das ist mein einziger Fehler; denn man darf nicht immer
   gutherzig sein. Ich ärgere mich sehr oft, über meine Töchter da, und
   besonders über Iwan Fjodorowitsch; aber es ist scheußlich, daß ich
   gerade, wenn ich mich ärgere, am allergutherzigsten bin. Ich war
   vorhin, vor Ihrer Ankunft, recht böse geworden und stellte mich, als
   verstünde ich nicht, was man zu mir sagte, und wolle es nicht
   verstehen. Das kommt bei mir öfter vor, ich bin darin wie ein Kind.
   Aglaja hat mich deswegen ausgescholten, und ich danke dir, Aglaja.
   Übrigens ist das alles Unsinn. Ich bin nicht so dumm, wie ich scheine
   und wie mich meine lieben Töchter gern darstellen möchten. Ich habe
   einen energischen Charakter und halte mit meiner Meinung nicht hinter
   dem Berg. Ich sage das übrigens alles ohne Groll. Komm her, Aglaja, und
   gib mir einen Kuß... nun, nun, genug der Zärtlichkeit!« bemerkte sie,
   als Aglaja ihr herzlich den Mund und die Hand küßte. »Fahren Sie nur
   fort, Fürst. Vielleicht erinnern Sie sich noch an etwas, was
   interessanter ist als der Esel.«

   »Ich kann trotz alledem nicht begreifen, wie jemand so geradezu
   loserzählen kann«, sagte Adelaida noch einmal. »Ich brächte das nicht
   fertig.«

   »Aber der Fürst bringt es fertig, weil der Fürst eben überaus
   verständig, mindestens zehnmal oder vielleicht zwölfmal so verständig
   ist wie du. Hoffentlich fühlst du das nun selbst. Liefern Sie ihnen den
   Beweis, Fürst, fahren Sie fort! Den Esel können wir nun aber wirklich
   endlich beiseite lassen. Nun, was haben Sie außer dem Esel im Ausland
   gesehen?«

   »Auch das von dem Esel war verständig«, sagte Alexandra. »Der Fürst hat
   sehr interessant seinen Krankheitszustand geschildert, und wie ihm
   infolge eines äußeren Anstoßes alles wieder zu gefallen anfing. Mir ist
   es immer interessant gewesen, wie Menschen den Verstand verlieren und
   dann wieder gesund werden. Namentlich wenn das plötzlich erfolgt.«

   »Nicht wahr, nicht wahr?« sagte die Generalin eifrig. »Ich sehe, daß
   auch Du manchmal verständig bist. Na, nun hast du aber genug gelacht!
   Sie blieben ja wohl bei dem landschaftlichen Eindruck der Schweiz
   stehen. Fürst. Also bitte!«

   »Wir kamen in Luzern an und fuhren dann über den See. Ich empfand, wie
   schön er war, fühlte mich aber dabei entsetzlich bedrückt«, sagte der
   Fürst.

   »Warum?« fragte Alexandra.

   »Ich verstehe es nicht. Ich fühle mich beim ersten Anblick solcher
   Naturschönheiten jedesmal bedrückt und unruhig; es ist eine aus
   Vergnügen und Unruhe gemischte Empfindung. Übrigens hing das alles noch
   mit meiner Krankheit zusammen.«

   »Ach, ich möchte das zu gern einmal sehen«, sagte Adelaida. »Und ich
   begreife nicht, warum wir nicht endlich einmal ins Ausland reisen. Ich
   kann schon seit zwei Jahren keinen Vorwurf für ein Bild finden:

   ›Ost und Süd sind längst geschildert...‹ Aus dem Gedicht »Journalist,
   Leser und Dichter« von Lermontow.

   Suchen Sie mir doch einen Vorwurf für ein Bild, Fürst!«

   »Ich verstehe davon nichts. Aber ich möchte meinen: es ist weiter
   nichts erforderlich, als zu sehen und dann zu malen.«

   »Zu sehen verstehe ich eben nicht.«

   »Aber in was für Rätseln sprecht ihr denn da? Ich verstehe euch ja gar
   nicht!« unterbrach sie die Generalin. »Was heißt das: ›Zu sehen
   verstehe ich nicht?‹ Du hast doch Augen, nun, dann sieh doch! Wenn du
   hier nicht zu sehen verstehst, wirst du es auch im Ausland nicht
   lernen. Erzählen Sie lieber, was Sie selbst gesehen haben, Fürst!«

   »Ja, das wird das beste sein«, stimmte ihr Adelaida bei. »Der Fürst hat
   ja im Ausland sehen gelernt.«

   »Das weiß ich nicht, ich habe dort nur meine Gesundheit gebessert; ich
   weiß nicht, ob ich da auch sehen gelernt habe. Ich bin übrigens dort
   fast die ganze Zeit über sehr glücklich gewesen.«

   »Glücklich! Sie verstehen es, glücklich zu sein?« rief Aglaja. »Warum
   sagen Sie dann, daß Sie da nicht sehen gelernt haben? Sie werden in
   dieser Kunst noch unser Lehrer werden!«

   »Ach ja, bitte, lehren Sie uns!« rief Adelaida lachend.

   »Ich kann Sie nichts lehren«, versetzte der Fürst, gleichfalls lachend.
   »Ich habe fast die ganze Zeit meines Aufenthalts im Auslande in diesem
   Schweizer Dorf verlebt; nur selten machte ich einen kleinen Ausflug;
   was kann ich Sie da lehren? Anfangs beschränkte sich die Besserung
   darauf, daß das Gefühl des Mißmuts aufhörte, aber bald fing ich an zu
   genesen; dann wurde mir jeder Tag lieber und teurer, so daß ich dies
   selbst zu bemerken begann. Ich legte mich immer sehr zufrieden schlafen
   und fühlte mich noch glücklicher beim Aufstehen. Aber woher das kam,
   das ist allerdings recht schwer zu erklären.«

   »Sie waren also so zufrieden, daß Sie an keinen anderen Ort wollten,
   sich sonst nirgendwo hingezogen fühlten?« fragte Alexandra.

   »Zuerst, ganz am Anfang, sehnte ich mich weg, ja, und ich verfiel in
   große Unruhe. Ich dachte immer darüber nach, wie ich mir mein Leben
   einrichten könnte, und suchte mein künftiges Schicksal zu erkennen,
   besonders zu gewissen Zeiten war ich sehr unruhig. Sie wissen, es gibt
   solche Augenblicke, namentlich wenn man ganz allein ist. Wir hatten
   dort einen kleinen Wasserfall; er fiel hoch vom Berge herab wie ein
   dünner Faden, fast senkrecht, weiß, geräuschvoll, schäumend; er fiel
   hoch herunter und schien doch ziemlich niedrig zu sein; er war eine
   halbe Werst entfernt, und es kam einem vor, als ob es bis zu ihm nur
   fünfzig Schritte wären. Ich horchte bei Nacht gern auf sein Rauschen;
   das waren die Augenblicke, in denen ich manchmal in sehr große Unruhe
   geriet. Ebenso ging es mir manchmal um die Mittagszeit; ich stieg
   irgendwohin in die Berge und stand dort dann allein, ringsum alte,
   große, harzige Tannen, oben auf einem Felsen die Ruinen einer alten
   mittelalterlichen Burg, unser Dörfchen unten in der Ferne kaum
   sichtbar; die Sonne brannte, der Himmel war tiefblau, es herrschte eine
   furchtbare Stille. In solchen Augenblicken zog es mich mitunter weg,
   und ich hatte immer die Vorstellung, wenn ich nur immer geradeaus gehen
   könnte, immer weiter und weiter, und die Linie überschreiten könnte, wo
   Himmel und Erde einander berühren, da würde sich jedes Rätsel lösen,
   und ich würde sofort ein neues Leben erblicken, ein Leben, das
   tausendmal frischer und lärmender ist als das unsere; ich malte mir
   eine große Stadt aus wie Neapel und darin lauter Paläste, Lärm, Getöse,
   Leben... Ja, in was für Phantasien erging ich mich da! Aber dann schien
   es mir ein andermal, daß man auch im Gefängnis ein reiches Leben führen
   könne.«

   »Diesen letzten löblichen Gedanken habe ich schon, als ich zwölf Jahre
   alt war, in meinem Lesebuch gelesen«, bemerkte Aglaja.

   »Das ist lauter Philosophie«, fügte Adelaida hinzu. »Sie sind ein
   Philosoph und sind hergekommen, um uns zu belehren.«

   »Da haben Sie vielleicht recht«, erwiderte der Fürst lächelnd.
   »Vielleicht bin ich tatsächlich ein Philosoph, und wer weiß, vielleicht
   habe ich wirklich die Absicht, andere zu belehren... Sehr wohl möglich,
   ja, ja, sehr wohl möglich.«

   »Ihre Philosophie ist ganz von demselben Schlage wie Jewlampija
   Nikolajewnas Philosophie«, warf Aglaja wieder ein. »Das ist eine
   Beamtenwitwe, die als arme Klientin manchmal zu uns kommt. Bei der
   dreht sich alles im Leben um die Wohlfeilheit; so billig wie nur
   möglich zu leben, das ist ihr Ideal, und sie redet auch von nichts
   anderem als von Kopeken, aber wohlgemerkt, sie hat Geld, das schlaue
   Frauenzimmer. Geradeso ist es auch mit Ihrem reichen Leben im Gefängnis
   und vielleicht auch mit Ihrer vierjährigen glücklichen Existenz im
   Dorfe, für die Sie Ihr Neapel verkauft haben, und zwar, wie es scheint,
   mit Gewinn, wenn Sie dafür auch nur ein paar Kopeken bekommen haben.«

   »Was das Leben im Gefängnis anlangt«, erwiderte der Fürst, »so kann man
   doch anderer Ansicht sein als Sie. Ich habe darüber einen Menschen
   erzählen hören, der zwölf Jahre im Gefängnis gesessen hatte; er war
   einer der Patienten meines Professors und machte eine Kur. Er hatte
   heftige Anfälle, war manchmal sehr unruhig, weinte viel und versuchte
   sogar einmal, sich das Leben zu nehmen. Sein Leben im Gefängnis war
   sehr traurig gewesen, kann ich Ihnen versichern, aber keineswegs so ein
   Kopekenleben. Und dabei bestand seine ganze Bekanntschaft aus einer
   Spinne und einem Bäumchen, das unter seinem Fenster wuchs... Aber ich
   will Ihnen lieber von einer Begegnung erzählen, die ich im vorigen
   Jahre mit einem andern Menschen hatte. Bei diesem lag ein sehr
   merkwürdiger Umstand vor, merkwürdig besonders deshalb, weil ein
   solcher Fall nur sehr selten vorkommt. Dieser Mensch wurde einmal mit
   anderen zusammen auf das Schafott geführt, und man las ihm seine
   Verurteilung zum Tode durch Erschießen wegen eines politischen
   Verbrechens vor. Zwanzig Minuten darauf wurde ihm seine Begnadigung
   verlesen und ein anderer Grad der Bestrafung festgesetzt; aber die
   zwanzig Minuten oder wenigstens die Viertelstunde zwischen den beiden
   Urteilen hat er in der zweifellosen Überzeugung verlebt, daß er in
   wenigen Minuten plötzlich tot sein werde. Ich hörte ihm mit dem größten
   Interesse zu, wenn er manchmal von seinen damaligen Eindrücken
   erzählte, und richtete mehrmals meinerseits Fragen an ihn. Er erinnerte
   sich an alles mit außerordentlicher Klarheit und sagte, er werde diese
   Minuten nie vergessen. Etwa zwanzig Schritte vom Schafott entfernt, um
   das eine Menge Volk und Soldaten herumstanden, waren drei Pfähle in die
   Erde gegraben, da es mehrere Verurteilte waren. Man führte die drei
   ersten zu den Pfählen hin, legte ihnen das Sterbekostüm an (lange weiße
   Kittel), zog ihnen weiße Kapuzen über die Augen, damit sie die Gewehre
   nicht sehen konnten, und band sie fest; dann nahm jedem Pfahl gegenüber
   eine Abteilung Soldaten Aufstellung. Mein Bekannter stand als achter in
   der Reihe, mußte also in dem dritten Trupp zu den Pfählen gehen. Ein
   Geistlicher ging mit einem Kruzifix von einem zum andern. Nun war es
   soweit, daß er nur noch fünf Minuten zu leben hatte, nicht mehr. Er
   sagte, diese fünf Minuten seien ihm als ein endloser Zeitraum
   erschienen, als ein gewaltiger Reichtum; er habe die Vorstellung
   gehabt, als ob diese fünf Minuten so viel Leben für ihn einschlössen,
   daß er an die letzten Augenblicke noch gar nicht zu denken brauche; er
   habe daher noch allerlei Dispositionen darüber getroffen, habe die Zeit
   berechnet, die zum Abschiednehmen von seinen Kameraden erforderlich
   sei, und hierfür zwei Minuten angesetzt; dann habe er noch zwei Minuten
   dazu bestimmt, zum letztenmal über sich selbst nachzudenken, und die
   dann noch verbleibende, um zum letztenmal um sich zu schauen. Er hatte
   es sehr gut im Gedächtnis, daß er gerade in dieser Weise über seine
   Zeit verfügt und sie so berechnet hatte. Er war siebenundzwanzig Jahre
   alt, gesund und kräftig gewesen, als er dem Tode so nahe war. Er
   erinnerte sich, daß er beim Abschiede von seinen Kameraden an einen
   derselben eine ziemlich nebensächliche Frage gerichtet und die Antwort
   mit großem Interesse gehört hatte. Dann, nachdem er von seinen
   Kameraden Abschied genommen hatte, kamen die beiden Minuten, die er
   dazu bestimmt hatte, über sich selbst nachzudenken; er wußte von
   vornherein, worüber er nachdenken würde: er wollte sich möglichst
   schnell und klar eine Vorstellung davon machen, wie das zugehe, daß er
   jetzt existiere und lebe und in drei Minuten bereits irgend etwas sein
   werde, ein jemand oder ein etwas, also wer denn? Und wo? Über all diese
   Fragen gedachte er in diesen zwei Minuten ins klare zu kommen! Nicht
   weit entfernt stand eine Kirche, und das vergoldete Dach ihrer Kuppel
   glänzte im hellen Sonnenschein. Er erinnerte sich, daß er unverwandt
   nach diesem Dach und den davon ausgehenden Strahlen hingeblickt hatte;
   er hatte sich von diesen Strahlen gar nicht losreißen können; er hatte
   die Vorstellung gehabt, als gehörten sie zu seiner neuen Natur und als
   werde er in drei Minuten irgendwie mit ihnen zusammenfließen... Die
   Ungewißheit und der Widerwille gegen dieses Neue, das geschehen und
   sogleich eintreten würde, seien furchtbar gewesen; aber er sagte,
   nichts habe ihm während dieser Zeit größere Pein bereitet als der
   unaufhörliche Gedanke: ›Wie aber, wenn ich nun nicht zu sterben
   brauchte? Wenn ich weiterleben könnte – welche unendliche Perspektive!
   Und das alles würde dann mein sein! Ich würde jede Minute in eine ganze
   Ewigkeit verwandeln; nichts von meiner Zeit würde ich verlieren, jede
   Minute berechnen, keinen Augenblick nutzlos verschwenden!‹ Er sagte,
   dieser Gedanke habe sich bei ihm schließlich in einen solchen Ingrimm
   umgewandelt, daß er sogar gewünscht habe, nur möglichst bald erschossen
   zu werden.«

   Der Fürst schwieg plötzlich; alle hatten erwartet, daß er noch
   weiterreden und aus dem Erzählten Schlußfolgerungen ziehen würde.

   »Sind Sie zu Ende?« fragte Aglaja.

   »Wie? Ja, ich bin zu Ende«, erwiderte der Fürst, der eine Weile in
   Gedanken versunken dagesessen hatte und nun wieder zu sich kam.

   »Aber zu welchem Zweck haben Sie uns denn das erzählt?«

   »Nur so ... es ist mir eingefallen... zur Unterhaltung...«

   »Sie brechen sehr kurz ab«, bemerkte Alexandra. »Sie wollten gewiß
   daraus folgern, Fürst, daß man keinen Augenblick nach Kopeken
   abschätzen kann und daß fünf Minuten mitunter wertvoller sind als ein
   Schatz Gold. Das ist alles sehr löblich; aber gestatten Sie doch eine
   Frage: wie hat sich denn nun dieser Freund verhalten, der Ihnen eine
   solche Leidensgeschichte erzählt hat? Seine Strafe ist ja umgewandelt
   worden, und man hat ihm also dieses endlose Leben geschenkt; was hat er
   denn nachher mit diesem Reichtum angefangen? Hat er denn nun jede
   Minute sorgsam ausgenutzt?«

   »O nein, er hat mir selbst gesagt (ich habe ihn danach gefragt), daß er
   keineswegs so gelebt, sondern viele, viele Minuten verloren habe.«

   »Nun also, da haben Sie einen Beleg dafür, daß man tatsächlich nicht
   imstande ist, über das Leben vollständig ›Rechnung zu führen‹. Es muß
   wohl einen Grund geben, weshalb das unmöglich ist.«

   »Ja, es muß aus irgendeinem Grund unmöglich sein«, wiederholte der
   Fürst. »Ich habe mir das selbst gesagt... Aber irgendwie kann ich es
   doch nicht glauben...«

   »Das heißt, Sie glauben, daß Sie verständiger leben werden als alle
   anderen Menschen?« fragte Aglaja.

   »Ja, auch das habe ich manchmal geglaubt.«

   »Und Sie glauben es noch?«

   »Und... ich glaube es noch«, versetzte der Fürst und sah Aglaja mit
   demselben stillen, ja schüchternen Lächeln an wie vorher; dann aber
   lachte er sofort wieder und blickte sie fröhlich an.

   »Sehr bescheiden gesprochen«, bemerkte Aglaja in einem Ton, der beinah
   gereizt klang.

   »Wie tapfer Sie doch alle sind! Sie lachen, und auf mich wirkte seine
   ganze Erzählung so stark, daß ich nachher davon träumte, und namentlich
   von diesen fünf Minuten ...«

   Er ließ seinen Blick noch einmal prüfend und ernst über seine
   Zuhörerinnen hinschweifen.

   »Sie zürnen mir doch nicht aus irgendeinem Grund?« fragte er plötzlich;
   er war anscheinend verlegen, blickte aber doch gerade allen in die
   Augen.

   »Aber weswegen denn?« riefen alle drei Mädchen erstaunt.

   »Nun, weil ich sozusagen den Schulmeister spiele...«

   Alle lachten.

   »Wenn Sie mir zürnen, dann seien Sie mir doch bitte wieder gut!« sagte
   er. »Ich weiß ja selbst, daß ich weniger als andere gelebt habe und
   weniger als alle anderen vom Leben verstehe. Ich rede vielleicht
   manchmal sehr wunderlich...«

   Hier geriet er tatsächlich ganz in Verwirrung.

   »Wenn Sie sagen, daß Sie glücklich waren, so haben Sie nicht weniger
   gelebt als andere, sondern mehr; warum verstellen Sie sich dann also
   und entschuldigen sich?« begann Aglaja in scharfem, herausforderndem
   Ton. »Sie brauchen sich übrigens nicht darüber zu beunruhigen, daß Sie
   uns belehren; von einem solchen Triumph Ihrerseits kann gar nicht die
   Rede sein. Bei Ihrem Quietismus kann man auch ein Leben, das hundert
   Jahre dauert, mit Glück anfüllen. Mag man Ihnen nun eine Hinrichtung
   oder einfach einen Finger zeigen, Sie werden aus dem einen und aus dem
   andern in gleicher Weise einen löblichen Gedanken schöpfen und dabei
   zufrieden und glücklich sein. Auf die Art läßt sich das Leben
   ertragen.«

   »Ich verstehe nicht, warum du dich immer so ereiferst«, sagte die
   Generalin, die schon lange die Gesichter der Redenden beobachtet hatte,
   »und wovon ihr eigentlich redet, daraus kann ich auch nicht klug
   werden. Von was für einem Finger ist denn die Rede? Was ist das für ein
   Unsinn? Der Fürst spricht sehr schön, nur ein bißchen zu traurig. Warum
   entmutigst du ihn? Als er anfing, lachte er, und jetzt ist er ganz
   verstört.«

   »Ach was, maman! Aber es ist schade, Fürst, daß Sie keine Hinrichtung
   mit angesehen haben; ich hätte Sie gern über einen Punkt befragt.«

   »Ich habe eine Hinrichtung mit angesehen«, versetzte der Fürst.

   »Wirklich?« rief Aglaja. »Das hätte ich mir von vornherein denken
   sollen! Das setzt dem Ganzen die Krone auf. Nun also, wenn Sie eine
   Hinrichtung mit angesehen haben, wie können Sie dann sagen, daß Sie die
   ganze Zeit über glücklich gelebt haben? Habe ich nicht recht?«

   »Fanden denn Hinrichtungen in Ihrem Dorf statt?« fragte Adelaida.

   »Ich habe ihr in Lyon beigewohnt, ich war mit Schneider dorthin
   gefahren. Gleich nachdem wir angekommen waren, kamen wir darüber zu.«

   »Nun, hat es Ihnen gefallen? War viel Erbauliches und Nützliches
   dabei?« fragte Aglaja.

   »Es hat mir ganz und gar nicht gefallen, und ich war danach sogar etwas
   krank, aber ich gestehe, daß ich wie angeschmiedet dastand und hinsah
   und die Augen nicht abwenden konnte.«

   »Ich hätte auch nicht wegsehen können«, sagte Aglaja.

   »Es wird dort nicht gern gesehen, wenn sich Frauen dabei zum Zuschauen
   einfinden, und es stehen über solche Frauen sogar mißbilligende
   Bemerkungen in den Zeitungen.«

   »Also wenn man findet, daß sich das nicht für Frauen schickt, so will
   man damit sagen (und wohl gar rechtfertigen), daß es für Männer
   schicklich sei. Eine köstliche Logik! Und Sie denken gewiß ebenso.«

   »Erzählen Sie uns doch etwas von der Hinrichtung!« unterbrach Adelaida.

   »Ich möchte es jetzt nicht gern tun«, erwiderte der Fürst in
   sichtlicher Verlegenheit und mit düsterer Miene.

   »Sie wollen es wohl unterlassen, um uns zu schonen?« fragte Aglaja
   spöttisch.

   »Das nicht; aber ich möchte es nicht, weil ich von dieser selben
   Hinrichtung schon vorhin erzählt habe.«

   »Wem haben Sie denn davon erzählt?«

   »Ihrem Kammerdiener, während ich wartete...«

   »Welchem Kammerdiener?« erscholl es von allen Seiten.

   »Nun dem, der im Vorzimmer sitzt, mit dem grauen Haar und dem rötlichen
   Gesicht; ich habe im Vorzimmer gesessen, bis ich zu Iwan Fjodorowitsch
   hineingehen durfte.«

   »Das ist sonderbar«, bemerkte die Generalin.

   »Der Fürst ist ein Demokrat«, erklärte Aglaja kurz. »Nun, wenn Sie es
   Alexej erzählt haben, können Sie es uns auch nicht abschlagen.«

   »Ich will es unter allen Umständen hören«, wiederholte Adelaida.

   »Als Sie mich vorhin nach einem Vorwurf für ein Gemälde fragten«,
   wandte sich der Fürst zu ihr (er hatte sehr schnell und vertrauensvoll
   wieder Mut gefaßt), »da kam mir wirklich der Gedanke, Ihnen einen
   solchen an die Hand zu geben: das Gesicht eines Verurteilten zu
   zeichnen, eine Minute vor dem Niederfallen des Beils der Guillotine,
   wenn er noch auf dem Schafott steht, also bevor er sich auf das Brett
   legt.«

   »Das Gesicht? Nur das Gesicht? fragte Adelaida. »Das wird ein
   sonderbarer Vorwurf sein, was soll denn dabei für ein Bild
   herauskommen?«

   »Ich wüßte nicht, warum man das nicht zeichnen sollte«, versetzte der
   Fürst beharrlich und eifrig. »Ich habe unlängst in Basel ein solches
   Bild gesehen. Ich würde es Ihnen sehr gern beschreiben... Ich werde es
   auch ein andermal tun... Es hat auf mich einen starken Eindruck
   gemacht.«

   »Das Baseler Bild müssen Sie mir jedenfalls später einmal beschreiben«,
   sagte Adelaida. »Jetzt aber erklären Sie mir bitte das Bild von der
   Hinrichtung! Können Sie es so schildern, wie Sie es sich vorstellen?
   Wie soll man dieses Gesicht zeichnen? Das Gesicht allein? Wie sieht
   denn dieses Gesicht aus?«

   »Es war genau eine Minute vor dem Tode«, begann der Fürst sehr
   bereitwillig – er schien von seinen Erinnerungen ganz hingerissen zu
   sein und sogleich alles übrige zu vergessen, »in dem Augenblick, wo er
   die Stufen hinaufgestiegen war und das Schafott betreten hatte. Da
   blickte er nach der Seite hin, wo ich stand; ich sah ihm ins Gesicht
   und verstand alles... Freilich, wie kann ich das mit Worten
   wiedergeben? Ich würde innig wünschen, daß Sie oder sonst jemand das
   zeichnete! Das beste wäre, wenn Sie es täten! Ich dachte gleich damals:
   ein solches Bild wird nützlich sein. Wissen Sie, man müßte darin alles
   zur Darstellung bringen, was vorhergegangen war, alles, alles. Er
   hatte, wie ich hörte, im Gefängnis gesessen und seine Hinrichtung in
   frühestens einer Woche erwartet; er rechnete auf die gewöhnlichen
   Formalitäten, darauf, daß das Todesurteil noch irgendwohin geschickt
   werden müßte und erst nach Ablauf einer Woche wieder zurückkommen
   würde. Aber diesmal nahm durch irgendeinen Zufall die Sache einen
   kürzeren Gang. Um fünf Uhr morgens schlief er noch. Es war Ende
   Oktober; um fünf Uhr ist es da noch kalt und dunkel. Der
   Gefängnisaufseher trat, von einer Wache begleitet, leise herein und
   berührte sacht seine Schulter; er richtete sich halb auf, stützte sich
   auf den Ellbogen und sah das Licht: ›Was gibt's?‹ – ›Um zehn Uhr ist
   die Hinrichtung.‹ Verschlafen, wie er war, wollte er es nicht glauben
   und Einwendungen machen: das Urteil werde doch erst in einer Woche
   zurückkommen. Aber sobald er völlig wach geworden war, hörte er auf zu
   streiten und schwieg. So erzählte man. Dann sagte er: ›Es ist doch
   schrecklich, so plötzlich...‹ und verstummte wieder und vermochte nun
   kein Wort mehr zu sagen. Nun vergehen drei, vier Stunden, die durch die
   bekannten Dinge ausgefüllt werden: den Besuch des Geistlichen, das
   Frühstück, bei dem ihm Wein, Kaffee und gebratenes Rindfleisch gereicht
   werden (aber ist das nicht der reine Hohn? Bei einiger Überlegung sagt
   man sich: welche Grausamkeit; aber andererseits handeln diese harmlosen
   Leute in bester Meinung und sind überzeugt, daß das Humanität ist);
   dann folgt die Toilette (Sie wissen wohl, worin die Toilette eines
   Hinzurichtenden besteht); schließlich fährt man ihn durch die Stadt zum
   Schafott... Ich denke mir, daß er, auch während er so fuhr, die
   Vorstellung gehabt hat, es bleibe ihm noch eine endlose Zeit zum Leben
   übrig. Ich glaube, er hat unterwegs gewiß gedacht: ›Es dauert noch
   lange, noch drei Straßen lang habe ich zu leben; jetzt fahre ich durch
   diese, dann kommt noch jene, dann noch jene, wo rechts der Bäckerladen
   ist... es ist noch eine ganze Weile, bis wir zu dem Bäckerladen
   kommen!‹ Ringsum eine Menge Volk, Geschrei, Lärm, zehntausend Gesichter
   und Augenpaare – all das muß er ertragen, und das ärgste ist der
   Gedanke: ›Da sind nun zehntausend Menschen, und keiner von ihnen wird
   hingerichtet; aber ich werde hingerichtet!‹ Nun, das ist alles erst die
   Vorbereitung. Auf das Schafott führte eine kleine Treppe hinauf; vor
   dieser Treppe brach er plötzlich in Tränen aus, und dabei war er ein
   starker, kräftiger Mann, ein Schwerverbrecher, wie man sagte. Die ganze
   Zeit über war ständig der Geistliche bei ihm; er fuhr auch auf dem
   Wagen neben ihm und redete fortwährend; der Verurteilte hörte kaum hin,
   und wenn er anfing zuzuhören, so verstand er vom dritten Wort an nichts
   mehr. So muß das wohl gewesen sein. Endlich begann er die Treppe
   hinanzusteigen; da ihm die Füße gefesselt waren, konnte er nur ganz
   kleine Schritte machen. Der Geistliche, wohl ein kluger Mensch, sprach
   nicht mehr, sondern hielt ihm immerzu ein Kruzifix zum Küssen hin. Am
   Fuß der Treppe schon war er sehr blaß; als er aber hinaufgestiegen war
   und auf dem Schafott stand, wurde er auf einmal weiß wie ein Blatt
   Papier, ganz wie ein Blatt weißes Schreibpapier. Wahrscheinlich wurden
   ihm die Beine schwach und steif, und es kam ihn eine Übelkeit an, wie
   wenn er in der Kehle ein Würgen und davon eine Art Kitzel fühlte –
   haben Sie diese Empfindung nicht auch schon manchmal bei Schreck oder
   in besonders furchtbaren Augenblicken gehabt, wenn der ganze Verstand
   zwar noch da ist, aber keine Kraft mehr hat? Ich meine, wenn einem
   beispielsweise ein unentrinnbares Verderben droht, indem das Haus über
   einem zusammenstürzt, dann bekommt man auf einmal ein schreckliches
   Verlangen, sich hinzusetzen und die Augen zu schließen und zu warten:
   komme, was kommen mag!... Da nun, als diese Schwäche begann, hielt der
   Geistliche ihm auf einmal ganz schnell, mit einer raschen Bewegung und
   ohne ein Wort zu sagen, das Kruzifix dicht an die Lippen, es war so ein
   kleines, silbernes Kruzifix, und das tat er zu wiederholten Malen, alle
   Augenblicke. Und sobald das Kruzifix die Lippen berührte, öffnete er
   die Augen und schien sich wieder für ein paar Sekunden zu beleben, und
   die Beine gingen weiter. Das Kruzifix küßte er begierig und hastig, als
   beeile er sich, auf jeden Fall eine Art Reisevorrat mitzunehmen; aber
   schwerlich hatte er in diesem Augenblick irgendwelche frommen Gedanken.
   So ging es, bis er dicht bei dem Brett war... Es ist merkwürdig, daß
   nur selten ein Verurteilter in diesen letzten Sekunden in Ohnmacht
   fällt! Im Gegenteil, der Kopf ist sehr lebendig und arbeitet
   wahrscheinlich mit aller Kraft, mit aller Kraft, wie eine im Gange
   befindliche Maschine; ich stelle mir vor, daß allerlei Gedanken darin
   nur so pochen, unvollendete und vielleicht auch lächerliche,
   fremdartige Gedanken: ›Der Mensch, der da zusieht, hat eine Warze auf
   der Stirn; an dem Rock des Scharfrichters ist unten der eine Knopf
   verrostet ...‹, und dabei weiß man alles und erinnert sich an alles,
   und da ist ein Punkt, den man auf keine Weise vergessen kann, und in
   Ohnmacht fallen kann man auch nicht, und alles dreht und bewegt sich um
   ihn, um diesen Punkt. Und wenn man nun bedenkt, daß das so bis zur
   letzten Viertelsekunde fortgeht, wo der Kopf schon auf dem Brett liegt
   und wartet und... weiß, was kommen wird, und auf einmal über sich das
   Geräusch gleitenden Eisens hört! Das hört man unbedingt! Ich, wenn ich
   daläge, ich würde absichtlich darauf achten und danach hinhören! Dieses
   Geräusch dauert vielleicht nur den zehnten Teil eines Augenblicks, aber
   man hört es unbedingt! Und nun denken Sie sich, daß man noch bis auf
   den heutigen Tag darüber streitet, ob nicht möglicherweise der Kopf,
   wenn er abgeschlagen ist, noch vielleicht eine Sekunde lang weiß, daß
   er abgeschlagen ist – welch eine Vorstellung! Und wie, wenn er es gar
   fünf Sekunden lang weiß!... Zeichnen Sie das Schafott so, daß nur die
   oberste Stufe deutlich und nahe zu sehen ist; der Verurteilte hat sie
   betreten: man sieht seinen Kopf, das Gesicht ist weiß wie ein Blatt
   Papier, der Geistliche hält ihm das Kruzifix hin, er streckt begierig
   seine bläulichen Lippen danach aus und sieht, was vor ihm ist, und –
   weiß alles. Das Kruzifix und der Kopf, die bilden den eigentlichen
   Gegenstand des Bildes, die Gesichter des Geistlichen, des
   Scharfrichters und seiner beiden Gehilfen und ein paar Köpfe und Augen
   weiter unten, das alles braucht nur im Hintergrunde dargestellt zu
   sein, wie im Nebel, nur als Beiwerk... So denke ich mir das Bild.«

   Der Fürst schwieg und blickte die Damen alle an.

   »Das sieht nun freilich nicht wie Quietismus aus«, sagte Alexandra vor
   sich hin.

   »Und jetzt, bitte, erzählen Sie uns, wie Sie verliebt waren!« sagte
   Adelaida.

   Der Fürst blickte sie erstaunt an.

   »Hören Sie!« fuhr Adelaida schnell fort. »Sie sind uns auch noch die
   Beschreibung des Baseler Bildes schuldig, aber jetzt möchte ich hören,
   wie Sie verliebt waren; leugnen Sie nicht, Sie sind verliebt gewesen!
   Zudem werden Sie, sobald Sie zu erzählen anfangen, aufhören, Philosoph
   zu sein.«

   »Jedesmal, wenn Sie mit einer Erzählung fertig sind, schämen Sie sich
   sofort dessen, was Sie erzählt haben«, bemerkte Aglaja plötzlich.
   »Woher kommt das?«

   »Was redest du da für dummes Zeug«, schalt die Generalin und blickte
   Aglaja mißbilligend an.

   »Ja, das war sehr unverständig«, stimmte Alexandra ihr bei.

   »Glauben Sie nicht, daß sie das wirklich meint, Fürst«, wandte sich die
   Generalin an diesen, »sie redet absichtlich so, aus irgendwelcher
   Tücke; so dumm ist sie gar nicht. Nehmen Sie es nicht übel, daß die
   Mädchen Sie so quälen! Gewiß führen sie irgend etwas im Schilde; aber
   sie sind schon sehr für Sie eingenommen. Ich kenne ihre Gesichter.«

   »Auch ich kenne die Gesichter der jungen Damen«, erwiderte der Fürst
   mit besonders starker Betonung.

   »Wieso?« fragte Adelaida neugierig.

   »Was wissen Sie von unsern Gesichtern?« fragten auch die beiden andern
   in lebhafter Spannung.

   Aber der Fürst schwieg mit ernster Miene; alle warteten auf seine
   Antwort.

   »Ich werde es Ihnen später sagen«, versetzte er leise und ernst.

   »Sie wollen sich durchaus interessant machen«, rief Aglaja. »Und was
   Sie dabei für ein feierliches Gesicht machen!«

   »Nun gut«, sagte Adelaida wieder in ihrer hastigen Art. »Aber wenn Sie
   ein solcher Kenner von Gesichtern sind, dann sind Sie sicherlich auch
   verliebt gewesen; ich habe also richtig vermutet. Erzählen Sie uns also
   davon.«

   »Ich bin nicht verliebt gewesen«, antwortete der Fürst ebenso leise und
   ernst wie vorher, »ich... war auf andere Weise glücklich.«

   »Wie denn? Wodurch denn?«

   »Nun gut, ich will es Ihnen erzählen«, sagte der Fürst; er schien in
   tiefes Nachdenken versunken zu sein.

VI

   »Da schauen Sie mich nun alle mit solcher Neugier an«, begann er, »daß
   Sie mir am Ende noch böse werden, wenn ich diese Neugier nicht
   befriedige. Nein, nein, ich scherze nur«, fügte er schnell mit einem
   Lächeln hinzu. »Dort... dort gab es viele Kinder, und ich bin die ganze
   Zeit über mit Kindern zusammen gewesen, nur mit Kindern. Es waren die
   Kinder jenes Dorfes, eine ganze Schar, die die Schule besuchte.
   Unterrichtet habe ich sie nicht, o nein, dazu war ein Schullehrer dort,
   Jules Thibaut; ich habe sie wohl auch dies und das gelehrt,
   größtenteils aber war ich ohne solche Absicht mit ihnen zusammen, und
   die ganzen vier Jahre habe ich in dieser Weise verlebt. Weiter hatte
   ich keine Wünsche. Ich sagte ihnen alles, ohne ihnen etwas zu
   verheimlichen. Ihre Eltern und Verwandten waren alle auf mich
   ärgerlich, weil die Kinder zuletzt ohne mich gar nicht mehr leben
   konnten und mich immer umdrängten, und der Schullehrer wurde
   schließlich mein ärgster Feind. Ich hatte dort viele Feinde, alle um
   der Kinder willen. Sogar Schneider machte mir Vorwürfe. Und was
   fürchteten sie eigentlich? Man kann einem Kind alles sagen, geradezu
   alles; mich hat oft die Wahrnehmung überrascht, wie schlecht die
   Erwachsenen die Kinder kennen, sogar die Väter und Mütter ihre eigenen
   Kinder. Man darf den Kindern nichts unter dem Vorwand verheimlichen,
   sie seien noch zu klein, und es sei für sie noch zu früh, dies und
   jenes zu wissen. Welch ein trauriger, unglücklicher Gedanke! Und wie
   gut merken es die Kinder selbst, daß die Väter sie für zu klein und
   unverständig halten, während sie doch in Wirklichkeit alles verstehen!
   Die Erwachsenen wissen nicht, daß die Kinder selbst in den
   schwierigsten Angelegenheiten oft einen sehr guten Rat geben können. O
   Gott, wenn einen so ein hübsches Vögelchen vertrauensvoll und glücklich
   anblickt, da schämt man sich ja, es zu betrügen! Vögelchen nenne ich
   die Kinder, weil die Vögelchen das Schönste sind, was es auf der Welt
   gibt. Übrigens waren alle Leute im Dorfe namentlich wegen eines
   bestimmten Falles über mich aufgebracht... Thibaut aber beneidete mich
   einfach; am Anfang schüttelte er immer den Kopf und wunderte sich
   darüber, wie es zuging, daß die Kinder bei mir alles begriffen und bei
   ihm fast nichts, aber als ich ihm dann sagte, wir beide könnten sie
   nichts lehren, sondern umgekehrt sie uns, da lachte er mich aus. Und
   wie mochte er mich nur beneiden und verleumden, da er doch selbst im
   steten Umgang mit den Kindern lebte! Durch den Umgang mit Kindern aber
   wird die Seele gesund... Es war da im Schneiderschen Institute ein
   Patient, ein sehr unglücklicher Mensch. Sein Unglück war so furchtbar,
   daß es wohl kaum etwas Ähnliches gab. Er war zur Heilung von
   Geistesstörung eingeliefert worden; aber nach meiner Meinung war er
   nicht geistig gestört, sondern litt nur entsetzlich, und das war seine
   ganze Krankheit. Und wenn Sie nun wüßten, was für ihn zuletzt unsere
   Kinder wurden ... Aber von diesem Patienten will ich Ihnen lieber ein
   andermal erzählen; jetzt möchte ich erzählen, wie das alles anfing. Die
   Kinder liebten mich zuerst nicht. Ich war so groß und immer so
   unbeholfen; ich weiß, daß ich unschön bin... dazu kam endlich noch, daß
   ich Ausländer war. Die Kinder machten sich anfangs über mich lustig,
   und dann fingen sie sogar an, mit Steinen nach mir zu werfen, als sie
   gesehen hatten, daß ich Marie küßte. Ich habe sie aber nur ein einziges
   Mal geküßt... Nein, lachen Sie nicht!« schaltete der Fürst hastig ein,
   um das Lächeln seiner Zuhörerinnen zu unterbinden, »von Liebe war dabei
   ganz und gar nicht die Rede. Wenn Sie wüßten, was für ein unglückliches
   Geschöpf sie war, würden Sie selbst sie ebenso bemitleiden, wie ich es
   tat. Sie war aus unserem Dorf. Ihre Mutter war eine alte Frau, die in
   ihrem kleinen, ganz baufälligen, zweifenstrigen Häuschen das eine
   Fenster mit einer Art Ladentisch versehen hatte; aus diesem Fenster
   verkaufte sie mit Erlaubnis der Dorfobrigkeit Schnüre, Zwirn, Tabak,
   Seife, alles immer für ganz wenige Groschen, und davon lebte sie. Sie
   war krank: die Füße waren ihr dauernd geschwollen, so daß sie immer auf
   demselben Fleck sitzen mußte. Marie war ihre Tochter, zwanzig Jahre
   alt, schwächlich und mager; schon längst hatte bei ihr die Schwindsucht
   begonnen, aber trotzdem ging sie immer auf Tagelohn zu schwerer Arbeit
   in die Häuser – sie scheuerte die Fußböden, wusch Wäsche, fegte die
   Höfe und versorgte das Vieh. Ein durchreisender französischer Kommis
   verführte sie und nahm sie mit, ließ sie aber eine Woche darauf
   unterwegs im Stich und machte sich heimlich davon. Sich durchbettelnd
   kehrte sie wieder nach Hause zurück, ganz schmutzig, in Lumpen, mit
   zerrissenen Schuhen; sie war eine ganze Woche lang zu Fuß gewandert,
   hatte im Freien übernachtet und sich stark erkältet, ihre Füße waren
   wund, die Hände geschwollen und rissig. Übrigens war sie auch vorher
   nicht hübsch gewesen; nur die Augen waren still, gut und unschuldig.
   Sie war im höchsten Grade schweigsam. Einmal, noch vor jenem Vorfall,
   fing sie bei der Arbeit auf einmal an zu singen, und ich weiß noch, daß
   alle sich wunderten und zu lachen anfingen: ›Marie singt! Was denn?
   Marie singt!‹ Sie wurde schrecklich verlegen, und ihr Gesang verstummte
   dann für ihr ganzes Leben. Damals hatten die Leute sie noch freundlich
   behandelt, aber als sie krank und heruntergekommen zurückgekehrt war,
   da hatte niemand mit ihr auch nur das geringste Mitleid. Wie grausam
   die Menschen in solchen Fällen sind! Was für herzlose Anschauungen sie
   von solchen Dingen haben! Als erste empfing die Mutter sie mit Zorn und
   Verachtung: ›Du hast mich jetzt entehrt!‹ Sie war auch die erste, die
   sie der Schande preisgab: als man im Dorfe hörte, daß Marie
   zurückgekommen sei, da kamen alle eilig herbeigelaufen, um sie zu
   sehen, und fast das ganze Dorf versammelte sich in dem Häuschen der
   Alten: Greise, Kinder, Frauen, Mädchen, alle, alle, eine ungeduldige,
   gierige Menge. Marie lag hungrig und zerlumpt auf dem Fußboden zu den
   Füßen der Alten und weinte. Als alle herbeigelaufen kamen, bedeckte sie
   ihr Gesicht mit dem aufgelösten, wirren Haar und drückte es an den
   Boden. Alle Umstehenden betrachteten sie, als ob sie ein Scheusal wäre.
   Die alten Männer brachen den Stab über sie und schalten, die jungen
   Leute machten sich sogar über sie lustig, die Frauen schimpften auf sie
   und verdammten sie und sahen sie mit größter Verachtung an wie eine
   ekle Spinne. Die Mutter ließ das alles geschehen, saß selbst dabei,
   nickte mit dem Kopf und billigte diese Roheiten. Die Mutter war damals
   schon sehr krank und dem Tode nahe, zwei Monate darauf starb sie auch
   wirklich; sie wußte, daß sie bald sterben werde, wollte sich aber
   trotzdem bis zu ihrem Tode nicht mit ihrer Tochter versöhnen, sie
   redete sogar kein Wort mit ihr, jagte sie zum Schlafen auf den Flur
   hinaus und gab ihr fast nichts zu essen. Sie mußte ihre kranken Füße
   oft in warmes Wasser stellen; Marie wusch sie ihr alle Tage und pflegte
   die Mutter, aber diese nahm alle Dienstleistungen der Tochter
   schweigend hin, ohne ihr auch nur ein einziges freundliches Wort zu
   gönnen. Marie ertrug alles, und als ich dann später mit ihr bekannt
   wurde, nahm ich wahr, daß sie diese Behandlung sogar selbst für gerecht
   erachtete und sich selbst für das allerschlechteste Geschöpf hielt. Als
   die Mutter dauernd an das Bett gefesselt war, kamen die alten Frauen
   des Dorfes der Reihe nach zu ihr, um sie zu pflegen, das ist dort so
   Sitte. Nun bekam Marie überhaupt nichts mehr zu essen, im Dorfe aber
   jagten alle Leute sie fort, und nicht einmal Arbeit wollte ihr jemand
   geben wie früher. Alle behandelten sie wie eine Verworfene, und die
   Männer betrachteten sie gar nicht mehr als Frau, solche unflätigen
   Schimpfworte gebrauchten sie ihr gegenüber. Manchmal, indes nur sehr
   selten, warfen sie ihr, wenn sie sich sonntags betrunken hatten,
   spaßeshalber ein paar Groschen hin, einfach auf die Erde, und Marie hob
   sie schweigend auf. Sie fing schon damals an, Blut zu husten.
   Schließlich waren ihre Lumpen schon vollständig zu Fetzen geworden, so
   daß sie sich schämte, sich im Dorfe blicken zu lassen; barfuß ging sie
   schon seit ihrer Heimkehr. Da begann die ganze Kinderschar – es waren
   über vierzig Schulkinder – sie zu verhöhnen und sogar mit Schmutz nach
   ihr zu werfen. Sie bat den Hirten, er möge ihr erlauben, die Kühe zu
   hüten, aber der Hirt jagte sie weg. Da fing sie an, ohne seine
   Erlaubnis mit der Herde für den ganzen Tag hinauszuziehen. Da sie dem
   Hirten sehr viel Nutzen brachte und er dies bemerkte, trieb er sie nun
   nicht mehr fort und gab ihr manchmal die Überreste seines Mittagessens,
   Brot und Käse. Er hielt das für eine große Gnade seinerseits. Als die
   Mutter gestorben war, schämte sich der Pastor nicht, Marie in der
   Kirche vor allem Volk an den Pranger zu stellen. Marie stand, so wie
   sie war, in ihren Lumpen, am Sarge. Es hatte sich eine Menge Leute
   eingefunden, um zu sehen, wie sie weinen und hinter dem Sarge hergehen
   würde; da wandte sich der Pastor – er war noch ein junger Mann, und
   sein ganzer Ehrgeiz war, ein großer Prediger zu werden – an alle
   Anwesenden und zeigte auf Marie. ›Die ist es, die an dem Tode dieser
   achtenswerten Frau die Schuld trägt‹ (das war unwahr, da die Mutter
   schon seit zwei Jahren krank gewesen war), ›da steht sie vor euch und
   wagt nicht aufzublicken, weil Gottes Finger sie gezeichnet hat; da ist
   sie nun, barfuß und in Lumpen, ein abschreckendes Beispiel für
   diejenigen, die vom Pfade der Tugend abirren möchten! Und wer ist es?
   Es ist die eigene Tochter!‹ und in dieser Art immer weiter. Und denken
   Sie sich: diese Gemeinheit gefiel fast allen, aber... nun ereignete
   sich etwas Besonderes: die Kinder traten für Marie ein, denn zu dieser
   Zeit waren die Kinder alle schon auf meiner Seite und hatten Marie
   liebgewonnen. Das war so zugegangen. Ich wollte gern etwas für Marie
   tun; es war dringend nötig, daß ihr jemand Geld gab, aber Geld hatte
   ich dort nie auch nur eine Kopeke in meinem Besitz. Ich hatte eine
   kleine Brillantnadel, die verkaufte ich an einen Trödler, der in den
   Dörfern herumzog und mit alten Kleidern handelte. Er gab mir dafür acht
   Frank, obwohl sie gut vierzig wert war. Lange Zeit bemühte ich mich,
   Marie allein zu treffen; endlich begegneten wir einander außerhalb des
   Dorfes, an einem Zaun, auf einem Seitenpfad, der in die Berge führte,
   bei einem Baum. Dort gab ich ihr die acht Frank und sagte ihr, sie
   möchte damit sparsam umgehen, da ich nicht mehr hätte, und dann küßte
   ich sie und sagte, sie solle nicht denken, daß ich irgendeine unlautere
   Absicht hätte; ich hätte sie nicht etwa geküßt, weil ich in sie
   verliebt wäre, sondern weil sie mir sehr leid täte und ich sie gleich
   von Anfang an durchaus nicht für schuldbeladen, sondern nur für
   unglücklich gehalten hätte. Ich wollte sie gern gleich bei dieser
   Begegnung trösten und ihr deutlich machen, daß sie sich gar nicht für
   soviel schlechter als alle zu halten brauche, aber sie schien das gar
   nicht zu verstehen. Ich merkte das gleich, obwohl sie fast die ganze
   Zeit über schwieg und mit niedergeschlagenen Augen vor mir stand und
   sich furchtbar schämte. Als ich zu Ende war, küßte sie mir die Hand,
   und ich griff sofort nach der ihren und wollte sie ihr küssen, aber sie
   zog sie schnell weg. In diesem Augenblick erspähten uns auf einmal die
   Kinder, ein ganzer Schwarm; ich erfuhr später, daß sie mir schon lange
   nachspioniert hatten. Sie fingen an zu pfeifen, in die Hände zu
   klatschen und zu lachen, Marie aber lief eiligst davon. Ich wollte den
   Kindern etwas sagen, aber sie warfen nach mir mit Steinen. Noch an
   demselben Tage erfuhren alle, was vorgefallen war, das ganze Dorf; alle
   fielen sie wieder über Marie her und wurden ihr noch mehr feind. Ich
   hörte sogar, daß man vorhatte, sie zu einer Strafe zu verurteilen;
   indes ging das, Gott sei Dank, noch so vorüber. Aber dafür ließen ihr
   die Kinder gar keine Ruhe mehr, sie verhöhnten sie noch ärger als
   vorher und bewarfen sie mit Schmutz, sie jagten ihr nach, und sie floh
   dann vor ihnen mit ihrer schwachen Brust ganz außer Atem, und die
   Kinder schreiend und schimpfend hinter ihr her. Einmal begann ich
   sogar, mich mit ihnen herumzuschlagen. Dann versuchte ich mit ihnen zu
   reden und redete zu ihnen jeden Tag, sooft ich nur die Möglichkeit
   hatte. Manchmal blieben sie stehen und hörten zu, obwohl sie immer noch
   schimpften. Ich erzählte ihnen, wie unglücklich Marie sei; bald hörten
   sie denn auch auf zu schimpfen und gingen schweigend fort. Allmählich
   kam es dazu, daß wir miteinander Gespräche führten; ich verheimlichte
   ihnen nichts, sondern erzählte ihnen alles. Sie hörten sehr neugierig
   zu und begannen bald, Marie zu bemitleiden. Einzelne fingen an, wenn
   sie ihr begegneten, sie freundlich zu grüßen; es ist dort Sitte, wenn
   man einander begegnet, ob man sich nun kennt oder nicht, sich zu grüßen
   und ›Grüß Gott‹ zu sagen. Ich kann mir vorstellen, wie erstaunt Marie
   darüber war. Eines Tages verschafften sich zwei kleine Mädchen etwas
   Essen, trugen es ihr hin, gaben es ihr und kamen dann zu mir, um es mir
   zu sagen. Sie erzählten mir, Marie habe geweint, und sie hätten sie
   jetzt sehr lieb. Bald fingen alle an, sie liebzuhaben, und gleichzeitig
   auf einmal auch mich. Sie kamen nun oft zu mir und baten immer, ich
   möchte ihnen etwas erzählen; ich muß wohl gut erzählt haben, weil sie
   mir sehr gern zuhörten. In der Folgezeit lernte und las ich immer nur
   in der Absicht, es ihnen nachher zu erzählen, und so habe ich ihnen in
   den ganzen nächsten drei Jahren immer etwas erzählt. Als mir dann alle,
   auch Schneider, Vorwürfe darüber machten, daß ich mit den Kindern wie
   mit Erwachsenen spräche und ihnen nichts verheimlichte, antwortete ich
   ihnen, man müsse sich schämen, den Kindern etwas vorzulügen, sie
   erführen ja doch alles, wie sehr man es ihnen auch zu verbergen suche,
   und erführen es vielleicht auf eine häßliche Weise; wenn sie es aber
   von mir hörten, so sei das nicht der Fall. Ein jeder brauche sich nur
   an seine eigene Kindheit zu erinnern. Aber sie stimmten mir nicht bei
   ... Geküßt hatte ich Marie zwei Wochen vor dem Tode ihrer Mutter, und
   als der Pastor jene Leichenrede hielt, waren schon alle Kinder auf
   meiner Seite. Ich erzählte ihnen sofort, wie sich der Pastor benommen
   hatte, und sagte ihnen, wie ich darüber urteilte; alle waren sie
   empört, einige so sehr, daß sie ihm die Fenster einwarfen. Dies verbot
   ich ihnen, weil das nicht mehr recht war, aber im Dorfe hatte man
   sofort alles erfahren und beschuldigte mich nun, ich verdürbe die
   Kinder. Dann erfuhren auch alle, daß die Kinder Marie liebhatten, und
   bekamen einen gewaltigen Schreck; Marie jedoch fühlte sich schon ganz
   glücklich. Man verbot den Kindern, mit ihr zusammenzukommen; aber sie
   liefen heimlich zu ihr, nach dem ziemlich weit, fast eine halbe Werst
   vom Dorfe entfernten Weideplatz der Herde; sie brachten ihr dies und
   das zum Essen mit, manche aber liefen auch einfach hin, um sie zu
   umarmen, zu küssen und ihr zu sagen: ›Je vous aime, Marie!‹ Ich liebe
   Sie, Marie! (frz.)] und dann Hals über Kopf wieder zurückzurennen.
   Marie verlor infolge dieses unerwarteten Glückes fast den Verstand; so
   etwas hätte sie sich nie träumen lassen; sie schämte sich und freute
   sich zugleich. Besondere Freude machte es den zu ihr hinlaufenden
   Kindern und namentlich den kleinen Mädchen, ihr mitzuteilen, daß ich
   sie, Marie, liebte und sehr viel mit ihnen von ihr spräche.

   Sie berichteten ihr, daß ich ihnen alles erzählt hätte, und daß sie sie
   jetzt sehr liebhätten und bemitleideten und ihr immer treu bleiben
   würden. Dann kamen sie zu mir gelaufen und erzählten mir mit
   Gesichtchen, die von freudigem Eifer strahlten, sie hätten soeben mit
   Marie gesprochen und sie lasse mich grüßen. Abends ging ich oft nach
   dem Wasserfall; dort befand sich ein nach dem Dorfe zu ganz verdeckter
   Platz, um den herum Pappeln standen; da versammelten sich die Kinder
   abends um mich, manche liefen sogar heimlich aus dem Dorfe weg. Ich
   glaube, ihr ganz besonderes Entzücken war meine Liebe zu Marie, und
   dies war während meines ganzen dortigen Aufenthaltes der einzige Punkt,
   in dem ich sie täuschte. Ich ließ ihnen den Glauben, daß ich Marie
   liebte, das heißt in sie verliebt sei, und sagte ihnen nicht, daß ich
   sie in Wirklichkeit nur sehr bemitleidete; ich sah an allem, daß es
   ihnen besser so gefiel, wie sie sich das selbst ausgedacht und
   untereinander zurechtgelegt hatten, und darum schwieg ich und tat, als
   hätten sie es erraten. Und wie feinfühlig und zärtlich waren diese
   kleinen Herzen: unter anderm meinten sie, das dürfe doch nicht sein,
   daß ihr guter Léon Marie so liebe und diese Marie so schlecht gekleidet
   sei und keine Schuhe habe. Denken Sie sich, sie beschafften ihr Schuhe
   und Strümpfe und Wäsche und sogar einige Kleidungsstücke; auf welche
   kluge Weise sie das zustande brachten, ist mir unbegreiflich; der ganze
   Schwarm wirkte dabei zusammen. Wenn ich sie darüber befragte, lachten
   sie nur lustig, und die kleinen Mädchen klatschten in die Hände und
   küßten mich. Manchmal ging auch ich heimlich zu Marie. Sie war schon
   sehr krank und konnte kaum noch gehen; schließlich war es ihr gar nicht
   mehr möglich, dem Hirten irgendwelche Dienste zu leisten, aber sie zog
   doch jeden Morgen mit der Herde aus. Sie setzte sich abseits hin; es
   war da an einem abschüssigen, beinah senkrechten Felsen ein Vorsprung;
   dort setzte sie sich ganz in der Ecke, wo niemand sie sehen konnte, auf
   einen Stein und saß da fast regungslos den ganzen Tag, vom frühen
   Morgen bis zu der Stunde, wo die Herde heimging. Sie war infolge der
   Schwindsucht schon so schwach, daß sie meist mit geschlossenen Augen,
   den Kopf gegen den Felsen gelehnt, dasaß und, mühsam atmend, halb
   schlummerte; ihr Gesicht war mager geworden wie bei einem Skelett, und
   an Stirn und Schläfen trat ihr der Schweiß hervor. In diesem Zustand
   fand ich sie immer. Ich kam stets nur auf einen Augenblick und wünschte
   auch nicht, von den Leuten gesehen zu werden. Sobald ich mich zeigte,
   fuhr Marie sofort zusammen, öffnete die Augen und stürzte auf mich zu,
   um mir die Hände zu küssen. Ich entzog sie ihr nicht mehr, weil sie
   dies als ein Glück empfand; die ganze Zeit über, während ich bei ihr
   saß, zitterte und weinte sie; einige Male versuchte sie allerdings auch
   zu reden; aber es war schwer, sie zu verstehen. Vor Aufregung und
   Entzücken war sie wie von Sinnen. Mitunter kamen auch die Kinder mit;
   sie stellten sich dann gewöhnlich in der Nähe auf und bewachten uns vor
   irgend etwas und vor irgend jemand, und das war für sie ein ganz
   besonderes Vergnügen. Wenn wir fortgingen, blieb Marie wieder allein,
   regungslos wie vorher, mit geschlossenen Augen, den Kopf an den Felsen
   gelehnt; vielleicht träumte sie von irgend etwas. Eines Tages war sie
   am Morgen nicht mehr imstande, zu der Herde hinauszugehen, und blieb in
   ihrem leeren Haus. Die Kinder erfuhren es sogleich und kamen an diesem
   Tage fast alle zu ihr gelaufen, um sie zu besuchen; sie lag
   mutterseelenallein in ihrem Bett. Zwei Tage lang waren es nur die
   Kinder, die sie pflegten, indem sie abwechselnd hinkamen; aber als dann
   im Dorfe bekannt wurde, daß Marie wirklich schon im Sterben liege,
   stellten sich auch die alten Frauen aus dem Dorfe bei ihr ein, saßen an
   ihrem Lager und pflegten sie. Es schien, daß man im Dorfe mit Marie
   Mitleid zu fühlen begann, wenigstens hielt man die Kinder nicht mehr
   zurück und schalt sie nicht mehr wie früher. Marie lag die ganze Zeit
   im Halbschlummer, der aber infolge des furchtbaren Hustens sehr unruhig
   war. Die Kinder aber wurden von den alten Frauen fortgejagt, kamen aber
   doch ans Fenster gelaufen, manchmal nur auf einen Augenblick, nur um zu
   sagen: ›Bonjour, notre bonne Marie!‹ Guten Tag, unsere gute Marie!
   (frz.) Sowie diese sie aber sah oder hörte, kehrte ihre Lebenskraft
   zurück, und sie versuchte mit Anstrengung, ohne auf die alten Frauen zu
   hören, sich aufzurichten und auf den Ellbogen zu stützen, nickte den
   Kindern zu und dankte ihnen. Sie brachten ihr wie früher mitunter ein
   paar gute Bissen mit; aber sie aß fast gar nichts mehr. Ich versichere
   Ihnen, dank den Kindern ist sie beinah glücklich gestorben. Die Kinder
   bewirkten, daß sie ihr schweres Leid vergaß; sie hatte das Gefühl, daß
   sie von ihnen Vergebung empfangen habe; denn sie hielt sich bis zu
   ihrem Lebensende für eine große Sünderin. Die Kinder schlugen gleichsam
   wie kleine Vögel mit den Flügelchen an das Fenster der Kranken und
   riefen ihr jeden Morgen zu: ›Nous t'aimons, Marie.‹ Wir lieben dich,
   Marie. (frz.) Sie starb sehr bald. Ich hatte geglaubt, sie würde weit
   länger leben. Am Tage vor ihrem Tode kam ich vor Sonnenuntergang zu
   ihr, sie schien mich zu erkennen, und ich drückte ihr zum letzten Male
   die Hand; ach, wie ausgetrocknet war diese Hand! Und am folgenden
   Morgen kam unerwartet jemand zu mir und sagte, daß Marie gestorben sei.
   Nun ließen sich die Kinder nicht zurückhalten: sie schmückten ihren
   Sarg reich mit Blumen und setzten ihr einen Kranz auf den Kopf. Der
   Pastor schmähte in der Kirche die Tote nicht mehr; die wenigen
   Menschen, die sich zur Beerdigung eingefunden hatten, waren nur aus
   Neugier gekommen; aber als der Sarg weggetragen werden sollte, da
   stürzten die Kinder alle mit einem Male herbei, um ihn selbst zu
   tragen. Da dazu ihre Kraft nicht ausreichte, halfen einige von ihnen
   wenigstens nach Möglichkeit, und die übrigen liefen hinter dem Sarge
   her, und alle weinten. Maries Grab ist seitdem von den Kindern
   beständig schön in Ordnung gehalten worden; sie schmücken es jedes Jahr
   mit Blumen und haben ringsherum Rosensträucher gepflanzt. Aber von
   dieser Beerdigung an begann mich das ganze Dorf um der Kinder willen zu
   befehden. Die Hauptanstifter waren der Pastor und der Schullehrer. Den
   Kindern wurde jeder Verkehr mit mir streng verboten, und Schneider
   verpflichtete sich sogar, darüber zu wachen. Wir kamen aber doch
   zusammen und verständigten uns von weitem durch Zeichen, auch schickten
   sie mir kleine Briefchen. In der folgenden Zeit schob sich das alles
   wieder zurecht; aber damals fühlten wir uns ganz wohl dabei, und ich
   war den Kindern durch diese Verfolgung sogar noch nähergerückt. Im
   letzten Jahr versöhnte ich mich sogar beinah mit Thibaut und dem
   Pastor. Schneider aber disputierte mit mir viel über meine verderbliche
   ›Methode‹, mit den Kindern umzugehen. Aber von einer ›Methode‹ war bei
   mir ja gar nicht die Rede! Zuletzt – es war schon kurz vor meiner
   Abreise – sprach Schneider mir gegenüber einen recht seltsamen Gedanken
   aus: er sagte zu mir, er habe jetzt die sichere Überzeugung gewonnen,
   daß ich selbst ein vollständiges Kind sei; ich hätte nur an Wuchs und
   Gesicht Ähnlichkeit mit einem Erwachsenen; aber was die Entwicklung der
   Seele, des Charakters und vielleicht auch des Verstandes anlange, sei
   ich kein Erwachsener, und ich würde so bleiben, auch wenn ich sechzig
   Jahre alt würde. Ich lachte darüber herzlich; er hat natürlich unrecht,
   denn ich bin ja doch kein kleines Kind! Eines ist allerdings daran
   wahr, nur eines: ich bin wirklich nicht gern mit Erwachsenen, mit
   Großen zusammen – ich habe das schon längst an mir beobachtet –; ich
   bin nicht gern mit ihnen zusammen, weil ich sie nicht verstehe. Was sie
   auch mit mir sprechen, und wie gut sie auch gegen mich sein mögen, ich
   fühle mich doch stets in ihrer Gesellschaft bedrückt und bin heilfroh,
   wenn ich so bald wie möglich zu meinen Kameraden gehen kann, und immer
   waren die Kinder meine Kameraden, aber nicht, weil ich selbst ein Kind
   war, sondern weil es mich einfach zu den Kindern hinzog. Wenn ich, noch
   am Anfang meines Aufenthaltes in dem Dorf, allein in die Berge gegangen
   war, um meinem Kummer nachzuhängen, und wenn ich dann, namentlich
   mittags, wo sie aus der Schule kamen, diesem lärmenden Schwarm
   begegnete, der mit seinen Bücherranzen und Schiefertafeln schreiend,
   lachend und spielend einherrannte – dann strebte auf einmal meine ganze
   Seele zu diesen Kindern hin. Ich weiß nicht, wie es kam, aber ich
   empfand bei jeder Begegnung mit ihnen ein außerordentlich starkes
   Gefühl von Glück. Ich blieb stehen und lachte vor Freude, wenn ich sah,
   wie ihre kleinen, flinken Beinchen in ständiger Bewegung waren, wie die
   kleinen Jungen und Mädchen miteinander dahinrannten, wie sie lachten
   und weinten (denn viele hatten auf dem Wege von der Schule nach Haus
   schon Zeit gefunden, sich zu prügeln, zu heulen, sich wieder zu
   versöhnen und weiterzuspielen), und ich vergaß dann meinen ganzen
   Kummer. Später, während dieser ganzen drei Jahre, konnte ich gar nicht
   begreifen, weshalb die Menschen sich überhaupt grämen. Mein ganzes
   Dasein drehte sich um die Kinder. Ich nahm gar nicht in Aussicht, das
   Dorf jemals wieder zu verlassen, und es kam mir nicht in den Sinn, daß
   ich einmal wieder hierher nach Rußland fahren würde. Ich meinte, ich
   würde immer dort bleiben; aber ich sah schließlich ein, daß Schneider
   doch nicht länger die Unterhaltskosten für mich tragen konnte. Und dann
   kam eine so wichtige Sache hinzu, daß Schneider mich selbst zum Reisen
   drängte und mir das Fahrgeld zur Reise nach hier gab. Ich will nun
   sehen, was eigentlich vorliegt, und jemand um Rat fragen. Vielleicht
   wird sich mein äußeres Schicksal vollständig ändern, aber das ist nicht
   so wichtig und nicht die Hauptsache. Die Hauptsache ist, daß sich
   bereits mein ganzes Leben geändert hat. Ich habe dort viel verlassen,
   sehr viel. Alles ist entschwunden. Ich saß im Zuge und dachte: ›Jetzt
   gehe ich zu den Menschen; ich verstehe vielleicht noch nichts davon,
   aber es hat ein neues Leben für mich begonnen.‹ Ich nahm mir vor, meine
   Aufgabe redlich und standhaft zu erfüllen. Ich werde mich im Verkehr
   mit den Menschen vielleicht unbehaglich und bedrückt fühlen. Ich habe
   mir vorgenommen, von vornherein gegen alle höflich und offen zu sein;
   mehr wird ja doch niemand von mir verlangen. Vielleicht werden mich die
   Leute hier auch für ein Kind halten, nun, meinetwegen! Es halten mich
   auch alle, ich weiß nicht warum, für einen Idioten, und ich war
   tatsächlich einmal so krank, daß ich damals mit einem Idioten
   Ähnlichkeit hatte, aber wie kann ich jetzt ein Idiot sein, da ich doch
   selbst begreife, daß man mich für einen Idioten hält? Wenn ich so in
   ein Zimmer trete, denke ich: ›Da halten mich nun die Leute für einen
   Idioten, und ich bin doch verständig, aber sie merken das nicht einmal
   ...‹ Dieser Gedanke kommt mir oft. Als ich in Berlin aus meinem
   Dörfchen ein paar kleine Briefe erhielt, die die Kinder sich beeilt
   hatten sogleich an mich zu schreiben, da empfand ich erst so ganz, wie
   lieb ich sie hatte. Es ist ein sehr schmerzliches Gefühl, wenn man den
   ersten Brief bekommt! Wie betrübt sie waren, als sie mir bei meiner
   Abreise das Geleit gaben! Schon einen Monat vorher sagten sie häufig:
   ›Léon s'en va, Léon s'en va pour toujours!‹ Léon fährt weg, Léon fährt
   weg für immer! (frz.) Wir kamen wie früher jeden Abend am Wasserfall
   zusammen und sprachen immer von unserer bevorstehenden Trennung.
   Mitunter ging es ebenso heiter zu wie vorher, aber wenn sie dann von
   mir Abschied nahmen, um schlafen zu gehen, umarmten sie mich fest und
   herzlich, was sie früher nicht getan hatten. Manche kamen heimlich,
   ohne daß es die andern merkten, ganz allein zu mir gelaufen, nur um
   mich allein, nicht vor aller Augen, zu umarmen und zu küssen. Als es so
   weit war, daß ich mich auf den Weg machen mußte, begleitete mich der
   ganze Schwarm zum Bahnhof, der von unserem Dorf ungefähr eine Werst
   entfernt lag. Sie nahmen sich zusammen, um nicht zu weinen, aber viele
   konnten sich doch nicht beherrschen und weinten laut, namentlich die
   Mädchen. Wir beeilten uns, um nicht zu spät zu kommen, aber unterwegs
   kam doch bald dieser, bald jener aus dem Haufen zu mir hingestürzt,
   umschlang mich mit seinen kleinen Ärmchen und küßte mich, obgleich er
   dadurch den ganzen Trupp aufhielt; aber obgleich wir es eilig hatten,
   blieben doch alle stehen und warteten, bis er Abschied genommen hatte.
   Als ich in den Wagen gestiegen war und sich der Zug in Bewegung setzte,
   schrien sie alle ›Hurra!‹ und standen noch lange, bis der Zug ganz
   abgefahren war. Und auch ich blickte nach ihnen zurück ... Wissen Sie,
   als ich vorhin hier eintrat und Ihre lieben Gesichter sah – ich achte
   jetzt sehr auf die Gesichter – und Ihre ersten Worte hörte, da wurde
   mir zum ersten Male seit jener Zeit leicht ums Herz. Ich sagte mir
   vorhin schon, daß ich vielleicht geradezu ein Glückskind bin; ich weiß
   ja, daß man nicht erwarten kann, so bald solche Menschen zu treffen,
   die man sofort liebgewinnt, und nun habe ich Sie, kaum daß ich von der
   Bahn gekommen bin, sogleich getroffen. Ich weiß sehr wohl, daß sich
   alle Leute schämen, von ihren Gefühlen zu reden; aber Ihnen gegenüber,
   sehen Sie, rede ich von meinen Gefühlen und schäme mich vor Ihnen
   nicht. Ich bin menschenscheu und werde vielleicht lange nicht wieder zu
   Ihnen kommen. Mißdeuten Sie meine Worte nicht: ich sage das nicht etwa,
   weil mir der Verkehr mit Ihnen nicht von hohem Wert wäre; glauben Sie
   auch nicht, daß ich mich durch irgend etwas gekränkt fühlte! Sie
   fragten mich vorhin nach Ihren Gesichtern, und was ich darin bemerkt
   hätte; ich will es Ihnen mit dem größten Vergnügen sagen. Sie, Adelaida
   Iwanowna, haben ein glückliches Gesicht, das sympathischste von allen
   dreien. Ganz abgesehen davon, daß Sie sehr schön sind, sagt man sich
   bei Ihrem Anblick: ›Sie hat ein Gesicht wie eine gute Schwester.‹ Sie
   treten einfach und heiter an einen heran, verstehen es aber auch, das
   Herz schnell zu erkennen. So denke ich über Ihr Gesicht. Auch Sie,
   Alexandra Iwanowna, haben ein schönes und sehr liebes Gesicht, aber
   vielleicht haben Sie einen geheimen Kummer; Ihr Herz ist ohne Zweifel
   sehr gut, aber Sie sind nicht heiter. Sie haben einen besonderen Zug im
   Gesicht, ungefähr wie die Holbeinsche Madonna in Dresden. Da haben Sie
   meine Meinung auch über Ihr Gesicht; kann ich gut raten? Sie nehmen ja
   selbst an, daß ich diese Fähigkeit besitze. Was aber Ihr Gesicht
   anlangt, Lisaweta Prokofjewna«, wandte er sich plötzlich zur Generalin,
   »so habe ich auf Grund desselben nicht nur die Vermutung, sondern die
   Überzeugung, daß Sie ein vollständiges Kind sind, in all und jeder
   Hinsicht, in allem Guten und allem Schlechten, obwohl Sie bereits in
   einem solchen Lebensalter stehen. Sie sind doch nicht böse, weil ich
   das alles so offen ausspreche? Sie wissen ja, wofür ich Kinder halte.
   Und glauben Sie nicht, daß ich Ihnen das alles über Ihre Gesichter
   soeben lediglich aus Naivität so freiheraus gesagt habe, o nein,
   durchaus nicht! Vielleicht hatte auch ich meine besondere Absicht
   dabei.«

VII

   Als der Fürst nun schwieg, blickten alle, selbst Aglaja, namentlich
   aber Lisaweta Prokofjewna ihn vergnügt an.

   »Da habt ihr ihn ja nett examiniert!« rief sie. »Ja, meine verehrten
   Damen, ihr dachtet, ihr würdet ihn wie einen armen Schlucker
   protegieren, und nun hat er selbst euch nur gerade noch für eine seiner
   würdige Gesellschaft erklärt und noch dazu gleich vorher angekündigt,
   daß er nur selten herkommen werde. Seht ihr wohl, da sind wir nun –
   worüber ich mich freue – die Blamierten, und am allermeisten Iwan
   Fjodorowitsch. Bravo, Fürst! Wir hatten vorhin die Weisung erhalten,
   wir sollten Sie examinieren. Was Sie aber von meinem Gesicht sagten,
   das ist durchaus richtig: ich bin ein Kind und weiß das. Ich habe es
   schon früher gewußt als Sie, und Sie haben nur meine eigene Ansicht in
   knapper Form zum Ausdruck gebracht. Ich meine, daß Ihr Charakter mit
   dem meinigen völlig übereinstimmt, und freue mich sehr darüber; die
   beiden sind sich ähnlich wie ein Ei dem andern. Nur sind Sie ein Mann
   und ich eine Frau, auch bin ich nicht in der Schweiz gewesen, das ist
   der ganze Unterschied.«

   »Sachte, sachte, maman!« rief Aglaja. »Der Fürst sagt ja, daß er bei
   all seinen freimütigen Auseinandersetzungen eine besondere Absicht
   hatte und nicht ohne Hintergedanken gesprochen hat.«

   »Ja, ja!« stimmten ihr die andern lachend bei.

   »Zieht ihn nicht auf, liebe Kinder, es wird vielleicht noch so
   herauskommen, daß er schlauer ist als ihr alle drei zusammen. Ihr
   werdet ja sehen. Aber warum haben Sie nichts von Aglaja gesagt, Fürst?
   Aglaja wartet darauf, und ich ebenfalls.«

   »Ich kann im Augenblick nichts über sie sagen. Ich werde es später
   tun.«

   »Warum denn? Sie scheint doch eine eigenartige Persönlichkeit zu sein.«

   »O ja, das ist sie. Sie sind eine hervorragende Schönheit, Aglaja
   Iwanowna. Sie sind so schön, daß man sich ordentlich fürchtet, Sie
   anzusehen.«

   »Ist das alles? Und ihre Eigenschaften?« setzte ihm die Generalin
   hartnäckig zu.

   »Über die Schönheit ist schwer zu urteilen; ich bin noch nicht so weit,
   daß ich meine Ansicht aussprechen könnte. Die Schönheit ist ein
   Rätsel.«

   »Damit haben Sie Aglaja ein Rätsel aufgegeben«, sagte Adelaida. »Nun
   rate einmal, Aglaja! Aber schön ist sie, Fürst, nicht wahr?«

   »Außerordentlich schön!« antwortete der Fürst lebhaft und blickte
   Aglaja ganz entzückt an. »Fast so schön wie Nastasja Filippowna, obwohl
   das Gesicht von ganz anderer Art ist! ...«

   Alle sahen einander erstaunt an.

   »Wie we-er?« fragte die Generalin gedehnt. »Wie Nastasja Filippowna? Wo
   haben Sie Nastasja Filippowna gesehen? Was für eine Nastasja
   Filippowna?«

   »Gawrila Ardalionowitsch hat vorhin ihr Bild Iwan Fjodorowitsch
   gezeigt.«

   »Wie? Er hat meinem Manne ihr Porträt gebracht?«

   »Nur, um es ihm zu zeigen. Nastasja Filippowna hatte ihm heute ihr Bild
   geschenkt, und da brachte er es her, um es zu zeigen.«

   »Ich will es sehen!« rief die Generalin heftig. »Wo ist dieses Bild?
   Wenn sie es ihm geschenkt hat, so muß er es haben, und er ist gewiß
   noch im Arbeitszimmer. Er kommt mittwochs immer her, um hier zu
   arbeiten, und geht nie vor vier Uhr weg. Laßt Gawrila Ardalionowitsch
   sogleich herrufen! Oder nein! Ich sehne mich nicht übermäßig danach,
   ihn zu sehen. Tun Sie mir den Gefallen, bester Fürst, gehen Sie in das
   Arbeitszimmer, lassen Sie sich von ihm das Bild geben, und bringen Sie
   es her! Sagen Sie, ich wolle es gern einmal sehen! Seien Sie so
   freundlich!«

   »Er ist ein guter Mensch, aber doch gar zu einfältig«, sagte Adelaida,
   als der Fürst hinausgegangen war.

   »Ja, gar zu einfältig«, stimmte Alexandra ihr bei, »so daß er sogar ein
   bißchen komisch erscheint.«

   Die eine wie die andere schien das, was sie dachte, nicht vollständig
   auszusprechen.

   »Mit unseren Gesichtern hat er sich übrigens gut aus der Affäre
   gezogen«, bemerkte Aglaja. »Er hat uns allen geschmeichelt, sogar
   maman.«

   »Bitte, keine Spötteleien!« rief die Generalin. »Er hat nicht
   geschmeichelt, sondern ich fühle mich geschmeichelt.« »Meinst du, daß
   er sich nur aus der Affäre ziehen wollte?« fragte Adelaida.

   »Mir scheint, er ist gar nicht so einfältig«, versetzte Aglaja.

   »Was redet ihr da!« ereiferte sich die Generalin. »Meiner Ansicht nach
   seid ihr noch komischer als er. Er ist ein schlichter Mensch und hat
   seinen Kopf für sich, selbstverständlich im besten Sinne. Ganz wie
   ich.«

   ›Es war gewiß eine Dummheit, daß ich mir das von dem Bilde entschlüpfen
   ließ‹, sagte sich der Fürst, während er nach dem Arbeitszimmer ging,
   und fühlte dabei einige Gewissensbisse. ›Aber ... vielleicht habe ich
   gut daran getan, daß ich davon anfing ...‹

   Es ging ihm ein sonderbarer, noch nicht ganz klarer Gedanke durch den
   Kopf.

   Gawrila Ardalionowitsch saß noch im Arbeitszimmer und war in seine
   Papiere vertieft. Er schien in der Tat sein Gehalt von der
   Aktiengesellschaft nicht ohne Gegenleistung zu beziehen. Er wurde
   furchtbar verlegen, als der Fürst nach dem Bild fragte und erzählte,
   auf welche Weise die Damen von diesem Bild etwas erfahren hatten.

   »Donnerwetter! Wozu mußten Sie davon schwatzen?« rief er in grimmigem
   Ärger. »Sie verstehen ja nichts davon ... Idiot!« murmelte er vor sich
   hin.

   »Verzeihung, ich habe es gesagt, ohne mir etwas dabei zu denken. Das
   Gespräch kam zufällig darauf. Ich sagte, Aglaja sei fast ebenso schön
   wie Nastasja Filippowna.«

   Ganja bat ihn, ihm über das Gespräch Genaueres mitzuteilen, und der
   Fürst erzählte. Ganja sah ihn wieder spöttisch an.

   »Ich möchte wissen, was Sie sich um Nastasja Filippowna ...«, murmelte
   er, versank aber, ohne den Satz zu beenden, in Gedanken.

   Er war in sichtlicher Unruhe. Der Fürst erinnerte ihn an das Bild.

   »Hören Sie, Fürst«, sagte Ganja auf einmal, wie wenn ein plötzlicher
   Gedanke in seinem Kopf aufleuchtete, »ich habe eine große Bitte an Sie
   ... Aber ich weiß wirklich nicht ...«

   Er wurde verwirrt und sprach den begonnenen Satz nicht zu Ende. Es
   schien, als ob er einen Entschluß fassen wolle, aber mit sich selbst
   kämpfe. Der Fürst wartete schweigend. Ganja sah ihn noch einmal mit
   einem forschenden, durchdringenden Blick an.

   »Fürst«, begann er von neuem, »man ist dort auf mich augenblicklich ...
   infolge eines ganz sonderbaren Umstandes ... an dem ich keine Schuld
   trage ... nun kurz, das gehört nicht hierher ... man ist dort auf mich,
   wie es scheint, ein wenig böse, so daß ich für einige Zeit nicht ohne
   besondere Aufforderung hingehen möchte. Ich muß jetzt aber ganz
   notwendig mit Aglaja Iwanowna sprechen. Ich habe hier für alle Fälle
   ein paar Worte an sie geschrieben« (er hatte auf einmal einen kleinen,
   zusammengefalteten Zettel in der Hand) »und weiß nun nicht, wie ich sie
   ihr zugehen lassen soll. Möchten Sie es nicht übernehmen, Fürst, dieses
   Blättchen Aglaja Iwanowna abzugeben, jetzt gleich, aber nur Aglaja
   Iwanowna allein, das heißt so, daß es niemand sieht, verstehen Sie? Es
   handelt sich nicht um irgendwelche arge Heimlichkeit, es ist nichts
   Derartiges ... aber ... wollen Sie es tun?«

   »Die Sache ist mir nicht sehr angenehm«, antwortete der Fürst.

   »Ach, Fürst, ich bin in der äußersten Notlage!« bat Ganja. »Sie wird
   vielleicht antworten ... Seien Sie versichert, daß nur die dringende
   Notwendigkeit, die allerdringendste Notwendigkeit mich veranlaßt, mich
   an Sie zu wenden! ... Durch wen sollte ich es sonst hinschicken? ...
   Die Sache ist sehr wichtig ... außerordentlich wichtig für mich ...«

   Ganja war in größter Angst, der Fürst könnte es ihm abschlagen, und
   blickte ihm, furchtsam bittend, in die Augen.

   »Nun, meinetwegen, ich werde es übergeben.«

   »Aber nur so, daß niemand es bemerkt!« bat der erfreute Ganja. »Und
   noch eins, Fürst: ich kann mich doch wohl auf Ihr Ehrenwort verlassen,
   nicht wahr?«

   »Ich werde es niemandem zeigen«, erwiderte der Fürst.

   »Das Billett ist nicht versiegelt, aber ...« Ganja merkte, daß er in
   seiner übergroßen Sorge zuviel sagte, und hielt verlegen inne.

   »Oh, ich werde es nicht lesen«, versetzte der Fürst ganz schlicht, nahm
   das Bild und verließ das Arbeitszimmer.

   Als Ganja allein geblieben war, griff er sich an den Kopf.

   »Ein Wort von ihr, und ich ... und ich breche vielleicht wirklich diese
   Beziehung ab! ...«

   Vor Aufregung und gespannter Erwartung war er nicht imstande, sich
   wieder an seine Papiere zu setzen, sondern schritt im Arbeitszimmer von
   einer Ecke in die andere.

   Der Fürst ging sehr nachdenklich zurück; der Auftrag war ihm
   unangenehm, unangenehm war ihm auch der Gedanke, daß Ganja mit Aglaja
   in Korrespondenz stand. Aber als er noch zwei Zimmer zu passieren
   hatte, um wieder in den Salon zu gelangen, blieb er plötzlich stehen,
   als ob ihm etwas einfiele, blickte sich um, trat ans Fenster, recht
   nahe an das Licht, und begann Nastasja Filippownas Bild zu betrachten.

   Er hätte gern etwas enträtselt, was in diesem Gesicht verborgen lag und
   ihn vorhin frappiert hatte. Der Eindruck von vorhin war in ihm
   haftengeblieben, und er beeilte sich jetzt, ihn von neuem nachzuprüfen.
   Dieses durch seine Schönheit und noch durch etwas anderes auffallende
   Gesicht übte jetzt auf ihn eine noch stärkere Wirkung aus. Ein
   grenzenloser Stolz, eine grenzenlose Verachtung, die fast wie Haß
   aussah, lagen in diesem Gesicht und zu gleicher Zeit etwas
   Zutrauliches, erstaunlich Offenherziges; dieser Kontrast erweckte bei
   dem, der diese Züge betrachtete, sogar ein gewisses Mitleid. Diese
   blendende Schönheit war geradezu unerträglich, die Schönheit des
   blassen Gesichts, der fast eingefallenen Wangen und glühenden Augen –
   eine seltsame Schönheit! Der Fürst betrachtete das Bild wohl eine
   Minute lang; dann zuckte er auf einmal zusammen, blickte rings um sich,
   führte das Bild eilig an seine Lippen und küßte es. Als er einen
   Augenblick darauf in den Salon trat, war sein Gesicht wieder vollkommen
   ruhig.

   Aber als er in das Eßzimmer gelangte, das noch durch ein Zimmer vom
   Salon getrennt war, stieß er in der Tür beinahe mit der herauskommenden
   Aglaja zusammen. Sie war allein.

   »Gawrila Ardalionowitsch hat mich gebeten, Ihnen dies hier zu
   übergeben«, sagte der Fürst, indem er ihr das Billett hinreichte.

   Aglaja blieb stehen, nahm das Billett und blickte den Fürsten seltsam
   an. In ihrem Blick lag nicht die geringste Verlegenheit, nur ein
   gewisses Erstaunen mochte daraus hervorschimmern, und auch dieses
   Erstaunen schien sich nur auf den Fürsten zu beziehen. Aglaja forderte
   durch ihren Blick von ihm gleichsam Rechenschaft darüber, wie es
   zugehe, daß er in dieser Angelegenheit mit Ganja im Bunde sei, und sie
   benahm sich dabei mit aller Ruhe und von oben herab. Zwei oder drei
   Sekunden lang standen sie einander gegenüber; endlich zeigte sich auf
   ihrem Gesicht etwas wie Spott; sie lächelte leise und ging vorüber.

   Die Generalin betrachtete eine Zeitlang schweigend und mit einem leisen
   Ausdruck von Geringschätzung Nastasja Filippownas Bild, das sie mit
   ausgestrecktem Arm sehr weit von den Augen hielt.

   »Ja, schön ist sie«, sagte sie endlich, »sogar sehr schön. Ich habe sie
   zweimal gesehen, aber nur von weitem. Also eine solche Schönheit
   bewundern Sie?« wandte sie sich plötzlich an den Fürsten.

   »Eine solche ... ja ...«, antwortete der Fürst mit einiger Überwindung.

   »Gerade eine solche?«

   Ja.«

   »Warum denn?«

   »In diesem Gesicht ... liegt soviel Leid ...«, sagte der Fürst; es
   schien, als kämen diese Worte unwillkürlich aus seinem Munde und als
   antwortete er nicht auf die Frage, sondern spräche für sich.

   »Das ist übrigens vielleicht nur eine Phantasie von Ihnen«, bemerkte
   die Generalin kurz und warf mit einer hochmütigen Gebärde das Bild von
   sich weg auf den Tisch.

   Alexandra nahm es, Adelaida trat zu ihr, und beide begannen es zu
   betrachten. In diesem Augenblick kehrte Aglaja wieder in den Salon
   zurück.

   »Das ist eine gewaltige Macht!« rief auf einmal Adelaida, die über die
   Schulter ihrer Schwester hinweg das Bild mit größtem Interesse ansah.

   »Wieso? Inwiefern eine Macht?« fragte Lisaweta Prokofjewna in scharfem
   Ton.

   »Eine solche Schönheit ist eine Macht«, erwiderte Adelaida
   enthusiastisch. »Mit einer solchen Schönheit kann man die Welt
   umdrehen!«

   In Gedanken versunken ging sie zu ihrer Staffelei. Aglaja sah das Bild
   nur flüchtig an, kniff die Augen zusammen, schob die Unterlippe vor,
   ging zur Seite und setzte sich da mit zusammengelegten Händen hin.

   Die Generalin klingelte.

   »Rufe Gawrila Ardalionowitsch her, er ist im Arbeitszimmer«, befahl sie
   dem eintretenden Diener.

   »Aber maman!« rief Alexandra mit bedeutsamer Betonung.

   »Ich will ihm nur ein paar Worte sagen, und damit basta!« erklärte die
   Generalin schnell in bestimmtem, scharfem Ton, der jede Widerrede
   abschnitt. Sie befand sich offenbar in gereizter Stimmung. »Sehen Sie,
   Fürst, bei uns hier gibt es jetzt lauter Geheimnisse, lauter
   Geheimnisse! Die Etikette verlangt das, obwohl es eine Dummheit ist.
   Und noch dazu bei einer Sache, bei der die größte Offenheit, Klarheit
   und Ehrlichkeit erforderlich ist. Es sind Eheschließungen im Werke;
   aber diese Ehen wollen mir gar nicht gefallen ...«

   »Maman, was reden Sie da?« unterbrach Alexandra sie wieder eilig, um
   sie von weiteren Äußerungen zurückzuhalten.

   »Was willst du, liebe Tochter? Gefallen sie denn dir? Daß der Fürst
   dabei zuhört, tut nichts, wir sind ja Freunde. Ich und er wenigstens.
   Es heißt: ›Gott sucht sich Menschen‹, aber natürlich gute Menschen;
   schlechte und launische, die sich heute so entscheiden und morgen
   wieder anders reden, kann er nicht gebrauchen. Verstehen Sie wohl,
   Alexandra Iwanowna? Meine Töchter sagen, Fürst, ich sei wunderlich,
   aber ich habe ein klares, gesundes Urteil. Denn das Herz ist die
   Hauptsache, und alles übrige ist dummes Zeug. Verstand ist freilich
   auch nötig, gewiß ... vielleicht ist der Verstand sogar die allergrößte
   Hauptsache. Lache nicht, Aglaja, ich widerspreche mir nicht: ein Weib
   mit Herz ohne Verstand ist ebenso unglücklich wie ein Weib mit Verstand
   ohne Herz. Das ist eine alte Wahrheit. Ich bin ein Weib mit Herz ohne
   Verstand und du eins mit Verstand ohne Herz; wir sind beide unglücklich
   und müssen beide viel leiden.«

   »Inwiefern sind Sie denn so unglücklich, maman?« konnte Adelaida sich
   nicht enthalten zu fragen; sie war anscheinend von der ganzen
   Gesellschaft die einzige, die ihre heitere Stimmung nicht verloren
   hatte.

   »Erstens, weil ich so gelehrte Töchter habe«, schnitt ihr die Generalin
   das Wort ab. »Und da dies eine schon ganz hinreichend ist, so brauche
   ich das übrige nicht erst lange aufzuzählen. Aber nun genug des
   Geredes! Wir wollen einmal sehen, wie ihr beide (von Aglaja rede ich
   nicht) mit eurem Verstand und mit eurer Redekunst euch herauswickeln
   werdet, und ob Sie, verehrte Alexandra Iwanowna, mit Ihrem geschätzten
   Herrn Gemahl glücklich sein werden... Ah!...«, rief sie, als sie den
   eintretenden Ganja erblickte, »da kommt noch so ein Ehekandidat. Guten
   Morgen!« erwiderte sie auf Ganjas Verbeugung, ohne ihn zum Sitzen
   aufzufordern. »Sie wollen eine Ehe eingehen?«

   »Eine Ehe?... Wieso?... Was für eine Ehe?...«, murmelte Gawrila
   Ardalionowitsch ganz verblüfft. Er war schrecklich verlegen.

   »Sie wollen heiraten? frage ich, wenn Ihnen dieser Ausdruck lieber
   ist.«

   »N-nein... ich... n-nein«, log Gawrila Ardalionowitsch, und Schamröte
   ergoß sich über sein Gesicht. Er warf eilig einen Blick auf die abseits
   sitzende Aglaja und ließ seine Augen schnell wieder weitergleiten.
   Aglaja sah ihn kalt, gerade und ruhig an, ohne die Augen von ihm
   abzuwenden, und beobachtete seine Verwirrung.

   »Nein? Sie haben nein gesagt?« setzte die unerbittliche Lisaweta
   Prokofjewna das Verhör beharrlich fort. »Gut, ich werde es mir merken,
   daß Sie heute, Mittwoch vormittag, auf meine Frage mit Nein geantwortet
   haben. Was haben wir heute für einen Tag – Mittwoch?«

   »Ich glaube, Mittwoch, maman«, antwortete Adelaida.

   »Ihr wißt doch nie die Wochentage. Und was für ein Datum?«

   »Den Siebenundzwanzigsten«, antwortete Ganja.

   »Den Siebenundzwanzigsten? Das ist nützlich zu wissen, wegen einer
   gewissen Berechnung. Leben Sie wohl, Sie haben sicher viel zu tun, und
   für mich ist es Zeit, daß ich mich anziehe und ausfahre; nehmen Sie Ihr
   Bild wieder mit! Empfehlen Sie mich der unglücklichen Nina
   Alexandrowna!... Auf Wiedersehen, mein lieber Fürst! Kommen Sie recht
   oft wieder her; ich will jetzt eiligst zu der alten Bjelokonskaja
   fahren, um ihr von Ihnen zu erzählen. Und hören Sie, mein Lieber: ich
   glaube, daß Gott Sie speziell meinetwegen aus der Schweiz nach
   Petersburg geführt hat. Vielleicht haben Sie hier auch noch anderes zu
   tun; aber hauptsächlich sind Sie meinetwegen hergekommen. Gott hat es
   mit Absicht so eingerichtet ... Auf Wiedersehen, liebe Kinder! Liebe
   Alexandra, komm du mit mir!«

   Die Generalin ging hinaus. Ganja, ganz verstört, fassungslos, wütend,
   nahm das Bild vom Tisch und wandte sich mit einem schiefen Lächeln zum
   Fürsten:

   »Fürst, ich gehe jetzt gleich nach Hause. Wenn Sie Ihre Absicht, bei
   uns zu wohnen, nicht aufgegeben haben, so werde ich Sie hinführen;
   sonst kennen Sie ja nicht einmal Straße und Haus.«

   »Warten Sie, Fürst«, sagte Aglaja, die sich plötzlich von ihrem Stuhl
   erhob, »Sie sollen mir noch etwas in mein Album schreiben. Papa hat
   gesagt, Sie seien ein Kalligraph. Ich werde es Ihnen gleich bringen.«

   Sie verließ das Zimmer.

   »Auf Wiedersehen, Fürst, ich gehe auch weg«, sagte Adelaida.

   Sie drückte dem Fürsten fest die Hand, lächelte ihm freundlich und
   herzlich zu und ging hinaus. Den dabeistehenden Ganja sah sie gar nicht
   an.

   »Das ist Ihr Werk!« rief zähneknirschend Ganja, der, sowie alle
   hinausgegangen waren, auf den Fürsten losstürzte. »Sie haben ihnen
   ausgeplaudert, daß ich heiraten will!« murmelte er hastig im
   Flüsterton, mit wütendem Gesicht und zornig funkelnden Augen. »Sie sind
   ein schamloser Schwätzer!«

   »Ich versichere Ihnen, daß Sie sich irren«, antwortete der Fürst ruhig
   und höflich. »Ich habe gar nicht gewußt, daß Sie heiraten wollen.«

   »Sie haben vorhin gehört, wie Iwan Fjodorowitsch sagte, heute abend
   werde sich alles bei Nastasja Filippowna entscheiden, und das haben Sie
   weitererzählt! Sie lügen! Woher hätten die Damen es sonst wissen
   können? Wer, zum Teufel, konnte es ihnen mitteilen außer Ihnen? Hat mir
   die Alte etwa nicht zu verstehen gegeben, daß sie davon weiß?«

   »Sie müssen am besten wissen, wer es den Damen mitgeteilt hat, wenn Sie
   der Ansicht sind, daß man Ihnen dergleichen zu verstehen gegeben hat;
   ich habe kein Wort davon gesagt.«

   »Haben Sie mein Billett übergeben? ... Ist eine Antwort da?« unterbrach
   ihn Ganja, vor Ungeduld glühend. Aber gerade in diesem Augenblick kam
   Aglaja zurück, und der Fürst hatte nicht mehr Zeit zu antworten.

   »Hier, Fürst«, sagte Aglaja, indem sie ihr Album auf ein Tischchen
   legte. »Suchen Sie sich eine Seite aus, und schreiben Sie mir etwas
   hinein! Hier ist eine Feder, noch dazu eine ganz neue. Es macht doch
   nichts aus, daß es eine Stahlfeder ist? Ich habe mir sagen lassen, die
   Kalligraphen schrieben nicht mit Stahlfedern.«

   Während sie mit dem Fürsten sprach, schien sie gar nicht zu bemerken,
   daß Ganja ebenfalls da war. Aber während nun der Fürst die Feder in
   Ordnung brachte, eine Seite aussuchte und sich zum Schreiben
   fertigmachte, trat Ganja an den Kamin heran, wo Aglaja unmittelbar
   rechts neben dem Fürsten stand, und sagte zu ihr mit zitternder,
   stockender Stimme aus nächster Nähe.

   »Ein einziges Wort, nur ein einziges Wort von Ihnen – und ich bin
   gerettet.«

   Der Fürst wandte sich rasch um und sah sie beide an. Auf Ganjas Gesicht
   lag der Ausdruck echter Verzweiflung; er schien diese Worte ohne jede
   Überlegung hervorgestoßen zu haben. Aglaja blickte ihn ein paar
   Sekunden lang mit ganz demselben ruhigen Erstaunen an wie eine Weile
   vorher den Fürsten, und es schien, daß dieses ruhige Erstaunen, diese
   Verwunderung, diese offenkundige völlige Verständnislosigkeit für das,
   was ihr gesagt war, in diesem Augenblick für Ganja schrecklicher war,
   als es die stärkste Verachtung hätte sein können.

   »Was soll ich denn schreiben?« fragte der Fürst.

   »Ich werde es Ihnen gleich diktieren«, erwiderte Aglaja, sich zu ihm
   wendend. »Sind Sie bereit? Nun, dann schreiben Sie: ›Ich lasse mich
   nicht auf Handelsgeschäfte ein.‹ Setzen Sie jetzt das Datum darunter!
   Zeigen Sie her!«

   Der Fürst reichte ihr das Album hin.

   »Vorzüglich! Sie haben es erstaunlich schön geschrieben; Ihre
   Handschrift ist ganz wundervoll! Ich danke Ihnen. Auf Wiedersehen,
   Fürst ... Warten Sie«, fügte sie hinzu, als ob ihr plötzlich etwas
   einfiele, »kommen Sie mit; ich will Ihnen etwas zum Andenken schenken.«

   Der Fürst folgte ihr; als sie jedoch ins Eßzimmer kamen, blieb Aglaja
   stehen.

   »Lesen Sie das da!« sagte sie, ihm Ganjas Billett reichend. Der Fürst
   nahm das Billett und blickte Aglaja erstaunt an.

   »Ich weiß ja, daß Sie es nicht gelesen haben und nicht der Vertraute
   dieses Menschen sein können. Lesen Sie, es ist mein Wunsch, daß Sie es
   lesen.«

   Das Billett war augenscheinlich in großer Eile geschrieben:

   »Heute wird mein Schicksal entschieden, Sie wissen, in welcher Weise.
   Heute werde ich unwiderruflich mein Wort geben müssen. Ich habe
   keinerlei Recht auf Ihre Teilnahme und wage nicht, irgendwelche
   Hoffnungen zu hegen, aber Sie haben früher einmal ein Wort
   ausgesprochen, nur ein einziges Wort, und dieses Wort hat die ganze
   dunkle Nacht meines Lebens erhellt und ist für mich ein Leuchtzeichen
   geworden. Sagen Sie jetzt noch ein solches Wort – und Sie werden mich
   damit vom Untergang erretten! Sagen Sie nur zu mir: ›Brich alle
   Beziehungen ab!‹ und ich tue es noch heute. Oh, was kostet es Sie,
   dieses eine Wort zu sagen! Ich erbitte dieses Wort nur als Zeichen
   Ihrer Teilnahme und Ihres Mitleids mit mir – nur in diesem Sinne!
   Weiter soll es nichts sein, nichts! Ich wage nicht, irgendwelche
   Hoffnung zu hegen, weil ich solcher Hoffnung nicht würdig bin. Aber
   wenn Sie dieses Wort gesprochen haben, werde ich von neuem meine Armut
   auf mich nehmen und meine verzweifelte Lage mit Freuden ertragen. Ich
   werde in den Kampf eintreten; ich werde mich seiner freuen und in ihm
   neue Kraft gewinnen!

   Senden Sie mir dieses Wort der Teilnahme ( nur der Teilnahme, das
   schwöre ich Ihnen!). Zürnen Sie nicht über die Kühnheit eines
   Verzweifelnden, Ertrinkenden, der eine letzte Anstrengung zu machen
   gewagt hat, um sich vor dem Untergange zu retten!

   G. J.«

   »Dieser Mensch versichert«, sagte Aglaja scharf, als der Fürst zu Ende
   gelesen hatte, »daß das Wort ›Brechen Sie alle Beziehungen ab!‹ mich
   nicht kompromittieren und zu nichts verpflichten solle, und er gibt
   mir, wie Sie sehen, hierin, in diesem Billett, eine schriftliche
   Garantie dafür. Beachten Sie, wie naiv er einige Worte unterstrichen
   hat, und in wie plumper Weise seine geheime Absicht hervorschaut! Er
   weiß übrigens, daß, wenn er alle Beziehungen abbräche, aber von selbst,
   allein, ohne auf ein Wort von mir zu warten und ohne mit mir auch nur
   davon zu reden und ohne jede Hoffnung auf meine Hand, daß ich dann
   meine Gefühle gegen ihn ändern und vielleicht seine Freundin werden
   würde. Das weiß er genau! Aber er hat eine niedrige Gesinnung: er weiß
   es und kann sich doch nicht entschließen; er weiß es und verlangt doch
   Garantien. Er ist nicht imstande, auf Treu und Glauben einen Entschluß
   zu fassen. Er möchte, daß ich ihm, als Ersatz für die hunderttausend
   Rubel, die Hoffnung auf meine Hand gebe. Was aber jenes frühere Wort
   anlangt, von dem er in seinem Billett spricht und das angeblich sein
   Leben erhellt hat, so lügt er frech. Ich habe ihm einfach einmal meine
   Teilnahme ausgesprochen. Aber er ist dreist und unverschämt; ihm ist
   damals sogleich der Gedanke durch den Kopf gegangen, da sei für ihn
   eine Hoffnung möglich, ich habe das sofort bemerkt. Seitdem hat er
   angefangen, auf mich Jagd zu machen, und so sucht er mich auch jetzt zu
   fangen. Aber genug davon; nehmen Sie dieses Billett, und geben Sie es
   ihm zurück, unmittelbar nachdem Sie unser Haus werden verlassen haben,
   selbstverständlich nicht früher!«

   »Und welche Antwort soll ich ihm ausrichten?«

   »Natürlich gar keine. Das ist die beste Antwort. Sie wollen also in
   seinem Hause wohnen?«

   »Iwan Fjodorowitsch hat es mir vorhin selbst empfohlen«, antwortete der
   Fürst.

   »Dann nehmen Sie sich vor ihm in acht, ich warne Sie; er wird es Ihnen
   jetzt nicht verzeihen, daß Sie ihm sein Billett zurückbringen.«

   Aglaja drückte dem Fürsten leicht die Hand und ging hinaus. Ihr Gesicht
   war ernst und finster, und sie lächelte nicht einmal, als sie dem
   Fürsten zum Abschied zunickte.

   »Ich bin gleich fertig, ich will nur mein Bündel holen«, sagte der
   Fürst zu Ganja. »Dann können wir gehen.«

   Ganja stampfte vor Ungeduld mit dem Fuß. Sein Gesicht wurde ganz dunkel
   vor Wut. Endlich traten beide auf die Straße, der Fürst mit seinem
   Bündel in der Hand.

   »Und die Antwort? Die Antwort?« bestürmte ihn Ganja. »Was hat sie Ihnen
   gesagt? Haben Sie ihr meinen Brief übergeben?«

   Der Fürst reichte ihm schweigend sein Billett hin. Ganja erstarrte.

   »Wie? Mein Billett!« rief er. »Er hat es ihr gar nicht einmal
   übergeben! Oh, das hätte ich mir im voraus sagen müssen! O dieser
   ver-r-dammte ... Nun ist es erklärlich, daß sie vorhin nichts verstand!
   Aber wie kommt denn das, daß Sie es ihr nicht übergeben haben, Sie
   ver-r-dammter ...«

   »Entschuldigen Sie, es gelang mir im Gegenteil sogleich, Ihr Billett zu
   übergeben, unmittelbar nachdem Sie es mir eingehändigt hatten, und
   genau in der Art, wie Sie es wünschten. Ihr Billett befindet sich jetzt
   deshalb wieder in meinen Händen, weil Aglaja Iwanowna es mir soeben
   wieder zurückgegeben hat.«

   »Wann? Wann?«

   »Als ich mit der Eintragung in das Album fertig war und sie mich
   aufforderte, mit ihr hinauszukommen. Sie haben es wohl gehört? Wir
   gingen in das Eßzimmer; dort gab sie mir das Billett und befahl mir, es
   durchzulesen und Ihnen zurückzugeben.«

   »Durch-zu-lesen!« schrie Ganja. »Durchzulesen! Und Sie haben es
   gelesen?«

   Er blieb von neuem wie erstarrt mitten auf dem Gehsteig stehen und war
   dermaßen erstaunt, daß er sogar den Mund aufriß.

   »Ja, ich habe es gelesen, jetzt eben.«

   »Und sie selbst, sie selbst hat es Ihnen zum Durchlesen gegeben? Sie
   selbst?«

   »Ja, sie selbst; Sie können mir glauben, daß ich es ohne ihre
   Aufforderung nicht gelesen hätte.«

   Ganja schwieg eine Minute und überlegte etwas mit qualvoller
   Anstrengung, aber plötzlich rief er:

   »Es ist unmöglich! Sie konnte Sie nicht auffordern, den Brief zu lesen.
   Sie lügen! Sie haben ihn ohne Erlaubnis durchgelesen!«

   »Ich sage die Wahrheit«, antwortete der Fürst in dem früheren, völlig
   ruhigen Ton, »und seien Sie überzeugt: es tut mir sehr leid, daß dies
   auf Sie einen so unangenehmen Eindruck macht.«

   »Aber, Sie Unseliger, sie hat Ihnen doch wenigstens etwas dabei gesagt,
   etwas geantwortet?«

   »Ja, gewiß.«

   So sprechen Sie doch, sprechen Sie doch, zum Teufel!«

   Ganja stampfte mit dem in einem Überschuh steckenden rechten Fuß
   zweimal auf das Pflaster.

   »Als ich den Brief durchgelesen hatte, sagte sie mir, Sie suchten sie
   zu fangen; Sie wünschten sie zu kompromittieren, um auf ihre Hand
   hoffen zu können, damit Sie dann, auf diese Hoffnung gestützt, eine
   andere Hoffnung auf hunderttausend Rubel ohne Verlust fahren lassen
   könnten. Wenn Sie das täten, ohne mit ihr eine Art von Handelsgeschäft
   zu machen, und alle jene Beziehungen auf eigene Faust abbrächen, ohne
   von ihr vorher eine Garantie zu verlangen, dann würde sie vielleicht
   Ihre Freundin werden. Das ist alles, glaube ich. Ja, noch eins: als ich
   den Brief bereits zurückerhalten hatte und fragte, was für eine Antwort
   ich bestellen solle, da sagte sie, keine Antwort werde die beste
   Antwort sein. Ich meine, so war es; entschuldigen Sie, wenn ich den
   genauen Wortlaut vergessen habe; ich habe es Ihnen so mitgeteilt, wie
   ich es selbst verstanden habe.«

   Ein grenzenloser Zorn bemächtigte sich Ganjas, und seine Wut kam
   hemmungslos zum Ausbruch.

   »Ah! So steht es!« rief er zähneknirschend. »Also meine Briefe werden
   aus dem Fenster geworfen! Ah! Auf Handelsgeschäfte will sie sich nicht
   einlassen – nun, so werde ich es tun! Wir wollen einmal sehen! Ich habe
   noch viele Hilfsmittel... wir wollen einmal sehen!... Ich will sie
   schon klein kriegen!...«

   Sein Gesicht verzerrte sich, er wurde ganz blaß, sein Mund schäumte, er
   drohte mit der Faust. So gingen sie einige Schritte. Vor dem Fürsten
   legte er sich nicht den geringsten Zwang auf; er benahm sich, als wäre
   er in seinem Zimmer und ganz allein, weil er den Fürsten geradezu als
   eine Null betrachtete. Aber auf einmal fiel ihm etwas ein, und er kam
   zur Besinnung.

   »Aber wie kommt es«, wandte er sich plötzlich an den Fürsten, »wie
   kommt es, daß Sie« (›Idiot!‹fügte er im stillen hinzu) »auf einmal eine
   solche Vertrauensstellung einnehmen, zwei Stunden nach der ersten
   Bekanntschaft? Wie kommt das?«

   Zu all seinen Qualen hatte nur noch der Neid gefehlt, der nun auf
   einmal sein Herz schmerzhaft packte.

   »Das weiß ich Ihnen allerdings nicht zu erklären«, antwortete der
   Fürst.

   Ganja warf ihm einen grimmigen Blick zu.

   »Da hat sie Sie wohl ins Eßzimmer gerufen, um Ihnen ihr Vertrauen zu
   schenken? Denn daß sie Ihnen etwas schenken wollte, hatte sie ja vorher
   gesagt.«

   »Ich kann es nicht anders auffassen als in dieser Weise.«

   »Aber, zum Teufel, wodurch haben Sie denn das verdient? Was haben Sie
   denn so Dankenswertes dort getan? Wodurch haben Sie so gefallen? Hören
   Sie einmal«, sagte er hastig (in seinem Geiste war in diesem Augenblick
   alles gleichsam bunt durcheinandergewürfelt und befand sich in ärgster
   Unordnung, so daß er mit seinen Gedanken nicht zurechtkommen konnte),
   »hören Sie einmal, können Sie sich nicht wenigstens einigermaßen
   erinnern und der Reihe nach erzählen, wovon Sie dort eigentlich
   gesprochen haben, alle Ihre Worte, von Anfang an? Haben Sie irgend
   etwas Eigenartiges geäußert, besinnen Sie sich nicht?«

   »O ja, sehr wohl«, antwortete der Fürst. »Gleich zu Anfang, als ich
   hereingekommen und mit den Damen bekannt geworden war, sprachen wir
   über die Schweiz.«

   »Ach, hol die Schweiz der Teufel!«

   »Dann über die Todesstrafe.«

   »Über die Todesstrafe?«

   »Ja, das Gespräch führte uns darauf... Dann erzählte ich ihnen, wie ich
   dort vier Jahre gelebt habe, und eine Geschichte von einem armen
   Bauernmädchen....«

   »Ach, zum Teufel mit dem armen Bauernmädchen! Weiter!« drängte Ganja
   ungeduldig.

   »Dann, wie Schneider mir seine Ansicht über meinen Charakter aussprach
   und mich nötigte....«

   »Hol Ihren Schneider der Henker, was scheren mich seine Ansichten!
   Weiter!«

   »Dann fing ich bei irgendeinem Anlaß an, von Gesichtern zu sprechen,
   das heißt von dem Ausdruck der Gesichter, und sagte, Aglaja Iwanowna
   sei fast ebenso schön wie Nastasja Filippowna. Und da kam ich denn auch
   auf das Bild zu sprechen....«

   »Aber Sie haben nichts mitgeteilt, Sie haben doch nichts von dem
   mitgeteilt, was Sie vorher im Arbeitszimmer gehört hatten? Nein? Nein?«

   »Ich wiederhole Ihnen, daß ich es nicht getan habe.«

   »Aber woher dann, zum Teufel.... Ha! Hat Aglaja den Brief etwa der
   Alten gezeigt?«

   »Was das betrifft, kann ich Ihnen bestimmt garantieren, daß sie es
   nicht getan hat. Ich war die ganze Zeit dabei, sie hatte auch gar keine
   Zeit dazu.«

   »Aber vielleicht haben Sie selbst etwas nicht bemerkt.... Oh, dieser
   ver-r-dammte Idiot!« schrie er auf einmal ganz außer sich, »er kann
   nicht einmal etwas erzählen!«

   Ganja, der nun einmal ins Schimpfen hineingeraten war und keinen
   Widerstand fand, verlor allmählich alle Selbstbeherrschung, wie das bei
   manchen Menschen immer ist. Es fehlte nicht viel, und er hätte
   vielleicht zu spucken begonnen, so wütend war er. Aber eben infolge
   dieser Wut war er auch wie blind; sonst hätte er längst bemerken
   müssen, daß dieser »Idiot«, den er so verächtlich behandelte, manche
   Dinge sehr schnell und genau durchschaute und außerordentlich klar
   darzustellen wußte. Doch auf einmal geschah etwas Unerwartetes.

   »Ich muß Ihnen bemerken, Gawrila Ardalionowitsch«, sagte der Fürst
   plötzlich, »daß ich zwar früher in der Tat so krank war, daß ich
   wirklich fast einem Idioten glich, aber jetzt bin ich schon längst
   wiederhergestellt, und daher ist es mir einigermaßen unangenehm, wenn
   man mich, mir ins Gesicht, einen Idioten nennt. Allerdings kann man
   Ihre Mißerfolge als Entschuldigung für Sie geltend machen, aber Sie
   haben mich in Ihrem Ärger schon zweimal mit Schimpfnamen belegt. Das
   mißfällt mir sehr, namentlich auch, da Sie es so ohne weiteres gleich
   beim Beginn unserer Bekanntschaft tun, und da wir uns jetzt gerade an
   einer Straßenkreuzung befinden, so ist es wohl das beste, wenn wir uns
   trennen: gehen Sie rechts nach Ihrer Wohnung, und ich werde links
   gehen. Ich bin im Besitz von fünfundzwanzig Rubel und werde wohl
   irgendein hôtel garni möbliertes Zimmer (frz.) finden.«

   Ganja wurde höchst verlegen und errötete sogar vor Scham.

   »Verzeihen Sie, Fürst!« rief er eifrig, indem er seinen scheltenden Ton
   schnell mit einem äußerst höflichen vertauschte. »Ich bitte Sie
   inständig, verzeihen Sie mir! Sie sehen, in welcher entsetzlichen Lage
   ich mich befinde! Sie wissen noch fast nichts darüber, aber wenn Sie
   alles wüßten, würden Sie mich gewiß wenigstens einigermaßen
   entschuldigen, obwohl selbstverständlich mein Verhalten unentschuldbar
   ist...«

   »Oh, ich beanspruche gar nicht so lange Entschuldigungen«, beeilte sich
   der Fürst zu erwidern. »Ich begreife ja, daß Ihre Lage sehr unangenehm
   ist und Sie deswegen schimpfen. Nun, dann wollen wir nach Ihrer Wohnung
   gehen. Ich tue es mit Vergnügen ...«

   ›Nein, so darf ich ihn jetzt nicht davonlassen‹, sagte sich Ganja im
   stillen, während er unterwegs dem Fürsten grimmige Blicke zuwarf.
   ›Dieser schlaue Patron hat mir alle meine Geheimnisse entlockt und nun
   auf einmal die Maske abgeworfen... Das hat etwas zu bedeuten... Nun,
   wir wollen sehen! Es wird sich alles entscheiden, alles, alles! Noch
   heute!‹

   Sie standen schon gerade vor dem Hause.

VIII

   Ganjas Wohnung befand sich im dritten Stock, zu dem man auf einer sehr
   sauberen, hellen, breiten Treppe hinaufstieg, und bestand aus sechs
   oder sieben Zimmern und Zimmerchen, die zwar nur ganz gewöhnlicher Art
   waren, aber doch jedenfalls nicht recht im Einklang standen mit dem
   Portemonnaie eines Beamten, der Familie hatte, auch wenn er zweitausend
   Rubel Gehalt bezog. Bei der Wohnung war jedoch die Aufnahme von
   Untermietern mit Beköstigung und Bedienung in Aussicht genommen, und
   sie war von Ganja und seiner Familie erst vor zwei Monaten gemietet
   worden, und zwar zu Ganjas eigenem größten Mißvergnügen, auf die
   inständigen Bitten seiner Mutter Nina Alexandrowna und seiner Schwester
   Warwara Ardalionowna hin, die den Wunsch hatten, sich ihrerseits
   nützlich zu machen und die Einnahmen der Familie wenigstens um eine
   Kleinigkeit zu vermehren. Ganja ärgerte sich darüber und nannte das
   Halten von Untermietern eine Unanständigkeit; er schämte sich dessen
   gewissermaßen in der Gesellschaft, in der er als junger eleganter Mann
   mit einer bedeutenden Zukunft sich zu bewegen pflegte. Dieser Druck der
   Verhältnisse und diese ganze widerwärtige Beengtheit bereiteten ihm
   tiefe seelische Schmerzen. Seit einiger Zeit regte er sich über jede
   Kleinigkeit maßlos auf, viel mehr, als sie wert war, und wenn er sich
   dazu verstand, vorläufig noch nachzugeben und zu dulden, so tat er dies
   nur deshalb, weil er bereits entschlossen war, dies alles in nächster
   Zeit umzuändern und umzugestalten. Indessen stellte ihm gerade diese
   Umgestaltung, gerade der Ausweg, den er vor sich sah, eine nicht
   leichte Aufgabe, eine Aufgabe, deren bevorstehende Lösung mühsamer und
   qualvoller zu werden drohte als alles Vorhergegangene.

   Die Wohnung wurde von einem Korridor durchschnitten, der gleich beim
   Vorzimmer begann. Auf der einen Seite des Korridors befanden sich die
   drei Zimmer, die zum Vermieten an »gut empfohlene« Untermieter bestimmt
   waren; außerdem lag auf derselben Seite des Korridors, ganz am Ende bei
   der Küche, ein viertes Zimmerchen, enger als alle übrigen, in welchem
   das Oberhaupt der Familie, der General a. D. Iwolgin, selbst wohnte; er
   schlief dort auf einem breiten Sofa und war verpflichtet, wenn er die
   Wohnung verließ und wiederkam, seinen Weg durch die Küche und über die
   Hintertreppe zu nehmen. In demselben Zimmerchen wohnte auch Gawrila
   Ardalionowitschs fünfzehnjähriger Bruder, der Gymnasiast Kolja; auch er
   mußte sich in diesem engen Raum behelfen, mußte hier seine
   Schulaufgaben erledigen und auf einem andern sehr alten, schmalen,
   kurzen Sofa und einem zerrissenen Laken schlafen; vor allen Dingen aber
   mußte er den Vater warten und beaufsichtigen, denn das wurde bei diesem
   von Tag zu Tag mehr notwendig. Dem Fürsten wurde das mittlere der drei
   Zimmer angewiesen; in dem ersten Zimmer, rechts davon, wohnte
   Ferdyschtschenko, und das dritte, links, stand noch leer. Aber Ganja
   führte den Fürsten zunächst in die von der Familie eingenommene
   Wohnungshälfte. Diese Hälfte bestand aus einem Wohnzimmer, das ich,
   sooft es nötig war, in ein Eßzimmer verwandelte, ferner aus einem
   Salon, der jedoch nur vormittags Salon war und sich am Abend in Ganjas
   Arbeitszimmer und sein Schlafzimmer verwandelte, und endlich aus einem
   dritten, engen und stets geschlossen gehaltenen Zimmer: dies war Nina
   Alexandrownas und Warwara Ardalionownas Schlafzimmer. Mit einem Wort:
   alles in dieser Wohnung war beengt und zusammengedrängt; Ganja
   knirschte im stillen nur so mit den Zähnen; obgleich er gegen seine
   Mutter respektvoll war und zu sein wünschte, so konnte man doch beim
   ersten Blick, den man in dieses Familienleben tat, bemerken, daß er
   hier einen argen Despotismus ausübte.

   Nina Alexandrowna befand sich im Salon nicht allein; bei ihr saß
   Warwara Ardalionowna; beide waren mit Stricken beschäftigt und im
   Gespräch mit einem Gast, Iwan Petrowitsch Ptizyn. Nina Alexandrowna
   mochte etwa fünfzig Jahre alt sein; sie hatte ein mageres,
   eingefallenes Gesicht und dunkle, schwarze Stellen unter den Augen. Ihr
   Aussehen war kränklich; und etwas vergrämt, aber ihre Miene und ihr
   Blick machten doch einen ziemlich angenehmen Eindruck, gleich aus ihren
   ersten Worten konnte ein jeder auf ihren ernsten, echt würdevollen
   Charakter schließen. Trotz ihres traurigen Gesichtsausdrucks merkte
   man, daß es ihr an Festigkeit und Entschlossenheit nicht mangelte. Ihre
   Kleidung war sehr bescheiden, von dunkler Farbe und ganz von der Art,
   wie sie alle Frauen tragen, aber ihr Benehmen, ihre Ausdrucksweise und
   ihre ganze Haltung zeugten von einer Frau, die sich ehemals in der
   besten Gesellschaft bewegt hatte.

   Warwara Ardalionowna war ein Mädchen von ungefähr dreiundzwanzig
   Jahren, von mittlerer Statur, ziemlich mager, mit einem Gesicht, das,
   ohne übermäßig hübsch zu sein, doch die geheime Fähigkeit besaß, auch
   ohne Schönheit zu gefallen und eine starke Anziehungskraft auszuüben.
   Der Blick ihrer grauen Augen konnte zeitweilig recht heiter und
   freundlich sein, war aber doch meist ernst und nachdenklich, manchmal
   sogar zu sehr, besonders in letzter Zeit. Festigkeit und
   Entschlossenheit waren auch in ihrem Gesicht ausgeprägt; man hatte aber
   die Empfindung, daß diese Festigkeit bei ihr mit noch größerer Energie
   und Tatkraft gepaart war als bei der Mutter. Warwara Ardalionowna war
   recht aufbrausend, und ihr Bruder fürchtete sich sogar mitunter vor den
   Ausbrüchen ihres hitzigen Temperaments. Diese Furcht teilte auch der
   Gast, der augenblicklich bei den Damen saß, Iwan Petrowitsch Ptizyn.
   Dieser war ein noch ziemlich junger Mann, gegen dreißig Jahre alt, in
   bescheidener, aber anständiger Kleidung, von angenehmem, aber schon
   etwas zu ehrbarem Wesen. Sein dunkelblondes Bärtchen ließ erkennen, daß
   er keine dienstliche Stellung einnahm. Er wußte beim Gespräch
   verständig und hübsch zu reden, verhielt sich aber meist schweigsam. Im
   ganzen genommen machte er einen recht angenehmen Eindruck. Er war
   Warwara Ardalionowna gegenüber augenscheinlich nicht unempfindlich und
   verbarg seine Gefühle nicht. Warwara Ardalionowna behandelte ihn
   freundschaftlich, zögerte aber noch, auf manche seiner Fragen zu
   antworten, ja sie liebte solche Fragen nicht einmal; Ptizyn ließ sich
   übrigens dadurch in keiner Weise entmutigen. Nina Alexandrowna war
   gegen ihn freundlich und hatte in letzter Zeit sogar angefangen, ihm
   Vertrauen zu schenken. Es war übrigens bekannt, daß er sich speziell
   damit beschäftigte, Geld auf mehr oder weniger sichere Pfänder zu hohen
   Prozenten auszuleihen. Mit Ganja war er sehr befreundet.

   Ganja, der seine Mutter sehr trocken und seine Schwester gar nicht
   begrüßt hatte, stellte den Fürsten umständlich, aber in stockender Rede
   vor und führte dann sogleich Ptizyn mit sich aus dem Zimmer. Nina
   Alexandrowna sagte dem Fürsten ein paar freundliche Worte und gab ihrem
   Sohne Kolja, der durch die Tür hereinschaute, die Weisung, ihn in das
   mittlere Zimmer zu führen. Kolja war ein Knabe mit einem fröhlichen,
   recht netten Gesicht und zutraulichem, natürlichem Benehmen.

   »Wo ist denn Ihr Gepäck?« fragte er, als er den Fürsten in das Zimmer
   führte.

   »Ich habe nur ein Bündelchen, das habe ich im Vorzimmer gelassen.«

   »Ich werde es Ihnen sofort holen. Unsere ganze Dienerschaft besteht aus
   der Köchin und Matrjona, so daß auch ich mithelfen muß. Warja
   beaufsichtigt alles und ärgert sich viel über uns. Ganja sagt, Sie
   seien heute aus der Schweiz angekommen?«

   »Ja.«

   »Ist es in der Schweiz schön?«

   »Ja, sehr schön.«

   »Sind da Berge?«

   »Ja.«

   »Ich will Ihnen gleich Ihre Bündel holen.«

   Warwara Ardalionowna trat ins Zimmer.

   »Matrjona wird Ihnen sofort das Bett beziehen. Haben Sie einen Koffer?«

   »Nein, nur ein Bündelchen. Ihr Bruder ist es eben holen gegangen, es
   ist im Vorzimmer.«

   »Es ist kein Bündel da, außer diesem kleinen; wo haben Sie es denn
   hingelegt?« fragte Kolja, der wieder ins Zimmer zurückkehrte.

   »Außer diesem habe ich keins«, erwiderte der Fürst, indem er sein
   Bündelchen in Empfang nahm.

   »So, so! Und ich dachte schon, Ferdyschtschenko hätte es vielleicht
   weggenommen.«

   »Schwatz keinen Unsinn!« sagte Warwara in strengem Ton. Auch dem
   Fürsten gegenüber bediente sie sich einer trockenen, nur so eben noch
   höflichen Redeweise.

   »Chère Babette, mit mir könntest du etwas freundlicher umgehen, ich bin
   ja nicht Ptizyn.«

   »Dich kann man noch durchhauen, Kolja, so dumm bist du noch. Wenn Sie
   irgendeinen Wunsch haben, können Sie sich an Matrjona wenden; das
   Mittagessen findet um halb fünf statt. Sie können mit uns zusammen
   speisen oder auch auf Ihrem Zimmer, wie es Ihnen beliebt. Komm mit,
   Kolja, störe den Herrn nicht!«

   »Nun, dann gehen wir, du resoluter Charakter!«

   Beim Hinausgehen stießen sie mit Ganja zusammen.

   »Ist Vater zu Hause?« fragte Ganja seinen Bruder, und auf Koljas
   bejahende Antwort flüsterte er ihm etwas ins Ohr.

   Kolja nickte mit dem Kopf und ging hinter Warwara Ardalionowna hinaus.

   »Nur zwei Worte, Fürst! Ich habe über all diesen... Geschäften ganz
   vergessen, es Ihnen zu sagen. Eine kleine Bitte: wenn es Ihnen nicht zu
   große Anstrengung kostet, so reden Sie weder hier von dem, was eben
   zwischen mir und Aglaja vorgefallen ist, noch dort von dem, was Sie
   hier vorfinden werden, denn auch hier gibt es genug Widerwärtiges. Hol
   das alles der Teufel!... Halten Sie wenigstens heute damit zurück!«

   »Ich versichere Ihnen, daß ich weit weniger geplaudert habe, als Sie
   glauben«, versetzte der Fürst, etwas gereizt durch Ganjas Vorwürfe.

   Die Beziehungen zwischen ihnen gestalteten sich offenbar immer
   schlechter.

   »Na, ich habe durch Ihre Schuld heute schon genug auszustehen gehabt.
   Mit einem Worte, ich bitte Sie darum.«

   »Wollen Sie noch dies bedenken, Gawrila Ardalionowitsch: wodurch war
   ich denn vorhin verpflichtet, von dem Bilde zu schweigen, und warum
   durfte ich nicht davon reden? Sie hatten mich ja nicht um
   Verschwiegenheit ersucht.«

   »Pfui, was für ein häßliches Zimmer!« bemerkte Ganja, indem er
   verächtlich um sich schaute. »So dunkel, und die Fenster gehen auf den
   Hof! Sie haben es in jeder Hinsicht bei uns schlecht getroffen... Na,
   das ist nicht meine Sache; für die Wohnung bin ich nicht zuständig.«

   Ptizyn blickte herein und rief Ganja; dieser verließ den Fürsten eilig
   und ging hinaus, obwohl er eigentlich noch etwas hatte sagen wollen,
   aber er hatte gezaudert und sich gewissermaßen geschämt, davon
   anzufangen. Auch das Schimpfen über das Zimmer hatte seinen Grund nur
   in Ganjas Verlegenheit.

   Kaum hatte der Fürst sich gewaschen und seine Toilette einigermaßen in
   Ordnung gebracht, als sich die Tür wieder öffnete und eine neue Gestalt
   hereinschaute.

   Es war ein Herr von etwa dreißig Jahren, ziemlich groß, breitschultrig,
   mit großem Kopf und krausem, rötlichem Haar. Sein Gesicht war fleischig
   und gerötet, die Lippen dick, die Nase breit und platt; die kleinen,
   verschwommenen, spöttischen Augen blinzelten fortwährend. Im ganzen
   erweckte er den Eindruck ziemlicher Frechheit. Seine Kleidung war
   unsauber.

   Er öffnete die Tür anfangs nur so weit, daß er den Kopf hineinstecken
   konnte. Dieser hineingesteckte Kopf sah sich etwa fünf Sekunden lang im
   Zimmer um, dann öffnete sich die Tür langsam weiter, und die ganze
   Gestalt wurde auf der Schwelle sichtbar, aber der Besucher trat noch
   nicht herein, sondern fuhr von der Schwelle aus fort, den Fürsten mit
   zusammengekniffenen Augen zu mustern. Endlich machte er die Tür hinter
   sich zu, trat näher, setzte sich auf einen Stuhl, ergriff den Fürsten
   kräftig bei der Hand und setzte ihn schräg gegenüber auf das Sofa.

   »Mein Name ist Ferdyschtschenko«, sagte er, indem er dem Fürsten
   unverwandt und forschend ins Gesicht blickte.

   »Nun, und?« antwortete der Fürst beinahe lachend.

   »Ich bin hier Untermieter«, fuhr Ferdyschtschenko fort, ihn wie vorher
   anstarrend.

   »Wünschen Sie mit mir bekannt zu werden?«

   »Ach was!« brummte der Gast, wühlte sich in den Haaren, seufzte und
   blickte in die entgegengesetzte Ecke. »Haben Sie Geld?« fragte er
   plötzlich, sich zum Fürsten hinwendend.

   »Nur wenig.«

   »Also wieviel?«

   »Fünfundzwanzig Rubel.«

   »Zeigen Sie mal her!«

   Der Fürst zog den Fünfundzwanzigrubelschein aus der Westentasche und
   reichte ihn Ferdyschtschenko. Dieser faltete ihn auseinander, besah
   ihn, drehte ihn dann auf die andere Seite und hielt ihn gegen das
   Licht.

   »Es ist doch recht merkwürdig«, sagte er wie in Nachdenken versunken,
   »woher werden sie nur so braun? Diese Fünfundzwanzigrubelscheine werden
   manchmal schrecklich braun, während andere dagegen ganz ausbleichen.
   Da, nehmen Sie!«

   Der Fürst nahm seine Banknote zurück. Ferdyschtschenko stand von seinem
   Stuhle auf.

   »Ich bin gekommen, um Sie zu warnen: erstens, leihen Sie mir niemals
   Geld, denn ich werde Sie unfehlbar darum bitten.«

   »Gut.«

   »Beabsichtigen Sie, hier zu bezahlen?«

   »Allerdings.«

   »Ich beabsichtige es nicht, fällt mir nicht ein. Ich wohne hier rechts
   von Ihnen, die erste Tür, haben Sie gesehen? Geben Sie sich nicht zu
   oft die Mühe, mich zu besuchen; ich werde schon zu Ihnen kommen, da
   können Sie unbesorgt sein. Haben Sie den General schon gesehen?«

   »Nein.«

   »Auch noch nicht gehört?«

   »Natürlich nicht.«

   »Na, Sie werden ihn ja noch zu sehen und zu hören bekommen; der
   versucht sogar mich anzupumpen! Avis au lecteur! Wink für den Leser!
   (frz.) Leben Sie wohl. Kann man etwa leben, wenn man Ferdyschtschenko
   heißt? Wie?«

   »Warum denn nicht?«

   »Leben Sie wohl.«

   Er ging zur Tür. Der Fürst erfuhr später, daß dieser Herr es sich
   gewissermaßen zur Pflicht gemacht hatte, alle Leute durch seine
   Originalität und Spaßhaftigkeit in Erstaunen zu versetzen, daß ihm das
   aber so gut wie nie gelang. Auf manche machte er sogar einen recht
   unangenehmen Eindruck, was ihm wirklich schmerzlich war; indes wurde er
   seiner Aufgabe darum doch nicht untreu. In der Tür gelang es ihm noch,
   eine besondere Leistung hinzuzufügen: er stieß nämlich dort auf einen
   eintretenden Herrn, ließ diesen neuen, dem Fürsten noch unbekannten
   Gast an sich vorbei ins Zimmer gehen und zwinkerte hinter dessen Rücken
   ein paarmal warnend nach ihm hin. So erreichte er doch noch einen
   effektvollen Abgang.

   Der neue Herr war von hohem Wuchs, etwa fünfundfünfzig Jahre alt oder
   noch etwas darüber, ziemlich wohlbeleibt, mit einem purpurroten,
   fleischigen, aufgedunsenen Gesicht, das von einem dichten grauen
   Backenbart umrahmt war, mit einem Schnurrbart und großen, stark
   hervorstehenden Augen. Seine Erscheinung wäre recht stattlich gewesen,
   wenn sie nicht etwas Nachlässiges, Verlebtes und sogar Unsauberes
   gehabt hätte. Er trug einen alten, an den Ellbogen beinah schon
   durchgestoßenen Rock; auch seine Wäsche war schmutzig; außerhalb des
   Hauses konnte er sich so nicht sehen lassen. Um ihn herum roch es ein
   wenig nach Schnaps, aber sein Benehmen war effektvoll, wiewohl etwas
   studiert und offenbar veranlaßt von dem leidenschaftlichen Wunsch,
   durch Würde zu imponieren. Der Herr näherte sich dem Fürsten langsam
   mit einem freundlichen Lächeln, ergriff schweigend seine Hand, die er
   dann in der seinigen behielt, und blickte ihm eine Weile ins Gesicht,
   wie wenn er wohlbekannte Züge darin wiederfände.

   »Er ist es! Er ist es!« sagte er leise, aber in feierlichem Ton. »Als
   stünde er leibhaftig vor mir! Ich hörte, wie da mehrmals ein mir
   bekannter, teurer Name genannt wurde, und erinnerte mich an die
   unwiederbringlich dahingeschwundene Vergangenheit... Sie sind Fürst
   Myschkin?«

   »Ganz richtig.«

   »General a. D. Iwolgin, ein unglücklicher Mensch. Darf ich um Ihren
   Vornamen und Vatersnamen bitten?«

   »Lew Nikolajewitsch.«

   »Es stimmt, es stimmt! Der Sohn meines Freundes und, ich kann wohl
   sagen, meines Spielkameraden Nikolai Petrowitsch!«

   »Mein Vater hieß Nikolai Lwowitsch.«

   »Lwowitsch«, verbesserte sich der General, aber nicht etwa eilig,
   sondern mit vollständigem Selbstbewußtsein, als ob er den richtigen
   Namen keineswegs vergessen, sondern sich nur zufällig versprochen
   hätte. Er setzte sich, ergriff gleichfalls den Fürsten bei der Hand und
   nötigte ihn, sich neben ihn zu setzen. »Ich habe Sie auf meinen Armen
   getragen.«

   »In der Tat?« fragte der Fürst. »Mein Vater ist schon seit zwanzig
   Jahren tot.«

   »Ja, seit zwanzig Jahren, seit zwanzig Jahren und drei Monaten. Wir
   haben zusammen die Schule besucht; ich ging dann gleich von der Schule
   zum Militär.«

   »Mein Vater war ebenfalls beim Militär, er war Leutnant im
   Wassilkowschen Regiment.«

   »Im Bjelomirschen. Seine Versetzung in das Bjelomirsche Regiment
   erfolgte ganz kurz vor seinem Tode. Ich stand ebenfalls dort und erwies
   ihm die letzte Ehre. Ihre Mutter...«

   Der General hielt inne, wie von einer traurigen Erinnerung überwältigt.

   »Auch sie«, sagte der Fürst, »starb ein halbes Jahr darauf infolge
   einer Erkältung.«

   »Nicht infolge einer Erkältung. Nicht infolge einer Erkältung, glauben
   Sie einem alten Mann! Ich war am Ort und bin bei ihrer Beerdigung
   zugegen gewesen. Vor Gram um ihren Fürsten ist sie gestorben, nicht
   infolge einer Erkältung. Ja, auch die Fürstin ist mir unvergeßlich! O
   Jugend, Jugend! Um ihretwillen wären der Fürst und ich, obgleich wir
   seit unserer Kindheit die besten Freunde gewesen waren, beinahe
   aneinander zu Mördern geworden.«

   Der Fürst begann mit einigem Mißtrauen zuzuhören.

   »Ich war in Ihre Mutter leidenschaftlich verliebt, als sie schon Braut
   war, die Braut meines Freundes. Der Fürst bemerkte das und war darüber
   höchst betroffen. Eines Morgens, es war noch nicht sieben Uhr, kommt er
   zu mir und weckt mich. Erstaunt ziehe ich mich an; Schweigen von beiden
   Seiten; ich begriff alles. Er zieht zwei Pistolen aus der Tasche. Übers
   Taschentuch. Ohne Zeugen. Wozu brauchten wir Zeugen, wenn wir einander
   in fünf Minuten in die Ewigkeit befördern wollten? Wir luden, zogen das
   Tuch auseinander, stellten uns ordnungsgemäß hin, setzten uns
   gegenseitig die Pistolen aufs Herz und sahen einander ins Gesicht.
   Plötzlich stürzen uns beiden die Tränen in Strömen aus den Augen, und
   die Hände fangen uns an zu zittern. Beiden, beiden, gleichzeitig! Na,
   da folgten nun natürlich Umarmungen und beiderseitiger Wettstreit im
   Edelmut. Der Fürst rief: ›Sie sei dein!‹ Ich rief: ›Sie sei dein!‹ Mit
   einem Worte... mit einem Worte... Sie wollen bei uns wohnen... bei uns
   wohnen?«

   »Ja, vielleicht, für einige Zeit«, antwortete der Fürst etwas stockend.

   »Fürst, Mama läßt Sie zu sich bitten«, rief Kolja, der durch die Tür
   hereinblickte.

   Der Fürst wollte aufstehen, um hinzugehen, aber der General legte ihm
   die rechte Hand auf die Schulter und drückte ihn freundschaftlich
   wieder auf das Sofa nieder.

   »Als aufrichtiger Freund Ihres Vaters möchte ich Sie im voraus auf
   einiges aufmerksam machen«, sagte der General. »Ich für meine Person
   habe, wie Sie selbst sehen, unter einer tragischen Katastrophe
   gelitten, aber ohne Gericht und Urteil, ohne Gericht und Urteil! Nina
   Alexandrowna ist eine vortreffliche Frau und meine Tochter Warwara
   Ardalionowna eine vortreffliche Tochter! Durch die Verhältnisse
   gezwungen, vermieten wir Zimmer – ein unerhörter Niedergang der
   Familie!... So muß es mir gehen, der ich hätte Generalgouverneur werden
   müssen!... Aber das Zusammensein mit Ihnen wird uns immer eine Freude
   sein. Inzwischen spielt sich hier in meinem Hause eine schlimme
   Tragödie ab!«

   Der Fürst blickte ihn fragend und mit großer Neugier an.

   »Es ist eine Heirat im Werke, eine Heirat, wie sie selten vorkommt. Die
   Heirat eines zweideutigen Frauenzimmers und eines jungen Mannes,
   welcher Kammerjunker sein könnte. Dieses Weib soll in das Haus geführt
   werden, in dem meine Tochter und meine Frau leben! Aber solange ich
   atme, wird sie es nicht betreten! Ich werde mich auf die Schwelle
   legen; mag sie über mich hinwegschreiten!... Mit Ganja rede ich jetzt
   fast gar nicht, ich vermeide es sogar, mit ihm zusammenzutreffen. Ich
   teile Ihnen das absichtlich vorher mit; wenn Sie bei uns wohnen werden,
   werden Sie ja doch ohnedies Zeuge dieser Vorgänge werden. Aber Sie sind
   der Sohn meines Freundes, und ich bin zu der Hoffnung berechtigt...«

   »Tun Sie mir doch den Gefallen, Fürst, und kommen Sie zu mir in den
   Salon!« rief Nina Alexandrowna, die nun selbst an der Tür erschien.

   »Denke dir nur, liebe Frau«, rief der General, »es stellt sich heraus,
   daß ich den Fürsten auf meinen Armen gewiegt habe!«

   Nina Alexandrowna warf dem General einen vorwurfsvollen, dem Fürsten
   einen prüfenden Blick zu, sagte jedoch kein Wort. Der Fürst folgte ihr;
   aber kaum waren sie in den Salon gekommen und hatten sich gesetzt, und
   kaum hatte Nina Alexandrowna angefangen, dem Fürsten eilig etwas
   halblaut mitzuteilen, als plötzlich der General ebenfalls im Salon
   erschien. Nina Alexandrowna verstummte sofort und beugte sich mit
   offensichtlichem Ärger über ihre Strickarbeit. Der General mochte
   vielleicht bemerken, daß sie sich ärgerte, ließ sich aber dadurch nicht
   aus seiner vorzüglichen Stimmung bringen.

   »Der Sohn meines Freundes!« rief er, sich an Nina Alexandrowna wendend.
   »Und so unerwartet! Ich hatte schon längst nicht mehr darauf zu hoffen
   gewagt. Aber, liebe Frau, erinnerst du dich denn wirklich nicht mehr an
   den seligen Nikolai Lwowitsch? Du hast ihn noch kennengelernt... in
   Twer?«

   »Ich erinnere mich nicht an Nikolai Lwowitsch. War das Ihr Vater?«
   fragte sie den Fürsten.

   »Jawohl, aber er ist, soviel ich weiß, nicht in Twer gestorben, sondern
   in Jelisawetgrad«, bemerkte, zu dem General gewendet, der Fürst
   schüchtern. »Ich habe es von Pawlischtschew gehört...«

   »Es war in Twer«, erklärte der General in bestimmtem Ton. »Seine
   Versetzung nach Twer hatte erst kurz vor seinem Tode stattgefunden,
   noch bevor sich seine Krankheit entwickelte. Sie selbst, Fürst, waren
   damals noch zu klein und können sich daher weder an die Versetzung noch
   an die Reise erinnern; Pawlischtschew aber kann sich geirrt haben,
   obwohl er ein ganz vorzüglicher Mensch war.«

   »Sie haben auch Pawlischtschew gekannt?«

   »Er war ein seltener Mensch. Aber ich war bei dem Tode Ihres Vaters
   persönlich anwesend und segnete ihn auf dem Totenbette...«

   »Mein Vater starb ja als Angeklagter in Haft«, bemerkte der Fürst
   wieder, » obwohl ich nie habe in Erfahrung bringen können, welches
   Vergehens er eigentlich beschuldigt wurde; er ist im Lazarett
   gestorben.«

   »Oh, das war wegen der Geschichte mit dem Gemeinen Kolpakow. Der Fürst
   wäre zweifellos freigesprochen worden.«

   »So? Wissen Sie das bestimmt?« fragte der Fürst lebhaft interessiert.

   »Und ob!« rief der General. »Das Kriegsgericht ging auseinander, ohne
   einen Beschluß gefaßt zu haben. Eine ganz unglaubliche Geschichte! Ja,
   man kann sogar sagen: eine geheimnisvolle Geschichte. Der Hauptmann und
   Kompaniechef Larionow lag im Sterben, und dem Fürsten wurden
   provisorisch dessen dienstliche Obliegenheiten übertragen; gut. Der
   Gemeine Kolpakow begeht einen Diebstahl; er entwendet einem Kameraden
   ein Paar Stiefel und vertrinkt sie; gut. Der Fürst – wohlgemerkt, es
   war in Gegenwart des Feldwebels und des Korporals – macht Kolpakow
   gehörig herunter und droht, ihn auspeitschen zu lassen. Sehr gut.
   Kolpakow geht in die Kaserne, legt sich auf seine Pritsche und stirbt
   eine Viertelstunde darauf. Vortrefflich, aber doch ein unerwarteter,
   fast unglaublicher Vorgang. Wie dem nun auch sein mochte, Kolpakow
   wurde begraben; der Fürst erstattete Bericht, und dann wurde Kolpakow
   aus den Listen gestrichen. Man könnte meinen, es ließe sich gar nichts
   Besseres denken. Aber genau ein halbes Jahr nachher, bei der
   Brigademusterung, erscheint der Gemeine Kolpakow, als wäre überhaupt
   nichts vorgefallen, in der dritten Kompanie des zweiten Bataillons des
   Nowosemljaschen Infanterieregiments, das zu derselben Brigade und zu
   derselben Divison gehörte wie unser Regiment!«

   »Wie!« rief der Fürst, ganz außer sich vor Erstaunen.

   »Es verhält sich nicht so, das ist ein Irrtum!« wandte sich Nina
   Alexandrowna plötzlich zu ihm, wobei sie ihn fast bekümmert ansah. »Mon
   mari se trompe.« Mein Mann irrt sich. (frz.) »Aber liebe Frau, se
   trompe, das ist leicht gesagt, aber kläre du doch selbst einmal einen
   solchen Fall auf! Alle waren wie vor den Kopf geschlagen. Ich würde der
   erste sein, der da sagte, qu'on se trompe. daß er sich irrt (frz.) Aber
   unglücklicherweise war ich Zeuge dieser Vorfälle und gehörte zugleich
   der Untersuchungskommission an. Alle Konfrontationen bewiesen, daß das
   derselbe, ganz derselbe Gemeine Kolpakow war, den man ein halbes Jahr
   vorher mit der üblichen Leichenparade unter Trommelwirbel beerdigt
   hatte. Es war tatsächlich ein seltener, fast unglaublicher Fall, das
   gebe ich zu, aber...«

   »Papa, es ist für Sie zum Mittagessen gedeckt«, meldete Warwara
   Ardalionowna, die ins Zimmer trat.

   »Ah, das ist ja schön, ausgezeichnet! Ich habe auch schon gewaltigen
   Hunger... Aber dieser Fall hat, kann man sagen, auch seine
   psychologische Seite...«

   »Die Suppe wird wieder kalt werden«, drängte Warwara ungeduldig.

   »Gleich, gleich!« murmelte der General und verließ das Zimmer. »Und
   trotz aller Nachforschungen...«, hörte man ihn noch auf dem Korridor
   sagen.

   »Sie werden meinem Manne Ardalion Alexandrowitsch vieles nachsehen
   müssen, wenn Sie bei uns wohnen bleiben«, sagte Nina Alexandrowna zum
   Fürsten. Er wird Sie übrigens nicht zuviel belästigen, er speist auch
   allein zu Mittag. Sie geben gewiß selbst zu, daß jeder seine Mängel und
   seine... besonderen Eigentümlichkeiten hat und die Leute, auf die man
   mit Fingern zu zeigen pflegt, oft noch nicht einmal so arg sind wie
   manche andern Menschen. Nur um eins möchte ich Sie dringend bitten:
   sollte mein Mann sich einmal an Sie wegen der Zahlung für das Zimmer
   wenden, so sagen Sie ihm, Sie hätten schon an mich bezahlt! Das heißt,
   auch was Sie Ardalion Alexandrowitsch gäben, würde bei der Abrechnung
   als von Ihnen bezahlt berücksichtigt werden, aber ich bitte Sie einzig
   um der Ordnung willen darum ... Was ist, Warja?«

   Warja war in das Zimmer zurückgekehrt und reichte der Mutter schweigend
   Nastasja Filippownas Bild hin. Nina Alexandrowna zuckte zusammen und
   betrachtete es zuerst wie erschrocken, dann mit einem bedrückenden,
   bitteren Gefühl eine Zeitlang. Endlich richtete sie einen fragenden
   Blick auf Warja.

   »Sie hat es ihm heute selbst geschenkt«, sagte Warja, »und heute abend
   wird sich bei ihnen alles entscheiden.«

   »Heute abend!« wiederholte Nina Alexandrowna halblaut, wie in
   Verzweiflung. »Nun, dann ist also nicht mehr daran zu zweifeln, und es
   bleibt uns nichts mehr zu hoffen: durch die Schenkung des Bildes hat
   sie sich deutlich genug erklärt... Hat er es dir denn selbst gezeigt?«
   fügte sie erstaunt hinzu.

   »Sie wissen doch, Mama, daß wir schon seit einem ganzen Monat kaum ein
   Wort miteinander reden. Ptizyn hat mir alles erzählt, und das Bild lag
   dort neben dem Tisch auf dem Fußboden, da habe ich es aufgehoben.«

   »Fürst«, wandte sich Nina Alexandrowna plötzlich an ihn, »ich wollte
   Sie fragen (und eben deswegen hatte ich Sie hierherbitten lassen), ob
   Sie mit meinem Sohn schon länger bekannt sind. Ich meine, er sagte, Sie
   seien erst heute von anderwärts hier angekommen?«

   Der Fürst gab ihr in Kürze über sich Auskunft, wobei er die größere
   Hälfte wegließ. Nina Alexandrowna und Warja hörten aufmerksam zu.

   »Wenn ich Sie danach frage«, bemerkte Nina Alexandrowna, »so tue ich es
   nicht etwa in der Absicht, etwas über Gawrila Ardalionowitsch
   herauszubekommen; geben Sie sich in dieser Hinsicht keinen irrigen
   Vorstellungen hin! Wenn er etwas hat, was er mir nicht selbst gestehen
   mag, so will ich das auch nicht hinter seinem Rücken in Erfahrung
   bringen. Ich fragte eigentlich deswegen, weil Ganja vorhin, als Sie
   hinausgegangen waren, auf meine Frage nach Ihnen mir antwortete: ›Er
   weiß alles, man braucht sich vor ihm nicht zu genieren!‹ Was bedeutet
   das? Das heißt, ich möchte gern wissen, bis zu welchem Grade ...«

   Auf einmal traten Ganja und Ptizyn ein. Nina Alexandrowna verstummte
   sofort. Der Fürst blieb auf seinem Stuhl neben ihr sitzen, während
   Warwara zur Seite ging. Nastasja Filippownas Bild lag an sehr
   sichtbarer Stelle auf Nina Alexandrownas Arbeitstisch gerade vor ihr.
   Als Ganja es erblickte, runzelte er die Stirn, nahm es ärgerlich vom
   Tisch und warf es auf seinen Schreibtisch, der am andern Ende des
   Zimmers stand.

   »Also heute, Ganja?« fragte Nina Alexandrowna plötzlich.

   »Was heute?« rief Ganja zusammenschreckend und fuhr plötzlich auf den
   Fürsten los. »Ah, ich verstehe, Sie haben auch hier ... Aber was ist
   denn das in aller Welt mit Ihnen? Eine Art Krankheit? Sind Sie nicht
   imstande, den Mund zu halten? Nun dann, bitte, begreifen Sie endlich,
   Durchlaucht ...«

   »Hier trage ich die Schuld, Ganja, und kein anderer«, unterbrach ihn
   Ptizyn.

   Ganja blickte ihn fragend an.

   »Es ist ja doch so am besten, Ganja, um so mehr, als von der einen
   Seite die Sache erledigt ist«, murmelte Ptizyn; dann ging er beiseite,
   setzte sich an einen Tisch, zog ein mit Bleistift beschriebenes Blatt
   Papier aus der Tasche und blickte unverwandt darauf. Ganja stand mit
   finsterer Miene da und erwartete mit innerer Unruhe eine Familienszene.
   Sich dem Fürsten gegenüber zu entschuldigen kam ihm gar nicht in den
   Sinn.

   »Wenn alles erledigt ist, hat Iwan Petrowitsch natürlich recht«, sagte
   Nina Alexandrowna. »Bitte, mach kein so böses Gesicht, Ganja, und
   ärgere dich nicht; ich werde nie etwas herauszubekommen suchen, was du
   nicht von selbst sagen magst, und ich versichere dir, daß ich mich
   vollständig darein gefügt habe, tu mir den Gefallen und beunruhige dich
   nicht!«

   Sie sagte das, ohne ihre Arbeit zu unterbrechen und, wie es schien,
   wirklich ganz ruhig. Ganja war erstaunt, schwieg aber vorsichtigerweise
   und sah seine Mutter an, in der Erwartung, daß sie sich deutlicher
   aussprechen werde. Häusliche Szenen hatten ihm schon gar zu viel
   Verdruß gemacht. Nina Alexandrowna bemerkte diese vorsichtige
   Zurückhaltung und fügte mit bitterem Lächeln hinzu:

   »Du zweifelst immer noch und glaubst mir nicht; beunruhige dich nicht:
   es wird keine Tränen und keine Bitten mehr geben wie früher, wenigstens
   nicht von meiner Seite. Alles, was ich wünsche, ist, daß du glücklich
   sein möchtest, das weißt du; ich habe mich in mein Schicksal gefunden,
   und mein Herz wird immer voll Liebe für dich sein, ob wir nun
   zusammenbleiben oder uns trennen. Selbstverständlich rede ich nur in
   meinem eigenen Namen, von deiner Schwester kannst du nicht dasselbe
   verlangen...«

   »Ah, immer wieder sie!« rief Ganja, indem er seiner Schwester einen
   spöttischen, haßerfüllten Blick zuwarf. »Mamachen, ich schwöre Ihnen
   nochmals, worauf ich Ihnen schon früher mein Wort gegeben habe: nie
   soll jemand wagen, sich Ihnen gegenüber etwas herauszunehmen, solange
   ich hier bin, solange ich am Leben bin. Um wen es sich auch handeln
   mag, ich werde stets darauf bestehen daß jeder, der unsere Schwelle
   überschreitet, Ihnen mit der größten Ehrerbietung begegnet...«

   Ganja freute sich so, daß er seine Mutter fast mit versöhnlichen,
   zärtlichen Blicken ansah.

   »Ich habe auch nie etwas für meine eigene Person gefürchtet, Ganja, das
   weißt du. Nicht um meinetwillen habe ich mich diese ganze Zeit
   beunruhigt und gequält. Es heißt, heute wird zwischen euch alles
   abgeschlossen werden? Was wird denn abgeschlossen werden?«

   »Sie hat versprochen, heute abend bei sich zu Hause sich zu erklären,
   ob sie einwilligt oder nicht«, antwortete Ganja.

   »Wir haben es fast drei Wochen lang vermieden, davon zu sprechen, und
   das war auch das beste. Jetzt, da alles beschlossen ist, möchte ich mir
   nur die eine Frage erlauben: wie konnte sie dir ihre Einwilligung geben
   und dir sogar ihr Bild schenken, wenn du sie nicht liebst? Hast du sie
   denn wirklich, eine so... so...«

   »Na, eine so erfahrene Person, nicht wahr?«

   »Ich wollte mich nicht so ausdrücken. Hast du sie denn wirklich bis zu
   dem Grade verblenden können?«

   Aus dieser Frage klang auf einmal eine große Gereiztheit. Ganja stand
   eine Weile da und überlegte, dann sagte er mit unverhohlenem Spott:

   »Sie haben sich hinreißen lassen, Mamachen, und sich wieder einmal
   nicht beherrschen können. In der Art fangen bei uns immer alle
   Gespräche an und werden dann hitzig. Sie sagten, es werde keine Fragen
   und keine Vorwürfe geben, und nun haben Sie doch schon wieder
   angefangen! Lassen wir dergleichen lieber weg, wirklich, lassen wir es
   weg; auch Sie haben es ja wenigstens beabsichtigt... Ich werde Sie nie
   und um keinen Preis verlassen; ein anderer würde vor einer solchen
   Schwester mindestens davonlaufen – da, sehen Sie nur, wie sie mich eben
   anblickt! Hören wir auf davon! Ich freute mich schon so... Und woher
   wissen Sie, daß ich Nastasja Filippowna täusche? Und was Warja anlangt,
   so kann sie tun, was sie will, basta! Na, nun aber wirklich genug!«

   Ganja war bei jedem Worte hitziger geworden und ging nun ziellos im
   Zimmer umher. Solche Gespräche nahmen immer eine Wendung, daß sie bei
   allen Familienmitgliedern einen wunden Punkt berührten.

   »Ich habe gesagt, wenn sie hier einzieht, ziehe ich von hier fort, und
   ich werde ebenfalls Wort halten«, erklärte Warja.

   »Aus Eigensinn!« rief Ganja. »Aus Eigensinn willst du auch nicht
   heiraten! Warum fauchst du mich so an? Ich mache mir aus Ihnen nicht
   das geringste, Warwara Ardalionowna, wenn es Ihnen beliebt, mögen Sie
   Ihre Absicht sofort zur Ausführung bringen. Ich bin Ihrer schon recht
   überdrüssig. Wie! Sie entschließen sich endlich, uns allein zu lassen,
   Fürst?« schrie er den Fürsten an, als er sah, daß dieser sich von
   seinem Platz erhob.

   Aus Ganjas Stimme konnte man schon jenen Grad von Gereiztheit
   heraushören, bei dem der Mensch beinah Freude über seine eigene
   Erregung empfindet und sich diesem Gefühl ohne jeden weiteren Versuch
   der Selbstbeherrschung überläßt, nahezu mit wachsendem Genuß, mag nun
   daraus entstehen, was will. Der Fürst, schon in der Tür, drehte sich
   um, um etwas zu erwidern, aber als er an dem krankhaft erregten
   Gesichtsausdruck seines Beleidigers sah, daß hier nur noch der letzte
   Tropfen fehlte, der das Gefäß zum Überlaufen bringt, da wandte er sich
   wieder um und ging schweigend hinaus. Einige Sekunden darauf hörte er
   an den Stimmen, die aus dem Wohnzimmer heraustönten, daß das Gespräch
   nach seinem Weggange noch lärmender und rücksichtsloser geworden war.

   Er ging durch das Wohnzimmer ins Vorzimmer, um auf den Korridor und aus
   diesem in sein Zimmer zu gelangen. Als er dicht bei der nach der Treppe
   führenden Tür vorbeikam, hörte und sah er, daß auf der andern Seite der
   Tür sich jemand aus aller Kraft bemühte zu klingeln; die Klingel aber,
   an der offenbar etwas in Unordnung war, zitterte nur und gab keinen
   Ton. Der Fürst schob den Riegel zurück, öffnete die Tür und – prallte
   erstaunt, am ganzen Leibe zitternd, zurück: vor ihm stand Nastasja
   Filippowna. Er erkannte sie sofort nach ihrem Bild. Ihre Augen
   funkelten vor Ärger, als sie ihn erblickte, sie trat, ihn mit der
   Schulter beiseite stoßend, schnell ins Vorzimmer und sagte zornig,
   während sie ihren Pelz abwarf:

   »Wenn du zu faul bist, die Klingel in Ordnung zu bringen, so solltest
   du wenigstens im Vorzimmer sitzen, um zu hören, wenn jemand klopft. Na,
   und nun hat er den Pelz hinfallen lassen, der Tölpel!«

   Der Pelz lag in der Tat auf dem Fußboden; Nastasja Filippowna hatte
   nicht abgewartet, daß der Fürst ihn ihr abnahm, sondern ihn ihm selbst,
   ohne sich umzusehen, nach hinten in die Hände werfen wollen, aber der
   Fürst hatte nicht Zeit gehabt, ihn aufzufangen.

   »Weggejagt solltest du werden! Geh und melde mich!«

   Der Fürst wollte etwas sagen, war aber so fassungslos, daß er nichts
   herausbrachte und mit dem Pelz, den er vom Fußboden aufgehoben hatte,
   nach dem Salon zu ging.

   »Na, jetzt zieht er gar mit dem Pelz los! Wozu nimmst du denn den Pelz
   mit? Hahaha! Bist wohl verrückt, wie?«

   Der Fürst kehrte um und blickte sie ganz verstört an; als sie
   auflachte, lächelte er ebenfalls, war aber immer noch nicht imstande,
   die Zunge zu bewegen. Im ersten Augenblick, als er ihr die Tür geöffnet
   hatte, war er blaß gewesen; jetzt aber wurde sein Gesicht plötzlich von
   dunkler Röte übergossen.

   »Nein, was für ein Idiot!« rief Nastasja Filippowna unwillig und
   stampfte mit dem Fuß. »Na, wohin gehst du nun? Na, wen meldest du?«

   »Nastasja Filippowna«, murmelte der Fürst.

   »Woher kennst du mich?« fragte sie schnell. »Ich habe dich nie gesehen!
   Geh und melde mich!... Was ist denn da für ein Geschrei?«

   »Sie zanken sich«, antwortete der Fürst und ging nach dem Salon.

   Er trat gerade in einem recht kritischen Augenblick ein. Nina
   Alexandrowna war auf dem Punkt, vollständig zu vergessen, daß sie sich
   »in alles gefügt« hatte; sie war übrigens dabei, Warjas Verhalten zu
   verteidigen. Ptizyn, der seinen mit Bleistift beschriebenen Zettel
   beiseite getan hatte, war ebenfalls auf Warjas Seite getreten. Auch
   Warja selbst bewies Mut, wie sie überhaupt ganz und gar kein feiges
   Mädchen war; die Grobheiten ihres Bruders aber wurden mit jedem Worte,
   das er sprach, ärger und unerträglicher. In solchen Fällen hörte sie
   gewöhnlich auf zu sprechen und richtete nur schweigend ihre
   spöttischen, unverwandten Blicke auf den Bruder. Dieses Benehmen hatte,
   wie sie wußte, die Wirkung, ihn alle Schranken vergessen zu lassen.
   Gerade in diesem Augenblick trat der Fürst ins Zimmer und rief:

   »Nastasja Filippowna!«

IX

   Ein allgemeines Stillschweigen folgte; alle blickten den Fürsten an,
   wie wenn sie ihn nicht recht verstanden hätten und nicht verstehen
   wollten. Ganja war vor Schreck ganz starr.

   Die Ankunft Nastasja Filippownas, und dazu noch in diesem Augenblick,
   war für alle eine sehr seltsame, besorgniserregende Überraschung. Schon
   allein der Umstand, daß Nastasja Filippowna zum ersten Male hinkam;
   bisher hatte sie sich so hochmütig benommen, daß sie in den Gesprächen
   mit Ganja nicht einmal den Wunsch, mit seinen Angehörigen bekannt zu
   werden, ausgesprochen und in der letzten Zeit ihrer überhaupt nie mehr
   Erwähnung getan hatte, als ob sie gar nicht auf der Welt wären. Ganja
   war zwar zum Teil froh darüber, daß ihm dieses für ihn so mißliche
   Thema erspart blieb, im stillen aber kreidete er ihr diesen Hochmut
   doch an. Jedenfalls hätte er von ihrer Seite eher Spottreden und
   Sticheleien über seine Familie als einen Besuch bei derselben erwartet;
   er wußte zuverlässig, daß ihr alles bekannt war, was bei ihm zu Hause
   anläßlich seiner Bewerbung um ihre Hand vorging, und daß sie sich
   keinen Illusionen darüber hingab, wie seine Angehörigen über sie
   dachten. Ihr Besuch, jetzt, nach der Schenkung des Bildes und an ihrem
   Geburtstage, an dem sie sein Schicksal zu entscheiden versprochen
   hatte, schloß eigentlich schon beinahe die Entscheidung selbst in sich.

   Die Verständnislosigkeit, mit der alle den Fürsten ansahen, dauerte
   nicht lange: Nastasja Filippowna erschien in eigener Person in der Tür
   des Salons und schob wieder beim Eintritt ins Zimmer den Fürsten mit
   einem leichten Stoß beiseite.

   »Endlich ist es mir gelungen hereinzukommen ... Warum binden Sie denn
   Ihre Klingel fest?« fragte sie munter und reichte Ganja, der eilig zu
   ihr hinstürzte, die Hand. »Warum machen Sie denn ein so betrübtes
   Gesicht? Bitte, machen Sie mich doch bekannt...«

   Ganja, der ganz die Besinnung verloren hatte, stellte sie zuerst seiner
   Schwester Warja vor, und die beiden Frauen maßen einander, bevor sie
   sich die Hände reichten, mit sonderbaren Blicken. Nastasja Filippowna
   lachte übrigens und spielte die Heitere, Warja dagegen wollte sich
   nicht verstellen und blickte düster und starr; nicht einmal eine Spur
   von Lächeln, wie es schon die einfache Höflichkeit verlangt, zeigte
   sich auf ihrem Gesicht. Ganja fuhr erschrocken zusammen; seine
   Schwester zu bitten, dazu war es zu spät, so warf er ihr denn einen so
   drohenden Blick zu, daß sie begriff, was dieser Augenblick für ihren
   Bruder bedeutete. Da entschloß sie sich, wie es schien, ihm
   nachzugeben, und lächelte Nastasja Filippowna ein ganz klein wenig an.
   (Im Grunde liebten in der Familie alle einander doch noch.) Nina
   Alexandrowna verbesserte die Situation ein bißchen; sie hatte der
   völlig verwirrte Ganja erst nach seiner Schwester vorgestellt und dabei
   sogar seine Mutter zu Nastasja Filippowna hingeführt, statt umgekehrt.
   Aber kaum hatte Nina Alexandrowna angefangen, von ihrer »ganz
   besonderen Freude« zu reden, als Nastasja Filippowna, ohne weiter
   zuzuhören, sich schnell zu Ganja wandte und, während sie unaufgefordert
   auf einem kleinen Sofa in der Ecke am Fenster Platz nahm, ihm zurief:

   »Wo ist denn Ihr Arbeitszimmer? Und ... und wo sind Ihre Untermieter?
   Sie geben ja wohl Zimmer ab?«

   Ganja wurde dunkelrot und begann eine Antwort zu stottern, aber
   Nastasja Filippowna fügte sogleich hinzu:

   »Wo haben Sie denn hier noch Raum, um Untermieter zu halten? Sie haben
   ja nicht einmal ein eigenes Zimmer. Ist denn das Weitervermieten
   einträglich?« wandte sie sich plötzlich an Nina Alexandrowna.

   »Es macht einige Mühe und Umstände«, antwortete diese. »Natürlich muß
   es auch etwas einbringen. Wir sind indessen eben erst ...«

   Aber Nastasja Filippowna hörte sie wieder nicht zu Ende, sie blickte
   Ganja an, lachte und rief:

   »Nein, was machen Sie nur für ein Gesicht? O mein Gott, was machen Sie
   in diesem Augenblick für ein Gesicht!«

   Dieses Lachen dauerte einige Sekunden. Ganjas Gesicht sah allerdings
   arg entstellt aus: die Starrheit und die komische, ängstliche
   Fassungslosigkeit waren zwar von ihm gewichen, aber er war schrecklich
   blaß geworden, seine Lippen hatten sich krampfhaft verzogen, und er
   blickte schweigend, forschend und mit einem bösen Ausdruck unverwandt
   seiner Besucherin ins Gesicht, die immer noch fortfuhr zu lachen.

   Es war noch ein Beobachter da, der sich ebenfalls noch nicht hatte von
   der Betäubung frei machen können, die ihn bei Nastasja Filippownas
   Anblick überkommen hatte; aber obgleich er immer noch wie eine
   Bildsäule an seinem früheren Platz in der Tür des Salons stand, hatte
   er doch bemerkt, wie Ganja blaß wurde und sein Gesicht einen bösartigen
   Ausdruck annahm. Beinahe erschrocken darüber, trat er plötzlich
   unwillkürlich vor.

   »Trinken Sie Wasser«, flüsterte er Ganja zu, »und blicken Sie nicht
   so...«

   Es war klar, daß er das ohne allen Vorbedacht, ohne jede besondere
   Absicht, nur so im ersten Impuls gesagt hatte, aber seine Worte
   brachten eine ganz merkwürdige Wirkung hervor. Ganjas ganze Wut schien
   sich auf einmal gegen den Fürsten zu richten, er faßte ihn an der
   Schulter und blickte ihn schweigend, rachsüchtig und haßerfüllt an, wie
   wenn er nicht imstande wäre, ein Wort herauszubringen. Es entstand eine
   allgemeine Bewegung: Nina Alexandrowna stieß sogar einen leisen Schrei
   aus. Ptizyn trat beunruhigt einige Schritte vor; Kolja und
   Ferdyschtschenko, die in der Tür erschienen waren, blieben erstaunt
   stehen; nur Warja behielt ihren finsteren Blick unverändert bei,
   beobachtete aber aufmerksam, was vorging. Sie hatte sich nicht
   hingesetzt, sondern stand seitwärts neben der Mutter, die Arme über der
   Brust verschränkt.

   Ganja gewann jedoch schnell die Herrschaft über sich zurück,
   unmittelbar nachdem er sich so hatte hinreißen lassen, und lachte
   nervös auf. Er war nun vollständig wieder zu sich gekommen.

   »Ja, Fürst, sind Sie denn ein Arzt?« rief er in möglichst heiterem,
   treuherzigem Tone. »Sie haben mich geradezu erschreckt! Nastasja
   Filippowna, ich möchte Ihnen da diesen ganz köstlichen Menschen
   empfehlen, obwohl ich selbst ihn erst seit heute morgen kenne.«

   Nastasja Filippowna blickte den Fürsten verwundert an.

   »Ein Fürst? Er ist Fürst? Denken Sie nur, ich habe ihn vorhin im
   Vorzimmer für einen Bedienten gehalten und ihn hergeschickt, um mich
   anzumelden! Hahaha!«

   »Das tut ja nichts, das tut ja nichts!« fiel Ferdyschtschenko ein, der
   eilig näher trat und sich freute, daß man zu lachen anfing. »Das tut ja
   nichts, se non è vero ...« wenn es auch nicht wahr ist (ital.)

   »Und ich hätte Sie beinahe noch ausgeschimpft, Fürst! Bitte, verzeihen
   Sie mir! ... Aber, Ferdyschtschenko, wie kommt es denn, daß Sie zu
   dieser Tageszeit hier sind? Ich dachte, Sie würde ich hier gewiß nicht
   treffen ... Wer ist der Herr nun? Was für ein Fürst? Myschkin?« fragte
   sie Ganja, der ihr inzwischen den Fürsten, den er noch immer an der
   Schulter gefaßt hielt, vorgestellt hatte.

   »Unser Untermieter«, wiederholte Ganja.

   Sie waren offenbar bemüht, den Fürsten als eine Art von seltener
   Kuriosität hinzustellen (alle sahen darin einen Ausweg aus der
   unerquicklichen Situation), und schoben ihn förmlich zu Nastasja
   Filippowna hin; der Fürst hörte sogar deutlich das Wort »Idiot«, das
   jemand, wahrscheinlich Ferdyschtschenko, hinter seinem Rücken zur
   Erklärung für Nastasja Filippowna flüsterte.

   »Sagen Sie, warum haben Sie mich denn vorhin nicht aufgeklärt, als ich
   mich in Ihnen so schrecklich ... irrte?« fragte Nastasja Filippowna
   weiter und musterte den Fürsten vom Kopf bis zu den Füßen in der
   ungeniertesten Weise. Sie wartete ungeduldig auf seine Antwort, als
   wäre sie im voraus völlig überzeugt, daß die Antwort unfehlbar so dumm
   sein werde, daß sie darüber werde lachen müssen.

   »Ich war erstaunt, Sie so plötzlich vor mir zu sehen ...«, murmelte der
   Fürst.

   »Aber woher wußten Sie denn, daß ich es war? Wo haben Sie mich früher
   gesehen? Wie geht es nur zu: mir ist tatsächlich, als hätte ich ihn
   schon irgendwo gesehen! Und gestatten Sie die Frage: warum blieben Sie
   vorhin so starr auf Ihrem Fleck stehen? Was habe ich denn an mir, das
   eine solche Wirkung hervorbringen könnte?«

   »Nun los! Los!« trieb Ferdyschtschenko, der fortfuhr, Gesichter zu
   schneiden, den Fürsten an. »Los doch! O mein Gott, was für schöne Dinge
   würde ich auf eine solche Frage antworten! Nun los doch!... Wenn Sie da
   nicht reden, sind Sie ja der reine Tölpel, Fürst!«

   »Auch ich würde eine Menge reden, wenn ich Sie wäre«, antwortete der
   Fürst lachend. »Ihr Bild, das ich vor kurzem sah, hat auf mich einen
   starken Eindruck gemacht«, fuhr er, zu Nastasja Filippowna gewendet,
   fort. »Dann habe ich mit Jepantschins von Ihnen gesprochen... und schon
   heute früh, noch ehe ich in Petersburg ankam, hat mir Parfen Rogoshin
   viel von Ihnen erzählt... Gerade in dem Augenblick, als ich Ihnen die
   Tür öffnete, hatte ich an Sie gedacht, und da standen Sie plötzlich vor
   mir.«

   »Aber woher wußten Sie denn, wer ich war?«

   »Nach dem Bilde und ...«

   »Und woher noch?«

   »Außerdem deswegen, weil ich Sie mir gerade so vorgestellt habe... Auch
   mir ist, als hätte ich Sie schon irgendwo gesehen.«

   »Wo denn? Wo denn?«

   »Ich habe die Empfindung, als hätte ich Ihre Augen schon einmal
   irgendwo gesehen... aber es ist unmöglich! Ich bilde es mir nur ein ...
   Ich bin nie hier gewesen. Vielleicht daß ich im Traume...«

   »Bravo, Fürst!« rief Ferdyschtschenko. »Nein, ich nehme mein se non é
   vero zurück. Übrigens... übrigens sagt er das ja alles in reiner
   Unschuld!« fügte er bedauernd hinzu.

   Der Fürst hatte jene wenigen Sätze mit unruhiger Stimme gesprochen,
   mehrfach stockend und häufig dazwischen Atem holend. Sein ganzes Wesen
   bekundete eine hochgradige Erregung. Nastasja Filippowna blickte ihn
   neugierig an, lachte aber nicht mehr. In diesem Augenblick ertönte
   plötzlich hinter der Gruppe, die dicht geschart um den Fürsten und
   Nastasja Filippowna herumstand, eine neue kräftige Stimme, schob
   sozusagen die Gruppe in zwei Hälften auseinander und schuf in ihr eine
   Gasse. Vor Nastasja Filippowna stand das Oberhaupt der Familie selbst,
   General Iwolgin. Er hatte den Frack und ein reines Vorhemd angelegt und
   sich den Schnurrbart frisch gefärbt.

   Das war mehr, als Ganja ertragen konnte.

   Selbstsüchtig und eitel bis zur Nervosität, bis zur Hysterie, hatte er
   diese ganzen zwei Monate nach Mitteln gesucht, sich ein anständigeres,
   vornehmeres Renommee zu geben. Er fühlte, daß er auf dem gewählten Wege
   noch ein Neuling war und vielleicht nicht imstande sein werde, ihn
   dauernd einzuhalten. In seiner Verzweiflung war er schließlich dazu
   gelangt, bei sich zu Hause, wo er der reine Despot war, sich ganz
   brutal zu benehmen, wagte dies aber nicht in Gegenwart Nastasja
   Filippownas zu tun, die ihn bis zu diesem Augenblick immer in
   Verwirrung gesetzt und erbarmungslos tyrannisiert hatte. Einen
   »ungeduldigen Bettler« hatte sie selbst ihn genannt, eine Bezeichnung,
   die ihm hinterbracht worden war, und er hatte sich hoch und heilig
   geschworen, ihr das alles später einmal heimzuzahlen, obwohl er
   gleichzeitig manchmal kindlich davon geträumt hatte, alles in Ordnung
   zu bringen und alle Gegensätze zu versöhnen. So stand die Sache, und
   nun mußte er jetzt noch diesen schrecklichen Becher leeren, und noch
   dazu gerade in einem solchen Augenblick! Eine unvorhergesehene, aber
   für einen eitlen Menschen ganz besonders furchtbare Folter sollte er
   erdulden: die Qual, für seine Angehörigen im eigenen Hause erröten zu
   müssen! In diesem Augenblick ging ihm der Gedanke durch den Kopf: ›Ist
   denn überhaupt der in Aussicht stehende Preis all diese Mühe und diese
   Schmerzen wert?‹

   Jetzt vollzog sich das, was ihm während dieser zwei Monate nur nachts
   in beängstigenden Träumen vor das geistige Auge getreten war und ihn
   mit eisigem Schreck, mit glühender Scham erfüllt hatte: es fand endlich
   im Familienkreis ein Zusammentreffen zwischen seinem Vater und Nastasja
   Filippowna statt. Er hatte manchmal in spöttischer Selbstverhöhnung
   versucht, es sich auszumalen, was für eine Figur der General bei dem
   Trauakt machen würde, hatte aber nie vermocht, sich das qualvolle Bild
   vollständig zu vergegenwärtigen, sondern es immer rasch wieder beiseite
   geschoben. Vielleicht machte er sich von dem ihm erwachsenden Schaden
   maßlos übertriebene Vorstellungen, aber so geht es eitlen Menschen
   stets. In diesen zwei Monaten hatte er sich die Sache überlegt, seinen
   Entschluß gefaßt und sich fest vorgenommen, seinen Vater um jeden Preis
   irgendwie wegzuschaffen, wenn auch nur auf einige Zeit, und ihn
   womöglich sogar aus Petersburg verschwinden zu lassen, mochte nun die
   Mutter damit einverstanden sein oder nicht. Als vor zehn Minuten
   Nastasja Filippowna eingetreten war, hatte ihn das dermaßen überrascht
   und betäubt, daß er an die Möglichkeit des Erscheinens seines Vaters
   auf der Bildfläche überhaupt nicht gedacht und keinerlei Anordnungen in
   dieser Hinsicht getroffen hatte. Und nun stand der General auf einmal
   da, vor aller Augen, und noch dazu in feierlicher Toilette, im Frack,
   und gerade in dem Augenblick, wo Nastasja Filippowna nur eine
   Gelegenheit suchte, um ihn und seine Angehörigen mit ihrem Spott zu
   überschütten. (Denn daß dies ihre Absicht war, davon war er überzeugt.)
   Und in der Tat, welche andere Bedeutung hätte ihr jetziger Besuch haben
   können? War sie gekommen, um mit seiner Mutter und mit seiner Schwester
   Freundschaft zu schließen, oder um sie in seinem eigenen Hause zu
   beleidigen? Aber nach der Haltung, die beide Parteien eingenommen
   hatten, war kein Zweifel mehr möglich: seine Mutter und seine Schwester
   saßen wie entehrt abseits, und Nastasja Filippowna schien ganz
   vergessen zu haben, daß beide sich mit ihr in demselben Zimmer befanden
   ... Und wenn sie sich so benahm, so hatte sie sicherlich dabei ihre
   Absicht!

   Ferdyschtschenko faßte den General bei der Hand und führte ihn näher
   heran.

   »Ardalion Alexandrowitsch Iwolgin«, sagte der General würdevoll und
   verbeugte sich lächelnd, »ein alter unglücklicher Soldat, der Vater
   dieser Familie, die sich glücklich fühlt in der Hoffnung, ein so
   reizendes neues Mitglied in ihren Schoß ...«

   Er konnte den Satz nicht zu Ende sprechen, Ferdyschtschenko schob ihm
   schnell von hinten einen Stuhl hin, und der General, der um diese
   Nachmittagsstunde etwas unsicher auf den Beinen war, setzte sich oder
   fiel vielmehr mit dumpfem Geräusch auf den Stuhl nieder, was ihn
   übrigens nicht weiter verlegen machte. Er saß Nastasja Filippowna
   gerade gegenüber und führte mit einer anmutigen Gebärde ihre feinen
   Finger langsam und effektvoll an seine Lippen. Überhaupt war es recht
   schwer, den General in Verlegenheit zu bringen. Sein Äußeres war, von
   einer gewissen Nachlässigkeit abgesehen, immer noch ziemlich anständig,
   was er selbst recht wohl wußte. Er hatte früher Gelegenheit gehabt, in
   sehr guter Gesellschaft zu verkehren, aus der er erst vor zwei, drei
   Jahren endgültig ausgeschlossen worden war. Seitdem hatte er sich
   allerdings widerstandslos seinen Schwächen hingegeben, aber seine
   gewandten, angenehmen Manieren hatte er sich immer noch bewahrt.
   Nastasja Filippowna schien über das Erscheinen Ardalion
   Alexandrowitschs, über den sie natürlich schon manches gehört hatte,
   außerordentlich erfreut zu sein.

   »Ich habe gehört, daß mein Sohn ...«, begann der General.

   »Ja, Ihr Sohn! Aber Sie sind mir auch nett, Papachen! Warum lassen Sie
   sich nie bei mir sehen? Verstecken Sie sich selbst, oder versteckt Sie
   Ihr Sohn? Sie wenigstens können doch zu mir kommen, ohne jemand zu
   kompromittieren.«

   »Die Kinder des neunzehnten Jahrhunderts und ihre Väter ...«, fing der
   General wieder an.

   »Nastasja Filippowna«, sagte Nina Alexandrowna laut, »lassen Sie doch
   bitte meinen Mann für einen Augenblick fortgehen, es fragt jemand nach
   ihm.«

   »Fortgehen lassen? Aber ich bitte Sie, ich habe so viel von ihm gehört
   und schon so lange gewünscht, ihn persönlich kennenzulernen! Und was
   kann er denn zu tun haben? Er befindet sich doch im Ruhestande? Sie
   werden mich doch nicht verlassen, General, werden doch nicht
   fortgehen?«

   »Ich gebe Ihnen mein Wort, daß er Ihnen bald einen Besuch machen wird,
   aber jetzt bedarf er dringend der Ruhe.«

   »Ardalion Alexandrowitsch, es wird behauptet, Sie bedürften dringend
   der Ruhe!« rief Nastasja Filippowna mit unzufriedener, schmollender
   Miene, wie ein launisches kleines Mädchen, dem man sein Spielzeug
   wegnimmt. Der General benutzte die Gelegenheit, sich noch närrischer zu
   gebärden.

   »Liebe Frau, liebe Frau«, sagte er vorwurfsvoll, indem er sich
   würdevoll zu ihr hinwandte und die Hand aufs Herz legte.

   »Wollen Sie nicht hinausgehen, Mamachen«, fragte Warja laut.

   »Nein, Warja, ich will bis zu Ende hierbleiben.«

   Nastasja Filippowna mußte die Frage und die Antwort gehört haben, aber
   ihre Heiterkeit schien dadurch nur noch vergrößert zu werden. Sie
   überschüttete den General sofort wieder mit Fragen, und fünf Minuten
   darauf befand sich dieser in höchst gehobener Stimmung und erging sich
   unter dem lauten Gelächter der Anwesenden in längeren Tiraden.

   Kolja zupfte den Fürsten am Rockschoß.

   »Führen doch Sie ihn weg! Das darf nicht so weitergehen! Tun Sie uns
   doch den Gefallen!« Dem armen Jungen funkelten Tränen der Entrüstung in
   den Augen. »Oh, der nichtswürdige Ganjka!« fügte er für sich hinzu.

   »Mit Iwan Fjodorowitsch Jepantschin war ich tatsächlich eng
   befreundet«, erwiderte der General redselig auf Nastasja Filippownas
   Fragen. »Ich, er und der verstorbene Fürst Nikolai Lwowitsch Myschkin,
   dessen Sohn ich heute nach zwanzigjähriger Trennung wieder umarmt habe,
   wir waren drei unzertrennliche Kameraden, sozusagen eine Kavalkade wie
   Athos, Portos und Aramis. Die drei Musketiere in dem bekannten Roman
   von Dumas. Aber leider liegt der eine von uns im Grabe, von
   Verleumdungen und von einer Kugel zu Tode getroffen, und der zweite,
   der hier vor Ihnen sitzt, hat noch immer mit Verleumdungen und Kugeln
   zu kämpfen ...«

   »Mit Kugeln?« rief Nastasja Filippowna aus.

   »Sie sitzen hier in meiner Brust; ich habe sie vor Kars erhalten, und
   bei schlechter Witterung spüre ich sie. In allen anderen Beziehungen
   lebe ich wie ein Philosoph, gehe spazieren, spiele in meinem Café Dame
   wie ein Bourgeois, der sich von den Geschäften zurückgezogen hat, und
   lese die ›Indépendance‹. Aber mit unserem Portos, dem General
   Jepantschin, bin ich infolge einer Geschichte, die sich vor zwei Jahren
   mit einem Bologneserhündchen zutrug, völlig auseinandergekommen.«

   »Mit einem Bologneserhündchen! Wie hängt denn das zusammen?« fragte
   Nastasja Filippowna äußerst neugierig. »Mit einem Bologneserhündchen?
   Erlauben Sie, und auf der Eisenbahn! ...« Sie schien etwas in ihrem
   Gedächtnis zu suchen.

   »Oh, es ist eine dumme Geschichte, die nicht verdient, daß man sie noch
   einmal erzählt. Es handelt sich dabei um eine Mrs. Smith, eine
   Gouvernante der Fürstin Bjelokonskaja, aber ... es lohnt nicht die
   Mühe, es zu erzählen.«

   »Aber unbedingt müssen Sie es erzählen!« rief Nastasja Filippowna
   lustig.

   »Auch ich habe diese Geschichte noch nicht gehört«, bemerkte
   Ferdyschtschenko. »C'est du nouveau.« Das ist eine Neuigkeit, (frz.)

   »Ardalion Alexandrowitsch!« rief Nina Alexandrowna wieder in flehendem
   Tone.

   »Papachen, es fragt jemand nach Ihnen«, sagte Kolja.

   »Es ist eine dumme Geschichte, und sie läßt sich in wenigen Worten
   erzählen«, begann der General sehr selbstzufrieden. »Vor zwei Jahren,
   ja, vor noch nicht ganz zwei Jahren, die Eröffnung der neuen
   ***skischen Eisenbahn hatte soeben stattgefunden, mußte ich in einer
   für mich sehr wichtigen Angelegenheit – es handelte sich um den
   Austritt aus meiner dienstlichen Stellung – eine Reise machen; ich war
   schon in Zivil und nahm mir ein Billett erster Klasse. Ich steige ein,
   setze mich hin und rauche. Das heißt, ich fahre fort zu rauchen,
   angesteckt hatte ich mir die Zigarre schon vorher. Ich war in dem
   Abteil ganz allein. Das Rauchen ist nicht verboten, aber auch nicht
   erlaubt, es ist so halb erlaubt und geschieht üblicherweise; na, und es
   kommt auch auf die Person des Betreffenden an. Das Fenster war
   heruntergelassen. Plötzlich, kurz bevor die Lokomotive pfiff, steigen
   zwei Damen mit einem Bologneserhündchen ein und setzen sich mir gerade
   gegenüber; sie hatten sich verspätet; die eine war höchst elegant
   gekleidet, in Hellblau; die andere bescheidener, in einem
   schwarzseidenen Kleid mit einer Pelerine. Sie waren beide hübsch,
   machten aber hochmütige Gesichter und sprachen Englisch. Ich kümmerte
   mich natürlich nicht um sie und rauchte weiter. Das heißt, ich dachte
   schon daran, aufzuhören, aber da das Fenster offen war, so rauchte ich
   weiter, zum Fenster hinaus. Das Bologneserhündchen lag ruhig auf dem
   Schoße der hellblauen Dame; es war ein kleines Tier, so groß wie meine
   Faust, schwarz, mit weißen Pfoten, geradezu eine Seltenheit; es trug
   ein silbernes Halsband, mit einer Inschrift darauf. Ich kümmere mich um
   nichts, merke aber, daß die Damen sich ärgern, offenbar über meine
   Zigarre. Die eine starrte mich durch ihre schildpattne Lorgnette an.
   Ich blieb dabei, mich nicht um sie zu kümmern, denn sie sagten ja kein
   Wort zu mir! Sie hätten doch reden, mich ersuchen, mich bitten können,
   wozu hat der Mensch denn schließlich seine Zunge? Aber nein, sie
   schweigen ... Auf einmal – und zwar, wie ich Ihnen sage, ohne die
   geringste, das heißt ohne die allergeringste vorhergehende Bemerkung,
   ganz wie wenn sie von Sinnen gekommen wäre reißt mir die Hellblaue die
   Zigarre aus der Hand und wirft sie aus dem Fenster. Der Zug saust
   dahin; ich wußte gar nicht, wie mir geschehen war. Das muß ein tolles
   Frauenzimmer gewesen sein, ein tolles Frauenzimmer, von einer ganz
   tollen Sorte; im übrigen war es ein stattliches Weib, üppig,
   hochgewachsen, blond, mit roten (fast zu roten) Backen, und ihre Augen
   funkelten mich nur so an. Ohne ein Wort zu sagen, nähere ich mich mit
   der größten Höflichkeit, mit der vollendetsten Höflichkeit, sozusagen
   mit der raffiniertesten Höflichkeit dem Bologneserhündchen, fasse es
   ganz behutsam mit zwei Fingern am Genick und werfe es der Zigarre nach
   aus dem Fenster. Es winselte nur ein wenig! Der Zug sauste weiter.«

   »Sie sind ein Unmensch!« rief Nastasja Filippowna lachend und klatschte
   wie ein kleines Mädchen in die Hände.

   »Bravo, bravo!« rief Ferdyschtschenko. Auch Ptizyn, dem das Erscheinen
   des Generals gleichfalls sehr unangenehm gewesen war, lächelte; sogar
   Kolja lachte und rief ebenfalls: »Bravo!«

   »Und ich war im Recht, ich war im Recht, durchaus im Recht!« fuhr der
   triumphierende General eifrig fort. »Denn wenn das Rauchen auf der Bahn
   verboten ist, so ist das Mitnehmen von Hunden noch weit mehr verboten.«

   »Bravo, Papa!« rief Kolja ganz entzückt. »Großartig! Ich hätte es
   unbedingt ebenso gemacht, unbedingt!«

   »Aber was tat denn nun die Dame?« fragte Nastasja Filippowna
   ungeduldig.

   »Die? Ja, das ist nun eben das Unangenehme bei der Geschichte«, fuhr
   der General stirnrunzelnd fort. »Ohne ein Wort zu sagen, ohne vorher
   auch nur die geringste Andeutung zu machen, versetzte sie mir eine
   Ohrfeige! Ein tolles Frauenzimmer, von einer ganz tollen Sorte!«

   »Und Sie?«

   Der General schlug die Augen nieder, zog die Augenbrauen und die
   Schultern in die Höhe, preßte die Lippen zusammen, breitete die Arme
   auseinander, schwieg ein Weilchen und sagte dann:

   »Ich ließ mich hinreißen!«

   »Haben Sie ihr weh getan? Ja?«

   »Weiß Gott, weh getan habe ich ihr eigentlich nicht! Es hat viel
   häßliches Gerede gegeben, aber weh habe ich ihr eigentlich nicht getan.
   Ich habe nur eine einzige abwehrende Handbewegung gemacht, lediglich um
   sie mir vom Leibe zu halten. Aber da hatte nun der Teufel selbst seine
   Hand im Spiel: es stellte sich heraus, daß die Hellblaue eine
   Engländerin war, eine Gouvernante oder sogar Hausfreundin der Fürstin
   Bjelokonskaja, und die im schwarzen Kleide, das war die älteste
   Prinzessin Bjelokonskaja, eine alte Jungfer von etwa fünfunddreißig
   Jahren. Nun ist allgemein bekannt, in wie nahen Beziehungen die
   Generalin Jepantschina zu dem Bjelokonskij sehen Hause steht. Alle
   Prinzessinnen fielen in Ohnmacht, weinten, legten Trauer um das
   Lieblingshündchen an; die sechs Prinzessinnen winselten, die
   Engländerin winselte; es war, als sollte die Welt untergehen! Na,
   natürlich fuhr ich als reuiger Sünder hin, schrieb einen Brief, bat um
   Verzeihung; aber weder ich wurde angenommen noch mein Brief. Und mit
   Jepantschin bekam ich infolgedessen Streit; er kündigte mir die
   Freundschaft, und aller Verkehr zwischen uns hörte auf!«

   »Aber erlauben Sie, wie geht denn das zu?« fragte Nastasja Filippowna
   plötzlich, »vor fünf oder sechs Tagen habe ich in der ›Indépendance‹ –
   ich lese die Indépendance ständig – genau dieselbe Geschichte gelesen.
   Aber vollständig dieselbe! Der betreffende Vorfall spielte sich auf
   einer rheinischen Bahn in einem Abteil zwischen einem Franzosen und
   einer Engländerin ab; es wurde ganz ebenso jemandem die Zigarre aus der
   Hand gerissen und ganz ebenso ein Bologneserhündchen aus dem Fenster
   geworfen; auch endete die Geschichte ganz ebenso wie bei Ihnen. Selbst
   das hellblaue Kleid stimmt!«

   Der General wurde sehr rot, auch Kolja errötete und preßte sich den
   Kopf mit den Händen zusammen, Ptizyn wendete sich schnell ab. Nur
   Ferdyschtschenko lachte wie vorher. Von Ganja brauchte man weiter nicht
   zu reden: er stand die ganze Zeit über da und machte unsagbare,
   unerträgliche Qualen durch.

   »Ich kann Ihnen versichern«, murmelte der General, »daß auch mir ganz
   dasselbe begegnet ist ...«

   »Papa hat wirklich Unannehmlichkeiten mit Mrs. Smith, der Gouvernante
   bei Bjelokonskijs gehabt«, rief Kolja. »Daran erinnere ich mich.« »Wie!
   Genau ebenso? Ein und dieselbe Geschichte sollte sich an zwei weit
   auseinanderliegenden Stellen Europas zugetragen haben, genau
   übereinstimmend in allen Einzelheiten einschließlich des hellblauen
   Kleides?« sagte Nastasja Filippowna, unbarmherzig bei diesem Gegenstand
   beharrend. »Ich werde Ihnen die ›Indépendance Belge‹ zuschicken.

   »Aber beachten Sie wohl«, erwiderte der General, der sich immer noch
   standhaft verteidigte, »daß es mir zwei Jahre früher passiert ist.«

   »Ja, das ist entscheidend!«

   Nastasja Filippowna brach in ein geradezu hysterisches Lachen aus.

   »Papachen, ich bitte Sie, auf ein paar Worte mit mir hinauszukommen«,
   sagte Ganja mit zitternder Stimme, der man seine Seelenqual anhörte,
   und faßte den Vater mechanisch an der Schulter.

   Ein grenzenloser Haß loderte in seinem Blicke.

   In diesem Augenblick ertönte außerordentlich laut die Klingel im
   Vorzimmer. Bei so gewaltsamem Läuten konnte die Klingel abreißen. Man
   konnte sich auf einen ungewöhnlichen Besuch gefaßt machen, Kolja lief
   hin, um zu öffnen.

X

   Im Vorzimmer wurde es plötzlich sehr geräuschvoll und lebendig. Vom
   Salon aus schien es, daß von draußen mehrere Menschen hereingekommen
   waren und ihnen immer noch andere folgten. Mehrere Stimmen redeten und
   schrien zugleich; auch auf der Treppe wurde geredet und geschrien, denn
   die Tür, die vom Vorzimmer dorthin führte, war, wie man hören konnte,
   nicht wieder geschlossen worden. Es war offenbar ein höchst sonderbarer
   Besuch. Alle sahen einander an; Ganja eilte nach dem Wohnzimmer, aber
   auch in das Wohnzimmer drangen schon mehrere Menschen ein.

   »Ah, da ist er ja, der Judas!« rief eine Stimme, die dem Fürsten
   bekannt vorkam. »Guten Tag, Ganja, du Schuft!«

   »Ja, das ist er in eigener Person!« bestätigte eine andere Stimme.

   Der Fürst konnte nicht daran zweifeln: die eine Stimme war die
   Rogoshins, die andere die Lebedews.

   Ganja stand wie vor den Kopf geschlagen auf der Schwelle des Salons und
   sah schweigend und ohne es zu hindern zu, wie hinter Parfen Rogoshin
   zehn oder zwölf Menschen einer nach dem andern in das Wohnzimmer
   eintraten. Die Gesellschaft war sehr buntscheckig und zeichnete sich
   nicht nur durch ihre Buntscheckigkeit, sondern auch durch ihr seltsames
   Benehmen aus. Einige traten so ein, wie sie von der Straße kamen, im
   Überzieher und Pelz. Ganz betrunken waren diese Leute übrigens nicht;
   jedoch machten sie sämtlich den Eindruck, daß sie stark angeheitert
   waren. Sie schienen alle einer des andern zu bedürfen, um den Mut zum
   Eintreten zu finden; einzeln hätten sie nicht Kühnheit genug besessen,
   aber alle schoben sich sozusagen wechselseitig vorwärts. Selbst
   Rogoshin schritt nur mit großer Vorsicht an der Spitze dieses Trupps
   einher, aber er hatte augenscheinlich irgendeine Absicht und schien
   traurig, gereizt und sorgenvoll. Die übrigen bildeten nur den Chor
   oder, besser gesagt, die Hilfstruppe. Außer Lebedew war da auch der
   schön frisierte Saljoshew, der seinen Pelz im Vorzimmer abgelegt hatte
   und nun in gewandter, stutzerhafter Art eintrat, und zwei oder drei
   Herren von ähnlicher Art wie er, offenbar aus dem Kaufmannsstand,
   ferner einer in einem halbmilitärischen Paletot, dann ein kleiner, sehr
   dicker Mensch, der beständig lachte, weiter ein Herr von gewaltiger
   Körpergröße, der gleichfalls ungewöhnlich dick war, sehr finster
   aussah, sich schweigsam verhielt und offenbar große Hoffnungen auf
   seine Fäuste setzte. Auch ein Student der Medizin war da und ein
   scharwenzelnder Pole. Von der Treppe her blickten noch zwei
   undefinierbare Damen ins Vorzimmer herein, wagten aber nicht
   einzutreten; Kolja schlug ihnen die Tür vor der Nase zu und sicherte
   sie durch Vorlegung des Hakens.

   »Guten Tag, Ganja, du Schuft! Na? Parfen Rogoshins Besuch hast du wohl
   nicht erwartet?« wiederholte Rogoshin, indem er zum Salon ging und in
   der Tür vor Ganja stehen blieb. Aber in diesem Augenblick erblickte er
   plötzlich im Salon, sich gerade gegenüber, Nastasja Filippowna. Es
   schien, daß er es sich nicht hatte träumen lassen, sie hier zu treffen,
   denn ihr Anblick übte auf ihn eine außerordentliche Wirkung aus: er
   wurde so blaß, daß sogar seine Lippen eine bläuliche Färbung annahmen.
   »Also ist es wahr!« sagte er mit ganz verstörtem Gesicht leise vor sich
   hin. »Nun ist alles zu Ende!... Aber... Das sollst du mir jetzt büßen!«
   fügte er zähneknirschend hinzu und blickte Ganja mit maßloser Wut an.
   »Oh... ach!...«

   Er konnte kaum Luft holen, sogar das Reden fiel ihm schwer. Mechanisch
   trat er in den Salon, aber als er die Schwelle überschritt, erblickte
   er plötzlich Nina Alexandrowna und Warja und blieb trotz all seiner
   Aufregung einigermaßen verlegen stehen. Hinter ihm kam Lebedew, der ihn
   wie sein Schatten begleitete und schon stark betrunken war, dann der
   Student, der Herr mit den Fäusten, Saljoshew, der sich nach rechts und
   nach links verbeugte, und endlich drängte sich noch der kleine Dicke
   durch. Die Anwesenheit der Damen hielt sie alle noch ein wenig im Zaum
   und war ihnen offenbar recht störend, natürlich nur bis es losging, bis
   sich der erste Anlaß bot, ein Geschrei zu erheben und loszulegen...
   Dann würden auch irgendwelche Damen nicht mehr stören.

   »Was? Du auch hier, Fürst?« sagte Rogoshin zerstreut, er war etwas
   verwundert, den Fürsten hier zu treffen. »Immer noch in Gamaschen!...
   Ach!« seufzte er, er hatte den Fürsten bereits vergessen, richtete
   seine Blicke wieder auf Nastasja Filippowna und rückte ihr, wie von
   einem Magnet angezogen, immer näher.

   Nastasja Filippowna betrachtete die Ankömmlinge ebenfalls mit unruhiger
   Neugierde.

   Endlich faßte sich Ganja. »Aber erlauben Sie, was soll denn das
   eigentlich bedeuten?« sagte er mit starker Stimme, indem er die
   Eingetretenen mit strengem Blick ansah und sich vor allem an Rogoshin
   wandte. »Sie sind hier nicht in einen Pferdestall hereingekommen, meine
   Herren, hier befinden sich meine Mutter und meine Schwester.«

   »Das sehen wir, daß deine Mutter und deine Schwester da sind«, preßte
   Rogoshin zwischen den Zähnen hervor.

   »Daß die Mutter und die Schwester da sind, das sieht man«, pflichtete
   ihm Lebedew bei, um sich ein Ansehen zu geben.

   Der Herr mit den Fäusten, der wohl annahm, daß jetzt der richtige
   Augenblick gekommen sei, fing an, etwas zu brummen.

   »Aber das ist doch unerhört!« rief Ganja erregt und überlaut. »Erstens
   ersuche ich Sie alle, dieses Zimmer zu verlassen und in das Wohnzimmer
   zu gehen, und dann seien Sie so freundlich, sich vorzustellen ...«

   »Nun sieh einer an! Er kennt mich nicht!« erwiderte Rogoshin mit
   boshaftem Lächeln, ohne sich vom Fleck zu rühren. »Kennst du Rogoshin
   nicht mehr?«

   »Ich bin allerdings schon irgendwo mit Ihnen zusammengetroffen, aber
   ...«

   »Sieh mal an! Irgendwo zusammengetroffen! Ich habe ja erst vor drei
   Monaten zweihundert Rubel, die meinem Vater gehörten, an dich
   verspielt, und der Alte ist gestorben, ehe er es erfahren hat; du hast
   mich hingeschleppt, und Knif hat mich gerupft. Und da kennst du mich
   nicht? Ptizyn kann es bezeugen! Aber wenn ich jetzt drei Rubel aus der
   Tasche ziehe und dir zeige, dann kriechst du hinter ihnen her auf allen
   vieren bis zur Wassilij-Insel. So ein Subjekt bist du! So einen
   Charakter hast du! Ich bin auch jetzt hierhergekommen, um dich für Geld
   zu kaufen. Kümmere dich nicht darum, daß ich in solchen Stiefeln
   hereingekommen bin; ich habe Geld, lieber Freund, viel Geld, und werde
   dich und alles, was drum und dran ist, kaufen ... Wenn ich will, kaufe
   ich euch alle! Alles kaufe ich!« Er war immer hitziger geworden und
   schien sich immer mehr in seinen Rausch hineinzusteigern.

   »Ach!« schrie er. »Nastasja Filippowna! Jagen Sie mich nicht fort!
   Sagen Sie nur ein einziges Wörtchen: werden Sie ihn heiraten oder
   nicht?«

   Rogoshin hatte diese Frage gestellt, als wäre er ganz wirr im Kopf und
   als wendete er sich an eine Gottheit, aber mit der Kühnheit eines zum
   Tode Verurteilten, der nichts mehr zu verlieren hat. In Todesangst
   wartete er auf die Antwort.

   Nastasja Filippowna maß ihn mit einem spöttischen, hochmütigen Blick,
   aber dann sah sie nach Warja und nach Nina Alexandrowna hin,
   betrachtete prüfend Ganja und veränderte plötzlich ihren Ton.

   »Nein, keineswegs; was haben Sie bloß? Und mit welchem Recht stellen
   Sie mir diese Frage?« antwortete sie leise und ernst und, wie es
   schien, etwas erstaunt.

   »Nein? Nein?« schrie Rogoshin, vor Freude ganz außer sich. »Also nicht?
   Und die Leute hatten es mir gesagt! ... Ach! Oh! ... Nastasja
   Filippowna! Die Leute sagen, Sie hätten sich mit Ganja verlobt! Mit
   diesem Menschen? Ist das denn überhaupt möglich? Ich habe zu allen
   Leuten gesagt, daß das nicht möglich ist. Ich kaufe ja den ganzen
   Patron für hundert Rubel, und wenn ich ihm tausend Rubel, na, oder auch
   dreitausend Rubel dafür gebe, daß er zurücktritt, so wird er am Tage
   vor der Hochzeit davonlaufen und mir seine Braut überlassen. Ja, ja, so
   ist es, Ganja, du Schuft! Du würdest gewiß die Dreitausend nehmen! Da
   sind sie, da! Eben deswegen bin ich ja hergekommen, um mir von dir
   einen solchen schriftlichen Verzicht ausstellen zu lassen; ich habe
   gesagt: ›Ich will ihn kaufen!‹ und das werde ich tun!«

   »Scher dich weg von hier, du bist ja betrunken!« schrie Ganja, der
   abwechselnd rot und blaß wurde.

   Nach dieser Aufforderung ließen sich plötzlich mehrere heftige Stimmen
   vernehmen; Rogoshins ganzer Trupp hatte schon lange auf die erste
   Herausforderung gewartet. Lebedew flüsterte Rogoshin etwas mit
   besonderem Eifer ins Ohr.

   »Da hast du recht, du Büromensch!« antwortete Rogoshin. »Da hast du
   recht, du Trunkenbold! Ach, wir wollen's wagen! Nastasja Filippowna!«
   rief er, blickte wie ein Halbirrer rings um sich, wurde ängstlich und
   ging dann auf einmal wieder zu kühner Dreistigkeit über. »Da sind
   achtzehntausend Rubel!« Und er warf ein in weißes Papier
   eingewickeltes, kreuzweise zugebundenes Päckchen vor ihr auf das
   Tischchen. »Da! Und ... es kommt noch mehr!«

   Er wagte nicht zu Ende zu sprechen und zu sagen, was er wollte ...

   »Nein, nein, nein!« flüsterte ihm von neuem Lebedew mit ganz
   erschrockenem Gesicht zu. Man konnte merken, daß er über die Höhe der
   Summe erschrocken war und vorgeschlagen hatte, es mit einer
   beträchtlich geringeren zu versuchen.

   »Nein, nein, darin bist du nun schon ein Dummkopf, lieber Freund; du
   weißt nicht, wen wir vor uns haben... und offenbar bin ich ebenso ein
   Dummkopf wie du!« Dies letztere fügte Rogoshin hinzu, da er unter
   Nastasja Filippownas funkelndem Blick zur Besinnung kam und
   zusammenfuhr. »Ach, ach! Ich habe Unsinn geredet, weil ich auf dich
   hörte«, fuhr er in tiefer Reue fort.

   Als Nastasja sein bestürztes Gesicht sah, lachte sie laut auf.

   »Achtzehntausend Rubel bietet er mir? Da sieht man doch gleich den
   Bauern!« fügte sie ungeniert und dreist hinzu und stand vom Sofa auf,
   als ob sie aufzubrechen beabsichtigte. Ganja beobachtete diese ganze
   Szene mit fast versagendem Herzschlag.

   »Also vierzigtausend, vierzig, nicht achtzehn!« schrie Rogoshin.
   »Wanjka Ptizyn und Biskup haben versprochen, bis sieben Uhr die
   Vierzigtausend heranzuschaffen. Vierzigtausend! Bar auf den Tisch!«

   Die Szene wurde sehr widerwärtig, aber Nastasja Filippowna, statt
   wegzugehen, lachte immer weiter, als ob sie sie absichtlich verlängern
   wollte. Nina Alexandrowna und Warja erhoben sich gleichfalls von ihren
   Plätzen und warteten erschrocken und schweigend, was das für einen
   Ausgang nehmen würde; Warjas Augen funkelten, aber auf Nina
   Alexandrowna übte all dies physisch eine sehr üble Wirkung aus: sie
   zitterte und drohte im nächsten Augenblick in Ohnmacht zu fallen.

   »Nun, wenn's nicht anders ist, dann hundert! Noch heute übergebe ich
   Ihnen hunderttausend Rubel! Ptizyn, sei mir behilflich, du machst dabei
   einen guten Profit!«

   »Du bist verrückt geworden!« flüsterte ihm Ptizyn zu, der rasch zu ihm
   herantrat und ihn am Arm faßte. »Du bist betrunken, es wird nach der
   Polizei geschickt werden müssen. Wo glaubst du denn zu sein?«

   »Er ist betrunken und renommiert«, sagte Nastasja Filippowna, wie um
   ihn zu reizen.

   »Ich renommiere nicht; das Geld wird dasein, zum Abend wird es dasein
   ... Ptizyn, sei mir behilflich, du alter Wucherer, nimm dafür, soviel
   du willst, aber beschaff mir zum Abend hunderttausend Rubel, ich will
   beweisen, daß ich nicht kneife!« rief Rogoshin verzückt und
   enthusiastisch.

   »Aber was soll denn das eigentlich bedeuten?« rief Ardalion
   Alexandrowitsch auf einmal in zornigem, drohendem Ton und ging auf
   Rogoshin zu. Die Plötzlichkeit, mit der sich der bisher so schweigsame
   Alte einmischte, hatte etwas sehr Komisches, und man hörte auch
   wirklich Lachen.

   »Wo kommt denn der her?« fragte Rogoshin lachend. »Komm mit, Alter, da
   sollst du dich mal toll und voll saufen!«

   »Aber das ist ja eine Gemeinheit!« rief Kolja, der vor Scham und Ärger
   geradezu weinte.

   »Ist denn kein einziger unter euch, der es fertigbringt, dieses
   schamlose Weib hinauszuschaffen?« rief plötzlich, zitternd vor Zorn,
   Warja.

   »Also mich nennt man ein schamloses Weib!« entgegnete Nastasja
   Filippowna mit verächtlicher Heiterkeit. »Und ich, dumm wie ich bin,
   komme hierher, um die beiden Damen auf den Abend zu mir einzuladen!
   Sehen Sie, Gawrila Ardalionowitsch, wie mich Ihr Schwesterchen
   behandelt!«

   Ein Weilchen stand Ganja infolge der heftigen Worte seiner Schwester da
   wie vom Blitz getroffen, aber als er sah, daß Nastasja Filippowna sich
   diesmal wirklich zum Fortgehen anschickte, stürzte er wie ein Rasender
   auf War ja zu und packte sie wütend bei der Hand.

   »Was hast du getan?« schrie er und sah sie an, als ob er sie auf dem
   Fleck zu Asche verbrennen wollte. Er hatte vollständig die Fassung
   verloren und war fast von Sinnen.

   »Was ich getan habe? Wohin zerrst du mich? Du verlangst doch nicht
   etwa, daß ich sie um Verzeihung dafür bitten soll, daß sie deine Mutter
   beleidigt hat und hergekommen ist, um dein Haus zu beschimpfen, du
   gemeiner Mensch?« rief Warja wieder und blickte ihren Bruder
   triumphierend und herausfordernd an.

   Ein paar Sekunden lang standen sie einander so Auge in Auge gegenüber.
   Ganja hielt immer noch ihre Hand in der seinen. Warja suchte sich
   einmal und noch einmal mit aller Gewalt loszureißen, vermochte es aber
   nicht und spie plötzlich, ganz außer sich, dem Bruder ins Gesicht.

   »Ist das ein Mädchen!« rief Nastasja Filippowna. »Bravo, Ptizyn, ich
   gratuliere Ihnen!«

   Dem so beleidigten Ganja wurde es schwarz vor Augen, er verlor völlig
   die Herrschaft über sich und holte mit aller Kraft gegen seine
   Schwester aus. Der Schlag hätte sie sicherlich gerade ins Gesicht
   getroffen. Aber plötzlich wurde Ganjas Hand durch eine andere
   festgehalten.

   Zwischen ihm und seiner Schwester stand der Fürst.

   »Hören Sie auf, es ist genug!« sagte er nachdrücklich, aber am ganzen
   Leibe wie von einer sehr heftigen Erschütterung zitternd.

   »Wirst du mir etwa immer im Wege sein?« brüllte Ganja, ließ Warjas Hand
   los und versetzte in sinnloser Wut mit der freigewordenen Hand dem
   Fürsten mit aller Kraft eine Ohrfeige.

   »Ach!« schrie Kolja und schlug die Hände zusammen. »Ach, mein Gott!«

   Von allen Seiten erschollen Ausrufe. Der Fürst war ganz blaß geworden.
   Mit einem eigenartigen, vorwurfsvollen Blick sah er Ganja gerade in die
   Augen; seine Lippen zitterten und strengten sich an, etwas zu sagen;
   ein seltsames und ganz unmotiviertes Lächeln verzerrte sie.

   »Nun, wenn mir das auch widerfährt ... aber sie ... sie lasse ich nicht
   schlagen!« sagte er endlich leise.

   Aber seine Empfindungen wurden doch zu mächtig; er wandte sich von
   Ganja weg, verbarg das Gesicht in den Händen, ging in eine Ecke,
   stellte sich mit dem Gesicht gegen die Wand und sagte mit fast
   versagender Stimme:

   »Oh, wie werden Sie sich Ihres Benehmens schämen!«

   Ganja stand in der Tat wie vernichtet da. Kolja stürzte auf den Fürsten
   zu, um ihn zu umarmen und zu küssen. Nach ihm drängten sich Rogoshin,
   Warja, Ptizyn, Nina Alexandrowna und alle andern heran, selbst der alte
   Ardalion Alexandrowitsch.

   »Es hat nichts auf sich, es hat nichts auf sich!« murmelte der Fürst
   nach allen Seiten hin, immer noch mit demselben unmotivierten Lächeln.

   »Und er wird es auch bereuen!« schrie Rogoshin. »Du wirst dich schämen,
   Ganja, daß du ein solches ... Schaf« (er konnte kein anderes Wort
   finden) »beleidigt hast! Fürst, mein liebes Kerlchen, scher dich nicht
   um diese Bande, laß sie und komm mit mir! Da wirst du sehen, wie
   Rogoshin die Leute behandelt, die er gern hat.« Auf Nastasja Filippowna
   hatten Ganjas Tat und die Antwort des Fürsten ebenfalls einen tiefen
   Eindruck gemacht. Ihr meist blasses, nachdenkliches Gesicht, das die
   ganze Zeit über mit dem bisherigen gekünstelten Lachen nicht hatte
   harmonieren wollen, war jetzt augenscheinlich von einem neuen Gefühl
   erregt, jedoch wollte sie's nicht zeigen, und der spöttische Ausdruck
   bemühte sich gleichsam, auf ihrem Gesicht zu verbleiben.

   »Wirklich, ich habe dieses Gesicht schon irgendwo gesehen!« sagte sie
   dann ernst, indem sie sich an ihre frühere Frage wieder erinnerte.

   »Und Sie schämen sich auch nicht! Ist denn das Ihr wahres Wesen, wie
   Sie sich jetzt geben? Wie wäre denn das möglich!« rief auf einmal der
   Fürst im Tone ernsten, starken Vorwurfs.

   Nastasja Filippowna war erstaunt; sie lächelte, aber nur, als ob sie
   etwas dahinter zu verbergen suchte; dann richtete sie einen etwas
   verlegenen Blick auf Ganja und verließ den Salon. Aber sie war noch
   nicht ins Vorzimmer gelangt, als sie plötzlich umkehrte, schnell an
   Nina Alexandrowna herantrat, ihre Hand ergriff und an ihre Lippen
   führte.

   »Ich bin ja wirklich nicht so; er hat es erraten«, flüsterte sie rasch
   und leidenschaftlich, und eine dunkle Röte übergoß auf einmal ihr
   ganzes Gesicht. Darauf kehrte sie um und ging diesmal so eilig hinaus,
   daß sich niemand in der Geschwindigkeit darüber klarwerden konnte,
   weshalb sie eigentlich zurückgekehrt war. Sie hatten nur gesehen, daß
   sie Nina Alexandrowna etwas zugeflüstert und ihr, wie es schien, die
   Hand geküßt hatte. Aber Warja hatte alles genau gesehen und gehört und
   verfolgte sie erstaunt mit den Augen.

   Ganja kam zur Besinnung und stürzte zu Nastasja Filippowna hin, um sie
   hinauszubegleiten, aber sie war schon aus dem Zimmer.

   Er holte sie auf der Treppe ein.

   »Begleiten Sie mich nicht weiter!« rief sie ihm zu. »Auf Wiedersehen
   heute abend! Ich erwarte Sie bestimmt, hören Sie?«

   Verwirrt und nachdenklich ging er zurück; ein schweres Rätsel lastete
   auf seiner Seele mit noch schwererem Druck als bisher. Auch an den
   Fürsten mußte er denken ... Er war so in seine Gedanken vertieft, daß
   er kaum bemerkte, wie Rogoshins ganze Rotte, die hinter ihrem Anführer
   her eilig die Wohnung verließ, sich an ihm vorbeiwälzte und ihm in der
   Tür sogar ein paar Stöße versetzte. Alle redeten laut miteinander.
   Rogoshin selbst ging mit Ptizyn und besprach mit ihm eifrig eine
   wichtige und anscheinend unaufschiebbare Sache.

   »Du hast das Spiel verloren, Ganja!« rief er ihm im Vorbeigehen zu.

   Ganja sah ihnen beunruhigt nach.

XI

   Der Fürst hatte den Salon verlassen und sich in seinem Zimmer
   eingeschlossen. Unmittelbar darauf kam Kolja zu ihm gelaufen, um ihn zu
   trösten. Der arme Junge schien sich jetzt gar nicht mehr von ihm
   losreißen zu können.

   »Sie haben gut daran getan, daß Sie weggegangen sind«, sagte er. »Da
   wird jetzt der Wirrwarr noch ärger werden als bisher; jeden Tag geht es
   bei uns so zu, und all das hat uns diese Nastasja Filippowna
   eingebrockt.«

   »Da bei euch hat sich viel Krankheitsstoff angesammelt, lieber Kolja«,
   bemerkte der Fürst.

   »Jawohl, viel Krankheitsstoff. Aber wir dürfen uns nicht einmal darüber
   beklagen, wir sind selbst an allem schuld. Ich habe jedoch einen sehr
   guten Freund, der ist noch unglücklicher. Ist es Ihnen recht, daß ich
   Sie mit ihm bekannt mache?«

   »Sehr recht. Ist er Ihr Schulkamerad?«

   »Ja, beinah mein Schulkamerad. Ich werde Ihnen das alles später
   erklären... Aber schön ist Nastaja Filippowna, meinen Sie nicht auch?
   Ich hatte sie noch nie gesehen, obwohl ich mich sehr darum bemüht
   hatte. Sie hat mich geradezu geblendet. Ich würde meinem Bruder alles
   verzeihen, wenn er sie aus Liebe nähme, aber daß er es um des Geldes
   willen tut, das ist häßlich!«

   »Ja, Ihr Bruder gefällt mir nicht sonderlich.«

   »Na, wie wäre das auch möglich! Wie sollte er Ihnen gefallen,
   nachdem... Wissen Sie, ich bin empört, daß die Leute über diese Dinge
   so verschiedener Meinung sind. Irgendein Irrsinniger oder ein Dummkopf
   oder ein Bösewicht gibt jemandem eine Ohrfeige, und da ist nun der
   Betreffende für sein ganzes Leben entehrt und kann die Schmach nur
   durch Blut abwaschen oder dadurch, daß der andre ihn auf den Knien um
   Verzeihung bittet. Nach meiner Ansicht ist das abgeschmackt, ein
   despotischer Zwang. Auf dieser Anschauung beruht Lermontows Drama ›Der
   Maskenball‹, meiner Ansicht nach ein dummes Stück. Das heißt, ich will
   sagen, ein unnatürliches Stück. Aber er war ja beinah noch ein Kind,
   als er es schrieb.«

   »Sehr gut gefällt mir Ihre Schwester.«

   »Wie sie Ganja ins Gesicht gespuckt hat! Ja, Warja ist tapfer! Aber Sie
   haben ihm nicht ins Gesicht gespuckt, und ich bin doch überzeugt, daß
   Sie es nicht aus Mangel an Mut unterlassen haben. Aber da ist sie
   selbst, der Wolf in der Fabel! Ich wußte, daß sie kommen würde; sie hat
   einen anständigen Charakter, wenn sie auch ihre Fehler besitzt.«

   »Du hast hier nichts zu suchen«, fiel Warja zuerst über Kolja her. »Geh
   zum Vater! Belästigt er Sie, Fürst?«

   »Durchaus nicht, im Gegenteil.«

   »Na also, was redest du, verehrte ältere Schwester! Das ist so eine
   häßliche Eigenschaft an ihr. Übrigens dachte ich, der Vater würde
   bestimmt mit Rogoshin weggehen. Wahrscheinlich bereut er jetzt schon,
   es nicht getan zu haben. Ich will mal zusehen, wie es mit ihm steht«,
   fügte Kolja hinzu und ging hinaus.

   »Gott sei Dank, ich habe Mama fortgebracht und veranlaßt, sich ins Bett
   zu legen, und es ist nichts weiter vorgekommen. Ganja ist verlegen und
   sehr nachdenklich. Und er hat auch allen Grund dazu. Was hat er da für
   eine Lehre erhalten!... Ich bin hergekommen, um Ihnen noch einmal zu
   danken, Fürst, und Sie zu fragen: hatten Sie Nastasja Filippowna vorher
   noch gar nicht gekannt?«

   »Nein, noch gar nicht.«

   »Wie kommen Sie dann dazu, ihr gerade ins Gesicht zu sagen, daß das
   nicht ihr wahres Wesen sei? Und Sie haben, wie es scheint, damit das
   Richtige getroffen. Sie ist vielleicht wirklich anders, als sie
   scheinen wollte. Übrigens werde ich nicht aus ihr klug. Sie
   beabsichtigte sicherlich, uns zu beleidigen, das ist klar. Ich habe
   auch früher schon manches Seltsame über sie gehört. Aber wenn sie
   hergekommen war, um uns einzuladen, wie konnte sie sich dann zuerst
   gegen Mama so benehmen? Ptizyn kennt sie ganz genau, aber er sagt, er
   habe ihr Verhalten vorhin auch nicht verstehen können. Und wie benahm
   sie sich gegen Rogoshin? So darf man doch nicht reden, wenn man
   Selbstachtung besitzt, noch dazu im Hause des eigenen... Mama ist
   ebenfalls um Sie sehr beunruhigt.«

   »Es hat nichts auf sich«, erwiderte der Fürst mit einer
   geringschätzigen Handbewegung.

   »Und wie sie Ihnen gehorchte...«

   »Inwiefern gehorchte?«

   »Sie sagten ihr, sie solle sich schämen, und darauf änderte sie sofort
   ihr ganzes Benehmen. Sie üben auf sie einen gewaltigen Einfluß aus,
   Fürst«, fügte Warja mit einem leisen Lächeln hinzu.

   Die Tür öffnete sich, und ganz unerwartet trat Ganja ein. Er wurde in
   seinem Entschluß nicht einmal wankend, als er Warja erblickte; nachdem
   er eine kleine Weile auf der Schwelle gestanden hatte, ging er
   entschlossen auf den Fürsten los.

   »Fürst, ich habe mich unwürdig benommen, verzeihen Sie mir, liebster
   Freund!« sagte er mit wahrer Empfindung. Seine Gesichtszüge drückten
   starken Schmerz aus. Der Fürst sah ihn erstaunt an und antwortete nicht
   sogleich. »Nun, verzeihen Sie mir doch, verzeihen Sie mir doch!«
   drängte Ganja ungeduldig. »Wenn Sie es verlangen, küsse ich Ihnen
   sofort die Hand!«

   Der Fürst war außerordentlich überrascht und umarmte Ganja schweigend.
   Beide küßten einander herzlich.

   »Ich hätte nie, nie gedacht, daß Sie ein solcher Mensch sind«, sagte
   der Fürst endlich, mühsam Atem holend. »Ich meinte, Sie seien... dessen
   nicht fähig.«

   »Um Verzeihung zu bitten? ... Wie bin ich nur heute darauf gekommen,
   Sie für einen Idioten zu halten! Sie bemerken vieles, was andere
   Menschen niemals beachten. Ich könnte mit Ihnen etwas besprechen, aber
   ... es ist doch wohl besser, wenn ich es nicht tue!«

   »Da ist noch jemand, bei dem Sie sich entschuldigen sollten«, sagte der
   Fürst, auf Warja weisend.

   »Nein, die sind nun einmal meine Feinde. Glauben Sie mir, Fürst, ich
   habe oft versucht, unser Verhältnis zu bessern; aber aufrichtige
   Verzeihung sucht man da vergebens!« rief Ganja heftig.

   Er wandte sich von Warja zur Seite ab.

   »Nicht doch, ich verzeihe dir«, sagte Warja plötzlich.

   »Und wirst du heute abend zu Nastasja Filippowna kommen?«

   »Wenn du es verlangst, werde ich hinkommen; aber überlege selbst, ob
   ich nach dem Vorgefallenen überhaupt eine Möglichkeit habe, dort zu
   erscheinen.«

   »Sie ist ja doch nicht so, wie sie tat. Du siehst ja, sie will einem
   immer Rätsel aufgeben! Spiegelfechterei!« Ganja lächelte boshaft.

   »Ich weiß selbst, daß sie nicht so ist und daß sie Spiegelfechterei
   treibt, aber was für welche! Und dann bedenke noch eines, Ganja: wofür
   hält sie dich selbst? Mag auch vieles an ihrem Benehmen nur
   Spiegelfechterei sein, und mag sie auch Mama die Hand geküßt haben;
   aber sie hat sich doch über dich lustig gemacht! Das wird durch die
   fünfundsiebzigtausend Rubel nicht aufgewogen, Bruder, bei Gott nicht!
   Du bist noch anständiger Empfindungen fähig, darum sage ich dir das.
   Fahre du doch auch selbst nicht hin! Hüte dich vor ihr! Das kann nicht
   gut ausgehen!«

   Nach diesen Worten verließ Warja schnell und in großer Aufregung das
   Zimmer.

   »So sind meine Mutter und meine Schwester immer!« sagte Ganja lächelnd.
   »Ob sie wirklich denken, daß ich das nicht auch selbst weiß? Ich weiß
   sogar noch viel mehr als sie.«

   Als Ganja das gesagt hatte, setzte er sich auf das Sofa, in dem
   offensichtlichen Wunsch, seinen Besuch noch länger auszudehnen.

   »Wenn Sie das selbst wissen«, fragte der Fürst recht schüchtern, »warum
   haben Sie sich dann zu einer solchen Marter entschlossen, von der Sie
   selbst glauben, daß sie durch fünfundsiebzigtausend Rubel tatsächlich
   nicht aufgewogen wird?«

   »Davon möchte ich nicht reden«, murmelte Ganja. »Übrigens, sagen Sie
   mir doch, wie Sie selbst darüber denken; ich möchte gern Ihre Meinung
   darüber kennenlernen: wird diese ›Marter‹ durch fünfundsiebzigtausend
   Rubel aufgewogen oder nicht?«

   »Meiner Ansicht nach nicht.«

   »Nun, das ließ sich denken. Und unter solchen Umständen zu heiraten,
   muß man sich schämen?«

   »Allerdings, sehr.«

   »Nun, dann mögen Sie wissen, daß ich sie heiraten werde, jetzt ganz
   sicher. Vorhin war ich noch schwankend, aber jetzt nicht mehr. Sagen
   Sie kein Wort! Ich weiß, was Sie sagen wollen...«

   »Ich will nicht über denjenigen Punkt reden, von dem Sie annehmen, daß
   ich mich über ihn äußern will; ich wundere mich nur über Ihre
   außerordentliche Zuversicht...«

   »Zuversicht worauf? Was für eine Zuversicht?«

   »Daß Nastasja Filippowna Sie bestimmt heiraten wird und die ganze Sache
   bereits feststeht, und zweitens, auch wenn sie Ihre Frau werden sollte,
   daß die fünfundsiebzigtausend Rubel dann so ohne weiteres geradeswegs
   in Ihre Tasche gelangen werden. Übrigens ist mir natürlich hier vieles
   nicht bekannt.«

   Ganja machte eine heftige Bewegung nach dem Fürsten hin.

   »Natürlich ist Ihnen nicht alles bekannt«, sagte er. »Warum würde ich
   denn sonst diese ganze Bürde auf mich nehmen?«

   »Ich meine, es ist ein sehr häufiger Vorgang, daß jemand um des Geldes
   willen heiratet und das Geld in den Händen der Frau bleibt.«

   »N-nein, bei uns wird es anders sein... Hier ... hier liegen Umstände
   vor...«, murmelte Ganja, in unruhigem Nachdenken befangen. »Und was
   ihre Antwort anlangt, so ist daran kein Zweifel mehr möglich«, fügte er
   schnell hinzu. »Woraus schließen Sie, daß sie mir einen Korb geben
   wird?«

   »Ich weiß nichts als das, was ich gesehen habe. Aber auch Warwara
   Ardalionowna hat soeben gesagt...«

   »Bah, das reden die Weiber so hin, ohne zu wissen, was sie sagen. Aber
   über Rogoshin hat sie sich lustig gemacht, das können Sie glauben, das
   ist mir klargeworden. Das war deutlich zu merken. Ich hatte vorhin
   meine Besorgnisse, aber jetzt ist mir die Sache klargeworden. Oder
   meinen Sie vielleicht, wie sie sich gegen die Mutter, den Vater und
   Warja benommen hat?«

   »Und gegen Sie.«

   »Es mag sein, aber das war nur gewöhnliche weibliche Rachsucht, weiter
   nichts. Sie ist ein schrecklich reizbares, argwöhnisches, eitles Weib.
   Wie ein bei der Beförderung übergangener Beamter! Sie wollte sich
   zeigen und ihnen ihre ganze Geringschätzung beweisen ... na, und mir
   auch, das ist ja richtig, das bestreite ich nicht... Aber trotzdem wird
   sie mich heiraten. Sie ahnen gar nicht, welchen Täuschungen die
   menschliche Eitelkeit unterworfen ist: da hält sie mich nun für einen
   Schuft, weil ich sie, die Geliebte eines andern, so offen ihres Geldes
   wegen nehme, und weiß nicht, daß ein anderer sie in noch gemeinerer
   Weise betrügen würde: er würde sich an sie heranmachen und sie mit
   liberalen, fortschrittlichen Redereien überschütten und allerlei
   Frauenfragen erörtern, so daß sie ihm schließlich wie ein Faden durchs
   Nadelöhr geht. Er würde der eitlen Närrin einreden (und das ist so
   leicht!), daß er sie nur ›wegen ihres edlen Herzens und wegen ihres
   Unglücks‹ nehme, würde sie aber dabei doch um des Geldes willen
   heiraten. Ich gefalle ihr nicht, weil ich zum Schwanzwedeln keine Lust
   habe, was doch nützlich wäre. Aber was tut sie denn selbst? Tut sie
   nicht ganz dasselbe? Also, wenn dem so ist, warum verachtet sie mich
   dann und treibt ein solches Spiel mit mir? Deswegen, weil ich selbst
   mich nicht unterwerfe, sondern meinen Stolz herauskehre. Nun, wir
   werden ja sehen!«

   »Haben Sie sie denn früher wirklich geliebt?«

   »Anfangs habe ich sie geliebt. Aber genug davon... Es gibt eben Frauen,
   die nur zu Geliebten taugen und zu weiter nichts. Ich sage nicht, daß
   sie meine Geliebte gewesen wäre. Wenn sie friedfertig leben will, werde
   ich auch friedfertig leben, aber wenn sie sich auflehnt, werde ich mich
   sofort von ihr lossagen und das Geld für mich behalten. Lächerlich will
   ich mich nicht machen, das am allerwenigsten.«

   »Es will mir doch scheinen«, bemerkte der Fürst vorsichtig, »daß
   Nastasja Filippowna ein ganz kluges Weib ist. Wozu sollte sie, wenn sie
   solche Marter voraussieht, in die Falle gehen? Sie könnte ja doch auch
   einen andern heiraten. Ich wundere mich, daß Sie diese Möglichkeit
   nicht in Betracht ziehen.«

   »Das hat schon seine Gründe! Sie wissen in dieser Angelegenheit nicht
   alles, Fürst... und außerdem glaubt sie fest, daß ich sie wahnsinnig
   liebe, das schwöre ich Ihnen. Und wissen Sie, ich vermute stark, daß
   auch sie mich liebt, das heißt auf ihre Art; Sie kennen die Redensart:
   ›Wen ich liebe, den prügle ich.‹ Sie wird mich ihr ganzes Leben lang
   für einen Gauner halten (und darin hat sie ja auch vielleicht recht)
   und mich doch auf ihre Art lieben, sie trifft dazu schon ihre
   Anstalten; das liegt einmal so in ihrem Wesen. Sie ist eine echte
   Russin, kann ich Ihnen sagen, na, und ich bereite eine Überraschung für
   sie vor. Die Szene von vorhin mit Warja ereignete sich ja ganz
   zufällig, aber sie wird mir von Vorteil sein: sie hat jetzt gesehen und
   sich überzeugt, daß ich ihr treuer Anhänger bin und um ihretwillen alle
   Bande zerreiße. Ich bin nämlich auch gerade kein Dummkopf, das können
   Sie mir glauben. Übrigens, Sie denken doch hoffentlich nicht, daß ich
   ein arger Schwätzer bin? Ich habe vielleicht tatsächlich übel daran
   getan, liebster Fürst, daß ich mich Ihnen so ganz anvertraue. Aber das
   kommt daher, daß Sie der erste anständige Mensch sind, auf den ich seit
   langem gestoßen bin, und da habe ich mich denn auf Sie gestürzt, das
   heißt, nehmen Sie dieses ›ich habe mich auf Sie gestürzt‹ nicht im
   physischen Sinne. Sie zürnen mir doch nicht mehr wegen meines Benehmens
   von vorhin? Ich spreche vielleicht zum ersten Male seit vollen zwei
   Jahren frei von der Leber weg. Hier gibt es sehr wenige ehrenhafte
   Leute, Ptizyn ist noch der ehrenhafteste. Sie lachen wohl gar, wie mir
   scheint? Die Schufte haben eine besondere Zuneigung zu ehrenhaften
   Leuten, haben Sie das noch nicht gewußt? Ich aber bin ja... Sagen Sie
   mir übrigens auf Ihr Gewissen: inwiefern bin ich denn ein Schuft? Weil
   alle, nachdem sie mich einmal einen Schuft genannt hat, es ihr
   nachsprechen? Und wissen Sie: weil die Leute und sie mich so genannt
   haben, nenne ich mich auch selbst einen Schuft! Das ist gemein, sehr
   gemein!«

   »Ich werde Sie jetzt nie mehr für einen Schuft halten«, versetzte der
   Fürst. »Vorhin hielt ich Sie geradezu für einen Bösewicht, und nun
   haben Sie mir plötzlich eine so große Freude gemacht! Das soll mir eine
   Lehre sein, nicht abzuurteilen, wo es einem an Erfahrung fehlt. Jetzt
   sehe ich, daß man Sie nicht für einen Bösewicht halten darf, sondern
   überhaupt nicht nur für keinen besonders verdorbenen Menschen. Sie sind
   meiner Ansicht nach einfach der gewöhnlichste Mensch, den es überhaupt
   geben kann, nur vielleicht sehr schwach, aber von Originalität kann
   keine Rede sein.«

   Ganja lächelte im stillen spöttisch, schwieg aber. Der Fürst merkte,
   daß seine Antwort ihm nicht gefallen hatte, wurde verlegen und
   verstummte gleichfalls.

   »Hat mein Vater Sie um Geld gebeten?« fragte Ganja auf einmal.

   »Nein.«

   »Er wird es tun, aber geben Sie ihm nichts! Und doch kann ich mich noch
   an die Zeit erinnern, wo er ein ganz anständiger Mann war. Er hatte
   Zutritt zu den besten Kreisen. Und wie schnell es mit ihnen zu Ende
   geht, mit diesen alten, anständigen Leuten! Kaum haben sich die
   Umstände geändert, so ist auch von dem frühern nichts mehr vorhanden;
   es ist, wie wenn Schießpulver abbrennt. Ich versichere Ihnen, er hat
   früher nicht so gelogen, früher war er nur ein etwas exaltierter
   Mensch, und nun sehen Sie, wohin sich das schließlich entwickelt hat!
   Natürlich ist das Trinken daran schuld. Wissen Sie, daß er eine
   Geliebte aushält? Er ist jetzt nicht mehr ein bloßer unschuldiger
   Aufschneider. Ich kann die Langmut der Mutter nicht begreifen. Hat er
   Ihnen von der Belagerung von Kars erzählt? Oder davon, wie bei seiner
   Troika das graue Seitenpferd zu sprechen anfing? So weit versteigt er
   sich.«

   Und Ganja schüttelte sich auf einmal nur so vor Lachen.

   »Warum sehen Sie mich so an?« fragte er dann den Fürsten. »Ich wundere
   mich darüber, daß Sie so herzlich lachen. Ihr Lachen ist wirklich noch
   ganz kindlich. Als Sie vorhin hereinkamen, um sich mit mir zu
   versöhnen, und sagten: ›Wenn Sie es verlangen, küsse ich Ihnen die
   Hand!‹, das war ganz in der Art, wie Kinder sich aussöhnen. Also sind
   Sie solcher Worte und Empfindungen doch noch fähig. Und dann fingen Sie
   auf einmal an, mir einen ganzen Vortrag über diese dunkle
   Heiratsangelegenheit und über diese fünfundsiebzigtausend Rubel zu
   halten. Wahrhaftig, das erscheint alles so ungereimt und wunderlich.«

   »Und was schließen Sie daraus?«

   »Daß Sie vielleicht doch leichtsinnig handeln und gut täten, die Sache
   vorher gründlich zu überlegen. Möglicherweise hat Warwara Ardalionowna
   doch recht.«

   »Ah so! Eine Empfehlung der Moralität! Daß ich noch ein kleiner Junge
   bin, weiß ich selbst«, unterbrach ihn Ganja eifrig. »Das geht ja schon
   daraus hervor, daß ich mit Ihnen ein solches Gespräch geführt habe.
   Aber ich gehe nicht aus Berechnung diese Ehe ein, Fürst«, fuhr er, sich
   verteidigend, fort wie ein in seinem Ehrgefühl verletzter junger Mann.
   »Wenn ich aus Berechnung handelte, so würde ich wahrscheinlich Fehler
   dabei begehen, da weder mein Verstand noch mein Charakter bereits
   genügend erstarkt sind. Ich tue diesen Schritt aus Leidenschaft, aus
   innerem Trieb, weil ich schnell zu einem ordentlichen Kapital gelangen
   möchte. Sie denken wohl, sowie ich die fünfundsiebzigtausend Rubel
   bekomme, werde ich mir sofort einen Wagen kaufen. Nein, ich werde dann
   meinen vorvorjährigen Rock ruhig weitertragen und alle meine
   Klubbekanntschaften aufgeben. Bei uns gibt es auch unter den Leuten,
   die Geldgeschäfte machen, nur wenige, die auszuhalten verstehen; ich
   aber will aushalten. Die Hauptsache ist da: durchhalten bis zu Ende,
   darin besteht die ganze Aufgabe! Ptizyn hat als junger Mensch von
   siebzehn Jahren auf der Straße geschlafen, mit Federmessern gehandelt
   und mit einer Kopeke angefangen; jetzt besitzt er sechzigtausend Rubel,
   aber was hat er dazu für Mühseligkeiten durchmachen müssen! Sehen Sie,
   all diese Mühseligkeiten möchte ich überspringen und gleich mit einem
   Kapital anfangen. Nach fünfzehn Jahren werden die Leute sagen: ›Das ist
   Iwolgin, der größte Geldjude!‹ Vorhin sagten Sie zu mir, ich sei kein
   origineller Mensch. Merken Sie sich, lieber Fürst, daß es für einen
   Angehörigen unseres Zeitalters und unseres Volkes keine größere
   Beleidigung gibt, als wenn man zu ihm sagt, er sei nicht originell,
   habe einen schwachen Charakter, besitze keine besonderen Talente und
   sei ein ganz gewöhnlicher Mensch. Sie haben mir nicht einmal die Ehre
   erwiesen, mich für einen richtigen Schuft zu halten, und ich hätte Sie
   vorhin dafür totschlagen mögen, wissen Sie! Sie haben mich ärger
   beleidigt als Jepantschin, der mich für fähig hält, ihm (und zwar ohne
   weitere Verhandlungen, ohne Verlockungen, aus bloßer Einfalt) meine
   Frau zu verkaufen! Das Verlangen nach einem Kapital macht mich schon
   lange rasend, und ich will, will Geld haben! Wissen Sie, wenn ich erst
   zu Geld gelangt bin, dann werde ich auch ein höchst origineller Mensch
   sein. Das ist ja gerade das Gemeinste und Hassenswerteste am Geld, daß
   es sogar Talente verleiht. Und die wird es verleihen bis ans Ende der
   Welt. Sie werden sagen, das alles sei eine kindliche oder vielleicht
   phantastische Auffassung, nun gut, um so mehr Spaß werde ich davon
   haben, und die Sache wird trotzdem ins Werk gesetzt werden. Ich werde
   sie durchführen und werde aushalten. Rira bien, qui rira le dernier!
   Wer zuletzt lacht, lacht am besten! (frz.) Wie kommt Jepantschin dazu,
   mich in dieser Weise zu beleidigen? Tut er das etwa aus Bosheit?
   Keineswegs, sondern einfach deshalb, weil ich kein Geld habe. Na, aber
   dann ... Aber nun genug, es ist Zeit, daß wir aufhören. Kolja hat schon
   zweimal seine Nase hereingesteckt, er will Sie zum Mittagessen rufen.
   Und ich muß ausgehen. Ich werde Sie manchmal besuchen. Sie werden es
   bei uns ganz gut haben, Sie werden jetzt geradezu in die Familie
   aufgenommen werden. Hüten Sie sich nur, etwas weiterzuplaudern! Mir
   scheint, daß Sie und ich entweder gute Freunde oder erbitterte Feinde
   sein werden. Was meinen Sie, Fürst: wenn ich Ihnen vorhin die Hand
   geküßt hätte (wozu ich mich von Herzen erbot), wäre ich dann deswegen
   Ihr Feind geworden?«

   »Unbedingt wären Sie das geworden, aber nicht für immer; später würden
   Sie Ihren Sinn geändert und mir verziehen haben«, erwiderte der Fürst
   nach kurzem Nachdenken lachend.

   »Aha! Mit Ihnen muß man sehr vorsichtig sein. Weiß der Teufel, Sie
   haben auch in diese Antwort gleich wieder einen Tropfen Gift
   geträufelt. Und wer weiß, vielleicht sind Sie gar mein Feind? Übrigens,
   hahaha! Ich vergaß, Sie zu fragen: ich hatte den Eindruck, daß Nastasja
   Filippowna Ihnen außerordentlich gut gefiel, habe ich recht?«

   »Ja... Sie hat mir gefallen.«

   »Haben Sie sich in sie verliebt?«

   »N-nein.«

   »Aber dabei ist er ganz rot geworden und macht ein Armesündergesicht.
   Nun, es tut nichts, es tut nichts, ich werde mich nicht über Sie lustig
   machen. Auf Wiedersehen! Und wissen Sie: sie ist ein tugendhaftes Weib,
   können Sie das glauben? Sie meinen wohl, sie lebt mit dem Menschen, dem
   Tozkij, zusammen? Keine Spur! Schon lange nicht mehr! Aber haben Sie
   wohl bemerkt, daß sie selbst sehr linkisch ist und vorhin manchmal ganz
   verlegen wurde? Wirklich! Aber gerade solche Weiber sind besonders
   herrschsüchtig. Nun leben Sie wohl!«

   Ganja verließ das Zimmer weit ungezwungener, als er hereingekommen war,
   und in guter Laune. Der Fürst saß etwa zehn Minuten lang da, ohne sich
   zu rühren, und dachte nach. Kolja steckte wieder den Kopf durch die
   Tür.

   »Ich möchte nicht zu Mittag essen, Kolja, ich habe vorhin bei
   Jepantschins gut gefrühstückt.«

   Kolja trat ganz durch die Tür herein und überreichte dem Fürsten ein
   Billett. Es kam vom General und war zusammengefaltet und versiegelt. Es
   war dem Knaben am Gesicht anzusehen, daß es ihm peinlich war, das
   Billett zu übergeben. Der Fürst las es durch, stand auf und griff nach
   seinem Hute.

   »Es sind nur ein paar Schritte«, sagte Kolja verlegen. »Er sitzt dort
   jetzt bei der Flasche. Es ist mir unbegreiflich, wodurch er sich da
   Kredit verschafft hat. Bitte, lieber Fürst, sagen Sie nachher meinen
   Angehörigen nichts davon, daß ich Ihnen das Billett zugestellt habe!
   Tausendmal habe ich schon geschworen, solche Billette nicht mehr zu
   überbringen, aber er tut mir dann doch immer wieder leid. Ich möchte
   Ihnen jedoch sagen: machen Sie bitte mit ihm keine Umstände; geben Sie
   ihm eine Kleinigkeit, dann ist die Sache erledigt.«

   »Das war auch mein Gedanke, Kolja. Ich muß Ihren Papa sprechen... aus
   einem besonderen Anlaß ... Kommen Sie...«

XII

   Kolja führte den Fürsten nach der nahe gelegenen Litejnaja-Straße, zu
   einem Kaffeehaus, das im Erdgeschoß lag und seinen Eingang von der
   Straße hatte. Hier hatte Ardalion Alexandrowitsch es sich als alter
   Stammgast rechts in der Ecke in einem besonderen Zimmerchen bequem
   gemacht: vor ihm auf einem Tischchen stand eine Flasche, in der Hand
   hielt er wirklich die ›Indépendance Belge‹. Er hatte auf den Fürsten
   gewartet; kaum hatte er ihn erblickt, legte er sofort die Zeitung
   beiseite und begann eine eifrige, wortreiche Auseinandersetzung, von
   der der Fürst übrigens fast nichts verstand, weil der General schon
   beinahe »fertig« war.

   »Zehn Rubel habe ich nicht«, unterbrach ihn der Fürst. »Aber hier ist
   ein Fünfundzwanzigrubelschein, lassen Sie ihn wechseln, und geben Sie
   mir fünfzehn Rubel zurück, da ich sonst selbst keinen Groschen in der
   Tasche habe.«

   »O gewiß, und seien Sie überzeugt, daß ich schleunigst ...«

   »Ich habe außerdem noch eine Bitte an Sie, General. Sind Sie niemals
   bei Nastasja Filippowna gewesen?«

   »Ich? Ich sollte nicht dagewesen sein? Das sagen Sie zu mir? Mehrmals,
   mein Lieber, mehrmals!« rief der General in einem Anfall von
   selbstgefälliger, triumphierender Ironie. »Aber ich habe schließlich
   diese Beziehungen selbst abgebrochen, weil ich diese ungehörige
   Verbindung nicht befördern mag. Sie haben es selbst gesehen und waren
   heute morgen Zeuge: ich habe alles getan, was ein Vater tun konnte,
   aber das war ein milder, nachgiebiger Vater; jetzt wird ein Vater von
   anderer Art auf die Bühne treten, und dann ... dann wollen wir einmal
   sehen, ob ein alter, verdienstvoller Krieger über die Intrige obsiegen
   oder die schamlose Kameliendame in eine hochanständige Familie
   eindringen wird.«

   »Und ich wollte Sie gerade fragen, ob Sie, als Bekannter Nastasja
   Filippownas, mich nicht heute abend bei ihr einführen könnten. Ich muß
   heute unter allen Umständen hingehen, ich habe da etwas zu tun; aber
   ich weiß schlechterdings nicht, wie ich Einlaß finden kann. Ich bin ihr
   zwar vorhin vorgestellt, aber sie hat mich nicht eingeladen, und es ist
   dort heute eine Abendgesellschaft nur für geladene Gäste. Ich bin
   übrigens bereit, mich über mancherlei Vorschriften des
   gesellschaftlichen Verkehrs hinwegzusetzen und mich sogar auslachen zu
   lassen, wenn ich nur irgendwie hineinkomme.«

   »Sie haben da vollständig, aber auch vollständig meinen eigenen
   Gedanken getroffen, mein junger Freund«, rief der General ganz
   begeistert. »Ich habe Sie nicht wegen dieser Kleinigkeit herrufen
   lassen«, fuhr er fort, indem er die fünfundzwanzig Rubel nahm und in
   die Tasche steckte, »sondern gerade, um Sie zu einem gemeinsamen Besuch
   bei Nastasja Filippowna oder, besser gesagt, zu einem gemeinsamen
   Feldzug gegen Nastasja Filippowna aufzufordern! General Iwolgin und
   Fürst Myschkin! Was für ein Gesicht sie machen wird! Mit Rücksicht auf
   ihren Geburtstag werde ich in liebenswürdigster Form schließlich doch
   meinen Willen zum Ausdruck bringen, indirekt, nicht so geradeheraus,
   aber die Wirkung wird dieselbe sein, wie wenn ich geradeheraus spräche.
   Dann mag Ganja sich selbst entscheiden, wie er sich verhalten will: auf
   der einen Seite sein Vater, ein hochverdienter und... sozusagen... und
   so weiter, auf der andern Seite... Aber was kommen muß, das komme! Ihr
   Gedanke ist außerordentlich vielversprechend. Und um neun Uhr wollen
   wir uns hinbegeben, wir haben noch Zeit.«

   »Wo wohnt sie denn?«

   »Weit von hier: beim Großen Theater, im Hause der Frau Mytowzowa, fast
   auf dem Platze selbst, in der Beletage. Es wird keine große
   Gesellschaft da sein, obwohl es ihr Geburtstag ist, und die Gäste
   werden frühzeitig aufbrechen...«

   Es war schon längst Abend; der Fürst saß noch immer da und wartete
   darauf, daß der General aufstehen würde, aber dieser begann eine
   endlose Menge von Anekdoten zu erzählen, ohne eine einzige zu Ende zu
   bringen. Bei der Ankunft des Fürsten hatte er sich eine neue Flasche
   geben lassen, die er erst nach einer Stunde geleert hatte; dann
   verlangte er noch eine dritte und trank auch diese aus. Man kann sich
   leicht denken, daß der General dabei Zeit fand, fast seine ganze
   Lebensgeschichte zu erzählen. Endlich stand der Fürst auf und erklärte,
   er könne nicht länger warten. Der General trank den letzten Rest aus
   seiner Flasche aus, erhob sich und verließ mit sehr unsicheren
   Schritten das Zimmer. Der Fürst war verzweifelt. Es war ihm jetzt
   unbegreiflich, wie er hatte so dumm sein können, auf diesen Menschen
   sein Vertrauen zu setzen. In Wirklichkeit hatte er ja auch nie sein
   Vertrauen auf ihn gesetzt; er hatte nur insofern auf den General
   gerechnet, als er gehofft hatte, durch dessen Beihilfe Einlaß bei
   Nastasja Filippowna zu finden, wenn auch mit etwas unangenehmem
   Aufsehen; aber er hatte nicht erwartet, daß der General sich in einem
   derartig skandalösen Zustande befinden werde: er war völlig betrunken,
   entwickelte eine große Redseligkeit und sprach ohne Unterbrechung sehr
   gefühlvoll, ja weinerlich. Sein Thema war dabei fortwährend dieses:
   durch das schlechte Benehmen all seiner Familienmitglieder sei alles
   zugrunde gegangen, und es sei endlich Zeit, dem ein Ende zu machen.
   Endlich traten sie auf die Litejnaja-Straße hinaus. Das Tauwetter
   dauerte noch an; ein bedrückender, warmer, feucht riechender Wind pfiff
   durch die Straßen, die Kutschen platschten im Schmutz, die Hufschläge
   der Traber und Karrengäule ertönten mit hellem Klang auf dem Pflaster.
   Die Fußgänger wanderten trübselig und durchnäßt die Gehsteige entlang.
   Man begegnete einzelnen Betrunkenen.

   »Sehen Sie wohl diese erleuchteten Beletagen?« sagte der General. »Hier
   wohnen überall meine Kameraden, und ich, der ich am längsten von ihnen
   gedient und am meisten durchgemacht habe, ich schleppe mich zu Fuß nach
   dem Großen Theater, in die Wohnung eines zweideutigen Frauenzimmers!
   Ein Mann, der dreizehn Kugeln in der Brust hat.... Sie glauben es
   nicht? Und doch hat einzig um meinetwillen Pirogow Bedeutender
   russischer Chirurg und Anatom, 1810-1881. nach Paris telegrafiert und
   seine Aufmerksamkeit dem belagerten Sewastopol eine Zeitlang entzogen,
   und Nélaton, der Pariser Hofarzt, hat sich im Namen der Wissenschaft
   freies Geleit verschafft und ist in das belagerte Sewastopol gekommen,
   um mich zu untersuchen. ›Ach, das ist jener Iwolgin, der dreizehn
   Kugeln im Leibe hat!‹ so reden die Leute von mir. Sehen Sie wohl dieses
   Haus hier, Fürst? Hier wohnt in der Beletage ein alter Kamerad von mir,
   General Sokolowitsch, mit seiner zahlreichen, prächtigen Familie.
   Dieses Haus und noch drei Häuser auf dem Newskij Prospekt und zwei in
   der Morskaja-Straße, die bilden jetzt meinen ganzen Bekanntenkreis.
   Wenn ich sage ›meinen‹, so bezieht sich das nur auf meine eigene
   Person; Nina Alexandrowna hat sich schon längst den Verhältnissen
   gefügt. Aber ich gebe mich immer noch in der gebildeten Gesellschaft
   meiner ehemaligen Kameraden und Untergebenen, die mich bis auf den
   heutigen Tag vergöttern, meinen Erinnerungen hin und finde da sozusagen
   meine Erholung. Dieser General Sokolowitsch... ich bin übrigens schon
   lange nicht mehr bei ihm gewesen und habe Anna Fjodorowna geraume Zeit
   nicht gesehen... wissen Sie, lieber Fürst, wenn man selbst nicht mehr
   empfängt, dann hört man auch unwillkürlich auf, bei anderen Besuche zu
   machen. Indessen... hm!... Sie scheinen mir nicht zu glauben...
   Übrigens warum sollte ich den Sohn meines besten Freundes und
   Jugendgespielen nicht in diese entzückende Familie einführen? General
   Iwolgin und Fürst Myschkin! Sie werden ein reizendes junges Mädchen
   kennenlernen, oder vielmehr nicht eines, sondern zwei, ja drei, die
   Zierden der Residenz und der vornehmen Gesellschaft: Schönheit,
   Bildung, moderne Richtung... Frauenfrage, Poesie, all das hat sich bei
   ihnen zu einer glücklichen, bunten Mischung vereinigt, ganz abgesehen
   von den achtzigtausend Rubeln Mitgift in barem Geld für jede von ihnen,
   was trotz aller Frauenfragen und sozialen Probleme niemals schaden
   kann... mit einem Wort, ich fühle mich unbedingt verpflichtet und
   verbunden, Sie einzuführen. General Iwolgin und Fürst Myschkin!«

   »Jetzt? Jetzt gleich? Aber Sie haben vergessen ...«, begann der Fürst.

   »Nichts, nichts habe ich vergessen! Wir wollen hingehen! Hier diese
   prachtvolle Treppe hinauf! Ich wundere mich, daß kein Portier da ist,
   aber freilich... es ist ein Feiertag, und da hat sich der Portier
   davongemacht. Sie haben diesen Trunkenbold immer noch nicht weggejagt.
   Dieser Sokolowitsch verdankt das ganze Glück seines Lebens und seiner
   Karriere mir, mir allein und sonst niemand. Aber... da sind wir schon!«

   Der Fürst erhob keine Einwendungen mehr gegen den Besuch und folgte dem
   General gehorsam, um ihn nicht zu reizen, in der festen Hoffnung, daß
   General Sokolowitsch und seine ganze Familie allmählich wie eine
   Luftspiegelung verschwinden und sich als nicht existierend erweisen
   würden, so daß sie dann ruhig die Treppe wieder hinuntersteigen
   könnten. Aber zu seinem Schrecken mußte er diese Hoffnung aufgeben: der
   General führte ihn die Treppe hinauf wie jemand, der da wirklich
   Bekannte hatte, und schaltete alle Augenblicke detaillierte Bemerkungen
   biographischen und topographischen Inhalts ein, die den Eindruck
   mathematischer Genauigkeit machten. Als sie endlich in der Beletage
   angelangt waren und rechts vor der Eingangstür einer prächtigen Wohnung
   haltmachten und der General nach dem Griff der Klingel faßte, da
   beschloß der Fürst davonzulaufen, aber ein sonderbarer Umstand hielt
   ihn noch einen Augenblick zurück.

   »Sie haben sich geirrt, General«, sagte er, »hier an der Tür steht der
   Name Kulakow, und Sie wollten doch bei Sokolowitsch klingeln.«

   »Kulakow... Kulakow beweist nichts. Das ist Sokolowitschs Wohnung, und
   ich klingle bei Sokolowitsch. Ich schere mich den Teufel um Kulakow...
   Da wird schon geöffnet.«

   Die Tür öffnete sich wirklich. Ein Diener schaute heraus und meldete,
   die Herrschaften seien nicht zu Hause.

   »Wie schade, wie schade! Daß wir es so schlecht getroffen haben!«
   wiederholte Ardalion Alexandrowitsch mehrere Male hintereinander mit
   dem Ausdruck tiefsten Bedauerns. »Bestellen Sie, lieber Freund, daß
   General Iwolgin und Fürst Myschkin gewünscht hätten, den Herrschaften
   ihre besondere Hochachtung zu bezeigen, und außerordentlich,
   außerordentlich bedauert hätten ...«

   In diesem Augenblick schaute aus einem der Zimmer durch die geöffnete
   Eingangstür noch ein anderes Gesicht heraus, anscheinend das Gesicht
   einer Wirtschafterin oder vielleicht auch Gouvernante, einer etwa
   vierzigjährigen Dame in dunklem Kleid. Als sie die Namen des Generals
   Iwolgin und des Fürsten Myschkin hörte, näherte sie sich neugierig und
   mißtrauisch.

   »Marja Alexandrowna ist nicht zu Hause«, sagte sie, indem sie besonders
   den General scharf ansah, »sie ist mit dem gnädigen Fräulein Alexandra
   Michailowna zur Großmutter gefahren.«

   »Auch Alexandra Michailowna ist mit ihr aus! O Gott, wie bedauerlich!
   Und denken Sie sich nur, Madame, solch Mißgeschick habe ich immer! Ich
   bitte Sie ganz ergebenst, meine Empfehlung auszurichten und Alexandra
   Michailowna zu bestellen, sie möchte sich erinnern ... mit einem Wort,
   sagen Sie ihr, ich wünschte ihr von Herzen das, was sie selbst sich am
   Donnerstag abend bei den Klängen des Chopinschen Liedes gewünscht habe,
   sie wird sich schon erinnern... Das sei mein Herzenswunsch! General
   Iwolgin und Fürst Myschkin!«

   »Ich werde es nicht vergessen«, versetzte, den Abschiedsgruß erwidernd,
   die Dame, die etwas mehr Vertrauen zu den Besuchern gewonnen hatte.

   Während sie die Treppe hinunterstiegen, bedauerte der General immer
   noch in derselben affektvollen Weise, daß sie die Herrschaften nicht
   angetroffen hätten und daß dem Fürsten eine so entzückende
   Bekanntschaft entgangen sei.

   »Wissen Sie, mein Lieber, es liegt eine gewisse gefühlvolle Schwärmerei
   in meinem Wesen, haben Sie das wohl schon bemerkt? Übrigens... übrigens
   scheint mir, daß wir an die falsche Adresse gekommen sind«, schloß er
   auf einmal ganz unerwartet. »Jetzt erinnere ich mich: Sokolowitschs
   wohnen in einem andern Hause, und mir scheint, jetzt sogar in Moskau.
   Ja, ich habe mich ein bißchen geirrt, aber... das tut nichts.«

   »Ich möchte nur eines wissen«, bemerkte der Fürst niedergeschlagen.
   »Ist es nicht das beste, wenn ich auf Ihre Hilfe ganz verzichte und
   lieber allein hingehe?«

   »Verzichten? Allein hingehen? Aber wieso denn, da das doch für mich ein
   äußerst wichtiger Schritt ist, von dem so viel in dem Schicksal meiner
   ganzen Familie abhängt? Aber da kennen Sie Iwolgin schlecht, mein
   junger Freund! Wer ›Iwolgin‹ sagt, der sagt ›Mauer‹. ›Auf Iwolgin kann
   man sich wie auf eine Mauer verlassen‹, so hieß es schon in der
   Schwadron, in der ich meine Laufbahn begann. Ich muß nur noch unterwegs
   in einem Hause vorsprechen, in dem meine Seele schon seit mehreren
   Jahren ihre Erholung findet von all der Unruhe und den schweren
   Prüfungen, die...«

   »Sie wollen erst noch nach Hause gehen?«

   »Nein, ich will... zu der Frau Hauptmann Terentjewa, der Witwe des
   Hauptmanns Terentjew, meines früheren Untergebenen, ja Freundes...
   Hier, bei der Frau Hauptmann, lebe ich seelisch wieder auf, hierher
   trage ich all das Leid, das das Leben und meine Familie mir bereiten
   ... Und da gerade heute ein schwerer Druck auf meiner Seele lastet, so
   möchte ich...«

   »Ich glaube«, murmelte der Fürst, »ich habe so schon eine große Torheit
   begangen, als ich Sie vorhin mit meiner Bitte belästigte. Und außerdem
   wollen Sie ja jetzt... Leben Sie wohl!«

   »Aber ich darf Sie jetzt nicht weggehen lassen, mein junger Freund, das
   darf ich nicht!« rief der General. »Sie ist eine Witwe, eine
   Familienmutter und vermag in ihrem Herzen Saiten erklingen zu lassen,
   die in meinem ganzen Wesen ihren Widerhall finden. Der Besuch bei ihr
   wird nur fünf Minuten dauern, in diesem Hause verkehre ich ganz
   ungeniert, ich wohne da fast. Ich will mich da waschen und die nötigste
   Toilette machen, und dann fahren wir in einer Droschke nach dem Großen
   Theater. Seien Sie überzeugt, daß ich Ihrer den ganzen Abend bedarf ...
   Hier in diesem Hause ist es, wir sind schon da... Ah, Kolja, du bist
   schon hier? Nun, ist Marfa Borissowna zu Hause, oder bist du selbst
   eben erst gekommen?«

   »O nein«, antwortete Kolja, der unerwartet in der Haustür mit ihnen
   zusammengestoßen war, »ich bin schon eine ganze Weile hier bei Ippolit;
   es geht ihm schlechter, er hat sich heute vormittag hinlegen müssen.
   Ich habe jetzt eben ein Spiel Karten vom Kaufmann geholt. Marfa
   Borissowna erwartet Sie. Aber, Papa, in welchem Zustande sind Sie!«
   schloß Kolja, indem er den Gang und die Haltung des Generals scharf
   musterte. »Nun, dann wollen wir hinaufgehen!«

   Die Begegnung mit Kolja bewog den Fürsten, den General auch noch zu
   Marfa Borissowna zu begleiten, aber nur auf eine Minute. Der Fürst
   brauchte Kolja; von dem General wollte er sich unter allen Umständen
   losmachen, und er konnte es sich nicht verzeihen, daß er vorhin den
   Einfall gehabt hatte, auf diesen Menschen irgendwelche Hoffnungen zu
   setzen. Auf der Hintertreppe stiegen sie zum vierten Stock hinauf, was
   ziemlich lange dauerte.

   »Wollen Sie den Fürsten dort einführen?« fragte Kolja unterwegs.

   »Ja, mein Sohn, das will ich: General Iwolgin und Fürst Myschkin. Aber
   wie ist Marfa Borissownas Befinden ... und Stimmung?...«

   »Wissen Sie, Papa, es wäre am besten, wenn Sie nicht zu ihr gingen! Sie
   ist wütend auf Sie! Sie haben sich seit drei Tagen nicht blicken
   lassen, und sie wartet auf Geld. Warum haben Sie ihr Geld versprochen?
   So machen Sie es immer! Nun müssen Sie sehen, wie Sie mit ihr fertig
   werden.«

   Im vierten Stock blieben sie vor einer niedrigen Tür stehen. Der
   General war augenscheinlich ängstlich geworden und schob den Fürsten
   vor.

   »Ich werde hier stehenbleiben«, murmelte er. »Ich möchte sie
   überraschen...«

   Kolja ging zuerst hinein. Eine stark geschminkte, etwa vierzigjährige
   Dame in Pantoffeln und Hausjacke, die Haare in kleine Zöpfe geflochten,
   sah aus der Tür, und die vom General geplante Überraschung fiel sofort
   ins Wasser. Kaum hatte ihn die Dame erblickt, als sie schrie:

   »Da ist er ja, der gemeine, schändliche Mensch! Das hatte ich doch
   geahnt!«

   »Kommen Sie nur mit herein, sie macht nur Scherz!« flüsterte der
   General, immer noch harmlos lächelnd, dem Fürsten zu.

   Aber es war kein Scherz gewesen. Kaum waren sie durch ein dunkles,
   niedriges Vorzimmer in den engen, mit sechs Rohrstühlen und zwei
   Spieltischen möblierten Salon getreten, als die Dame sofort mit
   gekünstelter, weinerlich klingender, ordinärer Stimme fortfuhr:

   »Schämst du dich denn gar nicht, du Barbar, du Tyrann meiner Familie,
   du Barbar und Unmensch? Ganz ausgeplündert hat er mich, alles hat er
   mir abgepreßt, und damit ist er noch nicht zufrieden! Wie lange soll
   ich das noch von dir ertragen, du schamloser, ehrloser Mensch?«

   »Marfa Borissowna, Marfa Borissowna! Das ist hier Fürst Myschkin.
   General Iwolgin und Fürst Myschkin«, murmelte der General zitternd und
   fassungslos.

   »Können Sie es glauben«, wandte sich die Frau Hauptmann plötzlich an
   den Fürsten, »können Sie es glauben, daß dieser schamlose Mensch nicht
   einmal mit meinen vaterlosen Kindern Mitleid gehabt hat? Alles hat er
   uns geraubt, alles weggeschleppt, alles verkauft und versetzt, nichts
   hat er uns gelassen! Was soll ich mit deinen Schuldscheinen anfangen,
   du listiger, gewissenloser Mensch? Antworte, du Betrüger, antworte mir,
   du unersättlicher Räuber: womit soll ich meine vaterlosen Kinder satt
   machen? Da kommt er nun betrunken her und kann nicht auf den Beinen
   stehen!... Womit habe ich Gott den Herrn erzürnt, du schändlicher,
   abscheulicher Gauner? Antworte!«

   Aber der General war nicht dazu aufgelegt, diese Frage zu beantworten.

   »Marfa Borissowna, da sind fünfundzwanzig Rubel... das ist alles, was
   ich durch die Beihilfe meines edelmütigen Freundes geben kann. Fürst!
   Ich habe mich schrecklich geirrt! Ja, so ist... das Leben... Aber
   jetzt... verzeihen Sie, ich fühle mich schwach«, fuhr der General,
   mitten im Zimmer stehend und sich nach allen Seiten verbeugend, fort.
   »Ich fühle mich schwach, verzeihen Sie! Lenotschka! Ein Kissen...
   liebes Kind!«

   Lenotschka, ein Mädchen von acht Jahren, lief sofort ein Kissen holen
   und legte es auf das mit Wachstuch überzogene, harte, abgenutzte Sofa.
   Der General setzte sich darauf, in der Absicht, noch vieles zu sagen,
   aber kaum hatte er das Sofa berührt, als er sich sofort zur Seite
   neigte, sich nach der Wand zu wandte und in den Schlaf des Gerechten
   versank. Marfa Borissowna bot dem Fürsten zeremoniös und mit
   kummervoller Miene einen Stuhl an einem der Spieltische an, setzte sich
   selbst ihm gegenüber, stützte die rechte Wange in die Hand, sah den
   Fürsten schweigend an und seufzte. Drei kleine Kinder, zwei Mädchen und
   ein Knabe, von denen Lenotschka das älteste war, traten ebenfalls an
   den Tisch heran, legten alle drei die Arme darauf und sahen unverwandt
   auf den Fürsten. Aus dem anstoßenden Zimmer kam Kolja herein.

   »Ich freue mich sehr, daß ich Sie hier getroffen habe, Kolja«, wandte
   sich der Fürst an ihn. »Können Sie mir nicht helfen? Ich muß unter
   allen Umständen zu Nastasja Filippowna. Ich habe vorhin Ardalion
   Alexandrowitsch darum gebeten, mich hinzubringen, aber der ist ja nun
   eingeschlafen. Führen Sie mich hin, denn ich weiß hier mit den Straßen
   nicht Bescheid. Die Adresse habe ich übrigens: beim Großen Theater, im
   Hause der Frau Mytowzowa.«

   »Nastasja Filippowna? Die hat überhaupt nie beim Großen Theater
   gewohnt, und der Vater ist nie bei ihr gewesen, wenn Sie das wissen
   wollen; ich wundere mich, daß Sie von ihm eine Hilfe erwartet haben.
   Sie wohnt nicht weit von der Wladimirskaja-Straße, bei den Fünf Ecken;
   das ist von hier viel näher. Wollen Sie jetzt gleich hin? Es ist jetzt
   halb zehn. Wenn es Ihnen recht ist, will ich Sie hinführen.«

   Der Fürst und Kolja gingen sogleich weg. Aber leider hatte der Fürst
   kein Geld, um eine Droschke zu nehmen, und so mußten sie den Weg zu Fuß
   machen.

   »Ich hätte Sie gern mit Ippolit bekannt gemacht«, sagte Kolja, »er ist
   der älteste Sohn dieser Hauptmannsfrau in der Jacke und war im andern
   Zimmer, er ist krank und hat heute den ganzen Tag im Bett gelegen. Aber
   er ist so sonderbar, er hat ein sehr feines Gefühl, und ich glaube, er
   hätte sich vor Ihnen geschämt, weil Sie gerade zu einer solchen Szene
   gekommen waren... Aber ich, ich schäme mich nicht so wie er, weil es
   sich bei mir um den Vater handelt und bei ihm um die Mutter, und das
   ist doch ein Unterschied, weil für das männliche Geschlecht in solchen
   Dingen nichts Entehrendes liegt. Übrigens hat diese Ansicht von einem
   Vorrang des männlichen Geschlechts auf diesem Gebiete vielleicht keine
   innere Begründung. Ippolit ist ein prächtiger Mensch, aber ein Sklave
   mancher vorgefaßten Meinungen.«

   »Sie sagen, er ist schwindsüchtig?«

   »Ja, ich glaube, daß es für ihn das beste wäre, wenn er bald stürbe.
   Ich würde mir an seiner Stelle jedenfalls den Tod wünschen. Ihm tun
   aber sein Bruder und seine Schwestern leid, die Kleinen, die Sie
   gesehen haben. Wenn es möglich wäre, wenn wir nur das nötige Geld
   hätten, dann würden wir beide, er und ich, uns eine besondere Wohnung
   mieten und uns von unseren Familien trennen. Das ist unser Ideal. Aber
   wissen Sie was? Als ich ihm vorhin von Ihrer Affäre mit Ganja erzählte,
   da wurde er ganz ärgerlich und sagte, wer eine Ohrfeige hinnehme und
   den Beleidiger nicht zum Duell herausfordere, der sei ein Lump. Er ist
   übrigens schrecklich reizbar; ich lasse mich nie mehr darauf ein, mit
   ihm zu disputieren. Also da hat Nastasja Filippowna Sie gleich zu sich
   eingeladen?«

   »Das ist es ja eben, daß sie das nicht getan hat.«

   »Aber wie können Sie dann zu ihr hingehen?« rief Kolja erstaunt und
   blieb sogar mitten auf dem Gehsteig stehen. »Und... und in diesem
   Anzug? Es ist doch da heute eine Abendgesellschaft nur für geladene
   Gäste!«

   »Ich weiß auch tatsächlich nicht, wie ich Einlaß finden werde. Empfängt
   sie mich, gut; wenn nicht, nun, so ist die Sache eben mißglückt. Und
   was den Anzug angeht, was ist da zu machen?«

   »Führt Sie denn eine besondere Angelegenheit dorthin? Oder gehen Sie
   nur hin, pour passer le temps um die Zeit zu verbringen (frz.) in
   ›feiner Gesellschaft‹?«

   »Nein, ich habe eigentlich... das heißt, ich habe allerdings eine
   besondere Angelegenheit... es ist schwer, das auszudrücken, aber...«

   »Nun, welcher Art Ihre Angelegenheit genauer ist, das ist ja Ihre
   Sache; mir geht es vor allem darum, daß Sie sich da heute abend nicht
   einfach in die entzückende Gesellschaft von Kameliendamen, Generälen
   und Halsabschneidern eindrängen wollen. Wenn das Ihre Absicht wäre,
   dann würde ich – verzeihen Sie, Fürst – Sie auslachen und verachten.
   Hier gibt es sehr wenig ehrenhafte Leute, und man kann eigentlich
   niemanden so recht von Herzen hochachten. Unwillkürlich gewöhnt man
   sich da, von oben auf sie herabzublicken, und dabei wollen sie doch
   alle respektiert sein, Warja in erster Linie. Und haben Sie wohl
   bemerkt, Fürst: in unserm Zeitalter sind alle Menschen Abenteurer! Ganz
   besonders bei uns in Rußland, in unserm lieben Vaterland. Und wie sich
   das alles so herausgebildet hat, das ist mir unbegreiflich. Alles
   schien so fest und solide zu sein; und jetzt? Da reden und schreiben
   nun die Leute überall. Sie decken Mißstände auf. Alle Leute sind bei
   uns damit beschäftigt, Übelstände aufzudecken. Die Eltern sind die
   ersten, die den Rückzug antreten und sich ihrer früheren moralischen
   Grundsätze schämen. In Moskau hat ein Vater seinem Sohn als Lebensregel
   aufgestellt, vor nichts zurückzuschrecken, wo es sich darum handelt,
   Geld zu verdienen; die Sache ist bekanntlich in der Presse besprochen
   worden. Sehen Sie meinen Vater, den General, an! Was ist aus ihm
   geworden? Übrigens, wissen Sie was? Mir scheint, daß er ein ehrenhafter
   Mann ist, wahrhaftig, das glaube ich! Es liegt bei ihm nur an einer
   gewissen Lässigkeit und am Trinken. Wahrhaftig, so ist es. Er tut mir
   sogar leid, nur fürchte ich mich, das auszusprechen, weil mich sonst
   alle auslachen, aber wahrhaftig, er tut mir leid. Und was ist an ihnen,
   den Klugen, dran? Sie sind sämtlich Wucherer, alle ohne Ausnahme!
   Ippolit verteidigt den Wucher; er sagt, der sei eine Notwendigkeit,
   eine wirtschaftliche Erschütterung, eine Art Ebbe und Flut, hol's der
   Teufel! Mir mißfällt das sehr an ihm, aber er bleibt erbittert bei
   seiner Meinung. Denken Sie nur, seine Mutter, die Frau Hauptmann,
   bekommt Geld von meinem Vater und leiht es ihm dann wieder zu hohen
   Prozenten, ein ganz schändliches Benehmen! Und wissen Sie, daß die
   Mama, das heißt meine Mama, Nina Alexandrowna, Ippolit mit Geld,
   Kleidungsstücken, Wäsche und allem möglichen unterstützt und durch ihn
   zum Teil sogar auch die andern Kinder, weil die von ihrer Mutter
   vollständig vernachlässigt werden? Und Warja tut dasselbe.«

   »Nun, sehen Sie wohl, Sie sagten, es gebe keine ehrenhaften, sittlich
   starken Menschen und alle seien Wucherer; da haben Sie ja nun gleich
   ein paar sittlich starke Menschen: Ihre Mutter und Warja. Hier zu
   helfen, unter solchen Umständen zu helfen, ist das etwa kein Zeichen
   sittlicher Kraft?«

   »Warja tut es aus Ehrgeiz, aus Prahlsucht, um nicht hinter der Mutter
   zurückzubleiben; na, aber Mama, die tut es wirklich... ich empfinde
   gegen sie Hochachtung. Ja, ich billige und achte eine solche
   Handlungsweise. Sogar Ippolit hat ein Gefühl dafür, aber er ist fast
   ganz verbittert. Zuerst wollte er sich darüber lustig machen und nannte
   es von Mamas Seite eine Gemeinheit, aber jetzt urteilt er manchmal doch
   anders darüber. Hm! Also Sie nennen das sittliche Kraft? Das will ich
   mir merken. Ganja weiß nichts davon, sonst würde er es Nachgiebigkeit
   nennen.«

   »Ganja weiß nichts davon? Es scheint, daß Ganja auch sonst sehr vieles
   nicht weiß«, entfuhr es unwillkürlich dem Fürsten, der sehr
   nachdenklich geworden war.

   »Und wissen Sie, Fürst: Sie gefallen mir sehr. Ihr Verhalten vorhin
   Ganja gegenüber kommt mir gar nicht aus dem Sinn.«

   »Auch Sie gefallen mir sehr, Kolja.«

   »Hören Sie mal, wie beabsichtigen Sie Ihr Leben hier einzurichten? Ich
   werde mir bald eine Beschäftigung verschaffen und etwas verdienen, dann
   könnten ja wir drei, ich, Sie und Ippolit, uns eine gemeinsame Wohnung
   mieten und zusammen leben, und meinen Vater würden wir dann zu uns
   nehmen.«

   »Mit dem größten Vergnügen. Aber darüber können wir erst später reden.
   Ich bin jetzt sehr... sehr zerstreut. Wie? Sind wir schon da? In diesem
   Haus? ... Das ist ja ein großartiges Portal! Und ein Portier! Nun,
   Kolja, ich weiß nicht, was daraus werden soll.«

   Der Fürst stand ganz fassungslos da.

   »Morgen werden Sie mir alles erzählen! Seien Sie nur nicht zu
   schüchtern! Ich wünsche Ihnen von Herzen guten Erfolg, denn ich bin in
   allen Dingen derselben Ansicht wie Sie. Leben Sie wohl! Ich gehe wieder
   dahin zurück und werde es Ippolit erzählen. Daß sie Sie empfangen wird,
   daran ist gar nicht zu zweifeln, da brauchen Sie keine Sorge zu haben.
   Sie ist eine höchst eigenartige Frau. Diese Treppe hier hinauf, in der
   ersten Etage, der Portier wird Ihnen Bescheid sagen.«

XIII

   Der Fürst befand sich, als er die Treppe hinaufstieg, in großer Unruhe
   und suchte sich mit aller Kraft Mut zu machen.›Das Schlimmste‹, dachte
   er, ›kann doch nur sein, daß sie mich nicht empfängt und irgend etwas
   Schlechtes von mir denkt, oder auch vielleicht, daß sie mich empfängt
   und mir ins Gesicht lacht... Ach was! Daraus will ich mir nichts
   machen!‹ Und in der Tat ängstigte ihn dies nicht so besonders, aber die
   Frage, warum er eigentlich dorthin ging und was er dort wollte, auf
   diese Frage fand er schlechterdings keine befriedigende Antwort. Selbst
   wenn es ihm irgendwie gelänge, eine günstige Gelegenheit abzupassen und
   zu Nastasja Filippowna zu sagen: ›Heiraten Sie diesen Menschen nicht,
   und richten Sie sich nicht zugrunde; er liebt Sie nicht, er liebt nur
   Ihr Geld, das hat er mir selbst gesagt, und auch Aglaja Jepantschina
   hat es mir gesagt, und ich bin hergekommen, um Sie davon in Kenntnis zu
   setzen‹, so würde, sagte er sich, auch das nicht in jeder Beziehung
   korrekt sein. Und noch eine andere ungelöste Frage trat ihm vor die
   Seele, eine so wichtige Frage, daß der Fürst sich sogar fürchtete, an
   sie auch nur zu denken, daß er gar nicht wagte, sie als zulässig zu
   betrachten und zu formulieren, sondern bei dem bloßen Gedanken an sie
   errötete und zu zittern begann. Aber das Ende war doch, daß er trotz
   all dieser Befürchtungen und Zweifel eintrat und nach Nastasja
   Filippowna fragte.

   Nastasja Filippowna hatte eine nicht sehr große, aber wirklich
   prachtvoll ausgestattete Wohnung. In den fünf Jahren ihres Petersburger
   Aufenthalts hatte es zuerst eine Zeit gegeben, wo Afanassij Iwanowitsch
   ganz besonders viel Geld für sie aufwandte; er rechnete damals noch auf
   ihre Liebe und hoffte, sie namentlich durch Komfort und Luxus zu
   betören, denn er wußte, wie leicht man sich an den Luxus gewöhnt und
   wie schwer es einem nachher fällt, auf ihn zu verzichten, wenn er
   allmählich zum Bedürfnis geworden ist. In dieser Hinsicht blieb Tozkij
   den alten, guten Traditionen treu und änderte nichts an ihnen, da er
   die unüberwindliche Macht der sinnlichen Eindrücke außerordentlich hoch
   anschlug. Nastasja Filippowna verhielt sich gegen den Luxus nicht
   ablehnend, sie liebte ihn sogar, aber – und dies erschien sehr
   merkwürdig – sie ließ sich von ihm nicht unterjochen, sondern machte
   den Eindruck, als könne sie ihn auch jederzeit entbehren; sie sprach
   das sogar mehrmals absichtlich aus, wodurch Tozkij sich unangenehm
   berührt fühlte. Übrigens hatte Nastasja Filippowna gar manches an sich,
   wovon Afanassij Iwanowitsch nicht sonderlich erbaut war, ein Gefühl,
   das sich in der Folgezeit sogar bis zur Verachtung steigerte. Ganz
   abgesehen davon, daß sie manchmal, und offenbar aus persönlicher
   Neigung, Leute an sich heranzog, die das Gegenteil von elegant waren,
   traten bei ihr auch noch einige andere ganz seltsame Neigungen hervor:
   es zeigte sich eine barbarische Vermischung zweier verschiedener
   Geschmacksrichtungen, ferner eine Fähigkeit, auf gewisse Genüsse zu
   verzichten und sich statt dessen mit andern zu begnügen, die ein
   anständiger, feingebildeter Mensch als gar nicht vorhanden betrachtet.
   In der Tat, hätte – um ein Beispiel anzuführen – Nastasja Filippowna
   irgendeine liebenswürdige, vornehme Unwissenheit bekundet, etwa eine
   Unkenntnis der Tatsache, daß Bäuerinnen nicht weißen Batist tragen
   können, wie sie ihn trug, so wäre Afanassij Iwanowitsch damit wohl ganz
   zufrieden gewesen. Auf solche Resultate zielte ursprünglich nach
   Tozkijs Programm, der auf diesem Gebiet ein großer Sachverständiger
   war, Nastasja Filippownas ganze Erziehung ab, aber leider kamen statt
   dessen ganz sonderbare Resultate zutage. Trotzdem jedoch lagen in
   Nastasja Filippownas Wesen noch manche Eigenschaften, die mitunter
   sogar Afanassij Iwanowitsch selbst durch ihre ungewöhnliche, reizvolle
   Originalität und ihre urwüchsige Kraft anzogen und ihn bisweilen auch
   jetzt noch entzückten, wo schon all seine früheren Spekulationen auf
   Nastasja Filippowna zusammengestürzt waren.

   Dem Fürsten öffnete ein Mädchen (Nastasja Filippowna hielt sich stets
   nur weibliche Dienerschaft) und hörte zu seiner Verwunderung seine
   Bitte, ihn zu melden, ohne jedes Erstaunen an. Weder seine schmutzigen
   Stiefel noch sein breitkrempiger Hut, noch sein ärmelloser Mantel, noch
   seine verlegene Miene machten sie auch nur im geringsten stutzig. Sie
   nahm ihm den Mantel ab, forderte ihn auf, im Empfangszimmer zu warten,
   und ging sogleich, um ihn zu melden.

   Die Gesellschaft, die sich bei Nastasja Filippowna versammelt hatte,
   bestand aus ihren ständigen Bekannten, die immer bei ihr verkehrten. Es
   waren sogar nur ziemlich wenige Gäste anwesend im Vergleich mit den
   Veranstaltungen, die in früheren Jahren an demselben Tage stattgefunden
   hatten. Erschienen waren erstens und als Hauptpersonen Afanassij
   Iwanowitsch Tozkij und Iwan Fjodorowitsch Jepantschin; beide benahmen
   sich sehr liebenswürdig, aber beide befanden sich in einer gewissen
   geheimen Unruhe durch die nur schlecht verhehlte Spannung auf die
   versprochene Entscheidung über Ganja. Außer ihnen war
   selbstverständlich auch Ganja da – sehr düster, nachdenklich und höchst
   »unliebenswürdig«; er stand meist in einiger Entfernung abseits und
   schwieg. Was Warja anlangt, so hatte er sich dafür entschieden, sie
   lieber nicht mitzubringen, aber Nastasja Filippowna tat ihrer gar nicht
   Erwähnung; dagegen fing sie unmittelbar nach Ganjas Begrüßung an, von
   der Szene zu sprechen, die er vorher mit dem Fürsten gehabt hatte. Der
   General, der noch nichts davon gehört hatte, interessierte sich sehr
   dafür. Ganja erzählte in trockenem, ruhigem Ton, aber vollkommen
   wahrheitsgemäß alles, was sich vor kurzem begeben hatte, und daß er
   bereits zum Fürsten hingegangen sei, um ihn um Verzeihung zu bitten.
   Dabei sprach er mit großer Lebhaftigkeit seine Meinung dahin aus, wenn
   man den Fürsten einen Idioten nenne, so sei das sehr sonderbar und ein
   Grund dafür unerfindlich; er sei vollständig entgegengesetzter Ansicht
   und halte ihn für einen sehr selbständig denkenden Menschen. Nastasja
   Filippowna hörte diese Äußerung mit großer Aufmerksamkeit an und
   verfolgte neugierig Ganjas Mienenspiel, aber das Gespräch ging sogleich
   auf Rogoshin über, der bei den Vorgängen des Vormittags so stark
   beteiligt gewesen war und für den Afanassij Iwanowitsch und Iwan
   Fjodorowitsch sich gleichfalls äußerst lebhaft zu interessieren
   begannen. Besondere Mitteilungen über Rogoshin zu machen, war, wie sich
   herausstellte, Ptizyn in der Lage, der sich in dessen geschäftlichen
   Angelegenheiten mit ihm fast bis neun Uhr abends abgemüht hatte.
   Rogoshin hatte mit aller Energie darauf bestanden, noch heute
   hunderttausend Rubel zu bekommen. »Er war allerdings betrunken«,
   bemerkte Ptizyn dabei, »aber trotz aller Schwierigkeiten werden die
   hunderttausend Rubel wohl für ihn beschafft werden, nur weiß ich nicht,
   ob heute noch ganz, aber es arbeiten viele daran, Trepalow, Kinder,
   Biskup; Prozente gibt er, soviel einer verlangt, natürlich alles in
   seiner Trunkenheit und in der ersten Freude...«, schloß Ptizyn.

   Alle diese Mitteilungen wurden mit Interesse entgegengenommen, zum Teil
   allerdings mit düsterem Interesse; Nastasja Filippowna schwieg und
   wünschte offenbar nicht, sich zu äußern; auch Ganja redete nicht.
   General Jepantschin beunruhigte sich im stillen nicht weniger als die
   andern; der Perlenschmuck, den er schon am Vormittag überreicht hatte,
   war mit sehr kühler Freundlichkeit und sogar mit einem eigentümlichen
   Lächeln in Empfang genommen worden. Ferdyschtschenko war von allen
   Gästen der einzige, der sich in heiterer, festtäglicher Stimmung
   befand; er lachte manchmal laut ohne sichtbaren Grund, lediglich weil
   er die Rolle des Spaßmachers übernommen hatte. Afanassij Iwanowitsch
   selbst, der für einen geistreichen, eleganten Plauderer galt und in
   früherer Zeit bei diesen Abendgesellschaften gewöhnlich das Gespräch
   geleitet hatte, befand sich offenbar nicht in der rechten Stimmung und
   sogar in einer ihm sonst fremden Verwirrung. Die andern Gäste, die
   übrigens wenig zahlreich waren (ein jämmerlicher, alter Lehrer, der
   Gott weiß weshalb eingeladen war, ein unbekannter, sehr jugendlicher
   Mensch, der furchtbar schüchtern war und die ganze Zeit über schwieg,
   eine gewandte, etwa vierzigjährige Dame, Schauspielerin, und eine
   außerordentlich hübsche, sehr schön und luxuriös gekleidete und überaus
   stille junge Frau), vermochten das Gespräch nicht sonderlich zu
   beleben, ja, sie wußten manchmal gar nicht, wovon sie sprechen sollten.

   Unter diesen Umständen kam das Erscheinen des Fürsten sogar sehr
   gelegen. Die Meldung von seiner Ankunft rief einige Verwunderung und
   ein eigentümliches Lächeln hervor, namentlich als die Gäste an Nastasja
   Filippownas erstauntem Gesicht merkten, daß es ihr überhaupt nicht in
   den Sinn gekommen war, ihn einzuladen. Aber nach diesem ersten
   Erstaunen bekundete Nastasja Filippowna auf einmal eine solche Freude,
   daß die Mehrzahl der Anwesenden sich sogleich anschickte, den
   unerwarteten Gast mit Lachen und Heiterkeit zu empfangen.

   »Er tut das allerdings aus Naivität«, bemerkte Iwan Fjodorowitsch
   Jepantschin, »und es ist jedenfalls nicht ungefährlich, solche
   Neigungen zu ermutigen; aber im gegenwärtigen Augenblick ist es
   wirklich nicht übel, daß er auf den Einfall gekommen ist, hier zu
   erscheinen, wenn auch in so origineller Manier. Er wird vielleicht zu
   unserer Erheiterung beitragen, soweit ich wenigstens über ihn urteilen
   kann.«

   »Das muß er um so mehr, als er sich eingedrängt hat!« fügte
   Ferdyschtschenko rasch hinzu.

   »Was soll das heißen?« fragte trocken der General, der Ferdyschtschenko
   nicht leiden konnte.

   »Er muß eben Eintrittsgeld bezahlen«, erwiderte dieser erläuternd.

   »Nun, Fürst Myschkin ist denn doch: kein Ferdyschtschenko«, konnte sich
   der General nicht enthalten zu entgegnen. Er konnte sich immer noch
   nicht darein finden, daß er sich mit Ferdyschtschenko in ein und
   derselben Gesellschaft befinden und mit ihm auf gleichem Fuße verkehren
   sollte.

   »Ei, ei, General, vergreifen Sie sich nicht an Ferdyschtschenko«,
   antwortete dieser schmunzelnd. »Ich habe hier meine besonderen
   Privilegien.«

   »Was für Privilegien?«

   »Ich hatte das vorige Mal die Ehre, es der Gesellschaft ausführlich
   auseinanderzusetzen, und will es jetzt für Euer Exzellenz noch einmal
   wiederholen. Wollen Euer Exzellenz folgendes erwägen: alle Menschen
   sind geistreich, nur ich besitze diese Eigenschaft nicht. Zum Ausgleich
   habe ich mir die Erlaubnis erwirkt, die Wahrheit sagen zu dürfen, da
   allen bekannt ist, daß die Wahrheit nur Leute sagen, denen es an Geist
   mangelt. Außerdem bin ich ein sehr rachsüchtiger Mensch, und zwar
   wieder eben deswegen, weil ich nicht geistreich bin. Ich ertrage
   demütig jede Beleidigung, aber nur so lange, bis es meinem Beleidiger
   einmal schiefgeht; sowie das eintritt, erinnere ich mich sofort an die
   Beleidigung und räche mich irgendwie, ich schlage aus, wie Iwan
   Petrowitsch Ptizyn einmal von mir sagte, der natürlich für seine Person
   nie gegen jemand ausschlägt. Kennen Euer Exzellenz die Krylowsche Fabel
   ›Der Löwe und der Esel‹? Na, die paßt auf uns beide, auf Sie und mich,
   die ist auf uns zugeschnitten.«

   »Sie sind wohl wieder einmal ins Faseln gekommen, Ferdyschtschenko!«
   brauste der General auf.

   »Aber was haben Sie denn, Exzellenz?« erwiderte Ferdyschtschenko, der
   darauf gerechnet hatte, ein Wortgefecht herbeizuführen und
   weiterzusalbadern. »Beunruhigen Sie sich nicht, Exzellenz, ich kenne
   meinen Platz: wenn ich sagte, daß Sie und ich der Löwe und der Esel aus
   der Krylowschen Fabel seien, so übernehme ich natürlich die Rolle des
   Esels und Euer Exzellenz die des Löwen, wie es ja auch in der
   Krylowschen Fabel heißt:

   ›Der mächt'ge Leu, der einst die Wälder
   Erschreckte, war nun altersschwach.‹

   Ich aber, Exzellenz, bin der Esel.«

   »Mit letzterem bin ich einverstanden«, platzte der General heraus.

   Alles, was Ferdyschtschenko da sagte, war ja plump, absichtlich plump,
   aber es war nun einmal üblich geworden, daß man Ferdyschtschenko die
   Rolle eines Clowns spielen ließ.

   »Nur deshalb verstattet man mir ja hier den Zutritt und duldet mich«,
   hatte Ferdyschtschenko einmal erklärt, »damit ich in diesem Ton rede.
   In der Tat, könnte man sonst einen Menschen meiner Art empfangen? Ich
   begreife ja das alles. Na, kann man etwa mich, den armseligen
   Ferdyschtschenko, neben einen so feinen Gentleman wie Afanassij
   Iwanowitsch setzen? Wenn man es doch tut, so gibt es dafür nur eine
   Erklärung: man tut es eben deshalb, weil es undenkbar ist.«

   Aber wenn er auch gewöhnlich plump war, so war er doch auch oft bissig,
   und manchmal sogar in hohem Grade, und das war es, woran Nastasja
   Filippowna Gefallen zu finden schien. Wer bei ihr zu verkehren
   wünschte, dem blieb nichts anderes übrig, als diesen Ferdyschtschenko
   zu ertragen. Er hatte vielleicht wirklich die volle Wahrheit erraten,
   als er die Vermutung aussprach, daß sie ihn deswegen empfange, weil er
   gleich bei seiner ersten Anwesenheit auf Tozkij einen unerträglichen
   Eindruck gemacht hatte. Ganja seinerseits mußte sich von ihm ein
   endlose Reihe von Martern gefallen lassen, und in dieser Hinsicht wußte
   sich Ferdyschtschenko seiner Gönnerin sehr nützlich zu machen.

   »Zuerst werde ich vom Fürsten verlangen, daß er uns ein modernes Lied
   vorsingt«, bemerkte Ferdyschtschenko und paßte auf, was Nastasja
   Filippowna dazu sagen würde.

   »Ich glaube nicht, daß er das tun wird, Ferdyschtschenko, und möchte
   Sie bitten, sich nicht zu sehr ins Zeug zu legen.«

   »Ah, ah! Nun, wenn er unter Ihrem besonderen Schutz steht, dann werde
   auch ich mich erweichen lassen...«

   Aber Nastasja Filippowna stand, ohne hinzuhören, auf und ging selbst
   dem Fürsten entgegen.

   »Ich habe bedauert«, sagte sie, plötzlich vor ihn hintretend, »daß ich
   vorhin in der Eile vergessen habe, Sie einzuladen, und ich freue mich
   sehr, daß Sie mir jetzt selbst die Gelegenheit geben, Ihr
   entschlossenes Verhalten zu loben und Ihnen zu danken.«

   Während sie das sagte, blickte sie den Fürsten forschend an, bemüht,
   über den Grund seines Kommens Klarheit zu erlangen.

   Der Fürst hätte auf ihre freundlichen Worte vielleicht etwas erwidert,
   aber er war dermaßen von ihrer Erscheinung überrascht und geblendet,
   daß er kein Wort herausbringen konnte. Nastasja Filippowna bemerkte
   dies mit Vergnügen. Sie war an diesem Abend in großer Toilette und
   machte einen außerordentlich starken Eindruck. Sie ergriff ihn bei der
   Hand und führte ihn zu den Gästen. Unmittelbar vor dem Eingang in den
   Salon blieb der Fürst plötzlich stehen und flüsterte ihr in großer
   Erregung hastig zu:

   »An Ihnen ist alles vollkommen... sogar Ihre Abgezehrtheit und
   Blässe... man möchte Sie sich gar nicht anders vorstellen... Ich hatte
   ein so starkes Verlangen, zu Ihnen zu gehen... ich ... verzeihen Sie
   mir...«

   »Bitten Sie nicht um Verzeihung«, erwiderte lachend Nastasja
   Filippowna, »dadurch wird Ihre ganze Sonderbarkeit und Originalität
   zerstört. Und es wird doch mit Recht über Sie gesagt, daß Sie ein
   sonderbarer Mensch seien. Also Sie halten mich für vollkommen, ja?«

   »Ja.«

   »Sie sind zwar sonst ein Meister im Erraten, aber hier haben Sie sich
   geirrt. Ich werde Sie noch heute daran erinnern.«

   Sie stellte den Fürsten den Gästen vor, von denen er der größeren
   Hälfte bereits bekannt war. Tozkij sagte ihm sogleich eine
   Liebenswürdigkeit. Alle schienen etwas lebendiger zu werden, alle
   begannen auf einmal zu reden und zu lachen. Nastasja Filippowna wies
   dem Fürsten einen Platz an ihrer Seite zu.

   »Aber was ist denn eigentlich an dem Erscheinen des Fürsten so
   Verwunderliches?« überschrie Ferdyschtschenko alle. »Die Sache ist doch
   klar, die Sache spricht für sich selbst!«

   »Die Sache ist nur zu klar und spricht nur zu sehr für sich selbst!«
   sagte auf einmal Ganja, der bisher geschwiegen hatte. »Ich habe den
   Fürsten bis heute fast ununterbrochen beobachtet, von dem Augenblick
   an, als er in Iwan Fjodorowitschs Wohnung zum erstenmal Nastasja
   Filippownas Bild auf dem Tische liegen sah. Ich erinnere mich sehr
   genau, daß mir gleich damals ein Gedanke an das kam, was mir jetzt zur
   vollen Überzeugung geworden ist, und was mir, beiläufig gesagt, der
   Fürst selbst gestanden hat!«

   Ganja hatte das alles sehr ernst, ohne die geringste Spur von
   Scherzhaftigkeit, ja mit finsterer Miene gesagt, was einen ziemlich
   seltsamen Eindruck machte.

   »Ich habe Ihnen keine Geständnisse gemacht«, antwortete der Fürst
   errötend, »ich habe nur eine Frage beantwortet, die Sie an mich
   richteten.«

   »Bravo, bravo!« rief Ferdyschtschenko. »Das ist wenigstens aufrichtig
   gesprochen, aufrichtig und zugleich schlau!«

   Alle lachten laut.

   »Schreien Sie doch nicht so, Ferdyschtschenko«, sagte Ptizyn mit
   gedämpfter Stimme unwillig zu ihm.

   »Solche Bravourstücke hätte ich wahrhaftig nicht von Ihnen erwartet,
   Fürst«, bemerkte Iwan Fjodorowitsch. »Zu welcher Menschenklasse muß man
   Sie danach rechnen? Und ich hatte Sie für einen Philosophen gehalten!
   Ja, ja, die stillen Wässerchen!«

   »Und daraus, daß der Fürst bei einem harmlosen Scherz rot wird wie ein
   unschuldiges junges Mädchen, schließe ich, daß er als ein ehrenwerter
   Jüngling in seinem Herzen die löblichsten Absichten hegt«, sagte, oder
   richtiger lispelte auf einmal ganz unerwartet der zahnlose
   siebzigjährige Lehrer, der bis dahin vollständig stumm gewesen war und
   von dem niemand hatte erwarten können, daß er im Laufe des Abends
   überhaupt ein Wort reden würde.

   Alle lachten nur noch mehr. Der Alte, der wahrscheinlich glaubte, man
   lache über seine geistreiche Bemerkung, begann, alle ansehend, noch
   stärker als sie zu lachen, wobei er in ein heftiges Husten
   hineingeriet, so daß Nastasja Filippowna, die wunderlicherweise für all
   solche originellen Greise, Greisinnen und selbst Narren eine besondere
   Schwäche hatte, sogleich anfing, ihn zu liebkosen und zu küssen, und
   ihm noch Tee reichen ließ. Von der eintretenden Dienerin ließ sie sich
   eine Mantille bringen, in die sie sich einhüllte; auch gab sie Befehl,
   noch Holz im Kamin nachzulegen. Auf die Frage, wie spät es sei,
   antwortete die Dienerin, es sei schon halb elf.

   »Meine Herren, wollen Sie nicht Champagner trinken?« schlug Nastasja
   Filippowna plötzlich vor. »Ich habe alles vorbereiten lassen.
   Vielleicht wird Sie das lustiger machen. Bitte, ohne sich zu genieren!«

   Die Einladung zu trinken, und namentlich in so naiven Ausdrücken,
   machte sich von Nastasja Filippownas Seite recht sonderbar. Alle
   kannten die strenge Etikette, die auf ihren früheren
   Abendgesellschaften geherrscht hatte. Überhaupt gestaltete sich dieser
   Abend lustiger, aber in ungewöhnlicher Weise. Die Aufforderung zum
   Champagnertrinken lehnten die Gäste nicht ab; zuerst nahm sie der
   General an, dann die gewandte Dame, der alte Lehrer, Ferdyschtschenko,
   danach alle andern. Auch Tozkij griff nach einem Glase, in der
   Hoffnung, dem neuen Ton, der jetzt angeschlagen war, eine gewisse
   harmonische Färbung zu verleihen, indem er ihm nach Möglichkeit den
   Charakter eines liebenswürdigen Scherzes gab. Ganja war der einzige,
   der nichts trank. Aus den sonderbaren, mitunter sehr scharfen und
   hastigen Ausfällen Nastasja Filippownas, die sich ebenfalls Wein geben
   ließ und erklärte, sie werde an diesem Abend drei große Gläser voll
   trinken, und aus ihrem hysterischen, grundlosen Lachen, das dann
   plötzlich mit Schweigsamkeit und sogar mit düsterer Nachdenklichkeit
   wechselte, aus alledem war schwer klug zu werden. Manche vermuteten,
   sie hätte Fieber; schließlich merkte man, daß sie anscheinend auf etwas
   wartete, oft nach der Uhr sah und ungeduldig und zerstreut wurde.

   »Sie scheinen ein bißchen zu fiebern?« fragte die gewandte Dame.

   »Nicht ein bißchen, sondern recht stark; darum habe ich mich auch in
   die Mantille gewickelt«, antwortete Nastasja Filippowna, die
   tatsächlich blasser geworden war und ab und zu ein heftiges Zittern in
   ihrem Körper zu unterdrücken schien.

   Alle Gäste gerieten in Unruhe und Bewegung.

   »Sollten wir nicht unserer Wirtin Ruhe gönnen?« sagte Tozkij, indem er
   Iwan Fjodorowitsch ansah.

   »Durchaus nicht, meine Herrschaften! Ich bitte Sie dringend,
   sitzenzubleiben. Ihre Anwesenheit ist besonders heute für mich
   notwendig«, erklärte Nastasja Filippowna nachdrücklich und bedeutsam.
   Und da fast alle Gäste schon wußten, daß an diesem Abend eine sehr
   bedeutsame Entscheidung fallen sollte, so erschienen diese Worte
   besonders schwerwiegend. Der General und Tozkij wechselten wieder einen
   Blick miteinander. Ganja machte krampfhafte Bewegungen.

   »Es wäre ganz nett, wenn wir ein Gesellschaftsspiel spielten«, sagte
   die gewandte Dame.

   »Ich kenne ein prachtvolles, neues Gesellschaftsspiel«, erklärte
   Ferdyschtschenko. »Ich weiß nur von einem Fall, wo es auf der Welt
   gespielt wurde, und auch da gelang es nicht.«

   »Was ist das für ein Spiel?« fragte die gewandte Dame.

   »Wir waren einmal in einer Gesellschaft zusammen, nun, und wir hatten
   ein bißchen getrunken, das ist richtig, und da machte einer den
   Vorschlag, es sollte jeder von uns, ohne vom Tisch aufzustehen, laut
   etwas von sich erzählen, aber etwas, was er selbst nach bestem Wissen
   und Gewissen für die schlechteste Handlung von allen schlechten
   Handlungen halte, die er im Laufe seines ganzen Lebens begangen habe;
   aber Vorschrift solle dabei sein, daß wahrheitsgemäß erzählt werden
   müsse, das war die Hauptsache, jeder sollte wahrheitsgemäß erzählen und
   nicht lügen.«

   »Eine sonderbare Idee«, sagte der General.

   »Sehr sonderbar allerdings, Exzellenz, aber eben darum gut.«

   »Ein komischer Gedanke«, meinte Tozkij, »der übrigens begreiflich ist:
   es steckt eine eigenartige Prahlsucht dahinter.«

   »Vielleicht war gerade das die Absicht, Afanassij Iwanowitsch.«

   »Aber bei einem solchen Gesellschaftsspiel muß man ja weinen und nicht
   lachen«, bemerkte die gewandte Dame.

   »Eine ganz unmögliche, absurde Sache!« rief Ptizyn.

   »Und ist es gelungen?« fragte Nastasja Filippowna.

   »Das ist es ja eben, daß es nicht gelang; die Geschichte wurde
   schließlich widerwärtig. Jeder erzählte wirklich etwas, viele die
   Wahrheit, und denken Sie sich: manche erzählten sogar mit Vergnügen.
   Aber dann fing ein jeder an, sich zu schämen, und das Spiel konnte
   nicht weiter durchgeführt werden! Im ganzen war es übrigens recht
   vergnüglich, das heißt in seiner Art.«

   »Nein, wirklich, das wäre schön!« bemerkte Nastasja Filippowna, die auf
   einmal ganz lebendig wurde. »Das sollten wir wirklich probieren, meine
   Herrschaften! Wir scheinen in der Tat nicht in besonders heiterer
   Stimmung zu sein. Wenn jeder von uns damit einverstanden wäre, etwas zu
   erzählen ... etwas in dieser Art ... selbstverständlich nur, wenn er
   einverstanden ist... jeder muß freie Hand haben, nicht wahr? Vielleicht
   können wir es durchführen. Wenigstens ist es sehr originell.«

   »Ja, es ist ein genialer Gedanke!« fügte Ferdyschtschenko bekräftigend
   hinzu. »Die Damen sind übrigens dispensiert, die Herren machen den
   Anfang; die Ordnung wird durch das Los bestimmt, wie wir es auch damals
   machten! Wir wollen es unbedingt tun, unbedingt! Wer absolut nicht
   will, braucht natürlich nicht zu erzählen, aber dazu müßte schon einer
   besonders unliebenswürdig sein! Geben Sie Ihre Lose her, meine Herren,
   hierher, mir; legen Sie sie in meinen Hut, der Fürst wird sie ziehen.
   Es ist eine ganz leichte Aufgabe, die schlechteste Handlung aus seinem
   ganzen Leben zu erzählen – das ist sehr leicht, meine Herren! Nun, Sie
   werden selbst sehen! Wenn aber jemand etwas vergessen sollte, so werde
   ich sogleich seinem Gedächtnis zu Hilfe kommen.«

   Die Idee war höchst sonderbar und gefiel fast niemandem. Die einen
   machten finstere Gesichter, die anderen lächelten schlau. Manche
   erhoben Einwendungen, wenn auch nicht sehr energisch, so zum Beispiel
   Iwan Fjodorowitsch, der Nastasja Filippowna nicht hinderlich sein
   mochte und bemerkte, wie sehr dieser sonderbare Einfall, vielleicht
   eben deswegen, weil er sonderbar und beinah undurchführbar war, sie
   reizte. Wenn Nastasja Filippowna sich einmal entschlossen hatte, ihre
   Wünsche auszusprechen, so ließ sie sich auch nicht mehr zurückhalten
   und kannte keine Rücksichten, mochten auch diese Wünsche noch so
   kapriziös und für sie selbst ganz nutzlos sein. Und jetzt befand sie
   sich in einer Art von hysterischem Zustand, sie entwickelte eine
   unruhige Geschäftigkeit und lachte krampfhaft und in einzelnen
   Anfällen, namentlich bei den Einwendungen des beunruhigten Tozkij. Ihre
   dunklen Augen blitzten, auf ihren blassen Wangen traten zwei rote
   Flecken hervor. Der bedrückte, mürrische Gesichtsausdruck mancher ihrer
   Gäste steigerte ihren spottlustigen Wunsch vielleicht noch mehr;
   vielleicht gefiel ihr gerade der Zynismus und die Grausamkeit, die in
   dieser Idee lagen. Manche waren sogar überzeugt, daß sie da einen
   besonderen Zweck verfolge. Indessen begannen die Gäste sich
   einverstanden zu erklären: jedenfalls war die Sache interessant und für
   viele sogar sehr verlockend. Am eifrigsten von allen zeigte sich
   Ferdyschtschenko.

   »Aber wenn nun etwas von der Art ist, daß man es in Damengesellschaft
   unmöglich erzählen kann?« bemerkte der schweigsame Jüngling schüchtern.

   »Dann erzählen Sie es nicht! Als ob es nicht auch ohne das genug
   schlechte Handlungen gäbe!« erwiderte Ferdyschtschenko. »Ei, ei, Sie
   junger Mann!«

   »Aber ich weiß gar nicht, welche meiner Handlungen ich für die
   schlechteste halten soll«, warf die gewandte Dame ein.

   »Die Damen sind von der Pflicht zu erzählen dispensiert«, wiederholte
   Ferdyschtschenko, »aber eben nur dispensiert: wenn sie sich aus freien
   Stücken dazu bereit finden, so wird das mit dankbarer Anerkennung
   aufgenommen. Die Herren aber werden nur dispensiert, wenn sie durchaus
   nicht wollen.«

   »Aber wie soll ich da beweisen, daß ich nicht lüge?« fragte Ganja.
   »Wenn ich aber lüge, so verliert das ganze Spiel seinen Sinn. Und wer
   wird denn nicht lügen? Jeder wird es unfehlbar tun.«

   »Aber auch das ist schon reizvoll, zu sehen, wie jemand dann lügt. Und
   was dich betrifft, Ganja, so brauchst du dich vor dem Lügen nicht
   besonders zu fürchten, da deine schlechteste Handlung sowieso schon
   allen bekannt ist. Und denken Sie nur, meine Herrschaften«, rief
   Ferdyschtschenko ganz enthusiastisch, »denken Sie nur, mit was für
   Augen wir nachher einander ansehen werden, zum Beispiel morgen, nach
   diesen Erzählungen!«

   »Aber ist's möglich? Soll denn das wirklich Ernst sein, Nastasja
   Filippowna?« fragte Tozkij würdevoll.

   »Wer sich vor dem Wolf fürchtet, soll nicht in den Wald gehen!«
   versetzte Nastasja Filippowna lächelnd.

   »Aber erlauben Sie, Herr Ferdyschtschenko, wie kann man denn daraus ein
   Gesellschaftsspiel machen?« fuhr Tozkij, der immer unruhiger wurde,
   fort. »Ich versichere Ihnen, daß solche Dinge nie gelingen; Sie sagen
   ja selbst, daß es schon einmal mißglückt ist.«

   »Wieso mißglückt? Ich habe das vorige Mal erzählt, wie ich drei Rubel
   gestohlen habe, das habe ich ganz einfach und ohne weiteres erzählt!«

   »Wenn auch. Aber Sie konnten es doch unmöglich so erzählen, daß es
   wahrscheinlich klang und man es Ihnen glaubte. Und Gawrila
   Ardalionowitsch hat ganz richtig bemerkt, daß das Spiel jeden Sinn
   verliert, sobald man der Erzählung anzumerken glaubt, daß sie nicht
   wahr ist. Die Wahrheit wird dabei nur dann gesagt werden, wenn sich
   jemand zufällig in einer eigenartigen, unfeinen, prahlerischen Stimmung
   befindet, einer Stimmung, die hier undenkbar ist und durchaus unpassend
   sein würde.«

   »Aber was sind Sie für ein feinfühliger Mensch, Afanassij Iwanowitsch!
   Sie setzen mich geradezu in Erstaunen!« rief Ferdyschtschenko. »Denken
   Sie nur, meine Herrschaften, durch seine Bemerkung, ich hätte von
   meinem Diebstahl nicht so erzählen können, daß es glaubhaft geklungen
   habe, deutet Afanassij Iwanowitsch auf die feinste Weise an, daß ich
   auch tatsächlich nicht imstande gewesen sei, den Diebstahl auszuführen
   (denn das so geradeheraus zu sagen, wäre unpassend), obwohl er
   vielleicht im stillen ganz davon überzeugt ist, daß Ferdyschtschenko es
   sehr wohl habe fertigbringen können zu stehlen! Aber zur Sache, meine
   Herren, zur Sache, die Lose sind eingesammelt, und auch Sie, Afanassij
   Iwanowitsch, haben das Ihrige hineingelegt, also schließt sich niemand
   aus. Nun nehmen Sie die Ziehung vor, Fürst!«

   Der Fürst fuhr schweigend mit der Hand in den Hut und zog die Lose
   heraus, als erstes das Ferdyschtschenkos, als zweites das Ptizyns, als
   drittes das des Generals, als viertes das Afanassij Iwanowitschs, als
   fünftes das seinige, als sechstes das Ganjas und so weiter. Die Damen
   hatten keine Lose hineingelegt.

   »O Gott, welches Unglück!« rief Ferdyschtschenko. »Und ich hatte
   gedacht, zuerst würde der Fürst drankommen und dann der General! Aber
   Gott sei Dank, wenigstens kommt Iwan Petrowitsch nach mir, da werde ich
   für meine Offenherzigkeit entschädigt werden. Nun, meine Herren, ich
   bin natürlich verpflichtet, ein gutes Beispiel zu geben, aber am
   meisten bedaure ich in diesem Augenblick, daß ich ein so unbedeutender
   Mensch bin und nichts Bemerkenswertes an mir habe; selbst meine
   dienstliche Rangstellung ist eine ganz niedrige; was für ein Interesse
   kann es denn erwecken, daß Ferdyschtschenko eine häßliche Handlung
   begangen hat? Und welches ist denn meine schlechteste Handlung? Da
   liegt ein embarras de richesse Hindernis infolge großer Auswahl (frz.)
   vor. Soll ich etwa wieder von demselben Diebstahl erzählen, um
   Afanassij Iwanowitsch davon zu überzeugen, daß man stehlen kann, ohne
   eigentlich ein Dieb zu sein?...«

   »Sie überzeugen mich auch davon, Herr Ferdyschtschenko, daß man
   tatsächlich ein bis zur Berauschtheit gehendes Vergnügen empfinden
   kann, wenn man von seinen unsauberen Handlungen erzählt, obwohl man
   nicht danach gefragt ist... Übrigens aber... Verzeihen Sie, Herr
   Ferdyschtschenko!«

   »Fangen Sie an, Ferdyschtschenko! Sie schwatzen schrecklich viel
   unnützes Zeug und werden nie zu Ende kommen!« befahl Nastasja
   Filippowna gereizt und ungeduldig.

   Alle bemerkten, daß sie nach ihrem anfallartigen Lachen von vorhin
   plötzlich geradezu düster, mürrisch und reizbar geworden war, aber
   nichtsdestoweniger bestand sie hartnäckig und despotisch darauf, daß
   ihrer absurden Laune gehorcht werde. Afanassij Iwanowitsch litt
   furchtbare Qualen. Er war auch auf Iwan Fjodorowitsch wütend, der, als
   wäre nichts geschehen, beim Champagner saß und vielleicht sogar etwas
   zu erzählen beabsichtigte, wenn er an die Reihe kam.

XIV

   »Ich bin eben nicht geistreich, Nastasja Filippowna, daher schwatze ich
   unnützes Zeug!« rief Ferdyschtschenko und schickte sich an zu erzählen.
   »Wäre ich so geistreich wie Afanassij Iwanowitsch oder Iwan
   Petrowitsch, so würde ich heute wie diese beiden Herren schweigend
   dasitzen. Gestatten Sie eine Frage, Fürst: wie denken Sie darüber? Ich
   bin der Meinung, daß es auf der Welt weit mehr Diebe gibt als Leute,
   die keine Diebe sind, und daß es keinen so ehrenhaften Menschen gibt,
   der nicht wenigstens einmal in seinem Leben etwas gestohlen hätte. Das
   ist meine Anschauung, aus der ich übrigens keineswegs den Schluß ziehe,
   daß alle ohne Ausnahme Diebe sind, obwohl ich wirklich manchmal die
   größte Lust hätte, das daraus zu folgern. Wie denken Sie darüber?«

   »Pfui, wie dumm Sie reden«, rief Darja Alexejewna, »und was ist das für
   Unsinn! Es ist undenkbar, daß alle Menschen etwas gestohlen haben
   sollten; ich habe nie etwas gestohlen.«

   »Sie haben nie etwas gestohlen, Darja Alexejewna, aber was wird der
   Fürst sagen, der auf einmal ganz rot geworden ist?«

   »Es scheint mir, daß Sie recht haben, aber stark übertreiben«,
   versetzte der Fürst, der tatsächlich aus nicht recht ersichtlichem
   Grunde errötet war.

   »Und Sie selbst, Fürst, haben nichts gestohlen?«

   »Pfui, wie lächerlich das alles ist! Bedenken Sie, Herr
   Ferdyschtschenko, was Sie da reden!« mischte sich der General ein.

   »Die Sache ist einfach die: nun es soweit ist, schämen Sie sich zu
   erzählen, und darum wollen Sie den Fürsten mit sich zusammenkuppeln, um
   so mehr, als er so dienstfertig ist«, schalt Darja Alexejewna.

   »Ferdyschtschenko, entweder erzählen Sie, oder schweigen Sie, und
   beschränken Sie Ihre Menschenkenntnis auf Ihre eigene Person! Sie
   erschöpfen die größte Geduld«, sagte Nastasja Filippowna in scharfem,
   ärgerlichem Ton.

   »Sofort, Nastasja Filippowna! Wenn sogar der Fürst es eingestanden hat
   (denn ich bleibe dabei: der Fürst hat es so gut wie eingestanden), was
   würde dann erst ein anderer (ich nenne keinen Namen) sagen,
   vorausgesetzt, daß er die Wahrheit reden will? Was nun mich betrifft,
   so habe ich eigentlich nichts weiter zu erzählen, die Sache ist sehr
   einfach, sehr dumm und sehr häßlich. Aber ich gebe Ihnen die
   Versicherung, daß ich kein Dieb bin; ich habe gestohlen, ohne zu
   wissen, wie ich dazu gekommen bin. Es war vor zwei Jahren, in der
   Sommerfrische bei Semjon Iwanowitsch Ischtschenko, an einem Sonntag. Es
   waren bei ihm Gäste zum Mittagessen. Nach Tisch blieben die Herren beim
   Wein zusammen sitzen. Da kam mir der Gedanke, sein Töchterchen,
   Fräulein Marja Semjonowna, zu bitten, ob sie uns nicht etwas auf dem
   Klavier vorspielen wolle. Ich gehe durch ein Eckzimmer, und da liegt
   auf Marja Iwanownas Nähtisch ein grüner Dreirubelschein; sie hatte ihn
   herausgelegt, um ihn zu irgendeinem Zweck in der Wirtschaft auszugeben.
   Im Zimmer war kein Mensch. Ich nahm den Schein und steckte ihn in die
   Tasche; warum ich das tat, weiß ich nicht. Es ist mir unverständlich,
   was über mich gekommen war. Aber ich kehrte so schnell wie möglich
   zurück und setzte mich wieder an den Tisch. Ich saß nun in ziemlich
   starker Aufregung da und wartete, schwatzte ohne Unterlaß, erzählte
   Anekdoten und lachte; dann setzte ich mich zu den Damen. Nach etwa
   einer halben Stunde wurde die Banknote vermißt, und man begann die
   Dienstmädchen danach zu fragen. Der Verdacht fiel auf eine von ihnen,
   Darja. Ich bekundete ein lebhaftes Interesse und starke Teilnahme, und
   ich weiß noch, als Darja ganz fassungslos war, da redete ich ihr sogar
   zu, sie möchte ihre Schuld eingestehen, indem ich mich ihr gegenüber
   mit meinem Kopf für Marja Iwanownas gütige Nachsicht verbürgte, und das
   alles sagte ich laut vor aller Ohren. Alle wohnten dieser Szene bei,
   und ich empfand ein besonderes Vergnügen bei dem Gedanken, daß ich da
   Moral predigte und die Banknote in meiner Tasche steckte. Diese drei
   Rubel vertrank ich gleich am selben Abend in einem Restaurant. Ich ging
   hinein und ließ mir eine Flasche Lafitte geben; ich hatte vorher nie so
   bloß eine Flasche Wein getrunken, ohne etwas dazu zu essen; es lag mir
   daran, das Geld möglichst schnell auszugeben. Besondere Gewissensbisse
   habe ich weder damals noch später verspürt. Ein zweites Mal würde ich
   das aller Wahrscheinlichkeit nach nicht wieder tun; Sie können mir das
   glauben oder nicht, ganz wie Sie wollen, ich habe kein Interesse daran.
   Na, das ist die ganze Geschichte.«

   »Aber das ist gewiß noch nicht Ihre schlechteste Handlung«, sagte Darja
   Alexejewna voll Abscheu.

   »Das ist eine seelische Verirrung, keine Handlung«, bemerkte Afanassij
   Iwanowitsch.

   »Und was geschah mit dem Dienstmädchen?« fragte Nastasja Filippowna,
   ohne ihren hochgradigen Ekel zu verbergen.

   »Das Dienstmädchen wurde natürlich gleich am andern Tag weggejagt. In
   jenem Hause wurde streng auf Ordnung gehalten.«

   »Und Sie haben das zugelassen?«

   »Na, das ist nett! Ich hätte wohl hingehen und mich angeben sollen?«
   kicherte Ferdyschtschenko, der übrigens durch den sehr unangenehmen
   Eindruck, den seine Erzählung bei allen hervorgerufen hatte,
   einigermaßen überrascht war.

   »Wie schmutzig das ist!« rief Nastasja Filippowna.

   »Pah, Sie wollen von jemand seine häßlichste Handlung hören und
   verlangen dabei, daß sie rein und sauber sein soll! Die häßlichen
   Handlungen sind immer sehr schmutzig, Nastasja Filippowna, das werden
   wir sofort von Iwan Petrowitsch hören. Viele solcher Handlungen glänzen
   ja freilich nach außen und möchten als Tugend erscheinen, weil der
   Betreffende eine eigene Equipage hat. Gar mancher hat eine eigene
   Equipage, aber mit welchen Mitteln ...«

   Kurz gesagt, Ferdyschtschenko vermochte sich nicht zu beherrschen und
   wurde plötzlich boshaft, so daß er sich vergaß und das Maß überschritt;
   sogar sein Gesicht verzerrte sich ganz. Wie seltsam es auch scheinen
   mag, so mochte er doch eine ganz andere Wirkung von seiner Erzählung
   erwartet haben. Solche »Verstöße« gegen den guten Ton und solche
   »eigenartige Prahlsucht«, wie Tozkij das genannt hatte, kamen bei ihm
   recht oft vor und lagen durchaus in seinem Charakter.

   Nastasja Filippowna bebte ordentlich vor Zorn und blickte
   Ferdyschtschenko unverwandt an; dieser wurde sofort ängstlich und
   verstummte, ja es überlief ihn geradezu ein kalter Schauer; er merkte,
   daß er zu weit gegangen war.

   »Wollen wir nicht lieber ganz damit aufhören?« fragte Afanassij
   Iwanowitsch schlau.

   »Ich bin an der Reihe, aber ich mache von dem Recht auf Dispensation
   Gebrauch und werde nicht erzählen«, erklärte Ptizyn in entschiedenem
   Ton.

   »Sie wollen nicht?«

   »Ich kann nicht, Nastasja Filippowna, und ich halte überhaupt ein
   solches Gesellschaftsspiel für ein Ding der Unmöglichkeit.«

   »Dann kommen ja wohl Sie dran, General«, wandte sich Nastasja
   Filippowna an diesen. »Sollten auch Sie sich weigern, dann wird auch
   aus unserem ganzen weiteren Spiel nichts werden, und das würde mir leid
   tun, da ich beabsichtige, zum Schluß etwas aus meinem eigenen Leben
   mitzuteilen, es aber erst nach Ihnen und Afanassij Iwanowitsch tun
   will, weil sie beide mir Mut machen müssen«, schloß sie lachend.

   »Oh, wenn Sie versprechen, sich ebenfalls zu beteiligen«, rief der
   General eifrig, »dann bin ich bereit, Ihnen meinetwegen meine ganze
   Lebensgeschichte vorzutragen, aber ich muß bekennen, ich habe in der
   Erwartung, daß ich an die Reihe kommen würde, mir bereits ein
   Geschichtchen zurechtgelegt...«

   »Schon allein aus der Miene Seiner Exzellenz kann man entnehmen, mit
   welcher Autorenfreude er sein Geschichtchen ausgearbeitet hat«,
   erlaubte sich der immer noch etwas verlegene Ferdyschtschenko mit
   boshaftem Lächeln zu bemerken.

   Nastasja Filippowna warf dem General einen flüchtigen Blick zu und
   lächelte ebenfalls vor sich hin. Aber es war deutlich, daß ihre
   Verstimmung und Gereiztheit immer mehr wuchs. Afanassij Iwanowitsch
   bekam einen gewaltigen Schreck, als er sie eine Erzählung in Aussicht
   stellen hörte.

   »Meine Herrschaften, wie jedem Menschen, ist es auch mir in meinem
   Leben vorgekommen, daß ich nicht sehr löbliche Handlungen begangen
   habe«, begann der General, »seltsamerweise aber halte ich selbst das
   kurze Geschichtchen, das ich Ihnen jetzt erzählen werde, für die
   häßlichste Handlung meines ganzen Lebens. Dabei sind seitdem fast
   fünfunddreißig Jahre vergangen, aber ich habe mich, sooft ich daran
   denke, nie von einer gewissen, sozusagen beißenden Empfindung im Herzen
   freimachen können. Die Sache war übrigens im höchsten Grade dumm: ich
   war damals eben erst Fähnrich geworden und hatte einen schweren Dienst.
   Na, nun weiß man ja: so ein Fähnrich hat heißes Blut und wenig Moneten.
   Ich hatte damals einen Burschen, Nikifor hieß er, der sehr eifrig für
   meine Wirtschaft sorgte: er hielt die Groschen zusammen, nähte,
   striegelte, putzte und stahl sogar von überallher zusammen, was er
   kriegen konnte, um meinen Haushalt über Wasser zu halten; er war der
   treueste, redlichste Mensch, den man sich nur denken kann. Ich war
   gegen ihn natürlich streng, aber gerecht. Es traf sich, daß wir eine
   Zeitlang in einem kleinen Städtchen in Garnison lagen und ich mein
   Quartier in einer Vorstadt bei der Witwe eines verabschiedeten
   Leutnants hatte, einer alten Frau von achtzig Jahren, oder wenigstens
   war sie nahe daran. Sie hatte ein elendes, baufälliges Holzhäuschen und
   konnte sich bei ihrer Armut nicht einmal Bedienung halten. Besonders
   merkwürdig war an ihr, daß sie früher einmal eine große Familie und
   zahlreiche Verwandte gehabt hatte, aber die einen waren im Laufe ihres
   langen Lebens gestorben, andere weggezogen, wieder andere hatten die
   alte Frau vergessen, und ihren Mann hatte sie vor etwa fünfundvierzig
   Jahren begraben. Einige Jahre vorher, ehe ich dort in Quartier lag,
   hatte noch eine Nichte bei ihr gewohnt, eine buckelige Person, wie ich
   hörte, und böse wie eine Hexe, so daß sie sogar einmal die alte Frau in
   den Finger gebissen hatte; aber auch die war gestorben, und nun stand
   die Alte schon drei Jahre lang mutterseelenallein in der Welt. Ich
   langweilte mich bei ihr schrecklich, denn sie war so einfältig, daß nie
   ein Wort aus ihr herauszubekommen war. Schließlich stahl sie mir einen
   Hahn. Die Sache ist noch bis auf den heutigen Tag dunkel, aber es
   konnte niemand als sie gewesen sein. Um des Hahnes willen verzankten
   wir uns, und zwar gründlich, und da kam es mir sehr erwünscht, daß man
   mich gleich auf mein erstes Gesuch hin in ein anderes Quartier
   verlegte, in die entgegengesetzte Vorstadt, zu einem Kaufmann, der eine
   sehr zahlreiche Familie und einen gewaltigen Bart hatte, wie ich mich
   jetzt noch erinnere. Ich und Nikifor zogen mit Freuden um, die Alte
   blieb in mißvergnügter Stimmung zurück. Es vergingen etwa drei Tage, da
   komme ich einmal vom Exerzieren zurück, und Nikifor sagt zu mir: ›Wir
   hätten unsere Terrine nicht bei der früheren Wirtin zurücklassen
   sollen, Euer Wohlgeboren, ich weiß jetzt nicht, worin ich die Suppe
   auftragen soll.‹ Ich war natürlich höchst verwundert: ›Wie geht das zu?
   Wie ist das gekommen, daß unsere Terrine bei der Wirtin geblieben ist?‹
   Erstaunt berichtete mir Nikifor weiter, die Wirtin habe ihm bei unserem
   Auszug unsere Terrine nicht herausgegeben, mit der Begründung, sie
   wolle, da ich ihr ihren eigenen Topf zerbrochen hätte, nun für ihren
   Topf unsere Terrine behalten, und ich hätte ihr das selbst
   vorgeschlagen. Über eine solche Gemeinheit von ihrer Seite geriet ich
   natürlich außer mir, das Fähnrichsblut kam in Wallung; ich sprang auf
   und lief zu ihr hin. Als ich zu der Alten hinkam, kochte ich sozusagen
   vor Wut; ich sehe mich um, und da sitzt sie ganz allein auf dem Flur in
   einer Ecke, als ob sie sich vor der Sonne versteckt hätte, die eine
   Wange auf die Hand gestützt. Nun, wissen Sie, da ließ ich denn gleich
   einen ganzen Hagel von Scheltworten auf sie niederprasseln: ›Du bist
   ja‹, sagte ich, ›eine...‹ und so weiter und so weiter, wissen Sie, so
   in echt russischer Art. Wie ich sie aber so anblicke, kommt es mir
   sonderbar vor: sie sitzt da, das Gesicht mir zugewendet, die Augen weit
   geöffnet, und antwortet kein Wort und sieht so sonderbar, ganz
   sonderbar aus und nickt, wie es scheint, mit dem Kopfe. Ich schweige
   schließlich still, sehe sie an, frage sie, bekomme aber keine Antwort.
   Ich stand noch ein Weilchen unschlüssig da, die Fliegen summten, die
   Sonne war im Untergehen, es herrschte tiefe Stille; ganz verwirrt ging
   ich endlich fort. Ich war noch nicht nach Hause gelangt, da wurde ich
   zum Major befohlen; dann mußte ich zur Kompanie gehen, so daß ich erst
   spät am Abend nach Hause zurückkehrte. Das erste, was Nikifor zu mir
   sagte, war: ›Wissen Sie schon, Euer Wohlgeboren, unsere frühere Wirtin
   ist gestorben.‹ – ›Wann denn?‹ – ›Heute abend, so vor anderthalb
   Stunden.‹ Also war sie gerade zu der Zeit verschieden, als ich sie
   ausschimpfte. Das machte einen solchen Eindruck auf mich, kann ich
   Ihnen sagen, daß ich kaum meiner Sinne mächtig war. Wissen Sie, ich
   mußte fortwährend daran denken, selbst in der Nacht träumte ich davon.
   Ich bin ja wahrhaftig nicht abergläubisch, aber ich ging doch am
   dritten Tag in die Kirche zu ihrer Beerdigung. Kurz, je weiter dieses
   Ereignis in die Vergangenheit zurückrückt, um so mehr muß ich daran
   denken. Und manchmal, wenn ich es mir so vergegenwärtige, wird mir ganz
   unwohl. Der Hauptpunkt ist: was lag da vor, nach der Art, wie ich mir
   die Sache schließlich zurechtlegte? Erstens, es war eine Frau,
   sozusagen ein menschliches Wesen, und man redet ja in unserer Zeit
   soviel von Humanität; sie hatte lange, sehr lange gelebt, schließlich
   war sie müde und matt geworden. Sie hatte früher einmal Kinder, einen
   Mann, eine Familie, Verwandte gehabt, alles hatte sozusagen um sie
   gewimmelt, alle hatten sie sozusagen angelächelt – und auf einmal eine
   völlige Leere, alles in die vier Winde zerstoben, und sie war allein
   geblieben wie ... wie eine von Ewigkeit her verfluchte Fliege. Und nun
   endlich setzt Gott ihrem Leben ein Ende. Mit dem Untergang der Sonne an
   einem stillen Sommerabend geht auch meine Alte dahin, gewiß nicht ohne
   erbauliche Gedanken, und gerade in diesem Augenblick stellt ein junger,
   hitziger Fähnrich, statt ihr sozusagen mit einer Träne das Geleit zu
   geben, sich schräg vor sie hin, stemmt die Arme in die Seiten und
   überschüttet sie bei ihrem Dahinscheiden wegen einer ihm genommenen
   Terrine mit einer Flut der derbsten russischen Schimpfworte! Ohne
   Zweifel habe ich mich da schuldig gemacht, und obwohl ich jetzt so
   lange nachher infolge der vielen seitdem vergangenen Jahre und der in
   meinem Charakter vorgegangenen Veränderungen jene Handlung wie die
   eines Fremden betrachte, so tut es mir doch immer noch leid. Das kommt
   mir – ich wiederhole es – sogar seltsam vor, denn wenn ich auch
   schuldig bin, so ist doch meine Schuld nicht übergroß: warum mußte es
   ihr auch gerade in dem Augenblick in den Sinn kommen zu sterben?
   Selbstverständlich gibt es nur eine Entschuldigung: meine Handlung war
   vom psychologischen Standpunkt aus erklärlich, aber doch konnte ich
   mich nicht eher beruhigen, als bis ich vor etwa fünfzehn Jahren die
   Einrichtung traf, daß ständig zwei kranke alte Frauen auf meine Kosten
   im Armenhaus unterhalten und ihnen so durch anständige Verpflegung ihre
   letzten Tage auf dieser Erde freundlicher gestaltet werden sollten. Und
   ich gedenke diese Einrichtung durch Stiftung eines Kapitals zu einer
   dauernden zu machen. Nun also, das ist alles. Ich wiederhole, daß ich
   vielleicht sonst noch viel Übles in meinem Leben begangen habe, aber
   diese Handlung halte ich, wie ich auf mein Gewissen versichere, für die
   häßlichste meines ganzen Lebens.«

   »Und statt der häßlichsten haben Euer Exzellenz eine der besten
   Handlungen Ihres Lebens erzählt; Sie haben Ferdyschtschenko geprellt!«
   bemerkte Ferdyschtschenko.

   »Wirklich, General, ich hätte nicht gedacht, daß Sie ein so gutes Herz
   hätten, es ist ordentlich schade!« sagte Nastasja Filippowna in
   lässigem Ton.

   »Schade? Wieso?« fragte der General mit freundlichem Lachen und trank
   nicht ohne Selbstgefälligkeit von seinem Champagner.

   Aber nun war die Reihe an Afanassij Iwanowitsch, der sich ebenfalls
   vorbereitet hatte. Alle sahen voraus, daß er sich nicht wie Iwan
   Petrowitsch weigern würde, erwarteten aus gewissen Gründen seine
   Erzählung mit besonderer Neugier und blickten zugleich Nastasja
   Filippowna forschend an. In einer sehr würdevollen Weise, die durchaus
   zu seinem stattlichen Äußern paßte, begann Afanassij Iwanowitsch mit
   leiser, freundlicher Stimme eines seiner »netten Geschichtchen«.
   (Beiläufig sei folgendes bemerkt: er war eine ansehnliche Erscheinung,
   stattlich, hochgewachsen, etwas kahlköpfig, mit leicht angegrautem
   Haar, ziemlich wohlbeleibt, mit weichen, roten, etwas herabhängenden
   Backen und falschen Zähnen. Er trug bequeme, elegante Kleider und
   wundervolle Wäsche. Seine fleischigen, weißen Hände anzusehen, war ein
   Genuß. Am Zeigefinger der rechten Hand steckte ein kostbarer
   Brillantring.) Nastasja Filippowna betrachtete während seiner ganzen
   Erzählung unverwandt den Spitzenbesatz an ihrem Ärmel und zupfte daran
   mit zwei Fingern der linken Hand, so daß sie den Erzähler auch nicht
   einen Augenblick anblickte.

   »Was mir meine Aufgabe am meisten erleichtert«, begann Afanassij
   Iwanowitsch, »das ist die unbedingte Verpflichtung, nichts anderes zu
   erzählen als die schlechteste Handlung meines ganzen Lebens. In einem
   solchen Falle ist selbstverständlich kein Schwanken möglich: das
   Gewissen und das Gedächtnis geben einem ohne weiteres ein, was man zu
   erzählen hat. Ich bekenne mit tiefem Schmerz, daß unter all den
   vielleicht zahllosen leichtfertigen und unbedachten Handlungen meines
   Lebens eine ist, die in meinem Gedächtnis einen außerordentlich
   peinlichen Eindruck hinterlassen hat. Die Sache begab sich vor ungefähr
   zwanzig Jahren; ich befand mich damals auf dem Lande zu Besuch bei
   Platon Ordynzew. Er war soeben zum Adelsmarschall gewählt worden und
   mit seiner jungen Frau auf sein Gut gefahren, um dort die
   Winterfeiertage zu verleben. In dieselbe Zeit fiel auch gerade Anfissa
   Alexejewnas Geburtstag, und so sollten denn zwei Bälle gegeben werden.
   Damals war der entzückende Roman des jüngeren Dumas ›La dame aux
   camélias‹ Die Kameliendame (frz.) außerordentlich Mode und hatte eben
   angefangen, in der vornehmen Welt Aufsehen zu erregen, ein Geisteswerk,
   das meines Erachtens weder dazu bestimmt ist, jemals zu vergehen noch
   zu altern. In der Provinz waren alle Damen davon begeistert, wenigstens
   diejenigen, die das Buch gelesen hatten. Der Reiz der Erzählung, die
   eigenartige Stellung der Hauptperson, diese verlockende Welt, die aufs
   feinste analysiert wird, und endlich all diese bezaubernden Details,
   die durch das ganze Buch verstreut sind (zum Beispiel die Bemerkung
   darüber, unter welchen Umständen man Sträuße aus weißen und roten
   Kamelien abwechselnd verwendet), mit einem Wort all diese entzückenden
   Einzelheiten und das alles zusammen machten eine ganz gewaltige
   Sensation. Kamelien wurden außerordentlich Mode. Jedermann wollte
   Kamelien haben, jedermann suchte welche zu bekommen. Nun frage ich Sie:
   war es wohl möglich, viele Kamelien in einer Kreisstadt aufzutreiben,
   wenn alle Leute welche für die Bälle beschaffen wollten, auch wenn die
   Bälle nicht sehr zahlreich waren? Petja Worchowskoi, der arme Kerl, war
   damals in heißer Liebe zu Anfissa Alexejewna entbrannt. Ich weiß
   wirklich nicht, ob zwischen den beiden irgendein Verhältnis bestand,
   ich meine, ob er irgendwelche ernstlichen Hoffnungen hegen durfte. Der
   arme Mensch verlor fast den Verstand, um zum Ballabend für Anfissa
   Alexejewna Kamelien zu beschaffen. Die Gräfin Sozkaja aus Petersburg,
   die bei der Frau des Gouverneurs zu Besuch war, und Sofja Bespalowa
   wollten, wie bekannt geworden war, mit Sträußen aus weißen Kamelien
   kommen. Anfissa Alexejewna wünschte sich, um einen besonderen Effekt
   hervorzubringen, rote. Der arme Platon wurde beinah zu Tode gehetzt,
   wie das den Ehemännern bekanntlich so geht; er hatte ihr hoch und
   heilig geschworen, ihr einen Strauß zu verschaffen; aber was geschah?
   Am Tage vor dem Ball schnappte die Mytischtschewa, Katerina
   Alexandrowna, die in allen Dingen Anfissa Alexejewnas furchtbare
   Rivalin war und mit ihr auf höchst gespanntem Fuß lebte, ihr die Blumen
   weg. Natürlich folgten Weinkrämpfe, Ohnmacht. Platon war ganz zu Boden
   geschmettert. Man begreift: wenn Petja es auf irgendeine Weise
   fertigbekommen hätte, in diesem kritischen Augenblick einen Strauß zu
   beschaffen, so wären seine Belange dadurch natürlich sehr wesentlich
   gefördert worden; die Dankbarkeit einer Frau kennt in solchen Fällen
   keine Grenzen. Er läuft umher wie ein Besessener, aber es war eben ein
   Ding der Unmöglichkeit, absolut nichts zu machen! Auf einmal treffe ich
   ihn am Tage vor dem Geburtstag und Ball um elf Uhr abends bei Marja
   Petrowna Subkowa, einer Gutsnachbarin Ordynzews. Er strahlt. ›Was ist
   mit dir?‹ – ›Ich habe welche gefunden! Heureka!‹ – ›Na, Bruder, das
   setzt mich in Erstaunen! Wo denn? Wie denn?‹ – ›In Jekschaisk‹ (das war
   ein kleines Städtchen, zwanzig Werst entfernt, es lag nicht in unserm
   Kreis), ›da ist so ein bärtiger, reicher Kaufmann, namens Trepalow, der
   wohnt da mit seiner alten Frau, und statt der Kinder haben sie lauter
   Kanarienvögel. Die beiden sind große Blumenfreunde; der hat Kamelien.‹–
   ›Aber ich bitte dich, das ist doch eine sehr unsichere Sache; wenn er
   sie nun nicht hergibt?‹ – ›Ich werde auf die Knie fallen und mich vor
   seinen Füßen so lange umherwälzen, bis er sie mir gibt, ohne die Blumen
   weiche ich nicht vom Platze!‹ – ›Wann fährst du denn?‹ – ›Morgen ganz
   früh, um fünf

   212 Uhr.‹ – ›Na, viel Glück!‹ Ich freute mich sehr für ihn, wissen Sie;
   ich kehrte zu Ordynzew zurück; es war schon zwei Uhr, aber die
   Geschichte ging mir gar nicht aus dem Kopf, wissen Sie. Ich wollte mich
   schon schlafen legen, da kommt mir plötzlich ein ganz origineller
   Gedanke! Ich schleiche mich unverzüglich in die Küche und wecke den
   Kutscher Sawelij: ›Fünfzehn Rubel, wenn du in einer halben Stunde
   angespannt hast!‹ In einer halben Stunde steht natürlich der Schlitten
   vor der Tür; Anfissa Alexejewna hatte, wie mir gesagt wurde, Migräne,
   sie fieberte und phantasierte. Ich steige ein und fahre los. Um fünf
   Uhr war ich in Jekschaisk in der Herberge; ich wartete, bis es hell
   wurde, und begab mich dann sofort um sieben Uhr zu Trepalow. ›Soundso,
   hast du Kamelien? Väterchen, teuerster Wohltäter, hilf mir, rette mich,
   ich verbeuge mich vor dir bis zum Erdboden!‹ Er war, wie ich sah, ein
   hochgewachsener, grauhaariger, finsterer alter Mann; ein furchtbar
   strenges Gesicht machte er. ›Nein, nein, unter keinen Umständen, das tu
   ich nicht!‹ Ich warf mich ihm batz! zu Füßen! Lang auf dem Boden
   streckte ich mich aus! ›Was tun Sie, mein Verehrtester, was tun Sie
   da?‹ rief er erschrocken. – ›Es handelt sich hier um ein
   Menschenleben!‹ schrie ich. – ›Wenn's so ist, dann nehmen Sie sie in
   Gottes Namen!‹ Da schnitt ich mir also rote Kamelien ab! Wundervolle,
   zauberhafte Blumen, er hatte ein ganzes kleines Treibhaus voll. Der
   Alte seufzte schwer dabei. Ich nehme hundert Rubel heraus. ›Nein,
   bester Herr, Sie werden mich doch nicht so kränken wollen.‹ – ›Nun,
   wenn's so steht, Verehrtester, so nehmen Sie diese hundert Rubel für
   das hiesige Krankenhaus zur Verbesserung der Unterkunft und
   Verpflegung!‹ – ›Das ist etwas anderes, lieber Herr!‹ sagte er. ›Das
   ist ein gutes, edles, gottgefälliges Werk; ich werde das Geld in Ihrem
   Namen abliefern.‹ Wissen Sie, er gefiel mir wirklich, dieser alte
   Russe, sozusagen ein Stockrusse, de la vraie souche. von echter
   Herkunft (frz.) Ganz entzückt, daß es mir so gut gelungen war, machte
   ich mich sogleich auf den Heimweg; wir fuhren in einem Bogen zurück, um
   Petja nicht zu begegnen. Als ich ankam, gab ich die Blumen ab, damit
   sie der Hausfrau gleich bei ihrem Erwachen überreicht würden. Sie
   können sich ihr Entzücken, ihre Dankbarkeit, ihre Tränen der
   Dankbarkeit vorstellen! Platon, der tags zuvor noch tiefunglücklich und
   halbtot gewesen war, Platon schluchzte nun an meiner Brust. So geht es
   ja leider allen Ehemännern seit der Erschaffung... der legitimen Ehe!
   Ich habe nichts weiter hinzuzufügen, als daß die Aussichten des armen
   Petja durch diesen Vorfall völlig zerstört waren. Ich dachte anfangs,
   er würde mich umbringen, sowie er den Hergang erführe, und traf für die
   Begegnung mit ihm schon alle Vorkehrungen, aber die Sache entwickelte
   sich in einer Weise, die ich nicht erwartet hatte: er fällt in
   Ohnmacht, am Abend phantasiert er, am nächsten Morgen hohes Fieber, er
   heult wie ein kleines Kind, bekommt Krämpfe. Als er einen Monat darauf
   wiederhergestellt war, ließ er sich nach dem Kaukasus versetzen; es
   wurde ein richtiger Roman! Schließlich fiel er auf der Krim. Damals war
   noch sein Bruder Stepan Worchowskoi Kommandeur des Regiments und
   zeichnete sich als solcher aus. Ich muß gestehen, ich habe noch viele
   Jahre nachher Gewissensbisse verspürt: warum, zu welchem Zweck habe ich
   so schlecht an ihm gehandelt? Wenn ich damals selbst verliebt gewesen
   wäre! Aber so; war es einfach ein dummer Streich, um einer Dame ein
   bißchen den Hof zu machen, weiter nichts. Und hätte ich ihm diesen
   Strauß nicht weggefischt, wer weiß, der Mensch lebte vielleicht heute
   noch und wäre glücklich und hätte es zu etwas gebracht und wäre nie auf
   den Gedanken gekommen, gegen die Türken zu ziehen.«

   Afanassij Iwanowitsch hörte jetzt mit derselben ruhigen Würde auf zu
   sprechen, mit der er seine Erzählung begonnen hatte.

   Man bemerkte, daß, als Afanassij Iwanowitsch schwieg, Nastasja
   Filippownas Augen in einer ganz besonderen Weise zu funkeln und sogar
   ihre Lippen zu zittern anfingen. Alle blickten die beiden gespannt an.

   »Sie haben Ferdyschtschenko geprellt! Nein, wie haben Sie mich
   geprellt! Das ist zu arg!« rief Ferdyschtschenko weinerlich, da er sich
   sagte, daß er jetzt eine Bemerkung machen könne und müsse.

   »Warum verstehen Sie Ihre Sache nicht besser? Lernen Sie jetzt von
   klugen Leuten!« versetzte ihm Darja Alexejewna in triumphierendem Ton.
   Sie war eine alte, treue Freundin Tozkijs und stand immer auf seiner
   Seite.

   »Sie haben recht, Afanassij Iwanowitsch, dieses Gesellschaftsspiel ist
   sehr langweilig, und wir müssen es so schnell wie möglich abbrechen«,
   sagte Nastasja Filippowna wegwerfend. »Ich werde nun noch selbst
   erzählen, was ich versprochen habe, und dann wollen wir Karten
   spielen.«

   »Aber vorher noch vor allen Dingen die versprochene Geschichte!«
   stimmte ihr der General eifrig bei.

   »Fürst«, wandte Nastasja Filippowna sich plötzlich in scharfem Ton an
   Myschkin, »meine alten Freunde hier, der General und Afanassij
   Iwanowitsch, wollen mich immer verheiraten. Sagen Sie mir, wie Sie
   darüber denken: soll ich heiraten oder nicht? Was Sie sagen, werde ich
   tun.«

   Afanassij Iwanowitsch wurde blaß, der General erstarrte, alle rissen
   die Augen auf und streckten die Köpfe vor. Ganja stand wie angewurzelt
   auf seinem Platz.

   »Mit ... mit wem?« fragte der Fürst mit fast versagender Stimme.

   »Mit Gawrila Ardalionowitsch Iwolgin«, fuhr Nastasja Filippowna scharf,
   bestimmt und deutlich wie vorher fort.

   Es vergingen einige Sekunden des Schweigens; es schien, daß der Fürst
   mit aller Anstrengung zu reden versuchte, aber kein Wort herausbekam,
   als lastete ein furchtbarer Druck auf seiner Brust.

   »N-nein ... heiraten Sie ihn nicht!« flüsterte er endlich, er konnte
   nur mühsam atmen.

   »So soll es auch sein! Gawrila Ardalionowitsch!« wandte sie sich
   herrisch und gleichsam triumphierend an diesen, »haben Sie gehört,
   welche Entscheidung der Fürst gefällt hat? Nun, darin liegt zugleich
   auch meine Antwort; so soll denn diese Sache ein für allemal erledigt
   sein!«

   »Nastasja Filippowna!« sagte Afanassij Iwanowitsch mit zitternder
   Stimme.

   »Nastasja Filippowna!« rief auch der General in bittendem, aber
   erregtem Ton.

   Alle waren in Bewegung und Unruhe geraten.

   »Aber meine Herrschaften«, fuhr sie fort, indem sie ihre Gäste
   anscheinend sehr erstaunt ansah, »warum regen Sie sich denn so auf? Und
   was machen Sie alle für Gesichter?«

   »Aber ... erinnern Sie sich doch, Nastasja Filippowna«, murmelte Tozkij
   stotternd, »Sie haben uns doch das Versprechen gegeben ... ganz
   freiwillig ... und hätten doch auch etwas rücksichtsvoller verfahren
   können ... Es fällt mir schwer und ... gewiß, ich bin verwirrt, aber
   ... Mit einem Worte, jetzt in diesem Augenblick und in Gegenwart ... in
   Gegenwart so vieler Leute, und alles das so ... eine so ernste Sache
   durch ein Gesellschaftsspiel zu entscheiden, eine Sache, bei der es um
   die Ehre und das Herz geht ... von der so viel abhängt ...«

   »Ich verstehe Sie nicht, Afanassij Iwanowitsch, Sie sind wirklich ganz
   verwirrt. Erstens, was soll das heißen: ›in Gegenwart so vieler Leute‹?
   Befinden wir uns etwa nicht in einem schönen, vertrauten Kreise? Und
   warum sagen Sie: ›durch ein Gesellschaftsspiel‹? Ich beabsichtigte
   allerdings, auch meinerseits einen Beitrag zu liefern; das habe ich
   getan, war er etwa nicht hübsch? Und warum meinen Sie, daß es mir nicht
   ernst sei? Ist denn das nicht ernst? Sie haben gehört, daß ich zum
   Fürsten sagte: ›Was Sie sagen werden, das werde ich tun.‹ Hätte er nun
   ja gesagt, so hätte ich sofort meine Einwilligung gegeben, aber er hat
   nein gesagt, und daher habe ich mich geweigert; ist denn das etwa nicht
   ernst? Mein ganzes Leben hing hier an einem Haar; was kann es Ernsteres
   geben?«

   »Aber der Fürst! Was hat der Fürst damit zu tun? Was ist denn
   schließlich überhaupt dieser Fürst?« murmelte der General, der kaum
   mehr imstande war, seinen Unwillen darüber zu verbergen, daß dem
   Fürsten in einer sogar kränkenden Weise eine solche Autorität zuerkannt
   wurde.

   »Der Fürst ist für mich insofern von Wert, als er in meinem ganzen
   Leben der erste Mensch ist, dem ich wegen seiner aufrichtigen
   Ergebenheit habe Vertrauen schenken können. Er hat auf den ersten Blick
   an mich geglaubt, und ich glaube ihm.«

   »Es bleibt mir nur übrig, Nastasja Filippowna für das außerordentliche
   Zartgefühl zu danken, mit dem sie mich behandelt hat«, sagte Ganja
   endlich; er war ganz blaß, seine Stimme zitterte, seine Lippen verzogen
   sich krampfhaft. »Sie hat natürlich durchaus richtig gehandelt ... Aber
   ... der Fürst ... der Fürst wird dabei wohl ...«

   »Er wird dabei wohl nach den fünfundsiebzigtausend Rubeln trachten,
   nicht wahr?« unterbrach ihn Nastasja Filippowna. »Das wollten Sie doch
   sagen? Bestreiten Sie es nicht, das wollten Sie sicherlich sagen!
   Afanassij Iwanowitsch, ich vergaß hinzuzufügen: behalten Sie die
   fünfundsiebzigtausend Rubel, und erfahren Sie, daß ich Sie umsonst
   freilasse! Lassen wir es jetzt genug sein! Sie müssen doch auch endlich
   wieder frei atmen! Neun Jahre und drei Monate! Morgen beginnt für mich
   ein neues Leben, aber heute bin ich Geburtstagskind und meine eigene
   Herrin, zum erstenmal in meinem ganzen Leben! General, nehmen auch Sie
   Ihren Perlenschmuck zurück; schenken Sie ihn Ihrer Gemahlin, da ist er.
   Und morgen verlasse ich diese Wohnung für immer. Ich werde hier keine
   Abendgesellschaften mehr geben, meine Herren!«

   Nach diesen Worten erhob sie sich plötzlich, wie wenn sie weggehen
   wollte.

   »Nastasja Filippowna! Nastasja Filippowna!« ertönte es von allen
   Seiten. Alle waren in größter Aufregung und sprangen von ihren Plätzen
   auf, alle umringten sie, alle horchten mit Unruhe auf die abgerissenen,
   fieberhaften, leidenschaftlichen Sätze, die sie hervorstieß, alle
   hatten das Gefühl, daß da etwas nicht in Ordnung war, niemand vermochte
   daraus klug zu werden, niemand konnte die Sache begreifen. In diesem
   Augenblick ertönte plötzlich ein starkes, lautes Klingeln, genau wie
   einige Stunden vorher in Ganjas Wohnung.

   »A-a-ah! Da kommt die Entscheidung! Endlich! Um halb zwölf!« rief
   Nastasja Filippowna. »Ich bitte Sie, Platz zu nehmen, meine Herren, das
   ist die Entscheidung!«

   Nachdem sie das gesagt hatte, setzte sie sich selbst hin. Ein seltsames
   Lächeln zitterte auf ihren Lippen. Sie saß schweigend da, in
   fieberhafter Erwartung, und blickte nach der Tür.

   »Es ist Rogoshin mit den hunderttausend Rubeln, kein Zweifel!« murmelte
   Ptizyn vor sich hin.

XV

   Das Stubenmädchen Katja kam ganz erschrocken herein.

   »Da geht etwas ganz Tolles vor, Nastasja Filippowna, es sind etwa zehn
   Menschen eingedrungen, ganz betrunken, sie wollen vorgelassen werden,
   sie sagen, es sei Rogoshin, und Sie wüßten schon Bescheid.«

   »Es ist richtig, Katja, laß sie alle sogleich herein!«

   »Wirklich ... alle, Nastasja Filippowna? Die Leute sehen gar zu schlimm
   aus. Es ist schauderhaft!«

   »Laß sie nur alle herein, Katja, alle, fürchte dich nicht, alle ohne
   Ausnahme; sonst kommen sie ohne deine Erlaubnis herein. Da, was sie für
   einen Lärm machen, gerade wie schon einmal heute! Meine Herrschaften«,
   wandte sie sich an die Gäste, »Sie verübeln es mir vielleicht, daß ich
   in Ihrer Gegenwart eine solche Gesellschaft empfange? Ich bedaure es
   sehr und bitte um Verzeihung, aber es muß sein, und es wäre mir auch
   sehr erwünscht, wenn Sie alle einwilligten, bei dieser bevorstehenden
   Entscheidung meine Zeugen zu sein. Indessen, ganz wie es Ihnen beliebt
   ...«

   Die Gäste kamen aus dem Staunen nicht heraus, sie flüsterten und
   wechselten Blicke miteinander, aber es war ganz klar, daß dies alles
   vorher überlegt und vorher arrangiert war und daß Nastasja Filippowna,
   obgleich sie wirklich den Verstand verloren haben mochte, sich jetzt
   von ihrem Vorhaben nicht würde abbringen lassen. Alle waren
   außerordentlich gespannt. Überdies hatte niemand etwas Besonderes zu
   fürchten. Damen waren nur zwei anwesend: Darja Alexejewna, die gewandte
   Dame, die schon mancherlei in der Welt gesehen hatte und nicht leicht
   in Verlegenheit zu bringen war, und die schöne, aber schweigsame
   Unbekannte. Aber die schweigsame Unbekannte konnte fast nichts
   verstehen: sie war eine zugereiste Deutsche und konnte nicht Russisch;
   außerdem war sie, wie es schien, ebenso dumm, wie sie schön war. Sie
   war erst vor kurzem angekommen, aber es war schon üblich geworden, sie
   zu gewissen Abendgesellschaften einzuladen, bei denen sie dann in
   reichster Toilette und wie zu einer Ausstellung frisiert erschien und
   wie ein entzückendes Bild zur Verschönerung des Abends ihren Platz
   erhielt, gerade wie manche Leute sich für ihre Gesellschaften für einen
   Abend von Bekannten ein Gemälde, eine Vase, eine Statue oder einen
   Ofenschirm leihen. Was jedoch die Männer anlangte, so war Ptizyn mit
   Rogoshin befreundet; Ferdyschtschenko fühlte sich wie ein Fisch im
   Wasser; Ganjetschka konnte immer noch nicht recht zu sich kommen, indes
   empfand er dunkel ein unüberwindliches, glühendes Verlangen, bis zum
   Ende an seinem Schandpfahl auszuhalten; der alte Lehrer, der von den
   Vorgängen nur wenig verstand, weinte beinah und zitterte buchstäblich
   vor Furcht, da er bei den andern und Nastasja Filippowna, die er wie
   seine Enkelin vergötterte, eine so ungewöhnliche Aufregung wahrnahm;
   aber er wäre eher gestorben, als daß er sie in einem solchen Augenblick
   verlassen hätte. Was Afanassij Iwanowitsch betrifft, so durfte er sich
   allerdings bei solchen Affären nicht kompromittieren, aber er war an
   der Angelegenheit zu sehr interessiert, obwohl sie eine so sinnlose
   Wendung genommen hatte; auch hatte Nastasja Filippowna ein paar
   derartige, ihn betreffende Bemerkungen fallenlassen, daß er unmöglich
   gehen konnte, bevor die Sache vollständig aufgeklärt war. Er entschied
   sich dafür, bis zu Ende sitzen zu bleiben, nunmehr gänzlich zu
   schweigen und nur den Beobachter zu spielen, ein Verhalten, das auch
   seine Würde sicherlich verlangte. Nur für General Jepantschin, der
   schon soeben durch die so ungenierte, lächerliche Rückgabe seines
   Geschenkes gekränkt worden war, bestand die Möglichkeit, daß er durch
   alle diese seltsamen Exzentrizitäten oder auch durch Rogoshins
   Erscheinen noch weiter beleidigt wurde; auch hatte ein Mann wie er
   ohnehin schon eine zu weit gehende Herablassung gezeigt, indem er sich
   entschlossen hatte, sich neben einen Ptizyn und einen Ferdyschtschenko
   zu setzen, aber die Wirkung der Leidenschaft mußte doch endlich
   aufgehoben und überwogen werden durch das Gefühl der Pflicht, durch das
   Bewußtsein seines Ranges und seiner gesellschaftlichen Stellung sowie
   überhaupt durch die Selbstachtung, so daß ein Rogoshin mit seiner
   Gesellschaft jedenfalls in Gegenwart Seiner Exzellenz ein Ding der
   Unmöglichkeit war.

   »Ach, General«, unterbrach ihn Nastasja Filippowna sogleich, als er
   sich mit einer Erklärung dieser Art an sie wandte, »das hatte ich im
   Augenblick vergessen! Aber seien Sie überzeugt, daß ich Ihre Bedenken
   vorhergesehen habe. Wenn es Ihnen so peinlich ist, bestehe ich nicht
   darauf, daß Sie hierbleiben, und will Sie nicht zurückhalten, obwohl es
   mir höchst erwünscht sein würde, gerade Sie jetzt bei mir zu sehen.
   Jedenfalls danke ich Ihnen sehr für Ihre Bekanntschaft und für die
   schmeichelhafte Aufmerksamkeit, die Sie mir erwiesen haben, aber wenn
   Sie fürchten ...«

   »Erlauben Sie, Nastasja Filippowna«, rief der General in einem Anfall
   von ritterlichem Edelmut, »zu wem reden Sie so? Schon allein aus
   Ergebenheit werde ich jetzt bei Ihnen bleiben, und wenn irgendwelche
   Gefahr bestehen sollte ... Außerdem muß ich bekennen, daß ich
   außerordentlich neugierig bin. Ich wollte nur darauf aufmerksam machen,
   daß diese Menschen möglicherweise die Teppiche verderben und etwas
   zerbrechen werden ... Meiner Ansicht nach sollten Sie sie überhaupt
   nicht hereinlassen, Nastasja Filippowna!«

   »Da ist Rogoshin selbst!« rief Ferdyschtschenko.

   »Wie denken Sie darüber, Afanassij Iwanowitsch?« flüsterte diesem der
   General schnell zu. »Ob sie nicht den Verstand verloren hat? Das heißt,
   nicht figürlich gesagt, sondern im eigentlichen medizinischen Sinne,
   wie?«

   »Ich habe Ihnen schon früher gesagt, daß sie von jeher dazu neigte«,
   flüsterte Afanassij Iwanowitsch schlau zurück.

   »Und dazu nun noch das Fieber ...«

   Rogoshins Gefolge wies fast denselben Bestand auf wie am Tage,
   hinzugekommen waren nur ein heruntergekommener alter Mann, der
   seinerzeit Redakteur eines bissigen Skandalblättchens gewesen war und
   von dem man sich das Geschichtchen erzählte, er habe seine in Gold
   gefaßten falschen Zähne versetzt und vertrunken, sowie ein
   verabschiedeter Leutnant, nach seinem Handwerk und seiner Bestimmung
   ein entschiedener Rivale und Konkurrent des schon am Tage anwesenden
   Herrn mit den Fäusten; niemand von Rogoshins übrigen Leuten kannte ihn,
   er war auf der Sonnenseite des Newskij Prospekts aufgelesen worden, wo
   er die Passanten anhielt und im Marlinskijschen Stil Marlinskij –
   Pseudonym von A. A. Bestushew, 1797–1837. Zunächst revolutionärer
   Schriftsteller, schrieb später in manieriertem und übertrieben
   pathetischem Stil. um eine Unterstützung bat, mit der schlauen
   Bemerkung, er selbst habe seinerzeit jedem Bittsteller fünfzehn Rubel
   gegeben. Die beiden Konkurrenten nahmen von vornherein eine feindliche
   Stellung gegeneinander ein. Der schon eher aufgetretene Herr mit den
   Fäusten hielt sich durch die Aufnahme des »Bittstellers« in die
   Gesellschaft geradezu für beleidigt, und da er von Natur schweigsam
   war, brummte er nur manchmal wie ein Bär und blickte mit tiefster
   Verachtung auf die Schmeicheleien und Scherze, mit denen sich der
   »Bittsteller«, der sich als eine weltmännische, diplomatische
   Persönlichkeit erwies, an ihn heranmachte. Seinem Äußern nach ließ der
   Leutnant erwarten, daß er »bei der Arbeit« mehr durch Geschicklichkeit
   und Gewandtheit als durch Kraft wirken werde, auch war er von kleinerer
   Statur als der Herr mit den Fäusten. Taktvoll, ohne in einen offenen
   Streit einzutreten, aber sehr ruhmredig, hatte er schon mehrmals auf
   die Vorzüge des englischen Boxens hingewiesen und sich als ein
   entschiedener Anhänger westeuropäischen Wesens zu erkennen gegeben. Der
   Herr mit den Fäusten hatte bei dem Wort »Boxen« nur geringschätzig und
   beleidigend gelächelt und seinerseits, ohne seinen Rivalen eines
   offenen Streites zu würdigen, zuweilen schweigend und anscheinend
   unbewußt ein durchaus nationales Naturprodukt gezeigt oder, richtiger
   gesagt, zum Anschauen vorgestreckt: eine gewaltige, sehnige, knorrige,
   mit einer Art von rötlichem Flaum bewachsene Faust, und es war allen
   klargeworden, daß, wenn dieses echt nationale Naturprodukt, ohne
   danebenzugehen, auf ein Lebewesen niederfiel, von diesem tatsächlich
   nur ein nasser Fleck übrigblieb.

   Im vollen Wortsinn »fertig« war ebenso wie am Tage auch diesmal keiner
   von ihnen; das war ein Erfolg der persönlichen Bemühungen Rogoshins,
   dem den ganzen Tag über sein Besuch bei Nastasja Filippowna als Ziel
   vor Augen geschwebt hatte. Er selbst war wieder fast ganz nüchtern
   geworden, aber dafür war er beinahe betäubt von all den Eindrücken, die
   ihm dieser seltsame, mit keinem seiner früheren Lebenstage
   vergleichbare Tag gebracht hatte. Nur eine Absicht hatte er jede
   Minute, jede Sekunde im Auge gehabt, im Gedächtnis behalten, im Herzen
   gehegt, und um dieses Eine auszuführen, hatte er die ganze Zeit von
   fünf Uhr nachmittags bis elf Uhr abends in größter Aufregung und Unruhe
   damit verbracht, mit Leuten wie Biskup und Kinder zu verhandeln, die
   gleichfalls fast den Verstand verloren hatten und in seinem Interesse
   wie die Besessenen umherrannten. Aber die hunderttausend Rubel in bar,
   auf die Nastasja Filippowna beiläufig, spöttisch und völlig unklar
   angespielt hatte, waren doch zusammengebracht worden, allerdings zu
   Prozenten, von denen sogar Biskup selbst schamhafterweise mit Kinder
   nicht laut, sondern nur flüsternd sprach.

   Rogoshin schritt wie am Tage auch jetzt an der Spitze aller einher, die
   übrigen gingen hinter ihm, zwar im vollen Bewußtsein ihrer Vorzüge,
   aber doch einigermaßen ängstlich. Hauptsächlich fürchteten sie sich,
   Gott weiß weshalb, vor Nastasja Filippowna. Manche von ihnen dachten
   sogar, man werde sie alle unverzüglich die Treppe hinunterwerfen. Zu
   denen, die solche Befürchtungen hegten, gehörte unter andern der
   Stutzer und Herzenbezwinger Saljoshew. Die andern aber, und ganz
   besonders der Herr mit den Fäusten, hegten, wenn sie es auch nicht laut
   aussprachen, doch in ihrem Herzen eine tiefe Verachtung, ja einen Haß
   gegen Nastasja Filippowna und gingen zu ihr, als ob sie gegen eine zu
   belagernde Stadt vorrückten. Aber die prachtvolle Einrichtung der
   ersten beiden Zimmer, die kostbaren Gegenstände, wie sie dergleichen
   nie gesehen hatten, ja nicht einmal vom Hörensagen kannten, die
   auserlesenen Möbel, die große Venusstatue, alles das rief bei ihnen
   eine gewisse Ehrfurcht, ja beinah Angst hervor. Das konnte sie aber
   natürlich alle nicht daran hindern, sich allmählich mit frecher Neugier
   trotz ihrer Angst hinter Rogoshin her in den Salon zu drängen; aber als
   der Herr mit den Fäusten, der »Bittsteller« und einige andere den
   General Jepantschin unter den Gästen bemerkten, wurden sie im ersten
   Augenblick dermaßen mutlos, daß sie sogar anfingen, sich sachte nach
   dem andern Zimmer zurückzuziehen. Nur Lebedew, der am meisten Mut und
   Selbstvertrauen besaß, ging beinah an Rogoshins Seite, denn er wußte,
   was es bedeutet, ein Kapital von einer Million und vierhunderttausend
   Rubeln im Besitz und hunderttausend augenblicklich in Händen zu haben.
   Es muß übrigens hervorgehoben werden, daß sie alle, sogar der
   sachverständige Lebedew nicht ausgenommen, sich über die Grenzen ihrer
   Macht einigermaßen im unklaren waren und nicht wußten, ob ihnen jetzt
   tatsächlich alles erlaubt sei oder nicht. Lebedew hätte in manchen
   Augenblicken darauf schwören mögen, daß sie jetzt alles wagen dürften,
   aber in andern empfand er ein unruhiges Bedürfnis, sich im stillen für
   alle Fälle an einige Paragraphen der Gesetzsammlung, und namentlich an
   solche ermutigenden und beruhigenden Inhalts, zu erinnern.

   Auf Rogoshin machte Nastasja Filippownas Salon den entgegengesetzten
   Eindruck wie auf alle seine Gefährten. Kaum hatte er die Portiere
   zurückgeschlagen und Nastasja Filippowna erblickt, als alles übrige für
   ihn zu existieren aufhörte, gerade wie am Morgen, sogar in noch höherem
   Grade als vorhin. Er wurde blaß und blieb einen Augenblick stehen; man
   konnte erraten, daß sein Herz furchtbar klopfte. Schüchtern und
   fassungslos sah er einige Sekunden lang Nastasja Filippowna mit
   unverwandten Blicken an. Auf einmal ging er, als wäre ihm alle
   Denkkraft abhanden gekommen, beinah schwankend an den Tisch heran;
   unterwegs stieß er an Ptizyns Stuhl und trat mit seinen schmutzigen
   Stiefeln auf den Spitzenbesatz des prachtvollen himmelblauen Kleides
   der schweigsamen, schönen Deutschen, aber er entschuldigte sich nicht
   und hatte es gar nicht bemerkt. Als er zum Tisch gelangt war, legte er
   einen sonderbaren Gegenstand darauf hin, den er beim Betreten des
   Salons in beiden Händen vor sich gehalten hatte. Es war ein großes
   Päckchen, drei Werschok in der Höhe und vier Werschok in der Länge, 1
   Werschok = 4,45 cm. dicht und fest in eine Nummer der Börsennachrichten
   eingeschlagen und straff von allen Seiten und zweimal über Kreuz mit
   einem Bindfaden zusammengebunden, von der Art, wie man ihn zum
   Umschnüren von Zuckerhüten gebraucht. Dann stand er, ohne ein Wort zu
   sagen, mit herabhängenden Armen da, als erwartete er sein Urteil. Sein
   Anzug war ganz derselbe wie am Tage, nur hatte er jetzt ein ganz neues
   seidenes Tuch um den Hals, hellgrün mit Rot, ferner trug er eine große
   Brillantnadel, die einen Käfer darstellte, und an dem schmutzigen
   Ringfinger der rechten Hand einen massiven Brillantring. Lebedew ging
   nicht bis an den Tisch heran, sondern blieb in einer Entfernung von
   drei oder vier Schritten stehen; die übrigen, wie schon gesagt,
   sammelten sich allmählich im Salon. Katja und Pascha, die beiden
   Stubenmädchen Nastasja Filippownas, waren auch herbeigelaufen, um
   hinter den ein wenig aufgehobenen Portieren hervor mit tiefem Erstaunen
   und großer Angst zuzusehen.

   »Was ist das?« fragte Nastasja Filippowna, indem sie ihre Blicke
   unverwandt und neugierig auf Rogoshin richtete und mit den Augen auf
   das Päckchen hinwies.

   »Hunderttausend Rubel«, antwortete dieser fast flüsternd.

   »Ah, er hat also Wort gehalten! Na, so ein Mensch. Setzen Sie sich
   bitte, da, auf diesen Stuhl; ich werde Ihnen nachher etwas sagen. Wen
   haben Sie da bei sich? Das ist wohl die ganze Gesellschaft von vorhin?
   Nun, sie sollen hereinkommen und Platz nehmen, dort auf dem Sofa ist
   noch Platz, und da ist noch ein anderes Sofa. Da sind zwei
   Lehnsessel... Was haben die Leute nur? Sie wollen wohl nicht?«

   Manche waren in der Tat ganz verlegen geworden, zogen sich zurück und
   setzten sich im Nebenzimmer hin, um dort zu warten, manche aber blieben
   da und nahmen auf die Einladung hin Platz, aber möglichst fern vom
   Tisch und möglichst in den Ecken; die einen wünschten immer noch
   gewissermaßen zu verschwinden, die andern aber gewannen, je ferner sie
   saßen, um so mehr Mut, und zwar mit überraschender Geschwindigkeit.
   Rogoshin setzte sich ebenfalls auf den ihm angewiesenen Sessel, blieb
   aber nicht lange sitzen, er stand bald wieder auf und setzte sich dann
   nicht mehr hin. Allmählich begann er die Gäste zu unterscheiden und
   deutlicher zu sehen. Als er Ganja erblickte, lächelte er boshaft und
   flüsterte vor sich hin: »Sieh mal an!« Den General und Afanassij
   Iwanowitsch betrachtete er ohne Verlegenheit und sogar ohne besonderes
   Interesse. Aber als er neben Nastasja Filippowna den Fürsten bemerkte,
   vermochte er längere Zeit nicht seinen Blick von ihm loszureißen; er
   war äußerst erstaunt und anscheinend nicht imstande, sich dieses
   Zusammentreffen zu erklären. Man konnte vermuten, daß er sich
   zeitweilig in einem Zustande wirklicher Geistesverwirrung befand.
   Abgesehen von allen Erschütterungen, die ihm dieser Tag gebracht hatte,
   hatte er die ganze vorhergehende Nacht im Zuge verbracht und schon seit
   fast achtundvierzig Stunden nicht geschlafen.

   »Das sind hunderttausend Rubel, meine Herrschaften«, sagte Nastasja
   Filippowna, indem sie sich mit fieberhafter Ungeduld laut an alle
   Anwesenden wandte, »hier in diesem schmutzigen Päckchen. Heute am Tage
   schrie er wie ein Wahnsinniger, er werde mir am Abend hunderttausend
   Rubel bringen, und da habe ich denn immer auf ihn gewartet. Er hat mir
   nämlich ein Angebot gemacht: er fing mit achtzehntausend an, dann
   sprang er plötzlich auf vierzigtausend, und nun sind hier
   hunderttausend. Er hat Wort gehalten! O weh, wie blaß er aussieht!...
   Das passierte heute alles in Ganjas Wohnung, ich war hingekommen, um
   seine Mama zu besuchen, zu meiner künftigen Familie war ich gekommen,
   und da schrie mich seine Schwester an: ›Schafft denn niemand dieses
   schamlose Weib hinaus?‹ und ihrem Bruder Ganja spie sie ins Gesicht.
   Ein energisches Mädchen!«

   »Nastasja Filippowna!« rief der General vorwurfsvoll.

   Er begann die Sache ein wenig zu verstehen, wenigstens auf seine Art.

   »Was haben Sie denn, General? Das ist wohl unschicklich, nicht wahr?
   Wenn ich im Französischen Theater in meiner Loge wie eine unberührbare
   Tugend aus der Beletage gesessen und alle, die in diesen fünf Jahren
   hinter mir her waren, menschenscheu gemieden und mir das Aussehen einer
   stolzen Unschuld gegeben habe, so hat mich zu diesem Benehmen nur meine
   Dummheit gebracht! Da ist nun in Ihrer Gegenwart dieser Mensch nach den
   fünf Jahren der Unschuld hergekommen und hat hunderttausend auf den
   Tisch gelegt, und gewiß stehen schon die Troikas dieser Leute da und
   warten auf mich. Auf hunderttausend Rubel hat er mich taxiert. Ganja,
   ich sehe, du bist auf mich immer noch böse? Hast du mich denn wirklich
   in deine Familie einführen wollen? Mich, Rogoshins Eigentum! Was hat
   der Fürst vorhin gesagt?«

   »Ich habe nicht gesagt, daß Sie Rogoshins Eigentum seien, das sind Sie
   auch nicht!« sagte der Fürst mit zitternder Stimme.

   »Nastasja Filippowna, laß es genug sein, Mütterchen, laß es genug sein,
   Täubchen!« mischte sich Darja Alexejewna ein, die sich nicht länger
   beherrschen konnte. »Wenn sie dir alle so zuwider geworden sind, was
   brauchst du dich denn um sie zu kümmern? Du wirst doch nicht etwa mit
   diesem Menschen davongehen wollen, und wenn er dir auch hunderttausend
   Rubel bietet! Es ist ja richtig: hunderttausend Rubel, das ist schon
   etwas! Nimm doch einfach die hunderttausend Rubel und jage ihn weg, so
   muß man es mit ihnen machen. Ach, ich würde sie an deiner Stelle alle
   ... was soll man sich mit denen aufhalten!«

   Darja Alexejewna war ordentlich zornig geworden. Sie war eine gute und
   sehr empfindsame Frau.

   »Sei nicht ärgerlich, Darja Alexejewna«, erwiderte Nastasja Filippowna
   lächelnd, »ich habe es ihm ja nicht im Zorn gesagt. Habe ich ihm denn
   einen Vorwurf gemacht? Es ist mir auch ganz unbegreiflich, wie ich habe
   auf den dummen Gedanken kommen können, in eine ehrenhafte Familie
   hineinzuheiraten. Ich habe seine Mutter gesehen und ihr die Hand
   geküßt. Und wenn ich dich vorhin verhöhnt habe, Ganja, so habe ich das
   absichtlich getan, um zum letztenmal zu sehen, wie weit du wohl zu
   gehen imstande wärest! Nun, du hast mich in Erstaunen versetzt,
   wahrhaftig! Ich hatte viel erwartet, aber das denn doch nicht! Konntest
   du dich denn wirklich dazu verstehen, mich zur Frau zu nehmen, obwohl
   du wußtest, daß der hier mir einen solchen Perlenschmuck ganz kurz vor
   deiner Hochzeit schenkt und ich ihn annehme? Und Rogoshin? Er hat ja in
   deiner Wohnung, in Gegenwart deiner Mutter und deiner Schwester, mir
   ein Angebot gemacht, und du bist doch trotz alledem hierhergekommen, um
   dich um meine Hand zu bewerben, und hättest beinah deine Schwester
   mitgebracht! Hat Rogoshin denn wirklich recht gehabt, als er von dir
   sagte, für drei Rubel würdest du auf allen vieren bis zur
   Wassilij-Insel kriechen?«

   »Er wird hinkriechen«, sagte Rogoshin plötzlich leise, aber im Ton
   festester Überzeugung.

   »Und wenn du noch nahe daran wärest, Hungers zu sterben! Aber du
   beziehst ja, wie es heißt, ein gutes Gehalt! Und zu alledem, ganz
   abgesehen von der Schande, wolltest du gar noch eine Frau, die du haßt,
   in dein Haus führen! (Denn du haßt mich, das weiß ich!) Nein, jetzt
   glaube ich, daß so ein Mensch für Geld einen Mord begeht! Es hat ja
   jetzt alle eine solche Gier erfaßt, es zieht sie so zum Gelde hin, daß
   sie wie Irrsinnige sind. So einer ist fast noch Kind und geht schon
   unter die Wucherer! Er bringt es fertig, Seide um ein Rasiermesser zu
   wickeln, damit es fest steht, und sachte von hinten seinem Freund wie
   einem Hammel den Hals abzuschneiden, wie ich das unlängst gelesen habe.
   Was bist du für ein schamloser Mensch! Ich bin ja schamlos, aber du
   bist noch weit ärger. Von dem Blumenspender dort will ich gar nicht
   reden...«

   »Sind Sie es wirklich, sind Sie es wirklich, Nastasja Filippowna?« rief
   der General und schlug in aufrichtigem Schmerz die Hände zusammen.
   »Sie, die Sie sonst so zartfühlend waren und so taktvoll redeten, und
   nun auf einmal! Welche Sprache, welche Ausdrücke!«

   »Ich bin jetzt betrunken, General«, erwiderte Nastasja Filippowna
   lachend, »ich will fidel sein! Heute ist mein Tag, mein Fest- und
   Feiertag, auf den ich schon lange gewartet habe. Darja Alexejewna,
   siehst du ihn, diesen Blumenschenker, diesen monsieur aux camélias?
   Kamelienherr (frz) Da sitzt er und lacht uns aus ...«

   »Ich lache nicht, Nastasja Filippowna, ich höre nur mit der größten
   Aufmerksamkeit zu«, entgegnete Tozkij mit würdiger Ruhe.

   »Warum habe ich ihn eigentlich fünf volle Jahre lang gequält und nicht
   von mir loskommen lassen? War er das denn wert? Er kann eben nicht
   anders sein, als er ist... Er wird noch behaupten, daß ich in seiner
   Schuld stehe: er hat mich ja erziehen lassen und mich wie eine Gräfin
   unterhalten, was ist da für Geld draufgegangen, und dann hat er schon
   dort einen anständigen Mann für mich ausgesucht und nun hier diesen
   Ganja. Und solltest du es glauben: ich habe diese fünf Jahre nicht mit
   ihm zusammen gelebt, aber das Geld von ihm angenommen und im Rechte zu
   sein gemeint! Ich war ja ganz wirr im Kopf geworden! Ich handelte nach
   deinem Grundsatz: ›Nimm die hunderttausend Rubel und jag den Geber weg,
   wenn er dir zuwider ist!‹ Daß er mir zuwider ist, stimmt... Ich hätte
   mich auch schon längst verheiraten können, und nicht nur mit Ganja,
   aber auch das war mir schon zuwider. Und warum habe ich meine fünf
   Jahre in dieser boshaften Stimmung verloren! Aber ob du es nun glaubst
   oder nicht: vor vier Jahren habe ich manchmal daran gedacht, ob ich
   nicht ganz einfach meinen Afanassij Iwanowitsch heiraten sollte. Dieser
   Gedanke kam mir damals nur aus Bosheit; was ging mir damals nicht alles
   durch den Kopf, aber ich hätte ihn dazu bringen können, wirklich! Er
   selbst hat es mir angeboten, ob du es nun glaubst oder nicht. Er meinte
   es ja nicht ehrlich, aber er ist gar zu lüstern und kann seine
   Begierden nicht unterdrücken. Aber dann überlegte ich mir Gott sei
   Dank: ist er es denn wert, daß ich um seinetwillen eine solche
   Schlechtigkeit begehe? Und er wurde mir damals plötzlich so zuwider,
   daß ich seitdem, auch wenn er mir selbst seine Hand antrüge, sie
   ablehnen würde. Und ganze fünf Jahre habe ich in dieser Art großgetan!
   Nein, das beste ist schon, ich gehe auf die Straße, wo ich ja auch
   hingehöre! Entweder will ich mit Rogoshin lustig leben oder gleich
   morgen Wäscherin werden! Denn Eigentum habe ich ja keines; ich werfe
   alles hin, das letzte Läppchen lasse ich hier, und wenn ich gar nichts
   mehr habe, wer nimmt mich dann zur Frau? Frag mal Ganja hier, ob er
   mich nehmen würde! Nicht mal Ferdyschtschenko würde mich nehmen!...«

   »Ferdyschtschenko würde Sie vielleicht nicht nehmen, Nastasja
   Filippowna, ich bin ein offenherziger Mensch«, unterbrach sie
   Ferdyschtschenko. »Aber dafür würde der Fürst Sie nehmen! Sie sitzen da
   und beklagen sich, sehen Sie doch einmal den Fürsten an! Ich beobachte
   ihn schon lange...«

   Nastasja Filippowna wandte sich neugierig zum Fürsten hin.

   »Ist das wahr?« fragte sie.

   »Ja, es ist wahr«, flüsterte der Fürst. »Sie nehmen mich so, wie ich
   bin, ohne alles?«

   »Ja, das tue ich, Nastasja Filippowna...«

   »Da haben wir ja eine neue Tollheit!« murmelte der General. »Das war zu
   erwarten!«

   Der Fürst schaute Nastasja Filippowna, die fortfuhr, ihn anzusehen,
   traurig, ernst und durchdringend ins Gesicht.

   »Da hat sich also noch einer gefunden!« sagte sie dann, indem sie sich
   wieder zu Darja Alexejewna wandte. »Und er tut es rein aus gutem
   Herzen, das weiß ich. Ich habe einen Wohltäter gefunden! Übrigens haben
   die Leute vielleicht recht, wenn sie von ihm sagen, daß er ... hm, na
   ja! Wovon wirst du denn leben, wenn du schon so verliebt bist, daß du,
   ein Fürst, Rogoshins Geliebte nehmen willst?«

   »Ich nehme Sie als ehrbare Frau, Nastasja Filippowna, und nicht als
   Rogoshins Geliebte«, antwortete der Fürst.

   »Ich bin also eine ehrbare Frau?«

   »Ja«

   »Nun, das hast du wohl... aus Romanen! Das sind altmodische Torheiten,
   liebster Fürst, aber jetzt ist die Weit klüger geworden, und all das
   ist jetzt Unsinn! Und wie wolltest du denn heiraten? Du brauchst ja
   selbst noch eine Kinderfrau!«

   Der Fürst stand auf und sagte mit zitternder, schüchterner Stimme, aber
   zugleich mit der Miene tiefster Überzeugung: »Ich weiß nichts von der
   Welt, Nastasja Filippowna, ich habe nichts von der Welt gesehen; darin
   haben Sie recht, aber ich... ich bin der Ansicht, daß Sie mir eine Ehre
   erweisen und nicht ich Ihnen. Ich bin ein Nichts, aber Sie haben
   gelitten und sind aus einer solchen Hölle rein hervorgegangen, und das
   ist etwas Großes. Warum schämen Sie sich also und wollen zu Rogoshin
   gehen? Das ist Fieber... Sie haben Herrn Tozkij die
   fünfundsiebzigtausend Rubel zurückgegeben und sagen, daß Sie auf alles,
   was hier ist, verzichten werden; dessen wäre keiner der hier Anwesenden
   fähig. Ich... ich liebe Sie, Nastasja Filippowna. Ich sterbe für Sie.
   Ich werde nicht dulden, daß jemand über Sie ein schlechtes Wort sagt.
   Wenn wir arm sein werden, so werde ich arbeiten, Nastasja
   Filippowna...«

   Bei den letzten Worten hörte man Ferdyschtschenko und Lebedew kichern,
   und selbst der General räusperte sich sehr mißvergnügt. Ptizyn und
   Tozkij konnten sich nicht enthalten zu lächeln, beherrschten sich aber
   noch. Die übrigen rissen geradezu den Mund auf vor Verwunderung.

   »...Aber vielleicht werden wir nicht arm sein, sondern sehr reich,
   Nastasja Filippowna«, fuhr der Fürst in demselben bescheidenen Ton
   fort. »Ich weiß es übrigens nicht bestimmt und bedaure, daß ich den
   ganzen Tag über bis jetzt darüber nichts habe erfahren können, aber ich
   habe in der Schweiz einen Brief aus Moskau von einem Herrn Salaskin
   erhalten, und er teilt mir mit, ich könne eine sehr große Erbschaft
   antreten. Hier ist der Brief...«

   Der Fürst zog wirklich einen Brief aus der Tasche.

   »Redet er denn irre?« murmelte der General. »Es ist ja hier das reine
   Narrenhaus!«

   Für einen Augenblick trat Stillschweigen ein.

   »Sie sagten ja wohl, Fürst, der Brief an Sie sei von Salaskin?« fragte
   Ptizyn. »Das ist ein in seinen Kreisen sehr bekannter Mann, ein
   bekannter Rechtsanwalt, und wenn er Ihnen das wirklich mitgeteilt hat,
   so können Sie sich vollständig darauf verlassen. Zum Glück kenne ich
   seine Handschrift, da ich erst kürzlich mit ihm geschäftlich zu tun
   hatte... Wenn Sie mir den Brief zur Einsicht geben wollten, so könnte
   ich Ihnen vielleicht etwas darüber sagen.«

   Mit zitternder Hand reichte ihm der Fürst schweigend den Brief hin.

   »Ja, was hat denn das zu bedeuten? Was hat das zu bedeuten?« rief der
   General erstaunt und blickte alle wie ein Halbirrer an. »Hat er
   wirklich eine Erbschaft gemacht?«

   Alle richteten ihre Blicke auf Ptizyn, der den Brief las. Die
   allgemeine Neugier hatte einen neuen und außerordentlichen Anstoß
   erhalten. Ferdyschtschenko war außerstande, auf seinem Platze sitzen zu
   bleiben; Rogoshin machte ein verständnisloses, furchtbar beunruhigtes
   Gesicht und sah abwechselnd nach dem Fürsten und nach Ptizyn hin. Darja
   Alexejewna saß in gespannter Erwartung wie auf Nadeln. Selbst Lebedew
   vermochte sich nicht zu beherrschen, er kam aus seiner Ecke hervor und
   blickte, sich tief hinabbeugend, über Ptizyns Schulter in den Brief,
   mit der Miene eines Menschen, der darauf gefaßt ist, im nächsten
   Augenblick eine Ohrfeige zu erhalten.

XVI

   »Die Sache hat ihre Richtigkeit«, erklärte Ptizyn endlich, indem er den
   Brief wieder zusammenfaltete und dem Fürsten zurückgab. »Sie werden
   ohne alle Umstände auf Grund des unanfechtbaren Testaments Ihrer Tante
   ein sehr beträchtliches Kapital erhalten.«

   »Es ist unmöglich!« rief der General unwillkürlich.

   Alle sperrten den Mund auf.

   Sich vorzugsweise an Iwan Fjodorowitsch wendend, setzte Ptizyn die
   Sache folgendermaßen auseinander. Vor fünf Monaten sei eine Tante des
   Fürsten gestorben, die er nie persönlich gekannt habe, eine ältere
   Schwester seiner Mutter, die Tochter des Moskauer Kaufmanns dritter
   Gilde Papuschin, der Bankrott gemacht habe und in größter Armut
   gestorben sei. Aber der gleichfalls unlängst verstorbene ältere Bruder
   dieses Papuschin sei ein bekannter, reicher Kaufmann gewesen. Vor einem
   Jahre seien ihm fast in ein und demselben Monat seine beiden einzigen
   Söhne gestorben. Das habe der alte Mann sich so zu Herzen genommen, daß
   er bald darauf selbst erkrankt und gestorben sei. Er sei Witwer
   gewesen, und es seien absolut keine andern Erben dagewesen als die
   Tante des Fürsten, die Nichte Papuschins, eine sehr arme Frau, die bei
   fremden Leuten lebte. Zu der Zeit, als ihr diese Erbschaft zugefallen
   sei, habe diese Tante schon an Wassersucht todkrank gelegen, habe aber
   sofort Nachforschungen nach dem Fürsten anstellen lassen, womit
   Salaskin von ihr betraut worden sei, und vor ihrem Tode noch Zeit
   gehabt, ein Testament zu machen. Offenbar hätten weder der Fürst noch
   der Arzt, bei dem er in der Schweiz gewohnt habe, die amtliche
   Benachrichtigung abwarten oder Erkundigungen einziehen wollen, sondern
   der Fürst habe sich entschlossen, mit Salaskins Brief in der Tasche
   selbst nach Rußland zurückzukehren.

   »Ich kann Ihnen nur sagen«, schloß Ptizyn, sich an den Fürsten wendend,
   »daß alles das jedenfalls richtig und unangreifbar ist und daß Sie
   alles, was Ihnen Salaskin über die Unanfechtbarkeit und Gesetzlichkeit
   Ihrer Ansprüche schreibt, so ansehen können, als hätten Sie bereits das
   bare Geld in der Tasche. Ich gratuliere Ihnen, Fürst! Vielleicht
   erhalten Sie anderthalb Millionen, möglicherweise auch noch mehr, denn
   Papuschin war ein sehr reicher Kaufmann.«

   »Es lebe der letzte Fürst Myschkin!« brüllte Ferdyschtschenko.

   »Hurra!« schrie Lebedew mit seiner vom Trinken heiseren Stimme.

   »Und ich habe dem armen Schlucker heute noch fünfundzwanzig Rubel
   geliehen, hahaha! Das ist ja die reine Zaubervorstellung!« rief der
   General, der vor Erstaunen wie betäubt war. »Nun, ich gratuliere, ich
   gratuliere!« Er erhob sich von seinem Platz, ging zu dem Fürsten hin
   und umarmte ihn. Nach ihm standen auch die andern auf und drängten sich
   ebenfalls zu dem Fürsten heran. Sogar diejenigen, die sich hinter die
   Portiere zurückgezogen hatten, erschienen wieder im Salon. Ein buntes
   Stimmengetöse erhob sich, allerlei Ausrufe erschollen, man rief sogar
   nach Champagner, alles drängte und stieß sich, alle waren in
   geschäftiger Bewegung. Für einen Augenblick hatte man Nastasja
   Filippowna fast vergessen, und daß sie doch eigentlich bei ihrer
   Abendgesellschaft der Gastgeber war. Aber allmählich wurde es allen
   fast gleichzeitig wieder bewußt, daß der Fürst ihr soeben einen
   Heiratsantrag gemacht hatte. Die Sache erschien dadurch noch weit
   seltsamer und ungewöhnlicher als vorher. Tozkij zuckte in höchstem
   Erstaunen die Schultern; er war fast der einzige, der sitzen geblieben
   war, der ganze übrige Schwarm drängte sich unordentlich um den Tisch.
   Alle behaupteten später, von diesem Augenblick an hätte Nastasja
   Filippowna den Verstand verloren. Sie saß immer noch da und betrachtete
   eine Zeitlang alle mit einem sonderbaren, verwunderten Blick, wie wenn
   sie das alles nicht begriffe und sich Mühe gäbe, eine klare Vorstellung
   zu gewinnen. Dann wandte sie sich auf einmal zum Fürsten hin und sah
   ihn mit finster zusammengezogenen Brauen forschend an; indes dauerte
   das nur einen Augenblick, vielleicht hatte es ihr plötzlich geschienen,
   daß alles nur Scherz und Spott sei. Aber die Miene des Fürsten mußte
   sie vom Gegenteil überzeugen. Sie wurde nachdenklich; dann lächelte sie
   wieder, als wüßte sie selbst nicht recht, worüber eigentlich...

   »Also bin ich wirklich eine Fürstin!« flüsterte sie gewissermaßen
   spöttisch vor sich hin und lachte, als sie zufällig nach Darja
   Alexejewna hinblickte, laut auf. »Eine unerwartete Lösung!... Das...
   hätte ich nicht erwartet... Aber warum stehen Sie denn, meine Herren?
   Bitte, setzen Sie sich doch, und gratulieren Sie mir und dem Fürsten!
   Es hatte ja wohl jemand Champagner gewünscht; Ferdyschtschenko, gehen
   Sie doch einmal hin und bestellen Sie welchen! Katja, Pascha«, sagte
   sie zu ihren Dienstmädchen, die sie in diesem Augenblick an der Tür
   erblickte, »kommt her, ich werde heiraten, habt ihr es gehört? Den
   Fürsten, er besitzt anderthalb Millionen, er ist ein Fürst Myschkin und
   nimmt mich zur Frau!«

   »Gott gebe dazu seinen Segen, Mütterchen, es ist auch hohe Zeit! Das
   darfst du dir nicht entgehen lassen!« rief Darja Alexejewna, die durch
   diese Vorgänge tief erschüttert war.

   »Aber setzen Sie sich doch neben mich, Fürst«, fuhr Nastasja Filippowna
   fort. »So ist's recht, und da kommt auch der Wein. Nun, gratulieren
   Sie, meine Herrschaften!«

   »Hurra!« schrien viele Stimmen. Viele drängten sich zum Wein hin,
   darunter fast alle Begleiter Rogoshins. Aber obgleich sie bereitwillig
   schrien, so hatten doch viele von ihnen trotz der Seltsamkeit der
   Umstände und der Umgebung die Empfindung, daß sich ein Szenenwechsel
   vollzog. Andere waren verlegen und warteten mißtrauisch ab. Viele aber
   flüsterten einander zu, eigentlich sei an der Geschichte nichts
   Ungewöhnliches, was heirateten die Fürsten nicht oft für Frauen,
   manchmal nahmen sie sogar Weiber aus den Zigeunerlagern! Rogoshin stand
   da und sah alle diese Vorgänge mit an, sein Gesicht war zu einem
   starren, verständnislosen Lächeln verzogen.

   »Fürst, mein Bester, so komm doch zu dir!« flüsterte der General ganz
   entsetzt, indem er von der Seite an ihn herantrat und ihn am Ärmel
   zupfte.

   Nastasja Filippowna bemerkte es und lachte.

   »Nein, General! Ich bin jetzt selbst eine Fürstin, haben Sie es gehört:
   der Fürst wird mich von niemand beleidigen lassen! Afanassij
   Iwanowitsch, gratulieren Sie mir doch! Ich werde jetzt überall neben
   Ihrer Gemahlin sitzen dürfen, meinen Sie nicht, daß es vorteilhaft ist,
   einen solchen Mann zu haben? Anderthalb Millionen und dazu noch Fürst
   und überdies noch, wie es heißt, ein Idiot: was will man mehr? Jetzt
   fängt erst das wahre Leben an! Du bist zu spät gekommen, Rogoshin! Nimm
   dein Päckchen wieder weg, ich heirate den Fürsten und bin selbst
   reicher als du!«

   Aber jetzt hatte Rogoshin endlich begriffen, um was es sich handelte.
   Ein unsägliches Leid prägte sich auf seinem Gesicht aus. Er schlug die
   Hände zusammen, und ein Stöhnen entrang sich seiner Brust.

   »Tritt zurück!« schrie er dem Fürsten zu.

   Ringsum wurde gelacht.

   »Er soll wohl zu deinen Gunsten zurücktreten?« fiel Darja Alexejewna
   triumphierend ein. »Seht doch, wie er das Geld auf den Tisch geworfen
   hat, der Bauer! Der Fürst wird sie zur Frau nehmen, du aber warst zu
   unsittlichen Zwecken hergekommen!«

   »Ich nehme sie auch zur Frau! Sofort nehme ich sie zur Frau,
   augenblicklich! Alles will ich hingeben...«

   »Seht doch, betrunken kommt der Mensch aus der Schenke hierher!
   Davonjagen sollte man dich!« schalt Darja Alexejewna empört weiter.

   Das Gelächter wurde noch stärker.

   »Hörst du, Fürst«, wandte sich Nastasja Filippowna an diesen, »was
   dieser Bauer deiner Braut für ein Angebot macht?«

   »Er ist betrunken«, erwiderte der Fürst, »er liebt Sie sehr.«

   »Wirst du dich auch später nicht schämen, daß deine Braut beinah mit
   Rogoshin weggefahren wäre?«

   »Sie fieberten, auch jetzt fiebern Sie und reden irre.«

   »Und wirst du dich nicht schämen, wenn die Leute später zu dir sagen
   werden, daß deine Frau früher Tozkijs Geliebte gewesen ist?«

   »Nein, ich werde mich nicht schämen. Sie waren nicht aus eigenem Willen
   bei Tozkij.«

   »Und wirst du mir nie einen Vorwurf deswegen machen?«

   »Nein, das werde ich nicht tun.«

   »Nun, sieh dich vor, für das ganze Leben kann man nicht garantieren.«

   »Nastasja Filippowna«, versetzte der Fürst leise und mitleidig, »ich
   habe Ihnen vorhin gesagt, daß ich Ihr Jawort als eine Ehre für mich
   ansehe und daß Sie mir diese Ehre erweisen, nicht ich Ihnen. Sie haben
   dazu gelächelt, und ich habe gehört, daß auch um uns herum gelacht
   wurde. Ich habe mich vielleicht sehr lächerlich ausgedrückt und bin
   vielleicht auch selbst dabei lächerlich gewesen, aber es ist mir immer
   so vorgekommen, als ob ich... als ob ich verstünde, worin die Ehre
   besteht, und ich bin überzeugt, daß ich die Wahrheit gesagt habe. Sie
   wollten sich soeben zugrunde richten, sich unwiederbringlich zugrunde
   richten, denn Sie würden sich das später nie verzeihen, obwohl Sie
   keine Schuld trifft. Es ist unmöglich, daß Ihr Leben schon gänzlich
   zerstört sein sollte. Was hat es denn für eine Bedeutung, daß Rogoshin
   zu Ihnen gekommen ist und daß Gawrila Ardalionowitsch Sie hat betrügen
   wollen? Warum sprechen Sie beständig davon? Dessen, was Sie getan
   haben, sind nicht viele Menschen fähig, das wiederhole ich Ihnen, und
   was Ihren Entschluß, mit Rogoshin wegzufahren, anlangt, so haben Sie
   ihn in einem Anfall von Krankheit gefaßt. In einem solchen Anfall
   befinden Sie sich auch jetzt, und Sie täten am besten, zu Bett zu
   gehen. Sie würden schon morgen Wäscherin werden und nicht bei Rogoshin
   bleiben. Sie sind stolz, Nastasja Filippowna, aber vielleicht sind Sie
   schon in einem solchen Maße unglücklich, daß Sie sich wirklich für
   schuldig halten. Sie bedürfen vieler Pflege, Nastasja Filippowna, und
   ich werde Sie pflegen. Ich habe heute vormittag Ihr Bild gesehen, und
   es kam mir vor, als erkannte ich ein vertrautes Gesicht wieder. Ich
   hatte sofort eine Empfindung, als riefen Sie mich... Ich... ich werde
   Sie mein ganzes Leben lang achten, Nastasja Filippowna«, schloß der
   Fürst und errötete, als käme er auf einmal zur Besinnung und merkte,
   vor welchen Leuten er das sagte.

   Ptizyn hielt schamhaft den Kopf gesenkt und blickte auf den Fußboden.
   Tozkij dachte im stillen: ›Er ist ein Idiot, weiß aber instinktiv, daß
   man durch Schmeichelei am ehesten zum Ziel kommt!‹ Der Fürst bemerkte
   auch Ganjas funkelnden Blick aus der Ecke her, mit dem dieser ihn
   förmlich verbrennen zu wollen schien.

   »Nein, ist das ein guter Mensch!« rief Darja Alexejewna ganz gerührt.

   »Ein gebildeter Mensch, aber ein verlorener Mensch!« flüsterte der
   General halblaut.

   Tozkij nahm seinen Hut und schickte sich an aufzustehen, um still zu
   verschwinden. Er und der General wechselten Blicke miteinander, um
   zusammen fortzugehen.

   »Ich danke dir, Fürst, so hat bisher noch nie jemand mit mir
   gesprochen«, sagte Nastasja Filippowna. »Man hat mich immer kaufen
   wollen, aber zur Frau hat mich noch kein anständiger Mensch nehmen
   mögen. Haben Sie es gehört, Afanassij Iwanowitsch? Wie denken Sie über
   das, was der Fürst gesagt hat? Sie werden wohl meinen, es sei beinahe
   unschicklich... Rogoshin, warte du noch mit dem Fortgehen! Aber ich
   sehe, du willst ja auch noch gar nicht weg. Vielleicht komme ich doch
   noch mit dir mit. Wohin wolltest du mich denn bringen?«

   »Nach Jekaterinhof«, rapportierte Lebedew aus seiner Ecke, während
   Rogoshin nur zusammenfuhr und die Augen aufriß, als glaubte er falsch
   gehört zu haben. Er war ganz niedergedrückt, als hätte er einen
   furchtbaren Schlag über den Kopf erhalten.

   »Aber was redest du denn, was redest du denn, Mütterchen? Du leidest
   wirklich an Anfällen! Hast du denn ganz den Verstand verloren?« rief
   Darja Alexejewna erschrocken.

   »Hast du es denn im Ernst geglaubt?« erwiderte Nastasja Filippowna
   lachend und sprang vom Sofa auf. »Sollte ich denn ein solches Kind
   zugrunde richten? Da würde ich ja geradeso handeln wie Afanassij
   Iwanowitsch; das ist so ein Kinderfreund! Wir wollen fahren, Rogoshin!
   Halt dein Päckchen bereit! Daß du mich heiraten willst, macht gar
   nichts, das Geld gib mir aber trotzdem! Ich nehme dich jetzt vielleicht
   noch gar nicht. Hattest du gedacht, wenn du mich heiratetest, würdest
   du das Päckchen behalten können? Dummes Zeug! Ich kenne keine Scham!
   Ich bin Tozkijs Konkubine gewesen... Fürst, wen du jetzt nötig hast,
   das ist Aglaja Jepantschina und nicht Nastasja Filippowna, sonst kommt
   es noch dahin, daß Ferdyschtschenko mit Fingern auf dich weist! Du
   fürchtest dich nicht; aber ich würde mich fürchten, daß ich dich
   zugrunde richte und du es mir nachher vorwirfst! Und wenn du erklärst,
   ich erwiese dir eine Ehre, so weiß damit Tozkij Bescheid. Du aber,
   Ganja, hast Aglaja Jepantschina verpaßt: weißt du das wohl? Hättest du
   nicht mit ihr ein Geschäft machen wollen, so hätte sie dich bestimmt
   genommen! Ja, so seid ihr Männer alle, aber man muß sich für eins von
   beiden entscheiden: ob man mit unanständigen oder anständigen Frauen zu
   tun haben will. Sonst entsteht unfehlbar Verwirrung... Seht mal, der
   General starrt mich mit offenem Mund an...«

   »Das ist ja das reine Sodom, das reine Sodom«, wiederholte der General
   achselzuckend. Auch er stand jetzt vom Sofa auf, alle waren wieder auf
   den Beinen. Nastasja Filippowna schien sich in einem Zustand der
   Raserei zu befinden.

   »Ist es denn möglich?« stöhnte der Fürst händeringend.

   »Das hattest du wohl nicht erwartet? Ich besitze vielleicht auch selbst
   meinen Stolz, wenn ich auch ein schamloses Weib bin! Du hast mich
   vorhin eine vollkommene Frau genannt; eine schöne Vollkommenheit, die
   aus lauter Prahlerei, weil sie eine Million und eine Fürstenkrone in
   den Staub getreten hat, in die Spelunke geht! Wie kann ich unter
   solchen Umständen eine passende Frau für dich sein? Afanassij
   Iwanowitsch, ich habe tatsächlich eine Million zum Fenster
   hinausgeworfen! Wie haben Sie nur denken können, ich würde es für ein
   Glück halten, Ganja und Ihre fünfundsiebzigtausend Rubel zu heiraten!
   Behalte deine fünfundsiebzigtausend Rubel für dich, Afanassij
   Iwanowitsch (du bist nicht einmal bis auf hunderttausend gegangen;
   Rogoshin hat dich überboten!), und Ganja werde ich selbst zu trösten
   wissen, es ist mir da ein Gedanke gekommen. Jetzt aber will ich mich
   amüsieren, ich bin ja eine Straßendirne! Ich habe zehn Jahre lang im
   Gefängnis gesessen, jetzt kommt für mich die Zeit des Glücks! Nun, wie
   steht's, Rogoshin? Mach dich fertig; wir wollen fahren!«

   »Wir wollen fahren!« brüllte Rogoshin, fast rasend vor Freude. »Heda,
   ihr... Wein her! Oh, ach!«

   »Sorge nur für Wein, ich werde trinken! Wird auch Musik da sein?«

   »Gewiß, gewiß! Komm ihr nicht zu nah!« schrie Rogoshin wütend, als er
   sah, daß Darja Alexejewna sich Nastasja Filippowna nähern wollte. »Sie
   gehört mir! Alles gehört mir! Sie ist meine Königin! Ich habe es
   erreicht!«

   Er konnte vor Freude kaum atmen, er ging um Nastasja Filippowna herum
   und schrie allen zu: »Kommt ihr nicht zu nah!« Sein ganzes Gefolge war
   nun in den Salon eingedrungen. Die einen tranken, andere schrien und
   lachten, alle waren in höchst animierter, ungezwungener Stimmung.
   Ferdyschtschenko machte Versuche, sich ihnen anzuschließen. Der General
   und Tozkij schickten sich wieder an, möglichst bald zu verschwinden.
   Auch Ganja hatte den Hut in der Hand; aber er stand schweigend da und
   schien sich von dem Bild, das sich da vor seinen Augen entrollte, noch
   nicht losreißen zu können.

   »Kommt ihr nicht zu nah!« schrie Rogoshin.

   »Aber was brüllst du denn?« schalt ihn Nastasja Filippowna lachend.
   »Ich bin hier noch Gastgeber in meiner eigenen Wohnung; wenn ich will,
   kann ich dich immer noch mit Rippenstößen hinausjagen lassen. Noch habe
   ich das Geld von dir nicht angenommen, da liegt es; gib es her, das
   ganze Päckchen! Also in diesem Päckchen sind hunderttausend Rubel?
   Pfui, wie schmutzig es aussieht! Was hast du, Darja Alexejewna? Sollte
   ich ihn denn wirklich zugrunde richten?« (Sie wies auf den Fürsten.)
   »Wie kann er denn heiraten? Er braucht ja selbst noch eine Kinderfrau;
   der General dort, der wird nun seine Kinderfrau sein, sieh nur, wie er
   um ihn herumscharwenzelt! Schau her, Fürst, deine Braut hat das Geld
   genommen, weil sie eine Dirne ist, und du wolltest sie heiraten! Aber
   warum weinst du denn? Es ist dir wohl schmerzlich, wie? Aber meiner
   Ansicht nach solltest du lachen«, fuhr Nastasja Filippowna fort, der
   selbst zwei große Tränen auf den Wangen funkelten. »Vertraue auf die
   Zeit, es geht alles vorüber! Besser, man bedenkt das jetzt als
   später... Und warum weint ihr alle? Da, auch Katja weint! Was hast du,
   liebe Katja? Ich lasse dir und Pascha viel zurück, ich habe schon die
   nötigen Anordnungen getroffen, jetzt aber lebt wohl! Ich habe von dir,
   einem anständigen Mädchen, verlangt, daß du mich, eine Dirne, bedienen
   solltest ... Es ist besser so, Fürst, wirklich besser, du würdest mich
   später verachten, und es würde nicht unser Glück sein! Schwöre nicht!
   Ich glaube es nicht. Und wie dumm würde es auch sein! ... Nein, am
   besten scheiden wir voneinander als gute Freunde; auch ich bin ja eine
   Träumerin, es würde nichts Gutes dabei herauskommen! Habe ich nicht
   selbst von dir geträumt? Darin hast du recht, ich habe schon lange von
   dir geträumt, schon als ich bei ihm auf dem Dorfe fünf Jahre lang
   mutterseelenallein lebte; da denkt und denkt man manchmal und träumt
   und träumt, und da habe ich mir immer so einen Mann vorgestellt wie
   dich, einen guten, ehrenhaften, braven, ein bißchen dummen Mann, der
   auf einmal kommt und sagt: ›Sie tragen keine Schuld, Nastasja
   Filippowna, und ich vergöttere Sie!‹ Und ich versenkte mich manchmal so
   in meine Träumereien, daß ich fast den Verstand verlor ... Und da kam
   nun dieser Mensch hier: alle Jahre blieb er zwei Monate lang zu Besuch,
   entehrte, schändete, entflammte, verdarb mich und fuhr dann wieder
   davon. Tausendmal habe ich in den Teich springen wollen, aber ich war
   zu feige, mein Mut reichte dazu nicht aus. Nun, aber jetzt ...
   Rogoshin, bist du bereit?«

   »Alles bereit! Kommt ihr nicht zu nah!«

   »Alles bereit!« riefen mehrere Stimmen.

   »Die Troikas warten, mit Schellen!«

   Nastaja Filippowna nahm das Päckchen in die Hand.

   »Ganja, mir ist ein Gedanke gekommen: ich will dich entschädigen, denn
   warum solltest du alles verlieren? Rogoshin, wird er für drei Rubel bis
   nach der Wassilij-Insel kriechen?«

   »Jawohl, das wird er tun!«

   »Nun denn, so höre, Ganja, ich will zum letztenmal einen Blick in deine
   Seele tun; du hast mich ganze drei Monate lang gequält, jetzt ist die
   Reihe an mir. Du siehst dieses Päckchen, darin sind hunderttausend
   Rubel! Ich werde es jetzt gleich in den Kamin werfen, ins Feuer, hier
   vor aller Augen, alle Anwesenden sind Zeugen! Sobald das Feuer es ganz
   erfaßt haben wird, greife in den Kamin, aber ohne Handschuhe, mit
   bloßen Händen und aufgestreiften Ärmeln, und zieh das Päckchen aus dem
   Feuer! Wenn du es herausziehst, soll es dir gehören, die ganzen
   hunderttausend Rubel sollen dir gehören! Du wirst dir nur ein ganz
   klein bißchen die Fingerchen verbrennen, aber dafür bekommst du auch
   hunderttausend Rubel, bedenk das wohl! Das Herausholen ist ja in einem
   Augenblick ausgeführt! Ich aber will mich an dem Anblick deiner Seele
   erfreuen, wie du nach meinem Geld ins Feuer greifst. Alle sind Zeugen,
   daß das Päckchen dann dir gehört! Greifst du aber nicht hinein, so
   verbrennt es, ich werde keinen andern heranlassen. Weg da! Alle weg! Es
   ist mein Geld! Ich habe es von Rogoshin für eine Nacht bekommen. Gehört
   das Geld mir, Rogoshin?«

   »Dir gehört es, du meine Herzensfreude! Dir, du meine Königin!«

   »Nun, dann also alle weg! Was ich will, das tue ich auch! Suche mich
   keiner zu hindern! Ferdyschtschenko, schüren Sie das Feuer!«

   »Nastasja Filippowna, ich kann die Arme nicht heben!« erwiderte
   Ferdyschtschenko, der ganz benommen war.

   »Ach was!« rief Nastasja Filippowna, ergriff die Feuerzange, scharrte
   zwei schwelende Holzscheite auseinander und warf, sobald das Feuer
   lebhafter aufbrannte, das Päckchen hinein.

   Die Umstehenden stießen einen Schrei aus, viele bekreuzigten sich
   sogar.

   »Sie ist verrückt geworden! Sie ist verrückt geworden!« wurde ringsum
   gerufen.

   »Sollten wir ... sollten wir sie nicht binden?« flüsterte der General
   dem neben ihm stehenden Ptizyn zu. »Oder sollten wir nicht nach der
   Polizei schicken? ... Sie ist ja verrückt geworden, total verrückt.«

   »N-nein, das ist vielleicht gar nicht Verrücktheit«, flüsterte Ptizyn
   zurück, der bleich wie Leinwand geworden war, am ganzen Leibe zitterte
   und seine Augen von dem bereits schwelenden Päckchen nicht loszureißen
   vermochte.

   »Ist sie nicht verrückt? Ist sie nicht verrückt?« drang der General auf
   Tozkij ein.

   »Ich habe Ihnen ja gesagt, daß sie ein originelles Weib ist«, murmelte
   Afanassij Iwanowitsch, der ebenfalls etwas blaß geworden war.

   »Aber es sind ja doch hunderttausend Rubel! ...«

   »Herr Gott, Herr Gott!« wurde ringsumher gerufen. Alle umdrängten den
   Kamin, alle wollten sehen, alle schrien ... Manche stiegen sogar auf
   die Stühle, um über die Köpfe der andern hinwegsehen zu können. Darja
   Alexejewna stürzte ins Nebenzimmer und redete dort in ängstlichem
   Flüstertone mit Katja und Pascha. Die schöne Deutsche war
   davongelaufen.

   »Mütterchen, Königin, Großmächtige!« heulte Lebedew, der auf den Knien
   vor Nastasja Filippowna herumkroch und die Hände nach dem Kamin
   ausstreckte. »Hunderttausend, hunderttausend! Ich habe sie selbst
   gesehen, sie sind vor meinen Augen eingepackt worden. Mütterchen!
   Barmherzige! Erlaube mir, in den Kamin hineinzugreifen, ich will ganz
   und gar hineinkriechen, meinen ganzen grauen Kopf will ich ins Feuer
   hineinlegen! ... Ich habe ein krankes Weib, das nicht gehen kann, und
   dreizehn Kinder, für die keine Mutter sorgt, meinen Vater habe ich in
   der vorigen Woche begraben, wir haben nichts zu essen, Nastasja
   Filippowna!«

   Unter solchem Klagegeschrei wollte er schon zum Kamin hinkriechen.

   »Weg!« rief Nastasja Filippowna und stieß ihn fort. »Tretet alle
   auseinander! Ganja, was stehst du da? Schäm dich nicht, greif hinein!
   Es handelt sich um dein Glück!«

   Aber Ganja hatte schon zuviel an diesem Tage und Abend ertragen und war
   auf diese letzte, unerwartete Prüfung nicht vorbereitet. Die Menge trat
   nach beiden Seiten auseinander, und er blieb Auge in Auge mit Nastasja
   Filippowna stehen, drei Schritte von ihr entfernt. Sie stand dicht beim
   Kamin und wartete, ohne ihren brennenden, festen Blick von ihm
   abzuwenden. Ganja, in Frack und Handschuhen, den Hut in der Hand,
   stand, ohne ein Wort zu sagen und ohne eine Antwort zu geben, vor ihr,
   hatte die Arme gekreuzt und blickte ins Feuer. Ein irres Lächeln
   huschte über sein Gesicht, das totenblaß geworden war. Allerdings
   vermochte er die Augen nicht von dem Feuer und dem glimmenden Päckchen
   wegzuwenden, aber ein neues Gefühl schien in seine Seele Eingang
   gefunden zu haben, er hatte sich geschworen, diese Folter zu ertragen,
   er rührte sich nicht vom Flecke; nach einigen Augenblicken war es allen
   deutlich geworden, daß er zu dem Päckchen nicht hingehen würde, nicht
   hingehen wollte.

   »Paß auf, das Geld wird verbrennen, und man wird dich auslachen!« rief
   ihm Nastasja Filippowna zu. »Nachher wirst du dich aufhängen, ich
   scherze nicht!«

   Das Feuer, das anfangs zwischen den beiden schwelenden Holzscheiten
   aufgeflammt war, hatte, als das Päckchen darauf fiel und es
   niederdrückte, zunächst beinah erlöschen wollen. Aber eine kleine blaue
   Flamme klammerte sich noch unten an eine Ecke des darunterliegenden
   Scheites. Endlich leckte eine schmale, lange Feuerzunge auch an dem
   Päckchen, das Feuer blieb daran haften und lief an den Ecken am Papier
   in die Höhe, und plötzlich flammte das ganze Päckchen im Kamin auf, und
   eine helle Flamme schlug in die Höhe. Alle stöhnten auf.

   »Mütterchen!« heulte Lebedew immer noch und stürzte, wieder nach vorn,
   aber Rogoshin zog und stieß ihn von neuem hinweg.

   Rogoshin selbst hatte sich sozusagen ganz in einen einzigen starren
   Blick verwandelt. Er konnte sich von Nastasja Filippowna nicht
   losreißen, er berauschte sich an ihr, er war im siebenten Himmel.

   »Das ist eine Königin!« wiederholte er alle Augenblicke, indem er sich
   bald an diesen, bald an jenen der Umstehenden wandte. »Das ist einmal
   nach meinem Geschmack!« rief er ganz außer sich. »Na, wer von euch, ihr
   armseligen Gauner, ist eines solchen Streiches fähig, he?«

   Der Fürst beobachtete die Vorgänge traurig und schweigend.

   »Ich hole es für einen einzigen Tausender mit den Zähnen heraus!« erbot
   sich Ferdyschtschenko.

   »Ich täte es ebenfalls mit den Zähnen!« knirschte der ganz hinten
   stehende Herr mit den Fäusten in einem Anfall echter Verzweiflung.
   »Hol's der Teufel! Es brennt, es brennt vollständig!« schrie er, als er
   die Flamme sah.

   »Es brennt, es brennt!« riefen alle zugleich und stürzten fast alle
   ebenfalls zum Kamin hin.

   »Ganja, sei nicht eigensinnig, ich sage es zum letztenmal!«

   »Kriech hinein!« brüllte Ferdyschtschenko, indem er in voller Raserei
   zu Ganja hinstürzte und ihn am Ärmel riß. »Kriech hinein, du Narr! Es
   verbrennt! O du ver-r-rdammter Kerl!«

   Ganja stieß Ferdyschtschenko heftig von sich, drehte sich um und ging
   auf die Tür zu, aber er hatte kaum zwei Schritte gemacht, als er
   schwankte und zu Boden stürzte.

   »Er ist ohnmächtig!« riefen die Umstehenden.

   »Mütterchen, es verbrennt!« heulte Lebedew.

   »Es verbrennt umsonst!« brüllte es von allen Seiten.

   »Katja, Pascha, bringt ihm Wasser und Spiritus!« befahl Nastasja
   Filippowna, ergriff die Feuerzange und holte das Päckchen heraus.

   Fast das ganze äußere Papier war angebrannt und glimmte, aber man
   konnte sofort sehen, daß der Inhalt heil geblieben war. Das Päckchen
   war in dreifaches Zeitungspapier eingeschlagen, und das Geld war
   unversehrt. Alle atmeten auf.

   »Höchstens ein Tausenderchen ist ein bißchen beschädigt, aber alle
   übrigen sind ganz«, sagte Lebedew gerührt.

   »Das ganze Geld gehört ihm! Das ganze Päckchen! Hören Sie, meine
   Herrschaften!« rief Nastasja Filippowna und legte das Päckchen neben
   Ganja hin. »Er hat sich doch beherrscht und ist nicht hingegangen! Also
   ist bei ihm das Ehrgefühl doch noch stärker als die Geldgier. Die
   Ohnmacht ist nicht gefährlich, er wird schon wieder zu sich kommen!
   Wenn ich es ihm nicht schenkte, würde er mich womöglich ermorden ...
   Da! er kommt schon wieder zur Besinnung. General, Iwan Petrowitsch,
   Darja Alexejewna, Katja, Pascha, Rogoshin, habt ihr es gehört? Das
   Päckchen gehört Ganja. Ich überlasse es ihm zu vollem Eigentum, als
   Entschädigung ... oder wie man es sonst nennen will! Sagt ihm das! Mag
   es da neben ihm liegenbleiben ... Vorwärts, Rogoshin! Leb wohl, Fürst,
   ich habe zum erstenmal einen Menschen gefunden! Leben Sie wohl,
   Afanassij Iwanowitsch, merci!«

   Rogoshins ganze Rotte eilte lärmend, polternd und schreiend hinter ihm
   und Nastasja Filippowna her durch die Zimmer dem Ausgang zu. Im
   Wohnzimmer reichten ihr die Mädchen den Pelz, die Köchin Marfa kam aus
   der Küche herbeigelaufen. Nastasja Filippowna küßte sie alle.

   »Aber wollen Sie uns denn wirklich ganz verlassen, Mütterchen? Und
   wohin gehen Sie denn? Und noch dazu am Geburtstag, an einem solchen
   Tage!« fragten die weinenden Mädchen, indem sie ihr die Hände küßten.

   »Ich gehe auf die Straße, Katja, du hast es ja gehört, da ist mein
   Platz; oder aber ich werde Wäscherin! Mit Afanassij Iwanowitsch bin ich
   fertig! Grüßt ihn von mir, und gedenkt meiner nicht im Bösen ...«

   Der Fürst eilte, so schnell er nur konnte, nach dem Portal zu, wo alle
   dabei waren, sich in vier mit Glöckchen behängte Troikas zu verteilen.
   Der General, der ihm nachlief, holte ihn noch auf der Treppe ein.

   »Ich bitte dich, Fürst, komm zur Besinnung!« sagte er und ergriff ihn
   bei der Hand. »Laß doch das Weib laufen! Du siehst ja, was sie für eine
   ist! Ich rede zu dir wie ein väterlicher Freund ...«

   Der Fürst sah ihn an, riß sich aber, ohne ein Wort zu sagen, los und
   lief nach unten.

   Am Portal, von dem die Troikas gerade abgefahren waren, sah der General
   noch, wie der Fürst die erste beste Droschke nahm und dem Kutscher
   zurief: »Nach Jekaterinhof, hinter den Troikas her!« Dann kam der mit
   einem grauen Traber bespannte Wagen des Generals vorgefahren und
   brachte den General nach Hause, mit neuen Hoffnungen und Plänen und mit
   dem Perlenschmuck, den der General doch nicht vergessen hatte
   mitzunehmen. Mitten in seinen Spekulationen tauchte auch Nastasja
   Filippownas verführerisches Bild ein paarmal vor seinem geistigen Auge
   auf, und er seufzte:

   »Schade, wirklich schade! Ein verlorenes Weib! Ein verrücktes Weib!
   Nun, der Fürst kann jetzt eine Nastasja Filippowna nicht brauchen ...
   Vielleicht ist es sogar gut, daß die Sache eine solche Wendung genommen
   hat.«

   In ähnlicher Weise widmeten noch zwei andere Gäste Nastasja
   Filippownas, die sich dafür entschieden hatten, eine Strecke zu Fuß zu
   gehen, ihr ein paar moralische Worte als Nachruf.

   »Wissen Sie, Afanassij Iwanowitsch, bei den Japanern soll es etwas
   Ähnliches geben«, sagte Iwan Petrowitsch Ptizyn. »Da geht, wie es
   heißt, der Beleidigte zu dem Beleidiger hin und sagt zu ihm: ›Du hast
   mich beleidigt, deshalb bin ich hergekommen, um mir vor deinen Augen
   den Bauch aufzuschlitzen‹, und mit diesen Worten schlitzt er sich
   wirklich vor den Augen des Beleidigers den Bauch auf und fühlt dabei
   wahrscheinlich eine außerordentliche Befriedigung, als habe er sich
   tatsächlich gerächt. Es gibt sonderbare Charaktere auf der Welt,
   Afanassij Iwanowitsch!«

   »Und Sie meinen, daß auch hier etwas Derartiges vorliegt?« erwiderte
   Afanassij Iwanowitsch lächelnd. »Hm! Sie sind sehr geistreich und haben
   einen sehr schönen Vergleich gebracht. Sie haben aber doch selbst
   gesehen, liebster Iwan Petrowitsch, daß ich alles getan habe, was in
   meinen Kräften stand; über die Grenze des Möglichen hinaus kann ich
   doch nichts tun, das müssen Sie selbst zugeben. Aber auf der anderen
   Seite werden Sie auch das zugeben müssen, daß diese Frau großartige
   Eigenschaften, herrliche Charakterzüge besitzt. Ich wollte ihr vorhin
   schon zurufen, wenn das in diesem Wirrwarr möglich gewesen wäre, daß
   sie selbst meine beste Rechtfertigung gegen ihre Anschuldigungen sei.
   Nun, ist es nicht erklärlich, wenn sich jemand von diesem Weibe so
   fesseln läßt, daß er Vernunft und alles vergißt? Sehen Sie, dieser
   Bauer, dieser Rogoshin, hat ihr hunderttausend Rubel angeschleppt
   gebracht! Alles, was sich da heute zugetragen hat, war allerdings
   unüberlegt, romantisch, unschicklich, aber dafür doch individuell und
   originell, das müssen Sie selbst zugeben. O Gott, wozu könnte sie es
   bei einem solchen Charakter und bei einer solchen Schönheit nicht
   bringen! Aber trotz aller Bemühungen von meiner Seite, ja trotz aller
   Bildung, die ihr zuteil geworden ist, ist nun doch alles zugrunde
   gegangen! Sie ist ein ungeschliffener Diamant, wie ich manchmal von ihr
   gesagt habe ...«

   Und Afanassij Iwanowitsch stieß einen tiefen Seufzer aus.

Zweiter Teil

I

   Zwei Tage nach den seltsamen Vorgängen auf Nastasja Filippownas
   Abendgesellschaft, mit denen wir den ersten Teil unserer Erzählung
   geschlossen haben, fuhr Fürst Myschkin eilig nach Moskau, um seine
   unerwartete Erbschaft in Empfang zu nehmen. Es hieß damals, seine
   eilige Abreise habe möglicherweise auch noch andere Ursachen gehabt,
   aber hierüber sowie über die Erlebnisse des Fürsten in Moskau und
   überhaupt während seiner Abwesenheit von Petersburg sind wir nur sehr
   weniges zu berichten imstande. Der Fürst blieb genau sechs Monate fort,
   und sogar diejenigen Leute, die einigen Grund hatten, sich für sein
   Schicksal zu interessieren, vermochten während dieser ganzen Zeit nur
   äußerst wenig über ihn in Erfahrung zu bringen. Manchen kamen
   allerdings, wenn auch nur sehr selten, gewisse Gerüchte zu Ohren, aber
   diese Gerüchte klangen großenteils recht seltsam und widersprachen
   einander fast immer. Am meisten interessierte man sich für den Fürsten
   natürlich im Jepantschinschen Hause, wo er bei seiner Abreise nicht
   einmal Zeit gefunden hatte, sich zu verabschieden. Der General war
   allerdings damals noch mit ihm zusammengekommen, sogar mehrere Male,
   und sie hatten miteinander ernste Gespräche geführt, aber von diesen
   Zusammenkünften machte Jepantschin seiner Familie keine Mitteilung. Und
   überhaupt wurde in der ersten Zeit, das heißt einen ganzen Monat nach
   der Abreise des Fürsten, im Jepantschinschen Hause nach
   stillschweigender Übereinkunft von ihm nicht gesprochen. Nur die
   Generalin Lisaweta Prokofjewna äußerte sich ganz am Anfange dieser Zeit
   dahin, sie habe sich in dem Fürsten grausam getäuscht. Und einige Tage
   darauf fügte sie, ohne jedoch den Fürsten zu nennen, sondern nur so im
   allgemeinen, hinzu, das wichtigste Charakteristikum ihres Lebens
   bestehe darin, daß sie sich fortwährend in den Menschen täusche. Und
   schließlich, nach weiteren zehn Tagen, erklärte sie, als sie sich aus
   irgendeinem Grunde über ihre Töchter geärgert hatte, nun sei es genug
   mit den Irrtümern, weitere werde sie nicht begehen. Außerdem war nicht
   zu verkennen, daß in diesem Hause lange Zeit eine recht unangenehme
   Stimmung herrschte. Es machte sich ein gewisser Druck, eine gewisse
   Gespanntheit bemerkbar, man sprach sich nicht ordentlich aus und neigte
   dazu, sich zu streiten, alle machten finstere Gesichter. Der General
   war Tag und Nacht beschäftigt und mit Arbeit überhäuft; man hatte ihn
   selten stärker von Geschäften in Anspruch genommen und tätiger gesehen,
   namentlich im Dienst. Seine Familie bekam ihn kaum noch zu Gesicht.

   Was die Jepantschinschen Mädchen anlangt, so hörte natürlich niemand
   ein lautes Wort von ihnen über das Vorgefallene, vielleicht sprachen
   sie sogar untereinander, wenn sie allein waren, nur sehr wenig darüber.
   Sie waren stolze, hochmütige Mädchen und sogar unter sich zuweilen sehr
   schamhaft; übrigens verstanden sie einander schon beim ersten Wort, ja
   sogar beim ersten Blick, so daß sie manchmal nicht nötig hatten, viel
   zu sagen.

   Nur auf eins hätte ein fremder Beobachter, wenn ein solcher dagewesen
   wäre, schließen können: daß, nach all den oben angeführten, wiewohl
   nicht zahlreichen Fakten zu urteilen, der Fürst doch einen besonderen
   Eindruck in der Jepantschinschen Familie gemacht haben mußte, obwohl er
   sich in ihr nur einmal und noch dazu nur flüchtig gezeigt hatte.
   Vielleicht beruhte dieser Eindruck einfach darauf, daß einige
   exzentrische Abenteuer des Fürsten die Neugier erregt hatten. Wie dem
   auch sein mochte, jedenfalls hatte er einen starken Eindruck
   hinterlassen.

   Nach und nach versanken auch die Gerüchte, die sich zunächst in der
   Stadt verbreitet hatten, in das Dunkel der Ungewißheit. Man erzählte
   sich allerdings von einem närrischen jungen Fürsten (den Namen konnte
   niemand zuverlässig angeben), der auf einmal eine kolossale Erbschaft
   gemacht und eine zugereiste Französin, eine bekannte Cancantänzerin aus
   dem château des fleurs Schloß der Blumen (frz.) in Paris, geheiratet
   habe. Aber andere sagten, die Erbschaft habe vielmehr ein General
   gemacht, und derjenige, der die zugereiste Französin und berühmte
   Cancantänzerin geheiratet habe, sei ein enorm reicher russischer
   Kaufmann; dieser habe bei seiner Hochzeit aus reiner Prahlsucht in
   betrunkenem Zustand an einer Kerze siebenhunderttausend Rubel der
   letzten Prämienanleihe verbrannt. Aber alle diese Gerüchte verstummten
   sehr bald, wozu die Umstände sehr wesentlich mithalfen. So zum Beispiel
   hatte sich Rogoshins ganze Rotte, von der doch manche über das
   Geschehene allerlei hätten erzählen können, in geschlossenem Trupp mit
   ihm selbst an der Spitze nach Moskau begeben, eine Woche nach der
   schauderhaften Orgie in dem Vauxhall von Jekaterinhof, bei welcher auch
   Nastasja Filippowna zugegen gewesen war. Einige wenige, die sich für
   die Sache gar nicht einmal sonderlich interessierten, hatten
   gerüchtweise gehört, Nastasja Filippowna sei gleich am nächsten Tage
   nach jener Orgie in Jekaterinhof geflohen und verschwunden, und man
   habe endlich herausbekommen, daß sie sich nach Moskau begeben habe; sie
   fanden daher, daß auch Rogoshins Abreise nach Moskau mit diesem Gerücht
   im Einklang stehe.

   Auch speziell über Gawrila Ardalionowitsch Iwolgin, der gleichfalls in
   seinem Kreis eine recht bekannte Persönlichkeit war, begannen allerlei
   Gerüchte umzugehen. Aber auch mit ihm geschah etwas, wovon alles üble
   Gerede über ihn sehr bald nachließ und dann ganz aufhörte: er wurde
   sehr krank und konnte nirgends in der Gesellschaft erscheinen, ja nicht
   einmal im Dienst. Nachdem er einen Monat lang schwer leidend gewesen
   war, genas er wieder, gab aber seine Tätigkeit bei der
   Aktiengesellschaft aus nicht näher bekanntem Grund gänzlich auf, und
   ein anderer erhielt seine Stelle. Im Hause des Generals Jepantschin
   ließ er sich gleichfalls kein einziges Mal mehr blicken, so daß auch
   zum General ein anderer Beamter kommen mußte. Gawrila Ardalionowitschs
   Feinde hätten annehmen können, er schäme sich so sehr über alles, was
   mit ihm vorgegangen war, daß er sich nicht auf der Straße zeigen
   mochte, aber er kränkelte tatsächlich immer noch: er verfiel sogar in
   Hypochondrie und wurde melancholisch und nervös. Warwara Ardalionowna
   vermählte sich im selben Winter mit Ptizyn; alle Bekannten der beiden
   führten diese Eheschließung geradeswegs auf den Umstand zurück, daß
   Ganja nicht zu seiner Tätigkeit zurückkehren mochte und nicht nur
   aufgehört hatte, die Familie zu unterhalten, sondern sogar selbst der
   Hilfe, ja beinah der Pflege bedurfte.

   Wir müssen in Klammern hinzufügen, daß auch von Gawrila Ardalionowitsch
   im Jepantschinschen Hause nie mehr gesprochen wurde, als ob ein solcher
   Mensch nie im Hause verkehrt hätte, ja überhaupt nie auf der Welt
   gewesen wäre. Dabei hatten aber alle über ihn (und zwar sogar sehr
   bald) etwas sehr Merkwürdiges erfahren, nämlich folgendes: in eben
   jener für ihn so verhängnisvollen Nacht habe Ganja, als er nach dem
   unangenehmen Vorfall bei Nastasja Filippowna heimgekehrt war, sich
   nicht schlafen gelegt, sondern mit fieberhafter Ungeduld auf die
   Rückkehr des Fürsten gewartet. Der Fürst, der nach Jekaterinhof
   gefahren war, sei von dort um sechs Uhr morgens zurückgekehrt. Da sei
   Ganja zu ihm ins Zimmer gegangen und habe das angebrannte Geldpäckchen,
   das ihm Nastasja Filippowna während seiner Ohnmacht geschenkt hatte,
   vor ihm auf den Tisch gelegt. Er habe den Fürsten dringend gebeten,
   sobald sich eine Möglichkeit dazu biete, dieses Geschenk Nastasja
   Filippowna zurückzugeben. Als Ganja zum Fürsten hereingekommen sei,
   habe er sich in einer feindlichen und beinah verzweifelten Stimmung
   befunden, aber nachdem dann zwischen ihm und dem Fürsten einige Worte
   gewechselt worden seien, habe Ganja beim Fürsten zwei Stunden lang
   gesessen und die ganze Zeit über bitterlich geweint. Beide seien in
   aller Freundschaft voneinander geschieden.

   Diese Nachricht, die allen Mitgliedern der Familie Jepantschin zu Ohren
   gekommen war, erwies sich, wie sich in der Folgezeit bestätigte, als
   völlig richtig. Es war allerdings merkwürdig, daß derartige Nachrichten
   sich so schnell verbreiten und bekannt werden konnten; so wurde zum
   Beispiel alles, was in Nastasja Filippownas Wohnung vorgegangen war, in
   der Jepantschinschen Familie beinah schon am nächsten Tag bekannt, und
   zwar in ziemlich genauen Details. Hinsichtlich der Nachrichten über
   Gawrila Ardalionowitsch hätte man allerdings annehmen können, daß sie
   den Jepantschins von Warwara Ardalionowna zugetragen worden seien, die
   auf einmal bei den Fräulein Jepantschin aufgetaucht war und sogar sehr
   bald mit ihnen auf recht vertrauten Fuß stand, worüber sich Lisaweta
   Prokofjewna höchlichst wunderte. Aber obgleich Warwara Ardalionowna es
   aus irgendeinem Grunde für nötig hielt, mit den Fräulein Jepantschin in
   so nahe Beziehungen zu treten, so würde sie doch über ihren Bruder mit
   ihnen aller Wahrscheinlichkeit nach nicht gesprochen haben. Sie war
   ebenfalls in ihrer Art recht stolz, obwohl sie an einer Stelle
   Freundschaft schloß, von wo ihr Bruder beinah weggejagt worden war.
   Auch früher schon war sie mit den Fräulein Jepantschin bekannt gewesen,
   aber sie hatten einander nur selten gesehen. Im Salon zeigte sie sich
   übrigens auch jetzt kaum, sondern benutzte, als wollte sie nur auf
   einen Augenblick vorsprechen, die Hintertreppe. Lisaweta Prokofjewna
   war ihr weder früher zugetan gewesen, noch war sie es jetzt, obwohl sie
   Nina Alexandrowna, Warwara Ardalionownas Mutter, sehr hochschätzte. Sie
   wunderte und ärgerte sich zugleich und schrieb die Freundschaft mit
   Warja den Launen und der Herrschsucht ihrer Töchter zu, die »sich
   immerzu etwas Neues ausdenken mußten, um ihr in die Quere zu kommen«.
   Warwara Ardalionowna jedoch setzte trotzdem sowohl vor als auch nach
   ihrer Verheiratung ihre Besuche bei ihnen fort.

   Aber es war nach der Abreise des Fürsten ungefähr ein Monat verflossen,
   da erhielt die Generalin Jepantschina einen Brief von der alten Fürstin
   Bjelokonskaja, die vierzehn Tage vorher nach Moskau zu ihrer ältesten
   dort verheirateten Tochter gefahren war, und dieser Brief übte eine
   starke Wirkung auf sie aus. Obwohl sie weder ihren Töchtern noch Iwan
   Fjodorowitsch etwas daraus mitteilte, merkten ihre Angehörigen doch an
   vielen Anzeichen, daß sie besonders animiert, ja aufgeregt war. Sie
   fing an, mit den Töchtern in einer ganz merkwürdigen Weise zu reden,
   immer über ganz ungewöhnliche Gegenstände; sie hatte offenbar die
   größte Lust, sich auszusprechen, bezwang sich aber aus irgendeinem
   Grunde. An dem Tage, an dem sie den Brief erhalten hatte, war sie gegen
   alle sehr zärtlich und küßte sogar Aglaja und Adelaida; es machte den
   Eindruck, als täte sie vor ihnen wegen irgend etwas Buße, aber weswegen
   eigentlich, das wurde ihnen nicht klar. Sogar gegen Iwan Fjodorowitsch,
   der bei ihr einen ganzen Monat lang in Ungnade gewesen war, wurde sie
   auf einmal nachsichtig. Natürlich ärgerte sie sich gleich am folgenden
   Tage furchtbar über ihre gestrige Sentimentalität und fand noch vor dem
   Mittagessen Zeit, sich mit allen zu zanken; aber gegen Abend hellte
   sich der Horizont wieder auf. Überhaupt befand sie sich die ganze
   folgende Woche über in recht guter Laune, was bei ihr schon lange nicht
   dagewesen war.

   Aber nach einer weiteren Woche traf von der Fürstin Bjelokonskaja ein
   zweiter Brief ein, und diesmal entschloß sich die Generalin dazu, sich
   auszusprechen. Sie erklärte feierlich, die alte Bjelokonskaja (anders
   bezeichnete sie die Fürstin niemals, wenn sie in Abwesenheit derselben
   von ihr sprach) habe ihr sehr tröstliche Nachrichten über diesen ...
   »Sonderling, na ja, über den Fürsten« zugehen lassen. Die Alte habe in
   Moskau Nachforschungen nach ihm angestellt, Erkundigungen über ihn
   eingezogen und sehr Gutes über ihn in Erfahrung gebracht; der Fürst
   habe sich schließlich auch bei ihr selbst eingefunden und auf sie einen
   sehr günstigen Eindruck gemacht. Das war auch daraus zu ersehen, daß
   sie ihn eingeladen hatte, sie täglich zwischen ein und zwei Uhr mittags
   zu besuchen, »und er kommt nun alle Tage zu ihr angelaufen, und sie ist
   seiner noch nicht überdrüssig geworden«, schloß die Generalin und fügte
   dann noch hinzu, durch Vermittelung »der Alten« habe der Fürst zu
   mehreren guten Familien Zutritt erhalten. »Das ist gut, daß er nicht
   immer zu Hause hockt und sich wie ein Dummkopf geniert.« Die jungen
   Mädchen, denen dies alles mitgeteilt wurde, merkten sofort, daß die
   Mama ihnen sehr vieles aus ihrem Brief vorenthielt. Vielleicht erfuhren
   sie das Fehlende durch Warwara Ardalionowna, die natürlich alles, was
   ihrem Mann über den Fürsten und dessen Aufenthalt in Moskau bekannt
   war, auch ihrerseits wissen konnte und wirklich wußte. Und Ptizyn
   konnte darüber allerdings mehr wissen als alle andern. Aber er war in
   geschäftlichen Dingen außerordentlich schweigsam, obwohl er seiner Frau
   selbstverständlich nichts vorenthielt. Die Abneigung der Generalin
   gegen Warwara Ardalionowna stieg dadurch noch mehr.

   Aber wie dem auch sein mochte, das Eis war einmal gebrochen, und es
   durfte nun wieder über den Fürsten laut gesprochen werden. Der
   ungewöhnliche Eindruck, den der Fürst im Jepantschinschen Hause
   gemacht, und das lebhafte Interesse, das er dort erregt und
   hinterlassen hatte, traten von neuem klar zutage. Die Generalin
   wunderte sich sogar über die starke Wirkung, die die Nachrichten aus
   Moskau auf ihre Töchter ausübten. Und die Töchter ihrerseits waren
   erstaunt über die Mama, die ihnen so feierlich erklärt hatte, das
   wichtigste Charakteristikum ihres Lebens bestehe darin, daß sie sich
   fortwährend in den Menschen täusche, und gleichzeitig den Fürsten der
   Aufmerksamkeit der »mächtigen« alten Fürstin Bjelokonskaja in Moskau
   empfohlen hatte, wozu doch ein gewaltiger Aufwand von Bitten und
   Beschwörungen nötig war, denn »die Alte« war in gewissen Fällen nur
   schwer in Bewegung zu setzen.

   Sowie aber einmal das Eis gebrochen war und ein neuer Wind wehte,
   beeilte sich auch der General auszusprechen, was er wußte. Es zeigte
   sich, daß auch er sich für den Fürsten lebhaft interessierte. Er machte
   den Seinigen übrigens nur über »die geschäftliche Seite der
   Angelegenheit« Mitteilung. Er habe, sagte er, im Interesse des Fürsten
   zwei sehr verläßliche und in ihrer Art einflußreiche Moskauer Herren
   beauftragt, ihn und besonders seinen Ratgeber Salaskin zu überwachen.
   Alles, was über die Erbschaft gesagt sei, das heißt »sozusagen das
   Faktum der Erbschaft«, habe sich als richtig erwiesen, aber die
   Erbschaft selbst stelle sich schließlich nicht als so bedeutend heraus,
   wie es anfangs verlautet habe. Das Vermögen stecke zur einen Hälfte in
   verwickelten Unternehmungen, es seien Schulden vorhanden, auch träten
   Prätendenten auf, und der Fürst verfahre trotz aller Ratschläge auf
   eine sehr wenig geschäftsmäßige Weise. Er, der General, wünsche ihm
   natürlich »von ganzem Herzen alles Gute«, jetzt, wo »das Eis des
   Schweigens« gebrochen sei, könne er das sagen, denn der junge Mann
   verdiene es, wenn er auch »ein bißchen soso« sei. Aber er mache doch
   dort arge Dummheiten: es hätten sich zum Beispiel Gläubiger des
   verstorbenen Kaufmanns mit anfechtbaren oder geradezu wertlosen
   Urkunden über ihre Ansprüche gemeldet, und andere, die von dem Fürsten
   Witterung bekommen hätten, ganz ohne solche Urkunden, und was habe der
   Fürst getan? Er habe sie fast alle befriedigt, obwohl ihm seine Freunde
   vorgestellt hätten, daß alle diese sauberen Patrone von Gläubigern
   keinerlei Rechtsansprüche besäßen, aber er habe sie dennoch befriedigt,
   einzig deshalb, weil sich herausgestellt habe, daß einige von ihnen
   tatsächlich Schaden erlitten hätten.

   Die Generalin erwiderte darauf, daß auch die Fürstin Bjelokonskaja an
   sie so etwas geschrieben habe und daß »das dumm, sehr dumm« sei.
   »Dummheit ist nicht heilbar«, fügte sie in scharfem Ton hinzu; aber man
   konnte es ihr am Gesicht ansehen, wie sehr sie sich doch innerlich über
   diese Handlungsweise des »Dummkopfes« freute. Aus allem merkte der
   General schließlich, daß seine Gemahlin an dem Fürsten wie an einem
   leiblichen Sohn Anteil nahm und daß sie sich gegen Aglaja
   außerordentlich zärtlich benahm; als Iwan Fjodorowitsch das sah, nahm
   er für einige Zeit eine sehr geschäftsmäßige Haltung an.

   Aber diese ganze angenehme Stimmung dauerte nicht lange. Kaum waren
   zwei Wochen vergangen, da trat auf einmal ein Umschlag ein; die
   Generalin machte wieder ein finsteres Gesicht, und der General fügte
   sich, nachdem er einige Male die Achseln gezuckt hatte, wieder in »das
   Eis des Schweigens«. Die Sache war die: vierzehn Tage vorher hatte er
   unterderhand eine zwar kurze und daher nicht ganz klare, aber doch
   zuverlässige Nachricht folgenden Inhalts erhalten: Nastasja Filippowna,
   die zuerst in Moskau verschwunden und dann in Moskau selbst von
   Rogoshin aufgefunden, dann wieder irgendwohin verschwunden und wieder
   von ihm aufgefunden sei, habe ihm endlich so gut wie fest versprochen,
   ihn zu heiraten. Und nun, nur vierzehn Tage später, erhielt Seine
   Exzellenz plötzlich eine andere Nachricht: Nastasja Filippowna sei zum
   drittenmal, fast vom Traualtar, davongelaufen und diesmal irgendwo in
   der Provinz untergetaucht, und gleichzeitig sei auch Fürst Myschkin aus
   Moskau verschwunden, nachdem er alle seine Angelegenheiten der Fürsorge
   Salaskins anvertraut habe. »Ob er mit ihr zusammen davongegangen oder
   ihr nur nachgelaufen ist, weiß man nicht; aber eins von beiden wird
   wohl der Fall sein«, schloß der General. Lisaweta Prokofjewna hatte
   ihrerseits ebenfalls unangenehme Nachrichten erhalten. Das Ende vom
   Lied war, daß zwei Monate nach der Abreise des Fürsten fast alle
   Gerüchte über ihn in Petersburg endgültig verstummt waren und im
   Jepantschinschen Hause »das Eis des Schweigens« nicht mehr gebrochen
   wurde. Warwara Ardalionowna setzte übrigens ihre Besuche bei den jungen
   Damen dennoch fort. Um nun mit all diesen Gerüchten und Nachrichten
   abzuschließen, fügen wir hinzu, daß bei Jepantschins zu Beginn dieses
   Frühjahrs sehr viele Umwälzungen vor sich gingen, so daß es leicht war,
   den Fürsten zu vergessen, der selbst nichts von sich hören ließ und
   vielleicht auch nichts von sich hören lassen wollte. Im Laufe des
   Winters war man allmählich zu dem Entschluß gelangt, im Sommer ins
   Ausland zu reisen, das heißt Lisaweta Prokofjewna und die Töchter
   sollten hinreisen; der General selbst konnte seine Zeit natürlich nicht
   zu »bloßen Zerstreuungen« vergeuden. Der Entschluß war auf die
   dringenden und beharrlichen Bitten der Töchter hin gefaßt worden,
   welche vollständig davon überzeugt waren, man wolle sie lediglich
   deswegen nicht ins Ausland bringen, weil die Eltern unaufhörlich mit
   der Sorge, sie zu verheiraten und Freier für sie zu suchen, beschäftigt
   seien. Vielleicht waren auch die Eltern schließlich zu der Überzeugung
   gelangt, daß auch im Auslande Bewerber zu finden seien und daß eine
   Reise, die nur einen Sommer dauere, nichts verderbe, sondern am Ende
   sogar noch »förderlich sein« könne. An dieser Stelle scheint es
   angemessen, zu erwähnen, daß man von der früher in Aussicht genommenen
   Eheschließung zwischen Afanassij Iwanowitsch Tozkij und der ältesten
   Jepantschina vollständig abgekommen und ein formeller Antrag von seiner
   Seite nicht erfolgt war. Das hatte sich ganz von selbst so gemacht,
   ohne vieles Reden und ohne allen Kampf in der Familie. Seit der Abreise
   des Fürsten war von beiden Seiten alles auf einmal still darum
   geworden. Auch dieser Umstand trug mit zu der gedrückten Stimmung bei,
   die damals in der Familie Jepantschin herrschte, obwohl die Generalin
   sich dahin äußerte, sie sei jetzt so froh, daß sie sich mit beiden
   Händen bekreuzigen möchte. Obgleich der General in Ungnade war und
   fühlte, daß er das selbst verschuldet hatte, schmollte er doch längere
   Zeit; es tat ihm leid, daß Afanassij Iwanowitsch nicht sein
   Schwiegersohn wurde: »Ein solches Vermögen und ein so gewandter
   Mensch!« Nicht lange darauf erfuhr der General, daß Afanassij
   Iwanowitsch sich von einer zugereisten Französin habe fesseln lassen,
   die zur höheren Gesellschaft gehöre, Marquise und Legitimistin sei, daß
   die Eheschließung bevorstehe und daß sie ihren Gemahl dann nach Paris
   und später irgendwohin in die Bretagne entführen werde. »Na, mit der
   Französin wird er zugrunde gehen«, entschied der General.

   Also die Jepantschins machten sich bereit, zu Beginn des Sommers
   wegzureisen. Da trat plötzlich ein Ereignis ein, das von neuem alle
   Pläne umstieß, und die Reise wurde zur größten Freude des Generals und
   der Generalin wieder aufgeschoben. Es kam aus Moskau nach Petersburg
   ein Fürst, ein Fürst Schtsch., übrigens eine sehr bekannte
   Persönlichkeit, und zwar bekannt von der allerbesten Seite. Er war
   einer jener ehrenhaften, bescheidenen, tatfreudigen Männer, wie sie in
   der letzten Zeit häufiger geworden waren, jener Männer, die aufrichtig
   und bewußt das Nützliche erstreben, immer arbeiten und sich durch die
   seltene, glückliche Gabe auszeichnen, immer Arbeit für sich zu finden.
   Ohne sich vorzudrängen, ohne sich an dem erbitterten Gezänk und dem
   müßigen Gerede der Parteien zu beteiligen und ohne sich zu den Ersten
   zu rechnen, besaß der Fürst doch ein recht gründliches Verständnis für
   einen guten Teil der Entwicklung, die die letzte Zeit gebracht hatte.
   Er hatte früher ein Amt bekleidet und dann bei der ländlichen
   Selbstverwaltung mitgewirkt. Außerdem war er ein nützlicher
   Korrespondent mehrerer gelehrter russischer Gesellschaften. Im Verein
   mit einem bekannten Techniker hatte er durch das von ihm gesammelte
   statistische Material und die von ihm angestellten Untersuchungen
   bewirkt, daß eine der wichtigsten projektierten Eisenbahnen eine
   zweckmäßigere Richtung erhielt. Er war etwa fünfunddreißig Jahre alt,
   gehörte zur »allervornehmsten Gesellschaft« und besaß außerdem ein
   »schönes, solides, sicheres« Vermögen, wie sich der General ausdrückte,
   der anläßlich einer sehr wichtigen geschäftlichen Angelegenheit mit dem
   Fürsten bei seinem Chef, dem Grafen, zusammengetroffen war und seine
   Bekanntschaft gemacht hatte. Der Fürst ging infolge einer gewissen
   besonderen Neugierde keiner Gelegenheit, mit russischen
   »Geschäftsleuten« bekannt zu werden, aus dem Wege. Es machte sich so,
   daß der Fürst auch mit der Familie des Generals bekannt wurde. Adelaida
   Iwanowna, die mittlere der drei Schwestern, machte auf ihn einen recht
   starken Eindruck. Zu Beginn des Frühlings hielt er um ihre Hand an. Der
   Freier gefiel sowohl ihr als auch ihrer Mutter recht gut. Der General
   war sehr erfreut. Selbstverständlich wurde die Reise verschoben. Die
   Hochzeit wurde für den Frühling in Aussicht genommen.

   Die Reise hätte übrigens auch noch in der Mitte oder gegen Ende des
   Sommers stattfinden können, wenn auch nur in Form eines ein- oder
   zweimonatigen Ausfluges der Mutter und der beiden ihr verbliebenen
   Töchter, um den Schmerz über Adelaidas Ausscheiden aus der Familie zu
   besänftigen. Aber es trat wieder ein neues Ereignis ein: schon zu Ende
   des Frühjahrs (Adelaidas Hochzeit hatte sich etwas verzögert und war
   nun auf die Mitte des Sommers angesetzt worden) führte Fürst Schtsch.
   bei der Jepantschinschen Familie einen entfernten Verwandten von sich
   ein, mit dem er aber sehr gut bekannt war. Es war dies ein gewisser
   Jewgenij Pawlowitsch R., ein noch sehr junger Mann, ungefähr
   achtundzwanzig Jahre alt, Flügeladjutant, bildschön, von
   »vortrefflicher Herkunft«, geistreich, elegant, »ein Anhänger der neuen
   Ideen«, »hochgebildet« und unerhört reich. Hinsichtlich dieses letzten
   Punktes war der General immer sehr vorsichtig. Er zog Erkundigungen ein
   und äußerte dann: »Die Sache scheint sich tatsächlich so zu verhalten,
   indes ist doch noch weitere Bestätigung erforderlich.« Dieser junge
   Flügeladjutant, dem man eine »große Zukunft« prophezeite, erhielt noch
   eine besondere Empfehlung durch die Art, wie sich die alte Fürstin
   Bjelokonskaja in Moskau in ihren Briefen über ihn aussprach. Nur in
   einem Punkte war sein Ruf etwas bedenklich: er sollte mehrere
   Liebesverhältnisse gehabt und, wie behauptet wurde, mehrere »Siege«
   über unglückliche Herzen davongetragen haben. Nachdem er Aglaja gesehen
   hatte, wurde er in der Familie Jepantschin ein überaus häufiger Gast.
   Er hatte zwar noch nichts deutlich ausgesprochen, ja nicht einmal
   irgendwelche Andeutungen gemacht, aber die Eltern waren doch der
   Ansicht, man müsse für diesen Sommer den Plan einer Auslandsreise
   aufgeben. Aglaja selbst war vielleicht anderer Meinung.

   Dies begab sich, kurz bevor unser Held zum zweitenmal auf dem
   Schauplatz unserer Erzählung erschien. Zu dieser Zeit war, nach dem
   äußeren Scheine zu urteilen, der arme Fürst Myschkin in Petersburg
   bereits vollständig in Vergessenheit geraten. Wäre er jetzt auf einmal
   unter den Menschen, die ihn kannten, erschienen, so würden sie so
   überrascht gewesen sein, als ob er vom Himmel gefallen wäre. Aber wir
   wollen inzwischen von noch einem Ereignis Mitteilung machen und damit
   unsere Einleitung beschließen.

   Kolja Iwolgin setzte nach der Abreise des Fürsten anfangs sein früheres
   Leben fort, das heißt er ging ins Gymnasium, besuchte seinen Freund
   Ippolit, beaufsichtigte den General und half seiner Schwester Warja in
   der Wirtschaft, indem er Laufburschendienste verrichtete. Aber die
   Untermieter verschwanden schnell: Ferdyschtschenko zog drei Tage nach
   dem Vorfall in Nastasja Filippownas Wohnung aus und war sehr bald
   verschollen, so daß man von ihm überhaupt nichts mehr zu hören bekam;
   es hieß, daß er irgendwo trinke, aber es fehlte dafür die Bestätigung.
   Der Fürst reiste nach Moskau; so war es mit den Untermietern zu Ende.
   Als sich dann Warja verheiratete, zogen Nina Alexandrowna und Ganja mit
   ihr zusammen zu Ptizyn in das Ismailowskij Polk; Nach dem
   Ismailowskij-Regiment benannter Stadtteil in Petersburg. was aber den
   General Iwolgin anlangt, so begegnete ihm fast gleichzeitig etwas ganz
   Unvorhergesehenes: er wurde ins Schuldgefängnis gesetzt. Veranlaßt
   hatte dies seine Freundin, die Hauptmannsfrau, auf Grund der
   Schuldscheine, die er ihr zu verschiedenen Zeiten im Gesamtbetrag von
   etwa zweitausend Rubeln gegeben hatte. Das war für ihn eine
   vollständige Überraschung, und der arme General war nun »entschieden
   ein Opfer seines zu weit gehenden Glaubens an den Edelmut des
   menschlichen Herzens, allgemein gesagt«. Da er sich gewöhnt hatte,
   Schuldscheine und Wechsel zu unterschreiben, ohne sich im geringsten
   darüber zu beunruhigen, so hatte er gar nicht an die Möglichkeit
   gedacht, daß solche Urkunden jemals wirksam werden könnten, sondern
   immer gemeint, das sei nur so eine Form. Nun stellte sich heraus, daß
   es nicht nur so eine Form war. »Und da soll man sich nun noch auf
   Menschen verlassen und edelmütig Vertrauen schenken!« rief er bekümmert
   aus, als er mit seinen neuen Freunden im Tarassowschen Hause bei einer
   Flasche Wein saß und ihnen seine Geschichten von der Belagerung von
   Kars und dem auferstandenen Soldaten erzählte. Er führte dort übrigens
   ein höchst angenehmes Leben. Ptizyn und Warja sagten, daß das für ihn
   ganz der richtige Ort sei, und Ganja stimmte ihnen völlig bei. Nur die
   arme Nina Alexandrowna weinte im stillen bitterlich, worüber ihre
   Angehörigen sehr verwundert waren, und obwohl sie fortwährend
   kränkelte, schleppte sie sich doch, sooft sie nur konnte, nach dem
   Schuldgefängnis, um ihren Mann zu besuchen.

   Aber seit dem »Zwischenfall mit dem General«, wie Kolja sich
   ausdrückte, und überhaupt seit der Verheiratung seiner Schwester hatte
   sich Kolja fast gänzlich von der Oberherrschaft seiner Angehörigen frei
   gemacht, und es war so weit gekommen, daß er in der letzten Zeit nur
   noch selten bei der Familie erschien und dort übernachtete. Gerüchten
   zufolge hatte er eine Menge neuer Bekanntschaften angeknüpft; außerdem
   war er im Schuldgefängnis eine sehr bekannte Erscheinung geworden. Nina
   Alexandrowna konnte dort ohne ihn gar nicht mit ihrem Manne
   zurechtkommen. Zu Hause aber belästigte man ihn jetzt nicht einmal mit
   neugierigen Fragen. Warja, die früher so streng mit ihm verfahren war,
   unterwarf ihn jetzt nicht dem geringsten Verhör über seine Wanderungen,
   und Ganja redete und verkehrte zur großen Verwunderung seiner
   Angehörigen manchmal trotz seiner Hypochondrie mit ihm ganz
   freundschaftlich, was früher nie geschehen war, da der
   sechsundzwanzigjährige Ganja natürlich seinem fünfzehnjährigen Bruder
   nicht die geringste freundschaftliche Beachtung geschenkt, ihn grob
   behandelt, auch von allen anderen Angehörigen nur Strenge gegen ihn
   verlangt und beständig gedroht hatte, »ihn bei den Ohren zu nehmen«,
   wodurch bei Kolja »der letzte Rest menschlicher Geduld erschöpft
   wurde«. Man konnte glauben, daß Ganja seinen Bruder Kolja jetzt
   manchmal geradezu nötig hatte. Diesem hatte es nicht wenig imponiert,
   daß Ganja damals das Geld zurückgegeben hatte, und er war bereit, ihm
   dafür vieles zu verzeihen.

   Es waren nun drei Monate seit der Abreise des Fürsten vergangen, da
   hörte man in der Familie Iwolgin, daß Kolja auf einmal mit Jepantschins
   bekannt geworden sei und von den jungen Mädchen stets sehr freundlich
   aufgenommen werde. Warja hatte dies bald erfahren; übrigens war Kolja
   nicht durch Warja dort bekannt geworden, sondern »ganz auf eigene
   Faust«. Allmählich hatte man ihn bei Jepantschins liebgewonnen. Die
   Generalin war ihm anfänglich nicht sehr zugetan gewesen, hatte dann
   aber bald an ihm Geschmack gefunden »wegen seiner Offenherzigkeit, und
   weil er nicht schmeichelte«. Daß Kolja nicht schmeichelte, war durchaus
   richtig, er verstand es, mit ihnen auf völlig gleichem Fuß und unter
   Wahrung seiner Unabhängigkeit zu verkehren, obwohl er der Generalin
   manchmal Bücher und Zeitungen vorlas, – aber er war immer äußerst
   dienstfertig. Ein paarmal verzankte er sich heftig mit Lisaweta
   Prokofjewna und erklärte ihr, sie sei eine Despotin und er werde keinen
   Fuß mehr in ihr Haus setzen. Das erstemal war der Streit wegen der
   »Frauenfrage« entstanden und das zweitemal wegen der Frage, welche
   Jahreszeit zum Zeisigfang die geeignetste sei. So unwahrscheinlich es
   klingen mag, aber die Generalin schickte ihm am dritten Tage nach dem
   Streit durch einen Diener ein Briefchen zu, in dem sie ihn dringend
   bat, wieder hinzukommen; Kolja sträubte sich nicht, sondern stellte
   sich sofort ein. Nur Aglaja zeigte sich ihm aus einem nicht recht
   verständlichen Grund dauernd nicht wohlgeneigt und behandelte ihn sehr
   von oben herab. Und doch sollte er gerade sie in Erstaunen versetzen.
   Eines Tages – es war in der Osterzeit – paßte Kolja einen Augenblick
   ab, wo er mit Aglaja allein war, und übergab ihr einen Brief, wobei er
   nur bemerkte, er sei angewiesen, ihn ihr unter vier Augen zuzustellen.
   Aglaja warf dem »eingebildeten Jungen« einen strengen Blick zu, aber
   Kolja wartete Weiteres nicht ab und ging hinaus. Sie öffnete den Brief
   und las:

   »Sie haben mich früher einmal Ihres Vertrauens gewürdigt. Vielleicht
   haben Sie mich jetzt ganz vergessen. Wie kommt es, daß ich an Sie
   schreibe? Ich weiß es nicht, aber es wurde in mir ein unüberwindliches
   Verlangen rege, mich Ihnen, gerade Ihnen, ins Gedächtnis zurückzurufen.
   Wie oft hatte ich Sie alle drei dringend nötig, aber ich sah von Ihnen
   allen dreien immer nur Sie allein. Ich habe Sie nötig, dringend nötig.
   Von mir selbst habe ich Ihnen nichts zu schreiben und nichts zu
   erzählen. Das war auch gar nicht meine Absicht; ich wünsche nur von
   ganzem Herzen, daß Sie glücklich sein möchten. Sind Sie glücklich? Nur
   das wollte ich Ihnen sagen.

   Ihr Bruder Fürst L. Myschkin.«

   Als Aglaja diesen kurzen und recht sinnlosen Brief las, wurde sie
   plötzlich dunkelrot und versank in Nachdenken. Es würde uns schwer
   sein, den Gang ihrer Gedanken aufzuzeichnen. Unter anderm fragte sie
   sich: ›Soll ich den Brief jemandem zeigen?‹ Sie schämte sich
   gewissermaßen. Schließlich warf sie den Brief mit einem sonderbaren,
   spöttischen Lächeln in den Schubkasten ihres Nähtisches. Am folgenden
   Tage nahm sie ihn wieder heraus und legte ihn in ein dickes, stark in
   Halbfranz gebundenes Buch (so machte sie es immer mit ihren
   Briefschaften, um sie recht schnell zu finden, sobald sie sie
   gebrauchte). Erst eine Woche darauf sah sie zufällig, was es eigentlich
   für ein Buch war, in dem dieser Brief lag. Es war der »Don Quijote de
   la Mancha«. Aglaja lachte laut auf; es ist schwer zu sagen, warum.

   Auch wissen wir nicht, ob sie den Brief einer ihrer Schwestern zeigte.

   Aber gleich bei der Lektüre des Briefes war ihr der Gedanke durch den
   Kopf gegangen: ›Hat sich denn wirklich der Fürst diesen eingebildeten,
   großtuerischen Jungen dazu ausersehen, mit ihm Briefe zu wechseln, und
   ist dieser Junge vielleicht am Ende gar der einzige Mensch, mit dem der
   Fürst hier in Korrespondenz steht?‹ So setzte sie denn eine sehr
   geringschätzige Miene auf und unterwarf Kolja einem Verhör. Aber der
   sonst immer sehr empfindliche »Junge« beachtete diesmal ihre
   Geringschätzung nicht im mindesten; sehr kurz und in recht trockenem
   Tone erklärte er der Fragerin, er habe zwar bei der Abreise des Fürsten
   von Petersburg diesem für alle Fälle seine ständige Adresse mitgeteilt
   und ihm dabei seine Dienste angeboten; aber dies sei der erste Auftrag,
   den er von ihm empfangen habe, und das erste Schreiben an ihn, und zum
   Beweise der Wahrheit des Gesagten zeigte er ihr auch den Brief, den er
   selbst von dem Fürsten erhalten hatte. Aglaja machte sich kein Gewissen
   daraus, ihn zu lesen. In diesem Briefe an Kolja stand:

   »Lieber Kolja, seien Sie so gut, den hier beiliegenden Brief an Aglaja
   Iwanowna abzugeben. Lassen Sie sich's gut gehen.

   Ihr Sie liebender Fürst L. Myschkin.«

   »Es ist doch komisch, daß er sich einen solchen Knirps zum Vertrauten
   aussucht«, bemerkte Aglaja in beleidigendem Ton, gab Kolja den Brief
   zurück und ging verächtlich an ihm vorbei.

   Das war nun doch mehr, als Kolja ertragen konnte. Und er hatte noch
   gerade für diesen Besuch seinen Bruder Ganja, ohne ihm den Grund zu
   erklären, gebeten, ob er nicht dessen noch ganz neue grüne Krawatte
   umbinden dürfe! Er fühlte sich bitter gekränkt.

II

   Es war Anfang Juni, und das Wetter war in Petersburg schon eine ganze
   Woche lang außerordentlich schön gewesen. Jepantschins besaßen ein
   prächtiges eigenes Landhaus in Pawlowsk. Lisaweta Prokofjewna wurde auf
   einmal unruhig und drängte zum Aufbruch; nach kaum zwei Tagen
   geschäftiger Tätigkeit zogen sie um.

   Einen oder zwei Tage nach dem Umzug der Familie Jepantschin traf Fürst
   Lew Nikolajewitsch Myschkin mit dem Morgenzug aus Moskau ein. Es war
   niemand zu seinem Empfang auf dem Bahnhof erschienen, aber beim
   Aussteigen aus dem Waggon kam es ihm auf einmal so vor, als ob aus der
   Menge, die die mit dem Zug Angekommenen umdrängte, der seltsame,
   brennende Blick zweier Augen auf ihn gerichtet sei. Als er jedoch
   aufmerksamer hinschaute, konnte er nichts mehr wahrnehmen. Gewiß war es
   ihm nur so vorgekommen, aber es blieb doch bei ihm eine unangenehme
   Empfindung zurück. Zudem war der Fürst auch ohnedies traurig und
   nachdenklich und schien aus irgendeinem Grund in Sorge zu sein.

   Ein Droschkenkutscher fuhr ihn nach einem Gasthof in der
   Litejnaja-Straße. Das Gasthaus war sehr ärmlich. Der Fürst erhielt zwei
   kleine, dunkle, schlecht möblierte Zimmer, wusch sich und kleidete sich
   um; dann ging er, ohne etwas zu genießen, eilig aus, wie wenn er Zeit
   zu verlieren oder jemanden nicht zu Hause anzutreffen fürchtete.

   Wenn einer von den Leuten, die ihn vor einem halben Jahre bei seinem
   ersten Aufenthalt in Petersburg kennengelernt hatten, ihn jetzt gesehen
   hätte, so würde er vielleicht gefunden haben, daß sein Äußeres sich
   sehr vorteilhaft verändert habe. Und doch war das kaum der Fall. Nur
   die Kleidung war völlig anders geworden: er trug jetzt einen in Moskau
   von einem guten Schneider gearbeiteten Anzug, aber dieser Anzug hatte
   einen Fehler: er war gar zu sehr nach der Mode angefertigt (wie das
   gewissenhafte, aber nicht sehr talentvolle Schneider immer machen) und
   noch dazu für einen Menschen, der darauf nicht den geringsten Wert
   legte, so daß ein besonders Lachlustiger bei einem aufmerksamen Blick
   auf den Fürsten vielleicht Anlaß gefunden hätte zu lächeln. Aber was
   kommt den Leuten nicht alles lächerlich vor!

   Der Fürst nahm eine Droschke und fuhr nach den Peski. In einer der
   Roshdestwenskij-Straßen fand er bald ein kleines Holzhäuschen. Zu
   seiner Verwunderung präsentierte sich dieses Häuschen äußerlich recht
   hübsch: es war sauber, gut in Ordnung gehalten und hatte einen
   Vorgarten, in dem Blumen wuchsen. Die Fenster nach der Straße zu waren
   geöffnet, und aus ihnen hörte man ein lautes, unaufhörliches Sprechen,
   ja fast ein Schreien, wie wenn jemand laut las oder eine Rede hielt; ab
   und zu wurde diese Stimme durch das Lachen mehrerer anderer heller
   Stimmen unterbrochen. Der Fürst ging in den Hof, stieg ein paar Stufen
   hinan und fragte nach Herrn Lebedew.

   »Da ist er«, antwortete die Köchin, die die Tür geöffnet hatte. Sie
   hatte die Ärmel bis zum Ellbogen aufgestreift und wies mit dem Finger
   nach dem »Salon«.

   In diesem Salon, der dunkelblau tapeziert war und dessen saubere
   Einrichtung einigen Anspruch auf Eleganz erhob (es befanden sich dort
   ein runder Tisch, ein Sofa, eine Bronzeuhr unter einem Glassturz, ein
   schmaler Spiegel am Fensterpfeiler und ein sehr altertümlicher kleiner
   Kronleuchter mit Glasprismen, der an einer bronzenen Kette von der
   Decke herabhing), mitten in diesem Zimmer stand Herr Lebedew in eigener
   Person, mit dem Rücken nach dem eintretenden Fürsten zu, sommerlich
   gekleidet, ohne Rock, in bloßer Weste, und hielt, sich gegen die Brust
   schlagend, eine affektvolle Rede über irgendein Thema. Seine Zuhörer
   waren: ein fünfzehnjähriger Knabe, der ein recht lustiges, kluges
   Gesicht hatte und ein Buch in der Hand hielt, ein etwa zwanzigjähriges
   junges Mädchen, ganz in Trauerkleidung, mit einem Säugling auf dem Arm,
   ein dreizehnjähriges Mädchen, gleichfalls in Trauer, das sehr herzlich
   lachte und dabei den Mund gewaltig weit aufriß, und endlich ein sehr
   sonderbarer Zuhörer, ein auf dem Sofa liegender junger Mann von etwa
   zwanzig Jahren, sehr hübsch, mit langem, dichtem, dunklem Haar, großen
   schwarzen Augen und einem kleinen Anflug von Bart. Dieser Zuhörer
   schien den Redenden häufig zu unterbrechen und ihm zu widersprechen,
   und darüber lachte wahrscheinlich das übrige Publikum.

   »Lukjan Timofejitsch, Lukjan Timofejitsch! So hör doch! Sieh doch mal
   her!... Na, bei euch ist auch alles vergebens!«

   Mit einer wegwerfenden Handbewegung ging die Köchin fort; sie ärgerte
   sich so, daß sie ganz rot geworden war.

   Lebedew sah sich um und stand, als er den Fürsten erblickte, eine Weile
   wie vom Donner gerührt; dann stürzte er mit unterwürfigem Lächeln auf
   ihn zu, machte aber unterwegs von neuem halt und sagte nur:

   »Durch-durch-durchlauchtigster Fürst!«

   Aber als könne er seine Fassung immer noch nicht wiedergewinnen, drehte
   er sich auf einmal um und stürzte ohne jede Veranlassung zunächst auf
   das Mädchen in Trauer zu, das das Kind auf dem Arme hielt, so daß diese
   vor Überraschung und Schreck zurückwankte; dann aber ließ er sie und
   stürmte auf das dreizehnjährige Mädchen los, das in der nach dem
   Nebenzimmer führenden Tür auf der Schwelle stand und auf dessen Gesicht
   als Überrest des kurz vorhergehenden Lachens noch ein Lächeln lag. Sie
   hielt dem Anschreien nicht stand, sondern flüchtete sogleich in die
   Küche; Lebedew stampfte hinter ihr sogar mit den Füßen auf den Boden,
   um sie noch mehr zu erschrecken; aber als er dem Blick des Fürsten
   begegnete, der ihn verlegen ansah, sagte er zur Erklärung:

   »Nur... nur aus Ehrerbietung, hehehe!«

   »Aber Sie machen sich unnötige Mühe...«, begann der Fürst.

   »Sofort, sofort, sofort... schnell wie der Wind!«

   Damit lief Lebedew rasch aus dem Zimmer. Erstaunt blickte der Fürst das
   junge Mädchen, den Knaben und den auf dem Sofa liegenden jungen Mann
   an, die alle drei lachten. Auch der Fürst fing an zu lachen.

   »Er ist gegangen, sich den Frack anzuziehen«, sagte der Knabe.

   »Es tut mir außerordentlich leid...«, begann der Fürst. »Ich dachte
   schon... Sagen Sie, ist er vielleicht...«

   »Sie meinen betrunken?« rief eine Stimme vom Sofa her. »Nicht die Spur!
   Er hat vielleicht drei bis vier Gläser getrunken, na, oder auch fünf,
   aber was will das bedeuten? Das ist ja ganz normal.«

   Der Fürst wollte sich der vom Sofa herkommenden Stimme zuwenden; aber
   nun begann das junge Mädchen zu sprechen und sagte mit dem
   offenherzigsten Ausdruck auf ihrem hübschen Gesicht:

   »Vormittags trinkt er nie viel; wenn Sie in einer geschäftlichen
   Angelegenheit zu ihm hergekommen sind, dann reden Sie jetzt mit ihm, es
   ist gerade die rechte Zeit. Wenn er abends nach Haus kommt, dann ist er
   allerdings manchmal betrunken; aber jetzt weint er meistens bis in die
   Nacht hinein und liest uns aus der Heiligen Schrift vor, weil unsere
   Mutter vor fünf Wochen gestorben ist.«

   »Er ist wahrscheinlich deswegen weggelaufen, weil er noch nicht recht
   wußte, was er Ihnen antworten soll«, rief lachend vom Sofa her der
   junge Mann. »Ich möchte wetten, daß er vorhat, Sie zu betrügen, und
   sich jetzt überlegt, wie er es anstellen soll.«

   »Erst vor fünf Wochen! Erst vor fünf Wochen!« fiel der zurückkehrende
   Lebedew ein, der inzwischen den Frack angezogen hatte.

   Er blinzelte mit den Augen und zog ein Taschentuch aus der Tasche, um
   sich die Tränen abzuwischen. »Meine Kinder sind mutterlos!«

   »Aber warum kommen Sie denn in diesem zerlumpten Anzug herein?« sagte
   das Mädchen. »Da hinter der Tür haben Sie ja einen ganz neuen Oberrock
   liegen; haben Sie ihn nicht gesehen, nein?«

   »Schweig still, du Schwätzerin!« schrie Lebedew sie an. »Willst du
   wohl!« Er trampelte wieder mit den Füßen. Aber dieses Mal lachte sie
   nur.

   »Warum versuchen Sie, mich zu erschrecken? Ich bin ja nicht Tanja, ich
   werde nicht davonlaufen«, sagte sie. »Sie werden noch unsere kleine
   Ljubotschka hier aufwecken, und dann wird sie noch Krämpfe bekommen...
   Weshalb schreien Sie denn so?«

   »Nein, nein, nein! Schweig, schweig! ...«, versetzte Lebedew in größter
   Bestürzung, lief zu dem Kind hin, das auf dem Arm seiner Tochter
   schlief, und bekreuzigte es mit erschrockener Miene mehrmals. »Herr
   Gott, erhalte sie mir, Herr Gott, erhalte sie mir! Das ist meine
   Kleinste, meine Tochter Ljubow«, wandte er sich an den Fürsten, »sie
   ist in legitimer Ehe von meiner unlängst verstorbenen Gattin Jelena
   geboren, die im Wochenbette starb. Und dieser Kiebitz hier ist meine
   Tochter Wera, in Trauerkleidung. Und dieser, dieser, ja dieser ...«

   »Nun? Bist du steckengeblieben?« rief der junge Mann. »So fahr doch
   fort! Sei nicht verlegen!«

   »Durchlaucht!« rief Lebedew plötzlich mit Heftigkeit. »Haben Sie von
   der Ermordung der Familie Shemarin in den Zeitungen gelesen?«

   »Ja, ich habe davon gelesen«, erwiderte der Fürst einigermaßen
   verwundert.

   »Nun, das ist hier der wahre Mörder der Familie Shemarin, er ist es,
   er!«

   »Aber was reden Sie!« versetzte der Fürst.

   »Das heißt im übertragenen Sinne; er ist der künftige zweite Mörder
   einer künftigen zweiten Familie Shemarin, wenn es noch einmal eine
   solche geben wird. Darauf bereitet er sich jetzt schon vor...«

   Alle lachten. Dem Fürsten kam der Gedanke, Lebedew mache vielleicht
   wirklich diese Winkelzüge und Seitensprünge nur deshalb, weil er seine
   Fragen voraussehe, nicht wisse, was er darauf antworten solle, und Zeit
   zu gewinnen suche.

   »Er revoltiert! Er stiftet Verschwörungen an!« schrie Lebedew, als wenn
   er nicht mehr die Kraft hätte, sich zu beherrschen. »Na, bin ich denn
   imstande, na, bin ich' denn berechtigt, einen solchen Verleumder, einen
   solchen Wüstling und Unmenschen als meinen leiblichen Neffen, als den
   einzigen Sohn meiner seligen Schwester Anisja anzuerkennen?«

   »Hör doch auf, du betrunkenes Subjekt! Können Sie es glauben, Fürst,
   jetzt ist er auf den Einfall gekommen, sich mit Advokatur zu befassen
   und Vertretungen vor Gericht zu übernehmen; er hat sich auf die
   Rhetorik geworfen und redet mit seinen Kindern im Hause immer nur noch
   im höheren Stil. Vor fünf Tagen hat er vor den Friedensrichtern
   gesprochen. Und wen hat er da verteidigt? Nicht die alte Frau, die ihn
   gebeten und angefleht hatte und die von so einem Schuft von Wucherer
   ausgeplündert worden war – fünfhundert Rubel, die ihr gehörten, ihr
   ganzes Vermögen, hatte der Mensch sich angeeignet –, sondern eben
   diesen Wucherer selbst, einen gewissen Seidler, einen Juden, weil der
   versprochen hatte, ihm fünfzig Rubel zu geben...«

   »Fünfzig Rubel, wenn ich den Prozeß gewinne, und nur fünf, wenn ich ihn
   verliere«, erklärte Lebedew auf einmal in einer ganz anderen Tonart,
   als er bisher gesprochen hatte, und als hätte er nie geschrien.

   »Na, er hat natürlich nichts ausgerichtet; es geht jetzt bei Gericht
   nicht mehr so zu wie ehemals, man hat ihn da nur ausgelacht. Aber er
   war mit sich sehr zufrieden. ›Denken Sie daran, meine unparteiischen
   Herren Richter‹, hat er gesagt, ›daß ein unglücklicher Greis, der nicht
   gehen kann und von seiner ehrlichen Arbeit lebt, seines letzten Stückes
   Brot beraubt wird; denken Sie an die weisen Worte des Gesetzgebers: »Im
   Gericht soll Milde herrschen«!‹ Und können Sie es glauben? Jeden Morgen
   deklamiert er uns hier dieselbe Rede vor, Wort für Wort, wie er sie da
   gehalten hat; es ist heute das fünftemal, daß er sie uns vorgetragen
   hat, jetzt eben, bevor Sie kamen; so gut hat sie ihm gefallen. Er leckt
   sich darüber die Lippen. Und er hat vor, noch so einen zu verteidigen,
   Sie sind ja wohl Fürst Myschkin? Kolja hat mir von Ihnen gesagt, Sie
   seien der klügste Mensch, der ihm bisher auf der Welt vorgekommen
   wäre...«

   »Das stimmt! Das stimmt! Der klügste Mensch auf der Welt!« fiel Lebedew
   sofort ein.

   »Na, der hier schwatzt das allerdings nur so hin. Der eine liebt Sie,
   und der andere möchte sich bei Ihnen in Gunst setzen; aber ich
   beabsichtige durchaus nicht, Ihnen zu schmeicheln, das sage ich Ihnen
   ein für allemal. Sie sind ja doch ein urteilsfähiger Mensch: seien Sie
   Schiedsrichter zwischen mir und ihm! Na, bist du damit einverstanden,
   daß der Fürst es übernimmt, unser Schiedsrichter zu sein?« wandte er
   sich an seinen Onkel. »Ich bin ordentlich froh, Fürst, daß Sie gerade
   hergekommen sind.«

   »Ja, ich bin damit einverstanden!« rief Lebedew in entschlossenem Ton
   und sah sich unwillkürlich nach dem Publikum um, das wieder
   heranzurücken begann.

   »Aber was haben Sie denn eigentlich miteinander?« fragte der Fürst und
   runzelte ein wenig die Stirn.

   Er hatte wirklich Kopfschmerzen und gelangte außerdem immer mehr zu der
   Überzeugung, daß Lebedew ihm etwas vormachte und sich darüber freute,
   daß die Hauptsache hinausgeschoben wurde.

   »Also Darlegung des Tatbestandes! Ich bin sein Neffe; darin hat er
   nicht gelogen, obwohl er sonst immer lügt. Ich habe mein Studium nicht
   beendet, aber ich will es beenden und werde meine Absicht durchsetzen,
   denn ich habe einen energischen Charakter. Inzwischen aber will ich, um
   zu existieren, eine Stellung bei der Eisenbahn mit fünfundzwanzig Rubel
   Gehalt annehmen. Ich bekenne außerdem, daß er mir schon zwei- oder
   dreimal geholfen hat. Ich besaß zwanzig Rubel und habe sie verspielt.
   Können Sie es glauben, Fürst, ich war so gemein und nichtswürdig, das
   Geld zu verspielen!«

   »An einen Schurken, an einen Schurken, dem er überhaupt nichts hätte
   bezahlen sollen!« schrie Lebedew.

   »Ja, an einen Schurken; aber bezahlen mußte ich es ihm«, fuhr der junge
   Mann fort. »Daß er ein Schurke ist, kann auch ich bezeugen, und zwar
   nicht deswegen, weil er dich durchgeprügelt hat. Es ist das nämlich ein
   in seiner Karriere gescheiterter Offizier, ein Leutnant a. D., von der
   ehemaligen Rogoshinschen Kohorte; er erteilt Unterricht im Boxen. Die
   treiben sich jetzt alle hier und da umher, seitdem Rogoshin sie
   weggejagt hat. Aber das allerärgste war, daß ich wußte, daß er ein
   Schurke, ein Taugenichts und Dieb war, und mich doch mit ihm zum Spiel
   hinsetzte, und daß ich, als ich den letzten Rubel setzte (wir spielten
   Palki), Ein Hasardspiel mit Karten. bei mir dachte: ›Wenn ich verliere,
   gehe ich zu Onkel Lukjan und falle ihm zu Füßen; er wird es mir nicht
   abschlagen.‹ Das war eine unwürdige Handlungsweise, eine ganz unwürdige
   Handlungsweise! Das war eine bewußte Gemeinheit!«

   »Ja, das war eine bewußte Gemeinheit!« wiederholte Lebedew.

   »Na, triumphiere nicht zu früh, warte noch!« rief der Neffe beleidigt.
   »Er freut sich schon. Ich kam zu ihm hierher, Fürst, und bekannte ihm
   alles: ich handelte ehrenhaft und beschönigte nichts, was ich getan
   hatte; ich schimpfte vor seinen Ohren auf mich selbst mit den stärksten
   Ausdrücken; alle hier Anwesenden sind Zeugen. Um die Stelle bei der
   Eisenbahn zu erhalten, muß ich mich unbedingt einigermaßen equipieren,
   denn ich bin ganz zerlumpt. Da, sehen Sie mal meine Stiefel an! Sonst
   kann ich die Stelle nicht antreten, und wenn ich sie nicht zum
   bestimmten Termin antrete, so bekommt sie ein anderer; dann sitze ich
   wieder auf dem trockenen und kann mich nach einer neuen Stelle umsehen.
   Jetzt bitte ich ihn nur um fünfzehn Rubel und verspreche, ihn nie
   wieder um Geld zu bitten und ihm überdies im Laufe der ersten drei
   Monate die ganze Schuld bis auf die letzte Kopeke zurückzuzahlen. Ich
   werde mein Wort halten. Ich bin imstande, monatelang von Brot und Kwaß
   zu leben, denn ich habe einen festen Charakter. Für drei Monate werde
   ich fünfundsiebzig Rubel Gehalt bekommen. Mit dem früheren zusammen
   werde ich ihm im ganzen fünfunddreißig Rubel schuldig sein; somit werde
   ich genug Geld haben, um ihm alles zu bezahlen. Na, mag er mir Prozente
   abnehmen, soviel er will, hol's der Teufel! Kennt er mich denn etwa
   nicht? Fragen Sie ihn selbst, Fürst: habe ich ihm nicht jedesmal, wenn
   er mir früher geholfen hatte, das Geld zurückbezahlt? Warum will er
   denn nun diesmal nicht? Er ist ärgerlich darüber, daß ich an diesen
   Leutnant meinen Spielverlust bezahlt habe; das ist der einzige Grund!
   So ein Mensch ist das, er gönnt weder sich noch einem andern etwas!«

   »Und nun geht er nicht weg!« schrie Lebedew. »Er hat sich hier
   hingelegt und geht nicht weg.«

   »Das habe ich dir ja gesagt. Ich gehe nicht weg, ehe du mir nicht das
   Geld gibst. Warum lächeln Sie, Fürst? Sie finden wohl, daß ich unrecht
   habe?«

   »Ich lächle nicht, aber meiner Ansicht nach haben Sie in der Tat bis zu
   einem gewissen Grade unrecht«, antwortete der Fürst mit Widerstreben.

   »So sagen Sie doch geradeheraus, daß ich ganz und gar unrecht habe, und
   machen Sie keine gewundenen Redensarten! Was soll das heißen: ›bis zu
   einem gewissen Grade‹?«

   »Nun, wenn Sie wollen, dann auch ganz und gar unrecht.«

   »Wenn ich will! Lächerlich! Denken Sie denn, ich weiß nicht selbst, daß
   meine Handlungsweise etwas Bedenkliches hat, daß das Geld ihm gehört,
   daß er seinen freien Willen hat und daß das, was ich tue, auf
   Erpressung hinausläuft? Aber Sie kennen das Leben nicht, Fürst. Wenn
   man auf diese Leute nicht einen Druck ausübt, erreicht man nichts bei
   ihnen. Man muß einen Druck auf sie ausüben. Mein Gewissen ist ja rein;
   ich kann mit gutem Gewissen sagen: ich werde ihn nicht zu Schaden
   bringen, ich werde ihm sein Geld mit Zinsen zurückerstatten. Er hat ja
   auch schon eine gewisse seelische Befriedigung gehabt, indem er gesehen
   hat, wie ich mich vor ihm erniedrigte. Was will er nun noch mehr? Wozu
   ist er denn gut auf der Welt, wenn er niemandem nützt? Und ich bitte
   Sie, was tut er denn selbst? Erkundigen Sie sich nur einmal, wie er
   andere behandelt und wie er die Leute betrügt! Wie ist er denn zu
   diesem Haus gekommen? Ich lasse mir den Kopf abschneiden, wenn er Sie
   nicht schon betrogen hat und nicht überlegt, wie er Sie noch weiter
   betrügen kann! Sie lächeln? Sie glauben mir nicht?«

   »Mir scheint, daß das alles mit Ihrer Sache nichts zu tun hat«,
   bemerkte der Fürst.

   »Ich liege hier nun schon den dritten Tag, und was habe ich nicht alles
   zu sehen bekommen!« rief der junge Mann, ohne hinzuhören. »Können Sie
   sich vorstellen, daß er diesen Engel hier, dieses junge, jetzt
   mutterlose Mädchen, meine Kusine, seine Tochter, verdächtigt und in
   ihrem Schlafzimmer jede Nacht nach Liebhabern sucht! Auch zu mir pflegt
   er leise hereinzukommen und unter dem Sofa, auf dem ich liege,
   nachzusehen. Er ist vor Mißtrauen verrückt geworden, in jedem Winkel
   vermutet er Diebe. Die ganze Nacht über springt er jeden Augenblick aus
   dem Bett, sieht nach den Fenstern, ob sie auch gut geschlossen sind,
   faßt die Türen an, guckt in den Ofen, und so treibt er es jede Nacht
   etwa siebenmal. Vor Gericht verteidigt er Gauner, und er selbst
   verrichtet dreimal in jeder Nacht seine Gebete, hier im Salon; er liegt
   dabei auf den Knien und schlägt wohl eine halbe Stunde lang mit der
   Stirn auf den Fußboden. Und für wen er nicht alles betet! Was redet er
   dabei nicht alles in seiner Trunkenheit her! Er hat schon für das
   Seelenheil der Gräfin Dubarry gebetet, ich habe es mit meinen eigenen
   Ohren gehört; Kolja hat es auch gehört; er ist ganz verrückt geworden!«

   »Sehen Sie nur, hören Sie nur, wie er mich beschimpft, Fürst!« schrie
   Lebedew, der ganz rot geworden und wirklich außer sich war. »Aber das
   weiß er nicht, daß ich, der Trunkenbold und Liederjan, der Räuber und
   Übeltäter, ihn, diesen Spötter, als er noch ein ganz kleines Kind war,
   in Windeln gewickelt und in der Wanne gebadet habe und daß ich, selbst
   ein bettelarmer Mensch, bei meiner verwitweten, bettelarmen Schwester
   Anisja die Nächte über, ohne zu schlafen, aufgesessen und sie beide
   während ihrer Krankheiten gepflegt und dem Hausknecht Holz gestohlen
   und ihnen Lieder vorgesungen und dazu mit den Fingern geschnipst habe,
   und das alles mit hungrigem Magen! Ja, so habe ich ihn gepflegt, und
   nun lacht er über mich! Und was kümmert dich das, wenn ich auch
   wirklich einmal für das Seelenheil der Gräfin Dubarry meine Stirn
   bekreuzigt hätte? Vor drei Tagen, Fürst, habe ich zum erstenmal in
   meinem Leben ihre Biographie im Konversationslexikon gelesen. Weißt du
   denn überhaupt, wer die Gräfin Dubarry war? Sag, weißt du es oder
   nicht?«

   »Na, du bist wohl der einzige, der das weiß!« murmelte der junge Mann
   spöttisch, aber etwas gezwungen.

   »Das war eine Gräfin, die aus der Schande hervorgegangen war und dann
   wie eine Königin regierte und die von einer großen Kaiserin in einem
   eigenhändigen Schreiben ›ma cousine‹ angeredet wurde. Ein Kardinal, der
   päpstliche Nuntius, erbot sich beim lever du roi Zeremonie des
   morgendlichen Ankleidens (frz.) (weißt du, was das ist: lever du roi?),
   ihr die seidenen Strümpfe persönlich auf die nackten Füße zu ziehen,
   und meinte noch, das sei für ihn eine große Ehre, – so eine hohe,
   heilige Persönlichkeit! Weißt du das? Ich sehe dir am Gesicht an, daß
   du es nicht weißt! Na, und wie ist sie gestorben? Antworte, wenn du es
   weißt!«

   »Scher dich weg! Laß mich in Ruh!«

   »Gestorben ist sie in der Weise, daß nach all diesen Ehren der Henker
   Sampson diese hohe Machthaberin auf die Guillotine schleppte,
   unschuldig, zum Ergötzen der Pariser Fischweiber, und sie vor Angst gar
   nicht begriff, was mit ihr vorging. Sie sah, daß er sie am Halse unter
   das Messer bog und mit Fußtritten hinschob (die Weiber lachten dazu),
   und sie schrie: ›Encore un moment, monsieur le bourreau, encore un
   moment!‹ Das bedeutet: ›Warten Sie nur noch ein Augenblickchen, Herr
   bourreau, nur ein einziges Augenblickchen!‹ Und für dieses
   Augenblickchen wird Gott ihr vielleicht verzeihen; denn man kann sich
   nichts vorstellen, was für eine Menschenseele schlimmer wäre als diese
   misère. Weißt du, was das Wort misère bedeutet? Na, siehst du wohl, die
   schreckliche Lage, von der ich erzählt habe, das ist eben so eine
   misère. Als ich von diesem Aufschrei der Gräfin und von diesem einen
   Augenblickchen las, da hatte ich ein Gefühl, als ob man mir das Herz
   mit einer Zange zwickte. Und was geht dich das an, du Wurm, daß ich vor
   dem Zubettgehen in meinem Gebet ihrer, dieser großen Sünderin, gedacht
   habe? Vielleicht habe ich es gerade deswegen getan, weil, solange die
   Erde steht, für sie wahrscheinlich noch nie jemand seine Stirn
   bekreuzigt hat oder es sich überhaupt hat in den Sinn kommen lassen.
   Denn es wird für sie in jener Welt eine angenehme Empfindung sein, daß
   sich ein ebenso großer Sünder wie sie gefunden hat, der auch für sie
   wenigstens ein einziges Mal auf Erden gebetet hat. Warum lachst du? Du
   glaubst nicht, du Atheist! Aber woher hast du dein Wissen? Und du hast
   das, was du erlauscht hast, auch noch lügnerisch entstellt, denn ich
   habe nicht einfach nur für die Gräfin Dubarry gebetet; ich habe so
   gesagt: ›O Gott, gib die ewige Ruhe der Seele der großen Sünderin
   Gräfin Dubarry und allen, die ihr gleichen!‹ und das ist doch etwas
   ganz anderes, denn es gibt viele solche großen Sünderinnen, die
   warnende Beispiele für die Veränderlichkeit des Glückes sind und viel
   gelitten haben und sich jetzt dort ängstigen und stöhnen und warten.
   Und auch für dich und alle, die dir gleichen, für alle frechen,
   unverschämten Gesellen deiner Art habe ich damals gebetet, wie du
   wissen wirst, da du mich damals bei meinem Gebet hast belauschen
   mögen...«

   »Na, nun hör nur auf, laß es genug sein; bete, für wen du willst, hol
   dich der Teufel; warum bist du so ins Schreien hineingekommen?«
   unterbrach ihn der Neffe ärgerlich. »Er ist außerordentlich belesen,
   Fürst; haben Sie das schon gewußt?« fügte er mit einem ungeschickten
   Lächeln hinzu. »Er liest jetzt immer Memoiren und allerlei andere
   Bücher.«

   »Ihr Onkel ist aber bei alledem kein herzloser Mensch«, bemerkte der
   Fürst etwas unwillig. Dieser junge Mann wurde ihm sehr zuwider.

   »Sie werden ihn uns am Ende noch durch Ihr Lob verderben! Sehen Sie
   nur, wie er gleich die Hand aufs Herz legt und einen spitzen Mund
   macht; das ist ihm süß eingegangen! Herzlos ist er nicht, meinetwegen,
   aber ein Spitzbube ist er, das ist das Malheur, und außerdem ist er
   auch noch ein Trunkenbold und ist wie jeder Mensch, der ein paar Jahre
   lang getrunken hat, ganz aus dem Leim gegangen, so daß alles an ihm
   knarrt. Die Kinder hat er allerdings lieb, und meine selige Tante hat
   er gut behandelt... Sogar mich hat er lieb, und er hat mir gewiß in
   seinem Testament einen Teil seines Vermögens hinterlassen.«

   »Nichts hinterlasse ich dir!« schrie Lebedew ingrimmig.

   »Hören Sie mal, Lebedew«, sagte der Fürst in bestimmtem Ton, indem er
   sich von dem jungen Mann abwandte, »ich weiß ja aus Erfahrung, daß Sie,
   wenn Sie wollen, auf geschäftlichem Gebiet Tüchtiges leisten können...
   Ich habe jetzt sehr wenig Zeit, und wenn Sie... Entschuldigen Sie, wie
   ist doch Ihr Vor- und Vatersname? Ich habe es vergessen.«

   »Ti-Ti-Timofej.«

   »Und?«

   »Lukjanowitsch.«

   Alle, die im Zimmer anwesend waren, lachten wieder laut auf.

   »Er lügt!« rief der Neffe. »Auch darin lügt er! Er heißt gar nicht
   Timofej Lukjanowitsch, Fürst, sondern Lukjan Timofejewitsch! Na, nun
   sag selbst, warum hast du denn gelogen? Dir kann es doch gleich sein,
   ob du Lukjan oder Timofej heißt, und was hat der Fürst daran für ein
   Interesse? Er schwindelt nur aus reiner Angewohnheit, versichere ich
   Ihnen!«

   »Ist das wirklich wahr?« fragte der Fürst ungeduldig.

   »Ich heiße allerdings Lukjan Timofejewitsch«, gestand Lebedew verlegen,
   indem er demütig die Augen niederschlug und wieder die Hand aufs Herz
   legte.

   »Aber warum tun Sie denn das? Ich bitte Sie!«

   »Aus Selbsterniedrigung«, flüsterte Lebedew, der seinen Kopf immer
   tiefer und immer demütiger herabsinken ließ.

   »Ach was! Was liegt denn darin für eine Selbsterniedrigung! Wenn ich
   nur wüßte, wo Kolja jetzt zu finden ist!« sagte der Fürst und wollte
   sich schon umdrehen, um wegzugehen.

   »Ich will Ihnen sagen, wo Kolja ist«, erbot sich wieder der junge Mann.

   »Nein, nein, nein!« rief Lebedew aufgeregt und hastig.

   »Kolja hat hier übernachtet, ist aber am Morgen weggegangen, um seinen
   General zu suchen, den Sie, Fürst, Gott weiß warum, aus dem
   Schuldgefängnis losgekauft haben. Der General hatte noch gestern
   versprochen, er würde hierherkommen, um hier zu übernachten, aber er
   ist nicht gekommen. Am wahrscheinlichsten ist er die Nacht im Gasthaus
   ›Zur Waage‹, nicht weit von hier, gewesen. Kolja ist also entweder dort
   oder in Pawlowsk bei Jepantschins. Er hatte Geld und wollte noch
   gestern hinfahren. Also in der ›Waage‹ oder in Pawlowsk.«

   »In Pawlowsk, in Pawlowsk wird er sein!... Aber wir wollen in unser
   Gärtchen gehen und... ein Täßchen Kaffee...«

   Und Lebedew zog den Fürsten an der Hand hinaus. Sie verließen das
   Zimmer, durchschritten einen kleinen Hof und passierten ein Pförtchen.
   Dort befand sich wirklich ein sehr kleines, sehr hübsches Gärtchen, in
   welchem dank dem guten Wetter schon alle Bäume grün waren. Lebedew ließ
   den Fürsten auf einem grün angestrichenen Holzbänkchen an einem in die
   Erde gegrabenen Tisch Platz nehmen und setzte sich selbst ihm
   gegenüber. Nach kurzer Zeit erschien wirklich der Kaffee. Der Fürst
   lehnte nicht ab. Lebedew fuhr fort, ihm mit kriecherischer Miene in
   großer Spannung in die Augen zu sehen.

   »Ich wußte gar nicht, daß Sie ein so hübsches Hauswesen haben«, sagte
   der Fürst, aber sein Gesicht machte den Eindruck, als ob er an etwas
   ganz anderes dachte.

   »Wir sind arme, unglückliche...«, begann Lebedew, sich
   zusammenkrümmend, aber er hielt inne.

   Der Fürst blickte zerstreut vor sich hin und hatte seine letzte
   Bemerkung offenbar schon wieder vergessen. Es verging noch ungefähr
   eine Minute. Lebedew beobachtete den Fürsten und wartete.

   »Nun also, wie steht es?« sagte der Fürst, der aus seinen Gedanken zu
   sich zu kommen schien. »Sie wissen ja selbst, Lebedew, was wir beide
   miteinander zu verhandeln haben: ich bin infolge Ihres Briefes
   hergekommen; nun reden Sie!« Lebedew wurde verlegen; er wollte etwas
   sagen, brachte aber nur stotternde Laute heraus und konnte nichts
   Deutliches von sich geben. Der Fürst wartete ein Weilchen und lächelte
   traurig.

   »Ich glaube Sie sehr gut zu verstehen, Lukjan Timofejewitsch: Sie haben
   mich wahrscheinlich nicht erwartet. Sie dachten, ich würde mich aus
   meiner Zurückgezogenheit nicht gleich auf Ihre erste Benachrichtigung
   hin aufmachen, und schrieben mir, um Ihr Gewissen zu beruhigen. Aber
   Sie sehen, ich bin hergekommen. Nun lassen Sie es genug sein, und
   täuschen Sie mich nicht weiter! Hören Sie auf, zwei Herren zu dienen!
   Rogoshin ist schon drei Wochen hier, ich weiß alles. Haben Sie es schon
   wieder fertiggebracht, sie ihm zu verraten und zu verkaufen wie damals?
   Sagen Sie die Wahrheit!«

   »Der Unmensch hat es selbst erfahren, ganz allein.«

   »Schimpfen Sie nicht auf ihn; er hat Sie ja freilich schlecht
   behandelt...«

   »Geprügelt hat er mich, geprügelt!« fiel Lebedew in großer Erregung
   ein. »Mit einem Hund hat er mich in Moskau gehetzt, die ganze Straße
   entlang, mit einem Jagdhund. Es war ein schreckliches Tier!«

   »Sie halten mich für ein kleines Kind, Lebedew. Sagen Sie mir im Ernst:
   hat sie ihn jetzt in Moskau verlassen?«

   »Im Ernst, im Ernst, und wieder unmittelbar vor der Trauung. Der zählte
   schon die Minuten, aber sie reiste hierher nach Petersburg und kam
   geradewegs zu mir: ›Rette mich, beschütze mich, Lukjan‹, sagte sie,
   ›und sage dem Fürsten nichts!‹... Sie fürchtet sich vor Ihnen, Fürst,
   noch mehr als vor ihm, und das ist das Rätselhafte!«

   Lebedew hielt mit schlauer Miene den Finger an die Stirn.

   »Und jetzt haben Sie die beiden wieder zusammengeführt?«

   »Durchlauchtigster Fürst, was konnte... was konnte ich dagegen tun?«

   »Nun genug! Ich werde selbst alles in Erfahrung bringen. Sagen Sie mir
   nur: wo ist sie jetzt? Bei ihm?«

   »O nein, ganz und gar nicht! Sie lebt immer noch ganz für sich. Sie
   sagt: ›Ich bin frei‹, und wissen Sie, Fürst, das ist bei ihr immer der
   Refrain: ›Ich bin noch vollkommen frei‹, sagt sie. Sie wohnt immer noch
   auf der Petersburger Seite, im Hause meiner Schwägerin, wie ich Ihnen
   ja auch geschrieben habe.«

   »Ist sie auch jetzt dort?«

   »Ja, wenn sie nicht bei dem schönen Wetter in Pawlowsk ist, bei Darja
   Alexejewna, in deren Landhaus. Sie sagt: ›Ich bin vollkommen frei!‹
   Noch gestern hat sie sich Nikolai Ardalionowitsch gegenüber sehr ihrer
   Freiheit gerühmt. Ein übles Zeichen!«

   Lebedew fletschte die Zähne.

   »Ist Kolja oft bei ihr?«

   »Er ist leichtsinnig und unberechenbar und nicht diskret.«

   »Sind Sie in letzter Zeit da gewesen?«

   »Ich gehe alle Tage hin, alle Tage.«

   »Also waren Sie auch gestern da?«

   »N-nein, vorvorgestern.«

   »Wie schade, daß Sie angetrunken sind, Lebedew! Sonst hätte ich Sie
   etwas gefragt.«

   »Oh, nicht die Spur betrunken bin ich!«

   Lebedew machte geradezu ein finsteres Gesicht.

   »Sagen Sie mir: in welchem Zustand befand sie sich, als Sie sie
   verließen?«

   »Sie suchte...«

   »Sie suchte?«

   »Es war, als ob sie immer etwas suchte, als ob sie etwas verloren
   hätte. Was die bevorstehende Ehe betrifft, so war ihr sogar der Gedanke
   daran zuwider, und sie faßte die bloße Erwähnung derselben als
   Beleidigung auf. An ihn selbst denkt sie nicht mehr als an ein
   Stückchen Apfelsinenschale, das heißt: doch mehr, sie denkt an ihn mit
   Furcht und Schrecken und verbietet einem sogar, von ihm zu reden; sie
   sehen einander nur, wenn es unbedingt nötig ist.. . und er empfindet
   das außerordentlich schmerzlich! Aber sie wird ihrem Schicksal doch
   nicht entgehen!... Sie ist unruhig, spottlustig, launisch, zänkisch...«

   »Launisch und zänkisch?«

   »Ja, zänkisch, denn es fehlte das vorige Mal wenig daran, daß sie mich
   wegen etwas, was ich gesagt hatte, an den Haaren gerissen hätte. Ich
   wollte sie durch die Apokalypse zur Besinnung bringen.«

   »Wie? Was?« fragte der Fürst, der sich verhört zu haben glaubte.

   »Durch Vorlesen der Apokalypse. Sie ist eine Dame mit unruhigem Geist,
   hehe! Überdies habe ich die Beobachtung gemacht, daß sie eine große
   Neigung zu ernsten, wenn auch abseits gelegenen Gesprächsgegenständen
   hat. Sie liebt dergleichen und faßt es sogar als ein Zeichen besonderer
   Hochachtung auf, wenn man von solchen Dingen anfängt. Ja. Ich bin in
   der Auslegung der Apokalypse stark und beschäftige mich damit schon
   seit fünfzehn Jahren. Sie stimmte mir darin bei, daß wir jetzt bei dem
   dritten Pferd, dem Rappen, angelangt sind und bei dem Reiter, der ein
   Maß in seiner Hand hat, da ja in jetziger Zeit alles nach dem Maß und
   dem Vertrag geht und alle Menschen nur ihr Recht suchen: ›Ein Maß
   Weizen um einen Dinar und drei Maß Gerste um einen Dinar‹... und dann
   möchten sie sich noch einen freien Geist und ein neues Herz und einen
   gesunden Leib und alle andern Gaben obendrein bewahren. Aber auf Grund
   des bloßen Rechtes können sie sich das nicht bewahren, und danach folgt
   das fahle Pferd und der, des Name Tod heißt, und nach ihm kommt dann
   die Hölle... Darüber reden wir, wenn wir zusammenkommen, und es hat bei
   ihr starke Wirkung getan.«

   »Sie selbst glauben daran?« fragte der Fürst, indem er Lebedew mit
   einem eigentümlichen Blick ansah.

   »Ich glaube daran und lege es aus. Denn ich bin arm und nackt und ein
   Atom im Strudel der Menschheit. Und wer achtet Lebedew? Jeder spottet
   über ihn, und jeder versetzt ihm einen Fußtritt. Aber dort, bei dieser
   Auslegung, stehe ich den Großen dieser Welt gleich. Denn dabei kommt es
   auf den Verstand an! Und es hat auch schon ein hoher Würdenträger vor
   mir gezittert... auf seinem Lehnstuhl, als ihm ein Licht aufging. Seine
   Exzellenz Nil Alexejewitsch hatte vor zwei Jahren vor Ostern von mir
   gehört (ich war damals noch in seinem Departement angestellt), ließ
   mich durch Pjotr Sacharytsch eigens aus dem Büro zu sich in sein
   Arbeitszimmer rufen und fragte mich unter vier Augen: ›Ist das wahr,
   daß du ein Verkünder des Antichrist bist?‹ Und ich leugnete nicht und
   sprach: ›Ich bin es.‹ Und ich legte ihm alles aus und stellte es ihm
   dar, und ich milderte das Schreckliche nicht, sondern steigerte es noch
   unvermerkt, indem ich die allegorische Bücherrolle öffnete, und zog
   Schlüsse aus den Zahlen. Und er lachte, aber bei den Zahlen und den
   Ähnlichkeiten fing er an zu zittern und bat mich, das Buch zu schließen
   und wegzugehen, und zu Ostern wies er mir eine Gratifikation an, und in
   der Woche nach Ostern hauchte er seine Seele aus.«

   »Was reden Sie da, Lebedew?«

   »Ich sage es, wie es gewesen ist. Er fiel nach dem Mittagessen aus
   seiner Equipage... mit der Schläfe schlug er gegen einen Prellstein,
   und wie ein kleines Kind, ganz wie ein kleines Kind, war er auf der
   Stelle tot. Dreiundsiebzig Jahre war er nach der Rangliste alt
   geworden; er hatte eine rötliche Gesichtsfarbe, graues Haar und
   besprengte sich ganz mit Parfüm, und immer lächelte er, immer lächelte
   er wie ein kleines Kind. Pjotr Sacharytsch erinnerte sich damals noch
   an das, was vorhergegangen war. ›Du hast es vorhergesagt‹, sagte er zu
   mir.«

   Der Fürst erhob sich. Lebedew wunderte sich und war sogar ganz
   befremdet, daß der Fürst schon fort wollte.

   »Sie sind jetzt so gleichgültig geworden, hehe!« erlaubte er sich
   unterwürfig zu bemerken.

   »Ich fühle mich in der Tat nicht ganz wohl; der Kopf tut mir weh, wohl
   von der Reise«, antwortete der Fürst mit finsterem Gesicht.

   »Sie sollten aufs Land gehen«, riet Lebedew schüchtern.

   Der Fürst überlegte.

   »Ich will selbst in drei Tagen mit meiner ganzen Familie in mein
   Landhaus ziehen, damit sich auch der Säugling da kräftigt und damit
   hier im Hause unterdessen alles zurechtgemacht wird. Ich ziehe
   ebenfalls nach Pawlowsk.«

   »Sie ziehen auch nach Pawlowsk?« fragte der Fürst rasch. »Wie geht denn
   das zu? Ziehen hier alle Leute nach Pawlowsk? Und Sie haben, wie Sie
   sagen, dort ein eigenes Landhaus?«

   »Alle Leute ziehen nicht nach Pawlowsk. Mir hat Iwan Petrowitsch Ptizyn
   eines von den Landhäusern überlassen, die ihm da billig zugefallen
   sind. Es ist ein hübscher Ort und hochgelegen und grün und billig, und
   es herrscht da bon ton, und auch Musik ist da; darum ziehen so viele
   nach Pawlowsk. Ich wohne übrigens nur in einem Nebengebäude, das
   Landhaus selbst...«

   »Das haben Sie wohl vermietet?«

   »N-n-nein. Noch nicht... noch nicht definitiv.«

   »Vermieten Sie es mir!« schlug der Fürst schnell vor.

   Gerade darauf schien es Lebedew abgesehen zu haben. Dieser Gedanke war
   ihm wenige Augenblicke vorher durch den Kopf gegangen. Ein Bedürfnis
   nach einem Mieter hatte er übrigens gar nicht mehr; ein solcher hatte
   sich bereits gefunden und ihn benachrichtigt, er werde das Landhaus
   vielleicht mieten. Lebedew wußte bestimmt, daß er es nicht
   »vielleicht«, sondern sicher mieten werde, aber jetzt war ihm auf
   einmal ein seiner Meinung nach vielversprechender Gedanke gekommen, das
   Landhaus dem Fürsten zu überlassen, unter Benutzung des Umstandes, daß
   der bisherige Reflektant sich nur unbestimmt ausgedrückt hatte. ›Das
   ist ja ein eigentümliches Zusammentreffen und eine ganz neue Wendung
   der Dinge‹, das war seine Empfindung. Er nahm den Vorschlag des Fürsten
   fast mit Entzücken an und machte auf dessen direkte Frage nach dem
   Preis nur eine abwehrende Handbewegung.

   »Nun, wie Sie wollen«, sagte der Fürst. »Ich werde mich erkundigen, was
   üblich ist, und Sie sollen nicht zu Schaden kommen.«

   Sie verließen nunmehr beide den Garten.

   »Ich könnte Ihnen... ich könnte Ihnen ... wenn es Ihnen erwünscht wäre,
   könnte ich Ihnen eine sehr interessante Mitteilung machen,
   hochverehrter Fürst, ich könnte Ihnen etwas mitteilen, was sich auf
   denselben Gegenstand bezieht«, murmelte Lebedew, der glückselig neben
   dem Fürsten einherscharwenzelte.

   Der Fürst blieb stehen.

   »Darja Alexejewna hat ebenfalls ein Landhaus in Pawlowsk.«

   »Nun, und?«

   »Eine gewisse Dame ist mit ihr befreundet und beabsichtigt anscheinend,
   sie häufig in Pawlowsk zu besuchen. Sie hat dabei eine bestimmte
   Absicht.«

   »Nun?«

   »Aglaja Iwanowna...«

   »Ach, hören Sie auf, Lebedew!« unterbrach ihn der Fürst, als sei bei
   ihm ein wunder Punkt berührt. »Das verhält sich alles anders. Sagen Sie
   mir lieber, wann Sie umziehen! Mir ist es je eher um so lieber, da ich
   im Gasthaus...«

   Während dieses Gespräches hatten sie den Garten verlassen, waren, ohne
   nochmals in das Haus zu kommen, über den Hof gegangen und näherten sich
   nun dem Torpförtchen.

   »Das beste wäre«, meinte Lebedew schließlich, »wenn Sie gleich heute
   aus dem Gasthaus zu mir zögen; übermorgen ziehen wir dann alle zusammen
   nach Pawlowsk.«

   »Ich werde es mir überlegen«, erwiderte der Fürst nachdenklich und ging
   aus dem Tor.

   Lebedew sah ihm nach. Die plötzliche Zerstreutheit des Fürsten
   überraschte ihn. Dieser hatte sogar vergessen, beim Weggehen Lebewohl
   zu sagen, und nicht einmal mit dem Kopf genickt, was zu der Höflichkeit
   und Aufmerksamkeit des Fürsten, die Lebedew gut kannte, wenig stimmte.

III

   Es ging schon auf zwölf. Der Fürst wußte, daß er bei Jepantschins in
   ihrer Stadtwohnung jetzt nur den dienstlich beschäftigten General
   treffen konnte, und auch den kaum. Er sagte sich, daß der General ihn
   womöglich sogleich mit Beschlag belegen und nach Pawlowsk mitnehmen
   würde, und ihm lag doch sehr daran, vorher noch einen Besuch zu machen.
   Auf die Gefahr hin, daß es ihm für Jepantschins zu spät werden und er
   genötigt sein würde, seine Fahrt nach Pawlowsk bis zum nächsten Tage
   aufzuschieben, entschloß sich der Fürst, zunächst jenes Haus
   aufzusuchen, wohin es ihn sosehr verlangte.

   Dieser Besuch war für ihn übrigens in gewisser Hinsicht gewagt. Er
   zauderte und schwankte. Er wußte von dem Haus, daß es in der
   Gorochowaja-Straße lag, nicht weit von der Sadowaja-Straße, und
   entschied sich dafür, hinzugehen, in der Hoffnung, es werde ihm noch
   gelingen, ehe er hinkam, einen endgültigen Beschluß zu fassen.

   Als er an die Kreuzung der Gorochowaja- und Sadowaja-Straße kam,
   wunderte er sich selbst über seine ungewöhnliche Aufregung; er hatte
   nicht erwartet, daß ihm das Herz so schmerzhaft schlagen würde. Eines
   der Häuser zog, wahrscheinlich durch seine besondere Physiognomie,
   schon von weitem seine Aufmerksamkeit auf sich, und der Fürst erinnerte
   sich später, daß er zu sich gesagt hatte: ›Es wird gewiß dieses Haus
   sein!‹ Mit außerordentlicher Neugier ging er näher heran, um seine
   Mutmaßung auf ihre Richtigkeit zu prüfen; er fühlte, daß es ihm aus
   irgendeinem Grund besonders unangenehm sein würde, wenn er es sollte
   erraten haben. Es war dies ein großes, finsteres, dreistöckiges Haus,
   ohne allen architektonischen Schmuck, von schmutziggrüner Farbe. Eine
   allerdings nur sehr geringe Anzahl derartiger Häuser, die gegen Ende
   des vorigen Jahrhunderts gebaut sind, hat sich namentlich in diesen
   Straßen Petersburgs (obwohl sich doch in dieser Stadt so vieles ändert)
   fast unversehrt erhalten. Sie sind solide gebaut, mit dicken Mauern und
   sehr wenigen Fenstern; im Erdgeschoß sind die Fenster manchmal
   vergittert. Meist befindet sich unten ein Wechselgeschäft. Der Skopze,
   Die Skopzen waren eine am Ende des 18. Jahrhunderts entstandene
   religiöse Sekte, deren Mitglieder sich der Kastration unterwarfen. der
   in dem Wechselgeschäft sitzt, wohnt oben. Ein solches Haus macht von
   außen und innen einen ungastlichen, unfreundlichen Eindruck, es sucht
   sich gleichsam zu verstecken und zu verbergen; aber warum eigentlich
   schon die bloße Physiognomie des Hauses einen solchen Eindruck macht,
   das ist schwer zu sagen. Die architektonischen Linien müssen wohl auf
   geheimnisvolle Weise diese Wirkung ausüben. In diesen Häusern wohnen
   fast ausschließlich Kaufleute. Der Fürst näherte sich dem Tor, sah nach
   dem Türschild und las:

   »Haus des erblichen Ehrenbürgers Rogoshin.«

   Seinem Zaudern ein Ende machend, öffnete er die Glastür, die hinter ihm
   geräuschvoll wieder zuschlug, und begann die Haupttreppe zum zweiten
   Stock hinaufzusteigen. Die Treppe war dunkel, kunstlos aus Steinstufen
   gebaut, die Wände mit roter Farbe angestrichen. Er wußte, daß Rogoshin
   mit seiner Mutter und seinem Bruder das ganze zweite Stockwerk dieses
   düsteren Hauses bewohnte. Der Diener, der dem Fürsten öffnete, ließ ihn
   ohne Anmeldung hinein und führte ihn lange: sie passierten einen für
   Festlichkeiten bestimmten Saal mit marmorartig bemalten Wänden,
   eichenem Parkettfußboden und schweren, plumpen Möbeln aus den zwanziger
   Jahren; sie gingen auch durch einige kleine Zimmerchen, wobei sie Bogen
   und Zickzacke machten, ein paar Stufen hinauf- und dann wieder ebenso
   viele hinunterstiegen, und klopften endlich an einer Tür an. Parfen
   Semjonowitsch öffnete selbst; als er den Fürsten erblickte, wurde er so
   blaß und blieb so starr auf dem Flecke stehen, daß er mit seinem
   unbeweglichen, erschrockenen Blick und dem zu einem verständnislosen
   Lächeln schief gezogenen Mund eine Zeitlang einem steinernen Götzenbild
   glich; er schien in dem Besuch des Fürsten etwas Unglaubliches, ja
   beinah Wunderbares zu sehen. Der Fürst hatte zwar etwas Derartiges
   erwartet, war aber doch erstaunt.

   »Vielleicht komme ich nicht gelegen, Parfen, ich kann ja wieder gehen«,
   sagte er schließlich verlegen.

   »Nicht doch, du kommst durchaus gelegen!« erwiderte Parfen, der endlich
   seine Fassung wiedergewann. »Bitte, tritt näher!«

   Sie duzten sich. In Moskau waren sie häufig und lange zusammen gewesen,
   und es hatte bei diesem Zusammensein auch Augenblicke gegeben, die auf
   das Herz des einen wie des andern tiefen Eindruck gemacht hatten. Jetzt
   hatten sie einander mehr als drei Monate nicht gesehen.

   Die Blässe und ein leises, huschendes Zucken waren noch immer nicht von
   Rogoshins Gesicht gewichen. Er hatte zwar seinen Gast eingeladen, näher
   zu treten, aber seine außerordentliche Befangenheit dauerte an. Während
   er den Fürsten zu einem Lehnsessel führte und am Tisch Platz nehmen
   ließ, wandte sich dieser zufällig zu ihm hin und blieb, überrascht von
   seinem seltsam starren Blick, stehen. Dieser Blick schien den Fürsten
   zu durchbohren und erinnerte ihn zugleich an etwas Peinliches,
   Düsteres, das er vor wenigen Stunden gesehen hatte. Er setzte sich
   nicht hin, sondern blieb, ohne sich zu rühren, stehen und blickte
   Rogoshin eine Weile gerade in die Augen: diese Augen schienen im ersten
   Moment noch stärker aufzuflammen. Endlich lächelte Rogoshin, aber etwas
   verlegen und verwirrt.

   »Warum siehst du mich denn so unverwandt an?« murmelte er. »Setz dich
   doch!«

   Der Fürst setzte sich.

   »Parfen«, sagte er, »sag mir aufrichtig: wußtest du, daß ich heute nach
   Petersburg kommen würde?«

   »Daß du herkommen würdest, habe ich mir gedacht«, versetzte Rogoshin.
   »Und wie du siehst, habe ich mich nicht geirrt«, fügte er boshaft
   lächelnd hinzu. »Aber woher hätte ich wissen sollen, daß du gerade
   heute kommen würdest?«

   Die schroffe Heftigkeit und der seltsam gereizte Ton der an die Antwort
   angeschlossenen Frage befremdeten den Fürsten noch mehr.

   »Aber selbst wenn du wußtest, daß ich heute kommen würde, so brauchst
   du doch nicht so gereizt zu sein«, sagte der Fürst leise, nicht ohne
   Verlegenheit.

   »Warum fragtest du denn, ob ich es gewußt habe?«

   »Als ich vorhin aus dem Bahnwagen stieg, sah ich zwei ganz ebensolche
   Augen auf mich gerichtet wie die, mit denen du mich soeben von hinten
   ansahst.«

   »Na so was! Wessen Augen waren denn das?« murmelte Rogoshin
   argwöhnisch. Es schien dem Fürsten, als sei er zusammengezuckt.

   »Ich weiß es nicht, es war einer aus der Menge, ich halte sogar für
   möglich, daß es mir nur so vorgekommen ist, dergleichen Täuschungen
   begegnen mir in letzter Zeit häufiger. Ich habe beinah dieselbe
   Empfindung, Bruder Parfen, wie ich sie vor fünf Jahren hatte, als ich
   noch meine Anfälle bekam.«

   »Na also, vielleicht ist es dir nur so vorgekommen, ich weiß es
   nicht...«, murmelte Parfen.

   Das freundliche Lächeln auf seinem Gesicht stand ihm in diesem
   Augenblick sehr schlecht; dieses Lächeln hatte sozusagen einen Sprung
   bekommen, und Parfen war trotz aller Bemühung nicht imstande, es wieder
   zusammenzukleben.

   »Nun, willst du wieder ins Ausland gehen, ja?« fragte er und fügte
   plötzlich hinzu: »Erinnerst du dich noch, wie wir im Herbst auf der
   Bahn zusammen von Pskow hierherfuhren, du... im Mantel, weißt du noch,
   und in Gamaschen?«

   Rogoshin lachte plötzlich laut auf, dieses Mal mit unverhohlener
   Feindseligkeit, und als freute er sich, daß es ihm gelungen war, diese
   Gesinnung wenigstens auf irgendeine Weise zum Ausdruck zu bringen.

   »Wohnst du hier für die Dauer?« fragte der Fürst, indem er das
   Arbeitszimmer musterte.

   »Ja, ich bin hier zu Hause. Wo sollte ich auch sonst hin?«

   »Wir haben uns lange nicht gesehen. Ich habe von dir Dinge gehört, die
   dir gar nicht ähnlich sehen.«

   »Was reden die Leute nicht alles!« bemerkte Rogoshin trocken.

   »Aber du hast doch deine ganze Leibkohorte weggejagt und wohnst nun
   hier im elterlichen Haus und begehst keine tollen Streiche mehr. Das
   ist recht schön. Gehört das Haus dir oder euch allen gemeinsam?«

   »Das Haus gehört der Mutter. Zu ihr geht es auf der andern Seite des
   Flurs.«

   »Und wo wohnt dein Bruder?«

   »Bruder Semjon Semjonytsch wohnt im Nebengebäude.«

   »Ist er verheiratet?«

   »Witwer. Wozu willst du das wissen?«

   Der Fürst blickte vor sich hin und erwiderte nichts; er war plötzlich
   in Gedanken versunken und schien die Frage gar nicht gehört zu haben.
   Rogoshin drang nicht auf eine Antwort, sondern wartete ruhig. Sie
   schwiegen beide.

   »Ich habe dein Haus, als ich näher kam, auf hundert Schritte als das
   deinige erkannt«, sagte der Fürst.

   »Woran denn?«

   »Das weiß ich nicht. Dein Haus hat die Physiognomie eurer ganzen
   Familie und eures ganzen Rogoshinschen Lebens; wenn du mich aber
   fragst, worauf sich diese meine Anschauung gründet, so kann ich dafür
   keine Erklärung geben. Es ist natürlich nur Einbildung. Ich bin sogar
   in Sorge darüber, daß mich solche Dinge so aufregen. Früher wäre mir
   gar nicht der Gedanke gekommen, daß du gerade in einem solchen Hause
   wohnen würdest, aber sowie ich es jetzt erblickte, mußte ich sofort
   denken: ›Ja, gerade so muß sein Haus aussehen!‹«

   »Sieh mal an!« versetzte Rogoshin mit einem unbestimmten Lächeln, ohne
   den unklaren Gedanken des Fürsten recht zu verstehen. »Dieses Haus hat
   noch der Großvater gebaut«, bemerkte er. »Es haben immer Skopzen darin
   gewohnt, die Familie Chludjakow, die wohnen auch jetzt hier zur Miete.«

   »Es ist hier so düster. Du sitzt hier so im Dunklen«, sagte der Fürst,
   indem er sich im Arbeitszimmer umsah.

   Es war ein großes, hohes, dunkles Zimmer, mit allerlei Möbeln
   vollgestellt, meist großen Arbeitstischen, Schreibtischen und
   Schränken, in denen Geschäftsbücher und Papiere aufbewahrt wurden. Ein
   breites, rotes Ledersofa diente offenbar als Rogoshins Bett. Der Fürst
   bemerkte auf dem Tisch, an dem ihn Rogoshin hatte Platz nehmen lassen,
   ein paar Bücher; eines von ihnen, Solowjows Geschichte Rußlands, war
   aufgeschlagen und mit einem Lesezeichen versehen. An den Wänden hingen
   in trüben Goldrahmen einige Ölgemälde, die so dunkel geworden waren,
   daß sich auf ihnen schwer etwas erkennen ließ. Ein lebensgroßes Porträt
   zog die Aufmerksamkeit des Fürsten auf sich: es stellte einen etwa
   fünfzigjährigen Mann dar in einem langschößigen Rock von deutschem
   Schnitt, mit zwei Medaillen am Halse, einem sehr dünnen, kurzen, grauen
   Bart, runzligem, gelbem Gesicht und mißtrauischem, verschlossenem,
   finsterem Blick.

   »Das ist wohl dein Vater?« fragte der Fürst.

   »Ja, das ist er«, antwortete Rogoshin mit unangenehmem Lächeln, als
   hätte er vor, im nächsten Augenblick irgendeinen ungenierten Scherz
   über seinen verstorbenen Vater zu machen.

   »War er ein Altgläubiger?«

   »Nein, er ging in die Kirche, aber er sagte allerdings, der alte Glaube
   sei richtiger. Auch vor den Skopzen hat er Achtung gehabt. Dies hier
   war sein Arbeitszimmer. Warum fragst du danach, ob er altgläubig war?«

   »Wirst du die Hochzeit hier feiern?«

   »J-ja«, antwortete Rogoshin, der bei der unerwarteten Frage
   zusammenzuckte.

   »Werdet ihr bald heiraten?«

   »Du weißt ja selbst, daß das nicht von mir abhängt.«

   »Parfen, ich bin nicht dein Feind und beabsichtige nicht, dir irgendwie
   hinderlich zu sein. Ich wiederhole dir das jetzt ebenso, wie ich es dir
   früher einmal in einem fast gleichen Augenblick ausgesprochen habe. Als
   in Moskau deine Hochzeit bevorstand, bin ich dir nicht hinderlich
   gewesen, das weißt du. Das erstemal kam sie selbst zu mir hingestürzt,
   unmittelbar vor der Trauung, und bat mich, sie vor dir zu ›retten‹. Ich
   wiederhole dir ihren eigenen Ausdruck. Dann ist sie auch von mir
   weggelaufen; du hast sie wieder ausfindig gemacht und zum Altar
   geführt, und da ist sie, wie es heißt, wieder von dir weggelaufen,
   hierher. Ist das wahr? Mir hat es Lebedew so mitgeteilt, und darum bin
   ich hergereist. Daß ihr euch aber hier wieder geeinigt habt, das habe
   ich erst gestern zum erstenmal von einem deiner früheren Freunde
   gehört, von Saljoshew, wenn du es wissen willst. Hierhergefahren bin
   ich aber in folgender Absicht: ich wollte sie endlich überreden, zur
   Wiederherstellung ihrer Gesundheit ins Ausland zu reisen. Sie ist
   körperlich und seelisch sehr heruntergekommen, namentlich hat ihr Kopf
   stark gelitten, und sie bedarf meines Erachtens sorgsamster Pflege. Ich
   wollte sie nicht selbst ins Ausland begleiten, sondern hatte in
   Aussicht genommen, alles Nötige ohne meine persönliche Anwesenheit
   einzurichten. Ich sage dir die reine Wahrheit. Wenn es wirklich
   zutrifft, daß ihr euch wieder geeinigt habt, dann werde ich ihr gar
   nicht vor Augen treten und auch zu dir nie wieder kommen. Du weißt
   selbst, daß ich dich nicht täusche, da ich immer gegen dich aufrichtig
   gewesen bin. Wie ich darüber denke, daraus habe ich dir nie ein Hehl
   gemacht und habe dir immer gesagt, daß es ihr sicheres Verderben ist,
   wenn sie deine Frau wird. Und auch dein Verderben wird es sein,
   vielleicht in noch schlimmerem Grad als das ihre. Wenn ihr euch wieder
   trenntet, so wäre das für mich eine große Beruhigung; aber zwischen
   euch Unfrieden zu stiften und euch auseinanderzubringen ist nicht meine
   Absicht. Sei doch ruhig und hege keinen Argwohn gegen mich! Du weißt ja
   doch selbst, daß ich niemals dein wirklicher Nebenbuhler gewesen bin,
   selbst damals nicht, als sie sich zu mir geflüchtet hatte. Du lachtest
   jetzt eben, und ich weiß, warum du es tust. Aber wir haben dort
   getrennt gelebt, sie und ich, und dann sogar in verschiedenen Städten,
   und du weißt das alles doch ganz genau. Ich habe dir ja schon früher
   auseinandergesetzt, daß ich sie nicht aus Liebe, sondern aus Mitleid
   gern habe. Ich meine, ich habe das damals klar dargelegt. Du sagtest
   damals, du hättest diese meine Worte verstanden, nicht wahr? Hast du
   sie auch wirklich verstanden? Oh, wie voll Haß du mich ansiehst! Ich
   bin hergekommen, um dich zu beruhigen, weil auch du mir teuer bist. Ich
   habe dich sehr lieb, Parfen. Ich gehe jetzt und komme niemals wieder.
   Lebe wohl!«

   Der Fürst stand auf.

   »Bleib noch ein Weilchen bei mir sitzen!« sagte Parfen leise; er erhob
   sich nicht von seinem Platz und legte den Kopf in die rechte Hand. »Ich
   habe dich lange nicht gesehen.«

   Der Fürst setzte sich wieder. Beide schwiegen.

   »Wenn ich dich nicht vor mir sehe, fühle ich gleich gegen dich einen
   Groll, Lew Nikolajewitsch. In diesen drei Monaten, wo ich dich nicht
   gesehen habe, bin ich jeden Augenblick auf dich ergrimmt gewesen, bei
   Gott! Ich hätte dich vergiften mögen! So steht das. Und jetzt hast du
   nun noch nicht eine Viertelstunde bei mir gesessen, und schon ist mein
   ganzer Groll vergangen, und du bist mir wieder lieb und teuer wie
   früher. Bleib noch ein Weilchen bei mir sitzen!...«

   »Wenn ich bei dir bin, dann glaubst du mir, und wenn ich nicht da bin,
   dann hörst du gleich auf, mir zu vertrauen, und hast mich wieder im
   Verdacht. Du schlägst ganz nach deinem Vater«, antwortete der Fürst
   freundlich lächelnd und bemüht, seine Rührung zu verbergen.

   »Ich glaube dem Klang deiner Stimme, wenn ich bei dir sitze. Ich
   verstehe ja, daß wir beide, du und ich, nicht miteinander zu
   vergleichen sind...«

   »Warum fügst du das hinzu? Und gleich bist du wieder in gereizter
   Stimmung«, versetzte der Fürst, der sich über Rogoshin wunderte.

   »Wir werden in dieser Hinsicht nicht nach unserer Meinung gefragt«,
   antwortete dieser, »das wird ohne unser Zutun bestimmt. Wir beide
   lieben ja auch auf verschiedene Weise; es ist eben in allem ein
   Unterschied«, fuhr er nach kurzem Stillschweigen leise fort. »Du liebst
   sie, wie du sagst, aus Mitleid. Von solchem Mitleid mit ihr ist bei mir
   nichts vorhanden. Und sie haßt mich ja auch, haßt mich mehr als
   irgendeinen andern Menschen. Ich träume jetzt jede Nacht von ihr, und
   zwar immer, daß sie sich mit einem andern über mich lustig macht. So
   steht die Sache, Bruder. Sie geht mit mir zum Traualtar und denkt dabei
   an mich mit keinem Gedanken; sie hat dabei keine andere Empfindung, als
   wenn sie die Schuhe wechselte. Wirst du es glauben? Fünf Tage habe ich
   sie nicht gesehen, weil ich nicht wage, zu ihr hinzufahren; ich
   fürchte, sie fragt mich: ›Warum bist du hergekommen?‹ Und wie oft hat
   sie mir Schimpf angetan...«

   »Dir Schimpf angetan? Was redest du!«

   »Als ob du es nicht wüßtest! Sie ist ja doch von mir unmittelbar vor
   der Trauung mit dir selbst weggelaufen; das hast du ja eben selbst
   gesagt.«

   »Aber du wirst doch selbst nicht glauben, daß ...«

   »Und hat sie mich nicht mit dem Offizier, diesem Semtjushnikow, in
   Moskau betrogen? Ich weiß bestimmt, daß sie es getan hat, und noch
   dazu, nachdem sie den Tag für die Trauung selbst angesetzt hatte.«

   »Das ist unmöglich!« rief der Fürst.

   »Ich weiß es sicher«, erklärte Rogoshin im Ton der festesten
   Überzeugung. »Das liegt nicht in ihrem Wesen, willst du sagen, nicht
   wahr? Das ist richtig, Bruder, daß das nicht in ihrem Wesen liegt. Aber
   das ist doch nur leeres Gerede. Dir gegenüber wird sie sich nicht so
   benehmen und ein solches Betragen vielleicht selbst verabscheuen, aber
   mir gegenüber benimmt sie sich nun eben so. So ist es nun einmal. Sie
   betrachtet mich als das niedrigste Geschöpf auf Gottes Erdboden! Und
   mit Keller, diesem Offizier, der so gern boxt, hat sie sich lediglich
   in der Absicht eingelassen, sich über mich lustig zu machen... Und du
   weißt noch nicht, was sie mit mir in Moskau angestellt hat! Und wieviel
   Geld, wieviel Geld hat mich das alles gekostet...«

   »Aber... wie in aller Welt kannst du sie denn unter solchen Umständen
   heiraten? Wie soll denn das später werden?« fragte der Fürst ganz
   erschrocken.

   Rogoshin warf dem Fürsten einen grimmigen, furchtbaren Blick zu und
   antwortete nicht.

   »Ich bin jetzt schon fünf Tage nicht bei ihr gewesen«, fuhr er fort,
   nachdem er ungefähr eine Minute lang geschwiegen hatte. »Ich fürchte
   immer, daß sie mich wegjagt. Sie sagt: ›Ich bin noch immer meine eigene
   Herrin; wenn ich will, jage ich dich ganz fort und reise selbst ins
   Ausland‹ (davon hat sie zu mir schon gesprochen, daß sie ins Ausland
   reisen will«, bemerkte er gleichsam in Klammern und sah dem Fürsten in
   ganz besonderer Art in die Augen). »Manchmal allerdings will sie mir
   damit nur Furcht einjagen, sie möchte sich immer über mich lustig
   machen; aber zu andern Zeiten ist sie wirklich in finsterer Stimmung,
   zieht die Augenbrauen zusammen und sagt kein Wort, und das ist's, was
   ich am meisten fürchte. Neulich dachte ich: ›Ich will doch nicht immer
   mit leeren Händen zu ihr kommen‹, aber sie lachte nur spöttisch über
   meine Geschenke und wurde dann sogar ernstlich zornig. Ich hatte ihr
   einen so schönen Schal geschenkt, daß ihr, obwohl sie früher im Luxus
   gelebt hat, seinesgleichen wohl noch nicht vor Augen gekommen war; den
   hat sie ihrem Stubenmädchen Katjka geschenkt. Und von dem Termin für
   die Hochzeit darf ich gar nicht zu reden anfangen. Ich kann mich ja gar
   nicht als ihren Bräutigam ansehen, wenn ich mich fürchte, auch nur zu
   ihr hinzugehen. Da sitze ich nun hier, und wenn ich es nicht mehr
   aushalten kann, dann gehe ich heimlich und verstohlen auf der Straße an
   ihrem Hause vorbei oder verstecke mich irgendwo hinter einer Ecke.
   Neulich habe ich beinah bis zum Morgengrauen in der Nähe ihrer Haustür
   gelauert, ich hatte so einen Verdacht. Aber sie hatte mich wohl durch
   das Fenster bemerkt und sagte nachher: ›Was würdest du mit mir machen,
   wenn du sähest, daß ich dich betrüge?‹ Ich konnte mich nicht halten und
   sagte: ›Das weißt du selbst.‹«

   »Was soll sie wissen?«

   »Woher soll ich es denn wissen?« erwiderte Rogoshin, grimmig
   auflachend. »In Moskau habe ich sie damals mit keinem abfassen können,
   obwohl ich lange aufpaßte. Ich nahm sie mir damals einmal vor und sagte
   zu ihr: ›Du bist mit mir verlobt und willst in eine ehrenhafte Familie
   eintreten; weißt du jetzt aber auch, was du für eine bist? So eine bist
   du!‹ sagte ich.«

   »Das hast du zu ihr gesagt?«

   »Ja.«

   »Nun, und sie?«

   »›Ich habe jetzt vielleicht nicht einmal Lust‹, sagte sie, ›dich als
   Lakaien anzunehmen, geschweige denn deine Frau zu werden.‹ – ›Und ich‹,
   sagte ich, ›gehe mit solchem Bescheid nicht weg; die Sache muß so oder
   so ein Ende haben!‹ – ›Und ich‹, sagte sie, ›werde gleich Keller rufen
   und ihm sagen, er soll dich aus dem Haus hinauswerfen.‹ Da habe ich
   mich auf sie gestürzt und sie geschlagen, daß sie blaue Flecke davon
   bekam.«

   »Es ist nicht möglich!« rief der Fürst.

   »Ich sage dir: es ist so gewesen«, erwiderte Rogoshin leise, aber mit
   funkelnden Augen. »Sechsunddreißig Stunden lang habe ich nicht
   geschlafen, nicht gegessen, nicht getrunken und ihr Zimmer nicht
   verlassen, auf den Knien habe ich vor ihr gelegen. ›Ich sterbe hier‹,
   sagte ich, ›ich gehe nicht hinaus, ehe du mir nicht verzeihst, und wenn
   du mich hinausbringen läßt, ertränke ich mich, denn wie werde ich jetzt
   ohne dich leben können?‹ Sie war den ganzen Tag wie eine Wahnsinnige:
   bald weinte sie, bald wollte sie mich mit einem Messer töten, bald
   schimpfte sie auf mich. Sie rief Saljoshew, Keller, Semtjushnikow und
   alle andern herbei, wies vor aller Augen mit dem Finger auf mich und
   schmähte mich. ›Wir wollen heute alle zusammen ins Theater fahren,
   meine Herren‹, sagte sie, ›mag er hier sitzen bleiben, wenn er nicht
   weggehen will; ich brauche doch seinetwegen nicht das Haus zu hüten! Es
   wird Ihnen hier, während ich weg bin, Tee gereicht werden, Parfen
   Semjonowitsch, Sie müssen ja heute ganz hungrig geworden sein.‹ Sie
   kehrte allein aus dem Theater zurück. ›Das sind Feiglinge und Schufte‹,
   sagte sie, ›sie fürchten sich vor dir und wollen auch mir Angst machen;
   sie sagen: »Er wird so nicht fortgehen, er wird Sie am Ende noch
   ermorden!« Aber ich werde, wenn ich in mein Schlafzimmer gehe, die Tür
   nicht hinter mir zuschließen; so wenig fürchte ich mich vor dir! Das
   magst du wissen und mit eigenen Augen sehen! Hast du Tee getrunken?‹ –
   ›Nein‹, sagte ich, ›und ich werde auch keinen trinken.‹ – ›Das ließe
   sich hören, wenn du ein Ehrenmann wärest, so aber steht dir das sehr
   wenig.‹ Und wie sie gesagt hatte, so tat sie auch: sie schloß ihr
   Zimmer nicht zu. Am Morgen kam sie wieder zu mir herein und lachte. ›Du
   hast wohl den Verstand verloren‹, sagte sie, ›nicht wahr? Du wirst ja
   auf diese Weise Hungers sterben.‹ – ›Verzeih mir!‹ sagte ich. – ›Ich
   will dir nicht verzeihen und werde dich nicht heiraten, ich habe es dir
   ja gesagt. Hast du wirklich die ganze Nacht auf diesem Stuhl gesessen
   und nicht geschlafen?‹ – ›Nein‹, sagte ich, ›ich habe nicht
   geschlafen.‹ – ›Was bist du für ein gescheiter Mensch! Und wirst du nun
   heute wieder keinen Tee trinken und nicht zu Mittag essen?‹ – ›Ich habe
   dir ja gesagt, daß ich es nicht tun werde. Verzeih mir!‹ – ›Wenn du nur
   wüßtest, wie wenig dir das steht‹, sagte sie, ›gerade wie einer Kuh ein
   Sattel. Meinst du etwa, mich dadurch einzuschüchtern? Was schadet es
   mir denn, wenn du hungrig dasitzt? Nein, wie mich das ängstigt!‹ Sie
   wurde zornig, aber das dauerte nicht lange; dann fing sie wieder an,
   mich zu höhnen. Und da wunderte ich mich über sie, wie es kam, daß
   eigentlich so gar keine Bosheit aus ihr redete. Und doch trägt sie
   andern das Böse, das sie ihr angetan haben, nach, trägt es ihnen lange
   nach! Mir schoß damals der Gedanke durch den Kopf, sie möge mich wohl
   so geringschätzen, daß sie mir nicht einmal ernstlich böse sein könne.
   Und das ist auch die Wahrheit. ›Weißt du‹, sagte sie, ›was es mit dem
   römischen Papst für eine Bewandtnis hat?‹ – ›Ich habe von ihm gehört‹,
   sagte ich. – ›Du hast keine Weltgeschichte gelernt, Parfen
   Semjonowitsch‹, sagte sie. – ›Ich habe überhaupt nichts gelernt‹, sagte
   ich. – ›Nun‹, sagte sie, ›da will ich dir einmal etwas zu lesen geben:
   es gab einmal einen Papst, der war auf einen Kaiser zornig, und der
   Kaiser lag vor dem Palast des Papstes drei Tage, ohne zu trinken und
   ohne zu essen, barfuß auf den Knien, bis der ihm verzieh. Was meinst
   du? Was mag wohl der Kaiser in diesen drei Tagen, als er da kniete, im
   stillen gedacht, und was für Gelübde mag er wohl abgelegt haben? ...
   Aber warte‹, sagte sie, ›ich werde es dir selbst vorlesen!‹ Sie sprang
   auf und holte ein Buch. ›Es sind Verse‹, sagte sie und begann mir in
   Versen vorzulesen, wie dieser Kaiser sich in diesen drei Tagen schwor,
   daß er sich an dem Papste rächen werde. ›Gefällt dir das denn nicht,
   Parfen Semjonowitsch?‹ sagte sie. – ›Was du da gelesen hast‹, sagte
   ich, ›ist alles sehr richtig.‹ – ›Aha, du sagst selbst, daß es richtig
   ist, also tust du vielleicht ebenfalls ein Gelübde von dieser Art:
   »Wenn sie mich heiratet, dann werde ich daran denken und ihr's
   heimzahlen!«‹ – ›Ich weiß nicht‹, sagte ich, ›vielleicht denke ich
   wirklich so.‹ – ›Wie ist denn das möglich, daß du es nicht weißt?‹ –
   ›Ich weiß es einfach nicht‹, sagte ich, ›ich denke jetzt an andere
   Dinge.‹ – ›Woran denkst du denn jetzt?‹ – ›Wenn du von deinem Platze
   aufstehst und an mir vorbeigehst, dann blicke ich nach dir hin und
   folge dir mit den Augen, und wenn dein Kleid raschelt, dann steht mir
   das Herz still, und wenn du aus dem Zimmer gehst, dann rufe ich mir
   jedes Wort, das du gesagt hast, ins Gedächtnis zurück, und mit welchem
   Tone du es gesagt hast und welchen Sinn es hatte, und diese ganze Nacht
   habe ich an nichts gedacht; ich habe immer nur danach hingehorcht, wie
   du im Schlaf atmetest und wie du dich ein paarmal bewegtest...‹ – ›Da
   denkst du wohl‹, sagte sie lachend, ›am Ende gar auch nicht mehr daran,
   daß du mich geschlagen hast, und hast es ganz vergessen?‹ – ›Vielleicht
   denke ich nicht mehr daran‹, sagte ich, ›ich weiß es nicht.‹ – ›Aber
   wenn ich dir nun nicht verzeihe und dich nicht heirate?‹ – ›Ich habe
   schon gesagt, daß ich mich dann ertränke.‹ – ›Vielleicht tötest du mich
   noch vorher...‹ Als sie das gesagt hatte, versank sie in Nachdenken.
   Dann wurde sie zornig und ging hinaus. Eine Stunde darauf kam sie mit
   ganz finsterer Miene wieder zu mir herein. ›Ich werde dich heiraten,
   Parfen Semjonowitsch‹, sagte sie, ›nicht weil ich vor dir Angst habe,
   sondern weil es ganz gleich ist, wie ich zugrunde gehe. Da ist eine Art
   nicht besser als die andere. Setz dich hin‹, sagte sie, ›es wird gleich
   das Mittagessen für dich aufgetragen werden. Und wenn ich dich
   heirate‹, fügte sie hinzu, ›so werde ich dir eine treue Frau sein,
   daran zweifle nicht; darüber brauchst du dich nicht zu beunruhigen.‹
   Dann schwieg sie ein Weilchen und sagte darauf: ›Du bist doch kein
   Lakai; ich hatte früher gemeint, du wärest ein richtiger Lakai, wie er
   leibt und lebt.‹ Und da setzte sie auch die Hochzeit an, aber eine
   Woche darauf lief sie mir davon und flüchtete sich zu Lebedew. Als ich
   herkam, sagte sie zu mir: ›Ich will dich nicht gänzlich abweisen, ich
   will nur noch warten, solange es mir gefällt, denn ich bin immer noch
   meine eigene Herrin. Warte auch du, wenn du willst!‹ So steht es jetzt
   bei uns ... Wie denkst du über das alles, Lew Nikolajewitsch?«

   »Wie denkst du selbst darüber?« fragte der Fürst zurück und blickte
   Rogoshin traurig an.

   »Aber denke ich denn überhaupt?« rief dieser heftig und unwillkürlich.
   Er wollte noch etwas hinzufügen, unterdrückte es aber und schwieg in
   grenzenlosem Kummer.

   Der Fürst erhob sich und wollte wieder fortgehen.

   »Ich werde dir trotzdem nicht hinderlich sein«, sagte er leise, beinah
   melancholisch, als antwortete er auf einen eigenen heimlichen Gedanken.

   »Weißt du, was ich dir sagen werde?« rief Rogoshin; er wurde auf einmal
   lebhaft, und seine Augen funkelten. »Wie du so vor mir zurücktreten
   kannst, dafür habe ich kein Verständnis! Liebst du sie denn gar nicht
   mehr? Früher schmachtetest du doch nach ihr, das habe ich recht wohl
   gesehen. Und warum wärst du denn jetzt Hals über Kopf hierhergereist?
   Aus Mitleid?« (Sein Gesicht verzerrte sich zu einem boshaften Lächeln.)
   »Hehe!«

   »Du meinst, daß ich dich betrüge?« fragte der Fürst.

   »Nein, ich glaube dir, aber ich verstehe nichts davon. Das
   wahrscheinlichste ist wohl, daß dein Mitleid am Ende noch größer ist
   als meine Liebe!«

   Ein böser Gedanke, der danach drängte, sich sofort zu äußern, flammte
   auf seinem Gesicht auf.

   »Nun, deine Liebe ist vom Haß schwer zu unterscheiden«, versetzte der
   Fürst lächelnd. »Wenn sie aber vergeht, wird das Unglück vielleicht
   noch schlimmer sein. Ich kann dir schon jetzt sagen, Bruder Parfen ...«

   »Daß ich sie umbringen werde?«

   Der Fürst zuckte zusammen.

   »Daß du sie grimmig hassen wirst für diese deine jetzige Liebe und für
   all die Qual, die du jetzt ausstehst. Für mich ist das
   allerwunderbarste, wie es zugeht, daß sie wieder bereit ist, dich zu
   heiraten. Als ich es gestern hörte, wollte ich es kaum glauben, und es
   wurde mir ganz schwer ums Herz. Sie hat sich ja schon zweimal von dir
   losgemacht und ist unmittelbar vor der Trauung davongelaufen; also hat
   sie doch ein Gefühl dafür, was ihr bevorsteht! ... Was in aller Welt
   reizt sie jetzt an dir? Etwa dein Geld? Das ist Unsinn. Und du hast ja
   auch wohl von deinem Geld schon ein gut Teil vergeudet. Oder möchte sie
   überhaupt nur einen Mann bekommen? Aber einen Mann könnte sie doch auch
   von dir abgesehen mit Leichtigkeit erlangen. Und jeder andere wäre
   besser als du, weil du sie vielleicht geradezu umbringen wirst und sie
   das schon jetzt wohl nur zu gut weiß. Oder weil du sie so heftig
   liebst? Wirklich, das könnte der Grund sein. Ich habe mir sagen lassen,
   daß es Frauen gibt, die gerade so geliebt zu werden wünschen ... aber
   ...«

   Der Fürst brach ab und versank in Nachdenken.

   »Warum hast du wieder über das Porträt meines Vaters gelächelt?« fragte
   Rogoshin, der jede Veränderung in dem Gesicht des Fürsten, jede darüber
   hinhuschende Regung mit der größten Aufmerksamkeit beobachtete.

   »Warum ich gelächelt habe? Es kam mir der Gedanke, wenn dir dieses
   Unglück nicht zugestoßen und diese Liebe nicht über dich gekommen wäre,
   dann würdest du vielleicht genauso werden wie dein Vater, und zwar in
   sehr kurzer Zeit. Du würdest allein und wortkarg in diesem Haus sitzen
   mit einer gehorsamen, schweigsamen Frau, würdest nur selten und in
   strengem Ton reden, keinem Menschen trauen, den freundschaftlichen
   Verkehr mit Menschen auch gar nicht vermissen und nur schweigend und
   mit finsterer Miene Geld zusammenhäufen. Höchstens würdest du
   gelegentlich die Bücher der Altgläubigen loben und dich für das
   Bekreuzigen mit zwei Fingern interessieren, und auch das vielleicht
   erst, wenn du alt geworden wärest ...«

   »Spotte nur! Ganz genau dasselbe hat sie neulich gesagt, als sie
   ebenfalls dieses Porträt betrachtete! Es ist erstaunlich, wie ihr in
   allen Dingen ein und derselben Ansicht seid ...«

   »Ist sie denn schon bei dir gewesen?« fragte der Fürst lebhaft
   interessiert.

   »Ja. Sie betrachtete das Porträt lange und stellte viele Fragen über
   den Verstorbenen. ›Du würdest ganz genau so sein‹, sagte sie endlich
   lächelnd zu mir. ›Du hast starke Leidenschaften, Parfen Semjonytsch, so
   starke Leidenschaften, daß du durch sie ohne weiteres nach Sibirien zur
   Zwangsarbeit kommen würdest, wenn du nicht auch Verstand besäßest; denn
   du hast einen guten Verstand‹, sagte sie (so drückte sie sich aus, ob
   du es nun glaubst oder nicht; es war das erstemal, daß ich von ihr eine
   solche Äußerung hörte!). ›All diese jetzigen Tollheiten würdest du sehr
   bald beiseite werfen. Und da du ein Mensch ohne alle Bildung bist, so
   würdest du anfangen, Geld zusammenzuscharren, und würdest wie dein
   Vater mit deinen Skopzen in deinem Haus sitzen; möglicherweise würdest
   du zuletzt auch selbst zu ihrem Glauben übertreten, und dein Geld
   würdest du so liebgewinnen, daß du nicht zwei Millionen, sondern
   vielleicht zehn Millionen zusammenbringen und auf deinen Geldsäcken
   Hungers sterben würdest, denn du bist in allen Dingen leidenschaftlich,
   alles treibst du bis zur Leidenschaft.‹ Genauso redete sie, fast genau
   mit diesen selben Worten. Sie hatte noch nie vorher so mit mir geredet!
   Sie redet ja sonst immer mit mir nur von törichten Dingen oder macht
   sich über mich lustig, und auch damals hatte sie lachend angefangen,
   aber dann war sie ganz ernst und düster geworden; sie ging durch dieses
   ganze Haus und besah es und schien eine Art Schreck darüber zu
   bekommen. ›Ich werde das alles umändern und anders einrichten‹, sagte
   ich, ›oder ich kaufe auch vielleicht zur Hochzeit ein anderes Haus.‹ –
   ›Nein, nein‹, sagte sie, ›hier soll nichts umgeändert werden, wir
   wollen hier wohnen und alles so lassen. Ich möchte bei deiner Mutter
   wohnen‹, sagte sie, ›wenn ich deine Frau bin.‹ Ich führte sie zu meiner
   Mutter; sie benahm sich gegen diese ehrerbietig wie eine leibliche
   Tochter. Die Mutter sitzt schon seit längerer Zeit, schon zwei Jahre,
   da, als ob sie nicht bei vollem Verstand wäre (sie ist krank), und nach
   dem Tod des Vaters ist sie ganz wie ein kleines Kind geworden und fügt
   sich in alles; sie sitzt, ohne aufzustehen, da und verneigt sich nur
   vor jedem, den sie sieht, von ihrem Platze aus; ich glaube, wenn man
   sie nicht fütterte, würde sie es drei Tage lang nicht merken. Ich nahm
   die rechte Hand der Mutter, legte ihr die Finger zurecht und sagte:
   ›Segnen Sie sie, Mütterchen, sie wird sich mit mir trauen lassen.‹ Da
   küßte sie meiner Mutter mit herzlicher Empfindung die Hand. ›Deine
   Mutter‹, sagte sie, ›hat gewiß viel Leid zu ertragen gehabt.‹ Als sie
   dieses Buch hier in meinem Zimmer sah, wunderte sie sich und sagte:
   ›Was treibst du denn hier? Du liest russische Geschichte?‹ (Sie hatte
   aber einmal in Moskau selbst zu mir gesagt: ›Du solltest doch ein
   bißchen für deine Bildung tun und wenigstens Solowjows Russische
   Geschichte lesen, du weißt ja rein gar nichts!‹) ›Das ist recht von
   dir‹, sagte sie, ›lies das nur weiter! Ich werde dir selbst ein
   Verzeichnis der Bücher aufstellen, die du in erster Linie lesen mußt,
   ist es dir recht?‹ Niemals, niemals vorher hatte sie so zu mir
   gesprochen, so daß ich ganz erstaunt war; zum erstenmal konnte ich
   wieder frei aufatmen.«

   »Ich freue mich darüber sehr, Parfen«, erwiderte der Fürst mit warmem
   Gefühl, »sehr freue ich mich. Wer weiß, vielleicht bringt euch Gott
   doch noch zueinander.«

   »Das wird nie geschehen!« rief Rogoshin heftig.

   »Höre, Parfen, wenn du sie so liebst, möchtest du dann nicht ihre
   Achtung verdienen? Und wenn du das möchtest, hoffst du dann nicht, daß
   es dir gelingen wird? Ich habe vorhin gesagt, daß es mir ein
   wunderbares Rätsel ist, warum sie dich heiraten will. Aber obwohl ich
   dies Rätsel nicht lösen kann, so zweifle ich doch nicht daran, daß
   jedenfalls ein zureichender, vernünftiger Grund vorhanden sein muß. Von
   deiner Liebe ist sie überzeugt, aber wahrscheinlich ist sie auch davon
   überzeugt, daß du mancherlei gute Eigenschaften besitzt. Es kann ja
   nicht anders sein! Das, was du soeben gesagt hast, bestätigt es. Du
   sagst selbst, daß sie es möglich gefunden hat, mit dir in einem ganz
   andern Ton zu sprechen als dem, in dem sie früher mit dir verkehrt und
   geredet hat. Du bist mißtrauisch und eifersüchtig; daher übertreibst du
   alles, was du Schlechtes bemerkst. Sie denkt doch offenbar nicht so
   schlecht von dir, wie du annimmst. Sonst liefe ja, wenn sie dich
   heiratete, dies auf dasselbe hinaus, wie wenn sie mit Bewußtsein ins
   Wasser ginge oder sich ans Messer lieferte. Ist denn das möglich? Wer
   tut denn das mit Bewußtsein?«

   Mit bitterem Lächeln hörte Parfen die warmen Worte des Fürsten an.
   Seine Überzeugung schien bereits unerschütterlich festzustehen.

   »Mit was für schrecklichen Augen du mich jetzt ansiehst, Parfen!« rief
   der Fürst erschrocken.

   »Ins Wasser gehen oder sich ans Messer liefern!« sagte dieser endlich.
   »Hehe! Eben deshalb heiratet sie mich ja, weil sie als meine Frau
   bestimmt mit dem Messer rechnet! Hast du denn wirklich noch nicht
   begriffen, Fürst, was hier vorliegt?«

   »Ich verstehe dich nicht.«

   »Nun, vielleicht verstehst du es wirklich nicht, hehe! Man sagt ja von
   dir, du wärest nicht so ganz... hm. Sie liebt einen andern, begreif das
   doch! Geradeso, wie ich sie jetzt liebe, geradeso liebt sie jetzt einen
   andern. Und dieser andere, weißt du, wer das ist? Das bist du! Na, das
   hast du nicht gewußt, nicht wahr?«

   »Ich?«

   »Ja, du. Sie hat sich gleich damals an ihrem Geburtstag in dich
   verliebt. Aber sie denkt, sie könne dich nicht heiraten, weil sie dir
   Schande machen und dir dein ganzes Leben verderben würde. ›Man weiß
   ja‹, sagte sie, ›was ich für eine bin.‹ Und bei dieser Auffassung ist
   sie bis zu diesem Augenblick geblieben. Das hat sie mir alles ganz
   offen ins Gesicht gesagt. Sie fürchtet, dich zu entehren und ins
   Verderben zu bringen; aber bei mir kommt so etwas natürlich nicht in
   Betracht, mich kann sie heiraten. Da sieht man, wie sie mich achtet;
   das ist auch bemerkenswert!«

   »Aber wie geht es zu, daß sie von dir zu mir geflüchtet ist, und...von
   mir ...«

   »Und von dir zu mir! Hehe! Was hat sie nicht alles für Einfälle! Sie
   ist jetzt ganz wie im Fieber. Sie schreit mich an: ›Ich heirate dich,
   gerade wie wenn ich ins Wasser gehe. Nur recht schnell Hochzeit!‹ Sie
   treibt selbst zur Eile, bestimmt den Tag, und wenn die Zeit heranrückt,
   erschrickt sie, oder es kommen ihr andere Gedanken; Gott weiß, wie's
   zusammenhängt, aber du hast es ja selbst gesehen: sie weint und lacht
   und wird wie vom Fieber geschüttelt. Und was ist dabei Wunderbares, daß
   sie auch von dir weggelaufen ist? Sie ist damals von dir weggelaufen,
   weil es ihr selbst zum Bewußtsein kam, wie stark sie dich liebt. Bei
   dir zu bleiben, das ging über ihre Kraft. Du hast vorhin gesagt, ich
   hätte sie damals in Moskau wieder ausfindig gemacht; das ist nicht
   richtig, sie kam aus eigenem Antrieb von dir zu mir gelaufen: ›Bestimm
   einen Tag‹, sagte sie, ›ich bin bereit! Laß Champagner bringen! Wir
   wollen zu den Zigeunerinnen fahren!‹ schrie sie... Und wenn ich nicht
   gewesen wäre, so hätte sie sich schon längst ins Wasser gestürzt, das
   kann ich bestimmt sagen. Sie stürzt sich nur deswegen nicht hinein,
   weil ich ihr vielleicht noch schrecklicher bin als das Wasser. Aus
   purem Grimm wird sie mich heiraten ... Wenn sie mich heiratet, so kann
   ich mit aller Sicherheit sagen, daß sie es aus Grimm tut.«

   »Aber wie kannst du nur... wie kannst du nur ...«, rief der Fürst, ohne
   den Satz zu beenden. Er blickte Rogoshin erschrocken an.

   »Warum sprichst du nicht zu Ende?« fragte dieser lächelnd. »Aber wenn
   du willst, so werde ich dir sagen, was du in diesem Augenblick im
   stillen denkst: ›Wie kann sie unter solchen Umständen seine Frau
   werden? Wie kann man das zulassen?‹ Ich weiß, daß du das denkst...«

   »Ich bin nicht deswegen hergereist, Parfen; ich sage dir, so etwas ist
   mir nicht in den Sinn gekommen...«

   »Es ist ja möglich, daß du nicht deswegen hergereist bist und daß dir
   so etwas nicht in den Sinn gekommen war, aber nun wird sich der Zweck
   nachträglich ergeben, hehe! Nun genug! Warum bist du so bestürzt?
   Solltest du wirklich nichts davon gewußt haben? Du setzt mich in
   Erstaunen!«

   »Das ist bei dir nur Eifersucht, Parfen, das ist eine Krankheit, du
   übertreibst das alles maßlos...«, murmelte der Fürst in größter
   Erregung. »Was hast du denn?«

   »Laß das liegen!« sagte Parfen und riß dem Fürsten hastig ein Messer
   aus der Hand, das dieser vom Tische aufnahm, wo es neben dem Buch
   gelegen hatte, und tat es wieder auf seinen früheren Platz.

   »Mir ist, als hätte ich es bei der Ankunft in Petersburg gewußt, als
   hätte ich eine Vorahnung gehabt...«, fuhr der Fürst fort. »Ich wollte
   nicht herfahren! Ich wollte diese ganze Sache vergessen und mir aus dem
   Herzen reißen! Nun, leb wohl... Aber was hast du denn?«

   Während des Sprechens hatte der Fürst in der Zerstreutheit dasselbe
   Messer wieder vom Tisch genommen, und nun nahm Rogoshin es ihm zum
   zweitenmal aus der Hand und warf es auf den Tisch. Es war ein Messer
   von ganz einfacher Gestalt, mit einem Griff aus Hirschhorn, nicht zum
   Zusammenklappen, mit einer etwa dreieinhalb Werschok 1 Werschok = 4,45
   cm. langen und entsprechend breiten Klinge.

   Als Rogoshin sah, daß der Fürst stutzig darüber wurde, weil ihm dieses
   Messer zweimal aus der Hand gerissen ward, ergriff er es grimmig und
   ärgerlich, legte es in das Buch und schleuderte das Buch auf einen
   anderen Tisch.

   »Du schneidest damit wohl die Seiten auf?« fragte der Fürst, aber
   zerstreut, als sei er immer noch in Gedanken versunken.

   »Ja, freilich.«

   »Es ist ja ein Gartenmesser!«

   »Ja. Kann man denn die Seiten nicht auch mit einem Gartenmesser
   aufschneiden?«

   »Aber es...es ist ganz neu.«

   »Na, was ist denn dabei, daß es neu ist? Darf ich mir etwa nicht ein
   neues Messer kaufen, sobald ich will?« schrie Rogoshin endlich in einer
   Art Raserei; seine Gereiztheit war mit jedem Wort ärger geworden.

   Der Fürst zuckte zusammen und blickte ihn aufmerksam an.

   »Aber wir sind auch die Richtigen!« sagte er lachend; er war nun wieder
   völlig zur Besinnung gekommen. »Sei mir nicht böse, Bruder, wenn mir
   der Kopf so schwer ist wie jetzt, und dazu noch diese Krankheit... ich
   werde dann ganz zerstreut und komisch. Ich wollte überhaupt nicht
   danach fragen... ich weiß schon nicht mehr, um was es sich handelte.
   Leb wohl!«

   »Nicht dort!« sagte Rogoshin.

   »Ich habe vergessen, durch welche Tür ich hereingekommen bin!«

   »Hier, hier, komm, ich werde dir den Weg zeigen.«

IV

   Sie gingen durch dieselben Zimmer, die der Fürst schon vorher passiert
   hatte. Rogoshin ging ein wenig voraus, der Fürst hinter ihm her. Sie
   kamen in den großen Salon. Hier befanden sich an den Wänden einige
   Gemälde, lauter Porträts von Bischöfen und Landschaften, von denen
   nichts zu erkennen war. Über der Tür nach dem nächsten Zimmer hing ein
   Bild von recht auffälligem Format: Zweieinhalb Arschin 1 Arschin = 71,1
   cm lang und nicht mehr als sechs Werschok hoch. Es stellte den soeben
   vom Kreuze abgenommenen Heiland dar. Der Fürst blickte es flüchtig an,
   als käme ihm eine Erinnerung, wollte aber, ohne stehenzubleiben, durch
   die Tür hindurchgehen. Er fühlte sich sehr bedrückt, und es verlangte
   ihn, möglichst schnell aus diesem Haus herauszukommen. Aber Rogoshin
   blieb plötzlich vor dem Bild stehen.

   »All diese Bilder hier«, sagte er, »hat mein verstorbener Vater auf
   Auktionen gekauft, das Stück zu einem oder zwei Rubel, er liebte so
   etwas. Ein Sachverständiger hat sie alle hier besichtigt, er sagte, es
   sei Schund; aber dieses hier, das Bild über der Tür, das ebenfalls für
   zwei Rubel gekauft ist, von dem sagte er, es sei kein Schund. Noch zu
   Lebzeiten meines Vaters fand sich jemand, der ihm dafür
   dreihundertundfünfzig Rubel bot, und Iwan Dmitrijewitsch Saweljew, ein
   Kaufmann, der ein großer Liebhaber solcher Dinge ist, der ist bis auf
   vierhundert hinaufgegangen und hat in der vorigen Woche meinem Bruder
   Semjon Semjonytsch schon fünfhundert geboten. Aber ich habe es für mich
   behalten.«

   »Das ist ja... das ist ja eine Kopie nach Hans Holbein«, sagte der
   Fürst, der nun Zeit gehabt hatte, das Bild genauer zu betrachten, »und
   obwohl ich kein großer Kenner bin, scheint es mir doch eine vorzügliche
   Kopie zu sein. Ich habe dieses Bild im Ausland gesehen und kann es
   nicht vergessen. Aber... was hast du denn? ...«

   Rogoshin kümmerte sich auf einmal nicht weiter um das Bild, sondern
   ging auf dem bisherigen Wege weiter. Allerdings ließ sich dieses
   sprunghafte Wesen durch seine Zerstreutheit und durch die besondere,
   seltsam reizbare Stimmung, die bei ihm so plötzlich hervorgetreten war,
   vielleicht erklären; aber trotzdem erschien es dem Fürsten wunderlich,
   daß Rogoshin ein von ihm selbst begonnenes Gespräch so plötzlich
   abbrach und ihm nicht einmal antwortete.

   »Hör mal, Lew Nikolajewitsch«, fing Rogoshin wieder an, nachdem er
   einige Schritte gemacht hatte, »ich wollte dich schon längst fragen:
   glaubst du an Gott oder nicht?«

   »Wie sonderbar du fragst, und... was du für ein sonderbares Gesicht
   machst!« äußerte der Fürst unwillkürlich.

   »Dieses Bild betrachte ich immer gern«, murmelte Rogoshin nach kurzem
   Stillschweigen, als hätte er seine Frage wieder vergessen.

   »Dieses Bild betrachtest du gern?« rief der Fürst, von einem
   plötzlichen Gedanken überrascht. »Dieses Bild? Aber beim Anblick dieses
   Bildes kann ja mancher Mensch seinen Glauben verlieren!«

   »Ich verliere ihn auch«, war Rogoshins überraschende, bestätigende
   Antwort.

   Sie waren bereits zur Ausgangstür gelangt.

   »Wie?« sagte der Fürst, stehenbleibend. »Was redest du da? Ich habe
   eigentlich nur im Scherz gesprochen, und du sagst das so ernst! Und
   warum hast du mich gefragt, ob ich an Gott glaube?«

   »Einen besonderen Grund hatte ich nicht dazu. Ich wollte dich schon
   früher danach fragen. Heutzutage glauben ja viele nicht an ihn. Ob das
   wohl wahr ist (du hast ja im Ausland gelebt), mir hat einmal so ein
   Trunkenbold gesagt, bei uns in Rußland gebe es mehr Leute, die nicht an
   Gott glauben, als in allen andern Ländern? ›Uns‹, sagte er, ›wird es
   leichter, zum Unglauben zu gelangen, als ihnen, weil wir weiter
   fortgeschritten sind‹...«

   Rogoshin lächelte spöttisch; als er seine Frage ausgesprochen hatte,
   öffnete er die Tür und wartete mit der Klinke in der Hand darauf, daß
   der Fürst hinausging. Der Fürst wunderte sich, trat aber hinaus. Der
   andere folgte ihm in den Treppenflur und machte die Tür hinter sich zu.
   Sie standen einander mit solchen Gesichtern gegenüber, daß es schien,
   als hätten sie beide vergessen, wo sie waren und was sie nun zu tun
   hatten.

   »Leb wohl!« sagte der Fürst und reichte Rogoshin die Hand.

   »Leb wohl!« erwiderte dieser und drückte fest, aber ganz mechanisch die
   ihm hingestreckte Hand.

   Der Fürst stieg eine Stufe hinab und drehte sich um. »Was aber den
   Glauben betrifft«, begann er lächelnd (er wollte offenbar Rogoshin
   nicht verlassen, ohne ihm geantwortet zu haben; auch belebte ihn eine
   plötzlich auftauchende Erinnerung), »was den Glauben betrifft, so hatte
   ich in der vorigen Woche an zwei Tagen vier verschiedene Erlebnisse. An
   einem Vormittag fuhr ich auf einer neuen Eisenbahnstrecke und
   unterhielt mich im Zug vier Stunden lang mit einem gewissen S., den ich
   auf der Fahrt kennengelernt hatte. Ich hatte schon früher viel von ihm
   gehört, unter anderm auch, daß er Atheist sei. Er ist tatsächlich ein
   sehr gelehrter Mann, und ich freute mich, daß ich mit einem wirklichen
   Gelehrten reden durfte. Außerdem ist er ein außerordentlich
   wohlerzogener Mensch und redete infolgedessen mit mir, ganz wie wenn
   ich ihm an Kenntnissen und Begriffsvermögen gleichkäme. An Gott glaubt
   er nicht. Nur eines fiel mir auf: daß er über diesen Punkt die ganze
   Zeit gar nicht sprach, und das fiel mir gerade deswegen auf, weil es
   mir auch früher, sooft ich mit Ungläubigen zusammengetroffen war und
   sooft ich derartige Bücher gelesen hatte, immer so vorgekommen war, als
   ob sie über diesen Punkt überhaupt weder redeten noch in ihren Büchern
   schrieben, obgleich es auf den ersten Blick scheinen konnte, daß es
   eben darum ging. Das sagte ich ihm gleich damals, aber jedenfalls nicht
   deutlich, oder ich wußte mich nicht auszudrücken; denn er verstand mich
   nicht... Am Abend kehrte ich in einer Kreisstadt in einem Gasthaus ein,
   um da zu übernachten, und in diesem Gasthaus war kurz vorher, in der
   vorhergehenden Nacht, ein Mord geschehen, so daß bei meiner Ankunft
   alle noch davon sprachen: Zwei Bauern, ältere Leute, nicht betrunken,
   schon lange miteinander bekannt und befreundet, hatten Tee getrunken
   und wollten sich zusammen in ihrem gemeinsamen Kämmerchen schlafen
   legen. Aber der eine hatte bei dem andern in den letzten zwei Tagen
   eine silberne Uhr an einer Schnur mit gelben Glasperlen gesehen, die er
   offenbar bei ihm früher noch nicht erblickt hatte. Dieser Mann war kein
   Dieb, er war sogar ein ehrenhafter Mensch und für einen Bauer durchaus
   nicht arm. Aber die Uhr gefiel ihm dermaßen und hatte für ihn so viel
   Verlockendes, daß er schließlich nicht mehr widerstehen konnte: er nahm
   ein Messer, ging, als der Freund sich umgedreht hatte, vorsichtig von
   hinten an ihn heran, faßte die richtige Stelle ins Auge, richtete den
   Blick gen Himmel, bekreuzigte sich, und nachdem er im stillen
   inbrünstig gebetet hatte: ›O Gott, verzeih mir um Christi willen!‹,
   schnitt er seinem Freund mit einem einzigen Schnitt wie einem Hammel
   die Kehle durch und nahm ihm die Uhr weg.«

   Rogoshin schüttelte sich vor Lachen. Er lachte so heftig, als hätte er
   einen Anfall bekommen. Es machte einen ganz seltsamen Eindruck, dieses
   Lachen zu sehen, nachdem er sich noch kurz vorher in so düsterer
   Stimmung befunden hatte.

   »Das gefällt mir! Nein, das ist ja ganz vorzüglich!« schrie er
   krampfhaft und fast außer Atem. »Der eine glaubt überhaupt nicht an
   Gott, und der andere glaubt so sehr an ihn, daß er sogar bei der
   Ermordung eines Menschen betet... Nein, Bruder, das ist ja gar nicht
   auszudenken! Hahaha! Nein, das ist köstlich!«

   »Am andern Morgen schlenderte ich durch die Stadt«, fuhr der Fürst
   fort, sobald Rogoshin sich einigermaßen beruhigt hatte, obwohl das
   Lachen immer noch nach Art eines Krampfanfalles auf seinen Lippen
   zuckte, »da sah ich, wie ein betrunkener Soldat in ganz wüstem Zustand
   auf dem hölzernen Gehsteig umherschwankte. Er kam auf mich zu und
   sagte: ›Herr, kauf mir dieses silberne Kreuz ab, ich lasse es dir für
   zwanzig Kopeken; es ist von Silber!‹ Ich sah, daß er in der Hand ein
   Kreuz hielt, das er sich jedenfalls eben erst abgenommen hatte; es saß
   an einem himmelblauen, stark abgenutzten Band, war aber, wie man auf
   den ersten Blick sehen konnte, nur von Zinn, von großem Format, mit
   acht Enden, nach einem echt byzantinischen Muster. Ich nahm ein
   Zwanzigkopekenstück aus der Tasche und gab es ihm, das Kreuz aber band
   ich mir sogleich um; dem Soldaten konnte man am Gesicht ansehen, wie er
   sich freute, den dummen Herrn geprellt zu haben; er ging schleunigst
   davon, um den Erlös für sein Kreuz zu vertrinken. Auf mich, Bruder,
   machte damals all das, was in Rußland massenhaft auf mich eindrang,
   einen sehr starken Eindruck; ich hatte in meinem Heimatland vorher für
   nichts Verständnis gehabt, war wie ein Blinder aufgewachsen, und meine
   Erinnerungen an Rußland während der fünf Jahre meines Aufenthaltes im
   Ausland waren höchst phantastischer Art gewesen. Da ging ich also
   weiter und dachte: ›Nein, ich will über diesen Soldaten, der seinen
   Christus verkauft hat, doch noch nicht den Stab brechen. Gott weiß, was
   für Gefühle sich in diesen trunkenen und schwachen Herzen regen.‹ Als
   ich eine Stunde darauf in mein Gasthaus zurückkehrte, stieß ich auf
   eine Bauersfrau mit einem Säugling. Es war eine noch junge Frau, das
   Kind mochte etwa sechs Wochen alt sein. Das Kind lächelte sie an, nach
   ihrer Beobachtung zum erstenmal seit seiner Geburt. Ich sah, daß sie
   sich auf einmal mit dem Ausdruck größter Frömmigkeit bekreuzigte. ›Was
   hast du denn, junge Frau?‹ fragte ich. (Ich erkundigte mich nämlich
   damals nach allem.) ›Ach‹, sagte sie, ›ebenso wie sich eine Mutter
   freut, wenn sie ihr Kind zum erstenmal lächeln sieht, ganz ebenso wird
   sich gewiß auch Gott jedesmal freuen, wenn er vom Himmel sieht, daß ein
   Sünder von ganzem Herzen betet.‹ Das sagte die Bauersfrau zu mir, fast
   mit diesen selben Worten, und sprach damit einen überaus tiefen,
   feinen, echt religiösen Gedanken aus, einen Gedanken, in dem das ganze
   Wesen des Christentums zugleich zum Ausdruck kommt, das heißt, die
   Vorstellung von Gott als unserm Vater und von der Freude Gottes über
   den Menschen, die der Freude eines Vaters über sein Kind gleicht, – der
   eigentliche Kernpunkt dessen, was Christus gesagt hat. Eine einfache
   Bauersfrau! Allerdings eine Mutter... und wer weiß, vielleicht war sie
   die Frau jenes Soldaten. Höre, Parfen, du fragtest mich vorhin, da hast
   du meine Antwort: das Wesen des religiösen Gefühls wird weder durch
   vernunftmäßige Überlegungen noch durch Vergehen und Verbrechen, noch
   durch atheistische Anschauungen berührt; es ist etwas Andersartiges und
   wird in alle Ewigkeit etwas Andersartiges sein; die Lehren des
   Atheismus werden in alle Ewigkeit davon abgleiten und in alle Ewigkeit
   daran vorbeireden. Die Hauptsache aber ist, daß man dies am klarsten
   und schnellsten an der russischen Seele erkennt; das ist das Resultat
   meiner Beobachtungen! Das ist eine der ersten Überzeugungen, die ich
   bei uns in Rußland gewonnen habe. Hier läßt sich etwas tun, Parfen, es
   läßt sich vieles tun auf unserem russischen Boden, glaube mir! Erinnere
   dich, wie wir eine Zeitlang in Moskau zusammen lebten und öfter
   miteinander darüber sprachen... Und ich hatte gar nicht vorgehabt,
   jetzt hierher zurückzukehren! Ich hatte mir die Wiederbegegnung mit dir
   ganz, ganz anders ausgemalt! Na, was hilft's... Leb wohl, auf
   Wiedersehen! Gott behüte dich!«

   Er wendete sich um und stieg die Treppe hinunter.

   »Lew Nikolajewitsch!« rief Parfen dem Fürsten von oben nach, als dieser
   zum ersten Treppenabsatz gelangt war, »hast du das Kreuz, das du von
   dem Soldaten gekauft hast, bei dir?«

   »Ja.«

   Der Fürst blieb wieder stehen.

   »Zeig es doch einmal her!«

   Wieder eine neue Absonderlichkeit! Der Fürst überlegte einen
   Augenblick, stieg dann wieder hinauf, zog das Kreuz heraus und zeigte
   es ihm, ohne es vom Hals abzunehmen.

   »Gib es mir!« sagte Rogoshin.

   »Wozu? Hast du denn...«

   Der Fürst wollte sich nicht gern von dem Kreuz trennen.

   »Ich will es tragen, und meines will ich dir geben, das trage du dann!«

   »Du willst, daß wir die Kreuze tauschen? Schön, Parfen, wenn du es so
   meinst, dann freue ich mich; wir werden jetzt Brüder sein!«

   Der Fürst nahm sein Zinnkreuz ab, Parfen sein goldenes, und sie
   tauschten miteinander. Parfen schwieg. Erstaunt und betrübt bemerkte
   der Fürst, daß das frühere Mißtrauen und das bittere, spöttische
   Lächeln immer noch nicht von dem Gesicht seines Kreuzbruders
   geschwunden waren, sondern zumindest in einzelnen Augenblicken wieder
   stark sichtbar wurden. Schweigend ergriff Rogoshin endlich die Hand des
   Fürsten und stand eine Weile da, als ob er sich zu etwas nicht
   entschließen könnte; endlich zog er ihn auf einmal hinter sich her,
   indem er kaum hörbar sagte: »Komm!« Sie gingen quer über den
   Treppenflur und klingelten an einer Tür, die derjenigen, aus welcher
   sie herausgekommen waren, gerade gegenüberlag. Es wurde ihnen bald
   geöffnet. Eine alte, ganz zusammengekrümmte Frau in schwarzem Kleid,
   mit einem Tuch um den Kopf, verbeugte sich schweigend tief vor
   Rogoshin; dieser sagte schnell ein paar Worte zu ihr und führte, ohne
   stehenzubleiben und eine Antwort abzuwarten, den Fürsten in die Wohnung
   hinein. Wieder durchschritten sie dunkle Zimmer von einer
   außerordentlichen, sozusagen kalten Sauberkeit; auch die altertümlichen
   Möbel in ihren weißen, reinen Überzügen machten einen kalten, trüben
   Eindruck. Ohne Anmeldung führte Rogoshin den Fürsten geradewegs in ein
   kleines, salonartiges Zimmer; eine Hälfte desselben war durch eine
   niedrige Zwischenwand von glänzendem Mahagoniholz mit zwei Türen an den
   Enden abgeteilt; der dahinter liegende Raum diente wahrscheinlich als
   Schlafzimmer. In einer Ecke des Salons, am Ofen, saß in einem Lehnstuhl
   eine kleine ältere Frau, dem Anschein nach noch nicht allzu bejahrt,
   sogar mit einem recht gesunden, angenehmen runden Gesicht, aber schon
   vollständig ergraut und (was man schon beim ersten Blick erkennen
   konnte) ganz kindisch geworden. Sie trug ein schwarzwollenes Kleid, ein
   großes schwarzes Tuch um den Hals und eine reine, weiße Haube mit
   schwarzen Bändern. Die Füße ruhten auf einem Fußbänkchen. Neben ihr saß
   eine andere sauber gekleidete alte Frau, älter als sie, gleichfalls in
   Trauer und gleichfalls mit einer weißen Haube, wahrscheinlich eine arme
   Person, die aus Gnade in das Haus aufgenommen war, und strickte
   schweigend einen Strumpf. Sie schienen beide die ganze Zeit geschwiegen
   zu haben. Als die erste Alte Rogoshin und den Fürsten erblickte,
   lächelte sie ihnen zu und nickte zum Zeichen ihres Vergnügens mehrmals
   freundlich mit dem Kopfe.

   »Mütterchen«, sagte Rogoshin, ihr die Hand küssend, »hier ist ein guter
   Freund von mir, Fürst Lew Nikolajewitsch Myschkin; er und ich haben
   miteinander die Kreuze getauscht; er ist eine Zeitlang in Moskau wie
   ein Bruder zu mir gewesen und hat viel für mich getan. Segne ihn,
   Mütterchen, wie du deinen eigenen Sohn segnen würdest! Warte, liebe
   Alte! So! Laß mich dir die Hand zurechtlegen...«

   Aber noch ehe Parfen Zeit hatte, dies auszuführen, hob die alte Frau
   ihre rechte Hand in die Höhe, legte drei Finger derselben zusammen und
   bekreuzigte den Fürsten dreimal andächtig, Darauf nickte sie ihm noch
   einmal freundlich und zärtlich mit dem Kopfe zu.

   »Nun wollen wir wieder gehen, Lew Nikolajewitsch!« sagte Parfen. »Ich
   hatte dich nur zu diesem Zweck hergeführt...«

   Als sie wieder auf die Treppe hinaustraten, fügte er hinzu:

   »Sie versteht ja nichts, was man zu ihr sagt, und hat auch von meinen
   Worten nichts verstanden; aber sie hat dich doch gesegnet, da muß es
   ihr eigener Wunsch gewesen sein... Nun aber leb wohl, wir haben beide
   keine Zeit mehr.«

   Damit öffnete er die Wohnungstür.

   »So laß dich doch wenigstens zum Abschied umarmen, du wunderlicher
   Mensch!« rief der Fürst, indem er ihn mit zärtlichem Vorwurf anblickte,
   und wollte ihn umarmen. Aber Parfen hatte kaum die Arme erhoben, als er
   sie auch sogleich wieder sinken ließ. Er konnte sich nicht dazu
   entschließen; er wandte sich ab, um den Fürsten nicht anzusehen. Er
   wollte ihn nicht umarmen.

   »Hab keine Angst! Ich habe dir zwar dein Kreuz weggenommen, werde dich
   aber nicht um einer Uhr willen ermorden!« murmelte er undeutlich und
   lachte auf einmal seltsam auf. Aber plötzlich verwandelte sich sein
   ganzes Gesicht: er wurde schrecklich blaß, seine Lippen fingen an zu
   zittern, seine Augen flammten auf. Er hob die Arme in die Höhe, umarmte
   den Fürsten mit festem Druck und sagte keuchend:

   »So nimm sie, wenn das Schicksal es einmal so will! Sie sei dein! Ich
   trete zurück!... Vergiß Rogoshin nicht!«

   Und er wandte sich von dem Fürsten ab, ging, ohne noch einmal nach ihm
   hinzublicken, in seine Wohnung und schlug die Tür hinter sich zu.

V

   Es war schon spät, fast halb drei, und der Fürst traf den General
   Jepantschin nicht mehr zu Hause. Er ließ seine Karte zurück und
   entschied sich dafür, nach dem Gasthaus »Zur Waage« zu gehen und dort
   nach Kolja zu fragen und, wenn er nicht dort war, ihm ein Briefchen
   zurückzulassen. In der »Waage« wurde ihm gesagt, Nikolai
   Ardalionowitsch sei schon am Morgen weggegangen, habe aber beim
   Weggehen die Weisung hinterlassen, wenn etwa jemand nach ihm frage,
   solle man sagen, daß er gegen drei Uhr zurück sein werde. Wenn er um
   halb vier noch nicht wieder da sei, sei er mit der Bahn nach Pawlowsk
   gefahren, nach dem Landhause der Generalin Jepantschina, und werde dort
   auch zum Essen bleiben. Der Fürst setzte sich hin, um auf ihn zu
   warten, und benutzte die Zeit, um sich Mittagessen geben zu lassen.

   Um halb vier und sogar um vier Uhr war Kolja noch nicht erschienen. Der
   Fürst ging hinaus und wanderte mechanisch umher, wohin ihn die Füße
   trugen. Zu Anfang des Sommers gibt es in Petersburg manchmal
   wunderschöne Tage, helle, warme, stille Tage. Es traf sich, daß dieser
   Tag gerade einer von jenen seltenen Tagen war. Eine Zeitlang schweifte
   der Fürst ziellos umher. Die Stadt war ihm nur wenig bekannt. Er blieb
   manchmal an Straßenkreuzungen, vor diesem oder jenem Haus, auf Plätzen
   und Brücken stehen; einmal ging er auch, um sich auszuruhen, in eine
   Konditorei. Mitunter begann er mit größtem Interesse die Passanten zu
   betrachten, aber meist achtete er weder auf die Passanten noch darauf,
   wo er ging. Er befand sich in einem Zustand peinlicher Spannung und
   Unruhe und fühlte gleichzeitig ein ungewöhnlich starkes Verlangen nach
   Einsamkeit. Er wollte gern allein sein und sich dieser qualvollen
   Spannung ganz passiv überlassen, ohne im geringsten nach einem Ausweg
   zu suchen. Er empfand einen Widerwillen dagegen, sich an die Lösung der
   Fragen heranzumachen, die auf seine Seele und sein Herz eindrangen.
   »Aber bin ich denn etwa an all dem schuld?« murmelte er vor sich hin,
   fast ohne sich seiner Worte bewußt zu werden.

   Um sechs Uhr fand er sich auf dem Bahnhof der Bahn nach Zarskoje Selo.
   Das Alleinsein war ihm bald unerträglich geworden; ein neues Verlangen
   ergriff mit heißer Glut sein Herz, und das Dunkel, in dem seine Seele
   sich härmte, wurde für einen Augenblick von einem hellen Schein
   erleuchtet. Er nahm ein Billett nach Pawlowsk und wartete ungeduldig
   auf den Zeitpunkt der Abfahrt; aber er hatte immerzu das Gefühl, als
   verfolge ihn etwas, und dies war Wirklichkeit, nicht etwa ein
   Phantasiegebilde, wie er vielleicht zu denken geneigt war. Als er eben
   im Zug Platz nehmen wollte, warf er plötzlich das gerade gekaufte
   Billett auf den Boden und ging, verwirrt und in Gedanken versunken,
   wieder aus dem Bahnhof hinaus. Eine Weile darauf fiel ihm auf der
   Straße plötzlich etwas ein; es war, als ob ihm auf einmal etwas sehr
   Seltsames, was ihn schon lange beunruhigt hatte, klar würde. Er
   ertappte sich mit Bewußtsein bei einer Beschäftigung, die er schon
   lange fortgesetzt, aber bis zu diesem Augenblick nicht bemerkt hatte:
   schon seit mehreren Stunden, schon als er noch in der »Waage« war,
   vielleicht sogar schon, ehe er dorthin kam, hatte er von Zeit zu Zeit
   angefangen, gewissermaßen etwas um sich herum zu suchen. Er hatte diese
   Tätigkeit mitunter wieder vergessen, sogar auf längere Zeit, auf eine
   halbe Stunde, dann aber auf einmal von neuem sich unruhig umzusehen und
   ringsumher zu suchen begonnen.

   Aber kaum hatte er an sich dieses krankhafte und bisher ganz unbewußte
   Verlangen bemerkt, das ihn schon so lange beherrschte, als plötzlich
   vor seinem geistigen Auge noch eine andere Erinnerung auftauchte, die
   ihn außerordentlich interessierte; er erinnerte sich, daß er in dem
   Augenblick, als er sich dieses beständigen Suchens bewußt wurde, auf
   dem Gehsteig vor einem Schaufenster gestanden und mit großem Interesse
   die dort ausgelegten Waren betrachtet hatte. Jetzt lag ihm sehr daran,
   unter allen Umständen festzustellen, ob er wirklich soeben, vor
   vielleicht nur fünf Minuten, vor diesem Schaufenster gestanden hatte
   und ihm das nicht etwa nur so vorgekommen war und er irgend etwas
   verwechselt hatte. Existierten dieser Laden und diese Waren wirklich?
   Er hatte ja heute tatsächlich das Gefühl, daß er sich in einem
   besonders krankhaften Zustand befand, fast in demselben Zustand, der
   sich damals zu Beginn der Anfälle seiner früheren Krankheit bei ihm
   einzustellen pflegte. Er wußte, daß er in der Zeit, wo sich die Anfälle
   vorbereiteten, außerordentlich zerstreut war und oft sogar Gegenstände
   und Personen verwechselte, wenn er sie ohne besonders gespannte
   Aufmerksamkeit ansah. Aber es war auch noch ein spezieller Grund
   vorhanden, weshalb ihm jetzt so sehr daran gelegen war, festzustellen,
   ob er vorhin vor einem Laden gestanden hatte; unter den im Schaufenster
   ausgelegten Gegenständen war einer gewesen, den er betrachtet und dabei
   sogar auf sechzig Kopeken taxiert hatte, daran erinnerte er sich trotz
   all seiner Zerstreutheit und Unruhe. Folglich, wenn dieser Laden
   existierte und der betreffende Gegenstand tatsächlich unter den Waren
   ausgestellt war, so mußte er eigens wegen dieses Gegenstandes
   stehengeblieben sein. Also mußte dieser Gegenstand ihn so sehr
   interessiert haben, daß er seine Aufmerksamkeit sogar zu einer Zeit auf
   sich gezogen hatte, als er sich, nachdem er eben den Bahnhof verlassen,
   in so arger Verwirrung befunden hatte. Er ging, fast sehnsüchtig nach
   rechts blickend, zurück, und sein Herz schlug heftig vor unruhiger,
   ungeduldiger Erwartung. Aber da war ja dieser Laden, er hatte ihn
   endlich gefunden! Er war schon fünfhundert Schritte von ihm entfernt
   gewesen, als er den Entschluß gefaßt hatte umzukehren. Und da war auch
   der Gegenstand für sechzig Kopeken. ›Gewiß, sechzig Kopeken, mehr ist
   er nicht wert!‹ sagte er sich jetzt auf das bestimmteste und lachte
   auf. Aber dieses Lachen war hysterisch; er fühlte sich sehr bedrückt.
   Er erinnerte sich jetzt deutlich, daß er gerade hier, während er vor
   diesem Schaufenster stand, sich plötzlich umgedreht hatte, ebenso wie
   eine Weile vorher, als er Rogoshins Augen auf sich gerichtet fühlte.
   Nachdem er sich überzeugt hatte, daß er sich in dem Laden und dem
   Gegenstand nicht geirrt hatte (wovon er übrigens auch schon vor der
   Nachprüfung überzeugt gewesen war), interessierte er sich nicht mehr
   für den Laden und ging so schnell wie möglich fort. Alles dies mußte er
   unter allen Umständen möglichst bald überdenken; jetzt war es ihm klar,
   daß er auch dort auf dem Zarskoje-Selo-Bahnhof nicht nur so eine leere
   Vorstellung gehabt hatte, sondern ihm unbedingt etwas Wirkliches
   begegnet war, das mit all dieser seiner früheren Unruhe zusammenhing.
   Aber der innerliche, unüberwindliche Widerwille gewann wieder die
   Oberhand; der Fürst mochte nichts überlegen und tat es auch nicht; er
   versank ganz in Gedanken an etwas anderes. Er dachte unter anderm
   daran, daß es in seinem epileptischen Zustand fast unmittelbar vor dem
   Anfall (falls der Anfall im Wachen eintrat) eine Phase gegeben hatte,
   wo auf einmal mitten in der Traurigkeit, seelischen Finsternis und
   Niedergeschlagenheit sein Gehirn für Augenblicke gleichsam aufgeflammt
   war und all seine Lebenskräfte sich plötzlich mit außergewöhnlicher
   Energie gespannt hatten. Die Empfindung des Lebens und das Bewußtsein
   der eigenen Persönlichkeit verzehnfachten sich in diesen Augenblicken,
   die nur die Dauer eines Blitzes hatten. Verstand und Herz waren von
   einem ungewöhnlichen Licht durchleuchtet, all seine Aufregungen, all
   seine Zweifel, all seine Beunruhigungen mit einem Schlage besänftigt,
   in eine höhere Ruhe voll klarer, harmonischer Freude und Hoffnung, voll
   Verstand und Einsicht in die letzten Gründe der Dinge aufgelöst. Aber
   diese Momente, diese Lichtblitze waren nur Vorläufer jener letzten,
   entscheidenden Sekunde (es war nie mehr als eine Sekunde), mit der der
   Anfall selbst begann. Diese Sekunde freilich war unerträglich. Wenn er
   später, nach Wiederkehr des gesunden Zustandes, über diesen Augenblick
   nachdachte, so sagte er sich oft, daß dieses Aufschimmern und
   Aufblitzen eines erhöhten Selbstgefühls und Selbstbewußtseins und somit
   auch eines »höheren Seins« nichts anderes sei als Krankheit, eine
   Aufhebung des normalen Zustandes, und daß, wenn es sich so verhalte,
   dies überhaupt kein höheres Sein sei, sondern ganz im Gegenteil zu der
   allerniedrigsten Art des Seins gerechnet werden müsse. Und trotzdem
   gelangte er schließlich zu einer höchst paradoxen Schlußfolgerung: ›Was
   liegt daran, daß dies Krankheit ist‹, sagte er sich, ›was liegt daran,
   daß es eine nicht normale Anspannung ist, wenn das Resultat, der
   Augenblick dieser Empfindung, demjenigen, der nach Wiederkehr des
   gesunden Zustandes sich daran erinnert und es überdenkt, als die
   höchste Stufe der Harmonie und Schönheit erscheint und ihm ein bisher
   ungeahntes Gefühl der Fülle, des Gleichmaßes, der Versöhnung und des
   entzückten, gebetartigen Zusammenfließens mit der höchsten Synthese des
   Lebens verleiht?‹ Diese nebelhaften Ausdrücke kamen ihm selbst sehr
   verständlich vor und erschienen ihm nur als gar zu schwach. Daran, daß
   dies tatsächlich »Schönheit und Gebet« und »die höchste Synthese des
   Lebens« sei, daran konnte er keinen Zweifel hegen und keinen Zweifel
   für zulässig erachten. Es waren dies ja doch keine traumhaften
   Visionen, wie sie die Folge des Genusses von Haschisch, Opium oder
   Alkohol sind, unnatürliche, wesenlose Visionen, die die Denktätigkeit
   herabsetzen und den Geist schädigen. Das konnte er nach Beendigung des
   krankhaften Zustandes klar beurteilen. Diese Augenblicke waren vielmehr
   gerade eine außerordentliche Steigerung des Selbstbewußtseins (wenn man
   diesen Zustand mit einem Wort bezeichnen soll), des Selbstbewußtseins
   und gleichzeitig eines im höchsten Grade unmittelbaren Selbstgefühls.
   Wenn er in jener Sekunde, das heißt in dem letzten Augenblicke des
   Bewußtseins vor dem Anfall, manchmal noch die Möglichkeit fand, zu sich
   selbst klar und mit Bewußtsein zu sagen: ›Ja, für diesen Augenblick
   könnte man das ganze Leben hingeben!‹, so war dieser Augenblick
   sicherlich das ganze Leben wert. Übrigens wollte er für die logische
   Richtigkeit seines Schlusses nicht einstehen; der Stumpfsinn, die
   seelische Finsternis, die Idiotie als deutliche Folge jener höchsten
   Augenblicke standen ihm nur zu klar vor Augen. Er würde darüber
   natürlich nicht im Ernst disputiert haben. In seiner Schlußfolgerung,
   das heißt in der Wertschätzung dieses Augenblicks, lag unzweifelhaft
   ein Fehler, aber die Realität des Gefühls verwirrte ihn doch
   einigermaßen. In der Tat, was war mit dieser Realität zu machen? Sie
   existierte doch, er selbst hatte doch in eben jener Sekunde noch Zeit
   gefunden, zu sich zu sagen, daß diese Sekunde um des grenzenlosen
   Glückes willen, das er voll und ganz empfinde, vielleicht das ganze
   Leben wert sein könne. »In diesem Augenblick«, so hatte er zu Rogoshin
   in Moskau zur Zeit ihrer häufigen Zusammenkünfte einmal gesagt, »in
   diesem Augenblick wird mir jener auffallende Ausspruch verständlich,
   daß hinfort keine Zeit mehr sein soll. Wahrscheinlich«, hatte er
   lächelnd hinzugefügt, »ist das dieselbe Sekunde, in der der umgestoßene
   Wasserkrug des Epileptikers Mohammed nicht Zeit fand auszufließen,
   während Mohammed in derselben Sekunde alle Wohnungen Allahs beschaute.«
   Ja, er war in Moskau häufig mit Rogoshin zusammengekommen und hatte mit
   ihm noch über viele andere Gegenstände gesprochen. ›Rogoshin hat vorhin
   gesagt, ich hätte damals an ihm wie ein Bruder gehandelt; das hat er
   heute zum erstenmal gesagt‹, dachte der Fürst bei sich.

   Er hing diesen Gedanken nach, während er im Sommergarten unter einem
   Baum auf einer Bank saß. Es war ungefähr sieben Uhr. Der Garten war
   leer, ein dunkles Gewölk umhüllte für einen Augenblick die untergehende
   Sonne. Es war schwül, als ob von ferne ein Gewitter aufzöge. In seinem
   jetzigen kontemplativen Zustand lag für ihn etwas Verlockendes. Er
   klammerte sich mit seinen Erinnerungen und seinem Denken an jeden
   äußeren Gegenstand, und dies gefiel ihm, da er immer etwas Wirkliches,
   Gegenwärtiges vergessen wollte, aber bei dem ersten Blick, den er um
   sich tat, erkannte er sofort seinen traurigen Gedanken wieder, den
   Gedanken, von dem er sich so sehr loszumachen wünschte. Er versuchte
   sich daran zu erinnern, daß er vorhin in dem Restaurant beim
   Mittagessen mit dem Kellner über einen kürzlich geschehenen, sehr
   eigenartigen Mord gesprochen hatte, der viel Aufsehen erregte und zu
   vielen Gesprächen Anlaß gab. Aber kaum hatte er diese Erinnerung in
   sich wachgerufen, als ihm auf einmal wieder etwas ganz Besonderes
   begegnete.

   Ein außerordentliches, unbezwingliches Verlangen schlug wie eine
   dämonische Versuchung auf einmal seine ganze Willenskraft in Bande. Er
   stand von der Bank auf und ging aus dem Garten geradewegs in Richtung
   der Petersburger Seite. Er hatte vorhin am Newa-Kai einen Passanten
   gebeten, ihm den Weg über die Newa nach der Petersburger Seite zu
   zeigen; das hatte dieser auch getan, aber der Fürst war vorhin nicht
   dorthin gegangen. Und jedenfalls war es heute zwecklos, hinzugehen, das
   wußte er. Die Adresse hatte er allerdings schon lange und konnte somit
   das Haus der Schwägerin Lebedews leicht finden; aber er wußte beinah
   sicher, daß er sie nicht zu Hause treffen würde. ›Sie ist jedenfalls
   nach Pawlowsk gefahren, sonst hätte Kolja verabredungsgemäß etwas in
   der »Waage« hinterlassen.‹ Wenn er also jetzt hinging, so tat er das
   sicherlich nicht, um sie zu sehen. Eine andere, trübe, qualvolle
   Wißbegierde lockte ihn dorthin. Ein neuer, plötzlicher Gedanke war ihm
   gekommen ...

   Aber es genügte ihm vollkommen, daß er ging und wußte, wohin er ging:
   einen Augenblick nach dem Entschluß war er bereits in Bewegung, fast
   ohne auf den Weg zu achten. Seinen »plötzlichen Gedanken« länger zu
   überlegen, wurde ihm sofort furchtbar widerwärtig und beinah unmöglich.
   Mit qualvoll angestrengter Aufmerksamkeit betrachtete er alles, was ihm
   vor die Augen kam, den Himmel, die Newa. Er fing ein Gespräch mit einem
   ihm begegnenden kleinen Kind an. Vielleicht steigerte sich auch sein
   epileptischer Zustand immer mehr und mehr. Das Gewitter schien wirklich
   heraufzuziehen, wenn auch nur langsam. In der Ferne begann es schon zu
   donnern. Es wurde sehr schwül...

   Wie einem manchmal eine Melodie nicht aus dem Kopf geht, obwohl sie
   einem zum Ekel geworden ist, so mußte er jetzt aus einem nicht recht
   verständlichen Grund fortwährend an Lebedews Neffen denken, den er vor
   einigen Stunden kennengelernt hatte. Seltsam war, daß dieser ihm immer
   in der Gestalt jenes Mörders ins Gedächtnis kam, dessen damals Lebedew
   selbst Erwähnung getan hatte, als er ihm seinen Neffen vorstellte. Ja,
   von diesem Mörder hatte er noch vor ganz kurzer Zeit in der Zeitung
   gelesen. Über derartige Dinge hatte er seit seiner Rückkehr nach
   Rußland vieles gelesen und gehört und all diese Geschichten eifrig
   verfolgt. So hatte er vor einer Weile auch in dem Gespräch mit dem
   Kellner gerade für diesen Mörder der Familie Shemarin lebhaftes
   Interesse bekundet. Der Kellner war mit ihm gleicher Meinung gewesen,
   daran erinnerte er sich. Er erinnerte sich auch an den Kellner, es war
   ein kluger, junger Bursche von ernstem, vorsichtigem Wesen. ›Aber‹,
   sagte sich der Fürst, ›Gott mag wissen, was er für ein Mensch ist; es
   ist schwer, in einem neuen Land neue Menschen zu durchschauen.‹ An die
   russische Seele begann er übrigens leidenschaftlich zu glauben. Oh,
   viel, viel ihm ganz Neues, Ungeahntes, Unerwartetes hatte er in diesen
   sechs Monaten kennengelernt. Aber eine fremde Seele ist ein dunkles
   Rätsel; auch die russische Seele ist ein dunkles Rätsel, wenigstens für
   viele Menschen. Da hatte er nun lange mit Rogoshin verkehrt, nahe
   verkehrt, brüderlich verkehrt, aber kannte er Rogoshin etwa? Welch ein
   Wirrwarr und wieviel Häßliches war manchmal in einer Menschenseele,
   diesem Chaos, enthalten! Und was für ein garstiger, selbstzufriedener
   Patron war dieser Lebedewsche Neffe von vorhin! ›Aber was mache ich
   denn?‹ fuhr der Fürst in seinen Träumereien fort. ›Ist er es etwa
   gewesen, der diese sechs Menschen ermordet hat? Ich scheine da etwas zu
   verwechseln... wie sonderbar! Der Kopf ist mir etwas schwindlig... Aber
   was für ein sympathisches, liebes Gesicht hat Lebedews älteste Tochter,
   die, welche mit dem Kind auf dem Arm dastand, was für einen
   unschuldigen, kindlichen Ausdruck und was für ein kindliches Lachen!‹
   Seltsam, daß er dieses Gesicht bisher vergessen hatte und es ihm erst
   jetzt wieder einfiel! Lebedew, der die Seinigen durch Trampeln mit den
   Füßen einschüchtern möchte, liebt sie wahrscheinlich alle sehr. Und so
   sicher, wie zweimal zwei vier ist, liebt Lebedew auch seinen Neffen von
   Herzen!

   Wie kam er übrigens dazu, über diese Leute so endgültig zu urteilen,
   er, der doch erst heute angekommen war? Wie konnte er solche Urteile
   fällen? Da hat ihm gleich heute Lebedew so ein Problem geliefert: hat
   er denn etwa erwartet, in Lebedew einen solchen Menschen zu finden? Hat
   er etwa Lebedew früher von dieser Seite gekannt? Lebedew und die Gräfin
   Dubarry – o Gott! Wenn übrigens Rogoshin einen Mord begehen sollte, so
   wird er das wenigstens nicht in so widerwärtiger Weise tun. Ein solches
   seelisches Chaos wird es da nicht geben. Ein nach einer Zeichnung
   bestelltes Mordinstrument und sechs in völliges Delirium versetzte
   Menschen! Besitzt etwa Rogoshin ein nach einer Zeichnung bestelltes
   Mordinstrument?... ›Aber... ist es denn bereits ausgemachte Sache, daß
   Rogoshin einen Mord begehen wird?‹ dachte der Fürst und zuckte dabei
   zusammen. »Ist es meinerseits nicht ein Verbrechen und eine Gemeinheit,
   dies mit solcher zynischen Offenheit anzunehmen?« rief er, und
   Schamröte ergoß sich über sein Gesicht. Er war ganz bestürzt und blieb
   wie angewurzelt auf dem Weg stehen. Er erinnerte sich an das, was ihm
   vor einem Weilchen auf dem Zarskoje-Selo-Bahnhof und am Morgen auf dem
   Nikolai-Bahnhof begegnet war, und daran, wie er Rogoshin gerade ins
   Gesicht nach den Augen gefragt hatte, und an Rogoshins Kreuz, das er
   jetzt selbst trug, und wie ihn Rogoshins Mutter gesegnet hatte, zu der
   er von diesem selbst hingeführt worden war, und an die letzte
   krampfhafte Umarmung und den schließlichen Verzicht Rogoshins auf der
   Treppe – und nach alledem ertappte er sich nun dabei, wie er
   fortwährend um sich herum etwas suchte, und dann dieser Laden und
   dieser Gegenstand... was für eine Gemeinheit! Und nach alledem ging er
   jetzt »mit einer besonderen Absicht, mit einem besonderen plötzlichen
   Gedanken« dorthin! Verzweiflung und Leid ergriffen seine ganze Seele.
   Der Fürst wollte unverzüglich umkehren und nach seinem Gasthaus
   zurückgehen; er machte auch wirklich kehrt und schlug diese Richtung
   ein, aber nach einer Minute blieb er wieder stehen, überlegte, wendete
   um und setzte seinen früheren Weg fort.

   Und jetzt befand er sich schon auf der Petersburger Seite und war nahe
   bei dem betreffenden Haus; jetzt ging er ja nicht mit der früheren
   Absicht dorthin und nicht »mit dem besonderen Gedanken«! Wie wäre das
   auch möglich! Ja, seine Krankheit kehrte wieder, das war unzweifelhaft;
   vielleicht bekam er noch heute einen Anfall. Der bevorstehende Anfall
   war auch die Ursache dieser ganzen seelischen Dunkelheit und dieses
   »Gedankens«! Jetzt war die Dunkelheit zerstreut, der Dämon vertrieben;
   es gab keine Zweifel mehr, in seinem Herzen herrschte Freude! Und... er
   hatte sie so lange nicht gesehen; es war ihm Bedürfnis, sie
   wiederzusehen, und... ja, jetzt würde er wünschen, Rogoshin zu treffen;
   er würde ihn bei der Hand nehmen, und sie würden zusammen hingehen ...
   Sein Herz war rein, war er denn etwa Rogoshins Nebenbuhler? Morgen wird
   er selbst zu Rogoshin gehen und ihm sagen, daß er sie gesehen hat. Er
   ist ja, wie Rogoshin vorhin gesagt hat, nur, um sie zu sehen,
   hierhergeeilt! Möglicherweise trifft er sie zu Hause; es ist ja doch
   nicht sicher, daß sie sich in Pawlowsk befindet!

   Ja, das alles muß jetzt klargestellt werden, damit ein jeder deutlich
   in dem Herzen des andern lesen konnte und es keine düsteren,
   leidenschaftlichen Verzichte mehr gab, wie vorhin Rogoshins Verzicht;
   nein, alles mußte sich frei und im Hellen vollziehen. War denn Rogoshin
   nicht fähig, ein Leben im Hellen zu führen? Er sagt, er liebe sie in
   anderer Weise, er habe mit ihr keinerlei derartiges Mitleid. Allerdings
   fügte er dann noch hinzu: »Dein Mitleid ist vielleicht noch größer als
   meine Liebe«, aber damit verleumdet er sich selbst. Hm!... Rogoshin
   über einem Buch... ist das nicht schon Mitleid, nicht ein Anfang von
   Mitleid? Beweist nicht schon das Vorhandensein dieses Buches in seinem
   Besitz, daß er sich seines Verhältnisses zu ihr voll bewußt ist? Und
   seine Erzählung von vorhin? Nein, das ist ein tieferes Gefühl als bloße
   Leidenschaft. Und flößt denn ihr Gesicht nur Leidenschaft ein? Und kann
   dieses Gesicht jetzt überhaupt Leidenschaft einflößen? Es erweckt
   Schmerz, es ergreift die ganze Seele, es... und eine brennende,
   qualvolle Erinnerung zog dem Fürsten plötzlich das Herz zusammen.

   Ja, eine qualvolle Erinnerung! Er erinnerte sich daran, welche Qual es
   kürzlich für ihn gewesen war, als er an ihr zum erstenmal Anzeichen
   einer geistigen Störung wahrgenommen hatte. Er war damals beinah in
   Verzweiflung geraten. Und wie hatte er sie nur allein weglassen können,
   als sie damals von ihm zu Rogoshin geflüchtet war! Er hätte ihr selbst
   nacheilen müssen, statt nur auf Nachrichten zu warten. Aber... hat denn
   Rogoshin an ihr bisher noch nichts von geistiger Störung bemerkt?
   Hm!... Rogoshin sieht in allem andere Ursachen, vermutet als Ursachen
   immer Leidenschaften! Und was für eine sinnlose Eifersucht! Was wollte
   er vorhin mit seiner Vermutung sagen? (Der Fürst errötete plötzlich,
   und sein Herz zuckte zusammen.)

   Aber welchen Zweck hatte es, sich an all dies zu erinnern? Sie waren
   beide so gut wie irrsinnig, er und Rogoshin. Aber für ihn, den Fürsten,
   wäre es beinah ein Ding der Unmöglichkeit, diese Frau leidenschaftlich
   zu lieben; es wäre beinah eine Grausamkeit, eine Unmenschlichkeit. Ja,
   ja! Nein, Rogoshin verleumdet sich selbst; er hat ein großes Herz, das
   leiden und Mitleid empfinden kann. Wenn er die ganze Wahrheit erkennt
   und sich überzeugt, was für ein bemitleidenswertes Geschöpf diese
   geistig gestörte, halbirre Frau ist, wird er ihr dann nicht alles
   Vergangene, alle seine Qualen verzeihen? Wird er nicht ihr Diener, ihr
   Bruder, ihr Freund, ihre Vorsehung werden? Das Mitleid wird ihn zur
   Einsicht bringen, ihn belehren. Das Mitleid ist das wichtigste und
   vielleicht das einzige Gesetz für die Existenz der ganzen Menschheit.
   Oh, in welcher unverzeihlichen, ehrlosen Weise hat er sich Rogoshin
   gegenüber schuldig gemacht! Nein, nicht die russische Seele ist ein
   dunkles Rätsel, sondern in seiner eigenen Seele muß ein dunkles Rätsel
   sein, wenn er sich etwas so Schreckliches vorstellen kann. Wegen
   einiger warmer, herzlicher Worte in Moskau nennt ihn Rogoshin schon
   seinen Bruder, und er... Aber das war alles Krankheit und Fieber! Das
   wird sich alles lösen!... Wie finster hat Rogoshin vorhin gesagt, daß
   er »seinen Glauben verliert«! Dieser Mensch leidet gewiß furchtbar. Er
   sagt, daß er »dieses Bild gern betrachtet«; aber gern tut er es wohl
   nicht, sondern er empfindet ein Bedürfnis danach. Rogoshin ist nicht
   nur eine leidenschaftliche Natur, er ist auch ein Kämpfer: er will
   seinen verlorenen Glauben mit Gewalt wiedergewinnen. Er bedarf dieses
   Glaubens jetzt dringend und vermißt ihn qualvoll... Ja, nur an etwas
   glauben! Nur an jemand glauben! Aber wie seltsam doch dieses
   Holbeinsche Bild ist... Ah, da ist ja die Straße! Und da ist gewiß auch
   das Haus; ja, es stimmt, Nr. 16, »Haus der Kollegiensekretärin
   Filissowa«. Hier! Der Fürst klingelte und fragte nach Nastasja
   Filippowna.

   Die Hauswirtin, die selbst geöffnet hatte, antwortete ihm, Nastasja
   Filippowna sei schon am Morgen nach Pawlowsk zu Darja Alexejewna
   gefahren, und es könne sogar sein, daß sie einige Tage dort bleibe.
   Frau Filissowa war eine kleine Person mit scharfen Augen und spitzem
   Gesicht, etwa vierzig Jahre alt; sie blickte ihn schlau und prüfend an.
   Auf ihre Frage nach seinem Namen, die sie absichtlich in
   geheimnisvollem Ton stellte, wollte ihr der Fürst zuerst keine Antwort
   geben; aber er drehte sich dann doch sofort wieder um und bat sie
   eindringlich um Mitteilung seines Namens an Nastasja Filippowna. Frau
   Filissowa nahm dieses dringende Verlangen mit gesteigerter
   Aufmerksamkeit und außerordentlich diskreter Miene entgegen, wodurch
   sie offenbar zum Ausdruck bringen wollte: ›Seien Sie unbesorgt, ich
   weiß Bescheid!‹ Der Name des Fürsten machte auf sie augenscheinlich
   einen sehr starken Eindruck. Der Fürst blickte sie zerstreut an,
   wendete sich um und machte sich auf den Rückweg nach seinem Gasthaus.
   Aber er bot beim Hinausgehen nicht mehr dasselbe Bild wie in dem
   Augenblick, als er bei Frau Filissowa geklingelt hatte. Es war mit ihm
   wieder, und zwar ganz plötzlich, eine sehr große Veränderung
   vorgegangen: er war wieder blaß und schwach geworden, befand sich in
   starker Aufregung und schritt wie ein schwer Leidender einher; die Knie
   zitterten ihm, und ein mattes, verlorenes Lächeln spielte um seine
   bläulich gewordenen Lippen: sein »plötzlicher Gedanke« hatte seine
   Bestätigung gefunden und sich als richtig erwiesen, und – er glaubte
   wieder an seinen Dämon!

   Aber hatte er seine Bestätigung gefunden? Hatte er sich als richtig
   erwiesen? Wodurch kam wieder dieses Zittern, dieser kalte Schweiß,
   diese seelische Finsternis und Kälte? Dadurch, daß er soeben wieder
   diese Augen gesehen hatte? Aber er war ja aus dem Sommergarten einzig
   und allein in der Absicht dorthin gegangen, sie wiederzusehen! Darin
   hatte ja sein »plötzlicher Gedanke« bestanden. Er hatte ein dringendes
   Verlangen verspürt, diese »Augen von vorhin« wiederzusehen und
   festzustellen, ob er ihnen dort, bei diesem Hause, wiederbegegnen
   werde. Das war ein krampfhaftes Verlangen bei ihm gewesen; warum war er
   also jetzt so bestürzt und niedergeschlagen darüber, daß er sie
   wirklich soeben gesehen hatte? Als ob er es nicht erwartet hätte! Ja,
   das waren dieselben Augen (und daran, daß es dieselben waren, konnte
   jetzt nicht mehr der geringste Zweifel bestehen), die ihn am Morgen aus
   der Menschenmenge angefunkelt hatten, als er aus dem Wagen der
   Nikolai-Bahn ausgestiegen war; dieselben (ganz dieselben!), deren von
   hinten auf ihn gerichteten Blick er nachher aufgefangen hatte, als er
   sich in Rogoshins Wohnung auf einen Stuhl setzte. Rogoshin hatte es
   vorhin abgestritten. »Wessen Augen waren denn das?« hatte er mit einem
   verzerrten, eisigen Lächeln gefragt. Und noch vorhin auf dem
   Zarskoje-Selo-Bahnhof, als er in den Wagen stieg, um zu Aglaja zu
   fahren, und auf einmal wieder, schon zum drittenmal an diesem Tage,
   diese Augen erblickte, hatte der Fürst die größte Lust gehabt, zu
   Rogoshin heranzutreten und ihm zu sagen, »wessen Augen« es gewesen
   seien! Aber er war aus dem Bahnhof weggelaufen und erst vor dem Laden
   eines Messerschmiedes wieder zur Besinnung gekommen, in dem Augenblick,
   als er dort stand und einen Gegenstand mit einem Hirschhorngriff auf
   sechzig Kopeken taxierte. Ein seltsamer, schrecklicher Dämon hatte ihn
   endgültig gepackt und wollte ihn nicht mehr loslassen. Dieser Dämon
   hatte ihm im Sommergarten, als er selbstvergessen unter einer Linde
   saß, zugeflüstert, wenn Rogoshin es für so nötig halte, ihn vom frühen
   Morgen an zu verfolgen und auf Schritt und Tritt zu beobachten, so
   werde er, nun er gesehen habe, daß der Fürst nicht nach Pawlowsk fahre
   (was natürlich für Rogoshin eine Erkenntnis von ausschlaggebender
   Bedeutung war), jedenfalls dorthin gehen, zu jenem Hause auf der
   Petersburger Seite, und ihm, dem Fürsten, auflauern, der ihm noch am
   Morgen sein Ehrenwort darauf gegeben habe, daß er sie nicht aufsuchen
   wolle und daß er nicht zu diesem Zwecke nach Petersburg gekommen sei.
   Und nun hatte es den Fürsten krampfhaft nach jenem Hause hingezogen;
   was war schon Auffälliges dabei, daß er tatsächlich dort Rogoshin
   getroffen hatte? Er hatte nur einen unglücklichen Menschen gesehen,
   dessen Seelenstimmung düster, aber sehr begreiflich war. Dieser
   unglückliche Mensch suchte sich jetzt auch gar nicht mehr zu verbergen.
   Ja, Rogoshin hatte es vorhin in seiner Wohnung aus irgendeinem Grund
   abgestritten und geleugnet; aber auf dem Zarskoje-Selo-Bahnhof hatte
   er, fast ohne sich zu verstecken, dagestanden. Derjenige, der sich
   verbarg, hatte dort eher der Fürst zu sein geschienen als Rogoshin.
   Aber jetzt bei dem Haus hatte er auf der andern Seite der Straße schräg
   gegenüber in einer Entfernung von etwa fünfzig Schritten mit
   verschränkten Armen auf dem Gehsteig gestanden und gewartet. Hier war
   er schon vollständig sichtbar gewesen und hatte dies anscheinend auch
   absichtlich gewollt. Er hatte dagestanden wie ein Ankläger und ein
   Richter, und nicht wie... ja, nicht wie wer?

   Aber warum war denn er, der Fürst, jetzt nicht selbst an ihn
   herangegangen, sondern hatte sich von ihm abgewandt, als hätte er
   nichts bemerkt, obwohl doch ihre Blicke einander begegnet waren? (Ja,
   ihre Blicke waren einander begegnet, und sie hatten sich angesehen.) Er
   hatte ja selbst vorhin beabsichtigt, ihn bei der Hand zu nehmen und mit
   ihm zusammen dorthin zu gehen. Er hatte ja selbst morgen zu ihm gehen
   und ihm sagen wollen, daß er bei ihr gewesen sei. Er hatte sich ja,
   während er noch dorthin ging, auf halbem Weg, als auf einmal die Freude
   seine Seele erfüllte, selbst von seinem Dämon losgemacht. Oder lag in
   Rogoshin, das heißt in der ganzen heutigen Erscheinung dieses Menschen,
   in der Gesamtheit seiner Worte, Bewegungen, Handlungen und Blicke,
   wirklich etwas, was die schrecklichen Ahnungen des Fürsten und die
   aufregenden Einflüsterungen seines Dämons rechtfertigen konnte? Etwas,
   was sich von selbst dem Auge aufdrängt, aber schwer zu definieren und
   darzulegen und unmöglich mit hinreichenden Gründen zu beweisen ist,
   aber doch trotz all dieser Schwierigkeit und Unmöglichkeit einen
   starken, unwiderstehlichen Eindruck macht, der unwillkürlich in volle
   Überzeugung übergeht?...

   Eine Überzeugung wovon? (Oh, wie quälte den Fürsten das Ungeheuerliche,
   »das Unwürdige« dieser Überzeugung, »dieser unwürdigen Ahnung«, und wie
   klagte er sich selbst an!) ›Sage doch, wenn du es wagst, wovon du
   überzeugt bist‹, sagte er fortwährend vorwurfsvoll und herausfordernd
   zu sich selbst. ›Formuliere es; wage es, deinen Gedanken vollständig
   auszusprechen, deutlich, genau, ohne Schwanken! Oh, ich bin ein
   Ehrloser!‹ so schalt er sich immer wieder voll Unwillen und mit
   Schamröte im Gesicht. ›Mit welchen Augen werde ich jetzt mein ganzes
   Leben lang diesen Menschen ansehen! Oh, was ist das für ein Tag! O
   Gott, welch ein beklemmendes Gefühl.‹

   Am Ende dieses langen, qualvollen Weges von der Petersburger Seite gab
   es einen Augenblick, wo den Fürsten auf einmal ein unbezwingliches
   Verlangen ergriff, sofort nach Rogoshins Wohnung zu gehen, ihn dort zu
   erwarten, ihn voller Scham mit Tränen zu umarmen, ihm alles zu sagen
   und die ganze Sache mit einemmal zu Ende zu bringen. Aber er stand
   schon vor seinem Gasthof... Wie sehr hatte ihm heute früh auf den
   ersten Blick dieser Gasthof mißfallen, diese Korridore, dieses ganze
   Haus, sein eigenes Zimmer; mehrmals im Laufe des Tages hatte er sich
   mit besonderem Widerwillen daran erinnert, daß er wieder dahin
   zurückkehren müsse... ›Aber was ist denn nur mit mir? Ich glaube ja
   heute wie ein krankes Weib an jede Ahnung!‹ dachte er nervös und
   spöttisch, während er im Tor stehenblieb. Ein neuer, unerträglicher
   Anfall von Schamgefühl, ja fast von Verzweiflung hielt ihn auf seinem
   Platz direkt am Eingang in den Torweg festgebannt. Er blieb einen
   Augenblick stehen. Das ist eine nicht seltene Erscheinung:
   unerträgliche, plötzliche Erinnerungen, besonders wenn sie mit dem
   Gefühl der Scham verknüpft sind, zwingen die Menschen, einen Augenblick
   auf demselben Fleck stehenzubleiben. ›Ja, ich bin ein herzloser Mensch
   und ein Feigling!‹ sagte er sich mit düsterer Miene und setzte sich mit
   einem Ruck wieder in Bewegung, um weiterzugehen, aber... er blieb von
   neuem stehen.

   In dem ohnehin sehr dunklen Torweg war es jetzt ganz finster; die
   herauf gezogene Gewitterwolke hatte die Abendhelle verschlungen, und
   gerade zu der Zeit, da der Fürst sich dem Hause näherte, öffnete sich
   die Wolke auf einmal und schüttete ihren Regen herab. In dem
   Augenblick, als der Fürst sich nach kurzem Stehenbleiben ruckartig
   wieder in Bewegung setzte, befand er sich am Anfang des Torwegs, da, wo
   man von der Straße aus in den Torweg eintrat. Und plötzlich erblickte
   er in der Tiefe des Durchgangs im Halbdunkel, dort, wo es die Treppe
   hinaufging, einen Mann. Dieser Mann schien auf etwas zu warten, huschte
   aber schnell davon und war verschwunden. Diesen Menschen hatte der
   Fürst nicht deutlich sehen können und hätte nicht mit Sicherheit sagen
   können, wer es gewesen war. Zudem kamen hier so viele Menschen vorbei;
   es war eben ein Gasthaus, und auf den Korridoren war ein ewiges Kommen
   und Gehen. Aber er fühlte auf einmal die volle und unwiderlegliche
   Überzeugung, daß er diesen Menschen erkannt hatte und daß dieser Mensch
   bestimmt Rogoshin war. Einen Augenblick darauf eilte der Fürst ihm
   nach, die Treppe hinauf. Das Herz stand ihm still. ›Jetzt wird sich
   sogleich alles entscheiden!‹ sagte er bei sich selbst mit seltsamer
   Sicherheit.

   Die Treppe, die der Fürst vom Torweg aus hinauflief, führte zu den
   Korridoren des ersten und zweiten Stockwerks, an denen die Zimmer der
   Hotelgäste lagen. Diese Treppe war, wie in allen alten Häusern, von
   Stein, dunkel, eng, und wand sich um eine dicke, steinerne Säule herum.
   Auf dem ersten Absatz befand sich in der Säule eine nischenartige
   Vertiefung, nicht mehr als einen Schritt breit und einen halben Schritt
   tief. Ein Mensch konnte jedoch darin Platz finden. Wie dunkel es auch
   war, so unterschied der Fürst doch sogleich, als er den Absatz
   erreichte, daß sich in dieser Nische ein Mensch versteckt hatte. In dem
   Fürsten wurde plötzlich der Wunsch wach, vorbeizugehen und nicht nach
   rechts zu blicken. Er tat noch einen Schritt, konnte sich aber doch
   nicht beherrschen und wandte sich um.

   Die zwei Augen von vorhin, dieselben Augen, begegneten auf einmal
   seinem Blick. Der Mensch, der in der Nische verborgen gewesen war, war
   inzwischen ebenfalls einen Schritt aus ihr herausgetreten. Eine Sekunde
   lang standen die beiden einander ganz dicht gegenüber. Plötzlich faßte
   der Fürst den andern an den Schultern und drehte ihn um, nach der
   Treppe zu, mehr nach dem Licht hin: er wollte sein Gesicht deutlicher
   sehen.

   Rogoshins Augen funkelten auf, und ein wahnsinniges Lächeln entstellte
   sein Gesicht. Seine rechte Hand fuhr in die Höhe, und es blitzte etwas
   in ihr; dem Fürsten kam es nicht in den Sinn, sie aufzuhalten. Er
   erinnerte sich später nur, daß er gerufen hatte:

   »Parfen, ich kann es nicht glauben!...«

   Dann war es, als ob sich auf einmal etwas vor ihm öffnete: ein
   ungewöhnliches inneres Licht erhellte seine Seele. Dies dauerte
   vielleicht eine halbe Sekunde; aber er erinnerte sich doch deutlich und
   bewußt an den Anfang, an den ersten Laut eines furchtbaren Schreies,
   der sich von selbst seiner Brust entrang und den er mit keiner
   Anstrengung hätte zurückhalten können. Dann erlosch sein Bewußtsein,
   und es trat völlige Finsternis ein.

   Er hatte einen epileptischen Anfall bekommen, nachdem diese Krankheit
   ihn schon so lange Zeit nicht mehr heimgesucht hatte. Bekanntlich
   treten die epileptischen Anfälle, namentlich die eigentliche Fallsucht,
   ganz plötzlich ein. In diesem Augenblicke verzerrt sich auf einmal das
   Gesicht außerordentlich, und besonders der Blick wird entstellt.
   Krämpfe und Zuckungen ergreifen den ganzen Körper und alle
   Gesichtsmuskeln. Ein furchtbarer, unbeschreiblicher und mit nichts zu
   vergleichender Schrei ringt sich aus der Brust; in diesem Schrei
   verschwindet sozusagen alles Menschliche, und es ist für einen
   Beobachter unmöglich oder wenigstens sehr schwer, sich vorzustellen und
   zu glauben, daß derjenige, der da schreit, wirklich noch der gleiche
   Mensch ist. Man kann sich dabei sogar einbilden, daß ein anderer
   schreie, der sich im Innern dieses Menschen befinde. Wenigstens haben
   viele den empfangenen Eindruck so geschildert; bei vielen ruft der
   Anblick eines Menschen, der einen epileptischen Anfall durchmacht,
   unerträgliches Entsetzen hervor, das sogar etwas Mystisches an sich
   hat. Man muß annehmen, daß ein solches Gefühl plötzlichen Entsetzens,
   im Verein mit allen andern schrecklichen Empfindungen dieses
   Augenblicks, Rogoshin plötzlich auf der Stelle erstarren ließ und
   dadurch den Fürsten vor dem sonst unvermeidlichen Stoß des bereits auf
   ihn herabfahrenden Messers rettete. Als dann Rogoshin sah, daß der
   Fürst zurücktaumelte und plötzlich hintenüberfiel, gerade die Treppe
   hinunter, wobei er mit voller Wucht mit dem Hinterkopf gegen eine
   Steinstufe schlug, da stürzte er, ehe er noch Zeit gefunden hatte, über
   den Anfall Klarheit zu gewinnen, nach unten, lief um den Daliegenden
   herum und rannte fast ohne Besinnung aus dem Gasthaus hinaus.

   Infolge der Krämpfe, Zuckungen und des Umsichschlagens rutschte der
   Körper des Kranken die Stufen hinab, deren nicht mehr als fünfzehn
   waren, bis ganz zum Fuß der Treppe. Sehr bald, kaum fünf Minuten
   nachher, wurde der Daliegende bemerkt, und es sammelte sich um ihn eine
   Menge Menschen. Die große Blutlache, die sich um den Kopf gebildet
   hatte, erweckte Zweifel, ob dieser Mensch sich selbst verletzt habe
   oder »etwas Schlimmes geschehen« sei. Bald jedoch durchschauten einige,
   daß es ein Fall von Epilepsie war, und einer der Kellner erkannte in
   dem Fürsten den kürzlich eingetroffenen Gast. Die Aufregung kam endlich
   infolge eines sehr glücklichen Umstandes zur Ruhe.

   Kolja Iwolgin, der in der »Waage« hinterlassen hatte, er werde um vier
   Uhr zurück sein, und statt dessen nach Pawlowsk gefahren war, hatte es
   infolge einer Überlegung, die ihm plötzlich gekommen war, abgelehnt,
   bei der Generalin Jepantschina zu speisen, war nach Petersburg
   zurückgefahren und nach der »Waage« geeilt, wo er gegen sieben Uhr
   abends eintraf. Nachdem er aus dem für ihn hinterlassenen Billett
   ersehen hatte, daß der Fürst sich in der Stadt befand, eilte er zu der
   ihm in dem Billett mitgeteilten Adresse. Als er in dem Gasthaus erfuhr,
   daß der Fürst ausgegangen war, ging er nach unten in die
   Restaurationsräume, um dort zu warten, ließ sich Tee geben und hörte
   dem Spiel des Orchestrions zu. Zufällig hörte er ein Gespräch über
   einen Anfall, den soeben jemand bekommen habe, stürzte, von einer
   richtigen Ahnung erfüllt, nach der Stelle hin und erkannte den Fürsten.
   Sogleich wurden alle erforderlichen Maßregeln ergriffen. Der Fürst
   wurde in sein Zimmer getragen; obgleich er wieder zu sich gekommen war,
   dauerte es doch sehr lange, bis er das volle Bewußtsein zurückerlangte.
   Ein Arzt, der herbeigerufen war, um den zerschlagenen Kopf zu
   untersuchen, verordnete ein Wundwasser und erklärte, daß die
   Verletzungen in keiner Weise gefährlich seien. Als der Fürst nach einer
   Stunde endlich anfing, seine Umgebung ordentlich zu erkennen, schaffte
   Kolja ihn in einem Wagen aus dem Gasthaus zu Lebedew. Dieser nahm den
   Kranken mit großer Freundlichkeit und vielen Verbeugungen auf. Es wurde
   um seinetwillen auch der Umzug nach dem Landhaus beschleunigt, und am
   dritten Tag befanden sich alle schon in Pawlowsk.

VI

   Lebedews Landhaus war nicht groß, aber bequem und sogar hübsch. Der zum
   Vermieten bestimmte Teil war besonders schön ausgestattet. Auf der
   ziemlich geräumigen Veranda beim Eingang von der Straße in die Wohnung
   waren mehrere Orangen- und Zitronenbäume und Jasminsträucher in großen
   grünen Holzkübeln aufgestellt, was nach Lebedews Ansicht einen überaus
   reizvollen Anblick bot. Einige dieser Gewächse hatte er zugleich mit
   dem Landhaus erworben und war von dem Effekt, den sie in der Veranda
   hervorbrachten, so entzückt gewesen, daß er unter Benutzung einer sich
   bietenden Gelegenheit beschloß, zur Vervollständigung noch eine Anzahl
   ebensolcher Gewächse in Kübeln auf einer Auktion zu erstehen. Als
   endlich alle diese Gewächse nach dem Landhaus geschafft und aufgestellt
   waren, lief Lebedew mehrmals am Tage die Stufen der Veranda hinab auf
   die Straße und bewunderte von dort aus sein Besitztum, wobei er
   jedesmal im stillen die Summe erhöhte, die er dem künftigen Mieter
   seines Landhauses abzuverlangen gedachte. Dem Fürsten, der infolge der
   seelischen Leiden und der physischen Abgespanntheit sehr schwach war,
   gefiel das Landhaus ausnehmend. Übrigens sah der Fürst am Tage des
   Umzuges nach Pawlowsk, das heißt am dritten Tage nach dem Anfall,
   äußerlich bereits fast wieder wie ein gesunder Mensch aus, obwohl er
   sich innerlich immer noch nicht genesen fühlte. Er freute sich über
   jeden, den er in diesen drei Tagen um sich sah: über Kolja, der fast
   nicht von seiner Seite wich, über die ganze Familie Lebedew (ohne den
   Neffen, der verschwunden war, man wußte nicht wohin), über Lebedew
   selbst; sogar den General Iwolgin, der ihn noch in der Stadt besuchte,
   empfing er mit Vergnügen. Am Tag des Umzuges selbst, der erst gegen
   Abend sein Ende erreicht hatte, war um ihn in der Veranda ziemlich viel
   Besuch versammelt: zuerst war Ganja gekommen, den der Fürst kaum
   wiedererkannte, so hatte er sich in dieser ganzen Zeit verändert und
   war abgemagert. Darauf waren Warja und Ptizyn erschienen, die ebenfalls
   in Pawlowsk zur Sommerfrische wohnten. Der General Iwolgin, der sich
   bei Lebedew fast für immer einquartiert hatte, schien sogar mit ihm
   zusammen umgezogen zu sein. Lebedew bemühte sich, ihm den Zutritt zu
   dem Fürsten zu verwehren und ihn bei sich festzuhalten; er verkehrte
   mit ihm freundschaftlich: sie waren anscheinend schon lange miteinander
   bekannt. Der Fürst bemerkte, daß sie an diesen ganzen drei Tagen
   manchmal miteinander lange Gespräche führten, nicht selten schrien und
   stritten, sogar, wie es schien, über wissenschaftliche Gegenstände, was
   offenbar Lebedew großes Vergnügen machte. Man konnte meinen, daß ihm
   der General für diese Disputationen unentbehrlich war. Aber Lebedew
   dehnte die Vorsichtsmaßregeln, die er auf den General anwandte, seit
   der Übersiedlung nach dem Landhaus auch auf seine Familie aus; mit der
   Begründung, der Fürst dürfe nicht gestört werden, ließ er niemand zu
   ihm; sobald er nur im entferntesten Verdacht schöpfte, daß seine
   Töchter, Wera mit dem Kind nicht ausgenommen, nach der Veranda gehen
   wollten, wo sich der Fürst befand, stürzte er sofort auf sie los,
   trampelte mit den Füßen und jagte sie fort, trotz aller Bitten des
   Fürsten, jedermann zu ihm zu lassen.

   »Erstens hört sonst aller Respekt auf, wenn man ihnen dergleichen
   gestattet, und zweitens schickt es sich auch nicht für sie...«,
   erklärte er schließlich auf eine direkte Frage des Fürsten.

   »Aber warum denn?« erwiderte der Fürst. »Wirklich, Sie quälen mich mit
   all dieser Beaufsichtigung und Bewachung. Ich habe Ihnen schon mehrmals
   gesagt, daß es mir langweilig ist, allein zu sein, und Sie selbst
   machen mich durch Ihr beständiges Gestikulieren und Umhergehen auf den
   Zehen noch schwermütiger.«

   Der Fürst spielte darauf an, daß Lebedew, obwohl er alle seine
   Angehörigen wegen der angeblichen Ruhebedürftigkeit des Kranken
   wegtrieb, doch selbst während dieser ganzen drei Tage alle Augenblicke
   zum Fürsten hereinkam und jedesmal zunächst die Tür öffnete, den Kopf
   hereinsteckte, sich im Zimmer umsah, als ob er feststellen wollte, ob
   der Fürst auch noch da sei und nicht davongelaufen wäre, und dann auf
   den Zehen, langsam, mit schleichenden Schritten, sich dessen Lehnstuhl
   näherte, so daß er seinen Mieter manchmal unversehens erschreckte.
   Fortwährend erkundigte er sich, ob der Fürst etwas brauche, und wenn
   der Fürst ihm endlich bemerkte, er möge ihn in Ruhe lassen, so machte
   er gehorsam, und ohne ein Wort zu erwidern, kehrt, ging wieder auf den
   Zehen zur Tür zurück und gestikulierte, während er ging, die ganze
   Zeit, als wollte er zu verstehen geben, er sei nur so ohne besondere
   Absicht hereingekommen, werde kein Wort weiter reden, gehe ja schon
   wieder hinaus und werde nicht mehr wiederkommen; aber
   nichtsdestoweniger erschien er nach zehn Minuten oder höchstens einer
   Viertelstunde von neuem. Kolja, der freien Zutritt zum Fürsten hatte,
   erregte dadurch Lebedews höchstes Mißfallen, ja dieser fühlte sich
   sogar schwer gekränkt. Kolja merkte, daß Lebedew manchmal eine halbe
   Stunde lang an der Tür stand und horchte, was er mit dem Fürsten
   sprach, und teilte diese seine Beobachtung natürlich dem Fürsten mit.

   »Aber Sie halten mich ja hinter Schloß und Riegel, wie wenn Sie mich
   als Ihr Eigentum erworben hätten«, protestierte der Fürst. »Wenigstens
   auf dem Lande möchte ich es anders haben; lassen Sie es sich gesagt
   sein, daß ich empfangen werde, wen ich will, und gehen werde, wohin es
   mir beliebt.«

   »Ohne den allergeringsten Zweifel«, versetzte Lebedew, lebhaft
   gestikulierend.

   Der Fürst betrachtete ihn aufmerksam vom Kopf bis zu den Füßen.

   »Wie ist das, Lukjan Timofejewitsch? Haben Sie Ihr Schränkchen, das in
   Ihrer Wohnung über dem Kopfende Ihres Bettes an der Wand befestigt war,
   hierher mitgebracht?«

   »Nein, das habe ich nicht getan.«

   »Haben Sie es wirklich dort gelassen?«

   »Es war nicht möglich, es mitzunehmen; ich hätte es aus der Wand
   herausbrechen müssen... Es sitzt ganz fest.«

   »Aber vielleicht haben Sie hier ein ebensolches?«

   »Sogar ein besseres, sogar ein besseres; ich habe es mit dem Landhaus
   gekauft.«

   »Ach so! Wem haben Sie denn vorhin den Zutritt zu mir verwehrt? So etwa
   vor einer Stunde?«

   »Das... das war der General. Ich habe ihn allerdings nicht
   hereingelassen, und er paßt auch wirklich nicht zu Ihnen. Ich schätze
   diesen Mann sehr hoch, Fürst; er... er ist ein bedeutender Mensch,
   glauben Sie es etwa nicht? Na, sehen Sie, aber trotzdem... trotzdem
   wäre es das beste, durchlauchtigster Fürst, wenn Sie ihn nicht
   empfangen wollten.«

   »Aber warum denn nicht, möchte ich doch fragen. Und warum stehen Sie
   denn jetzt auf den Zehen, Lebedew, und kommen immer zu mir, als wollten
   Sie mir ein Geheimnis ins Ohr sagen?«

   »Ich bin ein gemeiner Mensch, ein gemeiner Mensch, das fühle ich«,
   antwortete Lebedew ziemlich unmotiviert und schlug sich affektvoll auf
   die Brust. »Aber wird der General für Sie nicht gar zu gastfreundlich
   sein?«

   »Wieso gar zu gastfreundlich?«

   »Er ist sehr für Gastfreundschaft. Erstens richtet er sich bei mir
   schon ganz häuslich ein; nun, das mag noch angehen; aber er ist
   unternehmend und dringt gleich in die Verwandtschaft ein. Er und ich,
   wir haben schon mehrmals unsere Familienverhältnisse untersucht, und es
   hat sich herausgestellt, daß wir miteinander verwandt sind. Und noch
   gestern hat er mir auseinandergesetzt, es lasse sich auch beweisen, daß
   Sie mütterlicherseits ein entfernter Neffe von ihm seien. Wenn also Sie
   sein Neffe sind, dann sind auch wir beide, Sie und ich, miteinander
   verwandt, durchlauchtigster Fürst. Das ist ja nun noch nichts
   Schlimmes, eine kleine Schwäche; aber soeben hat er mir versichert, daß
   er sein ganzes Leben lang, von der Zeit an, wo er noch Fähnrich war,
   bis zum elften Juni vorigen Jahres, täglich nicht weniger als
   zweihundert Personen an seinem Tisch sitzen gehabt habe. Es sei
   schließlich so weit gekommen, daß sie gar nicht mehr aufgestanden
   seien, sondern täglich fünfzehn Stunden lang zu Mittag und zu Abend
   gespeist und Tee getrunken hätten, und das alles dreißig Jahre lang
   ohne die geringste Unterbrechung, es sei kaum Zeit gewesen, das
   Tischtuch zu wechseln. Der eine sei aufgestanden und weggegangen und
   ein anderer gekommen, und an den patriotischen Festtagen sei die Zahl
   seiner Gäste auf dreihundert gestiegen. Und bei der tausendjährigen
   Jubiläumsfeier Rußlands habe er siebenhundert gezählt. Das ist ja
   schrecklich, solche Erzählungen sind ein sehr übles Symptom; so
   gastfreundliche Herren auch nur zu empfangen, ist bedenklich, und da
   habe ich mir gedacht, ob er nicht für Sie und für mich doch gar zu
   gastfreundlich ist.«

   »Aber Sie stehen, wie es scheint, mit ihm auf sehr gutem Fuß?«

   »Wir verkehren miteinander wie Brüder, und ich fasse alles als Scherz
   auf. Mögen wir miteinander verwandt sein, was schadet es mir? Das kann
   mir nur zur Ehre gereichen. Ich halte ihn für einen höchst
   interessanten Menschen, trotz der zweihundert Tischgäste und der noch
   größeren Zahl bei der Tausendjahrfeier Rußlands. Ich rede zu Ihnen ganz
   aufrichtig. Sie sprachen soeben von Geheimnissen, Fürst, und sagten,
   ich träte immer zu Ihnen heran, als wollte ich Ihnen ein Geheimnis
   mitteilen; nun, es trifft sich, daß wirklich ein Geheimnis vorliegt:
   eine gewisse Person hat mir soeben mitgeteilt, daß sie sehr wünsche,
   mit Ihnen eine geheime Zusammenkunft zu haben.«

   »Warum denn eine geheime? Der Heimlichkeit bedarf es nicht. Ich werde
   selbst zu ihr hingehen, womöglich gleich heute.«

   »Gewiß, der Heimlichkeit bedarf es gar nicht«, versetzte Lebedew
   gestikulierend. »Auch fürchtet sie gar nicht das, was Sie vermuten.
   Übrigens, der Unmensch kommt jeden Tag her, um sich nach Ihrem Befinden
   zu erkundigen; ist Ihnen das bekannt?«

   »Sie nennen ihn so oft einen Unmenschen; das ist mir sehr verdächtig.«

   »Sie brauchen gar keinen Verdacht zu haben, nicht den geringsten
   Verdacht«, wehrte Lebedew eilig ab. »Ich wollte Ihnen nur bemerken, daß
   die betreffende Person sich nicht vor ihm, sondern vor einem ganz
   andern fürchtet.«

   »Aber vor wem denn? Sagen Sie es doch schnell!« rief der Fürst
   ungeduldig angesichts der geheimnisvollen Grimassen Lebedews.

   »Das ist eben das Geheimnis.«

   Dabei lächelte Lebedew.

   »Wessen Geheimnis?«

   »Das ist Ihr Geheimnis. Sie selbst haben mir verboten,
   durchlauchtigster Fürst, in Ihrer Gegenwart davon zu sprechen...«,
   murmelte Lebedew, und nachdem er sich genug daran geweidet hatte, daß
   es ihm gelungen war, die Neugier seines Zuhörers bis zu peinlicher
   Ungeduld zu steigern, schloß er plötzlich: »Sie fürchtet sich vor
   Aglaja Iwanowna.«

   Der Fürst machte ein finsteres Gesicht und schwieg einen Augenblick.

   »Bei Gott, Lebedew, ich werde Ihr Landhaus verlassen«, sagte er
   plötzlich. »Wo sind Gawrila Ardalionowitsch und Ptizyns? Bei Ihnen?
   Auch die haben Sie in Ihre eigenen Zimmer herübergelockt.«

   »Sie werden kommen, sie werden kommen! Sogar der General wird
   mitkommen. Alle Türen werde ich aufmachen, auch meine Töchter werde ich
   herrufen, alle, alle, sofort, sofort«, flüsterte Lebedew erschrocken
   unter lebhaften Handbewegungen und rannte dabei von einer Tür zur
   andern.

   In diesem Augenblick erschien Kolja, von der Straße kommend, in der
   Veranda und meldete, daß hinter ihm Besuch folge: Lisaweta Prokofjewna
   mit ihren drei Töchtern.

   »Soll ich Ptizyns und Gawrila Ardalionowitsch hereinlassen oder nicht?
   Soll ich den General hereinlassen oder nicht?« fragte Lebedew hastig,
   durch diese Nachricht aufs höchste überrascht.

   »Warum denn nicht? Lassen Sie jeden ein, der zu mir will! Ich kann
   Ihnen sagen, Lebedew, daß Sie mein Verhältnis zu den Menschen gleich
   von Anfang an falsch beurteilt haben; Sie sind da fortwährend in einem
   Irrtum befangen. Ich habe nicht den geringsten Grund, mich vor irgend
   jemand zu verstecken und zu verbergen«, bemerkte der Fürst lachend.

   Als Lebedew ihn lachen sah, hielt er es für seine Pflicht, dies
   ebenfalls zu tun. Trotz seiner großen Aufregung war er offenbar sehr
   zufrieden.

   Die von Kolja gebrachte Nachricht erwies sich als zutreffend; er war
   den Jepantschins nur ein paar Schritte vorausgelaufen, um sie
   anzumelden, und die Besucher erschienen nun plötzlich von beiden
   Seiten: von der Straße her Jepantschins und aus den Zimmern das
   Ptizynsche Ehepaar, Ganja und General Iwolgin.

   Jepantschins hatten von der Krankheit des Fürsten und seiner
   Anwesenheit in Pawlowsk erst soeben durch Kolja erfahren; bis dahin
   hatte die Generalin schwere Zweifel gehegt. Schon vor drei Tagen hatte
   der General seiner Familie die Visitenkarte des Fürsten gezeigt; diese
   Karte rief bei Lisaweta Prokofjewna die bestimmte Überzeugung hervor,
   daß der Fürst selbst unmittelbar nach dieser Karte nach Pawlowsk kommen
   werde, um ihnen einen Besuch zu machen. Vergebens hielten ihr die
   Töchter entgegen, daß jemand, der ein halbes Jahr lang nicht
   geschrieben habe, es auch jetzt vielleicht gar nicht so eilig haben
   werde und daß er vielleicht, auch abgesehen von den Beziehungen zu
   ihrer Familie, in Petersburg viel zu tun haben möge; woher könnten sie
   denn von seinen Geschäften Kenntnis haben? Die Generalin wurde über
   diese Bemerkungen geradezu böse und bot eine Wette darauf an, daß der
   Fürst spätestens am folgenden Tag erscheinen werde, wiewohl auch das
   schon sehr spät sei. Am folgenden Tag wartete sie den ganzen Vormittag;
   dann erwartete sie ihn zum Mittagessen, zum Abend, und als es schon
   ganz dunkel geworden war, ärgerte sich Lisaweta Prokofjewna über alles
   und jedes und zankte sich mit allen, selbstverständlich ohne unter den
   Gründen des Streites den Fürsten auch nur mit einem Worte zu erwähnen.
   Auch am dritten Tag wurde seiner keinerlei Erwähnung getan. Als Aglaja
   sich beim Mittagessen unversehens die Bemerkung entschlüpfen ließ,
   maman sei ärgerlich, weil der Fürst nicht komme, worauf der General
   sofort einschaltete, er für seine Person könne nichts dafür, stand
   Lisaweta Prokofjewna auf und ging zornig hinaus. Endlich, am Abend,
   erschien Kolja mit einer Menge von Nachrichten und erzählte ihnen alle
   Erlebnisse des Fürsten, soweit sie ihm bekannt waren. Das Resultat war,
   daß Lisaweta Prokofjewna triumphierte; Kolja wurde aber gehörig
   ausgescholten: »Sonst hockt er hier tagelang bei uns und ist nicht
   loszuwerden, und jetzt hat er uns nicht einmal eine Mitteilung zugehen
   lassen, wenn er schon selbst nicht herkommen mochte.« Kolja wollte
   eigentlich sofort wegen des Ausdrucks »nicht loszuwerden« aufbegehren,
   verschob dies aber doch auf ein anderes Mal, und wenn der Ausdruck
   nicht gar zu beleidigend gewesen wäre, hätte er ihn vielleicht ganz
   entschuldigt, soviel Vergnügen machte ihm Lisaweta Prokofjewnas
   Aufregung und Unruhe bei der Nachricht von der Krankheit des Fürsten.
   Sie bestand eine ganze Weile darauf, man müsse unverzüglich einen
   expressen Boten nach Petersburg schicken, um eine ärztliche Kapazität
   ersten Ranges aufzusuchen und mit dem ersten Zug herbeizuschaffen. Aber
   die Töchter redeten ihr das aus; indes wollten sie hinter ihrer Mama
   nicht zurückstehen, als diese sich sofort anschickte, den Kranken zu
   besuchen.

   »Er liegt auf dem Sterbebett«, sagte sie, sich eilig zurechtmachend,
   »wie werden wir uns da um Vorschriften der Etikette kümmern! Ist er ein
   Freund unseres Hauses oder nicht?«

   »Andererseits ist es auch nicht passend, sich jemandem so ohne weiteres
   aufzudrängen«, wollte Aglaja einwenden.

   »Na, dann komm nicht mit! Das wird sogar ganz gut sein; sonst ist
   niemand hier, um Jewgenij Pawlytsch zu empfangen, wenn er kommen
   sollte.«

   Nach diesen Worten schloß sich Aglaja natürlich sofort den andern an,
   was sie übrigens ohnehin beabsichtigt hatte. Fürst Schtsch., der sich
   mit Adelaida unterhielt, erklärte sich auf deren Bitte unverzüglich
   bereit, die Damen zu begleiten. Er hatte schon früher, zu Anfang seiner
   Bekanntschaft mit Jepantschins, großes Interesse bekundet, als er von
   ihnen etwas über den Fürsten gehört hatte. Es hatte sich
   herausgestellt, daß er mit diesem bereits bekannt war, und zwar hatten
   sie einander vor nicht allzu langer Zeit irgendwo kennengelernt und
   dann ungefähr vierzehn Tage lang zusammen in irgendeinem kleinen
   Städtchen gelebt. Das war vor drei Monaten gewesen. Fürst Schtsch.
   hatte ihnen sogar viel von dem Fürsten erzählt und sich überhaupt sehr
   sympathisch über ihn ausgesprochen, so daß er jetzt mit aufrichtigem
   Vergnügen hinging, um einen alten Bekannten zu besuchen. Der General
   Iwan Fjodorowitsch war diesmal nicht zu Hause. Jewgenij Pawlowitsch war
   ebenfalls noch nicht gekommen.

   Von dem Jepantschinschen Landhause bis zu dem Lebedewschen waren es nur
   dreihundert Schritte. Der erste unangenehme Eindruck, den Lisaweta
   Prokofjewna beim Fürsten empfing, wurde dadurch hervorgerufen, daß sie
   eine ganze Gesellschaft um ihn versammelt fand, ganz zu schweigen von
   dem Umstand, daß ihr in dieser Gesellschaft zwei oder drei Personen
   entschieden zuwider waren; und zweitens war sie unangenehm berührt, als
   ihnen statt eines Verscheidenden auf dem Sterbebett, den sie zu finden
   erwartet hatte, ein anscheinend völlig gesunder, elegant gekleideter
   junger Mann mit lächelnder Miene entgegentrat. Sie blieb ganz
   verwundert stehen, zum größten Vergnügen Koljas, der ihr natürlich,
   noch ehe sie von ihrem Landhaus aufbrach, sehr wohl hätte mitteilen
   können, daß niemand im Sterben liege und von einem Totenbett nicht die
   Rede sei, dies aber absichtlich unterlassen hatte in schlauer
   Voraussicht des komischen Zornes der Generalin, die nach seiner
   Spekulation sich jedenfalls darüber ärgern würde, wenn sie den Fürsten,
   dem sie herzlich zugetan war, gesund anträfe. Kolja war sogar so
   taktlos, seine Vermutung laut auszusprechen, um Lisaweta Prokofjewna
   noch mehr zu reizen, mit der er trotz der zwischen ihnen angeknüpften
   Freundschaft ständig und manchmal in recht scharfer Form stichelte.

   »Wart nur, mein Lieber, kräh nicht zu früh!« antwortete Lisaweta
   Prokofjewna und setzte sich auf den Lehnstuhl, den ihr der Fürst
   zurechtrückte.

   Lebedew, Ptizyn und General Iwolgin beeilten sich, den jungen Damen
   Stühle zu bringen. Aglaja wurde vom General ein Stuhl angeboten.
   Lebedew stellte auch dem Fürsten Schtsch. einen Stuhl hin, wobei er es
   fertigbrachte, durch die Krümmung seines Rückens eine außerordentliche
   Ehrerbietung auszudrücken. Warja begrüßte die jungen Damen mit dem
   gewöhnlichen Entzücken im Flüsterton.

   »Ich hatte allerdings geglaubt, dich im Bett zu finden, Fürst, so
   schwarzseherisch hatte mich die Angst gemacht, und ich leugne
   keineswegs, daß ich mich soeben furchtbar über dein glückliches Gesicht
   ärgerte; aber ich schwöre dir, das dauerte nur einen Augenblick, nur so
   lange, als ich noch nicht nachgedacht hatte. Sobald ich nachgedacht
   habe, handle und rede ich immer verständiger; ich denke, es wird dir
   ebenso gehen. In Wirklichkeit aber könnte ich mich über die Genesung
   meines eigenen Sohnes, wenn ich einen hätte, kaum mehr freuen als über
   die deinige; und wenn du es mir nicht glaubst, so ist das eine Schande
   für dich, nicht für mich. Dieser unartige Junge aber erlaubt sich mit
   mir ganz ungehörige Spaße. Du bist ja wohl sein Gönner; darum möchte
   ich dir ankündigen, daß ich eines schönen Tages auf die Ehre und das
   Vergnügen seiner weiteren Bekanntschaft verzichten werde, das kannst du
   mir glauben.«

   »Was kann ich denn dafür?« rief Kolja. »Wenn ich Ihnen auch hoch und
   heilig beteuert hätte, daß der Fürst schon beinah gesund sei, so hätten
   Sie mir doch nicht geglaubt, weil es viel interessanter war, ihn sich
   auf dem Sterbebette vorzustellen.«

   »Bleibst du lange hier bei uns in Pawlowsk?« wandte sich Lisaweta
   Prokofjewna an den Fürsten.

   »Den ganzen Sommer und vielleicht noch länger.«

   »Du bist ja allein hier. Bist du denn nicht verheiratet?«

   »Nein, ich bin nicht verheiratet«, erwiderte der Fürst, der über die
   Naivität dieser gegen ihn gerichteten Stichelei lächeln mußte.

   »Zum Lächeln ist kein Anlaß, so etwas kommt doch vor. Ich sagte es
   wegen des Landhauses; warum bist du nicht zu uns gezogen? Wir haben ein
   ganzes Nebengebäude leer stehen. Übrigens, ganz wie du willst. Wohnst
   du denn hier als Untermieter? Bei dem da?« fügte sie halblaut hinzu,
   indem sie mit einer Kopfbewegung auf Lebedew hindeutete. »Warum
   schneidet er eigentlich fortwährend Gesichter?«

   In diesem Augenblick kam Wera, wie gewöhnlich mit dem Kind auf dem Arm,
   aus dem Innern des Hauses auf die Veranda. Lebedew, der sich bei den
   Stühlen umherwand und nicht wußte, wo er bleiben sollte, aber durchaus
   nicht weggehen wollte, stürzte plötzlich auf Wera los und wollte sie
   mit heftigen Armbewegungen aus der Veranda hinausjagen; er vergaß sich
   sogar so weit, daß er mit den Füßen trampelte.

   »Ist er verrückt?« fügte die Generalin hinzu.

   »Nein, er...«

   »Vielleicht ist er betrunken? Deine Gesellschaft hier ist nicht schön«,
   sagte sie in entschiedenem Ton, indem sie auch die übrigen Gäste mit
   ihrem Blick maß. »Ah, was für ein nettes Mädchen! Wer ist das?«

   »Das ist Wera Lukjanowna, die Tochter dieses Herrn Lebedew.«

   »Ah!... Ein sehr nettes Mädchen. Ich möchte ihre Bekanntschaft machen.«

   Lebedew aber, der Lisaweta Prokofjewnas lobendes Urteil gehört hatte,
   zog bereits selbst seine Tochter herbei, um sie vorzustellen.

   »Meine Kinder sind mutterlos, mutterlos!« jammerte er, während er näher
   trat. »Auch dieses Kind, das sie auf dem Arm hat, ist mutterlos; es ist
   ihre Schwester, meine Tochter Ljubow, in rechtmäßiger Ehe von meiner
   Frau Jelena geboren, die vor sechs Wochen nach Gottes Willen im
   Wochenbett gestorben ist...ja... Sie vertritt an ihr Mutterstelle,
   obgleich sie nur ihre Schwester ist, nichts weiter als ihre
   Schwester... nichts weiter, nichts weiter...«

   »Und du, Väterchen, bist nichts weiter als ein Dummkopf, nimm mir's
   nicht übel. Na, nun genug, jetzt wirst du es wohl selbst wissen, denke
   ich«, bemerkte Lisaweta Prokofjewna sehr ungehalten.

   »Vollkommen richtig!« erwiderte Lebedew sehr respektvoll mit einer
   tiefen Verbeugung.

   »Hören Sie mal, Herr Lebedew, ist das wahr, was man von Ihnen sagt: Sie
   legen die Apokalypse aus?« fragte Aglaja.

   »Vollkommen wahr... Seit fünfzehn Jahren.«

   »Ich habe von Ihnen gehört. Es hat ja wohl auch in den Zeitungen etwas
   über Sie gestanden?«

   »Nein, das bezog sich auf einen andern Erklärer, einen andern; der ist
   gestorben, und ich bin jetzt sein Nachfolger«, versetzte Lebedew, ganz
   außer sich vor Freude.

   »Tun Sie mir den Gefallen und erklären Sie sie mir einmal in diesen
   Tagen als guter Nachbar. Ich verstehe in der Apokalypse kein Wort.«

   »Ich muß Sie darauf aufmerksam machen, Aglaja Iwanowna, daß das von ihm
   nur Scharlatanerie ist; glauben Sie mir!« mischte sich eilig General
   Iwolgin in das Gespräch ein, der schon wie auf Kohlen gesessen und auf
   das lebhafteste gewünscht hatte, irgendwie eine Unterhaltung
   anzuknüpfen; er setzte sich bei diesen Worten neben Aglaja Iwanowna.
   »Gewiß«, fuhr er fort, »der Aufenthalt auf dem Lande hat ja seine
   besonderen Reize und seine besonderen Vergnügungen, und der Verkehr mit
   jemandem, der es so keck unternimmt, die Apokalypse zu erklären, ist
   ein Zeitvertreib wie jeder andere und sogar ein solcher, der in
   interessanter Weise den Verstand in Anspruch nimmt, aber ich... Sie
   scheinen mich erstaunt anzusehen? Ich habe die Ehre, mich vorzustellen:
   General Iwolgin. Ich habe Sie auf den Armen getragen, Aglaja Iwanowna.«

   »Sehr erfreut. Ich bin mit Warwara Ardalionowna und Nina Alexandrowna
   bekannt«, murmelte Aglaja, die sich die größte Mühe gab, nicht
   loszulachen.

   Lisaweta Prokofjewna wurde dunkelrot. Der Ärger, der sich schon lange
   in ihrer Seele angesammelt hatte, verlangte auf einmal nach einem
   Ausweg. Sie konnte den General Iwolgin, mit dem sie früher einmal, vor
   sehr langer Zeit, bekannt gewesen war, nicht ausstehen.

   »Du lügst, Väterchen, wie das deine Gewohnheit ist; du hast sie nie auf
   den Armen getragen«, sagte sie scharf und unwillig zu ihm.

   »Sie haben es vergessen, maman, er hat mich wirklich auf den Armen
   getragen«, bestätigte Aglaja plötzlich die Angabe des Generals. »Wir
   wohnten damals in Twer. Ich war sechs Jahre alt; ich erinnere mich an
   alles. Er machte mir einen Bogen und einen Pfeil und lehrte mich damit
   schießen, und ich schoß eine Taube tot. Erinnern Sie sich, daß wir
   beide zusammen eine Taube totgeschossen haben?«

   »Und mir brachte er damals einen Helm aus Pappe und einen hölzernen
   Degen, ich entsinne mich auch!« rief Adelaida.

   »Auch ich erinnere mich daran«, fügte Alexandra bekräftigend hinzu.
   »Ihr zanktet euch damals noch wegen der verwundeten Taube und wurdet in
   die Ecken gestellt; Adelaida stand so da: mit dem Helm und dem Degen.«

   Der General, der zu Aglaja gesagt hatte, er habe sie auf den Armen
   getragen, hatte das nur so hingeredet, um ein Gespräch in Gang zu
   bringen, und einzig und allein, weil er fast immer eine Unterhaltung
   mit jungen Leuten in dieser Weise begann, wenn er mit ihnen bekannt zu
   werden wünschte. Diesmal aber hatte es sich ganz zufällig getroffen,
   daß er die Wahrheit gesagt hatte, und ebenso war es ein Zufall gewesen,
   daß er selbst dieses wahre Faktum vergessen hatte. Als nun Aglaja
   unerwarteterweise zur Bestätigung erzählte, daß sie mit ihm zusammen
   eine Taube totgeschossen habe, erhellte sich sein Gedächtnis auf
   einmal, und er erinnerte sich selbst an diesen Vorfall bis in die
   kleinsten Einzelheiten, wie man sich in höheren Jahren nicht selten an
   etwas aus der fernen Vergangenheit erinnert. Es ist schwer zu sagen,
   was eigentlich an dieser Erinnerung so stark auf den armen und wie
   gewöhnlich etwas angetrunkenen General wirken konnte, aber er wurde auf
   einmal ganz gerührt.

   »Ich erinnere mich, ich erinnere mich an alles!« rief er. »Ich war
   damals Hauptmann. Sie waren so ein kleines, allerliebstes Ding. Nina
   Alexandrowna ... Ganja ... Ich verkehrte in Ihrem Hause. Iwan
   Fjodorowitsch ...«

   »Und nun sieh mal, wie weit du jetzt heruntergekommen bist!« fiel die
   Generalin ein. »Na, wenigstens hast du noch nicht alle anständigen
   Gefühle in dir durch den Trunk erstickt, wenn das so auf dich hat
   wirken können! Aber deine Frau hast du halb zu Tode gequält. Statt
   deinen Kindern den Weg durchs Leben zu zeigen, sitzt du im
   Schuldgefängnis. Mach, daß du von hier wegkommst, Väterchen; geh
   woandershin, stell dich hinter einer Tür in die Ecke und weine; denk an
   deine früheren unschuldigen Tage; vielleicht verzeiht dir dann Gott.
   Geh nur, geh; ich rede ganz im Ernst. Nichts ist zur Besserung
   nützlicher, als reuig der Vergangenheit zu gedenken.«

   Aber es bedurfte keiner wiederholten Versicherung, daß sie ganz im
   Ernst rede: der General war wie alle Trinker sehr gefühlvoll und konnte
   wie alle heruntergekommenen Trinker die Erinnerung an die glückliche
   Vergangenheit nicht ertragen. Er stand auf und begab sich gehorsam nach
   der Tür, so daß Lisaweta Prokofjewna sogleich wieder Mitleid mit ihm
   empfand.

   »Ardalion Alexandrytsch! Väterchen!« rief sie ihm nach. »Bleib noch
   einen Augenblick hier! Wir sind allzumal Sünder. Wenn du fühlen wirst,
   daß dein Gewissen dir nicht mehr soviel Vorwürfe macht, dann komm zu
   mir; dann wollen wir uns zusammensetzen und von alten Zeiten plaudern.
   Ich bin ja vielleicht noch fünfzigmal sündhafter als du. Aber jetzt leb
   wohl, geh, du hast hier nichts zu suchen!« fügte sie hinzu, in Angst,
   daß er wieder umkehren könnte.

   »Sie täten gut, wenn Sie ihm vorläufig nicht nachgingen«, sagte der
   Fürst, um Kolja aufzuhalten, der seinem Vater schnell folgen wollte.
   »Sonst wird er nach einer Minute ärgerlich werden, und der ganze
   segensreiche Augenblick ist dann verdorben.«

   »Das ist richtig, laß ihn jetzt in Ruhe, geh erst in einer halben
   Stunde hin!« sagte Lisaweta Prokofjewna befehlend.

   »Da sieht man, was es zu bedeuten hat, wenn man wenigstens einmal im
   Leben die Wahrheit sagt. Zum Weinen hat es ihn gebracht!« wagte Lebedew
   hinterdrein zu bemerken.

   »Na, und du mußt auch ein netter Patron sein, Väterchen, wenn das wahr
   ist, was ich über dich gehört habe«, kanzelte ihn Lisaweta Prokofjewna
   sogleich ab.

   Das gegenseitige Verhältnis aller bei dem Fürsten versammelten Besucher
   klärte sich allmählich. Der Fürst wußte die ihm von der Generalin und
   ihren Töchtern bewiesene Teilnahme selbstverständlich in ihrem ganzen
   Wert zu würdigen und sagte ihnen aufrichtig, er habe gerade heute, noch
   vor ihrem Besuche, die bestimmte Absicht gehabt, zu ihnen zu kommen,
   trotz seiner Krankheit und trotz der späten Stunde. Lisaweta
   Prokofjewna erwiderte ihm mit einem Blick auf seine Gäste, das könne er
   auch jetzt noch sogleich zur Ausführung bringen. Ptizyn, ein höflicher
   und sehr friedfertiger Mensch, stand sehr bald auf und zog sich nach
   dem Nebengebäude in Lebedews Wohnung zurück; sehr gern hätte er dabei
   auch Lebedew selbst mitgenommen. Dieser versprach ihm, bald
   nachzukommen; unterdessen war Warja mit den jungen Mädchen in ein
   lebhaftes Gespräch hineingekommen und blieb infolgedessen. Sie und
   Ganja waren sehr froh über die Abwesenheit des Generals; Ganja selbst
   folgte bald Ptizyn nach. Während der kurzen Zeit, die er in der Veranda
   in Gegenwart der Jepantschinschen Damen zugebracht hatte, hatte er sich
   bescheiden und würdig benommen und unter Lisaweta Prokofjewnas strengem
   Blicke, die ihn zweimal vom Kopf bis zu den Füßen musterte, nicht die
   Fassung verloren. Wer ihn früher gekannt hatte, mußte in der Tat
   finden, daß er sich sehr verändert habe. Auf Aglaja machte dies einen
   guten Eindruck.

   »War das nicht Gawrila Ardalionowitsch, der eben wegging?« fragte sie
   auf einmal in ihrer beliebten Art: laut, in scharfem Ton, ohne
   Rücksicht auf das Gespräch der andern, das sie mit ihrer Frage
   unterbrach, und ohne sich an irgendeinen einzelnen zu wenden.

   »Jawohl«, antwortete der Fürst.

   »Ich hatte ihn kaum erkannt. Er hat sich sehr verändert, und... sehr zu
   seinem Vorteil.«

   »Das ist mir sehr lieb zu hören«, erwiderte der Fürst.

   »Er war sehr krank«, fügte Warja, zugleich erfreut und bedauernd,
   hinzu.

   »Inwiefern soll er sich denn zu seinem Vorteil verändert haben?« fragte
   Lisaweta Prokofjewna ärgerlich und erstaunt und beinah erschrocken.
   »Wie kommst du darauf? Ich bemerke an ihm nichts, was besser geworden
   wäre. Was scheint dir denn eigentlich besser?«

   »Etwas Besseres als den ›armen Ritter‹ kann es überhaupt nicht geben!«
   rief plötzlich Kolja, der die ganze Zeit über neben Lisaweta
   Prokofjewnas Stuhl gestanden hatte.

   »Das ist auch meine Meinung«, sagte Fürst Schtsch. lachend.

   »Ich bin ganz derselben Ansicht«, erklärte Adelaida ernst.

   »Was ist denn das für ein ›armer Ritter‹?« fragte die Generalin, indem
   sie alle Redenden verständnislos und ärgerlich anblickte. Aber als sie
   sah, daß Aglaja rot geworden war, fügte sie zornig hinzu: »Gewiß wieder
   irgendein Unsinn! Was für ein ›armer Ritter‹?«

   »Als ob es das erstemal wäre, daß dieser freche Junge, Ihr Liebling,
   anderer Leute Worte verdreht!« antwortete Aglaja hochmütig und
   unwillig.

   Fast jedesmal, wenn Aglaja zornig wurde (und das geschah ziemlich oft),
   blickte aus ihrer anscheinend ernsten, unerbittlichen Miene doch so
   viel von dem schlecht verhehlten, ungeduldigen Wesen eines Schulkindes
   hervor, daß es manchmal unmöglich war, bei ihrem Anblick das Lachen zu
   unterdrücken, worüber sich Aglaja übrigens gewaltig ärgerte, da sie
   nicht begriff, worüber die Leute lachten, und »wie jemand da überhaupt
   lachen könne und zu lachen wage«. Auch jetzt lachten die Schwestern und
   Fürst Schtsch.; sogar Fürst Lew Nikolajewitsch, der aus irgendeinem
   Grund ebenfalls errötet war, lächelte. Kolja jubelte und triumphierte.
   Aglaja wurde nun ernstlich böse und dadurch noch einmal so schön. Ihre
   Verlegenheit stand ihr außerordentlich gut, und nicht minder
   gleichzeitig ihr Ärger über sich selbst wegen dieser Verlegenheit.

   »Auch Ihre eigenen Worte hat er oft genug verdreht!« fügte sie hinzu.

   »Ich wiederhole nur Ihren eigenen Ausspruch!« rief Kolja. »Vor einem
   Monat blätterten Sie im Don Quijote und riefen dabei aus, es gebe doch
   nichts Besseres als den ›armen Ritter‹. Ich weiß nicht, auf wen sich
   das damals beziehen sollte: ob auf Don Quijote oder auf Jewgenij
   Pawlowitsch oder auf noch jemand anders, aber jedenfalls meinten Sie
   damit irgend jemand, und es entspann sich darüber ein langes
   Gespräch...«

   »Ich sehe, daß du dir mit deinen Vermutungen doch gar zu viel
   herausnimmst, mein Lieber!« unterbrach ihn Lisaweta Prokofjewna
   ärgerlich.

   »Aber bin ich denn der einzige, der davon spricht?« versetzte Kolja,
   der sich nicht den Mund verbieten ließ. »Alle haben damals davon
   gesprochen und sprechen auch jetzt noch davon. Hier Fürst Schtsch. und
   Adelaida Iwanowna und überhaupt alle haben erklärt, daß sie auf seiten
   des ›armen Ritters‹ stehen; also muß doch der ›arme Ritter‹ existieren
   und existiert jedenfalls, und wenn nur Adelaida Iwanowna wollte, so
   würden wir meiner Ansicht nach alle schon längst wissen, wer der ›arme
   Ritter‹ ist.«

   »Inwiefern soll ich denn daran schuld sein?« fragte Adelaida lachend.

   »Sie wollten sein Porträt nicht zeichnen, insofern sind Sie daran
   schuld! Aglaja Iwanowna bat Sie damals, das Porträt des ›armen Ritters‹
   zu zeichnen, und setzte Ihnen den ganzen Vorwurf zu dem Bild
   auseinander, den sie sich selbst ausgedacht hatte; erinnern Sie sich
   noch an diesen Vorwurf? Aber Sie wollten es nicht...«

   »Wie hätte ich den Betreffenden denn zeichnen sollen? In der
   Beschreibung wird doch von diesem ›armen Ritter‹ gesagt:

   ›Niemals in die Höhe schlug er
   Vorm Gesichte das Visier.‹

   Was konnte dabei also für ein Gesicht herauskommen? Was sollte ich
   zeichnen? Ein Visier? Einen Anonymus?«

   »Ich verstehe von alledem nichts; was ist das nun wieder für ein
   Visier?« ereiferte sich die Generalin, die im stillen sehr wohl zu
   begreifen anfing, wer mit der wahrscheinlich schon lange geläufigen
   Benennung »der arme Ritter« gemeint war.

   Aber ganz besonders ärgerte sie sich darüber, daß Fürst Lew
   Nikolajewitsch ebenfalls verlegen geworden war und schließlich eine
   Befangenheit bekundete wie ein zehnjähriger Junge.

   »Nun also, wird diese Dummheit endlich ein Ende nehmen? Wird mir nun
   erläutert werden, was dieser ›arme Ritter‹ bedeutet? Ist das etwa ein
   so furchtbares Geheimnis, daß man gar nicht daran rühren darf?«

   Aber alle lachten nur weiter.

   »Es ist ganz einfach ein merkwürdiges russisches Gedicht«, ergriff
   endlich Fürst Schtsch. das Wort, offenbar in dem Wunsch, die Sache
   möglichst schnell zu erledigen und dem Gespräch eine andere Wendung zu
   geben, »ein Gedicht über einen ›armen Ritter‹, ein Fragment ohne Anfang
   und Schluß. Vor einem Monat scherzten wir einmal alle nach Tisch und
   suchten wie gewöhnlich nach einem Vorwurf für ein künftiges Bild
   Adelaida Iwanownas. Sie wissen, daß es bereits zu einer Art von
   Familiensport geworden ist, Vorwürfe für Adelaida Iwanownas Bilder
   ausfindig zu machen. Da verfielen wir auch auf den ›armen Ritter‹; wer
   zuerst auf diesen Einfall kam, weiß ich nicht mehr ...«

   »Aglaja Iwanowna war es!« rief Kolja.

   »Mag sein; ich will es nicht bestreiten, obwohl ich mich nicht
   erinnere«, fuhr Fürst Schtsch. fort. »Die einen spotteten über dieses
   Sujet, die anderen dagegen meinten, man könne sich gar nichts Höheres
   ausdenken. Aber um den ›armen Ritter‹ darzustellen, dazu war unter
   allen Umständen ein Gesicht als Modell erforderlich; so musterten wir
   denn die Gesichter aller unserer Bekannten, aber kein einziges taugte
   dazu; daran scheiterte die Sache. Das ist alles. Es ist mir
   unverständlich, warum Nikolai Ardalionowitsch es hier hat erwähnen und
   erörtern können. Was früher und bei bestimmtem Anlaß komisch war, hat
   jetzt alles Interesse verloren.«

   »Er hat es eben getan, weil da wieder irgendeine neue Dummheit
   dahintersteckt, eine boshafte, verletzende Dummheit«, bemerkte Lisaweta
   Prokofjewna scharf.

   »Es steckt gar keine Dummheit dahinter, sondern vielmehr die größte
   Hochachtung«, sagte Aglaja mit ganz unerwartetem Ernst und Nachdruck.
   Es war ihr inzwischen gelungen, sich wieder vollständig in die Gewalt
   zu bekommen und ihre frühere Verlegenheit zu unterdrücken.

   Ja, auf Grund gewisser Anzeichen konnte man, wenn man sie ansah,
   meinen, daß sie sich jetzt selbst darüber freute, daß der Spaß sich
   immer länger und länger ausdehnte, und diese ganze Umwandlung ging bei
   ihr gerade in dem Augenblick vor, als die immer zunehmende und schon
   sehr hoch gestiegene Verlegenheit des Fürsten ganz deutlich wurde.

   »Erst lachen sie wie die Unsinnigen, und dann wird auf einmal von der
   größten Hochachtung gesprochen! Verrücktes Volk! Was soll hier die
   Hochachtung? Sag mal sofort, warum du so mir nichts dir nichts auf
   einmal von der größten Hochachtung redest!«

   »Von der größten Hochachtung«, erwiderte Aglaja ebenso ernst und
   nachdrücklich auf die ärgerliche Frage der Mutter, »von der größten
   Hochachtung rede ich deshalb, weil in diesen Versen ein Mensch
   geschildert wird, der fähig ist, erstens ein Ideal zu haben und
   zweitens, nachdem er sich einmal ein solches Ideal geschaffen hat, an
   dasselbe zu glauben und ihm blind sein ganzes Leben zu weihen. So etwas
   kommt in unserer Zeit nicht alle Tage vor. Dort, in diesen Versen, ist
   nicht gesagt, worin eigentlich das Ideal des ›armen Ritters‹ bestand;
   aber man sieht, daß es eben ein leuchtendes Ideal war, ›das Ideal der
   reinen Schönheit‹, und daß der verliebte Ritter sich sogar statt der
   Schärpe einen Rosenkranz um den Hals band. Allerdings ist da noch von
   einer dunklen, nur andeutenden Devise die Rede, den Buchstaben A. N.
   B., die er auf seinen Schild geschrieben hatte...«

   »A. M. D.«, verbesserte Kolja.

   »Ich sage aber A. N. B. und will dabei bleiben«, unterbrach ihn Aglaja
   ärgerlich. »Wie es sich damit auch verhalten mag, so viel ist klar, daß
   es diesem ›armen Ritter‹ nun ganz gleichgültig war, wer seine Dame war
   und was sie tat. Ihm genügte es, sie sich ausgewählt zu haben und an
   ihre ›reine Schönheit‹ zu glauben, und nun verehrt er sie sein ganzes
   Leben lang; gerade darin besteht sein Verdienst, daß er, selbst wenn
   sie später zur Diebin würde, doch an sie glauben und für ihre reine
   Schönheit eine Lanze brechen müßte. Der Dichter scheint beabsichtigt zu
   haben, in der auffallenden Gestalt eines reinen, hochgesinnten Ritters
   den ganzen gewaltigen Begriff der mittelalterlichen, ritterlichen,
   platonischen Liebe zur zusammenfassenden Darstellung zu bringen;
   selbstverständlich ist das alles ein Ideal. In dem ›armen Ritter‹ hat
   dieses Gefühl schon die höchste Stufe erreicht, die Askese; man muß
   gestehen, daß die Fähigkeit zu einem solchen Gefühl einen hohen Wert
   hat und daß solche Gefühle einen bedeutsamen und unter Umständen sehr
   löblichen Charakterzug bilden, wobei ich nicht gerade Don Quijote
   meine. Der ›arme Ritter‹ ist eine Art Don Quijote, aber ein ernster,
   nicht ein komischer. Ich habe ihn am Anfang nicht verstanden und über
   ihn gelacht, aber jetzt liebe ich den ›armen Ritter‹, und vor allen
   Dingen schätze ich seine Taten hoch.«

   Damit schloß Aglaja, und wenn man sie ansah, konnte man schwer daraus
   klug werden, ob sie im Ernst sprach oder scherzte.

   »Na, ein Dummkopf ist er, er und seine Taten!« urteilte die Generalin
   kurz. »Aber du, liebes Kind, bist ganz ins Schwatzen hineingekommen,
   das war ja eine ordentliche Vorlesung; aber meiner Ansicht nach steht
   dir das gar nicht gut, jedenfalls ist es unpassend. Was sind das für
   Verse? Sag sie mal auf, du kannst sie doch sicher auswendig! Ich will
   diese Verse unbedingt kennenlernen. Mein ganzes Leben habe ich Verse
   nicht leiden können, als hätte ich eine Ahnung gehabt, daß ich mich
   bloß darüber ärgern würde. Um Gottes willen, Fürst, werd nicht böse!
   Wir beide, du und ich, müssen, wie es scheint, es zusammen ertragen«,
   sagte sie, zu dem Fürsten Lew Nikolajewitsch gewendet.

   Sie war sehr aufgebracht.

   Fürst Lew Nikolajewitsch wollte schon etwas sagen, konnte aber wegen
   seiner immer noch andauernden Verlegenheit nichts herausbringen. Aglaja
   hingegen, die sich in ihrer »Vorlesung« soviel herausgenommen hatte,
   zeigte keine Spur von Verlegenheit mehr, sondern schien sich im
   Gegenteil zu freuen. Sie stand sofort auf, mit derselben ernsten,
   bedeutsamen Miene wie vorhin; es machte den Eindruck, als hätte sie
   sich vorher darauf vorbereitet und nur auf eine Aufforderung gewartet.
   In die Mitte der Veranda tretend, stellte sie sich gerade vor den
   Fürsten hin, der auf seinem Lehnstuhl sitzen blieb. Alle blickten sie
   einigermaßen erstaunt an, und fast alle, Fürst Schtsch., die Schwestern
   und die Mutter, sahen mit einem unangenehmen Gefühl dem neuen, in
   Vorbereitung befindlichen Schelmenstreich entgegen, der jedenfalls
   etwas weit zu gehen drohte. Aber Aglaja fand offenbar ihr Vergnügen an
   dem affektierten Benehmen, mit dem sie sich zu der Deklamation der
   Verse anschickte. Lisaweta Prokofjewna war schon nahe daran, sie mit
   energischen Worten von dort wegzurufen und auf ihren Platz
   zurückzuschicken; aber gerade in dem Augenblick, als Aglaja die
   bekannte Ballade Zu deklamieren begann, traten zwei neue Gäste, die in
   lautem Gespräch begriffen waren, von der Straße in die Veranda. Dies
   waren der General Iwan Fjodorowitsch Jepantschin und hinter ihm ein
   junger Mann. Ihr Erscheinen rief bei den bereits Anwesenden eine kleine
   Aufregung hervor.

VII

   Der junge Mann, der den General begleitete, war ungefähr achtundzwanzig
   Jahre alt, hochgewachsen, schlank, mit einem schönen, verständigen
   Gesicht und großen schwarzen, klug und spöttisch blickenden Augen.
   Aglaja sah sich gar nicht nach ihm um und deklamierte ruhig das Gedicht
   weiter, indem sie fortfuhr, nur den Fürsten anzusehen, und sich nur an
   ihn allein wandte. Dem Fürsten war klar, daß sie dies alles mit
   irgendeiner besonderen Absicht tat. Aber wenigstens trugen die neuen
   Gäste einigermaßen zur Verbesserung seiner unbehaglichen Situation bei.
   Als er sie erblickte, erhob er sich, nickte dem General von weitem
   freundlich zu und machte ein Zeichen, daß sie die Deklamation nicht
   unterbrechen möchten; er selbst aber retirierte hinter seinen
   Lehnstuhl, wo er, mit dem linken Arm auf die Lehne gestützt, die
   Ballade weiter mit anhörte, sozusagen in gesicherter und nicht so
   komischer Stellung wie vorher, als er auf dem Lehnstuhl saß. Lisaweta
   Prokofjewna winkte ihrerseits den Ankömmlingen gebieterisch zu, sie
   möchten stehenbleiben. Der Fürst interessierte sich übrigens sehr für
   seinen neuen Gast, der mit dem General gekommen war; er vermutete mit
   Bestimmtheit in ihm Jewgenij Pawlowitsch Radomskij, von dem er bereits
   viel gehört und an den er schon oft gedacht hatte. Nur machte ihn
   dessen Zivilanzug stutzig, da er gehört hatte, daß Jewgenij Pawlowitsch
   Offizier sei. Ein spöttisches Lächeln spielte während der ganzen Dauer
   der Deklamation um die Lippen des neuen Gastes, als hätte er bereits
   etwas von dem »armen Ritter« gehört.

   ›Vielleicht rührt der ganze Gedanke von ihm her‹, dachte der Fürst im
   stillen.

   Aber mit Aglaja war eine große Veränderung vorgegangen. Statt der
   ursprünglichen Affektiertheit und Wichtigtuerei, mit der sie zum
   Deklamieren vorgetreten war, zeigte sie einen solchen Ernst und ein so
   tiefes Eindringen in den Geist und Sinn des dichterischen Werkes, sie
   sprach jedes Wort des Gedichtes mit solchem Verständnis, sie trug die
   Verse mit so vollendeter Schlichtheit vor, daß sie, als die Deklamation
   beendet war, nicht nur die allgemeine Aufmerksamkeit gefesselt, sondern
   auch durch die Wiedergabe des hohen geistigen Gehaltes der Ballade jene
   besondere, affektierte Feierlichkeit, mit der sie so triumphierend in
   die Mitte der Veranda getreten war, nachträglich gewissermaßen zum Teil
   gerechtfertigt hatte. In diesem feierlichen Benehmen konnte man jetzt
   nur ihre grenzenlose und vielleicht naive Hochachtung vor demjenigen
   sehen, was sie wiederzugeben unternommen hatte. Ihre Augen leuchteten,
   und ein leiser, kaum bemerkbarer Schauer der Begeisterung und des
   Entzückens lief einigemal über ihr schönes Gesicht. Sie deklamierte:

   »Einstmals lebt' ein armer Ritter,
   Schweigsam, herzensgut und schlicht;
   Kühn mit jedem Feinde stritt er,
   Ernst und blaß war sein Gesicht.

   In Verzückung war erschienen
   Ihm ein himmlisch Frauenbild,
   Nie vergaß er dessen Mienen,
   Hehr und edel, hold und mild.

   Ganz der Heiligen ergeben,
   Mied er alle Frau'n hinfort,
   Gönnt' in seinem ganzen Leben
   Keinem ird'schen Weib ein Wort.

   Und ein Paternoster trug er
   Um den Hals als sondre Zier;
   Niemals in die Höhe schlug er
   Vorm Gesichte das Visier.

   Dieser Rittersmann, getrieben
   Von des Herzens reiner Glut,
   Hatt' auf seinen Schild geschrieben
   N. F. B. mit seinem Blut.

   Als ins heil'ge Land sie kamen,
   Rief ein jeder Christenheld
   Seiner edlen Dame Namen
   In der Schlacht auf blut'gem Feld.

   ›Lumen coeli, sancta rosa!‹ Licht des Himmels, heilige Rose! (lat.)
   Rief jedoch mit wildem Blick
   Unser Ritter, und sein Droh'n sah
   Scheu der Feind und wich zurück.

   Heimgekehrt zur Burg der Väter,
   Lebt' er fort, ein trüber Tropf,
   Immer einsam, bis er später
   Starb, nicht ganz normal im Kopf.«

   Wenn der Fürst später sich an diesen ganzen Vorgang erinnerte, so
   quälte er sich lange ratlos mit einer für ihn unlösbaren Frage ab: wie
   es möglich war, eine so echte, schöne Empfindung mit so offenbarem,
   boshaftem Spott zu vereinigen. Denn daß wirklich Spott dahintersteckte,
   daran zweifelte er nicht; das fühlte er deutlich, und er hatte zu
   seiner Auffassung seine guten Gründe: beim Deklamieren hatte sich
   Aglaja erlaubt, die Buchstaben A. M. D. Ave Mater Dei (Sei gegrüßt,
   Mutter Gottes). mit den Buchstaben N. F. B. zu vertauschen. Daß hier
   kein Irrtum und kein Verhören seinerseits vorlag, daran konnte er nicht
   zweifeln (die Folgezeit lieferte den Beweis für die Richtigkeit seiner
   Ansicht). Jedenfalls war Aglajas Ausschreitung (die sicherlich nur als
   Scherz gemeint, aber doch gar zu keck und leichtsinnig war) vorher
   überlegt gewesen. Von dem »armen Ritter« hatten alle gesprochen und
   sich darüber amüsiert, schon vor einem Monat. Und trotzdem mußte der
   Fürst, wie sehr er auch später sein Gedächtnis anstrengte, zugeben, daß
   Aglaja jene Buchstaben nicht nur ohne jeden scherzhaften oder
   spöttischen Beiklang, nicht nur ohne eine besondere Betonung, die ihren
   geheimen Sinn stärker hervorgehoben hätte, sondern im Gegenteil mit so
   unverändertem Ernst, mit einer solchen unschuldigen, naiven Einfachheit
   gesprochen hatte, daß man hätte denken können, eben jene Buchstaben
   hätten in dem Gedicht gestanden und es wäre so in dem Buch gedruckt
   gewesen. Es lag in ihrem Verhalten etwas, was den Fürsten peinlich
   verletzte. Lisaweta Prokofjewna hatte es natürlich nicht verstanden und
   weder die Vertauschung der Buchstaben noch die Anspielung bemerkt.
   General Iwan Fjodorowitsch begriff weiter nichts, als daß da eine
   Gedicht deklamiert wurde. Von den übrigen Zuhörern hatten sehr viele
   die Ausschreitung gemerkt und sich über deren Kühnheit und Tendenz
   gewundert, aber sie schwiegen und bemühten sich, harmlose Gesichter zu
   machen. Jewgenij Pawlowitsch jedoch hatte (darauf hätte der Fürst
   wetten mögen) nicht nur verstanden, sondern war auch bestrebt, dies
   durch seine Miene zu zeigen: er lächelte überaus spöttisch.

   »Ein reizendes Gedicht«, rief die Generalin in aufrichtigem Entzücken,
   sobald die Deklamation zu Ende war.

   »Von wem ist es denn?«

   »Von Puschkin, maman. Machen Sie uns doch nicht solche Schande, man muß
   sich ja schämen!« rief Adelaida.

   »Ihr stellt einen aber auch immer als Dummkopf hin!« erwiderte Lisaweta
   Prokofjewna gekränkt. »Schämt euch! Sowie wir nach Hause kommen, müßt
   ihr mir dieses Puschkinsche Gedicht geben.«

   »Ich glaube, wir besitzen überhaupt keinen Puschkin.«

   »Seit wer weiß wie langer Zeit liegen bei uns zwei ramponierte Bände
   herum«, fügte Alexandra hinzu.

   »Dann schickt sofort jemanden in die Stadt, um ein Exemplar zu kaufen,
   Fjodor oder Alexej, gleich mit dem nächsten Zug, am besten Alexej.
   Aglaja, komm einmal her! Gib mir einen Kuß, du hast sehr schön
   deklamiert; aber wenn du es ernst gemeint hast«, fügte sie beinah
   flüsternd hinzu, »so tust du mir leid, und wenn du ihn hast verspotten
   wollen, dann billige ich dein Benehmen nicht; dann wäre es jedenfalls
   besser gewesen, die Deklamation ganz zu unterlassen. Verstanden? Geh,
   mein Kind, ich werde noch mit dir darüber reden; aber wir haben hier
   schon zu lange gesessen.«

   Unterdessen hatte der Fürst den General Iwan Fjodorowitsch begrüßt, und
   der General hatte ihm Jewgenij Pawlowitsch Radomskij vorgestellt.

   »Ich habe ihn in Petersburg unterwegs getroffen, und wir sind beide
   eben erst mit dem Zug angekommen. Er hörte, daß ich hierherginge und
   daß auch alle meine Angehörigen...«

   »Ich hörte, daß auch Sie hier in Pawlowsk seien«, unterbrach ihn
   Jewgenij Pawlowitsch, »und da ich mir schon längst vorgenommen hatte,
   nicht nur Ihre Bekanntschaft, sondern auch Ihre Freundschaft zu suchen,
   so wollte ich keine Zeit verlieren. Sie sind nicht wohl? Ich habe es
   eben erst gehört...«

   »Ich bin ganz gesund und freue mich sehr, Sie kennenzulernen; Fürst
   Schtsch. hat mir viel von Ihnen erzählt, und ich habe sogar viel mit
   ihm von Ihnen gesprochen«, antwortete Lew Nikolajewitsch, indem er ihm
   die Hand reichte.

   Sie wechselten einige höfliche Worte, drückten einander die Hände und
   blickten sich gegenseitig prüfend in die Augen. Es entspann sich sofort
   eine allgemeine Unterhaltung. Der Fürst bemerkte (und er bemerkte jetzt
   alles rasch und eifrig, vielleicht sogar Dinge, die gar nicht
   existierten), daß Jewgenij Pawlowitschs Zivilanzug allgemeines und
   ungewöhnlich starkes Aufsehen erregte, wodurch sogar alles, was die
   Gesellschaft bisher interessiert hatte, in den Hintergrund trat und
   vergessen wurde. Es machte den Eindruck, als messe man diesem
   Kostümwechsel besondere Wichtigkeit bei. Adelaida und Alexandra fragten
   den jungen Mann verwundert, was das zu bedeuten habe; Fürst Schtsch.,
   sein Verwandter, redete darüber in großer Unruhe, der General sogar
   beinah in Aufregung. Nur Aglaja musterte Jewgenij Pawlowitsch einen
   Augenblick zwar neugierig, aber doch mit vollkommener Seelenruhe, als
   wolle sie lediglich durch Vergleichung feststellen, ob ihm der Militär-
   oder der Zivilanzug besser stehe, wandte sich dann aber gleich wieder
   von ihm ab und sah ihn nachher nicht weiter an. Auch Lisaweta
   Prokofjewna hatte keine Lust, Fragen an ihn zu richten, obgleich sie
   vielleicht ebenfalls einigermaßen beunruhigt war. Es schien dem
   Fürsten, daß Jewgenij Pawlowitsch bei ihr in Ungnade stand.

   »Ich war ganz verwundert, höchst erstaunt«, erwiderte Iwan
   Fjodorowitsch auf alle Fragen. »Ich traute meinen Augen nicht, als ich
   ihm vorhin in Petersburg begegnete. Und warum so plötzlich? Das ist mir
   ein Rätsel. Er selbst proklamiert es als seinen Grundsatz, man müsse
   sich stets vor Heftigkeit hüten.«

   Bei dem sich nunmehr entwickelnden Gespräch ergab sich, daß Jewgenij
   Pawlowitsch sich seinen Bekannten gegenüber schon lange dahin geäußert
   hatte, daß er den Abschied zu nehmen gedenke; aber er hatte jedesmal in
   so wenig ernstem Ton darüber gesprochen, daß es unmöglich war, ihm zu
   glauben. Er sprach nämlich auch von ernsthaften Dingen immer mit so
   scherzhafter Miene, daß man gar nicht aus ihm klug werden konnte,
   besonders wenn er es selbst nicht wünschte.

   »Ich bin ja nur zeitweilig, auf einige Monate, höchstens auf ein Jahr,
   ausgetreten«, sagte Radomskij lachend.

   »Aber soweit ich wenigstens Ihre Verhältnisse kenne, war es doch gar
   nicht notwendig«, ereiferte sich der General immer noch.

   »Muß ich denn nicht auch einmal meine Güter besichtigen? Sie haben es
   mir ja selbst geraten. Und außerdem möchte ich auch ins Ausland
   reisen...«

   Das Gespräch wendete sich übrigens bald anderen Gegenständen zu, aber
   die eigenartige und immer noch fortdauernde Unruhe überschritt doch
   nach Meinung des alles beobachtenden Fürsten die Grenzen des
   Gewöhnlichen, und es mußte wohl etwas Besonderes dahinterstecken.

   »Also der ›arme Ritter‹ ist auch wieder aufs Tapet gebracht?« fragte
   Jewgenij Pawlowitsch, indem er an Aglaja herantrat.

   Zur Verwunderung des Fürsten blickte diese ihn erstaunt und fragend an,
   als wollte sie ihm zu verstehen geben, daß zwischen ihnen beiden von
   dem »armen Ritter« nicht die Rede gewesen sein könne und daß sie die
   Frage überhaupt nicht verstehe.

   »Aber es ist zu spät, viel zu spät, jetzt noch in die Stadt zu schicken
   und einen Puschkin holen zu lassen, viel zu spät!« stritt Kolja hitzig
   mit Lisaweta Prokofjewna. »Zum dreitausendstenmal sage ich Ihnen: es
   ist zu spät!«

   »Ja, es dürfte vielleicht zu spät dazu sein, um jetzt noch in die Stadt
   zu schicken«, mischte sich unvermutet Jewgenij Pawlowitsch ein, der
   möglichst schnell von Aglaja loszukommen suchte. »Ich glaube, die Läden
   werden in Petersburg schon geschlossen sein, es ist ja bald neun Uhr«,
   sagte er, die Uhr herausziehend.

   »Sind wir so lange ohne einen Puschkin ausgekommen, dann können wir
   auch noch bis morgen warten«, meinte Adelaida.

   »Und für vornehme Leute ist es nicht einmal schicklich, sich für die
   Literatur besonders zu interessieren«, fügte Kolja hinzu. »Fragen Sie
   nur Jewgenij Pawlowitsch! Weit passender interessieren sich solche
   Leute für einen gelben char à banc offenen Wagen mit Bänken (frz.) mit
   roten Rädern.«

   »Das haben Sie gewiß wieder aus einem Buch, Kolja!« bemerkte Adelaida.

   »Alles, was er sagt, hat er aus Büchern«, stimmte Jewgenij Pawlowitsch
   bei. »Er reproduziert ganze Sätze aus den kritischen Revuen. Ich habe
   schon lange das Vergnügen, Nikolai Ardalionowitschs Redeweise zu
   kennen, aber diesmal hat er nun doch nicht aus einem Buche zitiert.
   Nikolai Ardalionowitsch macht eine deutliche Anspielung auf meinen
   gelben char à banc mit roten Rädern. Nur habe ich diesen Wagen bereits
   vertauscht, so daß Sie mit Ihrer Bemerkung zu spät kommen.«

   Der Fürst hörte das, was Radomskij sagte, mit an. Er hatte den
   Eindruck, daß dessen Benehmen recht nett, bescheiden und heiter sei;
   ganz besonders gefiel es ihm, daß er mit Kolja, der ihn fortwährend
   neckte, auf völlig gleichem Fuß verkehrte und mit ihm durchaus
   freundschaftlich sprach.

   »Was ist das?« Mit dieser Frage wandte sich Lisaweta Prokofjewna an
   Wera, die Tochter Lebedews, die mit einigen Büchern in den Händen vor
   ihr stand. Die Bücher hatten ein großes Format, waren vorzüglich
   gebunden und fast neu.

   »Puschkin«, antwortete Wera. »Unser Puschkin. Papa hat mir befohlen,
   ihn Ihnen zu bringen.«

   »Wie ist das gemeint? Wie ist das möglich?« fragte Lisaweta Prokofjewna
   erstaunt.

   »Nicht als Geschenk, nicht als Geschenk! Das würde ich nicht wagen!«
   kam Lebedew hinter der Schulter seiner Tochter hervorgesprungen. »Ich
   überlasse Ihnen die Bücher zum Selbstkostenpreis. Dies ist unser
   Familien-Puschkin, die Annenkowsche Ausgabe, die jetzt nirgends mehr
   aufzutreiben ist, – zum Selbstkostenpreis. Ich bringe ihn Ihnen mit
   Ehrerbietung dar, in dem Wunsch, ihn Ihnen zu verkaufen und dadurch die
   edle Ungeduld des höchst edlen literarischen Interesses Euer Exzellenz
   zu befriedigen.«

   »Ah, du willst ihn verkaufen! Nun, dann danke ich schön. Du sollst
   nicht um dein Geld kommen, hab keine Bange; schneide nur keine
   Gesichter, Väterchen, sei so gut! Ich habe von dir gehört, du sollst ja
   ein sehr belesener Mann sein; wir plaudern schon noch einmal
   miteinander. Wie ist's? Willst du die Bücher selbst zu mir bringen?«

   »Mit Ehrerbietung und... größtem Respekt!« versetzte Lebedew höchst
   zufrieden unter starkem Gesichterschneiden und nahm seiner Tochter die
   Bücher ab.

   »Na, verliere sie nur nicht, wenn du sie hinbringst; Ehrerbietung ist
   dabei nicht vonnöten. Aber ich sage dir vorher«, fügte sie, ihn fest
   anblickend, hinzu, ȟber die Schwelle lasse ich dich nicht; dich heute
   zu empfangen, das liegt nicht in meiner Absicht. Deine Tochter Wera
   kannst du mir aber gleich hinschicken, die hat mir sehr gefallen.«

   »Warum sagen Sie denn nichts von jenen Leuten?« wandte sich Wera
   ungeduldig an ihren Vater. »Sonst werden sie noch unaufgefordert
   hereinkommen, sie haben schon angefangen, Lärm zu machen. Lew
   Nikolajewitsch«, wandte sie sich an den Fürsten, der bereits nach
   seinem Hut gegriffen hatte, »da sind schon vor längerer Zeit vier
   Menschen gekommen, die zu Ihnen wollen. Sie warten in unserer Wohnung
   und schimpfen, aber Papa will sie nicht zu Ihnen hereinlassen.«

   »Was sind das für Besucher?« fragte der Fürst.

   »Sie sagen, sie kämen in einer geschäftlichen Angelegenheit«, erwiderte
   Wera. »Aber es sind Menschen von solcher Art, daß sie, wenn sie jetzt
   nicht vorgelassen werden, sich nicht scheuen werden, Sie einmal auf der
   Straße anzuhalten. Es wird das beste sein, wenn Sie sie vorlassen, Lew
   Nikolajewitsch, und sie dann ein für allemal abschütteln. Gawrila
   Ardalionowitsch und Ptizyn reden dort auf sie ein, aber sie hören nicht
   darauf.«

   »Es ist Pawlischtschews Sohn, es ist Pawlischtschews Sohn! Er ist es
   nicht wert, er ist es nicht wert!« rief Lebedew mit lebhaftem
   Armschwenken. »Die Leute sind nicht wert, daß man sie anhört, und es
   schickt sich gar nicht, daß Sie, durchlauchtigster Fürst, sich
   ihretwegen stören lassen. So ist es. Die Menschen verdienen es
   nicht...«

   »Pawlischtschews Sohn! Mein Gott!« rief der Fürst in größter
   Verlegenheit. »Ich weiß... aber ich hatte ja... ich hatte ja Gawrila
   Ardalionowitsch mit der Erledigung dieser Sache beauftragt. Eben hat
   mir noch Gawrila Ardalionowitsch gesagt...«

   Aber Gawrila Ardalionowitsch kam bereits aus den Zimmern auf die
   Veranda heraus; ihm folgte Ptizyn. In dem nächsten Zimmer hörte man
   Lärm und die laute Stimme des Generals Iwolgin, der, wie es schien,
   einige andere Stimmen zu überschreien suchte. Kolja lief sogleich
   dahin, wo der Lärm war.

   »Das ist sehr interessant«, bemerkte Jewgenij Pawlowitsch laut.

   ›Also ist er orientiert!‹ dachte der Fürst.

   »Was für ein Sohn Pawlischtschews? Und... was kann das für ein Sohn
   Pawlischtschews sein?« fragte der General Iwan Fjodorowitsch erstaunt,
   der neugierig seinen Blick über alle Gesichter schweifen ließ und mit
   Verwunderung bemerkte, daß diese neue Geschichte nur ihm allein
   unbekannt war.

   In der Tat, die Aufregung und Spannung war allgemein. Der Fürst war
   höchst verwundert, daß diese seine rein persönliche Angelegenheit
   bereits das Interesse aller Anwesenden in so hohem Grad erregt hatte.

   »Es wird sehr gut sein, wenn Sie diese Angelegenheit sogleich und
   persönlich erledigen«, sagte Aglaja, die mit besonders ernster Miene
   zum Fürsten hintrat. »Und uns allen wollen Sie bitte erlauben, Ihre
   Zeugen zu sein. Man will Sie mit Schmutz bewerfen, Fürst, sie müssen
   sich feierlich rechtfertigen, und ich freue mich schon im voraus
   herzlich für Sie.«

   »Auch ich würde wünschen, daß diese garstige Prätention endlich einmal
   zu Ende käme!« rief die Generalin. »Gib es ihnen ordentlich, Fürst,
   schone sie nicht! Ich habe schon soviel von dieser Affäre hören müssen,
   und es ist mir oft genug die Galle übergelaufen. Aber es wird
   interessant sein, diese Menschen einmal anzusehen. Rufe sie herein, und
   wir wollen uns wieder hinsetzen. Aglajas Rat war gut. Haben Sie von
   dieser Angelegenheit etwas gehört, Fürst?« wandte sie sich an Fürst
   Schtsch.

   »Gewiß, ich habe davon gehört, und zwar bei Ihnen. Aber es reizt mich
   ganz besonders, mir diese jungen Leute anzusehen«, erwiderte Fürst
   Schtsch.

   »Es sind wohl Nihilisten, nicht wahr?«

   »Nein, Nihilisten sind sie eigentlich nicht«, sagte Lebedew vortretend;
   auch er zitterte vor Aufregung, »es ist eine andere, besondere Sorte.
   Mein Neffe hat mir gesagt, sie gingen weiter als die Nihilisten. Wenn
   Euer Exzellenz etwa meinen, diese Leute durch Ihre Gegenwart verlegen
   zu machen, so würde das ein Irrtum sein; die werden nicht verlegen. Die
   Nihilisten sind doch manchmal kenntnisreiche Leute, sogar gelehrte
   Leute; aber diese hier gehen weiter, weil sie vor allem materielle
   Interessen im Auge haben. Es ist das eigentlich eine Folgeerscheinung
   des Nihilismus, wenn auch keine unmittelbare, sondern nur eine
   indirekte: sie kennen den Nihilismus nur vom Hörensagen. Diese Leute
   sprechen sich nicht in einem Zeitungsartikel aus, sondern schreiten
   sofort zur Tat; es ist zum Beispiel nicht davon die Rede, ob Puschkin
   sinnlos ist oder ob Rußland in seine Teile zerfallen muß; nein, diese
   Menschen betrachten es jetzt geradezu als ihr Recht, wenn sie nach
   etwas Verlangen tragen, vor keinem Hindernis haltzumachen, und wenn sie
   acht Personen dabei abmurksen müßten. Aber ich würde Ihnen doch nicht
   raten, Fürst...«

   Aber der Fürst ging schon zur Tür, um sie den Besuchern zu öffnen.

   »Sie verleumden die Leute, Lebedew«, sagte er lächelnd, »Sie haben sich
   zu sehr über Ihren Neffen geärgert. Glauben Sie ihm nicht, Lisaweta
   Prokofjewna! Ich versichere Ihnen: Leute wie Gorskij und Danilow sind
   nur seltene Ausnahmen; diese Leute hier sind nur... in einem Irrtum
   befangen. Aber es wäre mir nicht lieb, wenn die Sache hier in Gegenwart
   aller verhandelt würde. Verzeihen Sie also, Lisaweta Prokofjewna; sie
   werden hereinkommen, ich werde sie Ihnen zeigen und dann wegführen.
   Treten Sie näher, meine Herren!«

   Was ihn beunruhigte, war mehr ein anderer, ihm peinlicher Gedanke. In
   seinem Kopf war die Frage aufgetaucht: war nicht vielleicht diese ganze
   Sache von jemandem künstlich im voraus arrangiert, gerade zu dieser
   Zeit und Stunde, wo diese Zeugen zugegen waren, und zwar vielleicht
   arrangiert in der Erwartung, daß sie nicht mit seinem Triumph, sondern
   mit seiner Beschämung enden werde? Aber er war ganz betrübt über diesen
   »ungeheuerlichen, schändlichen Argwohn«. Er müßte ja, meinte er, vor
   Scham in die Erde sinken, wenn jemand erführe, daß er so etwas denke,
   und in dem Augenblick, als die neuen Besucher eintraten, war er
   aufrichtig bereit, zu glauben, daß er sittlich auf einem weit
   niedrigeren Standpunkte stehe als irgendeiner der übrigen Anwesenden.

   Es traten fünf Personen ein; vier davon waren die neuen Gäste, und als
   fünfter folgte ihnen General Iwolgin, ganz ereifert, in Aufregung und
   in einem starken Anfall von Redelust. ›Der wenigstens ist auf meiner
   Seite!‹ dachte der Fürst lächelnd. Kolja schlüpfte mit den andern
   zusammen herein. Er sprach eifrig mit Ippolit, der zu den Ankömmlingen
   gehörte; Ippolit hörte ihn an und lächelte.

   Der Fürst bat die Besucher, Platz zu nehmen. Es waren fast alle noch so
   jugendliche und sogar minderjährige Leute, daß man sich über den ganzen
   Vorfall und die dadurch hervorgerufene Aufregung wundern konnte.
   Namentlich war Iwan Fjodorowitsch Jepantschin, der von dieser »neuen
   Affäre« nichts wußte und nichts verstand, geradezu empört, als er diese
   junge Gesellschaft erblickte, und hätte sicherlich irgendwie Einspruch
   erhoben, wenn ihn nicht der ihm merkwürdig erscheinende Umstand davon
   zurückgehalten hätte, daß seine Gattin an den Privatangelegenheiten des
   Fürsten so warmen Anteil nahm. Er blieb übrigens teils aus Neugier,
   teils aus Gutherzigkeit, sogar in der Hoffnung, helfen und jedenfalls
   durch seine Autorität von Nutzen sein zu können; aber die Verbeugung,
   die ihm der eintretende General Iwolgin machte, verstimmte ihn von
   neuem; er runzelte die Stirn und nahm sich vor, hartnäckig zu
   schweigen.

   Unter den vier Besuchern war übrigens einer der dreißigjährige
   »Leutnant a. D., der Boxer aus der Rogoshinschen Rotte, der früher
   selbst jedem Bittsteller fünfzehn Rubel gegeben hatte«. Es lag die
   Vermutung nahe, daß er die übrigen in der Eigenschaft eines
   aufrichtigen Freundes begleitete, um ihnen Mut zu machen und
   nötigenfalls zu unterstützen. Unter den übrigen nahm jener die erste
   Stelle ein und spielte ganz die erste Rolle, der als »Pawlischtschews
   Sohn« bezeichnet wurde, obwohl er sich mit dem Namen Antip Burdowskij
   vorstellte. Es war dies ein junger Mann, ärmlich und schlampig
   gekleidet, in einem Oberrock, dessen Ärmel so fettig waren, daß sie
   spiegelten, mit einer unsauberen, bis oben zugeknöpften Weste, ohne
   alle sichtbare Wäsche, mit einem schwarzseidenen, unglaublich
   speckigen, zu einem Strick zusammengedrehten Halstuch, ungewaschenen
   Händen, einem Gesicht, das ganz mit Pickeln besät war, blondem Haar
   und, wenn man sich so ausdrücken kann, unschuldig-frechem Blick. Er war
   von kleiner Statur, mager und ungefähr zweiundzwanzig Jahre alt. Auf
   seinem Gesicht war nicht die geringste Spur von Ironie oder überhaupt
   von Denktätigkeit ausgeprägt, sondern nur eine vollständige stumpfe
   Berauschtheit von dem Bewußtsein, sich im Recht zu befinden, und
   gleichzeitig ein sonderbarerweise zum steten Bedürfnis gewordenes
   Gefühl, als sei er beleidigt worden. Er sprach in erregtem Ton, heftig
   und stockend, einzelne Worte nicht ganz zu Ende bringend, als wäre er
   ein Stotterer oder gar ein Ausländer, obgleich er übrigens rein
   russischer Abkunft war.

   Es begleiteten ihn erstens der den Lesern bereits bekannte Neffe
   Lebedews und zweitens Ippolit. Ippolit war ein sehr junger Mensch, etwa
   siebzehn, vielleicht auch achtzehn Jahre alt, mit einem klugen Gesicht,
   das aber beständig den Ausdruck der Gereiztheit trug und die
   schrecklichen Spuren seiner Krankheit zeigte. Er war mager wie ein
   Skelett, mit blaßgelber Haut; seine Augen funkelten, und auf seinen
   Backen brannten zwei rote Flecken. Er hustete beständig; jedes Wort,
   fast jeder Atemzug war von einem Röcheln begleitet. Er befand sich
   offenbar im höchsten Stadium der Schwindsucht. Es schien, daß er nur
   noch zwei bis drei Wochen zu leben habe. Er war sehr müde und ließ sich
   früher als alle andern auf einem Stuhl nieder. Die übrigen genierten
   sich beim Eintritt ein wenig und waren sogar verlegen; sie blickten
   jedoch wichtigtuerisch drein und fürchteten offenbar, sich etwas von
   ihrer Würde zu vergeben. Das stand in seltsamem Widerstreit zu ihrem
   Ruf als Gegner aller nutzlosen gesellschaftlichen Konventionen,
   Vorurteile und überhaupt fast aller Dinge auf der Welt mit Ausnahme
   ihrer eigenen Interessen.

   »Antip Burdowskij«, sagte der »Sohn Pawlischtschews« hastig und
   stockend.

   »Wladimir Doktorenko«, stellte sich mit klarer, deutlicher Aussprache
   Lebedews Neffe vor; es klang, als brüste er sich mit seinem Namen.

   »Keller«, murmelte der Leutnant a. D.

   »Ippolit Terentjew«, sagte der letzte mit einer Stimme, deren
   kreischender Ton etwas Überraschendes hatte. Alle hatten endlich in
   einer Reihe auf Stühlen dem Fürsten gegenüber Platz genommen, zeigten,
   nachdem sie sich vorgestellt hatten, sofort finstere Gesichter und
   schoben, um sich Mut zu machen, ihre Mützen von einer Hand in die
   andere; alle bereiteten sich darauf vor, zu reden, schwiegen aber
   trotzdem sämtlich; sie schienen auf etwas mit herausfordernder Miene zu
   warten, in der gleichsam zu lesen war: ›Nein, Bruder, da irrst du dich;
   du wirst mich nicht übers Ohr hauen!‹ Man hatte das Gefühl, daß jemand
   zu Anfang nur das erste Wort, nur ein einziges Wort zu sagen brauche,
   dann würden sie sofort alle zusammen, sich gegenseitig unterbrechend
   und einander zuvorkommend, zu reden beginnen.

VIII

   »Meine Herren, ich habe niemand von Ihnen erwartet«, begann der Fürst,
   »ich selbst bin bis heute krank gewesen; Ihre Angelegenheit aber« (er
   wandte sich an Antip Burdowskij) »hatte ich schon vor einem Monat
   Gawrila Ardalionowitsch Iwolgin zur Erledigung übergeben, wovon ich Sie
   gleich damals benachrichtigt habe. Übrigens will ich einer persönlichen
   Aussprache nicht ausweichen; nur werden Sie selbst zugeben, daß es dazu
   schon etwas spät am Tage ist... Ich möchte Ihnen vorschlagen, mit mir
   in ein Zimmer zu gehen, wenn es nicht zu lange dauert... Hier sind
   jetzt meine Freunde, und seien Sie überzeugt...«

   »Freunde... können dabeisein, soviel Sie wollen; aber erlauben Sie«,
   unterbrach ihn plötzlich in sehr anmaßendem Ton, freilich ohne noch die
   Stimme besonders zu erheben, Lebedews Neffe, »erlauben Sie mir, Ihnen
   zu bemerken, daß Sie uns hätten höflicher behandeln können und uns
   nicht zwei Stunden lang in Ihrer Gesindestube hätten warten zu lassen
   brauchen...«

   »Gewiß... auch ich... Das ist so recht fürstenmäßig! Sie freilich...
   spielen sich als General auf, aber ich bin nicht Ihr Lakai! Und ich...
   ich...«, murmelte Antip Burdowskij in großer Aufregung, mit bebenden
   Lippen; Speicheltröpfchen flogen ihm aus dem Munde; es war, als wenn er
   jeden Augenblick bersten und platzen wollte. Aber er überhastete sich
   so, daß nach einem Dutzend Worte nichts mehr zu verstehen war.

   »Das war so recht fürstenmäßig!« schrie Ippolit mit seiner
   kreischenden, rissigen Stimme.

   »Wenn mir das passiert wäre«, brummte der Boxer, »das heißt, wenn sich
   dieses Benehmen direkt gegen mich als anständigen Menschen richtete,
   dann hätte ich an Burdowskijs Stelle... ja, dann hätte ich...«

   »Meine Herren, ich habe erst diesen Augenblick erfahren, daß Sie hier
   sind, bei Gott!« erwiderte der Fürst.

   »Wir fürchten uns nicht vor Ihren Freunden, Fürst, wer es auch immer
   sein mag, weil wir in unserm Recht sind«, erklärte wieder Lebedews
   Neffe.

   »Gestatten Sie indessen die Frage«, kreischte wieder Ippolit, der aber
   jetzt schon sehr hitzig geworden war, »welches Recht haben Sie,
   Burdowskijs Angelegenheit dem Urteil Ihrer Freunde zu unterbreiten? Wir
   wünschen vielleicht gar nicht, daß Ihre Freunde darüber urteilen; es
   ist nur zu klar, was das Urteil ihrer Freunde für einen Wert hat!...«

   »Aber wenn Sie, Herr Burdowskij, hier nicht zu sprechen wünschen«,
   sagte der Fürst, als es ihm endlich gelang, zu Worte zu kommen – er war
   über diesen Anfang des Gespräches außerordentlich erstaunt –, »so
   lassen Sie uns, wie schon gesagt, gleich in ein Zimmer gehen. Davon
   aber, daß Sie alle hier sind, habe ich, wie ich Ihnen nochmals bemerke,
   erst in diesem Augenblick gehört...«

   »Aber Sie haben kein Recht, Sie haben kein Recht, Sie haben kein
   Recht!... Ihre Freunde... Da!...« stotterte Burdowskij von neuem. Er
   sah scheu und ängstlich um sich und ereiferte sich immer mehr, je mehr
   sein Selbstvertrauen sank und seine Furcht wuchs. »Sie haben kein
   Recht.« Nachdem er das gesagt hatte, brach er ganz plötzlich ab, als ob
   er nichts weiter wüßte, und stumm seine kurzsichtigen, stark
   hervorstehenden, mit dicken, roten Äderchen durchzogenen Augen
   aufreißend, starrte er, mit dem ganzen Oberkörper vornübergebeugt, den
   Fürsten an. Diesmal war der Fürst so verwundert, daß auch er verstummte
   und ihn gleichfalls mit weitgeöffneten Augen, ohne ein Wort zu sagen,
   ansah.

   »Lew Nikolajewitsch!« rief auf einmal Lisaweta Prokofjewna. »Lies doch
   dies hier gleich einmal vor, augenblicklich! Das hat auf deine
   Angelegenheit unmittelbaren Bezug!«

   Sie hielt ihm eilig eine humoristische Wochenschrift hin und wies mit
   dem Finger auf einen Artikel. Lebedew war in dem Augenblick, als die
   neuen Gäste noch im Hereinkommen begriffen waren, von der Seite zu
   Lisaweta Prokofjewna herangesprungen, um deren Gunst er sich sehr
   bemühte, hatte, ohne ein Wort zu sagen, aus der Seitentasche seines
   Rockes diese Zeitschrift herausgezogen, sie ihr gerade vor die Augen
   gehalten und auf eine angestrichene Spalte hingezeigt. Durch das, was
   Lisaweta Prokofjewna bereits davon gelesen hatte, war sie in gewaltige
   Verwunderung und Entrüstung versetzt worden.

   »Wäre es aber nicht besser, es nicht laut zu lesen«, stammelte der
   Fürst sehr verlegen, »ich würde es lieber für mich allein lesen ...
   später...«

   »Dann lies du es lieber vor, sofort, laut! Laut!« wandte sich Lisaweta
   Prokofjewna an Kolja und riß dem Fürsten die Zeitschrift, die er noch
   kaum berührt hatte, ungeduldig aus den Händen. »Lies es allen laut vor,
   damit es jeder hört!«

   Lisaweta Prokofjewna war eine heißblütige, leidenschaftliche Dame, so
   daß sie manchmal plötzlich, ohne lange zu überlegen, alle Anker
   lichtete und, unbekümmert um das Wetter, aufs hohe Meer hinausfuhr.
   Iwan Fjodorowitsch bewegte sich unruhig hin und her. Aber während alle
   im ersten Augenblick unwillkürlich starr waren und verwundert warteten,
   was da kommen werde, hatte Kolja die Zeitschrift auseinandergeschlagen
   und begann nun, laut von der Stelle an zu lesen, die ihm der
   hinzuspringende Lebedew zeigte:

   »Proletarier und Nachfahren. Eine Episode aus dem täglichen und
   alltäglichen Räuberwesen. Fortschritt! Reform! Gerechtigkeit!

   Seltsame Dinge kommen in unserem sogenannten heiligen Rußland vor, im
   Zeitalter der Reformen und unternehmungslustigen Aktiengesellschaften,
   im Zeitalter des Nationalgefühls und der jährlichen Ausfuhr Hunderter
   von Millionen ins Ausland, im Zeitalter der Förderung der Industrie und
   der Lähmung der Arbeiterhände und so weiter und so weiter; man kann
   nicht alles aufzählen, meine Herren, daher kommen wir sofort zur Sache.
   Es hat sich eine sonderbare Geschichte zugetragen mit einem der
   Sprößlinge unseres ehemaligen Gutsherrnstandes (de profundis!), einem
   jener Sprößlinge, deren Großväter ihr Vermögen beim Roulette
   verspielten, deren Väter sich daher genötigt sahen, als Fähnriche und
   Leutnants zu dienen, und gewöhnlich im Anklagezustand wegen irgendeines
   harmlosen Defizits bei den Staatsgeldern starben und deren Kinder dann
   wie der Held unserer Erzählung entweder als Idioten aufwachsen oder
   sogar in Kriminaläffären hineingeraten (bei denen sie übrigens zum
   Zweck ihrer Besserung und zur Erbauung anderer von den Geschworenen
   freigesprochen zu werden pflegen) oder endlich zu guter Letzt eine
   jener Geschichten loslassen, die das Publikum in Erstaunen versetzen
   und unserem an sich schon hinreichend schmählichen Zeitalter Schande
   machen. Unser Adelssprößling kehrte vor einem halben Jahr, mit
   ausländischen Gamaschen angetan und in einem ungefütterten Mäntelchen
   vor Kälte zitternd, im Winter aus der Schweiz, wo er eine Kur gegen
   seine Idiotie gemacht hatte (sic!), nach Rußland zurück. Man muß
   bekennen, daß er Glück hatte, denn ganz abgesehen von seiner
   interessanten Krankheit, von der er sich in der Schweiz kurieren ließ
   (ist denn Idiotie überhaupt heilbar, stellen Sie sich das nur einmal
   vor?!!), könnte er an seiner Person die Wahrheit des russischen
   Sprichwortes beweisen: ›Eine gewisse Sorte von Menschen hat immer
   Glück!‹ Urteilen Sie selbst: nach dem Tod seines Vaters, der, wie es
   heißt, als Leutnant in der Untersuchungshaft gestorben ist, weil er im
   Kartenspiel die ganzen Kompaniegelder verloren oder vielleicht auch
   einem Untergebenen eine übermäßige Portion Rutenhiebe hatte
   verabreichen lassen (vergessen Sie nicht, meine Herren, das war in der
   alten Zeit), wurde unser Baron, der als Säugling zurückgeblieben war,
   aus Barmherzigkeit von einem sehr reichen russischen Gutsbesitzer
   aufgezogen. Dieser russische Gutsbesitzer (nennen wir ihn P.!) besaß in
   jener alten, goldenen Zeit viertausend leibeigene Seelen (leibeigene
   Seelen! verstehen Sie diesen Ausdruck, meine Herren? Ich verstehe ihn
   nicht. Man muß erst das Konversationslexikon befragen; nicht lang ist's
   her, und doch ist's kaum zu glauben) und war offenbar einer jener
   russischen Nichtstuer und Tagediebe, die ihr müßiges Leben im Ausland
   verbrachten, im Sommer in den Badeorten und im Winter im Pariser
   château des fleurs, wo sie seinerzeit enorme Summen zurückließen. Man
   kann mit Bestimmtheit sagen, daß mindestens ein Drittel des gesamten in
   der früheren Zeit der Leibeigenschaft gezahlten Pachtzinses in die
   Tasche des Besitzers des Pariser château des fleurs floß (war das ein
   glücklicher Mensch!). Wie dem auch gewesen sein mag, jedenfalls ließ
   der sorglose P. dem verwaisten jungen Herrn eine fürstliche Erziehung
   zuteil werden und hielt ihm Erzieher und Gouvernanten (ohne Zweifel
   hübsche), die er bei Gelegenheit selbst aus Paris mitbrachte. Aber der
   junge Adelssprößling, der Letzte seines Geschlechts, war ein Idiot. Die
   Gouvernanten aus dem château des fleurs konnten ihm nicht helfen, und
   bis zum zwanzigsten Lebensjahr vermochte ihr Zögling keine einzige
   Sprache zu sprechen, nicht einmal die russische. Letzteres ist übrigens
   verzeihlich. Endlich bildete sich in P.s russischem Gutsherrnkopf die
   Vorstellung, man könne einem Idioten in der Schweiz Verstand beibringen
   lassen, übrigens eine von seinem Standpunkt aus logische Vorstellung:
   so ein Müßiggänger und Proprietär konnte sich sehr wohl denken, daß man
   für Geld sogar Verstand auf dem Markt kaufen könne, ganz besonders in
   der Schweiz. Fünf Jahre lang befand sich nun der edle Sprößling zur Kur
   bei einem bekannten Professor in der Schweiz; diese Kur kostete viele
   tausend Rubel: der Idiot wurde dadurch natürlich nicht klug, aber doch,
   wie man sagt, einem Menschen wenigstens so halbwegs ähnlich. Da stirbt
   P. unerwartet früh. Ein Testament war natürlich nicht vorhanden; die
   Vermögensverhältnisse befanden sich, wie das gewöhnlich der Fall ist,
   in arger Unordnung; es stellte sich ein Haufe gieriger Erben ein, die
   sich natürlich nicht im geringsten mehr um diesen letzten Sprößling
   seines Geschlechtes kümmerten, den der Verstorbene aus Barmherzigkeit
   in der Schweiz hatte von der angeborenen Idiotie kurieren lassen
   wollen. Der junge Adelssproß versuchte, obwohl er ein Idiot war, doch
   seinen Professor zu betrügen und ließ sich, wie man erzählt, von ihm
   zwei Jahre lang gratis behandeln, indem er ihm den Tod seines
   Wohltäters verheimlichte. Aber der Professor war selbst ein schlauer
   Patron; das Ausbleiben der Zahlungen und ganz besonders der starke
   Appetit seines fünfundzwanzigjährigen faulenzenden Patienten machten
   ihn schließlich stutzig; er gab ihm ein Paar alte Gamaschen von sich
   zum Anziehen, schenkte ihm einen abgetragenen Mantel von sich und
   spedierte ihn aus Barmherzigkeit dritter Klasse nach Rußland; so war
   die Schweiz ihn losgeworden. Es könnte nun scheinen, als habe das Glück
   unserem Helden den Rücken gewendet. Das war jedoch nicht der Fall:
   Fortuna, die ganze Gouvernements Hungers sterben läßt, schüttete auf
   einmal alle ihre Gaben über diesen Aristokraten aus, wie in der
   Krylowschen Fabel die Wolke über das ausgetrocknete Feld hinwegzieht
   und ihr Wasser in den Ozean hinabschüttet. Fast in demselben
   Augenblick, als er aus der Schweiz in Petersburg eintraf, starb in
   Moskau ein Verwandter seiner Mutter (die natürlich aus dem
   Kaufmannsstand stammte), ein alter, kinderloser, alleinstehender,
   langbärtiger Kaufmann und Sektierer, und hinterließ eine Erbschaft von
   mehreren Millionen, unanfechtbar, abgerundet, alles in bar, die (ja,
   das wäre etwas für mich und Sie, lieber Leser!) in ihrem ganzen Betrag
   unserem jungen Adelssprößling zufiel, der sich in der Schweiz hatte von
   der Idiotie kurieren lassen! Na, nun klang die Musik natürlich anders.
   Um unseren Baron in Gamaschen, der schon angefangen hatte, einer
   bekannten, von einem andern ausgehaltenen Schönheit den Hof zu machen,
   sammelte sich auf einmal ein ganzer Schwarm von Freunden; es fanden
   sich auch Verwandte ein und vor allem ganze Scharen vornehmer Mädchen,
   die danach schmachteten, mit ihm in den Stand der heiligen Ehe zu
   treten. Und was konnte man sich auch Besseres denken: ein Aristokrat,
   ein Millionär, ein Idiot, also alle Vorzüge vereint; einen solchen Mann
   kann man nicht einmal mit der Laterne finden oder auf Bestellung
   geliefert bekommen!...«

   »Das... das übersteigt ja alles!« rief Iwan Fjodorowitsch in höchster
   Entrüstung.

   »Hören Sie auf, Kolja!« rief der Fürst in flehendem Tone. Von allen
   Seiten erschollen verschiedene Ausrufe.

   »Weiterlesen! Unter allen Umständen weiterlesen!« verlangte Lisaweta
   Prokofjewna auf das allerbestimmteste; sie beherrschte sich
   augenscheinlich nur mit größter Anstrengung. »Fürst, wenn du ihm das
   Weiterlesen verbietest, bekommst du es mit mir zu tun!«

   Es war nichts zu machen: mit heißem Gesicht, geröteten Wangen und einer
   Stimme, die vor Aufregung zitterte, las Kolja weiter.

   »Aber während unser neugebackener Millionär sozusagen im Schoße des
   Glückes saß, geschah etwas von einer Seite her, von der es niemand
   erwartet hatte. Eines schönen Morgens erscheint bei ihm ein Besucher,
   mit ruhigem, ernstem Gesicht, mit höflicher, aber würdiger und
   rechtschaffener Redeweise, bescheiden und anständig gekleidet, in
   seiner Denkart offenbar der fortschrittlichen Richtung angehörend, und
   erklärt ihm in wenigen Worten den Grund seines Kommens: er ist ein
   bekannter Advokat; er ist von einem jungen Mann mit der Vertretung
   seiner Interessen beauftragt worden und kommt in dessen Namen. Dieser
   junge Mann ist nicht mehr und nicht weniger als ein Sohn des
   verstorbenen P., obgleich er einen andern Namen trägt. Der Lüstling P.
   hatte in seiner Jugend ein anständiges, armes Mädchen verführt, das zu
   seinem Hofgesinde gehörte, aber europäische Erziehung genossen hatte
   (wobei selbstverständlich die Herrenrechte der damaligen Zeit der
   Leibeigenschaft mit ins Spiel kamen), und als die unausbleiblichen,
   nahe bevorstehenden Folgen dieses Verhältnisses sichtbar wurden, sie
   möglichst schnell an einen gewerbetreibenden und sogar im Staatsdienst
   befindlichen Mann von edlem Charakter verheiratet, der dieses Mädchen
   schon lange geliebt hatte. Anfangs unterstützte er das junge Ehepaar,
   aber die edle Gesinnung des Ehemannes veranlaßte diesen bald, die
   weitere Annahme solcher Unterstützung abzulehnen. Es verging nun einige
   Zeit, und P. vergaß allmählich das Mädchen und seinen mit ihr gezeugten
   Sohn und starb dann, wie bekannt, ohne testamentarische Anordnungen zu
   hinterlassen. Sein Sohn, der zu einer Zeit geboren war, als seine
   Mutter bereits in legitimer Ehe lebte, wuchs unterdessen unter einem
   andern Familiennamen heran und wurde von dem edeldenkenden Gatten
   seiner Mutter völlig als Sohn behandelt; aber als er bei dessen Tod mit
   der kränklichen, leidenden, an den Füßen gelähmten Mutter in einem
   abgelegenen Gouvernement zurückblieb, war er gänzlich auf seine eigenen
   Mittel angewiesen. Er selbst ging nach der Hauptstadt und verdiente
   sich Geld durch tägliche anständige Arbeit, indem er in
   Kaufmannsfamilien Privatstunden gab und sich dadurch zuerst als
   Gymnasiast, dann als Hörer der für ihn zweckmäßigen
   Universitätsvorlesungen erhielt, wobei er ein höheres Ziel im Auge
   hatte. Aber kann man etwa viel erwerben, wenn einem der russische
   Kaufmann für die Stunde zehn Kopeken gibt und man obendrein eine
   kranke, gelähmte Mutter hat? Auch als diese schließlich in dem
   abgelegenen Gouvernement starb, wurde der Sohn dadurch nicht sonderlich
   entlastet. Nun werfen wir die Frage auf: wie mußte unser junger
   Adelssprößling sich gerechterweise entscheiden? Gewiß meinen Sie,
   verehrter Leser, daß er sich folgendes gesagt hat: ›Ich habe mein
   ganzes Leben lang von P. alle erdenklichen Wohltaten genossen, für
   meinen Unterhalt und meine Erziehung, für Gouvernanten und dann in der
   Schweiz für die Heilung von der Idiotie sind viele, viele Tausende
   draufgegangen, und da besitze ich nun Millionen, während P.s
   edeldenkender Sohn, der an den Fehltritten seines leichtsinnigen,
   vergeßlichen Vaters keinerlei Schuld trägt, sich mit Privatstunden zu
   Tode quält. Alles, was für mich aufgewandt ist, hätte gerechterweise
   für ihn aufgewandt werden müssen. Die für mich ausgegebenen gewaltigen
   Summen kamen mir in Wirklichkeit nicht zu. Es war nur ein Irrtum der
   blinden Fortuna; sie gehörten eigentlich dem Sohne P.s Für ihn hätten
   sie verbraucht werden sollen, nicht für mich – die Ausgeburt einer
   phantastischen Laune des leichtsinnigen, vergeßlichen P. Wenn ich im
   vollen Sinne ein edler, feinfühliger, gerechter Mensch wäre, so müßte
   ich seinem Sohn die Hälfte meiner ganzen Erbschaft abgeben; da ich aber
   vor allen Dingen ein berechnender Mensch bin und recht gut weiß, daß
   die Sache nicht einklagbar ist, werde ich ihm die Hälfte meiner
   Millionen nicht geben. Aber allerdings würde es von meiner Seite gar zu
   gemein und schamlos sein' (der Adelssprößling vergaß, daß es auch nicht
   vorteilhaft sein würde), ›wenn ich dem Sohn P.s jetzt nicht wenigstens
   die Tausende zurückerstattete, die P. für die Heilung meiner Idiotie
   ausgegeben hat. Das ist lediglich eine Forderung des Gewissens und der
   Gerechtigkeit! Denn was wäre aus mir geworden, wenn P. mich nicht
   aufgezogen, sondern statt dessen sich um seinen Sohn bekümmert hätte?‹

   Aber nein, meine Herren! Unsere Adelssprößlinge denken nicht so. Was
   für Vorstellungen ihm auch der Advokat machte, der die mühevolle
   Vertretung der Sache des jungen Mannes einzig und allein aus
   Freundschaft zu diesem und fast wider dessen Willen, fast gewaltsam
   übernommen hatte, wie sehr er ihn auch auf die Pflichten der Ehre, des
   Anstands und der Gerechtigkeit, ja sogar auf die Gebote der
   gewöhnlichen Klugheit hinwies, der Schweizer Zögling blieb
   unerbittlich, und was tat er? Alles Bisherige wäre noch nichts, aber
   nun kommt etwas, was wirklich unverzeihlich und durch keine
   interessante Krankheit zu entschuldigen ist: dieser Millionär, der kaum
   die Gamaschen seines Professors ausgezogen hatte, konnte nicht einmal
   so viel kapieren, daß der edeldenkende junge Mann, der sich mit
   Privatstunden quälte, ihn nicht um ein Almosen und eine Unterstützung
   bat, sondern sein Recht forderte, das verlangte, was ihm zustand, wenn
   auch nicht im gerichtlichen Sinne, und ebensowenig wußte der Millionär
   es zu würdigen, daß der junge Mann seine Ansprüche nicht persönlich
   erhob, sondern nur seine Freunde für ihn eintraten. Mit majestätischer
   Miene, berauscht von der ihm durch seine Millionen zugefallenen Macht,
   andere Menschen ungestraft niederzutreten, zieht unser Adelssprößling
   einen Fünfzigrubelschein heraus und ist frech genug, ihn dem
   edeldenkenden jungen Mann als Almosen zu schicken. Sie glauben es
   nicht, meine Herren? Sie sind empört, beleidigt und stoßen einen Schrei
   der Entrüstung aus: aber er hat es getan, trotz alledem!
   Selbstverständlich wurde ihm das Geld sogleich zurückgeschickt,
   sozusagen ihm ins Gesicht zurückgeschleudert. Wie soll nun die Sache
   geregelt werden? Gerichtlich verfolgen läßt sie sich nicht, es bleibt
   nur der Weg der Öffentlichkeit! Wir übergeben daher dieses
   Geschichtchen dem Publikum, indem wir uns für seine Richtigkeit
   verbürgen. Man sagt, einer unserer bekanntesten Humoristen habe darüber
   ein reizendes Epigramm verfaßt, das nicht nur in den provinziellen,
   sondern auch in den hauptstädtischen Sittenschilderungen eine Stelle zu
   finden verdiene:

   In 'nem Mäntelchen von Schneider Der Name des Schweizer Professors.
   Spielte Lew Diminutivname des Adelssprößlings. fünf Jahr herum;
   Unterdessen wurde leider
   Nichts aus seinem Studium.
   Heimgekehrt drauf in Gamaschen,
   Erbt' er glücklich 'ne Million
   Und bestahl trotz voller Taschen
   Einen armen Musensohn.

   Als Kolja geendet hatte, reichte er die Zeitschrift eiligst dem Fürsten
   hin, stürzte, ohne ein Wort zu sagen, in eine Ecke, verkroch sich ganz
   tief hinein und verbarg das Gesicht in den Händen. Er schämte sich
   unsäglich, und sein kindliches, an Schmutz noch nicht gewöhntes
   Empfinden war maßlos verletzt. Es schien ihm, als sei etwas ganz
   Ungewöhnliches vorgegangen, als sei alles Bestehende dadurch auf einmal
   niedergerissen und als sei er selbst beinah mit daran schuld, schon
   allein dadurch, daß er es laut vorgelesen hatte.

   Aber auch alle übrigen schienen ähnliches zu empfinden.

   Die jungen Mädchen fühlten sich sehr unbehaglich und schämten sich.
   Lisaweta Prokofjewna hielt ihren heftigen Zorn gewaltsam zurück und
   bereute es wohl bitter, sich in die Sache eingelassen zu haben; jetzt
   schwieg sie. Mit dem Fürsten ging das vor, was allzu schüchternen
   Menschen in solchen Fällen zu begegnen pflegt: er schämte sich dermaßen
   über das Benehmen anderer, nämlich seiner Gäste, daß er sich im ersten
   Augenblick fürchtete, sie auch nur anzusehen. Ptizyn, Warja, Ganja,
   sogar Lebedew, alle machten etwas verlegene Gesichter. Das sonderbarste
   war, daß Ippolit und »Pawlischtschews Sohn« ebenfalls erstaunt zu sein
   schienen; auch Lebedews Neffe war offenbar unzufrieden. Nur der Boxer
   saß ganz ruhig da und drehte mit würdevoller Miene seinen Schnurrbart;
   die Augen hielt er niedergeschlagen, aber nicht aus Verlegenheit; im
   Gegenteil, es schien, als tue er es aus edler Bescheidenheit und um
   sein Triumphgefühl nicht allzu sichtbar werden zu lassen. An allem
   konnte man merken, daß der Artikel ihm sehr gut gefiel.

   »Weiß der Teufel, was das bedeuten soll«, brummte Iwan Fjodorowitsch
   halblaut. »Das ist ja, als hätten fünfzig Lakaien sich zusammengetan
   und das abgefaßt.«

   »Gestatten Sie die Frage, mein Herr, wie Sie es wagen können, uns durch
   solche Vermutungen zu beleidigen?« fragte Ippolit, am ganzen Leibe
   zitternd.

   »Das, das, das ist für einen anständigen Menschen... sagen Sie selbst,
   General, wenn ein anständiger Mensch... so ist das doch verletzend!«
   brummte der Boxer, der gleichfalls auf einmal zusammenfuhr, seinen
   Schnurrbart drehte und mit den Schultern und dem ganzen Oberkörper
   zuckte.

   »Erstens bin ich für Sie nicht ›mein Herr‹, und zweitens beabsichtige
   ich Ihnen keinerlei Erklärungen zu geben«, erwiderte der höchst
   ergrimmte Iwan Fjodorowitsch in scharfem Ton, stand auf, ging, ohne ein
   weiteres Wort zu sagen, zum Ausgang der Veranda und stellte sich dort
   auf die oberste Stufe hin, den Anwesenden den Rücken zuwendend. Er war
   höchst empört über Lisaweta Prokofjewna, die auch jetzt noch nicht
   daran dachte, sich vom Fleck zu rühren.

   »Meine Herren, meine Herren, gestatten Sie mir doch endlich, etwas zu
   sagen, meine Herren!« rief der Fürst bekümmert und aufgeregt, »und tun
   Sie mir den Gefallen, lassen Sie uns so miteinander reden, daß wir uns
   gegenseitig verstehen! Auf den Artikel will ich nicht weiter eingehen,
   meine Herren, nur ist ja alles, was in dem Artikel gedruckt ist,
   unwahr, meine Herren! Ich darf Ihnen das sagen, weil Sie es selbst
   wissen; man muß sich geradezu schämen. Ich würde daher sehr verwundert
   sein, wenn einer von Ihnen das geschrieben haben sollte.«

   »Ich habe von dem Artikel bis auf diesen Augenblick nichts gewußt«,
   erklärte Ippolit. »Ich billige ihn nicht.«

   »Ich habe zwar gewußt, daß er geschrieben war, aber ... ich hätte
   ebenfalls nicht dazu geraten, ihn zu drucken, weil es noch zu früh
   ist«, fügte Lebedews Neffe hinzu.

   »Ich habe es gewußt, aber ich habe ein Recht... ich...«, murmelte
   »Pawlischtschews Sohn«.

   »Wie! Sie selbst haben das alles verfaßt?« fragte der Fürst, indem er
   Burdowskij gespannt anblickte. »Aber das ist doch ganz unmöglich!«

   »Man kann Ihnen das Recht zu solchen Fragen absprechen«, mischte sich
   Lebedews Neffe hinein.

   »Ich habe mich ja nur gewundert, daß Herr Burdowskij das fertiggebracht
   hat... aber... ich möchte doch eines bemerken: wenn Sie diese Sache
   schon der Öffentlichkeit übergeben haben, warum fühlten Sie sich denn
   dann vorhin so beleidigt, als ich in Gegenwart meiner Freunde von eben
   dieser Sache zu reden anfing?«

   »Endlich!« murmelte Lisaweta Prokofjewna ärgerlich.

   »Und Sie haben sogar noch vergessen, Fürst«, bemerkte, plötzlich
   zwischen den Stühlen hervorschlüpfend, Lebedew, der sich nicht länger
   beherrschen konnte und beinah fieberte, »Sie haben noch vergessen, daß
   nur Ihr guter Wille und Ihre beispiellose Herzensgüte Sie veranlaßt
   haben, diese Herren da zu empfangen und anzuhören, und daß sie
   keinerlei Recht haben, solche Forderungen zu stellen, um so weniger,
   als Sie jene Angelegenheit schon an Gawrila Ardalionowitsch zur
   Erledigung abgegeben haben, ebenfalls infolge Ihrer außerordentlichen
   Güte. Jetzt aber, durchlauchtigster Fürst, wo Sie sich inmitten Ihrer
   auserlesenen Freunde befinden, dürfen Sie auf diese Gesellschaft nicht
   um dieser Herren willen verzichten; Sie könnten allen diesen Herren
   ohne weiteres die Tür weisen, worüber ich als Besitzer dieses Hauses
   mich sogar außerordentlich freuen würde...«

   »Vollkommen richtig!« erscholl auf einmal aus dem Hintergrund General
   Iwolgins dröhnende Stimme.

   »Genug, Lebedew, genug, genug...«, begann der Fürst, aber ein ganzer
   Sturm unwilliger Ausrufe übertönte seine Worte.

   »Nein, entschuldigen Sie, Fürst, entschuldigen Sie, jetzt darf es nicht
   damit genug sein!« überschrie Lebedews Neffe alle übrigen. »Jetzt muß
   die Sache klar und bestimmt festgestellt werden, da sie offenbar nicht
   richtig verstanden wird. Es sind hier juristische Finten hineingebracht
   worden, und auf Grund dieser Finten droht man, uns zur Tür
   hinauszuwerfen! Meinen Sie denn wirklich, Fürst, daß wir so dumm wären,
   nicht selbst zu verstehen, daß unsere Sache sich nicht gerichtlich
   verfolgen läßt, und daß wir vom juristischen Standpunkt aus nicht
   berechtigt sind, auch nur einen Rubel von Ihnen zu verlangen? Aber wir
   sagen uns, daß, wenn hier auch kein juristisches Recht vorliegt, dafür
   doch ein menschliches, natürliches Recht vorhanden ist, ein Recht des
   gesunden Menschenverstandes und der Stimme des Gewissens, und daß, wenn
   auch dieses unser Recht in keinem vermoderten menschlichen Kodex
   geschrieben steht, doch ein anständiger, ehrenhafter Mensch, was ganz
   dasselbe ist wie ein vernünftig denkender Mensch, verpflichtet ist,
   auch in denjenigen Fällen anständig und ehrenhaft zu bleiben, die im
   Kodex nicht verzeichnet stehen. Darum sind wir hierhergekommen, ohne zu
   fürchten, daß man (womit Sie soeben gedroht haben) uns aus der Tür
   werfen werde, weil wir nicht bitten, sondern fordern und weil unser
   Besuch zu so später Stunde unschicklich ist (obwohl wir eigentlich
   nicht so spät gekommen sind, sondern Sie es waren, der uns solange in
   der Gesindestube warten ließ), darum, sage ich, sind wir furchtlos
   hierhergekommen, weil wir annahmen, Sie seien ein vernünftig denkender
   Mensch, das heißt ein ehrenhafter, gewissenhafter Mensch. Ja, es ist
   wahr: wir sind nicht demütig hereingekommen, nicht wie Schmarotzer und
   Bittsteller, sondern mit erhobenem Haupt, als freie Männer, und
   durchaus nicht mit einer Bitte, sondern mit einer freien, stolzen
   Forderung (hören Sie: nicht mit einer Bitte, sondern mit einer
   Forderung, merken Sie sich das!). Wir legen Ihnen nun in würdiger Form,
   offen und geradezu die Frage vor: glauben Sie in der Burdowskijschen
   Angelegenheit im Recht oder im Unrecht zu sein? Geben Sie zu, daß
   Pawlischtschew Ihnen zahllose Wohltaten erwiesen und Sie vielleicht
   sogar vom Tode errettet hat? Wenn Sie es zugeben (und die Sache ist ja
   sonnenklar!), beabsichtigen Sie oder halten Sie es nach Ihrem Gewissen
   für gerecht, jetzt, wo Sie in den Besitz von Millionen gekommen sind,
   Ihrerseits den in Not befindlichen Sohn Pawlischtschews schadlos zu
   halten, wenn er auch den Namen Burdowskij führt? Ja oder nein? Wenn Sie
   ja sagen, das heißt mit anderen Worten, wenn in Ihnen das steckt, was
   Sie in Ihrer Sprache Ehre und Gewissen nennen und was wir mit einem
   zutreffenderen Ausdruck als gesunden Menschenverstand bezeichnen, so
   stellen Sie uns zufrieden, und die Sache ist erledigt. Stellen Sie uns
   zufrieden ohne Bitten und Dankbarkeitsbezeigungen unsererseits,
   erwarten Sie dergleichen nicht von uns, denn Sie werden das nicht um
   unseretwillen, sondern um der Gerechtigkeit willen tun. Wenn Sie uns
   aber nicht zufriedenstellen wollen, das heißt mit Nein antworten, dann
   gehen wir sofort weg, und die Verhandlungen werden abgebrochen; Ihnen
   aber sagen wir ins Gesicht, in Gegenwart aller Ihrer Zeugen, daß Sie
   ein Mensch von geringem Verstand sind und auf einer niedrigen Stufe
   geistiger Entwicklung stehen, daß Sie nicht wagen dürfen und nicht
   berechtigt sind, sich künftighin ein Mann von Ehre und Gewissen zu
   nennen, daß Sie sich dieses Recht gar zu billig erkaufen wollen. Ich
   bin zu Ende. Ich habe die Frage formuliert. Werfen Sie uns jetzt aus
   dem Haus, wenn Sie es wagen! Sie können das tun, Sie haben die Macht
   dazu. Aber vergessen Sie nicht, daß wir trotzdem fordern und nicht
   bitten! Wir fordern, wir bitten nicht.«

   Lebedews Neffe, der sehr hitzig geworden war, hielt inne.

   »Wir fordern, wir fordern, wir fordern, wir bitten nicht!...«,
   stammelte Burdowskij und wurde rot wie ein Krebs.

   Den Worten von Lebedews Neffen folgte eine gewisse allgemeine Bewegung,
   und es wurde sogar ein Gemurr hörbar, obwohl alle Mitglieder der
   Gesellschaft es offenbar vermieden, sich in die Sache einzumischen,
   ausgenommen vielleicht nur Lebedew, der sich wie im Fieber befand. (Es
   war merkwürdig: Lebedew, der doch augenscheinlich auf seiten des
   Fürsten stand, empfand jetzt nach der Rede seines Neffen doch eine Art
   befriedigten Familienstolzes; wenigstens ließ er mit einer Miene
   besonderer Genugtuung seinen Blick rings über die Anwesenden
   schweifen.)

   »Meiner Ansicht nach«, begann der Fürst mit ziemlich leiser Stimme,
   »meiner Ansicht nach haben Sie, Herr Doktorenko, in allem, was Sie
   soeben gesagt haben, zur Hälfte vollkommen recht; ich will sogar
   zugeben, daß es die bei weitem größere Hälfte ist, und ich würde mit
   Ihnen vollkommen einverstanden sein, wenn Sie nicht in Ihrer Äußerung
   etwas weggelassen hätten. Was Sie da eigentlich weggelassen haben, das
   Ihnen genau anzugeben, bin ich nicht in der Lage; aber es fehlt
   natürlich etwas, damit Ihre Worte in vollem Umfang als gerecht gelten
   könnten. Aber wenden wir uns lieber zur Sache, meine Herren; sagen Sie
   doch: warum haben Sie diesen Artikel drucken lassen? Jedes Wort darin
   ist ja eine Verleumdung, so daß Sie, meine Herren, meiner Ansicht nach
   eine Gemeinheit begangen haben.«

   »Erlauben Sie!...«

   »Mein Herr!...«

   »Das... das... das...«, tönte es gleichzeitig aus dem Munde der
   erregten Besucher.

   »Was den Artikel anlangt«, erwiderte Ippolit mit seiner kreischenden
   Stimme, »was diesen Artikel anlangt, so habe ich Ihnen bereits gesagt,
   daß ich und die andern ihn nicht billigen! Geschrieben hat ihn der
   hier.« (Er wies auf den neben ihm sitzenden Boxer.) »Ich gebe zu, daß
   der Artikel in unschicklicher Form, mit mangelhafter Beherrschung der
   Sprache und in einem Stil geschrieben ist, wie ihn eben ehemalige
   Militärs von seiner Art gebrauchen. Er ist ein dummer Mensch und geht
   obendrein immer auf Gelderwerb aus, das gebe ich zu, das sage ich ihm
   alle Tage gerade ins Gesicht; aber trotzdem war er zur Hälfte im Recht:
   die Öffentlichkeit ist das gesetzliche Recht eines jeden, folglich auch
   Burdowskijs. Seine Abgeschmacktheiten aber mag er selbst verantworten.
   Was aber das anbetrifft, daß ich vorhin in unser aller Namen gegen die
   Anwesenheit Ihrer Freunde Protest einlegte, so erachte ich es für
   nötig, Ihnen, meine Herrschaften, zu bemerken, daß dieser Protest
   lediglich bezweckte, unser Recht zu wahren, daß uns aber im Grunde die
   Anwesenheit von Zeugen sogar erwünscht ist und daß wir vorhin, noch ehe
   wir hereinkamen, alle vier darin einer Meinung waren. Mögen diese
   Zeugen sein, wer sie wollen, sogar ihre Freunde; aber da sie nicht
   umhinkönnen werden, Burdowskijs Recht anzuerkennen (denn es ist so
   sicher wie ein mathematischer Lehrsatz), so ist es sogar am besten,
   wenn diese Zeugen Ihre Freunde sind; um so deutlicher wird die Wahrheit
   ans Licht treten.«

   »Das ist richtig, wir sind damit einverstanden gewesen«, bestätigte
   Lebedews Neffe.

   »Warum machten Sie denn dann vorhin gleich bei den ersten Worten ein
   solches Geschrei und einen solchen Lärm, wenn Ihnen das selbst
   erwünscht war?« fragte der Fürst erstaunt.

   »Was diesen Artikel betrifft, Fürst«, griff nun der Boxer in die
   Debatte ein, der den dringenden Wunsch hatte, zu Wort zu kommen, und
   sich in einer angenehmen Erregung befand (man konnte vermuten, daß die
   Anwesenheit der Damen stark auf ihn wirkte), »was diesen Artikel
   betrifft, so bekenne ich, daß ich tatsächlich der Verfasser bin, obwohl
   mein kränklicher Freund, dem ich in Anbetracht seines Schwächezustandes
   vieles zugute zu halten pflege, ihn soeben scharf kritisiert hat. Aber
   ich habe ihn verfaßt und ihn in dem Journal eines guten Freundes in
   Form einer Zuschrift drucken lassen. Nur die Verse sind nicht von mir,
   sondern stammen tatsächlich aus der Feder eines bekannten Humoristen.
   Meinem Freund Burdowskij habe ich den Artikel nur vorgelesen, und zwar
   nicht vollständig, und habe sogleich von ihm seine Einwilligung zum
   Druck erhalten; indes werden Sie selbst zugeben müssen, daß ich ihn
   auch ohne seine Einwilligung hätte drucken lassen können. Die
   Öffentlichkeit ist ein allgemeines, edles, wohltätiges Recht. Ich
   hoffe, daß Sie selbst, Fürst, fortschrittlich genug denken, um dies
   nicht in Abrede zu stellen...«

   »Ich werde das nicht in Abrede stellen, aber Sie müssen selbst sagen,
   daß in Ihrem Artikel...«

   »Sie wollen sagen: er ist etwas scharf gehalten? Aber es handelt sich
   hier, wie Sie werden zugeben müssen, sozusagen um das Gemeinwohl, und
   kann man denn schließlich eine so ausgezeichnete Gelegenheit ungenutzt
   lassen? Schlimm für die Schuldigen, aber das Gemeinwohl geht über
   alles. Was einige Ungenauigkeiten, sozusagen Hyperbeln anlangt, so
   werden Sie auch hier zugeben müssen, daß das wichtigste der leitende
   Gedanke ist, der Zweck und die Absicht. Wichtig ist, daß ein Einzelfall
   als wohltätig wirkendes Beispiel benutzt wird; um Privatinteressen
   können wir uns erst in zweiter Linie kümmern. Und schließlich handelt
   es sich hier um den Stil; es ist dies sozusagen eine humoristische
   Aufgabe. Und schließlich... schreiben doch alle so, wie Sie selbst
   werden zugeben müssen! Haha!«

   »Aber ich muß sagen: Sie haben da doch einen ganz wahrheitswidrigen Weg
   eingeschlagen, meine Herren!« rief der Fürst. »Sie haben den Artikel in
   der Voraussetzung drucken lassen, ich würde mich um keinen Preis dazu
   bereit finden, Herrn Burdowskij zufriedenzustellen, und Sie müßten mir
   darum einen Schreck einjagen und an mir Ihr Mütchen kühlen. Aber woher
   wußten Sie denn das? Ich habe mich vielleicht dafür entschieden, Herrn
   Burdowskij zufriedenzustellen. Ich sage Ihnen jetzt geradeheraus und
   vor all diesen Zeugen, daß ich ihn zufriedenstellen werde...«

   »Nun, das ist endlich ein verständiges, edles Wort eines verständigen,
   edlen Menschen!« erklärte der Boxer.

   »O Gott!« rief Lisaweta Prokofjewna unwillkürlich.

   »Das ist nicht mehr zu ertragen«, murmelte der General.

   »Erlauben Sie, meine Herren, erlauben Sie, ich werde Ihnen die Sache
   auseinandersetzen«, bat der Fürst. »Vor fünf Wochen erschien bei mir in
   S. ein Herr Tschebarow, Ihr Bevollmächtigter und Vertreter, Herr
   Burdowskij. Sie haben in Ihrem Artikel eine sehr schmeichelhafte
   Schilderung von ihm gegeben, Herr Keller«, wandte sich der Fürst, auf
   einmal auflachend, an den Boxer, »aber mir gefiel er ganz und gar
   nicht. Mir war gleich bei der ersten Begegnung klar, daß dieser
   Tschebarow die Haupttriebfeder bei der ganzen Angelegenheit und wohl
   derjenige ist, der Sie, Herr Burdowskij, unter Ausnutzung Ihrer
   Naivität zu diesem ganzen Vorgehen angestiftet hat, wenn ich offen
   reden soll.«

   »Sie haben kein Recht... ich... bin nicht naiv... das...«, stotterte
   Burdowskij aufgeregt.

   »Sie haben keinerlei Berechtigung, solche Vermutungen auszusprechen«,
   fügte, für ihn eintretend, Lebedews Neffe hinzu.

   »Das ist im höchsten Grade beleidigend!« kreischte Ippolit. »Eine
   beleidigende, lügenhafte Vermutung, die gar nicht zur Sache gehört.«

   »Verzeihung, meine Herren, Verzeihung!« entschuldigte sich der Fürst
   eilig. »Bitte, verzeihen Sie! Ich habe es nur deswegen gesagt, weil ich
   meinte, es würde wohl das beste sein, wenn wir gegeneinander völlig
   aufrichtig wären; aber wie Sie wollen, ganz wie Sie wollen! Ich sagte
   zu Herrn Tschebarow, da ich nicht in Petersburg sei, so würde ich
   unverzüglich einem Freund zur Erledigung der Angelegenheit Vollmacht
   erteilen und Sie, Herr Burdowskij, davon benachrichtigen. Ich sage
   Ihnen geradeheraus, meine Herren, daß mir diese Sache als eine arge
   Gaunerei erschien, eben deshalb, weil dieser Tschebarow dabei beteiligt
   war... Oh, fühlen Sie sich nicht beleidigt, meine Herren! Um Gottes
   willen, fühlen Sie sich nicht beleidigt!« rief der Fürst erschrocken,
   da er sah, daß Burdowskij wieder eine gekränkte, empörte Miene machte
   und seine Freunde sich anschickten, aufgeregt zu protestieren. »Es kann
   sich doch nicht auf Sie persönlich beziehen, wenn ich sage, daß ich die
   Sache für eine Gaunerei hielt! Ich kannte ja damals niemand von Ihnen
   persönlich, nicht einmal Ihre Namen, ich urteilte nur nach dem
   Eindruck, den mir Tschebarow machte; ich sage das überhaupt, weil...
   wenn Sie wüßten, wie schrecklich ich betrogen worden bin, seitdem ich
   die Erbschaft gemacht habe!«

   »Fürst, Sie sind furchtbar naiv«, bemerkte Lebedews Neffe spöttisch.

   »Und dabei ein Fürst und ein Millionär! Trotz Ihres vielleicht wirklich
   guten, schlichten Herzens können Sie dem allgemeinen Gesetz natürlich
   doch nicht entgehen«, äußerte Ippolit.

   »Möglich, sehr möglich, meine Herren«, erwiderte der Fürst rasch,
   »obwohl ich nicht verstehe, von welchem allgemeinen Gesetz Sie reden.
   Aber ich fahre fort; fühlen Sie sich nur nicht so ganz ohne Grund
   beleidigt; ich schwöre Ihnen, die Absicht, Sie zu kränken, liegt mir
   absolut fern. Und in der Tat, was soll denn das bedeuten, meine Herren:
   man kann ja kein einziges offenes Wort sagen, gleich fühlen Sie sich
   beleidigt! Erstens also war ich höchst erstaunt, daß ein ›Sohn
   Pawlischtschews‹ existierte, und zwar in so schrecklicher Lage, wie sie
   mir Tschebarow schilderte. Pawlischtschew ist mein Wohltäter gewesen
   und der Freund meines Vaters. (Ach, warum haben Sie in Ihrem Artikel
   eine solche Unwahrheit über meinen Vater geschrieben, Herr Keller? Er
   hat sich keine Veruntreuung von Kompaniegeldern und keine ungerechte
   Behandlung Untergebener zuschulden kommen lassen, davon bin ich fest
   überzeugt; wie vermochte Ihre Hand eine solche Verleumdung
   niederzuschreiben?) Und das, was Sie über Pawlischtschew geschrieben
   haben, ist doch geradezu unerhört: Sie nennen diesen edelsten aller
   Menschen einen Lüstling, einen Leichtsinnigen und tun das mit einer
   Kühnheit und Sicherheit, als ob Sie wirklich die Wahrheit sagten, und
   dabei war er der sittenreinste Mensch, der je auf der Welt gelebt hat!
   Er war sogar ein sehr achtbarer Gelehrter, stand mit vielen in der
   Wissenschaft hochangesehenen Männern in Briefwechsel und gab viel Geld
   zur Förderung wissenschaftlicher Zwecke aus. Was aber sein Herz und
   seine guten Taten anlangt, oh, da haben Sie allerdings ganz richtig
   geschrieben, daß ich damals beinah ein Idiot war und nichts richtig
   verstehen konnte (obwohl ich doch Russisch zu sprechen und zu verstehen
   imstande war); aber alles, woran ich mich jetzt erinnere, vermag ich
   doch ganz gut in seinem Wert zu beurteilen...«

   »Erlauben Sie«, kreischte Ippolit, »wird das nicht allzu gefühlvoll
   werden? Wir sind keine Kinder. Sie wollten direkt zur Sache kommen; es
   ist bald zehn Uhr, vergessen Sie das nicht!«

   »Schön, schön, meine Herren!« stimmte ihm der Fürst sogleich bei. »Nach
   der ersten Regung von Mißtrauen sagte ich mir, daß ich mich doch irren
   könne und daß Pawlischtschew vielleicht wirklich einen Sohn habe. Aber
   in großes Erstaunen versetzte mich der Umstand, daß dieser Sohn das
   Geheimnis seiner Geburt so leichtfertig, das heißt, ich will sagen, so
   öffentlich preisgibt, und vor allem, daß er seine Mutter verunglimpft.
   Schon damals nämlich suchte mich Tschebarow durch den Hinweis auf eine
   Veröffentlichung einzuschüchtern...«

   »Was für eine Dummheit!« rief Lebedews Neffe.

   »Sie haben kein Recht... Sie haben kein Recht!« schrie Burdowskij.

   »Der Sohn ist für die Liederlichkeit seines Vaters nicht
   verantwortlich, und die Mutter trägt keine Schuld«, kreischte Ippolit
   sehr erregt.

   »Um so mehr verdiente sie geschont zu werden, möchte man meinen«,
   erwiderte der Fürst schüchtern.

   »Sie sind nicht nur naiv, Fürst, sondern vielleicht noch etwas mehr«,
   bemerkte Lebedews Neffe mit boshaftem Lächeln.

   »Und welches Recht hatten Sie...«, kreischte Ippolit mit ganz
   unnatürlicher Stimme.

   »Keines, keines!« unterbrach ihn der Fürst eilig. »Darin haben Sie
   recht, das erkenne ich an; aber jener Gedanke war mir damals ganz
   unwillkürlich gekommen, und ich sagte mir darauf sogleich selbst, daß
   meine persönlichen Gefühle keinen Einfluß auf die Behandlung der Sache
   haben dürften, denn wenn ich aus Dankbarkeit gegen Pawlischtschew die
   Verpflichtung anerkennen wolle, Herrn Burdowskijs Forderungen zu
   befriedigen, so müsse ich sie eben in jedem Falle befriedigen, das
   heißt ohne Rücksicht darauf, ob ich gegen Herrn Burdowskij von
   Hochachtung erfüllt sei oder nicht. Ich habe hiervon nur deswegen zu
   reden begonnen, meine Herren, weil es mir doch unnatürlich schien, daß
   ein Sohn das Geheimnis seiner Mutter so vor aller Öffentlichkeit
   kundgibt... Mit einem Wort: dies war der Hauptgrund, weswegen ich zu
   der Überzeugung gelangte, dieser Tschebarow müsse eine Kanaille sein
   und habe Herrn Burdowskij durch Betrug zu dieser Gaunerei aufgehetzt.«

   »Aber das ist ja nicht mehr zum Aushalten!« wurde von Seiten der Gäste
   gerufen, von denen einige sogar von ihren Stühlen aufsprangen.

   »Meine Herren! Ich sagte mir daher, der unglückliche Herr Burdowskij
   müsse ein einfältiger, schutzloser Mensch sein, der sich leicht einem
   beliebigen Gauner fügt, und ich sei mithin um so mehr verpflichtet, ihm
   als dem ›Sohn Pawlischtschews‹ zu helfen, und zwar erstens dadurch, daß
   ich Herrn Tschebarow entgegentrat, zweitens durch meine Ergebenheit und
   Freundschaft, indem ich ihn zu leiten suchte, und drittens durch
   Auszahlung von zehntausend Rubeln, das heißt der ganzen Summe, die nach
   meiner Berechnung Pawlischtschew für mich aufgewendet haben dürfte.«

   »Wie? Nur zehntausend Rubel?« schrie Ippolit.

   »Na, im Rechnen sind Sie nicht sehr stark, Fürst, oder vielleicht auch
   sehr stark, obwohl Sie sich so naiv und harmlos stellen!« rief Lebedews
   Neffe.

   »Ich gehe auf zehntausend nicht ein«, sagte Burdowskij.

   »Antip, nimm es an!« riet ihm der Boxer schnell, zwar flüsternd, aber
   doch für alle vernehmlich, indem er sich über Ippolits Stuhllehne
   hinweg von hinten zu ihm hinbeugte. »Nimm es an, nachher werden wir
   weiter sehen!«

   »Hören Sie mal, Herr Myschkin«, kreischte Ippolit, »begreifen Sie doch
   endlich, daß wir keine Dummköpfe sind, keine gemeinen Dummköpfe, wie es
   wahrscheinlich alle Ihre Gäste von uns glauben, auch diese Damen, die
   so entrüstet über uns lächeln, und besonders dieser noble Herr« (er
   wies auf Jewgenij Pawlowitsch), »den ich natürlich nicht die Ehre habe
   zu kennen, von dem ich aber wohl schon etwas gehört habe...«

   »Erlauben Sie, erlauben Sie, meine Herren, Sie haben mich wieder nicht
   recht verstanden!« wandte sich der Fürst erregt an sie. »Erstens haben
   Sie, Herr Keller, in Ihrem Artikel mein Vermögen ganz ungenau
   angegeben: ich habe keine Millionen erhalten, ich besitze vielleicht
   nur ein Achtel oder ein Zehntel dessen, was Sie bei mir voraussetzen;
   zweitens sind in der Schweiz gar nicht so enorme Summen für mich
   ausgegeben worden: Schneider erhielt sechshundert Rubel jährlich und
   auch das nur in den ersten drei Jahren; auch hat Pawlischtschew niemals
   hübsche Gouvernanten aus Paris geholt, das ist wieder Verleumdung.
   Meines Erachtens beträgt der für mich gemachte Aufwand erheblich
   weniger als zehntausend Rubel. Aber doch habe ich diese Summe
   angesetzt, und Sie müssen selbst zugeben: da ich eine Schuld
   zurückzahle, kann ich Herrn Burdowskij schlechterdings nicht mehr
   anbieten, selbst wenn ich ihn außerordentlich liebhätte; ich kann es
   schon aus Taktgefühl nicht, da ich ihm eben eine Schuld zurückzahle und
   ihm nicht etwa ein Almosen zuwende. Ich begreife nicht, meine Herren,
   wie Ihnen das unverständlich sein kann! Aber ich wollte das nachher
   alles durch meine Freundschaft und meine tätige Teilnahme an dem
   Ergehen des unglücklichen Herrn Burdowskij ausgleichen, der ohne
   Zweifel betrogen worden ist, da er sonst unmöglich einer solchen
   Gemeinheit zugestimmt hätte, wie sie Herrn Kellers heutige Äußerungen
   über seine Mutter in diesem Artikel darstellen... Aber warum geraten
   Sie denn wieder außer sich, meine Herren? Auf die Art werden wir
   einander schließlich überhaupt nicht mehr verstehen! Was ich gedacht
   hatte, hat sich ja doch als zutreffend herausgestellt! Ich habe mich
   jetzt mit eigenen Augen überzeugt, daß meine Vermutung richtig war«,
   sagte in bittendem Ton der ganz in Eifer gekommene Fürst, der die
   Erregung zu besänftigen wünschte und nicht merkte, daß er sie nur
   steigerte.

   »Was? Wovon haben Sie sich überzeugt?« schrien die Gegner wütend auf
   ihn los.

   »Aber ich bitte Sie, erstens habe ich selbst Gelegenheit gehabt, Herrn
   Burdowskij genau kennenzulernen, und sehe jetzt selbst, wes Geistes
   Kind er ist... Er ist ein unschuldiger Mensch, der von allen betrogen
   wird! Und er ist ein schutzloser Mensch, und darum ist es meine
   Pflicht, schonend mit ihm zu verfahren. Und zweitens hat Gawrila
   Ardalionowitsch, in dessen Hände ich diese Sache gelegt habe und von
   dem mir lange keine Nachricht zugegangen war, da er sich unterwegs
   befand und dann drei Tage lang in Petersburg krank lag, der hat
   plötzlich jetzt, erst vor einer Stunde, bei unserm ersten Wiedersehen,
   mir mitgeteilt, er habe Tschebarows Absichten sämtlich durchschaut und
   besitze die erforderlichen Beweise; Tschebarow sei genau der Mensch,
   als den ich ihn eingeschätzt hätte. Ich weiß ja, meine Herren, daß
   viele mich für einen Idioten halten, und da ich in dem Ruf stand,
   leicht Geld hinzugeben, so hielt Tschebarow es für eine sehr leichte
   Aufgabe, mich zu betrügen, und rechnete dabei besonders auf meine
   dankbaren Empfindungen gegenüber Pawlischtschew. Aber die Hauptsache
   ist – hören Sie zu, meine Herren, hören Sie zu! –, die Hauptsache ist,
   daß sich jetzt herausstellt, daß Herr Burdowskij gar nicht
   Pawlischtschews Sohn ist! Soeben hat mir Gawrila Ardalionowitsch dies
   mitgeteilt, und er versichert, er habe positive Beweise dafür erlangt.
   Nun, was meinen Sie jetzt? Das ist ja nach allem, was Sie schon
   angerichtet haben, gar nicht zu glauben! Und wohlgemerkt: positive
   Beweise! Ich glaube es noch nicht, ich selbst glaube es noch nicht,
   versichere ich Ihnen; ich zweifle noch, da Gawrila Ardalionowitsch noch
   keine Zeit dazu gefunden hat, mir alle Einzelheiten mitzuteilen; aber
   daß Tschebarow eine Kanaille ist, daran kann jetzt kein Zweifel mehr
   bestehen! Er hat den unglücklichen Herrn Burdowskij und Sie alle, meine
   Herren, die Sie Ihren Freund edelmütig unterstützen wollten (denn er
   bedarf augenscheinlich eines Beistandes, ich habe ja dafür
   Verständnis!), er hat Sie alle hinters Licht geführt und Sie alle in
   eine Gaunerei verwickelt, denn die ganze Sache ist in Wirklichkeit
   nichts anderes als Gaunerei und Betrug!«

   »Wieso Gaunerei?... Wieso soll er nicht ›Pawlischtschews Sohn‹ sein?
   Wie ist das möglich? ...«, ertönte es von allen Seiten. Burdowskijs
   ganzes Gefolge befand sich in unsagbarer Verwirrung und Aufregung.

   »Ja, gewiß, Gaunerei! Wenn sich jetzt herausstellt, daß Herr Burdowskij
   nicht ›Pawlischtschews Sohn‹ ist, so erweist sich ja damit Herrn
   Burdowskijs Forderung geradezu als Gaunerei (das heißt
   selbstverständlich, wenn er die Wahrheit wüßte), aber das ist es ja
   eben, daß er getäuscht worden ist, und darum bemühe ich mich so
   energisch, ihn zu verteidigen; darum sage ich auch, daß er wegen seiner
   Naivität bemitleidet zu werden verdient; sonst erschiene er in dieser
   Sache selbst als ein Gauner. Aber ich für meine Person bin bereits
   überzeugt, daß er nichts davon weiß. Ich selbst habe mich vor meiner
   Abreise nach der Schweiz in derselben Lage befunden, habe ebenfalls
   unzusammenhängende Worte gestammelt – man will sich ausdrücken und ist
   nicht dazu imstande... Ich habe dafür Verständnis, ich kann es ihm sehr
   nachempfinden, weil ich selbst fast ein ebensolcher Mensch war; ich
   darf darüber reden! Und endlich will ich dennoch, obwohl er jetzt nicht
   mehr ›Pawlischtschews Sohn‹ ist und alles sich als Mystifikation
   erweist, ich will dennoch meinen Entschluß nicht ändern und bin bereit,
   ihm die zehntausend Rubel auszuzahlen, zum Andenken an Pawlischtschew.
   Eigentlich wollte ich ja vor Herrn Burdowskijs Auftreten diese
   zehntausend Rubel zum Andenken an Pawlischtschew für eine Schule
   verwenden; aber es ist ja jetzt ganz gleich, ob ich sie für eine Schule
   verwende oder sie Herrn Burdowskij gebe, weil Herr Burdowskij, wenn er
   auch nicht ›Pawlischtschews Sohn‹ ist, doch beinah an Stelle eines
   solchen steht, da man ihn selbst darüber so boshaft getäuscht hat und
   er selbst sich aufrichtig für Pawlischtschews Sohn gehalten hat! Hören
   Sie nun mit an, meine Herren, was Gawrila Ardalionowitsch uns sagen
   wird; bringen wir die Sache zu Ende, seien Sie nicht zornig, regen Sie
   sich nicht auf, setzen Sie sich hin! Gawrila Ardalionowitsch wird uns
   sogleich alles erklären, und ich gestehe, daß ich selbst
   außerordentlich begierig bin, alle Einzelheiten zu erfahren. Er sagte,
   er sei sogar nach Pskow zu Ihrer Mutter gefahren, Herr Budowskij, die
   keineswegs gestorben ist, wie man Sie in dem Artikel hat schreiben
   lassen... Setzen Sie sich doch, meine Herren, setzen Sie sich doch!«

   Der Fürst setzte sich, und es gelang ihm, auch Herrn Burdowskijs
   Begleiter, die von ihren Plätzen aufgesprungen waren, wieder zum
   Hinsetzen zu bewegen. In den letzten zehn oder zwanzig Minuten hatte er
   hitzig, laut, in ungeduldiger Hast gesprochen, sich hinreißen lassen
   und alle andern zu überschreien gesucht; jetzt, gleich darauf, bereute
   er natürlich bitter einige ihm entschlüpfte Ausdrücke und die Äußerung
   gewisser Vermutungen. Hätte man ihn nicht so gereizt und ganz außer
   sich gebracht, so würde er es sich nicht gestattet haben, manche
   Vermutungen so unverhüllt und hastig mit unnötiger Offenherzigkeit
   auszusprechen. Aber kaum hatte er sich wieder auf seinen Platz gesetzt,
   als ein schmerzhaft brennendes Gefühl der Reue sein Herz durchdrang: er
   hatte Burdowskij nicht nur dadurch »beleidigt«, daß er so laut und
   öffentlich bei ihm dieselbe Krankheit voraussetzte, gegen die er selbst
   in der Schweiz eine Kur gebraucht hatte, sondern er hatte ihm auch das
   Angebot der eigentlich für eine Schule bestimmten zehntausend Rubel
   seiner Meinung nach in einer plumpen, unvorsichtigen Weise gemacht,
   namentlich insofern, als er es vor allen Leuten mit lauten Worten getan
   hatte. ›Ich hätte warten und es ihm morgen unter vier Augen anbieten
   müssen‹, dachte der Fürst sogleich, ›aber das ist jetzt wohl nicht mehr
   gutzumachen! Ja, ich bin ein Idiot, ein richtiger Idiot!‹ sagte er sich
   in einem Anfall von Scham und aufrichtiger Betrübnis.

   Inzwischen war Gawrila Ardalionowitsch, der sich bis dahin abseits
   gehalten und beharrlich geschwiegen hatte, auf des Fürsten Aufforderung
   vorgetreten, hatte sich neben ihn gestellt und begann nun ruhig und
   klar über die Ausführung des ihm vom Fürsten erteilten Auftrages
   Bericht zu erstatten. Alle Gespräche waren augenblicklich verstummt.
   Alle hörten höchst gespannt zu, namentlich Burdowskijs ganzes Gefolge.

IX

   »Sie werden gewiß nicht leugnen«, begann Gawrila Ardalionowitsch, sich
   speziell an Burdowskij wendend, der mit größter Anstrengung zuhörte,
   ihn vor Erstaunen mit weit aufgerissenen Augen anstarrte und sich
   offenbar in höchster Verwirrung befand, »Sie werden und wollen gewiß
   nicht ernstlich leugnen, daß Sie genau zwei Jahre nach der Verheiratung
   Ihrer verehrten Mutter mit dem Kollegiensekretär Herrn Burdowskij,
   Ihrem Vater, geboren sind. Die Zeit Ihrer Geburt läßt sich sehr leicht
   dokumentarisch feststellen, so daß die für Sie und Ihre Mutter so
   beleidigende Entstellung dieser Tatsache in Herrn Kellers Artikel sich
   einzig und allein als ein Spiel der eigenen Phantasie dieses Herrn
   darstellt, der der Meinung war, dadurch die Evidenz Ihres Rechts zu
   erhöhen und so Ihren Interessen zu dienen. Herr Keller sagt, er habe
   Ihnen den Artikel vorher vorgelesen, wenn auch nicht ganz... ohne allen
   Zweifel hat er ihn Ihnen nicht bis zu dieser Stelle vorgelesen...«

   »Bis zu dieser Stelle allerdings nicht«, unterbrach ihn der Boxer,
   »aber alle Tatsachen waren mir von einer vertrauenswürdigen
   Persönlichkeit mitgeteilt worden, und ich...«

   »Verzeihen Sie, Herr Keller«, unterbrach ihn Gawrila Ardalionowitsch,
   »lassen Sie mich jetzt reden! Ich versichere Ihnen, daß wir zur
   gegebenen Zeit auch noch auf Ihren Artikel zu sprechen kommen werden,
   dann können Sie Ihre Erklärungen abgeben; jetzt aber wollen wir lieber
   der Reihe nach fortfahren. Ganz zufällig, durch Mithilfe meiner
   Schwester Warwara Ardalionowna Ptizyna, erhielt ich von ihrer intimen
   Freundin, der verwitweten Gutsbesitzerin Wera Alexejewna Subkowa, einen
   Brief des verstorbenen Nikolai Andrejewitsch Pawlischtschew, den dieser
   ihr vor vierundzwanzig Jahren aus dem Ausland geschrieben hatte.
   Nachdem ich mich mit Wera Alexejewna in Verbindung gesetzt hatte,
   wandte ich mich auf ihren Rat an den Oberst a. D. Timofej Fjodorowitsch
   Wjasowkin, einen entfernten Verwandten und seinerzeit sehr guten Freund
   des Herrn Pawlischtschew. Es gelang mir, von ihm noch zwei Briefe
   Nikolai Andrejewitschs zu erhalten, die ebenfalls aus dem Ausland
   geschrieben waren. Durch diese drei Briefe, ihr Datum und die darin
   enthaltenen tatsächlichen Angaben läßt sich mit zwingender Sicherheit,
   ohne daß irgendwelche Widerlegung oder auch nur ein Zweifel möglich
   wäre, beweisen, daß Nikolai Andrejewitsch damals ins Ausland gereist
   war (wo er sich ununterbrochen drei Jahre lang aufhielt), gerade
   anderthalb Jahre vor Ihrer Geburt, Herr Burdowskij. Ihre Mutter hat,
   wie Ihnen bekannt ist, Rußland nie verlassen... Im Augenblick werde ich
   diese Briefe nicht vorlesen, dazu ist es schon zu spät; ich weise nur
   für alle Fälle auf dieses Faktum hin. Aber wenn es Ihnen angenehm ist,
   Herr Burdowskij, eine Zusammenkunft in meiner Wohnung, meinetwegen
   gleich morgen früh, festzusetzen und Ihre Zeugen (in jeder beliebigen
   Anzahl) sowie Sachverständige zur Vergleichung der Handschrift
   mitzubringen, so hege ich nicht den geringsten Zweifel, daß Sie nicht
   werden umhinkönnen, sich von der evidenten Wahrheit der von mir
   mitgeteilten Tatsache zu überzeugen. Wenn dem aber so ist, so fällt
   selbstverständlich die ganze Sache zusammen und ist damit von selbst
   erledigt.«

   Wieder folgte eine allgemeine Bewegung und tiefgehende Unruhe.
   Burdowskij selbst stand plötzlich von seinem Stuhl auf.

   »Wenn es so ist, dann bin ich betrogen worden, betrogen, aber nicht von
   Tschebarow, sondern schon vor sehr langer Zeit; ich will keine
   Sachverständigen, ich will keine Zusammenkunft; ich glaube es so schon,
   ich verzichte... ich nehme die zehntausend Rubel nicht an... Leben Sie
   wohl...«

   Er griff nach seiner Mütze und schob seinen Stuhl zurück, um
   fortzugehen.

   »Wenn es Ihnen möglich ist, Herr Burdowskij«, hielt ihn Gawrila
   Ardalionowitsch mit leiser Stimme und in freundlichem Ton auf, »so
   bleiben Sie bitte noch hier, wenn auch nur fünf Minuten! Es werden in
   dieser Angelegenheit noch einige außerordentlich wichtige Tatsachen
   zutage kommen, wichtig besonders für Sie und jedenfalls sehr
   interessant. Meiner Meinung nach müssen Sie dieselben kennenlernen, und
   es wird Ihnen vielleicht selbst angenehmer sein, wenn die Sache
   vollständig aufgeklärt wird...«

   Burdowskij setzte sich schweigend wieder hin, ließ den Kopf ein wenig
   herunterhängen und schien tief in Gedanken versunken. Nach ihm setzte
   sich auch Lebedews Neffe wieder, der ebenfalls aufgestanden war, um ihn
   zu begleiten; er hatte zwar nicht den Kopf verloren und von seiner
   Dreistigkeit nichts eingebüßt, war aber offenbar stark betroffen.
   Ippolit machte ein finsteres Gesicht, war traurig und, wie es schien,
   sehr erstaunt. In diesem Augenblick mußte er übrigens so heftig husten,
   daß er sogar sein Taschentuch mit Blut befleckte. Der Boxer war ganz
   erschrocken.

   »Ach, Antip«, rief er trübselig, »ich hatte dir ja damals... vorgestern
   gesagt, daß du vielleicht gar nicht Pawlischtschews Sohn bist!«

   Man hörte verhaltenes Lachen, zwei oder drei der Anwesenden lachten
   lauter als die andern.

   »Das Faktum, das Sie uns soeben mitteilten, Herr Keller«, begann
   Gawrila Ardalionowitsch wieder, »ist sehr wertvoll. Nichtsdestoweniger
   bin ich auf Grund zuverlässiger Tatsachen völlig zu der Behauptung
   berechtigt, daß Herrn Burdowskij zwar natürlich der Zeitpunkt seiner
   Geburt sehr wohl bekannt war, nicht aber der Aufenthalt Pawlischtschews
   im Ausland, wo dieser den größten Teil seines Lebens zubrachte und von
   wo er nach Rußland immer nur auf kurze Zeit zurückkehrte. Außerdem ist
   auch das Faktum seiner damaligen Abreise an sich so wenig auffallend,
   daß nach mehr als zwanzig Jahren selbst seine nahen Bekannten sich
   nicht daran erinnern konnten, ganz zu schweigen von Herrn Burdowskij,
   der damals noch gar nicht geboren war. Natürlich erwies es sich jetzt
   keineswegs als unmöglich, Nachforschungen anzustellen; aber ich muß
   bekennen, daß die Feststellungen, zu denen ich gelangte, mir nur ganz
   zufällig gelungen sind und ebensogut hätten mißlingen können. Für Herrn
   Burdowskij und sogar für Tschebarow waren diese Feststellungen
   tatsächlich fast unmöglich, selbst wenn es ihnen in den Sinn gekommen
   wäre, solche Nachforschungen anzustellen. Aber möglicherweise ist es
   ihnen gar nicht in den Sinn gekommen...«

   »Erlauben Sie, Herr Iwolgin«, unterbrach ihn plötzlich Ippolit gereizt,
   »welchen Zweck soll dieser ganze Galimathias haben (verzeihen Sie den
   Ausdruck)? Die Sache ist jetzt aufgeklärt, wir erkennen die wichtigste
   Tatsache als richtig an; wozu also die peinliche, verletzende
   Angelegenheit noch weiter breittreten? Sie möchten vielleicht mit der
   Geschicklichkeit Ihrer Untersuchungen prahlen, sich uns und dem Fürsten
   gegenüber als tüchtiger Spion und Detektiv aufspielen? Oder
   beabsichtigen Sie, Herrn Burdowskij durch den Nachweis zu entschuldigen
   und zu rechtfertigen, daß er sich nur aus Unwissenheit auf die Sache
   eingelassen hat? Aber das ist eine Dreistigkeit, mein Herr! Burdowskij
   bedarf dessen nicht, von Ihnen gerechtfertigt und entschuldigt zu
   werden; das mögen Sie wissen! Er fühlt sich verletzt, die Sache ist ihm
   ohnehin jetzt peinlich, er befindet sich in einer unbehaglichen Lage,
   das sollten Sie merken und verstehen...«

   »Genug, Herr Terentjew, genug!« gelang es endlich Gawrila
   Ardalionowitsch, ihn zu unterbrechen. »Beruhigen Sie sich, regen Sie
   sich nicht auf; Sie scheinen ja doch recht krank zu sein. Sie tun mir
   sehr leid. Wenn Sie es also wünschen, so schließe ich, das heißt, ich
   sehe mich genötigt, diejenigen Tatsachen, deren vollständige und auf
   Beweise gestützte Kenntnis meines Erachtens nicht überflüssig sein
   würde, nur noch in aller Kürze mitzuteilen«, fügte er hinzu, als er
   eine allgemeine Bewegung wahrnahm, die wie Ungeduld aussah. »Ich möchte
   nur allen, die sich für die Sache interessieren, zur Kenntnis bringen,
   daß Ihre Mutter, Herr Burdowskij, lediglich deswegen Herrn
   Pawlischtschews Wohlwollen und Fürsorge genoß, weil sie die Schwester
   jenes Gutsmädchens war, in das Nikolai Andrejewitsch Pawlischtschew
   seit seiner Jugend so verliebt war, daß er sie unzweifelhaft geheiratet
   hätte, wenn sie nicht frühzeitig gestorben wäre. Ich habe Beweise
   dafür, daß diese stille Liebe, so sicher und zuverlässig sie auch
   feststeht, doch sehr wenig bekannt war und bald in Vergessenheit
   geriet. Des weiteren könnte ich Ihnen darlegen, daß Ihre Mutter schon
   als zehnjähriges Kind von Herrn Pawlischtschew wie eine Verwandte zur
   Erziehung angenommen wurde, daß ihr eine beträchtliche Mitgift
   ausgesetzt wurde und daß all diese Fürsorge bei Pawlischtschews
   zahlreicher Verwandtschaft sehr beunruhigende Gerüchte hervorrief, man
   dachte sogar, er werde seine Pflegetochter heiraten; aber die Sache
   endete damit, daß sie aus Neigung (und das könnte ich Ihnen auf das
   schlagendste beweisen) im Alter von zwanzig Jahren den Feldmesser Herrn
   Burdowskij heiratete. Ich habe nun mehrere zuverlässige Tatsachen
   zusammengebracht zum Beweis, daß Ihr Vater, Herr Burdowskij, der
   durchaus kein erfahrener Geschäftsmann war, nach Empfang der Mitgift
   Ihrer Mutter im Betrage von fünfzehntausend Rubel den Dienst
   quittierte, sich auf kaufmännische Unternehmungen einließ, betrogen
   wurde, das Kapital einbüßte, den Kummer darüber nicht zu ertragen
   vermochte und zu trinken anfing, wovon er nachher krank wurde und
   schließlich frühzeitig starb, im achten Jahr nach seiner Verheiratung
   mit Ihrer Mutter. Darauf blieb diese, nach ihrem eigenen Zeugnis, in
   bitterer Armut zurück und wäre ganz zugrunde gegangen, wenn nicht
   Pawlischtschew sie beständig in großmütigster Weise unterstützt hätte:
   er gab ihr jährlich eine Beihilfe bis zu sechshundert Rubel. Ferner
   habe ich zahllose Zeugnisse dafür, daß er Sie, als Sie noch ein kleines
   Kind waren, überaus liebte. Aus diesen Zeugnissen sowie auch wieder aus
   der Bestätigung von Seiten Ihrer Mutter geht hervor, daß er sie
   namentlich deswegen liebte, weil Sie in Ihrer Kindheit stotterten und
   den Eindruck eines verkrüppelten, bemitleidenswerten, unglücklichen
   Kindes machten (Pawlischtschew aber hatte, wie ich aus zuverlässigen
   Beweisen schloß, sein ganzes Leben lang eine besondere zärtliche
   Zuneigung für alles Niedergedrückte und von der Natur Vernachlässigte,
   besonders wenn es sich um Kinder handelte, – eine Tatsache, die nach
   meiner Überzeugung für unsere Angelegenheit von hoher Wichtigkeit ist).
   Endlich kann ich mich rühmen, noch über einen bedeutsamen Punkt sehr
   genaue Untersuchungen angestellt zu haben, nämlich darüber, wie diese
   außerordentliche Zuneigung Pawlischtschews zu Ihnen (er machte es
   möglich, daß Sie auf das Gymnasium kamen und unter besonderer Aufsicht
   und Anleitung lernten) endlich allmählich Pawlischtschews Verwandte und
   Hausgenossen auf den Gedanken brachte, Sie wären sein Sohn und Ihr
   Vater nur ein betrogener Ehemann. Aber die Hauptsache ist, daß dieser
   Gedanke sich erst in Pawlischtschews letzten Lebensjahren zu einer
   bestimmten, allgemeinen Überzeugung verdichtete, das heißt zu einer
   Zeit, als alle für die Erbschaft zu fürchten anfingen und als die
   ursprünglichen Tatsachen in Vergessenheit geraten, Nachforschungen aber
   unmöglich waren. Ohne Zweifel ist diese Idee auch zu Ihnen gelangt,
   Herr Burdowskij, und hat sich vollständig bei Ihnen festgesetzt. Ihre
   Mutter, mit der ich die Ehre hatte, persönlich bekannt zu werden, wußte
   zwar von all diesen Gerüchten, weiß aber bis auf diese Stunde nicht
   (und ich meinerseits habe sie ebenfalls darüber in Unkenntnis
   gelassen), daß auch Sie, ihr Sohn, sich im Bann dieses Gerüchtes
   befanden. Ich fand Ihre hochverehrte Mutter, Herr Burdowskij, in Pskow
   krank und in ärgster Armut, in die sie durch Pawlischtschews Tod
   geraten ist. Mit Tränen der Dankbarkeit teilte sie mir mit, daß sie nur
   durch Sie und Ihre Hilfe ihr Leben auf der Welt fristet; sie erwartet
   viel von Ihnen für die Zukunft und glaubt fest an Ihre künftigen
   Erfolge...«

   »Das wird aber nachgerade unerträglich!« erklärte auf einmal Lebedews
   Neffe laut und ungeduldig. »Was soll denn hier dieser ganze Roman?«

   »Ekelhaft! Ganz ungehörig!« sagte Ippolit mit heftigen
   Körperbewegungen. Burdowskij aber äußerte nichts und rührte sich nicht
   einmal.

   »Was das hier soll?« sagte Gawrila Ardalionowitsch mit schlauer Miene,
   als wundere er sich sehr, und schickte sich boshaft an, nun seine
   Resultate darzulegen. »Erstens ist Herr Burdowskij jetzt vielleicht
   völlig davon überzeugt, daß Herr Pawlischtschew ihn aus Edelmut liebte,
   und nicht als seinen Sohn. Diese Tatsache mußte Herr Burdowskij
   erfahren, der vorhin nach dem Vorlesen des Artikels des Herrn Keller
   sein Einverständnis und seine Billigung aussprach. Ich sage das
   deswegen, Herr Burdowskij, weil ich Sie für einen anständigen Menschen
   halte. Zweitens ergibt sich, daß hier nicht die geringste diebische
   Gaunerei vorliegt, nicht einmal von Tschebarows Seite; das ist auch für
   mich ein wichtiger Punkt, weil der Fürst vorhin in der Erregung
   bemerkte, auch ich sei der Ansicht, daß es sich bei dieser
   Angelegenheit um eine diebische Gaunerei handle. Es bestand vielmehr
   auf allen Seiten eine feste Überzeugung, und obwohl Tschebarow
   vielleicht wirklich ein großer Schurke ist, hat er doch in diesem Fall
   lediglich wie ein erwerbslustiger Winkeladvokat gehandelt. Er hoffte,
   als Rechtsbeistand ein tüchtiges Stück Geld zu verdienen, und seine
   Spekulation war nicht nur fein und meisterhaft, sondern auch sehr
   richtig: er baute auf die Leichtigkeit, mit der der Fürst Geld ausgab,
   und auf das Gefühl der Dankbarkeit und Verehrung, das er für den
   verstorbenen Pawlischtschew hegte; er baute ferner (was das wichtigste
   ist) auf die bekannten ritterlichen Anschauungen des Fürsten von den
   Pflichten der Ehre und des Gewissens. Was nun speziell Herrn Burdowskij
   betrifft, so kann man sagen, daß er infolge seiner eigenen Überzeugung
   dermaßen der Einwirkung Tschebarows und seiner Umgebung unterlag, daß
   er die Sache fast gar nicht aus persönlichem Interesse unternahm,
   sondern in der Meinung, damit der Wahrheit, dem Fortschritt und der
   Menschheit einen Dienst zu erweisen. Jetzt also, nach Mitteilung dieser
   Tatsachen, wird es allen klar sein, daß Herr Burdowskij ein reiner
   Charakter ist, trotz alles gegenteiligen Scheines, und der Fürst kann
   ihm jetzt noch eher und lieber als vorhin seine freundliche
   Unterstützung und die tatkräftige Beihilfe anbieten, von der er vorhin
   sprach, als er von der Schule und von Pawlischtschew redete.«

   »Hören Sie auf, Gawrila Ardalionowitsch, hören Sie auf!« rief der Fürst
   in wirklichem Schrecken. Aber es war schon zu spät.

   »Ich habe gesagt, ich habe schon dreimal gesagt«, rief Burdowskij in
   gereiztem Ton, »daß ich kein Geld will. Ich nehme es nicht an...
   wozu... ich will nicht... fort von hier!«

   Er wollte eilends die Veranda verlassen. Aber Lebedews Neffe bekam ihn
   noch am Arm zu fassen und flüsterte ihm etwas zu. Burdowskij kehrte
   schnell zurück, zog ein offenes Kuvert großen Formats aus der Tasche
   und warf es auf ein Tischchen, das neben dem Fürsten stand.

   »Da ist das Geld!... Wagen Sie es nicht... wagen Sie es nicht!... Da
   ist das Geld!«

   »Es sind die zweihundertfünfzig Rubel, die Sie ihm durch Tschebarow als
   Almosen zu schicken wagten«, fügte Doktorenko erläuternd hinzu.

   »In dem Artikel war gesagt: fünfzig!« rief Kolja.

   »Ich bitte Sie um Entschuldigung!« sagte der Fürst, indem er an
   Burdowskij herantrat. »Ich habe Ihnen schweres Unrecht getan,
   Burdowskij, aber ich habe es Ihnen nicht als Almosen geschickt, glauben
   Sie mir! Ich habe Ihnen auch jetzt Unrecht getan, vorhin.« (Der Fürst
   war sehr niedergeschlagen, er sah müde und schwach aus, und seine Worte
   waren unzusammenhängend.) »Ich sprach von Gaunerei... aber das bezog
   sich nicht auf Sie, ich habe mich geirrt. Ich sagte, daß Sie ebenso ein
   kranker Mensch seien wie ich. Aber Sie sind nicht ebenso wie ich; Sie
   geben ja Stunden und unterstützen Ihre Mutter. Ich sagte, Sie brächten
   Ihre Mutter in Unehre; aber Sie lieben sie, sie sagt es selbst... ich
   wußte das nicht... Gawrila Ardalionowitsch hatte mir vorhin noch nicht
   alles mitgeteilt... ich habe unrecht getan. Ich wagte es, Ihnen
   zehntausend Rubel anzubieten, aber das war unrecht von mir; ich hätte
   es in anderer Weise machen müssen, aber jetzt... geht es nicht mehr,
   weil Sie mich verachten...«

   »Aber das ist ja das reine Irrenhaus!« rief Lisaweta Prokofjewna.

   »Gewiß, es ist ein Irrenhaus!« sagte Aglaja, die sich nicht mehr
   beherrschen konnte, in scharfem Ton.

   Aber ihre Worte gingen in dem allgemeinen Lärm unter; alle redeten
   jetzt laut und gaben ihr Urteil ab: der eine disputierte, der andere
   lachte. Iwan Fjodorowitsch Jepantschin war im höchsten Grade empört und
   wartete mit einer Miene gekränkter Würde auf Lisaweta Prokofjewna.
   Lebedews Neffe gab noch ein letztes Wort hinzu:

   »Ja, Fürst, man muß Ihnen die Gerechtigkeit widerfahren lassen, Sie
   verstehen es gut, Ihre... na, sagen wir Krankheit (um es anständiger
   auszudrücken) auszunützen; Sie haben Ihre Freundschaft und Ihr Geld in
   so geschickter Form anzubieten verstanden, daß es jetzt einem
   anständigen Menschen absolut unmöglich ist, sie anzunehmen. Das ist
   entweder äußerst naiv oder äußerst raffiniert... Sie werden es übrigens
   am besten wissen.«

   »Erlauben Sie, meine Herren«, rief Gawrila Ardalionowitsch, der
   mittlerweile das Kuvert mit dem Geld aufgemacht hatte, »hier sind gar
   nicht zweihundertfünfzig Rubel drin, sondern nur hundert. Ich sage das
   deshalb, Fürst, damit daraus nicht irgendein Mißverständnis entsteht.«

   »Lassen Sie, lassen Sie!« wehrte der Fürst mit einer Handbewegung des
   Widerwillens ab.

   »Nein, nicht ›Lassen Sie!‹« fiel Lebedews Neffe sofort ein. »Ihr
   ›Lassen Sie!‹ ist für uns beleidigend, Fürst. Wir verstecken uns nicht,
   wir sprechen es offen aus: ja, es sind nur hundert Rubel drin und nicht
   zweihundertfünfzig, aber ist das nicht ganz gleich...«

   »N-nein, ganz gleich ist das nicht«, wandte Gawrila Ardalionowitsch
   schnell mit der Miene naiver Verwunderung ein.

   »Unterbrechen Sie mich nicht! Wir sind nicht solche Dummköpfe, wie Sie
   glauben, Herr Advokat!« rief Lebedews Neffe boshaft und ärgerlich.
   »Selbstverständlich sind hundert Rubel nicht zweihundertfünfzig Rubel,
   und das ist nicht ganz gleich, aber das Wichtige ist dabei das Prinzip;
   der leitende Gedanke ist hier wichtig, und daß hundertfünfzig Rubel
   fehlen, ist nur ein zufälliger Begleitumstand. Wichtig ist, daß
   Burdowskij Ihr Almosen nicht annimmt, Durchlaucht, daß er es Ihnen ins
   Gesicht wirft, und bei dieser Handlungsweise ist es ganz gleich, ob es
   hundert oder zweihundertfünfzig Rubel sind. Burdowskij hat die
   zehntausend Rubel nicht angenommen, das haben Sie gesehen; er würde
   auch die hundert Rubel nicht wiederbringen, wenn er ein Mensch ohne
   Ehre wäre! Die hundertfünfzig Rubel sind für Tschebarows Reise zum
   Fürsten verausgabt worden. Machen Sie sich lieber über unsere
   Ungeschicklichkeit, über unsere unpraktische Art, die Sache
   anzugreifen, lustig; Sie haben sich ja ohnehin aus allen Kräften
   bemüht, uns lächerlich zu machen; aber wagen Sie nicht zu sagen, daß
   wir kein Ehrgefühl besäßen! Die fehlenden hundertfünfzig Rubel, mein
   Herr, werden wir alle zusammen dem Fürsten zurückerstatten, zwar
   vielleicht nur rubelweise, aber mit Zinsen. Burdowskij ist arm,
   Burdowskij besitzt keine Millionen, und Tschebarow reichte nach der
   Reise seine Rechnung ein. Wir hatten auf einen Gewinn gehofft... Wer
   hätte an seiner Stelle anders gehandelt?«

   »Anders als wer?« rief Fürst Schtsch.

   »Ich werde hier noch verrückt!« rief Lisaweta Prokofjewna.

   »Das erinnert«, bemerkte lachend Jewgenij Pawlowitsch, der lange
   dagestanden und nur beobachtet hatte, »an eine berühmte
   Verteidigungsrede, die ein Advokat kürzlich hielt. Er betonte als
   Milderungsgrund die Armut seines Klienten, der sechs Menschen mit
   einemmal ermordet hatte, um sie auszurauben, und schloß plötzlich
   folgendermaßen: ›Es ist ganz natürlich, daß meinem Klienten bei seiner
   Armut der Gedanke kam, diese sechs Menschen zu ermorden; wem wäre an
   seiner Stelle nicht derselbe Gedanke gekommen?‹ Etwa in dieser Art,
   jedenfalls sehr amüsant.«

   »Genug!« rief plötzlich, vor Zorn zitternd, Lisaweta Prokofjewna. »Es
   ist Zeit, diesem Galimathias ein Ende zu machen!...«

   Sie befand sich in furchtbarer Aufregung, warf den Kopf drohend zurück
   und ließ ungeduldig, hochmütig und herausfordernd ihren funkelnden
   Blick über die ganze Gesellschaft hinschweifen, wobei sie in diesem
   Augenblick kaum Freund und Feind unterschied. Sie war auf jenem Punkt
   lange zurückgehaltenen, aber nun endlich losbrechenden Zornes
   angelangt, wo man sich zu sofortigem Kampf gedrängt fühlt und das
   Bedürfnis verspürt, unverzüglich über jemand herzufallen. Wer Lisaweta
   Prokofjewna kannte, mußte sogleich merken, daß mit ihr etwas Besonderes
   vorging. Iwan Fjodorowitsch sagte am nächsten Tag zum Fürsten Schtsch.:
   »Das kommt ja bei ihr manchmal vor, aber in dem Grade wie gestern doch
   nur sehr selten, so alle drei Jahre einmal, aber nicht öfter, nicht
   öfter!« fügte er erläuternd hinzu.

   »Genug, Iwan Fjodorowitsch! Lassen Sie mich!« rief Lisaweta
   Prokofjewna. »Warum bieten Sie mir jetzt Ihren Arm? Vorhin verstanden
   Sie nicht, den richtigen Zeitpunkt wahrzunehmen, um mich wegzuführen;
   Sie sind der Mann, Sie sind das Oberhaupt der Familie; Sie mußten mich
   Närrin am Ohr wegführen, wenn ich nicht auf Sie hörte und wegging. Und
   wenigstens sollten Sie für Ihre Töchter sorgen! Aber jetzt werden wir
   auch ohne Sie den Weg finden; Anlaß, uns zu schämen, haben wir jetzt
   für ein ganzes Jahr genug ... Warten Sie noch einen Augenblick; ich
   möchte mich erst noch beim Fürsten bedanken!... Ich danke dir, Fürst,
   für die gastliche Aufnahme! Und ich hatte mich hier behaglich
   hergesetzt, um die Jugend reden zu hören... Das ist eine Gemeinheit,
   eine Gemeinheit! Das ist ja ein Unfug, ein Wirrwarr; so etwas sieht man
   ja nicht einmal im Traum! Gibt es denn wirklich viele solche
   Menschen?... Schweig still, Aglaja! Schweig still, Alexandra! Das ist
   nicht eure Sache!... Drehen Sie sich nicht immer neben mir hin und her,
   Jewgenij Pawlowitsch, Sie sind mir ganz zuwider geworden!... Also du,
   mein Lieber, bittest diese Menschen noch um Verzeihung«, fuhr sie, sich
   wieder an den Fürsten wendend, fort. »›Verzeihen Sie‹, sagst du, ›daß
   ich Ihnen ein Kapital anzubieten gewagt habe!‹... Und du Schwadroneur,
   was hast du denn zu lachen?« fuhr sie plötzlich auf Lebedews Neffen
   los. »Du sagst: ›Wir verzichten auf das Kapital; wir bitten nicht,
   sondern wir fordern!‹ Als ob er nicht wüßte, daß dieser Idiot gleich
   morgen wieder zu ihnen hinlaufen wird, um ihnen seine Freundschaft und
   sein Geld anzubieten! Du wirst ja doch wohl hingehen? Wirst du
   hingehen? Ja oder nein?«

   »Ja, ich werde hingehen«, antwortete der Fürst leise und demütig.

   »Na, da hört ihr's! Darauf rechnest du ja auch bloß!« wandte sie sich
   wieder zu Doktorenko, »jetzt hast du das Geld schon so gut wie in der
   Tasche, und da schwadronierst du, um uns Sand in die Augen zu
   streuen... Nein, Verehrtester, da mußt du dir andere suchen, die dümmer
   sind als ich, ich durchschaue euch durch und durch ... ich verstehe
   euer ganzes Spiel!«

   »Lisaweta Prokofjewna!« rief der Fürst.

   »Kommen Sie weg von hier, Lisaweta Prokofjewna, es ist hohe Zeit; auch
   den Fürsten wollen wir mitnehmen«, sagte Fürst Schtsch. lächelnd in
   möglichst ruhigem Ton.

   Die Mädchen standen ängstlich abseits, der General war ganz
   erschrocken, überhaupt waren alle erstaunt. Einige, die etwas weiter
   entfernt standen, lächelten heimlich und flüsterten untereinander;
   Lebedews Gesicht drückte den höchsten Grad des Entzückens aus.

   »Häßlichen Wirrwarr findet man in der ganzen Welt, gnädige Frau«, sagte
   Lebedews Neffe, der gleichfalls nicht wenig betroffen war.

   »Aber nicht einen so argen! Nicht einen so argen, lieber Freund, wie
   jetzt bei euch, nicht einen so argen!« rief Lisaweta Prokofjewna,
   gleichsam schadenfroh und wie in einem hysterischen Anfall. »So laßt
   mich doch in Ruhe!« schrie sie denen, die auf sie einredeten, zu.
   »Nein, wenn Sie schon erzählen, Jewgenij Pawlowitsch, daß sogar ein
   Verteidiger vor Gericht erklärt hat, es sei nichts natürlicher, als aus
   Armut sechs Menschen abzuschlachten, dann ist der Jüngste Tag nahe
   herangekommen; so etwas habe ich ja noch nie gehört! Jetzt ist mir
   alles klargeworden! Ist denn dieser Stotterer etwa nicht imstande,
   einem die Kehle abzuschneiden?« Sie wies auf Burdowskij, der sie höchst
   erstaunt ansah. »Ich möchte darauf wetten, daß er es fertigbringt! Er
   wird dein Geld, die zehntausend Rubel, vielleicht nicht annehmen, wird
   sie vielleicht aus Gewissensbedenken nicht annehmen; aber er wird bei
   Nacht kommen und dir die Kehle durchschneiden und das Geld aus der
   Schatulle nehmen, ohne daß sein Gewissen dagegen Einwendungen erhebt!
   Das ist nach seiner Ansicht nicht ehrlos! Das ist ›ein Ausbruch edler
   Verzweiflung‹, das ist ›Negation‹ oder weiß der Teufel was sonst
   noch... Pfui! Alles ist auf den Kopf gestellt, alle gehen mit den Füßen
   nach oben. Da ist ein junges Mädchen im Elternhaus aufgewachsen; auf
   einmal springt sie mitten auf der Straße in eine Droschke: ›Mamachen,
   ich habe mich neulich mit irgendeinem Karlowitsch oder Iwanowitsch
   verheiratet; leben Sie wohl!‹ Und eine solche Handlungsweise ist nach
   eurer Meinung ganz in der Ordnung, achtenswert und natürlich? Das ist
   die Frauenfrage? Da, dieser dumme Junge hier« (sie zeigte auf Kolja),
   »auch der hat neulich darüber disputiert und sagt, das sei eben die
   Frauenfrage. Aber auch wenn eine Mutter dumm ist, sollten die Töchter
   sie anständig behandeln!... Warum trugt ihr denn vorhin, als ihr
   hereinkamt, die Köpfe so stolz erhoben? ›Wagt es nicht, uns zu nahe zu
   treten; wir kommen! Gib uns alle erdenklichen Rechte; aber wage du
   nicht, uns gegenüber zu mucksen! Erweise uns in unerhörtem Maße alle
   Achtung, aber wir werden dich schlechter behandeln als den niedrigsten
   Lakaien!‹ Sie suchen die Wahrheit, sie bestehen auf ihrem Recht; aber
   sie selbst haben ihn wie die Heiden in ihrem Artikel verleumdet. ›Wir
   fordern, wir bitten nicht, und ihr werdet von uns kein Wort des Dankes
   zu hören bekommen, weil ihr es doch nur zur Beruhigung eures eigenen
   Gewissens tut!‹ Eine nette Moral! Aber wenn du dich von jeder
   Verpflichtung zur Dankbarkeit dispensierst, dann kann doch auch der
   Fürst dir antworten, daß er gegen Pawlischtschew keine Dankbarkeit
   empfinde, weil ja auch Pawlischtschew nur zur Beruhigung seines eigenen
   Gewissens Gutes getan habe. Und du hast ja doch nur auf seine
   Dankbarkeit gegen Pawlischtschew deine Spekulation gegründet; er hat ja
   doch von dir kein Geld geborgt und ist dir nichts schuldig; also worauf
   hast du denn sonst gerechnet als auf seine Dankbarkeit? Wie kannst du
   dich denn da selbst von ihr lossagen? Ihr Verrückten! Ihr nennt die
   menschliche Gesellschaft roh und inhuman, weil sie ein verführtes
   Mädchen ächtet; aber wenn ihr die menschliche Gesellschaft als inhuman
   bezeichnet, so erklärt ihr damit doch, daß diesem Mädchen von dieser
   Gesellschaft ein Schmerz zugefügt wird. Wenn das aber für sie ein
   Schmerz ist, wie könnt ihr sie dann selbst in den Zeitungen vor eben
   dieser Gesellschaft an den Pranger stellen und verlangen, daß das für
   sie kein Schmerz sein soll? Ihr Verrückten! Ihr eitlen Menschen! Ihr
   glaubt nicht an Gott, ihr glaubt nicht an Christus! Eitelkeit und Stolz
   haben eure Seelen so zerfressen, daß ihr schließlich noch einer den
   andern auffressen werdet, das sage ich euch voraus! Ist das nicht ein
   Unsinn, ein Wirrwarr, ein Skandal? Und trotz alledem wird dieser
   verdrehte Mensch noch zu ihnen hingehen und sie um Verzeihung bitten!
   Gibt es denn viele solche Leute wie euch? Was lächelt ihr? Weil ich
   mich mit euch so gemein gemacht habe? Das ist nun einmal geschehen;
   daran ist nichts mehr zu ändern!... Lächle du mich nicht so an, du
   frecher Bube!« (Sie stürzte plötzlich auf Ippolit los.) »Er kann kaum
   noch atmen und verdirbt andere! Du hast mir diesen Jungen hier
   verdorben« (sie zeigte wieder auf Kolja); »er schwärmt immer von dir;
   du unterweist ihn im Atheismus, du glaubst nicht an Gott; und dabei
   stehst du in einem Alter, daß du noch Hiebe bekommen könntest, mein
   Verehrter! Pfui über euch!... Also, Fürst Lew Nikolajewitsch, wirst du
   wirklich morgen zu ihnen hingehen, ja?« fragte sie wieder, fast
   atemlos, den Fürsten.

   »Ja, ich werde hingehen.«

   »Dann kenne ich dich nicht mehr!« Sie drehte sich schnell um, um
   wegzugehen, kehrte aber plötzlich wieder zurück. »Wirst du auch zu
   diesem Atheisten gehen?« Sie zeigte auf Ippolit. »Aber warum lächelst
   du denn über mich?« schrie sie mit fremdartig klingender Stimme und
   stürzte auf Ippolit los, dessen spöttisches Lächeln sie nicht ertragen
   konnte.

   »Lisaweta Prokofjewna! Lisaweta Prokofjewna! Lisaweta Prokofjewna!«
   wurde von allen Seiten zugleich gerufen.

   »Maman, das ist eine Schande!« rief Aglaja laut.

   »Beunruhigen Sie sich nicht, Aglaja Iwanowna!« antwortete Ippolit
   ruhig; Lisaweta Prokofjewna hatte ihn am Arm gepackt und hielt diesen
   aus nicht recht verständlichem Grunde fest; sie stand vor ihm und
   durchbohrte ihn förmlich mit ihrem wütenden Blick. »Beunruhigen Sie
   sich nicht! Ihre Mama wird schon selbst zu der Einsicht kommen, daß man
   sich an einem Sterbenden nicht vergreifen darf... Ich bin bereit, eine
   Erklärung darüber abzugeben, warum ich gelacht habe..., und werde mich
   sehr freuen, wenn man es mir verstattet...«

   Hier überfiel ihn plötzlich ein heftiger Husten, den er eine ganze
   Minute lang nicht stillen konnte.

   »Er ist schon im Verscheiden und hält immer noch Reden!« rief Lisaweta
   Prokofjewna. Sie ließ seinen Arm los und sah erschrocken, wie er sich
   das Blut von den Lippen wischte. »Wozu willst du noch reden? Du mußt
   einfach hingehen und dich ins Bett legen...«

   »Das wird auch geschehen«, erwiderte Ippolit leise, fast flüsternd, mit
   heiserer Stimme. »Sobald ich heute nach Hause komme, werde ich mich
   gleich hinlegen ... binnen vierzehn Tagen werde ich sterben, das weiß
   ich... In der vorigen Woche hat es mir B-n selbst gesagt... Also wenn
   Sie gestatten, möchte ich Ihnen noch ein paar Worte zum Abschied
   sagen.«

   »Aber hast du denn den Verstand verloren? Was? Das ist ja Unsinn! In
   ärztliche Behandlung mußt du; was hat es für Sinn, jetzt Gespräche zu
   führen! Geh, geh und leg dich ins Bett!...« rief Lisaweta Prokofjewna
   erschrocken.

   »Wenn ich mich hinlege, so werde ich ja bis zu meinem Tode nicht wieder
   aufstehen«, versetzte Ippolit lächelnd. »Ich wollte mich schon gestern
   hinlegen, um vor dem Tode nicht wieder aufzustehen, verschob es aber um
   zwei Tage, solange mich die Beine noch tragen ... um heute mit denen
   hierherzugehen... Aber ich bin sehr müde...«

   »So setz dich doch, setz dich doch! Warum stehst du? Da hast du einen
   Stuhl!« rief Lisaweta Prokofjewna eifrig und schob ihm selbst einen
   Stuhl hin.

   »Ich danke Ihnen«, fuhr Ippolit leise fort. »Setzen Sie sich mir
   gegenüber, dann wollen wir miteinander sprechen... Wir müssen unbedingt
   miteinander sprechen, Lisaweta Prokofjewna, jetzt bestehe ich
   darauf...« Er lächelte wieder. »Bedenken Sie, daß ich heute zum
   letztenmal in der freien Luft und unter Menschen bin und in zwei Wochen
   aller Wahrscheinlichkeit nach in der Erde liegen werde. Also wird das
   eine Art Abschied von den Menschen und von der Natur sein. Ich bin zwar
   nicht sehr sentimental, aber denken Sie sich: ich freue mich doch sehr,
   daß sich dies alles gerade hier in Pawlowsk zugetragen hat; man sieht
   hier doch wenigstens einen grünen Baum.«

   »Aber wozu willst du denn jetzt ein Gespräch führen?« wandte Lisaweta
   Prokofjewna ein, die immer ängstlicher wurde. »Du fieberst ja
   vollständig. Vorhin kreischtest und quiektest du, und jetzt bekommst du
   kaum Luft und bist am Ersticken!«

   »Ich werde mich gleich wieder erholen. Warum wollen Sie mir meinen
   letzten Wunsch abschlagen? ...Wissen Sie, ich habe schon lange im
   stillen davon phantasiert, mit Ihnen einmal zusammenzukommen, Lisaweta
   Prokofjewna; ich habe viel von Ihnen gehört... durch Kolja; der ist ja
   fast der einzige, der mich nicht verlassen hat... Sie sind eine
   eigenartige Frau, eine exzentrische Frau, das habe ich jetzt selbst
   gesehen... Wissen Sie wohl, daß ich Sie sogar ein bißchen geliebt
   habe?«

   »O Gott, und ich hätte ihn wahrhaftig beinah geschlagen!«

   »Aglaja Iwanowna hat Sie davon zurückgehalten. Ich irre mich doch
   nicht? Das ist doch Ihre Tochter Aglaja Iwanowna? Sie ist so schön, daß
   ich vorhin gleich beim ersten Blick vermutete, sie sei es, obwohl ich
   sie niemals gesehen habe. Lassen Sie mich wenigstens zum letztenmal in
   meinem Leben eine wirkliche Schönheit sehen!« fügte Ippolit mit einem
   ungeschickten, schiefen Lächeln hinzu. »Es ist ja auch der Fürst hier
   und Ihr Gemahl und die ganze Gesellschaft. Warum wollen Sie mir meinen
   letzten Wunsch abschlagen?«

   »Einen Stuhl!« rief Lisaweta Prokofjewna, aber sie ergriff selbst einen
   und setzte sich Ippolit gegenüber hin. »Kolja!« befahl sie, »brich
   gleich mit ihm auf und bring ihn nach Hause, und morgen werde ich
   bestimmt selbst...«

   »Wenn Sie erlauben, würde ich den Fürsten um eine Tasse Tee bitten...
   Ich bin sehr müde. Wissen Sie was, Lisaweta Prokofjewna, Sie wollten ja
   wohl den Fürsten zum Teetrinken mit zu sich nach Hause nehmen: bleiben
   Sie doch hier, lassen Sie uns eine Weile zusammensein; der Fürst wird
   gewiß uns allen, die wir hier sind, Tee geben lassen. Verzeihen Sie,
   daß ich solche Anordnungen treffe!... Aber ich kenne Sie ja, Sie sind
   eine gute Frau, und auch der Fürst ist ein guter Mensch... wir sind
   sämtlich lächerlich gute Leute...«

   Der Fürst geriet in geschäftige Bewegung; Lebedew stürzte Hals über
   Kopf davon, Wera lief hinter ihm her.

   »Sei es so!« stimmte die Generalin ihm kurz bei. »Rede, aber leise, und
   rege dich nicht auf! Du tust mir leid!... Fürst, du verdienst nicht,
   daß ich bei dir Tee trinke; aber ich will meinetwegen hierbleiben,
   obwohl ich niemand um Verzeihung bitte, niemand! Unsinn! Übrigens, wenn
   ich vorhin auf dich geschimpft habe, so verzeih mir das ... das heißt,
   wenn du willst. Übrigens will ich niemand hier zurückhalten«, wandte
   sie sich mit höchst zorniger Miene an ihren Mann und an ihre Töchter,
   als ob auch diese ihr irgendein schweres Unrecht angetan hätten. »Ich
   kann auch allein nach Hause zurückgehen...«

   Aber man ließ sie nicht zu Ende sprechen. Alle traten heran und
   umringten sie dienstfertig. Der Fürst bat sofort alle, zum Tee
   dazubleiben, und entschuldigte sich, daß er bisher nicht daran gedacht
   habe. Selbst der General war so liebenswürdig, ein paar Worte zur
   Beruhigung zu murmeln und Lisaweta Prokofjewna freundlich zu fragen, ob
   es ihr auf der Veranda auch nicht zu kühl sei. Er setzte sogar schon
   dazu an, Ippolit zu fragen, ob er schon lange auf der Universität sei,
   tat es aber doch nicht. Jewgenij Pawlowitsch und Fürst Schtsch. wurden
   auf einmal sehr liebenswürdig und heiter, und auf Adelaidas und
   Alexandras Gesichtern wurde durch das fortdauernde Erstaunen hindurch
   sogar ein Ausdruck von Zufriedenheit sichtbar; kurz, alle waren
   augenscheinlich froh, daß die Krisis bei Lisaweta Prokofjewna vorüber
   war. Nur Aglaja machte ein finsteres Gesicht und setzte sich schweigend
   abseits. Auch die ganze übrige Gesellschaft blieb da; keiner wollte
   fortgehen, nicht einmal General Iwolgin, dem Lebedew im Vorübergehen
   etwas zuflüsterte, wahrscheinlich nichts sehr Angenehmes, da der
   General sogleich in einen Winkel verschwand. Der Fürst trat mit seiner
   Einladung auch an Burdowskij und dessen Begleitung heran, ohne jemand
   zu übergehen. Sie murmelten mit gezwungener Miene, sie würden auf
   Ippolit warten, und zogen sich sofort nach dem fernsten Winkel der
   Veranda zurück, wo sie sich wieder alle in einer Reihe hinsetzten.
   Wahrscheinlich war der Tee in Lebedews Wohnung schon lange für die
   Familie fertig, denn er wurde sofort gebracht. Es schlug elf Uhr.

X

   Ippolit benetzte seine Lippen in der Tasse Tee, die ihm Wera Lebedewa
   gereicht hatte, stellte die Tasse auf ein Tischchen und blickte
   verlegen und befangen rings um sich.

   »Sehen Sie einmal diese Tassen, Lisaweta Prokofjewna«, sagte er mit
   seltsamer Hast, »diese Porzellantassen, die wohl von vorzüglichem
   Porzellan sind, hat Lebedew immer in einer verschlossenen Chiffonière
   hinter Glas stehen; sie werden nie herausgegeben ... wie das so Sitte
   ist; sie haben zur Mitgift seiner Frau gehört ... das ist bei diesen
   Leuten so Sitte ... und nun hat er sie doch für uns herausgegeben,
   natürlich Ihnen zu Ehren, so hat er sich gefreut...«

   Er wollte noch etwas hinzufügen, konnte aber nicht gleich die richtigen
   Worte finden.

   »Er ist ganz verlegen geworden, das hatte ich doch erwartet!« flüsterte
   Jewgenij Pawlowitsch dem Fürsten ins Ohr. »Das ist doch wohl
   gefährlich, nicht wahr? Ein ganz sicheres Anzeichen dafür, daß er jetzt
   aus Trotz irgendeine so arge Absonderlichkeit begehen wird, daß selbst
   Lisaweta Prokofjewna vielleicht nicht wird hierbleiben mögen.«

   Der Fürst blickte ihn fragend an.

   »Sie fürchten sich vor solchen Absonderlichkeiten nicht?« fügte
   Jewgenij Pawlowitsch hinzu. »Ich tue es auch nicht, ich wünsche
   dergleichen sogar herbei: es liegt mir besonders daran, daß unsere
   liebe Lisaweta Prokofjewna bestraft wird, und zwar gleich heute, gleich
   jetzt; vorher möchte ich gar nicht fortgehen. Aber Sie fiebern ja, wie
   es scheint?«

   »Lassen wir das jetzt! Stören Sie nicht! Ja, mir ist nicht wohl«,
   antwortete der Fürst zerstreut und ungeduldig.

   Er hörte seinen Namen; Ippolit sprach von ihm.

   »Sie glauben es nicht?« lachte Ippolit krampfhaft. »Das war
   vorauszusehen, aber der Fürst wird es gleich beim ersten Wort glauben
   und gar nicht erstaunt darüber sein.«

   »Hörst du, Fürst?« wandte sich Lisaweta Prokofjewna an ihn. »Hörst du?«

   Ringsum wurde gelacht. Lebedew drängte sich eifrig nach vorn und
   wendete und drehte sich vor Lisaweta Prokofjewna hin und her.

   »Er hat gesagt, daß dieser Grimassenschneider da, dein Hauswirt, jenem
   Herrn den Schmähartikel verbessert hat, der vorhin vorgelesen wurde.«

   Der Fürst sah Lebedew erstaunt an.

   »Warum schweigst du denn?« fragte Lisaweta Prokofjewna den Fürsten und
   stampfte dabei sogar mit dem Fuß.

   »Nun ja«, murmelte der Fürst, der seinen Blick immer noch auf Lebedew
   gerichtet hielt, »ich sehe schon, daß er es getan hat.«

   »Ist das die Wahrheit?« wandte sich Lisaweta Prokofjewna schnell an
   Lebedew.

   »Die reine Wahrheit, Exzellenz!« antwortete Lebedew in festem Ton, ohne
   zu zaudern, und legte dabei die Hand aufs Herz.

   »Er rühmt sich dessen noch!« rief sie und war nah daran, vom Stuhl
   aufzuspringen.

   »Ich bin ein gemeiner Mensch, ein gemeiner Mensch!« murmelte Lebedew,
   schlug sich gegen die Brust und ließ den Kopf immer tiefer und tiefer
   hängen.

   »Was fange ich damit an, daß du ein gemeiner Mensch bist! Er denkt,
   wenn er sagt: ›Ich bin ein gemeiner Mensch!‹, dann hat er sich
   herausgeholfen. Schämst du dich nicht, Fürst, mit solchen
   Jammermenschen zu verkehren? frage ich dich noch einmal. Ich werde dir
   das nie verzeihen!«

   »Mir wird der Fürst verzeihen!« sagte Lebedew fest überzeugt und sehr
   gerührt.

   »Lediglich aus Edelmut«, begann auf einmal mit lauter, volltönender
   Stimme Keller, der schnell herzugetreten war und sich nun unmittelbar
   an Lisaweta Prokofjewna wandte, »lediglich aus Edelmut, gnädige Frau,
   um nicht einen Freund durch Verrat zu kompromittieren, habe ich vorhin
   von den Verbesserungen, die er vorgenommen hatte, geschwiegen, obgleich
   er vorschlug, uns aus der Tür zu werfen, wie Sie selbst gehört haben.
   Zur Ehre der Wahrheit gestehe ich nun, daß ich mich tatsächlich an ihn
   gewendet und ihm sechs Rubel bezahlt habe, aber durchaus nicht dafür,
   daß er meinen Stil verbessert hätte, sondern dafür, daß er als eine
   kompetente Persönlichkeit mir Tatsachen mitteilte, die mir größtenteils
   unbekannt waren. Das von den Gamaschen, von dem Appetit bei dem
   Schweizer Professor und von den fünfzig Rubeln statt der
   zweihundertfünfzig, kurz, diese ganze Partie stammt von ihm und ist mit
   sechs Rubeln honoriert worden, aber den Stil hat er nicht korrigiert.«

   »Ich muß bemerken«, unterbrach ihn Lebedew mit fieberhafter Ungeduld
   und in kriecherischem Ton, während das Lachen immer allgemeiner wurde,
   »daß ich nur die erste Hälfte des Artikels verbessert habe; aber da wir
   in der Mitte uneins wurden und wegen eines Satzes in Streit gerieten,
   so habe ich die zweite Hälfte nicht mehr verbessert, und es darf daher
   alles, was darin gegen die gute Schreibart verstößt (und dessen ist
   vieles!), mir nicht zur Last gelegt werden ...«

   »Also das ist es, worauf es ihm ankommt!« rief Lisaweta Prokofjewna.

   »Gestatten Sie die Frage«, wandte sich Jewgenij Pawlowitsch an Keller,
   »wann denn diese Verbesserungen des Artikels stattgefunden haben.«

   »Gestern vormittag«, antwortete Keller. »Wir hatten eine Zusammenkunft
   und versprachen uns gegenseitig mit unserem Ehrenwort, das Geheimnis zu
   wahren.«

   »Das war also fast zu derselben Zeit, als er sich gegen dich so
   kriecherisch benahm und dich seiner Ergebenheit versicherte. Nein,
   diese Jammermenschen! Ich brauche deinen Puschkin nicht, und deine
   Tochter soll auch nicht zu mir kommen!«

   Lisaweta Prokofjewna wollte schon aufstehen, aber plötzlich wandte sie
   sich gereizt an den lachenden Ippolit:

   »Wie ist denn das, mein Lieber? Du hast mich wohl hier lächerlich
   machen wollen?«

   »Gott bewahre!« erwiderte Ippolit mit einem schiefen Lächeln. »Aber
   mich interessiert außerordentlich Ihr exzentrisches Wesen, Lisaweta
   Prokofjewna, und ich muß gestehen, daß ich die Geschichte von Lebedew
   absichtlich aufs Tapet gebracht habe, weil ich wußte, wie das auf Sie
   wirken würde, auf Sie allein, denn der Fürst wird ihm gewiß verzeihen
   und hat ihm wahrscheinlich schon verziehen... er hat vielleicht schon
   im stillen eine Entschuldigung für ihn gesucht; es ist doch wohl so,
   Fürst, nicht wahr?«

   Er war ganz außer Atem gekommen, seine seltsame Aufregung wuchs mit
   jedem Wort.

   »Oh, oh!...«, sagte Lisaweta Prokofjewna zornig; sie wunderte sich über
   seinen Ton. »Nun, und weiter?«

   »Ich hatte über Sie schon viel von dieser Art gehört... mit großer
   Freude gehört... ich habe Sie sehr schätzengelernt«, fuhr Ippolit fort.

   Das waren seine Worte; aber er sagte sie in einer Weise, als ob er mit
   ihnen etwas ganz anderes sagen wollte. Er sprach mit einem Beiklang von
   Spott und regte sich gleichzeitig unverhältnismäßig auf, sah
   mißtrauisch um sich und geriet bei jedem Wort mehr in Verwirrung und
   Verlegenheit, so daß all dies im Verein mit seinem schwindsüchtigen
   Aussehen und seinem sonderbaren, funkelnden und beinah wütenden Blick
   unwillkürlich die allgemeine Aufmerksamkeit fesselte.

   »Ich würde mich sonst, obwohl ich die Gebräuche der vornehmen Welt gar
   nicht kenne (das gebe ich zu), darüber wundern, daß Sie nicht nur
   selbst in unserer für Sie unpassenden Gesellschaft geblieben sind,
   sondern auch diesen... jungen Mädchen erlaubt haben, eine solche
   Skandalgeschichte mit anzuhören; allerdings werden sie das alles wohl
   schon in Romanen gelesen haben; übrigens, ich weiß das vielleicht
   nicht... denn ich befinde mich in großer Verwirrung; aber wer außer
   Ihnen hätte es jedenfalls fertiggebracht... auf die Bitte eines Knaben
   hin (nun ja, eines Knaben, auch das will ich wieder zugeben), mit ihm
   einen Teil des Abends zu verbringen und... und an allem solchen Anteil
   zu nehmen und... mit der Aussicht... sich dessen am nächsten Tag zu
   schämen... (ich gebe übrigens zu, daß ich mich unrichtig ausdrücke).
   Ich lobe das alles sehr und schlage es sehr hoch an, obgleich schon an
   dem Gesicht Seiner Exzellenz, Ihres Gemahls, deutlich zu sehen ist, wie
   wenig das nach seinem Urteil zu seinem Rang paßt... Hihi!« kicherte er;
   er hatte sich in seinem Reden völlig verrannt und bekam nun auf einmal
   einen solchen Hustenanfall, daß er mehrere Minuten lang nicht
   weitersprechen konnte.

   »Er ist ja ganz außer Atem gekommen!« sagte Lisaweta Prokofjewna in
   kaltem, scharfem Ton, indem sie ihn mit ernster Neugier betrachtete.
   »Aber nun, mein lieber Junge, müssen wir unser Gespräch abbrechen. Es
   ist Zeit.«

   »Erlauben Sie auch mir, mein Herr, Ihnen meinerseits zu bemerken«,
   begann auf einmal Iwan Fjodorowitsch gereizt, der den letzten Rest von
   Geduld verloren hatte, »daß meine Frau sich hier bei dem Fürsten Lew
   Nikolajewitsch, unserm gemeinsamen Freund und Nachbarn, befindet und
   daß es jedenfalls Ihnen, junger Mann, nicht zusteht, über Lisaweta
   Prokofjewnas Handlungen ein Urteil zu fällen, ebensowenig wie es Ihnen
   zusteht, sich laut und mir ins Gesicht darüber zu äußern, was auf
   meinem Gesicht geschrieben steht. Jawohl. Und wenn meine Frau
   hiergeblieben ist«, fuhr er fort, indem er fast mit jedem Wort in eine
   gereiztere Stimmung hineinkam, »so hat sie das vorwiegend aus
   Verwunderung getan und aus der allen begreiflichen, zeitgemäßen
   Neugier, so sonderbare junge Leute kennenzulernen. Und ich für meine
   eigene Person bin hiergeblieben, wie ich manchmal auf der Straße
   stehenbleibe, wenn da etwas zu sehen ist, so eine... eine...«

   »So eine Kuriosität«, half ihm Jewgenij Pawlowitsch.

   »Ganz recht, sehr richtig!« sagte erfreut Seine Exzellenz, der General,
   der mit seinem Vergleich nicht ganz hatte zurechtkommen können, »so
   eine Kuriosität. Aber jedenfalls ist es für mich höchst erstaunlich und
   sogar betrübend, daß Sie, junger Mensch, nicht einmal das haben
   begreifen können, daß Lisaweta Prokofjewna jetzt nur deswegen bei Ihnen
   geblieben ist, weil Sie krank sind – wenn es stimmt, Sie wirklich bald
   sterben werden –, sozusagen aus Mitleid, wegen Ihrer kläglichen Reden,
   mein Herr, und daß ihrem Namen, ihren persönlichen Eigenschaften und
   ihrem Rang in keinem Fall irgendein Makel anhaften kann... Lisaweta
   Prokofjewna«, schloß der General, der ganz rot geworden war, »wenn du
   gehen willst, so wollen wir uns von unserm guten Fürsten verabschieden
   und...«

   »Ich danke Ihnen für die Lektion, die Sie mir erteilt haben, General«,
   unterbrach ihn Ippolit ernst, indem er ihn nachdenklich ansah.

   »Kommen Sie, maman! Wie lange soll denn das noch dauern?« sagte Aglaja
   ungeduldig und zornig und stand von ihrem Stuhl auf.

   »Noch zwei Minuten, lieber Iwan Fjodorowitsch, wenn du erlaubst!«
   wandte sich Lisaweta Prokofjewna mit würdiger Ruhe an ihren Gatten.
   »Mir scheint, er fiebert vollständig und redet geradezu irre, ich sehe
   es ihm an den Augen an; man muß etwas für ihn tun. Lew Nikolajewitsch!
   könnte er nicht bei dir übernachten, damit er heute nicht nach
   Petersburg zurückgeschleppt zu werden braucht? Cher prince, Teurer
   Fürst (frz.) Sie langweilen sich doch nicht?« wandte sie sich ohne
   verständlichen Grund auf einmal an den Fürsten Schtsch. »Komm einmal
   her, Alexandra, und bring dein Haar in Ordnung, mein Kind!«

   Sie brachte ihr das Haar in Ordnung, an dem nichts in Ordnung zu
   bringen war, und küßte sie; letzteres war der einzige Grund gewesen,
   warum sie sie zu sich gerufen hatte.

   »Ich habe Sie für entwicklungsfähig gehalten«, begann Ippolit von
   neuem, indem er aus seiner Versunkenheit wieder zu sich kam. »Ja! Das
   war es, was ich noch sagen wollte!« rief er erfreut, als ob ihm
   plötzlich etwas eingefallen wäre. »Da wünscht nun Burdowskij
   aufrichtig, seine Mutter zu beschützen, nicht wahr? Aber das Resultat
   ist, daß er sie in Unehre bringt. Da wünscht nun der Fürst, Burdowskij
   zu helfen, und bietet ihm aus reinem Herzen seine Freundschaft und eine
   große Summe Geld an und ist vielleicht von Ihnen allen der einzige, der
   gegen ihn keinen Widerwillen empfindet, und doch stehen gerade sie
   beide einander als wahre Feinde gegenüber ... Hahaha! Sie alle hassen
   Burdowskij, weil er nach Ihrer Anschauung sich gegen seine Mutter
   unschön und unzart benimmt, so ist es doch? Nicht? Nicht? Sie legen ja
   alle einen enormen Wert auf Schönheit und Feinheit der Formen, nur
   darauf kommt es Ihnen an, nicht wahr? (Ich habe schon lange den
   Verdacht gehabt, daß es sich so verhält!) Nun, so mögen Sie denn
   wissen, daß vielleicht keiner von Ihnen seine Mutter so geliebt hat wie
   Burdowskij! Sie, Fürst, haben, wie ich weiß, durch Ganja der Mutter
   Burdowskijs im stillen Geld geschickt, und nun möchte ich darauf
   wetten... hihihi!« lachte er hysterisch, »... ich möchte darauf wetten,
   daß Burdowskij Ihnen dies jetzt als unzarte Form und als eine
   Respektlosigkeit gegen seine Mutter zum Vorwurf machen wird. Bei Gott,
   so ist es! Hahaha!«

   Hier bekam er wieder keine Luft mehr und mußte husten.

   »Nun, bist du fertig? Hast du jetzt alles gesagt, was du sagen
   wolltest? Na, dann geh jetzt schlafen; du hast Fieber«, unterbrach ihn
   ungeduldig Lisaweta Prokofjewna, die ihren unruhigen Blick nicht von
   ihm abwandte. »Ach Gott, da fängt er schon wieder an zu reden!«

   »Sie lachen wohl? Was haben Sie immer über mich zu lachen? Ich habe
   bemerkt, daß Sie fortwährend über mich lachen!« wandte er sich
   plötzlich unruhig, in gereiztem Ton an Jewgenij Pawlowitsch. Dieser
   hatte tatsächlich gelacht.

   »Ich wollte Sie nur fragen, Herr... Ippolit... Entschuldigen Sie, ich
   habe Ihren Familiennamen vergessen.«

   »Herr Terentjew«, sagte der Fürst.

   »Ja, Terentjew, ich danke Ihnen, Fürst; der Name wurde vorhin genannt,
   war mir aber wieder entfallen... Ich wollte Sie fragen, Herr Terentjew,
   ob das wahr ist, was ich gehört habe: Sie seien der Ansicht, Sie
   brauchten nur eine Viertelstunde lang aus dem Fenster zum Volk zu
   reden, dann sei es sofort mit Ihnen in allen Stücken einverstanden und
   folge Ihnen sofort?«

   »Sehr möglich, daß ich das gesagt habe«, antwortete Ippolit, wie wenn
   er in seinem Gedächtnis nachsuchte. »Ich habe es sicher gesagt«, fügte
   er auf einmal hinzu, indem er wieder lebhafter wurde und einen festen
   Blick auf Jewgenij Pawlowitsch heftete. »Nun, und was folgern Sie
   daraus?«

   »Nichts; ich fragte nur, weil ich es gern wissen wollte, zur
   Vervollständigung meiner Kenntnisse.«

   Jewgenij Pawlowitsch schwieg, aber Ippolit blickte ihn immer noch
   ungeduldig wartend an.

   »Nun also, bist du fertig?« wandte sich Lisaweta Prokofjewna an
   Jewgenij Pawlowitsch. »Komm schnell zu Ende, Väterchen; es ist für ihn
   Zeit, sich schlafen zu legen. Oder verstehst du nicht, das Ende zu
   finden?« (Sie ärgerte sich gewaltig.)

   »Ich würde gern noch hinzufügen«, fuhr Jewgenij Pawlowitsch lächelnd
   fort, »daß alles, was ich von Seiten Ihrer Kameraden gehört habe, und
   alles, was Sie soeben auseinandergesetzt haben, und zwar mit ganz
   unbezweifelbarem Talent, meiner Ansicht nach zu der Theorie gehört, daß
   das Recht vor allem und über alles und sogar unter Ausschließung alles
   andern triumphieren muß, und vielleicht sogar ohne die Feststellung,
   worin denn eigentlich das Recht besteht. Vielleicht irre ich mich?«

   »Gewiß, Sie irren sich; ich verstehe Sie nicht einmal... Und weiter?«

   Auch in der Ecke wurde gemurrt. Lebedews Neffe murmelte etwas halblaut.

   »Weiter habe ich eigentlich kaum etwas zu sagen«, fuhr Jewgenij
   Pawlowitsch fort, »ich wollte nur noch bemerken, daß infolge dieses
   Verfahrens die Sache geradezu in das Recht der Gewalt umschlagen kann,
   das heißt in das Recht der einzelnen Faust und des persönlichen
   Beliebens, was übrigens in der Welt sehr oft der Ausgang gewesen ist.
   Auch Proudhon ist bei dem Recht der Gewalt stehengeblieben. Im
   amerikanischen Krieg haben viele höchst fortschrittliche Liberale sich
   für die Pflanzer erklärt, auf Grund der Anschauung, daß die Neger eben
   nur Neger seien und tiefer stünden als die weiße Rasse und das folglich
   das Recht der Gewalt auf Seiten der Weißen sei...«

   »Nun?«

   »Das heißt also: Sie verwerfen das Recht der Gewalt nicht?«

   »Weiter?«

   »Sie sind jedenfalls konsequent; ich wollte nur bemerken, daß es von
   dem Recht der Gewalt zu dem Recht der Tiger und Krokodile und sogar zu
   Männern wie Danilow und Gorskij nicht weit ist.«

   »Ich weiß nicht. Weiter?«

   Ippolit hörte kaum zu, was Jewgenij Pawlowitsch sagte, und wenn er sein
   »nun« und »weiter« dazwischenwarf, so schien er das mehr aus einer
   alten, bei Gesprächen angenommenen Gewohnheit und nicht aus
   Aufmerksamkeit und Neugier zu tun.

   »Weiter wollte ich nichts sagen... das ist alles.«

   »Ich bin Ihnen übrigens nicht böse«, sagte Ippolit zum Schluß auf
   einmal ganz unerwartet und streckte, wohl ohne sich dessen selbst recht
   bewußt zu werden, dem andern die Hand hin, wobei er sogar lächelte.
   Jewgenij Pawlowitsch war zuerst erstaunt, ergriff dann aber mit ganz
   ernstem Gesicht die ihm hingehaltene Hand, als nähme er die angebotene
   Verzeihung an.

   »Ich muß noch hinzufügen«, sagte er in demselben
   zweideutig-respektvollen Ton, »daß ich Ihnen dankbar bin für die
   Aufmerksamkeit, mit der Sie mich haben reden lassen, denn nach meinen
   zahlreichen Beobachtungen können unsere Liberalen niemand seine eigene
   Meinung aussprechen lassen, ohne ihrem Opponenten sofort mit
   Schimpfworten oder sogar mit noch Schlimmerem zu antworten...«

   »Da haben Sie vollkommen recht«, bemerkte General Iwan Fjodorowitsch
   und zog sich, die Hände auf den Rücken gelegt, mit gelangweilter Miene
   zum Ausgang der Veranda zurück, wo er vor Ärger gähnte.

   »Na, nun aber Schluß, lieber Freund!« wandte sich Lisaweta Prokofjewna
   energisch an Jewgenij Pawlowitsch. »Ich habe eure Gespräche satt...«

   »Es ist Zeit!« sagte Ippolit, der sich besorgt und fast erschrocken
   erhob und verwirrt um sich blickte. »Ich habe Sie aufgehalten; ich
   wollte Ihnen alles sagen... ich meinte, daß Sie alle... zum
   letztenmal... es war Phantasie...«

   Es war deutlich, daß er manchmal wie mit einem Ruck wieder lebendiger
   wurde und aus einem an wirkliches Irrereden grenzenden Zustand auf
   einmal für einige Augenblicke freikam, sich mit vollem Bewußtsein
   erinnerte und sprach, und zwar größtenteils in abgerissenen Sätzen, die
   er sich vielleicht schon vor längerer Zeit in langen, öden
   Krankheitsstunden, wenn er einsam und schlaflos im Bett lag, in
   Gedanken zurechtgelegt und auswendig gelernt hatte.

   »Nun also, leben Sie wohl!« sagte er plötzlich schroff. »Sie meinen
   wohl, es wird mir leicht, Ihnen Lebewohl zu sagen? Haha!« lachte er,
   selbst ärgerlich über seine ungeschickte Frage. Dann fügte er, wie
   ergrimmt darüber, daß es ihm nie recht gelang, zu sagen, was er wollte,
   laut und gereizt hinzu: »Exzellenz, ich habe die Ehre, Sie zu meinem
   Begräbnis einzuladen, wenn Sie mich dieser Ehre würdigen wollen, und...
   nach dem General auch Sie alle, meine Herrschaften!...«

   Er lachte wieder auf, aber das war schon das Lachen eines Irren.
   Lisaweta Prokofjewna trat erschrocken an ihn heran und faßte ihn bei
   der Hand. Er sah sie starr an, mit demselben Lachen, das aber nicht
   mehr fortdauerte, sondern gleichsam innehielt und auf seinem Gesicht
   erstarrte.

   »Wissen Sie wohl, daß ich hierhergekommen bin, um Bäume zu sehen? Diese
   Bäume hier...« (Er wies auf die Bäume des Parks.) »Ist das nicht
   lächerlich, wie? Eigentlich ist dabei doch nichts lächerlich?« fragte
   er Lisaweta Prokofjewna ernst und überließ sich wieder seinen Gedanken.
   Dann, einen Augenblick darauf, hob er den Kopf in die Höhe und begann
   eifrig mit den Augen unter den Anwesenden zu suchen. Er suchte Jewgenij
   Pawlowitsch, der ganz in der Nähe, rechts von ihm, auf demselben Fleck
   stand wie vorher; er hatte das jedoch bereits vergessen und suchte ihn
   ringsumher. »Ah, Sie sind nicht fortgegangen!« sagte er, als er ihn
   endlich gefunden hatte. »Sie haben sich vorhin darüber lustig gemacht,
   daß ich eine Viertelstunde lang aus dem Fenster sprechen wollte... Aber
   wissen Sie, ich bin noch nicht achtzehn Jahre alt: ich habe so viel auf
   dem Bett gelegen und so viel durch dieses Fenster geschaut und so viel
   nachgedacht... über alles mögliche... daß... Ein Toter hat kein Alter,
   wie Sie wissen; noch in der vorigen Woche habe ich darüber nachgedacht,
   als ich in der Nacht aufgewacht war... Wissen Sie aber, was Sie am
   meisten fürchten? Am meisten fürchten Sie unsere Aufrichtigkeit, obwohl
   Sie uns verachten! Auch das habe ich damals in der Nacht im Bett
   überlegt... Sie meinen, ich hätte mich vorhin über Sie lustig machen
   wollen, Lisaweta Prokofjewna? Nein, ich habe mich nicht über Sie lustig
   gemacht; ich wollte Sie nur loben... Kolja hat mir gesagt, der Fürst
   habe Sie ein Kind genannt... Das ist gut... Ja, was hatte ich doch
   noch... ich wollte noch etwas sagen...« Er bedeckte das Gesicht mit den
   Händen und dachte nach. »Das war's: als Sie vorhin Abschied nahmen, da
   dachte ich auf einmal: da sind nun diese Menschen, und sie werden für
   immer vergehen, für immer! Und diese Bäume auch. Nur die Backsteinwand
   wird bestehen bleiben, die rote Backsteinwand des Meyerschen Hauses...
   meinem Fenster gegenüber... Nun, sprich ihnen einmal von alledem...
   versuch es, rede davon; da ist ein schönes Mädchen... du bist ja ein
   Toter, stelle dich als Toter vor; sage, daß ›ein Toter alles sagen
   darf‹... und daß es ihn nicht mehr kümmert, ob die Fürstin Marja
   Alexejewna schilt, Anspielung auf die Schlußworte von Gribojedows
   Lustspiel »Verstand schafft Leiden.« haha! ... Sie lachen doch nicht?«
   Er ließ seinen Blick mißtrauisch über alle hinschweifen. »Wissen Sie,
   wenn ich so im Bett lag, da kamen mir viele Gedanken... wissen Sie, ich
   bin zu der Überzeugung gelangt, daß die Natur sehr spottlustig ist...
   Sie sagten vorhin, ich sei ein Atheist, aber wissen Sie, die Natur...
   Warum lachen Sie wieder? Sie sind furchtbar grausam!« sagte er traurig
   und unwillig, indem er alle ringsum ansah. »Ich habe Kolja nicht
   verdorben«, schloß er in völlig verändertem, ernstem Ton, im Ton fester
   Überzeugung, als ob ihm auch dies eben einfiele...

   »Niemand, niemand lacht hier über dich, beruhige dich!« sagte Lisaweta
   Prokofjewna fast gequält. »Morgen wird ein neuer Arzt zu dir kommen,
   dein bisheriger hat sich geirrt. Aber so setz dich doch; du kannst ja
   nicht auf den Beinen stehen! Du redest wirr... Ach, was sollen wir
   jetzt mit ihm anfangen?« sagte sie, indem sie ihn eifrig veranlassen
   wollte, sich auf einen Lehnstuhl zu setzen. Eine Träne glitzerte auf
   ihrer Wange.

   Ippolit blieb überrascht stehen; dann hob er den Arm, streckte ihn
   furchtsam aus und berührte mit der Hand diese Träne. Auf seinem Gesicht
   spielte ein eigentümliches, kindliches Lächeln.

   »Ich... habe Sie...«, begann er erfreut, »Sie wissen nicht, wie ich
   Sie... er hat immer mit solcher Begeisterung von Ihnen gesprochen, er,
   Kolja... ich liebe seine Begeisterung. Ich habe ihn nicht verdorben! Er
   ist der einzige Freund, den ich zurücklasse... ich hätte gern alle
   Menschen als meine Freunde zurückgelassen, alle, aber ich habe keinen
   zum Freund gewinnen können, keinen... Ich wollte tätig sein, ich hatte
   ein Recht darauf... Oh, wie vieles wollte ich! Jetzt will ich nichts
   mehr; ich will nichts mehr wollen; ich habe mir das Wort darauf
   gegeben, nichts mehr zu wollen; mögen sie, mögen sie jetzt ohne mich
   die Wahrheit suchen! Ja, die Natur ist spottlustig! Warum«, fuhr er,
   plötzlich lebhafter werdend, fort, »warum schafft sie die besten Wesen,
   um sich dann über sie lustig zu machen? Sie hat es so eingerichtet, daß
   das einzige Wesen, das man auf Erden als vollkommen anerkannt hat...
   sie hat es eingerichtet, daß, als sie es den Menschen gezeigt hatte,
   sie gerade dieses Wesen dazu prädestiniert hat, Lehren zu verkünden,
   infolge deren so viel Blut vergossen worden ist, daß, wenn es alles auf
   einmal vergossen worden wäre, die Menschen darin sicher ertrunken
   wären! Oh, es ist gut, daß ich sterbe! Ich hätte auch vielleicht
   irgendeine furchtbare Lüge gesagt; die Natur würde es schon so
   eingerichtet haben!... Ich habe niemand verdorben... Ich wollte leben,
   um das Glück aller Menschen zu fördern, um die Wahrheit zu entdecken
   und zu verkünden... Ich blickte durch das Fenster nach der Meyerschen
   Mauer und dachte, ich brauchte nur eine Viertelstunde zu reden, dann
   würde ich alle, alle überzeugen, und nun bin ich einmal im Leben mit
   Menschen zusammengekommen, wenn auch nicht mit vielen Menschen, so doch
   mit Ihnen, und was ist nun das Resultat? Nichts! Das Resultat ist, daß
   Sie mich verachten! Also bin ich ein Dummkopf, also tauge ich zu
   nichts, also ist es Zeit, daß ich gehe! Und ich habe es nicht
   verstanden, irgendwelche Erinnerung an mich zurückzulassen! Kein Laut,
   keine Spur, keine Tat bleibt von mir zurück; keine einzige Überzeugung
   habe ich verbreitet!... Lachen Sie nicht über den Toren! Vergessen Sie
   mich! Vergessen Sie alles... vergessen Sie bitte, seien Sie nicht so
   grausam! Wissen Sie, wenn sich diese Schwindsucht nicht eingestellt
   hätte, hätte ich mir selbst das Leben genommen...«

   Er schien noch vieles sagen zu wollen, aber er sprach nicht zu Ende,
   warf sich in den Lehnstuhl, bedeckte das Gesicht mit den Händen und
   weinte wie ein kleines Kind.

   »Na, nun sagen Sie bloß, was soll man nun mit ihm anfangen?« rief
   Lisaweta Prokofjewna, stürzte auf ihn zu, faßte seinen Kopf und drückte
   ihn fest, ganz fest gegen ihre Brust. Er schluchzte krampfhaft. »Nun,
   nun, nun! Nun, weine nur nicht, nun, laß nur gut sein; du bist ein
   guter Junge, Gott wird dir wegen deiner Unwissenheit verzeihen; nun,
   hör nur auf, zeig dich mannhaft!... Sonst mußt du dich ja auch schämen
   ...«

   »Ich habe da zu Hause«, redete Ippolit weiter, indem er mit Anstrengung
   den Kopf ein wenig in die Höhe hob, »ich habe einen Bruder und zwei
   Schwestern, kleine, arme, unschuldige Kinder... Sie wird sie verderben!
   Sie sind eine Heilige, Sie... sind selbst ein Kind, – retten Sie sie!
   Entreißen Sie sie dieser... sie ist... es ist eine Schande... Oh,
   helfen Sie ihnen, helfen Sie ihnen; Gott wird es Ihnen hundertfach
   vergelten. Helfen Sie um Gottes Willen, um Christi willen!...«

   »Nun sagen Sie doch endlich, Iwan Fjodorowitsch, was jetzt geschehen
   soll!« rief Lisaweta Prokofjewna in gereiztem Ton. »Tun Sie mir den
   Gefallen und brechen Sie Ihr majestätisches Schweigen! Wenn Sie keine
   Entscheidung treffen, so mögen Sie wissen, daß ich selbst hierbleiben
   und hier übernachten werde; Sie haben mich genug mit Ihrer Herrschsucht
   tyrannisiert!«

   Solche lebhaften, zornigen Fragen waren bei Lisaweta Prokofjewna nichts
   Seltenes, und sie erwartete dann eine sofortige Antwort. Aber in
   solchen Fällen pflegen die meisten Anwesenden, auch wenn ihrer viele
   sind, mit Stillschweigen und passiver Neugier zu antworten, ohne daß
   sie Verlangen tragen, etwas auf sich zu beziehen und entsprechend zu
   handeln; ihre Gedanken sprechen sie dann erst lange nachher aus. Unter
   den hier Anwesenden befanden sich auch einige, die bereit waren, ohne
   ein Wort zu sagen, nötigenfalls bis zum Morgen dazusitzen, zum Beispiel
   Warwara Ardalionowna, die den ganzen Abend über schweigsam in einiger
   Entfernung gesessen und während der ganzen Zeit mit außerordentlichem
   Interesse zugehört hatte, wozu sie vielleicht ihre besonderen Gründe
   hatte.

   »Meine Meinung, liebe Frau«, versetzte der General, »geht dahin, daß
   hier jetzt sozusagen eine Krankenpflegerin besser angebracht wäre als
   wir mit unserer Aufregung, und vielleicht außerdem noch ein
   zuverlässiger, nüchterner Mensch für die Nacht. Jedenfalls müssen wir
   den Fürsten fragen und... dann sofort für Ruhe sorgen. Morgen können
   wir ja unsere Teilnahme weiter bekunden.«

   »Es ist gleich zwölf Uhr; wir wollen fahren. Soll er nun mit uns fahren
   oder bei Ihnen bleiben?« wandte sich Doktorenko gereizt und ärgerlich
   an den Fürsten.

   »Wenn Sie wollen, können auch Sie bei ihm hierbleiben«, antwortete der
   Fürst. »Es wird Platz genug da sein.«

   »Exzellenz«, sagte unerwartet Herr Keller, der rasch und eifrig an den
   General herantrat, »wenn ein zuverlässiger Mensch für die Nacht
   erforderlich ist, so bin ich bereit, für meinen Freund dieses Opfer zu
   bringen... er ist eine ganz herrliche Seele! Ich halte ihn schon lange
   für einen bedeutenden Menschen, Exzellenz! Meine eigene Bildung ist ja
   natürlich nur mangelhaft; aber wenn er etwas kritisiert, ist jedes Wort
   von ihm eine Perle, er streut die Perlen nur so um sich, Exzellenz!...«

   Der General wandte sich mit einer Miene der Verzweiflung ab.

   »Ich würde mich sehr freuen, wenn er hierbleibt; das Fahren würde für
   ihn natürlich eine böse Sache sein«, erklärte der Fürst auf Lisaweta
   Prokofjewnas erregte Fragen.

   »Aber wirst du denn dann selbst zum Schlafen kommen? Wenn du ihn nicht
   hierbehalten magst, Väterchen, dann werde ich ihn zu uns transportieren
   lassen! O Gott, er kann sich ja kaum selbst auf den Beinen halten! Du
   bist krank, nicht wahr?«

   Als Lisaweta Prokofjewna den Fürsten nicht auf dem Sterbebette fand,
   hatte sie, nach dem äußeren Aussehen urteilend, seinen
   Gesundheitszustand für viel befriedigender gehalten, als er in
   Wirklichkeit war; aber die soeben überstandene Krankheit, die schweren
   mit ihr verbundenen Erinnerungen, die Ermüdung von dem unruhigen Abend,
   die Affäre mit dem »Sohn Pawlischtschews« und der jetzige Vorfall mit
   Ippolit, alles dies hatte zusammengewirkt, um die krankhafte
   Empfindsamkeit des Fürsten bis zu einem fieberhaften, Zustand zu
   steigern. Aber außerdem beunruhigte ihn jetzt noch eine andere Sorge,
   ja eine Befürchtung; er beobachtete ängstlich Ippolit, als ob er von
   ihm noch etwas erwartete.

   Plötzlich erhob sich Ippolit; er war schrecklich blaß, und sein
   verzerrtes Gesicht trug den Ausdruck furchtbarer, verzweifelter Scham.
   Das trat namentlich in seinem Blick zutage, der voll Haß und Furcht auf
   die Anwesenden gerichtet war, und in dem verlegenen, schiefen,
   umherirrenden Lächeln auf seinen zuckenden Lippen. Die Augen schlug er
   sofort wieder nieder und ging mit schwankenden Schritten, immer noch in
   gleicher Weise lächelnd, auf Burdowskij und Doktorenko zu, die am
   Ausgang der Veranda standen; er wollte mit ihnen wegfahren.

   »Das war es, was ich befürchtete!« rief der Fürst. »So mußte es
   kommen!«

   Mit rasendem Ingrimm wandte sich Ippolit schnell zu ihm um; jeder
   Muskel seines Gesichts zitterte und schien zu sprechen.

   »Ah, Sie haben das befürchtet! So mußte es nach Ihrer Meinung kommen!
   So mögen Sie denn wissen«, heulte er heiser und kreischend, und
   Speicheltröpfchen flogen ihm dabei aus dem Mund, »daß, wenn ich jemand
   hier hasse (und ich hasse Sie alle, alle!), ich Sie von allen und von
   allem, was es auf der Welt gibt, am meisten hasse, Sie Jesuit, Sie
   Sirupseele, Sie Idiot, Sie Millionär und Wohltäter! Ich habe Sie schon
   lange durchschaut und gehaßt, schon damals, als ich Sie nur erst vom
   Hörensagen kannte; ich habe Sie gehaßt mit dem ganzen Haß meiner
   Seele... Das haben Sie hier jetzt alles kunstvoll arrangiert! Sie haben
   bei mir einen Anfall herbeigeführt! Sie haben einen Sterbenden dahin
   gebracht, sich zu schämen; Sie, Sie, Sie sind an meinem unwürdigen
   Kleinmut schuld! Ich würde Sie ermorden, wenn ich am Leben bliebe! Ich
   brauche Ihre Wohltaten nicht; ich nehme von niemand Wohltaten an, hören
   Sie, von niemand und nichts! Ich habe vorhin im Delirium gesprochen;
   erdreisten Sie sich nicht zu triumphieren!... Ich verfluche Sie alle
   ein für allemal!«

   Hier ging ihm die Luft völlig aus.

   »Er schämt sich seiner Tränen!« flüsterte Lebedew der Generalin zu.
   »›So mußte es kommen!‹ Ja, ja, der Fürst! Der hat in seiner Seele
   gelesen...«

   Aber Lisaweta Prokofjewna würdigte ihn keines Blickes. Sie stand stolz
   aufgerichtet mit zurückgeworfenem Kopf da und betrachtete mit
   geringschätziger Neugier »diese Jammermenschen«. Als Ippolit schwieg,
   zuckte der General die Schultern, aber seine Frau sah ihn zornig vom
   Kopf bis zu den Füßen an, als wollte sie ihn wegen dieser Bewegung zur
   Rechenschaft ziehen, und wandte sich sogleich zum Fürsten.

   »Ich danke Ihnen, Fürst, Sie exzentrischer Freund unseres Hauses, für
   den angenehmen Abend, den Sie uns allen bereitet haben. Gewiß sind Sie
   jetzt im Herzen froh darüber, daß es Ihnen gelungen ist, auch uns in
   Ihre Dummheiten zu verwickeln... Machen wir Schluß, lieber Freund
   unseres Hauses; ich danke Ihnen, daß Sie uns Gelegenheit gegeben haben,
   wenigstens Sie genau kennenzulernen!...«

   Mit allen Zeichen des Unwillens brachte sie ihre Mantille in Ordnung
   und wartete darauf, daß »jene da« aufbrächen. Für »jene da« fuhr in
   diesem Augenblick eine Droschke vor, die Doktorenko schon vor einer
   Viertelstunde durch Lebedews Sohn, den Gymnasiasten, hatte holen
   lassen. Der General fügte dem, was seine Gattin gesagt hatte, sofort
   auch seinerseits ein Wort hinzu.

   »In der Tat, Fürst, ich hätte nicht erwartet... nach allem... nach all
   den freundschaftlichen Beziehungen... und schließlich hat Lisaweta
   Prokofjewna...«

   »Aber wie ist es nur möglich, wie ist es nur möglich!« rief Adelaida,
   indem sie schnell an den Fürsten herantrat und ihm die Hand reichte.

   Der Fürst lächelte sie mit verwirrter Miene an. Plötzlich drang ein
   erregtes, hastiges Flüstern an sein Ohr.

   »Wenn Sie nicht augenblicklich den Verkehr mit diesen garstigen
   Menschen abbrechen, werde ich Sie mein Leben lang, mein ganzes Leben
   lang hassen«, flüsterte Aglaja. Sie war ganz außer sich vor Empörung;
   aber sie wandte sich ab, ehe der Fürst Zeit fand, sie anzusehen.
   Übrigens hatte er zu einem Abbruch des Verkehrs keine Möglichkeit mehr:
   der kranke Ippolit war mittlerweile, so gut es ging, in die Droschke
   gepackt worden, und diese fuhr gerade ab.

   »Nun, wird das noch lange dauern, Iwan Fjodorowitsch? Wie denken Sie
   darüber? Werde ich noch lange von diesen bösen Buben zu leiden haben?«

   »Ja, liebe Frau, ich... ich bin natürlich bereit, und... der Fürst...«

   Iwan Fjodorowitsch streckte dennoch dem Fürsten die Hand hin, lief
   aber, ohne daß es zu einem Händedruck gekommen wäre, hinter Lisaweta
   Prokofjewna her, die geräuschvoll und zornig die Stufen vor der Veranda
   hinunterstieg. Adelaida, ihr Bräutigam und Alexandra verabschiedeten
   sich freundlich und herzlich vom Fürsten. Jewgenij Pawlowitsch machte
   es ebenso; er war der einzige, der sich in heiterer Stimmung befand.

   »Es ist so gegangen, wie ich es mir gedacht hatte! Nur schade, daß auch
   Sie Armer dabei zu leiden gehabt haben!« flüsterte er mit dem
   liebenswürdigsten Lächeln.

   Aglaja ging weg, ohne sich zu verabschieden.

   Aber die Ereignisse dieses Abends waren damit noch nicht zu ihrem Ende
   gelangt; Lisaweta Prokofjewna sollte noch eine höchst unerwartete
   Begegnung erleben.

   Sie war noch nicht ganz die Stufen nach dem Weg, der sich um den Park
   herumzog, hinuntergestiegen, als eine elegante Equipage, eine mit zwei
   Schimmeln bespannte Kalesche, am Landhaus des Fürsten vorbeirollte. In
   dem Wagen saßen zwei schöngekleidete Damen. Aber als der Wagen kaum
   zehn Schritte vorbeigefahren war, hielt er plötzlich an; eine der Damen
   wendete sich schnell um, als ob sie plötzlich einen Bekannten erblickt
   hätte, mit dem sie notwendig sprechen müßte.

   »Jewgenij Pawlytsch! Bist du es?« rief eine wohl tönende, helle Stimme,
   bei deren Klang der Fürst und vielleicht sonst noch jemand
   zusammenfuhr. »Wie freue ich mich, daß ich dich endlich gefunden habe!
   Ich hatte einen expressen Boten an dich nach der Stadt geschickt und
   dann einen zweiten! Den ganzen Tag haben sie dich gesucht!«

   Jewgenij Pawlowitsch stand auf den Treppenstufen wie vom Donner
   gerührt. Lisaweta Prokofjewna war ebenfalls stehengeblieben, aber nicht
   in starrem Schreck wie Jewgenij Pawlowitsch; sie schaute die dreiste
   Dame ebenso stolz und mit derselben kalten Verachtung an wie fünf
   Minuten vorher die » Jammermenschen« und wandte dann ihren forschenden
   Blick sofort nach Jewgenij Pawlowitsch.

   »Eine Neuigkeit!« fuhr die helle Stimme fort. »Wegen der Kupferschen
   Wechsel kannst du unbesorgt sein; Rogoshin hat sie für dreißigtausend
   Rubel aufgekauft; ich habe ihn dazu überredet. Wenigstens für drei
   Monate kannst du beruhigt sein. Und mit Biskup und dieser ganzen Bande
   werden wir uns gewiß einigen, auf Grund unserer alten Bekanntschaft!
   Nun, du siehst also, es steht alles gut. Freue dich! Bis morgen!«

   Die Equipage setzte sich wieder in Bewegung und verschwand schnell.

   »Das ist eine Irrsinnige!« rief Jewgenij Pawlowitsch endlich; er war
   vor Entrüstung ganz rot geworden und blickte erstaunt rings um sich.
   »Ich verstehe kein Wort von dem, was sie gesagt hat! Was sollen das für
   Wechsel sein? Wer ist die Person?«

   Lisaweta Prokofjewna sah ihn noch ein paar Sekunden an; dann drehte sie
   sich kurz um und ging schnell nach ihrem Landhaus; die andern folgten
   ihr. Einen Augenblick darauf kehrte Jewgenij Pawlowitsch in großer
   Aufregung wieder zu dem Fürsten in die Veranda zurück.

   »Fürst, sagen Sie mir die Wahrheit: wissen Sie nicht, was das zu
   bedeuten hat?«

   »Ich weiß nichts davon«, antwortete der Fürst, der sich ebenfalls in
   einer ungewöhnlichen und krankhaften Aufregung befand.

   »Nein?«

   »Nein.«

   »Und ich weiß auch nichts davon«, sagte Jewgenij Pawlowitsch, plötzlich
   auflachend. »Bei Gott, ich habe mit diesen Wechseln nichts zu schaffen;
   glauben Sie meinem Ehrenwort!... Aber was ist mit Ihnen? Fallen Sie in
   Ohnmacht?«

   »O nein, nein, ich versichere Ihnen, es ist nichts...«

XI

   Erst am dritten Tage erbarmten Jepantschins sich des Fürsten und
   verziehen ihm vollständig. Obgleich der Fürst sich nach seiner
   Gewohnheit viel Schuld beimaß und in vollem Ernst eine Strafe
   erwartete, so war er doch von vornherein innerlich völlig davon
   überzeugt, daß Lisaweta Prokofjewna ihm nicht allzusehr zürnen konnte
   und in der Hauptsache nur auf sich selbst böse war. Daher war er am
   dritten Tage durch die unerwartet lange Dauer der Feindschaft in eine
   sehr trübe, ratlose Stimmung versetzt. Dazu hatten auch noch andere
   Umstände beigetragen, und einer von ihnen in besonders hohem Grade.
   Dieser eine Umstand hatte während der drei Tage für ihn infolge seines
   mißtrauischen Wesens immer mehr an Bedeutung gewonnen. (Der Fürst
   beschuldigte sich nämlich seit einiger Zeit zweier fehlerhafter
   Extreme: einer übermäßigen »sinnlosen, aufdringlichen« Zutraulichkeit
   und gleichzeitig eines »finsteren, unwürdigen« Mißtrauens.) Kurz, am
   Ende des dritten Tages hatte das Erlebnis mit der exzentrischen Dame,
   die aus ihrer Kutsche mit Jewgenij Pawlowitsch gesprochen hatte, in
   seinem Kopf ganz rätselhafte, beängstigende Dimensionen angenommen. Der
   Kernpunkt des Rätsels, abgesehen von anderen Seiten der Angelegenheit,
   bestand für den Fürsten in der betrüblichen Frage, ob er auch an dieser
   neuen »Ungeheuerlichkeit« schuld sei oder nur... Aber er ließ
   unausgesprochen, wer dabei noch m Betracht kam. Was die Buchstaben N.
   F. B. anlangte, so war das nach seiner Anschauung nur unschuldiger
   Mutwille, rein kindlicher Mutwille, so daß es ihm lächerlich und in
   gewisser Hinsicht sogar unehrenhaft erschien, darüber länger
   nachzudenken.

   Gleich am ersten Tage nach dem häßlichen Abend, an dessen ungehörigen
   Vorgängen er die »Hauptschuld« trug, hatte der Fürst am Vormittag das
   Vergnügen, den Fürsten Schtsch. und Adelaida in seiner Wohnung zu
   empfangen: sie waren nach ihrer Angabe hauptsächlich gekommen, um sich
   nach seinem Befinden zu erkundigen, und zwar befanden sie sich auf
   einem Spaziergange zu zweien. Adelaida hatte soeben im Park einen Baum
   bemerkt, einen wundervollen alten Baum, mit langen, gekrümmten Ästen,
   ganz mit jungem, grünem Laub bedeckt, mit einer Höhlung und einem
   Spalt; sie hatte sich fest, ganz fest vorgenommen, diesen Baum zu
   malen! So sprach sie denn die ganze halbe Stunde, die ihr Besuch
   dauerte, fast nur hiervon. Fürst Schtsch. war wie gewöhnlich nett und
   liebenswürdig, fragte den Fürsten nach weiter zurückliegenden Dingen
   und erwähnte einige Umstände aus der Zeit ihrer ersten Bekanntschaft,
   so daß von den Ereignissen des vorhergehenden Tages fast gar nicht
   gesprochen wurde. Endlich konnte sich Adelaida nicht mehr beherrschen
   und gestand lächelnd, daß sie incognito hergekommen seien; aber damit
   war auch das Bekenntnis zu Ende, obwohl schon aus diesem incognito zu
   ersehen war, daß die Eltern, das heißt besonders Lisaweta Prokofjewna,
   sich in einer gewissen Mißstimmung befanden. Aber weder von ihr noch
   von Aglaja, noch selbst von Iwan Fjodorowitsch sagten Adelaida und
   Fürst Schtsch. bei ihrem Besuch ein Sterbenswörtchen. Als sie wieder
   fortgingen, um ihren Spaziergang fortzusetzen, luden sie den Fürsten
   nicht ein, sich ihnen anzuschließen. Eine Aufforderung, doch zu ihnen
   in ihre Wohnung zu kommen, fand auch nicht einmal andeutungsweise
   statt; in dieser Hinsicht ließ sich Adelaida sogar eine sehr
   bezeichnende Wendung entschlüpfen: sie erzählte von einem Aquarell, das
   sie gemalt hatte, und äußerte den lebhaften Wunsch, es dem Fürsten zu
   zeigen. »Wie könnten wir das nur möglichst bald machen? Warten Sie! Ich
   werde es Ihnen entweder heute noch durch Kolja schicken, wenn er zu uns
   kommen sollte, oder es morgen selbst herbringen, wenn ich wieder mit
   dem Fürsten spazierengehe«, so erledigte sie schließlich diese
   Schwierigkeit, erfreut, daß es ihr gelungen war, diese Aufgabe in einer
   so geschickten und für alle Beteiligten bequemen Weise zu lösen.
   Endlich, als sie sich schon empfahlen, fragte Fürst Schtsch., als ob
   ihm das plötzlich einfiele:

   »Ach ja, wissen Sie vielleicht, lieber Lew Nikolajewitsch, was das für
   eine Person war, die gestern unsern Jewgenij Pawlytsch aus dem Wagen
   anrief?«

   »Das war Nastasja Filippowna«, antwortete der Fürst. »Haben Sie denn
   noch nicht erfahren, daß sie es war? Aber wer ihre Begleiterin war, das
   weiß ich nicht.«

   »Ja, ja, ich habe es gehört!« sagte Fürst Schtsch. »Aber was bedeutete
   das, was sie ihm zurief? Ich muß gestehen, das ist mir ein reines
   Rätsel... mir und den andern.«

   Fürst Schtsch. sprach mit außerordentlicher, offensichtlicher
   Verwunderung.

   »Sie hat von Wechseln Jewgenij Pawlowitschs gesprochen«, erwiderte der
   Fürst schlicht, »die Rogoshin auf ihre Bitte von einem Wucherer
   erworben habe, und hat gesagt, Rogoshin werde mit Jewgenij Pawlowitsch
   Geduld haben.«

   »Das habe ich gehört, das habe ich gehört, mein teurer Fürst, aber das
   ist ja doch unmöglich! Jewgenij Pawlowitsch hat keine Wechsel
   ausgestellt, das ist unmöglich! Bei einem solchen Vermögen...
   Allerdings ist es ihm früher einmal aus Leichtsinn begegnet, und ich
   habe ihm sogar selbst aus der Klemme geholfen... Aber bei einem solchen
   Vermögen einem Wucherer Wechsel auszustellen und sich deswegen zu
   beunruhigen, das ist ein Ding der Unmöglichkeit. Auch kann er sich
   nicht mit Nastasja Filippowna duzen und in solchen freundschaftlichen
   Beziehungen zu ihr stehen – das ist das allergrößte Rätsel. Er schwört,
   er verstehe von der ganzen Geschichte gar nichts, und ich glaube ihm
   vollkommen. Aber ich wollte doch auch Sie, lieber Fürst, fragen, ob Sie
   vielleicht etwas davon wissen. Ich meine: ist vielleicht durch
   irgendeinen wunderlichen Zufall ein Gerücht zu Ihren Ohren gelangt?«

   »Nein, ich weiß nichts, und ich versichere Ihnen, daß ich an der Sache
   in keiner Weise beteiligt bin.«

   »Ach, wie wunderlich reden Sie da, Fürst! Ich erkenne Sie heute gar
   nicht wieder! Konnte ich denn überhaupt auf den Gedanken kommen, daß
   Sie an einer derartigen Sache beteiligt seien?... Na, Sie sind heute
   angegriffen.«

   Er umarmte und küßte ihn.

   »Was meinen Sie denn mit ›an einer derartigen Sache beteiligt‹? Ich
   sehe hier keine ›derartige‹ Sache.«

   »Ohne Zweifel beabsichtigte diese Person, unserm Jewgenij Pawlowitsch
   irgendwie und bei irgend etwas dadurch hinderlich zu sein, daß sie ihm
   vor Zeugen Eigenschaften beilegte, die er nicht besitzt und nicht
   besitzen kann«, versetzte Fürst Schtsch. in ziemlich trockenem Ton.

   Fürst Lew Nikolajewitsch wurde verlegen, fuhr aber doch fort, den
   Fürsten Schtsch. unverwandt und fragend anzusehen, aber dieser schwieg.

   »Könnten es nicht doch einfach Wechsel sein? Könnte es sich nicht
   buchstäblich so verhalten, wie gestern gesagt wurde?« murmelte Fürst
   Myschkin endlich wie ungeduldig.

   »Aber ich bitte Sie, sagen Sie selbst: was kann es zwischen Jewgenij
   Pawlytsch und... ihr Gemeinsames geben, obendrein wenn dabei noch
   Rogoshin im Spiel ist? Ich wiederhole Ihnen: er besitzt ein kolossales
   Vermögen, wie mir ganz genau bekannt ist, und ein zweites Vermögen hat
   er von seinem Onkel zu erwarten. Nastasja Filippowna hat einfach...«

   Fürst Schtsch. verstummte plötzlich wieder, augenscheinlich, weil er
   dem Fürsten Myschkin nichts weiter über Nastasja Filippowna sagen
   mochte.

   »Jedenfalls ist sie doch mit ihm bekannt?« fragte plötzlich Fürst Lew
   Nikolajewitsch nach kurzem Stillschweigen.

   »Es scheint allerdings, daß das einmal der Fall gewesen ist; er ist ein
   Windhund! Wenn es übrigens so gewesen ist, dann ist es schon lange her;
   es müßte in früherer Zeit gewesen sein, vor zwei, drei Jahren. Er war
   ja noch mit Tozkij bekannt. Jetzt aber kann nichts von der Art
   vorliegen, und ›du‹ können sie niemals zueinander gesagt haben! Sie
   wissen ja selbst, daß auch sie die ganze Zeit nicht hier gewesen ist
   und ihr Aufenthaltsort unbekannt war. Viele wissen auch jetzt noch
   nicht, daß sie wieder hier erschienen ist. Ich habe ihre Equipage vor
   drei Tagen zum erstenmal gesehen.«

   »Eine prächtige Equipage!« bemerkte Adelaida.

   »Ja, wundervoll!«

   Beide brachten übrigens beim Fortgehen dem Fürsten Lew Nikolajewitsch
   ihre durchaus freundschaftliche, ja sozusagen geschwisterliche
   Gesinnung zum Ausdruck.

   Aber für unseren Helden war dieser Besuch von geradezu entscheidender
   Bedeutung. Allerdings hatte er auch selbst, schon seit dem
   vorhergehenden Abend (vielleicht auch schon noch früher), gar vieles
   geargwöhnt, aber bis zu diesem Besuch hatte er sich nicht dazu
   entschließen mögen, seine Befürchtungen für begründet zu halten. Jetzt
   aber war alles klargeworden; Fürst Schtsch. deutete den Vorfall gewiß
   irrig, kam jedoch insofern der Wahrheit nahe, als er begriff, daß es
   sich hier um eine Intrige handelte. (›Übrigens‹, dachte der Fürst,
   ›faßt er die Sache vielleicht im stillen ganz richtig auf, will es aber
   nicht aussprechen und deutet sie darum absichtlich irrig.‹) Am
   allerklarsten war, daß die beiden (besonders Fürst Schtsch.) jetzt zu
   ihm gekommen waren, weil sie gehofft hatten, von ihm irgendwelche
   Aufklärungen zu erlangen; wenn dem so war, so meinten sie offenbar, er
   sei an der Intrige mitbeteiligt. Wenn sich ferner all dies so verhielt
   und von solcher Wichtigkeit war, so mußte sie irgendein furchtbares
   Ziel im Auge haben; aber was war das für ein Ziel? Entsetzlich! ›Und
   wie soll man sie aufhalten? Sie aufzuhalten gibt es keine Möglichkeit,
   wenn sie sich einmal etwas in den Kopf gesetzt hat!‹ Das wußte der
   Fürst aus Erfahrung. ›Sie ist eine Irrsinnige, eine Irrsinnige!‹

   Aber es kamen an diesem Morgen noch eine Menge anderer schwieriger
   Fragen hinzu, die alle gleichzeitig auf ihn einstürmten und sofortige
   Entscheidung verlangten, so daß der Fürst in recht trübe Stimmung
   geriet. Ein wenig Zerstreuung verschaffte ihm Wera Lebedewa, die mit
   der kleinen Ljubotschka auf dem Arm zu ihm kam und ihm unter vielem
   Lachen längere Zeit etwas erzählte. Ihr folgte ihre Schwester, die
   immer den Mund so weit aufriß, und beiden folgte dann Lebedews Sohn,
   der Gymnasiast, der versicherte, der »Wermutstern« in der Apokalypse,
   der auf die Wasserquellen der Erde gefallen sei, sei nach der Deutung
   seines Vaters das Eisenbahnnetz, welches Europa bedecke. Der Fürst
   glaubte nicht recht, daß Lebedew es so erklärt habe, und sie nahmen
   sich vor, ihn selbst bei der ersten passenden Gelegenheit danach zu
   fragen. Von Wera Lebedewa erfuhr der Fürst, daß Keller sich bei ihnen
   seit gestern einquartiert habe und, nach allen Anzeichen zu urteilen,
   so bald nicht wieder fortgehen werde, denn er habe hier an General
   Iwolgin Gesellschaft gefunden und mit ihm Freundschaft geschlossen; er
   habe übrigens erklärt, er bleibe einzig und allein, um seine Bildung zu
   vervollständigen. Überhaupt gefielen Lebedews Kinder dem Fürsten von
   Tag zu Tag mehr. Kolja war den ganzen Tag nicht anwesend; er hatte sich
   ganz früh am Morgen nach Petersburg begeben. (Auch Lebedew war beim
   Morgengrauen in eigenen Geschäften weggefahren.) Aber der Fürst wartete
   ungeduldig auf einen Besuch Gawrila Ardalionowitschs, der unbedingt
   heute bei ihm vorsprechen mußte.

   Er kam zwischen sechs und sieben Uhr nachmittags, gleich nach Tisch.
   Sowie der Fürst ihn erblickte, kam ihm der Gedanke, wenn jemand, so
   müsse dieser Herr den ganzen Zusammenhang haarklein und ohne
   Entstellung kennen; es sei ja gar nicht anders möglich, da er solche
   Gehilfen wie Warwara Ardalionowna und ihren Mann habe. Aber das
   Verhältnis des Fürsten zu Ganja war von ganz besonderer Art. Der Fürst
   hatte ihm zum Beispiel die Erledigung der Burdowskijschen Angelegenheit
   anvertraut und ihn dringend darum gebeten; aber ungeachtet des ihm
   hierbei bezeigten Vertrauens und trotz manchem, was vorhergegangen war,
   blieben zwischen ihnen beiden doch immer noch gewisse Punkte bestehen,
   über die sie wie nach Vereinbarung nicht miteinander sprachen. Es
   schien dem Fürsten manchmal, daß Ganja vielleicht seinerseits den
   Wunsch hegte, es möge doch zwischen ihnen beiden die vollste,
   freundschaftlichste Aufrichtigkeit herrschen; jetzt zum Beispiel,
   unmittelbar nach Ganjas Eintritt, hatte der Fürst den Eindruck, als sei
   Ganja der bestimmten Überzeugung, in diesem Augenblick müsse
   notwendigerweise zwischen ihnen in allen Punkten das Eis brechen.
   (Gawrila Ardalionowitsch hatte es jedoch eilig; in Lebedews Wohnung
   erwartete ihn seine Schwester; sie hatten beide zusammen eine dringende
   geschäftliche Besorgung vor.)

   Aber wenn Ganja wirklich eine ganze Reihe ungeduldiger Fragen,
   freiwilliger Mitteilungen und freundschaftlicher Herzensergießungen
   erwartet haben sollte, so hatte er sich natürlich sehr geirrt. Während
   der ganzen zwanzig Minuten, die sein Besuch dauerte, war der Fürst in
   Gedanken versunken und unaufmerksam, und es fiel ihm gar nicht ein, die
   vielen Fragen oder, richtiger gesagt, die eine wichtige Frage zu
   stellen, auf die Ganja wartete. Da entschied sich auch Ganja dafür, mit
   größter Zurückhaltung zu sprechen. Er erzählte die ganzen zwanzig
   Minuten, ohne eine Pause eintreten zu lassen, dieses und jenes, lachte,
   führte eine leichte, nette, muntere Konversation, berührte aber nicht
   den Hauptpunkt.

   Ganja berichtete unter anderm, Nastasja Filippowna sei erst seit vier
   Tagen hier in Pawlowsk, ziehe aber bereits die allgemeine
   Aufmerksamkeit auf sich. Sie wohne in der Matrosskaja-Straße in einem
   kleinen unförmigen Häuschen bei Darja Alexejewna, habe aber beinah die
   feinste Equipage in ganz Pawlowsk. Es habe sich bereits eine ganze
   Schar alter und junger Verehrer um sie gesammelt; ihre Equipage werde
   manchmal von Reitern begleitet. Nastasja Filippowna sei, wie in
   früheren Zeiten, sehr wählerisch und gestatte nur einer Auslese, sich
   ihr zu nähern. Dennoch aber habe sich um sie eine ganze Leibgarde
   gebildet, auf deren Schutz sie sich im Notfall verlassen könne. Ein
   Verlobter unter den Sommerfrischlern sei bereits um ihretwillen mit
   seiner Braut zerfallen; ein alter General habe beinah seinen Sohn
   verflucht. Sie nehme auf ihren Spazierfahrten oft ein reizendes, eben
   erst sechzehnjähriges Mädchen mit, eine entfernte Verwandte Darja
   Alexejewnas; dieses Mädchen singe wunderschön, so daß abends ihr
   Häuschen die Aufmerksamkeit auf sich ziehe. Nastasja Filippowna benehme
   sich übrigens höchst anständig; sie kleide sich nicht luxuriös, aber
   außerordentlich geschmackvoll, und alle Damen seien wegen ihres
   Geschmacks, ihrer Schönheit und ihrer Equipage auf sie neidisch.

   »Ihr gestriges auffälliges Benehmen«, verplapperte sich Ganja, »war
   natürlich vorher überlegt und darf selbstverständlich nicht in Rechnung
   gestellt werden. Um ihr etwas am Zeuge zu flicken, müßte man sie schon
   absichtlich belauern oder verleumden, was übrigens nicht lange
   ausbleiben wird«, schloß Ganja und erwartete nun, daß der Fürst jetzt
   unbedingt fragen werde, warum er ihr gestriges Verhalten ein vorher
   überlegtes nenne und warum die Verleumdung nicht lange ausbleiben
   werde. Aber der Fürst stellte diese Fragen nicht.

   Über Jewgenij Pawlowitsch ließ sich Ganja von selbst, ohne danach
   gefragt zu sein, ausführlich aus, was sehr sonderbar war, da er ohne
   jeden äußeren Anlaß das Gespräch auf ihn brachte. Nach Gawrila
   Ardalionowitschs Ansicht hatte Jewgenij Pawlowitsch Nastasja Filippowna
   früher nicht gekannt; er kenne sie auch jetzt kaum und nur daher, daß
   er ihr vor vier Tagen durch irgend jemand auf dem Spaziergang
   vorgestellt sei; er sei aber schwerlich mit den andern auch nur ein
   einziges Mal bei ihr im Hause gewesen. Was die Wechsel anlange, so sei
   die Sache allerdings möglich (hierüber glaubte Ganja sogar
   Zuverlässiges zu wissen); Jewgenij Pawlowitsch besitze freilich ein
   großes Vermögen, aber manches auf seinem Gut sei tatsächlich in
   Unordnung. Bei diesem interessanten Punkt brach Ganja plötzlich ab.
   Über Nastasja Filippownas auffälliges Benehmen vom vorhergehenden Tag
   sagte er kein Wort außer der flüchtigen Bemerkung, die ihm vorher
   entschlüpft war. Endlich kam Warwara Ardalionowna, um Ganja abzuholen;
   sie blieb einen Augenblick da, teilte (ebenfalls ungefragt) mit, daß
   Jewgenij Pawlowitsch sich heute und vielleicht auch morgen in
   Petersburg aufhalten werde, daß ihr Mann (Iwan Petrowitsch Ptizyn)
   gleichfalls in Petersburg sei, und zwar fast ausschließlich in
   geschäftlichen Angelegenheiten Jewgenij Pawlowitschs, und daß da
   wirklich etwas passiert sein müsse. Beim Weggehen fügte sie hinzu,
   Lisaweta Prokofjewna befinde sich heute in einer gräßlichen Stimmung;
   aber, was das Seltsamste sei, Aglaja habe sich mit der ganzen Familie
   überworfen, nicht nur mit dem Vater und der Mutter, sondern sogar mit
   ihren beiden Schwestern, und das sei »ganz und gar nicht schön von
   ihr«. Nachdem sie, anscheinend nur so beiläufig, dem Fürsten diese
   letzte (für ihn überaus bedeutsame) Mitteilung gemacht hatte,
   entfernten sich Bruder und Schwester. Der Geschichte mit
   »Pawlischtschews Sohn« hatte Ganja mit keinem Wort Erwähnung getan,
   vielleicht aus falscher Bescheidenheit oder auch, »um die Gefühle des
   Fürsten zu schonen«, aber der Fürst sprach ihm doch noch einmal für die
   sorgsame Erledigung der Angelegenheit seinen Dank aus.

   Der Fürst war sehr froh, daß sie ihn endlich allein gelassen hatten; er
   stieg von der Veranda hinab, schritt quer über den Weg und ging in den
   Park hinein; er wollte nachdenken und über einen wichtigen Schritt ins
   klare kommen. Aber dieser »Schritt« war nicht einer von denen, die man
   überlegt, sondern zu denen man sich ohne Überlegung einfach
   entschließt: es hatte ihn auf einmal ein heftiges Verlangen ergriffen,
   alles, was ihn hier umgab, zu verlassen, dahin zurückzukehren, von wo
   er gekommen war, irgendwohin, recht weit weg, in die Einsamkeit zu
   fahren, und zwar sofort, ohne auch nur von jemand Abschied zu nehmen.
   Er sah vorher, daß, wenn er hier auch nur noch ein paar Tage bliebe, er
   mit Sicherheit unwiederbringlich in diese Welt werde hineingezogen
   werden, und daß es dann künftig sein Los sein werde, ganz in ihr
   aufzugehen. Aber er hatte noch nicht zehn Minuten darüber nachgedacht,
   als er zu der Einsicht gelangte, daß es unzulässig sei, so
   davonzulaufen, daß das Kleinmut sein würde, daß ihm Aufgaben gestellt
   seien, deren Erfüllung abzulehnen er jetzt in keiner Weise berechtigt
   sei, daß er sich jedenfalls nicht weigern dürfe, zu ihrer Erfüllung all
   seine Kräfte anzustrengen. Mit solchen Gedanken beschäftigt, kehrte er
   nach Hause zurück, nachdem er kaum eine Viertelstunde spazierengegangen
   war. Er fühlte sich in diesem Augenblick tief unglücklich.

   Lebedew war immer noch nicht zu Hause, so daß gegen Abend Keller die
   Gelegenheit benutzte, zum Fürsten einzudringen; er war zwar nicht
   betrunken, aber sehr zu Herzensergießungen und Bekenntnissen geneigt.
   Er erklärte geradeheraus, er sei gekommen, um dem Fürsten sein ganzes
   Leben zu erzählen, und sei speziell zu diesem Zweck in Pawlowsk
   geblieben. Ihn hinauszujagen, war schlechterdings unmöglich: er wäre
   unter keinen Umständen gegangen. Keller setzte zu einer sehr langen,
   sehr abgeschmackten Erzählung an, sprang aber gleich von den ersten
   Worten zum Schluß hinüber, indem er erklärte, er habe dermaßen »jeden
   Schatten von Moralität« verloren (einzig und allein infolge mangelnden
   Glaubens an die Existenz Gottes), daß er sogar gestohlen habe. »Können
   Sie sich das vorstellen?«

   »Hören Sie mal, Keller, ich würde das an Ihrer Stelle ohne besondere
   Not lieber nicht bekennen«, erwiderte der Fürst. »Aber vielleicht
   wollen Sie sich absichtlich verleumden?«

   »Ihnen, einzig und allein Ihnen sage ich es, und einzig und allein um
   meine sittliche Entwicklung zu fördern. Keinem andern werde ich es
   sagen, ich werde mein Geheimnis, wenn ich sterbe, in meinem Totenhemd
   mitnehmen. Aber wenn Sie wüßten, Fürst, wenn Sie nur wüßten, wie schwer
   es in unserer Zeit ist, Geld zu bekommen! Woher soll unsereiner welches
   nehmen, wenn Sie mir die Frage gestatten wollen. Ich bekam immer ein
   und dieselbe Antwort: ›Bringen Sie uns Goldsachen und Brillanten als
   Pfand, dann werden wir Ihnen Geld geben.‹ Aber das waren gerade die
   Dinge, die ich nicht hatte. Können Sie sich so etwas vorstellen? Ich
   wurde schließlich ärgerlich, ich stand da und zauderte. ›Geben Sie auch
   für Smaragde Geld?‹ fragte ich. – ›Ja, auch für Smaragde‹, antwortete
   er. – ›Nun, das ist ja vorzüglich!‹ erwiderte ich, setzte meinen Hut
   auf und ging weg; hol euch der Teufel, ihr nichtswürdigen Schurken!«

   »Hatten Sie denn Smaragde?«

   »Woher hätte ich denn Smaragde haben sollen? O Fürst, was haben Sie
   noch für eine sonnige, unschuldige, ja sozusagen idyllische
   Lebensanschauung!«

   Es kam schließlich so weit, daß der Fürst ihn weniger bemitleidete, als
   vielmehr sich für ihn schämte. Es ging ihm sogar der Gedanke durch den
   Kopf: ›Könnte nicht aus diesem Menschen noch etwas Ordentliches werden,
   wenn jemand einen guten Einfluß auf ihn ausübte?‹ Seinen eigenen
   Einfluß hielt er aus gewissen Gründen für sehr ungeeignet, nicht weil
   er von sich selbst zu gering gedacht hätte, sondern wegen seiner
   besonderen Art, die Dinge anzuschauen. Allmählich kamen sie beide so
   eifrig ins Gespräch, daß sie sich gar nicht mehr voneinander trennen
   mochten. Keller bekannte mit seltener Offenherzigkeit von sich Dinge,
   bei denen man nicht begreifen konnte, wie jemand es fertigbrachte, sie
   zu erzählen. Jedesmal, wenn er sich zu einer solchen Erzählung
   anschickte, versicherte er hoch und teuer, er empfinde Reue und sei
   »innerlich voll Tränen«, aber trotzdem erzählte er in einer Weise, als
   sei er auf sein Verhalten stolz, und zugleich manchmal so komisch, daß
   er und der Fürst schließlich wie die Wahnsinnigen lachten.

   »Die Hauptsache ist, daß Sie sich eine kindliche Zutraulichkeit und
   eine große Aufrichtigkeit bewahrt haben«, sagte der Fürst endlich.
   »Wissen Sie, daß Sie schon allein dadurch sehr vieles wiedergutmachen?«

   »Ja, ich bin ein edler Mensch, ein edler Mensch, ein ritterlich edler
   Mensch!« bestätigte Keller gerührt. »Aber wissen Sie, Fürst, das bin
   ich immer nur, wenn ich mich so meinen Phantasien überlasse und
   sozusagen besondere Courage habe, in Wirklichkeit wird nie etwas
   daraus! Wie geht das nur zu? Mir ist das unbegreiflich.«

   »Verzweifeln Sie nicht! Man kann jetzt mit Bestimmtheit sagen; daß Sie
   mir Ihr ganzes Inneres gezeigt haben; wenigstens scheint mir, daß es
   unmöglich ist, zu dem, was Sie erzählt haben, noch etwas hinzuzufügen,
   nicht wahr?«

   »Unmöglich?!« rief Keller gewissermaßen mitleidig. »O Fürst, wie
   schweizermäßig, wenn ich mich so ausdrücken darf, beurteilen Sie den
   Menschen noch!«

   »Sollte es wirklich möglich sein, noch etwas hinzuzufügen?« erwiderte
   der Fürst mit schüchternem Erstaunen. »Also nun sagen Sie bitte,
   Keller, was Sie eigentlich von mir wollten und warum Sie mit Ihrer
   Beichte zu mir gekommen sind!«

   »Was ich wollte? Von Ihnen wollte? Erstens ist es schon allein ein
   Vergnügen, Ihre Herzenseinfalt anzusehen; es ist ein Vergnügen, so mit
   Ihnen zu sitzen und zu plaudern; ich weiß wenigstens, daß ich einen
   höchst tugendhaften Menschen vor mir habe. Und zweitens... zweitens...«

   Er stockte.

   »Vielleicht wollten Sie Geld von mir leihen?« half ihm der Fürst in
   ganz ernstem, schlichtem, ja sogar etwas schüchternem Ton.

   Keller fuhr ordentlich zusammen; schnell und immer noch erstaunt
   blickte er dem Fürsten gerade in die Augen und schlug kräftig mit der
   Faust auf den Tisch.

   »Na, Sie bringen einen ja ganz und gar aus der Fassung! Ich bitte Sie,
   Fürst: einerseits diese Herzenseinfalt und Harmlosigkeit, wie sie
   selbst im Goldenen Zeitalter unerhört wäre, und andrerseits
   durchschauen Sie einen gleichzeitig, wie wenn man von Glas wäre, durch
   und durch, mit der feinsten psychologischen Beobachtungsgabe! Aber
   erlauben Sie, Fürst, das bedarf einer Erklärung, da ich... ich bin ganz
   in Verwirrung geraten! Allerdings hatte ich die Absicht, mir zu guter
   Letzt von Ihnen Geld zu leihen; aber nun haben Sie mich danach in einer
   Weise gefragt, als fänden Sie darin nichts Tadelnswertes, als müßte das
   so sein.« »Ja... bei Ihnen muß das auch so sein.«

   »Und Sie sind darüber nicht entrüstet?«

   »Worüber sollte ich entrüstet sein?«

   »Hören Sie mal, Fürst, ich bin seit gestern abend hiergeblieben,
   erstens aus besonderer Hochachtung gegen den französischen Erzbischof
   Bourdaloue, Jesuit, bekannt als Kanzelredner und Beichtvater,
   1632-1704. von dem Lebedew erzählte (wir haben in Lebedews Wohnung bis
   drei Uhr morgens eine Flasche nach der andern entkorkt), und zweitens
   und hauptsächlich (ich schwöre Ihnen bei allem, was heilig ist, daß ich
   die reine Wahrheit sage), weil ich Ihnen eine vollständige, aufrichtige
   Beichte ablegen und dadurch sozusagen meine eigene sittliche
   Entwicklung fördern wollte; mit diesem Gedanken schlief ich zwischen
   drei und vier Uhr tränenüberströmt ein. Werden Sie das nun einem höchst
   edel denkenden Menschen glauben: in demselben Augenblick, als ich
   einschlief, aufrichtig erfüllt von inneren und sozusagen auch äußeren
   Tränen (denn ich schluchzte zuletzt, wie ich mich recht wohl erinnere),
   in demselben Augenblick kam mir ein teuflischer Gedanke: ›Wie wär's?
   Könnte ich nicht zu guter Letzt, nach der Beichte, mir Geld von ihm
   leihen?‹ Auf diese Weise machte ich meine Beichte zurecht, um mich so
   auszudrücken, wie ein ragoût fin mit Tränen, in der Absicht, mir mit
   diesen Tränen den Weg zu bahnen und, wenn Sie sich dann geschmeichelt
   fühlten, mir von Ihnen hundertfünfzig Rubelchen auszahlen zu lassen.
   Meinen Sie nicht, daß das eine Gemeinheit ist?«

   »Aber so ist das doch gewiß nicht wahr, sondern es ist nur einfach eins
   zum andern hinzugekommen. Zwei Gedanken sind zusammengetroffen, das
   kommt sehr oft vor. Mir begegnet das fortwährend. Ich glaube übrigens,
   daß das nicht schön ist, und wissen Sie, Keller, ich mache mir deswegen
   die größten Vorwürfe. Mir war, als ob Sie mir mich selbst schilderten.
   Manchmal habe ich sogar gedacht«, fuhr der Fürst sehr ernst und mit
   aufrichtigem, starkem Interesse fort, »daß alle Menschen von dieser Art
   sind, und wollte dann schon anfangen, mir Mut zu machen, denn gegen
   diese doppelten Gedanken anzukämpfen, ist furchtbar schwer; ich weiß es
   aus Erfahrung. Gott weiß, woher sie kommen und wie sie entstehen. Aber
   da nennen Sie das nun geradezu eine Gemeinheit! Jetzt werde auch ich
   wieder anfangen, mich vor diesen Gedanken zu fürchten. Jedenfalls steht
   es mir nicht zu, Sie zu verdammen. Aber man darf das doch meiner
   Ansicht nach nicht so geradezu eine Gemeinheit nennen, meinen Sie nicht
   auch? Sie haben sich einer List bedient, um durch Tränen Geld von mir
   herauszulocken, aber dabei schwören Sie doch selbst, daß Ihre Beichte
   noch einen andern Zweck hatte, einen edlen Zweck, nicht nur jenen
   pekuniären. Was aber das Geld anlangt, so wollen Sie es doch gewiß
   haben, um es zu verzechen, nicht? Das ist nach einer solchen Beichte
   selbstverständlich eine Kleinmütigkeit. Wie aber soll man auch noch die
   Neigung zum Trinken so im Handumdrehen ablegen? Das ist ja unmöglich.
   Was ist da zu tun? Das beste ist wohl, wir stellen es Ihrem eigenen
   Gewissen anheim, meinen Sie nicht?«

   Der Fürst blickte Keller mit dem lebhaftesten Interesse an. Das Thema
   von den doppelten Gedanken hatte ihn offenbar schon lange beschäftigt.

   »Na, warum man Sie bei alledem einen Idioten nennt, das ist mir
   unverständlich!« rief Keller.

   Der Fürst errötete ein wenig.

   »Der Prediger Bourdaloue, der würde mit einem Menschen wie mir keine
   Nachsicht gehabt haben; aber Sie waren nachsichtig und haben mich
   menschlich gerichtet! Um mich zu bestrafen und um zu zeigen, daß ich
   gerührt bin, verzichte ich jetzt auf die hundertfünfzig Rubel; geben
   Sie mir nur fünfundzwanzig und damit basta! Mehr brauche ich nicht,
   wenigstens nicht für die nächsten zwei Wochen. Vor Ablauf von zwei
   Wochen werde ich nicht wieder um Geld zu Ihnen kommen. Ich wollte
   eigentlich meiner Agaschka etwas schenken, aber sie verdient es gar
   nicht. O lieber Fürst, Gott segne Sie!«

   Endlich kam Lebedew herein, der soeben zurückgekehrt war, und runzelte,
   als er in Kellers Händen den Fünfundzwanzigrubelschein erblickte, die
   Stirn. Aber kaum hatte Keller das Geld, beeilte er sich wegzukommen und
   verschwand schleunigst. Lebedew begann sofort auf ihn zu schimpfen.

   »Sie sind ungerecht«, bemerkte der Fürst endlich. »Er bereute wirklich
   aufrichtig.«

   »Aber was hat die Reue für einen Wert! Das ist gerade, wie ich gestern
   sagte: ›Ich bin ein gemeiner Mensch, ich bin ein gemeiner Mensch!‹ Das
   sind doch bloße Worte!«

   »Also bei Ihnen waren es bloße Worte? Ich dachte schon ...«

   »Na, Ihnen, Ihnen allein will ich die Wahrheit sagen, weil Sie ja doch
   einen Menschen ganz durchschauen: die Worte und das Tun, die Lüge und
   die Wahrheit, das ist alles zusammen in mir enthalten und ist alles
   vollkommen aufrichtig. Die Wahrheit und das Tun bestehen bei mir in
   aufrichtiger Reue, ob Sie es nun glauben oder nicht, ich kann's
   beschwören, und die Worte und die Lüge bestehen in dem teuflischen
   (immer gegenwärtigen) Gedanken, wie ich auch hierbei jemanden hinters
   Licht führen und durch die Reuetränen profitieren könnte! Bei Gott, so
   ist es! Einem andern würde ich es nicht sagen, er würde mich auslachen
   oder verachten; aber Sie, Fürst, Sie urteilen human.«

   »Nun, sehen Sie, das ist ganz genau dasselbe, was auch er mir soeben
   gesagt hat!« rief der Fürst. »Und beide rühmen Sie sich dessen
   gewissermaßen! Sie setzen mich beide in Erstaunen; nur ist er
   aufrichtiger als Sie; Sie aber haben die Sache zu einer Art von Gewerbe
   gemacht. Nun genug davon! Runzeln Sie nicht die Stirn, Lebedew, und
   legen Sie nicht die Hand aufs Herz! Haben Sie mir nichts zu sagen? Sie
   werden doch nicht ohne Zweck zur mir gekommen sein ...«

   Lebedew begann Grimassen zu schneiden und sich zu winden.

   »Ich habe den ganzen Tag auf Sie gewartet, um Ihnen eine Frage
   vorzulegen; sagen Sie nun wenigstens einmal in Ihrem Leben gleich bei
   den ersten Worten die Wahrheit: waren Sie an der gestrigen Geschichte
   mit der Equipage irgendwie beteiligt?«

   Lebedew schnitt wieder Grimassen und kicherte, rieb sich die Hände,
   nieste sogar zuletzt, konnte sich aber immer noch nicht dazu
   entschließen, etwas zu sagen.

   »Ich sehe Ihnen an, daß Sie daran beteiligt waren.«

   »Aber nur indirekt, durchaus nur indirekt! Ich sage die reine Wahrheit!
   Ich bin nur insofern daran beteiligt gewesen, als ich die betreffende
   Person rechtzeitig davon benachrichtigte, daß sich bei mir eine
   Gesellschaft zusammengefunden hatte und daß gewisse Leute anwesend
   waren.«

   »Ich weiß, daß Sie Ihren Sohn dorthin geschickt haben, er hat es mir
   selbst vorhin eingestanden; aber was hat diese ganze Intrige zu
   bedeuten?« rief der Fürst ungeduldig.

   »Es ist nicht meine Intrige, nicht meine Intrige«, wehrte Lebedew,
   lebhaft gestikulierend, ab. »Da stecken andere Leute dahinter, ganz
   andere Leute, und es ist auch eher sozusagen ein phantastischer Einfall
   als eine Intrige.«

   »Aber um was handelt es sich denn eigentlich? Das erklären Sie mir, um
   des Himmels willen! Begreifen Sie denn nicht, daß die Sache mich direkt
   angeht? Jewgenij Pawlowitsch wird ja dadurch angeschwärzt.«

   »Fürst! Durchlauchtigster Fürst!« erwiderte Lebedew, sich wieder hin
   und her krümmend. »Sie erlauben mir ja nicht, die ganze Wahrheit zu
   sagen; ich habe Ihnen ja schon früher eine wahrheitsgemäße Mitteilung
   machen wollen, sogar mehrmals; aber Sie gestatteten mir nicht
   fortzufahren...«

   Der Fürst schwieg ein Weilchen und überlegte.

   »Nun gut, sagen Sie die Wahrheit!« brachte er, offenbar nach schwerem
   Kampf, mühsam heraus.

   »Aglaja Iwanowna...«, begann Lebedew sofort.

   »Schweigen Sie, schweigen Sie!« rief der Fürst grimmig; er war vor
   Empörung, vielleicht auch vor Scham, ganz rot geworden. »Das ist
   unmöglich, das ist Unsinn! Das haben Sie sich alles selbst ausgedacht
   oder Leute, die ebenso verrückt sind wie Sie. Ich will das nie wieder
   von Ihnen hören!«

   Spät am Abend, erst nach zehn Uhr, erschien Kolja mit einem ganzen Sack
   voll Nachrichten. Seine Nachrichten waren von zweierlei Art:
   Petersburger und Pawlowsker. Er erzählte zunächst rasch das Wichtigste
   aus Petersburg (namentlich von Ippolit und der Affäre vom
   vorhergehenden Tage), indem er sich vorbehielt, nachher noch einmal
   darauf zurückzukommen, und ging dann möglichst schnell zu den
   Pawlowsker Ereignissen über. Er war vor drei Stunden aus Petersburg
   zurückgekehrt und hatte sich, ohne zu dem Fürsten zu kommen, geradewegs
   zu Jepantschins begeben. »Da geht es schrecklich zu!« Vornean stehe
   natürlich die Geschichte mit der Kutsche; aber gewiß sei dort noch
   etwas anderes passiert, das ihm und dem Fürsten unbekannt sei. »Ich
   habe selbstverständlich nicht spioniert und wollte niemanden ausfragen;
   übrigens nahmen sie mich freundlich auf, so freundlich, wie ich es gar
   nicht erwartet hatte; aber Sie, Fürst, wurden mit keinem Wort erwähnt!«
   Das Wichtigste und Interessanteste sei, daß Aglaja sich vorhin mit den
   Ihrigen Ganjas wegen überworfen habe. Wie das im einzelnen zugegangen
   wäre, wisse er nicht, nur daß der Streit sich um Ganja gedreht habe
   (»stellen Sie sich so etwas vor!«) und daß sie heftig aneinandergeraten
   seien, also müsse der Grund ein wichtiger sein. Der General sei erst
   spät und in mürrischer Stimmung nach Hause gekommen, zusammen mit
   Jewgenij Pawlowitsch, den sie sehr gut aufgenommen hätten, und Jewgenij
   Pawlowitsch selbst sei erstaunlich heiter und liebenswürdig gewesen.
   Die allerwichtigste Neuigkeit aber sei, daß Lisaweta Prokofjewna ohne
   alles Aufsehen Warwara Ardalionowna, die bei den jungen Mädchen gewesen
   sei, auf ihr Zimmer gerufen und ihr ein für allemal das Haus verboten
   habe, übrigens in der höflichsten Form, – »ich habe es von Warja selbst
   gehört«. Als Warja aber aus Lisaweta Prokofjewnas Zimmer wieder
   herausgekommen sei und sich von den jungen Mädchen verabschiedet habe,
   da hätten diese gar nicht gewußt, daß ihr das Haus für alle Zeit
   verboten worden sei und sie ihnen für immer Lebewohl sagte.

   »Aber Warwara Ardalionowna war noch um sieben Uhr bei mir! Wie geht das
   zu?« fragte der Fürst erstaunt.

   »Aus dem Hause gewiesen wurde sie zwischen sieben und acht Uhr oder um
   acht. Warja tut mir sehr leid, auch Ganja tut mir leid ... Die beiden
   intrigieren zweifellos fortwährend, ohne das können sie gar nicht
   leben. Ich habe nie dahinterkommen können, was sie eigentlich im
   Schilde führen, und ich will es auch gar nicht wissen. Aber ich
   versichere Ihnen, mein lieber, guter Fürst, daß Ganja ein gutes Herz
   hat. Allerdings haften ihm manche schlechten Eigenschaften an; aber
   andererseits besitzt er viele Charakterzüge, denen nachzuforschen
   wirklich der Mühe lohnt, und ich werde es mir nie verzeihen, daß ich
   ihn früher nicht verstanden habe ... Ich weiß nicht, ob ich jetzt nach
   der Geschichte mit Warja den Verkehr bei Jepantschins fortsetzen soll.
   Allerdings habe ich dort gleich von Anfang an eine ganz unabhängige,
   selbständige Stellung eingenommen, aber ich muß mir die Sache doch erst
   noch überlegen.«

   »Sie bedauern Ihren Bruder unnötigerweise so sehr«, erwiderte ihm der
   Fürst. »Wenn es schon so weit gekommen ist, daß Lisaweta Prokofjewna
   eine derartige Maßregel für notwendig hält, so muß Gawrila
   Ardalionowitsch in ihren Augen gefährlich sein, und folglich erscheinen
   gewisse Hoffnungen, die er hegt, nicht unbegründet.«

   »Was denn für Hoffnungen?« rief Kolja erstaunt. »Sie glauben doch
   nicht, daß Aglaja ... Das ist nicht möglich!«

   Der Fürst schwieg.

   »Sie sind ein schrecklicher Skeptiker, Fürst«, fügte Kolja nach ein
   paar Minuten hinzu. »Ich habe bemerkt, daß Sie seit einiger Zeit
   außerordentlich skeptisch geworden sind; Sie fangen an, an nichts zu
   glauben und alles für möglich zu halten... Habe ich das Wort
   ›Skeptiker‹ in diesem Fall richtig angewendet?«

   »Ich glaube ja. Genau weiß ich es allerdings selbst nicht.«

   »Aber nun widerrufe ich selbst das Wort ›Skeptiker‹!« rief Kolja auf
   einmal. »Sie sind kein Skeptiker, sondern eifersüchtig! Sie sind auf
   Ganja eines gewissen stolzen Mädchens wegen höllisch eifersüchtig!«

   Nach diesen Worten sprang Kolja auf und lachte so herzlich, wie er es
   vielleicht in seinem Leben noch nie getan hatte. Als er sah, daß der
   Fürst ganz rot geworden war, steigerte sich sein Lachen noch; der
   Gedanke, daß der Fürst Aglajas wegen eifersüchtig war, machte ihm den
   größten Spaß, aber er verstummte sofort, als er bemerkte, daß dieser
   sich wirklich gekränkt fühlte. Darauf führten sie noch eine oder
   anderthalb Stunden lang sehr ernst und besorgt ein Gespräch
   miteinander.

   Am nächsten Tag verbrachte der Fürst wegen eines unaufschiebbaren
   Geschäfts den ganzen Vormittag in Petersburg. Als er – es war schon
   bald fünf Uhr nachmittags nach Pawlowsk zurückkehrte, traf er auf dem
   Bahnhof mit Iwan Fjodorowitsch zusammen. Dieser nahm ihn schnell bei
   der Hand, blickte sich um, als fürchtete er etwas, und zog den Fürsten
   mit sich in einen Wagen erster Klasse, um mit ihm zusammen zu fahren.
   Er brannte vor Verlangen, mit ihm über einen wichtigen Punkt zu
   sprechen.

   »Erstens, lieber Fürst, sei nicht böse auf mich, und wenn ich mich
   meinerseits nicht richtig verhalten habe, so vergiß das! Ich wäre
   gestern schon selbst zu dir gekommen, aber ich wußte nicht, wie
   Lisaweta Prokofjewna das aufnehmen würde... Bei mir zu Hause... ist die
   Hölle los; eine rätselhafte Sphinx hat sich da niedergelassen, und ich
   gehe umher, ohne etwas zu verstehen. Was aber dich anlangt, so trägst
   du meines Erachtens weniger Schuld als wir alle, obwohl natürlich
   vieles deinetwegen so gekommen ist. Du siehst, Fürst, es ist ein
   Vergnügen, ein Philanthrop zu sein, aber kein sehr großes. Du hast wohl
   selbst schon die Früchte davon zu schmecken bekommen. Ich habe
   natürlich Herzensgüte sehr gern und schätze Lisaweta Prokofjewna sehr
   hoch, aber...«

   Der General fuhr noch lange fort, in dieser Weise zu reden, aber seine
   Worte waren seltsam unzusammenhängend. Es war klar, daß er durch etwas
   ihm völlig Unverständliches stark erschüttert und verwirrt worden war.

   »Für mich unterliegt es keinem Zweifel, daß du damit nichts zu schaffen
   hast«, drückte er sich endlich deutlicher aus. »Aber ich bitte dich in
   aller Freundschaft, uns eine Zeitlang nicht zu besuchen, bis sich der
   Wind gedreht haben wird. Was aber Jewgenij Pawlytsch anbetrifft«, rief
   er mit ungewöhnlicher Leidenschaftlichkeit, »so ist das alles sinnlose
   Verleumdung, Verleumdung schlimmster Art! Es ist Anschwärzung, eine
   Intrige steckt dahinter, der Wunsch, alles über den Haufen zu stürzen
   und uns zu entzweien. Siehst du, Fürst, ich sage dir im Vertrauen:
   zwischen uns und Jewgenij Pawlytsch ist noch kein deutliches Wort
   gesprochen worden. Wir sind in keiner Weise gebunden, aber ein solches
   Wort kann gesprochen werden und vielleicht sogar sehr bald! Darum
   wollte man ihm schaden! Aber welchen Zweck das Ganze eigentlich
   verfolgt, das kann ich nicht begreifen! Sie ist ein wunderbares Weib,
   ein exzentrisches Weib; ich fürchte mich vor ihr so sehr, daß ich kaum
   schlafen kann. Und was für eine Equipage sie hat! Diese Schimmel! Das
   ist großartig, das ist genau das, was man im Französischen chic nennt!
   Wer bezahlt das für sie? Ich habe mich wahrhaftig versündigt und
   vorgestern gedacht, am Ende tue es Jewgenij Pawlytsch. Aber es stellt
   sich heraus, daß das unmöglich ist; wenn das aber unmöglich ist, warum
   will sie dann diese Sache hintertreiben? Das ist das Rätsel! Um
   Jewgenij Pawlytsch für sich zu behalten? Aber ich wiederhole dir und
   bekreuzige mich dabei, daß er mit ihr nicht bekannt ist und daß diese
   Wechsel pure Erfindung sind! Und mit welcher Frechheit sie ihn über die
   Straße weg duzte! Das ist ja die reine Verschwörung! Es ist klar, daß
   man diese Verleumdung verächtlich zurückweisen und dem beleidigten
   Jewgenij Pawlytsch mit doppelter Achtung begegnen muß. Das habe ich
   auch Lisaweta Prokofjewna gesagt. Jetzt will ich dir meinen
   allergeheimsten Gedanken mitteilen: ich bin fest überzeugt, daß sie das
   getan hat, um sich an mir persönlich zu rächen, du erinnerst dich wohl,
   wegen meiner früheren Beziehungen zu ihr, obwohl ich mir ihr gegenüber
   nie auch nur das Geringste habe zuschulden kommen lassen. Ich erröte
   bei der bloßen Erinnerung. Jetzt ist sie nun wieder aufgetaucht; ich
   hatte schon gedacht, sie wäre für immer verschwunden. Sag mal, bitte,
   wo steckt denn eigentlich dieser Rogoshin? Ich dachte, sie wäre schon
   längst seine Frau.«

   Kurz, der Mann war völlig durcheinander. Fast die ganze Stunde, die die
   Fahrt dauerte, redete er allein, warf Fragen auf, die er dann selbst
   beantwortete, drückte dem Fürsten die Hand und überzeugte diesen
   wenigstens davon, daß er keinen Verdacht gegen ihn zu hegen brauche.
   Das war dem Fürsten wichtig. Zuletzt erzählte er von Jewgenij
   Pawlytschs Onkel, dem Chef einer Kanzlei in Petersburg: »Er bekleidet
   ein hohes Amt, ist siebzig Jahre alt, ein Lebemann, ein Feinschmecker
   und läßt sich trotz seiner Jahre noch leicht verlocken ... Haha! – Ich
   weiß, daß er von Nastasja Filippowna gehört und sich sogar um sie
   bemüht hat. Ich sprach vorhin bei ihm vor; aber er empfängt nicht, er
   ist unpäßlich. Aber er ist reich, schwer reich, besitzt großen Einfluß
   und... Nun, Gott gebe ihm Gesundheit und ein langes Leben, aber
   irgendeinmal fällt doch alles Jewgenij Pawlytsch zu... Ja, ja... aber
   doch ängstige ich mich! Ich weiß nicht wovor, aber ich ängstige mich...
   Es ist, als ob etwas in der Luft schwebt, wie eine Fledermaus; es ist
   ein Unheil im Anzug, und ich ängstige mich, ich ängstige mich!...«

   Endlich, aber erst am dritten Tage, wie schon oben gesagt, erfolgte die
   förmliche Aussöhnung der Familie Jepantschin mit dem Fürsten Lew
   Nikolajewitsch.

XII

   Es war sieben Uhr abends; der Fürst wollte eben in den Park gehen. Auf
   einmal kam Lisaweta Prokofjewna ganz allein zu ihm in die Veranda.

   » Erstens, bilde dir nicht ein«, begann sie, »daß ich gekommen wäre,
   dich um Verzeihung zu bitten! Unsinn! Du allein trägst die ganze
   Schuld.«

   Der Fürst schwieg.

   »Trägst du die Schuld?«

   »In demselben Maße wie Sie. Übrigens haben weder Sie noch ich in
   irgendeiner Hinsicht uns absichtlich schuldig gemacht. Ich hielt mich
   vorgestern für schuldig, aber jetzt bin ich doch anderer Ansicht und
   meine, daß dem nicht so ist.«

   »Also so denkst du darüber! Nun gut, hör zu und setz dich, denn ich
   beabsichtige nicht zu stehen.«

   Beide setzten sich.

   » Zweitens, kein Wort von den boshaften Burschen! Ich werde zehn
   Minuten hierbleiben und mit dir reden; ich bin hergekommen, um dich
   nach etwas zu fragen (du dachtest wohl schon, ich sei aus Gott weiß was
   für einem Grunde gekommen?), und wenn du der dreisten Burschen auch nur
   mit einem Worte Erwähnung tust, so stehe ich auf und gehe weg und
   breche jeden Verkehr mit dir ab.«

   »Gut«, antwortete der Fürst.

   »Gestatte die Frage: hast du vor zwei oder zweieinhalb Monaten, um
   Ostern herum, an Aglaja einen Brief geschrieben?«

   » J-ja, das habe ich getan.«

   »Was hattest du dabei für eine Absicht? Was stand in dem Brief? Zeig
   mal den Brief her!«

   Lisaweta Prokofjewnas Augen blitzten, sie zitterte vor Ungeduld.

   »Den Brief habe ich nicht«, versetzte der Fürst sehr erstaunt und sehr
   schüchtern. »Wenn er überhaupt noch existiert, muß ihn Aglaja Iwanowna
   haben.«

   »Keine Ausflüchte! Was hast du ihr geschrieben?«

   »Ich mache keine Ausflüchte; ich habe keinen Grund, mich zu fürchten.
   Ich sehe nicht ein, warum ich ihr nicht hätte schreiben dürfen...«

   »Schweig! Du kannst nachher reden. Was stand in dem Brief? Warum bist
   du so rot geworden?«

   Der Fürst überlegte ein Weilchen.

   »Ich kenne Ihre Gedanken nicht, Lisaweta Prokofjewna. Ich sehe nur, daß
   Ihnen dieser Brief sehr mißfällt. Sie werden zugeben müssen, daß ich
   die Beantwortung einer solchen Frage ablehnen könnte; aber um Ihnen zu
   zeigen, daß ich mich wegen des Briefes nicht fürchte und es nicht
   bedaure, ihn geschrieben zu haben, und ganz und gar nicht um
   seinetwillen erröte« (hier wurde der Fürst fast noch einmal so rot),
   »will ich Ihnen diesen Brief hersagen, da ich ihn, wie ich meine,
   auswendig weiß.«

   Hierauf sagte der Fürst den Brief fast Wort für Wort so her, wie er ihn
   geschrieben hatte.

   »So ein Galimathias! Was soll dieser Unsinn denn nach deiner Meinung
   bedeuten?« fragte Lisaweta Prokofjewna in scharfem Ton, nachdem sie bei
   dem Hersagen des Briefes sehr aufmerksam zugehört hatte.

   »Ich weiß es selbst nicht ganz; ich weiß nur, daß meine Empfindung wahr
   und echt war. Ich hatte dort Augenblicke, in denen ich wahrhaft lebte
   und von außerordentlichen Hoffnungen erfüllt war.«

   »Von was für Hoffnungen?«

   »Das ist schwer zu erklären, aber nicht von denen, an die Sie jetzt
   vielleicht denken. Von Hoffnungen... nun kurz, von Hoffnungen auf die
   Zukunft und von Freude darüber, daß ich vielleicht dort kein Fremder,
   kein Ausländer war. Es gefiel mir auf einmal sehr gut in der Heimat. An
   einem sonnigen Morgen ergriff ich die Feder und schrieb einen Brief an
   sie; warum gerade an sie, das weiß ich nicht. Es überkommt einen ja
   manchmal ein Verlangen, einen Freund neben sich zu haben; auch ich
   sehnte mich offenbar nach einem Freund...«, fügte der Fürst nach kurzem
   Schweigen hinzu.

   »Bist du verliebt, ja?«

   »N-nein. Ich ... ich habe wie an eine Schwester geschrieben; ich habe
   auch als Bruder unterzeichnet.«

   »Hm! Absichtlich; ich verstehe.«

   »Es ist mir sehr peinlich, Ihnen auf diese Fragen zu antworten,
   Lisaweta Prokofjewna.«

   »Ich weiß, daß es dir peinlich ist, aber das kümmert mich nicht. Hör
   mal, sag mir die Wahrheit, wie wenn du vor Gott stündest: lügst du mir
   auch nichts vor?«

   »Ich lüge nicht.«

   »Sagst du die Wahrheit, daß du nicht verliebt bist?«

   »Ich glaube, daß das die volle Wahrheit ist.«

   »Sieh mal an: ›Ich glaube!‹ Wer hat ihr den Brief überbracht? Der dumme
   Junge?«

   »Ich habe Nikolai Ardalionowitsch gebeten...«

   »Ein dummer Junge ist er! Ein dummer Junge!« unterbrach ihn Lisaweta
   Prokofjewna. »Ich kenne keinen Nikolai Ardalionowitsch! Ein dummer
   Junge ist er!«

   »Nikolai Ardalionowitsch...«

   »Ein dummer Junge, sage ich dir!«

   »Nein, kein dummer Junge, sondern Nikolai Ardalionowitsch«, antwortete
   der Fürst in festem Ton, wenn auch ziemlich leise.

   »Na schön, mein Täubchen, schön! Das werde ich dir ankreiden.«

   Sie kämpfte ihre Aufregung für ein Weilchen nieder und erholte sich.

   »Und was hat es mit dem ›armen Ritter‹ für eine Bewandtnis?«

   »Das ist mir völlig unbekannt; ich bin nicht dabeigewesen, als es
   aufkam; es ist irgendein Scherz.«

   »Mir sehr angenehm, das zu erfahren! Aber konnte sie sich denn wirklich
   für dich interessieren? Sie hat dich ja selbst ›Mißgeburt‹ und ›Idiot‹
   genannt.«

   »Das hätten Sie mir nicht wiedersagen sollen«, bemerkte der Fürst
   vorwurfsvoll, aber beinah flüsternd.

   »Sei nicht böse! Sie ist ein eigensinniges, verrücktes, verzogenes
   Mädchen; wenn sie sich verliebt, so wird sie unbedingt laut über den
   Geliebten schimpfen und ihm ins Gesicht spotten; ich bin ganz ebenso
   gewesen. Nur bitte triumphiere nicht, mein Täubchen; sie wird nicht die
   Deine werden; ich glaube nicht daran, es wird nie geschehen! Ich sage
   das, damit du dich schon jetzt danach einrichtest. Hör mal, schwöre
   mir, daß du nicht mit jener Frauensperson verheiratet bist!«

   »Lisaweta Prokofjewna, ich bitte Sie, was reden Sie da!« rief der Fürst
   und sprang vor Erstaunen beinah auf.

   »Aber es fehlte nicht viel, daß du sie geheiratet hättest?«

   »Nein, es fehlte nicht viel«, flüsterte der Fürst und ließ den Kopf
   sinken.

   »Also in die bist du doch verliebt, wenn es so ist? Bist du jetzt um,
   ihretwillen hergereist? Um dieser Frauensperson willen?«:

   »Ich bin nicht hergereist, um zu heiraten«, versetzte der Fürst.

   »Ist dir etwas auf der Welt heilig?«

   »Ja.«

   »Dann schwöre mir, daß du nicht hergereist bist, um die zu heiraten.«

   »Ich schwöre es bei allem, was Sie wollen!«

   »Ich glaube dir; küsse mich! Endlich kann ich wieder frei atmen. Aber
   merk dir's: Aglaja liebt dich nicht, richte dich danach; solange ich
   auf der Welt bin, wird sie nicht deine Frau werden! Hast du gehört?«

   »Ja, ich habe es gehört.«

   Der Fürst errötete so stark, daß er Lisaweta Prokofjewna nicht gerade
   in die Augen sehen konnte.

   »Nun, dann merk es dir! Ich habe auf dich gewartet wie auf die
   Vorsehung (was du übrigens nicht wert warst!); ich habe mein Kissen
   nachts mit Tränen benetzt – nicht deinetwegen, mein Täubchen, mach dir
   keine Sorgen; ich habe meinen eigenen, anderen Kummer, immer und ewig
   denselben. Aber der Grund, weshalb ich auf dich mit solcher Ungeduld
   gewartet habe, ist der: ich glaube immer noch, daß Gott selbst dich mir
   als meinen Freund und leiblichen Bruder gesandt hat. Ich habe keinen
   Menschen als die alte Bjelokonskaja, und auch die ist jetzt ausgeflogen
   und ist überdies infolge ihres hohen Alters dumm wie ein Schaf. Jetzt
   antworte einfach ja oder nein: weißt du, warum sie neulich die
   seltsamen Worte aus dem Wagen gerufen hat?«

   »Ich gebe Ihnen mein Ehrenwort, daß ich nicht dabei beteiligt war und
   nichts davon weiß!«

   »Genug, ich glaube dir. Jetzt fasse ich die Sache anders auf; aber noch
   gestern vormittag machte ich Jewgenij Pawlytsch für alles
   verantwortlich. Den ganzen vorgestrigen Tag und gestern vormittag war
   ich dieser Meinung. Jetzt allerdings kann ich nicht umhin, den andern
   beizustimmen: es ist offenbar, daß sie sich über ihn wie über einen
   Dummkopf lustig gemacht hat, aus irgendeinem Grunde, zu irgendeinem
   Zweck, in irgendeiner Absicht. (Schon das allein ist verdächtig und
   ganz ungehörig!) Aber Aglaja wird er nicht zur Frau bekommen, das sage
   ich dir! Er mag ja ein ganz guter Mensch sein, aber es kommt doch so.
   Früher habe ich noch geschwankt, aber jetzt habe ich mit aller
   Bestimmtheit erklärt: ›Legt mich erst in den Sarg und versenkt mich in
   die Erde, dann könnt ihr meine Tochter zur Frau geben, wem ihr wollt!'
   Das habe ich heute meinem Mann gegenüber ausgesprochen. Siehst du wohl,
   daß ich dir vertraue? Siehst du das wohl?«

   »Ja, ich sehe und verstehe es.«

   Lisaweta Prokofjewna blickte den Fürsten durchdringend an: vielleicht
   wollte sie wissen, welchen Eindruck die Mitteilung über Jewgenij
   Pawlytsch auf ihn machte.

   »Von Gawrila Iwolgin weißt du nichts?«

   »Das heißt... ich weiß von ihm vieles.«

   »Hast du gewußt, daß er mit Aglaja Beziehungen unterhält?«

   »Davon habe ich nicht das geringste gewußt«, erwiderte der Fürst
   erstaunt; er zuckte sogar zusammen. »Wie? Sie sagen, Gawrila
   Ardalionowitsch unterhalte Beziehungen mit Aglaja Iwanowna? Unmöglich!«

   »Erst seit kurzer Zeit. Seine Schwester hat ihm den ganzen Winter den
   Weg gebahnt, wie eine Ratte hat sie gewühlt und genagt.«

   »Ich glaube es nicht«, wiederholte der Fürst mit fester Stimme, nachdem
   er ein Weilchen erregt nachgedacht hatte. »Wenn das der Fall wäre,
   würde ich es sicher wissen.«

   »Na ja, er wäre wohl selbst gekommen, wäre dir an die Brust gesunken
   und hätte es dir unter Tränen gestanden! O du Einfaltspinsel, du
   Einfaltspinsel! Alle betrügen sie dich ja... wie... Schämst du dich
   denn gar nicht, ihm zu vertrauen? Siehst du denn nicht, daß er dich
   ständig hinters Licht führt?«

   »Ich weiß sehr wohl, daß er mich manchmal betrügt«, antwortete der
   Fürst unwillig und halblaut, »und er weiß, daß ich das weiß, aber...«,
   fügte er hinzu, sprach jedoch den Satz nicht zu Ende.

   »Es wissen und doch vertrauen! Das hat noch gefehlt! Übrigens konnte
   man das von dir erwarten. Worüber wundere ich mich da noch? Mein Gott!
   Hat es je so einen Menschen gegeben? Nein, so etwas! Und weißt du, daß
   dieser Ganjka oder diese Warja sie mit Nastasja Filippowna in
   Beziehungen gebracht haben?«

   »Wen?« rief der Fürst.

   »Aglaja.«

   »Das glaube ich nicht! Das ist nicht möglich! Was sollten sie dabei für
   eine Absicht gehabt haben?«

   Er sprang vom Stuhl auf.

   »Auch ich glaube es nicht, obwohl sichere Anzeichen dafür vorhanden
   sind. Sie ist ein eigenwilliges Mädchen, ein phantastisches Mädchen,
   ein verrücktes Mädchen! Und boshaft ist sie, boshaft! Tausend Jahre
   werde ich behaupten, daß sie boshaft ist! Alle meine Töchter haben sich
   jetzt in dieser Weise verändert, sogar das sanfte Hühnchen, die
   Alexandra, aber bei Aglaja ist es rein zum Tollwerden. Aber ich glaube
   es auch nicht! Vielleicht deswegen, weil ich es nicht glauben will«,
   fügte sie wie für sich hinzu. »Warum bist du denn nicht zu uns
   gekommen?« wandte sie sich plötzlich wieder an den Fürsten. »Warum bist
   du die ganzen drei Tage nicht gekommen?« rief sie ihm ungeduldig zum
   zweitenmal zu.

   Der Fürst begann, seine Gründe anzuführen, aber sie unterbrach ihn von
   neuem.

   »Alle halten sie dich für einen Dummkopf und betrügen dich! Du bist
   gestern nach der Stadt gefahren; ich möchte wetten, du hast auf den
   Knien gelegen und diesen Schuft gebeten, die zehntausend Rubel
   anzunehmen!«

   »Keineswegs, ich habe gar nicht daran gedacht. Ich habe ihn überhaupt
   nicht besucht, und außerdem ist er kein Schuft. Ich habe einen Brief
   von ihm erhalten.«

   »Zeig ihn mal her!«

   Der Fürst nahm einen Zettel aus seiner Brieftasche und reichte ihn
   Lisaweta Prokofjewna. Auf dem Zettel stand:

   »Geehrter Herr! Ich habe freilich in den Augen der Menschen nicht das
   geringste Recht, Ehrgefühl zu besitzen. Nach der Meinung der Leute
   stehe ich dazu zu niedrig. Aber so ist das nur in den Augen der
   Menschen, nicht in den Ihrigen. Ich bin zu der bestimmten Überzeugung
   gelangt, daß Sie, geehrter Herr, besser sind als die anderen. Ich bin
   darin nicht Doktorenkos Meinung und unsere Ansichten gehen hier
   auseinander. Ich werde von Ihnen nie auch nur eine Kopeke annehmen,
   aber Sie haben meine Mutter unterstützt, und dafür muß ich Ihnen
   dankbar sein, wenn auch nur aus Schwäche. Jedenfalls sehe ich Sie jetzt
   mit anderen Augen an und hielt es für nötig, Ihnen das mitzuteilen. Des
   weiteren aber bin ich der Ansicht, daß zwischen uns keinerlei
   Beziehungen mehr bestehen können.

   Antip Burdowskij.

   PS. Die an den zweihundert Rubel fehlende Summe wird Ihnen im Laufe der
   Zeit sicher zurückgezahlt werden.«

   »So ein Blödsinn!« rief Lisaweta Prokofjewna nach dem Durchlesen und
   warf dem Fürsten das Blatt wieder hin. »Es lohnte nicht die Mühe, es
   durchzulesen. Was schmunzelst du?«

   »Geben Sie doch zu, daß auch Sie es mit Vergnügen gelesen haben!«

   »Wie? Diesen von Eitelkeit triefenden Galimathias? Siehst du denn
   nicht, daß diese Menschen alle vor Stolz und Eitelkeit geradezu
   verrückt geworden sind?«

   »Ja, aber er hat sich doch schuldig bekannt, hat mit Doktorenko
   gebrochen, und je eitler er ist, um so schwerer muß das seiner
   Eitelkeit gefallen sein. Ach, was sind Sie für ein kleines Kind,
   Lisaweta Prokofjewna!«

   »Du möchtest wohl noch eine Ohrfeige von mir bekommen, was?«

   »Nein, das möchte ich nicht. Ich sage das, weil Sie sich über den Brief
   freuen und es verbergen. Warum schämen Sie sich Ihrer Empfindungen? So
   machen Sie es immer.«

   »Untersteh dich nicht, je wieder den Fuß über meine Schwelle zu
   setzen!« rief Lisaweta Prokofjewna und sprang blaß vor Zorn auf. »Laß
   dich nie wieder bei mir blicken!«

   »Aber nach drei Tagen werden Sie selbst herkommen und mich zu sich
   rufen ... Sie sollten sich schämen! Das sind ja Ihre besten
   Empfindungen, warum schämen Sie sich ihrer denn? Sie quälen sich ja nur
   selbst damit.«

   »Eher sterbe ich, als daß ich dich jemals rufe! Ich werde deinen Namen
   vergessen! Ich habe ihn vergessen!!«

   Sie stürzte davon.

   »Es ist mir sowieso schon verboten worden, zu Ihnen zu gehen!« rief ihr
   der Fürst nach.

   »Wa-as? Wer hat es dir verboten?«

   Sie wandte sich augenblicklich um, als hätte sie jemand mit einer Nadel
   gestochen. Der Fürst zögerte mit der Antwort, er merkte, daß er sich
   unversehens, aber sehr arg verplappert hatte.

   »Wer hat es dir verboten?« rief Lisaweta Prokofjewna wütend.

   »Aglaja Iwanowna hat es mir verboten ...«

   »Wann? So re-de doch!!!«

   »Heute vormittag hat sie mir die Weisung zugehen lassen, ich möchte
   mich nie wieder erdreisten, zu Ihnen zu kommen.«

   Lisaweta Prokofjewna stand wie versteinert da; aber sie überlegte.

   »Was hat sie dir geschickt? Wen hat sie geschickt? Den dummen Jungen?
   Mit einer mündlichen Bestellung?« rief sie plötzlich wieder.

   »Ich habe ein Billett erhalten«, versetzte der Fürst.

   »Wo ist es? Gib es her! Augenblicklich!«

   Der Fürst überlegte einen Augenblick, zog dann aber aus der
   Westentasche ein gewöhnliches Stückchen Papier heraus, auf dem
   geschrieben stand:

   »Fürst Lew Nikolajewitsch! Wenn Sie nach allem, was vorgefallen ist,
   beabsichtigen sollten, mich durch einen Besuch in unserem Landhaus in
   Erstaunen zu versetzen, so mögen Sie wissen, daß ich nicht zu
   denjenigen gehören werde, die sich darüber freuen.

   Aglaja Jepantschina.«

   Lisaweta Prokofjewna dachte ein Weilchen nach; dann stürzte sie
   plötzlich auf den Fürsten zu, ergriff ihn bei der Hand und zog ihn
   hinter sich her.

   »Komm! Sofort! Nun gerade sofort, augenblicklich!« rief sie in einem
   Anfall starker Erregung und Ungeduld.

   »Aber Sie setzen mich ja der Gefahr aus ...«

   »Was für einer Gefahr? Du harmloser Tropf! Gerade als ob du kein Mann
   wärest! Na, jetzt werde ich selbst alles mit eigenen Augen sehen ...«

   »Aber lassen Sie mich doch wenigstens meinen Hut nehmen ...«

   »Da ist dein abscheulicher Deckel, komm! Du hast nicht einmal soviel
   Geschmack gehabt, dir eine ordentliche Fasson auszusuchen! ... Das hat
   sie ... das hat sie nach dem heutigen ... in der Aufregung«, murmelte
   Lisaweta Prokofjewna, indem sie den Fürsten hinter sich herzog und
   seine Hand keinen Augenblick losließ. »Vorhin habe ich dich noch
   verteidigt und habe laut erklärt, es sei dumm von dir, daß du nicht
   kämest ... Sonst hätte sie ja auch nicht einen so sinnlosen Brief
   geschrieben! Einen so unpassenden Brief, ganz unpassend für ein
   anständiges, wohlerzogenes, kluges, kluges Mädchen! ... Hm«, fuhr sie
   fort, »natürlich hat sie sich selbst darüber geärgert, daß du nicht
   kamst, und nur nicht bedacht, daß man so an einen Idioten nicht
   schreiben kann, weil er es wörtlich auffaßt, wie es ja auch geschehen
   ist. Warum horchst du denn?« rief sie, da sie merkte, daß sie zuviel
   gesagt hatte. »Sie braucht einen Hansnarren, wie du einer bist, so
   einen hat sie schon lange nicht gesehen; darum ladet sie dich ein zu
   kommen! Und ich freue mich, ich freue mich, daß sie dich jetzt bei den
   Ohren kriegen wird! Das geschieht dir ganz recht! Und sie versteht das,
   oh, das versteht sie vorzüglich! ...«

Dritter Teil

I

   Es wird bei uns fortwährend darüber geklagt, daß es keine praktischen
   Menschen gebe; Politiker zum Beispiel gebe es eine Menge, desgleichen
   eine Menge von Generalen; auch könne man Direktoren aller Art auf der
   Stelle so viele finden, als man nur irgend wolle; aber es mangle an
   praktischen Menschen. Wenigstens ist es die allgemeine Klage, daß es
   daran mangle. Selbst bei manchen Eisenbahnen ist, wie man sagt, kein
   ordentliches Personal vorhanden; bei einer
   Dampfschifffahrtsgesellschaft eine halbwegs erträgliche Verwaltung
   zusammenzubringen, ist, wie es heißt, ein Ding der Unmöglichkeit. An
   einer Stelle sind, wie man hört, auf einer neu eröffneten Strecke ein
   paar Züge zusammengestoßen oder ein paar Wagen von einer Brücke
   hinabgestürzt; an einer andern Stelle hat, wie man in der Zeitung
   liest, ein Zug mitten in einem Schneefeld beinah überwintern müssen:
   die Passagiere waren abgefahren in der Erwartung, daß die Fahrt einige
   Stunden dauern würde, und mußten fünf Tage im Schnee zubringen. Wieder
   an einer andern Stelle faulen, wie erzählt wird, viele tausend Pud Ware
   auf ein und demselben Fleck zwei, drei Monate lang in Erwartung des
   Abtransports, und der betreffende Expedient hat, wie man hört (es ist
   übrigens kaum zu glauben), dem kaufmännischen Kommis, der auf die
   Absendung seiner Ware drang, statt sein Verlangen zu erfüllen, einen
   Schlag ins Gesicht versetzt und dann sein Benehmen damit entschuldigt,
   daß er sagte, er sei »in Eifer geraten«. Im Staatsdienst haben wir, wie
   es scheint, so viele Ämter, daß es einem angst und bange wird, wenn man
   nur daran denkt; alle Leute haben Ämter bekleidet, tun es jetzt oder
   beabsichtigen, es zu tun; warum ist es da nicht möglich, aus einem so
   großen Menschenmaterial anständiges Verwaltungspersonal für eine
   Dampfschiffahrts-Aktiengesellschaft zu bekommen?

   Auf diese Frage wird manchmal eine sehr einfache Antwort gegeben, so
   einfach, daß eine solche Erklärung kaum für richtig gehalten werden
   kann. Man sagt nämlich: allerdings haben bei uns alle Leute Ämter
   bekleidet oder tun es noch, und dieser Zustand dauert nun nach dem
   schönsten deutschen Vorbild schon zweihundert Jahre, von den
   Urgroßvätern bis zu den Urenkeln, aber gerade die Beamten sind ja die
   unpraktischsten Menschen, und es ist so weit gekommen, daß das rein
   abstrakte Wissen und der Mangel an praktischen Kenntnissen sogar unter
   den Beamten selbst noch vor kurzem fast als die größte Tugend und
   Empfehlung galt. Übrigens sind wir zweckloserweise auf die Beamten zu
   sprechen gekommen; wir wollten eigentlich von den praktischen Menschen
   sprechen. Auf diesem Gebiet unterliegt es keinem Zweifel, daß
   Schüchternheit und völliger Mangel an eigener Initiative dauernd bei
   uns als das wichtigste und beste Merkmal eines praktischen Menschen
   gegolten haben und sogar noch heutzutage dafür gelten. Aber wozu sollen
   wir uns beschuldigen – wenn überhaupt diese Meinung eine Beschuldigung
   ist. Der Mangel an Originalität hat überall in der ganzen Welt von den
   Urzeiten her immer als die vorzüglichste Eigenschaft und beste
   Empfehlung eines tüchtigen Geschäftsmannes und Praktikers gegolten, und
   mindestens neunundneunzig Prozent der Menschen (das ist sogar noch sehr
   niedrig angesetzt) sind immer dieser Ansicht gewesen, und immer nur
   vielleicht ein Prozent urteilte und urteilt darüber anders.

   Erfinder und Genies sind sehr oft beim Beginn ihrer Laufbahn (und sehr
   oft auch am Ende derselben) für nichts anderes als Dummköpfe gehalten
   worden – das ist eine ganz geläufige Beobachtung, eine allgemein
   bekannte Tatsache. Wenn zum Beispiel mehrere Jahrzehnte lang alle Leute
   ihr Geld nach der Leihbank trugen und Milliarden dorthin
   zusammenschleppten, die ihnen mit vier Prozent verzinst wurden, so
   mußte selbstverständlich, als die Leihbank abgeschafft wurde und alle
   sich auf ihre eigene Initiative angewiesen sahen, der größte Teil jener
   Millionen unfehlbar im Aktienfieber und in den Händen von Gaunern
   untergehen – und das forderten sogar der Anstand und die gute Sitte.
   Namentlich die gute Sitte; wenn eine wohlgesittete Schüchternheit und
   ein gehöriger Mangel an Originalität bei uns bisher nach der
   allgemeinen Anschauung eine unerläßliche Eigenschaft eines tüchtigen,
   ordentlichen Menschen bildeten, so wäre es geradezu ungehörig und
   unschicklich, sich plötzlich zu ändern. Welche Mutter zum Beispiel, die
   ihr Kind zärtlich liebt, wird nicht einen Schreck bekommen und vor
   Angst krank werden, wenn ihr Sohn oder ihre Tochter auch nur ein wenig
   das gewohnte Geleise verläßt? ›Nein‹, denkt jede Mutter, die ihr Kind
   in Schlaf wiegt, ›mag es lieber ohne Originalität glücklich sein und
   zufrieden leben!‹ Und wenn unsere Kinderfrauen die Kinder in der Wiege
   schaukeln, so sprechen und singen sie dabei seit undenklichen Zeiten:
   »In goldenen Kleidern wirst du gehen, ›Exzellenz‹ wird man zu dir
   sagen!« Somit galt auch bei unseren Kinderfrauen der Generalsrang von
   jeher als Gipfelpunkt russischen Glücks und war also das populärste
   nationale Ideal eines schönen, geruhsamen, seligen Daseins. Und in der
   Tat: wer, der sein Examen auch nur mittelmäßig bestanden und dann
   fünfunddreißig Jahre gedient hatte, konnte bei uns nicht schließlich
   Exzellenz werden und sich eine erkleckliche Summe auf der Bank
   zusammensparen? Auf diese Weise erlangte der Russe fast ohne alle
   Anstrengung schließlich eine Stellung, wie sie eigentlich nur einem
   tüchtigen, praktischen Menschen zukommt. Wahrhaftig, die Unmöglichkeit,
   Exzellenz zu werden, bestand bei uns nur für einen originellen
   Menschen, mit andern Worten: für einen unruhigen Kopf. Vielleicht liegt
   hier bis zu einem gewissen Grade ein Mißverständnis vor; aber im
   allgemeinen scheint es doch zuzutreffen, und unsere Gesellschaft war
   vollkommen berechtigt, sich ihr Ideal eines praktischen Menschen in
   dieser Weise zu gestalten. Indessen wir haben viel gesagt, was nicht
   hierhergehört; wir wollten eigentlich nur ein paar erklärende Worte
   über die uns bekannte Familie Jepantschin einfügen. Diese Leute oder
   wenigstens diejenigen Mitglieder dieser Familie, die am meisten zum
   Nachdenken veranlagt waren, litten ständig an einer ihnen fast allen
   gemeinsamen Familieneigenschaft, die den Tugenden, über die wir soeben
   gesprochen haben, gerade entgegengesetzt war. Ohne sich dieser Tatsache
   völlig bewußt zu sein (weil das eben seine Schwierigkeiten hatte),
   hatten sie doch manchmal den Argwohn, daß in ihrer Familie alles anders
   zugehe als bei andern Leuten. Bei allen andern Leuten ging es glatt,
   bei ihnen haperte es; alle andern fuhren im hergebrachten Geleise, sie
   dagegen sprangen alle Augenblicke aus dem Geleise heraus. Alle andern
   zeigten stets eine wohlanständige Schüchternheit, sie nicht. Lisaweta
   Prokofjewna war allerdings sogar im Übermaß ängstlich, aber es war dies
   nicht jene wohlanständige, zum guten Ton gehörige Schüchternheit, die
   ihnen so erstrebenswert schien. Übrigens war Lisaweta Prokofjewna
   vielleicht die einzige, die sich darüber beunruhigte: die Mädchen waren
   noch jung – wenn auch ein sehr scharfsinniges Völkchen mit Neigung zur
   Ironie, während der General zwar Verständnis besaß (allerdings ein
   langsames und schwerfälliges), in schwierigen Fällen aber nur »Hm!«
   sagte und schließlich seine ganze Zuversicht auf Lisaweta Prokofjewna
   setzte. Auf ihr ruhte also die Verantwortung. Nicht als ob diese
   Familie sich durch irgendwelche besondere Initiative ausgezeichnet
   hätte oder infolge eines bewußten Hanges zur Originalität aus dem
   Geleise gesprungen wäre, was sich ja freilich mit der Schicklichkeit
   ganz und gar nicht vertragen hätte. O nein! Das war wirklich nicht der
   Fall; das heißt, es lag bei ihnen keine bewußte Absicht vor, aber
   dennoch kam es schließlich so heraus, daß die Familie Jepantschin trotz
   all ihrer Respektabilität von anderer Art war, als respektable Familien
   sein müssen. In letzter Zeit hatte Lisaweta Prokofjewna angefangen, die
   Schuld an alledem lediglich sich und ihrem »unglücklichen« Charakter
   beizumessen, wodurch ihre Leiden nur noch vermehrt wurden. Sie selbst
   nannte sich alle Augenblicke » eine dumme, taktlose Person, eine
   verdrehte Schraube«, quälte sich mit ihrem Mißtrauen, war beständig
   außer sich, fand bei ganz gewöhnlichen Dingen, die ihr zustießen,
   keinen Ausweg und übertrieb fortwährend das Unglück.

   Schon zu Beginn unserer Erzählung haben wir erwähnt, daß Jepantschins
   sich allgemeiner, aufrichtiger Hochachtung erfreuten. Sogar der General
   Iwan Fjodorowitsch selbst, ein Mann von geringer Herkunft, wurde
   überall ohne Widerstreben achtungsvoll empfangen. Diese Achtung
   verdiente er erstens wegen seines Reichtums und seiner hohen Stellung
   und zweitens als ein durchaus ordentlicher, wenn auch nicht
   geistreicher Mann. Aber eine gewisse Stumpfheit des Geistes bildet ja,
   wie es scheint, eine notwendige Eigenschaft, wenn nicht eines jeden
   praktisch tätigen Mannes, so doch wenigstens eines jeden, der ernstlich
   auf Gelderwerb bedacht ist. Endlich besaß der General gute Manieren,
   war bescheiden, verstand zu schweigen, gleichzeitig aber auch, sich
   nichts bieten zu lassen, und zwar nicht allein mit Rücksicht auf seinen
   Generalsrang, sondern auch als ehrenhafter, anständiger Mensch. Das
   allerwichtigste war, daß er sich starker Protektion erfreute. Was
   Lisaweta Prokofjewna anlangt, so stammte sie, wie schon oben dargelegt,
   aus einem vornehmen Geschlecht, obwohl man bei uns auf solche Herkunft
   keinen großen Wert legt, wenn nicht die notwendigen Verbindungen
   hinzukommen. Aber auch an denen fehlte es ihr nicht; sie wurde von so
   hohen Persönlichkeiten geachtet, ja geliebt, daß natürlich auch alle
   andern sie dementsprechend achten und empfangen mußten. Es unterliegt
   keinem Zweifel, daß ihre Qualen bezüglich ihrer Familie keinen rechten
   Anlaß hatten, einer ernsten Ursache entbehrten und in komischer Weise
   übertrieben waren; aber wenn jemand auf der Nase oder auf der Stirn
   eine Warze hat, so meint er immer, alle Leute hätten auf der Welt
   nichts anderes zu tun, als seine Warze anzusehen, darüber zu spotten
   und ihn deswegen geringzuschätzen, selbst wenn er sich durch die
   Entdeckung von Amerika verdient gemacht hätte. Es ist auch nicht daran
   zu zweifeln, daß man in der Gesellschaft Lisaweta Prokofjewna wirklich
   für eine »verdrehte Schraube« hielt; indes genoß sie trotzdem
   unstreitig alle Achtung; aber Lisaweta Prokofjewna mochte zuletzt an
   diese Achtung nicht mehr glauben – und das war das ganze Unglück. Wenn
   sie ihre Töchter ansah, so quälte sie sich mit dem Verdacht, sie
   schädige fortwährend deren Lebensweg durch irgend etwas, sie habe einen
   lächerlichen, taktlosen, unerträglichen Charakter, und natürlich
   beschuldigte sie deswegen unaufhörlich ihre Töchter und Iwan
   Fjodorowitsch und zankte sich ganze Tage lang mit ihnen herum, obwohl
   sie sie gleichzeitig leidenschaftlich und bis zur Selbstvergessenheit
   liebte.

   Am meisten quälte sie die Befürchtung, ihre Töchter könnten ebenso
   »verdrehte Schrauben« werden wie sie; solche Mädchen wie die ihrigen,
   meinte sie, gebe es auf der ganzen Welt nicht mehr und könne es auch
   gar nicht mehr geben. ›Sie werden die reinen Nihilistinnen, das ist's!‹
   sagte sie sich alle Augenblicke. Im letzten Jahr und besonders in der
   allerletzten Zeit hatte sich dieser traurige Gedanke immer mehr und
   mehr bei ihr festgesetzt. ›Erstens, warum heiraten sie nicht?‹ fragte
   sie sich fortwährend. ›Um ihre Mutter zu ärgern – darin sehen sie ihren
   Lebenszweck, und das kommt natürlich alles von den neuen Ideen und der
   verdammten Frauenfrage! Kam nicht Aglaja vor einem halben Jahr auf den
   Einfall, sich ihr prächtiges Haar abzuschneiden? (O Gott, solches Haar
   habe ich in meiner Jugend nicht gehabt!) Sie hatte ja sogar schon die
   Schere in der Hand, und ich habe sie auf den Knien bitten müssen, es zu
   lassen! ... Na, die hat das allerdings aus Bosheit getan, um ihre
   Mutter zu quälen, denn sie ist ein boshaftes, eigenwilliges, verzogenes
   Mädchen, vor allem boshaft, boshaft, boshaft! Aber wollte nicht die
   dicke Alexandra es ihr nachmachen und sich ebenfalls ihre Zotteln
   abschneiden? Und die nicht aus Bosheit und Laune, sondern in
   aufrichtiger Dummheit, weil Aglaja ihr eingeredet hatte, sie werde ohne
   Haar besser schlafen und keine Kopfschmerzen mehr haben. Und wie viele,
   viele Bewerber haben sie nicht in diesen fünf Jahren gehabt? Und es
   waren doch wirklich nette Männer darunter, sogar ganz prächtige Männer!
   Worauf warten sie denn noch? Warum heiraten sie nicht? Nur, um ihre
   Mutter zu ärgern – das ist der einzige Grund! Der einzige! Der
   einzige!‹

   Endlich ging nun auch für ihr Mutterherz die Freudensonne auf: es war
   Aussicht, daß wenigstens eine Tochter, Adelaida, endlich unter die
   Haube kommen würde. »Wenigstens eine werde ich loswerden«, sagte
   Lisaweta Prokofjewna, wenn es sich traf, daß sie laut darüber sprach
   (im stillen für sich drückte sie sich sehr viel zärtlicher aus). Und in
   wie netter, schicklicher Weise sich die ganze Sache gemacht hatte;
   selbst in den Kreisen der vornehmen Welt wurde davon mit Achtung
   gesprochen. Der Bräutigam war eine allgemein bekannte Persönlichkeit,
   ein Fürst, mit bedeutendem Vermögen, ein guter Mensch und ihr von
   Herzen zugetan: was konnte man sich Besseres denken? Aber wegen
   Adelaida hatte sie auch früher weniger Befürchtungen gehegt als wegen
   der andern Töchter, obwohl ihre künstlerischen Neigungen dem stets von
   Zweifeln geplagten Mutterherzen Lisaweta Prokofjewnas manchmal
   bedenklich gewesen waren. ›Dafür hat sie ein heiteres Gemüt und
   außerdem viel Verstand – also wird das Mädchen nicht zugrunde gehen‹,
   tröstete sie sich schließlich. Um Aglaja ängstigte sie sich am
   allermeisten. Beiläufig gesagt, was die Älteste, Alexandra, betraf, so
   wußte Lisaweta Prokofjewna selbst nicht, wie sie sich bei ihr verhalten
   sollte: sollte sie sich um sie ängstigen oder nicht? Manchmal schien es
   ihr, als sei mit dem Mädchen »schon alles vorbei«; fünfundzwanzig Jahre
   alt, also würde sie sitzenbleiben. ›Und bei solcher Schönheit!‹
   Lisaweta Prokofjewna weinte sogar nachts um sie, während Alexandra
   Iwanowna zur selben Zeit sehr ruhig schlief. ›Was ist sie denn
   eigentlich? Eine Nihilistin oder einfach dumm?‹ Daß sie übrigens nicht
   dumm war, davon war auch Lisaweta Prokofjewna durchaus überzeugt; sie
   legte auf Alexandra Iwanownas Urteil hohen Wert und beriet sich gern
   mit ihr. Aber daß sie ein »begossenes Huhn« war, daran konnte kein
   Zweifel sein: ›Sie ist von einer solchen Seelenruhe, daß man sie gar
   nicht aufrütteln kann! Übrigens ist es mit der Seelenruhe auch bei
   solchen begossenen Hühnern manchmal nicht weit her – na! Ich bin an
   meinen Töchtern wirklich ganz irre geworden!‹ Lisaweta Prokofjewna
   empfand für Alexandra Iwanowna eine Art unerklärlicher, mitleidiger
   Sympathie, sogar in noch höherem Grade als für Aglaja, die ihr Abgott
   war. Aber ihre galligen Bemerkungen (in denen im wesentlichen nur ihre
   mütterliche Sorge und Liebe zum Ausdruck kamen), ihre Sticheleien und
   solche Bezeichnungen wie »ein begossenes Huhn« brachten Alexandra nur
   zum Lachen. Es kam mitunter so weit, daß Lisaweta Prokofjewna über die
   nichtigsten Dinge furchtbar zornig wurde und außer sich geriet. So zum
   Beispiel liebte Alexandra Iwanowna es, lange zu schlafen, wobei sie
   viel träumte; aber ihre Träume zeichneten sich stets durch
   außerordentliche Harmlosigkeit und Naivität aus, ganz wie bei einem
   siebenjährigen Kind, und nun hatte sogar diese Naivität der Träume die
   Wirkung, die Mama in eine gereizte Stimmung zu versetzen. Einmal hatte
   Alexandra Iwanowna von neun Hennen geträumt, und hieraus entstand ein
   regelrechter Streit zwischen ihr und der Mutter; warum, war schwer zu
   sagen. Ein andermal, nur ein einziges Mal, glückte es ihr, daß sie
   einen einigermaßen originellen Traum hatte: sie träumte von einem Mönch
   in einem dunklen Zimmer, in welches hineinzugehen sie sich fürchtete.
   Der Traum wurde von den beiden andern Schwestern sofort unter großem
   Gelächter triumphierend Lisaweta Prokofjewna mitgeteilt; aber die Mama
   wurde wieder ärgerlich und nannte sie alle drei Dummköpfe. ›Hm! Sie
   besitzt die Seelenruhe eines Dummkopfes, sie ist vollständig ein
   begossenes Huhn und läßt sich nicht aufrütteln; aber dabei ist sie doch
   traurig und sieht manchmal ganz trübselig aus! Worüber mag sie sich
   grämen? Ja, worüber?‹ Mitunter richtete sie diese Frage auch an Iwan
   Fjodorowitsch, und zwar wie immer in hysterischer Erregung, in
   drohendem Ton und in Erwartung einer unverzüglichen Antwort.

   Iwan Fjodorowitsch sagte »Hm!«, machte ein finsteres Gesicht, zuckte
   mit den Schultern und gab endlich, die Arme ausbreitend, sein Urteil
   dahin ab:

   »Sie braucht einen Mann!«

   »Nur wolle Gott ihr nicht einen solchen bescheren, wie Sie einer sind,
   Iwan Fjodorytsch!« explodierte Lisaweta Prokofjewna plötzlich wie eine
   Bombe. »Nicht einen mit solchen Anschauungen und Urteilen wie Sie, Iwan
   Fjodorytsch, nicht einen solchen Grobian wie Sie, Iwan Fjodorytsch...«
   Iwan Fjodorowitsch machte schleunigst, daß er davonkam, und Lisaweta
   Prokofjewna beruhigte sich nach dieser Explosion. Selbstverständlich
   war sie am Abend dieses Tages besonders liebenswürdig, sanft,
   freundlich und respektvoll gegen Iwan Fjodorowitsch, gegen ihren
   »groben Grobian« Iwan Fjodorowitsch, gegen ihren guten, lieben,
   vergötterten Iwan Fjodorowitsch; denn in Wirklichkeit liebte sie ihren
   Iwan Fjodorowitsch ihr ganzes Leben lang, ja sie war in ihn sogar
   verliebt, was Iwan Fjodorowitsch selbst genau wußte, der auch
   seinerseits seine Lisaweta Prokofjewna außerordentlich hochschätzte.

   Aber die ärgste Qual bereitete ihr beständig Aglaja.

   ›Sie ist ganz, aber auch ganz wie ich, mein Ebenbild in jeder
   Beziehung‹, sagte Lisaweta Prokofjewna bei sich im stillen, ›ein
   eigenwilliger, abscheulicher Unhold! Eine Nihilistin, eine verdrehte
   Schraube, verrückt, boshaft, boshaft, boshaft! O Gott, wie unglücklich
   wird sie werden!‹

   Aber wie schon gesagt, die aufgehende Freudensonne besänftigte und
   erhellte alles für eine Weile. Infolgedessen gab es in Lisaweta
   Prokofjewnas Leben fast einen ganzen Monat, in dem sie sich von aller
   Unruhe wieder völlig erholte. Anläßlich der nahe bevorstehenden
   Hochzeit Adelaidas wurde in den vornehmen Kreisen auch über Aglaja viel
   gesprochen, und dabei benahm sich Aglaja überall ganz vortrefflich,
   ruhig, verständig, auch etwas siegesgewiß und stolz, aber das stand ihr
   ja gerade gut! Den ganzen Monat war sie so freundlich und liebenswürdig
   zu ihrer Mutter! (›Allerdings, diesen Jewgenij Pawlowitsch muß man sich
   noch sehr, sehr genau ansehen und gründlich kennenlernen, Aglaja
   scheint ja auch an ihm nicht sehr viel mehr Gefallen zu finden als an
   andern!‹) Sie war auf einmal ein so prächtiges Mädchen geworden, und
   wie schön sie war, o Gott, wie schön, von Tag zu Tag wurde sie schöner!
   Und da...

   Und da war nun soeben dieser gräßliche Fürst wieder erschienen, dieser
   jämmerliche Idiot, und alles war wieder in Unruhe geraten, alles im
   Hause ging wieder drunter und drüber!

   Was war denn eigentlich geschehen?

   Andere hätten wohl kaum gespürt, daß etwas Besonderes vorgegangen war.
   Aber Lisaweta Prokofjewna zeichnete sich eben dadurch aus, daß sie in
   dem bunten Durcheinander der gewöhnlichsten Dinge bei ihrer steten
   Unruhe immer etwas herausfand, was sie manchmal mit einer geradezu
   krankhaften Angst, mit einer unerklärlichen, argwöhnischen und
   infolgedessen höchst peinlichen Furcht erfüllte. Wie mußte ihr da
   zumute sein, als jetzt plötzlich aus der ganzen wüsten Menge
   lächerlicher, unbegründeter Befürchtungen wirklich etwas herausschaute,
   was tatsächlich wichtig zu sein schien, etwas, was tatsächlich zu
   Beunruhigung, Zweifel und Argwohn Anlaß gab!

   ›Wie hat nur jemand wagen können, wie hat nur jemand wagen können, mir
   diesen verdammten anonymen Brief über diese Kreatur zu schreiben, mir
   zu schreiben, daß sie mit Aglaja Beziehungen unterhalte?‹ dachte
   Lisaweta Prokofjewna auf dem ganzen Weg, während sie den Fürsten hinter
   sich herzog, und zu Hause, als sie ihn an dem runden Tisch Platz nehmen
   ließ, um den die ganze Familie versammelt war. ›Wie konnte sich jemand
   erdreisten, so etwas nur zu denken? Ich müßte mich ja totschämen, wenn
   ich auch nur die Spur davon glaubte oder diesen Brief Aglaja zeigte!
   Solcher Hohn und Spott über uns, die Familie Jepantschin! Und alles um
   Iwan Fjodorytschs willen, alles um Ihretwillen, Iwan Fjodorytsch! Ach,
   warum sind wir nicht nach Jelagin Eine Newa-Insel nördlich von
   Petersburg. gegangen; ich sagte ja, wir sollten nach Jelagin ziehen!
   Den Brief hat vielleicht Warjka geschrieben, denke ich mir, oder
   vielleicht... Aber an allem, an allem ist Iwan Fjodorytsch schuld!
   Diesen Streich hat ihm diese Kreatur zur Erinnerung an ihre früheren
   Beziehungen gespielt, um ihn zu blamieren, gerade wie sie sich früher
   über den Dummkopf lustig machte und ihn an der Nase herumführte, als er
   ihr noch Perlen schenkte... Und nun werden schließlich auch noch wir
   mit hineingezogen, Ihre Töchter werden mit hineingezogen, Iwan
   Fjodorytsch, junge Damen, die zur besten Gesellschaft gehören und in
   heiratsfähigem Alter stehen, die sind da mit dabeigewesen, haben
   dabeigestanden, haben alles mit angehört, und auch bei der Geschichte
   mit den dummen Burschen sind sie zugegen gewesen – freuen Sie sich
   doch! –, auch da sind sie dabeigewesen und haben zugehört! Ich werde
   das diesem Menschen, dem Fürsten, nicht verzeihen, nein, niemals werde
   ich ihm das verzeihen! Und warum ist Aglaja drei Tage lang so nervös
   gewesen, warum hat sie sich mit ihren Schwestern gezankt, sogar mit
   Alexandra, der sie sonst immer wie einer Mutter die Hände geküßt hat –
   so hat sie sie verehrt? Warum gibt sie seit drei Tagen uns allen Rätsel
   auf? Was hat das mit Gawrila Iwolgin zu bedeuten? Wie kam sie gestern
   und heute darauf, Gawrila Iwolgin zu loben, und brach dann in Tränen
   aus? Warum wird in diesem anonymen Brief dieser verdammte »arme Ritter«
   erwähnt, während sie den Brief, den sie vom Fürsten bekommen hatte,
   nicht einmal ihren Schwestern gezeigt hat? Und warum ... weshalb,
   weshalb bin ich jetzt wie eine Verrückte zu ihm hingerannt und habe ihn
   selbst hierhergeschleppt? O Gott, ich habe wohl den Verstand verloren,
   daß ich so etwas anrichte! Mit einem jungen Mann von den Geheimnissen
   meiner Tochter zu reden, und noch dazu... noch dazu von solchen
   Geheimnissen, die beinah ihn selbst betreffen! O Gott, es ist noch ein
   Glück, daß er ein Idiot und... und... ein Freund unseres Hauses ist!
   Aber hat sich Aglaja denn wirklich in eine solche Mißgeburt verlieben
   können! O Gott, was fasele ich da! Pfui! Wir sind die reinen
   Originale... man müßte uns alle unter Glas ausstellen, mich zuerst, für
   zehn Kopeken Eintrittspreis. Das werde ich Ihnen nicht verzeihen, Iwan
   Fjodorytsch, niemals werde ich Ihnen das verzeihen! Und warum nimmt sie
   ihn sich jetzt nicht gehörig vor? Sie hatte gesagt, daß sie das tun
   wolle, und nun tut sie es nicht! Da, da, sie sieht ihn mit
   weitgeöffneten Augen an, schweigt, geht nicht weg, bleibt da, und dabei
   hatte sie ihm doch selbst verboten herzukommen... Er sitzt ganz blaß
   da. Und dieser verdammte, verdammte Schwätzer Jewgenij Pawlowitsch hat
   das ganze Gespräch an sich gerissen! Sieh mal, wie ihm das Mundwerk
   geht, keinen andern läßt er zu Worte kommen. Ich würde alles sofort
   erfahren, wenn ich nur die Rede darauf bringen könnte...'

   Der Fürst saß tatsächlich ganz blaß an dem runden Tisch und schien sich
   gleichzeitig in großer Angst und für Augenblicke in einem ihm selbst
   unbegreiflichen Entzücken zu befinden, das seine Seele ergriffen hatte.
   Oh, wie er sich fürchtete, nach jener Seite hinzusehen, nach jenem
   Winkel, von wo zwei wohlbekannte schwarze Augen beharrlich auf ihn
   gerichtet waren, und wie er gleichzeitig fast verging vor
   Glückseligkeit darüber, daß er hier wieder unter ihnen saß und die
   wohlbekannte Stimme hörte – trotz allem, was sie ihm geschrieben hatte!
   ›O Gott, was wird sie jetzt sagen!‹ Er selbst hatte noch kein einziges
   Wort gesprochen und hörte mit Anstrengung dem unaufhaltsam redenden
   Jewgenij Pawlowitsch zu, der sich selten in so zufriedener, angeregter
   Stimmung befunden hatte wie jetzt an diesem Abend. Der Fürst hörte ihn
   lange reden und verstand kaum ein Wort. Außer Iwan Fjodorytsch, der
   noch nicht aus Petersburg zurückgekehrt war, waren alle vollzählig
   versammelt. Fürst Schtsch. war ebenfalls anwesend. Wie es schien,
   hatten sie sich versammelt, um nach einiger Zeit, noch vor dem Tee, zum
   Konzert zu gehen. Das jetzige Gespräch war offenbar schon vor der
   Ankunft des Fürsten in Gang gekommen. Bald darauf schlüpfte auch Kolja
   in die Veranda herein, ohne daß man gewußt hätte, von wo er kam. ›Also
   wird er hier wie früher empfangen‹, sagte sich der Fürst im stillen.

   Das Jepantschinsche Landhaus war luxuriös im Schweizerstil gebaut und
   auf allen Seiten mit Blumen und Blattpflanzen schön geschmückt. Auf
   allen Seiten war es von einem kleinen, aber hübschen Blumengarten
   umgeben. Alle saßen in der Veranda wie vor kurzem beim Fürsten; nur war
   die Veranda etwas geräumiger und eleganter eingerichtet.

   Der Gegenstand des Gespräches, das geführt wurde, schien nicht allen
   sonderlich zu behagen; dieses Gespräch hatte, wie man merken konnte,
   seinen Ursprung von einer hitzigen Debatte genommen, und alle hätten
   gewiß gern das Thema gewechselt; aber Jewgenij Pawlowitsch schien nun
   erst recht eigensinnig an ihm festzuhalten, ohne sich um die
   Empfindungen der übrigen zu kümmern, und es war, als würde durch die
   Ankunft des Fürsten sein Eifer noch erhöht. Lisaweta Prokofjewna machte
   ein finsteres Gesicht, obwohl sie nicht alles verstand. Aglaja, die
   abseits, fast in einer Ecke, saß, ging nicht fort, hörte zu und schwieg
   hartnäckig.

   »Erlauben Sie«, sagte Jewgenij Pawlowitsch eifrig, »ich sage nichts
   gegen den Liberalismus. Der Liberalismus ist keine Sünde, er ist ein
   notwendiger Bestandteil des Ganzen, das ohne ihn zerfallen oder
   absterben würde; der Liberalismus hat dieselbe Existenzberechtigung wie
   der bestgesittete Konservativismus. Ich greife jedoch den russischen
   Liberalismus an und wiederhole noch einmal, daß ich ihn speziell
   deswegen angreife, weil in Rußland der Liberale kein russischer
   Liberaler ist, sondern ein nichtrussischer Liberaler. Zeigen Sie mir
   einen russischen Liberalen, und ich will ihn sogleich vor Ihren Augen
   küssen.«

   »Wenn er Sie nur wird küssen wollen«, bemerkte Alexandra Iwanowna, die
   sich in großer Erregung befand. Selbst ihre Wangen waren röter als
   sonst.

   ›Nun sieh mal an!‹ dachte Lisaweta Prokofjewna für sich. ›Sonst schläft
   und ißt sie nur und ist gar nicht aufzurütteln, und dann richtet sie
   sich einmal im Jahr auf und redet so lebhaft, daß man die Hände über
   dem Kopf zusammenschlagen möchte.‹

   Der Fürst nahm schon bei flüchtiger Beobachtung wahr, daß es Alexandra
   Iwanowna stark mißfiel, daß Jewgenij Pawlowitsch in so munterem Ton
   sprach, nämlich daß er über einen ernsten Gegenstand sprach und
   anscheinend in Eifer geriet, dabei aber doch scherzte.

   »Ich habe soeben kurz vor Ihrer Ankunft, Fürst«, fuhr Jewgenij
   Pawlowitsch fort, »die Behauptung aufgestellt, daß bei uns bisher die
   Liberalen nur zwei Gesellschaftsschichten angehört haben: der früheren
   (jetzt abgeschafften) gutsherrlichen und der seminaristischen. Und da
   diese beiden Stände sich schließlich in richtige Kasten, in etwas von
   der Nation völlig Abgesondertes verwandelten, und zwar je länger, in um
   so höherem Grad, von einer Generation zur andern immer mehr, so war und
   ist auch alles, was sie getan haben und tun, ganz nicht-national...«

   »Wie? Also wäre alles, was auf diesem Gebiete getan worden ist,
   nichtrussisch?« versetzte Fürst Schtsch.

   »Es ist nicht national; obgleich es von Russen getan ist, ist es doch
   nicht national; weder unsere Liberalen noch unsere Konservativen sind
   echte Russen, keiner... Und seien Sie überzeugt, daß die Nation nichts
   von dem anerkennen wird, was von den Gutsherren und Seminaristen getan
   ist, weder jetzt noch später...«

   »Nun, das ist ja nett! Wie können Sie nur eine so paradoxe Behauptung
   verfechten, wenn Sie es überhaupt ernst meinen! Ich kann solchen
   Angriffen auf die russischen Gutsherrn keine Berechtigung zuerkennen,
   Sie selbst sind ja ein russischer Gutsherr!« erwiderte Fürst Schtsch.
   sehr erregt.

   »Ich rede ja von den russischen Gutsherren auch nicht in dem Sinne, wie
   Sie das annehmen. Das ist ein Stand, der alle Achtung verdient, und
   wär's auch nur deswegen, weil ich zu ihm gehöre; besonders jetzt, wo er
   aufgehört hat, ein Stand zu sein...«

   »Hat es etwa auch in der Literatur nichts Nationales gegeben?«
   unterbrach ihn Alexandra Iwanowna.

   »Ich bin mit der Literatur nicht vertraut, aber auch die russische
   Literatur ist meiner Ansicht nach in ihrem ganzen Umfang nichtrussisch,
   ausgenommen etwa Lomonossow, Puschkin und Gogol.«

   »Erstens ist das gerade nicht wenig, und zweitens stammt einer von
   ihnen aus dem Volk, während die beiden andern Gutsherren waren«,
   versetzte Adelaida lachend.

   »Ganz richtig, aber triumphieren Sie nicht zu früh! Da es von allen
   russischen Schriftstellern bisher nur diesen dreien gelungen ist, etwas
   wirklich Eigenes zu sagen, etwas, was sie von keinem andern entlehnt
   haben, so sind sie eben dadurch alle drei sofort national geworden.
   Wenn ein Russe etwas Eigenes sagt, schreibt oder tut, etwas Eigenes,
   das er von niemand übernommen und entlehnt hat, so wird er unfehlbar
   national, selbst wenn er schlecht russisch spricht. Das ist für mich
   ein Axiom. Aber wir sprachen ursprünglich nicht von der Literatur, wir
   begannen von den Sozialisten zu sprechen, und durch sie hat das
   Gespräch diesen Gang genommen; nun also, ich behaupte, daß wir keinen
   einzigen russischen Sozialisten haben; es gibt keinen und hat keinen
   gegeben, weil alle unsere Sozialisten aus den Gutsherren- oder
   Seminaristenkreisen hervorgegangen sind. Alle unsere überzeugten,
   erklärten Sozialisten, sowohl die hiesigen als die im Ausland lebenden,
   sind weiter nichts als liberale Gutsherren aus den Zeiten der
   Leibeigenschaft. Warum lachen Sie? Geben Sie mir ihre Bücher, ihre
   Lehren, ihre Memoiren, und obgleich ich kein zünftiger Kritiker bin,
   mache ich mich anheischig, Ihnen eine überzeugende Kritik abzufassen,
   in der ich sonnenklar beweisen werde, daß jede Seite ihrer Bücher,
   Broschüren und Memoiren mit höchster Wahrscheinlichkeit von einem
   früheren russischen Gutsherrn geschrieben ist. Ihr Zorn, ihre
   Entrüstung, ihr Witz, alles weist auf Gutsherren als Verfasser hin
   (sogar auf solche aus der Zeit vor Famussow); Gestalt aus Gribojedows
   Komödie »Verstand schafft Leiden«. nicht minder ihr Entzücken, ihre
   Tränen, die vielleicht wahr und echt sind. Alles paßt zu Gutsherren
   oder auch zu Seminaristen... Sie lachen wieder, und auch Sie lachen,
   Fürst? Sind auch Sie nicht meiner Meinung?«

   In der Tat lachten alle, auch der Fürst lächelte.

   »Ich kann noch nicht mit Bestimmtheit sagen, ob ich Ihrer Meinung bin
   oder nicht«, erwiderte der Fürst, indem er plötzlich aufhörte zu
   lächeln und wie ein ertappter Schuljunge zusammenfuhr, »Aber ich
   versichere Ihnen, daß ich Ihnen mit außerordentlichem Vergnügen
   zuhöre...«

   Als er dies sagte, konnte er kaum Luft holen, und es trat ihm sogar
   kalter Schweiß auf die Stirn. Dies waren die ersten Worte, die er
   sprach, seit er sich hingesetzt hatte. Er wollte den Versuch machen,
   sich im Kreis der Anwesenden umzuschauen, aber er wagte es nicht;
   Jewgenij Pawlowitsch hatte seine Kopfbewegung bemerkt und lächelte.

   »Ich werde Ihnen eine Tatsache mitteilen, meine Herrschaften«, fuhr er
   in dem früheren Ton fort, das heißt scheinbar mit großem Eifer und
   großer Anteilnahme, gleichzeitig aber beinah lachend, vielleicht über
   seine eigenen Worte, »eine Tatsache, eine Beobachtung, sogar eine
   Entdeckung, die ich die Ehre habe, mir selbst zuzuschreiben und sogar
   mir ganz allein; wenigstens ist darüber nirgends etwas gesagt oder
   geschrieben worden. In dieser Tatsache kommt das ganze Wesen jener Art
   von russischem Liberalismus, von der ich rede, zum Ausdruck. Erstens:
   was ist denn der Liberalismus, allgemein gesprochen, anderes als ein
   Angriff (vernünftig oder unsinnig, das ist eine andere Frage) auf die
   bestehende Ordnung der Dinge? Nicht wahr? Die von mir beobachtete
   Tatsache besteht nun darin, daß der russische Liberalismus nicht ein
   Angriff auf die bestehende Ordnung der Dinge ist, sondern ein Angriff
   auf das Wesen unserer Dinge selbst, auf die Dinge selbst und nicht nur
   auf ihre Ordnung, ein Angriff nicht auf russische Einrichtungen,
   sondern auf Rußland selbst. Mein Liberaler ist dahin gelangt, die
   Existenzberechtigung Rußlands selbst zu verneinen, das heißt, er haßt
   und schlägt seine eigene Mutter. Alles, was in Rußland unglücklich
   ausfällt und mißlingt, bringt ihn zum Lachen und versetzt ihn beinah in
   Entzücken. Er haßt die Volkssitten, die russische Geschichte und alles.
   Wenn es für ihn eine Entschuldigung gibt, so kann sie höchstens darin
   bestehen, daß er nicht weiß, was er tut, und seinen Haß gegen Rußland
   für den fruchtbarsten Liberalismus hält (oh, Sie können bei uns nicht
   selten einen Liberalen finden, dem die übrigen Beifall klatschen und
   der vielleicht in Wirklichkeit der abgeschmackteste, stumpfsinnigste
   und gefährlichste Konservative ist, ohne selbst eine Ahnung davon zu
   haben!). Diesen Haß gegen Rußland hielten vor noch nicht allzulanger
   Zeit manche unserer Liberalen beinah für die wahre Vaterlandsliebe und
   rühmten sich, besser als andere Leute zu erkennen, worin diese bestehen
   müsse; aber jetzt sind sie schon aufrichtiger geworden und haben sich
   sogar des Wortes ›Vaterlandsliebe‹ zu schämen angefangen, ja sogar den
   Begriff als nichtig und schädlich ausgemerzt und entfernt. Das ist eine
   sichere Tatsache, die ich verbürgen kann... es muß doch einmal die
   Wahrheit vollständig, schlicht und aufrichtig ausgesprochen werden. Ein
   solches Verhalten des Liberalismus ist aber seit Menschengedenken nie
   und bei keinem Volke vorgekommen, und es mag daher etwas Zufälliges
   sein und vielleicht vorübergehen, das will ich zugeben. Ein Liberaler,
   der einen Haß auf sein eigenes Vaterland hätte, ist in keinem andern
   Lande möglich. Wodurch läßt sich nun diese Erscheinung bei uns
   erklären? Durch denselben Gedanken, den ich schon vorhin aussprach:
   dadurch, daß der Liberale in Rußland vorläufig noch nicht ein
   russischer Liberaler ist; meiner Ansicht nach ist das die einzig
   mögliche Erklärung.«

   »Ich fasse alles, was du gesagt hast, als Scherz auf, Jewgenij
   Pawlowitsch«, bemerkte Fürst Schtsch. in ernstem Tone.

   »Ich habe nicht alle Liberalen kennengelernt und erlaube mir daher kein
   Urteil«, sagte Alexandra Iwanowna. »Aber ich bin über Ihre Darlegung
   ganz empört: Sie haben einen vereinzelten Fall genommen und eine
   allgemeine Regel daraus gemacht; folglich haben Sie verleumdet.«

   »Einen vereinzelten Fall? Ah, ah! Das ist ein wichtiger Ausdruck, den
   Sie da gebraucht haben!« versetzte Jewgenij Pawlowitsch. »Wie denken
   Sie darüber, Fürst? Ist es ein vereinzelter Fall oder nicht?«

   »Ich muß ebenfalls bekennen, daß ich nur wenige Liberale kennengelernt
   und nur wenig mit ihnen verkehrt habe«, antwortete der Fürst. »Aber es
   scheint mir, daß Sie vielleicht bis zu einem gewissen Grade recht haben
   und daß dieser russische Liberalismus, von dem Sie gesprochen haben,
   tatsächlich teilweise dazu neigt, Rußland selbst zu hassen und nicht
   nur dessen Einrichtungen. Natürlich wird das nur teilweise zutreffen...
   und kann natürlich nicht von allen Liberalen gesagt werden.«

   Er stockte und sprach seine Gedanken nicht weiter aus. Trotz all seiner
   Aufregung war ihm das Gespräch sehr interessant. Einen besonderen
   Charakterzug bildete bei ihm die große Naivität, mit der er immer
   zuhörte, wenn ihn etwas interessierte, und die nicht mindere Naivität,
   mit der er antwortete, wenn dabei Fragen an ihn gerichtet wurden. Diese
   Naivität, dieses Vertrauen, das keinen Spott und keine scherzhafte
   Erwiderung von Seiten des andern befürchtete, spiegelten sich in seinem
   Gesicht wider und kamen sogar in seiner Körperhaltung zum Ausdruck.
   Aber obgleich Jewgenij Pawlowitsch sich sonst immer nur mit einem
   besonderen Lächeln an ihn wandte, so blickte er ihn jetzt bei dieser
   Antwort doch sehr ernst an, als ob er eine solche Antwort von ihm in
   keiner Weise erwartet hätte.

   »So... aber das ist doch seltsam«, sagte er. »War diese Antwort
   wirklich ernst gemeint, Fürst?«

   »Hatten Sie denn nicht im Ernst gefragt?« erwiderte dieser erstaunt.

   Alle lachten.

   »Trauen Sie dem!« sagte Adelaida. »Jewgenij Pawlytsch hat immer alle
   Leute zum besten! Wenn Sie wüßten, was für Dinge er manchmal mit dem
   größten Ernst erzählt!«

   »Meiner Ansicht nach ist das Gespräch peinlich, und wir hätten es gar
   nicht anfangen sollen«, bemerkte Alexandra in scharfem Ton. »Wir
   wollten doch spazierengehen...«

   »Gehen wir! Der Abend ist wunderschön!« rief Jewgenij Pawlowitsch.
   »Aber um Ihnen zu beweisen, daß ich dieses Mal ganz ernst geredet habe,
   und namentlich, um es dem Fürsten zu beweisen (Sie interessieren mich
   außerordentlich, Fürst, und ich schwöre Ihnen: ein so oberflächlicher
   Mensch, wie es notwendigerweise den Anschein hat, bin ich denn doch
   nicht, obwohl ich wirklich oberflächlich bin!), und... zu diesem Zweck,
   meine Herrschaften, möchte ich mit Ihrer gütigen Erlaubnis dem Fürsten
   noch eine letzte Frage vorlegen, aus reiner Neugier, und damit wollen
   wir dann die Sache abgetan sein lassen. Diese Frage ist mir, was sich
   sehr gut trifft, vor zwei Stunden in den Kopf gekommen (sehen Sie wohl,
   Fürst, auch ich denke manchmal über ernste Dinge nach); ich habe sie
   mir beantwortet, aber wir wollen sehen, was der Fürst dazu sagt. Es war
   soeben von einem ›vereinzelten Fall‹ die Rede. Dieser Ausdruck hat bei
   uns in Rußland eine große Wichtigkeit erlangt, und man hört ihn recht
   oft. Neulich redeten und schrieben alle Leute von jenem schrecklichen
   Mord, den dieser... junge Mann an sechs Menschen begangen hat, und von
   der seltsamen Rede des Verteidigers, in der dieser gesagt hat, dem
   Verbrecher habe bei seinen ärmlichen Verhältnissen naturgemäß der
   Gedanke in den Kopf kommen müssen, diese sechs Menschen zu ermorden.
   Das war wohl nicht der Wortlaut, aber der Sinn war doch dieser oder ein
   ähnlicher. Meiner persönlichen Ansicht nach war der Verteidiger, als er
   diese sonderbare Anschauung vorbrachte, der festen Überzeugung, den
   liberalsten, humansten, fortschrittlichsten Gedanken auszusprechen, den
   man nur überhaupt in unserer Zeit äußern kann. Nun also, wie verhält es
   sich damit Ihrer Ansicht nach: ist diese Verdrehung der Begriffe und
   Meinungen, die Möglichkeit einer so merkwürdig schiefen Auffassung der
   Sache ein vereinzelter Fall oder die Regel?«

   Alle lachten.

   »Ein vereinzelter Fall, selbstverständlich ein vereinzelter Fall!«
   riefen Alexandra und Adelaide lachend.

   »Mit deiner Erlaubnis möchte ich dich daran erinnern, Jewgenij
   Pawlytsch«, fügte Fürst Schtsch. hinzu, »daß dein Scherz schon sehr
   abgenutzt ist.«

   »Wie denken Sie darüber, Fürst?« fragte, ohne darauf zu hören, Jewgenij
   Pawlowitsch, der wahrnahm, daß ihn Fürst Lew Nikolajewitsch mit ernstem
   Interesse anblickte. »Was meinen Sie: war das ein vereinzelter Fall
   oder die Regel? Ich muß bekennen, daß ich mir diese Frage speziell für
   Sie zurechtgelegt habe.«

   »Nein, das war kein vereinzelter Fall«, antwortete der Fürst leise,
   aber mit fester Stimme.

   »Aber ich bitte Sie, Lew Nikolajewitsch«, rief Fürst Schtsch. ein wenig
   ärgerlich, »sehen Sie denn nicht, daß er Ihnen eine Falle stellt? Er
   lacht sicher innerlich und beabsichtigt, sich gerade über Sie lustig zu
   machen.«

   »Ich glaubte, Jewgenij Pawlytsch spräche im Ernst«, versetzte der Fürst
   errötend und schlug die Augen nieder.

   »Lieber Fürst«, fuhr Fürst Schtsch. fort, »denken Sie doch an ein
   Gespräch, das wir beide einmal vor drei Monaten führten; wir sprachen
   namentlich darüber, daß es in unseren jungen, neueröffneten Gerichten
   bereits viele beachtenswerte, talentvolle Verteidiger gibt. Und wie
   viele im höchsten Grade beachtenswerte Urteile sind von unseren
   Geschworenen gefällt worden? Wie haben Sie selbst sich gefreut, und wie
   habe ich mich damals über Ihre Freude gefreut..., wir sagten, daß wir
   Anlaß hätten, stolz zu sein... Aber diese ungeschickte Verteidigung,
   dieses sonderbare Argument ist sicherlich nur etwas Zufälliges, ein
   vereinzelter Fall unter Tausenden.«

   Fürst Lew Nikolajewitsch dachte einen Augenblick nach, antwortete aber
   dann im Ton festester Überzeugung, wenn auch leise und gewissermaßen
   schüchtern:

   »Ich wollte nur sagen, daß diese Entstellung der Gedanken und Begriffe
   (wie sich Jewgenij Pawlytsch ausdrückte) sehr häufig begegnet und
   leider viel weiter verbreitet ist, als daß man sie einen vereinzelten
   Fall nennen könnte. Und sogar so sehr, daß, wenn diese Entstellung
   nicht ein so häufiger Fall wäre, es vielleicht auch nicht so unerhörte
   Verbrechen geben würde wie diese...«

   »Unerhörte Verbrechen? Aber ich versichere Ihnen, daß genau ebensolche
   Verbrechen und vielleicht noch schauderhaftere auch früher vorgekommen
   sind, immer vorgekommen sind, und nicht nur bei uns, sondern überall,
   und daß sie meines Erachtens sich noch sehr lange wiederholen werden.
   Der Unterschied besteht nur darin, daß sie früher weniger publik
   wurden, während man jetzt angefangen hat, laut von ihnen zu reden und
   sogar zu schreiben; daher entsteht nun der Anschein, als seien solche
   Verbrecher erst jetzt aufgetreten. Darin besteht Ihr Irrtum, ein sehr
   naiver Irrtum, Fürst, glauben Sie mir«, sagte Fürst Schtsch. lächelnd.

   »Ich weiß selbst, daß die Verbrechen auch früher sehr zahlreich und
   ebenso schrecklich waren; ich habe erst kürzlich mehrere Gefängnisse
   besucht, und es ist mir dabei gelungen, mit einer Anzahl von
   Verbrechern und Angeklagten bekannt zu werden. Es gibt sogar noch
   furchtbarere Verbrecher als jenen jungen Mann, Verbrecher, von denen
   ein jeder zehn Menschen ermordet hat, ohne irgendwelche Reue zu
   verspüren. Aber ein Punkt ist mir dabei aufgefallen: der verstockteste
   Mörder, der keine Reue empfindet, weiß doch, daß er ein Verbrecher ist,
   das heißt, er urteilt seinem Gewissen nach, daß er schlecht gehandelt
   hat, obwohl er nichts von Reue weiß. So denkt jeder von ihnen; aber
   diejenigen, von denen Jewgenij Pawlytsch gesprochen hat, wollen sich
   nicht für Verbrecher halten und meinen, sie hätten ein Recht gehabt
   und... hätten sogar gut gehandelt, das heißt, ungefähr so denken sie.
   Darin besteht meiner Ansicht nach der furchtbare Unterschied. Und
   beachten Sie, daß das lauter junge Leute sind, das heißt Leute in dem
   Lebensalter, in welchem man am leichtesten und schutzlosesten in eine
   Verdrehung der Anschauungen verfallen kann.«

   Fürst Schtsch. lachte nicht mehr und hörte dem Fürsten erstaunt zu.
   Alexandra Iwanowna, die schon lange etwas hatte sagen wollen, schwieg,
   als hielte ein besonderer Gedanke sie vom Reden zurück. Jewgenij
   Pawlowitsch aber sah den Fürsten mit unverhohlener Verwunderung und
   jetzt ohne eine Spur von Lächeln an.

   »Aber warum wundern Sie sich denn so über ihn, mein Herr?« mischte sich
   Lisaweta Prokofjewna unerwartet in das Gespräch. »Ist er etwa dümmer
   als Sie, weil sein Urteil von dem Ihrigen abweicht?«

   »Nein, so etwas denke ich nicht«, erwiderte Jewgenij Pawlowitsch. »Aber
   wie geht es denn zu, Fürst (entschuldigen Sie die Frage!), wenn Sie das
   alles so scharf beobachten und erkennen, wie geht es denn zu, daß Sie
   (ich bitte nochmals um Verzeihung) bei dieser sonderbaren
   Angelegenheit... ich meine das, was sich vor einigen Tagen ereignete...
   bei der Angelegenheit dieses Herrn – Burdowskij heißt er ja wohl... wie
   geht es denn zu, daß Sie da die ganz gleiche Verdrehung der Ideen und
   moralischen Anschauungen nicht bemerkten? Es war ja doch ganz genau
   dasselbe! Ich hatte damals den Eindruck, daß Sie es überhaupt nicht
   bemerkt hatten.«

   »Ja, sehen Sie mal, Väterchen«, ereiferte sich Lisaweta Prokofjewna,
   »wir haben es damals alle bemerkt, und nun sitzen wir hier und brüsten
   uns damit vor ihm, aber er, er hat heute von einem dieser Leute einen
   Brief erhalten, von der eigentlichen Hauptperson, von dem mit den
   Pickeln im Gesicht, erinnerst du dich, Alexandra? In dem Brief bittet
   er ihn um Verzeihung, wenn auch so auf seine Art, und teilt ihm mit,
   daß er sich von jenem Kameraden, der ihn damals aufgehetzt hatte,
   losgesagt habe – du erinnerst dich doch, Alexandra? Und er glaube dem
   Fürsten jetzt mehr als jenem. Na, aber wir haben einen solchen Brief
   noch nicht erhalten, obgleich wir uns hier dem Fürsten gegenüber so
   hochnäsig benehmen.«

   »Und Ippolit ist auch jetzt eben zum Fürsten in das Landhaus gezogen!«
   rief Kolja.

   »Wie? Ist er schon hier?« fragte der Fürst aufgeregt.

   »Gleich nachdem Sie mit Lisaweta Prokofjewna weggegangen waren, ist er
   eingetroffen; ich habe ihn hertransportiert!«

   »Na, da möchte ich wetten«, fuhr Lisaweta Prokofjewna heftig auf, die
   ganz vergaß, daß sie den Fürsten einen Augenblick vorher gelobt hatte,
   »da möchte ich wetten, daß er gestern zu ihm hingefahren ist und ihn in
   seiner Dachkammer kniefällig um Verzeihung gebeten hat, damit diese
   boshafte Kanaille sich herablassen möchte, hierher überzusiedeln. Bist
   du gestern zu ihm hingefahren? Du hast ja neulich selbst bekannt, daß
   du es tun wolltest. Ja oder nein? Bist du vor ihm auf die Knie gefallen
   oder nicht?«

   »Auf die Knie ist er ganz und gar nicht gefallen«, rief Kolja. »Ganz im
   Gegenteil: Ippolit hat gestern die Hand des Fürsten ergriffen und
   zweimal geküßt, das habe ich selbst gesehen, und damit endete die ganze
   Aussprache; der Fürst sagte nur noch ganz einfach, Ippolit werde sich
   in der Sommerfrische wohler fühlen, und der war sofort damit
   einverstanden überzusiedeln, sobald es ihm nur ein wenig besser gehen
   würde.«

   »Sie hätten das nicht sagen sollen, Kolja...«, murmelte der Fürst,
   indem er aufstand und nach seinem Hut griff. »Warum erzählen Sie das?
   Ich...«

   »Wohin willst du denn?« hielt ihn Lisaweta Prokofjewna zurück.

   »Lassen Sie sich hier nicht stören, Fürst!« fuhr Kolja in seinem
   Feuereifer fort. »Gehen Sie nicht zu ihm hin, und beunruhigen Sie ihn
   nicht, er ist von der Fahrt ermüdet und eingeschlafen; er freut sich
   sehr; und wissen Sie, Fürst, meiner Ansicht nach ist es das beste, wenn
   Sie ihn jetzt nicht aufsuchen. Verschieben Sie es lieber auf morgen,
   sonst wird er wieder verlegen. Er hat heute vormittag zu mir gesagt, er
   habe sich schon seit einem halben Jahr nicht so wohl und kräftig
   gefühlt; er hustet sogar viel weniger.«

   Der Fürst bemerkte, daß Aglaja plötzlich ihren Platz verließ und an den
   Tisch herantrat. Er wagte nicht, nach ihr hinzublicken, aber er fühlte
   mit seinem ganzen Wesen, daß sie ihn in diesem Augenblick ansah und
   vielleicht zornig ansah und daß in ihren schwarzen Augen jedenfalls ein
   Ausdruck des Unwillens lag und ihr Gesicht glühte.

   »Ich glaube, Nikolai Ardalionowitsch, Sie haben nicht gut daran getan,
   ihn hierherzubringen, wenn es sich um jenen schwindsüchtigen jungen
   Menschen handelt, der damals zu weinen anfing und uns zu seinem
   Begräbnis einlud«, bemerkte Jewgenij Pawlowitsch. »Er sprach damals in
   so pathetischen Ausdrücken von der Mauer des Nachbarhauses, daß er sich
   unbedingt nach dieser Mauer zurücksehnen wird, davon können Sie
   überzeugt sein.«

   »Das ist ganz richtig. Er wird sich mit dir zanken und überwerfen und
   wieder wegfahren – weiter kommt nichts dabei heraus!«

   Nach diesen Worten zog Lisaweta Prokofjewna würdevoll den Korb mit
   ihrer Handarbeit zu sich heran, da sie ganz vergessen hatte, daß alle
   bereits aufgestanden waren, um den Spaziergang anzutreten.

   »Es ist mir erinnerlich, daß er mit dieser Mauer sehr geprahlt hat«,
   begann Jewgenij Pawlowitsch von neuem. »Ohne diese Mauer wird er nicht
   mit großartigen Redewendungen sterben können, und daran ist ihm doch
   viel gelegen.«

   »Nun gut«, murmelte der Fürst, »wenn Sie ihm nicht verzeihen wollen,
   wird er eben ohne Ihre Verzeihung sterben... Jetzt ist er um der Bäume
   willen hierher übergesiedelt.«

   »Oh, ich meinerseits verzeihe ihm alles, das können Sie ihm
   ausrichten.«

   »So darf die Sache nicht aufgefaßt werden«, antwortete der Fürst leise
   und anscheinend nur ungern, indem er fortfuhr, mit gesenkten Augen auf
   einen Punkt des Fußbodens zu blicken. »Es ist erforderlich, daß auch
   Sie bereit sind, von ihm Verzeihung anzunehmen.«

   »Aber was habe ich denn damit zu tun? Was habe ich ihm denn zuleide
   getan?«

   »Wenn Sie das nicht verstehen, so... aber Sie verstehen es ja; er
   wollte damals... Sie alle segnen und Ihren Segen empfangen, weiter
   nichts...«

   »Lieber Fürst«, fiel Fürst Schtsch. schnell mit einer gewissen
   Behutsamkeit ein, nachdem er mit einem und dem andern von den
   Anwesenden einen Blick gewechselt hatte, »das Paradies läßt sich auf
   Erden nicht so leicht wiederherstellen, und doch rechnen Sie
   gewissermaßen mit einer Wiederherstellung des Paradieses; das ist ein
   schweres Ding, Fürst, weit schwerer, als es Ihrem prächtigen Herzen
   erscheint. Wir wollen lieber davon aufhören, sonst geraten wir alle am
   Ende wieder ins Streiten, und dann...«

   »Wir wollen zur Musik gehen«, sagte Lisaweta Prokofjewna in scharfem
   Ton und erhob sich ärgerlich von ihrem Platz.

   Alle schlossen sich ihr an.

II

   Der Fürst trat plötzlich an Jewgenij Pawlowitsch heran.

   »Jewgenij Pawlytsch«, sagte er mit auffälliger Wärme, indem er seine
   Hand ergriff, »seien Sie überzeugt, daß ich Sie trotz allem für den
   edelsten, besten Menschen halte; das versichere ich Ihnen...«

   Jewgenij Pawlowitsch war so erstaunt, daß er sogar einen Schritt
   zurücktrat. Einen Augenblick lang hatte er die größte Mühe, einen
   starken Lachreiz zu unterdrücken; aber bei näherem Hinsehen bemerkte
   er, daß der Fürst kaum seiner selbst mächtig war und sich jedenfalls in
   einem ganz eigenartigen Zustand befand.

   »Ich möchte wetten, Fürst«, rief er, »daß Sie eigentlich etwas ganz
   anderes sagen wollten und vielleicht gar nicht zu mir... Aber was ist
   mit Ihnen? Fühlen Sie sich nicht wohl?«

   »Möglich, sehr möglich, und Sie haben sehr richtig bemerkt, daß ich
   mich vielleicht gar nicht an Sie wenden wollte!«

   Nach diesen Worten lächelte er ganz seltsam und sogar komisch, aber
   plötzlich schien er in starke Erregung zu geraten und rief:

   »Erinnern Sie mich nicht an mein Benehmen vor drei Tagen! Ich habe mich
   diese drei Tage sehr geschämt... Ich weiß, daß ich schlecht gehandelt
   habe...«

   »Aber... aber was haben Sie denn so Schreckliches getan?«

   »Ich sehe, daß Sie sich vielleicht mehr für mich schämen, als es die
   andern alle tun, Jewgenij Pawlowitsch. Sie erröten, und das ist das
   Zeichen eines guten Herzens. Ich gehe sogleich weg, glauben Sie mir!«

   »Aber was hat er denn nur? Fangen etwa die Anfälle bei ihm so an?«
   wandte sich Lisaweta Prokofjewna erschrocken an Kolja.

   »Beachten Sie das nicht weiter, Lisaweta Prokofjewna, ich bekomme
   keinen Anfall; ich werde gleich weggehen. Ich weiß, daß ich... von der
   Natur stiefmütterlich behandelt bin. Ich bin vierundzwanzig Jahre krank
   gewesen, bis zu meinem vierundzwanzigsten Lebensjahr. Fassen Sie auch
   jetzt meine Worte und Handlungen als die eines Kranken auf. Ich werde
   gleich weggehen, gleich, seien Sie dessen versichert. Ich erröte
   deswegen nicht, denn es wäre ja wunderlich, wenn ich darüber erröten
   wollte, nicht wahr? Aber für die Gesellschaft tauge ich nicht... Ich
   sage das nicht aus gekränktem Ehrgefühl... Ich habe in diesen drei
   Tagen viel nachgedacht und bin zu der Einsicht gekommen, daß ich Ihnen
   bei erster Gelegenheit meinen Entschluß offen und ehrlich mitteilen
   muß. Es gibt Ideen, hohe Ideen, von denen ich nicht zu reden anfangen
   darf, weil ich unfehlbar alle zum Lachen bringen würde; eben dies hat
   mir Fürst Schtsch. soeben ins Gedächtnis zurückgerufen... Ich besitze
   kein schickliches Benehmen, und meine Gefühle sind maßlos; meine Worte
   entsprechen meinen Gedanken nicht, sondern kommen anders heraus, darin
   aber liegt eine Herabwürdigung dieser Gedanken. Und daher habe ich kein
   Recht... Außerdem bin ich mißtrauisch, ich ... ich bin überzeugt, daß
   mich in diesem Hause niemand kränken will und daß ich hier mehr geliebt
   werde, als ich verdiene, aber ich weiß, weiß zuverlässig, daß nach
   einer vierundzwanzigjährigen Krankheit notwendigerweise etwas
   zurückbleiben mußte, so daß die Menschen manchmal... nicht umhinkönnen,
   über mich zu lachen... nicht wahr?«

   Er blickte um sich und schien eine Erwiderung, eine Antwort auf seine
   Frage zu erwarten. Alle standen stumm da, peinlich berührt durch dieses
   unerwartete, krankhafte und, wie es schien, jeder Ursache entbehrende
   Benehmen. Aber dieses Benehmen gab zu einer seltsamen Episode Anlaß.

   »Warum sagen Sie das hier?« rief Aglaja plötzlich. »Warum sagen Sie das
   zu diesen Menschen? Zu diesen Menschen! Zu diesen Menschen!«

   Sie schien im höchsten Grade entrüstet zu sein; ihre Augen sprühten
   Funken. Der Fürst stand stumm und sprachlos vor ihr und wurde auf
   einmal ganz blaß.

   »Hier ist niemand, der solche Worte verdiente!« fuhr Aglaja heftig
   fort. »Alle, die hier anwesend sind, sind nicht so viel wert wie Ihr
   kleiner Finger und reichen nicht an Ihren Verstand und Ihr Herz heran!
   Sie sind ehrlicher als sie alle, edler als sie alle, klüger als sie
   alle! Manche sind hier nicht wert, sich zu bücken und das Taschentuch
   aufzuheben, das Sie soeben haben hinfallen lassen ... Warum setzen Sie
   sich selbst herab und stellen sich niedriger als alle? Warum karikieren
   Sie all Ihre guten Eigenschaften? Warum besitzen Sie so gar keinen
   Stolz?«

   »Mein Gott, ist es zu glauben?« rief Lisaweta Prokofjewna und schlug
   die Hände zusammen.

   »Der arme Ritter! Hurra!« schrie Kolja begeistert.

   »Schweigen Sie!... Wie kann jemand wagen, mich hier in Ihrem Hause zu
   beleidigen!« fiel Aglaja plötzlich mit größter Heftigkeit über ihre
   Mutter her. Sie befand sich bereits in jenem hysterischen Zustand, in
   dem der Mensch keine Grenzen mehr kennt und über jedes Hindernis
   hinwegschreitet. »Warum peinigen sie mich alle, alle ohne Ausnahme?
   Warum haben alle diese Menschen mir diese drei Tage lang um Ihretwillen
   zugesetzt, Fürst? Ich werde Sie um keinen Preis heiraten! Hören Sie
   wohl: um keinen Preis und niemals! Das mögen Sie wissen! Wie kann man
   denn auch einen so lächerlichen Menschen wie Sie heiraten? Betrachten
   Sie sich jetzt nur einmal im Spiegel, wie Sie dastehen!... Warum, warum
   ziehen mich alle damit auf, daß ich Sie heiraten werde? Sie, Sie müssen
   das wissen! Sie sind auch mit in der Verschwörung!«

   »Nie hat dich jemand damit aufgezogen!« murmelte Adelaida erschrocken.

   »Es ist keinem in den Sinn gekommen, kein Wort von der Art ist
   gesprochen worden!« rief Alexandra Iwanowna.

   »Wer hat sie aufgezogen? Wann ist das geschehen? Wer hat es
   fertiggebracht, so etwas zu ihr zu sagen? Redet sie irre?« Mit diesen
   Fragen wandte sich Lisaweta Prokofjewna, zitternd vor Zorn, an alle
   Anwesenden.

   »Alle haben es gesagt, alle ohne Ausnahme, die ganzen drei Tage lang!
   Aber ich werde ihn niemals heiraten, niemals!«

   Nach diesen heftig hervorgestoßenen Worten brach Aglaja in bittere
   Tränen aus, verbarg ihr Gesicht im Taschentuch und ließ sich auf einen
   Stuhl sinken.

   »Aber er hat dir ja noch gar keinen Antrag...«

   »Ich habe Ihnen keinen Antrag gemacht, Aglaja Iwanowna«, entfuhr es dem
   Fürsten unwillkürlich.

   »Wa-as?« rief Lisaweta Prokofjewna erstaunt, entrüstet, erschrocken aus
   und zog dieses Wort sehr in die Länge. »Was – soll – das – heißen?«

   Sie wollte ihren Ohren nicht trauen.

   »Ich wollte sagen... ich wollte sagen«, erwiderte der Fürst zitternd,
   »ich wollte Aglaja Iwanowna nur erklären... die Ehre haben zu erklären,
   daß ich überhaupt nicht beabsichtigte... die Ehre zu haben, um ihre
   Hand zu bitten... zu keiner Zeit... Ich bin hierbei ganz unschuldig,
   bei Gott, ganz unschuldig, Aglaja Iwanowna! Ich habe es nie gewollt,
   und es ist mir nie in den Sinn gekommen, ich werde es niemals wollen,
   das werden Sie selbst sehen: davon können Sie überzeugt sein! Irgendein
   schlechter Mensch muß mich bei Ihnen verleumdet haben! Seien Sie ganz
   beruhigt!«

   Während er das sagte, näherte er sich dem aufgeregten Mädchen. Diese
   nahm das Taschentuch weg, mit dem sie ihr Gesicht verhüllt hatte, warf
   einen schnellen Blick auf ihn und seine ganze erschrockene Gestalt,
   wurde sich über den Sinn seiner Worte klar und lachte ihm auf einmal
   gerade ins Gesicht, mit einem so lustigen, unbezwingbaren Lachen, einem
   so komischen, spöttischen Lachen, daß als erste Adelaida sich nicht
   halten konnte, namentlich nachdem sie ebenfalls den Fürsten angeblickt
   hatte, zu ihrer Schwester hinstürzte, sie umarmte und in ein ebenso
   unbezwingbares, schulmädchenhaft lustiges Lachen ausbrach wie diese.
   Beim Anblick der beiden begann der Fürst plötzlich zu lächeln und sagte
   mit fröhlicher, glückseliger Miene mehrmals:

   »Nun, Gott sei Dank, Gott sei Dank!«

   Jetzt konnte sich auch Alexandra nicht mehr beherrschen und begann
   ebenso herzhaft zu lachen. Es schien, als wollte dieses Gelächter der
   drei Mädchen gar kein Ende nehmen.

   »Na, sie sind verrückt!« murmelte Lisaweta Prokofjewna. »Erst jagen sie
   einem einen Schreck ein, und dann...«

   Aber jetzt lachte auch schon Fürst Schtsch., auch Jewgenij Pawlowitsch
   lachte, Kolja lachte ohne Aufhören, und beim Anblick des allgemeinen
   Gelächters lachte auch der Fürst.

   »Wir wollen Spazierengehen, wir wollen Spazierengehen!« rief Adelaida.
   »Alle zusammen wollen wir gehen, und der Fürst muß unbedingt mit uns
   kommen; Sie dürfen nicht weggehen, Sie lieber Mensch! Was für ein
   lieber Mensch er ist, Aglaja! Nicht wahr, Mamachen? Ich muß ihn
   unbedingt, unbedingt umarmen und ihm einen Kuß geben für... für die
   Erklärung, die er unserer Aglaja soeben gemacht hat. Liebe maman,
   erlauben Sie mir, ihm einen Kuß zu geben! Aglaja, erlaube mir, deinen
   Fürsten zu küssen!« rief die Übermütige, sprang wirklich zu dem Fürsten
   hin und küßte ihn auf die Stirn. Dieser ergriff ihre beiden Hände,
   drückte sie kräftig, so daß Adelaida beinah aufschrie, sah ihr mit
   grenzenloser Freude ins Gesicht, führte plötzlich schnell ihre Hand an
   seine Lippen und küßte sie dreimal.

   »Wir wollen gehen!« rief Aglaja. »Fürst, Sie sollen mich führen! Darf
   das ein junger Mann tun, maman, der mir einen Korb gegeben hat? Ihre
   Absage an mich gilt ja doch wohl gleich für das ganze Leben, Fürst?
   Aber doch nicht so! So gibt man einer Dame doch nicht den Arm! Wissen
   Sie denn nicht, wie man eine Dame am Arm führt? So macht man das! Nun
   kommen Sie, wir wollen allen vorangehen; wollen Sie mit mir vorangehen,
   tête-à-tête?«

   Sie sprach ohne Pause und wurde dazwischen immer noch wieder von Lachen
   geschüttelt.

   »Gott sei Dank, Gott sei Dank!« sagte Lisaweta Prokofjewna ein Mal über
   das andere, ohne selbst zu wissen, worüber sie sich eigentlich freute.

   »Ganz sonderbare Menschen!« dachte Fürst Schtsch. vielleicht zum
   hundertstenmal, seit er sie kennengelernt hatte, aber... diese
   sonderbaren Menschen gefielen ihm. Was den Fürsten anlangte, so gefiel
   ihm der vielleicht nicht so besonders; Fürst Schtsch. machte ein sehr
   ernstes Gesicht und schien nicht frei von Sorgen, als alle den
   Spaziergang antraten.

   Jewgenij Pawlowitsch befand sich anscheinend in heiterster
   Gemütsstimmung; während des ganzen Weges zum Vauxhall unterhielt er
   Alexandra und Adelaida mit den lustigsten Reden, und die jungen Damen
   lachten mit ganz besonderer Bereitwilligkeit über seine Scherze, mit
   einer solchen Bereitwilligkeit, daß ihm der Gedanke durch den Kopf
   schoß, sie hörten auf das, was er sagte, vielleicht überhaupt nicht
   hin. Infolge dieses Gedankens brach er plötzlich, ohne einen Grund
   anzugeben, in lautes Gelächter aus, das ihm ganz von Herzen kam (so war
   nun einmal sein Charakter!). Die beiden Schwestern, die übrigens in
   einer Art festlicher Stimmung waren, blickten fortwährend nach Aglaja
   und dem Fürsten hin, die vor ihnen gingen; offenbar hatte die jüngste
   Schwester ihnen ein schweres Rätsel aufgegeben. Fürst Schtsch. war
   andauernd bemüht, Lisaweta Prokofjewna mit nebensächlichen Dingen zu
   unterhalten, vielleicht, um sie zu zerstreuen, und wurde ihr damit sehr
   lästig. Sie schien ganz verstört zu sein und gab Antworten, die nicht
   zu den Fragen paßten, mitunter antwortete sie auch überhaupt nicht.
   Aber die Rätsel, die Aglaja Iwanowna den anderen an diesem Abend
   aufgab, hatten noch nicht ihr Ende erreicht. Das letzte Rätsel legte
   sie dem Fürsten allein vor. Als sie sich ungefähr hundert Schritte von
   dem Landhaus entfernt hatten, sagte Aglaja hastig, halb flüsternd zu
   ihrem hartnäckig schweigenden Kavalier:

   »Blicken Sie einmal nach rechts!«

   Der Fürst blickte nach der angegebenen Richtung.

   »Blicken Sie recht aufmerksam hin! Sehen Sie da eine Bank im Park, da,
   wo die drei großen Bäume stehen... eine grüne Bank?«

   Der Fürst antwortete, daß er sie sehe.

   »Gefällt Ihnen das Plätzchen? Ich gehe manchmal frühmorgens gegen
   sieben Uhr, wenn alle noch schlafen, allein dorthin und sitze da.«

   Der Fürst murmelte, es sei ein sehr schönes Plätzchen.

   »Aber jetzt lassen Sie mich los, ich möchte nicht länger mit Ihnen
   untergefaßt gehen. Oder besser so: lassen Sie mir Ihren Arm, aber reden
   Sie mit mir kein Wort! Ich möchte still für mich nachdenken...«

   Dieses Verbot war jedenfalls überflüssig: der Fürst hätte sicherlich
   auch ohne solche Weisung auf dem ganzen Weg kein Wort gesprochen. Sein
   Herz begann furchtbar zu klopfen, als er die Mitteilung von der Bank
   hörte. Einen Augenblick darauf hatte er sich wieder gesammelt und wies
   voller Scham einen absurden Gedanken zurück, der ihm gekommen war.

   In dem Vauxhall in Pawlowsk versammelt sich an den Wochentagen, wie
   allgemein bekannt ist oder wenigstens alle behaupten, ein »feineres«
   Publikum als an Sonn- und Festtagen, wo »alle möglichen Leute« aus der
   Stadt kommen. Die Toiletten sind nicht festlich, aber elegant. Es ist
   Sitte, sich bei der Musik zu treffen. Die Kapelle ist vielleicht
   tatsächlich die beste unserer Gartenkapellen und spielt moderne Sachen.
   Man benimmt sich dort außerordentlich steif und korrekt, obwohl das
   Ganze bis zu einem gewissen Grade einen familiären, ja intimen Anstrich
   hat. Bekannte, sämtlich Sommerfrischler, finden sich dort zusammen, um
   sich gegenseitig zu mustern. Viele vollführen das mit wirklichem
   Vergnügen und gehen nur zu diesem Zwecke hin, aber es gibt auch einige,
   die lediglich um der Musik willen kommen. Skandalszenen sind äußerst
   selten, obwohl sie auch an Wochentagen vorkommen. Aber ganz ohne das
   geht es nun einmal nicht ab.

   Es war diesmal ein wundervoller Abend und ziemlich viel Publikum
   beisammen. Alle Plätze in der Umgebung der musizierenden Kapelle waren
   besetzt. Unsere Gesellschaft nahm auf Stühlen etwas mehr seitwärts
   Platz, dicht bei dem linken Vauxhallausgang. Die bunte Menge und die
   Musik übten auf Lisaweta Prokofjewna bis zu einem gewissen Grade eine
   belebende Wirkung aus und brachten den jungen Damen etwas Zerstreuung;
   sie hatten schon Zeit gefunden, mit diesem und jenem ihrer Bekannten
   einen Blick zu wechseln, dem einen und andern, von weitem freundlich
   zuzunicken, die Toiletten zu betrachten, einige Sonderbarkeiten daran
   zu bemerken, darüber ihre Ansichten auszutauschen und spöttisch zu
   lächeln. Jewgenij Pawlowitsch verneigte sich ebenfalls sehr häufig. Auf
   Aglaja und den Fürsten, die immer noch zusammen waren, war schon
   mancher aufmerksam geworden. Bald traten zur Mutter und zu den jungen
   Damen einzelne junge Männer aus ihrem Bekanntenkreis heran, um sie zu
   begrüßen; zwei oder drei blieben da und unterhielten sich mit ihnen;
   alle waren sie mit Jewgenij Pawlowitsch befreundet. Unter ihnen befand
   sich ein junger, sehr hübscher Offizier, ein sehr munterer,
   gesprächiger Mensch; er beeilte sich, mit Aglaja ein Gespräch
   anzuknüpfen, und bemühte sich aus allen Kräften, ihr Interesse zu
   erregen. Aglaja benahm sich ihm gegenüber sehr gnädig und war sehr
   lachlustig. Jewgenij Pawlowitsch bat den Fürsten um die Erlaubnis, ihn
   mit diesem Freund bekannt machen zu dürfen; der Fürst verstand kaum,
   was man mit ihm vorhatte, aber die Vorstellung kam doch zustande, beide
   verbeugten sich und reichten einander die Hand. Jewgenij Pawlowitschs
   Freund stellte eine Frage, aber der Fürst antwortete, wie es schien,
   gar nicht darauf oder murmelte höchstens in so sonderbarer Weise etwas
   vor sich hin, daß der Offizier ihn mit einem prüfenden Blick scharf
   anschaute, dann nach Jewgenij Pawlowitsch hinsah, sogleich begriff,
   warum dieser den Einfall gehabt hatte, sie einander vorzustellen, leise
   lächelte und sich wieder zu Aglaja wandte. Nur Jewgenij Pawlowitsch
   nahm es wahr, daß Aglaja plötzlich darüber errötete.

   Der Fürst bemerkte es nicht einmal, daß andere mit Aglaja sprachen und
   ihr den Hof machten; minutenlang vergaß er sogar, daß er selbst neben
   ihr saß. Manchmal befiel ihn ein Verlangen fortzugehen, ganz von hier
   zu verschwinden; es hätte ihm sogar ein düsterer, öder Ort zugesagt,
   wenn er nur hätte mit seinen Gedanken allein sein können und niemand
   gewußt hätte, wo er sich befände. Oder wenn er wenigstens hätte bei
   sich zu Hause sein können, in der Veranda, aber so, daß niemand bei ihm
   wäre, weder Lebedew noch die Kinder; dann hätte er sich auf sein Sofa
   geworfen, das Gesicht in das Kissen gedrückt und so einen ganzen Tag
   und eine Nacht und noch einen Tag dagelegen. In einzelnen Augenblicken
   sah er auch das Gebirge vor sich und namentlich eine ihm wohlbekannte
   Stelle in den Bergen, an die er immer gern zurückgedacht hatte; nach
   dieser Stelle war er gern hingegangen, als er noch dort wohnte, und
   hatte von da auf das Dorf hinabgeblickt und auf den nur schwach
   schimmernden weißen Faden des Wasserfalls und nach den weißen Wolken
   und der alten Burgruine. Oh, wie gern wäre er jetzt wieder dort gewesen
   und hätte an das eine gedacht – oh! das ganze Leben nur daran – und für
   tausend Jahre hätte er an diesem einen Gedanken genug gehabt! Und
   mochten sie ihn hier doch ganz vergessen. Oh, das war sogar notwendig
   und das beste würde sein, wenn man ihn hier gar nicht gekannt hätte und
   das alles nur ein Traumbild gewesen wäre. Aber war es denn nicht ganz
   gleich, ob es ein Traum oder Wirklichkeit war? Manchmal begann er
   plötzlich Aglaja zu betrachten und konnte fünf Minuten lang seinen
   Blick nicht von ihrem Gesicht losreißen; aber sein Blick war sehr
   sonderbar: er schien sie so anzusehen, als wäre sie ein etwa zwei Werst
   von ihm entfernter Gegenstand oder als wäre sie ihr Porträt und nicht
   sie selbst.

   »Warum sehen Sie mich denn so an, Fürst?« fragte sie auf einmal, indem
   sie das heitere Geplauder und Gelache mit ihrer Umgebung unterbrach.
   »Ich fürchte mich vor Ihnen; ich habe immer die Vorstellung, Sie
   wollten die Hand ausstrecken und mein Gesicht mit den Fingern berühren,
   um es zu befühlen. Nicht wahr, Jewgenij Pawlowitsch, so sieht er mich
   an?«

   Der Fürst hörte, wie es schien, mit Erstaunen, daß sich jemand an ihn
   wandte, überlegte das Gesagte, obwohl er es vielleicht nicht ganz
   verstand, gab jedoch keine Antwort, aber als er sah, daß sie und alle
   andern lachten, öffnete er plötzlich den Mund und begann ebenfalls zu
   lachen. Das Gelächter ringsum wurde noch stärker; der Offizier, der
   offenbar ein lachlustiger Mensch war, schüttelte sich nur so vor
   Lachen. Aglaja flüsterte auf einmal zornig vor sich hin:

   »So ein Idiot!«

   ›O Gott! Kann sie denn wirklich so einen... ist sie denn ganz verrückt
   geworden?‹ dachte Lisaweta Prokofjewna zähneknirschend.

   »Es ist ein Scherz! Es ist derselbe Scherz wie damals mit dem ›armen
   Ritter‹«, flüsterte ihr Alexandra im Ton fester Überzeugung ins Ohr,
   »weiter nichts! Sie hat sich auf ihre Weise wieder über ihn lustig
   gemacht. Nur geht dieser Scherz zu weit, dem muß ein Ende gemacht
   werden, maman! Vorhin hat sie uns wie eine Komödiantin eine Szene
   vorgespielt und uns aus Unart einen Schreck eingejagt...«

   »Es ist noch ein Glück, daß sie an einen solchen Idioten geraten ist«,
   flüsterte ihr Lisaweta Prokofjewna als Antwort zu. Die Bemerkung der
   Tochter hatte ihr doch das Herz etwas leichter gemacht.

   Der Fürst hörte, daß er ein Idiot genannt wurde, und fuhr zusammen,
   aber nicht infolge dieser Benennung. Den »Idioten« vergaß er sofort
   wieder. Aber in der Menge, nicht weit von der Stelle, wo er saß,
   irgendwo seitwärts – er hätte die Stelle und den Punkt, wo es gewesen
   war, schlechterdings nicht bezeichnen können –, war ein Männergesicht
   aufgetaucht, ein blasses Gesicht, mit lockigem, dunklem Haar, mit einem
   ihm bekannten, sehr bekannten Blick und Lächeln, es war aufgetaucht und
   wieder verschwunden. Sehr möglich, daß er es sich nur eingebildet
   hatte; von der ganzen Vision blieb ihm nur der Eindruck des schiefen
   Lächelns, der Augen und des hellgrünen, stutzerhaften Halstuches, das
   der vorüberhuschende Herr getragen hatte, im Gedächtnis haften. Ob
   dieser Herr in der Menge verschwunden oder in das Vauxhallgebäude
   hineingeschlüpft war, das hätte der Fürst gleichfalls nicht zu sagen
   vermocht.

   Aber einen Augenblick darauf begann er auf einmal schnell und unruhig
   um sich zu blicken; diese erste Vision konnte die Vorbotin und
   Vorläuferin einer zweiten sein. Das war mit Sicherheit anzunehmen.
   Hatte er wirklich, als er sich nach dem Vauxhall begab, gar nicht an
   die Möglichkeit eines Zusammentreffens gedacht? Während er nach dem
   Vauxhall ging, hatte er allerdings gar nicht gewußt, daß er dorthin
   ging – in einem solchen Zustand hatte er sich befunden. Wenn er
   aufmerksamer hätte sein können oder wollen, so hätte er schon vor einer
   Viertelstunde bemerken können, daß Aglaja ab und zu ebenfalls mit einer
   gewissen Unruhe eilig um sich blickte, ebenfalls, als ob sie etwas um
   sich herum suche. Jetzt, als seine Unruhe stark bemerkbar wurde, wuchs
   auch Aglajas Aufregung und Unruhe, und kaum blickte er rückwärts, so
   tat auch sie fast im gleichen Augenblick dasselbe. Das Ereignis, dem
   mit solcher Unruhe entgegengesehen wurde, ließ nicht lange auf sich
   warten.

   Von eben jenem Seitenausgang aus dem Vauxhall, neben dem der Fürst und
   die ganze Jepantschinsche Gesellschaft Platz genommen hatten, erschien
   plötzlich ein ganzer Schwarm von mindestens zehn Menschen. An der
   Spitze dieses Schwarmes gingen drei Frauen; zwei von ihnen waren
   außerordentlich schön, und es war nicht zu verwundern, daß ihnen so
   viele Verehrer nachfolgten. Aber sowohl die Verehrer als auch die
   Frauen, alle hatten etwas Besonderes an sich, etwas, was von dem
   übrigen um die Musik versammelten Publikum stark abstach. Fast alle
   Anwesenden bemerkten die Ankömmlinge sofort, bemühten sich aber
   großenteils, so zu tun, als ob sie sie gar nicht sähen, und nur einige
   junge Männer lächelten und tauschten miteinander halblaute Bemerkungen
   aus. Sie zu übersehen war ganz unmöglich: sie machten sich nur zu
   bemerkbar, redeten laut und lachten. Man konnte annehmen, daß manche
   unter ihnen einen ziemlichen Rausch hatten, obgleich mehrere äußerlich
   stutzerhaft und elegant gekleidet waren; aber es waren darunter auch
   Leute von recht sonderbarem Aussehen, in sonderbarer Kleidung und mit
   sonderbar geröteten Gesichtern; auch einige Offiziere waren dabei;
   manche waren bereits älter; etliche waren behäbig gekleidet, in
   bequemen, elegant gearbeiteten Anzügen, und trugen kostbare Ringe und
   Manschettenknöpfe, prächtige pechschwarze Perücken und schwarze
   Backenbärte und gaben ihren Gesichtern einen besonders vornehmen, wenn
   auch etwas verdrossenen Ausdruck, eine Menschensorte, die man in der
   Gesellschaft wie die Pest zu meiden pflegt. Unter den Sommerfrischen in
   unseren Vororten befinden sich natürlich auch solche, die sich durch
   besonders guten Ton auszeichnen und sich eines vorzüglichen Rufes
   erfreuen; aber auch der vorsichtigste Mensch kann sich nicht in jedem
   Augenblick vor einem Ziegelstein hüten, der vom Nachbarhaus herabfällt.
   Ein solcher Ziegelstein war jetzt im Begriff, auf das wohlanständige
   Publikum herabzufallen, das sich bei der Musik versammelt hatte.

   Um von dem Vauxhall auf den Platz zu gelangen, auf dem sich das
   Orchester befand, mußte man drei Stufen hinabsteigen. Dicht bei diesen
   Stufen hatte der Schwarm haltgemacht; sie trauten sich nicht
   hinabzusteigen, aber eine der Frauen schritt vorwärts; von ihrer Suite
   wagten nur zwei Männer, ihr zu folgen. Der eine war ein Herr in
   mittleren Jahren, mit recht bescheidener Miene und einem in jeder
   Hinsicht anständigen Äußeren, aber er machte den Eindruck eines
   richtigen Einzelgängers, das heißt eines der Leute, die nie jemand
   kennen und von niemand gekannt werden. Der andere, der sich von der
   Dame nicht getrennt hatte, trug eine sehr schäbige Kleidung und sah
   höchst zweideutig aus. Außer diesen beiden folgte der exzentrischen
   Dame niemand weiter; aber während des Hinuntersteigens blickte sie gar
   nicht zurück, als wäre es ihr völlig gleichgültig, ob ihr jemand folgte
   oder nicht. Sie lachte und redete laut wie vorher; gekleidet war sie
   mit viel Geschmack und reich, aber etwas luxuriöser, als es schicklich
   gewesen wäre. Sie ging am Orchester vorbei nach der andern Seite des
   Platzes, wo neben der Landstraße eine Equipage wartete.

   Der Fürst hatte sie schon seit mehr als drei Monaten nicht gesehen.
   Seit seiner Ankunft in Petersburg hatte er sich jeden Tag vorgenommen,
   zu ihr zu gehen, aber vielleicht hatte ihn eine geheime Ahnung immer
   davon zurückgehalten. Wenigstens vermochte er schlechterdings nicht den
   Eindruck vorauszusehen, den die bevorstehende Begegnung mit ihr auf ihn
   machen würde, aber er bemühte sich manchmal angstvoll, ihn sich
   vorzustellen. Eines war ihm klar: daß die Begegnung peinlich sein
   würde. Mehrmals hatte er in diesen sechs Monaten an die erste
   Empfindung zurückgedacht, die das Gesicht dieser Frau schon beim bloßen
   Anblick ihres Bildes bei ihm hervorgerufen hatte; aber selbst der
   Eindruck des Bildes war, wie er sich erinnerte, ein sehr peinlicher
   gewesen. Jeder Monat in der Provinz, da er beinah täglich mit ihr
   zusammengewesen war, hatte auf ihn eine schreckliche Wirkung ausgeübt,
   so daß der Fürst manchmal sogar die Erinnerung an diese noch nicht weit
   zurückliegende Zeit zu verscheuchen suchte. In dem Gesicht dieser Frau
   lag für ihn stets etwas, was ihm Qualen bereitete: in dem Gespräch mit
   Rogoshin hatte der Fürst dieses Gefühl als ein Gefühl grenzenlosen
   Mitleids bezeichnet, und das war die Wahrheit gewesen: dieses Gesicht
   hatte schon beim Anblick des Bildes in seinem Herzen ein Mitleid
   erweckt, das zum eigenen Leid geworden war; dieses Gefühl des Mitleids
   und sogar des eigenen Leids um dieses Wesen hatte ihn nie verlassen und
   war ihm auch jetzt gegenwärtig. Nein, es war jetzt sogar noch stärker.
   Aber der Ausdruck, den er Rogoshin gegenüber gebraucht hatte, hatte den
   Fürsten auf die Dauer nicht befriedigt; erst jetzt, in dem Augenblick,
   wo sie plötzlich vor seinen Augen erschien, verstand er, vielleicht
   infolge der unmittelbaren Anschauung, inwiefern das, was er zu Rogoshin
   gesagt hatte, mangelhaft gewesen war. Er hatte damals nicht die Worte
   gefunden, um das Entsetzen auszudrücken – jawohl, das Entsetzen! Jetzt,
   in diesem Augenblick, empfand er es ganz; er war auf Grund all seiner
   eigenen Beobachtungen mit völliger Sicherheit davon überzeugt, daß
   diese Frau irrsinnig war. Wenn man eine Frau über alles in der Welt
   liebt oder einen Vorgeschmack von der Möglichkeit einer solchen Liebe
   verspürt und nun auf einmal diese Frau an der Kette erblickt, hinter
   einem Eisengitter, von dem Stock des Aufsehers bedroht, dann mag die
   Empfindung einigermaßen derjenigen ähnlich sein, die jetzt der Fürst
   durchmachte.

   »Was ist Ihnen?« fragte Aglaja hastig, indem sie sich nach ihm umwandte
   und naiv seinen Arm berührte.

   Er drehte den Kopf nach ihr hin, sah sie an, blickte in ihre schwarzen
   Augen, die jetzt in einer ihm unverständlichen Weise funkelten, und
   machte den Versuch, ihr zuzulächeln; aber plötzlich, als hätte er sie
   sofort wieder vergessen, wandte er die Augen wieder nach rechts und
   verfolgte die ihn fesselnde Erscheinung weiter. Nastasja Filippowna
   ging soeben dicht an den Stühlen der jungen Damen vorüber. Jewgenij
   Pawlowitsch fuhr fort, Alexandra Iwanowna etwas wohl sehr Komisches und
   Interessantes zu erzählen, und sprach laut und lebhaft. Der Fürst
   erinnerte sich später, daß Aglaja auf einmal halblaut gesagt hatte:
   »Was für eine...«

   Diese Worte hatten noch keinen bestimmten Sinn, und sie sprach den Satz
   nicht zu Ende; sie beherrschte sich sofort wieder und fügte nichts
   weiter hinzu, aber auch das Gesagte genügte schon. Nastasja Filippowna,
   die, anscheinend ohne jemand besonders zu beachten, vorbeigegangen war,
   wandte sich plötzlich zu der Jepantschinschen Gesellschaft um und
   schien erst jetzt Jewgenij Pawlowitsch zu bemerken.

   »Ah! Da ist er ja!« rief sie stehenbleibend. »Einmal kann man ihn durch
   noch so viele Boten nicht ausfindig machen, und ein andermal sitzt er
   gerade da, wo man ihn nicht vermutet... Ich dachte ja, du wärest
   dort... bei deinem Onkel!«

   Jewgenij Pawlowitsch wurde dunkelrot und blickte sie wütend an, wandte
   sich aber schnell wieder von ihr ab.

   »Wie? Weißt du es etwa noch nicht? Kann man sich das vorstellen: er
   weiß es noch nicht! Er hat sich erschossen! Heute früh hat sich dein
   Onkel erschossen! Mir wurde es vorhin, um zwei Uhr, gesagt, aber jetzt
   weiß es schon die halbe Stadt; dreihundertfünfzigtausend Rubel
   Staatsgelder fehlen, wie es heißt; andere sagen fünfhunderttausend. Und
   ich spekulierte immer darauf, daß er dir noch eine große Erbschaft
   hinterlassen würde; aber er hat alles verjubelt. Ja, ja, der alte Mann
   führte ein ausschweifendes Leben... Nun, leb wohl, bonne chance! Also
   du fährst wirklich nicht hin? Da hast du ja noch glücklich zur rechten
   Zeit den Abschied genommen, du Schlaukopf! Ach, Unsinn, du hast es ja
   gewußt, hast es vorher gewußt: vielleicht wußtest du es schon
   gestern...«

   Obgleich hinter dieser dreisten Zudringlichkeit und der öffentlichen
   Behauptung einer gar nicht existierenden Bekanntschaft und Intimität
   unbedingt eine besondere Absicht steckte und daran jetzt kein Zweifel
   mehr möglich war, so hatte Jewgenij Pawlowitsch doch zunächst noch
   geglaubt, er könne davonkommen, wenn er die Beleidigerin gar nicht
   beachte. Aber Nastasja Filippownas Worte trafen ihn wie ein
   Donnerschlag; als er von dem Tod seines Onkels hörte, wurde er
   kreidebleich und wandte sich zu der Überbringerin dieser Nachricht hin.
   In diesem Augenblick erhob sich Lisaweta Prokofjewna schnell von ihrem
   Platz, winkte allen, ihr zu folgen, und entfernte sich fast laufend.
   Nur Fürst Lew Nikolajewitsch blieb noch einen Moment anscheinend
   unentschlossen auf seinem Platz, und Jewgenij Pawlowitsch stand immer
   noch wie besinnungslos da. Aber die Familie Jepantschin hatte sich noch
   nicht zwanzig Schritte entfernt, als sich eine furchtbare Skandalszene
   abspielte.

   Der mit Jewgenij Pawlowitsch gut befreundete Offizier, der sich mit
   Aglaja unterhalten hatte, war im höchsten Grade empört.

   »Da müßte man einfach eine Reitpeitsche nehmen, auf andere Art wird man
   mit diesem Geschöpf nicht fertig!« sagte er ziemlich laut. (Wie es
   schien, war er auch früher schon Jewgenij Pawlowitschs Vertrauter
   gewesen.)

   Nastasja Filippowna wandte sich augenblicklich zu ihm um. Ihre Augen
   funkelten; sie stürzte auf einen ihr ganz unbekannten jungen Mann los,
   der zwei Schritte von ihr entfernt stand und ein dünnes, geflochtenes
   Spazierstöckchen in der Hand hatte, entriß es ihm und versetzte ihrem
   Beleidiger damit aus aller Kraft einen Schlag quer ins Gesicht. All
   dies vollzog sich in einer Sekunde... Der Offizier, vor Wut außer sich,
   stürzte sich auf sie; ihr Gefolge hatte Nastasja Filippowna nicht mehr
   um sich; der anständige Herr in mittleren Jahren hatte sich bereits aus
   dem Staube gemacht, und der angeheiterte Herr stand ein wenig abseits
   und lachte aus Leibeskräften. Eine Minute darauf wäre natürlich die
   Polizei erschienen, aber während dieser Minute wäre es Nastasja
   Filippowna schlimm ergangen, wenn ihr nicht eine unerwartete Hilfe
   gekommen wäre: der Fürst, der ebenfalls zwei Schritte entfernt stand,
   vermochte noch gerade den Offizier von hinten an den Armen zu fassen.
   Seinen Arm losreißend, versetzte ihm der Offizier einen starken Stoß
   gegen die Brust; der Fürst flog etwa drei Schritte zurück und fiel auf
   einen Stuhl. Aber nun erschienen bei Nastasja Filippowna bereits zwei
   Beschützer. Vor dem heranstürmenden Offizier stand der Boxer, der
   Verfasser jenes dem Leser bekannten Schmähartikels und aktives Mitglied
   der früheren Rogoshinschen Bande.

   »Keller! Leutnant a. D.«, stellte er sich in affektiert forscher Weise
   vor. »Wenn Ihnen ein Faustkampf gefällig ist, Hauptmann, so stehe ich
   als Vertreter des schwachen Geschlechts zu Ihren Diensten; ich verstehe
   mich vorzüglich auf die englische Boxkunst. Nehmen Sie es nicht übel,
   Hauptmann; ich bedaure die Ihnen angetane blutige Beleidigung, aber ich
   kann nicht zugeben, daß jemand gegen eine Frau vor den Augen des
   Publikums vom Faustrecht Gebrauch macht. Wenn Sie aber, wie es sich für
   einen anständigen Mann schickt, die Sache in anderer Form zu erledigen
   wünschen, so ... Sie werden mich selbstverständlich verstehen,
   Hauptmann...«

   Aber der Hauptmann war schon zur Besinnung gekommen und hörte nicht
   mehr auf ihn hin. In diesem Augenblick tauchte Rogoshin aus der Menge
   auf, reichte Nastasja Filippowna schnell den Arm und zog sie hinter
   sich her. Rogoshin selbst schien furchtbar aufgeregt zu sein, er war
   blaß und zitterte. Während er Nastasja Filippowna wegführte, fand er
   noch Zeit, dem Offizier höhnisch ins Gesicht zu lachen und ihm mit der
   Miene eines triumphierenden Krämers zuzurufen:

   »He! Da hast du's abbekommen! Die ganze Visage voll Blut! Teufel auch!«

   Der Offizier, der seine Fassung wiedererlangt hatte und sich darüber
   klargeworden war, an wen er sich zu halten hatte, wandte sich, das
   Gesicht mit dem Taschentuch verdeckend, höflich an den Fürsten, der
   bereits vom Stuhl wieder aufgestanden war:

   »Sie sind Fürst Myschkin, dem ich das Vergnügen hatte vorgestellt zu
   werden?«

   »Sie ist irrsinnig! Geisteskrank! Ich versichere es Ihnen!« antwortete
   der Fürst mit bebender Stimme und streckte ihm aus irgendeinem Grund
   seine zitternden Hände entgegen.

   »Ich kann mich natürlich solcher Kenntnisse nicht rühmen; aber ich muß
   Ihren Namen wissen.«

   Er nickte ihm zu und ging weg. Die Polizei erschien genau fünf
   Sekunden, nachdem die letzten beteiligten Personen verschwunden waren.
   Übrigens hatte der ganze Skandal nicht länger als zwei Minuten
   gedauert. Einige aus dem Publikum hatten sich von ihren Stühlen erhoben
   und waren weggegangen; andere hatten sich nur auf einen andern Platz
   gesetzt; wieder andere freuten sich gewaltig über die Skandalaffäre;
   andere schließlich begannen eifrig und mit lebhaftem Interesse darüber
   zu sprechen. Die Musikkapelle fing wieder an zu spielen. Der Fürst
   folgte den Jepantschins nach. Wenn er darauf verfallen wäre oder Zeit
   gehabt hätte, nach links zu blicken, als er infolge des Stoßes auf den
   Stuhl gefallen war, so hätte er zwanzig Schritte entfernt Aglaja
   erblickt, die stehengeblieben war, um die Skandalszene mit anzusehen,
   und nicht auf die Rufe ihrer Mutter und ihrer Schwestern hörte, die
   schon weitergegangen waren. Fürst Schtsch., der zu ihr gelaufen kam,
   überredete sie endlich, schneller wegzugehen. Lisaweta Prokofjewna
   erinnerte sich später, daß Aglaja zu ihnen in einer solchen Aufregung
   zurückkam, daß sie ihre Rufe wohl kaum gehört haben konnte. Aber zwei
   Minuten darauf, als sie eben in den Park eingetreten waren, sagte
   Aglaja in ihrem gewöhnlichen, gleichgültigen, launischen Ton:

   »Ich wollte nur sehen, wie die Komödie endete.«

III

   Der Vorfall in dem Vauxhall hatte die Mutter und die Töchter arg
   erschreckt. In ihrer Unruhe und Aufregung legten Lisaweta Prokofjewna
   und die Töchter den ganzen Weg vom Vauxhall nach ihrem Hause geradezu
   laufend zurück. Nach der Ansicht und Auffassung der Mutter war der
   Vorfall doch sehr bedeutsam, und es hatte sich bei ihm doch gar manches
   entschleiert, so daß in ihrem Kopf trotz aller Verwirrung und Angst
   bereits feste Entschlüsse reiften. Aber auch die andern begriffen alle,
   daß da etwas Besonderes vorgegangen war und daß sich vielleicht zum
   Glück irgendein großes Geheimnis zu enthüllen begann. Trotz der
   früheren Behauptungen und Versicherungen des Fürsten Schtsch. war
   Jewgenij Pawlowitsch jetzt »entlarvt« und »seiner Beziehungen zu dieser
   Kreatur in aller Form überführt«. So dachten Lisaweta Prokofjewna und
   sogar ihre beiden ältesten Töchter. Aber der Gewinn aus dieser
   Schlußfolgerung bestand lediglich darin, daß die Rätsel sich noch mehr
   häuften. Die beiden ältesten Mädchen waren zwar im stillen etwas
   ungehalten darüber, daß ihre Mama sich so übermäßig geängstigt hatte
   und so offensichtlich davongelaufen war, aber sie mochten sie in der
   ersten Zeit des Wirrwarrs nicht mit Fragen belästigen. Außerdem hatten
   sie aus irgendeinem Grund den Eindruck, daß ihre Schwester Aglaja
   vielleicht von dieser Sache mehr wisse als sie beide und die Mama.
   Fürst Schtsch. machte ebenfalls ein Gesicht finster wie die Nacht und
   war ebenfalls sehr nachdenklich. Lisaweta Prokofjewna sprach mit ihm
   auf dem ganzen Weg kein Wort, aber er schien das gar nicht zu beachten.
   Adelaida versuchte, ihn zu fragen: »Von was für einem Onkel war denn da
   eben die Rede, und was ist denn eigentlich in Petersburg passiert?«
   Aber er gab ihr mit sehr saurer Miene murmelnd eine recht unbestimmte
   Antwort von irgendwelchen Erkundigungen, die er anstellen wolle, und
   das sei natürlich alles Unsinn. »Daran ist kein Zweifel!« antwortete
   Adelaida und fragte nicht weiter. Aglaja dagegen war auffallend ruhig
   und bemerkte unterwegs nur, sie liefen doch gar zu schnell. Einmal
   wandte sie sich um und erblickte den Fürsten, der ihnen nacheilte. Als
   sie wahrnahm, wie er sich anstrengte, um sie einzuholen, lächelte sie
   spöttisch und sah sich seitdem nicht mehr nach ihm um. Endlich, als sie
   schon ganz nahe bei ihrem Landhaus waren, kam ihnen Iwan Fjodorowitsch
   entgegen, der soeben aus Petersburg zurückgekommen war. Er erkundigte
   sich sogleich bei den ersten Worten nach Jewgenij Pawlowitsch. Aber
   seine Gattin ging mit drohender Miene an ihm vorbei, ohne ihm zu
   antworten und ohne ihn auch nur anzusehen. An den Augen seiner Töchter
   und des Fürsten Schtsch. erkannte er sogleich, daß es in seiner Familie
   gewitterte. Aber auch ohne das prägte sich auf seinem eigenen Gesicht
   eine ungewöhnliche Unruhe aus. Er faßte den Fürsten Schtsch. sogleich
   unter, hielt ihn am Hauseingang zurück und wechselte fast flüsternd
   einige Worte mit ihm. An den aufgeregten Mienen beider, als sie dann in
   die Veranda kamen und sich weiter zu Lisaweta Prokofjewna begaben,
   konnte man merken, daß sie beide eine ganz ungewöhnliche Nachricht
   erhalten hatten. Allmählich fanden sich alle oben bei Lisaweta
   Prokofjewna zusammen, und in der Veranda blieb schließlich nur der
   Fürst zurück. Er saß in einer Ecke, als wartete er auf etwas, ohne
   jedoch selbst zu wissen warum; angesichts der im Hause herrschenden
   Unruhe wegzugehen, das kam ihm gar nicht in den Sinn; es schien, als
   habe er die ganze Welt vergessen und sei bereit, auch zwei Jahre
   hintereinander da zu sitzen, wo man ihn hinsetzen würde. Von oben hörte
   er mitunter einzelne Laute eines aufgeregten Gesprächs. Er hätte selbst
   nicht sagen können, wie lange er da schon so gesessen hatte. Es war
   spät geworden und schon ganz dunkel. Auf einmal kam Aglaja nach der
   Veranda heraus; sie war äußerlich ruhig, wenn auch etwas blaß. Als sie
   den Fürsten erblickte, den sie hier in der Ecke auf einem Stuhl zu
   treffen anscheinend nicht erwartet hatte, lächelte sie wie erstaunt.

   »Was machen Sie denn hier?« fragte sie, an ihn herantretend.

   Der Fürst murmelte verlegen eine Antwort und sprang vom Stuhl auf; aber
   Aglaja setzte sich sogleich neben ihn, und so ließ auch er sich wieder
   nieder. Sie blickte ihn aufmerksam an, dann sah sie wie gedankenlos
   durch das Fenster, dann wieder nach ihm hin. ›Vielleicht will sie sich
   über mich lustig machen‹, dachte der Fürst, ›aber nein, dann hätte sie
   es ja schon getan.‹

   »Vielleicht möchten Sie Tee trinken, dann werde ich welchen bringen
   lassen«, sagte sie nach einigem Schweigen.

   »N-nein ... Ich weiß nicht...«

   »Aber wie kann man denn so etwas nicht wissen? Ach ja, hören Sie: wenn
   Sie jemand zum Duell forderte, was würden Sie dann machen? Ich wollte
   Sie schon vorhin danach fragen.«

   »Aber... wer sollte... es fordert mich ja niemand zum Duell.«

   »Nun, aber wenn Sie gefordert würden? Würden Sie große Angst haben?«

   »Ich glaube, ich würde mich sehr... fürchten.«

   »Im Ernst? Also sind Sie feige?«

   »N-nein; das vielleicht nicht. Feige ist derjenige, der sich fürchtet
   und davonläuft, aber wer sich fürchtet und nicht davonläuft, der
   braucht noch nicht feige zu sein«, erwiderte der Fürst nach kurzem
   Nachdenken lächelnd.

   »Und Sie würden nicht weglaufen?«

   »Vielleicht würde ich das nicht tun«, antwortete er, schließlich
   auflachend, auf Aglajas Fragen.

   »Ich bin zwar ein Weib, aber ich würde unter keinen Umständen
   weglaufen«, bemerkte sie empfindlich. »Aber Sie machen sich über mich
   lustig und reden nach Ihrer Gewohnheit wunderliches Zeug, um sich
   interessant zu machen. Sagen Sie mal: die Duellanten schießen ja wohl
   gewöhnlich auf zwölf Schritte, manche auch auf zehn Schritte; also wird
   man sicher erschossen oder verwundet?«

   »Beim Duell fällt wohl selten jemand.«

   »Selten? Puschkin ist doch im Duell erschossen.«

   »Das war vielleicht ein Zufall.«

   »Ganz und gar kein Zufall; es war ein Duell auf Leben und Tod, und da
   wurde er erschossen.«

   »Die Kugel traf ihn so weit unten, daß man annehmen muß, Dantès habe
   auf eine höhere Körperstelle gezielt, auf die Brust oder auf den Kopf.
   So weit nach unten zielt niemand, somit hat die Kugel Puschkin aller
   Wahrscheinlichkeit nach zufällig getroffen, durch einen Fehlschuß. Das
   ist mir von kompetenten Leuten gesagt worden.«

   »Aber mir hat ein Soldat, mit dem ich einmal sprach, gesagt, sie seien,
   wenn sie sich in Schützenschwärme auflösten, durch das Reglement
   ausdrücklich angewiesen, auf die Mitte des Menschen zu zielen; so
   lautet der Ausdruck bei ihnen: ›auf die Mitte des Menschen‹. Also die
   werden angewiesen, nicht nach der Brust oder nach dem Kopf, sondern
   absichtlich nach der Mitte des Körpers zu schießen. Ich fragte später
   einen Offizier danach, und der sagte mir, daß es sich genau so
   verhalte.«

   »Das ist gewiß so angeordnet, weil da auf weite Entfernung geschossen
   wird.«

   »Können Sie schießen?«

   »Ich habe noch nie geschossen.«

   »Können Sie wirklich nicht einmal eine Pistole laden?«

   »Nein, das kann ich nicht. Das heißt, ich weiß, wie es gemacht wird,
   aber ich habe noch nie selbst eine geladen.«

   »Nun, dann können Sie es auch nicht; denn dazu gehört praktische
   Erfahrung! Hören Sie mal zu und prägen Sie es sich gut ein: erstens
   kaufen Sie sich gutes Pistolenpulver, nicht feuchtes (es darf nicht
   feucht sein, sage ich, es muß ganz trocken sein), recht feines; solches
   müssen Sie gleich fordern, nicht solches, mit dem man aus Kanonen
   schießt. Die Kugel gießt man sich irgendwie selbst. Haben Sie
   Pistolen?«

   »Nein, ich brauche auch keine«, versetzte der Fürst lachend.

   »Ach, dummes Zeug! Kaufen Sie sich unter allen Umständen eine: eine
   gute französische oder englische; das sind die besten, sage ich Ihnen.
   Dann nehmen Sie Pulver, etwa einen Fingerhut voll oder vielleicht zwei,
   und schütten Sie es hinein! Lieber ein bißchen mehr. Drücken Sie es mit
   Filz fest (Filz ist unbedingt nötig, sage ich Ihnen); den können Sie
   sich leicht irgendwoher beschaffen, von einer Matratze; auch die Türen
   werden manchmal mit Filz beschlagen. Dann, wenn Sie den Filz
   hineingestopft haben, legen Sie die Kugel darauf; hören Sie wohl: die
   Kugel nachher, das Pulver zuerst, sonst schießt es nicht. Warum lachen
   Sie? Ich will, daß Sie täglich ein paarmal schießen und unbedingt ein
   Ziel treffen lernen. Werden Sie das auch tun?«

   Der Fürst lachte; Aglaja stampfte ärgerlich mit dem Fuß auf. Ihre
   ernste Miene bei einem solchen Gespräch setzte den Fürsten einigermaßen
   in Erstaunen. Er hatte die unklare Empfindung, daß er hier etwas in
   Erfahrung bringen, nach etwas fragen müsse, und zwar jedenfalls nach
   etwas Ernsthafterem, als es das Laden einer Pistole war. Aber all das
   war ihm aus dem Sinn entschwunden, und er fühlte nur das eine, daß sie
   vor ihm saß und er sie ansah; worüber sie redete, das war ihm in diesem
   Augenblick so gut wie gleichgültig.

   Endlich kam Iwan Fjodorowitsch selbst von oben nach der Veranda
   herunter; er hatte noch einen Gang vor; seine Miene war finster und
   sorgenvoll, zeigte aber feste Entschlossenheit.

   »Ah, Lew Nikolajitsch, du bist hier... Wo willst du denn jetzt hin?«
   fragte er, obwohl dieser gar nicht daran dachte, sich von seinem Platz
   zu rühren. »Komm mit, ich möchte gern noch ein paar Worte mit dir
   sprechen.«

   »Auf Wiedersehen!« sagte Aglaja und reichte dem Fürsten die Hand.

   In der Veranda war es schon recht dunkel, und der Fürst konnte jetzt
   ihren Gesichtsausdruck nicht deutlich erkennen. Gleich darauf, als er
   bereits mit dem General das Landhaus verließ, errötete er plötzlich
   stark und preßte seine rechte Hand fest zusammen.

   Es stellte sich heraus, daß Iwan Fjodorowitsch mit ihm den gleichen Weg
   hatte; der General ging trotz der späten Stunde noch eilig fort, um mit
   jemand etwas zu besprechen. Zunächst aber begann er jetzt mit dem
   Fürsten zu reden, Hastig, aufgeregt, unzusammenhängend, und erwähnte in
   dem Gespräch häufig Lisaweta Prokofjewna. Hätte der Fürst in diesem
   Augenblick aufmerksamer sein können, so würde er vielleicht gemerkt
   haben, daß Iwan Fjodorowitsch unter anderm auch von ihm etwas
   herauszubringen oder, richtiger ausgedrückt, ihn offen und geradezu
   nach etwas zu fragen wünschte, es aber immer nicht fertigbrachte, den
   Hauptpunkt zu berühren. Zu seiner Schande war aber der Fürst in einem
   Maße zerstreut, daß er gleich von vornherein nichts hörte und, als der
   General mit einer eifrigen Frage vor ihm stehenblieb, bekennen mußte,
   daß er nichts verstanden habe.

   Der General zuckte mit den Achseln.

   »Was seid ihr alle für sonderbare Menschen geworden«, begann er dann
   von neuem. »Ich sage dir, ich begreife gar nicht, was Lisaweta
   Prokofjewna sich für Gedanken macht und warum sie sich so aufregt. Sie
   ist furchtbar nervös und weint und sagt, wir seien beschimpft und an
   den Pranger gestellt worden. Wer hätte das getan? Wie? Wodurch? Wann
   und warum? Ich gestehe, daß ich einen Teil der Schuld trage (das gebe
   ich zu), einen großen Teil der Schuld, aber den Zudringlichkeiten
   dieses... dieses unruhigen Weibes (obendrein ist auch ihr Benehmen
   schlecht) muß schließlich durch die Polizei ein Ende gemacht werden,
   und ich beabsichtige gleich heute, zu diesem Zweck mit jemand zu
   sprechen und der Sache einen Riegel vorzuschieben. Man kann all
   dergleichen im stillen, im guten, sogar in freundlicher Weise, durch
   gute Bekannte und ohne alles Aufsehen abmachen. Ich gebe auch zu, daß
   die Zukunft noch manche Überraschungen in ihrem Schoß birgt und daß
   vieles noch unaufgeklärt ist; es steckt eine Intrige dahinter; aber
   wenn man hier nichts weiß und dort nichts zu erklären vermag und wenn
   ich nichts gehört habe und du nichts gehört hast und jener nichts
   gehört hat und ein vierter ebenfalls nichts gehört hat: wer hat denn
   schließlich etwas davon gehört, frage ich dich? Wie soll man das deiner
   Ansicht nach erklären, wenn man nicht sagen will, die Sache sei zur
   Hälfte eine Luftspiegelung, etwas nicht Existierendes, in der Art wie
   das Mondlicht... oder andere Visionen?«

   » Sie ist geisteskrank«, murmelte der Fürst, der sich plötzlich mit
   Schmerz an den ganzen Vorfall von vorhin erinnerte.

   »Das habe ich auch geglaubt, wenn du damit dieses Weib meinst. Auch mir
   war dieser Gedanke gekommen, und dann schlief ich ruhig ein. Aber jetzt
   sehe ich, daß sie doch sehr folgerichtig denkt, und glaube nicht mehr
   an ihre Geisteskrankheit. Ein launisches Weib, gewiß, dabei aber
   scharfsinnig und ganz und gar nicht verrückt. Ihre heutigen Ausfälle
   gegen Kapiton Alexejitsch beweisen das deutlich. Es liegt ihrerseits
   ein gaunerisches, das heißt mindestens ein jesuitisches Verfahren vor,
   bei dem sie bestimmte Ziele verfolgt.«

   »Was ist das für ein Kapiton Alexejitsch?«

   »Ach, mein Gott, Lew Nikolajitsch, du hörst ja gar nicht zu! Ich habe
   ja damit angefangen, dir von Kapiton Alexejitsch zu erzählen; ich bin
   so erschüttert, daß mir noch jetzt Arme und Beine zittern. Darum bin
   ich ja auch heute so lange in der Stadt geblieben. Es handelt sich um
   Kapiton Alexejitsch Radomskij, den Onkel Jewgenij Pawlowitschs.«

   »Nun, was ist mit ihm?« rief der Fürst.

   »Er hat sich erschossen, heute morgen um sieben Uhr. Ein allgemein
   geachteter Greis, siebzigjährig, ein Epikureer. Und ganz wie sie gesagt
   hat: es fehlen Staatsgelder, eine bedeutende Summe!«

   »Woher hat sie denn...«

   »Woher sie das erfahren hat? Haha! Es hat sich ja um sie schon ein
   ganzer Stab gebildet, sobald sie nur hier erschienen ist. Weißt du
   nicht, was für Leute sie jetzt besuchen und sich um die ›Ehre ihrer
   Bekanntschaft‹ bemühen? Sie konnte das heute auf die einfachste Weise
   von Leuten, die aus der Stadt gekommen waren, erfahren, denn jetzt weiß
   es schon ganz Petersburg und hier halb Pawlowsk oder auch schon ganz
   Pawlowsk. Aber wie fein war ihre Bemerkung über die Uniform – sie ist
   mir wiedererzählt worden –, das heißt in bezug darauf, daß Jewgenij
   Pawlytsch rechtzeitig den Abschied genommen habe! Das war eine
   teuflische Anspielung! Nein, das weist nicht auf Geisteskrankheit hin.
   Ich kann natürlich nicht glauben, daß Jewgenij Pawlytsch von der
   Katastrophe etwas im voraus wissen konnte, das heißt, daß am
   Soundsovielten, um sieben Uhr morgens und so weiter. Aber er konnte all
   das wenigstens ahnen. Und ich und wir alle, auch Fürst Schtsch.,
   rechneten damit, daß der Onkel ihm noch eine hübsche Erbschaft
   hinterlassen würde! Es ist furchtbar! Geradezu furchtbar! Versteh mich
   übrigens recht: ich spreche gegen Jewgenij Pawlytsch keinerlei
   Beschuldigung aus und beeile mich, dir das ausdrücklich zu erklären,
   aber verdächtig ist die Sache trotz alledem. Fürst Schtsch. ist tief
   erschüttert. Das alles ist so seltsam über uns hereingebrochen.«

   »Aber was ist denn an Jewgenij Pawlytschs Benehmen verdächtig?«

   »Gar nichts! Er hat sich durchaus anständig benommen. Ich habe ja auch
   nichts Derartiges angedeutet. Sein eigenes Vermögen, denke ich, ist
   unversehrt. Lisaweta Prokofjewna will davon natürlich nichts hören...
   Aber die Hauptsache sind all diese Familienkatastrophen oder, richtiger
   gesagt, all diese Zänkereien – man weiß gar nicht, wie man es nennen
   soll... Du bist ja, das muß man wirklich sagen, ein Freund unseres
   Hauses, Lew Nikolajitsch; nun denk dir einmal, eben kommt zur Sprache,
   wenn auch nicht in genauer, zuverlässiger Form, daß Jewgenij Pawlytsch
   schon vor mehr als einem Monat Aglaja einen Heiratsantrag gemacht und
   von ihr in aller Form einen Korb erhalten hat.«

   »Das ist nicht möglich!« rief der Fürst lebhaft.

   »Aber weißt du denn vielleicht etwas darüber? Siehst du, Teuerster«,
   sagte der General, indem er erschrocken zusammenfuhr und wie angenagelt
   auf dem Fleck stehenblieb, »ich habe dir vielleicht unpassenderweise
   mehr gesagt, als ich hätte sagen sollen, aber das ist mir so
   entschlüpft, weil du... weil du... man kann sagen, weil du ein solcher
   Mensch bist. Vielleicht weißt du irgend etwas Besonderes?«

   »Ich weiß nichts... von Jewgenij Pawlytsch«, murmelte der Fürst.

   »Auch ich weiß nichts! Mich... mich, mein Lieber, behandeln alle
   geradezu, als ob ich schon tot und begraben wäre und von nichts mehr zu
   wissen brauchte, und können dabei gar nicht verstehen, daß das für
   einen Menschen peinlich ist und daß ich das nicht ertragen kann. Eben
   habe ich da eine Szene erlebt, es war schrecklich! Ich rede mit dir,
   als wärst du mein Sohn. Die Hauptsache ist: Aglaja macht sich geradezu
   über ihre Mutter lustig. Daß sie anscheinend vor einem Monat Jewgenij
   Pawlytsch einen Korb gegeben und daß zwischen ihnen eine ziemlich
   formelle Auseinandersetzung stattgefunden hat, haben uns die Schwestern
   als Vermutung mitgeteilt... übrigens als sichere Vermutung. Aber sie
   ist ja ein so eigenwilliges, phantastisches Wesen, daß es gar nicht zu
   sagen ist! Sie besitzt die prächtigsten, glänzendsten Eigenschaften des
   Geistes und Herzens, gewiß, zugegeben, aber dabei ist sie launisch und
   spottlustig, kurz, ein reiner Kobold, und hat immer phantastische
   Einfälle. Über ihre Mutter hat sie sich jetzt eben gerade ins Gesicht
   lustig gemacht, ebenso über ihre Schwestern und den Fürsten Schtsch.
   Von mir brauche ich erst gar nicht zu reden; über mich macht sie sich
   eigentlich fortwährend lustig, aber, weißt du, ich liebe sie doch und
   habe es sogar gern, daß sie sich über unsereinen lustig macht, – und
   wie es scheint, liebt mich dieser Kobold deswegen ganz besonders, das
   heißt mehr, als sie alle andern liebt. Ich möchte darauf wetten, daß
   sie sich auch über dich schon lustig gemacht hat. Ich fand euch hier
   eben im Gespräch begriffen, als ich von der erregten Szene oben
   herunterkam; sie saß da mit dir zusammen, als ob nicht das geringste
   vorgefallen wäre.«

   Der Fürst wurde furchtbar rot und preßte seine rechte Hand zusammen,
   aber er schwieg.

   »Mein lieber, guter Lew Nikolajitsch!« sagte der General auf einmal mit
   warmer Empfindung. »Ich... und sogar Lisaweta Prokofjewna selbst (die
   übrigens wieder angefangen hat, auf dich zu schimpfen und zugleich in
   zweiter Linie auch auf mich, ich weiß nicht, weswegen eigentlich), wir
   lieben dich trotz alledem, wir lieben und achten dich aufrichtig, trotz
   aller Äußerlichkeiten. Du mußt aber selbst zugeben, lieber Freund, du
   mußt selbst zugeben: was ist das auf einmal für ein Rätsel und für ein
   Ärger, wenn man hört, wie dieser kaltblütige Kobold (denn sie stand vor
   ihrer Mutter mit dem Ausdruck tiefster Verachtung für all unsere Fragen
   und namentlich für die meinigen, weil ich, hol's der Teufel, die
   Dummheit begangen hatte, streng zu sein, wo ich doch das Oberhaupt der
   Familie bin, – na, das war eben eine Dummheit), wie dieser kaltblütige
   Kobold auf einmal lächelnd erklärt, daß diese ›Geisteskranke‹ (so
   drückte sie sich aus, und es kommt mir merkwürdig vor, daß sie sich
   desselben Wortes bediente wie du: ›Habt ihr denn das noch nicht
   gemerkt?‹ sagte sie), daß diese Geisteskranke ›es sich in den Kopf
   gesetzt hat, mich um jeden Preis mit Lew Nikolajitsch zu verheiraten,
   und zu diesem Zwecke Jewgenij Pawlytsch aus unserm Haus herausschaffen
   möchte‹... Mehr sagte sie nicht, sie gab keine weiteren Erklärungen,
   lachte für sich, wir rissen erstaunt den Mund auf, sie ging hinaus und
   schlug die Tür hinter sich zu. Dann erzählten mir die Meinigen von der
   Szene, die sich vorhin zwischen ihr und dir abgespielt hat... und...
   und... hör mal, lieber Fürst, du bist ein sehr verständiger Mensch und
   nicht empfindlich, das habe ich an dir wahrgenommen, aber... werde
   nicht böse: sie macht sich, weiß Gott, über dich lustig. Wie ein Kind
   macht sie sich über andere Leute lustig, und darum sei ihr nicht böse,
   aber es verhält sich bestimmt so. Mach dir darüber weiter keine
   Gedanken – sie hält dich und uns alle einfach zum Narren, so zum
   Zeitvertreib. Aber nun leb wohl! Du kennst doch unsere Gesinnung?
   Unsere herzliche Zuneigung zu dir? Die ist unwandelbar, für alle Zeit
   und in jeder Hinsicht... aber... ich muß jetzt hier abbiegen, auf
   Wiedersehn! Selten in meinem Leben habe ich mich so unbehaglich gefühlt
   wie jetzt... O weh, ist das eine Sommerfrische!«

   Als der Fürst an der Straßenkreuzung allein geblieben war, blickte er
   sich nach allen Seiten um, ging schnell über die Straße, trat nahe an
   das erleuchtete Fenster eines Landhauses heran, faltete einen kleinen
   Zettel auseinander, den er während des ganzen Gespräches mit Iwan
   Fjodorowitsch fest in der rechten Hand zusammengedrückt hatte, und las
   unter Benutzung des schwachen Lichtschimmers:

   »Morgen früh um sieben Uhr werde ich auf der grünen Bank im Park sitzen
   und Sie erwarten. Ich will mit Ihnen über eine sehr wichtige
   Angelegenheit reden, die Sie direkt angeht.

   PS. Ich hoffe, Sie werden diesen Zettel niemand zeigen. Ich schäme mich
   zwar, Ihnen eine solche Instruktion zu geben, habe mir aber gesagt, daß
   sie bei Ihnen nötig ist, und sie darum hergesetzt, wobei ich vor Scham
   über Ihren komischen Charakter errötete.

   PP. SS. Es ist dieselbe grüne Bank, die ich Ihnen vorhin gezeigt habe.
   Schämen Sie sich! Ich sah mich genötigt, auch das erst noch
   herzuschreiben.«

   Der Zettel war eilig geschrieben und ohne Sorgfalt zusammengefaltet,
   aller Wahrscheinlichkeit nach kurz bevor Aglaja nach der Veranda
   herausgekommen war. In einer unsagbaren Aufregung, die mit Angst
   Ähnlichkeit hatte, drückte der Fürst den Zettel wieder in der Hand
   zusammen und sprang schnell wie ein erschreckter Dieb vom Fenster und
   vom Licht zurück, aber bei dieser Bewegung stieß er auf einmal heftig
   mit einem Herrn zusammen, der unmittelbar hinter ihm stand.

   »Ich bin Ihnen gefolgt, Fürst«, sagte der Herr.

   »Sie sind es, Keller?« rief der Fürst erstaunt.

   »Ich möchte mit Ihnen reden, Fürst. Ich habe bei dem Jepantschinschen
   Landhaus auf Sie gewartet; hineingehen konnte ich natürlich nicht. Ich
   bin hinter Ihnen hergegangen, während Sie mit dem General gingen. Ich
   stehe zu Ihren Diensten, Fürst; verfügen Sie über Keller. Ich bin
   bereit, für Sie jedes Opfer zu bringen und, wenn es sein muß, sogar zu
   sterben.«

   »Aber... weshalb denn?«

   »Nun, es wird jetzt jedenfalls eine Herausforderung zum Duell erfolgen.
   Dieser Leutnant Molowzow, ich kenne ihn, das heißt nicht persönlich...
   er wird die Beleidigung nicht so hinnehmen. Unsereinen, das heißt mich
   und Rogoshin, hält er natürlich für Pack, und vielleicht
   verdientermaßen; auf diese Weise fällt die Verantwortung allein Ihnen
   zu. Sie werden die Zeche bezahlen müssen, Fürst. Er hat sich, wie ich
   gehört habe, nach Ihnen erkundigt, und es wird sich gewiß morgen einer
   seiner Freunde bei Ihnen einfinden, vielleicht wartet er auch jetzt
   schon auf Sie. Wenn Sie mir die Ehre erweisen wollen, mich als
   Sekundanten zu nehmen, so bin ich bereit, alles auf mich zu nehmen;
   darum habe ich Sie aufgesucht, Fürst.«

   »Also auch Sie reden von einem Duell!« rief der Fürst lachend zu
   Kellers größtem Erstaunen. Er lachte gewaltig. Keller, der wirklich von
   Unruhe gepeinigt worden war, bis er es zu seiner Beruhigung
   fertiggebracht hatte, sich als Sekundanten anzubieten, fühlte sich
   beinah beleidigt, als er den Fürsten so heiter lachen sah.

   »Sie haben ihn aber vorhin bei den Armen gepackt, Fürst. Das kann sich
   ein anständiger Mensch vor den Augen des Publikums schwerlich gefallen
   lassen.«

   »Und er hat mich vor die Brust gestoßen!« rief der Fürst lachend. »Wir
   haben keinen Grund, uns zu duellieren! Ich werde ihn um Verzeihung
   bitten, und damit ist die Sache erledigt. Wenn es aber zum Duell kommen
   soll, mir ist's recht! Mag er schießen; ich wünsche es sogar. Haha! Ich
   verstehe jetzt eine Pistole zu laden! Verstehen Sie eine Pistole zu
   laden, Keller? Zuerst muß man Pulver kaufen, Pistolenpulver, nicht
   feuchtes und nicht so grobes wie das, womit man aus Kanonen schießt;
   dann muß man zuerst das Pulver hineintun, darauf Filz, den man von
   einer Tür abreißt, und dann schiebt man die Kugel hinein, aber nicht
   die Kugel vor dem Pulver, weil es sonst nicht schießt. Hören Sie wohl,
   Keller: weil es sonst nicht schießt. Haha! Ist das nicht eine
   ausgezeichnete Begründung, Freund Keller? Ach, Keller, wissen Sie, ich
   werde Sie gleich umarmen und küssen. Hahaha! Wie ging das nur zu, daß
   Sie vorhin in dem Vauxhall so plötzlich vor ihm standen? Kommen Sie
   möglichst bald einmal zu mir Champagner trinken! Wir wollen uns alle
   gehörig bezechen! Wissen Sie, daß ich zwölf Flaschen Champagner in
   Lebedews Keller liegen habe? Lebedew hat sie mir vorgestern als
   Gelegenheitskauf angeboten, gleich am andern Tag, nachdem ich zu ihm
   gezogen war, ich habe sie alle gekauft! Ich werde die ganze
   Gesellschaft zusammen einladen! Wie ist's, werden Sie heute nacht
   schlafen?«

   »Wie jede Nacht, Fürst.«

   »Nun, dann wünsche ich Ihnen angenehme Träume! Haha!«

   Der Fürst ging quer über die Straße und verschwand im Park; Keller
   blieb sehr verwundert und nachdenklich stehen. Er hatte den Fürsten
   noch nie in einem so sonderbaren Zustand gesehen und ihn sich bisher
   auch nicht so vorstellen können.

   ›Vielleicht fiebert er, denn er ist ein nervöser Mensch, und das alles
   hat eine starke Wirkung auf ihn ausgeübt, aber feige ist er gewiß
   nicht. Gerade solche Leute sind nicht feige, weiß Gott!‹ dachte Keller
   bei sich. ›Hm! Champagner! Das ist doch eine sehr interessante
   Mitteilung. Zwölf Flaschen, ein Dutzend; das läßt sich hören: eine
   ordentliche Batterie! Ich möchte wetten, daß Lebedew den Champagner von
   irgend jemand als Pfand bekommen hat. Hm!... Er ist aber doch recht
   liebenswürdig, dieser Fürst; wirklich, ich habe solche Menschen gern,
   aber es ist keine Zeit zu verlieren, und... wenn Champagner da ist, so
   ist das gerade die richtige Zeit...‹

   Daß der Fürst sich in einem fieberhaften Zustand befand, war natürlich
   ganz richtig.

   Er schweifte lange im dunklen Park umher und kam endlich zu sich, als
   er in einer Allee auf und ab ging. In seinem Bewußtsein haftete die
   Erinnerung, daß er in dieser Allee, von einer Bank angefangen bis zu
   einem alten, hohen, auffallenden, nur hundert Schritte von ihr
   entfernten Baum, bereits etwa dreißig- bis vierzigmal hin und her
   gegangen war. Sich zu erinnern, was er in dieser Zeit von mindestens
   einer ganzen Stunde im Park gedacht hatte, war er außerstande, selbst
   wenn er es gewollt hätte. Er ertappte sich übrigens bei einem Gedanken,
   der ihn veranlaßte, plötzlich in ein lautes Gelächter auszubrechen; es
   war zwar eigentlich kein Grund zum Lachen vorhanden, aber er hatte
   jetzt immer Lust zu lachen. Es war ihm eingefallen, daß die Idee von
   einem bevorstehenden Duell auch noch in einem andern Kopf als nur in
   dem Kellers hatte entstehen können und daß daher die Geschichte vom
   Pistolenladen vielleicht nicht zufällig gewesen war... ›Ah!‹ dachte er
   und blieb, von einem andern Gedanken überrascht, stehen, ›vorhin kam
   sie nach der Veranda herunter, als ich in der Ecke saß, und wunderte
   sich gewaltig, mich dort zu finden, und lachte so ... und fing an, vom
   Teetrinken zu reden, und doch hatte sie in diesem Augenblick schon den
   Zettel in der Hand; folglich wußte sie unbedingt, daß ich in der
   Veranda saß. Warum tat sie dann also so erstaunt? Hahaha!‹

   Er zog den Zettel aus der Tasche und küßte ihn, blieb dann aber
   sogleich stehen und versank in Gedanken.

   »Wie sonderbar das ist! Wie sonderbar das ist!« sagte er ein Weilchen
   darauf beinahe traurig. In Augenblicken einer starken Freude wurde er
   stets traurig, er wußte selbst nicht warum. Er schaute aufmerksam um
   sich und wunderte sich, daß er hierhergeraten war. Er war sehr müde,
   ging zu der Bank und setzte sich darauf. Ringsum herrschte tiefe
   Stille. Die Musik im Vauxhall hatte schon aufgehört. Im Park war
   vielleicht keine Menschenseele mehr; es war ja auch schon mindestens
   halb zwölf. Es war eine stille, warme, helle Nacht, so eine echte
   Petersburger Nacht zu Anfang Juni, aber in dem dichten, schattigen Park
   und in der Allee, in der er sich befand, war es schon fast ganz dunkel.

   Wenn ihm jemand in diesem Augenblick gesagt hätte, daß er verliebt,
   leidenschaftlich verliebt sei, so würde er diesen Gedanken erstaunt und
   vielleicht sogar entrüstet zurückgewiesen haben. Und wenn jemand
   hinzugefügt hätte, daß Aglajas Zettelchen ein Liebesbrief sei, die
   Aufforderung zu einem Rendezvous, so würde er sich für ihn in tiefster
   Seele geschämt und ihn vielleicht zum Duell gefordert haben. Diese
   seine ganze Anschauung war völlig aufrichtig und durch keinerlei
   Zweifel getrübt, und er lehnte jede Spur eines »doppelten« Gedankens an
   die Möglichkeit der Liebe eines solchen Mädchens zu ihm oder gar an die
   Möglichkeit seiner Liebe zu diesem Mädchen entschieden ab. Eines
   solchen Gedankens hätte er sich geschämt: die Annahme, daß sie ihn,
   »einen solchen Menschen«, lieben könne, hätte er für ungeheuerlich
   gehalten. Seiner Vorstellung nach handelte es sich von ihrer Seite
   einfach um Mutwillen, wenn überhaupt etwas dahintersteckte, aber er
   fand diesen Mutwillen ganz natürlich und regte sich darüber nicht auf;
   etwas ganz anderes war es, was ihn beschäftigte und seine Gedanken in
   Anspruch nahm. Die Bemerkung, die kurz vorher dem General in seiner
   Erregung entschlüpft war, daß sie sich über alle und namentlich über
   ihn, den Fürsten, lustig mache, hielt er für vollkommen richtig. Er
   fühlte sich dadurch auch nicht im geringsten verletzt, seiner Meinung
   nach mußte es so sein. Die Hauptsache war für ihn, daß er sie am
   nächsten Tage frühmorgens wiedersehen, neben ihr auf der grünen Bank
   sitzen, die Belehrung über das Laden von Pistolen anhören und sie
   ansehen würde. Weiter hatte er keinen Wunsch. Die Frage, was sie ihm
   eigentlich sagen wollte und was das für eine wichtige, ihn direkt
   angehende Angelegenheit war, tauchte ebenfalls ein- oder zweimal in
   seinem Kopf auf. An der tatsächlichen Existenz dieser »wichtigen
   Angelegenheit«, um derentwillen er zum Rendezvous bestellt war,
   zweifelte er übrigens keinen Augenblick, aber er dachte an diese
   wichtige Angelegenheit jetzt fast gar nicht, so wenig, daß er nicht
   einmal den geringsten Drang verspürte, daran zu denken.

   Das Knirschen leiser Schritte auf dem Sand der Allee veranlaßte ihn,
   den Kopf zu heben. Ein Mensch, dessen Gesicht in der Dunkelheit schwer
   zu erkennen war, näherte sich der Bank und setzte sich neben ihn. Der
   Fürst rückte schnell nahe an ihn heran und erkannte das bleiche Gesicht
   Rogoshins.

   »Das habe ich doch gewußt, daß du hier irgendwo umherschweifst, ich
   habe auch nicht lange zu suchen brauchen«, murmelte Rogoshin durch die
   Zähne.

   Es war das erstemal seit ihrer Begegnung auf der Treppe des Gasthauses,
   daß sie miteinander zusammentrafen. Überrascht durch Rogoshins
   plötzliches Erscheinen, konnte der Fürst eine Weile nicht seine
   Gedanken sammeln, und eine qualvolle Empfindung wurde in seinem Herzen
   wieder wach. Rogoshin hatte offenbar Verständnis für den Eindruck, den
   er hervorrief; aber obgleich er anfänglich verwirrt zu sein und mit
   einer Art gekünstelter Ungezwungenheit zu reden schien, schien es dem
   Fürsten doch bald, daß sein Benehmen ungekünstelt und nicht einmal
   besonders verlegen war: wenn eine gewisse Ungeschicklichkeit in seinen
   Gesten und seiner Redeweise zutage trat, so war das nur äußerlich; im
   Herzen konnte sich dieser Mensch nicht verändern.

   »Wie hast du... mich denn hier gefunden?« fragte der Fürst, um etwas zu
   sagen.

   »Ich hatte von Keller gehört (ich war nämlich in deiner Wohnung), du
   wärest in den Park gegangen; na, dachte ich, dann ist die Sache
   richtig.«

   »Was heißt das: ›die Sache ist richtig‹?« fragte der Fürst, indem er
   aufgeregt den Ausdruck aufgriff, der dem andern entschlüpft war.

   Rogoshin lächelte, gab aber keine Erklärung.

   »Ich habe deinen Brief erhalten, Lew Nikolajitsch; du hast dir unnütze
   Mühe gemacht..., wozu tust du das nur!... Jetzt aber komme ich zu dir
   in ihrem Auftrag: du sollst unbedingt zu ihr kommen; sie hat dir etwas
   zu sagen. Sie läßt dich bitten, noch heute hinzukommen.«

   »Ich werde morgen kommen. Ich gehe jetzt gleich nach Hause. Willst du
   nicht... zu mir kommen?«

   »Wozu? Ich habe dir alles Nötige gesagt. Leb wohl!«

   »Willst du nicht doch mitgehen?« fragte ihn der Fürst leise.

   »Du bist ein sonderbarer Mensch, Lew Nikolajitsch; man muß sich über
   dich wundern.«

   Rogoshin lächelte spöttisch.

   »Warum? Weshalb hast du jetzt einen solchen Groll gegen mich?« fragte
   ihn der Fürst traurig und mit leidenschaftlicher Empfindung. »Du weißt
   ja jetzt selbst, daß alles, was du gedacht hast, unwahr ist. Übrigens
   habe ich es mir auch gedacht, daß dein Groll gegen mich noch nicht
   vergangen sein würde, und weißt du weshalb? Weil du mir nach dem Leben
   getrachtet hast, darum vergeht dein Groll nicht. Ich sage dir, ich
   erinnere mich nur an jenen Parfen Rogoshin, mit dem ich an jenem Tag
   das Kreuz gewechselt habe; ich habe dir das in meinem gestrigen Brief
   geschrieben, damit du diesen ganzen Fieberwahn vergessen und nicht mit
   mir davon zu reden anfangen möchtest. Warum rückst du von mir weg?
   Warum versteckst du deine Hand vor mir? Ich sage dir, daß ich alles
   damals Geschehene nur für einen Fieberwahn halte: ich kenne dich, wie
   du an jenem ganzen Tage warst, durch und durch, wie mich selbst. Das,
   was du dir einbildest, hat nicht existiert und konnte nicht existieren.
   Warum soll unser Groll fortdauern?«

   »Was kannst du denn für Groll empfinden?« erwiderte Rogoshin, wieder
   lachend, auf die warmen Worte des Fürsten. Er stand wirklich etwas von
   ihm entfernt, da er ein paar Schritte zurückgewichen war, und hielt
   seine Hände versteckt.

   »Es schickt sich jetzt für mich überhaupt nicht, zu dir zu kommen, Lew
   Nikolajitsch«, fügte er langsam und bedeutsam zum Schluß hinzu.

   »So sehr haßt du mich also? Wie?«

   »Ich liebe dich nicht, Lew Nikolajitsch, also warum sollte ich zu dir
   kommen? Ach, Fürst, du bist ganz wie ein kleines Kind: du möchtest ein
   Spielzeug haben; ›gib her, gib her!‹ heißt es, aber du verstehst von
   der Sache gar nichts. Was du jetzt sagst, hast du mir alles ganz ebenso
   in deinem Brief geschrieben; meinst du denn, daß ich dir nicht glaube?
   Ich glaube jedes Wort, das du sagst, und weiß, daß du mich nie
   getäuscht hast und nie täuschen wirst; aber ich liebe dich trotzdem
   nicht. Du schreibst mir, du hättest alles vergessen und erinnerst dich
   nur an deinen Kreuzbruder Rogoshin, aber nicht an jenen Rogoshin, der
   damals das Messer gegen dich gezückt habe. Aber woher kennst du denn
   meine Gefühle?« Rogoshin lächelte wieder.) »Ich habe das vielleicht
   seitdem noch nie bereut, und du hast mir schon deine brüderliche
   Verzeihung geschickt. Vielleicht habe ich gleich an jenem selben Abend
   schon an etwas ganz anderes gedacht und diese Geschichte...«

   »Und diese Geschichte vergessen!« fiel der Fürst ein.

   »Wie könnte es auch anders sein! Ich möchte wetten, daß du damals
   geradewegs nach der Bahn gelaufen und hierher nach Pawlowsk zur Musik
   gefahren und ihr gerade wie heute im Menschengewühl nachgegangen bist
   und sie beobachtet hast. Das wundert mich gar nicht! Hättest du dich
   nicht damals in einem solchen Zustand befunden, daß du nur an das eine
   denken konntest, so würdest du vielleicht gar nicht das Messer gegen
   mich erhoben haben. Ich hatte damals schon vom Vormittag an, als ich
   dich anblickte, so eine Ahnung; weißt du, wie du da aussahst? In dem
   Augenblick, als wir die Kreuze tauschten, da wurde dieser Gedanke wohl
   zuerst in mir wach. Warum hast du mich damals zu der alten Frau
   geführt? Deine Absicht war doch wohl, deine eigene Hand dadurch
   aufzuhalten? Aber du hast das unmöglich klar gedacht, sondern nur
   unbestimmt gefühlt, gerade wie ich... Wir hatten damals beide das
   gleiche Gefühl. Und hättest du damals deine Hand nicht gegen mich
   erhoben (Gott hat sie abgewendet), was wäre ich dann jetzt vor dir?
   Denn ich meinerseits hatte ja doch jenen Verdacht gegen dich; wir haben
   dieselbe Sünde begangen, die gleiche Sünde! (Runzle nicht die Stirn!
   Nun, und weshalb lachst du?) Du sagst, du hättest es nicht bereut. Aber
   selbst wenn du es gewollt hättest, du hättest es vielleicht gar nicht
   gekonnt, weil du mich eben nicht liebtest. Und wäre ich dir gegenüber
   unschuldig wie ein Engel, so wirst du mich trotzdem nicht leiden
   können, solange du denkst, daß sie nicht dich, sondern mich liebt. Das
   liegt im Wesen der Eifersucht. Aber nun hör einmal zu, Parfen; ich will
   dir sagen, zu welchem Resultat mich in dieser Woche mein Nachdenken
   gebracht hat: weißt du, daß sie dich jetzt vielleicht mehr liebt als
   irgendeinen andern, und sogar so stark, daß ihre Liebe um so größer
   ist, je mehr sie dich quält? Sie wird dir das nicht sagen, aber man muß
   verstehen, das zu durchschauen. Warum wird sie dich schließlich doch
   heiraten? Sie wird es dir später einmal selbst sagen. Manche Frauen
   haben es sogar gern, daß man sie so liebt, und gerade sie hat einen
   solchen Charakter! Und dein Charakter und deine Liebe haben sicherlich
   auf sie einen großen Eindruck gemacht! Weißt du, daß eine Frau imstande
   ist, einen Menschen durch ihre Grausamkeiten und Spöttereien zu
   martern, ohne dabei die geringsten Gewissensbisse zu verspüren, weil
   sie jedesmal, wenn sie den Betreffenden ansieht, denkt: Jetzt quäle ich
   ihn halbtot, aber nachher werde ich durch meine Liebe alles
   wiedergutmachen›...«

   Rogoshin lachte, als er den Fürsten das sagen hörte.

   »Hör mal, Fürst, du bist wohl selbst an so eine geraten? Ich habe so
   etwas über dich gehört, wenn's wahr ist.«

   »Was kannst du gehört haben? Was?« fragte der Fürst, der plötzlich
   zusammenfuhr und in großer Bestürzung stehenblieb.

   Rogoshin fuhr fort zu lachen. Er hatte mit Interesse und vielleicht
   nicht ohne Vergnügen dem Fürsten zugehört; die freudige, warme
   Begeisterung des Fürsten imponierte ihm und ermutigte ihn.

   »Und ich habe nicht nur etwas gehört, sondern ich sehe jetzt auch
   selbst, daß es wahr ist«, fügte er hinzu. »Wann hättest du denn jemals
   so geredet wie jetzt? Deine Reden klingen ja gar nicht, als ob sie von
   dir kämen. Hätte ich nicht so etwas über dich gehört, so würde ich
   nicht zu dir gekommen sein, noch dazu in den Park, um Mitternacht.«

   »Ich verstehe dich absolut nicht, Parfen Semjonytsch.«

   »Sie hat mir das schon vor längerer Zeit von dir gesagt, und vorhin
   habe ich es mit eigenen Augen gesehen, als du mit der andern bei der
   Musik saßest. Sie hat mir geschworen, gestern und heute hat sie mir
   geschworen, daß du in Aglaja Jepantschina wie ein Kater verliebt seist.
   Mir ist das ganz gleichgültig, Fürst, das geht mich nichts an: wenn du
   sie auch nicht mehr liebst, so liebt doch sie dich noch immer. Du weißt
   ja, daß sie aus dir und jener andern unter allen Umständen ein Paar
   machen will, das hat sie sich nun einmal in den Kopf gesetzt, hehe! Sie
   sagt zu mir: ›Sonst heirate ich dich nicht; wenn die beiden zum
   Traualtar gehen, dann wollen wir es auch tun.‹ Was das zu bedeuten hat,
   habe ich nie begriffen und begreife ich auch jetzt nicht: entweder
   liebt sie dich grenzenlos oder... wenn sie dich liebt, wie kann sie
   dann wünschen, daß du eine andere heiratest? Sie sagt: ›Ich will ihn
   glücklich sehen‹, also liebt sie dich.«

   »Ich habe dir gesagt und geschrieben, daß sie... nicht bei Sinnen ist«,
   sagte der Fürst, der Rogoshin mit innerer Qual angehört hatte.

   »Gott mag's wissen! Vielleicht irrst du dich auch... Übrigens hat sie
   heute, als ich sie von der Musik nach Hause brachte, unsern
   Hochzeitstag bestimmt: ›In drei Wochen‹, sagt sie, ›vielleicht auch
   schon früher, wollen wir uns bestimmt trauen lassen.‹ Sie hat es
   geschworen, hat das Heiligenbild von der Wand genommen und geküßt. Also
   hängt die Sache jetzt von dir ab, Fürst, hehe!«

   »Das ist lauter irres Gerede! Das, was du da von mir sagst, kann nie
   geschehen! Ich werde morgen zu euch kommen...«

   »Wie soll sie denn geisteskrank sein?« bemerkte Rogoshin. »Allen andern
   scheint sie bei Verstand zu sein, und nur du hältst sie für verrückt.
   Wie könnte sie denn Briefe dorthin schreiben? Wenn sie geisteskrank
   wäre, dann würde es doch auch dort an den Briefen gemerkt werden.«

   »Was für Briefe?« fragte der Fürst erschrocken.

   »Sie schreibt dorthin, an jene, und die liest es. Weißt du das denn
   nicht? Na, dann wirst du es schon noch erfahren; sie wird dir die
   Briefe schon selbst zeigen.«

   »Das kann ich nicht glauben!« rief der Fürst.

   »O weh! Du, Lew Nikolajitsch, hast, wie ich sehe, auf diesem Gebiet
   noch nicht viel Erfahrung, sondern bist noch ein Anfänger. Warte nur
   ein bißchen: du wirst dir deine eigene Polizei halten und selbst Tag
   und Nacht auf dem Posten sein und jeden Schritt von dort in Erfahrung
   bringen, wenn du nur erst...«

   »Laß das und rede nie wieder davon!« rief der Fürst. »Höre, Parfen, ich
   bin hier soeben, bevor du kamst, umhergegangen und fing auf einmal an
   zu lachen, worüber, weiß ich selbst nicht, aber der äußere Anlaß war,
   daß mir einfiel, daß gerade morgen mein Geburtstag ist. Jetzt ist es
   bald zwölf Uhr. Komm mit, wir wollen den Tag zusammen begrüßen! Ich
   habe Wein zu Hause, den wollen wir trinken, wünsche du mir das, was ich
   mir selbst jetzt nicht zu wünschen weiß, ich lege Wert darauf, daß
   gerade du es mir wünschst, und ich werde dir wünschen, daß du
   vollkommen glücklich wirst. Sonst mußt du mir das Kreuz zurückgeben! Du
   hast mir das Kreuz damals doch nicht am nächsten Tag zurückgeschickt!
   Du trägst es doch noch? Trägst du es auch in diesem Augenblick?«

   »Ja, ich trage es«, antwortete Rogoshin.

   »Nun, dann wollen wir gehen! Ich will mein neues Leben nicht ohne dich
   antreten, denn es hat allerdings ein neues Leben für mich begonnen!
   Weißt du es nicht, Parfen, daß heute für mich ein neues Leben begonnen
   hat?«

   »Jetzt sehe ich selbst und weiß selbst, daß das der Fall ist; ich werde
   es auch ihr berichten. Du bist ja ganz außer dir, Lew Nikolajitsch!«

IV

   Mit großem Vergnügen bemerkte der Fürst, als er sich mit Rogoshin
   seinem Landhause näherte, daß in seiner hell erleuchteten Veranda eine
   zahlreiche, lärmende Gesellschaft versammelt war. Es wurde lustig
   gelacht und geredet, anscheinend sogar unter Geschrei debattiert; man
   erkannte auf den ersten Blick, daß diese Leute die Zeit höchst heiter
   verbrachten. Und wirklich sah er, als er zur Veranda hinaufgestiegen
   war, daß alle tranken, und zwar Champagner tranken und dies, wie es
   schien, schon ziemlich lange getan hatten, so daß viele der Zechenden
   sich bereits in einem sehr angenehmen, angeregten Zustand befanden. Die
   Gäste waren lauter Bekannte des Fürsten, aber es war merkwürdig, daß
   sie sich alle auf einmal wie auf eine Einladung zusammengefunden
   hatten, obwohl der Fürst in Wirklichkeit niemand eingeladen und sich an
   seinen Geburtstag selbst soeben nur zufällig erinnert hatte.

   »Du hast gewiß jemand mitgeteilt, daß du Champagner spendierst, und da
   sind sie zusammengelaufen«, murmelte Rogoshin, als er hinter dem
   Fürsten die Veranda betrat. »Das kenne ich; solchen Leuten braucht man
   nur zu pfeifen...«, fügte er ingrimmig hinzu, offenbar in Erinnerung an
   seine eigene, noch nicht weit zurückliegende Vergangenheit.

   Alle begrüßten den Fürsten mit Freudenrufen und Glückwünschen und
   umringten ihn. Manche machten dabei viel Lärm, andere benahmen sich
   ruhiger, aber alle beeilten sich, ihm zu gratulieren, da sie von seinem
   Geburtstag gehört hatten, und jeder wartete auf den Augenblick, wo er
   an die Reihe kommen würde. Die Anwesenheit mancher Persönlichkeiten, so
   zum Beispiel Burdowskijs, war dem Fürsten interessant, aber am
   erstaunlichsten war es ihm, daß sich auch Jewgenij Pawlowitsch in
   dieser Gesellschaft befand; der Fürst traute kaum seinen Augen und
   bekam beinah einen Schreck, als er ihn erblickte.

   Unterdessen kam auch Lebedew, mit gerötetem Gesicht und sehr
   enthusiasmiert, herbeigelaufen und erklärte den Hergang; er war schon
   in hohem Grade fertig. Aus seinem Geschwätz war zu entnehmen, daß alle
   sich ganz natürlich, ja zufällig zusammengefunden hatten. Am frühesten
   von allen, noch vor Abend, war Ippolit gekommen und hatte, da er sich
   weit besser fühlte, den Fürsten in der Veranda zu erwarten gewünscht.
   Er hatte es sich auf dem Sofa bequem gemacht; dann war Lebedew
   hinzugekommen, hierauf dessen ganze Familie, das heißt General Iwolgin
   und die Töchter. Burdowskij war zugleich mit Ippolit angekommen, den er
   herbegleitet hatte. Ganja und Ptizyn waren erst vor kurzem, als sie
   gerade vorübergingen, eingetreten ihr Erscheinen fiel mit den Vorgängen
   im Vauxhall zusammen); darauf war Keller erschienen, hatte von dem
   Geburtstag Mitteilung gemacht und Champagner verlangt. Jewgenij
   Pawlowitsch hatte sich erst vor einer halben Stunde eingefunden. Auf
   das Champagnertrinken und die Veranstaltung eines Festes hatte auch
   Kolja mit aller Energie gedrungen. Lebedew hatte bereitwillig Wein
   aufgetragen.

   »Aber von meinem eigenen, von meinem eigenen!« beteuerte er dem Fürsten
   lallend. »Auf meine eigenen Kosten, um Ihren Geburtstag festlich zu
   begehen und Ihnen zu gratulieren; es wird auch etwas zu essen geben,
   einen Imbiß; meine Tochter ist schon dabei, das zu besorgen. Aber wenn
   Sie wüßten, Fürst, über welches Thema wir gerade debattieren! Erinnern
   Sie sich an die Stelle im Hamlet: ›Sein oder Nichtsein‹? Das ist ein
   zeitgemäßes Thema, ein sehr zeitgemäßes Thema! Wir werfen Fragen auf
   und beantworten sie... Auch Herr Terentjew ist im höchsten Grade... er
   ist gar nicht müde! Von dem Champagner hat er nur genippt, nur genippt;
   das kann ihm nicht schaden... Treten Sie näher, Fürst, und entscheiden
   Sie! Alle haben wir nur auf Sie gewartet und auf Ihren glücklichen
   Verstand ...«

   Der Blick des Fürsten begegnete dem lieben, freundlichen Blicke Wera
   Lebedewas, die sich ebenfalls eilig bemühte, durch den Schwarm zu ihm
   vorzudringen. Unter Übergehung aller andern streckte er ihr zuerst die
   Hand hin; sie errötete vor Freude und wünschte ihm, daß er von diesem
   Tage an immer glücklich leben möge. Dann lief sie schleunigst in die
   Küche, wo sie den Imbiß herrichtete; aber auch vor der Ankunft des
   Fürsten war sie mehrmals, sowie sie sich nur für ein Weilchen von ihrer
   Arbeit hatte losmachen können, in der Veranda erschienen und hatte
   eifrig zugehört, wie die angetrunkenen Gäste unausgesetzt über ganz
   abstrakte und ihr ganz fernliegende Gegenstände debattierten. Ihre
   jüngere Schwester war mit offenem Mund im Nebenzimmer auf einem Koffer
   eingeschlafen, der Knabe aber, Lebedews Sohn, stand neben Kolja und
   Ippolit, und schon sein begeisterter Gesichtsausdruck zeigte, daß er
   bereit war, hier noch lange in genußreichem Zuhören auf einem Fleck
   stehenzubleiben, selbst zehn Stunden hintereinander.

   »Ich habe speziell auf Sie gewartet und freue mich außerordentlich, daß
   Sie in so glücklicher Stimmung gekommen sind«, sagte Ippolit, als der
   Fürst unmittelbar nach Begrüßung Weras zu ihm trat, um ihm die Hand zu
   drücken.

   »Aber woher wissen Sie, daß ich mich ›in so glücklicher Stimmung‹
   befinde?«

   »Das sieht man Ihnen am Gesicht an. Begrüßen Sie die Herren, und setzen
   Sie sich so bald wie möglich hierher zu mir! Ich habe speziell auf Sie
   gewartet«, fügte er hinzu, indem er einen bedeutsamen Nachdruck darauf
   legte, daß er gewartet habe. Auf die Bemerkung des Fürsten, ob ihm das
   lange Aufbleiben auch nicht schädlich sein würde, erwiderte er, er
   wundere sich selbst darüber, daß er vor drei Tagen habe sterben wollen,
   er habe sich nie wohler gefühlt als an diesem Abend.

   Burdowskij sprang auf und murmelte, er sei »nur so« ... er habe Ippolit
   »herbegleitet« und freue sich ebenfalls; in dem Brief habe er »allerlei
   Unsinn geschrieben«, aber jetzt empfinde er »einfach« Freude... Er
   sprach nicht zu Ende, drückte dem Fürsten kräftig die Hand und setzte
   sich wieder auf seinen Stuhl.

   Nach Begrüßung aller andern trat der Fürst auch zu Jewgenij
   Pawlowitsch. Dieser faßte ihn sogleich unter den Arm.

   »Ich möchte Ihnen nur ein paar Worte sagen«, flüsterte er ihm zu, »und
   zwar in einer überaus wichtigen Angelegenheit. Lassen Sie uns einen
   Augenblick beiseite treten.«

   »Nur ein paar Worte!« flüsterte eine andere Stimme dem Fürsten in das
   andere Ohr, und eine andere Hand faßte ihn von der anderen Seite unter
   den Arm. Der Fürst erblickte mit Erstaunen eine Gestalt mit gerötetem,
   blinzelndem, lachendem Gesicht und wirrem Haar und erkannte im gleichen
   Augenblick Ferdyschtschenko, der sich, Gott weiß woher, hier wieder
   angefunden hatte.

   »Erinnern Sie sich noch an Ferdyschtschenko?« fragte dieser.

   »Wo kommen Sie denn her?« rief der Fürst.

   »Er bereut!« rief der herbeilaufende Keller. »Er hatte sich versteckt
   und wollte sich nicht sehen lassen, er hatte sich dahinten in einem
   Winkel versteckt; er bereut, Fürst, er fühlt sich schuldig.«

   »Schuldig? Wieso?«

   »Ich habe ihn getroffen, Fürst, ich habe ihn vorhin eben getroffen und
   mit hergebracht; er ist einer meiner besten Freunde, aber er bereut.«

   »Ich freue mich sehr, meine Herren, gehen Sie nur, und setzen Sie sich
   dort zu den andern; ich komme auch gleich«, sagte der Fürst, indem er
   sich endlich losmachte und zu Jewgenij Pawlowitsch eilte.

   »Es ist ja hier bei Ihnen sehr amüsant«, bemerkte dieser, »und ich habe
   mit Vergnügen eine halbe Stunde lang auf Sie gewartet. Was ich sagen
   wollte, liebster Lew Nikolajewitsch: ich habe alles mit Kurmyschew
   geordnet und kam her, um Sie zu beruhigen; Sie brauchen sich nicht
   darüber aufzuregen, er hat die Sache sehr, sehr vernünftig aufgefaßt,
   was auch um so näherlag, als er meiner Ansicht nach selbst die meiste
   Schuld hatte.«

   »Mit was für einem Kurmyschew?«

   »Nun, mit dem, den Sie vorhin an den Armen gepackt haben... Er war so
   wütend, daß er schon beabsichtigte, morgen zu Ihnen zu schicken und
   Genugtuung zu fordern.«

   »Ich bitte Sie, was für ein Unsinn!«

   »Natürlich ist es ein Unsinn, und die Sache wäre auch sicher harmlos
   erledigt worden, aber diese Leute sind bei uns hier...«

   »Sie sind vielleicht auch noch zu einem andern Zweck hergekommen,
   Jewgenij Pawlytsch?«

   »Oh, natürlich noch zu einem andern Zweck!« versetzte dieser lachend.
   »Lieber Fürst, ich fahre morgen bei Tagesanbruch in dieser
   unglücklichen Angelegenheit (nun ja, ich meine die Sache mit meinem
   Onkel) nach Petersburg. Denken Sie sich nur: es ist alles wahr, und
   alle Leute wissen davon mehr als ich. Mich hat die Sache so
   mitgenommen, daß ich heute nicht mehr dazu gekommen bin, dorthin zu
   gehen (zu Jepantschins), und morgen werde ich es ebenfalls nicht
   können, weil ich in Petersburg sein werde, Sie verstehen. Vielleicht
   werde ich ungefähr drei Tage von hier abwesend sein – kurz gesagt,
   meine Sache kommt nicht voran. Obwohl es eine Sache von allergrößter
   Wichtigkeit ist, habe ich es doch für das richtige gehalten, mich Ihnen
   gegenüber in der offenherzigsten Weise und unverzüglich, das heißt noch
   vor meiner Abreise, auszusprechen. Ich werde jetzt, wenn es Ihnen recht
   ist, noch ein Weilchen hier sitzenbleiben und warten, bis die
   Gesellschaft auseinandergeht; überdies wüßte ich auch nicht, was ich
   sonst anfangen sollte: ich bin so aufgeregt, daß ich mich gar nicht
   schlafen legen werde. Endlich möchte ich Ihnen noch eins geradeheraus
   sagen: obwohl es gewissenlos und unschicklich ist, sich jemandem so
   geradezu aufzudrängen, so bin ich doch hergekommen, um Ihre
   Freundschaft zu gewinnen, mein lieber Fürst; Sie sind ein
   unvergleichlicher Mensch, das heißt, Sie lügen nicht auf Schritt und
   Tritt und vielleicht überhaupt nicht, und ich bedarf in einer gewissen
   Angelegenheit eines Freundes und Ratgebers, weil ich jetzt tatsächlich
   ein unglücklicher Mensch bin...«

   Er lachte wieder auf.

   »Das Schlimme ist nur«, sagte der Fürst, nachdem er einen Augenblick
   nachgedacht hatte, »Sie wollen warten, bis diese Leute
   auseinandergehen, aber weiß Gott, wann das geschehen wird. Wäre es
   nicht das beste, wenn wir jetzt in den Park gingen? Gewiß werden sie
   ein Weilchen warten, ich werde mich entschuldigen.«

   »Nein, nein, ich möchte aus bestimmten Gründen nicht den Verdacht
   aufkommen lassen, als führten wir ein Gespräch mit besonderen
   Absichten; es sind hier Leute darunter, die sich sehr für unsere
   Beziehungen interessieren, wissen Sie das nicht, Fürst? Es wird weit
   besser sein, wenn sie sehen, daß wir auch ohnehin in sehr
   freundschaftlichen Beziehungen stehen, von allen Sonderfällen
   abgesehen, verstehen Sie wohl? Sie werden in etwa zwei Stunden
   auseinandergehen, dann möchte ich Sie zwanzig Minuten in Anspruch
   nehmen – nun, oder eine halbe Stunde...«

   »Aber ich bitte sehr, mit Vergnügen; ich freue mich darüber auch ohne
   alle Erklärungen, und für Ihre liebenswürdigen Worte über unsere
   freundschaftlichen Beziehungen danke ich Ihnen herzlich. Sie
   entschuldigen, daß ich heute zerstreut bin; wissen Sie, ich kann mich
   augenblicklich gar nicht zur Aufmerksamkeit zwingen.«

   »Ich sehe, ich sehe«, murmelte Jewgenij Pawlowitsch mit einem leisen
   Lächeln! Er war an diesem Abend überhaupt sehr zum Lachen aufgelegt.

   »Was sehen Sie denn?« fragte der Fürst erschrocken.

   »Hegen Sie denn gar keinen Verdacht, lieber Fürst«, sagte Jewgenij
   Pawlowitsch, immer noch lächelnd, ohne auf die direkte Frage zu
   antworten, »hegen Sie denn gar keinen Verdacht, daß ich einfach
   hergekommen bin, um Sie hinters Licht zu führen und so nebenbei etwas
   von Ihnen herauszubekommen, wie?«

   »Daß Sie hergekommen sind, um etwas von mir herauszubekommen, daran ist
   kein Zweifel«, antwortete der Fürst lachend, »und vielleicht haben Sie
   sich auch vorgenommen, mich ein bißchen zu betrügen. Aber nur zu! Ich
   fürchte mich vor Ihnen nicht, und außerdem ist es mir jetzt ganz
   gleichgültig, wollen Sie mir das glauben? Und... und... und da ich vor
   allem überzeugt bin, daß Sie trotzdem ein vortrefflicher Mensch sind,
   so werden wir möglicherweise wirklich am Ende Freundschaft miteinander
   schließen. Sie haben mir sehr gefallen, Jewgenij Pawlytsch; Sie... sind
   meiner Ansicht nach ein sehr anständiger Mensch!«

   »Nun, jedenfalls ist es sehr angenehm, mit Ihnen etwas zu tun zu haben,
   mag es sein, was es will«, schloß Jewgenij Pawlowitsch. »Kommen Sie,
   ich will ein Glas auf Ihre Gesundheit trinken; ich bin sehr zufrieden,
   daß ich mich Ihnen aufgedrängt habe. Ah!« unterbrach er sich plötzlich.
   »Ist dieser Herr Ippolit vollständig zu Ihnen übergesiedelt?«

   »Ja.«

   »Ich meine, er wird nicht so bald sterben.«

   »Wieso meinen Sie das?«

   »Ich denke es mir so; ich habe hier eine halbe Stunde in seiner
   Gesellschaft verbracht...«

   Ippolit wartete diese ganze Zeit auf den Fürsten und blickte
   ununterbrochen nach ihm und Jewgenij Pawlowitsch hin, während die
   beiden abseits standen und miteinander redeten. Er zeigte eine
   krankhafte Lebhaftigkeit, als sie an den Tisch traten. Er war unruhig
   und aufgeregt; der Schweiß trat ihm auf die Stirn. In seinen funkelnden
   Augen kam außer einer dauernden unsteten Unruhe auch eine unbestimmte
   Ungeduld zum Ausdruck, sein Blick irrte ziellos von einem Gegenstand
   zum andern, von einer Person zur andern. Er hatte sich zwar an dem
   gemeinsamen lärmenden Gespräch bisher stark beteiligt, aber sein Eifer
   hatte etwas Fieberhaftes; im Grunde schenkte er dem Gespräch wenig
   Aufmerksamkeit; was er in der Debatte vorbrachte, war unzusammenhängend
   und klang spöttisch, geringschätzig warf er paradoxe Bemerkungen hin;
   er sprach seine Gedanken nicht bis zu Ende aus und ließ ein Thema, über
   das er eine Minute vorher selbst mit glühendem Eifer zu sprechen
   begonnen hatte, schnell wieder fallen. Der Fürst erfuhr mit
   Verwunderung und Bedauern, daß man ihn an diesem Abend ungehindert
   schon zwei volle Gläser Champagner hatte trinken lassen und daß das vor
   ihm stehende angefangene Glas schon das dritte war. Aber er erfuhr dies
   erst später; im Augenblick war er nicht imstande, seine Umgebung genau
   zu beobachten.

   »Wissen Sie, ich freue mich außerordentlich darüber, daß gerade heute
   Ihr Geburtstag ist!« rief Ippolit.

   »Warum denn?«

   »Das werden Sie bald sehen; setzen Sie sich nur schnell her! Erstens
   schon deswegen, weil hier alle unsere Leute zusammengekommen sind. Ich
   hatte damit gerechnet, daß Leute hier sein würden; zum erstenmal in
   meinem Leben hat sich eine Rechnung von mir als richtig erwiesen! Aber
   schade, daß ich von Ihrem Geburtstag nichts gewußt habe, sonst hätte
   ich ein Geschenk mitgebracht... Haha! Ja, vielleicht habe ich aber
   wirklich eins mitgebracht! Dauert es noch lange, bis es Tag wird?«

   »Bis zum Morgengrauen sind es nicht mehr ganz zwei Stunden«, sagte
   Ptizyn nach einem Blick auf die Uhr.

   »Wozu braucht es jetzt erst noch Tag zu werden, wo man draußen auch
   ohne das lesen kann?« bemerkte jemand.

   »Damit ich ein Stückchen von der Sonne sehen kann. Kann man auf die
   Gesundheit der Sonne trinken, Fürst? Wie denken Sie darüber?«

   Ippolit stellte seine Fragen in scharfem Ton und wendete sich
   ungeniert, als kommandierte er, an alle, schien sich aber dessen selbst
   nicht bewußt zu sein.

   »Trinken wir darauf, meinetwegen! Nur sollten Sie sich beruhigen,
   Ippolit, nicht?«

   »Sie reden immer von Schlafen, Sie sind meine Kinderfrau, Fürst! Sobald
   die Sonne erscheint und am Himmel ertönt (wer hat das doch in einem
   Gedicht gesagt: ›Die Sonne tönt nach alter Weise‹? Es ist sinnlos, aber
   schön!) dann will ich mich schlafen legen. Lebedew! Die Sonne ist ja
   wohl die Quelle des Lebens? Was bedeuten die ›Quellen des Lebens‹ in
   der Apokalypse? Sie haben wohl von dem ›Wermutstern‹ gehört, Fürst?«

   »Ich habe gehört, daß Lebedew diesen ›Wermutstern‹ für das
   Eisenbahnnetz hält, das Europa überzieht.«

   »Nein, erlauben Sie, das ist nicht gestattet!« schrie Lebedew, indem er
   aufsprang und lebhaft mit den Armen gestikulierte, als wollte er das
   allgemeine Gelächter, das sich erhob, hemmen. »Erlauben Sie! Mit diesen
   Herren... all diese Herren«, wandte er sich plötzlich an den Fürsten,
   »das ist in mehreren Punkten gegen die Verabredung, hören Sie nur...«
   Und er schlug sehr ungezwungen zweimal auf den Tisch, wodurch das
   Gelächter noch stärker wurde.

   Lebedew befand sich nicht nur in seinem gewöhnlichen »Abendzustand«,
   sondern es kam diesmal auch noch hinzu, daß er durch die vorhergehende
   lange »gelehrte« Debatte besonders aufgeregt und gereizt war; in
   solchen Fällen benahm er sich gegen seine Opponenten mit grenzenloser
   und im höchsten Grade offenherziger Geringschätzung.

   »Das ist nicht gestattet! Fürst, vor einer halben Stunde haben wir eine
   Verabredung getroffen: es darf niemand unterbrochen werden, es darf
   nicht gelacht werden, solange jemand spricht, es soll jeder alles
   freiheraus sagen dürfen. Nachher können ja auch die Atheisten, wenn sie
   wollen, ihre Erwiderungen vorbringen. Wir haben den General als
   Vorsitzenden eingesetzt, jawohl! Denn wie soll es anders gehen? Man
   könnte jeden, der eine hohe Idee, eine tiefsinnige Idee vorbringt,
   konfus machen...«

   »Reden Sie doch, reden Sie doch! Niemand wird Sie stören!« riefen
   mehrere.

   »Reden Sie, aber reden Sie nicht zuviel Unsinn!«

   »Was ist das für ein ›Wermutstern‹?« erkundigte sich jemand.

   »Ich habe keine Ahnung!« antwortete General Iwolgin und nahm mit
   wichtiger Miene den ihm vorhin zuerkannten Platz als Vorsitzender ein.

   »Ich liebe all diese gereizten Debatten außerordentlich, Fürst,
   natürlich nur Debatten über gelehrte Themen«, murmelte unterdessen
   Keller, der in höchster Begeisterung und Ungeduld auf seinem Stuhl hin
   und her rückte, »über gelehrte und politische Themen«, wandte er sich
   plötzlich und unerwartet an Jewgenij Pawlowitsch, der in seiner Nähe
   saß. »Wissen Sie, ich lese furchtbar gern in den Zeitungen die Berichte
   über die Sitzungen des englischen Parlaments, das heißt, mich
   interessieren dabei nicht die Gegenstände, über die sie beraten (wissen
   Sie, ich bin kein Politiker), sondern die Art, wie sie miteinander
   reden und sich sozusagen wie Staatsmänner benehmen: ›der sehr
   ehrenwerte Vicomte, der mir gegenübersitzt‹, ›der sehr ehrenwerte Graf,
   der meine Ansicht teilt‹, ›mein sehr ehrenwerter Gegner, der durch
   seinen Antrag Europa in Erstaunen versetzt hat‹, das heißt diese ganze
   Ausdrucksweise, dieser ganze Parlamentarismus eines freien Volkes – das
   hat für unsereinen etwas Verlockendes. Dafür begeistere ich mich,
   Fürst. Ich bin immer in tiefster Seele ein Künstler gewesen, das
   schwöre ich Ihnen, Jewgenij Pawlytsch.«

   »Und was ist nun das Resultat von alledem?« ereiferte sich Ganja an
   einer anderen Ecke des Tisches. »Ihrer Meinung nach ergibt sich daraus,
   daß die Eisenbahnen verflucht sind, daß sie das Verderben der
   Menschheit sind, daß sie eine Pest sind, die die Erde befallen hat, um
   die ›Quellen des Lebens‹ zu trüben?«

   Gawrila Ardalionowitsch befand sich, wie es dem Fürsten schien, an
   diesem Abend in einer besonders angeregten, heiteren und beinah
   triumphierenden Stimmung. Mit Lebedew trieb er offenbar Scherz, indem
   er ihn aufstachelte, aber er wurde dabei bald selbst hitzig.

   »Nicht die Eisenbahnen, nein!« versetzte Lebedew, der außer sich geriet
   und zugleich einen maßlosen Genuß empfand. »Was die Quellen des Lebens
   trübt, das sind nicht speziell die Eisenbahnen, sondern all diese
   verdammten Dinge zusammen sind verflucht; diese ganze Tendenz der
   letzten Jahrhunderte mit ihren gesamten wissenschaftlichen und
   praktischen Zielen ist vielleicht tatsächlich verflucht.«

   »Tatsächlich verflucht oder nur vielleicht verflucht? Das zu wissen ist
   wichtig«, fragte Jewgenij Pawlowitsch.

   »Verflucht, verflucht, tatsächlich verflucht!« versicherte Lebedew
   hitzig.

   Ȇbereilen Sie sich nicht, Lebedew, Sie sind morgens immer viel
   gutmütiger«, bemerkte Ptizyn lächelnd.

   »Aber dafür bin ich abends offenherziger! Abends bin ich vertraulicher
   und offenherziger!« rief Lebedew, sich mit Lebhaftigkeit zu ihm
   wendend. »Aufrichtiger und bestimmter, ehrlicher und achtbarer; und
   wenn ich euch auch allen damit ins Gesicht schlage, das ist mir ganz
   gleichgültig. Jetzt fordere ich euch alle heraus, euch Atheisten alle:
   wodurch werdet ihr die Welt retten, und wodurch habt ihr für die Welt
   den rechten Weg gefunden, ihr Männer der Wissenschaft, der Industrie,
   der Assoziationen, Arbeitslöhne und so weiter? Wodurch? Durch den
   Kredit? Was ist das für ein Ding, der Kredit? Wohin wird euch der
   Kredit führen?«

   »Sind Sie aber mal neugierig!« bemerkte Jewgenij Pawlowitsch.

   »Meiner Ansicht nach ist jeder, der sich für solche religiösen Fragen
   nicht interessiert, ein geckenhafter Hohlkopf!«

   »Aber der Kredit bewirkt doch die allgemeine Solidarität und das
   Gleichgewicht der Interessen«, bemerkte Ptizyn.

   »Weiter aber auch nichts, weiter nichts! Von irgendwelcher sittlichen
   Grundlage ist dabei nicht die Rede, sondern nur von einer Befriedigung
   des persönlichen Egoismus und des materiellen Bedürfnisses. Der
   allgemeine Friede, das allgemeine Glück sollte durch die Befriedigung
   des Bedürfnisses herbeigeführt werden? Wenn ich mir die Frage erlauben
   darf: verstehe ich Sie da auch recht, mein Herr?«

   »Aber es ist doch ein allgemeines Bedürfnis, zu leben, zu essen und zu
   trinken, und die wissenschaftlich völlig feststehende Überzeugung, daß
   dieses Bedürfnis nur durch einen allgemeinen Zusammenschluß und eine
   Solidarität der Interessen befriedigt werden kann, ist, wie mir
   scheint, ein Gedanke von hinreichender Kraft, um als Stützpunkt und
   ›Quelle des Lebens‹ für künftige Jahrhunderte der Menschheit zu
   dienen«, bemerkte Ganja, der jetzt ernstlich erregt wurde.

   »Das Bedürfnis zu essen und zu trinken, das heißt also nur der
   Selbsterhaltungstrieb...«

   »Genügt etwa der bloße Selbsterhaltungstrieb nicht? Der
   Selbsterhaltungstrieb ist doch das Fundamentalgesetz der Menschheit...«

   »Wer hat Ihnen das gesagt?« rief auf einmal Jewgenij Pawlowitsch. »Daß
   er ein Gesetz ist, das ist richtig, aber fundamental ist dieses Gesetz
   nicht mehr als das Gesetz des Vernichtungstriebes und vielleicht auch
   des Selbstvernichtungstriebes. Besteht denn etwa das ganze
   Fundamentalgesetz der Menschheit einzig und allein im
   Selbsterhaltungstrieb?«

   »Ah!« rief Ippolit, indem er sich schnell zu Jewgenij Pawlowitsch
   hinwandte und ihn mit scheuer Neugier betrachtete; aber als er sah, daß
   dieser lachte, lachte er ebenfalls, stieß den neben ihm stehenden Kolja
   an und fragte ihn wieder, wie spät es sei; ja er zog sogar Koljas
   silberne Taschenuhr selbst zu sich heran und blickte eifrig nach den
   Zeigern. Dann streckte er sich, als hätte er alles vergessen, auf dem
   Sofa aus, legte die Hände hinter den Kopf und sah nach der Decke, aber
   eine halbe Minute darauf saß er schon wieder aufrecht am Tisch und
   hörte das Geschwätz Lebedews mit an, der im höchsten Grade hitzig
   geworden war.

   »Das ist ein heimtückischer, spöttischer, aufstachelnder Gedanke!«
   erwiderte Lebedew eifrig auf Jewgenij Pawlowitschs paradoxe Behauptung.
   »Ein Gedanke, den Sie nur mit der Absicht ausgesprochen haben, die
   Gegner zum Kampf aufzuhetzen, – aber ein richtiger Gedanke! Denn Sie
   als weltlich gesinnter Spötter und Kavallerist (obwohl Sie nicht ohne
   Fähigkeiten sind) wissen selbst nicht, ein wie tiefsinniger, wahrer
   Gedanke Ihr Gedanke ist! Jawohl! Das Gesetz der Selbstvernichtung und
   das Gesetz der Selbsterhaltung sind in der Menschheit gleich stark! Wie
   Gott, so beherrscht in gleicher Weise der Teufel die Menschheit bis zu
   einem uns noch unbekannten Zeitpunkt. Sie lachen? Sie glauben nicht an
   den Teufel? Der Unglaube an den Teufel ist ein französischer Gedanke,
   ein leichtfertiger Gedanke. Wissen Sie, wer der Teufel ist? Kennen Sie
   seinen Namen? Und obgleich Sie nicht einmal seinen Namen kennen, lachen
   Sie nach Voltaires Vorbild über seine Gestalt, über seine Hufe, seinen
   Schwanz und seine Hörner, die Sie doch selbst erfunden haben, denn der
   böse Geist ist ein großer, furchtbarer Geist und hat keine Hufe und
   Hörner, die Sie ihm andichten. Aber darum handelt es sich jetzt
   nicht!...«

   »Woher wissen Sie, daß es sich jetzt nicht um ihn handelt?« rief
   Ippolit plötzlich und lachte wie in einem krampfhaften Anfall.

   »Das ist ein geschickter Gedanke, der eine feine Andeutung enthält!«
   lobte Lebedew. »Aber dennoch handelt es sich nicht darum, sondern wir
   beschäftigen uns mit der Frage, ob nicht die ›Quellen des Lebens‹
   abnehmen infolge des Erstarkens...«

   »Der Eisenbahnen?!« rief Kolja.

   »Nicht der Eisenbahnverbindungen, Sie junger Hitzkopf, sondern jener
   ganzen Richtung, für die die Eisenbahnen sozusagen als Illustration,
   als künstlerischer Ausdruck dienen können. Man eilt und lärmt und pocht
   und hastet, wie man sagt, um die Menschheit glücklich zu machen! ›Es
   wird gar zu geräuschvoll und geschäftig in der Menschheit, es gibt
   zuwenig geistige Ruhe‹, klagt ein Denker, der sich in die Einsamkeit
   zurückgezogen hat. ›Das mag sein, aber das Rasseln der Wagen, die der
   hungrigen Menschheit Brot zuführen, ist vielleicht noch besser als die
   geistige Ruhe‹, erwidert ihm siegesgewiß ein anderer Denker, einer, der
   überall geschäftig umherreist, und entfernt sich eitel und
   selbstgefällig. Aber ich, der schändliche Lebedew, glaube nicht an die
   Wagen, die der Menschheit Brot zuführen! Denn die Wagen, die der ganzen
   Menschheit Brot zuführen sollen, können, wenn es ihnen an der
   sittlichen Grundlage für ihr Handeln fehlt, auch ganz kaltblütig einen
   beträchtlichen Teil der Menschheit von dem Genuß des zugeführten Brotes
   ausschließen, was auch schon dagewesen ist...«

   »Die Wagen können ganz kaltblütig ausschließen?« fragte jemand.

   »Was auch schon dagewesen ist«, wiederholte Lebedew, ohne der Frage
   irgendwelche Beachtung zu schenken. »Es hat schon einen Menschenfreund
   wie Malthus gegeben. Aber ein Menschenfreund mit schwankender
   sittlicher Grundlage wird zu einem Menschenfresser, gar nicht zu reden
   von seiner Eitelkeit: denn man verletze die Eitelkeit irgendeines
   dieser zahllosen Menschenfreunde, und er wird sofort bereit sein, aus
   kleinlicher Rachsucht die Welt an allen vier Enden anzuzünden, –
   übrigens, um die Wahrheit zu sagen, genauso wie jeder von uns und auch
   ich, der Schändlichste von allen, es tun würde, denn ich würde
   vielleicht der erste sein, der Holz herbeiträgt und selbst davonläuft.
   Aber darum handelt es sich jetzt nicht!«

   »Aber um was handelt es sich denn schließlich?«

   »Langweiliges Gerede!«

   »Es handelt sich um das folgende Geschichtchen aus früheren
   Jahrhunderten, denn ich sehe mich genötigt, ein Geschichtchen aus
   früheren Jahrhunderten zu erzählen. In unserer Zeit wird in unserem
   Vaterland, das Sie, meine Herren, wie ich hoffe, ebenso lieben wie ich,
   denn ich meinerseits bin bereit, sogar all mein Blut dafür zu
   vergießen...«

   »Weiter! Weiter!«

   »In unserem Vaterland wird, ebenso wie im übrigen Europa, die
   Menschheit von allgemeinen, weite Landstrecken umfassenden Hungersnöten
   heimgesucht, und zwar, soweit sich das berechnen läßt und ich mich
   erinnern kann, jetzt nicht häufiger als einmal im Viertel Jahrhundert,
   mit anderen Worten einmal alle fünfundzwanzig Jahre. Über die genaue
   Ziffer will ich mich in keinen Streit einlassen, aber es kommt
   verhältnismäßig selten vor.«

   »Im Verhältnis wozu?«

   »Im Verhältnis zum zwölften Jahrhundert und den beiderseits
   anschließenden. Denn damals suchten, wie die Schriftsteller berichten
   und versichern, allgemeine Hungersnöte die Menschheit alle zwei Jahre
   oder wenigstens alle drei Jahre einmal heim, so daß bei einer solchen
   Lage der Dinge die Menschen sogar zum Kannibalismus ihre Zuflucht
   nahmen, wenn auch nur im geheimen. Einer dieser Übeltäter erklärte, als
   er zu höherem Alter gelangt war, aus freien Stücken und ohne jeden
   Zwang, er habe im Laufe seines langen, ärmlichen Lebens persönlich in
   aller Heimlichkeit sechzig Mönche umgebracht und aufgegessen, dazu noch
   einige Laienkinder, vielleicht sechs Stück, aber nicht mehr, das heißt
   außerordentlich wenige im Vergleich zu der Zahl der von ihm verzehrten
   Geistlichen. An erwachsene Laien hatte er, wie sich herausstellte, sich
   nie zu diesem Zweck herangemacht.«

   »Das ist unmöglich!« rief der den Vorsitz führende General selbst, in
   einem Ton, als fühlte er sich persönlich beleidigt. »Ich diskutiere und
   debattiere häufig mit ihm, meine Herren, und immer über ähnliche
   Themen, aber meistens bringt er so absurdes, unglaubliches Zeug vor,
   daß einem ordentlich die Ohren davon weh tun!«

   »General! Denk an die Belagerung von Kars, und Sie, meine Herren, mögen
   wissen, daß mein Geschichtchen die reine Wahrheit ist. Meinerseits
   bemerke ich, daß fast jedes tatsächliche Ereignis, wenn es auch auf
   unabänderlichen Gesetzen beruht, doch etwas Unwahrscheinliches an sich
   hat. Und je tatsächlicher es ist, um so unwahrscheinlicher kommt es
   einem manchmal vor.«

   »Aber ist es denn möglich, sechzig Mönche aufzuessen?« rief man ringsum
   unter Lachen.

   »Er hat sie ja doch offenbar nicht auf einmal gegessen, sondern
   vielleicht im Laufe von fünfzehn oder zwanzig Jahren, und dann
   erscheint die Sache schon ganz verständlich und natürlich...«

   »Und natürlich?«

   »Und natürlich!« wiederholte Lebedew bissig mit pedantischer
   Hartnäckigkeit. »Überdies ist ein katholischer Mönch schon von Natur
   zutraulich und neugierig und läßt sich leicht in den Wald oder an sonst
   einen einsamen Ort locken, wo man dann in der geschilderten Weise mit
   ihm verfährt, aber trotzdem will ich nicht bestreiten, daß die Anzahl
   der aufgegessenen Personen sehr groß erscheint und sogar auf
   Unmäßigkeit hinweist.«

   »Vielleicht ist die Geschichte doch wahr, meine Herren«, bemerkte auf
   einmal der Fürst.

   Bisher hatte er den Streitenden schweigend zugehört und sich nicht in
   das Gespräch gemischt, oft hatte er bei den allgemeinen Ausbrüchen von
   Heiterkeit herzlich mitgelacht. Man konnte ihm anmerken, daß er sich
   sehr darüber freute, daß es so lustig und lärmend zuging, und sogar
   darüber, daß sie soviel tranken. Vielleicht hätte er den ganzen Abend
   über kein Wort gesagt, aber es kam ihn auf einmal die Lust an zu reden.
   Und zwar redete er mit großem Ernst, so daß alle sich auf einmal
   neugierig zu ihm wandten.

   »Ich möchte speziell darüber ein Wort sagen, meine Herren, daß damals
   so häufig Hungersnöte vorkamen. Davon habe auch ich gehört, obwohl ich
   in der Geschichte nur schlecht bewandert bin. Aber es scheint, daß es
   gar nicht anders sein konnte. Als ich in die Schweizer Berge
   verschlagen war, staunte ich sehr über die Ruinen der alten
   Ritterburgen, die an den Bergabhängen auf steilen Felsen gebaut sind,
   in einer Fallhöhe von mindestens einer halben Werst (das bedeutet einen
   mehrere Werst langen Anstieg auf den Saumpfaden). Es ist ja bekannt,
   was eine solche Burg ist: ein ganzer Berg von Steinen. Eine furchtbare,
   unglaubliche Arbeit! Und all diese Burgen mußten die armen Menschen,
   die Vasallen, bauen. Außerdem mußten sie allerlei Abgaben zahlen und
   die Geistlichkeit unterhalten. Wie sollten sie da die Erde bearbeiten
   und sich ernähren! Es gab damals von ihnen nur wenige; wahrscheinlich
   verhungerten sie massenhaft, und es war wohl buchstäblich nichts zu
   essen da. Ich dachte manchmal sogar: wie ist es nur zugegangen, daß
   diesem Volk damals nicht etwas ganz Schreckliches widerfuhr, daß es
   nicht ganz von der Erde verschwand, sondern weiterbestand und das alles
   ertrug? Daß es Menschenfresser gab, und vielleicht sehr viele, darin
   hat Lebedew ohne Zweifel recht; nur weiß ich nicht, warum er dabei
   gerade von Mönchen sprach, und was er damit sagen will.«

   »Er meint gewiß, daß man im zwölften Jahrhundert nur Mönche essen
   konnte, weil nur die Mönche damals fett waren«, bemerkte Gawrila
   Ardalionowitsch.

   »Ein ganz prächtiger, sehr richtiger Gedanke!« rief Lebedew. »Denn
   Laien hatte er überhaupt nicht angerührt. Nicht einen einzigen Laien
   auf sechzig Geistliche, das ist ein furchtbarer Gedanke, ein Gedanke
   von Wert für die Weltgeschichte und für die Statistik; aus solchen
   Tatsachen baut ein einsichtiger Mann die Weltgeschichte auf, denn es
   folgt daraus mit zahlenmäßiger Genauigkeit, daß die Geistlichkeit
   mindestens sechzigmal so glücklich und frei lebte wie die ganze übrige
   damalige Menschheit. Und vielleicht war sie mindestens sechzigmal so
   fett wie die ganze übrige Menschheit...«

   »Übertreibung, Übertreibung, Lebedew!« lachte man ringsum.

   »Auch ich bin der Ansicht, daß dieser Gedanke von Wert für die
   Weltgeschichte ist, aber was wollen Sie daraus für einen Schluß
   ziehen?« fragte der Fürst. (Er sprach mit solchem Ernst und so ohne
   jede Beimischung von Scherz und Spott gegenüber Lebedew, über den alle
   lachten, daß sein Ton inmitten des allgemeinen Tones der ganzen
   Gesellschaft unwillkürlich komisch wurde; es fehlte nicht viel, so
   hätten sie angefangen, auch über ihn zu lachen, aber er bemerkte das
   nicht.)

   »Sehen Sie denn nicht, Fürst, daß der Mensch verrückt ist?« sagte
   Jewgenij Pawlowitsch, sich zu ihm hinunterbeugend. »Es wurde mir vorhin
   hier gesagt, er habe die fixe Idee, Advokat zu werden und
   Verteidigungsreden zu halten, und wolle zu diesem Zwecke ein Examen
   ablegen. Ich erwarte, daß er uns jetzt eine famose Parodie zum besten
   gibt.«

   »Ich ziehe daraus einen höchst bedeutungsvollen Schluß«, rief
   unterdessen Lebedew mit schmetternder Stimme. »Aber untersuchen wir vor
   allen Dingen den psychologischen und juristischen Zustand des
   Verbrechers. Wir sehen, daß der Verbrecher oder sozusagen mein Klient
   trotz der Schwierigkeit, sich etwas anderes Eßbares zu beschaffen,
   mehrere Male im Laufe seines merkwürdigen Lebens den Wunsch zur Reue
   bekundet und sich von der Geistlichkeit abwendet. Wir ersehen dies
   deutlich aus den Tatsachen: es wird erwähnt, daß er fünf oder sechs
   Kinder verspeist hat, eine verhältnismäßig niedrige Zahl, die aber
   dafür in anderer Hinsicht interessant ist. Es ist klar, daß er, von
   furchtbaren Gewissensbissen gequält (denn mein Klient ist ein
   religiöser Mensch, der ein Gewissen besitzt, was ich beweisen werde)
   und um nach Möglichkeit seine Sünde zu verringern, versuchsweise
   sechsmal die mönchische Nahrung mit Laiennahrung vertauschte. Daß dies
   versuchsweise geschah, ist wiederum unzweifelhaft, denn wäre es nur zum
   Zwecke gastronomischer Abwechslung geschehen, so wäre die Zahl sechs
   sehr gering gewesen: warum nur sechs Stück und nicht dreißig? (Ich
   nehme die Hälfte von der Zahl der verzehrten Mönche.) Aber wenn dies
   nur ein Versuch war, hervorgegangen aus angstvoller Verzweiflung über
   das Verbrechen der Religionsspötterei und Kirchenschändung, dann wird
   diese Zahl sechs sehr verständlich, denn sechs Versuche waren zur
   Beruhigung der Gewissensbisse ganz ausreichend, da diese Versuche
   unmöglich erfolgreich sein konnten. Erstens ist meiner Ansicht nach ein
   Kind gar zu klein, das heißt zu gering an Masse, so daß in einem
   bestimmten Zeitraum drei- bis fünfmal soviel Laienkinder erforderlich
   sein würden als Geistliche, und die Sünde, wenn sie sich auch auf der
   einen Seite verringerte, doch schließlich auf der andern Seite wüchse,
   nicht qualitativ, aber quantitativ. Bei diesen Erwägungen, meine
   Herren, versetze ich mich natürlich in die Seele eines Verbrechers aus
   dem zwölften Jahrhundert. Was mich selbst, einen Menschen des
   neunzehnten Jahrhunderts, anlangt, so würde ich darüber vielleicht
   anders urteilen, was ich hiermit zu Ihrer Kenntnis bringe, meine
   Herren, so daß Sie keinen Anlaß haben, über mich zu grinsen, und für
   Sie, General, schickt sich das nun schon ganz und gar nicht. Zweitens
   ist ein Kind meiner Ansicht nach nicht nahrhaft, vielleicht sogar von
   zu süßlichem, fadem Geschmack, so daß sein Genuß, ohne die Bedürfnisse
   des Magens zu befriedigen, nur Gewissensbisse hinterläßt. Jetzt kommt
   nun die Schlußfolgerung, das Finale, meine Herren, das Finale, in
   welchem die Antwort auf eine der wichtigsten Fragen der damaligen und
   der jetzigen Zeit enthalten ist! Der Verbrecher geht zu guter Letzt hin
   und denunziert sich bei der Geistlichkeit und gibt sich in die Hände
   der Gerechtigkeit. Man bedenke, welche Qualen ihn in damaliger Zeit
   erwarteten, welche Räder, Scheiterhaufen und Flammen! Was hat ihn dazu
   getrieben, hinzugehen und sich zu denunzieren? Warum ist er nicht
   einfach bei der Zahl Sechzig stehengeblieben und hat sein Geheimnis bis
   zu seinem letzten Atemzug bewahrt? Warum hat er nicht einfach dem
   Verspeisen von Mönchen entsagt und büßend als Einsiedler gelebt? Warum
   ist er endlich nicht selbst Mönch geworden? Hier ist die Lösung! Also
   gab es etwas, was stärker war als alle Scheiterhaufen und Flammen,
   stärker selbst als eine zwanzigjährige Gewohnheit! Also gab es eine
   Idee, stärker als alle Leiden, Mißernten, Foltern, Pest, Aussatz und
   all diese Höllenqualen, die die Menschheit ohne jene allumfassende
   Idee, welche den Seelen die Richtung gab und die Lebensquellen
   befruchtete, nicht hätte ertragen können! Zeigen Sie mir etwas
   Ähnliches, gleich Starkes in unserem Jahrhundert der Laster und der
   Eisenbahnen... das heißt, ich sollte eigentlich sagen: in unserem
   Jahrhundert der Dampfschiffe und der Eisenbahnen, aber ich sage: in
   unserem Jahrhundert der Laster und der Eisenbahnen, denn ich bin
   betrunken, aber gerecht! Zeigen Sie mir eine die jetzige Menschheit
   umfassende Idee, die auch nur halb so stark wäre wie die jener
   Jahrhunderte! Wagen Sie schließlich zu sagen, daß die Quellen des
   Lebens unter diesem ›Stern‹, diesem Netz, das die Menschen umstrickt,
   nicht schwächer fließen, nicht trübe geworden sind! Suchen Sie mich
   nicht durch Ihre Reden von der Wohlhabenheit, vom Reichtum, von der
   Seltenheit des Hungers und von der Schnelligkeit der Verkehrsmittel zu
   schrecken! Der Reichtum ist größer geworden, aber die sittliche Kraft
   geringer; die allumfassende Idee fehlt, alles ist schlaff geworden,
   alles ist ausgekocht, alle Menschen sind ausgekocht! Wir alle, alle,
   alle sind ausgekocht!... Aber genug davon, darum handelt es sich jetzt
   nicht, sondern darum, ob wir nicht den für die Gäste hergerichteten
   Imbiß auftragen lassen sollen, hochverehrter Fürst?«

   Lebedew, der einige seiner Zuhörer schon wirklich unwillig gemacht
   hatte (es muß übrigens bemerkt werden, daß während der ganzen Zeit
   ununterbrochen neue Flaschen entkorkt wurden), versöhnte durch den
   unerwarteten Schluß seiner Rede, durch den Hinweis auf den Imbiß,
   sogleich alle seine Gegner. Er selbst nannte einen solchen Schluß einen
   »geschickten Advokatenkniff«. Es erhob sich wieder heiteres Gelächter,
   die Gäste wurden wieder lebendig; alle standen vom Tisch auf, um die
   Glieder zu recken und in der Veranda umherzugehen. Nur Keller fühlte
   sich durch Lebedews Rede nicht befriedigt und befand sich in starker
   Aufregung.

   »Er greift die Aufklärung an, predigt den Fanatismus des zwölften
   Jahrhunderts, spielt den Tugendhaften, ohne doch im Herzen unschuldig
   zu sein: möchten Sie ihn nicht einmal fragen, auf welche Weise er
   selbst sich ein Haus erworben hat?« sagte er laut, indem er alle und
   jeden anhielt.

   »Ich habe einen echten Erklärer der Apokalypse gekannt«, sagte der
   General in einer andern Ecke zu andern Zuhörern, unter denen sich auch
   Ptizyn befand, den er an einem Knopf gefaßt hatte, »den verstorbenen
   Grigorij Semjonowitsch Burmistrow: der verstand es, die Herzen
   sozusagen zu entflammen. Zuerst setzte er sich die Brille auf und
   schlug ein großes, altes Buch in schwarzem Ledereinband auf, na, und
   dazu der graue Bart und zwei Tapferkeitsmedaillen! Er begann seine
   Auslegung mit finsterer, strenger Miene, selbst Generale beugten sich
   vor ihm, und Damen fielen in Ohnmacht. Na, und dieser hier schließt mit
   einem Imbiß. Ein ganz tolles Benehmen!«

   Ptizyn lächelte, während er dem General zuhörte, und hatte anscheinend
   die Absicht, nach seinem Hut zu greifen; aber entweder konnte er sich
   nicht dazu entschließen oder er vergaß sein Vorhaben ständig wieder.
   Ganja hatte schon vor dem Augenblick, wo alle vom Tisch aufgestanden
   waren, auf einmal aufgehört zu trinken und sein Glas von sich
   fortgeschoben; ein düsterer Ausdruck war über sein Gesicht
   hinweggezogen. Als man sich vom Tisch erhob, trat er zu Rogoshin und
   setzte sich neben ihn. Man konnte denken, daß sie in den
   freundschaftlichsten Beziehungen zueinander standen. Rogoshin, der
   anfangs ebenfalls mehrere Male vorgehabt hatte, sachte wegzugehen, saß
   jetzt regungslos da, mit gesenktem Kopf, und als ob auch er vergessen
   hätte, daß er hatte weggehen wollen. Er hatte den ganzen Abend über
   keinen Tropfen Wein getrunken und war sehr nachdenklich gewesen; nur
   selten hatte er die Augen aufgeschlagen und jeden einzelnen angeblickt.
   Jetzt aber konnte man denken, daß er hier auf etwas für ihn sehr
   Wichtiges wartete und vorher nicht weggehen wollte.

   Der Fürst hatte nicht mehr als zwei oder drei Gläser getrunken und war
   nur lustig. Als er vom Tisch aufstand, begegneten sich sein und
   Jewgenij Pawlowitschs Blick; er erinnerte sich an die bevorstehende
   Unterredung und lächelte freundlich. Jewgenij Pawlowitsch nickte ihm zu
   und zeigte auf Ippolit, den er soeben aufmerksam betrachtet hatte.
   Ippolit lag auf dem Sofa ausgestreckt und schlief.

   »Sagen Sie, Fürst, warum hat sich dieser Junge wie eine Klette an Sie
   gehängt?« fragte er mit so offensichtlichem Ärger und sogar in so
   grimmigem Ton, daß der Fürst erstaunt war. »Ich möchte darauf wetten,
   daß er nichts Gutes im Schilde führt!«

   »Ich habe bemerkt«, antwortete der Fürst, »oder es ist mir wenigstens
   so vorgekommen, als interessierte er Sie heute ganz besonders, Jewgenij
   Pawlytsch, ist das richtig?«

   »Sie können noch hinzufügen, daß ich eigentlich mit meinen eigenen
   Angelegenheiten Stoff genug zum Nachdenken hätte; und ich wundere mich
   selbst darüber, daß ich meine Augen den ganzen Abend nicht von dieser
   widerwärtigen Visage losreißen kann.«

   »Er hat ein hübsches Gesicht...«

   »Da, da, sehen Sie nur!« rief Jewgenij Pawlowitsch, indem er den
   Fürsten am Arm faßte. »Sehen Sie!«

   Der Fürst blickte Jewgenij Pawlowitsch noch einmal verwundert an.

V

   Ippolit, der gegen Ende des Lebedewschen Vortrages auf dem Sofa
   eingeschlafen war, erwachte jetzt plötzlich, als hätte ihm jemand einen
   Stoß in die Seite versetzt, fuhr zusammen, richtete sich auf, blickte
   um sich und wurde blaß; es lag sogar ein Ausdruck von Angst und
   Schrecken auf seinem Gesicht, als er sich endlich alles ins Gedächtnis
   zurückgerufen und begriffen hatte.

   »Wie? Gehen sie schon weg? Ist es zu Ende? Ist alles zu Ende? Ist die
   Sonne schon aufgegangen?« fragte er aufgeregt und griff nach der Hand
   des Fürsten. »Was ist die Uhr? Um Gottes willen, was ist die Uhr? Ich
   habe die Zeit verschlafen. Wie lange habe ich geschlafen?« fügte er mit
   fast verzweifelter Miene hinzu, als ob er etwas verschlafen hätte,
   wovon mindestens sein ganzes Schicksal abhinge.

   »Sie haben sieben oder acht Minuten geschlafen«, antwortete Jewgenij
   Pawlowitsch.

   Ippolit blickte ihn gespannt an und dachte einige Augenblicke nach.

   »Ah ... nicht mehr! Also kann ich ...«

   Er holte tief und begierig Atem, als hätte er eine schwere Last von
   sich geworfen. Er merkte endlich, daß nichts »zu Ende war«, daß es noch
   nicht tagte, daß die Gäste nur wegen des Imbisses vom Tisch
   aufgestanden waren und daß lediglich Lebedews Geschwätz aufgehört
   hatte. Er lächelte, und eine schwindsüchtige Röte erschien in Gestalt
   zweier greller Flecke auf seinen Wangen.

   »Sie haben also sogar die Minuten gezählt, während ich schlief,
   Jewgenij Pawlytsch«, sagte er spöttisch. »Sie haben den ganzen Abend
   über die Augen nicht von mir abgewandt, ich habe es wohl gesehen ...
   Ah, da ist ja Rogoshin! Ich habe soeben von ihm geträumt«, flüsterte er
   dem Fürsten zu, indem er ein finsteres Gesicht machte und mit dem Kopf
   nach dem am Tisch sitzenden Rogoshin hindeutete. »Ach ja«, fuhr er,
   plötzlich zu etwas anderem übergehend, fort, »wo ist denn der Redner?
   Wo ist denn Lebedew? Lebedew ist also zu Ende? Worüber hat er denn
   gesprochen? Ist es wahr, Fürst, daß Sie einmal gesagt haben, die Welt
   werde durch die Schönheit erlöst werden? Meine Herren«, rief er allen
   laut zu, »der Fürst behauptet, die Welt werde durch die Schönheit
   erlöst werden! Und ich behaupte, daß er jetzt deshalb so leichtsinnige
   Gedanken hat, weil er verliebt ist. Meine Herren, der Fürst ist
   verliebt; vorhin, sowie er hereinkam, habe ich mich davon überzeugt.
   Erröten Sie nicht, Fürst, das würde mir leid tun. Was ist denn das für
   eine Schönheit, durch die die Welt erlöst werden wird? Mir hat Kolja
   das wiedererzählt... Sind Sie ein eifriger Christ? Kolja sagt, Sie
   bezeichneten sich selbst als Christ.«

   Der Fürst sah ihn aufmerksam an, ohne ihm zu antworten.

   »Sie antworten mir nicht? Sie glauben vielleicht, daß ich Sie sehr gern
   habe?« fügte Ippolit plötzlich ganz unvermittelt hinzu.

   »Nein, das glaube ich nicht. Ich weiß, daß Sie mich nicht leiden
   können.«

   »Wie? Selbst nach dem, was gestern geschehen ist? War ich gestern gegen
   Sie nicht aufrichtig?«

   »Ich wußte auch gestern, daß Sie mich nicht leiden können.«

   »Sie meinen, weil ich Sie beneide? Das haben Sie immer gedacht und
   denken es auch jetzt, aber... aber warum rede ich mit Ihnen davon? Ich
   will noch Champagner trinken; gießen Sie mir ein, Keller!«

   »Sie dürfen nicht mehr trinken, Ippolit, ich gebe Ihnen keinen mehr...«

   Der Fürst schob das Glas von ihm weg.

   »Nun gut...«, sagte er, sofort damit einverstanden, und schien in
   Gedanken zu versinken. »Die Leute werden womöglich noch sagen... aber
   was schere ich mich um das, was die Leute sagen werden! Nicht wahr?
   Nicht wahr? Mögen die Leute nachher reden, was sie wollen, nicht wahr,
   Fürst? Und was kümmert es uns alle, was nachher sein wird! ... Ich bin
   übrigens noch schlaftrunken. Was ich für einen schrecklichen Traum
   gehabt habe, jetzt fällt es mir wieder ein... Ich wünsche Ihnen solche
   Träume nicht, Fürst, wenn ich Sie auch vielleicht wirklich nicht leiden
   kann. Übrigens, wenn man jemand auch nicht leiden kann, warum soll man
   ihm Böses wünschen, nicht wahr? Warum frage ich nur fortwährend?
   Fortwährend frage ich! Geben Sie mir Ihre Hand, ich werde sie kräftig
   drücken, sehen Sie, so!... Sie haben mir also doch die Hand gereicht!
   Sie wissen also, daß mein Händedruck aufrichtig gemeint ist? ...
   Meinetwegen, ich werde nicht mehr trinken. Was ist die Uhr? Übrigens
   brauchen Sie es mir nicht zu sagen; ich weiß, was die Uhr ist. Die
   Stunde ist gekommen! Jetzt ist genau die Zeit. Was? Wird der Imbiß dort
   in die Ecke gestellt? Also bleibt dieser Tisch frei? Vorzüglich! Meine
   Herren, ich ... aber diese Herren hören ja alle nicht... ich
   beabsichtige, einen Artikel vorzulesen, Fürst; der Imbiß ist natürlich
   interessanter, aber...«

   Und ganz unerwartet zog er aus seiner oberen Seitentasche ein mit einem
   großen roten Siegel verschlossenes Kuvert in Kanzleiformat heraus. Er
   legte es vor sich auf den Tisch.

   Dieser unerwartete Vorgang übte auf die angeheiterte Gesellschaft, die
   vorbereitet war, aber nicht darauf, eine starke Wirkung aus. Jewgenij
   Pawlowitsch sprang sogar von seinem Stuhl auf; Ganja kam schnell an den
   Tisch heran, Rogoshin ebenfalls, aber mit mürrischer, ärgerlicher
   Miene, als wüßte er, um was es sich handle. Lebedew, der sich zufällig
   gerade in der Nähe befand, trat mit neugierigen Augen heran und schaute
   nach dem Kuvert, bemüht, dessen Inhalt zu erraten.

   »Was haben Sie denn da?« fragte der Fürst beunruhigt.

   »Sowie der Rand der Sonnenscheibe sichtbar wird, werde ich mich
   hinlegen, Fürst, ich habe es gesagt; mein Ehrenwort darauf! Sie werden
   es sehen!« rief Ippolit. »Aber... aber... glauben Sie wirklich, ich
   wäre nicht imstande, dieses Kuvert zu erbrechen?« fügte er hinzu, indem
   er in herausfordernder Weise alle Umstehenden der Reihe nach anschaute
   und sich an alle ohne Unterschied wandte.

   Der Fürst bemerkte, daß er am ganzen Leibe zitterte.

   »Niemand von uns glaubt das«, antwortete der Fürst für alle. »Warum
   meinen Sie denn, daß jemand so etwas denkt, und was... was ist das für
   ein seltsamer Einfall von Ihnen, etwas vorlesen zu wollen? Was haben
   Sie denn da, Ippolit?«

   »Was ist denn los? Was ist denn wieder mit ihm passiert?« wurde von
   allen Seiten gefragt.

   Alle traten heran, manche noch essend; das Kuvert mit dem roten Siegel
   übte auf alle eine Anziehungskraft aus wie ein Magnet.

   »Das habe ich gestern selbst geschrieben, gleich nachdem ich
   versprochen hatte, zu Ihnen zu ziehen und bei Ihnen zu wohnen, Fürst.
   Ich habe gestern den ganzen Tag daran geschrieben und dann die ganze
   Nacht und bin heute morgen damit fertig geworden; in der Nacht, gegen
   Morgen, hatte ich einen Traum ...«

   »Wäre es nicht besser, es bis morgen zu lassen?« unterbrach ihn der
   Fürst schüchtern.

   »Morgen wird ›keine Zeit mehr sein‹«, erwiderte Ippolit mit einem
   krampfhaften Lächeln. »Beunruhigen Sie sich übrigens nicht, das
   Vorlesen wird nur vierzig Minuten dauern, na – oder eine Stunde... Und
   sehen Sie nur, wie sich alle dafür interessieren; alle sind sie
   hergekommen; alle sehen sie mein Siegel an; hätte ich das Schriftstück
   nicht in ein Kuvert verpackt und versiegelt, so hätte ich gar keinen
   Effekt damit gemacht! Haha! Da sieht man, was die Geheimniskrämerei für
   eine Bedeutung hat! Soll ich das Kuvert aufbrechen, meine Herren, oder
   nicht?« rief er mit seinem seltsamen Lachen und mit blitzenden Augen.
   »Ein Geheimnis, ein Geheimnis! Erinnern Sie sich wohl, Fürst, wer das
   gesagt hat, daß ›hinfort keine Zeit mehr sein soll‹? Das sagt der
   starke, mächtige Engel in der Apokalypse.«

   »Es ist das beste, die Vorlesung unterbleibt!« rief auf einmal Jewgenij
   Pawlowitsch, aber sein Gesicht wies dabei eine an ihm so ungewöhnliche
   Unruhe auf, daß es vielen sonderbar erschien.

   »Lesen Sie nicht!« rief auch der Fürst und legte die Hand auf das
   Kuvert.

   »Wozu jetzt eine Vorlesung? Jetzt ist der Imbiß an der Reihe«, bemerkte
   jemand.

   »Es ist wohl ein Artikel für eine Zeitschrift?« erkundigte sich ein
   anderer.

   »Vielleicht ist es langweilig«, fügte ein dritter hinzu.

   »Aber was ist es denn eigentlich?« fragten die übrigen. Durch die
   ängstliche Handbewegung des Fürsten schien jedoch auch Ippolit
   bedenklich geworden zu sein.

   »Also... soll ich es nicht vorlesen?« flüsterte er ihm zaghaft zu, und
   ein schiefes Lächeln spielte um seine bläulichen Lippen. »Nicht
   vorlesen?« murmelte er, indem er seinen Blick über das ganze Publikum,
   über alle Augen und Gesichter hingleiten ließ, als wollte er sich
   wieder mit der gleichen, sozusagen anstürmenden Expansivität an alle
   klammern. »Sie ... fürchten sich?« sagte er, wieder zu dem Fürsten
   gewandt.

   »Wovor sollte ich mich fürchten?« fragte dieser, während sein
   Gesichtsausdruck sich immer mehr veränderte.

   »Hat jemand ein Zwanzigkopekenstück?« rief Ippolit und sprang von
   seinem Stuhl auf, als ob ihn jemand in die Höhe gerissen hätte. »Oder
   irgendeine andere Münze?«

   »Hier!« sagte Lebedew, ihm schnell eine Münze hinreichend. Ihm huschte
   der Gedanke durch den Kopf, ob der kranke Ippolit nicht vielleicht
   irrsinnig geworden sei.

   »Wera Lukjanowna!« rief Ippolit eilig. »Bitte, nehmen Sie die Münze und
   werfen Sie sie auf den Tisch: Adler oder Schrift? Wenn der Adler oben
   liegt, will ich es vorlesen!«

   Wera blickte erschrocken erst das Geldstück, dann Ippolit, darauf ihren
   Vater an; dann warf sie, den Kopf nach oben zurückbiegend, als meine
   sie, sie dürfe nun selbst die Münze nicht mehr ansehen, diese mit einer
   ungeschickten Bewegung auf den Tisch. Der Adler kam nach oben zu
   liegen.

   »Also vorlesen!« flüsterte Ippolit, als wäre er durch die vom Schicksal
   getroffene Entscheidung niedergeschmettert; er hätte nicht blasser
   werden können, wenn man ihm sein Todesurteil vorgelesen hätte. Nachdem
   er eine halbe Minute geschwiegen hatte, zuckte er plötzlich zusammen
   und sagte: »Was war das übrigens? Habe ich wirklich soeben das Los
   befragt?« Er musterte alle ringsumher mit der gleichen zudringlichen
   Offenherzigkeit wie vorher. »Aber das ist ja ein wunderbarer
   psychologischer Zug!« rief er, sich an den Fürsten wendend, plötzlich
   in aufrichtigem Staunen. »Das... das ist ein unbegreiflicher Zug,
   Fürst!« wiederholte er, wurde lebhafter und schien seine Gedanken zu
   sammeln. »Notieren Sie sich das, Fürst, merken Sie es sich; Sie sammeln
   ja wohl Material betreffend die Empfindungen vor der Hinrichtung... Ich
   habe mir das sagen lassen, haha! O Gott, was für ein sinnloses,
   abgeschmacktes Benehmen!« Er setzte sich auf das Sofa, stützte die
   beiden Ellbogen auf den Tisch und faßte sich an den Kopf. »Da muß man
   sich ja geradezu schämen!... Aber was schert mich das, daß man sich
   schämen muß!« rief er, den Kopf sogleich wieder hebend. »Meine Herren,
   meine Herren! Ich öffne das Kuvert!« verkündete er mit plötzlicher
   Entschlossenheit. »Übrigens... ich zwinge niemand zuzuhören! ...«

   Mit vor Aufregung zitternden Händen erbrach er das Kuvert, nahm mehrere
   mit kleiner Schrift bedeckte Bogen Briefpapier heraus, legte sie vor
   sich hin und strich sie glatt.

   »Was ist denn das? Was ist denn da los? Was wird er vorlesen?«
   murmelten manche verdrießlich; andere schwiegen. Aber alle setzten sich
   hin und machten neugierige Gesichter. Vielleicht erwarteten sie
   wirklich etwas Ungewöhnliches. Wera klammerte sich an den Stuhl ihres
   Vaters und weinte beinah vor Angst, in fast gleicher Angst befand sich
   Kolja. Lebedew, der sich bereits hingesetzt hatte, erhob sich wieder
   halb, ergriff die Kerzen und zog sie näher an Ippolit heran, damit
   dieser mehr Licht beim Vorlesen hatte.

   »Meine Herren, was das hier ist, werden Sie sofort sehen«, schickte
   Ippolit aus irgendeinem Grunde voraus und begann dann seine Vorlesung:
   »Eine notwendige Erklärung! Motto: Après moi le déluge... Nach mir die
   Sintflut... (frz.) Pfui! Hol's der Teufel!« rief er, als ob er sich
   verbrannt hätte. »Habe ich wirklich im Ernst ein solches dummes Motto
   hinsetzen können?... Hören Sie, meine Herren!... Ich versichere Ihnen,
   daß dies alles am Ende vielleicht schrecklich dummes Zeug ist! Es sind
   nur ein paar Gedanken von mir... Wenn Sie glauben, daß das hier...
   irgend etwas Geheimnisvolles oder... Verbotenes ist... mit einem
   Wort...«

   »Lesen Sie doch ohne weitere Vorreden!« unterbrach ihn Ganja.

   »Er kneift!« fügte jemand hinzu.

   »Viel unnützes Gerede!« mischte sich Rogoshin ein, der bisher die ganze
   Zeit geschwiegen hatte.

   Ippolit blickte schnell nach ihm hin, und als ihre Augen sich trafen,
   fletschte Rogoshin bitter und grimmig die Zähne und sprach langsam die
   seltsamen Worte:

   »Diese Sache muß man anders zu Ende bringen, Junge, ganz anders...«

   Was Rogoshin damit sagen wollte, verstand natürlich niemand, aber seine
   Worte machten auf alle einen recht sonderbaren Eindruck: ein und
   derselbe Gedanke berührte einen jeden von ihnen. Auf Ippolit übten
   diese Worte eine furchtbare Wirkung aus: er begann so zu zittern, daß
   der Fürst schon die Hand ausstrecken wollte, um ihn zu stützen, und er
   hätte gewiß aufgeschrien, wenn ihm nicht offenbar plötzlich die Stimme
   versagt hätte. Eine ganze Minute lang war er nicht imstande, ein Wort
   herauszubringen, und blickte, schwer atmend, fortwährend Rogoshin an.
   Endlich sagte er keuchend und mit gewaltsamer Anstrengung:

   »Also Sie... Sie waren es ... Sie?«

   »Was soll ich gewesen sein? Ich?« antwortete Rogoshin verständnislos.
   Aber Ippolit fuhr, von plötzlicher Wut gepackt, auf und schrie mit
   scharfer, starker Stimme:

   »Sie waren in der vorigen Woche bei mir, bei Nacht, um ein Uhr, an dem
   Tage, an dem ich morgens zu Ihnen gekommen war, Sie!! Gestehen Sie es
   ein, daß Sie es waren?«

   »In der vorigen Woche, bei Nacht? Hast du den Verstand verloren? Bist
   du geradezu verrückt geworden, Junge?«

   Der »Junge« schwieg wieder ungefähr eine Minute, indem er den
   Zeigefinger an die Stirn hielt und nachdachte; aber in seinem bleichen,
   immer noch von Furcht verzerrten Lächeln schimmerte plötzlich ein
   schlauer, ja triumphierender Ausdruck auf.

   »Das waren Sie!« wiederholte er endlich flüsternd, aber im Ton
   festester Überzeugung. »Sie sind zu mir gekommen und haben schweigend
   bei mir auf dem Stuhl am Fenster gesessen, eine volle Stunde lang;
   länger; zwischen zwölf und zwei Uhr nachts; dann sind Sie nach zwei Uhr
   aufgestanden und weggegangen ... Das waren Sie, Sie! Warum Sie mich so
   geängstigt haben, warum Sie gekommen sind, um mich zu quälen, das
   verstehe ich nicht, aber das waren Sie!«

   Und obwohl aus seinem Blick der Ausdruck zitternder Angst noch nicht
   geschwunden war, blitzte doch in ihm plötzlich ein grenzenloser Haß
   auf.

   »Sie werden das alles sogleich erfahren, meine Herren, ich ... ich ...
   hören Sie nur zu ...«

   Er griff wieder in schrecklicher Hast nach seinen Blättern; sie hatten
   sich verschoben und waren auseinandergeglitten, er bemühte sich, sie
   zusammenzulegen; sie zitterten in seinen bebenden Händen; es dauerte
   lange, bis er damit zurechtkam.

   »Er ist verrückt geworden oder er redet im Fieber!« murmelte Rogoshin
   kaum hörbar.

   Endlich begann die Vorlesung. Anfangs, etwa fünf Minuten lang, wurde es
   dem Verfasser der unerwarteten Abhandlung noch schwer, Luft zu
   bekommen, und er las unzusammenhängend und ungleichmäßig, aber dann
   wurde seine Stimme fest und vermochte den Sinn des Gelesenen
   vollständig zum Ausdruck zu bringen. Nur wurde er manchmal von einem
   ziemlich starken Husten unterbrochen; von der Mitte des Schriftstücks
   an war er sehr heiser. Der gewaltige Eifer, der sich seiner, je weiter
   die Vorlesung fortschritt, immer mehr bemächtigte, erreichte gegen Ende
   den höchsten Grad, ebenso wie die peinliche Empfindung der Zuhörer.
   Hier ist diese ganze »Abhandlung«.

»Meine notwendige Erklärung.

Après moi le déluge.

   Gestern vormittag war der Fürst bei mir; unter anderm überredete er
   mich, nach seinem Landhaus überzusiedeln. Ich wußte, daß er unbedingt
   darauf bestehen würde, und war überzeugt, daß er geradezu mit der
   Bemerkung herausplatzen werde, es werde mir in dem Landhaus unter den
   Menschen und Bäumen leichter sein, zu sterben, wie er sich ausdrückt.
   Heute jedoch sagte er nicht sterben, sondern er sagte: ›Es wird Ihnen
   leichter sein zu leben‹, was indessen für mich in meiner Lage beinah
   dasselbe ist. Ich fragte ihn, was er denn mit den Bäumen, von denen er
   fortwährend redete, eigentlich wolle und warum er mir diese Bäume so
   aufdränge, – und erfuhr von ihm zu meiner Verwunderung, daß ich selbst
   an jenem Abend geäußert hätte, ich sei nach Pawlowsk gekommen, um zum
   letztenmal Bäume zu sehen. Als ich ihm bemerkte, es sei ja doch ganz
   gleich, ob ich unter Bäumen stürbe oder mit dem Blick durchs Fenster
   auf meine Backsteinmauer, und daß es um zweier Wochen willen sich nicht
   lohne, besondere Umstände zu machen, stimmte er mir sogleich bei; aber
   er meinte, das Grün und die reine Luft würden sicherlich bei mir eine
   physische Veränderung hervorrufen, und meine Aufregung und meine Träume
   würden vielleicht einen linderen Charakter annehmen. Ich erwiderte ihm
   lachend, er rede wie ein Materialist. Er antwortete mir mit seinem
   Lächeln, er sei immer ein Materialist gewesen. Da er nie lügt, sind
   diese Worte bedeutungsvoll. Sein Lächeln ist gut und angenehm; ich habe
   ihn jetzt aufmerksamer betrachtet. Ich weiß nicht, ob ich ihn jetzt
   gern habe oder nicht; aber ich habe jetzt keine Zeit, mich mit dieser
   Frage zu beschäftigen. Ich muß aber bemerken, daß mein fünfmonatiger
   Haß gegen ihn sich im letzten Monat ganz gelegt hat. Wer weiß,
   vielleicht bin ich nach Pawlowsk hauptsächlich gefahren, um ihn
   kennenzulernen. Aber... weshalb habe ich damals mein Zimmer verlassen?
   Wer zum Tode verurteilt ist, muß in seinem Winkel bleiben; und wenn ich
   jetzt nicht einen definitiven Entschluß gefaßt hätte, sondern
   entschieden hätte, die letzte Stunde abzuwarten, so würde ich natürlich
   mein Zimmer um keinen Preis verlassen und seinen Vorschlag, zu ihm
   überzusiedeln, um in Pawlowsk zu ›sterben‹, nicht annehmen.

   Ich muß mich beeilen und diese ganze Erklärung unter allen Umständen
   bis morgen zu Ende bringen. Somit werde ich keine Zeit haben, sie noch
   einmal durchzulesen und zu korrigieren; ich werde sie erst morgen
   wieder durchlesen, wenn ich sie dem Fürsten und zwei oder drei Zeugen,
   die ich bei ihm vorzufinden hoffe, vorlesen werde. Da kein Wort der
   Lüge darin stehen wird, sondern nur die lautere Wahrheit, die letzte,
   feierliche Wahrheit, so bin ich im voraus neugierig, welchen Eindruck
   sie auf mich selbst in der Stunde und Minute machen wird, wo ich sie
   vorlesen werde. Übrigens war es sinnlos, die Worte ›die letzte,
   feierliche Wahrheit‹ herzuschreiben; für zwei Wochen lohnt es sich
   sowieso nicht zu lügen, weil es sich auch nicht lohnt, zwei Wochen zu
   leben; das ist der beste Beweis dafür, daß ich nur die lautere Wahrheit
   schreiben werde. (NB. Ich muß mir folgenden Gedanken gegenwärtig
   halten: bin ich nicht etwa in diesem Augenblick, das heißt zeitweilig,
   verrückt? Man hat mir mit Bestimmtheit gesagt, daß Schwindsüchtige im
   letzten Stadium mitunter zeitweilig den Verstand verlieren. Ich will
   das morgen bei der Vorlesung mittels des Eindrucks auf die Zuhörer
   kontrollieren. Diese Frage muß jedenfalls zu völlig klarer Entscheidung
   gebracht werden; sonst kann ich zu keiner Tat schreiten.)

   Mir scheint, ich habe hier soeben eine furchtbare Dummheit
   niedergeschrieben, aber zum Korrigieren habe ich, wie gesagt, keine
   Zeit; außerdem habe ich mir absichtlich vorgenommen, in dieser
   Handschrift auch nicht eine Zeile zu korrigieren, auch wenn ich selbst
   bemerken sollte, daß ich mir alle fünf Zeilen widerspreche. Ich will ja
   gerade morgen beim Vorlesen feststellen, ob mein Gedankengang logisch
   richtig ist, ob ich meine Fehler bemerke und ob somit alles das, was
   ich in diesem Zimmer im Laufe dieser sechs Monate mir in Gedanken
   zurechtgelegt habe, wahr oder nur Fieberphantasie ist.

   Wenn ich vor zwei Monaten in die Lage gekommen wäre, wie jetzt, mein
   Zimmer ganz verlassen und von der Meyerschen Hausmauer Abschied nehmen
   zu müssen, so wäre ich (davon bin ich überzeugt) darüber traurig
   gewesen. Jetzt aber empfinde ich nichts, und doch verlasse ich morgen
   dieses Zimmer und diese Mauer für immer! Also hat meine Überzeugung,
   daß es sich um zweier Wochen willen nicht mehr lohnt, Bedauern zu
   empfinden oder sich irgendwelchen derartigen Gefühlen zu überlassen,
   über meine Natur die Oberhand gewonnen und kann schon jetzt über alle
   meine Gefühle die Herrschaft ausüben. Aber ist es auch wirklich so? Ist
   es wahr, daß meine Natur jetzt ganz besiegt ist? Wenn man mich jetzt
   folterte, so würde ich sicher schreien und nicht sagen, es lohne sich
   nicht, zu schreien und Schmerz zu empfinden, da ich ja doch nur noch
   zwei Wochen zu leben habe.

   Ist es aber auch wahr, daß ich nur noch zwei Wochen zu leben habe und
   nicht mehr? Damals in Pawlowsk habe ich gelogen: B-n hat nichts zu mir
   gesagt und mich nie gesehen, aber man hat vor etwa einer Woche einen
   Studenten namens Kislorodow zu mir geführt; was seine Anschauungen
   anlangt, ist er Materialist, Atheist und Nihilist; ebendeswegen hatte
   ich gerade ihn rufen lassen; ich wollte jemand haben, der mir endlich
   ohne freundliche Schonung und ohne alle Umstände die nackte Wahrheit
   sagte. Das tat er denn auch, und zwar nicht nur bereitwillig und ohne
   Umstände, sondern sogar mit sichtlichem Vergnügen (was meiner Ansicht
   nach nicht nötig gewesen wäre). Er sagte mir geradeheraus, ich hätte
   noch ungefähr einen Monat zu leben, vielleicht etwas mehr, wenn ich in
   günstige äußere Verhältnisse käme, möglicherweise aber würde ich auch
   weit früher sterben. Seiner Meinung nach könne ich auch ganz plötzlich
   sterben, zum Beispiel gleich am nächsten Tag: solche Fälle seien
   vorgekommen, erst zwei Tage vorher habe eine schwindsüchtige junge Dame
   in Kolomna, Stadtteil in Petersburg. deren Zustand dem meinigen ähnlich
   gewesen sei, sich zurechtgemacht, um auf den Markt zu gehen und
   Lebensmittel einzukaufen, sich aber plötzlich unwohl gefühlt, sich auf
   das Sofa gelegt, einen Seufzer ausgestoßen und sei gestorben. Als
   Kislorodow mir dies alles mitteilte, machte er den Eindruck, als
   renommiere er ein bißchen mit seiner Gefühllosigkeit und
   Rücksichtslosigkeit und als glaube er, mir eine besondere Ehre zu
   erweisen, indem er mir nämlich dadurch zeige, daß er auch mich für ein
   ebensolches alles negierendes höheres Wesen halte, wie er selbst eines
   sei, für ein Wesen, dem es selbstverständlich nichts ausmache, zu
   sterben. Aber am Ende blieb doch wie eingerahmt die Tatsache: einen
   Monat und nicht ein bißchen mehr. Daß er sich nicht irrte, davon war
   ich überzeugt.

   Es hat mich sehr gewundert, wieso der Fürst vorhin erraten hat, daß ich
   ›böse Träume‹ habe; er sagte wörtlich, ›meine Aufregung und meine
   Träume‹ würden sich in Pawlowsk bessern. Wie kommt er auf meine Träume?
   Entweder ist er Mediziner, oder er besitzt tatsächlich einen
   ungewöhnlichen Verstand, so daß er sehr vieles zu erraten vermag. (Daß
   er aber im Grunde doch ein ›Idiot‹ ist, daran kann kein Zweifel
   bestehen.) Es traf sich, daß ich gerade vor seiner Ankunft einen
   hübschen Traum gehabt hatte (übrigens einen von der Art, wie ich sie
   jetzt zu Hunderten habe). Ich war eingeschlafen – ich glaube, eine
   Stunde vor seiner Ankunft – und sah mich in einem Zimmer (aber nicht in
   dem meinigen). Das Zimmer war größer und höher als das meine, besser
   möbliert und hell; darin standen ein Schrank, eine Kommode, ein Sofa
   und mein Bett, ein großes, breites Bett, mit einer grünseidenen
   Steppdecke darauf. Aber in diesem Zimmer bemerkte ich ein schreckliches
   Tier, eine Art Ungeheuer. Es hatte Ähnlichkeit mit einem Skorpion, war
   aber kein Skorpion, sondern widerwärtiger und weit furchtbarer,
   anscheinend ebendeswegen, weil es solche Tiere in der Natur nicht gibt
   und weil es sich absichtlich gerade bei mir eingefunden hatte und weil
   eben darin irgendein Geheimnis zu liegen schien. Ich betrachtete es
   sehr genau: es war ein mit einer braunen Schale bekleidetes Kriechtier,
   ungefähr vier Werschok 1 Werschok = 4,45 cm. lang, am Kopf etwa zwei
   Finger dick, nach dem Schwanz zu wurde es allmählich dünner, so daß die
   Schwanzspitze selbst nicht dicker als ein Zehntel Werschok war. Etwa
   einen Werschok vom Kopf entfernt traten in einem Winkel von
   fünfundvierzig Grad aus dem Rumpf zwei Pfoten heraus, auf jeder Seite
   eine, etwa zwei Werschok lang, so daß das ganze Tier, von oben gesehen,
   die Gestalt eines Dreizacks hatte. Den Kopf konnte ich nicht deutlich
   erkennen, aber ich sah zwei Fühler, nicht besonders lang, in Form
   zweier starker Nadeln, gleichfalls von brauner Farbe. Zwei ebensolche
   Fühler befanden sich am Ende des Schwanzes und am Ende jeder der
   Pfoten, so daß es also im ganzen acht Fühler waren. Das Tier lief sehr
   schnell im Zimmer umher, wobei es sich auf die Pfoten und den Schwanz
   stützte, und wenn es lief, wanden sich die Pfoten und der Rumpf trotz
   der Schale mit großer Schnelligkeit wie kleine Schlangen, was sehr
   widerwärtig anzusehen war. Ich hatte schreckliche Angst, es könnte mich
   stechen; mir war gesagt worden, es sei giftig. Ganz besonders aber
   quälte mich der Gedanke, wer es wohl in mein Zimmer geschickt hatte,
   was man mir antun wollte und worin dieses Geheimnis bestand. Das Tier
   versteckte sich unter der Kommode, unter dem Schrank und kroch in die
   Ecken. Ich zog meine Beine auf den Stuhl hinauf und schlug sie unter
   den Leib. Das Tier lief schnell schräg durch das ganze Zimmer und
   verschwand irgendwo in der Gegend meines Stuhls. Voller Furcht blickte
   ich rings um mich, aber da ich mit untergeschlagenen Beinen dasaß, so
   hoffte ich, daß es nicht werde auf den Stuhl heraufkriechen können.
   Plötzlich hörte ich hinter mir, fast bei meinem Kopf, ein knisterndes
   Geräusch; ich drehte mich um und sah, daß das Scheusal an der Wand
   hinaufkroch, sich schon in gleicher Höhe mit meinem Kopf befand und
   sogar meine Haare mit seinem Schwanz berührte, der sich mit
   außerordentlicher Geschwindigkeit drehte und wand. Ich sprang auf, und
   im gleichen Augenblick war auch das Tier verschwunden. Auf das Bett
   mochte ich mich nicht legen, aus Furcht, es könnte unter das Kissen
   kriechen. Da traten meine Mutter und ein Bekannter von ihr ins Zimmer.
   Sie begannen, auf das garstige Tier Jagd zu machen, aber sie waren
   ruhiger als ich und fürchteten sich nicht einmal. Sie konnten jedoch
   nichts begreifen. Auf einmal kam das Untier wieder hervorgekrochen; es
   kroch diesmal sehr sachte und wand sich, wie mit besonderer Absicht,
   nur langsam, was noch viel greulicher aussah; es nahm seinen Weg wieder
   schräg durch das Zimmer nach der Tür hin. Da öffnete meine Mutter die
   Tür und rief Norma, unsere Hündin, einen riesigen schwarzen, zottigen
   Neufundländer; sie ist vor fünf Jahren gestorben. Norma kam ins Zimmer
   gestürzt und blieb vor dem Reptil wie angewurzelt stehen. Auch dieses
   machte halt, wand sich aber immer noch hin und her und kratzte mit den
   Enden der Pfoten und des Schwanzes auf dem Fußboden herum. Tiere sind,
   wenn ich nicht irre, nicht imstande, eine mystische Angst zu empfinden,
   aber in diesem Augenblick schien es mir doch, als ob auch in Normas
   Angst etwas sehr Ungewöhnliches, beinah Mystisches lag und sie ebenso
   wie ich ahnte, daß in dem Tier etwas Verhängnisvolles, ein Geheimnis
   steckte. Sie wich langsam vor dem Reptil zurück, das sachte und
   vorsichtig auf sie zukroch und, wie es schien, sich plötzlich auf sie
   stürzen und sie stechen wollte. Aber trotz aller Angst und obwohl sie
   an allen Gliedern zitterte, machte Norma doch schrecklich grimmige
   Augen. Auf einmal fletschte sie langsam ihre furchtbaren Zähne, öffnete
   weit ihren gewaltigen roten Rachen, duckte sich, paßte geschickt die
   Entfernung ab, faßte einen Entschluß und packte plötzlich das garstige
   Tier mit den Zähnen. Dieses machte heftige Bewegungen, um zu
   entschlüpfen, so daß Norma es noch einmal, jetzt im Fluge, griff und es
   zweimal, immer im Fluge, mit dem ganzen Rachen in sich hineinzog, als
   wollte sie es hinunterschlucken. Die Schale knackte unter ihren Zähnen;
   der Schwanz des Tieres und die Pfoten, die aus dem Maul herausragten,
   bewegten sich mit furchtbarer Geschwindigkeit. Auf einmal begann Norma
   kläglich zu winseln: das Reptil hatte es doch noch fertiggebracht, sie
   in die Zunge zu stechen. Vor Schmerz winselnd und heulend, öffnete sie
   das Maul, und ich sah, daß das zerbissene, quer im Maul liegende Reptil
   sich noch bewegte und aus seinem halbzerquetschten Körper auf Normas
   Zunge eine Menge weißen Saftes floß, ähnlich dem Saft einer zerdrückten
   schwarzen Schabe... In diesem Augenblicke wachte ich auf, und der Fürst
   trat herein.

   Meine Herren«, sagte Ippolit, indem er seine Vorlesung plötzlich
   unterbrach und ein beschämtes Gesicht machte, »ich habe es nicht noch
   einmal durchgelesen, aber ich habe, wie es scheint, tatsächlich viel
   Überflüssiges hingeschrieben. Dieser Traum ...«

   »Ja, das ist richtig«, beeilte sich Ganja zu bemerken.

   »Ich muß zugeben, es ist zuviel Persönliches dabei, das heißt Dinge,
   die eigentlich nur auf mich Bezug haben...«

   Als Ippolit das sagte, sah er müde und erschöpft aus und wischte sich
   mit dem Taschentuch den Schweiß von der Stirn.

   »Ja, Sie interessieren sich zu sehr für sich selbst«, zischte Lebedew.

   »Meine Herren, noch einmal: ich nötige niemand; wer nicht zuhören will,
   kann sich entfernen.«

   »Er jagt uns weg ... aus einem fremden Haus«, brummte Rogoshin kaum
   vernehmbar.

   »Aber wie können wir denn alle auf einmal aufstehen und uns entfernen?«
   sagte plötzlich Ferdyschtschenko, der bis dahin nicht gewagt hatte,
   laut zu reden.

   Ippolit schlug die Augen nieder und griff nach seinem Manuskript; aber
   in derselben Sekunde hob er den Kopf wieder und sagte mit funkelnden
   Augen und zwei roten Flecken auf den Backen, indem er Ferdyschtschenko
   gerade ins Gesicht blickte: »Sie können mich gar nicht leiden!«

   Man hörte Lachen; indes war es nicht die Mehrzahl, die lachte. Ippolit
   wurde dunkelrot.

   »Ippolit«, sagte der Fürst, »machen Sie Ihr Manuskript zu und geben Sie
   es mir und legen Sie selbst sich hier in meinem Zimmer schlafen. Wir
   wollen, bevor Sie einschlafen, noch ein bißchen mit Ihnen reden und das
   Gespräch dann morgen fortsetzen, aber unter der Bedingung, daß Sie
   diese Blätter nie wieder aufschlagen. Wollen Sie das tun?«

   »Ist das denn möglich?« rief Ippolit, indem er ihn mit wirklicher
   Verwunderung anblickte. »Meine Herren«, fuhr er, wieder in fieberhafter
   Lebhaftigkeit, fort, »das war ein dummer Zwischenakt, in dem ich mich
   nicht richtig zu benehmen verstand. Ich werde in der Vorlesung keine
   Unterbrechung mehr eintreten lassen. Wer zuhören will, mag zuhören...«

   Er trank schnell einen Schluck Wasser aus einem Glas, stützte sich mit
   dem Ellbogen auf den Tisch, um sich vor den Blicken zu verbergen, und
   setzte das Vorlesen hartnäckig fort. Das Gefühl der Beschämung ging
   übrigens schnell vorüber...

   »Der Gedanke«, fuhr er fort zu lesen, »daß es nicht lohne, ein paar
   Wochen zu leben, kam mir in deutlicher Gestalt, wie ich meine, ungefähr
   vor einem Monat, als ich nur noch vier Wochen Leben vor mir zu haben
   glaubte, aber meiner völlig bemächtigt hat sich dieser Gedanke erst vor
   drei Tagen, als ich von jenem in Pawlowsk verlebten Abend heimkehrte.
   Der erste Augenblick, wo mich dieser Gedanke vollständig und
   unmittelbar durchdrang, fiel in die Zeit, als ich mich beim Fürsten in
   der Veranda befand, gerade in die Zeit, als ich mit dem Leben einen
   letzten Versuch zu machen gedachte, Menschen und Bäume sehen wollte
   (ich mag das auch selbst ausgesprochen haben), mich ereiferte, für
   Burdowskijs, ›meines Nächsten‹, Recht eintrat und im stillen davon
   phantasierte, alle diese Menschen würden auf einmal die Arme ausbreiten
   und mich an ihr Herz drücken und mich wegen irgend etwas um Verzeihung
   bitten und ich meinerseits sie ebenfalls; kurz, ich war zu guter Letzt
   ein unfähiger Dummkopf. Und siehe da, in diesen Stunden flammte in mir
   ›die letzte Überzeugung‹ auf. Ich wundere mich jetzt, wie ich ganze
   sechs Monate lang ohne diese ›Überzeugung‹ habe leben können! Ich wußte
   positiv, daß ich die Schwindsucht hatte und diese Krankheit bei mir
   unheilbar war; ich täuschte mich nicht und begriff die Sachlage klar.
   Aber je klarer ich sie begriff, um so krampfhafter begehrte ich zu
   leben; ich klammerte mich an das Leben; leben wollte ich, leben um
   jeden Preis. Ich gebe zu, daß ich damals dem dunklen, unerbittlichen
   Schicksal zürnte, das beschlossen hatte, mich wie eine Fliege
   totzuschlagen, ohne selbst zu wissen warum; aber warum habe ich mich
   nicht bis zum Schluß damit begnügt, lediglich zu zürnen? Warum habe ich
   tatsächlich angefangen zu leben, obwohl ich wußte, daß ich nicht mehr
   anfangen konnte? Warum habe ich es versucht, obwohl ich wußte, daß dazu
   keine Zeit mehr war? Dabei war ich aber nicht einmal imstande, ein Buch
   zu lesen, und hörte zu lesen auf: wozu sollte ich lesen, wozu noch
   Kenntnisse für sechs Monate erwerben? Dieser Gedanke brachte mich
   wiederholt dazu, ein Buch beiseite zu werfen.

   Ja, diese Meyersche Mauer kann vieles erzählen! Vieles habe ich in
   Gedanken auf sie geschrieben. Es gab keinen Fleck auf dieser
   schmutzigen Mauer, den ich nicht auswendig gewußt hätte. Verfluchte
   Mauer! Und doch ist sie mir teurer als alle Bäume in Pawlowsk, das
   heißt, sie sollte mir teurer sein als all diese Bäume, wenn mir nicht
   jetzt alles gleichgültig wäre.

   Ich erinnere mich jetzt, mit welchem gierigen Interesse ich damals
   anfing, das Leben jener zu verfolgen: ein solches Interesse war mir
   früher fremd gewesen. Ungeduldig und schimpfend wartete ich manchmal
   auf Kolja, wenn ich selbst so krank war, daß ich das Zimmer nicht
   verlassen konnte. Ich erkundigte mich so genau nach allen Kleinigkeiten
   und interessierte mich so für alle möglichen Gerüchte, daß ich geradezu
   ein Klatschmaul wurde. Ich konnte zum Beispiel nicht begreifen, wie
   diese Menschen, die ein so langes Leben zur Verfügung haben, es nicht
   verstehen, reich zu werden (übrigens begreife ich es auch jetzt nicht).
   Ich kannte einen armen Kerl, von dem man mir später erzählte, er sei
   Hungers gestorben, und ich erinnere mich, daß mich dies ganz aus der
   Fassung brachte: hätte man diesen armen Menschen ins Leben zurückrufen
   können, so hätte ich ihn, glaube ich, hinrichten lassen. Es ging mir
   manchmal ganze Wochen lang besser, und ich konnte auf die Straße gehen;
   aber was ich auf der Straße sah, versetzte mich in eine so ärgerliche
   Stimmung, daß ich ganze Tage lang absichtlich im verschlossenen Zimmer
   saß, obgleich ich wie alle Leute hätte ausgehen können. Ich konnte
   dieses hin und her rennende, hastende, immer sorgenvolle, mürrische,
   aufgeregte Volk nicht vertragen, das auf dem Gehsteig um mich
   herumwimmelte. Wozu ihre ewige Traurigkeit, Unruhe und Geschäftigkeit,
   ihre ewige mürrische Bosheit (denn sie sind boshaft, boshaft, boshaft).
   Wer ist schuld daran, daß sie unglücklich sind und nicht zu leben
   verstehen, obwohl jeder von ihnen sechzig Lebensjahre vor sich hat?
   Warum hat Sarnizyn es dahin kommen lassen, daß er Hungers starb,
   obgleich er sechzig Jahre vor sich hatte? Und jeder weist auf seine
   abgetragene Kleidung hin und auf seine zerarbeiteten Hände und ist böse
   und schreit: ›Wir arbeiten wie die Ochsen und quälen uns, aber wir sind
   hungrig wie die Hunde und arm! Andere arbeiten nicht und quälen sich
   nicht und sind reich!‹ (Das ist der ewige Refrain!) Und mit ihnen
   zugleich läuft so ein unglücklicher Jammermensch ›aus besserer Familie‹
   herum und rackert sich vom frühen Morgen bis zum späten Abend ab; ich
   denke an Iwan Fomitsch Surikow, der in unserm Haus über uns wohnt; er
   hat immer zerrissene Ellbogen und durchgeriebene Knöpfe und macht für
   allerlei Leute Gänge und übernimmt Aufträge vom frühen Morgen bis zum
   späten Abend. Läßt man sich mit ihm in ein Gespräch ein, dann bekommt
   man zu hören: ›Ich bin arm, geradezu ein Bettler, meine Frau ist mir
   gestorben, ich hatte kein Geld, um ihr Medizin zu kaufen, und im Winter
   ist mir ein kleines Kind erfroren; meine älteste Tochter lebt als
   Mätresse...‹ So jammert und weint er fortwährend! Oh, ich habe kein
   Mitleid, nicht das geringste Mitleid mit diesen Dummköpfen, ich habe
   jetzt keines und habe es auch früher nicht gehabt, das sage ich mit
   Stolz! Warum ist er denn nicht selbst ein Rothschild? Wer ist schuld
   daran, daß er nicht Millionen besitzt wie Rothschild, daß er nicht
   einen Berg goldener Imperiale und Napoleondors besitzt, einen so hohen
   Berg, wie man ihn in der Butterwoche in den Schaubuden sieht? Wenn er
   lebt, so steht das doch alles in seiner Macht! Wer ist schuld daran,
   daß er das nicht begreift?

   Oh, jetzt ist mir schon alles gleichgültig, jetzt habe ich keine Zeit
   mehr, mich zu ärgern, aber damals, damals, ich wiederhole es, ärgerte
   ich mich und biß tatsächlich nachts vor Wut in mein Kopfkissen und
   zerriß meine Bettdecke. Oh, in was für Phantasien erging ich mich
   damals, wie sehnlich wünschte ich, man möchte mich, den
   Achtzehnjährigen, kaum bekleidet, auf einmal auf die Straße jagen und
   mich da ganz mir selbst überlassen, ohne Wohnung, ohne Arbeit, ohne
   einen Bissen Brot, ohne Verwandte, ohne einen einzigen bekannten
   Menschen in der ungeheuren Stadt, hungrig, zerprügelt (um so besser!),
   aber gesund; und da hätte ich gezeigt...

   Was hätte ich gezeigt?

   Oh, glauben Sie wirklich, daß ich nicht weiß, wie sehr ich mich ohnehin
   schon durch diese meine ›Erklärung‹ erniedrigt habe? Jeder wird mich ja
   für einen dummen Jungen halten, der das Leben nicht kennt, und wird
   vergessen, daß ich noch nicht achtzehn Jahre alt bin und daß ein
   solches Leben zu führen, wie ich es in diesen sechs Monaten geführt
   habe, denselben Wert hat, wie wenn einer alt und grau wird! Aber mögen
   die Leute lachen und sagen, daß das lauter Märchen sind. Ich habe mir
   wirklich Märchen erzählt. Ganze Nächte habe ich mit ihnen ausgefüllt;
   ich erinnere mich jetzt an sie alle.

   Aber soll ich sie denn jetzt wiedererzählen, jetzt, wo auch für mich
   die Zeit der Märchen schon vorbei ist? Und wem denn? Ich habe mich
   damals mit ihnen belustigt, als ich klar einsehen mußte, daß es mir
   sogar versagt war, die griechische Grammatik zu lernen; mir fiel zur
   rechten Zeit ein: ›Ehe ich noch bis zur Syntax gelangt bin, werde ich
   sterben.‹ Das bedachte ich gleich bei der ersten Seite und warf das
   Buch unter den Tisch. Da liegt es auch jetzt noch; ich habe Matrjona
   verboten, es aufzuheben.

   Mag immerhin, wer meine ›Erklärung‹ in die Hände bekommt und die Geduld
   hat, sie durchzulesen, mich für einen Geisteskranken halten oder auch
   für einen Gymnasiasten oder noch besser für einen zum Tode
   Verurteilten, der natürlich der Meinung sein muß, alle Menschen außer
   ihm selbst wüßten den Wert des Lebens zuwenig zu schätzen, hätten sich
   zu sehr gewöhnt, es zu vergeuden, genössen es zu träge und zu
   gewissenlos und seien somit allesamt seiner unwürdig! Mag man so
   denken! Ich erkläre, daß mein Leser sich irrt und daß meine Überzeugung
   in keiner Weise von meinem Todesurteil abhängig ist. Man frage doch nur
   die Menschen, worin sie alle, vom ersten bis zum letzten, das Glück
   sehen. Oh, man kann sicher sein, daß Kolumbus nicht damals glücklich
   war, als er Amerika entdeckt hatte, sondern als er es entdecken wollte;
   man kann sicher sein, daß sein Glück den Gipfelpunkt vielleicht drei
   Tage vor der Entdeckung der Neuen Welt erreicht hatte, als die
   meuternde Schiffsmannschaft in ihrer Verzweiflung nahe daran war, das
   Schiff wieder nach Europa zurückzusteuern! Nicht darauf kam es an, daß
   die Neue Welt wirklich entdeckt wurde, die hätte ruhig untergehen
   können. Kolumbus starb, fast ohne sie gesehen zu haben und, was die
   Hauptsache ist, ohne zu wissen, was er entdeckt hatte. Es kommt auf das
   Leben an, einzig und allein auf das Leben, darauf, daß man
   ununterbrochen, ewig damit beschäftigt ist zu entdecken, und ganz und
   gar nicht auf das Entdeckte selbst! Aber wozu rede ich! Ich fürchte,
   alles, was ich jetzt sage, hat eine solche Ähnlichkeit mit den
   landläufigsten Redensarten, daß man mich wahrscheinlich für einen
   Schüler der untersten Klasse halten wird, der seinen Aufsatz über den
   ›Sonnenaufgang‹ vorlegt, oder daß man sagen wird, ich hätte zwar etwas
   vorbringen wollen, beim besten Willen aber nicht verstanden, es zu ...
   ›entwickeln‹. Aber ich möchte doch hinzufügen, daß bei jedem genialen
   oder neuen menschlichen Gedanken oder einfach sogar bei jedem ernsten
   menschlichen Gedanken, der in irgendeinem Kopf entsteht, immer ein Rest
   übrigbleibt, den man andern Menschen nicht mitteilen kann, und wenn man
   ganze Bände vollschriebe und seinen Gedanken fünfunddreißig Jahre lang
   kommentierte; es bleibt immer ein Rest übrig, der nicht aus dem Schädel
   des Urhebers herausgehen will und ewig darinbleibt; und so stirbt man
   denn, ohne jemandem vielleicht gerade den Kernpunkt seines Gedankens
   mitgeteilt zu haben. Aber wenn ich auch gleichfalls nicht verstanden
   haben sollte, alles mitzuteilen, was mich in diesen sechs Monaten
   gequält hat, so werden die Leser wenigstens verstehen, daß ich meine
   jetzige ›letzte Überzeugung‹, zu der ich gelangt bin, vielleicht recht
   teuer bezahlt habe; ich habe in bestimmter Absicht für notwendig
   befunden, dies hier in meiner ›Erklärung‹ hervorzuheben. Indessen, ich
   fahre fort.«

VI

   »Ich will nicht lügen: die Wirklichkeit hat in diesen sechs Monaten
   auch nach mir ihre Angelhaken ausgeworfen und auf mich manchmal eine
   solche Anziehungskraft ausgeübt, daß ich mein Todesurteil vergaß oder,
   richtiger gesagt, nicht daran denken wollte und sogar anfing, tätig zu
   sein. Ich schiebe bei dieser Gelegenheit einige Worte über meine
   damalige Lage ein. Als ich vor acht Monaten schon recht krank wurde,
   brach ich alle meine Beziehungen ab und sagte mich von all meinen
   bisherigen Kameraden los. Da ich von jeher ein recht mürrischer Geselle
   gewesen war, so vergaßen sie mich leicht; natürlich hätten sie mich
   auch ohnedies vergessen. Auch zu Hause, das heißt ›in der Familie‹,
   stand ich einsam da. Vor etwa fünf Monaten schloß ich mich ein für
   allemal von den Meinigen ab und betrat seitdem die Zimmer der Familie
   gar nicht mehr. Die Meinigen gehorchten mir stets, und niemand wagte,
   zu mir hereinzukommen, außer um zu bestimmter Stunde das Zimmer
   aufzuräumen und mir das Mittagessen zu bringen. Meine Mutter nahm
   zitternd meine Befehle entgegen und wagte nicht einmal, vor meinen
   Ohren zu jammern, wenn ich mich mitunter entschloß, sie zu mir
   hereinzulassen. Die Kinder schlug sie um meinetwillen beständig, damit
   sie keinen Lärm machten und mich dadurch störten, denn ich beklagte
   mich oft über ihr Geschrei; ich kann mir denken, wie sie mich jetzt
   dafür lieben! Den ›treuen Kolja‹, wie ich ihn benannt habe, werde ich
   wohl auch gehörig gequält haben. In der letzten Zeit hat auch er mich
   gepeinigt: das alles war ganz natürlich, die Menschen sind eben dazu
   geschaffen, einander zu peinigen. Aber ich merkte, daß er mein
   reizbares Wesen so ertrug, als hätte er sich von vornherein
   vorgenommen, mich als einen Kranken zu schonen. Natürlich reizte mich
   das noch mehr; aber wie es schien, beabsichtigte er, dem Fürsten in
   ›christlicher Sanftmut‹ nachzueifern, was ziemlich lächerlich wirkte.
   Er ist ein junger, heißblütiger Mensch und macht natürlich alles nach;
   aber es wollte mir manchmal scheinen, daß es für ihn an der Zeit sei,
   seinen eigenen Verstand zur Richtschnur zu nehmen. Ich habe ihn sehr
   gern. Ich habe auch Surikow gequält, der über uns wohnt und vom Morgen
   bis zum Abend herumläuft, um allerlei Aufträge auszuführen; ich suchte
   ihm fortwährend zu beweisen, daß er an seiner Armut selbst schuld sei,
   so daß er endlich ängstlich wurde und aufhörte, zu mir zu kommen. Er
   ist ein sehr sanftmütiger Mensch, das sanftmütigste Wesen, das man sich
   nur denken kann. (NB. Ich habe die Behauptung gehört, die Sanftmut sei
   eine gewaltige Kraft; ich muß den Fürsten danach fragen, es ist das
   sein eigener Ausdruck.) Aber als ich im März zu ihm nach oben ging, um
   zu sehen, wie sie dort das kleine Kind nach seinen Worten ›hatten
   erfrieren lassen‹, und über der Leiche des Kindes wie zufällig
   lächelte, weil ich diesem Surikow wieder zu beweisen anfing, daß er
   ›selbst schuld‹ sei, da begannen diesem Jammermenschen auf einmal die
   Lippen zu beben; er faßte mich mit der einen Hand an der Schulter, wies
   mit der andern nach der Tür und sagte leise, beinah flüsternd, zu mir:
   ›Gehen Sie weg!‹ Ich ging hinaus, und sein Benehmen gefiel mir sehr,
   gefiel mir gleich damals, gleich in dem Augenblick, als er mich
   hinauswies; aber seine Worte riefen nachher, wenn ich mich an sie
   erinnerte, lange Zeit bei mir das peinliche Gefühl eines seltsamen,
   geringschätzigen Mitleids mit ihm hervor, das ich eigentlich gar nicht
   empfinden wollte. Sogar im Augenblick einer solchen Kränkung (ich fühle
   ja, daß ich ihn gekränkt habe, obgleich das nicht in meiner Absicht
   lag), sogar in einem solchen Augenblick brachte dieser Mensch es nicht
   fertig, böse zu werden! Ich kann beschwören, daß seine Lippen damals
   nicht vor Zorn bebten, und als er mich am Arm faßte und sein prächtiges
   ›Gehen Sie weg!‹ sagte, da war er gar nicht zornig. Eine gewisse Würde
   lag darin, sogar viel Würde, eine Würde, die zu seinem ganzen Wesen gar
   nicht recht passen wollte (so daß sie, die Wahrheit zu sagen, recht
   komisch wirkte), aber Zorn lag nicht darin. Vielleicht hatte er einfach
   angefangen, mich zu verachten. Seit jener Zeit begann er plötzlich, als
   ich ihm ein paarmal auf der Treppe begegnete, vor mir den Hut
   abzunehmen, was er früher nie getan hatte, aber er blieb nicht mehr
   stehen wie früher, sondern lief verlegen an mir vorbei. Wenn er mich
   auch verachtete, so machte er das doch auf seine Weise: er ›verachtete
   demütig‹. Vielleicht aber nahm er seinen Hut auch einfach aus Furcht
   ab, weil ich der Sohn seiner Gläubigerin war; denn er war meiner Mutter
   beständig Geld schuldig und nie imstande, sich aus den Schulden
   herauszuarbeiten. Und das ist sogar das wahrscheinlichste. Ich hätte
   mich gern mit ihm ausgesprochen und weiß sicher, daß er nach zehn
   Minuten mich um Verzeihung gebeten hätte; aber ich war doch der
   Meinung, daß es das beste sei, ihn in Ruhe zu lassen.

   Zur gleichen Zeit, das heißt um die Zeit, als Surikow sein Kind
   ›erfrieren ließ‹, Mitte März, besserte sich ohne sichtbaren Grund mein
   Befinden auf einmal erheblich, und das dauerte etwa vierzehn Tage. Ich
   fing an auszugehen, am häufigsten in der Abenddämmerung. Ich liebte
   diese Tageszeit im März, wo es anfängt, kalt zu werden, und das Gas
   angezündet wird; ich machte manchmal weite Wege. Einmal überholte mich
   in der Schestilawotschnaja-Straße in der Dunkelheit ein ›den besseren
   Ständen angehöriger‹ Herr, ich konnte ihn nicht genauer erkennen; er
   trug etwas in Papier Eingewickeltes und hatte einen kurzen, unschönen
   Paletot an, der für die Jahreszeit zu leicht war. Als er an einer
   Laterne vorbeikam, die sich in einer Entfernung von ungefähr zehn
   Schritten vor mir befand, bemerkte ich, daß ihm etwas aus der Tasche
   fiel. Ich beeilte mich, es aufzuheben, – und es war die höchste Zeit,
   da bereits ein Mann in einem langen Kaftan hinzusprang; als dieser aber
   den Gegenstand in meinen Händen erblickte, machte er ihn mir nicht
   streitig, warf nur einen eiligen Blick danach hin und schlüpfte vorbei.
   Der Gegenstand war eine große lederne, altmodische, ganz vollgestopfte
   Brieftasche, aber ich vermutete, ich weiß nicht woher, gleich auf den
   ersten Blick, daß alles mögliche darin sei, nur kein Geld. Der Passant,
   der die Brieftasche verloren hatte, ging bereits etwa vierzig Schritte
   vor mir, und ich verlor ihn in der Menge bald aus den Augen. Ich fing
   an zu laufen und ihm nachzurufen, aber da ich nichts weiter rufen
   konnte als ›He!‹ so drehte er sich nicht um. Auf einmal bog er nach
   links in den Torweg eines Hauses ein. Als ich in den Torweg hineinlief,
   in dem es sehr dunkel war, war niemand mehr da. Das Haus war von
   gewaltiger Größe, eines jener Riesenbauwerke, wie sie mit lauter
   kleinen Wohnungen von Spekulanten errichtet werden; in manchen
   derartigen Häusern gibt es bis zu hundert Wohnungen. Als ich durch den
   Torweg lief, kam es mir so vor, als ob in dem hinten rechts
   befindlichen Winkel des riesigen Hofes ein Mensch ginge, obwohl ich es
   in der Dunkelheit kaum unterscheiden konnte. Ich lief nach jenem Winkel
   hin und sah einen Eingang mit einer Treppe. Die Treppe war eng, sehr
   schmutzig und ganz ohne Beleuchtung, aber ich hörte, daß oben ein
   Mensch noch die Stufen hinanstieg, und begann ebenfalls
   hinaufzusteigen, indem ich darauf rechnete, ihn einzuholen, sobald ihm
   irgendwo eine Tür geöffnet würde. So ähnlich kam es denn auch. Die
   Treppen waren zwar sehr kurz, aber sehr zahlreich, so daß ich furchtbar
   außer Atem kam; im fünften Stock wurde eine Tür geöffnet und wieder
   zugemacht, das merkte ich, als ich noch drei Treppen tiefer war.
   Während ich hinauflief, auf dem Treppenabsatz wieder Atem schöpfte und
   die Klingel suchte, waren mehrere Minuten vergangen. Endlich öffnete
   mir eine Frau, die in einer winzigen Küche einen Samowar anblies; sie
   hörte schweigend meine Fragen an, verstand natürlich nichts davon und
   öffnete mir schweigend die Tür zu dem anstoßenden Zimmer, einem
   ebenfalls kleinen, furchtbar niedrigen Raum; hier standen nur die
   notwendigsten Möbel, und zwar von sehr schlechter Art, und ein
   gewaltiges, breites, mit Vorhängen versehenes Bett, auf welchem ein
   ›Terentjitsch‹ (so rief ihn die Frau) lag, wie mir schien, in
   betrunkenem Zustand. Auf dem Tisch brannte ein Lichtstümpfchen in einem
   eisernen Nachtleuchter, auch stand dort eine fast geleerte Flasche
   Branntwein. Terentjitsch brummte, ohne aufzustehen, mir etwas zu und
   wies mit der Hand nach der folgenden Tür; die Frau war weggegangen, so
   daß mir weiter nichts übrigblieb, als diese Tür zu öffnen. Das tat ich
   denn auch und trat in das nächste Zimmer.

   Dieses Zimmer war noch schmaler und enger als das vorhergehende, so daß
   ich nicht einmal wußte, wie ich mich darin umdrehen sollte; ein
   schmales, einschläfriges Bett in der Ecke nahm einen großen Teil des
   Raumes in Anspruch; an sonstigen Möbeln war weiter nichts vorhanden als
   drei einfache Stühle, die mit allerlei Lumpenkram bepackt waren, und
   ein ganz einfacher hölzerner Küchentisch vor einem alten Wachstuchsofa,
   so daß man zwischen dem Tisch und dem Bett kaum durchgehen konnte. Auf
   dem Tisch brannte ein Talglicht auf einem ebensolchen Leuchter wie im
   ersten Zimmer, und auf dem Bette quäkte ein ganz kleines Kind, nach dem
   Schreien zu urteilen vielleicht erst drei Wochen alt; eine kranke,
   blasse, anscheinend noch junge Frau in tiefem Negligé, die vielleicht
   nach der Entbindung eben erst wieder angefangen hatte aufzustehen, war
   damit beschäftigt, das Kind zu ›wechseln‹, das heißt mit trockenen
   Windeln zu versehen, aber das Kind wollte sich nicht beruhigen und
   schrie in Erwartung der mageren Mutterbrust weiter. Auf dem Sofa
   schlief ein anderes Kind, ein dreijähriges Mädchen, das, wie es schien,
   mit einem Frack zugedeckt war. Am Tisch stand der Herr in einem sehr
   abgetragenen Rock (den Paletot hatte er schon ausgezogen, er lag auf
   dem Bett) und wickelte ein blaues Papier auseinander, in welches zwei
   Pfund Weißbrot und zwei kleine Würste eingeschlagen waren. Auf dem
   Tisch stand außerdem eine Teekanne mit Tee; auch lagen dort ein paar
   Stücke Schwarzbrot umher. Unter dem Bett schaute ein offener Koffer
   hervor, desgleichen zwei Bündel mit alten Kleidern.

   Kurz, es herrschte eine furchtbare Unordnung. Ich hatte auf den ersten
   Blick den Eindruck, daß beide, sowohl der Herr als die Dame, von
   besserem Stande, aber durch die Armut in jenen erniedrigenden Zustand
   versetzt waren, in dem die Unordnung schließlich jeden Versuch, gegen
   sie anzukämpfen, niederschlägt und es den Menschen sogar zu einem
   schmerzlichen Bedürfnis macht, in dieser täglich wachsenden Unordnung
   ein gewisses bitteres und sozusagen rachsüchtiges Gefühl des Vergnügens
   zu finden.

   Als ich eintrat, war der Herr, der ebenfalls erst kurz vor mir
   hereingekommen war und seine Lebensmittel auswickelte, mit der Frau in
   schnellem, lebhaftem Gespräch begriffen; obwohl diese noch mit dem
   Trockenlegen des Kindes beschäftigt war, hatte sie doch bereits zu
   jammern angefangen, denn die Nachrichten, die der Mann mitgebracht
   hatte, waren offenbar wie gewöhnlich schlecht gewesen. Das magere
   Gesicht dieses der äußeren Erscheinung nach etwa achtundzwanzigjährigen
   Mannes zeigte eine bräunliche Farbe und war umrahmt von einem schwarzen
   Backenbart mit glatt ausrasiertem Kinn; es machte mir einen recht
   anständigen, sogar angenehmen Eindruck; die Miene war düster, aber mit
   einer krankhaften Beimischung von sehr reizbarem Stolz. Als ich
   eintrat, spielte sich eine seltsame Szene ab.

   Es gibt Leute, die in ihrer reizbaren Empfindlichkeit einen besonderen
   Genuß finden, namentlich wenn diese (was sich immer sehr schnell
   vollzieht) ihren höchsten Grad erreicht; in diesem Augenblick ist es
   ihnen, wie es scheint, sogar angenehmer, beleidigt zu sein, als nicht
   beleidigt zu sein. Diese reizbaren Menschen werden nachher immer von
   heftiger Reue gequält, selbstverständlich wenn sie klug genug sind, um
   einzusehen, daß sie sich zehnmal so empfindlich benommen haben, wie es
   angemessen gewesen wäre. Der Herr blickte mich eine Weile erstaunt an,
   die Frau dagegen war so erschrocken, als wäre es ein furchtbares
   Wunderding, daß auch zu ihnen jemand kam; plötzlich aber, als ich noch
   kaum ein paar Worte gemurmelt hatte, stürzte der Herr mit einer wahren
   Wut auf mich los; namentlich weil er sah, daß ich anständig gekleidet
   war, hielt er sich wohl dadurch für schrecklich beleidigt, daß ich
   gewagt hatte, so ungeniert in seine elende Wohnung hereinzukommen und
   die ganze unordentliche Einrichtung zu betrachten, deren er sich selbst
   schämte. Er freute sich gewiß, daß er eine Gelegenheit gefunden hatte,
   an irgend jemand seinen Ärger über all seine Mißerfolge auszulassen.
   Einen Augenblick lang dachte ich sogar, er werde auf mich losschlagen:
   er wurde blaß wie eine Frau bei einem hysterischen Anfall, worüber
   seine Frau einen furchtbaren Schreck bekam.

   ›Wie können Sie es wagen, so einzutreten? Hinaus!‹ schrie er zitternd
   und kaum imstande, die Worte ordentlich herauszubringen. Aber plötzlich
   erblickte er in meiner Hand seine Brieftasche.

   ›Sie haben das wohl verloren?‹ sagte ich in möglichst ruhigem,
   trockenem Ton. (Das war übrigens das Richtige.)

   Er stand ganz erschrocken vor mir da und konnte eine Weile nichts
   begreifen; dann griff er schnell nach seiner Seitentasche, öffnete vor
   Schreck den Mund und schlug sich mit der Hand gegen die Stirn.

   ›O Gott! Wo haben Sie es gefunden? Wie ist das zugegangen?‹

   Ich erklärte ihm in kurzen Worten und womöglich in noch trocknerem Ton
   als vorher, wie ich die Brieftasche aufgehoben hätte, ihm noch
   nachgeeilt wäre und ihm nachgerufen hätte, und wie ich endlich auf
   meine Vermutung hin, und beinah nur von meinem Gefühl geleitet, hinter
   ihm her die Treppe hinaufgelaufen wäre.

   ›O Gott!‹ rief er, zu seiner Frau gewendet, ›hier sind all unsere
   Dokumente darin und meine letzten Instrumente, hier ist alles ... oh,
   mein Herr, wissen Sie, was Sie für mich getan haben? Ich wäre verloren
   gewesen!‹

   Ich griff unterdessen nach der Türklinke, um ohne Antwort fortzugehen,
   aber ich bekam selbst keine Luft, und plötzlich kam meine Aufregung in
   einem so heftigen Hustenanfall zum Ausbruch, daß ich mich kaum auf den
   Füßen halten konnte. Ich sah, wie der Herr hin und her lief, um für
   mich einen leeren Stuhl zu finden, wie er endlich die auf dem einen
   Stuhl liegenden Lumpen packte, sie auf den Fußboden warf, mir eilig den
   Stuhl hinstellte und mir vorsichtig behilflich war, mich darauf zu
   setzen. Aber mein Husten dauerte fort und beruhigte sich erst nach etwa
   drei Minuten. Als ich wieder zu mir kam, saß er schon neben mir auf
   einem anderen Stuhl, von dem er wahrscheinlich ebenfalls die Lumpen auf
   den Fußboden geworfen hatte, und betrachtete mich unverwandt.

   ›Sie scheinen leidend zu sein?‹ sagte er in dem Ton, indem gewöhnlich
   die Ärzte reden, wenn sie zu einem Kranken kommen. ›Ich selbst bin...
   Mediziner‹ (er sagte nicht: Arzt), und bei diesen Worten wies er zu
   irgendeinem Zweck mit der Hand auf das Zimmer hin, als protestiere er
   gegen seine jetzige Lage. ›Ich sehe, daß Sie...‹

   ›Ich bin schwindsüchtig‹, sagte ich möglichst kurz und stand auf.

   Er sprang ebenfalls auf.

   ›Vielleicht sehen Sie die Sache zu schwarz an, und... bei Anwendung
   geeigneter Mittel...‹

   Er war in größter Verwirrung und schien seine Fassung immer noch nicht
   wiedergewinnen zu können; die Brieftasche hielt er in der linken Hand.

   ›Oh, beunruhigen Sie sich nicht!‹ unterbrach ich ihn und griff wieder
   nach der Türklinke, ›in der vorigen Woche hat mich B-n untersucht' (ich
   brachte also wieder B-n hinein), und mein Fall liegt ganz klar.
   Entschuldigen Sie...‹

   Ich wollte wieder die Tür öffnen und meinen verlegenen, dankbaren,
   beschämten Arzt verlassen, aber der nichtswürdige Husten befiel mich in
   diesem Augenblick von neuem. Nun bestand mein Arzt darauf, daß ich
   wieder Platz nähme und mich erholte; er wandte sich zu seiner Frau, und
   diese sagte mir, ohne ihren Platz zu verlassen, ein paar dankbare,
   freundliche Worte. Sie wurde dabei sehr verlegen, so daß sogar eine
   Röte auf ihren blaßgelben, hageren Wangen spielte. Ich blieb, nahm aber
   dabei eine Miene an, die in jedem Augenblick zeigte, daß ich sehr
   fürchtete, sie zu genieren. (Das war auch das Richtige.) Mein Arzt
   wurde schließlich von peinlicher Reue gequält, das sah ich.

   ›Wenn ich...‹, begann er, fortwährend abbrechend und in andere
   Konstruktion übergehend. ›Ich bin Ihnen so dankbar und habe mir so viel
   gegen Sie zuschulden kommen lassen... ich... Sie sehen...‹, er zeigte
   wieder auf das Zimmer, ›ich befinde mich augenblicklich in einer
   solchen Lage...‹

   ›Oh‹, sagte ich, ›da ist nichts dabei, das ist nichts Ungewöhnliches.
   Sie haben wohl Ihre Stelle verloren und sind hergekommen, um sich vor
   den maßgebenden Persönlichkeiten zu rechtfertigen und eine neue Stelle
   zu suchen?‹

   ›Woher... woher wissen Sie das?‹ fragte er erstaunt.

   ›Das sieht man auf den ersten Blick‹, antwortete ich unwillkürlich in
   spöttischem Ton. ›Es kommen viele aus der Provinz hoffnungsvoll
   hierher, laufen hier herum und führen ein ebensolches Leben wie Sie.‹

   Er fing auf einmal an, mit zitternden Lippen lebhaft zu reden; er
   beklagte sich über das, was ihm widerfahren war, erzählte alles
   ausführlich und erregte, wie ich bekennen muß, mein Interesse; ich saß
   bei ihm fast eine Stunde. Er erzählte mir seine Geschichte, die
   übrigens von ganz gewöhnlicher Art war. Er war Arzt in der Provinz
   gewesen und hatte ein staatliches Amt bekleidet, aber da hatten nun
   Intrigen begonnen, in die auch seine Frau mit hineingezogen worden war.
   Er hatte seinen Stolz herausgekehrt und sich hitzig benommen; bei der
   Gouvernementsbehörde war eine für seine Feinde günstige
   Personalveränderung eingetreten; sie hatten gegen ihn gewühlt und
   Beschwerden über ihn eingereicht; er hatte seine Stelle verloren und
   war mit seinen letzten Mitteln nach Petersburg gekommen, um sich zu
   rechtfertigen; in Petersburg hatte man, nach dem bekannten Verfahren,
   ihm lange Zeit überhaupt kein Gehör geschenkt, dann ihn angehört, dann
   ihn abschlägig beschieden, dann ihm lockende Versprechungen gemacht,
   dann ihm scharf und streng geantwortet, dann ihn aufgefordert, eine
   Rechtfertigungschrift zu verfassen, dann deren Annahme verweigert, ihn
   aufgefordert, eine Bittschrift einzureichen, – kurz, er war hier schon
   über vier Monate herumgelaufen und hatte all seine Mittel aufgezehrt;
   die letzten Sachen seiner Frau waren ins Leihhaus gewandert, und nun
   war das Kind geboren, und... und... ›heute habe ich auf die
   eingereichte Bittschrift endgültig einen ablehnenden Bescheid erhalten,
   und ich habe fast kein Brot mehr, nichts habe ich, und nun ist noch
   meine Frau niedergekommen. Ich... ich...‹

   Er sprang vom Stuhl auf und wandte sich ab. Seine Frau weinte in der
   Ecke, das Kind begann wieder zu wimmern. Ich zog mein Notizbuch heraus
   und begann darin zu schreiben. Als ich damit fertig war und mich erhob,
   stand er vor mir und sah mich in ängstlicher Spannung an.

   ›Ich habe mir Ihren Namen notiert‹, sagte ich zu ihm, ›nun, und auch
   alles übrige: den Ort, wo Sie angestellt waren, den Namen Ihres
   Gouverneurs und die Daten. Ich habe einen Bekannten, noch von der
   Schule her, er heißt Bachmutow, sein Onkel ist der Wirkliche Staatsrat
   Pjotr Matwejewitsch Bachmutow, der als Departementsdirektor...‹

   ›Pjotr Matwejewitsch Bachmutow!‹ rief mein Mediziner, zitternd vor
   Aufregung. ›Aber das ist ja gerade der Mann, von dem fast alles
   abhängt!‹

   Tatsächlich nahm die Geschichte meines Mediziners, an deren weiterer
   Entwicklung ich durch Zufall mitwirkte, nun einen so glücklichen Gang,
   als ob alles sorgsam vorbereitet gewesen wäre, ganz wie in einem Roman.
   Ich sagte diesen armen Leuten, sie sollten auf mich möglichst keinerlei
   Hoffnungen setzen, ich sei selbst nur ein armer Gymnasiast (ich setzte
   mich selbst absichtlich herunter; ich hatte das Gymnasium schon längst
   absolviert und war nicht mehr Gymnasiast), es habe keinen Zweck, ihnen
   meinen Namen anzugeben, aber ich würde mich sofort nach der
   Wassilij-Insel zu meinem Kameraden Bachmutow begeben, und da ich
   zuverlässig wisse, daß sein Onkel, der Wirkliche Staatsrat, ein
   kinderloser Junggeselle, an seinem Neffen, in dem er den letzten Sproß
   seines Geschlechtes sehe, außerordentlich hänge und ihn sehr in sein
   Herz geschlossen habe, so ›wird mein Kamerad vielleicht imstande sein,
   mir zu Gefallen bei seinem Onkel etwas für Sie durchzusetzen...‹

   ›Wenn mir nur gestattet würde, mich vor Seiner Exzellenz zu
   rechtfertigen! Könnte ich nur der Ehre teilhaftig werden, die Sache
   mündlich darzulegen!‹ rief er; er zitterte wie im Fieber, und seine
   Augen glänzten. So drückte er sich aus: ›Könnte ich nur der Ehre
   teilhaftig werden!‹ Nachdem ich noch einmal wiederholt hatte, die Sache
   werde wahrscheinlich mißlingen und alles sich als Torheit
   herausstellen, fügte ich hinzu, wenn ich morgen vormittag nicht zu
   ihnen käme, so sei die Sache aus und sie hätten nichts mehr zu
   erwarten. Sie begleiteten mich unter Verbeugungen hinaus und waren fast
   wie von Sinnen. Nie werde ich ihren Gesichtsausdruck vergessen. Ich
   nahm mir eine Droschke und fuhr sogleich nach der Wassilij-Insel.

   Mit diesem Bachmutow hatte ich auf dem Gymnasium mehrere Jahre lang auf
   gespanntem Fuß gelebt. Er galt bei uns als Aristokrat, wenigstens
   nannte ich ihn so: er war stets elegant gekleidet und kam in eigener
   Equipage angefahren, indessen renommierte er nicht, sondern benahm sich
   stets als guter Kamerad, war immer außerordentlich heiter und sogar
   manchmal recht witzig, obgleich es mit seinem Verstand nicht weit her
   war, wiewohl er in der Klasse immer den ersten Platz innehatte; ich
   dagegen war nie in irgendeinem Gegenstand der Erste. Alle Kameraden
   mochten ihn gern leiden, nur ich nicht. Mehrmals hatte er sich mir in
   jenen Jahren zu nähern versucht, aber ich hatte mich jedesmal mürrisch
   und gereizt von ihm abgewandt. Jetzt hatte ich ihn schon seit einem
   Jahr nicht mehr gesehen; er besuchte die Universität. Als ich zwischen
   acht und neun Uhr abends zu ihm ins Zimmer trat (es war sehr offiziell
   zugegangen, indem man mich erst angemeldet hatte), empfing er mich
   zunächst erstaunt, auch nicht einmal eigentlich freundlich, dann aber
   wurde er sofort heiter und lachte, als er mich ansah, auf einmal laut
   auf.

   ›Wie sind Sie denn auf den Einfall gekommen, mich zu besuchen,
   Terentjew?‹ rief er mit seiner gewöhnlichen liebenswürdigen
   Ungeniertheit, die manchmal etwas Dreistes, aber nie etwas Verletzendes
   hatte, die mir an ihm so gefiel und um derentwillen ich ihn so haßte.
   ›Aber was ist das?‹ rief er erschrocken. ›Sie sehen ja ganz krank aus!‹

   Der Husten quälte mich wieder, ich sank auf einen Stuhl und konnte mich
   nur mit Mühe wieder erholen.

   ›Beunruhigen Sie sich nicht, ich habe die Schwindsucht‹, sagte ich.
   ›Ich komme mit einer Bitte zu Ihnen.‹

   Erstaunt setzte er sich hin, ich trug ihm sofort die ganze Geschichte
   des Arztes vor und bemerkte, er selbst könne bei dem großen Einfluß,
   den er auf seinen Onkel ausübe, vielleicht für den Unglücklichen etwas
   erwirken.

   ›Das werde ich tun, das werde ich unbedingt tun, gleich morgen werde
   ich meinen Onkel in dieser Angelegenheit überfallen, ich freue mich
   sogar sehr, Sie haben das alles so hübsch erzählt... Aber wie sind Sie
   denn eigentlich auf den Einfall gekommen, Terentjew, sich an mich zu
   wenden?‹

   ›Von Ihrem Onkel hängt hier so viel ab, und außerdem waren wir beide,
   Sie und ich, immer Feinde, Bachmutow, und da Sie ein anständig
   denkender Mensch sind, so dachte ich, daß Sie es einem Feind nicht
   abschlagen würden‹, fügte ich ironisch hinzu.

   ›Gerade wie Napoleon sich an England gewandt hat!‹ rief er lachend.
   ›Ich werde es tun, ich werde es tun! Ich werde sogar sofort hingehen,
   wenn es möglich ist!‹ fügte er eilig hinzu, als er sah, daß ich ernst
   und gemessen vom Stuhl aufstand.

   Und wirklich nahm ganz unerwarteterweise diese unsere Sache einen
   solchen Verlauf, wie man ihn sich besser gar nicht denken konnte. Nach
   anderthalb Monaten erhielt unser Mediziner wieder eine Stelle in einem
   andern Gouvernement, er bekam das Umzugsgeld und sogar eine
   Unterstützung. Ich vermute, daß Bachmutow, der die beiden Leute häufig
   zu besuchen pflegte (während ich seitdem absichtlich nicht mehr zu
   ihnen ging und den Arzt, wenn er zu mir kam, recht trocken empfing), –
   daß Bachmutow, wie ich vermute, den Arzt sogar überredete, ein Darlehen
   von ihm anzunehmen. Mit Bachmutow kam ich in diesen sechs Wochen
   zweimal zusammen, und wir trafen uns zum drittenmal, als wir von dem
   Arzt bei seiner Abreise Abschied nahmen. Bachmutow hatte bei sich zu
   Hause eine Abschiedsfeier in Form eines Mittagessens mit Champagner
   arrangiert; dabei war auch die Frau des Arztes zugegen; indes fuhr sie
   sehr bald wieder nach Haus zu ihrem Kind. Das war Anfang Mai, es war
   ein klarer Abend, und der gewaltige Sonnenball senkte sich in die Bucht
   hinab. Bachmutow begleitete mich nach Haus; wir gingen über die
   Nikolai-Brücke, der genossene Wein hatte auf uns beide seine Wirkung
   ausgeübt. Bachmutow sprach sein Entzücken darüber aus, daß die Sache zu
   einem so guten Ende gelangt war, bedankte sich bei mir für irgend
   etwas, sagte, eine wie angenehme Empfindung er jetzt nach dieser guten
   Tat habe, versicherte, daß das ganze Verdienst mir gebühre, und
   bemerkte, es sei ein arger Irrtum, wenn heutzutage viele lehrten und
   predigten, daß die gute Tat eines einzelnen keinen Wert habe. Auch mich
   drängte es, mich auszusprechen.

   ›Wer das sogenannte Einzelalmosen angreift‹, begann ich, ›der greift
   die Natur des Menschen an und verachtet dessen persönliche Würde. Aber
   die Organisation des gesellschaftlichen Almosenwesens und die Frage der
   persönlichen Freiheit sind zwei verschiedene Fragen und schließen
   einander nicht aus. Die gute Tat des einzelnen wird allezeit
   bestehenbleiben, denn sie ist ein Bedürfnis der Persönlichkeit, das
   lebendige Bedürfnis einer direkten Einwirkung der einen Persönlichkeit
   auf die andere. In Moskau lebte ein alter Herr mit einem deutschen
   Namen, ein »General«, das heißt ein Wirklicher Staatsrat; der ging sein
   ganzes Leben lang fortwährend in die Gefängnisse zu den Verbrechern;
   jeder Trupp von Verschickten, der nach Sibirien abging, wußte im
   voraus, daß »der alte General« ihm auf den Sperlingsbergen Berge bei
   Moskau einen Besuch machen werde. Er verfuhr dabei mit größtem Ernst
   und größter Frömmigkeit; er erschien, ging durch die Reihen der
   Verschickten, die ihn umringten, blieb vor einem jeden stehen,
   erkundigte sich bei jedem nach seinen Bedürfnissen, hielt fast nie
   jemandem eine Strafpredigt und nannte sie alle »Täubchen«. Er gab ihnen
   Geld und schickte ihnen notwendige Gebrauchsgegenstände, wie Fußlappen
   und Leinwand, auch brachte er ihnen manchmal geistliche Büchelchen mit
   und beschenkte damit jeden des Lesens Kundigen in der festen
   Überzeugung, daß diese sie unterwegs lesen und ihren des Lesens
   unkundigen Schicksalsgenossen vorlesen würden. Nach den begangenen
   Verbrechen fragte er nur selten, jedoch hörte er zu, wenn der
   Verbrecher von selbst davon zu reden anfing. Alle Verbrecher behandelte
   er gleich, er machte darin keinen Unterschied. Er sprach mit ihnen wie
   mit Brüdern, sie selbst aber betrachteten ihn schließlich als ihren
   Vater. Wenn er unter den Verschickten eine Frau mit einem Kind auf dem
   Arm bemerkte, so trat er hinzu, liebkoste das Kind und schnipste ihm
   etwas mit den Fingern vor, damit es anfinge zu lachen. So verfuhr er
   viele Jahre lang bis zu seinem Tod, es kam so weit, daß er in ganz
   Rußland und in ganz Sibirien bekannt war, das heißt bei allen
   Verbrechern. Jemand, der in Sibirien gewesen ist, hat mir erzählt, er
   sei selbst Zeuge gewesen, wie die verstocktesten Verbrecher sich des
   Generals erinnerten, und dabei konnte der General, wenn er einen Trupp
   besuchte, jedem einzelnen Verschickten selten mehr als zwanzig Kopeken
   geben. Allerdings gedachten sie seiner nicht eigentlich mit warmer,
   tiefer Empfindung. Der eine oder andere dieser »Unglücklichen«, der
   vielleicht zwölf Menschen ermordet und ein halbes Dutzend Kinder
   lediglich zu seinem Vergnügen abgeschlachtet hatte (es heißt ja, daß es
   solche Menschen gibt), seufzte plötzlich mir nichts dir nichts und
   vielleicht nur einmal im Laufe seiner zwanzigjährigen Strafzeit auf und
   sagte: »Was mag jetzt der alte General machen? Ob er wohl noch lebt?«
   Dabei lächelte er vielleicht, das war alles. Aber woher wollen Sie
   wissen, was für ein Samenkorn in die Seele dieses Verbrechers von dem
   alten General gestreut war, den derselbe in den zwanzig Jahren nicht
   vergessen hatte? Woher wissen Sie, Bachmutow, welche Bedeutung diese
   Hingabe einer Persönlichkeit an die andere für die Schicksale dieser
   anderen Persönlichkeit haben wird?... Hierbei handelt es sich ja um das
   ganze Leben mit seiner zahllosen Menge uns unbekannter Verzweigungen.
   Der beste Schachspieler, auch der scharfsinnigste, kann nur einige Züge
   vorausberechnen; von einem französischen Spieler, der zehn Züge
   vorausberechnen konnte, wurde in den Zeitungen wie von einem Weltwunder
   berichtet. Wie viele Züge aber und wieviel uns Unbekanntes gibt es in
   einem Menschenleben? Indem Sie Ihr Samenkorn, Ihr »Almosen«, Ihre gute
   Tat in irgendeiner Form ausstreuen, geben Sie einen Teil Ihrer
   Persönlichkeit weg und nehmen einen Teil einer andern in sich auf; Sie
   gehen einer in den andern ein, es bedarf dann nur noch einiger
   Aufmerksamkeit, und Sie werden sich durch eine schöne Erkenntnis und
   durch ganz ungeahnte Entdeckungen belohnt sehen. Sie werden schließlich
   mit Sicherheit Ihre Tätigkeit wie eine Wissenschaft betrachten; diese
   Wissenschaft wird Ihr ganzes Leben in sich schließen und kann Ihr
   ganzes Leben ausfüllen. Auf der andern Seite werden all Ihre Gedanken
   und alle von Ihnen ausgestreuten Samenkörner, wenn Sie sie auch
   vielleicht längst vergessen haben, Gestalt gewinnen und wachsen; wer
   sie von Ihnen empfangen hat, wird sie an einen andern weitergeben. Und
   wie können Sie wissen, welchen Anteil Sie dadurch an der künftigen
   Gestaltung der Schicksale der Menschheit haben werden? Wenn die
   theoretische Erkenntnis und ein ganzes dieser Arbeit gewidmetes Leben
   Sie schließlich dahin bringen, daß Sie imstande sind, ein gewaltiges
   Samenkorn auszustreuen, der Welt einen gewaltigen Gedanken als Erbe zu
   hinterlassen, dann ...‹ Und so weiter, ich redete damals noch viel über
   diesen Gegenstand.

   ›Und wenn man dabei daran denken muß, daß gerade Ihnen ein solches
   Leben nicht vergönnt ist!‹ rief Bachmutow im Ton eines erregten
   Vorwurfs, der sich gegen irgend jemand richtete.

   In diesem Augenblick standen wir auf der Brücke, mit den Ellbogen auf
   das Geländer gestützt, und blickten auf die Newa hinunter.

   ›Wissen Sie, was mir eben durch den Kopf gegangen ist?‹ sagte ich,
   indem ich mich noch weiter über das Geländer beugte.

   ›Doch nicht ins Wasser zu springen?‹ rief Bachmutow beinah entsetzt.
   Vielleicht glaubte er, diesen Gedanken auf meinem Gesicht gelesen zu
   haben.

   ›Nein, vorläufig nur eine Erwägung, nämlich diese: ich habe jetzt noch
   zwei bis drei Monate zu leben, vielleicht vier; wenn ich aber zum
   Beispiel nur noch zwei Monate übrig hätte und große Lust bekäme, ein
   gutes Werk zu tun, das eine Menge Arbeit, Lauferei und Mühe erforderte,
   in der Art wie die Angelegenheit unseres Arztes, so müßte ich in diesem
   Fall aus Mangel an noch verfügbarer Zeit von dem betreffenden Werk
   Abstand nehmen und mir ein kleineres, meinen Mitteln entsprechendes
   Werk suchen (wenn es mich nun einmal so nach guten Werken gelüstet).
   Geben Sie zu, daß das ein amüsanter Gedanke ist!‹

   Der arme Bachmutow war um mich sehr beunruhigt, er begleitete mich ganz
   bis zu mir nach Hause und war so zartfühlend, daß er sich gar nicht auf
   Tröstungsversuche einließ und fast immer schwieg. Als er von mir
   Abschied nahm, drückte er mir warm die Hand und bat mich um die
   Erlaubnis, mich besuchen zu dürfen. Ich antwortete ihm, wenn er als
   ›Tröster‹ zu mir kommen wolle (und auch sein Schweigen würde diesen
   selben Sinn haben, ich machte ihm das klar), so werde er mich ja
   dadurch jedesmal erst recht an den Tod erinnern. Er zuckte die
   Schultern, gab mir aber recht; wir schieden recht höflich voneinander,
   was ich gar nicht erwartet hatte.

   Aber an diesem Abend und in dieser Nacht wurde das erste Samenkorn
   meiner ›letzten Überzeugung‹ gesät. Eifrig erfaßte ich diesen neuen
   Gedanken, eifrig durchdachte ich ihn in allen Einzelheiten und
   Möglichkeiten (ich schlief die ganze Nacht nicht), und je mehr ich mich
   in ihn vertiefte, je mehr ich ihn in meine Seele aufnahm, um so größer
   wurde meine Angst. Sie wuchs schließlich zu furchtbarer Größe und wich
   auch an den folgenden Tagen nicht von mir. Manchmal, wenn ich an diese
   ständige Angst dachte, überlief es mich eiskalt infolge einer neuen
   Angst: aus dieser Angst konnte ich ja schließen, daß meine ›letzte
   Überzeugung‹ in mir sehr fest Wurzel gefaßt hatte und mich jedenfalls
   zur Entscheidung drängen würde. Aber zu dieser Entscheidung fehlte es
   mir an Entschlossenheit. Nach drei Wochen war dies alles zum Ende
   gelangt, und die Entschlossenheit hatte sich eingestellt, aber infolge
   eines sehr merkwürdigen Umstandes.

   Ich verzeichne hier in meiner Erklärung all diese Zeitangaben. Mir kann
   das natürlich gleichgültig sein, aber jetzt (und vielleicht erst in
   diesem Augenblick) hege ich den Wunsch, es möchten diejenigen, die über
   meine Handlung ein Urteil fällen werden, klar erkennen, aus welcher
   Kette logischer Schlüsse meine ›letzte Überzeugung‹ hervorging. Oben
   habe ich soeben die Bemerkung hingeschrieben, daß die endgültige
   Entschlossenheit, an der es mir zur Ausführung meiner ›letzten
   Überzeugung‹ gemangelt hatte, bei mir anscheinend gar nicht aus einem
   logischen Schluß hervorging, sondern aus einem sonderbaren äußeren
   Anstoß, einem sonderbaren, mit dem Gang der Sache selbst vielleicht gar
   nicht in Zusammenhang stehenden Umstand. Vor zehn Tagen kam Rogoshin zu
   mir, und zwar in einer ihn betreffenden Angelegenheit, auf die hier
   näher einzugehen ich für überflüssig halte. Ich hatte Rogoshin früher
   nie gesehen, aber sehr viel von ihm gehört. Ich gab ihm alle nötigen
   Auskünfte, und er ging bald wieder weg, und da er nur um dieser
   Auskünfte willen gekommen war, so hätte unser Verkehr damit beendet
   sein können. Aber er hatte in hohem Grad mein Interesse erregt, und ich
   befand mich diesen ganzen Tag über im Bann sonderbarer Gedanken, so daß
   ich beschloß, am andern Tag zu ihm zu gehen und seinen Besuch zu
   erwidern. Rogoshin war über mein Kommen offenbar nicht erfreut und
   deutete sogar ›taktvoll‹ an, wir hätten eigentlich keinen Anlaß, unsere
   Bekanntschaft fortzusetzen; aber trotzdem verbrachte ich eine sehr
   interessante Stunde und wahrscheinlich auch er. Es war zwischen uns ein
   solcher Gegensatz, daß er uns beiden notwendigerweise auffallen mußte,
   namentlich mir: ich war ein Mensch, der schon die restlichen Lebenstage
   zählte, er aber überließ sich dem vollen, unmittelbaren Lebensgenuß,
   dem Genuß des gegenwärtigen Augenblicks ohne alle Sorge um ›letzte‹
   Schlüsse, um zeitliche Daten oder um irgend etwas, was nicht mit dem
   Gegenstand seiner... seiner... nun meinetwegen seiner Verrücktheit
   zusammenhing; möge mir Herr Rogoshin diesen Ausdruck verzeihen,
   meinetwegen als einem schlechten Stilisten, der seine Gedanken nicht
   recht auszudrücken versteht. Trotz all seiner Unliebenswürdigkeit
   schien es mir, daß er ein Mensch von Verstand sei und vieles begreifen
   könne, obgleich er für das, was ihn nicht unmittelbar angeht, wenig
   Interesse hat. Ich machte ihm keine Andeutungen über meine ›letzte
   Überzeugung‹, aber ich hatte aus einem nicht recht verständlichen Grund
   den Eindruck, daß er sie erriet, während er mir zuhörte. Er schwieg
   meist, er ist furchtbar schweigsam. Beim Fortgehen deutete ich ihm an,
   daß trotz aller zwischen uns bestehenden Verschiedenheit und trotz
   aller Gegensätzlichkeit doch les extrêmités se touchent Gegensätze sich
   anziehen (frz.) (ich erklärte es ihm auf russisch), so daß vielleicht
   auch er selbst von meiner ›letzten Überzeugung‹ gar nicht so weit
   entfernt sei, wie es scheine. Hierauf antwortete er mir mit einer sehr
   mürrischen, sauren Grimasse, stand auf, suchte mir meine Mütze, tat so,
   als ob ich von selbst hätte weggehen wollen, und führte mich unter dem
   Anschein, mir höflich das Geleit zu geben, ganz einfach aus seinem
   finsteren Hause hinaus. Sein Haus überraschte mich; es hat Ähnlichkeit
   mit einem Friedhof, ihm aber scheint es zu gefallen, was übrigens
   begreiflich ist: ein so volles, unmittelbares Leben, wie er es führt,
   ist schon für sich zu voll, als daß es einer besonderen Umgebung
   bedürfte.

   Dieser Besuch bei Rogoshin hatte mich sehr ermüdet. Außerdem hatte ich
   mich schon vom Morgen an nicht wohl gefühlt; gegen Abend wurde ich sehr
   schwach und legte mich zu Bett, und zeitweilig verspürte ich eine
   starke Hitze und redete in manchen Augenblicken sogar irre. Kolja blieb
   bis nach zehn Uhr bei mir. Ich erinnere mich jedoch an alles, worüber
   wir miteinander sprachen. Aber wenn mir für einige Minuten die Lider
   zufielen, stand mir sofort Iwan Fornitsch vor Augen, von dem ich
   träumte, er wäre in den Besitz mehrerer Millionen Rubel gelangt. Er
   wußte gar nicht, wo er damit bleiben sollte, zerbrach sich darüber den
   Kopf, zitterte vor Angst, das Geld könnte ihm gestohlen werden, und
   beschloß endlich, es in der Erde zu vergraben. Ich riet ihm nun, statt
   einen so großen Haufen Gold nutzlos in die Erde zu legen, möchte er aus
   der ganzen Masse einen kleinen Sarg für das erfrorene Kind gießen
   lassen und zu diesem Zwecke das Kind wieder ausgraben. Diesen meinen
   Spott nahm Surikow mit Tränen der Dankbarkeit auf und schritt sogleich
   zur Ausführung des Planes. Angeekelt spuckte ich aus und ging von ihm
   weg. Als ich wieder ganz zur Besinnung gekommen war, sagte mir Kolja,
   ich hätte gar nicht geschlafen und die ganze Zeit über mit ihm von
   Surikow gesprochen. Zeitweilig befand ich mich in außerordentlicher
   Angst und Verwirrung, so daß Kolja in großer Unruhe fortging. Als ich
   selbst aufstand, um hinter ihm die Tür zuzuschließen, fiel mir
   plötzlich ein Gemälde ein, das ich vorher bei Rogoshin in einem der
   düstersten Säle seines Hauses über der Tür gesehen hatte. Er selbst
   hatte es mir im Vorbeigehen gezeigt, und ich hatte ungefähr fünf
   Minuten lang davorgestanden. In künstlerischer Hinsicht war an ihm
   nichts Hervorragendes, aber es hatte in mir eine eigentümliche Unruhe
   hervorgerufen.

   Auf diesem Bilde ist der soeben vom Kreuz abgenommene Christus
   dargestellt. Ich glaube, die Maler pflegen Christus sowohl am Kreuz als
   auch nach der Abnahme von demselben immer noch mit außerordentlich
   schönem Gesicht darzustellen; diese Schönheit suchen sie ihm sogar bei
   den furchtbarsten Leiden zu bewahren. Auf Rogoshins Bild aber kann von
   Schönheit nicht die Rede sein; dies ist in vollem Maße der Leichnam
   eines Menschen, der schon vor der Kreuzigung, während er das Kreuz auf
   seinen Schultern trug und unter ihm zusammensank, grenzenlose Qualen
   erlitten hat, Verwundungen, Martern, Schläge von Seiten der Wache und
   des Volkes, und dann schließlich die sechsstündige Kreuzesqual (so
   lange dauerte sie nach meiner Berechnung mindestens). Es ist wirklich
   das Gesicht eines soeben vom Kreuz abgenommenen Menschen, das heißt, es
   bewahrt noch sehr viel Lebenswärme, es ist an ihm noch nichts erstarrt,
   so daß auf dem Gesicht des Toten noch immer ein Ausdruck des Schmerzes
   liegt, als empfände er ihn noch jetzt (dies hat der Künstler sehr gut
   erfaßt); aber dafür ist das Gesicht auch ohne jede Schonung
   dargestellt, durchaus naturgetreu; so mußte wahrhaftig der Leichnam
   eines Menschen, wer er auch sein mochte, nach solchen Qualen aussehen.
   Ich weiß, daß die christliche Kirche schon in den ersten Jahrhunderten
   als Dogma festgestellt hat, daß Christus nicht figürlich, sondern
   tatsächlich gelitten habe und daß folglich sein Körper am Kreuz dem
   Naturgesetz voll und ganz unterworfen gewesen sei. Auf dem Bild ist
   dieses Gesicht furchtbar von Stockhieben zerschlagen, verschwollen, von
   schrecklichen, blutunterlaufenen blauen Flecken bedeckt, die Augen
   stehen weit offen, die Pupillen schielen, die großen, offen sichtbaren
   Augäpfel haben einen toten, gläsernen Glanz. Aber es ist seltsam:
   betrachtet man diesen Leichnam eines gepeinigten Menschen, so drängt
   sich einem eine eigenartige, interessante Frage auf: wenn alle seine
   Jünger, die seine wichtigsten Apostel werden sollten, und die Weiber,
   die ihm nachgefolgt waren und an seinem Kreuze gestanden hatten, und
   alle, die an ihn glaubten und ihn für den Sohn Gottes hielten, wenn
   diese alle einen solchen Leichnam sahen (und er mußte unbedingt genau
   so aussehen): wie konnten sie dann trotzdem glauben, daß dieser
   Märtyrer auferstehen werde? Hier kommt einem unwillkürlich der Gedanke:
   wenn der Tod so furchtbar und die Naturgesetze so stark sind, wie kann
   man sie dann überwinden? Wie kann man sie überwinden, wenn selbst
   derjenige sie jetzt nicht besiegte, der zu seinen Lebzeiten der Natur
   überlegen war, derjenige, dem sie gehorchte, derjenige, der da rief:
   ›Talitha kumi‹ und das Mägdelein stand auf, oder: ›Lazarus, komm
   heraus!‹ und der Tote kam heraus? Wenn man dieses Gemälde anschaut, so
   erscheint die Natur als eine riesige, unerbittliche, stumme Bestie
   oder, um es richtiger, weit richtiger, wenn auch etwas sonderbar
   auszudrücken, als eine riesige Maschine neuester Konstruktion, die ohne
   Sinn und Verstand dieses herrliche, unschätzbare Wesen ergriff,
   zermalmte und verschlang, dieses Wesen, das allein so viel wert war wie
   die ganze Natur und all ihre Gesetze und der ganze Erdball, der
   vielleicht einzig und allein zu dem Zweck geschaffen wurde, damit
   dieses Wesen auf ihm erschiene! Gerade diese Vorstellung von einer
   dunklen, brutalen, sinnlosen Macht, der alles gehorcht, wird durch
   dieses Bild zum Ausdruck gebracht und teilt sich dem Beschauer
   unwillkürlich mit. Diese Menschen, die den Toten umgaben und von denen
   hier keiner auf dem Gemälde dargestellt ist, mußten an diesem Abend,
   der mit einem Schlag all ihre Hoffnungen und beinah ihren Glauben
   vernichtete, die entsetzlichste Angst und Bestürzung empfinden. Sie
   mußten in der schrecklichsten Furcht auseinandergehen, obgleich sie
   alle eine gewaltige Idee in sich trugen, die ihnen nie wieder entrissen
   werden konnte. Und wenn der Herr und Meister selbst am Tage vor der
   Hinrichtung sein eigenes Bild hätte sehen können, hätte er dann wohl
   so, wie es jetzt wirklich geschehen ist, sich kreuzigen lassen und den
   Tod erlitten? Auch diese Frage steigt einem bei Betrachtung dieses
   Gemäldes unwillkürlich auf.

   Alles dies schwebte auch mir ganze anderthalb Stunden lang, nachdem
   Kolja weggegangen war, bruchstückweise vor, vielleicht tatsächlich im
   Fieberwahn, manchmal aber auch in klarer Gestalt. Kann einem denn das
   in klarer Gestalt vorschweben, was überhaupt keine Gestalt hat? Aber es
   schien mir zeitweilig, als sähe ich diese grenzenlose Macht, dieses
   taube, dunkle, stumme Wesen in einer seltsamen, unglaublichen Form vor
   mir. Ich erinnere mich, daß es mir vorkam, als führe mich jemand, der
   eine Kerze hielt, an der Hand und zeige mir eine riesige, widerliche
   Tarantel und versichere mir, das sei eben jenes dunkle, taube,
   allmächtige Wesen, und als lache er über meine Empörung. In meinem
   Zimmer wird vor dem Heiligenbild immer zur Nacht das Lämpchen
   angezündet, das zwar nur ein schwaches, trübes Licht gibt, jedoch kann
   man alles erkennen und dicht bei ihm sogar lesen. Ich glaube, es war
   schon Mitternacht vorüber; ich war völlig wach und lag mit offenen
   Augen da; plötzlich wurde die Tür meines Zimmers geöffnet, und Rogoshin
   trat herein.

   Er trat herein, machte die Tür wieder zu, sah mich schweigend an und
   ging leise in die Ecke zu dem Stuhl, der dicht unter dem
   Heiligenlämpchen steht. Ich war sehr erstaunt und blickte
   erwartungsvoll hin; Rogoshin stützte sich mit dem Ellbogen auf ein
   Tischchen und begann, mich schweigend anzuschauen. So vergingen zwei
   bis drei Minuten, und ich erinnere mich, daß sein Stillschweigen mich
   sehr verletzte und ärgerte. Warum wollte er denn nicht reden? Daß er so
   spät kam, schien mir allerdings sonderbar, aber ich erinnere mich, daß
   ich gerade darüber eigentlich nicht erstaunt war. Im Gegenteil: ich
   hatte ihm zwar am Morgen meinen Gedanken nicht deutlich ausgesprochen,
   aber ich wußte, daß er ihn verstanden hatte; und dieser Gedanke war
   derart, daß Rogoshin wegen desselben allerdings herkommen konnte, um
   nochmals darüber zu reden, selbst zu so später Stunde. Ich meinte auch,
   daß er deswegen gekommen sei. Wir hatten uns am Vormittag in
   einigermaßen feindseliger Stimmung getrennt, und ich erinnere mich
   sogar, daß er mich ein paarmal sehr spöttisch angesehen hatte. Und nun
   las ich in seinem Blick den gleichen Spott, und das war es eben, was
   mich beleidigte. Daran, daß dies wirklich Rogoshin selbst war und nicht
   eine Erscheinung, ein Fieberwahn, daran zweifelte ich anfangs nicht im
   geringsten. Ein solcher Gedanke kam mir überhaupt gar nicht in den
   Kopf.

   Unterdessen saß er noch immer da und schaute mich mit demselben Lächeln
   an. Ich drehte mich zornig im Bett herum, stützte mich ebenfalls mit
   dem Ellbogen auf das Kopfkissen und beschloß absichtlich, auch
   meinerseits zu schweigen, und wenn wir noch so lange so dasitzen
   sollten. Aus irgendeinem Grunde wollte ich durchaus, daß er zuerst
   anfangen sollte zu reden. Ich glaube, so vergingen etwa zwanzig
   Minuten. Plötzlich kam mir der Gedanke: wie, wenn das nicht Rogoshin
   ist, sondern eine Erscheinung?

   Weder in meiner Krankheit noch sonst je in der vorhergehenden Zeit
   hatte ich eine Erscheinung gehabt; aber ich hatte immer, schon seit
   meiner Kinderzeit, gemeint, und das meinte ich auch jetzt, das heißt
   noch vor kurzem, wenn ich auch nur ein einziges Mal eine Erscheinung
   sähe, so würde ich auf der Stelle sterben, und zwar meinte ich das,
   obwohl ich an keine Erscheinungen glaube. Aber als mir der Gedanke kam,
   daß dies nicht Rogoshin, sondern nur eine Erscheinung sei, erschrak
   ich, wie ich mich erinnere, gar nicht darüber. Noch mehr: ich wurde
   darüber sogar zornig. Sonderbar war auch das, daß die Beantwortung der
   Frage, ob das eine Erscheinung sei oder Rogoshin selbst, mich
   eigentlich gar nicht so beschäftigte und beunruhigte, wie es wohl
   natürlich gewesen wäre; ich glaube, daß ich damals an etwas ganz
   anderes dachte. Es interessierte mich zum Beispiel weit mehr, warum
   Rogoshin, der vorhin in Schlafrock und Pantoffeln gewesen war, jetzt
   einen Frack, eine weiße Weste und eine weiße Krawatte trug. Es tauchte
   in meinem Kopf auch der Gedanke auf: wenn das eine Erscheinung war und
   ich mich nicht vor ihr fürchtete, warum sollte ich dann nicht aufstehen
   und zu ihr hingehen und mich selbst vergewissern? Vielleicht wagte ich
   es übrigens auch nicht und fürchtete mich doch. Aber sowie mir der
   Gedanke gekommen war, daß ich mich fürchtete, kam es mir vor, als führe
   man mir mit einem Stück Eis über den ganzen Körper, ich fühlte eine
   Kälte im Rücken, und die Knie zitterten mir. Gerade in diesem
   Augenblick ließ Rogoshin, als hätte er erraten, daß ich mich fürchtete,
   den Arm, mit dem er sich aufgestützt hatte, sinken, richtete sich auf
   und öffnete den Mund, als wollte er loslachen; dabei sah er mich starr
   an. Mich ergriff eine solche Wut, daß ich mich wirklich auf ihn stürzen
   wollte, aber da ich mir fest vorgenommen hatte, daß ich nicht zuerst
   anfangen wollte zu reden, so blieb ich im Bett, um so mehr, als ich mir
   immer noch nicht im klaren darüber war, ob es Rogoshin selbst wäre oder
   nicht.

   Ich erinnere mich nicht genau, wie lange das dauerte; auch habe ich
   keine sichere Erinnerung, ob ich manchmal auf Minuten das Bewußtsein
   verlor oder nicht. Endlich jedoch stand Rogoshin auf, musterte mich
   ebenso langsam und aufmerksam wie vorher, als er hereinkam, lächelte
   aber nicht mehr und ging leise, beinah auf den Zehen, zur Tür, öffnete
   sie und ging hinaus. Ich stand nicht vom Bett auf; ich erinnere mich
   nicht, wie lange ich noch mit offenen Augen dalag und nachdachte, weiß
   Gott, worüber ich nachdachte; ebensowenig erinnere ich mich, wie mir
   das Bewußtsein schwand und ich einschlief. Am andern Morgen erwachte
   ich, als nach neun Uhr an meine Tür geklopft wurde. Ich hatte ein für
   allemal die Anordnung getroffen, wenn ich nicht selbst bis neun Uhr die
   Tür öffnete und nach Tee riefe, solle Matrjona bei mir anklopfen. Als
   ich ihr die Tür aufmachte, kam mir sofort der Gedanke: wie hat er nur
   hereinkommen können, da doch die Tür verschlossen war? Ich erkundigte
   mich und überzeugte mich, daß es für den wirklichen Rogoshin unmöglich
   gewesen war, hereinzukommen, da all unsere Türen zur Nacht
   zugeschlossen werden.

   Dieses eigenartige Erlebnis, das ich so ausführlich erzählt habe, war
   nun auch die Ursache, weshalb ich endgültig meinen ›Entschluß‹ faßte.
   Diesen endgültigen Entschluß führte also nicht die Logik, nicht eine
   logische Überzeugung herbei, sondern der Ekel. Es war mir unmöglich, in
   einem Leben zu verharren, das so seltsame, für mich beleidigende Formen
   annahm. Diese Gespenstererscheinung hatte mich erniedrigt. Ich konnte
   mich nicht einer dunklen Macht unterordnen, die die Gestalt einer
   Tarantel annahm. Und erst dann, als ich, schon in der Dämmerung, zum
   festen, endgültigen Entschluß gelangt war, erst da wurde mir leichter
   ums Herz. Dies war nur das erste Moment; um das zweite Moment zu
   erleben, fuhr ich nach Pawlowsk, aber das ist bereits hinreichend
   klargestellt.«

VII

   »Ich besaß eine kleine Taschenpistole, die ich mir noch als Kind
   angeschafft hatte, in jenem komischen Lebensalter, wo man auf einmal
   anfängt, an Geschichten von Duellen und räuberischen Überfällen
   Gefallen zu finden, und wo ich mir ausmalte, wie ich zum Duell
   herausgefordert werden und mit welchem edlen Anstand ich vor der
   Pistole des Gegners dastehen würde. Vor einem Monat habe ich sie mir
   wieder angesehen und instand gesetzt. In dem Kasten, in dem sie lag,
   fanden sich zwei Kugeln und im Pulverhorn Pulver für drei Schüsse.
   Diese Pistole ist ein elendes Ding, der Schuß weicht zur Seite ab und
   trägt nur fünfzehn Schritt weit, aber sie kann doch wohl einen Schädel
   zerschmettern, wenn man sie dicht an die Schläfe setzt.

   Ich beschloß, in Pawlowsk bei Sonnenaufgang zu sterben und dazu in den
   Park zu gehen, um die Bewohner der Landhäuser nicht zu stören. Meine
   ›Erklärung‹ wird der Polizei die ganze Sache hinreichend klarlegen.
   Freunde der Psychologie und wer sonst Lust hat, mögen aus ihr alle
   ihnen beliebigen Schlüsse ziehen. Ich würde jedoch nicht wünschen, daß
   dieses Manuskript der Öffentlichkeit übergeben wird. Ich bitte den
   Fürsten, ein Exemplar für sich zu behalten und ein zweites Aglaja
   Iwanowna Jepantschina zu geben. Dies ist mein Wille. Ich vermache mein
   Skelett der medizinischen Akademie zum Besten der Wissenschaft.

   Ich erkenne keine Richter an, die mich richten dürften, und weiß, daß
   ich jetzt außerhalb des Machtbereichs eines jeden Gerichtes stehe. Erst
   neulich noch belustigte mich folgende Vorstellung: wenn es mir jetzt
   auf einmal in den Sinn käme, einen beliebigen Menschen zu töten,
   meinetwegen zehn Menschen zugleich, oder sonst eine Handlung zu
   begehen, die in dieser Welt als besonders schrecklich gilt, in welche
   Verlegenheit würde dann das Gericht mir gegenüber kommen in Anbetracht
   dessen, daß ich nur noch zwei bis drei Monate zu leben habe und die
   Folter und die körperlichen Mißhandlungen abgeschafft sind? Ich würde
   behaglich in einem Krankenhaus sterben, in einem warmen Zimmer und
   unter der Obhut eines aufmerksamen Arztes, und es vielleicht weit
   behaglicher und wärmer haben als bei mir zu Hause. Ich verstehe nicht,
   warum Leuten, die sich in gleicher Lage befinden wie ich, nicht
   derselbe Gedanke in den Kopf kommt, wenn auch nur zum Scherz.
   Vielleicht kommt er ihnen übrigens auch in den Kopf; heitere Leute gibt
   es ja auch bei uns viele.

   Aber wenn ich auch kein Gericht anerkenne, so weiß ich doch, daß man
   mich richten wird, wenn ich erst ein tauber und stummer Angeklagter
   sein werde. Ich will nicht aus der Welt gehen, ohne ein Wort der
   Entgegnung zurückzulassen, ein freies Wort, ein Wort, das mir nicht
   abgenötigt ist; nicht zu meiner Entschuldigung, o nein! ich brauche
   niemand um Verzeihung zu bitten und für nichts, sondern einfach, weil
   ich es so wünsche.

   Hier zunächst ein sonderbarer Gedanke: wer könnte mir jetzt unter
   Berufung auf irgendwelches Recht oder irgendwelches innere Gefühl das
   Recht bestreiten wollen, über diese zwei, drei Wochen, die ich noch
   Frist habe, nach meinem Belieben zu verfügen? Welches Gericht hat sich
   darum zu kümmern? Wer kann ein Interesse daran haben, daß ich nicht nur
   zum Tode verurteilt bin, sondern auch noch wohlgesittet den
   Hinrichtungstermin abwarten muß? Kann das wirklich jemand verlangen?
   Etwa um der Moral willen? Wenn ich mir in der Blüte der Gesundheit und
   Kraft das Leben nehmen wollte, das ›meinem Nächsten noch nützlich sein
   könnte‹ und so weiter, dann würde ich es noch verstehen, daß die Moral
   auf Grund der alten Anschauung es als tadelnswert ansähe, daß ich über
   mein Leben, ohne jemand um Erlaubnis zu fragen, Verfügung träfe, oder
   was sie sonst noch vorbringen möchte. Aber jetzt, jetzt, wo mir der
   Hinrichtungstermin bereits angekündigt ist? Welche Moral kann denn
   außer dem Leben des Todeskandidaten auch noch das letzte Röcheln
   beanspruchen, mit dem er den letzten Lebenshauch von sich gibt, während
   er die Trostworte des Fürsten anhört, der in seinen christlichen
   Beweisen sich sicher zu dem glücklichen Gedanken versteigen wird, daß
   es im Grunde für den Betreffenden sogar das beste ist, wenn er stirbt.
   (Christen von seinem Schlage versteigen sich immer zu diesem Gedanken,
   das ist ihr liebstes Steckenpferd.) Und was wollen diese Menschen immer
   mit ihren lächerlichen ›Bäumen von Pawlowsk‹? Mir die letzten
   Lebensstunden versüßen? Können sie denn nicht begreifen, daß sie mich
   um so unglücklicher machen, je mehr ich meine Lage vergesse, je mehr
   ich mich diesem letzten Trugbild von Leben und Liebe hingebe, mit dem
   sie mir meine Meyersche Mauer und alles, was ich so offenherzig und
   schlicht darauf geschrieben habe, verdecken wollen? Was helfen mir eure
   freie Natur, euer Pawlowsker Park, eure Sonnenauf- und -untergänge,
   euer blauer Himmel und eure zufriedenen Gesichter, wenn dieses ganze
   Fest, das kein Ende nimmt, damit angefangen hat, daß es mich zu einem
   überflüssigen Gast erklärte? Was soll ich inmitten all dieser
   Schönheit, wenn ich in jeder Minute, in jeder Sekunde denken muß, daß
   sogar diese winzige Fliege, die jetzt im Sonnenstrahl um mich
   herumsummt, an diesem ganzen Festschmaus und Festchor teilnimmt, ihren
   Platz in ihm kennt und liebt und glücklich ist, während ich allein ein
   Ausgestoßener bin und nur infolge meiner Schwachmütigkeit das bisher
   nicht habe begreifen wollen? Oh, ich weiß ja, wie gern der Fürst und
   all diese Leute mich dahin bringen möchten, daß auch ich statt all
   dieser ›grimmigen, boshaften‹ Reden sittsam zum Triumph der Moral in
   Millevoyes berühmte klassische Strophe einstimmte:

   ›O, puissent voir votre beauté sacrée
   Tant d'amis, sourds à mes adieux!
   Qu'ils meurent pleins de jours, que leur mort
   soit pleurée,
   Qu'un ami leur ferme les yeux!‹

   Oh, könnten sie eure heilige Schönheit sehn,
   All die Freunde, die taub für mein Scheiden!
   Mögen sie am Ende ihrer Tage sterben, möge ihr Tod
   beweint werden,
   Möge ein Freund ihnen die Augen zudrücken! (frz.)

   Aber glaubt es nur, glaubt es nur, ihr harmlosen Leute, daß auch in
   dieser wohlgesitteten Strophe, in diesem akademischen Segen, den der
   Dichter der Welt in seinen französischen Versen erteilt, so viel
   heimliche Galle, so viel unversöhnlicher, sich selbst an den Reimen
   erquickender Groll steckt, daß vielleicht sogar der Dichter selbst sich
   hat täuschen lassen und diesen Groll für Tränen der Rührung gehalten
   hat und in diesem Glauben gestorben ist; Friede seiner Asche! Wisset,
   daß es in dem Bewußtsein der eigenen Nichtigkeit und Schwäche eine
   Grenze der Schande gibt, über die der Mensch nicht mehr hinausgehen
   kann und bei der er anfängt, in seiner Schande selbst einen großen
   Genuß zu empfinden ... Nun, gewiß, die Sanftmut ist eine gewaltige
   Kraft in diesem Sinne, das gebe ich zu, obwohl nicht in dem Sinne, in
   welchem die Religion die Sanftmut für eine Kraft hält.

   Die Religion! Daß es ein ewiges Leben gibt, gebe ich zu und habe ich
   vielleicht immer zugegeben. Nehmen wir an, mein Bewußtsein sei nach dem
   Willen einer höheren Macht entzündet worden, nehmen wir an, dieses mit
   Bewußtsein begabte Wesen habe sich in der Welt umgeschaut und gesagt:
   ›Ich bin!‹, und nehmen wir an, diese höhere Macht schreibe ihm
   plötzlich vor, wieder zu verschwinden, weil das zu irgendeinem Zweck,
   der ihm nicht einmal erklärt wird, notwendig sei, – dies alles
   zugegeben, so erhebt sich doch immer wieder die Frage: wozu ist unter
   solchen Umständen von meiner Seite Sanftmut erforderlich? Kann ich denn
   nicht einfach aufgefressen werden, ohne daß man von mir ein Loblied auf
   dasjenige verlangt, was mich auffrißt? Trete ich wirklich jemandem
   damit zu nahe, daß ich nicht noch zwei Wochen warten will? Ich kann das
   nicht glauben; weit richtiger dürfte die Annahme sein, daß mein
   nichtiges Leben, das Leben eines Atoms, einfach erforderlich war, um
   irgendeine allgemeine Harmonie im Weltall zu vervollständigen, um
   irgendein Plus oder Minus herbeizuführen, irgendeinen Kontrast
   herzustellen und so weiter und so weiter, geradeso wie täglich der
   Opfertod vieler Millionen von Wesen notwendig ist, ohne den die übrige
   Welt nicht existieren kann (obwohl dazu bemerkt werden muß, daß diese
   Einrichtung an und für sich nicht sehr edelmütig ist). Aber nehmen wir
   dies an! Ich will zugeben, daß es unmöglich war, die Welt auf andere
   Weise einzurichten, das heißt ohne ein fortwährendes gegenseitiges
   Auffressen; ich will sogar zugeben, daß ich von dieser Einrichtung
   nichts verstehe, aber dafür weiß ich etwas anderes mit Bestimmtheit:
   wenn mir auch das Bewußtsein meines Ichs verliehen ist, so ist es doch
   nicht meine Sache, daß die Welt fehlerhaft eingerichtet ist und nicht
   anders bestehen kann. Wer wird unter solchen Umständen über mich zu
   Gericht sitzen und weswegen? Man mag sagen, was man will, das alles
   erscheint unmöglich und ungerecht.

   Und doch habe ich mir niemals, sogar trotz meines lebhaften Wunsches,
   vorstellen können, daß es kein zukünftiges Leben und keine Vorsehung
   gebe. Am wahrscheinlichsten ist wohl, daß dies alles existiert, daß wir
   aber vom zukünftigen Leben und seinen Gesetzen nichts begreifen. Aber
   wenn es so schwer, ja ganz unmöglich ist, dies zu begreifen, kann ich
   denn dann dafür verantwortlich gemacht werden, daß ich nicht imstande
   gewesen bin, das Unfaßbare zu ergründen? Allerdings sagen nun die
   Menschen, und natürlich der Fürst mit ihnen, hier sei eben Gehorsam
   vonnöten, man müsse gehorchen, ohne zu räsonieren, einzig und allein
   aus guter Gesittung, und ich würde mit Sicherheit in jener Welt für
   meine Sanftmut belohnt werden. Wir erniedrigten die Vorsehung zu sehr,
   wenn wir aus Ärger darüber, daß wir sie nicht begreifen können, ihr
   unsere eigenen Anschauungen zuschrieben. Aber ich wiederhole noch
   einmal: wenn es unmöglich ist, sie zu begreifen, dann kann der Mensch
   auch schwer für das verantwortlich gemacht werden, was zu begreifen ihm
   nicht vergönnt ist. Aber wenn dem so ist, wie kann ich dann dafür
   verurteilt werden, daß ich den wahren Willen und die wahren Gesetze der
   Vorsehung nicht habe begreifen können? Nein, das beste ist schon, die
   Religion aus dem Spiele zu lassen.

   Nun genug! Wenn ich bis zu diesen Zeilen gelangt sein werde, wird gewiß
   die Sonne schon aufgehen und ›nach alter Weise am Himmel tönen‹, und
   eine gewaltige, unberechenbare Kraft wird sich über die ganze von ihr
   beschienene Erde ergießen. Sei es denn! Ich werde sterben, indem ich
   gerade auf die Quelle der Kraft und des Lebens hinblicke, und ich werde
   dieses Leben verschmähen! Hätte es in meiner Macht gestanden, nicht
   geboren zu werden, so würde ich ein an so höhnische Bedingungen
   geknüpftes Dasein gewiß nicht angenommen haben. Aber es steht noch in
   meiner Macht, zu sterben, obgleich ich nur einen kargen, schon
   gezählten Rest hingebe. Das ist keine große Machtäußerung und auch
   keine große Auflehnung gegen das Schicksal.

   Eine letzte Erklärung: ich sterbe ganz und gar nicht deswegen, weil ich
   nicht imstande wäre, diese drei Wochen noch zu ertragen; oh, meine
   Kraft würde schon dazu ausreichen, und wenn ich wollte, würde ich schon
   an dem bloßen Bewußtsein des mir angetanen Unrechts einen ausreichenden
   Trost haben, aber ich bin kein französischer Dichter und mag solchen
   Trost nicht. Endlich noch etwas, was mich vielleicht lockt: die Natur
   hat dadurch, daß sie mir bis zu meiner Hinrichtung nur drei Wochen
   Frist gegeben hat, meine Tätigkeit dermaßen eingeschränkt, daß
   vielleicht der Selbstmord die einzige Handlung ist, die nach eigenem
   Willen anzufangen und zu beenden ich noch Zeit habe. Nun, vielleicht
   will ich die letzte Möglichkeit zum Handeln benutzen? Auch ein Protest
   ist manchmal keine kleine Tat ...«

   Die »Erklärung« war zu Ende. Ippolit hielt endlich inne ...

   Es gibt in extremen Fällen einen höchsten Grad zynischer
   Offenherzigkeit, bei welchem ein nervöser Mensch, der auf das äußerste
   gereizt und ganz außer sich geraten ist, nichts mehr fürchtet und zu
   jedem Skandal bereit ist, ja sogar mit Freuden einen solchen
   hervorruft; er fällt über andere Menschen her, indem er dabei die
   unklare, aber feste Absicht hat, sich im nächsten Augenblick unbedingt
   vom Kirchturm herabzustürzen und dadurch mit einem Schlag alle etwa
   entstandenen Mißverständnisse zu beseitigen. Ein Merkmal dieses
   Zustandes ist gewöhnlich auch die herannahende Erschöpfung der
   physischen Kräfte. Die außerordentliche, fast unnatürliche Anspannung,
   mit der Ippolit sich bis dahin aufrechterhalten hatte, war nun bis auf
   diesen höchsten Grad gelangt. An sich erschien dieser achtzehnjährige,
   von der Krankheit erschöpfte junge Mensch schwach wie ein vom Baum
   abgerissenes zitterndes Blättchen; aber sobald er Zeit fand, einen
   Blick über seine Zuhörer gleiten zu lassen – was er jetzt zum erstenmal
   seit einer ganzen Stunde tat –, prägte sich in seinem Blick und seinem
   Lächeln sofort der hochmütigste, verächtlichste, beleidigendste
   Widerwille aus. Er schien mit seiner Herausforderung Eile zu haben.
   Aber auch die Zuhörer waren voller Entrüstung. Alle erhoben sich
   geräuschvoll und ärgerlich vom Tisch. Die Müdigkeit, der Wein, die
   Anspannung steigerten noch den Wirrwarr und, wenn man sich so
   ausdrücken kann, den Schmutz der Empfindungen.

   Plötzlich sprang Ippolit schnell vom Stuhl auf, als ob ihn jemand in
   die Höhe gerissen hätte.

   »Die Sonne ist aufgegangen!« rief er, indem er nach den leuchtenden
   Baumwipfeln hinblickte und, zum Fürsten gewandt, auf sie wie auf ein
   Wunder hinwies. »Sie ist aufgegangen!«

   »Haben Sie denn gedacht, sie würde nicht aufgehen?« bemerkte
   Ferdyschtschenko.

   »Das verspricht wieder Hitze für den ganzen Tag«, murmelte Ganja lässig
   und ärgerlich; er hielt den Hut in der Hand, reckte sich und gähnte.
   »Die Trockenheit scheint den ganzen Monat anzuhalten! ... Wollen wir
   gehen, Ptizyn?«

   Ippolit wurde, als er ihn so reden hörte, fast starr vor Staunen;
   plötzlich erbleichte er furchtbar und begann am ganzen Leib zu zittern.

   »Sie bringen die Gleichgültigkeit, mit der Sie mich kränken wollen, in
   recht ungeschickter Weise zum Ausdruck«, wandte er sich an Ganja und
   sah ihn dabei starr an. »Sie sind ein Nichtswürdiger!«

   »Na, weiß der Teufel, was das bedeuten soll, sich so aufzuknöpfen!«
   schrie Ferdyschtschenko. »Was ist das für eine unerhörte Schwachheit!«

   »Er ist einfach ein Narr«, sagte Ganja.

   Ippolit hatte wieder ein wenig Kraft gesammelt.

   »Ich verstehe es, meine Herren«, begann er, immer noch wie vorher
   zitternd und bei jedem Wort stockend, »daß ich Ihre persönliche Rache
   verdient habe, und ... ich bedaure, Sie mit diesen Fieberphantasien«
   (er wies auf das Manuskript) »halbtot gequält zu haben. Übrigens
   bedaure ich, daß es mir nicht gelungen ist, Sie ganz totzuquälen ...«
   (Er lächelte dumm.) »Habe ich Sie totgequält, Jewgenij Pawlytsch?«
   fragte er diesen, sich plötzlich zu ihm wendend. »Habe ich Sie
   totgequält oder nicht? Antworten Sie!«

   »Es war etwas zu weit ausgesponnen, aber im übrigen...«

   »Sagen Sie alles! Lügen Sie wenigstens ein einziges Mal in Ihrem Leben
   nicht!« rief Ippolit zitternd in befehlendem Ton.

   »Oh, mir ist die Sache ganz gleichgültig! Bitte, tun Sie mir den
   Gefallen und lassen Sie mich in Ruhe!« erwiderte Jewgenij Pawlowitsch
   und wandte sich geringschätzig ab.

   »Gute Nacht, Fürst!« sagte Ptizyn, an diesen herantretend.

   »Aber er wird sich gleich erschießen! Was machen Sie denn! Sehen Sie
   ihn doch nur an!« rief Wera, stürzte in größter Angst zu Ippolit hin
   und faßte ihn sogar an den Armen. »Er hat ja gesagt, bei Sonnenaufgang
   wolle er sich erschießen! Was machen Sie denn!«

   »Er wird sich nicht erschießen!« murmelten einige spöttisch, darunter
   auch Ganja.

   »Meine Herren, nehmen Sie sich in acht!« rief Kolja und faßte Ippolit
   ebenfalls am Arm. »Sehen Sie ihn nur an! Fürst! Fürst, warum tun Sie
   denn nichts?«

   Um Ippolit drängten sich Wera, Kolja, Keller und Burdowskij; alle vier
   hatten ihn an den Armen gepackt.

   »Er hat ein Recht... ein Recht...«, murmelte Burdowskij, der übrigens
   ebenfalls ganz fassungslos war.

   »Erlauben Sie, Fürst, was wollen Sie nun anordnen?« fragte Lebedew, auf
   den Fürsten zugehend, er war betrunken und bis zur Frechheit
   aufgebracht.

   »Was ich anordnen will?«

   »Nein, erlauben Sie, ich bin der Hausherr, obgleich ich es an Achtung
   Ihnen gegenüber nicht fehlen lassen will... Allerdings sind auch Sie
   hier Hausherr, aber ich will nicht, daß so etwas in meinem eigenen
   Hause... Jawohl.«

   »Er wird sich nicht erschießen, der Junge treibt nur Possen!« rief ganz
   unerwartet General Iwolgin entrüstet und mit großartiger Würde.

   »Der General hat's getroffen!« stimmte Ferdyschtschenko bei.

   »Das weiß ich, daß er sich nicht erschießen wird, General,
   hochverehrter General, aber doch... denn ich bin doch der Hausherr.«

   »Hören Sie mal, Herr Terentjew«, sagte auf einmal Ptizyn, nachdem er
   sich von dem Fürsten verabschiedet hatte, und streckte Ippolit seine
   Hand hin, »Sie reden ja wohl in Ihrem Heft von Ihrem Skelett und
   vermachen es der Akademie? Meinen Sie damit Ihr eigenes Skelett?
   Vermachen Sie also der Akademie Ihre eigenen Knochen?«

   »Ja, meine Knochen...«

   »Soso. Sonst wäre nämlich ein Mißverständnis möglich. Man sagt, ein
   solcher Fall sei bereits vorgekommen.«

   »Warum hänseln Sie ihn?« rief der Fürst.

   »Ihm kommen schon die Tränen«, fügte Ferdyschtschenko hinzu.

   Aber Ippolit weinte ganz und gar nicht. Er wollte sich von seinem Platz
   rühren, aber die vier Personen, die ihn umringten, griffen gleichzeitig
   nach seinen Armen. Man hörte lachen.

   »Das hat er ja gerade gewollt, daß man ihn bei den Armen halten soll,
   dazu hat er ja sein Heft vorgelesen«, bemerkte Rogoshin. »Leb wohl,
   Fürst! Ach, ich habe zu lange gesessen, die Knochen tun mir weh.«

   »Wenn Sie sich wirklich haben erschießen wollen, Terentjew«, sagte
   Jewgenij Pawlowitsch lachend, »so würde ich an Ihrer Stelle nach all
   den Komplimenten, die man Ihnen gemacht hat, mich nun gerade nicht
   erschießen, um die Leute zu foppen.«

   »Diese Menschen möchten alle furchtbar gern sehen, wie ich mich
   erschieße!« warf ihm Ippolit entgegen.

   Er sprach, als wollte er auf alle losfahren.

   »Und ärgern sich darüber, daß sie es nicht zu sehen bekommen.«

   »Also glauben auch Sie nicht, daß ich es tun werde?«

   »Ich will Sie nicht anstacheln, ich halte es vielmehr für sehr möglich,
   daß Sie sich erschießen werden. Vor allen Dingen werden Sie nicht
   böse!...« sagte Jewgenij Pawlowitsch langsam, indem er die Worte in
   gönnerhafter Weise dehnte.

   »Ich sehe erst jetzt, was für einen ungeheuren Fehler ich damit
   begangen habe, daß ich Ihnen dieses Heft vorgelesen habe!« erwiderte
   Ippolit und blickte Jewgenij Pawlowitsch auf einmal mit so
   vertrauensvoller Miene an, als bäte er einen Freund um einen
   freundschaftlichen Rat.

   »Es ist eine komische Situation für Sie, aber ... ich weiß wirklich
   nicht, was ich Ihnen raten soll«, antwortete Jewgenij Pawlowitsch
   lächelnd.

   Ippolit sah ihn mit unverwandtem Blick ernst und starr an und schwieg.
   Man konnte denken, daß er zeitweilig völlig geistesabwesend war.

   »Nein, erlauben Sie, was ist denn das für eine Art!« ereiferte sich
   Lebedew. »›Ich will mich im Park erschießen‹, sagt er, ›um niemand zu
   stören!‹ Er denkt wohl, daß er niemand stört, wenn er die Stufen
   hinuntersteigt und drei Schritte weit in den Garten geht.«

   »Meine Herren ...«, begann der Fürst.

   »Nein, erlauben Sie, hochverehrter Fürst«, unterbrach ihn Lebedew
   wütend, »da Sie selbst sehen, daß das kein Scherz ist, und da
   mindestens die Hälfte Ihrer Gäste der gleichen Meinung und der
   bestimmten Überzeugung ist, daß er jetzt, nach allem hier Gesprochenen,
   um der Ehre willen sich unter allen Umständen erschießen muß, so
   erkläre ich als der Hausherr in Gegenwart dieser Zeugen, daß ich Sie
   auffordere, mir behilflich zu sein!«

   »Was sollen wir denn tun, Lebedew? Ich bin gern bereit, Ihnen zu
   helfen.«

   »Was geschehen muß, ist dies: erstens soll er sofort die Pistole
   ausliefern, von der er uns vorgeprahlt hat, sowie das sämtliche
   Zubehör. Wenn er das tut, so will ich in Anbetracht seines krankhaften
   Zustandes damit einverstanden sein, daß er diese Nacht im Hause bleibt,
   natürlich unter der Bedingung, daß er von mir beaufsichtigt wird.
   Morgen aber muß er unter allen Umständen fort, da mag er gehen, wohin
   es ihm beliebt; nehmen Sie es nicht übel, Fürst! Wenn er aber seine
   Waffe nicht ausliefert, so werde ich ihn unverzüglich an den Armen
   packen, ich am einen, der General am andern, und ich werde sofort zur
   Polizei schicken und sie benachrichtigen; die wird dann schon das
   Weitere veranlassen. Herr Ferdyschtschenko als guter Bekannter von mir
   wird so freundlich sein und hingehen.«

   Ein großer Lärm erhob sich. Lebedew war in eine Hitze geraten, die
   bereits jedes Maß überstieg; Ferdyschtschenko machte sich fertig, um
   zur Polizei zu gehen; Ganja blieb ärgerlich bei seiner Behauptung, es
   werde sich niemand erschießen. Jewgenij Pawlowitsch schwieg.

   »Fürst, sind Sie einmal von einem Kirchturm hinabgestürzt?« flüsterte
   Ippolit ihm plötzlich zu.

   »N-nein...«, antwortete der Fürst naiv.

   »Haben Sie etwa geglaubt, ich hätte diesen ganzen Haß nicht
   vorhergesehen?« flüsterte Ippolit wieder und sah den Fürsten mit
   funkelnden Augen an, als erwarte er tatsächlich von ihm eine Antwort.
   »Nun genug!« rief er, indem er sich an alle Anwesenden wandte. »Ich bin
   daran schuld... in höherem Grad als Sie alle! Lebedew, da ist der
   Schlüssel.« (Er zog sein Portemonnaie heraus und entnahm ihm einen
   Stahlring mit drei oder vier kleinen Schlüsseln.) »Dieser ist es, der
   vorletzte... Kolja wird es Ihnen zeigen... Kolja! Wo ist Kolja?« rief
   er, er starrte Kolja an, ohne ihn zu sehen. »Ja... er wird es Ihnen
   zeigen; er hat vorhin mit mir zusammen meinen Koffer gepackt. Führen
   Sie ihn hin, Kolja, mein Koffer steht... im Zimmer des Fürsten unter
   dem Tisch... mit diesem Schlüssel... unten im Koffer... meine Pistole
   und das Pulverhorn. Er selbst hat die Sachen vorhin eingepackt, Herr
   Lebedew, er wird sie Ihnen zeigen, aber unter der Bedingung, daß Sie
   mir morgen früh, wenn ich nach Petersburg fahre, die Pistole
   zurückgeben. Hören Sie wohl? Ich tue das mit Rücksicht auf den Fürsten,
   nicht um Ihretwillen.«

   »So ist es recht!« rief Lebedew, griff nach dem Schlüssel und lief,
   spöttisch lächelnd, in das Nachbarzimmer.

   Kolja blieb stehen, er schien etwas sagen zu wollen, aber Lebedew zog
   ihn hinter sich her.

   Ippolit blickte die lachenden Gäste an. Der Fürst bemerkte, daß seine
   Zähne wie im stärksten Fieberschauer klapperten.

   »Was sind das hier alles für nichtswürdige Menschen!« flüsterte Ippolit
   ganz außer sich dem Fürsten wieder zu. Wenn er mit dem Fürsten sprach,
   beugte er sich immer zu ihm hin und flüsterte.

   »Lassen Sie sie doch; Sie sind sehr schwach...«

   »Gleich, gleich... gleich werde ich fortgehen.«

   Plötzlich umarmte er den Fürsten.

   »Sie meinen vielleicht, daß ich verrückt bin?« fragte er, indem er ihn,
   seltsam auflachend, ansah.

   »Nein, aber Sie ...«

   »Gleich, gleich, seien Sie still; reden Sie nicht; bleiben Sie stehen
   ... ich will Ihnen in die Augen sehen ... Bleiben Sie so stehen, ich
   will Sie ansehen. Ich will vom Menschen Abschied nehmen.«

   Er stand und blickte, ohne sich zu rühren, den Fürsten schweigend etwa
   zehn Sekunden lang an. Er war sehr blaß, seine Schläfen waren feucht
   von Schweiß. Er hielt den Fürsten in sonderbarer Weise an der Schulter
   gefaßt, als fürchtete er sich, ihn loszulassen.

   »Ippolit, Ippolit, was ist Ihnen?« rief der Fürst.

   »Gleich ... es ist genug ... ich werde mich hinlegen. Ich will einen
   Schluck auf die Gesundheit der Sonne trinken ... Ich will es, ich will
   es, lassen Sie mich!«

   Er ergriff schnell ein Glas vom Tisch, stürzte davon und stand im
   nächsten Augenblick am Ausgang der Veranda. Der Fürst wollte ihm
   nachlaufen, aber es traf sich, daß gerade in diesem Moment Jewgenij
   Pawlowitsch ihm die Hand hinstreckte, um ihm Lebewohl zu sagen. Es
   verging eine Sekunde, und plötzlich erscholl in der Veranda ein
   allgemeiner Aufschrei. Dann folgte ein Augenblick ärgster Verwirrung.

   Folgendes war geschehen:

   Als Ippolit ganz nahe an den Ausgang der Veranda gelangt war, blieb er
   stehen, in der linken Hand hielt er das Glas, die rechte hatte er in
   die rechte Seitentasche seines Mantels gesteckt. Keller versicherte
   nachher, Ippolit habe schon vorher diese Hand immer in der rechten
   Tasche gehabt, schon als er mit dem Fürsten gesprochen und ihn mit der
   linken Hand an die Schulter und den Kragen gefaßt habe, und diese
   rechte Hand in der Tasche habe schon damals seinen, Kellers, ersten
   Verdacht erregt. Wie dem auch sein mochte, jedenfalls veranlaßte ihn
   eine gewisse Unruhe, Ippolit ebenfalls nachzulaufen. Aber auch er kam
   zu spät. Er sah nur, wie auf einmal in Ippolits rechter Hand etwas
   schimmerte und wie in derselben Sekunde die kleine Taschenpistole sich
   dicht an seiner Schläfe befand. Keller stürzte hinzu, um ihn am Arm zu
   packen, aber im selben Augenblick drückte Ippolit ab. Es ertönte das
   scharfe, trockene Knacken des Hahnes; ein Schuß jedoch erfolgte nicht.
   Als Keller Ippolit umfaßte, sank ihm dieser wie bewußtlos in die Arme,
   vielleicht wirklich in der Vorstellung, daß er schon tot sei. Die
   Pistole befand sich in Kellers Händen. Man ergriff Ippolit, stellte ihm
   einen Stuhl hin, setzte ihn darauf, und alle umdrängten ihn, alle
   schrien, alle fragten. Alle hatten das Knacken des Hahnes gehört und
   erblickten nun einen Menschen, der lebte und nicht einmal eine Schramme
   aufwies. Ippolit selbst saß da, ohne zu begreifen, was vorging, und
   ließ wie geistesabwesend seinen Blick über alle Umstehenden hingleiten.
   Lebedew und Kolja kamen in diesem Augenblick wieder hereingelaufen.

   »Hat die Pistole versagt?« fragten mehrere.

   »Vielleicht war sie gar nicht geladen?« vermuteten andere.

   »Geladen ist sie!« rief Keller, der die Pistole untersuchte. »Aber...«

   »Also hat sie versagt?«

   »Es war gar kein Zündhütchen darauf«, meldete Keller.

   Es ist schwer, die nun folgende klägliche Szene zu schildern. Der
   ursprüngliche allgemeine Schreck wurde schnell von heiterem Gelächter
   abgelöst. Manche wollten sich sogar vor Lachen ausschütten und fanden
   darin ein schadenfrohes Vergnügen. Ippolit schluchzte krampfhaft, rang
   die Hände, stürzte zu allen hin, sogar zu Ferdyschtschenko, faßte ihn
   mit beiden Händen und schwur ihm, er habe vergessen, »ganz zufällig,
   nicht absichtlich vergessen«, ein Zündhütchen aufzusetzen; die
   Zündhütchen, zehn Stück an der Zahl, befänden sich alle in seiner
   Westentasche (er zeigte sie allen herum); er habe vorher keines
   aufgesetzt aus Besorgnis, der Schuß könne zufällig in der Tasche
   losgehen; er habe damit gerechnet, daß er auch später noch Zeit haben
   werde, sobald es nötig sei, und habe es dann plötzlich vergessen. Er
   stürzte zum Fürsten und zu Jewgenij Pawlowitsch hin und flehte Keller
   an, ihm die Pistole zurückzugeben, er werde allen sofort beweisen, daß
   er »Ehre im Leibe habe«... er sei jetzt »für alle Ewigkeiten entehrt«!

   Schließlich fiel er bewußtlos hin. Man trug ihn in das Zimmer des
   Fürsten, und Lebedew, der wieder ganz nüchtern geworden war, schickte
   unverzüglich zu einem Arzt, während er selbst, seine Tochter, sein
   Sohn, Burdowskij und der General am Bett des Kranken blieben. Als der
   bewußtlose Ippolit hinausgetragen war, stellte sich Keller mitten in
   der Veranda hin und verkündete, so daß alle es hörten, in wirklicher
   Begeisterung, wobei er jedes Wort einzeln und deutlich aussprach:

   »Meine Herren, wenn jemand von Ihnen noch einmal laut in meiner
   Gegenwart einen Zweifel äußern sollte, daß das Zündhütchen nur zufällig
   vergessen war, und behauptet, der unglückliche junge Mensch habe nur
   Komödie gespielt, so wird der Betreffende es mit mir zu tun haben.«

   Aber niemand antwortete ihm. Die Gäste entfernten sich endlich in
   einzelnen Gruppen. Ptizyn, Ganja und Rogoshin gingen zusammen.

   Der Fürst war sehr erstaunt, daß Jewgenij Pawlowitsch seine Absicht
   geändert hatte und gehen wollte, ohne sich mit ihm ausgesprochen zu
   haben.

   »Sie wollten doch mit mir sprechen, sobald alle fortgegangen wären?«
   fragte er ihn.

   »Ganz richtig«, erwiderte Jewgenij Pawlowitsch, setzte sich auf einen
   Stuhl und nötigte den Fürsten, sich neben ihn zu setzen, »aber ich habe
   meine Absicht jetzt vorläufig geändert. Ich muß Ihnen bekennen, daß ich
   etwas verwirrt bin, und Ihnen wird es wohl ebenso gehen. Meine Gedanken
   sind ganz in Unordnung gekommen; außerdem ist der Gegenstand, über den
   ich mit Ihnen sprechen wollte, für mich sehr wichtig und auch für Sie.
   Sehen Sie, Fürst, ich möchte wenigstens einmal in meinem Leben ganz
   ehrlich handeln, das heißt ganz ohne Hintergedanken; ich glaube aber,
   daß ich jetzt, in diesem Augenblick, einer ganz ehrlichen Handlung
   nicht fähig bin, und Sie vielleicht auch nicht ... ja ... und ... nun,
   wir werden uns also später aussprechen. Vielleicht gewinnt auch die
   Sache sowohl für mich als auch für Sie an Klarheit, wenn wir noch die
   drei Tage warten, die ich jetzt in Petersburg verbringen werde.«

   Darauf stand er wieder vom Stuhl auf, so daß es nicht recht
   verständlich war, warum er sich überhaupt hingesetzt hatte. Der Fürst
   hatte auch den Eindruck, als wäre Jewgenij Pawlowitsch unzufrieden und
   gereizt und sähe ihn feindselig an und als läge in seinem Blick etwas
   ganz anderes als vorher.

   »Übrigens, Sie gehen jetzt zu dem Kranken?«

   »Ja ... ich bin um ihn besorgt«, erwiderte der Fürst.

   »Seien Sie unbesorgt; er wird gewiß noch sechs Wochen leben und sich
   vielleicht hier noch ganz erholen. Aber das beste wäre, wenn Sie ihn
   morgen wegjagten.«

   »Ich habe ihn vielleicht wirklich dadurch verletzt, daß ... ich nichts
   gesagt habe, er hat vielleicht gedacht, ich zweifelte daran, daß er
   sich erschießen würde. Wie denken Sie darüber, Jewgenij Pawlytsch?«

   »Nein, nein. Sie sind zu gutherzig, daß Sie sich um ihn noch Sorgen
   machen. Ich habe sagen hören, aber nie in natura gesehen, daß sich
   jemand absichtlich erschießt, um gelobt zu werden, oder aus Ärger
   darüber, daß man ihn deswegen nicht lobt. Vor allen Dingen hätte ich
   ein solches offenes Eingestehen der eigenen Schwäche nicht für möglich
   gehalten! Aber ich möchte Ihnen doch raten, ihn morgen wegzujagen.«

   »Sie glauben, daß er noch einmal auf sich schießen wird?«

   »Nein, jetzt wird er sich nicht mehr erschießen. Aber nehmen Sie sich
   vor diesen einheimischen Lacenaires Lacenaire, ein berüchtigter Mörder,
   der 1836 in Paris hingerichtet wurde. in acht! Ich wiederhole Ihnen:
   diese talentlose, ungeduldige, begehrliche Nichtigkeit nimmt gewöhnlich
   ihre Zuflucht zum Verbrechen.«

   »Ist er etwa ein Lacenaire?«

   »Dem Wesen nach ja, obwohl die Rollen vielleicht verschieden sind.
   Achten Sie darauf, ob dieser Herr nicht imstande ist, ein Dutzend
   Menschen abzuschlachten, bloß um einen auffallenden Streich zu begehen,
   genauso, wie er uns das selbst vorhin in seiner Erklärung vorgelesen
   hat. Jetzt werden mich diese Worte am Einschlafen hindern.«

   »Sie beunruhigen sich vielleicht zu sehr.«

   »Ich muß mich über Sie wundern, Fürst; glauben Sie nicht, daß er
   imstande ist, jetzt ein Dutzend Menschen zu töten?«

   »Ich scheue mich, Ihnen darauf zu antworten, all dies ist sehr seltsam,
   aber...« »Nun, wie Sie wollen, wie Sie wollen!« schloß Jewgenij
   Pawlowitsch gereizt. Ȇberdies sind Sie ja ein so tapferer Mann; nehmen
   Sie sich nur in acht, daß Sie nicht selbst einer von diesem Dutzend
   sein werden.«

   »Das wahrscheinlichste ist, daß er niemand töten wird«, sagte der
   Fürst, indem er Jewgenij Pawlowitsch nachdenklich anblickte.

   Dieser lachte ärgerlich.

   »Auf Wiedersehen! Es wird Zeit, daß ich gehe! Haben Sie bemerkt, daß er
   eine Abschrift seiner Beichte Aglaja Iwanowna vermacht hat?«

   »Ja, es ist mir aufgefallen, und... ich denke darüber nach.«

   »Nun allerdings, in Anbetracht jenes Dutzends«, antwortete Jewgenij
   Pawlowitsch, von neuem lachend, und ging weg.

   Eine Stunde darauf (es war schon drei Uhr vorüber) ging der Fürst in
   den Park. Er hatte in seiner Wohnung zu schlafen versucht, es aber vor
   starkem Herzklopfen nicht vermocht. Im Hause war übrigens alles in
   Ordnung gebracht worden, und man hatte sich wieder einigermaßen
   beruhigt; der Kranke war eingeschlafen, und der Arzt, der gekommen war,
   hatte erklärt, es bestehe keinerlei besondere Gefahr. Lebedew, Kolja
   und Burdowskij hatten sich im Zimmer des Kranken hingelegt, um einander
   in der Nachtwache abzulösen; es war also kein Grund, sich Sorge zu
   machen.

   Aber die Unruhe des Fürsten wuchs von Minute zu Minute. Er schweifte,
   zerstreut um sich blickend, im Park umher und blieb erstaunt stehen,
   als er zu dem freien Platz vor dem Vauxhall gelangte und die Reihen
   leerer Bänke und die Pulte für die Musiker erblickte. Dieser Ort machte
   auf ihn einen überraschenden Eindruck und kam ihm aus irgendeinem Grund
   furchtbar häßlich vor. Er kehrte wieder um und gelangte auf eben dem
   Weg, auf dem er tags zuvor mit Jepantschins zum Vauxhall gegangen war,
   zu der grünen Bank, die ihm für das Rendezvous angegeben war, setzte
   sich darauf und lachte plötzlich laut auf, worüber er sofort in starke
   Entrüstung geriet. Seine traurige Stimmung hielt immer noch an; er wäre
   am liebsten irgendwohin fortgegangen ... er wußte nur nicht, wohin.
   Über ihm auf einem Baum sang ein Vögelchen, und er begann es mit den
   Augen im Laubwerk zu suchen; plötzlich flatterte das Vögelchen von dem
   Baum fort, und im gleichen Augenblick mußte er unwillkürlich an jene
   Fliege im warmen Sonnenstrahl denken, von der Ippolit in seiner
   Erklärung gesagt hatte, sie »kenne ihren Platz und nehme an dem
   allgemeinen Festchor teil, während er allein ein Ausgestoßener« sei.
   Dieser Gedanke hatte schon vorhin auf ihn starken Eindruck gemacht, und
   er erinnerte sich jetzt daran. Längst Vergessenes wurde in ihm rege und
   trat ihm plötzlich klar vor die Seele.

   Es war in der Schweiz gewesen, im ersten Jahr seiner Kur, sogar in den
   ersten Monaten. Er war damals noch ganz wie ein Idiot gewesen, konnte
   nicht einmal ordentlich sprechen und war manchmal nicht imstande, zu
   verstehen, was man von ihm wollte. Einmal, an einem klaren, sonnigen
   Tag, war er in die Berge gegangen und wanderte dort, mit einem
   qualvollen Gedanken beschäftigt, der jedoch durchaus keine deutliche
   Gestalt annehmen wollte, lange umher. Über ihm der leuchtende Himmel,
   unten der See, ringsum in weiter, weiter Entfernung der helle Horizont.
   Er schaute dies alles lange an und wurde dabei von einem schmerzlichen
   Gefühl gepeinigt. Er erinnerte sich jetzt, daß er damals seine Hände
   nach dieser hellen, endlosen Bläue ausgestreckt und geweint hatte. Es
   war ihm eine Qual gewesen, daß er all dem ganz fremd gegenüberstand.
   Was war dies für ein Fest, was war dies für ein steter, endloser,
   großer Feiertag, zu dem es ihn schon lange, schon immer, schon seit
   seiner Kindheit hinzog, und zu dem er doch nie hingelangen konnte?
   Jeden Morgen ging dieselbe helle Sonne auf, jeden Morgen stand über dem
   Wasserfall ein Regenbogen, jeden Abend flammte der höchste
   schneebedeckte Berg dort in der Ferne am Rand des Himmels in purpurner
   Glut; jede kleine Fliege, die im warmen Sonnenstrahl um ihn
   herumsummte, nahm an diesem Fest teil, kannte ihren Platz, liebte ihn
   und war glücklich, jedes Gräschen wuchs und war glücklich! Und alles
   hatte seinen vorgeschriebenen Weg, und alles kannte diesen Weg und kam
   singend und ging singend; nur er wußte nichts und verstand nichts,
   weder die Menschen noch die Töne, er stand allem fremd gegenüber, er
   war ein Ausgestoßener. Oh, er konnte seinen Gedanken damals natürlich
   nicht mit diesen Worten aussprechen und ausdrücken; taub und stumm
   quälte er sich, aber jetzt schien es ihm, als habe er all dies schon
   damals gesagt, all diese selben Worte und als habe Ippolit das über die
   Fliege Gesagte von ihm selbst, aus seinen damaligen Worten und Tränen,
   übernommen. Er war davon überzeugt, und das Herz begann ihm bei diesem
   Gedanken heftig zu klopfen ...

   Er schlief auf der Bank ein, aber seine Unruhe blieb auch im Schlaf.
   Unmittelbar vor dem Einschlafen erinnerte er sich daran, daß Ippolit
   ein Dutzend Menschen ermorden würde, und mußte über das Absurde dieser
   Vorstellung lächeln. Um ihn herrschte eine schöne, klare Stille, nur
   die Blätter rauschten leise, und davon schien es ringsumher noch
   stiller und einsamer zu werden. Er träumte, und es waren lauter
   unruhige Träume, die ihn alle Augenblicke zusammenschrecken ließen.
   Schließlich träumte er, es käme eine Frau zu ihm, er kannte sie, kannte
   sie qualvoll genau; er konnte jedem ihren Namen nennen, sie jedem
   zeigen, aber seltsam: sie hatte jetzt ein ganz anderes Gesicht als das,
   welches er immer gekannt hatte, und er gab sich voll innerer Qual alle
   Mühe, sie nicht als jene Frau wiederzuerkennen. In diesem Gesicht lag
   so viel Reue und Angst, daß es schien, sie wäre eine furchtbare
   Verbrecherin und habe soeben eine schreckliche Tat begangen. Eine Träne
   zitterte auf ihrer blassen Wange; sie winkte ihm mit der Hand und legte
   den Finger an die Lippen, als wolle sie ihn auffordern, ihr leise zu
   folgen. Das Herz stand ihm still, um keinen Preis, um keinen Preis
   wollte er sie für eine Verbrecherin halten, aber er fühlte, daß gleich
   etwas Schreckliches geschehen würde, durch das sein ganzes Leben
   beeinflußt würde. Sie schien ihm etwas zeigen zu wollen, ganz in der
   Nähe, im Park. Er erhob sich, um ihr nachzugehen, und plötzlich hörte
   er, wie neben ihm jemand frisch und fröhlich lachte, eine Hand befand
   sich in der seinigen, er faßte diese Hand, drückte sie kräftig und
   erwachte. Vor ihm stand, laut lachend, Aglaja.

VIII

   Sie lachte, war aber zugleich ungehalten.

   »Er schläft! Sie haben geschlafen!« rief sie verwundert und
   geringschätzig.

   »Sie sind es!« murmelte der Fürst, der noch nicht ganz zu sich gekommen
   war und sie mit Erstaunen erkannte. »Ach ja! Das Rendezvous ... Ich
   habe hier geschlafen.«

   »Das habe ich gesehen.«

   »Hat mich außer Ihnen niemand geweckt? War außer Ihnen niemand hier?
   Ich glaubte, es sei ... eine andere Frau hiergewesen.«

   »Eine andere Frau sollte hiergewesen sein?«

   Endlich hatte er seine Gedanken gesammelt.

   »Es war nur ein Traum«, sagte er nachdenklich. »Sonderbar, daß ich in
   einem solchen Augenblick von so etwas träumte ... Setzen Sie sich!« Er
   faßte sie bei der Hand und veranlaßte sie, sich auf die Bank zu setzen;
   er selbst setzte sich neben sie und überließ sich seinen Gedanken.
   Aglaja begann das Gespräch nicht, sondern blickte den neben ihr
   Sitzenden nur unverwandt an. Er schaute sie ebenfalls an, aber manchmal
   so, als sähe er sie überhaupt nicht vor sich. Sie errötete.

   »Ach ja!« sagte der Fürst zusammenfahrend. »Ippolit hat sich
   erschossen!«

   »Wann? In Ihrer Wohnung?« fragte sie, jedoch ohne großes Erstaunen.
   »Gestern abend lebte er ja wohl noch? Wie konnten Sie denn nach einem
   solchen Vorfall hier schlafen?« rief sie, plötzlich lebhaft werdend.

   »Aber er ist ja nicht tot, die Pistole versagte.«

   Auf Aglajas dringende Bitten mußte der Fürst sogleich und in aller
   Ausführlichkeit die Ereignisse der vergangenen Nacht erzählen. Sie
   trieb ihn während der Erzählung alle Augenblicke zur Eile, unterbrach
   ihn aber selbst fortwährend mit Fragen, und zwar betrafen diese fast
   immer nebensächliche Dinge. Unter anderm hörte sie mit großem Interesse
   an, was Jewgenij Pawlowitsch gesagt hatte, und stellte hierzu einige
   Male sogar Fragen.

   »Nun aber genug! Wir müssen uns beeilen«, schloß sie, nachdem sie alles
   gehört hatte. »Wir können hier nur eine Stunde bleiben, bis acht Uhr,
   weil ich um acht unter allen Umständen zu Hause sein muß, damit die
   andern nicht erfahren, daß ich hier gesessen habe. Ich bin aber wegen
   einer ernsten Angelegenheit hergekommen und habe Ihnen viel
   mitzuteilen. Nur haben Sie mich jetzt ganz aus dem Konzept gebracht.
   Was Ippolit betrifft, so meine ich, es war das Richtige, daß seine
   Pistole versagt hat, das paßt am besten zu seiner Persönlichkeit. Aber
   sind Sie überzeugt, daß er sich tatsächlich erschießen wollte und es
   nicht bloß Schwindel war?«

   »Es war bestimmt kein Schwindel.«

   »Das ist das wahrscheinlichste. Er hat also auch geschrieben, Sie
   sollten mir seine Beichte bringen? Warum haben Sie sie mir nicht
   gebracht?«

   »Aber er ist ja nicht gestorben. Ich werde ihn danach fragen.«

   »Bringen Sie sie mir auf jeden Fall, Sie brauchen gar nicht erst zu
   fragen. Es wird ihm sicher sehr angenehm sein, weil er vielleicht
   überhaupt mit der Absicht auf sich geschossen hat, daß ich dann seine
   Beichte lesen sollte. Bitte lachen Sie nicht über meine Worte, Lew
   Nikolajitsch; es ist sehr wohl möglich, daß es sich so verhält.«

   »Ich lache nicht, denn ich bin selbst davon überzeugt, daß dies
   teilweise sehr wohl möglich ist.«

   »Sie sind davon überzeugt? Sie glauben das wirklich auch?« fragte
   Aglaja höchst erstaunt.

   Sie stellte ihre Fragen schnell und redete hastig, geriet aber manchmal
   in Verwirrung und brachte oft die Sätze nicht zu Ende. Alle Augenblicke
   kündigte sie ihm eilig etwas Bevorstehendes an; überhaupt befand sie
   sich in außerordentlicher Unruhe, und obwohl sie eine sehr tapfere,
   herausfordernde Miene zeigte, war sie vielleicht doch etwas feige. Sie
   trug ein ganz einfaches Alltagskleid, das ihr sehr gut stand. Sie
   zuckte oft zusammen, errötete und saß nur auf dem Rand der Bank. Die
   Zustimmung des Fürsten zu ihrer Ansicht, daß Ippolit sich erschossen
   habe, damit sie seine Beichte läse, versetzte sie in großes Erstaunen.

   »Natürlich wünschte er«, erklärte der Fürst, »daß außer Ihnen auch wir
   alle ihn loben möchten ...«

   »Wieso loben?«

   »Das heißt, es ist... Wie soll ich Ihnen das sagen? Es ist sehr schwer
   zu sagen. Aber er wünschte gewiß, alle möchten ihn umringen und ihm
   sagen, daß sie ihn sehr lieben und achten, und ihn dringend bitten, am
   Leben zu bleiben. Sehr möglich, daß er Sie dabei mehr als alle andern
   im Auge hatte, weil er sich Ihrer in einem solchen Augenblick erinnerte
   ... obwohl er vielleicht selbst nicht wußte, daß er Sie im Auge hatte.«

   »Das ist mir ganz unverständlich: er hatte jemand im Auge und wußte
   nicht, was er im Auge hatte. Übrigens habe ich für seine Handlungsweise
   Verständnis: wissen Sie, daß ich selbst an die dreißig Mal, sogar zu
   der Zeit, als ich noch ein dreizehnjähriges Mädchen war, daran gedacht
   habe, mich zu vergiften, und alles das in einem Brief an meine Eltern
   niederschrieb und mir sogar überlegte, wie ich im Sarg liegen würde und
   wie alle um mich herumstehen und weinen und sich anklagen würden, weil
   sie so hart gegen mich gewesen seien... Warum lächeln Sie wieder?«
   fügte sie mit zusammengezogenen Augenbrauen schnell hinzu. »Woran
   denken Sie denn, wenn Sie sich Ihren Träumereien überlassen? Vielleicht
   stellen Sie sich vor, Sie seien Feldmarschall und schlügen Napoleon.«

   »Wahrhaftig, ich gebe Ihnen mein Ehrenwort, daran denke ich, besonders
   beim Einschlafen«, antwortete der Fürst lachend. »Nur schlage ich nicht
   Napoleon, sondern immer die Österreicher.«

   »Ich habe keine Lust, mit Ihnen zu scherzen, Lew Nikolajitsch. Mit
   Ippolit will ich selbst sprechen und bitte Sie, ihm das mitzuteilen.
   Aber was Sie betrifft, so mißfällt mir Ihre Handlungsweise sehr, denn
   es ist sehr roh, eine Menschenseele so zu untersuchen und zu
   beurteilen, wie Sie es mit Ippolits Seele machen. Es fehlt Ihnen an
   Zartheit; die Wahrheit ist Ihnen alles, und darüber werden Sie
   ungerecht.«

   Der Fürst dachte nach.

   »Mir scheint, daß Sie gegen mich ungerecht sind«, sagte er dann. »Ich
   finde nichts Schlechtes daran, daß er so gedacht hat, denn es neigen ja
   alle Menschen dazu, so zu denken; zudem hat er vielleicht überhaupt
   nicht so gedacht, sondern nur einen Wunsch gehabt... er wünschte, zum
   letztenmal mit Menschen zusammen zu sein und ihre Achtung und Liebe zu
   verdienen; das sind doch sehr gute Gefühle, nur daß die Sache einen
   ganz andern Ausgang nahm; das kam von seiner Krankheit und noch von
   etwas anderem! Manche Menschen haben eben immer in allem Glück, während
   andern alles mißlingt...«

   »Damit meinen Sie wohl sich selbst?« bemerkte Aglaja.

   »Allerdings«, antwortete der Fürst, ohne die in der Frage liegende
   Schadenfreude zu beachten.

   »Aber an Ihrer Stelle wäre ich hier doch nicht eingeschlafen. Wohin Sie
   nur kommen, da schlafen Sie auch gleich ein, das ist gar nicht hübsch
   von Ihnen.«

   »Ich habe ja die ganze Nacht nicht geschlafen, und dann bin ich immerzu
   umhergewandert; ich war auf dem Musikplatz...«

   »Auf welchem Musikplatz?«

   »Da, wo gestern konzertiert wurde, und dann bin ich hierhergekommen,
   habe mich hingesetzt, hin und her überlegt und bin eingeschlafen.«

   »Ah, so ist das! Das ändert die Sache zu Ihren Gunsten... Aber warum
   sind Sie nach dem Musikplatz gegangen?«

   »Das weiß ich nicht, nur so ...«

   »Gut, gut, davon ein andermal; Sie unterbrechen mich immerzu, und was
   geht es mich überhaupt an, daß Sie nach dem Musikplatz gegangen sind?
   Von was für einer Frau haben Sie da geträumt?«

   »Von... von... Sie haben sie gesehen...«

   »Ich verstehe... verstehe sehr wohl. Sie haben sie also sehr... Wie
   haben Sie sie denn im Traum gesehen, in welcher Gestalt? Übrigens will
   ich es gar nicht wissen«, fügte sie, plötzlich abbrechend, in
   ärgerlichem Tone hinzu. »Unterbrechen Sie mich nicht...«

   Sie wartete ein wenig, als wollte sie sich ein Herz fassen oder als
   suchte sie ihren Ärger zu überwinden.

   »Der Grund, weswegen ich Sie herbestellt habe, ist der: ich möchte
   Ihnen den Vorschlag machen, mein Freund zu sein. Warum sehen Sie mich
   auf einmal so starr an?« fügte sie beinahe zornig hinzu.

   Der Fürst blickte sie in diesem Augenblick tatsächlich sehr aufmerksam
   an, da er bemerkte, daß sie wieder anfing, furchtbar rot zu werden. Sie
   schien in solchen Fällen, je mehr sie errötete, sich um so mehr über
   sich zu ärgern, was deutlich in ihren blitzenden Augen zum Ausdruck
   kam; gewöhnlich richtete sie dann unmittelbar darauf ihren Zorn gegen
   denjenigen, mit dem sie sprach, mochte diesen nun eine Schuld treffen
   oder nicht, und fing an, sich mit ihm zu streiten. Da sie ihr scheues
   Wesen kannte und wußte, wie leicht sie sich schämte, beteiligte sie
   sich gewöhnlich nur wenig an dem Gespräch und war schweigsamer als ihre
   Schwestern, mitunter sogar im Übermaß. Wenn sie, besonders in heiklen
   Fällen, gar nicht umhinkonnte zu reden, so tat sie das zunächst sehr
   hochmütig und irgendwie herausfordernd. Sie fühlte es immer vorher,
   wenn sie anfing oder anfangen wollte zu erröten.

   »Sie wollen meinen Vorschlag vielleicht nicht annehmen?« fragte sie und
   blickte dabei den Fürsten hochmütig an.

   »O doch, ich will ihn annehmen, nur ist das gar nicht erforderlich ...
   ich meine, ich habe nie geglaubt, daß man einen solchen Vorschlag zu
   machen brauchte«, erwiderte der Fürst verlegen.

   »Aber was haben Sie denn eigentlich gedacht, weswegen ich Sie
   hierherbestellt hätte? Was denken Sie sich eigentlich? Sie halten mich
   vielleicht für eine kleine Närrin, wie sie das bei mir zu Hause alle
   tun?«

   »Ich habe nicht gewußt, daß man Sie für eine Närrin hält, ich ... ich
   halte Sie nicht dafür.«

   »Sie halten mich nicht dafür? Das ist sehr vernünftig von Ihnen. Und
   namentlich ist es sehr vernünftig, daß Sie es sagen.«

   »Meiner Ansicht nach sind Sie vielleicht mitunter sogar sehr
   vernünftig«, fuhr der Fürst fort. »Sie haben vorhin einen sehr
   vernünftigen Gedanken ausgesprochen. Sie sagten in bezug auf meine
   zweifelnde Beurteilung Ippolits: ›Die Wahrheit ist Ihnen alles, und
   darüber werden Sie ungerecht.‹ Das hat sich mir eingeprägt, und darüber
   denke ich nach.«

   Aglaja wurde auf einmal dunkelrot vor Freude. Alle Gefühlsveränderungen
   vollzogen sich bei ihr mit großer Offenheit und außerordentlicher
   Schnelligkeit. Der Fürst freute sich ebenfalls und lachte sogar vor
   Vergnügen, als er sie anblickte.

   »So hören Sie denn«, begann sie wieder, »ich habe lange auf Sie
   gewartet, um Ihnen alles zu erzählen, schon von der Zeit an, wo Sie mir
   von dort den Brief geschrieben hatten, und sogar schon früher... Die
   Hälfte haben Sie von mir schon gestern gehört: ich halte Sie für den
   ehrlichsten und wahrheitsliebendsten Menschen, ehrlicher und
   wahrheitsliebender als alle andern, und wenn man von Ihnen sagt, daß
   Ihr Verstand... das heißt, daß Ihr Verstand mitunter nicht ganz gesund
   ist, so ist das ungerecht; das ist meine entschiedene Überzeugung, die
   ich auch verfochten habe, denn wenn Ihr Verstand auch wirklich nicht
   ganz gesund sein sollte (Sie werden mir das gewiß nicht übelnehmen, ich
   rede von einem höheren Gesichtspunkt aus), so ist dafür Ihr
   Hauptverstand besser als bei ihnen allen, und sogar so gut, wie jene es
   sich gar nicht träumen lassen. Denn es gibt zwei Arten von Verstand,
   einen Hauptverstand und einen Nebenverstand. Nicht wahr? So ist es
   doch?«

   »Vielleicht ist es so«, sagte der Fürst kaum vernehmbar; das Herz
   zitterte und klopfte ihm gewaltig.

   »Ich wußte, daß Sie es verstehen würden«, fuhr sie mit wichtiger Miene
   fort: »Fürst Schtsch. und Jewgenij Pawlowitsch verstehen von diesen
   beiden Arten von Verstand nichts und Alexandra ebensowenig; aber denken
   Sie sich: maman hat es begriffen!«

   »Sie haben sehr viel Ähnlichkeit mit Lisaweta Prokofjewna.«

   »Wieso? Wirklich?« fragte Aglaja erstaunt.

   »Wahrhaftig, das ist meine Ansicht.«

   »Ich danke Ihnen«, sagte sie nach kurzem Nachdenken. »Ich freue mich
   sehr, daß ich mit maman Ähnlichkeit habe. Sie schätzen sie also wohl
   sehr?« fügte sie hinzu, ohne die Naivität der Frage zu bemerken.

   »Sehr, wirklich sehr, und ich freue mich, daß Sie das so ohne weiteres
   herausgefühlt haben.«

   »Ich freue mich ebenfalls, denn ich habe bemerkt, daß man sich
   manchmal... über sie lustig macht. Aber nun hören Sie die Hauptsache:
   ich habe es lange überlegt und schließlich Sie ausgewählt. Ich will
   nicht, daß man sich zu Hause über mich lustig macht; ich will nicht,
   daß man mich für eine kleine Närrin hält; ich will nicht, daß man mich
   aufzieht... Ich habe das alles durchschaut und habe Jewgenij
   Pawlowitsch mit aller Entschiedenheit abgewiesen, weil ich nicht will,
   daß man mich ununterbrochen unter die Haube zu bringen sucht! Ich
   will... ich will... nun, ich will von Hause weglaufen, und ich habe Sie
   ausgewählt, mir zu helfen.«

   »Von Hause weglaufen!?« rief der Fürst.

   »Ja, ja, ja, von Hause weglaufen!« rief sie plötzlich, in heftigem Zorn
   aufflammend. »Ich will nicht, ich will nicht, daß sie mich dort
   fortwährend zwingen zu erröten. Ich will nicht vor ihnen erröten, auch
   nicht vor dem Fürsten Schtsch., auch nicht vor Jewgenij Pawlowitsch und
   vor keinem Menschen, und darum habe ich Sie ausgewählt. Mit Ihnen will
   ich alles, alles besprechen, sobald ich nur Lust habe, sogar das
   Wichtigste, und Sie dürfen mir Ihrerseits auch nichts verbergen. Ich
   will wenigstens mit einem Menschen über alles so reden können wie mit
   mir selbst. Die Meinigen haben auf einmal angefangen, davon zu reden,
   daß ich auf Sie wartete und Sie liebte. Das ging schon so vor Ihrer
   Ankunft, und ich hatte ihnen Ihren Brief gar nicht gezeigt, aber jetzt
   reden sie schon alle davon. Ich will kühn sein und mich vor nichts
   fürchten. Ich will nicht auf ihre Bälle gehen; ich will mich nützlich
   machen. Ich habe schon längst davongehen wollen. Ich habe zwanzig Jahre
   lang bei ihnen wie in einem Käfig gesessen, und immer wollen sie mich
   unter die Haube bringen. Schon als ich vierzehn Jahre alt war, dachte
   ich daran davonzulaufen, obwohl ich damals noch dumm war. Jetzt aber
   habe ich mir alles gut überlegt und habe auf Sie gewartet, um Sie
   gründlich über das Ausland zu befragen. Ich habe noch nie einen
   gotischen Dom gesehen, ich will in Rom sein, ich will alle
   wissenschaftlichen Sammlungen ansehen, ich will in Paris studieren; ich
   habe mich das ganze letzte Jahr vorbereitet und studiert und sehr viele
   Bücher gelesen, ich habe alle möglichen verbotenen Bücher gelesen.
   Alexandra und Adelaida lesen alle Bücher, die dürfen das. Aber mir gibt
   man nicht alle, ich stehe unter Aufsicht. Ich will mich mit meinen
   Schwestern nicht herumstreiten, aber meiner Mutter und meinem Vater
   habe ich schon längst erklärt, daß ich meine soziale Stellung
   vollständig verändern will. Ich beabsichtige, erzieherisch tätig zu
   sein, und habe dabei auf Sie gerechnet, weil Sie gesagt haben, Sie
   hätten Kinder gern. Können wir zusammen eine erzieherische Tätigkeit
   ausüben, wenn nicht gleich, so doch in Zukunft? Wir werden gemeinsam
   Nutzen stiften; ich will kein Generalstöchterchen sein... Sagen Sie,
   Sie sind doch ein sehr gelehrter Mann?«

   »Oh, durchaus nicht!«

   »Das ist schade, ich hatte es geglaubt... wie bin ich nur darauf
   gekommen, es zu glauben? Aber Sie werden mich dabei doch anleiten, denn
   ich habe Sie ausgewählt.«

   »Das ist eine Torheit, Aglaja Iwanowna.«

   »Ich will von Hause weglaufen, ich will!« rief sie, und ihre Augen
   funkelten wieder. »Wenn Sie mir Ihre Hilfe versagen, so heirate ich
   Gawrila Ardalionowitsch. Ich will nicht, daß man mich zu Hause für ein
   schlechtes Frauenzimmer hält und mir Gott weiß was vorwirft.«

   »Sind Sie bei Sinnen!« rief der Fürst und sprang beinah von der Bank in
   die Höhe. »Was wirft man Ihnen vor? Wer tut so etwas?«

   »Alle bei uns zu Hause, meine Mutter, meine Schwestern, mein Vater,
   Fürst Schtsch., sogar Ihr abscheulicher Kolja! Und wenn sie es nicht
   geradeheraus sagen, so denken sie es wenigstens. Ich habe es ihnen
   allen ins Gesicht gesagt, sowohl meiner Mutter als auch meinem Vater.
   Maman war einen ganzen Tag krank, und am nächsten Tag sagten mir
   Alexandra und Papa, ich wüßte selbst nicht, was ich
   zusammenphantasierte und was für Ausdrücke ich gebrauchte. Aber ich
   habe ihnen sehr entschieden geantwortet, ich verstünde schon alles,
   alle Ausdrücke, und ich wäre kein kleines Kind mehr, und ich hätte
   schon vor zwei Jahren absichtlich zwei Romane von Paul de Kock gelesen,
   um alles zu erfahren. Als maman das hörte, fiel sie beinah in
   Ohnmacht.«

   Dem Fürsten ging plötzlich ein seltsamer Gedanke durch den Kopf. Er
   blickte Aglaja prüfend an und lächelte.

   Er konnte gar nicht glauben, daß dasselbe hochmütige Mädchen vor ihm
   saß, das ihm früher einmal mit so stolzer, hochfahrender Miene Gawrila
   Ardalionowitschs Brief zum Lesen gegeben hatte. Er vermochte nicht zu
   begreifen, wie in diesem hochmütigen, abweisenden schönen Mädchen ein
   solches Kind stecken konnte, ein Kind, das vielleicht in Wirklichkeit
   auch jetzt noch nicht alle Ausdrücke verstand.

   »Haben Sie immer nur im Elternhaus gelebt, Aglaja Iwanowna?« fragte er.
   »Ich meine, sind Sie nie in einer Schule gewesen, haben Sie nie ein
   Unterrichtsinstitut besucht?«

   »Nein, niemals; ich habe immer wie in einer verkorkten Flasche zu Hause
   gesessen und werde direkt aus der Flasche heiraten; warum lächeln Sie
   wieder? Ich sehe, daß anscheinend auch Sie sich über mich lustig machen
   und sich zur Gegenpartei halten«, fügte sie, finster die Stirn
   runzelnd, hinzu. »Machen Sie mich nicht ärgerlich, ich weiß sowieso
   schon nicht, was in meinem Kopf vorgeht... Ich bin überzeugt, Sie sind
   in dem festen Glauben hierhergekommen, daß ich in Sie verliebt bin und
   Sie zu einem Rendezvous bestellt habe«, sagte sie in gereiztem Ton.

   »Ich habe das gestern wirklich befürchtet«, versetzte der Fürst in
   unbedachter Offenherzigkeit (er war sehr verwirrt). »Aber heute bin ich
   überzeugt, daß Sie...«

   »Wie!« rief Aglaja, und ihre Unterlippe fing auf einmal an zu zittern.
   »Sie haben befürchtet, daß ich... Sie haben zu denken gewagt, daß
   ich... O Gott! Sie haben vielleicht geargwöhnt, ich hätte Sie mit der
   Absicht hierherbestellt, um Sie in meine Netze zu locken, damit man uns
   dann hier zusammen überraschte und Sie nötigte, mich zu heiraten...«

   »Aglaja Iwanowna! Schämen Sie sich nicht? Wie konnte nur ein so
   schmutziger Gedanke in Ihrem reinen, unschuldigen Herzen entstehen? Ich
   möchte wetten, daß Sie selbst kein Wort von dem, was Sie eben sagten,
   für wahr halten... Sie wissen selbst nicht, was Sie reden!«

   Aglaja saß mit beharrlich gesenktem Kopf da, als hätte sie selbst über
   das, was sie gesagt hatte, einen Schreck bekommen.

   »Ich schäme mich gar nicht«, murmelte sie. »Woher wissen Sie, daß ich
   ein unschuldiges Herz habe? Wie konnten Sie wagen, mir damals den
   Liebesbrief zu schicken?«

   »Den Liebesbrief? Mein Brief ein Liebesbrief! Das war ein höchst
   respektvoller Brief; was in diesem Brief stand, das war in der
   schwersten Stunde meines Lebens aus meinem Herzen geströmt! Ich
   erinnerte mich damals Ihrer wie einer Lichtgestalt... ich...«

   »Nun gut, gut«, unterbrach sie ihn, aber in ganz verändertem Ton, aus
   dem man tiefe Reue und Angst heraushörte; sie beugte sich sogar zu ihm
   hin, wobei sie es aber immer noch vermied, ihn gerade anzusehen, und
   war nahe daran, ihn an der Schulter zu berühren, um ihre Bitte, daß er
   ihr nicht böse sein möge, noch eindringlicher zu machen. »Gut«, fügte
   sie, sich furchtbar schämend, hinzu, »ich fühle, daß ich mich eines
   schrecklich dummen Ausdrucks bedient habe. Ich habe das gesagt... um
   Sie zu prüfen. Nehmen Sie an, ich hätte es nicht gesagt! Und wenn ich
   Sie gekränkt habe, so verzeihen Sie mir! Bitte, sehen Sie mich nicht
   gerade an, wenden Sie sich ab! Sie sagten, das sei ein sehr schmutziger
   Gedanke: ich habe es absichtlich gesagt, um Sie zu verletzen. Manchmal
   bekomme ich selbst einen Schreck über das, was ich sagen möchte, aber
   plötzlich sage ich es doch. Sie sagten soeben, Sie hätten diesen Brief
   in der schwersten Stunde Ihres Lebens geschrieben... Ich weiß, was das
   für eine Stunde war«, sagte sie leise und blickte wieder zur Erde.

   »Oh, wenn Sie alles wissen könnten!«

   »Ich weiß alles!« rief sie in erneuter Erregung. »Sie lebten damals
   einen ganzen Monat lang in einer Wohnung mit dieser schlechten Frau,
   mit der Sie fortgegangen waren...«

   Sie errötete jetzt nicht mehr, während sie das sagte, sondern wurde
   blaß; auf einmal stand sie wie geistesabwesend von der Bank auf, setzte
   sich aber, zur Besinnung kommend, gleich wieder hin; ihre Lippe zuckte
   noch lange. Das Schweigen dauerte etwa eine Minute. Der Fürst war durch
   diese plötzliche Heftigkeit sehr überrascht und wußte nicht, worauf er
   sie zurückführen sollte.

   »Ich liebe Sie durchaus nicht«, sagte sie plötzlich kurz und scharf.

   Der Fürst antwortete nicht; sie schwiegen wieder ungefähr eine Minute
   lang.

   »Ich liebe Gawrila Ardalionowitsch ...«, sagte sie hastig, aber kaum
   hörbar, und ließ den Kopf noch tiefer sinken.

   »Das ist nicht wahr«, erwiderte der Fürst, ebenfalls beinah flüsternd.

   »Dann lüge ich also? Es ist doch wahr, ich habe ihm mein Wort gegeben,
   vorgestern, auf dieser Bank.«

   Der Fürst erschrak und dachte einen Augenblick nach.

   »Das ist nicht wahr«, sagte er noch einmal in entschiedenem Ton. »Sie
   haben sich das alles nur ausgedacht.«

   »Sehr höflich von Ihnen! Wissen Sie, er hat sich gebessert; er liebt
   mich mehr als sein Leben. Er hat vor meinen Augen seine Hand verbrannt,
   nur um mir zu beweisen, daß er mich mehr liebt als sein Leben.«

   »Er hat seine Hand verbrannt?«

   »Jawohl, seine Hand. Sie mögen es glauben oder nicht, das ist mir ganz
   gleich.«

   Der Fürst schwieg wieder. Aglajas Worte klangen nicht scherzhaft; sie
   war ärgerlich.

   »Wie? Hat er denn eine Kerze hierher mitgebracht, wenn das hier
   geschehen ist? Anders kann ich mir die Sache nicht vorstellen...«

   »Jawohl... eine Kerze. Was ist daran unwahrscheinlich?«

   »Eine bloße Kerze oder eine auf einem Leuchter?«

   »Nun ja ... nein ... eine halbe Kerze... ein Stümpfchen... eine ganze
   Kerze... das ist ja ganz egal, lassen Sie doch das Gerede!...
   Meinetwegen kann er auch Zündhölzer mitgebracht haben! Er zündete die
   Kerze an und hielt eine ganze halbe Stunde lang den Finger in die
   Flamme; ist das etwa nicht möglich?«

   »Ich habe ihn gestern gesehen; seine Finger sind ganz heil.«

   Aglaja brach nun auf einmal ganz wie ein Kind in ein schallendes
   Gelächter aus.

   »Wissen Sie, warum ich eben gelogen habe?« wandte sie sich mit der
   kindlichsten Zutraulichkeit an den Fürsten; ihre Lippen zitterten immer
   noch vor Lachen. »Deswegen: wenn man lügt und dabei in geschickter
   Weise etwas Ungewöhnliches, etwas Exzentrisches einflicht, wissen Sie,
   etwas, was sehr selten ist oder überhaupt nicht vorkommt, dann
   erscheint die Lüge weit glaubhafter. Das habe ich früher beobachtet. Es
   ist mir nur deshalb mißglückt, weil ich es nicht richtig verstanden
   habe...«

   Auf einmal machte sie wieder ein finsteres Gesicht, als fiele ihr etwas
   ein.

   »Wenn ich damals«, sagte sie, indem sie sich zu dem Fürsten hinwandte
   und ihn mit ernster, ja trauriger Miene ansah, »wenn ich Ihnen damals
   das Gedicht vom ›armen Ritter‹ deklamiert habe, so wollte ich Sie damit
   zwar für einiges loben, zugleich aber wollte ich auch Ihr Benehmen in
   gewisser Hinsicht als Torheit hinstellen und Ihnen beweisen, daß ich
   alles wußte...«

   »Sie sind sehr ungerecht gegen mich und gegen jene unglückliche Frau,
   von der Sie soeben einen so schrecklichen Ausdruck gebrauchten,
   Aglaja.«

   »Ich habe den Ausdruck deswegen gebraucht, weil ich alles weiß! Ich
   weiß, daß Sie ihr vor einem halben Jahr vor aller Ohren Ihre Hand
   antrugen. Unterbrechen Sie mich nicht, Sie sehen, ich spreche ganz ohne
   Kommentar. Darauf ist sie mit Rogoshin davongelaufen, dann haben Sie
   mit ihr in irgendeinem Dorf oder in irgendeiner Stadt zusammen gelebt,
   und sie ist von Ihnen weggegangen und hat sich zu einem andern
   begeben.« (Aglaja errötete stark.) »Dann ist sie wieder zu Rogoshin
   zurückgekehrt, der sie wie... wie ein Wahnsinniger liebt. Darauf sind
   Sie, der Sie ebenfalls ein sehr vernünftiger Mensch sind, ihr jetzt
   schleunigst hierher nachgereist, sowie Sie erfahren hatten, daß sie
   nach Petersburg zurückgekehrt war. Gestern abend haben Sie sich zu
   ihrem Verteidiger gemacht, und jetzt eben haben Sie von ihr geträumt...
   Sie sehen, daß ich alles weiß; Sie sind ja doch um ihretwillen
   hierhergereist, nicht wahr, um ihretwillen?«

   »Ja, um ihretwillen«, antwortete der Fürst leise; er ließ traurig und
   nachdenklich den Kopf sinken und ahnte nicht, mit was für einem
   funkelnden Blick Aglaja ihn betrachtete. »Um ihretwillen, nur um zu
   erfahren... Ich glaube nicht an ihr Glück mit Rogoshin, obgleich...
   kurz, ich weiß nicht, was ich hier für sie tun und wie ich ihr helfen
   kann, aber ich bin trotzdem hergekommen.«

   Er zuckte zusammen und sah Aglaja an; diese hörte ihm voll Haß zu.

   »Wenn Sie hergereist sind, ohne zu wissen, wozu, so lieben Sie sie
   sehr«, sagte sie schließlich.

   »Nein«, versetzte der Fürst, »nein, ich liebe sie nicht. Oh, wenn Sie
   wüßten, mit welchem Entsetzen ich an jene Zeit zurückdenke, die ich mit
   ihr verlebte!«

   Ein Schauder überlief bei diesen Worten seinen Körper.

   »Erzählen Sie mir alles!« sagte Aglaja.

   »Es gibt nichts, was Sie nicht hören könnten. Warum ich den Wunsch
   hegte, gerade Ihnen all dies zu erzählen und nur Ihnen, das weiß ich
   nicht; vielleicht weil ich Sie tatsächlich sehr liebte. Diese
   unglückliche Frau ist fest überzeugt, daß sie das am tiefsten
   gesunkene, lasterhafteste Wesen der ganzen Welt ist. Oh, sagen Sie
   nicht Schlechtes von ihr, werfen Sie keinen Stein auf sie! Sie hat sich
   schon selbst mit dem Bewußtsein ihrer unverdienten Schande nur zu sehr
   gequält! Und was trifft sie denn für eine Schuld, o mein Gott? Oh, alle
   Augenblicke ruft sie wie rasend, sie bekenne sich nicht schuldig, sie
   sei das Opfer andrer Leute, das Opfer eines Wüstlings und Bösewichts,
   aber obgleich sie so redet, ist sie doch die erste, die das nicht
   glaubt, und ist vielmehr in tiefster Seele davon überzeugt, daß sie
   selbst daran schuld sei. Sobald ich versuchte, diese düstere Auffassung
   zu bekämpfen, stieg ihre Seelenpein dermaßen, daß mein Herz, solange
   ich an diese schreckliche Zeit zurückdenken werde, nie wieder recht
   fröhlich sein wird. Es ist mir, als wäre mein Herz durchbohrt worden
   und hörte nicht auf zu bluten. Sie lief von mir weg; wissen Sie, warum?
   In Wirklichkeit nur, um mir zu beweisen, daß sie ein gemeines Weib sei.
   Aber das schrecklichste ist, daß sie vielleicht selbst nicht wußte, daß
   sie mir nur das beweisen wollte, und sie lief weg, weil sie sich
   innerlich getrieben fühlte, eine schändliche Handlung zu begehen, um
   sich dann sagen zu können: ›Siehst du, du hast eine neue Schandtat
   begangen, also bist du ein gemeines Geschöpf!‹ Oh, vielleicht verstehen
   Sie das nicht, Aglaja! Wissen Sie wohl, daß in diesem steten Bewußtsein
   der Schande für sie vielleicht ein schrecklicher, unnatürlicher Genuß
   liegt, eine Art von Rache, die sie an jemand nimmt? Mitunter brachte
   ich sie dahin, daß sie wieder Licht um sich zu sehen glaubte; aber
   sofort empörte sie sich wieder, und das ging so weit, daß sie mich voll
   Bitterkeit beschuldigte, ich stellte mich hoch über sie (obgleich mir
   das nie in den Sinn gekommen war), und mir schließlich, als ich ihr die
   Ehe anbot, geradezu erklärte, sie verlange von niemand ein hochmütiges
   Mitleid oder irgendwelche Hilfe oder daß man sie ›zu sich emporhebe‹.
   Sie haben sie gestern gesehen; glauben Sie wirklich, daß sie sich in
   dieser Gesellschaft glücklich fühlt, daß sie in diesen Kreis
   hineinpaßt? Sie wissen nicht, wie hochgebildet sie ist und was sie
   alles begreifen kann! Sie hat mich manchmal geradezu in Erstaunen
   versetzt!«

   »Haben Sie ihr dort auch solche... Predigten gehalten?«

   »O nein«, fuhr der Fürst nachdenklich fort, ohne den Ton der Frage zu
   beachten, »ich habe fast immer geschwiegen. Ich wollte oft reden, aber
   ich wußte manchmal wirklich nicht, was ich sagen sollte. Wissen Sie, in
   manchen Fällen ist es das beste, wenn man gar nichts sagt. Oh, ich
   liebte sie, ich liebte sie sehr... aber dann... dann... dann hat sie
   alles erraten.«

   »Was hat sie erraten?«

   »Daß ich nur Mitleid mit ihr habe und daß ich... sie nicht mehr liebe.«

   »Woher wissen Sie, ob sie sich nicht wirklich in jenen... Gutsbesitzer
   verliebt hatte, mit dem sie davonging?«

   »Nein, das war nicht der Fall, ich weiß alles; sie machte sich nur über
   ihn lustig.«

   »Und über Sie hat sie sich niemals lustig gemacht?«

   »N-nein. Sie hat vor Ärger über mich gelacht; oh, sie hat mir damals im
   Zorn schreckliche Vorwürfe gemacht – und hat selbst furchtbar dabei
   gelitten! Aber... dann... oh, erinnern Sie mich nicht daran, erinnern
   Sie mich nicht daran!«

   Er bedeckte sein Gesicht mit den Händen.

   »Wissen Sie, daß sie fast täglich an mich Briefe schreibt?«

   »Also ist das wahr!« rief der Fürst in starker Erregung. »Ich habe es
   gehört, wollte es aber immer noch nicht glauben.«

   »Von wem haben Sie es gehört?« fragte Aglaja, erschrocken
   zusammenfahrend.

   »Rogoshin sagte es mir gestern, nur nicht sehr deutlich.« »Gestern?
   Gestern morgen? Wann gestern? Vor dem Konzert oder nachher?«

   »Nachher, am Abend, kurz vor Mitternacht.«

   »Ah so! Nun, wenn es Rogoshin war... Aber wissen Sie, was sie mir in
   diesen Briefen schreibt?«

   »Ich werde mich über nichts wundern; sie ist geisteskrank.«

   »Da sind die Briefe.« (Aglaja zog drei in Kuverts steckende Briefe aus
   der Tasche und warf sie vor den Fürsten hin.) »Schon eine ganze Woche
   lang redet sie mir zu, bittet und beschwört mich, ich möchte Sie
   heiraten. Sie ... nun ja, sie ist klug, obwohl sie geisteskrank ist,
   und Sie sagen ganz richtig, daß sie viel klüger ist als ich ... sie
   schreibt mir, sie habe sich in mich verliebt, sie suche täglich eine
   Gelegenheit, mich zu sehen, wenn auch nur von weitem. Sie schreibt mir,
   Sie liebten mich, sie wisse das, sie habe es längst bemerkt, und Sie
   hätten mit ihr dort von mir gesprochen. Sie will Sie glücklich sehen;
   sie ist überzeugt, daß nur ich Sie glücklich machen kann... Sie
   schreibt so wild ... so sonderbar ... Ich habe die Briefe niemandem
   gezeigt, ich habe auf Sie gewartet; wissen Sie vielleicht, was das
   alles zu bedeuten hat? Erraten Sie nichts?«

   »Das ist Irrsinn, ein Beweis ihrer Geisteskrankheit«, sagte der Fürst,
   und seine Lippen bebten.

   »Sie weinen doch nicht?«

   »Nein, Aglaja, nein, ich weine nicht«, erwiderte der Fürst, sie
   anblickend.

   »Was soll ich denn tun? Wozu raten Sie mir? Ich darf doch solche Briefe
   nicht länger annehmen!«

   »Oh, unternehmen Sie nichts gegen diese Frau, ich flehe Sie an!« rief
   der Fürst. »Was haben Sie mit dieser geistigen Dunkelheit zu tun; ich
   werde alles aufbieten, damit sie nicht mehr an Sie schreibt.«

   »Wenn es so steht, dann sind Sie ein herzloser Mensch!« rief Aglaja.
   »Sehen Sie denn nicht, daß sie nicht in mich verliebt ist, sondern daß
   sie Sie liebt, einzig und allein Sie? Haben Sie wirklich alle
   Empfindungen ihrer Seele erkennen können, aber dieses Gefühl nicht
   bemerkt? Wissen Sie, was hier vorliegt, was diese Briefe bedeuten? Das
   ist Eifersucht, das ist mehr als Eifersucht! Diese Frau... glauben Sie
   etwa, daß sie wirklich Rogoshin heiraten wird, wie sie hier in den
   Briefen schreibt? Wenn wir uns trauen lassen, wird sie sich am nächsten
   Tag das Leben nehmen!«

   Der Fürst fuhr zusammen; das Herz wollte ihm stillstehen. Aber er
   blickte Aglaja erstaunt an: es war für ihn eine sonderbare Empfindung,
   zu erkennen, daß dieses Kind schon längst eine Frau geworden war.

   »Gott weiß es, Aglaja, daß ich mein Leben opfern würde, um ihr die Ruhe
   der Seele wiederzugeben und sie glücklich zu machen, aber... ich kann
   sie nicht mehr lieben, und sie weiß das!«

   »So bringen Sie sich zum Opfer, das steht Ihnen doch so gut! Sie sind
   ja ein so großer Wohltäter. Und sagen Sie nicht ›Aglaja‹ zu mir... Sie
   haben auch vorhin schon einfach ›Aglaja‹ zu mir gesagt... Sie müssen
   ihr zu einem neuen Leben verhelfen. Sie sind dazu verpflichtet; Sie
   müssen mit ihr wieder fortreisen, um ihrem Herzen Frieden und Ruhe
   wiederzugeben. Und Sie lieben sie ja auch!«

   »Ich konnte mich nicht in dieser Weise zum Opfer bringen, obgleich ich
   es einmal gewollt habe und... vielleicht auch jetzt möchte. Aber ich
   weiß bestimmt, daß sie mit mir zugrunde gehen würde, und deshalb
   verlasse ich sie. Ich sollte heute um sieben Uhr zu ihr kommen, aber
   ich werde jetzt vielleicht nicht hingehen. In ihrem Stolz würde sie mir
   meine Liebe nie verzeihen, und wir würden beide zugrunde gehen! Das ist
   unnatürlich, aber hier ist eben alles unnatürlich. Sie sagen, daß sie
   mich liebt, aber ist denn das wirklich Liebe? Kann man denn, wenn man
   bedenkt, was ich schon gelitten habe, das für wahre Liebe halten? Nein,
   das ist etwas anderes, aber nicht Liebe!«

   »Wie blaß Sie geworden sind!« rief Aglaja erschrocken.

   »Das macht nichts, ich habe wenig geschlafen; ich bin etwas schwach
   geworden, ich... Wir haben damals in der Tat von Ihnen gesprochen,
   Aglaja...«

   »Also ist das wahr? Sie haben es wirklich fertiggebracht, mit ihr über
   mich zu sprechen? Und... und wie war es nur möglich, daß Sie mich
   liebgewonnen haben, da Sie mich doch nur ein einziges Mal gesehen
   hatten?«

   »Ich weiß nicht, wie es hat geschehen können. In meinem damaligen
   verdüsterten Seelenzustand träumte ich, ahnte ich vielleicht von einer
   neuen Morgenröte. Ich weiß nicht, wie es gekommen ist, daß Sie die
   erste waren, auf die sich meine Gedanken richteten. Wenn ich Ihnen
   damals schrieb, ich wisse nicht, wie es zugegangen sei, so war das die
   Wahrheit. All das war nur ein Traum, der mir infolge meines damaligen
   Angstzustandes kam... Ich habe dann angefangen, mich zu beschäftigen,
   und wäre drei Jahre lang nicht wieder hergereist...«

   »Also sind Sie um ihretwillen hergereist?«

   Aglajas Stimme hatte einen zitternden Klang.

   »Ja, um ihretwillen.«

   Es vergingen etwa zwei Minuten in finsterem Schweigen von beiden
   Seiten. Aglaja stand von der Bank auf.

   »Wenn Sie sagen«, begann sie mit unsicherer Stimme, »wenn Sie selbst
   glauben, daß diese... daß diese Frau... irrsinnig ist, dann gehen mich
   ihre irrsinnigen Phantasien nichts an. .. Ich bitte Sie, Lew
   Nikolajitsch, diese drei Briefe an sich zu nehmen und sie ihr in meinem
   Namen wieder zuzustellen! Und sagen Sie ihr«, rief Aglaja plötzlich mit
   erhobener Stimme, »wenn sie sich erdreisten sollte, mir noch einmal
   auch nur eine Zeile zu schicken, so würde ich mich bei meinem Vater
   beschweren, und sie würde in eine Besserungsanstalt gebracht werden
   ...«

   Der Fürst sprang auf und sah Aglaja, ganz erschrocken über ihre
   plötzliche Wut, an, und auf einmal schien sich vor seinen Augen ein
   Nebel zu zerteilen...

   »Sie können nicht so fühlen... das ist nicht wahr!« murmelte er.

   »Es ist doch wahr! Es ist doch wahr!« schrie Aglaja fast außer sich.

   »Was ist wahr? Was soll wahr sein?« ertönte neben ihnen eine ängstliche
   Stimme.

   Vor ihnen stand Lisaweta Prokofjewna.

   »Es ist wahr, daß ich Gawrila Ardalionowitsch heiraten werde! Daß ich
   Gawrila Ardalionowitsch liebe und mit ihm gleich morgen davonlaufen
   werde!« rief Aglaja ihr heftig zu. »Haben Sie es gehört? Ist Ihre
   Neugier nun befriedigt? Sind Sie damit einverstanden?«

   Und sie lief nach Hause.

   Lisaweta Prokofjewna hielt den Fürsten zurück. »Nein, Väterchen«, sagte
   sie, »geh jetzt nicht weg, tu mir den Gefallen und komm zu mir nach
   Hause, um mir Aufklärung zu geben!... Was ist das nur wieder für eine
   neue Qual! Ich habe auch so schon die ganze Nacht nicht geschlafen.«

   Der Fürst folgte ihr.

IX

   Als Lisaweta Prokofjewna in ihre Wohnung kam, blieb sie gleich im
   ersten Zimmer; sie war außerstande weiterzugehen und ließ sich ganz
   kraftlos auf eine Chaiselongue niedersinken, wobei sie sogar vergaß,
   den Fürsten zum Platznehmen aufzufordern. Es war dies ein ziemlich
   großer Saal mit einem runden Tisch in der Mitte, einem Kamin, einer
   Menge Blumen auf Gestellen an den Fenstern, und in der Hinterwand mit
   einer zweiten Glastür, die nach dem Garten führte. Sogleich kamen
   Adelaida und Alexandra herein und blickten den Fürsten und ihre Mutter
   fragend und erstaunt an.

   Die jungen Mädchen standen in der Sommerfrische gewöhnlich gegen neun
   Uhr auf; nur Aglaja hatte es sich in den letzten zwei, drei Tagen
   angewöhnt, etwas früher aufzustehen und im Garten spazierenzugehen,
   aber nicht um sieben Uhr, sondern um acht oder noch später. Lisaweta
   Prokofjewna, die in der Nacht wirklich vor allerlei Sorgen nicht
   geschlafen hatte, war gegen acht Uhr aufgestanden in der Absicht,
   Aglaja im Garten aufzusuchen, da sie annahm, daß diese bereits auf sei,
   hatte sie aber weder im Garten noch in ihrem Schlafzimmer gefunden. Da
   war sie unruhig geworden und hatte ihre Töchter geweckt. Von dem
   Dienstmädchen hatte sie dann erfahren, Aglaja Iwanowna sei schon vor
   sieben Uhr in den Park gegangen. Die jungen Mädchen hatten über die
   neue Laune ihres romantisch veranlagten Schwesterchens gelächelt und
   der Mama bemerkt, Aglaja werde es am Ende noch übelnehmen, wenn diese
   in den Park ginge, um sie zu suchen; sie sitze jetzt gewiß mit einem
   Buch auf der grünen Bank, von der sie noch vor drei Tagen gesprochen
   und um derentwillen sie sich beinah mit dem Fürsten Schtsch. gezankt
   habe, weil dieser an der Lage der Bank nichts Besonderes habe finden
   können. Als Lisaweta Prokofjewna den Fürsten und Aglaja beim Rendezvous
   angetroffen und die sonderbaren Worte der letzteren gehört hatte, war
   sie aus vielen Ursachen sehr erschrocken gewesen, aber als sie nun den
   Fürsten mit nach Hause genommen hatte, tat es ihr in einer Anwandlung
   von Feigheit leid, daß sie die Sache angefangen hatte; was war schon
   dabei, wenn Aglaja sich mit dem Fürsten im Park traf und sich mit ihm
   unterhielt, selbst wenn es ein vorher verabredetes Rendezvous war?

   »Denken Sie nicht, Väterchen Fürst«, begann sie endlich, Mut fassend,
   »daß ich Sie hierhergeschleppt habe, um Sie einem Verhör zu unterwerfen
   ... Nach dem gestrigen Abend hatte ich vielleicht überhaupt für lange
   Zeit nicht den Wunsch, mit Ihnen zusammenzukommen, mein Täubchen...«

   Sie stockte ein wenig.

   »Aber doch möchten Sie gern wissen, wie es zugegangen ist, daß ich
   jetzt mit Aglaja Iwanowna zusammen war?« sprach der Fürst ihren
   Gedanken sehr ruhig zu Ende.

   »Nun ja, gewiß möchte ich das!« versetzte Lisaweta Prokofjewna
   auffahrend. »Ich fürchte mich nicht, offen zu reden, denn ich kränke
   niemand und beabsichtigte, niemand zu kränken...«

   »Aber ich bitte Sie, von Kränkung kann ja nicht die Rede sein, es ist
   ja sehr natürlich, daß Sie als Mutter das zu erfahren wünschen. Ich
   habe mich heute morgen Punkt sieben Uhr mit Aglaja Iwanowna bei der
   grünen Bank getroffen, nachdem sie mich gestern dazu aufgefordert
   hatte. Sie ließ mich gestern abend durch ein Billett wissen, daß sie
   mit mir zusammenkommen und über eine wichtige Angelegenheit sprechen
   müsse. Wir haben uns getroffen und eine ganze Stunde über Dinge
   gesprochen, die ausschließlich Aglaja Iwanowna angehen. Das ist alles.«

   »Natürlich, das wird alles sein, Väterchen, ohne allen Zweifel«,
   erwiderte Lisaweta Prokofjewna mit würdevoller Miene.

   »Sehr gut, Fürst!« sagte Aglaja, die plötzlich ins Zimmer trat.. »Ich
   danke Ihnen von ganzem Herzen dafür, daß Sie auch mich für außerstande
   gehalten haben, mich durch eine Lüge zu erniedrigen. Haben Sie nun
   genug gehört, maman, oder beabsichtigen Sie, das Verhör noch weiter
   fortzusetzen?«

   »Du weißt, daß ich bisher noch nie vor dir habe zu erröten brauchen,
   obwohl du dich vielleicht darüber freuen würdest«, antwortete Lisaweta
   Prokofjewna tadelnd. »Leben Sie wohl, Fürst; verzeihen Sie, daß ich
   Ihnen Umstände gemacht habe! Ich hoffe, Sie sind nach wie vor von
   meiner unveränderten Hochachtung gegen Sie überzeugt.«

   Der Fürst verbeugte sich sofort nach beiden Seiten und entfernte sich
   schweigend. Alexandra und Adelaida lächelten und flüsterten
   miteinander. Lisaweta Prokofjewna warf ihnen einen strengen Blick zu.

   »Wir amüsieren uns nur darüber, maman«, sagte Adelaida lachend, »daß
   der Fürst so wundervolle Verbeugungen machte; manchmal ist er plump wie
   ein Sack und nun auf einmal so gewandt wie... wie Jewgenij Pawlytsch.«

   »Zartgefühl und Würde lehrt uns das Herz und nicht der Tanzmeister«,
   versetzte Lisaweta Prokofjewna in Form einer allgemeinen Sentenz,
   beendete damit das Gespräch und ging in ihr Zimmer hinauf, ohne Aglaja
   auch nur anzusehen.

   Als der Fürst in seine Wohnung zurückkehrte – es war schon gegen neun
   Uhr –, fand er in der Veranda Wera Lukjanowna und das Dienstmädchen
   vor. Beide räumten zusammen auf und fegten nach der gestrigen Unordnung
   aus.

   »Gott sei Dank! Wir sind noch gerade vor Ihrer Rückkehr fertig
   geworden!« sagte Wera erfreut.

   »Guten Morgen; mir ist ein wenig schwindlig; ich habe schlecht
   geschlafen; ich möchte es jetzt noch ein bißchen nachholen.«

   »Hier in der Veranda, wie gestern? Schön! Ich werde allen sagen, daß
   sie Sie nicht wecken sollen. Papa ist weggegangen.«

   Das Dienstmädchen ging hinaus; Wera war schon im Begriff, ihr zu
   folgen, wendete sich aber noch einmal um und trat mit besorgter Miene
   an den Fürsten heran.

   »Fürst, haben Sie Mitleid mit diesem... mit diesem Unglücklichen; jagen
   Sie ihn nicht heute weg!«

   »Um keinen Preis werde ich ihn wegjagen, er kann bleiben, solange er
   will.«

   »Er wird jetzt nichts anrichten, und... seien Sie nicht zu streng zu
   ihm!«

   »O nein! Warum sollte ich?«

   »Und... lachen Sie ihn nicht aus, das ist das allerwichtigste.«

   »Oh, durchaus nicht!«

   »Ich bin dumm, daß ich einem Mann wie Ihnen das erst noch sage«, sagte
   Wera errötend. »Aber obwohl Sie müde sind«, fügte sie lachend hinzu,
   indem sie sich halb umwandte, um fortzugehen, »haben Sie doch in diesem
   Augenblick so prächtige Augen... so glückliche Augen.«

   »Wirklich glückliche?« fragte der Fürst lebhaft und lachte fröhlich
   auf.

   Aber Wera, die sonst natürlich und ungeniert wie ein Knabe war, wurde
   auf einmal verlegen, errötete noch stärker und ging, immer noch
   lachend, schnell hinaus.

   ›Was für ein prächtiges Mädchen...‹, dachte der Fürst, vergaß sie aber
   im nächsten Augenblick wieder. Er ging in eine Ecke der Veranda, wo
   eine Chaiselongue mit einem Tischchen davor stand, setzte sich hin,
   bedeckte das Gesicht mit den Händen und saß so etwa zehn Minuten lang;
   dann fuhr er auf einmal eilig und unruhig mit der Hand in die
   Seitentasche und zog die drei Briefe heraus.

   Aber die Tür öffnete sich von neuem, und Kolja kam herein.

   Der Fürst freute sich ordentlich, daß er die Briefe wieder in die
   Tasche stecken und den Augenblick verschieben konnte.

   »Na, das war heute nacht eine tolle Geschichte!« sagte Kolja, indem er
   sich auf die Chaiselongue setzte und wie alle Menschen seines Schlages
   ohne weiteres zur Sache kam. »Was haben Sie jetzt für ein Urteil über
   Ippolit? Versagen Sie ihm Ihre Achtung?«

   »Warum sollte ich das tun?... Aber Kolja, ich bin müde... Außerdem ist
   es gar zu traurig, davon wieder anzufangen... Aber was macht er jetzt?«

   »Er schläft und wird noch zwei Stunden schlafen. Ich verstehe: Sie
   haben zu Hause nicht geschlafen, sondern sind im Park umhergewandert...
   natürlich, die Aufregung ... wie wäre es auch anders möglich?«

   »Woher wissen Sie, daß ich im Park umhergewandert bin und nicht zu
   Hause geschlafen habe?«

   »Wera hat es mir eben gesagt. Sie sagte, ich sollte jetzt nicht zu
   Ihnen hereingehen; aber ich hielt es nicht aus, nur auf ein
   Augenblickchen. Ich habe die letzten zwei Stunden am Bett Wache
   gehalten, jetzt hat mich Kostja Lebedew abgelöst. Burdowskij ist
   weggegangen. Also legen Sie sich nur hin, Fürst! Gute Nacht... na, oder
   guten Tag! Aber wissen Sie, ich bin doch sehr ergriffen!«

   »Gewiß ... all das ...«

   »Nein, Fürst, nein, was mich so ergriffen hat, war die ›Beichte‹.
   Namentlich die Stelle, wo er von der Vorsehung und vom zukünftigen
   Leben sprach. Das war ein gi – gantischer Gedanke!«

   Der Fürst sah Kolja freundlich an, der natürlich nur gekommen war, um
   möglichst bald über den gigantischen Gedanken sprechen zu können.

   »Aber die Hauptsache, die Hauptsache ist nicht der Gedanke selbst,
   sondern daß er unter solchen Umständen geäußert wurde! Hätte das
   Voltaire oder Rousseau oder Proudhon geschrieben, so würde ich es
   gelesen und mir eingeprägt haben, aber es hätte mir nicht in dem Grade
   imponiert. Aber wenn ein Mensch, der bestimmt weiß, daß er nur noch
   zehn Minuten zu leben hat, wenn ein solcher Mensch so redet, das ist
   doch großartig! Das ist doch die höchste Unabhängigkeit der eigenen
   Würde, das stellt doch eine direkte Herausforderung dar... Nein, das
   ist eine gigantische Geisteskraft! Und dann zu behaupten, er hätte es
   absichtlich unterlassen, ein Zündhütchen aufzusetzen, das ist eine
   Gemeinheit, eine Absurdität! Aber wissen Sie, er hat gestern eine
   listige Täuschung begangen: ich habe nie mit ihm seinen Koffer gepackt
   und die Pistole nie gesehen; er hat alles selbst gepackt, so daß ich
   bei seiner Behauptung zunächst ganz verblüfft war. Wera sagt, Sie
   würden ihn hierbehalten; ich verbürge mich dafür, daß keinerlei Gefahr
   droht, um so weniger, als wir alle unausgesetzt bei ihm Wache halten.«

   »Wer von Ihnen ist denn in der Nacht bei ihm gewesen?«

   »Ich, Kostja Lebedew und Burdowskij. Keller war eine Weile da und ist
   dann zu Lebedew gegangen, um bei dem zu schlafen, weil bei uns nichts
   war, worauf er hätte liegen können. Ferdyschtschenko hat ebenfalls bei
   Lebedew geschlafen und ist um sieben Uhr weggegangen. Der General ist
   ständig bei Lebedew, jetzt ist er ebenfalls weggegangen... Lebedew wird
   vielleicht gleich zu Ihnen kommen; er suchte Sie, ich weiß nicht
   weswegen, und hat schon zweimal nach Ihnen gefragt. Sollen wir ihn
   hereinlassen oder nicht, wenn Sie sich jetzt schlafen legen wollen? Ich
   will mich auch hinlegen und schlafen. Ach ja, etwas wollte ich Ihnen
   noch erzählen: ich habe mich vorhin über den General gewundert.
   Burdowskij weckte mich zwischen sechs und sieben oder genauer kurz nach
   sechs, damit ich die Wache übernahm. Ich ging für einen Augenblick
   hinaus und stieß plötzlich auf den General, der noch so betrunken war,
   daß er mich nicht erkannte; er stand wie ein Holzpfahl vor mir. Als er
   seine Gedanken einigermaßen gesammelt hatte, fuhr er ordentlich auf
   mich los mit der Frage: ›Was macht der Kranke? Ich bin hergekommen, um
   mich nach dem Kranken zu erkundigen...‹ Ich berichtete ihm. ›Das ist ja
   schön‹, sagte er, ›aber ich bin hauptsächlich gekommen und deswegen
   auch aufgestanden, um dich zu warnen; ich habe Grund zu der Vermutung,
   daß man in Herrn Ferdyschtschenkos Gegenwart nicht alles sagen darf
   und... sich vor ihm hüten muß.‹ Verstehen Sie das, Fürst?«

   »Eigentümlich, übrigens... kann es uns ja ganz gleichgültig sein.«

   »Ja, zweifellos kann es uns ganz gleichgültig sein, wir sind ja keine
   Freimaurer! Aber ich habe mich sehr darüber gewundert, daß der General
   ausgerechnet deswegen in der Nacht hinkam und mich wecken wollte.«

   »Sie sagen, Ferdyschtschenko ist weggegangen?«

   »Ja, um sieben Uhr; er kam noch für einen Augenblick zu mir; ich hatte
   Wache. Er sagte, er wolle zu Wilkin gehen und bei dem weiterschlafen;
   das ist ein arger Trunkenbold, dieser Wilkin. Na, nun will ich gehen!
   Da kommt auch Lukjan Timofejitsch... Der Fürst will schlafen, Lukjan
   Timofejitsch; also kehrt marsch!«

   »Nur auf eine Minute, hochverehrter Fürst, in einer meiner Ansicht nach
   wichtigen Angelegenheit«, sagte der eintretende Lebedew halblaut in
   ernstem Ton und verbeugte sich würdevoll. Er war eben erst
   zurückgekehrt und noch nicht einmal in seine Wohnung gegangen, so daß
   er den Hut noch in der Hand hielt. Sein Gesicht war sorgenvoll und trug
   einen besonderen, ungewöhnlichen Ausdruck von selbstbewußter Würde. Der
   Fürst forderte ihn auf, Platz zu nehmen.

   »Sie haben schon zweimal nach mir gefragt? Sie beunruhigen sich
   vielleicht immer noch wegen des gestrigen...«

   »Sie meinen wegen dieses Jungen von gestern, Fürst? O nein, nein;
   gestern waren mir meine Gedanken in Unordnung geraten... aber heute
   habe ich nicht mehr vor, Ihre Anordnungen irgendwie zu konterkarieren.«

   »Konterka... Wie sagten Sie?«

   »Ich sagte: konterkarieren; ein französisches Wort, wie viele andere,
   das in den russischen Sprachschatz aufgenommen worden ist; aber ich
   will es nicht sonderlich verteidigen.«

   »Sie benehmen sich ja heute so würdevoll und feierlich, Lebedew, und
   reden so bedächtig«, sagte der Fürst lächelnd.

   »Nikolai Ardalionowitsch!« wandte sich Lebedew an Kolja in einem Ton,
   der beinah gerührt klang, »ich habe dem Fürsten eine besondere Sache
   mitzuteilen: sie betrifft eigentlich...«

   »Nun ja, selbstverständlich, selbstverständlich, was geht es mich an?
   Auf Wiedersehen, Fürst!« sagte Kolja und entfernte sich sogleich.

   »Ich habe den Knaben wegen seiner schnellen Auffassungsgabe gern«,
   bemerkte Lebedew, indem er ihm nachsah. »Ein gewandter Junge, nur etwas
   zudringlich. Es ist mir ein außerordentliches Unglück widerfahren,
   hochgeehrter Fürst: gestern abend oder heute frühmorgens ... ich bin
   noch nicht imstande, die Zeit genau anzugeben.«

   »Was ist denn geschehen?«

   »Es sind mir vierhundert Rubel aus der Seitentasche abhanden gekommen,
   hochgeehrter Fürst, eine nette Geschichte!« fügte Lebedew mit einem
   sauren Lächeln hinzu.

   »Sie haben vierhundert Rubel verloren? Das ist sehr bedauerlich.«

   »Und besonders, wo es einen armen Menschen betroffen hat, der ehrenhaft
   von seiner Arbeit lebt.«

   »Gewiß, gewiß, aber wie ist denn das zugegangen?«

   »Es ist eine Folge des Weingenusses. Ich wende mich an Sie wie an die
   Vorsehung, hochgeehrter Fürst. Ich empfing gestern um fünf Uhr
   nachmittags eine Summe von vierhundert Rubeln von einem Schuldner und
   kehrte mit dem Zug hierher zurück. Die Brieftasche mit dem Geld hatte
   ich in der Tasche. Als ich die Uniform mit einem Zivilrock vertauschte,
   steckte ich das Geld in den Zivilrock, da ich es am Leib behalten
   wollte, weil ich damit rechnete, daß ich es noch am selben Abend einer
   an mich gerichteten Bitte zufolge würde auszuzahlen haben... ich
   erwartete den Bevollmächtigten.«

   »Übrigens, Lukjan Timofejitsch, ist das wahr, daß Sie in den Zeitungen
   annoncieren, Sie gäben Geld gegen Verpfändung von Gold- und
   Silbersachen?«

   »Durch eine Vertrauensperson, mein eigener Name wird dabei nicht
   genannt, auch meine Adresse nicht angegeben. Da ich nur ein
   geringfügiges Kapital besitze und auf das Heranwachsen meiner Familie
   Rücksicht nehmen muß, so werden Sie selbst zugeben müssen, daß ein
   ehrlicher Prozentsatz...«

   »Nun ja, nun ja, ich wollte mich ja auch nur danach erkundigen;
   entschuldigen Sie die Unterbrechung.«

   »Der Bevollmächtigte erschien nicht. Unterdessen wurde dieser
   Unglückliche hergebracht; ich befand mich schon nach dem Mittagessen in
   animierter Stimmung; nun kamen diese Gäste, wir tranken... Tee, und...
   ich war dann zu meinem Verderben etwas angeheitert. Dann – es war schon
   spät geworden – kam dieser Keller und brachte die Nachricht von Ihrem
   Geburtstag und von Ihrer Anordnung in betreff des Champagners; da ich
   nun, teurer und hochgeehrter Fürst, ein Herz besitze (was Sie gewiß
   schon bemerkt haben, denn ich verdiene es), da ich ein Herz besitze,
   ich will nicht sagen ein empfindsames, aber ein dankbares, worauf ich
   stolz bin, so kam ich zur größeren Feierlichkeit des vorbereiteten
   Zusammenseins und in der Erwartung, daß ich Ihnen meine Glückwünsche
   würde persönlich aussprechen dürfen, auf den Einfall, meinen alten
   Hausrock wieder mit der Uniform zu vertauschen, die ich bei meiner
   Heimkehr abgelegt hatte; dies tat ich denn auch, wie Sie, Fürst,
   wahrscheinlich bemerkt haben, da Sie mich den ganzen Abend über in
   Uniform gesehen haben. Bei diesem Kleiderwechsel vergaß ich in dem
   Zivilrock die Brieftasche... Es ist eine alte Wahrheit: wen Gott
   bestrafen will, dem nimmt er zuerst den Verstand. Und erst heute, als
   ich aufwachte – es war schon halb acht – , sprang ich wie halbverrückt
   auf und griff zuallererst nach dem Zivilrock: die Tasche war leer! Die
   Brieftasche war spurlos verschwunden!«

   »Oh, das ist unangenehm!«

   »Ja, wirklich unangenehm, und Sie haben mit richtigem Taktgefühl sofort
   den treffenden Ausdruck gefunden«, bemerkte Lebedew nicht ohne eine
   gewisse Tücke.

   »Gewiß ist es unangenehm, aber...«, sagte der Fürst, der ein wenig
   nachgedacht hatte und nun in Aufregung geriet, »die Sache hat doch ihre
   ernste Seite.«

   »Ja, sie hat wirklich ihre ernste Seite; da haben Sie wieder einen sehr
   passenden Ausdruck gefunden, Fürst, zur Bezeichnung ...«

   »Ach, hören Sie doch auf, Lukjan Timofejitsch, was soll denn das? Die
   Ausdrücke sind hierbei nicht von Wichtigkeit... Halten Sie es für
   möglich, daß Sie die Brieftasche im Zustand der Trunkenheit aus der
   Tasche verloren haben?«

   »Möglich ist es, im Zustand der Trunkenheit, wie Sie sich mit aller
   Offenheit ausgedrückt haben, ist alles möglich, hochgeehrter Fürst!
   Aber ich bitte Sie, folgendes zu erwägen: wenn ich die Brieftasche beim
   Rockwechsel hätte aus der Tasche fallen lassen, so müßte der
   herausgefallene Gegenstand dort auf dem Fußboden liegen. Wo aber ist
   dieser Gegenstand?«

   »Haben Sie die Brieftasche nicht vielleicht in die Kommode oder in
   einen Tischkasten gelegt?«

   »Ich habe alles durchsucht, alles durchwühlt, obgleich ich mich genau
   erinnere, sie nirgends verwahrt und kein Schubfach geöffnet zu haben.«

   »Haben Sie im Schränkchen nachgesehen?«

   »Gleich zuerst und sogar mehrere Male... Aber wie hätte ich auch dazu
   kommen sollen, sie in das Schränkchen zu legen, aufrichtig verehrter
   Fürst?«

   »Ich muß bekennen, Lebedew, daß mich die Sache aufregt. Also muß es
   jemand auf dem Fußboden gefunden haben?«

   »Oder aus der Tasche entwendet! Das sind die zwei Alternativen.«

   »Die Sache regt mich sehr auf, denn wer könnte eigentlich... Das ist
   die Frage!«

   »Ohne allen Zweifel ist das die Hauptfrage! Sie finden mit
   bewundernswerter Sicherheit die richtigen Gedanken und Ausdrücke und
   präzisieren die Situation vortrefflich, durchlauchtigster Fürst.« »Ach,
   Lukjan Timofejitsch, lassen Sie doch die Spöttereien, hier...«

   »Spöttereien!« rief Lebedew und schlug die Hände zusammen.

   »Nun, nun, schon gut, ich bin nicht weiter böse, aber hier handelt es
   sich um etwas ganz anderes... Ich fürchte für die Menschen. Wen haben
   Sie denn im Verdacht?«

   »Das ist eine schwierige und... sehr verwickelte Frage! Das
   Dienstmädchen kann ich nicht im Verdacht haben, die hat sich die ganze
   Zeit über in ihrer Küche aufgehalten. Meine eigenen Kinder ebenfalls
   nicht...«

   »Nun, allerdings!«

   »Also müßte es einer der Gäste gewesen sein.«

   »Aber ist das möglich?«

   »Das ist völlig unmöglich, ganz und gar unmöglich, aber es muß doch
   unter allen Umständen der Fall sein. Ich will jedoch zugeben und bin
   sogar davon überzeugt, daß, wenn ein Diebstahl stattgefunden hat, er
   nicht am Abend ausgeführt wurde, als alle zusammen waren, sondern erst
   in der Nacht oder gar erst gegen Morgen, von einem der hier
   Übernachtenden.«

   »Ach, mein Gott!«

   »Burdowskij und Nikolai Ardalionowitsch nehme ich natürlich aus, die
   sind überhaupt nicht zu mir hereingekommen.«

   »Allerdings! Und selbst wenn sie hereingekommen wären! Wer hat bei
   Ihnen übernachtet?«

   »Mich mitgezählt, waren wir vier Personen, die in zwei
   nebeneinanderliegenden Zimmern übernachteten: ich, der General, Keller
   und Herr Ferdyschtschenko. Also muß es einer von uns vieren gewesen
   sein!«

   »Das heißt, einer von den dreien, aber wer?«

   »Um der Gerechtigkeit und Ordnung willen habe ich auch mich selbst
   mitgezählt, aber Sie werden zugeben müssen, Fürst, daß ich mich wohl
   nicht gut selbst bestehlen konnte, obgleich solche Fälle allerdings in
   der Welt schon vorgekommen sind...«

   »Ach, Lebedew, wie langweilig das ist!« rief der Fürst ungeduldig.
   »Kommen Sie doch zur Sache und ziehen Sie die Vorreden nicht in die
   Länge...«

   »Es bleiben also drei Personen übrig. Da ist erstens Herr Keller, ein
   Mensch ohne festen Wohnsitz, ein Trunkenbold, und in manchen Dingen ein
   Liberaler, das heißt, wo es darauf ankommt, aus anderer Leute Tasche zu
   leben, im übrigen aber sind seine Neigungen sozusagen mehr
   altritterlich als liberal. Er übernachtete anfangs im Zimmer des
   Kranken und kam erst in der Nacht zu uns herüber, mit der Begründung,
   es sei ihm nicht möglich, auf dem harten Fußboden zu schlafen.«

   »Haben Sie ihn im Verdacht?«

   »Ich hatte ihn allerdings im Verdacht. Als ich zwischen sieben und acht
   Uhr morgens wie ein Halbverrückter aufsprang und mich vor die Stirn
   schlug, da weckte ich sogleich den General, der den Schlaf der Unschuld
   schlief. Nachdem wir über Ferdyschtschenkos sonderbares Verschwinden
   unsere Betrachtungen angestellt hatten, ein Umstand, der schon an und
   für sich unsern Verdacht erweckte, entschlossen wir beide uns sofort,
   Keller zu visitieren, der wie... wie... beinah wie ein Holzklotz dalag.
   Wir visitierten ihn vollständig: in den Taschen fand sich kein
   Groschen, und nicht eine einzige Tasche war ohne Löcher. Der Inhalt
   war: ein baumwollenes, blaukariertes Taschentuch in unanständigem
   Zustand; ferner ein Liebesbrief von einem Stubenmädchen, enthaltend
   Geldforderungen und Drohungen, und Fetzen des Ihnen bekannten
   Feuilletons. Der General gab sein Urteil dahin ab, daß Keller
   unschuldig sei. Zum Zweck völliger Vergewisserung weckten wir ihn
   selbst, was uns nur mit Mühe durch viele Püffe gelang; er begriff nur
   schwer, um was es sich handelte, und sperrte erstaunt den Mund auf. Das
   betrunkene Aussehen, der alberne, unschuldige, ja dumme
   Gesichtsausdruck – er war es nicht gewesen!«

   »Nun, da freue ich mich!« rief der Fürst, freudig aufatmend. »Ich hatte
   schon für ihn gefürchtet!«

   »Gefürchtet? Also hatten Sie schon einen Grund dazu?« fragte Lebedew,
   die Augen zusammenkneifend.

   »O nein, ich sagte das nur so hin!« erwiderte der Fürst hastig. »Ich
   habe mich furchtbar dumm ausgedrückt, wenn ich sagte, ich hätte für ihn
   gefürchtet. Tun Sie mir den Gefallen, Lebedew, und sagen Sie das
   niemandem weiter...«

   »Aber Fürst, Fürst! Ihre Worte ruhen in meinem Herzen... in der Tiefe
   meines Herzens... wie in einem Grab!« rief Lebedew pathetisch und
   drückte den Hut gegen sein Herz.

   »Schon gut, schon gut!... Also dann war es Ferdyschtschenko? Das heißt,
   ich meine, Sie haben Ferdyschtschenko im Verdacht?«

   »Wen sonst?« sagte Lebedew leise, indem er den Fürsten scharf ansah.

   »Nun ja, selbstverständlich ... wen denn sonst... das heißt, was haben
   Sie für Beweise?«

   »Beweise habe ich schon. Erstens das Verschwinden um sieben Uhr oder
   sogar noch vor sieben Uhr morgens.«

   »Ich weiß, Kolja hat mir gesagt, daß er zu ihm gekommen sei und gesagt
   habe, er gehe weg, um den Rest der Nacht bei... bei... seinem Freund
   zuzubringen, ich habe den Namen vergessen.«

   »Wilkin heißt er. Also Nikolai Ardalionowitsch hat Ihnen das bereits
   gesagt?«

   »Von dem Diebstahl hat er mir nichts gesagt.«

   »Davon weiß er auch noch nichts, denn ich habe die Sache bis jetzt
   geheimgehalten. Also er ist zu Wilkin gegangen; man könnte nun meinen:
   was ist denn Besonderes dabei, daß ein Trunkenbold zu einem ebensolchen
   Trunkenbold geht, wenn es auch am frühen Morgen und ohne allen Anlaß
   geschieht? Aber hier kann man doch eine Spur entdecken: er hat beim
   Weggehen seine Adresse zurückgelassen... Achten Sie jetzt wohl auf
   diese Frage, Fürst: warum hat er seine Adresse zurückgelassen?... Warum
   kommt er ausgerechnet zu Nikolai Ardalionowitsch, wozu er einen Umweg
   machen muß, und teilt ihm mit: ›Ich gehe, um den Rest der Nacht bei
   Wilkin zuzubringen‹? Wer kann sich denn dafür interessieren, daß er
   weggeht und daß er gerade zu Wilkin geht? Was hat es für einen Zweck,
   das hier mitzuteilen? Nein, das ist Schlauheit, die Schlauheit eines
   Diebes! Das bedeutet: ›Seht ihr wohl? Ich verberge meine Spuren
   absichtlich nicht, wie kann ich denn dann ein Dieb sein? Würde etwa ein
   Dieb Mitteilung davon machen, wohin er geht?‹ Er sucht da mit
   besonderer Sorgfalt den Verdacht von sich abzulenken und sozusagen
   seine Spuren im Sand zu verwischen... Haben Sie mich auch verstanden,
   hochgeehrter Fürst?«

   »Verstanden habe ich Sie, sehr gut habe ich Sie verstanden, aber das
   reicht doch noch nicht aus.«

   »Zweiter Beweis: die Spur erweist sich als gefälscht, und die
   angegebene Adresse stimmt nicht. Eine Stunde darauf, das heißt um acht
   Uhr, klopfte ich schon bei Wilkin; er wohnt da in der Fünften Straße,
   und ich bin sogar mit ihm bekannt. Aber da war kein Ferdyschtschenko
   vorhanden. Zwar erfuhr ich von dem sehr schwerhörigen Dienstmädchen,
   daß vor einer Stunde tatsächlich jemand geläutet habe, und zwar so
   stark, daß der Klingelzug abgerissen sei. Aber das Mädchen hatte nicht
   geöffnet, da sie Herrn Wilkin nicht hatte wecken mögen und vielleicht
   auch selbst keine Lust gehabt hatte aufzustehen. Das kommt schon vor.

   »Und das sind all Ihre Beweise? Das ist wenig.«

   »Aber Fürst, bedenken Sie: wen könnte man denn sonst noch in Verdacht
   haben?« erwiderte Lebedew in gerührtem Ton, und aus seinem Lächeln
   schaute eine gewisse Listigkeit heraus.

   »Sie sollten noch einmal in allen Zimmern und Schubfächern nachsehen!«
   sagte der Fürst nach einigem Nachdenken mit sorgenvoller Miene.

   »Das habe ich ja getan!« versetzte Lebedew mit noch größerer Rührung
   und seufzte dabei.

   »Hm! ... Warum mußten Sie auch den Zivilrock mit der Uniform
   vertauschen?« rief der Fürst und schlug ärgerlich auf den Tisch.

   »Das ist eine Frage aus einem alten Lustspiel. Aber, großmütigster
   Fürst, Sie nehmen sich mein Unglück zu sehr zu Herzen! Ich bin so viele
   Teilnahme gar nicht wert. Das heißt, ich allein würde nicht wert sein,
   daß Sie sich so beunruhigen, aber Sie leiden ja auch um des Verbrechers
   willen... um dieses unbedeutenden Herrn Ferdyschtschenko willen!«

   »Nun ja, ja, Sie haben mich wirklich in Unruhe versetzt«, unterbrach
   ihn der Fürst zerstreut und mißvergnügt. »Also was beabsichtigen Sie
   nun zu tun ... wenn Sie so fest davon überzeugt sind, daß es
   Ferdyschtschenko gewesen ist?«

   »Fürst, hochgeehrter Fürst, wer könnte es denn sonst gewesen sein?«
   wand sich Lebedew mit immer wachsender Rührung. »Das Fehlen eines
   andern, an den man denken könnte, und sozusagen die absolute
   Unmöglichkeit, jemand außer Herrn Ferdyschtschenko in Verdacht zu
   haben, das ist ja sozusagen noch ein Beweis gegen Herrn
   Ferdyschtschenko, schon der dritte Beweis! Denn ich frage noch einmal:
   wer könnte es sonst gewesen sein? Ich kann doch nicht Herrn Burdowskij
   verdächtigen, hehehe!«

   »Was für ein Unsinn!«

   »Oder schließlich den General, hehehe?«

   »Was für dummes Zeug!« rief der Fürst, beinah zornig, und drehte sich
   ungeduldig auf seinem Platz hin und her.

   »Natürlich ist das dummes Zeug! Hehehe! Dieser Mensch, ich wollte sagen
   der General, hat mich ordentlich zum Lachen gebracht! Ich ging mit ihm
   vorhin auf frischer Fährte zu Wilkin ... ich muß Ihnen noch bemerken,
   daß der General noch mehr als ich selbst bestürzt war, als ich nach
   Entdeckung des Verlustes zuallererst ihn weckte, dermaßen bestürzt, daß
   er die Farbe wechselte und bald rot, bald blaß wurde und schließlich in
   eine so empörte, edle Aufregung geriet, wie ich sie in solchem Maße gar
   nicht von ihm erwartet hatte. Ein höchst edeldenkender Mensch! Er lügt
   zwar fortwährend aus Schwäche, ist aber von den erhabensten Gefühlen
   erfüllt, und dabei ist er ein Mann von geringer geistiger Begabung, der
   durch seine Harmlosigkeit das größte Vertrauen einflößt. Ich habe Ihnen
   schon gesagt, hochgeehrter Fürst, daß ich nicht nur eine gewisse
   Schwäche für ihn habe, sondern ihn sogar liebe. Auf einmal blieb er
   mitten auf der Straße stehen, knöpfte sich den Rock auf und entblößte
   seine Brust: ›Visitiere mich!‹ sagte er. ›Du hast Keller visitiert,
   warum visitierst du mich nicht? Das verlangt‹ sagte er, ›die
   Gerechtigkeit!‹ Dabei zitterten ihm die Arme und Beine, und er war ganz
   blaß geworden, ganz grimmig sah er aus. Ich fing an zu lachen und
   sagte: ›Hör mal, General‹, sagte ich, ›wenn mir ein anderer das von dir
   sagte, dann würde ich mir gleich auf der Stelle mit eigenen Händen den
   Kopf abnehmen, ihn auf eine große Schüssel legen und ihn selbst auf der
   Schüssel zu allen Zweiflern hintragen: »Hier«, würde ich sagen, »seht
   mal diesen Kopf an, also mit meinem eigenen Kopf hier verbürge ich mich
   für ihn, und nicht nur den Kopf will ich dransetzen, sondern auch dafür
   ins Feuer gehen!« Siehst du‹, sagte ich, ›so bin ich bereit, mich für
   dich zu verbürgen!‹ Da umarmte er mich mitten auf der Straße, brach in
   Tränen aus, zitterte und drückte mich so fest an seine Brust, daß ich
   heftig husten mußte. ›Du‹, sagte er, ›bist der einzige Freund, der mir
   in meinem Unglück geblieben ist!‹ Er ist ein gefühlvoller Mensch! Nun,
   selbstverständlich erzählte er mir sofort unterwegs eine zu diesem
   Vorfall passende Geschichte, wie er ebenfalls, noch als junger Mensch,
   einmal des Diebstahls von fünfhunderttausend Rubeln verdächtigt worden
   sei, aber er habe sich gleich am folgenden Tag in die Flammen eines
   brennenden Hauses gestürzt und den Grafen, der ihn verdächtigt habe,
   sowie Nina Alexandrowna, die damals noch Mädchen gewesen sei, aus dem
   Feuer herausgeschleppt. Der Graf habe ihn umarmt, und auf diese Weise
   sei seine Ehe mit Nina Alexandrowna zustande gekommen; gleich am
   nächsten Tage aber habe man in den Brandruinen auch die Schatulle mit
   dem vermißten Geld gefunden; es sei eine eiserne Schatulle gewesen, von
   englischer Arbeit, mit einem Geheimschloß, und sie wäre auf irgendeine
   Weise unter den Fußboden geraten, so daß niemand sie habe bemerken
   können und sie nur durch diese Feuersbrunst wieder zutage gekommen sei.
   Alles die reine Lüge! Aber als er auf Nina Alexandrowna zu sprechen
   kam, da schluchzte er sogar. Nina Alexandrowna ist eine höchst
   edeldenkende Dame, obwohl sie auf mich böse ist.«

   »Sind Sie mit ihr bekannt?«

   »So gut wie gar nicht, aber ich würde es von ganzem Herzen wünschen,
   wenn auch nur, um mich vor ihr zu rechtfertigen. Nina Alexandrowna ist
   auf mich schlecht zu sprechen, weil sie meint, ich richte ihren Gatten
   durch Verführung zum Trinken zugrunde. Aber weit entfernt, ihn zu
   verführen, zähme ich vielmehr diese seine Leidenschaft; ich halte ihn
   vielleicht von verderblicherer Gesellschaft zurück. Zudem ist er mein
   Freund, und ich bekenne Ihnen, ich werde ihn jetzt nicht mehr
   verlassen, das heißt sogar im allereigentlichsten Sinn: wo er hingeht,
   da werde ich auch hingehen, weil man nur durch Einwirkung auf seine
   Gefühle etwas mit ihm anfangen kann. Jetzt besucht er sogar seine
   Hauptmannsfrau gar nicht mehr, obwohl es ihn im geheimen zu ihr
   hinzieht und er sogar manchmal nach ihr stöhnt, namentlich alle Morgen,
   wenn er aufsteht und sich die Stiefel anzieht, ich weiß nicht, warum
   gerade zu dieser Zeit. Geld besitzt er nicht, das ist das Unglück, und
   ohne Geld kann er sich bei dieser Frau nicht blicken lassen. Hat er Sie
   nicht um Geld gebeten, hochgeehrter Fürst?«

   »Nein, das hat er nicht getan.«

   »Er schämt sich. Er wollte es schon tun; er hat mir sogar gestanden,
   daß er Sie mit seiner Bitte belästigen wolle, aber er schämt sich, weil
   Sie ihm erst unlängst behilflich gewesen sind und er überdies glaubt,
   Sie würden ihm nichts geben. Er hat mir als seinem Freund sein Herz
   ausgeschüttet.«

   »Und Sie geben ihm kein Geld?«

   »Fürst! Hochgeehrter Fürst! Diesem Menschen würde ich nicht nur Geld
   geben, sondern ich würde für ihn sozusagen sogar mein Leben hingeben
   ... übrigens nein, ich will nicht übertreiben, das Leben nicht, aber
   wenn es sich darum handelte, etwa ein Fieber oder ein Geschwür oder
   sogar einen Husten zu ertragen, so bin ich, weiß Gott, bereit, das zu
   tun, vorausgesetzt, daß es sehr nötig ist, denn ich halte ihn für einen
   bedeutenden, aber heruntergekommenen Menschen! So steht es; es handelt
   sich nicht nur um Geld!«

   »Also Geld geben Sie ihm?«

   »N-nein, Geld habe ich ihm nicht gegeben, und er weiß selbst, daß ich
   ihm keins geben werde, aber das geschieht einzig und allein, um ihn an
   Enthaltsamkeit zu gewöhnen und ihn zu bessern. Jetzt hat er sich an
   mich gehängt, um mit mir nach Petersburg zu fahren; ich fahre nämlich
   nach Petersburg, um Herrn Ferdyschtsdienko auf frischer Spur
   abzufassen, denn ich weiß sicher, daß er schon dort ist. Mein General
   kocht nur so vor Entrüstung, aber ich vermute, daß er sich in
   Petersburg von mir fortstehlen wird, um die Hauptmannsfrau zu besuchen.
   Ich gestehe, ich will ihn sogar absichtlich von mir weggehen lassen,
   und wir haben auch schon verabredet, uns gleich bei der Ankunft in
   Petersburg zu trennen und nach verschiedenen Seiten zu gehen, um Herrn
   Ferdyschtsdienko leichter zu fangen. In dieser Weise werde ich ihn also
   von mir weggehen lassen und ihn dann plötzlich wie ein Blitz aus
   heiterem Himmel bei der Hauptmannsfrau überraschen – eigentlich um ihn
   als Familienvater und, allgemein gesagt, als Menschen zu beschämen.«

   »Führen Sie nur keinen Skandal herbei, Lebedew, um Gottes willen keinen
   Skandal!« sagte der Fürst halblaut in starker Unruhe.

   »O nein, mein Zweck ist ja nur, ihn zu beschämen und zu sehen, was er
   für ein Gesicht macht, denn aus dem Gesicht kann man auf vieles
   schließen, hochgeehrter Fürst, und besonders bei einem solchen
   Menschen! Ach, Fürst! Obgleich mein eigenes Unglück groß ist, kann ich
   doch auch jetzt nicht umhin, an ihn und an die Besserung seiner Moral
   zu denken. Ich habe eine außerordentliche Bitte an Sie, hochgeehrter
   Fürst; ich bekenne sogar, daß ich eigentlich nur deswegen hergekommen
   bin: Sie sind schon mit seiner Familie bekannt und haben dort sogar
   schon gewohnt; wenn also Sie, hochgeehrter Fürst, sich entschließen
   wollten, mir hierbei zu helfen, eigentlich nur um des Generals und
   seines Glückes willen ...«

   Lebedew faltete sogar die Hände wie beim Gebet.

   »Was meinen Sie denn? Wie soll ich helfen? Seien Sie überzeugt, daß mir
   sehr daran liegt, Sie ganz zu verstehen, Lebedew!«

   »Einzig und allein in dieser Überzeugung bin ich ja auch zu Ihnen
   gekommen! Man könnte durch Nina Alexandrowna auf ihn einwirken, indem
   man Seine Exzellenz im Schoß seiner eigenen Familie ständig beobachtet
   und ihm sozusagen auf den Fersen bleibt. Ich selbst bin
   unglücklicherweise dort nicht bekannt... Außerdem könnte da auch
   Nikolai Ardalionowitsch vielleicht mithelfen, der Sie sozusagen mit
   allen Fasern seines jungen Herzens vergöttert...«

   »N-ein... Nina Alexandrowna dürfen wir in diese Sache... um Gottes
   willen nicht! Und Kolja ebensowenig... Ich verstehe Sie übrigens
   vielleicht noch nicht ganz, Lebedew.«

   »Aber es ist ja dabei eigentlich gar nichts zu verstehen!« rief Lebedew
   und sprang sogar von seinem Stuhl auf. »Gefühlvolle und zarte
   Behandlung, das ist die einzige Arznei für unsern Kranken. Sie erlauben
   mir wohl, Fürst, ihn als einen Kranken anzusehen?«

   »Das zeugt sogar von Ihrem Zartgefühl und Ihrem Verstand.«

   »Ich möchte es Ihnen durch ein Beispiel klarmachen, das ich der
   Deutlichkeit halber aus der Praxis entnehme. Sehen Sie, was das für ein
   Mensch ist: da hat er nun jetzt eine Schwäche für diese Hauptmannsfrau,
   bei der er sich ohne Geld nicht blicken lassen darf, und bei der ich
   ihn heute zu seinem eigenen Besten abzufassen gedenke; aber nehmen wir
   an, er habe nicht nur dieses Verhältnis mit der Hauptmannsfrau, sondern
   er begehe ein wirkliches Verbrechen, irgendeine unehrenhafte Handlung
   (obwohl er dazu keineswegs imstande ist), so behaupte ich, man könnte
   auch dann einzig und allein durch edelmütige, zarte Behandlung, um mich
   so auszudrücken, bei ihm alles erreichen, denn er ist ein gefühlvoller
   Mensch! Glauben Sie mir, er würde es nicht fünf Tage lang aushalten,
   sondern in Tränen ausbrechen und alles bekennen, und besonders wenn die
   Familie und Sie sozusagen sein ganzes Mienenspiel, seine sämtlichen
   Äußerungen beobachten und in geschickter, edelmütiger Weise auf ihn
   einwirken ... Oh, hochgeehrter Fürst!« rief Lebedew und sprang in einer
   Art von Begeisterung vom Stuhl auf, »ich behaupte ja gar nicht, daß er
   es bestimmt gewesen sei... Ich bin sogar bereit, mein ganzes Blut für
   ihn zu vergießen, auf der Stelle, obwohl Sie zugeben müssen, daß
   Unenthaltsamkeit und Trunksucht und eine Hauptmannsfrau, alles
   zusammengenommen, einen Menschen zu allem möglichen bringen können.«

   »Solche Absichten bin ich natürlich jederzeit bereit zu fördern«,
   erwiderte der Fürst, indem er aufstand. »Aber ich bekenne Ihnen,
   Lebedew, daß ich mich in furchtbarer Unruhe befinde. Sagen Sie, Sie
   glauben immer noch... kurz, Sie sagen ja selbst, daß Sie Herrn
   Ferdyschtschenko in Verdacht haben.«

   »Aber wen denn sonst? Wen denn sonst, offenherzigster Fürst?«
   antwortete Lebedew, indem er wieder gerührt die Hände faltete und milde
   lächelte.

   Der Fürst machte ein finsteres Gesicht.

   »Sehen Sie, Lukjan Timofejitsch, ein Irrtum könnte hier die
   schrecklichsten Folgen haben. Dieser Ferdyschtschenko... ich möchte
   nichts Schlechtes von ihm sagen... aber dieser Ferdyschtschenko... ich
   meine, wer weiß, vielleicht ist er es doch gewesen! ... Ich will sagen,
   vielleicht ist er wirklich einer solchen Tat eher fähig als ... als der
   andere.«

   Lebedew kniff die Augen zusammen und spitzte die Ohren.

   »Sehen Sie«, fuhr der Fürst fort, der immer mehr in Verwirrung geriet
   und dessen Gesicht immer finsterer wurde, während er im Zimmer auf und
   ab ging und es dabei vermied, Lebedew anzusehen, »man hat mir zu
   verstehen gegeben... es hat mir jemand von Herrn Ferdyschtschenko
   gesagt, er sei, von allem anderen abgesehen, ein Mensch, in dessen
   Gegenwart man sich in acht nehmen müsse und nichts... Überflüssiges
   reden dürfe, Sie verstehen? Ich sage das in der Hinsicht, daß er
   vielleicht wirklich einer solchen Tat eher fähig war als der andere ...
   damit wir uns nicht irren, – das ist doch die Hauptsache, verstehen
   Sie?«

   »Aber wer hat Ihnen das über Herrn Ferdyschtschenko mitgeteilt?« fragte
   Lebedew eifrig.

   »Nur so, es hat mir jemand das zugeflüstert, übrigens glaube ich es
   selbst nicht... ich ärgere mich sehr, daß ich genötigt war, es zu
   erwähnen; aber ich versichere Ihnen, ich glaube es selbst nicht... es
   ist törichtes Gerede... Pfui, wie dumm von mir, es nachzusprechen!«

   »Sehen Sie, Fürst«, sagte Lebedew und zitterte dabei am ganzen Leib,
   »das ist wichtig, das ist jetzt sehr wichtig, ich meine die Art, wie
   diese Beurteilung zu Ihrer Kenntnis gelangt ist, das ist wichtig, wenn
   auch nicht in bezug auf Herrn Ferdyschtschenko.« (Während Lebedew das
   sagte, lief er, dem Fürsten folgend, hin und her und bemühte sich, mit
   ihm Schritt zu halten.) »Da möchte auch ich Ihnen jetzt etwas
   mitteilen, Fürst: als ich vorhin mit dem General zu diesem Wilkin ging,
   da fing er, nachdem er mir schon die Geschichte von der Feuersbrunst
   erzählt hatte, auf einmal in höchster sittlicher Entrüstung an, mir
   ganz ebensolche Andeutungen über Herrn Ferdyschtschenko zumachen, aber
   in einer so ungereimten, einfältigen Manier, daß ich unwillkürlich ein
   paar Fragen darüber an ihn richtete und infolgedessen zu der bestimmten
   Überzeugung kam, daß diese ganze Beurteilung lediglich aus dem Gehirn
   Seiner Exzellenz stammte... Eigentlich war sie sozusagen ein Ausfluß
   seiner Herzensgüte. Denn er lügt einzig und allein, weil er seiner
   Rührung nicht Herr zu werden vermag. Nun belieben Sie zu erwägen: wenn
   er das erlogen hat, und davon bin ich überzeugt, wie ist es dann
   zugegangen, daß auch Sie davon gehört haben? Wohlgemerkt, Fürst, es war
   das nur eine momentane Eingebung; wer in aller Welt hat es Ihnen also
   mitgeteilt? Das ist wichtig, das... das ist sehr wichtig und...
   sozusagen...«

   »Ich habe es soeben von Kolja gehört, und ihm hatte es kurz vorher sein
   Vater gesagt, den er um sechs Uhr oder bald darauf auf dem Flur traf,
   als er zu irgendeinem Zweck aus dem Krankenzimmer herausgegangen war.«

   Und der Fürst erzählte alles eingehend.

   »Nun, sehen Sie, das ist es, was man eine Spur nennt!« sagte Lebedew,
   sich die Hände reibend und leise lachend. »Ganz so hatte ich es mir
   auch gedacht! Das bedeutet, daß Seine Exzellenz absichtlich seinen
   unschuldigen Schlaf gegen sechs Uhr unterbrochen hat, um zu seinem
   geliebten Sohn hinzugehen, ihn aufzuwecken und ihm mitzuteilen, wie
   außerordentlich gefährlich Herrn Ferdyschtschenkos Nachbarschaft sei!
   Was muß, danach zu urteilen, Herr Ferdyschtschenko für ein gefährlicher
   Mensch sein und wie groß die väterliche Besorgnis Seiner Exzellenz,
   hehehe!...«

   »Hören Sie, Lebedew«, sagte der Fürst, der äußerst verlegen geworden
   war, »hören Sie, gehen Sie sachte zu Werk! Führen Sie keinen Skandal
   herbei! Ich bitte Sie, Lebedew, ich beschwöre Sie!... Wenn Sie das tun,
   dann verspreche ich, Ihnen behilflich zu sein, aber niemand darf davon
   wissen, niemand darf davon wissen!«

   »Seien Sie überzeugt, großmütigster, offenherzigster und edelster
   Fürst«, rief Lebedew geradezu begeistert, »seien Sie überzeugt, daß all
   dies in meinem edelgesinnten Herzen tot und begraben sein wird! Lassen
   Sie uns mit leisen Schritten gemeinsam vorgehen! Mit leisen Schritten
   und gemeinsam! Ich meinerseits bin sogar bereit, mein ganzes Blut...
   Durchlauchtigster Fürst, ich bin an Seele und Geist ein gemeiner
   Mensch, aber fragen Sie einen jeden, selbst einen Schurken, nicht nur
   einen gemeinen Menschen, mit wem er lieber zu tun haben mag, ob mit
   einem ebensolchen Schurken wie er, oder mit einem so überaus
   edeldenkenden Menschen wie Sie, offenherzigster Fürst. Er wird Ihnen
   antworten: ›Mit einem so überaus edeldenkenden Menschen‹, und das ist
   der Triumph der Tugend! Auf Wiedersehen, hochgeehrter Fürst! Mit leisen
   Schritten... mit leisen Schritten und... gemeinsam.«

X

   Endlich verstand der Fürst, warum ihn jedesmal ein kalter Schauer
   überlief, wenn er diese drei Briefe anrührte und warum er deren Lektüre
   bis zum Abend verschob. Als er noch am Vormittag, ohne daß er sich
   hätte entschließen können, aus einem dieser drei Kuverts einen Brief
   herauszunehmen, auf seiner Chaiselongue in einen schweren Schlaf
   gesunken war, da hatte er wieder einen beängstigenden Traum, und es kam
   wieder dieselbe »Verbrecherin« zu ihm. Sie sah ihn wieder mit Augen an,
   an deren langen Wimpern Tränen funkelten, und rief ihn wieder zu sich,
   und als er erwachte, erinnerte er sich wieder wie bei jenem früheren
   Traum an ihr Gesicht. Er wollte schon sofort zu ihr gehen, aber er
   vermochte es nicht; endlich, fast in Verzweiflung, entfaltete er die
   Briefe und begann, sie zu lesen. Diese Briefe hatten ebenfalls
   Ähnlichkeit mit einem Traum. Manchmal träumen wir seltsame Dinge,
   unmögliche, unnatürliche Dinge, und wenn wir aufgewacht sind, erinnern
   wir uns deutlich an das Geträumte und wundern uns über diese
   merkwürdige Tatsache. Wir erinnern uns vor allem daran, daß der
   Verstand während der ganzen langen, langen Dauer des Traumes seine
   Tätigkeit nicht eingestellt hat, als uns die Mörder umringten, als sie
   uns zu überlisten suchten, ihre Absicht verbargen, sich gegen uns
   freundschaftlich benahmen, während sie doch schon die Waffen
   bereithielten und nur auf ein Zeichen warteten; wir erinnern uns, wie
   listig wir sie endlich täuschten und uns vor ihnen versteckten, wie wir
   aber dann merkten, daß sie diese ganze Täuschung durchschauten und sich
   nur stellten, als ob sie nicht wüßten, wo wir uns versteckt hielten,
   wie wir sie aber von neuem listig betrogen; an all das erinnern wir uns
   deutlich. Aber warum konnte denn unser Verstand sich gleichzeitig mit
   all den augenscheinlichen Absurditäten und Unmöglichkeiten abfinden,
   mit denen neben andern Dingen der Traum angefüllt war? Einer der Mörder
   verwandelte sich vor unseren Augen in eine Frau und aus der Frau in
   einen kleinen, listigen, häßlichen Zwerg, und wir nahmen all dies ohne
   weiteres als vollendete Tatsache hin, fast ohne die geringste
   Verwunderung, und zwar gerade zu der gleichen Zeit, als auf der andern
   Seite unser Verstand auf das angestrengteste arbeitete und eine
   außerordentliche Stärke, Schlauheit, Fassungskraft und Logik bewies.
   Und ferner, warum fühlen wir, wenn wir aus einem Traum erwachen und
   schon wieder ganz in die Wirklichkeit zurückkehren, fast jedesmal und
   manchmal mit außerordentlicher Stärke, daß wir zugleich mit dem Traum
   etwas hinter uns lassen, was uns rätselhaft ist? Wir lächeln über die
   Absurdität unseres Traums und fühlen gleichzeitig, daß in dem Geflecht
   dieser Absurditäten ein Gedanke enthalten ist, aber ein wirklicher
   Gedanke, etwas, was zu unserem wirklichen Leben gehört, etwas, was in
   unserem Herzen existiert und immer darin existiert hat; unser Traum hat
   uns gewissermaßen etwas Neues, Prophetisches, von uns Erwartetes
   gesagt; der empfangene Eindruck ist stark, ein freudiger oder ein
   quälender Eindruck, je nachdem, aber worin er besteht und was uns
   eigentlich gesagt worden ist, das können wir nicht begreifen, und daran
   können wir uns nicht erinnern.

   Fast dasselbe geschah nach der Lektüre dieser Briefe. Aber noch ehe der
   Fürst sie entfaltet hatte, hatte er gemerkt, daß schon die bloße
   Tatsache ihrer Existenz, die Möglichkeit ihrer Existenz auf ihn eine
   ähnliche Wirkung ausübte wie ein bedrückender Traum. Wie hatte sie sich
   dazu entschließen können, an sie zu schreiben? fragte er sich immer
   wieder, als er am Abend allein umherirrte (er wußte mitunter selbst
   nicht, wo er ging). Wie hatte sie das schreiben können, und wie hatte
   ein so sinnloser, phantastischer Gedanke in ihrem Kopf entstehen
   können? Aber dieser sinnlose Gedanke hatte bereits Gestalt gewonnen,
   und das verwunderlichste war für ihn, daß er während der Lektüre dieser
   Briefe beinahe selbst an die Möglichkeit und sogar an die Berechtigung
   dieses Gedankens glaubte. Ja gewiß, das war ein beängstigender Traum,
   ein Wahnsinn, aber es lag darin doch auch wahrhaftes Leid, echtes
   Märtyrertum, wodurch der beängstigende Traum und der Wahnsinn
   gerechtfertigt wurden. Mehrere Stunden hintereinander erging er sich in
   wirren Gedanken über das Gelesene, erinnerte sich alle Augenblicke an
   einzelne Bruchstücke, verweilte bei ihnen und dachte über sie nach.
   Manchmal hatte er sogar die Vorstellung, als habe er das alles schon
   früher geahnt und vorausgefühlt; es kam ihm sogar so vor, als habe er
   das alles bereits einmal vor langer, langer Zeit gelesen und als sei
   alles, wonach er sich seitdem gesehnt, alles, womit er sich gequält und
   was er gefürchtet habe, in diesen längst schon von ihm gelesenen
   Briefen enthalten.

   »Wenn Sie diesen Brief öffnen« (so begann das erste Schreiben), »werden
   Sie zuallererst nach der Unterschrift blicken. Die Unterschrift wird
   Ihnen alles sagen und erklären, so daß ich nichts vor Ihnen zu
   rechtfertigen und Ihnen nichts zu erklären brauche. Wäre ich Ihnen auch
   nur im geringsten gleichgestellt, so könnten Sie sich durch eine solche
   Dreistigkeit beleidigt fühlen, aber wer bin ich, und wer sind Sie? Wir
   beide sind solche Gegensätze, und ich bin in Ihren Augen etwas so
   Ungewöhnliches, daß ich Sie in keiner Weise beleidigen kann, selbst
   wenn ich es wollte.«

   Ferner schrieb sie an einer anderen Stelle:

   »Halten Sie meine Worte nicht für den verzückten Ausbruch eines kranken
   Gehirns, aber Sie sind für mich die Vollkommenheit selbst! Ich habe Sie
   gesehen, ich sehe Sie täglich. Ich gebe ja kein Urteil über Sie ab; ich
   bin nicht durch den Verstand dazu gekommen, Sie für die Vollkommenheit
   selbst zu halten, sondern einfach durch den Glauben. Aber ich habe
   Ihnen gegenüber auch eine Sünde begangen: ich liebe Sie. Die
   Vollkommenheit kann man ja nicht lieben; die Vollkommenheit kann man
   eben nur als solche anschauen, nicht wahr? Und doch habe ich mich in
   Sie verliebt. Zwar macht die Liebe die Menschen gleich, aber Sie
   brauchen sich trotzdem nicht zu beunruhigen, ich stelle Sie nicht mit
   mir auf die gleiche Stufe, nicht einmal in meinen geheimsten Gedanken.
   Ich habe Ihnen geschrieben: ›Sie brauchen sich nicht zu beunruhigen‹;
   als ob Sie sich überhaupt beunruhigen könnten! ... Wenn ich könnte,
   würde ich die Spuren Ihrer Füße küssen. Oh, ich stelle mich Ihnen nicht
   gleich... Sehen Sie nach der Unterschrift, sehen Sie schnell nach der
   Unterschrift!«

   »Ich bemerke aber« (schrieb sie in einem andern Brief), »daß ich Sie
   mit ihm vereinigen möchte und noch kein einziges Mal gefragt habe, ob
   Sie ihn auch lieben. Er hat Sie liebgewonnen, obgleich er Sie nur ein
   einziges Mal gesehen hat. Er gedachte Ihrer wie des ›Lichtes‹, das sind
   seine eigenen Worte, ich habe sie von ihm gehört. Aber auch ohne Worte
   ist es mir klargeworden, daß Sie für ihn das Licht sind. Ich habe einen
   ganzen Monat lang mit ihm gelebt und bin dabei zu der Überzeugung
   gekommen, daß auch Sie ihn lieben; Sie und er sind für mich eins.«

   »Wie ist das?« (schrieb sie an einer andern Stelle dieses Briefes).
   »Gestern ging ich an Ihnen vorbei, und mir war, als erröteten Sie. Aber
   das ist unmöglich, das kann mir nur so vorgekommen sein. Und brächte
   man Sie in die schmutzigste Lasterhöhle und zeigte Ihnen dort die
   nackte Sünde, so dürften Sie doch nicht erröten; Sie können gar nicht
   über eine Beleidigung entrüstet sein. Sie können alle gemeinen,
   unwürdigen Menschen hassen, aber nicht um ihrer Eigenschaften willen,
   sondern aus Teilnahme für diejenigen, denen sie Kränkungen zufügen.
   Ihnen aber, Ihnen kann niemand eine Kränkung zufügen. Wissen Sie, ich
   meine, Sie müßten mich sogar lieben. Für mich sind Sie dasselbe wie für
   ihn: ein lichter Geist; ein Engel aber kann nicht hassen; er kann gar
   nicht anders als lieben. Kann man alle lieben, alle Menschen, alle
   seine Nächsten? Ich habe mir diese Frage oft vorgelegt. Gewiß nicht,
   das ist sogar unnatürlich. In der abstrakten Liebe zur Menschheit liebt
   man fast immer nur sich selbst. Aber wenn dies auch für uns unmöglich
   ist, so sind Sie doch ein anderes Wesen: wie könnten Sie jemand nicht
   lieben, da Sie sich mit niemand auf eine Stufe stellen können und da
   Sie über alle Kränkungen und alle persönliche Entrüstung erhaben sind?
   Sie allein können ohne Egoismus lieben; Sie allein können nicht um
   Ihrer selbst willen lieben, sondern um desjenigen willen, den Sie
   lieben. Oh, wie schmerzlich würde es mir sein, zu erfahren, daß Sie um
   meinetwillen Scham oder Zorn empfänden! Das wäre Ihr Untergang: damit
   stellten Sie sich auf einmal mir gleich ...

   Nachdem ich Ihnen gestern begegnet und nach Hause gekommen war, dachte
   ich mir ein Gemälde aus. Die Maler stellen Christus immer nach der
   Überlieferung des Evangeliums dar; ich würde ihn anders malen: ich
   würde ihn allein darstellen, seine Jünger haben ihn ja auch manchmal
   allein gelassen. Ich würde ihn nur mit einem kleinen Kind malen. Das
   Kind hat neben ihm gespielt, ihm vielleicht etwas in seiner kindlichen
   Sprache erzählt, Christus hat ihm zugehört, aber jetzt ist er in
   Gedanken versunken; seine Hand ist unwillkürlich, selbstvergessen auf
   dem blonden Köpfchen des Kindes liegengeblieben. Er blickt in die
   Ferne, nach dem Horizont; ein ruhiger Gedanke, groß wie die Welt, liegt
   in seinem Blick; sein Gesicht ist traurig. Das Kind ist verstummt;, es
   hat seinen Ellbogen auf das Knie des Heilands gesetzt, die eine Wange
   in die Hand gestützt, das Köpfchen aufgehoben und schaut ihn nun
   unverwandt nachdenklich an, in der Art wie Kinder manchmal nachdenklich
   sind. Die Sonne geht unter... Das ist mein Bild! Sie sind unschuldig,
   und in Ihrer Unschuld liegt Ihre ganze Vollkommenheit. Oh, vergessen
   Sie das nicht! Was geht Sie die Leidenschaft an, die ich für Sie
   empfinde? Sie gehören jetzt schon mir; ich werde mein ganzes Leben lang
   um Sie sein ... Aber ich werde bald sterben.«

   Im letzten Briefe endlich hieß es:

   »Beurteilen Sie mich nur um Gottes willen nicht falsch; glauben Sie
   nicht etwa, daß ich mich selbst herabsetze, wenn ich so an Sie
   schreibe, oder daß ich zu denjenigen Wesen gehöre, denen es ein Genuß
   ist, sich herabzusetzen, wenn es auch aus Stolz geschieht. Nein, ich
   habe meinen Trost; aber es wird mir schwer, Ihnen das zu erklären. Es
   würde mir sogar schwer werden, mir das selbst deutlich zu sagen, obwohl
   ich mich damit quäle. Aber ich weiß, daß ich mich nicht einmal in einem
   Anfall von Stolz erniedrigen könnte. Und einer Selbstherabsetzung aus
   Herzensreinheit bin ich gleichfalls nicht fähig. Folglich ist eine
   Selbstherabsetzung bei mir überhaupt unmöglich.

   Warum will ich Sie beide vereinigen: um meinetwillen oder um
   Ihretwillen? Natürlich um meinetwillen, darin finde ich meine ganze
   Absolution, das habe ich mir längst gesagt... Ich habe gehört, daß Ihre
   Schwester Adelaida damals von meinem Porträt gesagt hat, mit einer
   solchen Schönheit könne man die Welt auf den Kopf stellen. Aber ich
   habe der Welt entsagt. Es mag Ihnen lächerlich erscheinen, daß ich so
   rede, da Sie mich, mit Spitzen und Brillanten angetan, in der
   Gesellschaft von Trunkenbolden und Taugenichtsen sehen. Aber danach
   dürfen Sie nicht urteilen, ich existiere kaum noch und weiß das; weiß
   Gott, was statt meiner in mir lebt. Ich lese das täglich in den beiden
   furchtbaren Augen, die mich ständig ansehen, selbst wenn sie nicht
   leiblich zugegen sind. Diese Augen schweigen jetzt (sie schweigen
   immer), aber ich kenne ihr Geheimnis. Er hat ein finsteres, ödes Haus,
   und darin befindet sich das Geheimnis. Ich bin überzeugt, daß bei ihm
   zu Hause in einer Schublade ein Rasiermesser versteckt liegt, mit Seide
   umwickelt, so daß es feststeht, wie bei jenem Moskauer Mörder; dieser
   hat ebenfalls mit seiner Mutter in ein und demselben Hause gewohnt und
   ebenfalls ein Rasiermesser mit Seide umwickelt gehabt, um jemandem die
   Kehle durchzuschneiden. Die ganze Zeit, während ich bei ihnen in ihrem
   Hause wohnte, hatte ich immer die Empfindung, als ob irgendwo unter dem
   Dielenbelag ein vielleicht schon von seinem Vater versteckter Leichnam
   liege, in Wachstuch eingewickelt wie jener Moskauer Leichnam und
   ebenfalls rings von Gefäßen mit Shdanowscher Flüssigkeit Ein von N. J.
   Shdanow erfundenes Mittel gegen üblen Geruch. umgeben; ich könnte Ihnen
   sogar die betreffende Ecke zeigen. Er schweigt immer, aber ich weiß ja,
   daß er mich dermaßen liebt, daß er schon nicht anders kann, als mich
   hassen. Ihre Hochzeit und die meinige sollen zu gleicher Zeit
   stattfinden, so habe ich es mit ihm festgesetzt. Ich habe vor ihm keine
   Geheimnisse. Ich könnte ihn vor Angst töten... Aber er wird mich vorher
   töten ... Er lachte soeben auf und sagte, ich schriebe irres Zeug; er
   weiß, daß ich an Sie schreibe.«

   Und dergleichen irres Gerede stand noch sehr viel in diesen Briefen.
   Einer von ihnen, der zweite, füllte zwei eng beschriebene Briefbogen
   großen Formats.

   Der Fürst verließ endlich den dunklen Park, in dem er wieder wie
   gestern lange umhergeirrt war. Die helle, durchsichtige Nacht schien
   ihm noch heller als gewöhnlich. ›Ob es denn noch so früh ist?‹ dachte
   er. (Er hatte vergessen, seine Uhr mitzunehmen.) Er glaubte von
   irgendwoher in der Ferne Musik zu hören; ›wahrscheinlich beim
   Vauxhall‹, dachte er wieder. ›Sie werden heute gewiß nicht dort sein.‹
   Während er das überlegte, sah er, daß er ganz dicht bei ihrem Landhaus
   stand; er hatte es gewußt, daß er unbedingt schließlich hierhergeraten
   würde, und stieg mit stockendem Herzschlag zur Veranda hinauf. Es kam
   ihm niemand entgegen, die Veranda war leer. Er wartete einen Augenblick
   und öffnete dann die Tür zum Saal. ›Diese Tür pflegten sie nie zu
   verschließen‹, dachte er flüchtig, aber auch der Saal war leer; es war
   darin fast ganz dunkel. Unschlüssig blieb er mitten im Zimmer stehen.
   Plötzlich öffnete sich eine Tür, und Alexandra Iwanowna kam mit einem
   Licht in der Hand herein. Als sie den Fürsten erblickte, war sie
   erstaunt und blieb wie fragend vor ihm stehen. Offenbar hatte sie nur
   durch das Zimmer hindurchgehen wollen, von einer Tür zur andern, und
   nicht im entferntesten erwartet, jemand zu treffen.

   »Wie kommen Sie denn hierher?« fragte sie endlich.

   »Ich ... bin nur so hereingekommen...«

   »Maman ist nicht ganz wohl, Aglaja ebenfalls. Adelaida legt sich gerade
   schlafen, und ich wollte es auch tun. Wir haben heute den ganzen Abend
   allein zu Hause gesessen. Papa und der Fürst sind in Petersburg.«

   »Ich wollte ... ich wollte Ihnen jetzt... einen Besuch machen...«

   »Wissen Sie, was die Uhr ist?«

   »N-nein...«

   »Halb eins. Wir legen uns immer um ein Uhr schlafen.«

   »Ach, ich dachte, es... wäre halb zehn.«

   »Nun, es macht nichts!« antwortete sie lachend. »Aber warum sind Sie
   nicht vorhin gekommen? Sie wurden vielleicht sogar erwartet.«

   »Ich... dachte...«, stotterte er und schickte sich an, wieder
   fortzugehen.

   »Auf Wiedersehen! Morgen werde ich alle durch diese Geschichte zum
   Lachen bringen.«

   Er schritt auf dem Weg, der sich um den Park herumzog, seinem Landhaus
   zu. Das Herz pochte ihm heftig; seine Gedanken waren in arger
   Verwirrung, und alles um ihn herum erschien ihm wie ein Traum. Und
   plötzlich stand, ganz wie vor kurzem, wo er zweimal nach derselben
   Traumvision erwacht war, diese Vision wieder vor ihm. Dieselbe Frau
   trat aus dem Park heraus und blieb vor ihm stehen, als ob sie hier auf
   ihn gewartet hätte. Er fuhr zusammen und machte halt; sie ergriff seine
   Hand und drückte sie kräftig. ›Nein‹, sagte er sich, ›das ist kein
   Traumbild!‹

   So stand sie ihm denn endlich zum erstenmal seit ihrer Trennung von
   Angesicht zu Angesicht gegenüber; sie sagte etwas zu ihm, aber er
   blickte sie nur schweigend an; sein Herz war zu voll und schmerzte ihn
   heftig. Oh, nie konnte er in der Folgezeit diese Begegnung mit ihr
   vergessen und erinnerte sich ihrer immer mit gleichem Schmerz. Sie
   kniete mitten auf dem Weg wie eine Wahnsinnige vor ihm nieder;
   erschrocken trat er zurück, aber sie erhaschte seine Hand, um sie zu
   küssen, und ganz ebenso wie am Morgen im Traum glänzten jetzt Tränen an
   ihren langen Wimpern.

   »Steh auf, steh auf!« flüsterte er erschrocken und versuchte, sie
   hochzuziehen. »Steh schnell auf!«

   »Bist du glücklich? Bist du glücklich?« fragte sie. »Sag mir nur ein
   Wort: bist du jetzt glücklich? Heute, in diesem Augenblick? Bist du bei
   ihr gewesen? Was hat sie gesagt?«

   Sie stand nicht auf und hörte nicht auf ihn; sie stellte ihre Fragen
   hastig und redete schnell, als wären Verfolger hinter ihr her.

   »Ich verreise morgen, wie du befohlen hast. Ich werde nicht... Ich sehe
   dich zum letztenmal, zum letztenmal! Jetzt zum allerletztenmal!«

   »Beruhige dich doch, steh auf!« sagte er in heller Verzweiflung.

   Gierig hingen ihre Blicke an ihm, sie faßte seine beiden Hände.

   »Leb wohl!« sagte sie endlich, stand auf und entfernte sich mit
   schnellen Schritten, fast laufend. Der Fürst sah, daß auf einmal
   Rogoshin neben ihr auftauchte, ihr seinen Arm gab und sie wegführte.

   »Warte ein bißchen, Fürst!« rief Rogoshin. »Ich komme in fünf Minuten
   noch für einen Augenblick zurück.«

   Nach fünf Minuten kam er wirklich; der Fürst hatte ihn auf derselben
   Stelle erwartet.

   »Ich habe ihr in den Wagen geholfen«, sagte er. »Er hat seit zehn Uhr
   dort an der Ecke gewartet. Sie schien zu wissen, daß du den ganzen
   Abend bei diesem jungen Mädchen zubringen würdest. Was du mir vorhin
   geschrieben hast, habe ich ihr ganz genau mitgeteilt. Sie wird an das
   junge Mädchen nicht mehr schreiben, sie hat es versprochen; auch wird
   sie deinem Wunsch gemäß morgen von hier wegreisen. Sie wollte dich noch
   zum letztenmal sehen, obwohl du es ihr abgeschlagen hattest. Da haben
   wir hier an dieser Stelle auf deine Rückkehr gewartet, dort auf der
   Bank haben wir gesessen.«

   »Hat sie selbst gewünscht, daß du mitkommen solltest?«

   »Jawohl, jawohl!« erwiderte Rogoshin zähnefletschend. »Ich habe nur
   gesehen, was ich vorher wußte. Die Briefe hast du doch wohl gelesen?«

   »Hast du sie denn wirklich gelesen?« fragte der Fürst, von diesem
   Gedanken überrascht.

   »Und ob! Sie hat mir jeden Brief selbst gezeigt. Erinnerst du dich an
   die Stelle von dem Rasiermesser? Hehe!«

   »Sie ist wahnsinnig!« rief der Fürst händeringend.

   »Wer weiß, vielleicht auch nicht!« sagte Rogoshin leise, als spräche er
   mit sich selbst.

   Der Fürst antwortete nicht.

   »Nun leb wohl!« sagte Rogoshin. »Ich verreise ja morgen ebenfalls;
   gedenke meiner nicht im Bösen! Aber warum, Bruder«, fügte er, sich
   schnell noch einmal umwendend, hinzu, »warum hast du ihr auf ihre
   Frage, ob du glücklich seist oder nicht, keine Antwort gegeben?«

   »Nein, ich bin es nicht, nein, nein!« rief der Fürst in grenzenlosem
   Schmerz.

   »Das hätte auch noch gefehlt, daß du ja sagtest!« versetzte Rogoshin
   mit boshaftem Lachen und entfernte sich, ohne sich noch einmal
   umzusehen.

Vierter Teil

I

   Es war ungefähr eine Woche seit dem Tage vergangen, an dem die beiden
   Personen, von denen unsere Erzählung handelt, das Rendezvous auf der
   grünen Bank gehabt hatten. An einem heiteren Vormittag gegen halb elf
   Uhr kehrte Warwara Ardalionowna Ptizyna, die ausgegangen war, um eine
   ihrer Bekannten zu besuchen, in sehr nachdenklicher, trüber Stimmung
   nach Hause zurück.

   Es gibt Leute, von denen man schwer etwas aussagen kann, das uns diese
   Menschen mit einemmal und vollständig in ihrer charakteristischen
   Erscheinung vor Augen stellt; das sind diejenigen, die man meist als
   die »üblichen«, als »Masse« bezeichnet und die tatsächlich in jeder
   Gesellschaft die weitaus überwiegende Mehrheit bilden. Die
   Schriftsteller bemühen sich in ihren Romanen und Novellen größtenteils,
   aus der Gesellschaft solche Charaktere herauszugreifen und sie so
   plastisch und künstlerisch darzustellen, wie sie in der Wirklichkeit
   nur ganz selten anzutreffen sind, Charaktere, die aber trotzdem fast
   wirklicher sind als die Wirklichkeit selbst. Podkolessin Gestalt aus
   Gogols Komödie »Die Heirat«. in seiner charakteristischen Gestalt ist
   vielleicht eine Übertreibung, aber durchaus keine bloße Erdichtung.
   Unzählige kluge Leute, die Podkolessin durch Gogol kennengelernt haben,
   haben sofort zwischen Podkolessin und Dutzenden, ja Hunderten ihrer
   guten Freunde und Bekannten eine überraschende Ähnlichkeit gefunden.
   Sie haben auch vor Gogol gewußt, daß diese ihre Freunde Leute von der
   Art Podkolessins waren, haben aber nur noch nicht gewußt, daß sie
   gerade so hießen. In der Wirklichkeit sind Freier, die vor der Hochzeit
   aus dem Fenster springen, äußerst selten, weil das, von andern Gründen
   abgesehen, gar zu unbequem ist; aber trotzdem: wie viele Freier, sogar
   achtbare, verständige Männer, haben nicht vor der Trauung in der Tiefe
   ihrer Seele die Empfindung gehabt, daß sie Podkolessins seien! Ebenso
   rufen ja auch nicht alle Männer bei jedem Schritt: »Tu l'as voulu,
   George Dandin!« Du hast es gewollt, George Dandin! (Geflügeltes Wort
   aus Molières Komödie »George Dandin«.) Aber, o Gott, wie viele
   millionen- und billionenmal ist von den Männern der ganzen Welt dieser
   Aufschrei des Herzens nach den Flitterwochen, ja, wer weiß, vielleicht
   schon am Tag nach der Hochzeit wiederholt worden!

   Wir wollen also, ohne uns auf ernsthaftere Erklärungen einzulassen, nur
   sagen, daß in der Wirklichkeit das eigentlich Typische der Charaktere
   gewissermaßen mit Wasser verdünnt ist und daß alle diese George Dandins
   und Podkolessins wirklich existieren und alle Tage, wenn auch in etwas
   verdünntem Zustand, an uns vorüberhuschen und vorüberlaufen. Der
   Vollständigkeit halber wollen wir schließlich noch bemerken, daß einem
   auch ein ganzer George Dandin, wie ihn Molière geschaffen hat, in der
   Wirklichkeit begegnen kann, wenn auch nur selten, und wir wollen damit
   unsere Betrachtung abschließen, die einem Artikel in einer
   Monatsschrift ähnlich zu werden beginnt. Indes bleibt immer noch die
   Frage zu beantworten: was soll der Romanschriftsteller mit den
   Alltagsmenschen, den ganz »gewöhnlichen« Leuten, anfangen und wie soll
   er sie dem Leser vorführen, um sie ihm einigermaßen interessant zu
   machen? Sie in der Erzählung ganz zu übergehen, ist unmöglich, weil die
   Alltagsmenschen immer und überall das unumgängliche Bindeglied der
   Ereignisse des Lebens bilden. Wollte man einen Roman, um Interesse zu
   erregen, nur mit scharf ausgeprägten Charakteren oder gar nur mit
   seltsamen, nie dagewesenen Persönlichkeiten anfüllen, so würde man
   damit gegen die Wahrscheinlichkeit verstoßen und vielleicht sogar
   uninteressant werden. Unserer Ansicht nach muß sich der Schriftsteller
   bemühen, auch bei den Alltagsmenschen interessante und lehrreiche
   Seiten herauszufinden. Wenn zum Beispiel das eigentliche Wesen gewisser
   Alltagsmenschen gerade in ihrer steten, unveränderlichen Alltäglichkeit
   besteht oder (was noch besser ist) wenn sie trotz all ihrer
   außerordentlichen Anstrengungen, um jeden Preis aus dem Geleise des
   Gewöhnlichen und Herkömmlichen herauszukommen, doch schließlich ihr
   lebelang unverändert Alltagsmenschen bleiben, dann erhalten solche
   Personen dadurch sogar einen gewissen eigenartig ausgeprägten
   Charakter: den einer Alltäglichkeit, die um keinen Preis das, was sie
   ist, bleiben und um jeden Preis Originalität und Selbständigkeit werden
   möchte, obwohl sie nicht die geringste Befähigung zur Selbständigkeit
   besitzt.

   Zu der Kategorie der gewöhnlichen oder Alltagsmenschen gehören auch
   einige Personen unserer Erzählung, die dem Leser bisher, wie ich recht
   wohl weiß, noch nicht mit hinreichender Klarheit geschildert worden
   sind. Solche Personen sind namentlich Warwara Ardalionowna Ptizyna
   sowie ihr Gatte, Herr Ptizyn, und ihr Bruder Gawrila Ardalionowitsch.

   In der Tat, es kann nichts Ärgerlicheres geben, als zum Beispiel reich
   und von anständiger Familie zu sein, ein nettes Äußeres und eine
   hübsche Bildung sein eigen zu nennen, nicht dumm zu sein, sogar ein
   gutes Herz zu haben, und gleichzeitig kein Talent, keine Besonderheit,
   nicht einmal eine Wunderlichkeit, keine einzige eigene Idee zu
   besitzen, sondern einfach ebenso zu sein »wie alle Menschen«. Reichtum
   ist vorhanden, aber nicht der eines Rothschild; die Familie ist
   ehrenhaft, hat sich aber nie durch irgend etwas hervorgetan; das Äußere
   ist hübsch, aber sehr wenig ausdrucksvoll; die Bildung entspricht den
   gewöhnlichen Anforderungen, aber man weiß nicht, wozu man sie verwenden
   soll; Verstand besitzt man, aber ohne eigene Ideen; ein gutes Herz hat
   man, aber ohne eigentlichen Edelmut, und so weiter und so weiter in
   allen Beziehungen. Solche Leute gibt es auf der Welt eine große Menge
   und sogar weit mehr, als man zunächst glauben möchte; sie zerfallen wie
   alle Menschen in zwei Hauptgruppen: zur einen gehören die beschränkten,
   zur andern die »weit klügeren«. Die ersteren sind glücklicher. Für
   einen beschränkten Alltagsmenschen ist zum Beispiel nichts leichter,
   als sich für einen ungewöhnlichen, originellen Menschen zu halten und
   davon ohne Bedenken das Gefühl hohen Genusses zu haben. Einige unserer
   Adelsfräulein brauchen sich nur die Haare abzuschneiden, blaue Brillen
   aufzusetzen und sich Nihilistinnen zu nennen, um sofort davon überzeugt
   zu sein, daß sie durch das Aufsetzen der blauen Brillen ohne weiteres
   eigene »Überzeugungen« gewonnen haben. Mancher braucht nur die
   geringste Spur eines allgemein menschlichen guten Gefühls in seinem
   Herzen zu entdecken, um sofort überzeugt zu sein, daß niemand so
   empfinde wie er, und daß er ein Vorkämpfer in der allgemeinen
   Entwicklung sei. Mancher braucht nur von einem andern einen Gedanken
   wortwörtlich zu übernehmen oder eine Druckseite ohne Anfang und Schluß
   zu lesen, um sofort zu glauben, daß das seine eigenen, in seinem
   eigenen Gehirn entstandenen Gedanken seien. Die naive Dreistigkeit,
   wenn man sich so ausdrücken kann, geht in solchen Fällen erstaunlich
   weit; all das ist fast unglaublich und begegnet einem doch auf Schritt
   und Tritt. Diese naive Dreistigkeit, diesen festen Glauben des Dummen
   an sich und sein Talent schildert uns Gogol vorzüglich in der
   wundervollen Figur des Leutnants Pirogow. Gestalt aus der Erzählung
   »Der Newskij Prospekt«. Pirogow zweifelt gar nicht daran, daß er ein
   Genie ist, ja höher steht als jedes Genie; er ist von einem Zweifel
   daran so weit entfernt, daß er sich eine Frage dieser Art gar nicht
   vorlegt, wie denn für ihn Zweifelsfragen überhaupt nicht existieren.
   Der große Schriftsteller sah sich schließlich genötigt, ihn zur
   Befriedigung des verletzten moralischen Gefühls des Lesers durchprügeln
   zu lassen; als er aber sah, daß der große Mann sich nur schüttelte und
   zur Hebung seiner Kräfte nach der Mißhandlung ein Blätterteigpastetchen
   verzehrte, da breitete er erstaunt die Arme aus und überließ seine
   Leser in dieser Situation sich selbst. Ich habe es immer bedauert, daß
   Gogol den großen Pirogow auf eine so niedrige Rangstufe gestellt hat,
   denn Pirogow ist so selbstzufrieden, daß für ihn nichts leichter wäre,
   als sich auf Grund der mit den Jahren und den Beförderungen dicker
   gewordenen Epauletten einzubilden, daß er ein ausgezeichneter Feldherr
   sei, und es sich nicht bloß einzubilden, sondern überhaupt nicht daran
   zu zweifeln; denn er würde sich sagen, man habe ihn zum General
   befördert, wie solle er da kein Feldherr sein! Und wie viele solcher
   Leute erleiden dann auf dem Schlachtfeld ein schreckliches Fiasko! Und
   wie viele Pirogows hat es unter unseren Literaten, Gelehrten und
   Propagandisten gegeben! Ich sage »hat es gegeben«, aber natürlich gibt
   es sie auch jetzt...

   Eine der handelnden Personen unserer Erzählung, Gawrila Ardalionowitsch
   Iwolgin, gehörte zu der anderen Gruppe, zur Gruppe der »weit klügeren«
   Leute, obgleich er ganz und gar, vom Kopf bis zu den Füßen, von dem
   Verlangen, originell zu sein, erfüllt war. Aber diese Gruppe ist, wie
   wir das bereits oben bemerkt haben, viel unglücklicher als die erstere.
   Die Sache ist eben die, daß ein kluger Alltagsmensch, selbst wenn er
   sich zeitweilig (oder meinetwegen auch sein ganzes Leben) einbildet,
   ein genialer, origineller Mensch zu sein, doch in seinem Herzen den
   Wurm des Zweifels bewahrt, wodurch dieser kluge Mensch manchmal
   schließlich restlos in Verzweiflung gerät; wenn er sich aber auch in
   sein Schicksal fügt, so hat ihn doch die nach innen gedrängte Eitelkeit
   schon vollständig vergiftet. Übrigens haben wir in jedem Fall die
   Extreme angeführt: bei den allermeisten Mitgliedern dieser klugen
   Menschengruppe verläuft die Sache keineswegs so tragisch; gegen Ende
   des Lebens hat sich vielleicht ein mehr oder minder starkes Leberleiden
   entwickelt, das ist alles. Aber doch vollführen diese Leute, bevor sie
   sich beruhigen und in ihr Los fügen, manchmal sehr lange, von der
   Jugend bis zu dem Lebensalter der Fügsamkeit, recht tolle Streiche, und
   immer in der Sucht nach Originalität. Es kommen sogar seltsame Fälle
   vor: mancher ehrliche Mensch ist aus Originalitätssucht bereit, sich zu
   einer gemeinen Handlung herbeizulassen. Auch folgendes kommt vor:
   mancher dieser unglücklichen, nicht nur ehrlichen, sondern auch
   herzensguten Menschen ist der Beschützer und Versorger seiner Familie
   und unterhält und ernährt durch seine Arbeit nicht nur die Seinigen,
   sondern sogar Fremde, aber was ist das Resultat? Er kann trotzdem sein
   ganzes Leben lang nicht zur Ruhe gelangen! Für ihn ist es keineswegs
   ein beruhigender, tröstlicher Gedanke, daß er seine menschlichen
   Pflichten so gut erfüllt hat; dieser Gedanke hat sogar im Gegenteil für
   ihn etwas Aufreizendes: ›Also das ist es‹, sagt er sich, ›worauf ich
   mein ganzes Leben verwandt habe, das ist es, was mich an Händen und
   Füßen gebunden hat, das ist es, was mich gehindert hat, das Pulver zu
   erfinden! Wäre dieses Hindernis nicht gewesen, dann hätte ich
   vielleicht sicher entweder das Pulver erfunden oder Amerika entdeckt;
   ich weiß noch nicht genau, was, aber erfunden oder entdeckt hätte ich
   sicherlich etwas!‹ Das Charakteristische bei diesen Herren ist, daß sie
   tatsächlich ihr ganzes Leben lang sich nicht recht darüber klarwerden
   können, was sie eigentlich so eifrig zu erfinden und zu entdecken
   wünschen und was für eine Großtat sie eigentlich das ganze Leben
   hindurch auszuführen bereit waren, ob die Erfindung des Pulvers oder
   die Entdeckung Amerikas. Aber ihre schmerzliche Sehnsucht nach einer
   solchen Großtat hätte wirklich für einen Kolumbus oder Galilei
   ausgereicht.

   Gawrila Ardalionowitsch begann sich gerade in dieser Weise zu
   entwickeln; aber, wie gesagt, er stand erst am Anfang. Er hatte noch
   die lange Periode der tollen Streiche vor sich. Das tiefe, stetige
   Bewußtsein seiner Talentlosigkeit und gleichzeitig das unüberwindliche
   Verlangen, sich davon zu überzeugen, daß er ein durchaus selbständiger
   Mensch sei, hatten sein Herz tief verwundet, fast schon von seiner
   Knabenzeit an. Er war ein junger Mensch mit neidischen und heftigen
   Wünschen und hatte anscheinend schon bei der Geburt ein reizbares
   Nervensystem mitbekommen. Die Heftigkeit seiner Wünsche hielt er für
   Stärke. Bei seinem leidenschaftlichen Wunsch, sich hervorzutun, war er
   manchmal zu den sinnlosesten Sprüngen bereit; aber sowie die Ausführung
   eines solchen sinnlosen Sprunges heranrückte, war unser Held doch immer
   zu klug, als daß er sich dazu hätte entschließen mögen. Das drückte ihn
   nieder. Vielleicht hätte er sich bei Gelegenheit sogar zu einer recht
   gemeinen Handlung bereit gefunden, falls er dadurch etwas von seinen
   erträumten Zielen hätte erreichen können, aber gerade, wenn es an den
   entscheidenden Punkt kam, war er jedesmal für die recht gemeine
   Handlung doch zu ehrlich. (Zu einer gemeinen Handlung kleineren
   Kalibers war er übrigens jederzeit bereit.) Mit Widerwillen und Haß
   blickte er auf die Armut und den Niedergang seiner Familie. Selbst
   seine Mutter behandelte er von oben herab und geringschätzig, obgleich
   er selbst sehr wohl wußte, daß der gute Ruf seiner Mutter vorläufig die
   Hauptstütze auch für seine eigene Karriere bildete. Als er mit
   Jepantschin in Verbindung trat, sagte er sich sofort: ›Entschließt man
   sich einmal, ein Schuft zu sein, dann muß man es auch bis zu Ende
   bleiben, wenn man nur dadurch sein Spiel gewinnt‹, – aber er führte die
   Rolle des Schuftes fast nie bis zu Ende durch. Warum hatte er überhaupt
   gemeint, er müsse unbedingt schuftig handeln? Vor Aglaja hatte er
   damals einfach Angst bekommen, hatte aber trotzdem die Beziehungen zu
   ihr nicht abgebrochen, sondern die Sache für alle Fälle in die Länge
   gezogen, obgleich er nie ernsthaft geglaubt hatte, daß sie sich zu ihm
   herablassen würde. Als dann seine Affäre mit Nastasja Filippowna war,
   hatte er sich auf einmal die Vorstellung zurechtgemacht, mit Geld lasse
   sich alles erreichen. ›Wenn man ein Schuft ist, dann muß man es auch
   ordentlich sein!‹ wiederholte er sich damals täglich mit
   Selbstzufriedenheit, aber auch mit einiger Furcht; ›läßt man sich auf
   Schuftigkeiten ein, dann muß man damit auch bis zum höchsten Gipfel
   gehen‹, sagte er sich alle Augenblicke zu seiner Ermutigung;
   ›gewöhnliche Menschen bekommen es in solchen Fällen mit der Angst, aber
   wir nicht!‹ Als er Aglaja verloren hatte und durch die Umstände
   niedergedrückt war, verlor er vollständig den Mut und stellte
   tatsächlich dem Fürsten das Geld zu, das ihm damals die wahnsinnige
   Frau hingeworfen hatte, der es von einem ebenso wahnsinnigen Mann
   gebracht worden war. Daß er das Geld so wieder weggegeben hatte,
   bereute er nachher tausendmal, obwohl er sich fortwährend damit
   brüstete. Während der drei Tage, die der Fürst damals in Petersburg
   zubrachte, weinte er wirklich, aber in diesen drei Tagen warf er auch
   schon einen Haß auf den Fürsten, weil dieser ihn gar zu mitleidsvoll
   behandelte, obwohl doch eine solche Handlung, wie es die Rückgabe einer
   so großen Geldsumme war, ›nicht jeder fertiggebracht hätte‹. Aber die
   achtenswerte Selbsterkenntnis, daß sein ganzer Kummer nur von
   ununterbrochener Verletzung seiner Eitelkeit herkam, quälte ihn
   schrecklich. Erst lange nachher gelangte er zu einem klareren Urteil
   und zu der Erkenntnis, was für eine ernste Wendung sein Verhältnis zu
   einem so unschuldigen, eigenartigen Wesen wie Aglaja hätte nehmen
   können. Die Reue nagte an seinem Herzen; er gab seine Stelle auf und
   vergrub sich in seinen Gram und seine Trübsal. Er lebte mit seinem
   Vater und seiner Mutter bei Ptizyn auf dessen Kosten, zeigte diesem
   aber unverhohlen seine Geringschätzung, obwohl er gleichzeitig auf
   seine Ratschläge hörte und verständig genug war, ihn fast immer um
   solche zu bitten. Gawrila Ardalionowitsch ärgerte sich zum Beispiel
   auch darüber, daß Ptizyn nicht darauf ausging, ein Rothschild zu
   werden, und sich dies nicht zum Ziel gesetzt hatte. »Wenn man schon
   einmal ein Wucherer ist, dann muß man es auch gründlich sein, Charakter
   zeigen, die Leute schinden, aus ihnen Geld prägen, ein König der Juden
   werden!« Ptizyn war ein bescheidener, stiller Mensch, er lächelte nur
   über solche Reden, aber einmal hielt er es doch für nötig, sich Ganja
   gegenüber ernsthaft auszusprechen, und führte das sogar mit einer
   gewissen Würde aus. Er wies ihn darauf hin, daß er nichts Unehrliches
   tue und daß Ganja ihn ohne Berechtigung einen Juden nenne; er könne
   nichts dafür, daß es so schwer sei, zu Geld zu kommen; er handle
   rechtlich und ehrenhaft und sei eigentlich bei »diesen Geschäften« nur
   Agent; aber infolge seiner geschäftlichen Zuverlässigkeit sei er schon
   hervorragenden Persönlichkeiten vorteilhaft bekannt geworden, und seine
   Geschäfte gewönnen immer mehr an Ausdehnung. »Ein Rothschild werde ich
   nicht werden, und das ist auch nicht nötig«, fügte er lachend hinzu,
   »aber zu einem Haus in der Litejnaja-Straße werde ich es wohl bringen,
   vielleicht auch zu zweien, und damit werde ich abschließen.« Im stillen
   aber dachte er: ›Wer weiß, vielleicht auch zu dreien!‹, sprach das aber
   nie laut aus, sondern verbarg diese Zukunftsphantasie. Das Schicksal
   liebt solche Menschen und verfährt mit ihnen freundlich: es wird Herrn
   Ptizyn nicht mit drei, sondern gewiß mit vier Häusern belohnen, und
   zwar gerade deswegen, weil er von seiner Kindheit an gewußt hat, daß er
   nie ein Rothschild werden würde. Aber andererseits wird das Schicksal
   unter keinen Umständen über vier Häuser hinausgehen, und damit wird die
   Sache für Ptizyn ihren Abschluß finden.

   Eine ganz andersartige Persönlichkeit war Gawrila Ardalionowitschs
   Schwester. Auch sie war von einem kräftigen Streben erfüllt, das aber
   mehr den Charakter der Beharrlichkeit als den der Heftigkeit trug. Sie
   bewies viel Verstand, wenn eine Sache zum entscheidenden Punkt gelangt
   war, aber daran mangelte es ihr auch schon vorher nicht. Freilich
   gehörte auch sie zu der Kategorie der »gewöhnlichen« Leute, die von
   Originalität träumen, aber sie erkannte doch sehr bald, daß sie keine
   Spur von besonderer Originalität besaß, und grämte sich darüber nicht
   allzusehr – wer weiß, vielleicht aus einer eigenen Art von Stolz. Ihren
   ersten Schritt ins praktische Leben führte sie mit großer
   Entschlossenheit aus, als sie Herrn Ptizyn heiratete, aber indem sie
   das tat, sagte sie ganz und gar nicht zu sich selbst: ›Will man gemein
   handeln, dann gründlich, wenn man nur sein Ziel erreicht‹, wie Gawrila
   Ardalionowitsch sich in solchem Falle unbedingt ausgedrückt hätte (er
   war nahe daran, sich vor ihren Ohren so auszudrücken, als er als
   älterer Bruder seine Billigung ihres Entschlusses aussprach). Vielmehr
   heiratete Warwara Ardalionowna ganz im Gegenteil erst, nachdem sie zu
   der wohlbegründeten Überzeugung gelangt war, daß ihr künftiger Gatte
   ein bescheidener, angenehmer, beinah gebildeter Mann sei und größere
   Gemeinheiten nie und um keinen Preis begehen würde. Nach kleineren
   Gemeinheiten fragte Warwara Ardalionowna nicht; das waren eben
   Kleinigkeiten, und solche Kleinigkeiten kamen ja in der Welt überall
   vor. Wozu ein Ideal suchen! Zudem wußte sie, daß sie durch diese Heirat
   ihrer Mutter, ihrem Vater und ihren Brüdern zu einem Unterkommen
   verhalf. Da sie ihren Bruder Ganja im Unglück sah, wünschte sie, trotz
   aller früheren Zwistigkeiten in der Familie, ihm zu helfen. Ptizyn
   drängte seinen Schwager Ganja manchmal, natürlich freundschaftlich,
   wieder eine Stelle anzunehmen. »Da verachtest du nun die Generale und
   den Generalsrang«, sagte er mitunter scherzend zu ihm, »aber paß einmal
   auf, ›sie‹ werden alle schließlich, wenn die Reihe an sie kommt,
   Generale werden; wenn du lange genug lebst, wirst du es schon sehen.«

   ›Wie kommen manche Leute nur zu dem Glauben, ich sei ein Verächter der
   Generale und des Generalsranges?‹ dachte Ganja im stillen bitter und
   spöttisch. Um ihrem Bruder behilflich zu sein, entschloß sich Warwara
   Ardalionowna, den Bereich ihrer Tätigkeit zu erweitern: sie verschaffte
   sich Zutritt bei der Familie Jepantschin, wobei ihr Erinnerungen an die
   Kinderzeit halfen, denn sowohl sie selbst als auch ihr Bruder hatten
   als Kinder mit den Jepantschinschen Töchtern gespielt. Wir bemerken
   hier, daß Warwara Ardalionowna, wenn sie mit ihren Besuchen bei den
   Jepantschinschen Damen irgendein phantastisches Ziel vor Augen gehabt
   hätte, vielleicht eben dadurch sofort aus jener Menschenklasse
   ausgeschieden wäre, zu der sie sich selbst rechnete; aber sie hatte
   kein phantastisches Ziel vor Augen, sondern es lag ihrerseits sogar
   eine sehr wohlbegründete Spekulation vor, wobei sie den Charakter
   dieser Familie als Ausgangspunkt benutzte. Aglajas Charakter studierte
   sie unermüdlich. Sie hatte sich die Aufgabe gestellt, die beiden jungen
   Leute, ihren Bruder und Aglaja, wieder zusammenzubringen. Vielleicht
   hatte sie tatsächlich einiges erreicht; vielleicht hatte sie auch
   Fehler begangen, indem sie zum Beispiel zu sehr auf ihren Bruder
   rechnete und von ihm etwas erwartete, was er nie und auf keine Weise
   hätte leisten können. Jedenfalls operierte sie bei Jepantschins sehr
   geschickt: sie erwähnte wochenlang ihren Bruder mit keinem Wort, war
   immer sehr wahrheitsliebend und aufrichtig und benahm sich schlicht,
   aber würdig. Was aber ihr innerstes Gewissen anlangt, so fürchtete sie
   sich nicht, in dasselbe hineinzublicken, und machte sich nicht den
   geringsten Vorwurf. Und dadurch wuchs ihre Kraft noch mehr. Nur eins,
   was ihr mißfiel, bemerkte sie manchmal an sich: daß auch sie sehr viel
   Ehrgeiz besaß, sich gelegentlich ärgerte und in ihrer Eitelkeit
   verletzt fühlte; besonders bemerkte sie das zu bestimmten Zeiten, und
   zwar fast jedesmal, wenn sie von Jepantschins fortging.

   So kehrte sie auch jetzt von ihnen heim und, wie wir schon gesagt
   haben, in nachdenklicher, trüber Stimmung. In dieser trüben Stimmung
   lag auch eine gewisse spöttische Bitterkeit. Ptizyn bewohnte in
   Pawlowsk ein unansehnliches, aber geräumiges Holzhaus, das an einer
   staubigen Straße gelegen war und demnächst in seinen vollen Besitz
   übergehen sollte, so daß er seinerseits es schon wieder einem Dritten
   zum Kauf angeboten hatte. Als Warwara Ardalionowna die Freitreppe
   hinaufstieg, hörte sie oben im Haus einen ungewöhnlichen Lärm und
   unterschied die schreienden Stimmen ihres Bruders und ihres Vaters. In
   den Salon eintretend, sah sie Ganja, der, ganz blaß vor Wut, im Zimmer
   auf und ab lief und sich beinah die Haare ausriß; sie runzelte bei
   diesem Anblick die Stirn und ließ sich mit müder Miene auf das Sofa
   sinken, ohne den Hut abzunehmen. Sie wußte ganz genau, daß, wenn sie
   noch ungefähr eine Minute lang schwieg und ihren Bruder nicht fragte,
   warum er so umherlaufe, dieser mit Sicherheit darüber in Zorn geraten
   würde; daher beeilte sie sich schließlich, in Form einer Frage zu
   sagen:

   »Immer noch die alte Geschichte?«

   »Ach was, die alte Geschichte!« rief Ganja. »Die alte Geschichte! Nein,
   weiß der Teufel, was jetzt hier vorgeht! Etwas Neues! Der Alte ist ganz
   rasend geworden... die Mutter heult. Wahrhaftig, Warja, rede, was du
   willst, aber ich werde ihn aus dem Hause jagen oder... oder selbst von
   euch wegziehen«, fügte er hinzu, wahrscheinlich weil ihm einfiel, daß
   man aus einem fremden Haus niemand wegjagen kann.

   »Man muß doch Nachsicht haben«, murmelte Warja.

   »Nachsicht womit? Mit wem?« fuhr Ganja auf. »Mit seinen Gemeinheiten?
   Nein, da kannst du reden, was du willst, aber das geht so nicht länger!
   Unmöglich, unmöglich, unmöglich! Und was ist das für eine Manier: er
   ist schuld und trumpft dabei noch auf. Wie ein störrisches Tier: ›Ich
   will nicht ins Tor, reiß den Zaun nieder!‹ Warum sitzt du so da? Was
   machst du denn für ein Gesicht?«

   »Mein Gesicht ist wie immer«, erwiderte Warja mißvergnügt.

   Ganja sah sie genauer an.

   »Bist du dort gewesen?« fragte er plötzlich.

   »Ja.«

   »Warte, da schreit er wieder! Es ist eine Schande, und noch dazu um
   diese Zeit!«

   »Was meinst du damit: ›um diese Zeit‹? Es ist doch keine besondere
   Zeit.«

   Ganja betrachtete seine Schwester noch aufmerksamer.

   »Hast du etwas erfahren?« fragte er.

   »Nein, wenigstens nichts Überraschendes. Ich habe erfahren, daß das
   alles seine Richtigkeit hat. Mein Mann hat gegen uns beide recht
   behalten; es ist so gekommen, wie er es gleich von Anfang an
   vorhergesagt hat. Wo ist er eigentlich?«

   »Er ist nicht zu Hause. Was ist geschehen?«

   »Der Fürst ist regulärer Bräutigam, die Sache ist entschieden. Die
   beiden älteren Schwestern haben mir gesagt, Aglaja habe eingewilligt;
   sie verheimlichen es nicht einmal mehr. (Vorher haben sie immer sehr
   geheimnisvoll getan.) Adelaidas Hochzeit wird von neuem verschoben,
   damit beide Hochzeiten gleichzeitig gefeiert werden können, an
   demselben Tag, – sehr romantisch! Es mutet einen ganz poetisch an. Du
   solltest lieber ein Hochzeitsgedicht verfassen, statt so unnütz im
   Zimmer umherzulaufen. Heute abend wird die alte Bjelokonskaja bei ihnen
   sein, sie ist gerade zur rechten Zeit angekommen; es werden auch noch
   mehr Gäste da sein. Sie werden ihn der alten Bjelokonskaja vorstellen,
   obwohl er schon mit ihr bekannt ist; es scheint, daß die Verlobung
   bekanntgemacht werden soll. Sie fürchten nur, daß er irgend etwas
   hinfallen läßt oder zerschlägt, wenn er zu den Gästen ins Zimmer kommt,
   oder auch, daß er selbst hinplumpst, denn auf so etwas kann man sich
   gefaßt machen.«

   Ganja hörte sehr aufmerksam zu, aber zur Verwunderung seiner Schwester
   übte diese ihrer Meinung nach für ihn überraschende Nachricht
   anscheinend auf ihn gar keine besonders überraschende Wirkung aus.

   »Nun gut, das war ja schon lange klar«, sagte er nach kurzem
   Nachdenken. »Also nun ist das zu Ende!« fügte er mit einem
   eigentümlichen Lächeln hinzu, indem er seiner Schwester verschmitzt ins
   Gesicht sah und immer noch fortfuhr, im Zimmer auf und ab zu gehen,
   allerdings viel langsamer.

   »Es ist nur gut, daß du es mit philosophischer Ruhe aufnimmst, ich
   freue mich darüber wirklich«, sagte Warja.

   »Nun sind wir eine Last von den Schultern los, wenigstens du.«

   »Ich glaube, dir aufrichtig gedient zu haben, ohne mich mit meinem
   eigenen Urteil einzumischen und ohne dich mit Fragen zu belästigen; ich
   habe dich nicht gefragt, welches Glück du an Aglajas Seite zu finden
   hofftest.«

   »Aber habe ich denn überhaupt... ein Glück an Aglajas Seite zu finden
   gehofft?«

   »Na, laß dich bitte nicht auf philosophische Betrachtungen ein!
   Jedenfalls ist es jetzt so. Wir haben verspielt und ziehen mit langer
   Nase ab. Ich muß dir gestehen, ich habe diese Sache nie als etwas
   Ernstes betrachten können, ich habe sie nur so ›für alle Fälle‹
   betrieben und dabei auf den komischen Charakter des Mädchens gebaut,
   vor allen Dingen aber wollte ich dir eine Freude machen; die
   Wahrscheinlichkeit, daß es mißlingen würde, betrug neunzig Prozent. Ich
   für meine Person weiß sogar jetzt nicht einmal, was du eigentlich
   angestrebt hast.«

   »Jetzt werdet ihr, du und dein Mann, mich dazu drängen, wieder in den
   Dienst zu treten, und werdet mir Predigten über Beharrlichkeit und
   Willenskraft halten, und daß man das Kleine nicht geringschätzen dürfe
   und so weiter. Ich weiß es schon auswendig!« sagte Ganja lachend.

   ›Er hat irgend etwas Neues im Sinn!‹ dachte Warja.

   »Nun, wie steht es jetzt dort? Die Eltern freuen sich wohl?« fragte
   Ganja plötzlich.

   »Es scheint nicht. Übrigens kannst du dir das ja selbst zurechtlegen.
   Iwan Fjodorowitsch ist zufrieden; die Mutter ist ängstlich; sie hat
   bekanntlich von jeher einen Widerwillen gegen die Vorstellung gehabt,
   daß er der Bräutigam ihrer Tochter werden könnte.«

   »Danach frage ich nicht; er ist ein unmöglicher, undenkbarer Bräutigam,
   das ist klar. Ich frage nach der jetzigen Situation, wie es jetzt dort
   steht. Hat sie ihr formelles Jawort gegeben?«

   »Sie hat bis jetzt nicht nein gesagt, das ist alles, aber etwas anderes
   war ja von ihr auch nicht zu erwarten. Du weißt, daß sie von jeher bis
   zur Verdrehtheit blöde und schüchtern war: als Kind stieg sie in einen
   Schrank und saß da zwei, drei Stunden lang, um nur nicht zu den Gästen
   hineingehen zu müssen; nun ist sie eine große Göre geworden, aber es
   ist mit ihr immer noch dieselbe Geschichte. Weißt du, ich denke, daß es
   sich da wirklich auch von ihrer Seite um ein ernsthaftes Gefühl
   handelt. Allerdings macht sie sich, wie mir gesagt wird, über den
   Fürsten vom Morgen bis zum Abend aus Leibeskräften lustig, um sich
   nichts anmerken zu lassen; aber gewiß weiß sie ihm täglich im stillen
   etwas Angenehmes zu sagen, denn er geht umher wie im Himmel und strahlt
   ordentlich... Er soll furchtbar komisch aussehen. Das habe ich von den
   beiden älteren Schwestern gehört. Es schien mir auch, als ob diese sich
   direkt über mich lustig machten.«

   Ganja machte endlich ein finsteres Gesicht; vielleicht vertiefte sich
   Warja absichtlich in dieses Thema, um in seine wahren Gedanken
   einzudringen. Aber jetzt erscholl oben wieder Geschrei.

   »Ich werde ihn aus dem Hause jagen!« brüllte Ganja, als freute er sich,
   seinem Ärger Luft machen zu können.

   »Dann wird er wieder hingehen und uns überall blamieren wie gestern.«

   »Was meinst du mit ›wie gestern‹? Was soll das heißen: ›wie gestern‹?
   Ist er etwa ...«, fragte Ganja, der plötzlich einen gewaltigen Schreck
   bekam.

   »Ach, mein Gott, weißt du es denn nicht?« fragte Warja erschrocken.

   »Wie... also ist es wirklich wahr, daß er dort gewesen ist?« rief
   Ganja, der vor Scham und Wut ganz rot wurde. »O Gott, du kommst ja von
   dort! Hast du etwas erfahren? Ist der Alte dagewesen? War er da oder
   nicht?«

   Ganja stürzte nach der Tür; Warja lief zu ihm hin und ergriff ihn mit
   beiden Händen.

   »Was hast du? Wo willst du hin?« sagte sie. »Wenn du ihn jetzt
   hinausläßt, wird er bei allen Menschen herumlaufen und noch schlimmere
   Dinge anrichten!«

   »Was hat er denn dort angerichtet? Was hat er gesagt?«

   »Sie haben es selbst nicht recht begriffen und konnten es mir nicht
   ordentlich wiedererzählen; nur hat er alle in Angst versetzt. Er wollte
   zu Iwan Fjodorowitsch, aber der war nicht zu Hause; dann verlangte er
   Lisaweta Prokofjewna zu sprechen. Zuerst bat er sie um eine Stelle, er
   wolle wieder in den Dienst treten, und dann fing er an, sich über uns
   zu beklagen, über mich, über meinen Mann, namentlich aber über dich...
   er hat alles mögliche zusammengeredet.«

   »Du hast es nicht erfahren können?« fragte Ganja, krampfhaft zitternd.

   »Wie wäre das möglich! Er hat selbst kaum verstanden, was er redete;
   und vielleicht haben sie mir auch nicht alles wiedererzählt.«

   Ganja griff sich an den Kopf und lief zum Fenster; Warja setzte sich an
   das andere Fenster.

   »Wie komisch Aglaja ist«, bemerkte sie plötzlich. »Als ich weggehen
   wollte, hielt sie mich noch zurück und sagte zu mir: ›Übermitteln Sie
   Ihren Eltern den Ausdruck meiner besonderen persönlichen Hochachtung;
   ich werde in diesen Tagen gewiß Gelegenheit finden, mit Ihrem Papa zu
   sprechen.‹ Und das sagte sie ganz ernst. Es war sehr merkwürdig ...«

   »Nicht spöttisch? Nicht spöttisch?«

   »Das ist es eben, daß sie es nicht spöttisch sagte; darum war es so
   merkwürdig.«

   »Weiß sie, was der Alte gemacht hat, oder nicht? Was meinst du?«

   »Daß es bei ihnen nicht die ganze Familie weiß, scheint mir sicher,
   aber du bringst mich da auf einen Gedanken: vielleicht weiß es Aglaja.
   Und sie wird die einzige sein, die es weiß, denn auch die Schwestern
   waren verwundert, als sie mir mit solchem Ernst eine Empfehlung an den
   Vater auftrug. Und warum gerade an ihn? Wenn sie es weiß, dann muß es
   ihr der Fürst gesagt haben!«

   »Es wird kein Kunststück sein, herauszubringen, wer es ihr gesagt hat!
   Ein Dieb! Das fehlte noch! Ein Dieb in unserer Familie, das ›Oberhaupt
   der Familie‹!«

   »Ach, dummes Zeug!« rief Warja ganz ärgerlich. »Gerede Betrunkener,
   weiter nichts! Und wer hat es aufgebracht? Lebedew und der Fürst ...
   selbst eine nette Sorte; gerade die rechten Kirchenlichter. Ich mache
   mir auch nicht so viel daraus.«

   »Der Alte ein Dieb und Trunkenbold«, fuhr Ganja bitter fort, »ich ein
   Bettler, der Mann meiner Schwester ein Wucherer – das wäre etwas für
   Aglaja gewesen! Das muß man sagen: eine angenehme Sippschaft!«

   »Und doch ist es dieser Mann deiner Schwester, der Wucherer, der
   dich...«

   »Ernährt, nicht wahr? Bitte geniere dich nicht!«

   »Warum bist du denn so ärgerlich?« erwiderte Warja. »Du verstehst auch
   gar nichts, du bist wie ein Schuljunge. Du meinst, all das hätte dir in
   Aglajas Augen schaden können? Da kennst du ihren Charakter schlecht;
   die wäre imstande, sich von dem besten Bewerber abzuwenden und mit
   Vergnügen zu irgendeinem Studenten auf die Dachkammer zu laufen, um da
   Hungers zu sterben, – das ist ihr Traum! Du hast nie begreifen können,
   wie interessant du in ihren Augen geworden wärest, wenn du es
   verstanden hättest, unsere kümmerliche Lage mit Festigkeit und Stolz zu
   ertragen. Bei dem Fürsten hat sie angebissen, erstens weil er es nicht
   darauf angelegt hatte, sie zu fangen, und zweitens weil er in den Augen
   aller ein Idiot ist. Schon allein, daß sie um seinetwillen ihre Familie
   in Aufregung versetzt, schon das ist ihr jetzt eine Freude. Ach, ihr
   versteht aber auch gar nichts!«

   »Nun, das wollen wir noch sehen, ob wir etwas verstehen oder nicht«,
   murmelte Ganja rätselhaft. »Aber ich möchte doch nicht, daß sie das von
   dem Alten erfährt. Ich hatte gemeint, der Fürst würde sich beherrschen
   und es nicht weitererzählen. Er hat auch Lebedew veranlaßt, darüber zu
   schweigen, und wollte auch mir nicht alles sagen, als ich in ihn
   drang...«

   »Also siehst du selbst, daß auch auf anderen Wegen alles schon
   bekanntgeworden ist. Was willst du jetzt noch weiter? Worauf hoffst du
   noch? Wenn dir überhaupt noch eine Hoffnung bliebe, so würde gerade
   dieser Vorfall dir nützen, indem er dir in ihren Augen das Ansehen
   eines Märtyrers verleihen würde.«

   »Na, vor einem Skandal würde wohl auch sie zurückschrecken, trotz all
   ihrer Romantik. Es hat alles seine Grenzen, und alle Menschen gehen nur
   bis zu einem bestimmten Punkt, so seid ihr alle.«

   »Aglaja würde zurückschrecken?« versetzte Warja heftig und blickte
   ihren Bruder geringschätzig an. »Hast du eine niedrige Denkungsart! Ihr
   seid allesamt nichts wert. Mag sie auch eine komische, wunderliche
   Person sein, aber dafür hat sie eine tausendmal anständigere Gesinnung
   als wir alle zusammen!«

   »Na, schon gut, schon gut, ärgere dich nur nicht!« murmelte Ganja
   wieder selbstzufrieden.

   »Mir tut nur die Mutter leid«, fuhr Warja fort. »Ich fürchte, daß diese
   Geschichte mit dem Vater ihr zu Ohren kommt. Ach ja, das fürchte ich!«

   »Das ist gewiß schon geschehen«, bemerkte Ganja.

   Warja stand auf, um zu Nina Alexandrowna nach oben zu gehen, blieb aber
   dann noch stehen und blickte ihren Bruder aufmerksam an.

   »Wer kann es aber gewesen sein, der es ihr gesagt hat?«

   »Wahrscheinlich Ippolit. Ich denke mir, er hat sich sofort, nachdem er
   zu uns übergesiedelt ist, eine Freude daraus gemacht, es der Mutter zu
   berichten.«

   »Aber woher weiß er es denn? Das sag mir bitte! Der Fürst und Lebedew
   haben sich vorgenommen, es niemandem zu sagen, sogar Kolja weiß nichts
   davon.«

   »Ippolit? Der hat es von selbst erfahren. Du kannst dir gar nicht
   vorstellen, was das für eine listige Kreatur ist, was für ein
   Klatschweib, und was er für eine feine Nase hat, um alles Schlechte und
   Skandalöse zu wittern. Na, du magst es glauben oder nicht, ich bin
   überzeugt, daß er Aglaja schon ganz in seinen Händen hat! Und wenn es
   ihm noch nicht gelungen ist, so wird es ihm bald gelingen! Auch
   Rogoshin ist zu ihm in Beziehung getreten. Wie ist es nur möglich, daß
   der Fürst das nicht merkt! Und jetzt hat er die größte Lust, mich
   hineinzulegen! Er hält mich für seinen persönlichen Feind, das habe ich
   längst durchschaut. Warum nur? Und was hat er hier noch vor? Er wird ja
   bald sterben, – ich kann es nicht begreifen! Aber ich werde ihn hinters
   Licht führen; du wirst sehen, daß nicht er mich hineinlegt, sondern ich
   ihn.«

   »Warum hast du ihn denn zu uns herübergelockt, wenn du ihn so haßt? Und
   ist er das überhaupt wert, daß du ihn hineinlegst?«

   »Du bist es ja gewesen, die mir geraten hat, ihn zu uns
   herüberzulocken.«

   »Ich glaubte, er würde uns nützlich sein; aber weißt du, daß er sich
   jetzt selbst in Aglaja verliebt und an sie geschrieben hat? Sie haben
   mich danach gefragt... fast hätte er auch noch an Lisaweta Prokofjewna
   geschrieben.«

   »In dieser Hinsicht ist er nicht gefährlich!« sagte Ganja, boshaft
   lachend. »Übrigens ist da sicherlich etwas nicht in Ordnung. Daß er
   verliebt ist, ist sehr wohl möglich, denn er ist ein unreifes
   Bürschchen! Aber... anonyme Briefe wird er der Alten nicht schreiben.
   Eine boshafte, wertlose, selbstzufriedene Mittelmäßigkeit, das ist
   seine Charakteristik... Ich bin überzeugt, ja ich weiß sicher, daß er
   mich ihr als Intriganten geschildert hat; das ist das erste gewesen,
   was er getan hat. Ich muß bekennen, ich bin zuerst dumm genug gewesen,
   ihm zuviel von mir zu erzählen; ich meinte, er werde, schon um sich an
   dem Fürsten zu rächen, für meine Interessen eintreten; er ist eine so
   listige Kreatur! Oh, ich habe ihn jetzt völlig durchschaut. Von diesem
   Diebstahl aber hat er durch seine Mutter, die Hauptmannsfrau, gehört.
   Wenn der Alte sich zu einer solchen Tat hat entschließen können, so hat
   er es wegen der Hauptmannsfrau getan. Der Junge hat mir auf einmal ohne
   äußeren Anlaß mitgeteilt, der General habe seiner Mutter vierhundert
   Rubel versprochen; das hat er mir ohne äußeren Anlaß gesagt und ohne
   alle Umschweife. Da ist mir alles klargeworden. Und dabei hat er mir
   mit einem ganz besonderen Genuß in die Augen gesehen, und unserer Mama
   hat er es sicherlich ebenfalls gesagt, nur weil es ihm Vergnügen macht,
   ihr das Herz zu zerreißen. Und sage mir um alles in der Welt, warum
   stirbt er nicht? Er hat sich doch verpflichtet, in drei Wochen zu
   sterben, und nun hat er hier noch angefangen, dick zu werden! Er hört
   auf zu husten; gestern abend hat er selbst gesagt, er habe seit zwei
   Tagen kein Blut mehr gehustet.«

   »Jag ihn weg!«

   »Ich hasse ihn nicht, ich verachte ihn«, erwiderte Ganja stolz. »Nun
   ja, ja, ich gebe zu, daß ich ihn auch hasse!« rief er dann plötzlich in
   maßloser Wut. »Und das werde ich ihm ins Gesicht sagen, wenn er auf
   seinem Sterbebett in den letzten Zügen liegen wird! Wenn du seine
   Beichte gelesen hättest – o Gott, was für eine naive Frechheit! Das ist
   ja der Leutnant Pirogow, das ist Nosdrjow in einer Tragödie, und vor
   allen Dingen ein unreifer Bube! Oh, mit welchem Genuß hätte ich ihn
   damals durchgeprügelt, namentlich um ihn in Erstaunen zu versetzen!
   Jetzt rächt er sich an allen dafür, daß ihm sein Selbstmord damals
   nicht gelungen ist... Aber was ist das? Das ist ja schon wieder
   Spektakel! Ja, was hat denn das zu bedeuten? Ich kann das schließlich
   doch nicht länger dulden. Ptizyn!« rief er dem ins Zimmer tretenden
   Ptizyn zu. »Was ist denn das? Wie weit wird denn dieser Unfug bei uns
   noch gehen? Das... das ...«

   Aber der Lärm kam schnell näher; die Tür wurde aufgerissen, und der
   alte Iwolgin, vor Zorn dunkelrot und zitternd, stürzte ganz außer sich
   ebenfalls auf Ptizyn los. Dem Alten folgten Nina Alexandrowna, Kolja
   und hinter allen Ippolit.

II

   Ippolit war schon vor fünf Tagen in Ptizyns Haus übergesiedelt. Das
   hatte sich in ganz natürlicher Weise so ergeben, ohne viele Worte und
   ohne irgendwelches Zerwürfnis zwischen ihm und dem Fürsten; sie hatten
   sich nicht gezankt, sondern waren sogar äußerlich als gute Freunde
   voneinander geschieden. Gawrila Ardalionowitsch, der an dem damaligen
   Abend eine so feindliche Haltung gegen Ippolit eingenommen hatte, war
   schon am dritten Tag nach jenem Ereignis gekommen, um den Kranken zu
   besuchen, wobei er sich wahrscheinlich durch irgendeinen Einfall leiten
   ließ, der ihm plötzlich gekommen war. Aus irgendeinem Grund hatte auch
   Rogoshin angefangen, dem Kranken Besuche zu machen. Der Fürst war in
   der ersten Zeit der Meinung gewesen, daß es für den »armen Knaben«
   sogar das beste sein würde, wenn er aus seinem Hause wegzöge. Aber
   schon während seines Umzuges hatte sich Ippolit dahin geäußert, er
   siedele zu Ptizyn über, der »so freundlich« sei, ihm »Unterkunft zu
   gewähren«, und hatte wie mit Absicht niemals gesagt, er ziehe zu Ganja,
   obgleich gerade Ganja darauf gedrungen hatte, daß er ins Haus
   aufgenommen wurde. Ganja hatte das gleich damals beachtet, es
   übelgenommen und sich ins Gedächtnis eingeprägt.

   Er hatte recht, als er zu seiner Schwester sagte, der Kranke habe sich
   erholt. Tatsächlich ging es Ippolit etwas besser als vorher, was man
   ihm auf den ersten Blick ansehen konnte. Er trat langsam in das Zimmer
   ein, hinter den andern, mit einem spöttischen, häßlichen Lächeln auf
   dem Gesicht. Nina Alexandrowna sah sehr erschrocken aus. (Sie hatte
   sich im letzten halben Jahr sehr verändert, sie war stark abgemagert;
   seit sie ihre Tochter verheiratet hatte und zu ihr gezogen war, hatte
   sie fast ganz aufgehört, sich äußerlich in die Angelegenheiten ihrer
   Kinder einzumischen.) Koljas Miene war sorgenvoll und zeigte
   verständnislose Verwunderung; er begriff vieles von den »irren Reden«
   des Generals nicht, wie er sich ausdrückte, und das war auch natürlich,
   da er die Hauptursachen dieser neuen Aufregung in der Familie nicht
   kannte. Aber es war ihm klar, daß der Vater jetzt Stunde für Stunde und
   überall dermaßen krakeelte und sich auf einmal so stark verändert
   hatte, daß man meinen konnte, er sei ein ganz anderer Mensch geworden.
   Es beunruhigte ihn auch, daß der Alte in den letzten drei Tagen ganz
   aufgehört hatte zu trinken. Er wußte, daß er sich mit Lebedew und dem
   Fürsten überworfen und sogar gezankt hatte. Kolja war soeben mit einer
   Flasche Branntwein nach Hause zurückgekehrt, die er für sein eigenes
   Geld gekauft hatte.

   »Wirklich, Mama«, hatte er noch oben zu Nina Alexandrowna gesagt,
   »wirklich, mag er lieber trinken! Er hat jetzt schon seit drei Tagen
   keinen Branntwein angerührt; er muß einen stillen Kummer haben.
   Wirklich, wir wollen ihn lieber trinken lassen; ich habe ihm ja auch
   ins Schuldgefängnis Branntwein gebracht...«

   Der General öffnete die Tür sperrangelweit und stellte sich, zitternd
   vor Entrüstung, auf die Schwelle.

   »Mein Herr!« schrie er mit donnernder Stimme seinem Schwiegersohn
   Ptizyn zu, »wenn Sie tatsächlich beschlossen haben, einen achtenswerten
   alten Mann, Ihren Vater, das heißt wenigstens den Vater Ihrer Frau, der
   seinem Kaiser treu gedient hat, so einem Milchbart und Atheisten
   aufzuopfern, so wird mein Fuß von dieser Stunde an die Schwelle Ihres
   Hauses nie wieder betreten. Wählen Sie, mein Herr, wählen Sie
   unverzüglich: entweder ich oder dieser... dieser Bohrer! Ja, dieser
   Bohrer! Der Ausdruck ist mir zufällig in den Mund gekommen, aber er ist
   ein Bohrer! Denn er wühlt wie ein Bohrer in meiner Seele herum, ohne
   allen Respekt... ja, wie ein Bohrer!«

   »Bin ich nicht eher ein Korkenzieher?« fragte Ippolit.

   »Nein, kein Korkenzieher, denn du hast einen General vor dir und keine
   Flasche. Ich besitze Orden und Ehrenzeichen, aber du, du hast nichts,
   gar nichts. Entweder er oder ich! Entscheiden Sie sich, mein Herr,
   sofort, sofort!« schrie er Ptizyn wieder wütend an.

   In diesem Augenblick stellte ihm Kolja einen Stuhl hin, und er sank
   fast ganz erschöpft auf ihn nieder.

   »Es wäre wirklich das beste, wenn Sie sich schlafen legten«, murmelte
   Ptizyn, der ganz betäubt war.

   »Er droht noch!« sagte Ganja halblaut zu seiner Schwester.

   »Schlafen legen!« schrie der General. »Ich bin nicht betrunken, mein
   Herr, Sie beleidigen mich. Ich sehe«, fuhr er, wieder aufstehend, fort,
   »ich sehe, daß hier alle gegen mich sind, alle. Genug! Ich gehe ...
   Aber wissen Sie, mein Herr, wissen Sie...«

   Man ließ ihn nicht zu Ende reden und veranlaßte ihn, sich wieder
   hinzusetzen; man bat ihn, sich zu beruhigen. Ganja ging wütend in eine
   Ecke. Nina Alexandrowna zitterte und weinte.

   »Aber was habe ich ihm denn getan? Worüber beklagt er sich denn?« rief
   Ippolit grinsend.

   »Sie hätten ihm nichts getan?« sagte Nina Alexandrowna. »Es ist von
   Ihnen eine besondere Schändlichkeit und... Unmenschlichkeit, einen
   alten Mann zu quälen... und noch dazu in Ihrer Lage.«

   »Erstens, von welcher Art ist denn meine Lage? Ich schätze Sie, gerade
   Sie persönlich, sehr hoch, aber...«

   »Er ist ein Bohrer!« schrie der General. »Er bohrt in meiner Seele und
   meinem Herzen herum! Er will, daß ich an den Atheismus glauben soll!
   Weißt du wohl, du Milchbart, daß ich schon mit Ehren überschüttet war,
   als du noch gar nicht geboren warst! Du bist weiter nichts als ein
   neidischer Wurm, der in zwei Stücke zerrissen ist und hustet... und vor
   Bosheit und Unglauben stirbt... Warum hat dich Ganja bloß
   hierhergebracht? Alle sind sie gegen mich, von den Fremden angefangen
   bis zu meinem eigenen Sohn!«

   »So hören Sie doch auf mit dem falschen Pathos!« rief Ganja. »Sie
   sollten nicht in der ganzen Stadt Schande über uns bringen, das wäre
   besser!«

   »Wie? Ich bringe Schande über dich, du Milchbart? Über dich? Ich kann
   dir nur Ehre bringen, aber keine Unehre!«

   Er sprang auf und war nicht mehr zu halten, aber auch Gawrila
   Ardalionowitsch hatte offenbar alle Selbstbeherrschung verloren.

   »Sie reden noch von Ehre!« rief er boshaft.

   »Was hast du gesagt?« donnerte der General, der blaß wurde und einen
   Schritt auf ihn zutrat.

   »Ich brauche ja nur den Mund aufzutun, um...«, schrie Ganja, ohne den
   Satz zu Ende zu sprechen. Beide standen einander gegenüber; sie
   zitterten vor Wut, besonders Ganja.

   »Ganja, was sprichst du da!« rief Nina Alexandrowna und stürzte auf
   ihren Sohn zu, um ihn aufzuhalten.

   »So ein törichtes Gerede von allen Seiten!« sagte Warja entrüstet in
   scharfem Ton. »Hören Sie auf, Mama!« fügte sie hinzu und faßte ihre
   Mutter an.

   »Ich schone Sie nur um der Mutter willen!« rief Ganja pathetisch.

   »Rede!« brüllte der General in höchster Wut. »Rede! Ich befehle es
   unter Androhung meines väterlichen Fluches ... rede!«

   »Na, ich werde mich auch gerade vor Ihrem Fluch fürchten! Wer ist denn
   daran schuld, daß Sie seit acht Tagen wie verrückt sind? Seit acht
   Tagen; Sie sehen, ich weiß alles genau dem Datum nach ... Nehmen Sie
   sich in acht und treiben Sie mich nicht zum Äußersten, sonst sage ich
   alles... Warum haben Sie sich denn gestern zu Jepantschins begeben? Und
   da bezeichnet er sich noch als alten Mann, spricht von seinen grauen
   Haaren und spielt sich als Familienvater auf! Ein netter Patron!«

   »Schweig still, Ganja!« rief Kolja. »Schweig still, du Dummkopf!«

   »Aber womit habe ich, ich ihn denn beleidigt?« fragte Ippolit
   hartnäckig, immer noch in demselben spöttischen Ton, »Warum nennt er
   mich einen Bohrer, wie Sie selbst gehört haben? Er hat sich selbst an
   mich herangemacht; er kam eben zu mir und fing an, von einem Hauptmann
   Jeropegow zu sprechen. Ich wünsche überhaupt nicht, mit Ihnen zu
   verkehren, General, ich bin Ihnen schon früher aus dem Weg gegangen,
   wie Sie selbst wissen. Sagen Sie selbst: was geht mich der Hauptmann
   Jeropegow an? Um des Hauptmanns Jeropegow willen bin ich nicht
   hierhergezogen. Ich habe ihm nur laut meine Meinung gesagt, daß dieser
   Hauptmann Jeropegow vielleicht überhaupt niemals existiert hat. Und da
   hat er einen Höllenlärm gemacht.«

   »Zweifellos hat er nicht existiert!« sagte Ganja in scharfem Ton.

   Der General stand wie betäubt und blickte nur gedankenlos rings um
   sich. Die Worte seines Sohnes verblüfften ihn durch ihre ungewöhnliche
   Offenheit. Im ersten Augenblick konnte er gar keine Worte finden. Erst
   als Ippolit über Ganjas Antwort laut auflachte und rief: »Na, nun haben
   Sie es gehört, Ihr eigener Sohn sagt auch, daß es keinen Hauptmann
   Jeropegow gegeben hat«, erst da murmelte der Alte endlich ganz
   verwirrt:

   »Kapiton Jeropegow, nicht Hauptmann Hauptmann heißt im Russischen
   kapitan, was hier zu einer Verwechselung mit dem Namen Kapiton führt.
   ... Kapiton... Oberstleutnant a. D., Jeropegow... Kapiton.«

   »Auch diesen Kapiton hat es nicht gegeben!« rief Ganja, der ganz außer
   sich war.

   »Aber... warum soll es ihn nicht gegeben haben?« murmelte der General,
   dem die Röte ins Gesicht stieg.

   »So lassen Sie es gut sein!« sagten Ptizyn und Warja beschwichtigend zu
   ihm.

   »Schweig, Ganja!« rief Kolja wieder.

   Aber der Umstand, daß sich jemand seiner annahm, hatte die Wirkung, daß
   der General wieder zu sich kam.

   »Wieso soll es ihn nicht gegeben haben? Warum soll er nicht existiert
   haben?« fuhr er seinen Sohn zornig an.

   »Ganz einfach, weil er nicht existiert hat. Er hat eben nicht existiert
   und kann überhaupt nicht existiert haben. Da haben Sie es! Lassen Sie
   mich in Ruhe, sage ich!«

   »Und das ist mein Sohn... das ist mein leiblicher Sohn, den ich... o
   Gott! Jeropegow, Jeroschka Jeropegow soll nicht existiert haben!«

   »Na, da sieht man's, bald heißt er Jeroschka, bald Kapiton!« warf
   Ippolit dazwischen.

   »Kapitoschka, mein Herr, Kapitoschka, nicht Jeroschka! Kapiton, Kapitän
   Alexejewitsch, hören Sie wohl, Kapiton ... Oberstleutnant... a. D. ...
   er heiratete Marja ... Marja ... Petrowna Su... Su... mein Freund und
   Kamerad... Sutugowa, als er sogar noch Fähnrich war! Ich habe mein Blut
   für ihn... mit meinem Leib gedeckt... dennoch gefallen. Kapitoschka
   Jeropegow soll nicht existiert haben, nicht auf der Welt gewesen sein!«

   Der General schrie vor Wut, aber so, daß man denken konnte, es ginge in
   dem Gespräch um die eine, bei seinem Geschrei aber um eine ganz andere
   Sache. Und wirklich hätte er zu anderer Zeit gewiß weit stärkere
   Beleidigungen ertragen, als es die Bemerkung über Kapiton Jeropegows
   Nichtexistenz war; er hätte wohl ein bißchen Geschrei erhoben, hätte
   eine Szene gemacht, wäre außer sich geraten, wäre aber doch schließlich
   nach seinem Zimmer hinaufgegangen, um sich schlafen zu legen. Aber das
   Menschenherz ist ein sonderbares Ding: jetzt traf es sich, daß gerade
   eine verhältnismäßig geringe Kränkung wie der Zweifel an Jeropegows
   Existenz das Gefäß zum Überlaufen bringen mußte. Der Alte wurde
   purpurrot, hob die Arme in die Höhe und schrie:

   »Genug! Mein Fluch... hinaus aus diesem Hause! Nikolai, bring meine
   Reisetasche, ich gehe... ich will fort!«

   Eilig, in höchstem Zorn, ging er hinaus. Nina Alexandrowna, Kolja und
   Ptizyn stürzten ihm nach.

   »Na, was hast du jetzt angerichtet!« sagte Warja zu ihrem Bruder. »Er
   wird am Ende wieder dorthin gehen. Welche Schande! Welche Schande!«

   »Er hätte nicht stehlen sollen!« schrie Ganja, der beinah vor Wut
   erstickte; plötzlich begegnete sein Blick dem Blick Ippolits, und Ganja
   fing fast an zu zittern. »Sie aber, mein Herr«, schrie er, »sollten
   nicht vergessen, daß Sie hier in einem fremden Hause sind und...
   Gastfreundschaft genießen, und sollten nicht einen alten Mann reizen,
   der offenbar den Verstand verloren hat...«

   Ippolit war ebenfalls zusammengefahren, hatte aber sofort die
   Herrschaft über sich wiedergewonnen.

   »Ich kann Ihnen doch nicht ganz zustimmen, wenn Sie meinen, daß Ihr
   Papa den Verstand verloren hat«, antwortete er ruhig. »Es scheint mir
   im Gegenteil, daß sein Verstand in der letzten Zeit sogar zugenommen
   hat, wahrhaftig, glauben Sie es nicht? Er ist so vorsichtig und
   argwöhnisch geworden, immer sucht er einen auszuforschen, jedes Wort
   wägt er ab... daß er mit mir von diesem Kapiton zu reden anfing, dabei
   hatte er eine besondere Absicht; stellen Sie sich nur vor: er wollte
   mich darauf bringen, daß...«

   »Zum Teufel, was kümmert es mich, worauf er Sie bringen wollte! Ich
   bitte Sie, mir gegenüber keine listigen Kunstgriffe zur Anwendung zu
   bringen, mein Herr!« knirschte Ganja. »Wenn Sie gleichfalls den wahren
   Grund kennen, weshalb der Alte sich in diesem Zustand befindet (und Sie
   haben in diesen fünf Tagen so um mich herumspioniert, daß Sie ihn
   wahrscheinlich kennen), so sollten Sie doch den... Unglücklichen nicht
   reizen und meine Mutter nicht durch Übertreibung der Geschichte quälen,
   denn die ganze Geschichte ist dummes Zeug, nur Gerede Betrunkener,
   weiter nichts. Gerede, das durch nichts bewiesen ist und auf das ich
   nicht einen Pfifferling gebe... Aber Sie müssen immer spionieren und
   giftige Reden führen, weil Sie... weil Sie...«

   »Weil ich ein Bohrer bin«, fiel Ippolit lächelnd ein.

   »Weil Sie ein Lump sind. Eine halbe Stunde lang haben Sie die
   Gesellschaft gepeinigt, indem Sie meinten, Sie könnten sie dadurch
   erschrecken, daß Sie sich mit Ihrer ungeladenen Pistole totschießen
   würden, mit der Sie sich so schändlich blamiert haben, Sie erfolgloser
   Selbstmörder, Sie übergelaufene Galle... auf zwei Beinen. Ich habe
   Ihnen Gastfreundschaft gewährt, Sie sind hier dick geworden, haben
   aufgehört zu husten, und nun danken Sie es mir so...«

   »Nur zwei Worte, wenn Sie erlauben; ich wohne bei Warwara Ardalionowna
   und nicht bei Ihnen; Sie haben mir keinerlei Gastfreundschaft erwiesen;
   ich glaube sogar, daß Sie selbst Herrn Ptizyns Gastfreundschaft
   genießen. Vor vier Tagen habe ich meine Mutter gebeten, in Pawlowsk
   eine Wohnung für mich zu suchen und selbst hierher überzusiedeln, weil
   ich mich hier tatsächlich wohler fühle, obgleich ich keineswegs dicker
   geworden bin und immer noch huste. Meine Mutter hat mich gestern abend
   benachrichtigt, daß die Wohnung bereitstehe, und ich beeile mich
   meinerseits, Ihnen mitzuteilen, daß ich mich noch heute bei Ihrer Mama
   und bei Ihrer Schwester bedanken und in meine eigene Wohnung
   übersiedeln werde, wozu ich mich schon gestern abend entschlossen habe.
   Entschuldigen Sie, ich habe Sie unterbrochen; Sie wollten, wie es
   scheint, noch viel sagen.«

   »Oh, wenn es so ist...«, begann Ganja zitternd.

   »Wenn es so ist, so gestatten Sie, daß ich mich setze«, fügte Ippolit
   hinzu, indem er sich mit größter Seelenruhe auf den Stuhl niederließ,
   auf dem der General gesessen hatte. »Ich bin ja immerhin krank. Nun,
   jetzt bin ich bereit, Ihnen zuzuhören, um so mehr, als dies unser
   letztes Gespräch und vielleicht sogar unser letztes Zusammensein sein
   wird.«

   Ganja fing auf einmal an, sich zu schämen.

   »Sie können mir glauben, daß ich mich nicht dazu herablassen werde, mit
   Ihnen abzurechnen«, sagte er, »und wenn Sie...«

   »Es hat keinen Zweck, daß Sie sich aufs hohe Roß setzen«, unterbrach
   ihn Ippolit. »Ich meinerseits habe mir schon am ersten Tag, nachdem ich
   hierher übergesiedelt war, vorgenommen, mir nicht das Vergnügen zu
   versagen, Ihnen beim Abschied mit vollster Offenheit meine Meinung zu
   sagen. Ich beabsichtige, dies eben jetzt zu tun, selbstverständlich
   nach Ihnen.«

   »Und ich ersuche Sie, dieses Zimmer zu verlassen.«

   »Reden Sie lieber, sonst werden Sie bereuen, sich nicht ausgesprochen
   zu haben.«

   »Hören Sie auf, Ippolit, das alles ist ja unwürdig; tun Sie mir den
   Gefallen und hören Sie auf!« sagte Warja.

   »Höchstens der Dame zuliebe«, erwiderte Ippolit lachend und stand auf.
   »Wenn es Ihnen recht ist, Warwara Ardalionowna, bin ich Ihnen zuliebe
   bereit, mich kurz zu fassen, aber auch nur, mich kurz zu fassen, denn
   eine gewisse Auseinandersetzung zwischen mir und Ihrem Bruder ist
   durchaus notwendig, und ich werde mich unter keinen Umständen
   entschließen, beim Fortgehen hier eine Unklarheit zurückzulassen.«

   »Sie sind ganz einfach ein Klatschmaul!« rief Ganja. »Darum wollen Sie
   nicht weggehen, ohne Ihre Klatscherei vorgebracht zu haben!«

   »Sehen Sie wohl«, bemerkte Ippolit kaltblütig, »Sie haben schon jetzt
   die Selbstbeherrschung verloren. Wirklich, Sie werden es bereuen, sich
   nicht ausgesprochen zu haben. Ich trete Ihnen noch einmal das Wort ab.
   Ich werde warten.«

   Gawrila Ardalionowitsch schwieg und machte ein verächtliches Gesicht.

   »Sie wollen es nicht. Sie beabsichtigen, Ihrer Rolle treu zu bleiben,
   bitte sehr. Meinerseits werde ich mich möglichst kurz fassen. Ich habe
   heute zwei- oder dreimal einen Vorwurf wegen der genossenen
   Gastfreundschaft gehört; dieser Vorwurf ist ungerecht. Indem Sie mich
   zu sich einluden, warfen Sie selbst Ihr Netz nach mir aus; Sie
   spekulierten darauf, daß ich mich an dem Fürsten rächen wollte.
   Außerdem hatten Sie gehört, daß Aglaja Iwanowna ihre Teilnahme für mich
   ausgesprochen und meine Beichte gelesen hatte. Da Sie aus irgendeinem
   Grund darauf rechneten, daß ich mich ganz Ihren Interessen widmen
   würde, so hofften Sie, vielleicht in mir einen Helfer zu finden. Ich
   will mich nicht eingehender darüber aussprechen! Auch von Ihrer Seite
   verlange ich weder ein Bekenntnis noch eine Bestätigung; es genügt mir,
   Sie Ihrem eigenen Gewissen zu überlassen und festzustellen, daß wir
   einander jetzt vortrefflich verstehen.«

   »Aber Sie machen Gott weiß was aus einer ganz gewöhnlichen Sache!« rief
   Warja.

   »Ich habe dir ja gesagt: er ist ein Klatschmaul und ein unreifer Bube«,
   sagte Ganja.

   »Wenn Sie erlauben, Warwara Ardalionowna, werde ich fortfahren. Den
   Fürsten kann ich natürlich weder lieben noch hochachten, aber er ist
   wirklich ein guter Mensch, wenn auch recht lächerlich. Ihn jedoch zu
   hassen, habe ich absolut keinen Grund; ich habe Ihren Bruder von meiner
   Gesinnung nichts merken lassen, als er mich gegen den Fürsten
   aufzuhetzen suchte; ich rechnete eben darauf, ihn am Schluß der Komödie
   auszulachen. Ich wußte im voraus, daß Ihr Bruder mir zuviel mitteilen
   und damit einen argen Fehler begehen würde. Und so kam es auch... Ich
   bin jetzt bereit, schonend mit ihm zu verfahren, aber einzig und allein
   aus Hochachtung gegen Sie, Warwara Ardalionowna. Aber nachdem ich Ihnen
   dargelegt habe, daß ich nicht so leicht zu angeln bin, will ich Ihnen
   auch auseinandersetzen, warum ich Ihren Bruder in seinen eignen Augen
   als Dummkopf hinstellen wollte. Sie mögen wissen, daß ich es aus Haß
   tue, das gestehe ich offen. Schon fast sterbend (denn ich werde doch
   bald sterben, obwohl ich dicker geworden bin, wie Sie versichern),
   schon fast sterbend, fühlte ich, daß ich sehr viel ruhiger in das
   Paradies eingehen würde, wenn ich vorher wenigstens einen Vertreter
   jener zahllosen Menschenklasse als Dummkopf hinstellen könnte, die mich
   mein ganzes Leben lang verfolgt hat, die ich mein ganzes Leben lang
   gehaßt habe und für die Ihr hochgeehrter Bruder als hervorragendes
   Musterbeispiel dienen kann. Ich hasse Sie, Gawrila Ardalionowitsch,
   einzig deswegen (das kommt Ihnen vielleicht wunderlich vor), einzig
   deswegen, weil Sie ein Typ, eine Inkarnation, eine Verkörperung und der
   Gipfelpunkt der frechsten, selbstzufriedensten, gemeinsten, häßlichsten
   Mittelmäßigkeit sind! Sie sind die aufgeblasene Mittelmäßigkeit, die
   Mittelmäßigkeit, die in olympischer Ruhe an sich nicht zweifelt; Sie
   sind die allergewöhnlichste Gewöhnlichkeit! Nicht der kleinsten eigenen
   Idee ist es beschieden, jemals in Ihrem Geist oder Ihrem Herzen zu
   keimen. Aber Sie sind maßlos neidisch; Sie sind zwar fest davon
   überzeugt, daß Sie das größte Genie sind, aber in düsteren Stunden
   beschleicht Sie doch manchmal der Zweifel, und dann ärgern Sie sich und
   beneiden andere. Oh, es gibt für Sie noch schwarze Punkte am Horizont,
   sie werden vergehen, sobald Sie endgültig dumm geworden sind, was nicht
   mehr fern ist; aber Ihnen steht doch noch ein langer, vielgestaltiger
   Weg bevor, ich sage nicht, ein heiterer Weg, und freue mich darüber.
   Zunächst aber sage ich Ihnen voraus, daß Sie eine gewisse Person nicht
   gewinnen werden...«

   »Nein, das ist unerträglich!« rief Warja. »Sind Sie nun fertig, Sie
   widerwärtiger Bösewicht?«

   Ganja war blaß geworden, zitterte und schwieg. Ippolit blieb stehen,
   betrachtete ihn unverwandt und mit Genuß, ließ dann seine Blicke zu
   Warja hinübergleiten, lächelte, verbeugte sich und ging, ohne noch ein
   Wort hinzuzufügen, hinaus.

   Gawrila Ardalionowitsch hätte sich mit Recht über sein Schicksal und
   das Mißlingen seiner Pläne beklagen können. Eine Weile mochte Warja ihn
   nicht anreden, ja sie sah ihn nicht einmal an, als er mit großen
   Schritten an ihr vorbeiging; schließlich trat er ans Fenster und drehte
   ihr den Rücken zu. Warja dachte an die russische Redensart vom »Stock
   mit den zwei Enden«. Oben war wieder Lärm zu hören.

   »Willst du gehen?« fragte plötzlich Ganja, der sich zu ihr umwandte,
   als er hörte, daß sie aufstand. »Warte noch einen Augenblick und sieh
   dir einmal dies hier an!«

   Er trat zu ihr heran und warf ein kleines, nach Art eines Briefchens
   zusammengelegtes Zettelchen vor ihr auf den Stuhl.

   »O Gott!« rief Warja und schlug die Hände zusammen.

   Das Billett enthielt nur wenige Zeilen:

   »Gawrila Ardalionowitsch! Da ich mich von Ihrer freundlichen Gesinnung
   gegen mich überzeugt habe, möchte ich Sie in einer für mich sehr
   wichtigen Angelegenheit um Rat fragen. Ich würde Sie gern morgen
   sprechen, Punkt sieben Uhr früh auf der grünen Bank. Das ist nicht weit
   von unserem Landhaus. Warwara Ardalionowna, die Sie unbedingt begleiten
   soll, kennt diesen Platz ganz genau. A. J.«

   »Daraus soll nun einer klug werden!« rief Warwara Ardalionowna,
   erstaunt die Arme ausbreitend.

   Obgleich Ganja in diesem Augenblick die größte Lust hatte zu prahlen,
   konnte er doch nicht umhin, sein Triumphgefühl merken zu lassen, noch
   dazu nach den demütigenden Prophezeiungen Ippolits. Ein
   selbstzufriedenes Lächeln glänzte unverhohlen auf seinem Gesicht, und
   selbst Warja strahlte vor Freude.

   »Und das schreibt sie gerade an dem Tag, an dem bei ihnen die Verlobung
   öffentlich bekanntgegeben wird! Da soll noch einer klug draus werden!«

   »Was meinst du, worüber sie morgen mit mir reden will?« fragte Ganja.

   »Das ist ganz gleich; die Hauptsache ist, daß sie dich nach sechs
   Monaten zum erstenmal wieder zu sehen wünscht. Höre auf mich, Ganja: um
   was es sich auch handeln und wie die Sache sich auch wenden mag, vergiß
   nicht, daß es für dich wichtig ist! Sehr wichtig! Spiele nicht wieder
   den Stolzen, mache nicht wieder Fehler, und hüte dich auch davor,
   ängstlich zu werden! Es hat ihr doch unmöglich entgehen können, zu
   welchem Zweck ich ein halbes Jahr lang immer hingekommen bin. Und
   kannst du dir das vorstellen: kein Wort hat sie mir heute davon gesagt,
   nichts hat sie sich merken lassen. Ich bin nämlich heimlich bei ihnen
   gewesen, die Alte hat nichts davon gewußt, daß ich da war, sonst hätte
   sie mich am Ende weggejagt. Ich habe es um deinetwillen riskiert
   hinzugehen, weil ich durchaus erfahren wollte...«

   Wieder erscholl von oben Geschrei und Lärm; mehrere Personen kamen die
   Treppe herunter.

   »Wir dürfen das jetzt um keinen Preis zulassen!« rief Warja hastig und
   ängstlich. »Es darf auch nicht die Spur von Skandal geben! Geh hin und
   bitte um Verzeihung!«

   Aber das Oberhaupt der Familie war schon auf der Straße. Kolja, der die
   Reisetasche trug, hinter ihm. Nina Alexandrowna stand auf der Treppe
   und weinte; sie wollte ihm nachlaufen, aber Ptizyn hielt sie zurück.

   »Sie fachen seinen Zorn dadurch nur noch mehr an«, sagte er zu ihr. »Er
   kann ja nirgends hingehen, in einer halben Stunde wird er wieder
   hierher zurückgebracht werden, ich habe schon mit Kolja darüber
   gesprochen; lassen Sie ihn nur seine Dummheit begehen!«

   »Was machen Sie denn für Streiche? Wo wollen Sie denn hin?« rief Ganja
   aus dem Fenster. »Sie können ja nirgends hingehen!«

   »Kommen Sie wieder zurück, Papa!« rief Warja. »Die Nachbarn werden
   aufmerksam.«

   Der General blieb stehen, wandte sich um, streckte den Arm aus und
   schrie:

   »Mein Fluch über dieses Haus!«

   »Anders als in diesem Theaterton kann er nicht reden!« murmelte Ganja
   und schlug das Fenster zu.

   Die Nachbarn hörten wirklich zu. Warja lief aus dem Zimmer.

   Als Warja hinausgegangen war, nahm Ganja den Zettel vom Tisch, küßte
   ihn, schnalzte mit der Zunge und machte einen kleinen Luftsprung.

III

   Der Skandal mit dem General wäre zu jeder anderen Zeit spurlos im Sande
   verlaufen. Es waren bei ihm auch früher schon derartige Fälle von
   plötzlicher Störrigkeit vorgekommen, jedoch nur recht selten, da er im
   allgemeinen ein sehr friedlicher Mensch war und zur Gutherzigkeit
   neigte. Er hatte wohl hundertmal den Kampf mit der Verlotterung
   aufgenommen, die sich seiner in den letzten Jahren bemächtigt hatte. Er
   erinnerte sich dann plötzlich, daß er »der Vater der Familie« sei,
   versöhnte sich mit seiner Frau und vergoß aufrichtige Tränen. Er
   verehrte Nina Alexandrowna bis zur Vergötterung zum Dank dafür, daß sie
   ihm so vieles schweigend verzieh und ihn trotz seines clownhaften,
   unwürdigen Benehmens immer noch liebte. Aber dieser hochherzige Kampf
   mit der Verlotterung dauerte gewöhnlich nicht lange; der General war
   doch eine zu »impulsive« Natur, wenigstens in seiner Art; er konnte das
   ruhige Büßerleben in seiner Familie gewöhnlich nicht ertragen und
   revoltierte schließlich dagegen; er geriet dann in heftigen Zorn, über
   den er sich vielleicht selbst im gleichen Augenblick Vorwürfe machte,
   aber er konnte es eben nicht aushalten: er fing Streit an, begann
   hochmütige, pathetische Reden zu führen, verlangte seiner Person
   gegenüber einen maßlosen, ganz unmöglichen Respekt und verschwand
   schließlich aus dem Haus, manchmal sogar auf lange Zeit. In den letzten
   zwei Jahren hatte er von den Angelegenheiten seiner Familie nur ganz
   allgemein oder nur vom Hörensagen Kenntnis; sich näher darum zu
   kümmern, hatte er aufgegeben, da er dazu nicht die geringste
   Veranlagung verspürte.

   Aber dieses Mal war bei dem »Skandal mit dem General« etwas Besonderes
   hervorgetreten; alle schienen etwas zu wissen, wovon sie sich zu reden
   fürchteten. Der General war erst drei Tage vorher bei der Familie, das
   heißt bei Nina Alexandrowna, »formell« wieder erschienen, aber nicht in
   der demütigen, reuigen Stimmung, in der er sich in früheren Fällen
   immer »zurückzumelden« pflegte, sondern im Gegenteil in außerordentlich
   reizbarer Verfassung. Er war redselig und unruhig, knüpfte mit jedem,
   der ihm in den Weg kam, ein eifriges Gespräch an und stürzte sich dabei
   geradezu auf die Menschen, redete aber immer über so bunte, unerwartete
   Themen, daß man gar nicht begreifen konnte, was ihn eigentlich jetzt so
   aufregte. Zeitweilig war er heiter, meist aber nachdenklich, ohne daß
   er übrigens selbst gewußt hätte, worüber er nachdachte; auf einmal
   begann er etwas zu erzählen, von Jepantschins, vom Fürsten, von
   Lebedew, brach dann aber plötzlich wieder ab, hörte gänzlich auf zu
   reden, antwortete auf weitere Fragen nur mit einem stumpfsinnigen
   Lächeln, ohne übrigens zu bemerken, daß man ihn fragte und er lächelte.
   Die letzte Nacht hatte er ächzend und stöhnend verbracht und seine
   Frau, die ihm die ganze Nacht über heiße Umschläge gemacht hatte,
   halbtot gequält; erst gegen Morgen war er eingeschlafen, hatte vier
   Stunden lang geschlafen und war in einem Anfall von sehr starker,
   seltsamer Hypochondrie erwacht, die dann dazu führte, daß er mit
   Ippolit in Streit geriet und einen »Fluch über dieses Haus« aussprach.
   Es war auch aufgefallen, daß er in diesen drei Tagen beständig ein sehr
   starkes Ehrgefühl bekundete und infolgedessen ungewöhnlich empfindlich
   war. Kolja allerdings behauptete der Mutter gegenüber beharrlich, das
   sei alles nur Sehnsucht nach dem Alkohol und vielleicht nach Lebedew,
   mit dem sich der General in letzter Zeit außerordentlich angefreundet
   hatte. Aber drei Tage vorher hatte er sich mit Lebedew auf einmal
   heftig gezankt und sich in schrecklicher Wut von ihm getrennt, und
   sogar mit dem Fürsten hatte es eine Szene gegeben. Kolja hatte den
   Fürsten um Aufklärung gebeten und war schließlich auf die Vermutung
   gekommen, daß auch dieser ihm irgend etwas nicht sagen wollte. Wenn
   wirklich, wie Ganja mit größter Bestimmtheit annahm, ein besonderes
   Gespräch zwischen Ippolit und Nina Alexandrowna stattgefunden hatte, so
   war es doch merkwürdig, daß dieser boshafte Herr, den Ganja so geradezu
   ein Klatschmaul nannte, kein Vergnügen daran gefunden hatte, auch Kolja
   in derselben Weise aufzuklären. Sehr möglich, daß er gar kein boshafter
   »Bube« von der Art war, wie ihn Ganja in seinem Gespräch mit der
   Schwester geschildert hatte, sondern in anderer Weise boshaft; und er
   hatte auch Nina Alexandrowna eine gewisse von ihm gemachte Beobachtung
   wohl kaum nur zu dem Zweck mitgeteilt, »ihr das Herz zu zerreißen«. Wir
   wollen nicht vergessen, daß die Motive der menschlichen Handlungen
   gewöhnlich unendlich komplizierter und mannigfaltiger sind, als wir
   nachher immer glauben, und sich nur selten mit Sicherheit angeben
   lassen. Für den Erzähler ist es manchmal das beste, sich auf die
   einfache Darlegung der Tatsachen zu beschränken. So wollen wir auch bei
   der weiteren Darstellung der über den General hereingebrochenen
   Katastrophe verfahren, denn trotz alles Widerstrebens sehen wir uns
   doch in die Notwendigkeit versetzt, auch dieser Nebenfigur unserer
   Erzählung etwas mehr Aufmerksamkeit und Platz zuzugestehen, als wir
   bisher beabsichtigten.

   Die Ereignisse hatten sich in nachstehender Reihenfolge abgespielt.

   Als Lebedew von seiner Fahrt nach Petersburg, bei der er
   Nachforschungen nach Ferdyschtschenko hatte anstellen wollen, noch an
   demselben Tage mit dem General zurückgekehrt war, hatte er dem Fürsten
   nichts Besonderes mitgeteilt. Wäre der Fürst in jener Zeit nicht durch
   andere für ihn sehr wichtige Dinge abgelenkt und in Anspruch genommen
   worden, so hätte er bald bemerken müssen, daß auch an den beiden
   darauffolgenden Tagen Lebedew ihm nicht nur keine Aufklärung gab,
   sondern sogar im Gegenteil aus irgendeinem Grund einem Zusammentreffen
   mit ihm aus dem Weg ging. Als der Fürst schließlich doch darauf
   aufmerksam wurde, wunderte er sich darüber, daß an diesen beiden Tagen
   Lebedew bei zufälligen Begegnungen, wie er sich erinnerte, stets in der
   heitersten Stimmung und fast immer mit dem General zusammen gewesen
   war. Die beiden Freunde trennten sich keine Minute mehr. Der Fürst
   hörte mitunter lautes, eifriges Gespräch, das zu ihm von oben
   herunterdrang, und lachendes, munteres Disputieren; einmal sehr
   spätabends schlugen sogar plötzlich und unerwartet die Töne eines
   feuchtfröhlichen Soldatenliedes an sein Ohr, und er erkannte sofort die
   heisere Baßstimme des Generals. Aber das angestimmte Lied kam nicht
   recht in Gang und verstummte plötzlich wieder. Dann setzte sich
   ungefähr noch eine Stunde ein sehr lebhaftes Gespräch fort; nach allen
   Anzeichen zu urteilen, waren die Redenden bereits betrunken. Man konnte
   erraten, daß die beiden Freunde, die sich da oben vergnügten, einander
   umarmten und schließlich einer von ihnen zu weinen anfing. Dann folgte
   auf einmal ein heftiger Streit, der ebenfalls bald wieder verstummte.
   Diese ganzen Tage befand sich Kolja in besonders sorgenvoller Stimmung.
   Der Fürst war größtenteils nicht zu Hause und kehrte manchmal erst sehr
   spät zurück; dann wurde ihm immer gemeldet, Kolja habe ihn den ganzen
   Tag gesucht und nach ihm gefragt. Aber bei Begegnungen vermochte Kolja
   nichts Besonderes zu sagen, außer daß er mit dem General und dessen
   jetziger Aufführung sehr unzufrieden sei: »Sie treiben sich herum,
   betrinken sich nicht weit von hier in einer Schenke, umarmen und zanken
   sich auf der Straße, ärgern sich gegenseitig und können sich doch nicht
   voneinander trennen.« Als der Fürst ihm erwiderte, daß das auch früher
   fast täglich dieselbe Geschichte gewesen sei, wußte Kolja nicht, was er
   darauf antworten und wie er erklären sollte, weswegen er sich
   eigentlich jetzt so beunruhigte.

   An dem Morgen nach dem Trinklied und dem Streit wollte der Fürst gegen
   elf Uhr ausgehen, als plötzlich der General in großer Aufregung bei ihm
   erschien.

   »Ich habe lange nach einer Gelegenheit gesucht, wo ich die Ehre haben
   könnte, Sie zu sprechen, hochverehrter Lew Nikolajewitsch, schon lange,
   sehr lange«, murmelte er und drückte dem Fürsten so kräftig die Hand,
   daß es diesem beinahe weh tat. »Schon sehr, sehr lange.«

   Der Fürst bat ihn, Platz zu nehmen.

   »Nein, ich wollte mich nicht hinsetzen, ich halte Sie überdies auf, ein
   andermal. Wie es scheint, kann ich bei dieser Gelegenheit Ihnen auch zu
   der... Erfüllung... Ihrer Herzenswünsche gratulieren.«

   »Welcher Herzenswünsche?«

   Der Fürst wurde verlegen. Er hatte, wie viele Leute in seiner Lage, die
   Vorstellung, daß bestimmt niemand etwas sehe, errate oder verstehe.

   »Seien Sie ganz beruhigt, seien Sie ganz beruhigt! Ich werde Ihre
   zarten Gefühle nicht verletzen. Ich habe das selbst durchgemacht und
   weiß selbst, wie es ist, wenn ein Fremder... wie man sagt seine Nase...
   nach dem üblichen Ausdruck... da hineinsteckt, wo es nicht gewünscht
   wird. Ich mache diese Erfahrung jeden Morgen. Ich bin in einer andern,
   wichtigen Angelegenheit gekommen. In einer sehr wichtigen
   Angelegenheit, Fürst.«

   Der Fürst bat ihn noch einmal, sich zu setzen, und setzte sich selbst.

   »Nun, dann nur auf eine Sekunde... Ich bin gekommen, um Sie um Rat zu
   fragen. Ich habe jetzt bekanntlich keine praktische Tätigkeit; aber da
   ich mich selbst und meine den Russen im allgemeinen fehlende
   Geschäftstüchtigkeit wohl zu schätzen weiß... so möchte ich mich, meine
   Frau und meine Kinder in die Lage bringen... kurz gesagt, Fürst, ich
   möchte gern einen guten Rat haben.«

   Der Fürst spendete seiner Absicht warmes Lob.

   »Na, das ist alles nur dummes Zeug«, unterbrach ihn der General, »und,
   was die Hauptsache ist, ich will gar nicht davon, sondern von etwas
   anderem, Wichtigem reden. Und ich habe mich entschlossen, es gerade
   Ihnen auseinanderzusetzen, Lew Nikolajewitsch, als einem Menschen, von
   dessen Aufrichtigkeit und Edelsinn ich ebenso überzeugt bin wie...
   wie... Sie wundern sich doch nicht über meine Worte, Fürst?«

   Der Fürst betrachtete seinen Gast, wenn nicht mit besonderer
   Verwunderung, so doch mit großer Aufmerksamkeit und Neugier. Der Alte
   war etwas blaß, seine Lippen zuckten mitunter leicht, seine Hände
   schienen keinen Ruhepunkt finden zu können. Er saß erst einige Minuten
   und hatte sich während dieser Zeit bereits ein paarmal ohne Anlaß vom
   Stuhle erhoben und wieder hingesetzt, offenbar ohne diesen seinen
   Bewegungen die geringste Aufmerksamkeit zuzuwenden. Auf dem Tisch lagen
   Bücher; er nahm eines, warf, ohne sich im Reden zu unterbrechen, einen
   Blick auf die aufgeschlagene Seite, klappte es sofort wieder zu und
   legte es auf den Tisch zurück, ergriff ein anderes Buch, das er gar
   nicht mehr aufschlug, sondern die ganze übrige Zeit in der rechten Hand
   behielt, wobei er es unaufhörlich in der Luft umherschwenkte.

   »Genug!« rief er plötzlich. »Ich sehe, daß ich Sie sehr belästige.«

   »Aber durchaus nicht, ich bitte Sie, tun Sie mir den Gefallen, im
   Gegenteil, ich bin ganz Ohr und würde gern erfahren ...«

   »Fürst, ich möchte mich in eine geachtete Position bringen... ich
   möchte gern mich selbst und... meine Rechte achten können.«

   »Wer einen solchen Wunsch hegt, verdient schon dafür alle Hochachtung.«

   Der Fürst sagte diesen Satz, einen Satz, wie sie in Schönschreibheften
   als Vorlage dienen, in der festen Überzeugung, daß er eine gute Wirkung
   haben würde. Er fühlte fast instinktiv, daß man durch eine solche
   hohle, aber schönklingende Phrase, wenn sie zur rechten Zeit
   ausgesprochen wurde, das Herz eines Menschen wie des Generals gewinnen
   und besänftigen konnte, namentlich wenn der Betreffende sich in solcher
   Lage befand wie der General. Jedenfalls mußte er erreichen, daß ein
   solcher Gast sich beim Weggehen leichter ums Herz fühlte, das war die
   Aufgabe.

   Die Redensart schmeichelte, rührte und gefiel sehr: der General wurde
   plötzlich gefühlvoll, änderte sofort seinen Ton und erging sich in
   langen, begeisterten Auseinandersetzungen. Aber wie sehr sich der Fürst
   auch beim Zuhören anstrengte, er konnte buchstäblich nichts verstehen.
   Der General redete etwa zehn Minuten lang eifrig und schnell, als wäre
   er gar nicht imstande, die sich massenhaft in seinem Kopf drängenden
   Gedanken zu bewältigen; gegen Ende blitzten sogar Tränen in seinen
   Augen, aber doch waren es nur Phrasen ohne Anfang und Ende,
   zusammenhanglose Worte und zusammenhanglose Gedanken, die rasch und in
   bunter Folge hervorstürzten und übereinander wegsprangen.

   »Genug! Sie haben mich verstanden, und ich bin beruhigt«, schloß er
   plötzlich und stand auf. »Ein Herz wie das Ihrige muß einen Leidenden
   verstehen. Fürst, Sie sind von einem idealen Edelsinn! Was sind alle
   andern gegen Sie? Aber Sie sind noch jung, und so erteile ich Ihnen
   meinen Segen. Also zum Schluß: ich bin gekommen, um Sie zu bitten, mir
   eine Stunde für eine wichtige Unterredung zu bestimmen; auf diese
   Unterredung setze ich meine größte Hoffnung. Was ich suche, ist nur
   Freundschaft und ein Herz, Fürst; ich habe die Forderungen meines
   Herzens bisher nie erfüllt gesehen.«

   »Aber warum nicht gleich jetzt? Ich bin bereit zuzuhören...«

   »Nein, Fürst, nein«, unterbrach ihn der General eifrig. »Nicht gleich!
   Gleich, das wäre ein Traum! Und die Sache ist allzu, allzu wichtig,
   allzu wichtig! In der Stunde, die dieses Gespräch dauern wird, wird
   sich mein Schicksal entscheiden. Diese Stunde wird mir gehören, und ich
   möchte nicht, daß uns in einem so heiligen Augenblick der erste beste
   Eindringling unterbrechen könnte, der erste beste freche Mensch, wie es
   ein solcher frecher Mensch oft tut« (er beugte sich auf einmal zum
   Fürsten hin und sprach in einem sonderbaren, geheimnisvollen, beinah
   ängstlichen Flüsterton), »ein solcher frecher Mensch, der nicht so viel
   wert ist wie Ihr Stiefelabsatz, geliebter Fürst! Oh, ich sage nicht:
   wie mein Stiefelabsatz! Beachten Sie besonders, daß ich nicht meinen
   Stiefelabsatz erwähnt habe, denn ich achte mich selbst zu sehr, um das
   so ohne weiteres auszusprechen; aber nur Sie sind imstande, zu
   verstehen, daß ich, indem ich in einem solchen Fall meinen
   Stiefelabsatz unerwähnt lasse, vielleicht einen außerordentlichen Stolz
   auf meine Würde zum Ausdruck bringe. Außer Ihnen wird kein anderer
   dafür Verständnis haben, auch er nicht, er vor allem nicht. Er hat für
   nichts Verständnis, Fürst, er ist völlig, völlig unfähig, etwas zu
   begreifen! Man muß ein Herz haben, um etwas zu verstehen!«

   Gegen Ende dieser Rede wurde der Fürst beinah ängstlich und setzte die
   Unterredung mit dem General für den folgenden Tag zur gleichen Stunde
   fest. Der General ging in mutiger Stimmung weg; er fühlte sich sehr
   getröstet und fast beruhigt. Am Abend, zwischen sechs und sieben Uhr,
   ließ der Fürst auf einen Augenblick Lebedew zu sich bitten.

   Lebedew erschien mit großer Eilfertigkeit, er hielt es für eine Ehre,
   wie er sofort beim Eintritt sagte; mit keiner Silbe redete er davon,
   daß er sich drei Tage lang gewissermaßen versteckt gehalten und
   offenbar eine Begegnung mit dem Fürsten vermieden hatte. Er setzte sich
   auf den Rand eines Stuhles, schnitt Grimassen, lächelte, kniff die
   lachenden, lauernden Augen zusammen, rieb sich die Hände und machte in
   der naivsten Weise ein Gesicht, als ob er eine sehr wichtige, längst
   erwartete und von allen bereits erratene Mitteilung zu hören erhoffte.
   Dem Fürsten war das wieder peinlich; ihm wurde klar, daß alle Leute auf
   einmal angefangen hatten, etwas von ihm zu erwarten, daß alle ihn unter
   Andeutungen, Lächeln und Augenzwinkern so anblickten, als ob sie ihm zu
   etwas gratulieren wollten. Keller war schon dreimal eilig
   hereingekommen, ebenfalls mit dem offensichtlichen Wunsch zu
   gratulieren; er begann jedesmal mit enthusiastischen, unklaren
   Redensarten, die er aber nie zu Ende brachte, und verschwand schnell
   wieder. (Er hatte in den letzten Tagen angefangen, in einer Wirtschaft
   besonders stark zu trinken, und in einem Billardlokal randaliert.)
   Selbst Kolja begann trotz seines Kummers ebenfalls ein paarmal ein
   unklar andeutendes Gespräch mit dem Fürsten.

   Der Fürst fragte Lebedew geradeheraus und in etwas gereiztem Ton, was
   er über den jetzigen Zustand des Generals denke und warum sich dieser
   in solcher Unruhe befinde. Mit wenigen Worten erzählte er ihm die
   Szene, die am Vormittag stattgefunden hatte.

   »Jeder Mensch hat seine Unruhe, Fürst, und ... besonders in unserer
   seltsamen, unruhigen Zeit, jawohl!« antwortete Lebedew etwas trocken
   und verstummte dann gekränkt, mit der Miene eines Mannes, der sich in
   seinen Erwartungen arg getäuscht sieht.

   »Was sprechen Sie für philosophische Gedanken aus!« sagte der Fürst
   lächelnd.

   »Die Philosophie ist etwas Notwendiges; gerade für unser Zeitalter wäre
   es sehr notwendig, sie auf das praktische Leben anzuwenden, aber man
   schätzt diese Wissenschaft zu gering, das ist es. Ich meinerseits,
   hochgeehrter Fürst, bin zwar von Ihnen in einer gewissen, Ihnen
   bekannten Angelegenheit mit Ihrem Vertrauen beehrt worden, aber nur bis
   zu einem gewissen Grad, und nicht weiter, als es die mit dieser
   Angelegenheit zusammenhängenden Umstände mit sich brachten... Das
   begreife ich vollkommen und beklage mich in keiner Weise darüber.«

   »Sie scheinen mir aus irgendeinem Grund Böse zu sein, Lebedew?«

   »Ganz und gar nicht, nicht im geringsten, hochgeehrter,
   durchlauchtigster Fürst, nicht im geringsten!« rief Lebedew pathetisch
   und legte die Hand aufs Herz. »Im Gegenteil, ich habe sofort
   eingesehen, daß ich weder durch meine Stellung in der Welt noch durch
   Eigenschaften des Geistes und Herzens, noch durch angesammelte
   Reichtümer, noch durch mein früheres Benehmen, noch durch Kenntnisse,
   durch nichts Ihr geschätztes und meine Hoffnungen weit übersteigendes
   Vertrauen verdiene und daß, wenn ich Ihnen überhaupt dienen kann, ich
   das nur als Sklave und Tagelöhner vermag, nicht anders... ich bin nicht
   böse, aber traurig.«

   »Aber ich bitte Sie, Lukjan Timofejitsch!«

   »Es ist nicht anders! So auch jetzt, so auch im vorliegenden Fall! Als
   ich jetzt zu Ihnen kam und Sie mit meinem Herzen und meinen Gedanken
   anschaute, da sagte ich zu mir: ›Freundschaftlicher Mitteilungen bin
   ich unwürdig, aber vielleicht kann ich in meiner Eigenschaft als
   Hauswirt zur gegebenen Zeit, zu dem erwarteten Termin, sozusagen eine
   Instruktion erhalten oder, wenn's hoch kommt, eine Benachrichtigung im
   Hinblick auf gewisse bevorstehende und zu erwartende Veränderungen
   ...‹«

   Während Lebedew so sprach, sog er sich mit seinen scharfen,
   zusammengekniffenen Augen geradezu an dem ihn erstaunt anblickenden
   Fürsten fest; er hoffte immer noch, seine Neugier befriedigt zu sehen.

   »Ich begreife absolut nicht!« rief der Fürst beinah zornig. »Und... Sie
   sind ein schrecklicher Intrigant!« fügte er, auf einmal herzlich
   auflachend, hinzu.

   Sofort fing auch Lebedew an zu lachen, und sein strahlender Blick ließ
   erkennen, daß seine Hoffnungen wieder lebendig geworden waren und sich
   sogar verdoppelt hatten.

   »Ich werde Ihnen einmal etwas sagen, Lukjan Timofejitsch. Nehmen Sie es
   mir nur nicht übel, aber ich wundere mich über Ihre Naivität und nicht
   allein über die Ihrige! Sie erwarten gerade jetzt, gerade in diesem
   Augenblick von mir etwas mit solcher Naivität, daß ich mich ordentlich
   vor Ihnen darüber schäme, daß ich nichts mitzuteilen habe, womit ich
   Ihre Wißbegierde befriedigen könnte; aber ich schwöre Ihnen, daß
   absolut nichts vorliegt, können Sie sich das vorstellen?«

   Der Fürst fing wieder an zu lachen.

   Lebedew nahm eine würdevolle Haltung an. Er war allerdings manchmal
   sehr naiv und zudringlich in seiner Neugier, aber gleichzeitig war er
   ein recht schlauer, geriebener Mensch und in manchen Fällen sogar von
   einer heimtückischen Schweigsamkeit; der Fürst hatte dadurch, daß er
   ihn fortwährend zurückstieß, ihn sich beinah zum Feind gemacht. Aber
   der Fürst stieß ihn nicht etwa deswegen zurück, weil er ihn
   geringgeschätzt hätte, sondern weil der Gegenstand seiner Neugier gar
   zu delikat war. Gewisse Zukunftsträume hatte der Fürst noch vor wenigen
   Tagen sozusagen wie ein Verbrechen betrachtet, aber Lukjan Timofejitsch
   faßte das ablehnende Verhalten des Fürsten lediglich als Widerwillen
   und Mißtrauen gegen sich persönlich auf, pflegte mit tief verwundetem
   Herzen fortzugehen und war nicht nur auf Kolja und Keller, sondern
   sogar auf seine eigene Tochter Wera Lukjanowna wegen des Fürsten
   eifersüchtig. Vielleicht hätte er sogar gerade in diesem Augenblick
   aufrichtig gewünscht, dem Fürsten eine für diesen höchst interessante
   Mitteilung zu machen, aber er schwieg finster und sagte nichts.

   »Womit kann ich Ihnen denn nun dienen, hochgeehrter Fürst, da Sie mich
   doch jetzt haben rufen lassen?« fragte er endlich, nachdem das
   Stillschweigen eine Weil« gedauert hatte.

   »Ich wollte Sie eigentlich nach dem General fragen«, versetzte der
   Fürst, der sich ebenfalls einen Augenblick seinen Gedanken überlassen
   hatte und nun zusammenfuhr, »und ... wie es mit dem Diebstahl geworden
   ist, von dem Sie mir Mitteilung gemacht haben...«

   »Wie es womit geworden ist?«

   »Na aber! Als ob Sie mich jetzt nicht verstünden! Ach, mein Gott, was
   soll das nur bedeuten, Lukjan Timofejitsch, Sie schauspielern
   fortwährend! Ich rede von dem Geld, von dem Geld, von den vierhundert
   Rubel, die Sie damals mit der Brieftasche verloren hatten; Sie kamen an
   dem Morgen, ehe Sie nach Petersburg fuhren, hierher, um mir davon zu
   erzählen, haben Sie nun endlich verstanden?«

   »Ach so, jene vierhundert Rubel meinen Sie!« erwiderte Lebedew gedehnt,
   als käme er erst jetzt auf das Richtige. »Ich danke Ihnen, Fürst, für
   Ihre aufrichtige Teilnahme, sie ist mir sehr schmeichelhaft, aber...
   ich habe das Geld wiedergefunden, schon längst.«

   »Sie haben es wiedergefunden! Ach, Gott sei Dank!«

   »Dieser Ausruf zeugt von Ihrer überaus edlen Denkungsart, denn
   vierhundert Rubel sind keine Kleinigkeit für einen armen Menschen, der
   von seiner schweren Arbeit leben muß und eine zahlreiche Familie von
   mutterlosen Kindern hat...«

   »Das meine ich ja nicht! Gewiß, ich freue mich auch darüber, daß Sie
   das Geld wiedergefunden haben«, verbesserte sich der Fürst eilig,
   »aber... wie ist es denn zugegangen, daß Sie es wiedergefunden haben?«

   »Ganz einfach, ich fand es unter dem Stuhl, auf dem der Rock gehangen
   hatte, so daß die Brieftasche offenbar aus der Tasche geglitten und auf
   den Fußboden gefallen war.«

   »Unter den Stuhl? Das ist doch nicht möglich; Sie haben mir doch selbst
   gesagt, Sie hätten in allen Ecken und Winkeln nachgesucht; wie sollten
   Sie denn gerade diese wichtigste Stelle nicht revidiert haben?«

   »Das ist es ja eben, daß ich sie revidiert habe! Daß ich das getan
   habe, darauf besinne ich mich ganz genau! Auf allen vieren bin ich
   herumgekrochen, habe den Stuhl weggerückt und an dieser Stelle mit den
   Händen umhergetastet, da ich meinen eigenen Augen nicht glaubte: ich
   sah, daß nichts da war, daß der Fleck leer und glatt war wie meine
   Handfläche da, aber dennoch fuhr ich fort umherzutasten. Solch ein
   törichtes Zweifeln an seinen eigenen Sinnen wiederholt sich immer beim
   Menschen, wenn er... bei wichtigen traurigen Verlusten den dringenden
   Wunsch hat, das Verlorene wiederzufinden: er sieht, daß nichts da und
   der Fleck leer ist, sieht aber doch fünfzehnmal nach ihm hin.«

   »Ja, allerdings; aber wie hängt denn die Sache hier zusammen?... Ich
   verstehe es gar nicht«, murmelte der Fürst ganz verwirrt. »Sie sagen,
   es sei zuerst nicht dagewesen und Sie hätten an dieser Stelle gesucht,
   aber dann sei es plötzlich doch dagewesen!«

   »Ja, dann war es plötzlich doch da.«

   Der Fürst sah Lebedew mit einem sonderbaren Blick an.

   »Und der General?« fragte er dann plötzlich.

   »Wieso? Was ist mit dem General?« erwiderte Lebedew, der wieder nicht
   verstand.

   »Ach, mein Gott! Ich frage, was der General dazu sagte, als Sie die
   Brieftasche unter dem Stuhl wiedergefunden hatten. Sie hatten ja doch
   zuerst beide zusammen danach gesucht.«

   »Ja, wir hatten zuerst zusammen danach gesucht. Aber ich muß bekennen,
   diesmal schwieg ich still und zog es vor, ihm keine Mitteilung davon zu
   machen, daß ich die Brieftasche bereits allein wiedergefunden hatte.«

   »Aber... warum denn das? War denn das Geld vollzählig darin?«

   »Ich habe die Brieftasche geöffnet; das Geld war vollzählig darin,
   nicht ein einziger Rubel fehlte.«

   »Aber Sie hätten doch wenigstens zu mir kommen und es mir sagen
   sollen«, bemerkte der Fürst nachdenklich.

   »Ich fürchtete, Sie in Ihren persönlichen und vielleicht sozusagen ganz
   außerordentlichen Empfindungen zu stören, Fürst; zudem stellte ich mich
   überhaupt so, als ob ich nichts gefunden hätte. Ich machte die
   Brieftasche auf, revidierte den Inhalt, machte sie dann wieder zu und
   legte sie wieder unter den Stuhl.«

   »Wozu denn das?«

   »Eine besondere Absicht hatte ich nicht dabei, ich war nur neugierig,
   was nun weiter geschehen würde«, erwiderte Lebedew kichernd und sich
   die Hände reibend.

   »Also liegt sie auch jetzt noch seit vorgestern da?«

   »O nein, sie hat nur vierundzwanzig Stunden lang dagelegen. Sehen Sie,
   ich wünschte, daß auch der General sie finden möchte. Denn wenn ich sie
   schließlich gefunden hatte, warum sollte nicht auch der General einen
   Gegenstand bemerken, der unter dem Stuhl hervorsah und einem sozusagen
   in die Augen sprang? Ich hob diesen Stuhl zu wiederholten Malen auf und
   stellte ihn anders hin, so daß die Brieftasche nun ganz frei dalag,
   aber der General bemerkte sie absolut nicht, und so dauerte das einen
   ganzen Tag lang. Er ist jetzt offenbar sehr zerstreut, man kann gar
   nicht aus ihm klug werden: er redet, erzählt, lacht, aber auf einmal
   wird er dann auf mich furchtbar böse, ich weiß nicht weshalb. Als wir
   schließlich einmal aus dem Zimmer gingen, ließ ich die Tür absichtlich
   offenstehen; er schwankte ein Weilchen, als wollte er etwas sagen;
   wahrscheinlich war er um die Brieftasche mit dem vielen Geld besorgt,
   aber auf einmal wurde er furchtbar zornig und sagte nichts. Wir waren
   auf der Straße noch nicht zwei Schritte gegangen, als er mich im Stich
   ließ und nach der anderen Seite hinüberging. Erst am Abend trafen wir
   im Wirtshaus wieder zusammen.«

   »Aber schließlich haben Sie doch wohl die Brieftasche unter dem Stuhl
   weggenommen?«

   »Nein, sie ist noch in derselben Nacht von dort verschwunden.«

   »Also wo ist sie denn jetzt?«

   »Hier!« erwiderte Lebedew lachend, indem er vom Stuhl aufstand, sich
   ganz aufrichtete und den Fürsten vergnügt ansah. »Sie befand sich auf
   einmal hier, in meinem eigenen Rockschoß. Da! Sehen Sie selbst, und
   befühlen Sie sie!«

   In der Tat hatte sich im linken vorderen Rockschoß, genau vorn, an
   einer sehr sichtbaren Stelle ein ordentlicher Bausch gebildet, und beim
   Befühlen konnte man ohne weiteres erraten, daß sich da eine lederne
   Brieftasche befand, die aus der zerrissenen Tasche dort
   hinuntergerutscht war.

   »Ich habe sie herausgenommen und revidiert: der Inhalt war vollzählig.
   Ich ließ sie wieder hinuntergleiten und gehe so seit gestern morgen
   herum; ich trage sie im Rockschoß, sie schlägt sogar gegen mein Bein.«

   »Und Sie bemerken das gar nicht?«

   »Nein, ich bemerke es nicht, hehe! Und stellen Sie sich vor,
   hochgeehrter Fürst – obwohl der Gegenstand einer solchen besonderen
   Beachtung von Ihrer Seite gar nicht würdig ist – meine Taschen sind
   immer ganz und heil, und nun hatte diese Tasche auf einmal über Nacht
   ein solches Loch bekommen! Ich besah mir dieses Loch genauer; es macht
   den Eindruck, als ob es jemand mit einem Federmesser hineingeschnitten
   hätte; ist das nicht beinah unglaublich?«

   »Und... der General?«

   »Den ganzen Tag über war er böse, gestern und heute; er ist furchtbar
   verstimmt; bald ist er vergnügt und lustig und sagt mir sogar
   Schmeicheleien, bald ist er so gefühlvoll, daß ihm sogar die Tränen
   kommen, bald wieder wird er auf einmal zornig, so daß ich sogar Angst
   bekomme, wahrhaftig; ich bin ja doch kein Soldat, Fürst. Gestern saßen
   wir im Wirtshaus, und mein Rockschoß stand wie zufällig so recht
   sichtbar hervor mit der daran befindlichen Erhöhung; er schielte danach
   hin und ärgerte sich. Gerade in die Augen sieht er mir jetzt schon
   längst nicht mehr, außer wenn er sehr betrunken oder sehr gefühlvoll
   ist; aber gestern sah er mich ein paarmal so an, daß es mir ordentlich
   kalt den Rücken hinunterlief. Ich beabsichtige übrigens, morgen die
   Brieftasche zu finden; aber heute abend will ich noch meinen Spaß mit
   ihm haben.«

   »Warum quälen Sie ihn so?« rief der Fürst.

   »Ich quäle ihn nicht, Fürst, ich quäle ihn nicht«, erwiderte Lebedew
   lebhaft. »Ich habe ihn von Herzen gern und... schätze ihn hoch, und
   jetzt – Sie mögen es glauben oder nicht – ist er mir noch teurer
   geworden, ich schätze ihn noch höher!«

   Lebedew sagte das alles so ernst und aufrichtig, daß der Fürst geradezu
   empört war.

   »Sie haben ihn gern und quälen ihn so! Ich bitte Sie, schon allein
   dadurch, daß er Ihnen den verlorenen Gegenstand so offen unter den
   Stuhl legte und in den Rock steckte, schon dadurch allein beweist er
   Ihnen deutlich, daß er Ihnen gegenüber keine List anwenden will,
   sondern Sie schlicht und einfach um Verzeihung bittet. Hören Sie: er
   bittet Sie um Verzeihung! Er hofft also auf Ihr Zartgefühl, glaubt also
   an Ihre freundschaftliche Gesinnung. Und Sie demütigen ihn dermaßen ...
   einen grundehrlichen Menschen!«

   »Einen grundehrlichen Menschen, einen grundehrlichen Menschen, Fürst!«
   fiel Lebedew mit funkelnden Augen ein. »Und nur Sie, edelster Fürst,
   waren imstande, ein so gerechtes Wort auszusprechen! Darum bin ich
   Ihnen ja auch bis zur Vergötterung ergeben, obwohl ich von mancherlei
   Lastern angefault bin! Also abgemacht! Ich finde die Brieftasche jetzt
   gleich, sofort und nicht erst morgen; da, ich ziehe sie vor Ihren Augen
   heraus, da ist sie, und da ist auch das ganze bare Geld; hier, nehmen
   Sie es, edelster Fürst, nehmen Sie es, und heben Sie es mir bis morgen
   auf! Morgen oder übermorgen werde ich es mir wieder zurückerbitten;
   wissen Sie, Fürst, es hat offenbar in der ersten Nacht, nachdem es
   abhanden gekommen war, irgendwo in meinem Gärtchen unter einem Stein
   gelegen, meinen Sie nicht auch?«

   »Sagen Sie es ihm nur nicht so gerade ins Gesicht, daß Sie die
   Brieftasche wiedergefunden haben. Mag er ganz einfach sehen, daß nichts
   mehr in Ihrem Rockfutter steckt; dann wird er es schon verstehen.«

   »Also auf diese Art? Wäre es nicht besser, zu sagen, daß ich sie
   wiedergefunden habe, und so zu tun, als hätte ich sie bisher nicht
   bemerkt?«

   »N-nein«, versetzte der Fürst nach einiger Überlegung, »n-nein, dazu
   ist es jetzt zu spät, das ist zu gefährlich; wirklich, sagen Sie lieber
   nichts! Und seien Sie freundlich zu ihm, aber... tragen Sie dabei nicht
   zu stark auf und... und... nun, Sie wissen schon...«

   »Ich weiß, Fürst, ich weiß, das heißt, ich weiß, daß ich es vielleicht
   nicht werde durchführen können, denn dazu muß man ein Herz haben wie
   das Ihrige. Und überdies bin ich selbst reizbar und empfindlich; er
   behandelt mich aber jetzt manchmal auch gar zu sehr von oben herab;
   bald schluchzt er und umarmt mich, und dann auf einmal fängt er an,
   mich zu demütigen und zu schmähen; na, dann stelle ich gleich
   absichtlich den Rockschoß zur Schau, hehe! Auf Wiedersehen, Fürst, denn
   ich halte Sie offenbar auf und behindere Sie in den sozusagen
   interessantesten Gefühlen...« »Aber um Gottes willen: schweigen Sie von
   der Sache wie bisher!«

   »Mit leisen Schritten, mit leisen Schritten!« Aber obgleich die Sache
   nun erledigt war, war der Fürst nach Lebedews Weggang doch in fast noch
   größerer Sorge als vorher. Ungeduldig sah er der morgigen Zusammenkunft
   mit dem General entgegen.

IV

   Die Zusammenkunft war auf zwölf Uhr festgesetzt, aber der Fürst
   verspätete sich ganz unerwartet. Bei seiner Heimkehr fand er in seiner
   Wohnung den General vor, der auf ihn wartete. Er bemerkte auf den
   ersten Blick, daß dieser unzufrieden war und vielleicht gerade darüber,
   daß er hatte warten müssen. Der Fürst bat um Entschuldigung und setzte
   sich schleunigst hin, aber in einer eigentümlich ängstlichen Art, als
   wäre sein Gast von Porzellan und als fürchte er jeden Augenblick, ihn
   zu zerbrechen. Früher war er dem General gegenüber niemals ängstlich
   gewesen, dergleichen war ihm überhaupt nicht in den Sinn gekommen. Der
   Fürst erkannte bald, daß er da einen ganz andern Menschen vor sich
   hatte als tags zuvor: statt der Verwirrung und Zerstreutheit machte
   sich eine große Zurückhaltung bemerkbar; man konnte schließen, daß dies
   ein Mensch war, der irgendeinen endgültigen Entschluß gefaßt hatte.
   Übrigens war diese Ruhe mehr äußerlich als wirklich vorhanden. Aber
   jedenfalls zeigte der Gast eine vornehme Zwanglosigkeit, obwohl diese
   sich mit zurückhaltender Würde paarte; am Anfang behandelte er den
   Fürsten sogar mit einer Art von Herablassung; diese vornehme
   Zwanglosigkeit findet man ja oft bei stolzen, ungerecht gekränkten
   Leuten. Er sprach freundlich, wenn auch in seinem Ton etwas Trauriges
   lag.

   »Da ist Ihr Buch, das ich neulich von Ihnen entliehen habe«, sagte er
   und wies mit einer Kopfbewegung nach einem von ihm mitgebrachten Band,
   der auf dem Tisch lag. »Ich danke Ihnen.«

   »Ach ja, haben Sie diesen Artikel gelesen, General? Wie hat er Ihnen
   gefallen? Ist er nicht interessant?« erwiderte der Fürst, erfreut über
   die Möglichkeit, schnell ein Gespräch über einen nebensächlichen
   Gegenstand anfangen zu können.

   »Ja, interessant ist er, meinetwegen, aber plump und jedenfalls
   abgeschmackt. Vielleicht wimmelt er auch von Lügen.«

   Der General sprach mit affektierter Würde und zog sogar die einzelnen
   Worte ein wenig in die Länge.

   »Ach, es ist doch eine so schlichte Erzählung, die Erzählung eines
   alten Soldaten über das, was er während des Aufenthaltes der Franzosen
   in Moskau mit eigenen Augen gesehen hat, manches darin ist überaus
   reizvoll geschildert. Memoiren von Augenzeugen sind ja überhaupt
   wertvoll, wer auch immer diese Augenzeugen sind, nicht wahr?«

   »An Stelle des Redakteurs hätte ich diesen Artikel nicht abgedruckt;
   was aber Memoiren von Augenzeugen im allgemeinen anlangt, so findet ein
   dreister, aber amüsanter Lügner leichter Glauben als ein würdiger,
   wohlverdienter Mann. Ich kenne gewisse Memoiren aus dem Jahre 1812,
   die... Ich habe meinen Entschluß gefaßt, Fürst, und verlasse dieses
   Haus, das Haus des Herrn Lebedew.«

   Der General sah den Fürsten bedeutsam an.

   »Sie wohnen ja auch eigentlich hier in Pawlowsk bei... bei Ihrer
   Tochter...«, antwortete der Fürst, der nicht recht wußte, was er sagen
   sollte.

   Er erinnerte sich, daß der General ja gekommen war, um sich in einer
   wichtigen Angelegenheit Rat zu erbitten, in einer Angelegenheit, von
   der sein Schicksal abhänge.

   »Bei meiner Frau; mit andern Worten in meiner eigenen Wohnung im Hause
   meiner Tochter.«

   »Verzeihen Sie, ich ...«

   »Ich verlasse Lebedews Haus, lieber Fürst, weil ich mich von diesem
   Menschen losgesagt habe; ich habe mich gestern abend von ihm losgesagt
   und habe bereut, dies nicht schon früher getan zu haben. Ich verlange
   Respekt, Fürst, und möchte ihn mir auch von denjenigen Leuten
   ausbitten, denen ich sozusagen mein Herz schenke. Fürst, ich verschenke
   mein Herz häufig und werde dabei fast immer betrogen. Dieser Mensch ist
   meines Geschenkes unwürdig.«

   »Er ist nicht frei von inneren Widersprüchen«, bemerkte der Fürst
   zurückhaltend, »und manche Züge seines Charakters... aber mitten in all
   dem kann man doch ein Herz wahrnehmen und einen schlauen, mitunter auch
   amüsanten Verstand.«

   Daß der Fürst in gewählten Ausdrücken sprach und sich eines
   respektvollen Tones bediente, schmeichelte dem General offenbar,
   obgleich seine Miene manchmal immer noch ein plötzlich rege werdendes
   Mißtrauen bekundete. Aber der Ton des Fürsten klang so natürlich und
   aufrichtig, daß es unmöglich war zu zweifeln.

   »Gewiß besitzt er auch gute Eigenschaften«, stimmte der General bei,
   »und ich bin der erste gewesen, der das offen aussprach, als ich diesem
   Individuum beinah meine Freundschaft schenkte. Sein Haus und seine
   Gastfreundschaft benötige ich nicht, da ich eine eigene Familie
   besitze. Ich will meine Laster nicht entschuldigen: ich bin
   unenthaltsam; ich habe mit ihm getrunken und vergieße jetzt vielleicht
   Tränen darüber. Aber ich hatte doch nicht allein des Suffs wegen
   (verzeihen Sie, Fürst, einem schwer gereizten Mann diese derbe
   Offenherzigkeit), nicht allein des Suffs wegen mich ihm angeschlossen.
   Was mich lockte, waren, wie Sie richtig sagen, seine guten
   Eigenschaften. Aber alles geht bis zu einer gewissen Grenze, auch die
   Wertschätzung der guten Eigenschaften, und wenn er auf einmal die
   Dreistigkeit hat, mir ins Gesicht zu behaupten, er habe im Jahre 1812
   als Kind sein linkes Bein verloren und es auf dem Waganjkowschen
   Friedhof in Moskau begraben, so überschreitet das denn doch alle
   Grenzen und zeugt von einer Respektlosigkeit und Frechheit...«

   »Vielleicht war das nur ein Scherz, der heiteres Gelächter hervorrufen
   sollte.«

   »Ich verstehe. Eine unschuldige Lüge, die heiteres Gelächter
   hervorrufen soll, kann, auch wenn sie plump ist, ein Menschenherz nicht
   beleidigen. Mancher lügt auch sozusagen nur aus Freundschaft, um
   demjenigen, mit dem er sich unterhält, ein Vergnügen zu machen, aber
   wenn bei einem solchen Benehmen Respektlosigkeit durchschimmert und
   wenn namentlich der Erzähler durch eine solche Respektlosigkeit zeigen
   will, daß ihm der Umgang mit dem andern lästig wird, dann bleibt einem
   anständigen Mann nichts anderes übrig, als den Beleidiger in die
   Schranken zu weisen, sich von ihm abzuwenden und alle Beziehungen zu
   ihm abzubrechen.«

   Der General war, während er sprach, ganz rot geworden.

   »Aber Lebedew kann doch im Jahre 1812 gar nicht in Moskau gewesen sein,
   dazu ist er ja zu jung; das ist lächerlich.«

   »Erstens das; aber selbst angenommen, daß er damals schon geboren war,
   wie kann er mir ins Gesicht behaupten, ein französischer Chasseur habe
   eine Kanone auf ihn abgefeuert und ihm so zum Vergnügen ein Bein
   abgeschossen; er habe dieses Bein aufgehoben, nach Hause getragen und
   nachher auf dem Waganjkowschen Friedhof begraben. Er sagt, er habe ein
   Denkmal darüber errichten lassen, mit einer Inschrift auf der einen
   Seite: ›Hier ruht ein Bein des Kollegiensekretärs Lebedew‹, und auf der
   andern: ›Ruhe sanft, liebe Asche, bis zum frohen Tage der
   Auferstehung!‹ und schließlich noch, er lasse jährlich für dieses Bein
   eine Seelenmesse lesen (so etwas zu sagen, ist geradezu ein
   Religionsfrevel) und fahre zu diesem Zweck jährlich nach Moskau. Und
   zum Beweis fordert er mich auf, nach Moskau mitzukommen; da wolle er
   mir das Grab zeigen und sogar im Kreml jene selbe französische Kanone,
   die nachher erbeutet worden sei; er behauptet, es sei die elfte vom Tor
   aus, ein französisches Falkonettgeschütz alter Konstruktion.«

   »Und dabei sind, wie der Augenschein lehrt, seine beiden Beine heil und
   gesund!« sagte der Fürst lachend. »Ich versichere Ihnen, daß das ein
   harmloser Spaß ist, ärgern Sie sich doch nicht darüber!«

   »Aber erlauben Sie auch mir, die Sache so aufzufassen, wie ich es für
   richtig halte. Was den augenscheinlichen Zustand seiner Beine anlangt,
   so ist seine Angabe freilich nicht ganz unwahrscheinlich; es wird
   versichert, daß das Tschernoswitowsche Bein...«

   »Ach ja, mit einem Tschernoswitowschen Bein soll man ja sogar tanzen
   können.«

   »Das weiß ich ganz genau; als Tschernoswitow sein Bein erfunden hatte,
   war das erste, was er tat, daß er schleunigst zu mir kam, um es mir zu
   zeigen. Aber das Tschernoswitowsche Bein ist erst viel später erfunden
   worden... Und außerdem behauptet er, daß sogar seine verstorbene Frau
   während ihrer ganzen Ehe nicht gewahr geworden sei, daß er, ihr Mann,
   ein Holzbein habe. ›Wenn du‹, sagte er, als ich ihn auf all diese
   Ungereimtheiten hinwies, ›wenn du im Jahre 1812 bei Napoleon Kammerpage
   warst, dann mußt du auch mir erlauben, mein Bein auf dem Waganjkowschen
   Friedhof zu begraben.‹«

   »Aber sind Sie denn...«, begann der Fürst und wurde verlegen.

   Der General schien ebenfalls beinah verlegen zu werden, sah aber gleich
   im selben Augenblick den Fürsten sehr von oben herab und fast spöttisch
   an.

   »Sprechen Sie zu Ende, Fürst«, sagte er, indem er die Worte mit
   besonderer Ruhe dehnte, »sprechen Sie zu Ende! Ich bin großmütig; sagen
   Sie alles: bekennen Sie nur, daß es Ihnen komisch vorkommt, einen
   Menschen in seinem jetzigen Zustand der Erniedrigung und
   Unbrauchbarkeit vor sich zu sehen und zugleich zu hören, daß dieser
   Mensch persönlich ein Zeuge großer Ereignisse gewesen ist. Er hat Ihnen
   noch nichts davon hinterbracht?«

   »Nein, ich habe von Lebedew nichts gehört... wenn Sie von Lebedew
   reden...«

   »Hm, ich nahm das Gegenteil an. Eigentlich ging unser Gespräch gestern
   von diesem... sonderbaren Artikel im Archiv aus. Ich wies auf dessen
   Absurdität hin, und da ich selbst persönlich Zeuge gewesen bin ... Sie
   lächeln, Fürst, Sie betrachten mein Gesicht?«

   »N-nein, ich ...«

   »Ich habe noch ein jugendliches Äußeres«, sagte der General langsam,
   »aber ich bin erheblich älter, als ich aussehe. Im Jahre 1812 war ich
   zehn oder elf Jahre alt. Ich weiß mein Lebensalter selbst nicht ganz
   genau. In der Dienstliste ist es zu niedrig angegeben, und ich selbst
   hatte im Lauf meines Lebens die Schwäche, mir ein paar Jahre
   abzurechnen.«

   »Ich versichere Ihnen, General, ich finde es durchaus nicht seltsam,
   daß Sie im Jahre 1812 in Moskau waren und... gewiß können Sie darüber
   mancherlei mitteilen... ebenso wie alle, die damals dort waren. Einer
   unserer Landsleute beginnt seine Selbstbiographie gerade mit der
   Erzählung, daß er im Jahre 1812 als Säugling in Moskau von
   französischen Soldaten mit Brot gefüttert worden sei.«

   »Nun, da sehen Sie es!« bemerkte der General beifällig und
   herablassend. »Was mir begegnet ist, geht allerdings über die
   gewöhnlichen Erlebnisse hinaus, enthält aber nichts Unerhörtes. Sehr
   oft macht die Wahrheit den Eindruck des Unmöglichen. Kammerpage! Das
   hört sich freilich sonderbar an. Aber daß ein zehnjähriger Knabe ein
   solches Abenteuer erlebt hat, erklärt sich vielleicht gerade durch sein
   Alter. Mit fünfzehn Jahren hätte mir das nicht begegnen können, auf
   keinen Fall, da ich als Fünfzehnjähriger am Tage von Napoleons Einzug
   in Moskau nicht aus unserm Holzhaus in der Alten Basmannaja-Straße von
   meiner Mutter weggelaufen wäre, die sich mit der Abreise aus Moskau
   verspätet hatte und vor Furcht zitterte. Als Fünfzehnjähriger hätte
   auch ich Angst gehabt, aber als Zehnjähriger fürchtete ich mich nicht
   und drängte mich durch die Menge hindurch bis dicht an die Freitreppe
   des Palastes, als Napoleon gerade vom Pferd stieg.«

   »Ohne Zweifel haben Sie sehr treffend bemerkt, daß sich Ihre
   Furchtlosigkeit gerade aus Ihrem Alter von zehn Jahren erklärt«,
   schaltete der Fürst schüchtern ein; ihn quälte der Gedanke, daß er
   gleich erröten würde.

   »Ohne Zweifel, und alles vollzog sich so einfach und natürlich, wie es
   sich eben nur in der Wirklichkeit vollziehen kann; wenn ein
   Romanschriftsteller dasselbe vortrüge, würde er allerlei Unmögliches
   und Unwahrscheinliches zusammenspinnen.«

   »Ja, so ist es!« rief der Fürst. »Das ist ein Gedanke, von dem auch ich
   einmal überrascht gewesen bin, und zwar erst neulich. Ich weiß von
   einem wirklich geschehenen Mord wegen einer Uhr; die Geschichte steht
   jetzt in den Zeitungen. Hätte das ein Schriftsteller ersonnen, so
   würden die Kenner unseres Volkslebens und die Kritiker sofort ein
   großes Geschrei erheben, das sei unglaublich; aber wenn man es in den
   Zeitungen als Tatsache liest, dann spürt man, daß man gerade aus
   solchen Tatsachen die russische Wirklichkeit kennenlernt. Das war eine
   sehr hübsche Bemerkung von Ihnen, General!« schloß der Fürst eifrig; er
   freute sich sehr, daß er auf diese Art die helle Röte seines Gesichtes
   motivieren konnte.

   »Nicht wahr, nicht wahr?« rief der General, dessen Augen vor Vergnügen
   blitzten. »Ein Knabe, ein Kind, das für die Gefahr kein Verständnis
   hat, drängt sich durch die Menge, um den Glanz, die Uniformen, das
   Gefolge und schließlich den großen Mann zu sehen, von dem es schon
   soviel Geschrei gehört hatte. Denn damals redeten alle Leute jahrelang
   nur von ihm. Die Welt war voll von diesem Namen; ich hatte ihn
   sozusagen mit der Muttermilch eingesogen. Als Napoleon in einer
   Entfernung von zwei Schritten an mir vorüberging, fiel es ihm zufällig
   auf, wie ich ihn ansah; ich trug adlige Tracht und war gut gekleidet.
   Ich war der einzige von dieser Art in der großen Menge, Sie werden
   selbst zugeben...«

   »Ohne Zweifel mußte ihm das auffallen und ein Beweis dafür sein, daß
   nicht alle geflüchtet, sondern daß auch Adlige mit ihren Kindern
   dageblieben waren.«

   »Ganz richtig, ganz richtig! Er wollte die Bojaren für sich gewinnen!
   Als er seinen Adlerblick auf mich richtete, mochten ihm wohl auch meine
   Augen entgegenblitzen. ›Voilà un garçon bien éveillé!‹ sagte er. ›Qui
   est ton père?‹ Was für ein aufgeweckter Junge! Wer ist dein Vater?
   (frz.) Ich antwortete ihm sofort, beinah atemlos vor Aufregung: ›Ein
   General, der auf einem Schlachtfeld seines Vaterlandes gefallen ist.‹
   ›Le fils d'un boyard et d'un brave par-dessus le marché! J'aime les
   boyards. M'aimes-tu, petit?‹ Der Sohn eines Bojaren und noch dazu eines
   tapferen. Ich habe die Bojaren gern. Hast du mich gern, Kleiner? (frz.)
   Auf diese schnelle Frage antwortete ich ebenso schnell: ›Ein russisches
   Herz ist imstande, sogar in einem Feind seines Vaterlandes den großen
   Mann zu erkennen!‹ Das heißt, ich erinnere mich eigentlich nicht, ob
   ich mich buchstäblich so ausdrückte... ich war ein Kind... aber dies
   war gewiß der Sinn! Napoleon war überrascht; er dachte einen Augenblick
   nach und sagte zu seinem Gefolge: ›Der Stolz dieses Kindes gefällt mir!
   Aber wenn alle Russen so denken wie dieses Kind, dann...‹ Er sprach den
   Satz nicht zu Ende und ging in den Palast hinein. Ich mischte mich
   sogleich unter das Gefolge und lief ihm nach. In dem Gefolge traten die
   Leute vor mir auseinander, man hielt mich für einen Günstling. Aber all
   das nahm ich nur flüchtig wahr... Ich erinnere mich nur, daß der
   Kaiser, als er den ersten Saal betrat, plötzlich vor dem Porträt der
   Kaiserin Katharina stehenblieb, es lange nachdenklich betrachtete und
   endlich sagte: ›Das war eine große Frau!‹ und dann weiterging. Nach
   zwei Stunden kannten mich schon alle im Palast und im Kreml und nannten
   mich ›le petit boyard‹. Nach Hause ging ich nur, um in der Nacht dort
   zu schlafen. Zu Hause waren sie fast von Sinnen. Schon zwei Tage darauf
   starb Napoleons Kammerpage, Baron de Bazincourt, der die Strapazen des
   Feldzuges nicht hatte ertragen können. Napoleon erinnerte sich meiner;
   man holte mich, brachte mich hin, ohne mir zu sagen, um was es sich
   handelte, paßte mir die Uniform des Verstorbenen, eines zwölfjährigen
   Knaben, an, und als man mich in der Uniform zum Kaiser geführt und er
   mir zugenickt hatte, eröffnete man mir, daß mir die Gnade zuteil
   geworden sei, zum Kammerpagen Seiner Majestät ernannt zu werden. Ich
   freute mich, ich hatte schon lange eine wirkliche warme Zuneigung zu
   ihm empfunden... nun, und dazu noch, wie Sie sich selbst sagen können,
   die glänzende Uniform, das bedeutet für ein Kind viel... Ich trug einen
   dunkelgrünen Frack mit langen, schmalen Schößen, goldenen Knöpfen,
   roter Verbrämung an den goldgestickten Ärmeln, mit hohem, steifem,
   offenem, goldgesticktem Kragen, auch an den Schößen war Stickerei;
   ferner weiße, eng anliegende Beinkleider von sämischem Leder, eine
   weißseidene Weste, seidene Strümpfe und Schnallenschuhe... und, wenn
   der Kaiser spazierenritt und ich mich im Gefolge befand, hohe
   Reitstiefel. Obgleich die Situation nicht glänzend war und man bereits
   ein gewaltiges Unheil ahnte, wurde doch nach Möglichkeit die Etikette
   gewahrt und sogar um so peinlicher, je stärker die Besorgnis vor diesem
   Unheil war.«

   »Ja, gewiß...«, murmelte der Fürst beinah fassungslos, »Ihre Memoiren
   würden... sehr interessant sein.«

   Der General trug natürlich das vor, was er schon gestern Lebedew
   erzählt hatte, und trug es daher sehr geläufig vor, aber an dieser
   Stelle schielte er wieder mißtrauisch nach dem Fürsten hin.

   »Meine Memoiren«, sagte er, indem er eine noch würdevollere Haltung
   annahm, »ich soll meine Memoiren schreiben? Das hat mich nicht
   verlocken können, Fürst! Indes, wenn Sie wollen, so sind meine Memoiren
   schon geschrieben; aber... sie liegen in meinem Schreibtisch. Wenn man
   mir die Augen mit Erde zugedeckt haben wird, dann mögen sie erscheinen,
   und dann werden sie ohne Zweifel auch in andere Sprachen übersetzt
   werden, nicht wegen ihres literarischen Wertes, nein, aber wegen der
   Wichtigkeit der gewaltigen Ereignisse, deren Augenzeuge ich, obwohl
   noch ein Kind, gewesen bin. Aber gerade das kam mir zustatten: eben
   weil ich nur ein Kind war, konnte ich sozusagen in das innerste
   Schlafgemach des ›großen Mannes‹ eindringen! Ich hörte nachts das
   Stöhnen dieses ›Riesen im Unglück‹; vor einem Kind brauchte er sich
   nicht zu schämen, daß er stöhnte und weinte, obgleich ich bereits
   verstand, daß die Ursache seiner Leiden das Stillschweigen des Kaisers
   Alexander war.«

   »Aber er hat ja doch Briefe an ihn geschrieben... mit
   Friedensangeboten...«, schaltete der Fürst schüchtern ein.

   »Wir wissen eigentlich nicht, was für Angebote er ihm geschrieben hat,
   aber er schrieb täglich, stündlich, einen Brief nach dem andern! Er
   regte sich furchtbar auf. Einmal in der Nacht, als wir beide allein
   waren, stürzte ich weinend zu ihm hin (oh, ich liebte ihn!) und rief:
   ›Bitten Sie den Kaiser Alexander um Verzeihung!‹ Ich hätte mich ja
   freilich so ausdrücken sollen: ›Versöhnen Sie sich mit dem Kaiser
   Alexander!‹, aber weil ich ein Kind war, sprach ich meinen Gedanken in
   jener naiven Weise aus. ›O mein Kind‹, antwortete er (er ging im Zimmer
   auf und ab), ›O mein Kind!‹ (er schien es damals öfter nicht zu
   beachten, daß ich erst zehn Jahre alt war, und unterhielt sich gern mit
   mir, ›o mein Kind, ich bin bereit, dem Kaiser Alexander die Füße zu
   küssen; dagegen werde ich den König von Preußen und den Kaiser von
   Österreich lebenslänglich hassen. Jedoch... du verstehst schließlich
   nichts von Politik!‹ Er schien sich plötzlich zu erinnern, mit wem er
   sprach, und verstummte, aber seine Augen sprühten noch lange Zeit
   Funken. Wollte ich all diese Tatsachen berichten – und ich war auch bei
   den allerwichtigsten Ereignissen Zeuge – und den Bericht jetzt
   herausgeben, dann all diese Kritiken, all diese verletzte literarische
   Eitelkeit, all dieser Neid, das Parteitreiben und... nein, dafür danke
   ich!«

   »Was Sie von dem Parteitreiben gesagt haben, ist natürlich richtig, und
   ich kann Ihnen darin nur beistimmen«, antwortete der Fürst leise,
   nachdem er einen Augenblick geschwiegen hatte. »Ich habe vor kurzer
   Zeit das Buch von Charras über den Waterloo-Feldzug gelesen. Es ist
   offenbar ein ernstes Buch, und Fachmänner versichern, daß es mit
   außerordentlicher Sachkenntnis geschrieben sei. Aber auf jeder Seite
   schimmert die Freude des Verfassers über Napoleons Demütigung hindurch,
   und falls es möglich wäre, dem Kaiser auch bei den übrigen Feldzügen
   jede Spur von Talent abzusprechen, so würde Charras sich darüber
   wahrscheinlich höchlichst freuen; aber das macht bei einem so ernsten
   Werk einen schlechten Eindruck, weil es eine parteiische Denkungsart
   ist. Waren Sie damals durch Ihren Dienst beim Kaiser sehr in Anspruch
   genommen?

   Der General war entzückt. Die Bemerkung des Fürsten hatte durch ihren
   Ernst und ihre Schlichtheit den letzten Rest seines Mißtrauens
   zerstreut.

   »Charras! Oh, ich war selbst empört! Ich schrieb gleich damals an ihn,
   aber... ich kann mich jetzt eigentlich nicht mehr recht erinnern... Sie
   fragen, ob mich der Dienst sehr in Anspruch nahm. O nein! Ich hieß zwar
   Kammerpage, aber ich faßte das schon damals nicht als ein ernstes Amt
   auf. Zudem mußte Napoleon sehr bald alle Hoffnung aufgeben, daß es ihm
   gelingen würde, die Herzen der Russen für sich zu gewinnen, und so
   hätte er schließlich auch mich vergessen, den er aus politischen
   Erwägungen an sich herangezogen hatte, wenn... wenn er mich nicht
   persönlich liebgewonnen hätte; ich spreche das jetzt kühn aus. Mich zog
   mein Herz zu ihm. Dienst wurde nicht viel von mir verlangt: ich mußte
   manchmal im Palast erscheinen und... den Kaiser zu Pferd auf seinen
   Spazierritten begleiten, das war alles. Ich war ein ganz geschickter
   Reiter. Er pflegte vor Tische auszureiten; zur Suite gehörten
   gewöhnlich Davout, ich, der Mameluck Roustan...«

   »Constant«, entfuhr es auf einmal dem Fürsten.

   »N-nein, Constant war damals nicht da, er war damals mit einem Brief
   weggeschickt... zur Kaiserin Josephine; aber statt seiner waren zwei
   Ordonnanzen da und einige polnische Ulanen... na, das war das ganze
   Gefolge, abgesehen natürlich von den Generalen und Marschällen, die
   Napoleon mitnahm, um mit ihnen das Terrain und die Stellung der Truppen
   zu besichtigen und mit ihnen zu beraten... Am häufigsten befand sich
   Davout in seiner Umgebung, wie ich mich noch jetzt erinnere: ein sehr
   großer, kräftiger, kaltblütiger Mensch mit einer Brille und einem
   seltsamen Blick. Mit ihm beriet der Kaiser besonders oft. Er legte
   großen Wert auf seine Ansichten. Ich erinnere mich, daß sie schon
   mehrere Tage miteinander beraten hatten; Davout kam jeden Morgen und
   jeden Abend; oft stritten sie sogar; endlich schien Napoleon
   nachzugeben. Sie waren beide allein im Arbeitszimmer, als dritter ich,
   den sie kaum beachteten. Auf einmal fiel Napoleons Blick zufällig auf
   mich, ein seltsamer Gedanke leuchtete in seinen Augen auf. ›Kind!‹
   sagte er plötzlich zu mir, ›wie denkst du darüber: wenn ich zur
   russischen Kirche übertrete und eure Sklaven befreie, werden mir dann
   die Russen folgen oder nicht?‹ – ›Niemals!‹ rief ich empört. Napoleon
   war überrascht. ›In den von Patriotismus glänzenden Augen dieses
   Kindes‹, sagte er, ›habe ich die Meinung des ganzen russischen Volkes
   gelesen. Genug davon, Davout! Das alles ist ein Hirngespinst!
   Entwickeln Sie Ihr zweites Projekt!‹«

   »Ja, aber auch dieses Projekt war eine großartige Idee!« bemerkte der
   Fürst, augenscheinlich interessiert. »Sie führen also dieses Projekt
   auf Davout zurück?«

   »Wenigstens berieten sie darüber zusammen. Die Idee rührte gewiß von
   Napoleon her und war dieses Adlers würdig, aber auch das andere Projekt
   war eine bedeutende Idee... Das war jener berühmte ›conseil du Lion‹,
   Rat des Löwen (frz.) wie Napoleon selbst diesen Ratschlag von Davout
   nannte. Er bestand darin, sich mit dem ganzen Heer im Kreml
   einzuschließen, Baracken zu bauen, Verschanzungen anzulegen, Kanonen
   aufzustellen, möglichst viel Pferde zu schlachten und ihr Fleisch
   einzusalzen, möglichst viel Getreide durch Marodieren und auf sonstige
   Weise zu beschaffen, den Winter bis zum Frühjahr im Kreml zuzubringen,
   im Frühjahr aber sich durch die Russen durchzuschlagen. Dieses Projekt
   hatte für Napoleon viel Verlockendes. Wir ritten täglich um die Mauern
   des Kreml herum, und er zeigte, wo etwas niedergerissen werden sollte,
   wo Lunetten oder ein Ravelin und wo Reihen von Blockhäusern angelegt
   werden sollten; es ging wie der Blitz: er blickte hin und traf sofort
   seine Anordnung. Endlich war alles festgesetzt; Davout verlangte die
   endgültige Entscheidung. Wieder waren sie allein im Zimmer und ich als
   dritter. Wieder ging Napoleon mit verschränkten Armen im Zimmer auf und
   ab. Ich konnte meine Augen nicht von seinem Gesicht losreißen. »Ich
   gehe«, sagte Davout. »Wohin?« fragte Napoleon. »Die Pferde einsalzen«,
   antwortete Davout. Napoleon fuhr zusammen; sein Schicksal entschied
   sich in diesem Augenblick. »Mein Kind«, sagte er plötzlich zu mir, »wie
   denkst du über unsere Absicht?« Selbstverständlich fragte er mich in
   der Weise, wie manchmal ein mit höchstem Verstand begabter Mann im
   letzten Augenblick zu der Entscheidung durch Adler oder Schrift greift.
   Statt an Napoleon wandte ich mich an Davout und sagte wie aus einer
   Eingebung: »General, machen Sie, daß Sie in Ihre Heimat davonkommen!«
   Das Projekt wurde verworfen. Davout zuckte die Achseln und sagte beim
   Hinausgehen halblaut: ›Bah! Il devient superstitieux!‹ Er wird
   abergläubisch (frz.) Und gleich am folgenden Tag wurde der Abmarsch
   angekündigt.«

   »All das ist außerordentlich interessant«, sagte der Fürst sehr leise,
   »wenn das alles so zuging... das heißt, ich will sagen...«, suchte er
   sich schleunigst zu verbessern.

   »O Fürst!« rief der General, der von seiner eigenen Erzählung so
   berauscht war, daß er vielleicht auch vor der größten Unvorsichtigkeit
   nicht mehr zurückgeschreckt wäre, »Sie sagen: ›All das‹, aber es war
   noch mehr; ich versichere Ihnen, daß ich noch weit mehr erlebte. All
   das waren nur armselige politische Ereignisse. Aber ich wiederhole
   Ihnen, ich war Zeuge der nächtlichen Tränen und Seufzer dieses großen
   Mannes, und das hat niemand gesehen und gehört außer mir! In der
   letzten Zeit weinte er allerdings nicht mehr, er hatte keine Tränen
   mehr, er stöhnte nur noch manchmal, aber sein Gesicht umwölkte sich
   immer düsterer. Die Ewigkeit umschattete ihn schon gleichsam mit ihren
   dunklen Flügeln. Manchmal verbrachten wir nachts ganze Stunden allein
   zusammen in Stillschweigen; der Mameluck Roustan schnarchte im
   Nebenzimmer; dieser Mensch hatte einen furchtbar festen Schlaf. ›Dafür
   ist er mir und der Dynastie treu‹, pflegte Napoleon von ihm zu sagen.
   Einmal war mir furchtbar schwer ums Herz, und er bemerkte plötzlich
   Tränen in meinen Augen; er blickte mich gerührt an: ›Du bemitleidest
   mich!‹ rief er. ›Du bemitleidest mich, mein Kind, und vielleicht
   bemitleidet mich noch ein anderes Kind, mein Sohn, le roi de Rome; der
   König von Rom (frz.) alle übrigen hassen mich, und meine Brüder werden
   die ersten sein, die mich in meinem Unglück verraten!‹ Aufschluchzend
   stürzte ich zu ihm hin; da konnte auch er sich nicht mehr beherrschen,
   wir umarmten uns, und unsere Tränen vermischten sich miteinander.
   ›Schreiben Sie, schreiben Sie einen Brief an die Kaiserin Josephine!‹
   rief ich ihm weinend zu. Napoleon fuhr zusammen, überlegte einen
   Augenblick und sagte dann zu mir: ›Du erinnerst mich an ein drittes
   Herz, das mich liebt; ich danke dir, mein Freund!‹ Darauf setzte er
   sich hin und schrieb jenen Brief an Josephine, mit dem Constant am
   folgenden Tag weggeschickt wurde.«

   »Das war schön von Ihnen gehandelt«, sagte der Fürst »Inmitten all der
   bösen Gedanken haben Sie ihn zu einem guten Gefühl hingeleitet.«

   »Ganz richtig, Fürst! Und wie schön Sie das ausdrücken, ganz in
   Übereinstimmung mit Ihrem eigenen Herzen!« rief der General entzückt,
   und seltsamerweise blinkten wirkliche Tränen in seinen Augen. »Ja,
   Fürst, ja, das war ein großartiges Schauspiel! Und wissen Sie, ich wäre
   beinah mit ihm nach Paris gegangen und hätte dann schließlich sein Los
   auf der ›heißen Insel der Verbannung‹ geteilt, aber leider gingen
   unsere Lebenswege auseinander! Wir trennten uns: er ging nach der
   heißen Insel, wo er sich vielleicht in einem Augenblick tiefen Grams
   wenigstens einmal noch an die Tränen des armen Knaben erinnert haben
   mag, der ihn in Moskau umarmt und von ihm Abschied genommen hatte; ich
   dagegen kam in das Kadettenkorps, wo ich nichts fand als Drill, rohes
   Benehmen der Kameraden und... Ach, alles war zu Ende! ›Ich will dich
   deiner Mutter nicht entziehen und werde dich daher nicht mitnehmen!‹
   sagte er zu mir an dem Tag, an dem der Rückzug begann; ›aber ich würde
   gern etwas für dich tun.‹ Er stieg schon zu Pferd. ›Schreiben Sie mir
   etwas zum Andenken in das Album meiner Schwester!‹ sagte ich
   schüchtern, denn er war sehr zerstreut und finster. Er drehte sich um,
   verlangte eine Feder und nahm das Album. ›Wie alt ist deine Schwester?‹
   fragte er mich, die Feder schon in der Hand haltend. ›Drei Jahre‹,
   antwortete ich. ›Petite fille alors.‹ Noch ein kleines Mädchen. (frz.)
   Er schrieb in das Album:

   Ne mentez jamais!
   Napoléon, votre ami sincère.Lügen Sie niemals! Napoléon, Ihr
   aufrichtiger Freund. (frz.)

   Ein solcher Rat und in einem solchen Augenblick, Sie müssen selbst
   sagen, Fürst ...«

   »Ja, das ist bedeutsam.«

   »Dieses Blatt hing in einem goldenen Rahmen unter Glas bei meiner
   Schwester zeitlebens in ihrem Salon an der augenfälligsten Stelle, bis
   zu ihrem Tode (sie starb im Wochenbett); wo es jetzt ist, weiß ich
   nicht... Aber... ach, mein Gott! Es ist schon zwei Uhr! Wie ich Sie
   aufgehalten habe, Fürst! Es ist unverzeihlich!«

   Der General stand von seinem Stuhl auf.

   »Oh, im Gegenteil!« stammelte der Fürst. »Sie haben mich so schön
   unterhalten, und... Ihre Mitteilungen... waren so interessant, ich bin
   Ihnen so dankbar!«

   »Fürst!« sagte der General, indem er ihm wieder die Hand drückte, so
   daß es fast schmerzte, und ihn mit glänzenden Augen unverwandt
   anblickte, als wäre er selbst auf einmal zur Besinnung gekommen und von
   einem plötzlichen Gedanken überrascht. »Fürst! Sie sind ein so guter,
   ein so harmloser Mensch, daß Sie mir manchmal geradezu leid tun. Ich
   sehe Sie mit inniger Rührung an, Gott segne Sie! Möge Ihr Leben... in
   Liebe beginnen und aufblühen! Das meine ist abgeschlossen! Oh,
   verzeihen Sie, verzeihen Sie!«

   Er ging schnell hinaus, das Gesicht mit den Händen bedeckend. An der
   Aufrichtigkeit seiner Erregung konnte der Fürst nicht zweifeln. Er
   verstand auch, daß der Alte wie berauscht von seinem Erfolg wegging,
   aber er ahnte doch, daß dieser Mensch zu derjenigen Sorte von Lügnern
   gehörte, die zwar bis zur Wollust und Selbstvergessenheit schwindeln,
   aber sogar auf dem Gipfelpunkt ihres Rausches im stillen noch
   argwöhnen, daß man ihnen nicht glaubt und nicht glauben kann. Es war
   denkbar, daß der Alte in seiner jetzigen Lage zur Besinnung kommen,
   sich über die Maßen schämen und den Fürsten verdächtigen würde, er
   bemitleide ihn nur, was ihn natürlich tief kränken mußte. ›Habe ich
   auch nicht schlecht daran getan, daß ich ihn bis zu solcher
   Begeisterung kommen ließ?‹ fragte sich der Fürst beunruhigt, konnte
   sich aber im nächsten Augenblick nicht mehr halten und brach in ein
   gewaltiges, wohl zehn Minuten anhaltendes Gelächter aus. Er wollte sich
   wegen dieses Gelächters Selbstvorwürfe machen, sah aber sofort ein, daß
   er dazu keinen Anlaß habe, weil ihm ja der General unendlich leid tat.

   Seine Ahnung ging in Erfüllung. Schon am Abend desselben Tages erhielt
   er einen sonderbaren Brief, der ebenso kurz wie energisch war. Der
   General teilte ihm darin mit, daß er sich auch von ihm für alle Zeiten
   trenne; er achte ihn und sei ihm dankbar, aber auch von ihm könne er
   nicht »Mitleidsbezeigungen annehmen, die die Würde eines ohnehin schon
   unglücklichen Mannes noch weiter herabdrücken«. Als der Fürst hörte,
   daß der Alte sich bei Nina Alexandrowna eingeschlossen habe, fühlte er
   sich seinetwegen beinahe beruhigt. Aber wir haben bereits gesehen, daß
   der General auch bei Lisaweta Prokofjewna Unheil anrichtete. Wir können
   hier keine Einzelheiten mitteilen, aber wir bemerken in aller Kürze,
   daß der Kernpunkt bei dieser Zusammenkunft darin bestand, daß der
   General Lisaweta Prokofjewna in Angst versetzte und durch seine
   bitteren Andeutungen über Ganja ihre Entrüstung erregte. Er wurde mit
   Schimpf und Schande aus dem Hause gewiesen. Das war der Grund, weshalb
   er dann eine so schlechte Nacht und einen so schlechten Morgen hatte,
   allen Verstand verlor und zuletzt beinah geisteskrank auf die Straße
   lief.

   Kolja begriff immer noch nicht, was eigentlich vorging, und hoffte
   sogar, durch Strenge etwas bei seinem Vater zu erreichen.

   »Na, was denken Sie nun, wohin wir unsere Schritte lenken sollen,
   General?« fragte er. »Zum Fürsten wollen Sie nicht, mit Lebedew haben
   Sie sich verzankt, Geld haben Sie nicht, und ich habe nie welches: da
   sitzen wir nun auf dem trockenen, mitten auf der Straße.«

   »Man sitzt angenehmer im Trockenen als auf dem trockenen«, murmelte der
   General. »Mit diesem Wortspiel habe ich Begeisterung erregt... in einer
   Offiziersgesellschaft... im Jahre vierundvierzig... Im Jahre tausend...
   achthundert... vierundvierzig, ja!... Ich entsinne mich nicht... Oh,
   erinnere mich nicht daran, erinnere mich nicht daran! ›Wo ist meine
   Jugend, meine Frische!‹ wie jemand ausrief ... Wer hat das doch
   ausgerufen, Kolja?«

   »Das kommt bei Gogol in den ›Toten Seelen‹ vor, Papa«, antwortete Kolja
   und schielte ängstlich nach dem Vater hin.

   »Tote Seelen! O ja, tote Seelen! Wenn du mich begraben läßt, dann
   schreib auf mein Grab: ›Hier ruht eine tote Seele!‹

   Der Schande kann ich nicht entrinnen!

   Wer hat das gesagt, Kolja?«

   »Das weiß ich nicht, Papa.«

   »Jeropegow soll nicht existiert haben? Jeroschka Jeropegow!...« rief er
   ganz außer sich und blieb auf der Straße stehen. »Und das ist mein
   Sohn, mein leiblicher Sohn! Jeropegow, ein Mann, der elf Monate lang
   wie ein Bruder mit mir zusammen gelebt hat, für den ich zu einem Duell
   gegangen bin ... Fürst Wygorezkij, unser Hauptmann, sagte zu ihm, als
   wir bei der Flasche saßen: ›Du, Grischa, wo hast du denn deinen
   Anna-Orden erworben? Das möchte ich wirklich wissen.‹ – ›Auf den
   Schlachtfeldern meines Vaterlandes, da habe ich ihn erworben!‹ Ich
   rief: ›Bravo, Grischa!‹ Na, daraus entstand dann ein Duell. Und dann
   heiratete er Marja Petrowna Su... Sutugina und fiel auf dem
   Schlachtfeld... Die Kugel prallte von dem Kreuz ab, das ich auf der
   Brust trug, und fuhr ihm gerade in die Stirn. ›Ich werde dich in
   Ewigkeit nicht vergessen!‹ rief er und fiel tot nieder. Ich... ich habe
   mit Ehren gedient, Kolja, ich habe als anständiger Mann gedient, aber
   ›der Schande kann ich nicht entrinnen‹! Kommt ihr beide, du und Nina,
   zu meinem Grab... ›Arme Nina!‹ so habe ich sie früher genannt, Kolja;
   es ist schon lange her, noch in der ersten Zeit, und sie hörte das so
   gern!... Nina, Nina! Was habe ich dir für ein Schicksal bereitet! Wofür
   kannst du mich noch lieben, du geduldiges Herz? Deine Mutter hat das
   Herz eines Engels, Kolja, hörst du wohl? Das Herz eines Engels!«

   »Das weiß ich, Papa. Papa, liebster Papa, lassen Sie uns nach Hause
   zurückkehren, zu Mama! Sie ist uns ja nachgelaufen! Aber was stehen Sie
   denn so da? Als ob Sie es nicht begreifen... Na, warum weinen Sie
   denn?«

   Kolja weinte selbst und küßte seinem Vater die Hände.

   »Du küßt mir die Hände, mir?«

   »Nun ja, gewiß, gewiß. Was ist daran verwunderlich? Na, warum heulen
   Sie denn mitten auf der Straße? Und dabei nennen Sie sich General und
   wollen ein Soldat sein; na, nun kommen Sie!«

   »Gott segne dich, lieber Junge, dafür, daß du dich gegen deinen mit
   Schande bedeckten Vater respektvoll benommen hast... ja, gegen einen
   mit Schande bedeckten alten Mann, deinen Vater... Mögest du einmal
   einen ebensolchen Sohn haben... le roi de Rome... Oh, mein Fluch, mein
   Fluch über dieses Haus!«

   »Aber was soll denn dieser ganze Aufstand hier bedeuten?« brauste Kolja
   plötzlich auf. »Was ist denn passiert? Warum wollen Sie jetzt nicht
   nach Hause zurückkehren? Wieso sind Sie so verrückt geworden?«

   »Ich werde es dir erklären, werde es dir erklären... ich werde dir
   alles sagen. Schrei nicht so, die Leute hören es... le roi de Rome...
   Ach, mir ist so übel, und ich bin so traurig!

   Wo ist dein Grab, du alte Kinderfrau?

   Wer hat so gerufen, Kolja?«

   »Ich weiß nicht, ich weiß nicht, wer so gerufen hat! Kommen Sie gleich
   nach Hause, gleich! Ich werde Ganja durchprügeln, wenn es nötig ist ...
   Aber wo wollen Sie denn wieder hin?«

   Der General schleppte ihn nach der Freitreppe eines nahen Hauses.

   »Wo wollen Sie hin? Das ist ein fremdes Haus!«

   Der General setzte sich auf die Stufen und zog Kolja immer an der Hand
   zu sich heran.

   »Bück dich, bück dich!« murmelte er. »Ich will dir alles sagen... die
   Schande... bück dich... mit dem Ohr, mit dem Ohr, ich will es dir ins
   Ohr sagen...«

   »Aber was ist Ihnen denn?« rief Kolja ganz erschrocken, hielt aber doch
   sein Ohr hin.

   »Le roi de Rome...«, flüsterte der General, der ebenfalls am ganzen
   Leibe zitterte.

   »Was?... Was haben Sie nur mit Ihrem roi de Rome?...«

   »Ich... ich...«, flüsterte der General wieder, indem er sich immer
   fester an die Schulter seines Sohnes klammerte, »ich... will... ich
   will dir... alles... Marja, Marja... Petrowna Su-su-su...«

   Kolja riß sich los, faßte selbst den General bei den Schultern und
   blickte ihn an wie ein Irrsinniger. Der Alte wurde dunkelrot, seine
   Lippen färbten sich bläulich, leichte, krampfhafte Zuckungen liefen
   über sein Gesicht. Auf einmal bog er sich zusammen und begann sachte in
   Koljas Arme zu sinken.

   »Ein Schlaganfall!« rief dieser über die ganze Straße hin, da er
   endlich gemerkt hatte, um was es sich handelte.

V

   Um die Wahrheit zu sagen, Warwara Ardalionowna hatte in dem Gespräch
   mit ihrem Bruder die Zuverlässigkeit ihrer Nachrichten über die
   Verlobung des Fürsten mit Aglaja Jepantschina ein wenig übertrieben.
   Vielleicht sah sie als scharfsichtige Frau das voraus, was in naher
   Zukunft geschehen mußte, vielleicht hatte sie sich auch darüber
   geärgert, daß der schöne Zukunftstraum (an den sie übrigens, um die
   Wahrheit zu sagen, selbst nicht geglaubt hatte) wie ein Rausch
   zerflattert war, und konnte sich nun, was ja nur menschlich ist, das
   Vergnügen nicht versagen, durch Übertreibung des Mißgeschicks noch mehr
   Gift in das Herz ihres Bruders zu gießen, den sie übrigens aufrichtig
   liebte und bemitleidete. Aber jedenfalls hatte sie unmöglich von ihren
   Freundinnen, den Fräulein Jepantschin, so bestimmte Nachrichten
   erhalten können; es lagen nur Andeutungen, halb ausgesprochene Worte,
   bedeutsames Stillschweigen und rätselhafte Redewendungen vor.
   Vielleicht hatten Aglajas Schwestern aber auch absichtlich ein Wörtchen
   zuviel gesagt, um selbst etwas von Warwara Ardalionowna in Erfahrung zu
   bringen; möglich war schließlich auch, daß auch sie sich das echt
   weibliche Vergnügen nicht hatten versagen wollen, ihre Freundin, und
   wenn es auch eine Freundin aus der Kinderzeit war, ein klein wenig zu
   necken, denn in dieser ganzen Zeit hatten sie doch wenigstens ein
   bißchen von den Absichten der Freundin merken müssen.

   Andrerseits hatte sich vielleicht auch der Fürst geirrt, als er, in der
   Meinung, durchaus die Wahrheit zu sagen, Herrn Lebedew versicherte, er
   habe ihm nichts mitzuteilen und es habe sich mit ihm gar nichts
   Besonderes zugetragen. Tatsächlich war mit allen etwas sehr Seltsames
   vorgegangen: es hatte sich nichts zugetragen und gleichzeitig doch auch
   gewissermaßen sehr viel zugetragen. Letzteres hatte auch Warwara
   Ardalionowna mit ihrem zuverlässigen weiblichen Instinkt erraten.

   Wie es aber zugegangen war, daß in der Familie Jepantschin alle
   einmütig auf ein und denselben Gedanken gekommen waren, daß sich
   nämlich mit Aglaja etwas Wichtiges ereignet habe und ihr Schicksal sich
   nun entscheide, dies in der richtigen Ordnung darzulegen, ist sehr
   schwer. Aber kaum war dieser Gedanke bei allen gleichzeitig
   aufgeblitzt, als sofort alle zusammen behaupteten, sie hätten das alles
   schon längst deutlich vorhergesehen; alles sei schon seit dem »armen
   Ritter«, ja schon früher klar gewesen, nur hätten sie damals an eine
   solche Abgeschmacktheit noch nicht glauben mögen. Das versicherten die
   Schwestern; natürlich hatte auch Lisaweta Prokofjewna früher als alle
   andern alles vorhergesehen und erkannt, und es hatte ihr schon längst
   »das Herz weh getan«; aber mochte das nun schon längst der Fall gewesen
   sein oder nicht, jedenfalls war ihr der Gedanke an den Fürsten jetzt
   sehr unbehaglich, hauptsächlich deswegen, weil dieser Gedanke sie ganz
   durcheinanderbrachte. Es trat ihr hier eine Frage entgegen, die
   unverzüglich entschieden werden mußte; aber nicht nur die Entscheidung
   war unmöglich, sondern die arme Lisaweta Prokofjewna war trotz aller
   Bemühungen nicht einmal imstande, die Frage mit völliger Klarheit zu
   formulieren. Die Sache war sehr schwierig: war der Fürst akzeptabel
   oder nicht? War diese ganze Geschichte gut oder nicht? Wenn sie nicht
   gut war (und das unterlag keinem Zweifel), inwiefern war sie dann nicht
   gut? Wenn sie aber vielleicht doch gut war (was ebenfalls im Bereich
   des Möglichen lag), inwiefern war sie dann wieder gut? Das Oberhaupt
   der Familie selbst, Iwan Fjodorowitsch, war selbstverständlich zuerst
   höchst erstaunt, gestand dann aber auf einmal, daß auch ihm »bei Gott,
   immer schon etwas in dieser Art vorgeschwebt habe«, er habe es nicht
   wahrhaben wollen, aber dann habe es ihm »plötzlich doch vorgeschwebt«.
   Er verstummte sofort unter dem drohenden Blick seiner Gattin; aber wenn
   er auch am Vormittag verstummt war, so sah er sich doch am Abend, als
   er mit seiner Gattin unter vier Augen war, wieder genötigt zu reden und
   brachte mit besonderer Kühnheit einige überraschende Gedanken zum
   Ausdruck: »Im Grunde, wie steht die Sache denn...?« (Hier schwieg er
   eine Weile.) »All das ist ja gewiß sehr sonderbar, vorausgesetzt, daß
   es wahr ist, und ich will nicht darüber streiten, aber...« (Er schwieg
   von neuem.) »Andrerseits, wenn man die Dinge mit offenen Augen ansieht,
   ist ja der Fürst wirklich ein prächtiger Bursche, und... und, und, na,
   schließlich kommt auch der Name in Betracht, unser Familienname, die
   Heirat wird sozusagen als Hebung dieses in den Augen der Welt niedrig
   stehenden Namens erscheinen, das heißt, von diesem Gesichtspunkt aus,
   das heißt, weil... natürlich die Welt; die Welt ist eben die Welt. Der
   Fürst ist doch auch nicht ohne Vermögen, wenn es auch nicht sehr
   bedeutend ist. Er hat auch... auch... auch...« (Hier schwieg er lange
   und verstummte endgültig.) Nachdem Lisaweta Prokofjewna diese
   Äußerungen ihres Gatten angehört hatte, durchbrach ihr Affekt alle
   Schranken.

   Ihrer Meinung nach war alles, was vorgegangen war, ein unverzeihlicher,
   geradezu verbrecherischer Unsinn, ein dummes, abgeschmacktes
   Hirngespinst. »Erstens ist dieser Jammerfürst ein kranker Idiot,
   zweitens ein Dummkopf; er kennt weder die Welt, noch besitzt er eine
   Stellung in der Welt; wem soll man ihn präsentieren, wohin mit ihm? Er
   hat eine ganz unerlaubte demokratische Gesinnung und nicht den
   geringsten Dienstrang, und... und... was wird die alte Bjelokonskaja
   dazu sagen? Haben wir uns etwa einen solchen Mann für Aglaja gewünscht
   und in Aussicht genommen?« Das letzte Argument war selbstverständlich
   das wichtigste. Das Herz der Mutter zitterte bei diesem Gedanken und
   schwamm in Blut und Tränen, obwohl gleichzeitig im Innern dieses
   Herzens sich etwas regte und zu ihr sagte: ›In welcher Hinsicht ist
   eigentlich der Fürst kein solcher Schwiegersohn, wie ihr ihn braucht?‹
   Und gerade diese Erwiderungen ihres eigenen Herzens waren es, die
   Lisaweta Prokofjewna am meisten zu schaffen machten.

   Aglajas Schwestern gefiel der Gedanke an den Fürsten nicht übel; ja,
   dieser Gedanke schien ihnen nicht einmal besonders seltsam; kurz, es
   war nicht ausgeschlossen, daß sie plötzlich auf die Seite des Fürsten
   traten. Aber sie entschieden sich beide zu schweigen. Man hatte in der
   Familie ein für allemal die Beobachtung gemacht: je eigensinniger und
   hartnäckiger in einer die ganze Familie betreffenden Streitfrage
   Lisaweta Prokofjewnas Widerspruch und Widerstand war, um so mehr konnte
   dies allen als ein Anzeichen dafür dienen, daß sie vielleicht schon mit
   ihnen in dieser Streitfrage einverstanden war. Übrigens konnte
   Alexandra Iwanowna sich nicht völlig schweigsam verhalten. Die Mama,
   von der sie schon seit langer Zeit als Ratgeberin anerkannt war, rief
   sie jetzt alle Augenblicke zu sich und verlangte ihre Meinung zu hören;
   namentlich aber mußte Alexandra ihr mit ihrem Gedächtnis aushelfen. Die
   Mutter fragte zum Beispiel: wie das alles gekommen sei? Warum das
   niemand gesehen habe? Warum sie damals nichts gesagt hätten? Was damals
   dieser widerwärtige »arme Ritter« zu bedeuten gehabt habe? Warum sie,
   Lisaweta Prokofjewna, allein dazu verurteilt sei, für alle zu sorgen,
   auf alles aufzupassen und alles vorauszusehen, während alle übrigen nur
   Maulaffen feilhielten und so weiter und so weiter. Alexandra Iwanowna
   war anfangs vorsichtig und bemerkte nur, sie halte Papas Ansicht für
   ganz richtig, daß in den Augen der Welt die Wahl des Fürsten Myschkin
   zum Ehemann einer der Jepantschinschen Töchter möglicherweise als eine
   sehr vernünftige Handlung erscheinen werde. Allmählich redete sie sich
   in Eifer und fügte hinzu, der Fürst sei überhaupt kein »Dummkopf« und
   nie ein solcher gewesen, und was die Stellung in der Gesellschaft
   anlange, so könne noch kein Mensch wissen, was man in einigen Jahren
   bei uns in Rußland für die gesellschaftliche Stellung eines anständigen
   Menschen als notwendig erachten werde: die Bekleidung eines höheren
   Amtes, wie dies bisher erforderlich war, oder irgend etwas anderes. Auf
   all diese Bemerkungen antwortete die Mama sofort in aller Schärfe,
   Alexandra sei ein »Freigeist«, und all das komme von der »verdammten
   Frauenfrage« her. Eine halbe Stunde darauf begab sie sich in die Stadt
   und von dort nach dem »Kamennyj Ostrow«, Stadtteil von Petersburg
   (deutsch: »Steinerne Insel«) um die alte Bjelokonskaja zu besuchen, die
   zufällig gerade um diese Zeit nach Petersburg gekommen war, aber bald
   wieder abreisen wollte. Sie war Aglajas Patin.

   Die »alte« Bjelokonskaja hörte Lisaweta Prokofjewnas fieberhafte,
   verzweifelte Bekenntnisse an, ohne sich durch die Tränen der
   fassungslosen Familienmutter im geringsten rühren zu lassen, ja sie
   blickte diese sogar recht spöttisch an. Sie war eine schreckliche
   Despotin; sie konnte sich nicht dazu herbeilassen, ihre Freundinnen,
   mochte die Freundschaft auch noch so alt sein, als ihr gleichstehende
   Personen zu behandeln, und auf Lisaweta Prokofjewna blickte sie, gerade
   wie vor dreißig Jahren, immer noch wie auf ihre protégée herab und
   konnte sich mit der Schroffheit und Selbständigkeit ihres Charakters
   nicht aussöhnen. Sie bemerkte unter anderm, sie schienen da alle nach
   ihrer ständigen Gewohnheit reichlich voreilig gewesen zu sein und aus
   einer Mücke einen Elefanten gemacht zu haben; sie habe sich trotz
   genauesten Zuhörens nicht davon überzeugen können, daß bei ihnen
   tatsächlich etwas Ernsthaftes vorgegangen sei; ob es nicht das beste
   sei, noch ein Weilchen zu warten, bis sich etwas ereigne; der Fürst sei
   nach ihrer Meinung ein anständiger junger Mann, wenn er auch krank,
   sonderbar und recht unbedeutend sei. Das schlimmste sei, daß er sich
   ganz offen eine Geliebte halte. Lisaweta Prokofjewna merkte sehr wohl,
   daß die alte Bjelokonskaja auf sie ein bißchen böse war, weil der von
   ihr warm empfohlene Jewgenij Pawlowitsch bei der Familie keinen Erfolg
   gehabt hatte. Ihre Stimmung war bei der Rückkehr nach Pawlowsk noch
   gereizter als vor dieser Fahrt, und alle bekamen sofort gehörig etwas
   ab, vor allem, weil sie »ganz verrückt« geworden seien. In keiner
   Familie gehe es so zu wie bei ihnen. »Warum habt ihr es so eilig
   gehabt? Was ist denn vorgegangen? Soviel ich mich umsehe, ich kann
   nicht finden, daß wirklich etwas vorgegangen ist! Wartet erst einmal
   ab, bis sich etwas ereignet! Was Iwan Fjodorowitsch nicht alles
   vorschwebt! Aus einer Mücke soll man nicht gleich einen Elefanten
   machen.« Und so weiter.

   Es lief darauf hinaus, man müsse sich beruhigen, kaltblütig beobachten
   und abwarten. Aber leider hielt die Ruhe keine zehn Minuten vor. Den
   ersten Stoß erhielt die Kaltblütigkeit durch die Nachrichten über das,
   was sich zugetragen hatte, während die Mama auf dem Kamennyj Ostrow
   gewesen war. (Lisaweta Prokofjewnas Fahrt hatte an dem Tag
   stattgefunden, an welchem der Fürst statt um zehn Uhr um ein Uhr
   gekommen war.) Die Schwestern antworteten auf die ungeduldigen Fragen
   der Mama sehr ausführlich. Es sei in ihrer Abwesenheit absolut nichts
   vorgefallen. Der Fürst sei gekommen; Aglaja sei lange, wohl eine halbe
   Stunde lang, nicht zu ihm hereingekommen; als sie dann endlich
   hereingekommen sei, habe sie dem Fürsten sofort eine Partie Schach
   angeboten; aber vom Schachspiel verstehe der Fürst so gut wie nichts,
   und Aglaja habe ihn sogleich besiegt; sie sei sehr lustig geworden,
   habe den Fürsten wegen seiner Unkenntnis schrecklich verspottet und ihn
   dermaßen ausgelacht, daß er einem habe leid tun können. Dann habe sie
   ihm den Vorschlag gemacht, mit ihr Karten zu spielen, und zwar
   Schafskopf. Aber dabei sei das Resultat gerade das umgekehrte gewesen:
   der Fürst habe bei diesem Spiel eine solche Stärke bewiesen wie... wie
   ein Professor dieser Kunst und habe ganz meisterhaft gespielt; Aglaja
   habe sogar gemogelt und Karten vertauscht und ihm vor seinen Augen
   Stiche gestohlen, aber er habe sie trotzdem jedesmal zum Schafskopf
   gemacht, fünfmal hintereinander. Aglaja sei furchtbar wütend geworden
   und habe alle Selbstbeherrschung verloren; sie habe dem Fürsten solche
   Anzüglichkeiten und Unartigkeiten gesagt, daß er nicht mehr gelacht
   habe, und als sie ihm schließlich gesagt habe, sie würde sich in diesem
   Zimmer nicht aufhalten, solange er darin sitze, und er müsse sich
   eigentlich schämen, daß er nach allem Vorgefallenen noch zu ihnen
   gekommen sei, und noch dazu zwischen zwölf und ein Uhr nachts, da sei
   er ganz blaß geworden. Darauf sei sie hinausgegangen und habe die Tür
   hinter sich zugeschlagen. Der Fürst sei fortgegangen wie von einem
   Begräbnis, obwohl sie ihn auf alle Weise zu trösten gesucht hätten. Auf
   einmal, ungefähr eine Viertelstunde, nachdem der Fürst weggegangen sei,
   sei Aglaja von oben nach der Veranda heruntergelaufen gekommen, so
   eilig, daß sie sich nicht einmal die Augen habe trocknen können, und
   sie sei ganz verweint gewesen; heruntergelaufen sei sie aber deswegen,
   weil Kolja gekommen sei und einen Igel gebracht habe. Sie hätten sich
   nun alle den Igel angesehen; auf ihre Fragen habe Kolja erklärt, der
   Igel gehöre nicht ihm; er, Kolja, sei mit einem Kameraden, einem andern
   Gymnasiasten, nämlich Kostja Lebedew, zusammen ausgegangen, der jetzt
   auf der Straße geblieben sei und sich geniere, hereinzukommen, weil er
   ein Beil trage; sowohl den Igel als auch das Beil hätten sie soeben von
   einem ihnen entgegenkommenden Bauern gekauft. Den Igel habe der Bauer
   ihnen angeboten und fünfzig Kopeken dafür genommen, das Beil zu
   verkaufen, hätten sie ihn jedoch selbst überredet, weil es sich gerade
   so gut getroffen habe, und es sei wirklich ein sehr gutes Beil. Nun
   habe Aglaja angefangen, Kolja mit Bitten zu bestürmen, er möchte ihr
   sogleich den Igel verkaufen; sie sei ganz außer sich gewesen und habe
   ihn sogar »lieber Kolja« genannt. Kolja habe lange nicht einwilligen
   wollen, schließlich aber doch nicht widerstehen können und Kostja
   Lebedew hereingerufen, der wirklich mit dem Beil hereingekommen sei und
   sich sehr verlegen benommen habe. Aber nun habe sich auf einmal
   herausgestellt, daß der Igel überhaupt nicht ihnen gehörte, sondern
   einem dritten Knaben, namens Petrow, der ihnen beiden Geld gegeben
   hatte, damit sie für ihn Schlossers Weltgeschichte von einem vierten
   Knaben kauften, der sich in Geldverlegenheit befand und dieses Werk
   billig losschlagen wollte; sie seien nun unterwegs gewesen, um
   Schlossers Weltgeschichte zu kaufen, hätten aber der Verlockung nicht
   widerstehen können und den Igel gekauft, so daß also sowohl der Igel
   als auch das Beil Eigentum jenes dritten Knaben seien, dem sie diese
   beiden Dinge nun an Stelle von Schlossers Weltgeschichte bringen
   wollten. Aber Aglaja habe ihnen so zugesetzt, daß sie schließlich
   nachgegeben und ihr den Igel verkauft hätten. Sowie Aglaja den Igel
   bekommen habe, habe sie ihn sogleich mit Koljas Hilfe in ein
   geflochtenes Körbchen gesetzt, mit einer Serviette zugedeckt und Kolja
   gebeten, ihn sogleich, ohne sich unterwegs irgendwo aufzuhalten, in
   ihrem Namen zum Fürsten zu bringen mit der Bitte, ihn als »ein Zeichen
   ihrer größten Hochachtung« anzunehmen. Kolja habe freudig eingewilligt
   und sein Wort gegeben, daß er ihn hinbefördern werde, aber sofort
   durchaus von ihr wissen wollen, was ein Igel oder ein ähnliches
   Geschenk bedeute. Aglaja habe ihm geantwortet, das gehe ihn nichts an.
   Er habe erwidert, er sei überzeugt, daß eine Allegorie dahinterstecke.
   Aglaja sei ärgerlich geworden und habe ihm in scharfem Ton geantwortet,
   er sei ein dummer Junge und weiter nichts. Kolja habe ihr daraufhin
   sofort erwidert, wenn er nicht in ihr die Frau achtete und außerdem
   seine Grundsätze hätte, so würde er ihr auf der Stelle beweisen, daß er
   auf solche Beleidigungen sehr wohl zu antworten verstehe. Die Sache
   habe übrigens damit geendet, daß Kolja doch mit Begeisterung
   davongegangen sei, um den Igel hinzubringen, und daß Kostja Lebedew
   hinter ihm hergelaufen sei. Als Aglaja gesehen habe, daß Kolja mit dem
   Körbchen zu sehr schlenkerte, habe sie ihm von der Veranda aus
   nachgerufen: »Bitte, Kolja, lassen Sie ihn nicht herausfallen, mein
   Täubchen!«, als ob sie sich kurz vorher überhaupt nicht mit ihm gezankt
   hätte; Kolja sei stehengeblieben und habe, ebenfalls, als ob er sich
   mit ihr nicht gezankt hätte, mit der größten Dienstbeflissenheit
   zurückgerufen: »Ich werde ihn schon nicht herausfallen lassen, Aglaja
   Iwanowna, seien Sie ganz unbesorgt!« und sei wieder spornstreichs
   weitergelaufen. Aglaja habe hierauf furchtbar gelacht, sei höchst
   zufrieden auf ihr Zimmer gegangen und dann den ganzen Tag über sehr
   lustig gewesen.

   Durch diese Nachricht wurde Lisaweta Prokofjewna geradezu betäubt. Man
   könnte meinen: was war denn eigentlich vorgefallen? Aber sie war nun
   einmal in eine solche Stimmung hineingeraten. Ihre Unruhe stieg nun auf
   den höchsten Grad, und die Hauptsache war der Igel; was bedeutete der
   Igel? Was steckte dahinter? Was hatte das für einen geheimen Sinn? Was
   war das für ein Zeichen, was für ein Telegramm? Dazu kam noch, daß der
   arme Iwan Fjodorowitsch, der zufällig bei dem Verhör zugegen war, durch
   eine Antwort die ganze Sache vollständig verdarb. Seiner Meinung nach
   konnte von einem Telegramm überhaupt nicht die Rede sein, der Igel sei
   einfach ein Igel, weiter nichts, und bedeute vielleicht außerdem noch
   Freundschaft, Vergessen der Kränkungen, Versöhnung, kurz, das Ganze sei
   ein mutwilliger Streich, aber jedenfalls harmlos und verzeihlich.

   In Klammern bemerken wir, daß er damit durchaus das Richtige getroffen
   hatte. Als der Fürst, von Aglaja verhöhnt und davongejagt, nach Hause
   zurückgekehrt war, hatte er schon eine halbe Stunde in der düstersten
   Verzweiflung dagesessen, als auf einmal Kolja mit dem Igel erschien.
   Sofort klärte sich der Himmel auf; der Fürst erstand gleichsam wieder
   von den Toten, fragte Kolja aus, klammerte sich an jedes Wort, das
   dieser sagte, erkundigte sich zehnmal nach derselben Sache, lachte wie
   ein Kind und drückte den beiden lachenden und ihn vergnügt anblickenden
   Knaben alle Augenblicke die Hände. Es war also klar, daß Aglaja ihm
   verzieh und er gleich heute abend wieder zu ihr gehen konnte, und das
   war für ihn nicht nur die Hauptsache, sondern geradezu alles.

   »Was sind wir noch für Kinder, Kolja! Und... und... wie gut, daß wir
   noch Kinder sind!« rief er endlich entzückt aus.

   »Es ist ganz einfach: sie ist in Sie verliebt, Fürst, weiter nichts!«
   antwortete Kolja nachdrücklich mit der Miene eines Sachverständigen.

   Der Fürst wurde dunkelrot, erwiderte aber diesmal kein Wort, während
   Kolja nur lachte und in die Hände klatschte; einen Augenblick darauf
   fing auch der Fürst an zu lachen, und dann sah er bis zum Abend alle
   fünf Minuten nach der Uhr, ob schon viel Zeit vergangen und wieviel
   noch bis zum Abend übrig sei.

   Aber für Lisaweta Prokofjewna war die Erregung doch zu stark; sie
   konnte sich schließlich nicht mehr beherrschen und überließ sich einer
   hysterischen Anwandlung. Trotz aller Einwände ihres Gatten und ihrer
   Töchter ließ sie unverzüglich Aglaja rufen, um ihr die entscheidende
   Frage vorzulegen und von ihr eine klare, entscheidende Antwort zu
   erhalten. »Die ganze Geschichte soll mit einemmal ein Ende nehmen«,
   erklärte sie, »wir müssen die Last von den Schultern loswerden, so daß
   künftig gar nicht mehr davon gesprochen wird! Sonst erlebe ich diesen
   Abend nicht mehr!« Erst in diesem Augenblick merkten alle, wie unsinnig
   weit sie die Sache hatten kommen lassen. Aber außer gekünstelter
   Verwunderung und Entrüstung sowie spöttischem Lachen über den Fürsten
   und alle Fragenden war von Aglaja nichts zu erreichen. Lisaweta
   Prokofjewna legte sich ins Bett und erschien erst wieder zum Tee, zu
   der Zeit, als der Fürst erwartet wurde. Sie erwartete den Fürsten mit
   großer Unruhe, und als er erschien, bekam sie beinahe wieder einen
   hysterischen Anfall.

   Aber auch der Fürst selbst trat schüchtern ein, sozusagen tastend; er
   lächelte seltsam, blickte allen in die Augen und legte allen
   gewissermaßen eine Frage vor, weil Aglaja wieder nicht im Zimmer war,
   was ihn sofort beunruhigte. An diesem Abend war kein Fremder zugegen,
   sondern nur die Familienmitglieder. Fürst Schtsch. war noch in
   Petersburg wegen der Sache mit Jewgenij Pawlowitschs Onkel. ›Wenn doch
   wenigstens der da wäre und etwas redete!‹ dachte Lisaweta Prokofjewna
   bekümmert. Iwan Fjodorowitsch saß mit sehr sorgenvoller Miene da; die
   Schwestern waren ernsthaft und wie absichtlich schweigsam. Lisaweta
   Prokofjewna wußte nicht, womit sie ein Gespräch anfangen sollte.
   Endlich begann sie kräftig auf die Eisenbahn zu schimpfen und sah dabei
   den Fürsten herausfordernd an.

   O weh! Aglaja erschien immer noch nicht, und dem Fürsten sank der Mut.
   Stammelnd und verwirrt äußerte er die Meinung, daß Reparaturen der
   Strecke allerdings sehr nützlich sein würden, aber Adelaida brach
   plötzlich in ein Gelächter aus, und der Fürst war wieder wie
   vernichtet. In dem gleichen Augenblick trat Aglaja ein, ruhig und
   würdevoll; sie erwiderte steif die Verbeugung des Fürsten und setzte
   sich feierlich auf den sichtbarsten Platz an dem runden Tisch. Sie
   blickte den Fürsten fragend an. Alle sagten sich, daß nun alle unklaren
   Fragen ihre Entscheidung finden würden.

   »Haben Sie meinen Igel erhalten?« fragte sie ihn mit fester Stimme und
   beinah zornig.

   »Ja, ich habe ihn erhalten«, antwortete der Fürst errötend und in
   ängstlicher Spannung.

   »Sagen Sie unverzüglich, was Sie darüber denken! Das ist zur Beruhigung
   Mamas und unserer ganzen Familie unumgänglich notwendig.«

   »Hör mal, Aglaja...«, begann der General beunruhigt.

   »Das überschreitet ja alle Grenzen!« rief Lisaweta Prokofjewna
   erschrocken.

   »Von Grenzen ist hier gar nicht die Rede, maman«, antwortete die
   Tochter sofort in sehr ernstem Ton. »Ich habe heute dem Fürsten einen
   Igel geschickt und wünsche seine Meinung kennenzulernen. Nun, reden
   Sie, Fürst!«

   »Das heißt, was für eine Meinung, Aglaja Iwanowna?«

   »Ihre Meinung über den Igel.«

   »Das heißt... ich glaube, Aglaja Iwanowna, daß Sie wissen wollen, wie
   ich... den Igel aufgenommen habe... oder, besser gesagt, was ich über
   diese Zusendung... des Igels denke, das heißt... in diesem Fall nehme
   ich an, daß Sie... mit einem Wort...«

   Der Atem ging ihm aus, und er verstummte.

   »Nun, viel haben Sie gerade nicht gesagt«, bemerkte Aglaja, nachdem sie
   etwa fünf Sekunden gewartet hatte.

   »Nun gut, ich bin einverstanden, daß wir den Igel beiseite lassen, aber
   ich freue mich sehr, daß ich endlich all den Unklarheiten, die sich
   angesammelt haben, ein Ende machen kann. Erlauben Sie also, daß ich Sie
   jetzt endlich ganz persönlich frage: halten Sie um meine Hand an oder
   nicht?«

   »O Gott!« entfuhr es Lisaweta Prokofjewna.

   Der Fürst zuckte zusammen und fuhr zurück. Iwan Fjodorowitsch war
   starr; die Schwestern machten finstere Gesichter.

   »Lügen Sie nicht, Fürst! Sagen Sie die Wahrheit! Man verfolgt mich
   Ihretwegen mit seltsamen Fragen; haben diese Fragen irgendeine
   Begründung? Nun?«

   »Ich habe nicht um Ihre Hand angehalten, Aglaja Iwanowna«, sagte der
   Fürst, der plötzlich lebhaft wurde, »aber... Sie wissen selbst, wie ich
   Sie liebe und an Sie glaube... sogar jetzt...«

   »Ich fragte Sie: halten Sie um meine Hand an oder nicht?«

   »Ja, ich tue es«, erwiderte der Fürst beklommen.

   Auf diese Worte folgte eine allgemeine, starke Bewegung.

   »So geht das nicht, mein Kind«, sagte Iwan Fjodorowitsch in starker
   Erregung. »Das...das ist beinah unerhört, Glascha... Verzeihen Sie,
   Fürst, verzeihen Sie, mein Teuerster!... Lisaweta Prokofjewna!« wandte
   er sich an seine Gattin um Hilfe, »es wird nötig sein... zu
   überlegen...«

   »Ich weigere mich, ich weigere mich!« rief Lisaweta Prokofjewna mit
   abwehrenden Handbewegungen.

   »Gestatten Sie auch mir zu reden, maman; ich bin in einer solchen
   Angelegenheit doch auch von einiger Wichtigkeit: dies ist der
   Augenblick, in dem sich mein Schicksal entscheidet« (genau so drückte
   Aglaja sich aus), »und ich will selbst Bescheid wissen und freue mich
   außerdem, daß es in Gegenwart aller geschieht... Wenn Sie also ›ernste
   Absichten haben‹, Fürst, so gestatten Sie mir die Frage, wodurch Sie
   mich eigentlich glücklich zu machen gedenken!«

   »Ich weiß wirklich nicht, Aglaja Iwanowna, was ich Ihnen antworten
   soll; was... was soll ich da antworten? Und dann... ist es denn
   notwendig?«

   »Sie scheinen verlegen geworden zu sein und keine Luft zu bekommen;
   erholen Sie sich ein wenig und sammeln Sie neue Kraft; trinken Sie ein
   Glas Wasser; übrigens wird auch gleich Tee gebracht.«

   »Ich liebe Sie, Aglaja Iwanowna, ich liebe Sie sehr, ich liebe nur Sie
   allein und... bitte treiben Sie keinen Scherz, ich liebe Sie sehr.«

   »Aber das ist doch schließlich eine wichtige Sache; wir sind keine
   Kinder und müssen es vom praktischen Standpunkt aus ansehen... Haben
   Sie jetzt die Güte anzugeben, worin Ihr Vermögen besteht!«

   »Aber, aber, Aglaja! Was redest du! Das ist ja ungehörig, ganz
   ungehörig...«, murmelte Iwan Fjodorowitsch erschrocken.

   »Eine Schande!« flüsterte Lisaweta Prokofjewna laut.

   »Sie ist verrückt geworden!« flüsterte Alexandra ebenso laut.

   »Mein Vermögen... das heißt mein Geld?« fragte der Fürst erstaunt.

   »Ganz richtig.«

   »Ich besitze... ich besitze jetzt hundertfünfunddreißigtausend Rubel«,
   murmelte der Fürst errötend.

   »Mehr nicht?« fragte Aglaja laut und in aufrichtiger Verwunderung, ohne
   irgendwie zu erröten. »Übrigens, das macht nichts, namentlich bei
   sparsamer Wirtschaft... Beabsichtigen Sie, ein Amt anzunehmen?«

   »Ich wollte die Hauslehrerprüfung ablegen...«

   »Sehr schön, das wird natürlich unsere Mittel vermehren. Haben Sie vor,
   Kammerjunker zu werden?«

   »Kammerjunker? Daran habe ich nie gedacht; aber...«

   Aber hier konnten sich die beiden Schwestern nicht mehr halten und
   prusteten vor Lachen los. Adelaida hatte schon lange in Aglajas
   zuckenden Gesichtsmuskeln die Vorzeichen eines eilig nahenden,
   unbezwinglichen Gelächters bemerkt, das Aglaja vorläufig noch mit aller
   Kraft unterdrückte. Aglaja wollte den lachenden Schwestern einen
   drohenden Blick zuwerfen, konnte sich aber selbst keine Sekunde länger
   beherrschen und brach ebenfalls in ein tolles, fast hysterisches
   Gelächter aus; schließlich sprang sie auf und lief aus dem Zimmer.

   »Das habe ich doch gewußt, daß es nur ein Spaß war und weiter nichts!«
   rief Adelaida. »Von Anfang an, schon mit dem Igel!«

   »Nein, das kann ich nicht mehr dulden, das kann ich nicht mehr dulden!«
   rief Lisaweta Prokofjewna, in heftigem Zorn aufbrausend, und lief
   schnell hinter Aglaja her. Auch die Schwestern eilten sofort der Mutter
   nach. Im Zimmer blieben nur der Fürst und das Oberhaupt der Familie.

   »Das, das ist ja... kannst du dir so etwas vorstellen, Lew
   Nikolajitsch?« rief der General heftig; er wußte offenbar selbst nicht,
   was er sagen wollte. »Nein, im Ernst, sage im Ernst!«

   »Ich sehe, daß Aglaja Iwanowna sich über mich lustig gemacht hat«,
   antwortete der Fürst traurig.

   »Warte einen Augenblick, Bruder; ich will hingehen, und du wartest
   hier... denn... erkläre wenigstens du mir, Lew Nikolajitsch, wie das
   alles gekommen ist und was das alles sozusagen für einen Zweck
   verfolgt! Du mußt selbst zugeben, Bruder, ich bin schließlich der
   Vater, aber obwohl ich der Vater bin, verstehe ich überhaupt nichts
   mehr. Also gib wenigstens du mir eine Erklärung!«

   »Ich liebe Aglaja Iwanowna; das weiß sie und... ich meine, sie weiß es
   schon lange.«

   Der General zuckte mit den Achseln.

   »Seltsam, seltsam... du liebst sie sehr?«

   »Ja, ich liebe sie sehr.«

   »Das alles kommt mir so seltsam vor, so seltsam! Ich meine, es ist eine
   solche Überraschung, etwas so Unerwartetes, daß... Siehst du, mein
   Lieber, ich will nicht von deinem Vermögen reden (obwohl ich geglaubt
   hatte, daß du mehr besäßest), aber... das Glück meiner Tochter muß
   mir... und schließlich... bist du denn imstande, sie sozusagen...
   glücklich zu machen? Und... und... was war das? War das von ihrer Seite
   Spaß oder Ernst? Ich meine nicht von deiner Seite, sondern von ihrer
   Seite?«

   Hinter der Tür ließ sich Alexandra Iwanownas Stimme vernehmen; sie rief
   den Papa.

   »Warte einen Augenblick, Bruder, warte! Warte und denke über die Sache
   nach, ich komme gleich wieder...«, sagte er hastig und leistete eilig
   und beinah erschrocken dem Ruf seiner Tochter Folge.

   Er fand folgende Gruppe vor: seine Gattin und Aglaja lagen sich in den
   Armen und zerflossen in Tränen. Es waren Tränen der Glückseligkeit, der
   Rührung und der Versöhnung. Aglaja küßte ihrer Mutter die Hände, die
   Wangen, die Lippen; beide hielten sich fest umschlungen.

   »Also da ist sie, sieh sie dir an, Iwan Fjodorytsch! Da hast du sie
   jetzt ganz, wie sie ist!« sagte Lisaweta Prokofjewna.

   Aglaja wandte ihr glückseliges, verweintes Gesichtchen von der Brust
   der Mama weg, blickte den Papa an, lachte laut auf, sprang zu ihm hin,
   umarmte ihn kräftig und küßte ihn mehrmals. Dann stürzte sie wieder zur
   Mutter und verbarg ihr Gesicht völlig an deren Brust, so daß es niemand
   mehr sehen konnte, und begann gleich wieder zu weinen. Lisaweta
   Prokofjewna bedeckte sie mit dem Ende ihres Schals.

   »Aber was in aller Welt richtest du uns denn nur an, du grausames
   Mädchen; denn so muß man dich nach solchem Benehmen nennen!« sagte sie,
   aber in freudigem Ton, als ob sie jetzt leichter atme.

   »Ich bin grausam, ja, grausam!« fiel Aglaja ein. »Ich bin unartig!
   Verwöhnt! Sagen Sie es Papa! Ach, er ist ja hier. Papa, sind Sie hier?
   Hören Sie doch!« rief sie, unter Tränen lachend.

   »Mein liebes Kind, mein Abgott!« rief der General und küßte ihr
   strahlend vor Glückseligkeit die Hand, die Aglaja ihm nicht entzog.
   »Also du liebst diesen jungen Mann?«

   »Nein, nein, nein! Ich kann... Ihren jungen Mann nicht leiden, ich kann
   ihn nicht leiden!« rief Aglaja plötzlich aufbrausend und hob den Kopf.
   »Und wenn Sie, Papa, es noch einmal wagen... ich sage Ihnen das ganz im
   Ernst; hören Sie: ganz im Ernst!«

   Sie sprach wirklich im Ernst: sie war sogar ganz rot geworden, und ihre
   Augen blitzten. Der Papa schwieg erschrocken; aber Lisaweta Prokofjewna
   machte ihm, ohne daß Aglaja es merkte, ein Zeichen, und er verstand,
   was es bedeuten sollte: ›Frage nicht weiter!‹

   »Wenn es so steht, mein Engel, nun, dann wie du willst, meinetwegen, er
   wartet dort allein; sollen wir ihm nicht auf zarte Weise andeuten, daß
   er fortgehen möchte?«

   Dabei zwinkerte der General seinerseits Lisaweta Prokofjewna zu.

   »Nein, nein, ganz unnötig, noch dazu, wenn es ›auf zarte Weise‹
   geschieht: gehen Sie selbst zu ihm hin; ich werde dann auch gleich
   kommen. Ich will diesen ... diesen jungen Mann um Entschuldigung
   bitten, denn ich habe ihn gekränkt.«

   »Und sehr hast du ihn gekränkt«, bestätigte Iwan Fjodorowitsch ernst.

   »Nun, dann... bleibt lieber alle hier, ich werde zuerst allein
   hingehen, kommt mir dann gleich nach, in einer Sekunde! So wird es das
   beste sein!«

   Sie war schon zur Tür gegangen, drehte sich aber plötzlich wieder um.

   »Ich werde loslachen! Ich werde vor Lachen sterben!« sagte sie traurig.

   Aber in demselben Augenblick wandte sie sich um und lief zum Fürsten.

   »Nun, was soll das alles heißen? Wie denkst du darüber?« fragte Iwan
   Fjodorowitsch rasch.

   »Ich fürchte mich, es auszusprechen«, erwiderte Lisaweta Prokofjewna
   ebenso schnell. »Aber meiner Ansicht nach ist die Sache klar.«

   »Auch nach meiner Ansicht ist sie klar. Klar wie der Tag. Sie liebt.«

   »Sie liebt nicht nur, sie ist restlos verliebt!« erklärte Alexandra
   Iwanowna. »Aber in wen denn nun eigentlich?«

   »Gott segne sie, wenn das nun einmal ihr Schicksal ist!« sagte Lisaweta
   Prokofjewna, sich fromm bekreuzigend.

   »Schicksal«, bestätigte der General, »und seinem Schicksal kann man
   nicht entgehen!«

   Alle gingen in den Salon; dort erwartete sie eine neue Überraschung.

   Aglaja lachte, als sie zu dem Fürsten trat, nicht los, wie sie das
   befürchtet hatte, sondern sagte im Gegenteil schüchtern zu ihm:

   »Verzeihen Sie einem dummen, schlechten, verzogenen Mädchen« (sie
   ergriff seine Hand) »und seien Sie überzeugt, daß wir alle Sie
   außerordentlich hochschätzen! Und wenn ich Ihre schöne... gütige
   Herzenseinfalt zu verspotten wagte, so bitte ich Sie, es mir zu
   verzeihen, wie man einem Kind eine Unart verzeiht; verzeihen Sie, daß
   ich so auf einer Dummheit beharrte, die natürlich nicht die geringsten
   Folgen haben darf...«

   Die letzten Worte sprach Aglaja mit besonderem Nachdruck.

   Der Vater, die Mutter und die Schwestern kamen alle noch früh genug in
   den Salon, um dies alles zu sehen und mit anzuhören, und waren alle
   überrascht von der »Dummheit, die nicht die geringsten Folgen haben
   dürfe«, und noch mehr von der ernsten Stimmung, in der Aglaja von
   dieser Dummheit sprach. Alle sahen einander fragend an, aber der Fürst
   schien diese Worte gar nicht verstanden zu haben und war auf dem Gipfel
   der Glückseligkeit.

   »Warum reden Sie so?« murmelte er. »Warum bitten Sie... um
   Verzeihung?...«

   Er wollte sogar sagen, er sei dessen nicht würdig, um Verzeihung
   gebeten zu werden. Wer weiß, vielleicht hatte er auch den Sinn der
   Worte »eine Dummheit, die nicht die geringsten Folgen haben darf«,
   verstanden und freute sich, ein sonderbarer Mensch, wie er nun einmal
   war, über diese Worte. Unstreitig bildete es für ihn schon den Gipfel
   der Seligkeit, daß er wieder ungehindert zu Aglaja kommen, mit ihr
   reden, mit ihr Spazierengehen durfte, und wer weiß, vielleicht wäre er
   damit sein ganzes Leben lang zufrieden gewesen! (Gerade diese
   Genügsamkeit war es wohl, was Lisaweta Prokofjewna im stillen
   fürchtete; sie erriet sie und hegte im stillen viele Befürchtungen, die
   sie selbst nicht deutlich auszusprechen wußte.)

   Man kann sich nur schwer eine Vorstellung davon machen, wie lebhaft und
   munter sich der Fürst an diesem Abend zeigte. Er war so heiter, daß man
   bei seinem Anblick selbst heiter wurde, wie sich nachher Aglajas
   Schwestern ausdrückten. Er war gesprächig, und das hatte sich bei ihm
   seit jenem Vormittag, an dem er vor einem halben Jahre zuerst die
   Bekanntschaft der Familie Jepantschin gemacht hatte, nicht wiederholt;
   nach seiner Rückkehr nach Petersburg war er in auffälliger Weise betont
   schweigsam gewesen und hatte erst kürzlich in Gegenwart aller zum
   Fürsten Schtsch. gesagt, er müsse sich beherrschen und schweigen, da er
   eine Idee nicht dadurch entwürdigen dürfe, daß er sie darlege. An
   diesem Abend redete er fast allein und erzählte viel; auf Fragen
   antwortete er freudig, klar und eingehend. Aber in seinen Worten war
   nichts zu entdecken, was an die Sprache eines Verliebten erinnert
   hätte. Es waren lauter ernste, zum Teil sogar schwierige Gedanken. Der
   Fürst trug sogar einige eigene Ansichten, einige eigene heimliche
   Beobachtungen vor, so daß das alles sogar einen lächerlichen Eindruck
   gemacht hätte, wäre nicht die »schöne Darstellung« gewesen, wie nachher
   alle Zuhörer übereinstimmend erklärten. Zwar liebte der General ernste
   Gesprächsthemen, aber sowohl er als auch Lisaweta Prokofjewna fanden im
   stillen, daß das Gespräch doch gar zu gelehrt sei, so daß sie gegen
   Ende des Abends geradezu traurig wurden. Übrigens wurde der Fürst
   zuletzt so übermütig, daß er ein paar sehr komische Anekdoten erzählte,
   über die er selbst zuallererst lachte, so daß die andern dann schon
   mehr über sein fröhliches Lachen als über die Anekdoten lachten. Was
   Aglaja anlangte, so redete sie den ganzen Abend fast gar nicht; dafür
   hörte sie, wenn Lew Nikolajewitsch sprach, zu, ohne die Augen von ihm
   abzuwenden; es schien sogar, als wäre ihr das Ansehen noch wichtiger
   als das Zuhören.

   »Sie sieht ihn fortwährend an und wendet kein Auge von ihm, sie hascht
   ordentlich nach jedem Wort von ihm und klammert sich daran fest!« sagte
   Lisaweta Prokofjewna nachher zu ihrem Gatten. »Aber wenn man ihr sagt,
   daß sie ihn liebt, dann ist der Teufel los!«

   »Was ist zu machen? Es ist ihr Schicksal!« erwiderte der General
   achselzuckend. Noch mehrmals wiederholte er diese seine
   Lieblingsredensart. Wir wollen noch hinzufügen, daß ihm als
   Geschäftsmann an der augenblicklichen Lage der Dinge ebenfalls vieles
   sehr mißfiel, namentlich die herrschende Unklarheit, aber auch er
   entschied sich vorläufig dafür, zu schweigen und ... nach Lisaweta
   Prokofjewnas Augen zu blicken.

   Die freudige Stimmung der Familie hielt nicht lange an. Schon am
   folgenden Tag zankte sich Aglaja wieder mit dem Fürsten, und das setzte
   sich ohne Unterbrechung an allen folgenden Tagen fort. Ganze Stunden
   machte sie den Fürsten lächerlich und behandelte ihn beinah wie einen
   Hanswurst. Allerdings saßen sie manchmal eine oder zwei Stunden lang
   zusammen in der Laube des Hausgärtchens, aber die andern beobachteten,
   daß der Fürst während dieser Zeit Aglaja fast immer aus der Zeitung
   oder einem Buche vorlas.

   »Wissen Sie«, sagte Aglaja einmal zu ihm, indem sie ihn beim Vorlesen
   der Zeitung unterbrach, »ich habe bemerkt, daß Sie furchtbar ungebildet
   sind; wenn man Sie nach etwas fragt, nichts wissen Sie ordentlich:
   weder wer was getan hat, noch in welchem Jahr etwas geschehen ist, noch
   auf Grund welches Vertrages. Das ist kläglich.«

   »Ich habe Ihnen ja gesagt, daß ich keine große Gelehrsamkeit besitze«,
   erwiderte der Fürst.

   »Was bleibt denn dann noch an Ihnen übrig? Wie kann ich Sie dann
   achten? Lesen Sie weiter; übrigens, es ist nicht nötig, hören Sie auf
   damit!«

   Und an demselben Abend veranstaltete sie wieder ein für alle
   rätselhaftes Intermezzo. Fürst Schtsch. war zurückgekehrt. Aglaja
   benahm sich ihm gegenüber sehr freundlich und fragte ihn viel nach
   Jewgenij Pawlowitsch. (Fürst Lew Nikolajewitsch war noch nicht
   gekommen.) Auf einmal erlaubte sich Fürst Schtsch. auf »die nahe
   bevorstehende neue Umwälzung in der Familie« hinzudeuten, und zwar
   infolge einer Bemerkung, die Lisaweta Prokofjewna sich hatte
   entschlüpfen lassen, daß nämlich Adelaidas Hochzeit vielleicht nochmals
   verschoben werden müsse, damit beide Hochzeiten zusammen begangen
   werden könnten. Es war nicht zu fassen, in was für einen Zorn Aglaja
   über »all diese dummen Vermutungen« geriet, und unter anderm entfuhren
   ihr die Worte, sie habe »noch nicht die Absicht, die Nachfolgerin der
   Mätressen irgend jemandes zu werden«.

   Durch diese Worte wurden alle und ganz besonders die Eltern in das
   höchste Erstaunen versetzt. Lisaweta Prokofjewna sprach in einer
   geheimen Beratung mit ihrem Mann das dringende Verlangen aus, es solle
   mit dem Fürsten eine endgültige Auseinandersetzung über sein Verhältnis
   zu Nastasja Filippowna stattfinden.

   Iwan Fjodorowitsch erwiderte, er wolle darauf schwören, daß das alles
   nur eine durch Aglajas »Schamhaftigkeit« verursachte »Extravaganz« sei;
   hätte Fürst Schtsch. nicht angefangen, von der Hochzeit zu reden, so
   wäre es zu dieser Extravaganz gar nicht gekommen, denn Aglaja wisse
   selbst zuverlässig, daß das alles nur Klatsch schlechter Menschen sei
   und Nastasja Filippowna sich mit Rogoshin verheiraten werde; der Fürst
   habe, von einer Verbindung ganz zu schweigen, mit ihr überhaupt nichts
   zu schaffen und niemals etwas mit ihr zu schaffen gehabt, wenn man
   schon die reine Wahrheit sagen wolle.

   Aber der Fürst ließ sich durch nichts irremachen und fuhr fort, in
   Seligkeit zu schwelgen. Freilich bemerkte auch er mitunter einen
   düsteren, ungeduldigen Ausdruck in Aglajas Blicken, aber er führte dies
   auf andere Gründe zurück, und der düstere Ausdruck verschwand dann auch
   von selbst wieder. Einmal überzeugt, ließ er sich in seiner Überzeugung
   durch nichts wankend machen. Vielleicht war er doch gar zu ruhig;
   wenigstens war Ippolit, der ihm zufällig einmal im Park begegnete,
   dieser Ansicht.

   »Nun, habe ich Ihnen damals nicht die Wahrheit gesagt, als ich es
   aussprach, daß Sie verliebt seien?« begann er, indem er an den Fürsten
   herantrat und ihn anhielt. Dieser streckte ihm die Hand hin und
   beglückwünschte ihn zu seinem »guten Aussehen«. Der Kranke schien auch
   selbst mehr Mut zu haben, wie das Schwindsüchtigen eigen ist.

   Er war auf den Fürsten mit der Absicht zugegangen, ihm eine giftige
   Bemerkung über seine glückselige Miene zu machen, jedoch kam er gleich
   wieder davon ab und begann von sich selbst zu reden. Er fing an zu
   klagen und klagte viel und lange und ziemlich zusammenhanglos.

   »Sie glauben gar nicht«, sagte er zum Schluß, »was für reizbare,
   kleinliche, egoistische, eitle und gewöhnliche Menschen sie dort alle
   sind; können Sie sich vorstellen, daß sie mich nur unter der Bedingung
   aufgenommen haben, daß ich möglichst bald sterbe, und nun alle wütend
   sind, weil ich noch nicht sterbe, sondern mich im Gegenteil besser
   fühle? Es ist die reine Komödie! Ich möchte wetten, daß Sie es mir
   nicht glauben!«

   Der Fürst mochte ihm nicht widersprechen.

   »Ich denke sogar manchmal daran, wieder zu Ihnen überzusiedeln«, fügte
   Ippolit in lässigem Ton hinzu. »Sie halten also diese Leute doch nicht
   für fähig, einen Menschen unter der Bedingung aufzunehmen, daß er
   bestimmt und möglichst bald stirbt?«

   »Ich glaubte, sie hätten Sie mit anderen Absichten zu sich eingeladen.«

   »Aha! Sie sind gar nicht so einfältig, wie man von Ihnen behauptet! Ich
   habe jetzt nur keine Zeit, sonst würde ich Ihnen über diesen Ganja und
   seine Hoffnungen ein Licht aufstecken. Man wühlt gegen Sie, Fürst,
   wühlt gegen Sie erbarmungslos, und... es ist ordentlich zu bedauern,
   daß Sie dabei so ruhig sind. Aber das liegt leider in Ihrer Natur!«

   »Nun sehen Sie einmal an, weswegen Sie mich bedauern!« erwiderte der
   Fürst lachend. »Würde ich denn etwa nach Ihrer Meinung glücklicher
   sein, wenn ich unruhiger wäre?«

   »Es ist besser, unglücklich zu sein, aber zu wissen, als glücklich zu
   sein und... ein Narr zu sein. Wie es scheint, wollen Sie durchaus nicht
   glauben, daß Sie eine Nebenbuhlerschaft zu fürchten haben... und zwar
   von jener Seite?«

   »Was Sie da über Nebenbuhlerschaft sagen, ist etwas zynisch, Ippolit;
   es tut mir leid, daß ich kein Recht habe, Ihnen darauf zu antworten.
   Was Gawrila Ardalionowitsch anlangt, so kann er ja nach einem so großen
   Verlust, wie er ihn erlitten hat, unmöglich ruhig bleiben; das werden
   Sie selbst zugeben müssen, selbst wenn Sie von seinen Angelegenheiten
   nur wenig wissen. Es scheint mir, daß man die Sache am besten von
   diesem Gesichtspunkt aus betrachtet. Er hat noch Zeit, sich zu ändern,
   er hat noch ein langes Leben vor sich, und das Leben ist reich...
   Übrigens... übrigens« (hier geriet der Fürst in Verwirrung) »was das
   Wühlen betrifft... so verstehe ich nicht einmal, wovon Sie reden;
   lassen wir dieses Gespräch lieber, Ippolit.«

   »Lassen wir es vorläufig; Sie bekommen es ja auch gar nicht fertig,
   sich anders als edelmütig zu benehmen. Ja, Fürst, Sie glauben so lange,
   bis Sie das Gegenteil mit eigenen Fingern fühlen, haha! Jetzt verachten
   Sie mich wohl sehr, nicht wahr?«

   »Weswegen sollte ich das tun? Weil Sie mehr gelitten haben und leiden
   als wir?«

   »Nein, weil ich meines Leidens nicht würdig bin.«

   »Wer mehr hat leiden können, muß auch würdig sein, mehr zu leiden. Als
   Aglaja Iwanowna Ihre Beichte gelesen hatte, wünschte sie, Sie zu sehen,
   aber ...«

   »Sie schiebt es auf ... sie darf es nicht, ich verstehe, ich verstehe
   ...«, unterbrach ihn Ippolit, als wäre er bemüht, das Gespräch
   möglichst bald von diesem Gegenstand abzulenken. »Übrigens, man sagt,
   Sie selbst hätten ihr dieses ganze verrückte Zeug vorgelesen, es ist
   wirklich im Fieberwahn geschrieben und ... fabriziert worden. Und ich
   verstehe nicht, was für eine, ich will nicht sagen Grausamkeit (das
   wäre für mich erniedrigend), aber was für eine kindische Eitelkeit und
   Rachsucht dazu gehört, mir diese Beichte zum Vorwurf zu machen und sie
   als Waffe gegen mich zu benutzen! Beunruhigen Sie sich nicht, ich sage
   das nicht mit Bezug auf Sie ...«

   »Aber es tut mir leid, daß Sie sich von diesem Heft lossagen, Ippolit,
   es ist mit großer Aufrichtigkeit geschrieben, und, wissen Sie, selbst
   seine komischsten Stellen, und es gibt ihrer viele« (Ippolit runzelte
   heftig die Stirn), »sind mit Leiden erkauft, denn schon das darin
   Mitgeteilte zu bekennen, war ebenfalls ein Leiden und... vielleicht die
   größte Mannhaftigkeit. Der Gedanke, von dem Sie sich dabei leiten
   ließen, hatte jedenfalls eine edle Grundlage, trotz allen gegenteiligen
   Scheins. Ich versichere Sie: ich erkenne das um so klarer, aus je
   weiterer Entfernung ich es betrachte. Ich fälle über Sie kein Urteil,
   ich sage das nur, um mich auszusprechen, und bedaure, daß ich damals
   geschwiegen habe...«

   Ippolit wurde dunkelrot. In seinem Kopf blitzte für einen Augenblick
   der Gedanke auf, daß der Fürst sich nur verstelle und ihm eine Schlinge
   lege, aber als er ihm genauer ins Gesicht sah, konnte er doch nicht
   umhin, an seine Aufrichtigkeit zu glauben, und seine Miene hellte sich
   auf.

   »Aber sterben muß ich dennoch!« sagte er und hätte beinah hinzugefügt:
   ›Ein Mensch wie ich!‹ »Und denken Sie sich nur, wie mich Ihr
   Ganjetschka zurechtweist; er hat sich diese Entgegnung ausgedacht: es
   würden von denen, die damals der Vorlesung meines Heftes beigewohnt
   hätten, drei oder vier am Ende vielleicht noch früher sterben als ich!
   Was sagen Sie dazu? Er meint, das werde für mich ein Trost sein, haha!
   Erstens sind sie noch nicht gestorben, und selbst wenn diese Leute bald
   wegsterben sollten, was ist das für mich für ein Trost, sagen Sie
   selbst! Er urteilt nach sich; übrigens ist er sogar noch weiter
   gegangen: er schimpft jetzt einfach und sagt, ein ordentlicher Mensch
   sterbe in solchem Falle schweigend, und hinter meinem ganzen Verhalten
   stecke weiter nichts als Egoismus! Was sagen Sie dazu! Nein, was ist
   das seinerseits für ein Egoismus! Wie raffiniert oder, richtiger
   gesagt, gleichzeitig wie stiermäßig roh ist der Egoismus dieser Leute,
   den sie trotzdem an sich gar nicht wahrzunehmen vermögen!... Haben Sie,
   Fürst, einmal etwas vom Tod Stepan Glebows im achtzehnten Jahrhundert
   gelesen? Ich las zufällig gestern etwas darüber...«

   »Was für ein Stepan Glebow?«

   »Er wurde unter Peter dem Großen gepfählt.«

   »Ach mein Gott, ja, ich weiß! Er steckte fünfzehn Stunden lang am
   Pfahl, in der Kälte, nur mit einem Pelz bekleidet, und starb mit
   außerordentlichem Heldenmut; gewiß, ich habe es gelesen... Aber was
   soll das?«

   »Manchem beschert Gott einen solchen Tod, aber unsereinem nicht! Sie
   meinen vielleicht, ich sei nicht imstande, so zu sterben wie Glebow?«

   »Oh, das meine ich ganz und gar nicht«, erwiderte der Fürst verlegen,
   »ich wollte nur sagen, daß Sie... das heißt, nicht als ob Sie es Glebow
   nicht gleichtun würden, sondern... daß Sie... daß Sie dann vielmehr...«

   »Ich errate es: Sie meinen, ich würde ein Osterman Er wurde im Jahre
   1742 zum Tode durch das Rad verurteilt; doch wurde die Strafe in
   lebenslängliche Verbannung nach Sibirien umgewandelt. sein und kein
   Glebow? Das wollten Sie sagen?«

   »Was für ein Osterman?« fragte der Fürst verwundert.

   »Osterman, der Diplomat Osterman, der Zeitgenosse Peters«, murmelte
   Ippolit, der auf einmal etwas verlegen wurde. Der Fürst verstand ihn
   nicht sofort.

   »O n-n-nein!« sagte er dann nach einigem Stillschweigen, indem er das
   Wort dehnte. »Ich möchte meinen... Sie würden nie ein Osterman sein.«

   Ippolit machte ein finsteres Gesicht.

   »Ich behaupte das übrigens deshalb«, fuhr der Fürst, offensichtlich
   bemüht, sich zu verbessern, fort, »weil die damaligen Menschen (ich
   kann versichern, daß mir das von jeher aufgefallen ist) sozusagen nicht
   dieselben Menschen waren wie die jetzigen, nicht derselbe Schlag wie
   jetzt in unserm Jahrhundert, wirklich wie eine andere Rasse... Damals
   waren die Menschen von einer einzigen Idee erfüllt; jetzt sind sie
   nervöser, mehr entwickelt, sensitiver, mit zwei, drei Ideen
   gleichzeitig beschäftigt... Der jetzige Mensch ist vielseitiger, und
   nach meiner Überzeugung hindert ihn das, ein so einheitlicher Mensch zu
   sein wie in jenen Jahrhunderten... Ich... ich habe das nur in diesem
   Sinne gesagt und nicht...«

   »Ich verstehe; Sie versuchen jetzt, mich zu trösten, um die Naivität
   wiedergutzumachen, mit der sie anderer Meinung waren als ich, haha! Sie
   sind das reine Kind, Fürst! Ich bemerke jedoch, daß Sie alle mich
   wie... wie eine Porzellantasse behandeln... Nun, das tut nichts, das
   tut nichts, ich nehme es nicht übel. Jedenfalls hat sich das Gespräch
   zwischen uns recht komisch gestaltet; Sie sind manchmal noch das
   reinste Kind, Fürst. Lassen Sie sich übrigens sagen, daß ich vielleicht
   gewünscht habe, noch etwas Besseres zu sein als ein Osterman; um ein
   Osterman zu sein, würde es sich nicht lohnen, von den Toten
   aufzuerstehen... Aber ich sehe ein, daß ich guttun werde, möglichst
   bald zu sterben, sonst werde ich selbst... Lassen Sie mich nur in Ruhe!
   Auf Wiedersehn! Nun gut, dann sagen Sie mir einmal selbst, wie ich nach
   Ihrer Meinung am besten sterben würde... damit es recht... tugendhaft
   aussieht, meine ich. Nun, so reden Sie!«

   »Gehen Sie an uns vorüber, und verzeihen Sie uns unser Glück!« sagte
   der Fürst mit leiser Stimme.

   »Hahaha! Hatte ich es mir doch gedacht! Ich habe erwartet, daß
   unfehlbar so etwas kommen würde! Aber Sie... aber Sie... Nun ja, schöne
   Phrasen haben diese Leute immer zur Hand! Auf Wiedersehn! Auf
   Wiedersehn!«

VI

   Was Warwara Ardalionowna ihrem Bruder von der Abendgesellschaft gesagt
   hatte, die im Jepantschinschen Landhaus stattfinden sollte und zu der
   die alte Bjelokonskaja erwartet wurde, erwies sich ebenfalls als völlig
   richtig; die Gäste wurden wirklich am Abend eben dieses Tages erwartet;
   aber auch bei dieser Mitteilung hätte sie sich etwas bestimmter
   ausgedrückt, als sie es hätte tun sollen. Allerdings war die
   Abendgesellschaft sehr eilig und sogar mit einer gewissen, anscheinend
   sehr unnötigen Erregung arrangiert worden, eben deshalb, weil in dieser
   Familie »alles anders zuging als bei andern Leuten«. Dies erklärte sich
   aus Lisaweta Prokofjewnas Ungeduld, die »aus dem Zustand des Zweifelns
   herauszukommen« wünschte, und aus der heißen Sorge der beiden
   Elternherzen um das Glück ihrer Lieblingstochter. Außerdem
   beabsichtigte die alte Bjelokonskaja tatsächlich, bald wieder
   abzureisen; da aber ihre Protektion in der vornehmen Welt wirklich viel
   bedeutete und die Eltern hofften, daß sie dem Fürsten wohlgesinnt sein
   werde, so rechneten sie darauf, daß die vornehme Welt Aglajas Bräutigam
   geradewegs aus den Händen der allmächtigen Alten entgegennehmen und daß
   folglich, wenn an ihm dies und das wunderlich sein sollte, es unter
   einer solchen Protektion weit weniger wunderlich erscheinen werde. Die
   Schwierigkeit bestand ja eben darin, daß die Eltern nicht imstande
   waren, selbst die Frage zu beantworten: »Ist bei dieser ganzen Sache
   etwas wunderlich und inwieweit? Oder ist dabei überhaupt nichts
   wunderlich?« Eine freundschaftliche, offenherzige Meinungsäußerung
   maßgebender und kompetenter Personen wäre ihnen gerade im gegenwärtigen
   Augenblick erwünscht gewesen, wo dank Aglajas Benehmen noch nichts
   definitiv entschieden war. Jedenfalls mußte man den Fürsten früher oder
   später in die vornehme Welt einführen, von der er auch nicht die
   geringste Ahnung hatte. Kurz und gut, sie beabsichtigten, ihn zu
   »zeigen«. Die in Aussicht genommene Gesellschaft sollte jedoch nur ganz
   einfach werden; es wurden nur »Freunde des Hauses« in ganz geringer
   Anzahl erwartet. Außer der alten Bjelokonskaja erwarteten sie noch eine
   Dame, die Frau eines sehr hohen Würdenträgers. Von jüngeren Leuten
   rechnete man fast nur auf Jewgenij Pawlowitsch; er sollte als Begleiter
   der alten Bjelokonskaja erscheinen.

   Daß die alte Bjelokonskaja da sein würde, hatte der Fürst schon drei
   Tage vor der Abendgesellschaft gehört; von der Abendgesellschaft selbst
   aber erfuhr er erst tags zuvor. Er bemerkte selbstverständlich das
   geschäftige Gebaren der Familienmitglieder und durchschaute auch
   infolge einiger andeutender, besorgter Gespräche, die diese mit ihm
   führten, daß sie hinsichtlich des Eindrucks, den er machen würde,
   Befürchtungen hegten. Aber die Jepantschins hatten sich sämtlich
   eingebildet, daß er bei seiner Harmlosigkeit nicht imstande sei zu
   erraten, daß sie sich seinetwegen Sorge machten, was sie alle bei
   seinem Anblick innerlich taten. Übrigens legte er dem bevorstehenden
   Ereignis wirklich keinerlei Bedeutung bei; er war mit etwas ganz
   anderem beschäftigt: Aglaja wurde von Stunde zu Stunde launenhafter und
   düsterer, und das drückte ihn zu Boden. Als er erfuhr, daß auch
   Jewgenij Pawlowitsch erwartet wurde, freute er sich sehr und sagte, er
   habe ihn schon längst zu sehen gewünscht. Aus irgendeinem Grund
   mißfielen diese Worte allen; Aglaja verließ ärgerlich das Zimmer und
   benutzte erst spät am Abend, zwischen elf und zwölf Uhr, als der Fürst
   bereits fortging und sie ihn hinausbegleitete, die Gelegenheit, ihm ein
   paar Worte unter vier Augen zu sagen.

   »Es wäre mir angenehm, wenn Sie morgen den ganzen Tag nicht zu uns
   kämen, sondern sich erst am Abend einfänden, wenn diese ... Gäste sich
   schon versammeln. Sie wissen doch, daß wir Gäste haben werden?«

   Sie sprach ungeduldig und außerordentlich mürrisch; es war das
   erstemal, daß sie diese Abendgesellschaft erwähnte. Für sie war der
   Gedanke an die Gäste fast unerträglich; das bemerkten alle. Vielleicht
   hatte sie große Lust, sich deswegen mit den Eltern zu zanken; aber ihr
   Stolz und ihre Schamhaftigkeit hinderten sie, davon anzufangen. Der
   Fürst erkannte sofort, daß auch sie seinetwegen ihre Befürchtungen
   hatte (und nicht zugeben wollte, daß dies der Fall war), und wurde nun
   auch seinerseits ängstlich.

   »Ja, ich bin eingeladen«, antwortete er.

   Es machte ihr offenbar Mühe, das Gespräch fortzusetzen.

   »Kann man mit Ihnen einmal ernsthaft reden? Wenigstens einmal im
   Leben?« sagte sie, plötzlich in heftigen Zorn geratend, ohne selbst zu
   wissen worüber, und ohne sich beherrschen zu können.

   »O ja, ich werde Ihnen aufmerksam zuhören; ich freue mich sehr«,
   murmelte der Fürst.

   Aglaja schwieg wieder ein Weilchen und begann dann mit sichtlichem
   Widerwillen:

   »Ich wollte mit den Meinigen nicht darüber streiten; in manchen Dingen
   sind sie nicht zur Vernunft zu bringen. Die Lebensanschauungen, die
   maman manchmal hat, sind mir von jeher zuwider gewesen. Von Papa will
   ich nicht reden, von dem ist nichts Besseres zu erwarten. Maman ist
   gewiß eine anständig denkende Frau; wagen Sie einmal, ihr etwas
   Unwürdiges zuzumuten, dann werden Sie sehen!

   Na, aber vor diesem...Pack, da kriecht sie! Ich rede nicht von der
   alten Bjelokonskaja; sie ist ein böses Weib und hat einen schlechten
   Charakter, aber sie ist klug und versteht es, die andern alle im Zaum
   zu halten; das ist wenigstens ein Gutes an ihr. O diese unwürdige
   Erniedrigung! Und wie lächerlich das ist: wir haben in
   gesellschaftlicher Hinsicht immer der Mittelschicht angehört, der
   ausgesprochensten Mittelschicht, die man sich denken kann; wozu sollen
   wir uns jetzt in diesen vornehmen Kreis eindrängen? Die Schwestern
   hauen in dieselbe Kerbe; Fürst Schtsch. hat sie alle verdreht gemacht.
   Warum freuen Sie sich denn darüber, daß Jewgenij Pawlytsch kommen
   wird?«

   »Hören Sie, Aglaja«, sagte der Fürst, »mir scheint, Sie sind um mich
   sehr besorgt, ich könnte morgen bei dieser Abendgesellschaft
   durchfallen?«

   »Um Sie? Besorgt?« fuhr Aglaja auf und wurde dunkelrot. »Warum sollte
   ich um Sie besorgt sein, wenn Sie auch... wenn Sie sich auch völlig
   blamieren? Was geht das mich an? Und wie können Sie solche Ausdrücke
   gebrauchen? Was heißt das: ›durchfallen‹? Das ist ein häßlicher,
   gemeiner Ausdruck.«

   »Das ist... ein Schulausdruck.«

   »Na ja, ein Schulausdruck! Ein häßlicher Ausdruck! Sie beabsichtigen,
   wie es scheint, morgen in lauter solchen Ausdrücken zu reden. Suchen
   Sie sich doch zu Hause noch möglichst viel solche Ausdrücke aus Ihrem
   Wörterbuch heraus: damit werden Sie Effekt machen! Schade, daß Sie, wie
   es scheint, verstehen, mit Anstand ins Zimmer zu treten; wo haben Sie
   das nur gelernt? Verstehen Sie es, eine Tasse Tee mit Anstand in
   Empfang zu nehmen und auszutrinken, wenn alle absichtlich nach Ihnen
   hinsehen?«

   »Ich meine, daß ich es verstehe.«

   »Das ist schade; sonst hätte ich etwas zum Lachen. Zerbrechen Sie
   wenigstens die chinesische Vase im Salon! Sie ist sehr wertvoll: bitte
   zerbrechen Sie die; sie ist ein Geschenk, Mama wird den Verstand
   verlieren und in Gegenwart aller in Tränen ausbrechen, so ist sie ihr
   ans Herz gewachsen. Machen Sie irgendeine Handbewegung, wie Sie das zu
   tun pflegen, stoßen Sie dabei an die Vase und zerbrechen Sie sie!
   Setzen Sie sich absichtlich daneben!«

   »Im Gegenteil, ich werde mich bemühen, mich möglichst weit davon zu
   setzen: ich danke Ihnen, daß Sie mich gewarnt haben.«

   »Also fürchten Sie doch im voraus, daß Sie stark gestikulieren werden.
   Ich möchte wetten, daß Sie über irgendein ›Thema‹ sprechen werden, über
   irgend etwas Ernstes, Gelehrtes, Großartiges; das wird äußerst...
   wohlanständig sein!«

   »Ich meine, es würde dumm herauskommen, wenn ich zu unpassender Zeit
   von dergleichen anfangen wollte.«

   »Hören Sie ein für allemal«, Aglaja wurde es jetzt endlich zuviel,
   »wenn Sie wieder über solche Dinge Vorträge halten werden wie über die
   Todesstrafe oder über die wirtschaftliche Lage Rußlands oder darüber,
   daß ›die Welt durch die Schönheit erlöst wird‹, dann ... werde ich mich
   natürlich freuen und sehr lachen, aber... ich sage Ihnen dann im
   voraus: kommen Sie mir dann nicht wieder unter die Augen! Hören Sie
   wohl: ich rede im Ernst! Diesmal rede ich wirklich im Ernst!«

   Sie sprach diese Drohung tatsächlich in ernstem Ton aus, so daß aus
   ihren Worten und ihrem Blick sogar etwas Ungewöhnliches sprach, was der
   Fürst früher nie bemerkt hatte und was allerdings nicht nach Scherz
   aussah.

   »Nun, Sie haben bewirkt, daß ich jetzt unfehlbar ›einen Vortrag halten‹
   und vielleicht sogar die Vase zerbrechen werde. Vorhin hatte ich noch
   keine Befürchtungen, aber jetzt befürchte ich alles. Ich werde mit
   Sicherheit durchfallen.«

   »Schweigen Sie also! Sitzen Sie still, und schweigen Sie!«

   »Das wird nicht angehen; ich bin überzeugt, daß ich vor Angst anfangen
   werde zu reden und vor Angst die Vase zerbrechen werde. Vielleicht
   werde ich auch auf dem glatten Fußboden hinfallen, oder es wird sonst
   etwas passieren, denn dergleichen ist mir schon begegnet. Und nun werde
   ich die ganze Nacht davon träumen. Warum haben Sie auch davon zu reden
   angefangen!«

   Aglaja blickte ihn finster an.

   »Wissen Sie was?« fuhr der Fürst nach einer kleinen Pause endlich fort.
   »Das beste wird sein, wenn ich morgen gar nicht herkomme! Ich werde
   einen Zettel schicken, daß ich krank bin, und die Sache ist erledigt!«

   Aglaja stampfte mit dem Fuß und wurde ganz blaß vor Zorn.

   »Mein Gott! Hat man je so etwas erlebt! Er will nicht herkommen, wo
   doch alles eigens seinetwegen... o Gott! Ja, es ist ein Vergnügen, mit
   so einem... unvernünftigen Menschen zu tun zu haben wie Ihnen!«

   »Nun, ich werde kommen, ich werde kommen!« unterbrach der Fürst sie
   schnell. »Und ich gebe Ihnen mein Ehrenwort, daß ich den ganzen Abend
   dasitzen werde, ohne ein Wort zu sagen. Ich werde es ganz bestimmt so
   machen.«

   »Daran werden Sie guttun. Sie sagten soeben ›krank melden‹; wo nehmen
   Sie eigentlich solche Ausdrücke her? Wie kommen Sie dazu, mir gegenüber
   solche Ausdrücke zu gebrauchen? Sie wollen mich wohl damit aufziehen?«

   »Verzeihung! Das ist ebenfalls ein Schulausdruck; ich werde es nicht
   wieder tun. Ich begreife sehr wohl, daß Sie... Befürchtungen wegen
   meiner Person hegen... (aber werden Sie doch nicht böse!), und ich
   freue mich darüber sehr. Sie glauben gar nicht, wie ich mich jetzt vor
   Ihren Worten fürchte und – wie ich mich über Ihre Worte freue. Aber
   diese ganze Furcht ist nach meiner festen Überzeugung nur Torheit und
   dummes Zeug, wahrhaftig, Aglaja; aber die Freude wird bleiben. Ich habe
   es sehr gern, daß Sie ein solches Kind sind, ein so liebes, gutes Kind!
   Ach, wie schön Sie sein können, Aglaja!«

   Aglaja wollte natürlich eine zornige Antwort geben und setzte schon
   dazu an, aber plötzlich erfüllte ein Gefühl, das für sie selbst
   überraschend war, in einem Augenblick ihre ganze Seele.

   »Werden Sie mir auch meine jetzigen unartigen Reden nicht... später
   einmal... vorhalten?« fragte sie plötzlich.

   »Was reden Sie da! Was reden Sie da! Und warum sind Sie wieder so rot
   geworden? Und jetzt sehen Sie wieder so finster aus! Sie machen jetzt
   manchmal ein so finsteres Gesicht, Aglaja, wie Sie es früher nie taten.
   Ich weiß, warum...«

   »Schweigen Sie, schweigen Sie!«

   »Nein, es ist besser, wenn wir darüber reden. Ich wollte schon lange
   davon sprechen; ich habe schon früher einmal davon gesprochen, aber...
   das war zuwenig, denn Sie haben mir nicht geglaubt. Zwischen uns steht
   immer noch ein Wesen...«

   »Schweigen Sie, schweigen Sie, schweigen Sie, schweigen Sie!«
   unterbrach ihn Aglaja; sie faßte ihn kräftig am Arm und sah ihn
   angstvoll an. In diesem Augenblick wurde sie gerufen; sie schien sich
   darüber zu freuen, ließ ihn stehen und lief davon.

   Der Fürst lag die ganze Nacht im Fieber. Seltsamerweise hatte er schon
   mehrere Nächte hintereinander gefiebert. Diesmal kam ihm im halben
   Delirium der Gedanke: wenn er nun morgen in Gegenwart aller einen
   Anfall bekäme, was dann? Er hatte ja schon solche plötzlichen Anfälle
   gehabt. Bei diesem Gedanken überlief es ihn eiskalt; die ganze Nacht
   über sah er sich in einer wunderlichen, unerhörten Gesellschaft
   zwischen irgendwelchen sonderbaren Leuten. Die Hauptsache dabei war,
   daß er »einen Vortrag hielt«; er wußte, daß er nicht reden sollte,
   redete aber doch die ganze Zeit und suchte die Anwesenden zu etwas zu
   überreden. Jewgenij Pawlowitsch und Ippolit befanden sich ebenfalls
   unter den Gästen und schienen sehr gute Freunde zu sein.

   Er erwachte zwischen acht und neun Uhr mit Kopfschmerzen, mit einer
   argen Verwirrung aller Gedanken und mit seltsamen Empfindungen. Aus
   irgendeinem Grunde fühlte er ein lebhaftes Verlangen, Rogoshin
   wiederzusehen, ihn wiederzusehen und viel mit ihm zu reden; worüber
   eigentlich, das wußte er selbst nicht; dann beschloß er, zu Ippolit zu
   gehen. In seinem Herzen herrschte eine gewisse Verworrenheit, so daß
   das, was er an diesem Vormittag erlebte, einen zwar sehr starken, aber
   dabei doch irgendwie unvollständigen Eindruck auf ihn machte. Eines
   dieser Erlebnisse war der Besuch Lebedews.

   Lebedew erschien ziemlich früh, bald nach neun Uhr, und fast ganz
   betrunken. Obgleich der Fürst in der letzten Zeit auf seine Umgebung
   nicht viel geachtet hatte, war es ihm doch aufgefallen, daß, seitdem
   General Iwolgin vor drei Tagen von ihnen weggegangen war, Lebedew sich
   sehr schlecht aufführte. Er hatte auf einmal angefangen, sehr unsauber
   und schmutzig auszusehen; das Halstuch saß ihm schief, der Rockkragen
   war zerrissen. In seiner Wohnung tobte er nur so umher, so daß es über
   den Hof zu hören war; Wera kam einmal weinend zum Fürsten und erzählte
   ihm allerlei. Als er jetzt erschien, begann er in ganz seltsamer Weise
   zu reden, schlug sich gegen die Brust und beschuldigte sich selbst...

   » Ich habe nun... ich habe nun den Lohn für meinen Verrat und für meine
   Gemeinheit erhalten... Ich habe eine Ohrfeige bekommen!« schloß er
   endlich mit tragischem Pathos.

   »Eine Ohrfeige? Von wem?... Und so früh am Morgen?«

   »So früh am Morgen?« versetzte Lebedew, sarkastisch lächelnd. »Die Zeit
   spielt dabei keine Rolle... nicht einmal bei einer physischen
   Bestrafung ... aber ich habe eine moralische... eine moralische
   Ohrfeige erhalten und keine physische!«

   Er setzte sich ungeniert hin und begann zu erzählen. Seine Erzählung
   war sehr unzusammenhängend; der Fürst wollte schon stirnrunzelnd
   weggehen, als ihn plötzlich einige Worte frappierten. Er war starr vor
   Verwunderung... Herr Lebedew erzählte seltsame Dinge.

   Anfangs handelte es sich anscheinend um irgendeinen Brief; dabei kam
   Aglaja Iwanownas Name vor. Dann begann Lebedew auf einmal, sich bitter
   über den Fürsten selbst zu beklagen; man konnte erraten, daß er sich
   von dem Fürsten beleidigt fühlte. Zuerst habe der Fürst hinsichtlich
   seiner Beziehungen zu einer gewissen »Person« (zu Nastasja Filippowna)
   ihn seines Vertrauens gewürdigt, dann aber sich ganz von ihm losgesagt
   und ihn mit Schimpf und Schande weggejagt und sogar in so beleidigender
   Weise, daß er das letztemal »die harmlose Frage nach den nahe
   bevorstehenden Veränderungen im Hause« unhöflich zurückgewiesen habe.
   Mit Tränen, wie Betrunkene sie leicht vergießen, gestand Lebedew, nach
   alledem habe er es nicht mehr aushalten können, um so weniger, als er
   vieles wisse... sehr vieles... was ihm viele Personen mitgeteilt
   hätten: Rogoshin und Nastasja Filippowna und Nastasja Filippownas
   Freundin und Warwara Ardalionowna und... und sogar Aglaja Iwanowna
   selbst. »Können Sie sich das vorstellen? Durch Weras Vermittlung, durch
   Vermittlung meiner geliebten Tochter Wera, meiner einzigen Tochter...
   jawohl... übrigens nicht meiner einzigen, denn ich habe drei. Aber wer
   hat auf brieflichem Wege Lisaweta Prokofjewna Mitteilungen zugehen
   lassen, sogar unter dem Siegel des allertiefsten Geheimnisses, hehe?
   Wer hat sie von allen Beziehungen und Handlungen jener Person Nastasja
   Filippowna, in Kenntnis gesetzt, hehehe? Gestatten Sie die Frage: wer
   ist dieser Anonymus gewesen?«

   »Sind das wirklich Sie gewesen?« rief der Fürst. »Allerdings«,
   antwortete der Betrunkene würdevoll; »und erst heute, um halb neun,
   erst vor einer halben Stunde... nein, es ist schon eine
   Dreiviertelstunde her, da habe ich die hochedle Mutter wissen lassen,
   ich hätte ihr ein sehr wichtiges Ereignis mitzuteilen. Durch ein
   Zettelchen habe ich sie es wissen lassen, durch das Dienstmädchen, von
   der Hintertür aus. Sie hat mich empfangen.«

   »Sie haben soeben Lisaweta Prokofjewna gesehen?« fragte der Fürst, der
   kaum seinen Ohren traute.

   »Ich habe sie soeben gesehen und eine Ohrfeige erhalten... eine
   moralische Ohrfeige. Sie gab mir den Brief zurück oder schleuderte ihn
   mir vielmehr hin, ungeöffnet... und jagte mich mit einem Fußtritt
   hinaus... übrigens nur im moralischen Sinne... beinah aber auch im
   physischen, es fehlte nicht viel daran!«

   »Was war denn das für ein Brief, den sie Ihnen ungeöffnet
   hingeschleudert hat?«

   »Habe ich es denn... Hehehe! Aber ich habe es Ihnen ja noch nicht
   gesagt! Ich glaubte, es Ihnen schon gesagt zu haben... Ich hatte so ein
   Briefchen zur Bestellung erhalten...«

   »Von wem? An wen?«

   Aber es war sehr schwer, aus manchen »Erklärungen« Lebedews klug zu
   werden oder auch nur etwas davon zu verstehen. Der Fürst konnte nur so
   viel begreifen, daß der Brief frühmorgens seiner Tochter Wera von einem
   Dienstmädchen eingehändigt sei zum Zweck der Bestellung an eine Adresse
   ... »ebenso wie schon früher ... ebenso wie schon früher ein Brief von
   derselben Dame an eine gewisse Person... (denn ich nenne die eine von
   ihnen eine Dame und die andere nur eine Person, um die letztere
   herabzusetzen und sie beide zu unterscheiden, denn es ist ein großer
   Unterschied zwischen einer unschuldigen, hochwohlgeborenen
   Generalstochter und... so einer Kameliendame); jener Brief war also von
   der Dame, deren Name mit dem Buchstaben A anfängt...«

   »Wie ist das möglich? An Nastasja Filippowna? Unsinn!« rief der Fürst.

   »Doch, doch, an die war er, und wenn nicht an sie, so an Rogoshin, das
   ist ganz dasselbe ... und es ist sogar einmal ein Brief, den die Dame
   mit dem Buchstaben A an Herrn Terentjew geschrieben hatte, zur
   Bestellung abgegeben worden«, sagte Lebedew lächelnd und
   augenzwinkernd.

   Da er häufig von einem Gegenstand zum andern sprang und vergaß, wovon
   er zu sprechen angefangen hatte, so schwieg der Fürst, um ihn sich
   aussprechen zu lassen. Aber es blieb dennoch sehr unklar, ob die Briefe
   eigentlich durch seine oder durch Weras Hände gegangen waren. Wenn er
   selbst versicherte, an Rogoshin und an Nastasja Filippowna, das sei
   ganz dasselbe, so war es danach wahrscheinlicher, daß die Briefe nicht
   durch seine Hände gegangen waren, vorausgesetzt, daß sie überhaupt
   existiert hatten. Auf welche Weise ihm jetzt ein Brief in die Hände
   gekommen war, blieb völlig ungeklärt; am wahrscheinlichsten war die
   Annahme, daß er ihn Wera irgendwie weggenommen... ihn ihr heimlich
   entwendet und in irgendwelcher Absicht zu Lisaweta Prokofjewna getragen
   hatte. Das war die Auffassung, zu der der Fürst schließlich gelangte.

   »Sie sind verrückt geworden!« rief er ganz fassungslos.

   »Nicht ganz, hochgeehrter Fürst«, erwiderte Lebedew nicht ohne Bosheit.
   »Allerdings wollte ich den Brief eigentlich Ihnen einhändigen, zu
   eigenen Händen, um Ihnen einen Dienst zu erweisen ... aber ich
   entschied mich dann doch dafür, mich lieber dort verdient zu machen und
   der edelsten Mutter über alles Klarheit zu verschaffen... wie ich ja
   auch schon früher einmal ihr durch einen anonymen Brief eine Mitteilung
   hatte zugehen lassen; und als ich vorhin um acht Uhr zwanzig Minuten
   den Zettel schrieb, in dem ich bat, mich zu empfangen, unterzeichnete
   ich: ›Ihr geheimer Korrespondent‹; ich wurde sofort bei der hochedlen
   Mutter vorgelassen, unverzüglich, sogar mit ganz besonderer Eile, durch
   den hinteren Eingang...«

   »Nun, und?«

   »Aber da hat sie mich beinah geprügelt; es war nahe daran, ganz nahe
   daran, so daß sie mich so gut wie geprügelt hat. Und den Brief
   schleuderte sie mir hin. Allerdings wollte sie ihn zuerst behalten, das
   sah ich, das bemerkte ich, aber sie änderte ihre Absicht und
   schleuderte ihn mir hin: ›Wenn er dir, einem solchen Menschen, zur
   Bestellung anvertraut ist, dann bestell ihn auch...‹ Sie fühlte sich
   ordentlich beleidigt. Wenn sie sich nicht geschämt hat, in meiner
   Gegenwart so zu reden, so muß sie sich wohl beleidigt gefühlt haben.
   Was für einen jähzornigen Charakter sie hat!«

   »Wo ist der Brief jetzt?«

   »Ich habe ihn immer noch, da ist er.«

   Er übergab dem Fürsten Aglajas Billett an Gawrila Ardalionowitsch, das
   dieser an demselben Vormittag zwei Stunden später triumphierend seiner
   Schwester zeigte.

   »Diesen Brief dürfen Sie nicht behalten.«

   »Ich gebe ihn Ihnen, Ihnen! Ihnen bringe ich ihn!« rief Lebedew eifrig.
   »Jetzt bin ich wieder nach einer vorübergehenden Untreue mit Kopf und
   Herz Ihr Diener! Bestrafen Sie das Herz, aber schonen Sie den Bart, wie
   Thomas Morus sagte... in England und in Großbritannien. Mea culpa, mea
   culpa, Meine Schuld, meine Schuld (lat.) wie die römische Päpstin
   sagt... das heißt, er ist der römische Papst, aber ich nenne ihn die
   römische Päpstin.«

   »Dieser Brief muß sogleich dem Adressaten eingehändigt werden«, sagte
   der Fürst eifrig. »Ich werde ihn ihm zustellen.«

   »Aber wäre es nicht besser, wäre es nicht besser, besterzogener Fürst,
   wäre es nicht besser... so!«

   Lebedew schnitt eine sonderbare, rührende Grimasse, bewegte sich
   unruhig auf seinem Platz hin und her, als stäche man ihn mit einer
   Nadel, zwinkerte schlau mit den Augen und suchte durch Gebärden, die er
   mit den Händen machte, etwas zu verdeutlichen.

   »Was soll das heißen?« fragte der Fürst in strengem Ton.

   »Man sollte ihn doch zunächst öffnen!« flüsterte Lebedew gerührt und
   gleichsam vertraulich.

   Der Fürst sprang in solchem Zorn auf, daß Lebedew schon davonlaufen
   wollte; aber als er bis zur Tür gekommen war, blieb er stehen, um
   abzuwarten, ob der Fürst nicht wieder gnädig werden würde.

   »Ach, Lebedew, wie kann nur jemand auf eine so unwürdige Handlung
   verfallen, wie Sie sie vorschlagen!« rief der Fürst traurig.

   Lebedews Miene hellte sich auf.

   »Ich bin ein gemeiner Mensch, ein gemeiner Mensch!« sagte er und
   näherte sich dem Fürsten sofort wieder, indem er Tränen vergoß und sich
   gegen die Brust schlug.

   »Das ist ja eine Schändlichkeit!«

   »Gewiß, eine Schändlichkeit. Das ist der richtige Ausdruck.«

   »Und was haben Sie für eine häßliche Angewohnheit, so... merkwürdige
   Dinge zu tun? Sie sind ja ... der reine Spion! Warum haben Sie anonym
   geschrieben und eine so edeldenkende, gute Frau in Aufregung versetzt?
   Und endlich, warum soll Aglaja Iwanowna nicht das Recht haben, zu
   schreiben an wen sie will? Warum gingen Sie denn heute hin – etwa um
   sich zu beschweren? Was hofften Sie dort zu erreichen? Was veranlaßte
   Sie zu dieser Denunziation?«

   »Einzig und allein eine angenehme Neugier und... die Dienstfertigkeit
   meines edlen Herzens, jawohl!« murmelte Lebedew. »Jetzt aber bin ich
   ganz der Ihrige, ganz wieder der Ihrige! Meinetwegen können Sie mich
   aufhängen lassen!«

   »Sind Sie in dem Zustand, in dem Sie sich jetzt befinden, auch vor
   Lisaweta Prokofjewna erschienen?« erkundigte sich, von Ekel erfüllt,
   der Fürst.

   »Nein... da war ich noch frischer... und anständiger; in diesen Zustand
   habe ich mich erst nach meiner Demütigung versetzt...«

   »Nun gut, dann verlassen Sie mich jetzt!«

   Übrigens mußte diese Aufforderung mehrmals wiederholt werden, bis der
   Besucher sich endlich entschloß wegzugehen. Sogar als er die Tür schon
   ganz geöffnet hatte, kehrte er noch einmal um, ging auf den Zehen bis
   in die Mitte des Zimmers zurück und begann von neuem mit den Fingern
   Zeichen zu machen, durch die er zeigen wollte, wie man einen Brief
   öffnet; seinen Rat in Worten auszusprechen, wagte er nicht; dann ging
   er mit leisem, freundlichem Lächeln hinaus.

   Es war für den Fürsten überaus peinlich gewesen, dies alles anzuhören.
   Aus allem ergab sich die eine wichtige, bedeutsame Tatsache, daß Aglaja
   aus irgendeinem Grund (»aus Eifersucht«, flüsterte der Fürst vor sich
   hin) sich in großer Unruhe, in großer Unentschlossenheit und in großer
   Pein befand. Es ergab sich ferner, daß schlechte Menschen sie in
   Verwirrung brachten, und es war sehr seltsam, daß sie ihnen soviel
   Vertrauen schenkte. Offenbar reiften in diesem unerfahrenen, aber
   hitzigen und stolzen Köpfchen besondere Pläne, vielleicht verderbliche
   und... ganz unerhörte Pläne. Der Fürst war in höchstem Grade
   erschrocken und wußte in seiner Verwirrung nicht, wozu er sich
   entschließen sollte. Unter allen Umständen mußte er etwas verhindern;
   das fühlte er. Er blickte noch einmal auf die Adresse des versiegelten
   Briefes: oh, hier gab es für ihn keine Zweifel und keine Beunruhigung,
   weil er glaubte und vertraute; was ihn bei diesem Brief beunruhigte,
   war etwas anderes: er traute Gawrila Ardalionowitsch nicht. Und doch
   war er bereits entschlossen, ihm diesen Brief persönlich zu übergeben,
   und hatte schon zu diesem Zweck das Haus verlassen, aber unterwegs
   änderte er seine Absicht. Beinah bei Ptizyns Haus begegnete ihm, wie
   gerufen, Kolja, und der Fürst beauftragte ihn, den Brief seinem Bruder
   persönlich zu übergeben, als wenn derselbe direkt von Aglaja Iwanowna
   selbst käme. Kolja fragte nicht weiter und gab ihn ab, so daß Ganja gar
   nicht ahnte, daß der Brief so viele Zwischenstationen passiert hatte.
   Als der Fürst nach Hause zurückgekehrt war, ließ er Wera Lukjanowna zu
   sich bitten, erzählte ihr, was erforderlich war, und beruhigte sie,
   denn sie hatte bis dahin immer nach dem Brief gesucht und geweint. Sie
   bekam einen großen Schreck, als sie erfuhr, daß ihr Vater den Brief
   weggetragen habe. (Der Fürst erfuhr von ihr erst später, daß sie zu
   wiederholten Malen bei der geheimen Korrespondenz zwischen Rogoshin und
   Aglaja Iwanowna behilflich gewesen war; es war ihr gar nicht in den
   Sinn gekommen, daß dem Fürsten daraus irgendein Nachteil erwachsen
   könnte...)

   Der Fürst war schließlich in solche Verwirrung geraten, daß, als zwei
   Stunden darauf ein von Kolja abgeschickter Bote mit der Nachricht von
   der Erkrankung des Vaters zu ihm gelaufen kam, er im ersten Augenblick
   nicht begriff, um was es sich handelte. Aber dieser Vorfall brachte ihn
   wieder zur Besinnung, da er ihn von seinen eigenen Sorgen stark
   ablenkte. Er verbrachte bei Nina Alexandrowna, zu der der Kranke
   selbstverständlich gebracht worden war, fast die ganze Zeit bis zum
   Abend. Er konnte sich fast gar nicht nützlich machen; aber es gibt
   Menschen, die man in gewissen schweren Augenblicken gern um sich sieht.
   Kolja war furchtbar ergriffen und weinte krampfhaft, rannte aber doch
   die ganze Zeit herum: er lief nach einem Arzt und schickte ihrer gleich
   drei, lief nach der Apotheke und zum Bader. Der General wurde zwar
   wieder ins Leben zurückgerufen, aber nicht zum Bewußtsein gebracht; die
   Ärzte sprachen sich dahin aus, der Patient befinde sich »jedenfalls in
   Gefahr«. Warja und Nina Alexandrowna wichen nicht vom Krankenlager;
   Ganja war bestürzt und erschüttert, mochte aber nicht nach oben gehen
   und fürchtete sich sogar, den Kranken zu sehen; er rang die Hände und
   äußerte, als er mit dem Fürsten sprach, in unzusammenhängender Rede:
   »So ein Unglück! Und gerade in solch einem Augenblick!« Der Fürst
   glaubte zu verstehen, von was für einem Augenblick er sprach. Ippolit
   traf der Fürst nicht mehr in Ptizyns Hause an. Gegen Abend kam Lebedew
   angelaufen, der nach der morgendlichen Aussprache bis dahin
   ununterbrochen geschlafen hatte. Jetzt war er beinah nüchtern und
   vergoß um den Kranken aufrichtige Tränen wie um einen leiblichen
   Bruder. Er klagte sich laut an, ohne jedoch zu erklären, worin sein
   Verschulden bestehe, und setzte der armen Nina Alexandrowna mit der
   alle Augenblicke wiederholten Versicherung zu, er, er selbst, niemand
   als er sei daran schuld... einzig und allein aus angenehmer Neugier
   habe er es getan, und der Entschlafene (so nannte er wunderlicherweise
   den noch lebenden General) sei sogar ein höchst genialer Mensch
   gewesen. Er betonte mit besonderm Ernst immer wieder dessen Genialität,
   als ob das in diesem Augenblick irgendwelchen besonderen Nutzen hätte
   bringen können. Nina Alexandrowna, die seine aufrichtigen Tränen sah,
   sagte schließlich zu ihm ohne jeden Vorwurf und beinah mit einer Art
   von Zärtlichkeit: »Wir wollen es gut sein lassen, weinen Sie nicht
   mehr, Gott wird Ihnen verzeihen!« Lebedew war durch diese Worte und den
   Ton, in dem sie gesprochen wurden, so gerührt, daß er den ganzen Abend
   nicht mehr von Nina Alexandrownas Seite weichen wollte (auch an den
   folgenden Tagen, bis zum Tod des Generals, verbrachte er fast die ganze
   Zeit vom Morgen bis in die Nacht in diesem Haus). Im Laufe des Tages
   kam zweimal zu Nina Alexandrowna ein Bote von Lisaweta Prokofjewna, um
   über das Befinden des Kranken Erkundigungen einzuziehen. Als am Abend
   um neun Uhr der Fürst im Salon bei Jepantschins erschien, der sich
   bereits mit Gästen gefüllt hatte, begann Lisaweta Prokofjewna ihn
   sofort teilnahmsvoll und eingehend nach dem Kranken auszufragen und
   beantwortete mit ruhigem Ernst die Fragen der alten Bjelokonskaja, was
   das für ein Kranker und für eine Nina Alexandrowna sei. Dem Fürsten
   gefiel das sehr. Er selbst redete bei seinem Gespräch mit Lisaweta
   Prokofjewna »sehr schön«, wie sich nachher Aglajas Schwestern
   ausdrückten: »Bescheiden, leise, ohne überflüssige Worte, ohne
   Gestikulationen und mit Würde; in den Salon ist er sehr gewandt
   eingetreten, sein Anzug war tadellos«; er fiel keineswegs auf dem
   glatten Fußboden hin, wie er tags zuvor befürchtet hatte, sondern
   machte sogar offenbar auf alle einen recht angenehmen Eindruck.

   Seinerseits bemerkte er, nachdem er sich hingesetzt und um sich
   geblickt hatte, sofort, daß diese ganze Gesellschaft durchaus nicht den
   Schreckgespenstern glich, mit denen ihm Aglaja gestern hatte bange
   machen wollen, oder den Traumgestalten, die er in der Nacht im Schlaf
   gesehen hatte. Zum erstenmal in seinem Leben sah er ein Stückchen von
   dem, was man mit dem furchtbaren Namen »die vornehme Welt« bezeichnet.
   Er hatte infolge gewisser besonderer Absichten, Pläne und Neigungen
   sich schon längst danach gesehnt, in diesen Zauberkreis einzudringen,
   und war daher sehr gespannt auf den ersten Eindruck, den dies alles auf
   ihn machen würde. Dieser erste Eindruck war geradezu zauberhaft. Es kam
   ihm so vor, als seien alle diese Menschen dazu geboren, miteinander
   zusammen zu sein; als gebe es bei Jepantschins an diesem Abend keine
   »Gesellschaft« und keine geladenen Gäste, sondern Leute aus dem engsten
   Bekanntenkreis, und als sei er selbst schon lange ihr ergebener Freund
   und Gesinnungsgenosse und jetzt nach kurzer Abwesenheit zu ihnen
   zurückgekehrt. Die eleganten Manieren, die Schlichtheit und scheinbare
   Offenherzigkeit übten auf ihn eine faszinierende Wirkung aus. Es kam
   ihm gar nicht der Gedanke, daß alle diese Treuherzigkeit und
   Vornehmheit, diese geistreiche Redeweise und dieses würdevolle Wesen
   vielleicht nur ein prächtiges Kunstprodukt seien. Die Mehrzahl der
   Gäste bestand sogar trotz ihres blendenden Äußern aus ziemlich hohlen
   Menschen, die übrigens in ihrer Selbstzufriedenheit selbst nicht einmal
   wußten, daß manches, was sie Gutes an sich hatten, nur ein Kunstprodukt
   war, das ihnen zudem gar nicht als Verdienst angerechnet werden konnte,
   da es ihnen unbewußt und als Erbteil zugefallen war. Dem Fürsten, der
   ganz im Bann des bezaubernden ersten Eindrucks stand, lag es fern, so
   etwas zu vermuten. Er sah zum Beispiel, daß dieser alte Herr, dieser
   hohe Würdenträger, der dem Lebensalter nach sein Großvater hätte sein
   können, sogar sein eigenes Gespräch abbrach, um ihm, einem so jungen,
   unerfahrenen Menschen, zuzuhören, und daß er ihm nicht nur zuhörte,
   sondern auch offenbar auf seine Meinung Wert legte und ihn mit solcher
   Freundlichkeit, mit solcher aufrichtigen Herzlichkeit behandelte,
   obwohl sie doch einander fremd waren und sich zum erstenmal sahen.
   Vielleicht wirkte gerade das Raffinement dieser Höflichkeit auf die
   warme Empfänglichkeit des Fürsten am allermeisten. Vielleicht hatte
   auch von vornherein seine persönliche Stimmung ihn für einen günstigen
   Eindruck geneigt gemacht und ihn gewissermaßen bestochen.

   Und dabei waren alle diese Menschen, wenn sie auch natürlich »Freunde
   des Hauses« und untereinander befreundet waren, doch keineswegs mit der
   Familie und unter sich in der Weise befreundet, wie es der Fürst
   annahm, nachdem er ihnen soeben vorgestellt war und ihre Bekanntschaft
   gemacht hatte. Es waren Leute darunter, die nie und um keinen Preis
   zugegeben hätten, daß die Jepantschins mit ihnen auch nur annähernd auf
   gleicher Stufe stünden. Es waren auch Leute anwesend, die einander
   bitter haßten; die alte Bjelokonskaja empfand lebenslänglich nur
   »Verachtung« für die Gemahlin des »alten Würdenträgers«, und diese war
   ihrerseits weit davon entfernt, Lisaweta Prokofjewna zu lieben. Dieser
   »Würdenträger«, ihr Mann, der das Jepantschinsche Ehepaar seit dessen
   jungen Jahren aus irgendeinem Grund protegiert hatte und jetzt bei der
   Abendgesellschaft als der vornehmste Gast galt, war in Iwan
   Fjodorowitschs Augen eine so hochgestellte Persönlichkeit, daß er in
   dessen Gegenwart kein anderes Gefühl als Ehrerbietung und Furcht
   empfinden konnte und sich sogar selbst aufrichtig verachtet hätte, wenn
   er sich auch nur einen Augenblick ihm gleichgestellt und ihn nicht für
   einen olympischen Jupiter gehalten hätte. Es waren Leute da, die
   einander jahrelang nicht gesehen hatten und füreinander nichts als
   Gleichgültigkeit, wenn nicht Abneigung, empfanden, sich aber jetzt
   begrüßten, als hätten sie sich erst gestern in einer angenehmen
   Gesellschaft von Freunden gesehen. Übrigens war diese Abendgesellschaft
   nicht zahlreich. Außer der alten Bjelokonskaja und dem »alten
   Würdenträger«, der wirklich eine wichtige Persönlichkeit war, sowie
   seiner Gattin war erstens noch ein sehr bejahrter General da, ein Baron
   oder Graf mit einem deutschen Namen, ein außerordentlich schweigsamer
   Mensch, der in dem Ruf stand, eine erstaunliche Kenntnis der
   Regierungsangelegenheiten zu besitzen und sogar beinah ein Gelehrter zu
   sein, einer jener olympischen Verwaltungsbeamten, die alles kennen,
   »ausgenommen vielleicht nur Rußland selbst«, ein Mann, der alle fünf
   Jahre einen »durch seine Tiefe bemerkenswerten Ausspruch« tat, einen
   Ausspruch, der dann unfehlbar ein geflügeltes Wort und sogar in den
   allerhöchsten Regionen bekannt wurde, einer jener regierenden Beamten,
   die gewöhnlich nach einer sehr langen (sogar manchmal erstaunlich
   langen) Dienstzeit in hohem Rang und in vorzüglichen Stellen und im
   Besitz großer Geldmittel sterben, obwohl sie keine großen Taten
   vollbracht und sogar eine gewisse Feindschaft gegen große Taten an den
   Tag gelegt haben. Dieser General war Iwan Fjodorowitschs unmittelbarer
   Vorgesetzter im Dienst, und Iwan Fjodorowitsch betrachtete ihn vermöge
   der warmen Dankbarkeit seines Herzens und sogar aus besonderer
   Eigenliebe ebenfalls als seinen Wohltäter, obwohl dieser selbst sich
   ganz und gar nicht als Iwan Fjodorowitschs Wohltäter betrachtete, zwar
   mit Vergnügen von seinen mannigfachen Diensten Gebrauch machte, aber
   sich ihm gegenüber ganz gleichgültig verhielt und ihn sofort durch
   einen andern Beamten ersetzt haben würde, wenn irgendwelche Erwägungen,
   die gar nicht einmal »höhere Erwägungen« zu sein brauchten, dies
   wünschenswert gemacht hätten. Ferner war ein älterer, vornehmer Herr
   anwesend, von dem es sogar hieß, er sei mit Lisaweta Prokofjewna
   verwandt, obwohl dies gar nicht der Wahrheit entsprach, ein Mann, der
   einen hohen Rang besaß und ein hohes Amt bekleidete, reich und von
   guter Familie, behäbig und von sehr guter Gesundheit; er war sehr
   redelustig und stand sogar in dem Ruf, ein Unzufriedener zu sein
   (allerdings nur im allerzahmsten Sinne des Wortes) und Galle zu haben
   (aber auch diese Eigenschaft wirkte bei ihm nur angenehm); er hatte
   sich die Manieren der englischen Aristokraten zu eigen gemacht und sich
   auch hinsichtlich des Geschmacks anglisiert (zum Beispiel in bezug auf
   blutiges Roastbeef, Anspannen von Pferden, Diener und so weiter). Er
   war ein großer Freund des »Würdenträgers« und stets bemüht, diesen
   angenehm zu unterhalten; außerdem hegte Lisaweta Prokofjewna aus
   irgendeinem Grunde die sonderbare Vorstellung, dieser gesetzte Herr
   (ein etwas leichtsinniger Mensch und großer Liebhaber des weiblichen
   Geschlechts) werde plötzlich auf den Gedanken kommen, ihrer Tochter
   Alexandra einen Heiratsantrag zu machen. Auf diese höchste, solideste
   Schicht der Gesellschaft folgte eine Schicht von jüngeren Gästen, die
   aber gleichfalls durch sehr vortreffliche Eigenschaften glänzten. Außer
   dem Fürsten Schtsch. und Jewgenij Pawlowitsch gehörte zu dieser Schicht
   auch der bekannte, bezaubernde Fürst N., ehemals ein Verführer und
   Bezwinger von Frauenherzen in ganz Europa, jetzt schon etwa
   fünfundvierzig Jahre alt, aber immer noch von schönem Äußeren; er
   verstand vorzüglich zu erzählen, besaß ein bedeutendes, aber etwas in
   Unordnung geratenes Vermögen und lebte gewohnheitsmäßig meist im
   Ausland. Endlich waren auch Leute da, die eine dritte besondere Schicht
   bildeten und an und für sich nicht zu dem »auserwählten Kreis« der
   Gesellschaft gehörten, denen man aber, ebenso wie der Familie
   Jepantschin, manchmal aus irgendwelchen Gründen in diesem »auserwählten
   Kreise« begegnen konnte. Mit einem gewissen Takt, den sie sich zum
   Grundsatz gemacht hatten, liebten es Jepantschins, in den seltenen
   Fällen, wo sie geladene Gäste bei sich sahen, die höhere
   Gesellschaftsschicht mit Angehörigen einer tieferen Schicht,
   ausgewählten Repräsentanten der »mittleren Sorte« von Menschen, zu
   mischen. Jepantschins wurden für dieses Verfahren sogar gelobt, und man
   sagte von ihnen, sie wüßten, wo sie hingehörten, und besäßen ein
   ausgesprochenes Taktgefühl, und Jepantschins waren stolz auf diese
   Meinung, die man von ihnen hatte. Einer der Vertreter dieser »mittleren
   Sorte« war an diesem Abend ein Techniker, Oberst, ein ernster Mensch,
   ein sehr naher Freund des Fürsten Schtsch. und von diesem bei
   Jepantschins eingeführt; in Gesellschaft war er übrigens schweigsam; an
   seinem langen Zeigefinger der rechten Hand trug er einen großen,
   auffallenden Ring, wahrscheinlich ein allerhöchstes Geschenk. Endlich
   war auch noch ein Schriftsteller und Dichter anwesend, ein Deutscher,
   der aber russisch dichtete und überdies ein durchaus anständiger Mensch
   war, so daß man ihn ohne Gefahr in gute Gesellschaft hineinlassen
   konnte. Er hatte ein glückliches, wenn auch in gewisser Hinsicht etwas
   abstoßendes Äußeres, war etwa achtunddreißig Jahre alt, kleidete sich
   tadellos, gehörte zu einer höchst bürgerlichen, aber zugleich höchst
   achtbaren deutschen Familie, hatte es verstanden, verschiedene
   Gelegenheiten gut auszunutzen, sich die Protektion hochgestellter
   Persönlichkeiten zu verschaffen und sich in ihrer Gunst zu behaupten.
   Er hatte einmal ein bedeutendes Werk eines bedeutenden deutschen
   Dichters in Versen aus dem Deutschen übersetzt, hatte es verstanden,
   seine Übersetzung einer geeigneten Person zu dedizieren, rühmte sich
   der Freundschaft mit einem angesehenen, aber bereits verstorbenen
   russischen Dichter (es gibt eine große Menge von Schriftstellern, die
   es außerordentlich lieben, in ihren Druckschriften von ihrer
   Freundschaft mit großen, aber verstorbenen Schriftstellern zu reden)
   und war erst ganz vor kurzem bei Jepantschins durch die Gattin des
   »alten Würdenträgers« eingeführt worden. Diese Dame galt als eine
   Gönnerin von Schriftstellern und Gelehrten und hatte tatsächlich einem
   oder zwei Schriftstellern durch Vermittlung hochgestellter
   Persönlichkeiten, bei denen sie Einfluß hatte, eine Pension verschafft.
   Und ein gewisses Ansehen besaß sie allerdings. Sie war eine Dame von
   ungefähr fünfundvierzig Jahren (also eine sehr junge Frau für einen so
   alten Mann, wie es ihr Gatte war), eine ehemalige Schönheit, die es
   infolge einer vielen fünfundvierzigjährigen Damen eigenen Manie liebte,
   sich immer noch sehr luxuriös zu kleiden; ihr Verstand war nicht
   bedeutend und ihre Literaturkenntnis sehr zweifelhaft. Aber
   Schriftsteller zu protegieren, war bei ihr eine ebensolche Manie, wie
   sich luxuriös zu kleiden. Es wurden ihr viele Werke und Übersetzungen
   gewidmet; zwei oder drei Schriftsteller ließen mit ihrer Erlaubnis die
   Briefe drucken, die sie ihr über sehr wichtige Gegenstände geschrieben
   hatten ... Und diese ganze Gesellschaft nahm der Fürst für bare Münze,
   für reinstes Gold ohne Legierung. Übrigens traf es sich, daß auch all
   diese Leute sich an diesem Abend in der glücklichsten Stimmung befanden
   und mit sich selbst sehr zufrieden waren. Sie wußten sämtlich, daß sie
   der Familie Jepantschin durch ihr Erscheinen eine große Ehre erwiesen.
   Aber leider ahnte der Fürst von diesen Finessen nichts. Es kam ihm zum
   Beispiel gar nicht der Gedanke, daß die Jepantschins es jetzt, wo sie
   einen so wichtigen Schritt wie die Entscheidung über das
   Lebensschicksal ihrer Tochter vorhatten, für ihre unerläßliche Pflicht
   hielten, ihn, den Fürsten Lew Nikolajewitsch, dem alten Würdenträger
   und anerkannten Protektor ihrer Familie, vorzustellen. Der alte
   Würdenträger würde zwar seinerseits sogar die Nachricht von dem
   furchtbarsten Unglück, das die Familie Jepantschin betroffen hätte, mit
   größter Seelenruhe hingenommen, sich aber unbedingt beleidigt gefühlt
   haben, wenn die Jepantschins ihre Tochter ohne seinen Rat und sozusagen
   ohne seine Erlaubnis verlobt hätten. Fürst N., dieser liebenswürdige,
   dieser zweifelsohne geistreiche und höchst offenherzige Mensch, war der
   felsenfesten Überzeugung, daß er so eine Art von Sonne sei, die an
   diesem Abend über dem Jepantschinschen Salon aufging. Er war der
   Ansicht, daß sie unendlich weit unter ihm stünden, und gerade dieser
   treuherzige, edle Gedanke erzeugte bei ihm jene bewundernswerte,
   liebenswürdige Ungezwungenheit und Freundlichkeit eben diesen
   Jepantschins gegenüber. Er wußte ganz genau, daß er an diesem Abend
   unbedingt etwas erzählen müsse, um die Gesellschaft in Entzücken zu
   versetzen, und bereitete sich hierauf mit einer gewissen Begeisterung
   vor. Als Fürst Lew Nikolajewitsch dann diese Erzählung mit angehört
   hatte, mußte er bekennen, daß er noch nie etwas Derartiges gehört
   hatte: dieser glänzende Humor, diese bewunderungswürdige Heiterkeit und
   Naivität, die im Mund eines Don Juan, wie Fürst N., beinah etwas
   Rührendes hatte, bezauberten ihn geradezu. Wenn er nur dabei gewußt
   hätte, wie alt und abgenutzt diese Erzählung schon war und daß der
   Vortragende sie bereits auswendig wußte und daß sie bereits in allen
   Salons den Hörern zum Überdruß geworden war und nur bei den harmlosen
   Jepantschins wieder als Neuigkeit erschien, als eine freimütige,
   geistvolle Erinnerung, die einem geistvollen, schönen Mann plötzlich
   eingefallen war! Sogar der deutsche Dichterling, der sich freilich sehr
   liebenswürdig und bescheiden benahm, war beinah der Ansicht, daß er
   diesem Haus durch seinen Besuch eine Ehre erweise. Aber der Fürst
   bemerkte nicht die Kehrseite der Medaille, bemerkte nicht das
   Unterfutter des schönen Gewandes. Dieses Unheil hatte Aglaja nicht
   vorhergesehen. Sie selbst war an diesem Abend erstaunlich schön. Alle
   drei Fräulein waren elegant, wenn auch nicht gerade luxuriös gekleidet
   und trugen sogar eine besondere Frisur. Aglaja saß neben Jewgenij
   Pawlowitsch, mit dem sie sich sehr freundlich unterhielt und scherzte.
   Jewgenij Pawlowitsch betrug sich etwas gesetzter als sonst, vielleicht
   ebenfalls aus Respekt vor den hohen Herren. Man kannte ihn übrigens in
   der vornehmen Welt schon längst, und er fühlte sich dort bereits
   heimisch, obwohl er noch ein junger Mensch war. An diesem Abend war er
   bei Jepantschins mit einem Trauerflor am Hut erschienen, und die alte
   Bjelokonskaja lobte ihn deswegen: manch ein anderer der vornehmen Welt
   angehörender Neffe hätte unter solchen Umständen wegen eines solchen
   Onkels vielleicht keinen Trauerflor angelegt. Lisaweta Prokofjewna
   billigte diese Handlungsweise ebenfalls, schien aber im allgemeinen
   recht sorgenvoll zu sein. Der Fürst bemerkte, daß Aglaja ein paarmal
   aufmerksam nach ihm hinblickte und, wie es schien, mit ihm zufrieden
   war. Allmählich fühlte er sich sehr glücklich. Die »phantastischen«
   Gedanken und Befürchtungen, die er kurz vorher nach dem Gespräch mit
   Lebedew gehegt hatte, erschienen ihm jetzt, wenn er plötzlich an sie
   zurückdachte, was er häufig tat, als ein lächerlicher Traum, der
   unmöglich in Erfüllung gehen konnte! (Und ohnehin hatte er sich gleich
   damals und dann den ganzen Tag über sehr, wenn auch unbewußt,
   gewünscht, es irgendwie so einzurichten, daß er an diesen Traum nicht
   glauben mußte!) Er redete wenig und nur, wenn er gefragt wurde, und
   verstummte schließlich ganz, saß da und hörte immer nur zu, schwamm
   aber offenbar in Wonne. Allmählich wuchs in ihm selbst eine Art von
   Begeisterung, die sich anschickte, im gegebenen Moment zum Ausbruch zu
   kommen ... Da wollte es der Zufall, daß er ins Reden kam, und zwar
   ebenfalls durch Beantwortung einer Frage und, wie es schien, ganz ohne
   besondere Absichten...

VII

   Während er mit Genuß Aglaja betrachtete, die munter mit dem Fürsten N.
   und Jewgenij Pawlowitsch plauderte, nannte auf einmal der bejahrte
   Anglomane, der in einer anderen Ecke den »Würdenträger« unterhielt und
   ihm mit großer Lebhaftigkeit etwas erzählte, den Namen Nikolai
   Andrejewitsch Pawlischtschew. Der Fürst wandte sich schnell nach ihrer
   Seite hin und begann zuzuhören.

   Es war von der neuen Ordnung der Dinge die Rede und von gewissen
   Tumulten auf Gütern im Gouvernement ***. Die Erzählungen des Anglomanen
   mußten wohl ein heiteres Element enthalten, da der Alte schließlich
   über den galligen Eifer des Erzählers zu lachen anfing. Dieser erzählte
   flüssig, die Worte griesgrämig in die Länge ziehend und auf die Vokale
   einen leisen Nachdruck legend, wie er sich, speziell durch die jetzige
   Ordnung der Dinge, genötigt gesehen habe, ein ihm gehöriges prächtiges
   Gut im Gouvernement *** für den halben Preis zu verkaufen, obwohl er
   sich gar nicht in Geldverlegenheit befunden habe, und gleichzeitig ein
   heruntergekommenes, ertragloses, mit einem Prozeß belastetes Gut zu
   behalten, bei dem er sogar noch zuzahlen müsse. »Um noch einem Prozeß
   auch wegen des Pawlischtschewschen Landes zu entgehen, habe ich Reißaus
   genommen. Noch eine oder zwei solche Erbschaften und ich bin ruiniert.
   Ich habe dort übrigens dreitausend Deßjatinen 1 Deßjatine = 1,092
   Hektar. vorzüglichen Bodens hinzubekommen.«

   »Siehst du... Iwan Petrowitsch ist mit dem verstorbenen Nikolai
   Andrejewitsch Pawlischtschew verwandt... du suchtest ja wohl nach
   dessen Verwandten«, sagte Iwan Fjodorowitsch halblaut zum Fürsten; er
   hatte bemerkt, mit welcher Aufmerksamkeit der Fürst das Gespräch
   verfolgte, und war nun schnell zu ihm getreten. Er hatte bisher seinen
   Vorgesetzten, den General, unterhalten, aber schon längst die
   Isolierung Lew Nikolajewitschs bemerkt und wurde unruhig; nun wollte er
   ihn bis zu einem gewissen Grad in das Gespräch hineinziehen und ihn auf
   diese Weise zum zweitenmal den hohen Persönlichkeiten vorführen und
   präsentieren.

   »Lew Nikolajewitsch ist nach dem Tod seiner Eltern ein Zögling Nikolai
   Andrejewitsch Pawlischtschews gewesen«, schaltete er ein, als er Iwan
   Petrowitschs Blick auf sich gerichtet sah.

   »Se-ehr angene-ehm«, versetzte dieser, »ich erinnere mich sehr gut. Als
   Iwan Fjodorowitsch uns vorhin einander vorstellte, habe ich Sie sofort
   wiedererkannt, sogar am Gesicht. Sie haben sich wirklich äußerlich nur
   wenig verändert, obwohl Sie damals, als ich Sie sah, noch ein Kind
   waren; Sie mochten etwa zehn oder elf Jahre alt sein. Es ist in Ihren
   Gesichtszügen etwas, was bei mir eine Erinnerung wachruft...«

   »Sie haben mich gesehen, als ich noch Kind war?« fragte der Fürst sehr
   erstaunt.

   »Oh, es ist schon recht lange her«, fuhr Iwan Petrowitsch fort, »in
   Slatowerchowo, wo Sie damals bei meinen Kusinen lebten. Ich kam früher
   ziemlich oft nach Slatowerchowo, Sie erinnern sich meiner nicht? Se-ehr
   leicht möglich, daß Sie sich nicht erinnern... Sie hatten damals... Sie
   hatten damals irgendeine Krankheit, so daß ich einmal sogar Ihretwegen
   einen Schreck bekam...«

   »Ich kann mich an nichts erinnern!« antwortete der Fürst eifrig.

   Beide stellten nun mit noch ein paar Worten die Sache klar, Iwan
   Petrowitsch sehr ruhig, der Fürst sehr aufgeregt, und es ergab sich,
   daß die beiden alten Fräulein, die mit dem verstorbenen Pawlischtschew
   verwandt waren und auf seinem Gute Slatowerchowo lebten und seinerzeit
   von ihm mit der Erziehung des Fürsten betraut wurden, zugleich Iwan
   Petrowitschs Kusinen waren. Iwan Petrowitsch hatte ebensowenig wie alle
   andern Leute eine Erklärung dafür, weshalb Pawlischtschew so für den
   kleinen Fürsten, sein Pflegekind, gesorgt hatte. »Ich habe damals
   vergessen, mich danach zu erkundigen«, sagte er, aber es stellte sich
   doch heraus, daß er ein vorzügliches Gedächtnis hatte; denn er
   erinnerte sich, wie streng seine ältere Kusine, Marfa Nikitischna,
   gegen den kleinen Pflegling gewesen sei, »so daß ich einmal sogar mit
   ihr um Ihretwillen wegen des Erziehungssystems in Streit geriet, denn
   immer Schläge und Schläge für ein krankes Kind... das ist doch... das
   müssen Sie selbst sagen...«, und mit welcher Zärtlichkeit ganz im
   Gegensatz dazu die jüngere Kusine, Natalja Nikitischna, den armen
   Knaben behandelt habe... »Sie leben jetzt beide«, berichtete er weiter,
   »im Gouvernement *** (ich weiß nur nicht, ob sie zur Zeit wirklich noch
   leben), wo ihnen von Pawlischtschew ein sehr nettes kleines Gut durch
   Erbschaft zugefallen ist. Marfa Nikitischna beabsichtigte, wenn ich
   mich recht entsinne, in ein Kloster zu gehen; übrigens will ich es
   nicht behaupten, vielleicht habe ich es von jemand gehört... ja, ich
   hörte es neulich von der Frau eines Arztes...«

   Die Augen des Fürsten glänzten vor Entzücken und Rührung, als er das
   hörte. Er erklärte seinerseits sehr eifrig, er werde es sich nie
   verzeihen, daß er in den sechs Monaten, während er in den inneren
   Gouvernements herumgereist sei, nicht die Gelegenheit benutzt habe, um
   seine früheren Pflegerinnen ausfindig zu machen und zu besuchen. Er
   habe alle Tage hinfahren wollen und sei immer durch Abhaltungen daran
   gehindert worden ... aber jetzt nehme er es sich fest vor...
   unbedingt... wenn es auch im Gouvernement *** sei... »Also Sie kennen
   Natalja Nikitischna? Was ist das für eine prächtige, fromme Seele! Aber
   auch Marfa Nikitischna... verzeihen Sie, aber Sie irren sich wohl in
   bezug auf Marfa Nikitischna! Sie war ja streng, aber... man mußte ja
   mit einem solchen Idioten, wie ich es damals war, notwendig die Geduld
   verlieren (hihi!). Ich war ja damals vollständig ein Idiot, Sie werden
   es kaum glauben können (haha!). Übrigens... übrigens, Sie haben mich
   damals gesehen und... sagen Sie nur, wie geht es zu, daß ich mich an
   Sie nicht erinnere? Also Sie... ach, mein Gott, also Sie sind wirklich
   ein Verwandter Nikolai Andrejewitsch Pawlischtschews?«

   »Ja, ich ver-si-che-re es Ihnen!« erwiderte Iwan Petrowitsch, indem er
   den Fürsten lächelnd anblickte.

   »Oh, ich sagte es ja nicht in dem Sinne, als ob ich... als ob ich daran
   zweifelte... und kann man denn etwa irgendwie daran zweifeln (hehe!)...
   auch nur im geringsten zweifeln? (Hehe!) Ich sagte es deshalb, weil der
   verstorbene Nikolai Andrejewitsch Pawlischtschew ein so vortrefflicher
   Mensch war! Ein hochherziger Mensch, wahrhaftig, ich versichere Sie!«

   Der Fürst war nicht nur außer Atem, sondern »erstickte sozusagen an
   seinen schönen Empfindungen«, wie sich über ihn am andern Morgen
   Adelaida im Gespräch mit ihrem Bräutigam, dem Fürsten Schtsch.,
   ausdrückte.

   »Ach, mein Gott!« erwiderte Iwan Petrowitsch lachend, »warum sollte ich
   denn nicht sogar mit einem hoch-her-zi-gen Menschen verwandt sein
   können?«

   »Ach, mein Gott!« rief der Fürst verlegen und hastig, er wurde immer
   lebhafter. »Ich... ich habe wieder eine Dummheit gesagt; aber... es ist
   eben nicht anders möglich, weil ich... ich... ich... Übrigens, das
   gehört wieder nicht hierher! Und was liegt auch jetzt an mir, sagen Sie
   selbst, angesichts solcher Interessen... angesichts so gewaltiger
   Interessen!... Und im Vergleich mit einem so hochherzigen Menschen,
   nicht wahr? Nicht wahr?«

   Der Fürst zitterte am ganzen Leibe. Warum er sich auf einmal so
   aufregte, warum er ohne äußeren Anlaß in eine solche Rührung und in ein
   solches Entzücken hineingeriet, die anscheinend gar nicht im richtigen
   Verhältnis zu dem Gegenstand des Gesprächs standen, das wäre schwer zu
   sagen. Er war nun einmal in solcher Stimmung und empfand sogar in
   diesem Augenblick für irgend jemand und irgend etwas die heißeste,
   innigste Dankbarkeit, vielleicht sogar für Iwan Petrowitsch und beinah
   auch für alle anderen Gäste. Er war nun einmal zu glücklich. Iwan
   Petrowitsch begann schließlich, ihn weit genauer zu betrachten als
   vorher; auch der Würdenträger musterte ihn sehr genau. Die alte
   Bjelokonskaja richtete einen zornigen Blick auf den Fürsten und preßte
   die Lippen aufeinander. Fürst N., Jewgenij Pawlowitsch, Fürst Schtsch.
   und die jungen Mädchen unterbrachen sämtlich ihre Gespräche und hörten
   zu. Aglaja schien erschrocken zu sein, Lisaweta Prokofjewna es geradezu
   mit der Angst zu bekommen. Das Verhalten der Jepantschinschen Damen,
   der Mutter wie der Töchter, war recht sonderbar: sie waren selbst der
   Ansicht gewesen, es sei am besten, wenn der Fürst den Abend über
   schweigend dasitze, und hatten ihm dies auch anempfohlen; aber sowie
   sie gesehen hatten, daß er völlig vereinsamt und mit seinem Schicksal
   ganz zufrieden in einer Ecke saß, waren sie auch sofort in Aufregung
   geraten. Alexandra hatte gerade vorgehabt, zu ihm hinzugehen und ihn
   vorsichtig quer durch das ganze Zimmer zur Gesellschaft heranzuholen,
   das heißt genauer zum Fürsten N., der neben der alten Bjelokonskaja
   saß. Und kaum hatte der Fürst von selbst zu reden angefangen, als sie
   noch unruhiger wurden.

   »Daß er ein vortrefflicher Mensch war, darin haben Sie recht«, sagte
   Iwan Petrowitsch mit Nachdruck und nunmehr ohne zu lächeln, »ja, ja, er
   war ein prächtiger Mensch! Ein prächtiger, wertvoller Mensch!« fügte er
   nach kurzem Stillschweigen hinzu. »Man kann sagen, ein höchst
   achtenswerter Mensch«, fuhr er nach einer neuen Pause mit noch größerem
   Nachdruck fort, »und... und es ist eine Freude zu sehen, daß Sie
   Ihrerseits...«

   »Hatte dieser Pawlischtschew nicht so eine Affäre... eine sonderbare
   Affäre... mit einem Abbé... mit einem Abbé... ich habe vergessen, mit
   was für einem Abbé, aber es sprachen damals alle davon«, sagte der
   Würdenträger, indem er in seinem Gedächtnis nachsuchte.

   »Mit dem Abbé Gouraud, einem Jesuiten«, kam ihm Iwan Petrowitsch zu
   Hilfe. »Ja, so geht es mit unsern vortrefflichsten, würdigsten Männern!
   Denn er war doch von guter Familie, besaß Vermögen, hatte den Rang
   eines Kammerherrn, und wenn er... im Dienst geblieben wäre... Und da
   ließ er nun Dienst und alles im Stich, um zum Katholizismus
   überzutreten und Jesuit zu werden, und noch dazu beinah ganz offen, mit
   einer Art von Begeisterung. Wirklich, er ist gerade zur rechten Zeit
   gestorben... ja, das wurde damals allgemein gesagt.«

   Der Fürst war außer sich.

   »Pawlischtschew... Pawlischtschew zum Katholizismus übergetreten? Das
   ist unmöglich!« rief er erschrocken.

   »Nun, nun, ›unmöglich‹!« lispelte Iwan Petrowitsch gelassen. »Das ist
   denn doch zuviel gesagt, mein lieber Fürst, das müssen Sie selbst
   zugeben... Übrigens, Sie schätzen den Verstorbenen so außerordentlich
   hoch ... und er war auch wirklich der beste Mensch, und gerade diesem
   Umstand schreibe ich es in der Hauptsache zu, daß dieser Gauner Gouraud
   mit seinen Bemühungen Erfolg hatte. Aber ich könnte Ihnen ein Lied
   davon singen, wieviel Mühe und Schererei ich damals von dieser
   Geschichte gehabt habe... und besonders mit diesem Gouraud! Stellen Sie
   sich vor«, wandte er sich plötzlich zu dem Würdenträger, »sie wollten
   sogar Ansprüche auf die Hinterlassenschaft erheben, und ich mußte
   damals sogar zu den allerenergischsten Maßregeln greifen... um sie zur
   Räson zu bringen... denn auf solche Dinge verstehen sie sich
   meisterhaft! Geradezu mei-ster-haft! Aber die Geschichte spielte, Gott
   sei Dank, in Moskau, so daß ich mich gleich an den Grafen wenden
   konnte, und da haben wir sie... zur Räson gebracht...«

   »Sie glauben nicht, was Sie mir für eine schmerzliche Überraschung
   bereitet haben!« rief der Fürst wieder.

   »Das tut mir leid, aber im Grunde sind das alles, streng genommen,
   harmlose Dinge, die auch einen harmlosen Ausgang genommen hätten, wie
   immer; davon bin ich überzeugt. Im vorigen Sommer«, wandte er sich
   wieder an den Würdenträger, »ist die Gräfin K., wie man sagt, ebenfalls
   im Ausland in ein katholisches Kloster gegangen; unsere Landsleute
   haben eben keine Widerstandskraft, wenn sie sich einmal mit diesen...
   geriebenen Kunden einlassen... namentlich im Ausland.«

   »Ich meine, das ist alles eine Folge unserer... Schlaffheit«, murmelte
   unter Kaubewegungen der Alte in überlegenem Ton. »Na ja, sie haben so
   eine eigene Manier zu predigen... eine elegante Manier... und verstehen
   es, die Leute einzuschüchtern. Auch mich haben sie, als ich
   einunddreißig Jahre alt war, in Wien eingeschüchtert, das kann ich
   Ihnen sagen; nur ergab ich mich nicht, sondern lief ihnen davon, haha!«

   »Ich habe gehört, Väterchen, daß Sie damals mit der schönen Gräfin
   Lewizkaja von Wien nach Paris durchgingen und Ihren Posten verließen
   und nicht vor einem Jesuiten flohen«, bemerkte die alte Bjelokonskaja.

   »Na, eigentlich doch vor einem Jesuiten, es kommt doch so heraus, daß
   ich vor einem Jesuiten floh!« erwiderte der Alte, bei der angenehmen
   Erinnerung lächelnd. »Sie sind, wie es scheint, sehr religiös, was man
   jetzt bei einem jungen Menschen so selten findet«, wandte er sich
   freundlich an den Fürsten Lew Nikolajewitsch, der mit offenem Mund
   zuhörte und immer noch ganz überrascht war; der Alte wünschte offenbar,
   den Fürsten näher kennenzulernen; dieser begann ihn aus gewissen
   Gründen sehr zu interessieren.

   »Pawlischtschew war ein heller Geist und ein Christ, ein wahrer
   Christ«, sagte der Fürst plötzlich, »wie konnte er nur einen
   unchristlichen Glauben annehmen? Der Katholizismus, das ist genauso
   schlimm wie ein unchristlicher Glaube!« fügte er mit blitzenden Augen
   hinzu, indem er vor sich hin schaute und alle Anwesenden gleichsam mit
   einem Blick zusammenfaßte.

   »Na, das geht zu weit«, murmelte der Alte und blickte Iwan
   Fjodorowitsch erstaunt an.

   »Wieso soll denn der Katholizismus ein unchristlicher Glaube sein?«
   fragte Iwan Petrowitsch, sich auf seinem Stuhl umwendend. »Und was für
   ein Glaube ist er denn?«

   »Erstens ist er ein unchristlicher Glaube!« erwiderte der Fürst in
   großer Erregung und mit übermäßiger Schärfe. »Das ist das erste, und
   zweitens ist der römische Katholizismus sogar schlimmer als der
   Atheismus selbst, das ist meine Meinung! Ja, das ist meine Meinung! Der
   Atheismus predigt nur das Nichts, aber der Katholizismus geht weiter:
   er predigt einen entstellten Christus, einen von ihm verleumdeten und
   beschimpften Christus, das reine Gegenteil von Christus! Er predigt den
   Antichrist, das schwöre ich Ihnen, das versichere ich Ihnen! Das ist
   meine persönliche, langgehegte Überzeugung, die mir schon viel Qual
   bereitet hat... Der römische Katholizismus glaubt, daß ohne eine
   universale Herrschaft die Kirche auf Erden nicht bestehen kann, und
   ruft: ›Nonpossumus!‹ Wir können nicht! (lat.) Gemeint ist: wir können
   nicht verzichten. Meiner Ansicht nach ist der römische Katholizismus
   überhaupt kein Glaube, sondern einfach eine Fortsetzung des
   weströmischen Kaisertums, und es ist bei ihm alles, vom Glauben
   angefangen, dieser Idee untergeordnet. Der Papst hat die Erde in Besitz
   genommen, einen irdischen Thron bestiegen und das Schwert ergriffen;
   seitdem geht alles in dieser Art weiter, nur haben sie zum Schwert noch
   die Lüge, die Intrige, den Betrug, den Fanatismus, den Aberglauben und
   das Verbrechen hinzugefügt; sie haben mit den heiligsten,
   aufrichtigsten, schlichtesten, wärmsten Empfindungen des Volkes
   gespielt, alles, alles haben sie für Geld, für gemeine weltliche Macht
   hingegeben. Und das wäre nicht die Lehre des Antichrists?! Wie hätte da
   nicht der Atheismus von ihnen ausgehen sollen? Der Atheismus ist von
   ihnen ausgegangen, direkt vom römischen Katholizismus! Der Atheismus
   hat zuallererst bei ihnen selbst angefangen: konnten sie denn auch sich
   selbst Glauben schenken? Er gewann dann Kraft aus dem gegen sie
   bestehenden Widerwillen; er ist ein Produkt ihrer Lüge und geistigen
   Kraftlosigkeit! Der Atheismus! Bei uns sind es bisher nur exklusive
   Schichten, die ihre Wurzel verloren haben und nicht mehr glauben, wie
   Jewgenij Pawlowitsch neulich sehr schön gesagt hat, aber dort in
   Westeuropa hören schon gewaltige Massen des eigentlichen Volkes auf zu
   glauben, vormals aus Unwissenheit und Unwahrhaftigkeit, aber jetzt
   schon aus Fanatismus und aus Haß gegen die Kirche und gegen das
   Christentum.«

   Der Fürst hielt inne, um Atem zu schöpfen. Er hatte furchtbar schnell
   gesprochen. Er war blaß und rang nach Luft. Alle wechselten Blicke
   miteinander; aber endlich begann der Alte ganz offen zu lachen. Fürst
   N. nahm seine Lorgnette heraus und betrachtete den Fürsten unablässig.
   Der deutsche Dichter kam aus seiner Ecke hervorgekrochen und näherte
   sich mit einem unangenehmen Lächeln dem Tisch.

   »Sie ü-ber-trei-ben sehr«, sagte Iwan Petrowitsch, dieses Wort in die
   Länge ziehend, in etwas gelangweiltem Ton; es klang sogar so, als ob
   ihm etwas unangenehm wäre, »auch in der dortigen Kirche gibt es höchst
   achtenswerte, tu-gend-hafte Vertreter...«

   »Ich habe nie von einzelnen Vertretern der Kirche gesprochen. Ich rede
   von dem, was das Wesen des römischen Katholizismus ausmacht, ich rede
   von Rom. Kann denn eine Kirche vollständig verschwinden? Ich habe das
   nie gesagt!«

   »Einverstanden, aber all das ist bekannt und braucht daher nicht gesagt
   zu werden, und... es gehört zur Theologie...«

   »O nein, o nein! Nicht nur zur Theologie, ich versichere Sie, nein! Das
   geht uns weit mehr an, als Sie meinen. Gerade darin besteht unser
   ganzer Irrtum, daß wir noch nicht einsehen können, daß das nicht
   ausschließlich nur eine theologische Angelegenheit ist! Auch der
   Sozialismus ist ja eine Ausgeburt des Katholizismus und des
   katholischen Wesens! Auch er ist, ebenso wie sein Bruder, der
   Atheismus, aus der Verzweiflung hervorgegangen, als Gegensatz zum
   Katholizismus im moralischen Sinne, um einen Ersatz für die
   verlorengegangene moralische Macht der Religion zu bilden, um den
   geistigen Durst der lechzenden Menschheit zu stillen und sie zu retten,
   nicht durch Christus, sondern ebenfalls durch Gewalt! Das ist ebenfalls
   eine Freiheit durch Gewalt, das ist ebenfalls eine Vereinigung durch
   Schwert und Blut! ›Erdreiste dich nicht, an Gott zu glauben, erdreiste
   dich nicht, Eigentum zu besitzen, erdreiste dich nicht, eine
   Persönlichkeit zu haben, fraternité ou la mort. Brüderlichkeit oder den
   Tod (frz.) zwei Millionen Köpfe!‹ An ihren Taten sollt ihr sie
   erkennen, heißt es in der Schrift. Und glauben Sie nicht, daß das alles
   so harmlos und für uns ungefährlich wäre; o nein, wir müssen Widerstand
   leisten, und auf das schnellste, auf das schnellste! Unser Christus muß
   als Schild dem Westen entgegenstrahlen, unser Christus, den wir uns
   bewahrt und den sie nicht gekannt haben! Wir dürfen uns nicht sklavisch
   von den Jesuiten angeln lassen, sondern müssen ihnen jetzt
   entgegentreten, indem wir ihnen unsere russische Zivilisation bringen,
   und man darf bei uns nicht sagen, daß ihre Predigt elegant sei, wie
   sich soeben jemand geäußert hat...«

   »Aber erlauben Sie, erlauben Sie«, unterbrach ihn Iwan Petrowitsch, der
   sich unruhig umblickte und sogar ordentlich Angst bekam, »alle
   Gedanken, die Sie da vortragen, sind ja gewiß sehr löblich und
   patriotisch, aber es ist doch alles in höchstem Grade übertrieben,
   und... es wäre das beste, wenn wir dieses Gespräch abbrächen...«

   »Nein, übertrieben ist es nicht, eher zu schwach ausgedrückt, ja, zu
   schwach ausgedrückt, weil ich nicht imstande bin, die richtigen Worte
   zu finden, aber...«

   »Er-lau-ben Sie!«

   Der Fürst schwieg. Er saß, gerade aufgerichtet, auf seinem Stuhl und
   blickte, ohne sich zu regen, Iwan Petrowitsch mit flammendem Blick an.

   »Mir scheint, daß der Vorfall mit Ihrem Wohltäter Sie gar zu sehr
   beeindruckt hat«, bemerkte der Alte freundlich und ohne seine Ruhe zu
   verlieren. »Sie sind etwas hitzig... vielleicht infolge Ihres einsamen
   Lebens. Wenn Sie mehr unter Menschen lebten – und ich hoffe, daß man
   sich in der guten Gesellschaft über Sie als über einen beachtenswerten
   jungen Mann freuen wird –, so wird sich Ihre Lebhaftigkeit gewiß
   mildern, und Sie werden sehen, daß das alles weit einfacher ist... und
   zudem gehen solche seltenen Fälle meiner Ansicht nach teils aus unserer
   Übersättigung hervor, teils aus... einem inneren Unfrieden.«

   »Ganz richtig, ganz richtig!« rief der Fürst. »Ein vortrefflicher
   Gedanke! Jawohl, aus einem inneren Unfrieden, aus unserem inneren
   Unfrieden! Nicht aus Übersättigung, sondern im Gegenteil aus Durst...
   nicht aus Übersättigung, darin haben Sie sich geirrt! Aus Durst ist
   noch zuwenig gesagt: aus brennendem, fieberhaftem Durst! Und... und
   glauben Sie nicht, das geschehe in so geringem Ausmaß, daß man darüber
   lachen dürfe; verzeihen Sie, man muß verstehen vorauszufühlen! Wenn
   unsere Landsleute das Ufer erreicht haben und zu der Überzeugung
   gelangt sind, daß das das Ufer ist, dann freuen sie sich darüber gleich
   dermaßen, daß sie sofort weitergehen, so weit wie nur irgend möglich;
   woher kommt das? Da wundern Sie sich über Pawlischtschew und schreiben
   alles seiner Verdrehtheit oder seiner Herzensgüte zu, aber dem ist
   nicht so! Und nicht uns allein, sondern ganz Europa setzt in solchen
   Fällen unsere russische Leidenschaftlichkeit in Erstaunen: wenn bei uns
   jemand zum Katholizismus übertritt, dann wird er unfehlbar auch gleich
   Jesuit und gleich einer der schlimmsten, und wenn einer Atheist wird,
   dann fordert er unfehlbar sofort eine gewaltsame Ausrottung des
   Gottesglaubens, das heißt also eine Ausrottung mit dem Schwert. Woher
   kommt das? Woher auf einmal ein solcher Fanatismus? Wissen Sie es
   wirklich nicht? Das kommt daher, daß der Betreffende ein Vaterland
   gefunden hat, das er hier übersah, und sich darüber freut; er hat ein
   Ufer gefunden, Land gefunden und hat sich hingeworfen, um es zu küssen!
   Nicht aus bloßer Eitelkeit, nicht immer nur aus häßlichen, eitlen
   Motiven werden die Russen Atheisten oder Jesuiten, sondern auch aus
   seelischem Schmerz, aus seelischem Durst, aus Sehnsucht nach Höherem,
   nach einem festen Ufer, nach einer Heimat, an die sie aufgehört haben
   zu glauben, weil sie sie niemals gekannt haben! Atheist zu werden ist
   für einen Russen so überaus leicht, leichter als für alle übrigen
   Menschen in der ganzen Welt! Und unsere Landsleute werden nicht einfach
   Atheisten, sondern glauben unfehlbar an den Atheismus wie an einen
   neuen Glauben, ohne zu bemerken, daß sie an ein Nichts glauben. So groß
   ist unser seelischer Durst! ›Wer keinen Boden unter sich hat, der hat
   auch keinen Gott!‹ Dieser Ausdruck rührt nicht von mir her, sondern von
   einem altgläubigen Kaufmann, mit dem ich auf einer Reise zusammentraf.
   Er drückte sich allerdings nicht ganz so aus, sondern sagte: ›Wer sich
   von seiner Heimat losgesagt hat, der hat sich auch von seinem Gott
   losgesagt.‹ Man braucht nur daran zu denken, daß bei uns die
   gebildetsten Leute sogar in die Sekte der Geißler eintraten... Und
   inwiefern ist übrigens in solchem Fall das Geißlerwesen schlechter als
   der Nihilismus, das Jesuitentum und der Atheismus? Man kann vielleicht
   sogar sagen, daß es mehr Tiefe besitzt! Aber da sieht man, wie weit
   jener innere Unfriede geht!... Man zeige den fieberhaft dürstenden
   Gefährten des Kolumbus das Gestade der Neuen Welt, man zeige dem Russen
   das wahre Russentum, man lasse ihn dieses Gold, diesen Schatz finden,
   der seinen Augen bisher in der Erde verborgen ist! Man zeige ihm, wie
   sich in der Zukunft die Erneuerung und Auferstehung der ganzen
   Menschheit vielleicht einzig und allein durch den russischen Gedanken,
   durch den russischen Gott und den russischen Christus vollziehen wird,
   und man wird sehen, welch ein starker, wahrheitsliebender, weiser,
   sanfter Riese vor den Augen der erstaunten Welt heranwachsen wird;
   erstaunt und erschrocken wird die Welt allerdings sein, weil sie von
   uns nur das Schwert erwartet, das Schwert und die Gewalt, denn da sie
   nach sich selbst urteilt, kann sie sich uns nicht ohne Barbarentum
   vorstellen. So ist das bisher gewesen, und dieses Sehnen wird, je
   länger es dauert, immer stärker! Und...«

   Aber hier trat plötzlich ein Ereignis ein, und die Rede des Fürsten
   wurde in einer ganz unerwarteten Weise unterbrochen.

   Diese ganze wilde Tirade, dieser ganze Schwall seltsamer, aufgeregter
   Worte und ungeordneter, enthusiastischer Gedanken, die in wirrem
   Durcheinander sich drängten und übereinander hinwegsprangen, alles dies
   ließ ahnen, daß in der Verfassung des so plötzlich und anscheinend ohne
   jeden Anlaß in Hitze geratenen jungen Mannes eine besondere Gefahr
   lauerte. Von den im Salon Anwesenden waren alle, die den Fürsten
   kannten, von ängstlichem (bei manchen sogar mit Scham gepaartem)
   Erstaunen über seine Extravaganz ergriffen, die so gar nicht zu seiner
   ständigen, geradezu schüchtern zu nennenden Zurückhaltung, zu dem in
   manchen Fällen von ihm bewiesenen besonders feinen Takt und zu seinem
   instinktiven Gefühl für die höchsten Anstandsregeln passen wollte. Es
   war unbegreiflich, woher das gekommen war: die Mitteilung über
   Pawlischtschew konnte doch nicht die Ursache sein. Die Damen blickten
   aus ihrer Ecke auf ihn hin wie auf einen Irrsinnigen, und die alte
   Bjelokonskaja gestand später, wenn die Sache noch eine Minute länger
   gedauert hätte, so hätte sie sich durch die Flucht gerettet. Die alten
   Herren waren zuerst vor Staunen ganz fassungslos; Iwan Fjodorowitschs
   Vorgesetzter, der General, sah den Fürsten von seinem Stuhl aus mit
   unzufriedener, strenger Miene an. Der Oberst saß völlig regungslos da.
   Der Deutsche war ganz blaß geworden, lächelte aber immer noch
   heuchlerisch und betrachtete die andern, wie sie jetzt wohl reagieren
   würden. Übrigens hätte die ganze Sache und der »ganze Skandal« durch
   ein sehr gewöhnliches, natürliches Mittel erledigt werden können,
   vielleicht sogar in einem Augenblick; Iwan Fjodorowitsch nämlich, der
   sehr erstaunt war, aber sich schneller als die übrigen gefaßt hatte,
   hatte schon mehrmals den Fürsten zu hemmen versucht; da seine
   Bemühungen keinen Erfolg gehabt hatten, so ging er jetzt mit einer
   entschiedenen und festen Absicht auf ihn zu. Noch ein Augenblick, und
   er hätte nötigenfalls vielleicht den Fürsten in freundschaftlicher
   Weise unter dem Vorwand seiner Krankheit hinausgeführt, was vielleicht
   sogar wirklich die Wahrheit war und wovon auch Iwan Fjodorowitsch im
   stillen fest überzeugt war... Aber die Sache nahm eine andere Wendung.

   Gleich zu Anfang, als der Fürst in den Salon getreten war, hatte er
   sich möglichst weit entfernt von der chinesischen Vase hingesetzt, mit
   der ihm Aglaja eine solche Angst eingejagt hatte. Konnte man wohl
   glauben, daß nach Aglajas gestrigen Worten sich bei ihm eine
   unauslöschliche Überzeugung, eine sonderbare, wunderliche Ahnung
   festgesetzt hatte, er werde unbedingt morgen diese Vase zerbrechen,
   möge er sich auch noch so sehr von ihr fernhalten und das Unglück zu
   vermeiden suchen? Und doch war es so. Im Laufe des Abends hatten sich
   andere starke, aber lichte Empfindungen in seine Seele eingedrängt; wir
   haben davon bereits gesprochen. Er hatte seine Ahnung vergessen. Als er
   von Pawlischtschew reden hörte und Iwan Fjodorowitsch ihn von neuem zu
   Iwan Petrowitsch führte und diesen auf ihn aufmerksam machte, da hatte
   er sich näher an den Tisch herangesetzt und zufällig gerade auf den
   Sessel neben der gewaltigen, schönen chinesischen Vase, die auf einem
   Sockel stand, beinah neben seinem Ellbogen, ganz dicht hinter ihm.

   Bei seinen letzten Worten erhob er sich plötzlich von seinem Platz,
   machte eine unvorsichtige Bewegung mit dem Arm und mit der Schulter,
   und ... es ertönte ein allgemeiner Schrei! Die Vase schwankte, anfangs
   gleichsam noch unschlüssig, ob sie nicht einem der alten Herren auf den
   Kopf fallen sollte, aber auf einmal neigte sie sich nach der
   entgegengesetzten Seite, nach der Seite des im letzten Augenblick
   entsetzt wegspringenden Deutschen, und fiel zu Boden. Ein Gepolter, ein
   Aufschrei, die kostbaren Scherben zerstreut auf dem Teppich,
   Bestürzung, Erstaunen, – oh, und was in der Seele des Fürsten vorging,
   das läßt sich schwer schildern, doch ist eine solche Schilderung auch
   kaum nötig! Aber wir dürfen eine sonderbare Empfindung nicht unerwähnt
   lassen, die ihn gerade in diesem Augenblick überkam und ihm auf einmal
   aus der Menge all der anderen unklaren und seltsamen Empfindungen mit
   aller Deutlichkeit entgegentrat: weder das Gefühl der Scham noch der
   Verdruß über das erregte Ärgernis, noch die Furcht vor den Folgen, noch
   die Plötzlichkeit des Ereignisses, nichts wirkte auf ihn so stark wie
   der Gedanke, daß die Prophezeiung nun doch eingetroffen sei! Was
   eigentlich an diesem Gedanken ihn so sehr packte, das hätte er sich
   selbst nicht klarmachen können; er fühlte nur, daß er im tiefsten
   Herzen ergriffen war, und stand da wie von einer mystischen Angst
   erfaßt. Noch ein Augenblick, und es war ihm, als ob sich alles vor ihm
   weitete und an die Stelle der Angst Licht und Freude und Entzücken
   träten; sein Atem stockte, und... aber der kritische Augenblick ging
   vorüber. Gott sei Dank, das Befürchtete war nicht eingetreten! Er
   schöpfte wieder Atem und blickte rings um sich.

   Lange schien es, als verstünde er das wirre Treiben nicht, das um ihn
   herum entstanden war, das heißt, er verstand es vollkommen und sah
   alles, aber er stand da, als sei er dabei ganz unbeteiligt, als gehe
   ihn die Sache in keiner Weise etwas an, als sei er wie der Unsichtbare
   im Märchen in das Zimmer getreten und beobachtete dort ihm fremde, aber
   interessante Menschen. Er sah, wie die Scherben weggeräumt wurden,
   hörte hastige Gespräche, sah Aglaja, die blaß war und ihn sonderbar
   anblickte, sehr sonderbar: in ihren Augen war gar kein Haß, gar kein
   Zorn sichtbar; sie schaute ihn mit einem erschrockenen, aber von
   freundlicher Teilnahme zeugenden Blick an, während sie den andern einen
   funkelnden Blick zuwarf... sein Herz wurde plötzlich von einem seligen
   Schmerz erfüllt. Endlich sah er mit befremdetem Erstaunen, daß alle
   sich wieder hingesetzt hatten und sogar lachten, als ob nichts
   geschehen wäre! Noch ein Augenblick und das Gelächter steigerte sich:
   sie lachten jetzt über ihn, wie er stumm und starr dastand, aber sie
   lachten gutmütig und heiter; viele begannen mit ihm zu reden und
   redeten so freundlich, vor allem Lisaweta Prokofjewna: sie sprach
   lachend und sagte etwas sehr, sehr Herzliches. Auf einmal fühlte er,
   daß Iwan Fjodorowitsch ihm freundschaftlich auf die Schulter klopfte;
   auch Iwan Petrowitsch lachte; aber noch netter, reizender und
   liebenswürdiger benahm sich der Alte, er faßte den Fürsten bei der
   Hand, drückte sie sanft und schlug mit der flachen andern Hand leise
   darauf, wobei er ihm zuredete, wieder zu sich zu kommen, wie man das
   mit einem erschrockenen kleinen Jungen macht, was dem Fürsten sehr
   gefiel, und endlich forderte er ihn auf, sich unmittelbar neben ihn zu
   setzen. Der Fürst blickte ihm mit einem seligen Gefühl ins Gesicht und
   war immer noch nicht imstande, etwas herauszubringen, da ihm der Atem
   stockte; das Gesicht des Alten gefiel ihm außerordentlich.

   »Wie?« murmelte er endlich, »Sie verzeihen mir wirklich? Auch... auch
   Sie, Lisaweta Prokofjewna?«

   Das Gelächter nahm zu; dem Fürsten kamen die Tränen in die Augen; er
   traute seinen Augen nicht und war wie verzaubert.

   »Gewiß, es war eine schöne Vase. Ich erinnere mich, sie hier schon seit
   ungefähr fünfzehn Jahren gesehen zu haben, ja... seit fünfzehn
   Jahren...«, begann Iwan Petrowitsch.

   »Ach was! Was ist das schon für ein Unglück! Ein Mensch lebt auch nicht
   ewig, wie wird man da um einen irdenen Topf viel Wesens machen!« sagte
   Lisaweta Prokofjewna laut. »Hast du denn wirklich einen solchen Schreck
   bekommen, Lew Nikolajitsch?« fügte sie in besorgtem Ton hinzu. »Laß es
   gut sein, mein Täubchen, laß es gut sein! Du ängstigst mich sonst
   wirklich.«

   »Und Sie verzeihen mir alles? Alles, auch abgesehen von der Vase?«
   sagte der Fürst und wollte sich von seinem Platz erheben, aber der Alte
   zog ihn sogleich an der Hand wieder nieder. Er wollte ihn nicht
   loslassen.

   »C'est très curieux et c'est très sérieux!« Das ist sehr merkwürdig,
   und das ist sehr ernst! flüsterte er über den Tisch Iwan Petrowitsch
   zu, übrigens ziemlich laut. Der Fürst konnte es durchaus gehört haben.

   »Ich habe also niemand von Ihnen beleidigt? Sie glauben gar nicht, wie
   glücklich mich dieser Gedanke macht! Aber es konnte ja auch nicht
   anders sein! Konnte sich denn hier jemand durch mich beleidigt fühlen?
   Ich beleidige Sie wieder, indem ich so etwas auch nur denke.«

   »Beruhigen Sie sich, mein Freund, das ist Übertreibung. Sie haben auch
   gar keinen Grund, sich so zu bedanken; das ist ein schönes, aber
   übertriebenes Gefühl.«

   »Ich danke Ihnen auch gar nicht, ich sehe Sie nur... voller Freude an
   und fühle mich bei Ihrem Anblick so glücklich. Vielleicht rede ich
   dumm, aber... ich muß reden, ich muß Ihnen alles erklären ... wenn auch
   nur aus Selbstachtung.«

   Alles an ihm war aufgeregt, unklar und fieberhaft; sehr möglich, daß
   die Worte, die er herausbrachte, oft nicht die waren, die er hatte
   sagen wollen. Er schien mit seinen Augen zu fragen, ob er reden dürfe.
   Sein Blick fiel auf die alte Bjelokonskaja.

   »Meinetwegen, lieber Freund, fahr nur fort, fahr nur fort, nur komm
   nicht außer Atem!« bemerkte diese. »Du hast auch vorhin schon Atemnot
   gehabt, und du siehst ja, wie arg es damit geworden ist. Aber fürchte
   dich nicht zu reden: diese Herren haben schon wunderlichere Käuze
   gesehen, als du einer bist; du setzt sie weiter nicht in Erstaunen. Und
   du bist ja auch gar nicht Gott weiß was für ein Sonderling, du hast nur
   eine Vase zerbrochen und uns einen Schreck eingejagt.«

   Der Fürst lächelte, als er sie das sagen hörte.

   »Sie waren es doch«, wandte er sich plötzlich an den Alten, »Sie waren
   es doch, der vor drei Monaten den Studenten Podkumow und den Beamten
   Schwabrin vor der Verschickung rettete?«

   Der Alte errötete sogar ein wenig und murmelte, er möge sich doch
   beruhigen.

   »Und über Sie habe ich im Gouvernement *** gehört«, wandte er sich
   sofort an Iwan Petrowitsch, »daß Sie Ihren abgebrannten Bauern, obwohl
   sie schon freigelassen waren und Ihnen Unannehmlichkeiten bereitet
   hatten, umsonst Holz zum Bauen gegeben haben?«

   »Nun, das ist eine Ü-ber-treibung«, murmelte Iwan Petrowitsch, nahm
   aber, angenehm berührt, eine würdevolle Haltung an. Diesmal jedoch
   hatte er vollkommen recht damit, daß das »eine Übertreibung« sei, es
   war nur ein falsches Gerücht gewesen, das dem Fürsten zu Ohren gekommen
   war.

   »Und Sie, Fürstin«, wandte er sich auf einmal mit strahlendem Lächeln
   an die alte Bjelokonskaja, »haben Sie mich nicht vor einem halben Jahr
   in Moskau auf Lisaweta Prokofjewnas Brief hin wie einen leiblichen Sohn
   aufgenommen und mir wirklich wie einem leiblichen Sohn einen Rat
   gegeben, den ich nie vergessen werde? Erinnern Sie sich?«

   »Was redest du für tolles Zeug zusammen?« erwiderte die alte
   Bjelokonskaja ärgerlich. »Du bist ein guter, aber komischer Mensch:
   wenn man dir zwei Groschen schenkt, bist du so dankbar, als ob man dir
   das Leben gerettet hätte. Du denkst, das sei lobenswert, aber es ist
   widerwärtig.«

   Sie wollte schon ernstlich zornig werden, brach aber plötzlich in ein
   Gelächter aus, und es war diesmal ein gutmütiges Gelächter. Auch
   Lisaweta Prokofjewnas Gesicht glänzte; nicht minder strahlte Iwan
   Fjodorowitsch.

   »Ich habe es ja gesagt, Lew Nikolajitsch ist ein Mensch... ein
   Mensch... mit einem Wort, wenn er nur nicht außer Atem käme, wie die
   Fürstin richtig bemerkt hat...«, murmelte der General in einer Art von
   Freudenrausch, indem er die Worte der alten Bjelokonskaja, die ihn
   frappiert hatten, wiederholte.

   Nur Aglaja schien traurig zu sein, aber ihr Gesicht glühte immer noch,
   vielleicht vor Unwillen.

   »Er ist wirklich sehr liebenswürdig«, sagte der Alte wieder leise zu
   Iwan Petrowitsch.

   »Ich kam hierher mit tiefem Weh im Herzen«, fuhr der Fürst fort, mit
   immer wachsender Erregung, immer schneller und schneller, mit immer
   seltsamerer Begeisterung, »ich... fürchtete mich vor Ihnen, fürchtete
   mich vor mir selbst. Am meisten vor mir selbst. Als ich hierher nach
   Petersburg zurückkehrte, hatte ich mir vorgenommen, jedenfalls unsere
   ersten, ältesten Familien kennenzulernen, zu denen ich selbst gehöre,
   unter denen ich selbst durch meine Herkunft einer der ersten Vertreter
   bin. Nun sitze ich ja jetzt mit ebensolchen Fürsten zusammen, wie ich
   einer bin, nicht wahr? Ich wollte Sie kennenlernen, und das war
   notwendig, sehr, sehr notwendig!... Ich hatte über Sie immer sehr viel
   Schlechtes gehört, mehr als Gutes: über die Kleinlichkeit und
   Exklusivität Ihrer Interessen, über Ihre Rückständigkeit, über Ihre
   geringe Bildung, über Ihre lächerlichen Gewohnheiten – oh, es wird ja
   so viel über Sie geschrieben und geredet! Ich bin voller Neugier und
   Erregung heute hierhergekommen: ich wollte mich persönlich davon
   überzeugen, ob wirklich diese ganze obere Schicht des russischen Volkes
   nichts mehr taugt, sich überlebt hat, keine Kraft zum Leben mehr
   besitzt, zu weiter nichts mehr fähig ist, als zu sterben, aber doch
   immer noch in kleinlichem Neid einen Kampf gegen die Männer... der
   Zukunft führt, sich ihnen in den Weg stellt, ohne zu merken, daß sie
   selbst im Absterben begriffen ist. Ich habe diese Meinung auch früher
   nicht ganz für richtig gehalten, weil es bei uns eine höhere
   Gesellschaftsklasse eigentlich nie gegeben hat, außer etwa der
   Hofgesellschaft, zu der mancher durch seine Uniform oder... durch
   irgendwelche Zufälle gehörte, und jetzt ist auch die ganz verschwunden,
   nicht wahr, nicht wahr?«

   »Nun, das verhält sich ganz und gar nicht so!« bemerkte Iwan
   Petrowitsch spöttisch lachend.

   »Na, nun ist er richtig wieder in Zug gekommen!« sagte die alte
   Bjelokonskaja verdrießlich.

   »Laissez le dire, Lassen Sie ihn reden (frz.) er zittert ja am ganzen
   Leibe«, sagte der Alte wieder halblaut in warnendem Ton.

   Der Fürst hatte sich augenscheinlich nicht mehr in der Gewalt.

   »Und was fand ich? Ich sah elegante, gutherzige, verständige Menschen;
   ich sah einen alten Herrn, der einen jungen Menschen wie mich
   freundlich anhört; ich sehe Menschen, die imstande sind zu verstehen
   und zu verzeihen, gute, echte russische Menschen, die fast ebenso gut
   und herzlich sind wie die, mit denen ich in andern Schichten
   zusammengekommen bin, fast in gleichem Maße. Urteilen Sie selbst, wie
   freudig ich erstaunt sein mußte! Oh, erlauben Sie mir, diesem Gefühl
   Ausdruck zu geben! Ich habe oft gehört und selbst fest geglaubt, in der
   vornehmen Welt sei alles nur Schein, alles nur abgelebte Form, der
   eigentliche Kern sei vertrocknet; aber nun sehe ich ja selbst, daß das
   bei uns nicht zutrifft; anderswo mag das so sein, bei uns ist es nicht
   so. Sind Sie denn sämtlich jetzt Jesuiten und Betrüger? Ich habe vorhin
   den Fürsten N. etwas erzählen hören: war das nicht gutherziger,
   sprudelnder Humor? War das nicht wahre Herzensgüte? Können denn solche
   Worte von den Lippen eines... geistig gestorbenen Menschen kommen,
   dessen Herz eingeschrumpft, dessen Talent versiegt ist? Könnten denn
   gestorbene Menschen mit mir so umgehen, wie Sie mit mir umgegangen
   sind? Ist das nicht Material... für die Zukunft, ein Material, auf das
   man seine Hoffnungen setzen darf? Können etwa solche Menschen
   verständnislos und rückständig sein?«

   »Ich bitte Sie noch einmal, sich zu beruhigen, mein Lieber«, sagte der
   Würdenträger lächelnd. »Wir wollen über all das ein andermal reden, und
   ich werde mit dem größten Vergnügen...«

   Iwan Petrowitsch räusperte sich und drehte sich auf seinem Sessel um;
   Iwan Fjodorowitsch wurde unruhig; sein hoher Vorgesetzter, der General,
   unterhielt sich mit der Gemahlin des Würdenträgers, ohne dem Fürsten
   auch nur die geringste Aufmerksamkeit zu schenken; aber die Gemahlin
   des Würdenträgers hörte häufig nach diesem hin und blickte zu ihm
   herüber.

   »Nein, wissen Sie, es wird schon das beste sein, wenn ich rede!« fuhr
   der Fürst in einem neuen fieberhaften Impuls fort, indem er sich
   besonders zutunlich und geradezu mit einer gewissen Vertraulichkeit an
   den Alten wandte. »Aglaja Iwanowna hat mir gestern verboten zu reden
   und mir sogar die Themen genannt, über die ich nicht reden dürfe; sie
   weiß, daß ich bei Erörterung dieser Themen lächerlich werde! Ich bin
   siebenundzwanzig Jahre alt, aber ich weiß ja, daß ich noch wie ein Kind
   bin. Ich habe kein Recht, meine Gedanken auszusprechen, das habe ich
   schon immer gesagt; ich habe nur in Moskau mit Rogoshin ganz
   offenherzig gesprochen ... Wir haben zusammen Puschkin gelesen, ihn
   ganz durchgelesen; er kannte nichts davon, nicht einmal den Namen
   Puschkin... Ich fürchte immer, durch mein komisches Wesen den Gedanken
   und die Hauptidee zu kompromittieren. Ich verstehe mich nicht auf
   Gesten. Ich mache immer Handbewegungen, die den richtigen
   entgegengesetzt sind, und das ruft Gelächter hervor und schadet der
   Idee. Ich habe auch kein Gefühl für das rechte Maß, und das ist das
   wichtigste; das ist sogar das allerwichtigste... Ich weiß, daß ich am
   besten täte, stillzusitzen und zu schweigen. Wenn ich das durchsetze
   und schweige, dann mache ich sogar den Eindruck eines ganz vernünftigen
   Menschen und denke außerdem im stillen über dies und jenes nach. Aber
   jetzt ist es doch besser, wenn ich rede. Ich habe zu reden angefangen,
   weil Sie mich so nett ansehen; Sie haben ein so nettes Gesicht! Ich
   habe gestern Aglaja Iwanowna mein Wort darauf gegeben, heute den ganzen
   Abend zu schweigen.«

   »Vraiment?« Wirklich? (frz.) fragte der Alte lächelnd.

   »Aber in manchen Augenblicken denke ich, daß ich unrecht tue, wenn ich
   so denke: Offenherzigkeit ist doch wohl ebensoviel wert wie eine schöne
   Geste, nicht wahr? Nicht wahr?«

   »Manchmal.«

   »Ich will Ihnen alles erklären, alles, alles, alles! O ja! Sie denken,
   ich sei ein Utopist, ein Ideologe? O nein, weiß Gott, meine Gedanken
   sind immer ganz einfach... Sie glauben es nicht? Sie lächeln? Wissen
   Sie, ich bin manchmal ein gemeiner Mensch, weil ich den Glauben
   verliere. Vorhin ging ich hierher und dachte: Na, wie werde ich mit
   ihnen reden? Womit muß ich anfangen, damit sie wenigstens etwas
   verstehen?' Was hatte ich für Furcht; aber ich fürchtete in der
   Hauptsache für Sie; es war schrecklich, ganz schrecklich! Aber durfte
   ich denn Furcht haben? Mußte ich mich nicht schämen, Furcht zu haben?
   Was tut es denn, daß auf einen Vorgeschrittenen eine solche Menge von
   Zurückgebliebenen, Schlechten kommt? Und das ist für mich nun gerade
   ein Grund zur Freude, daß ich jetzt die Überzeugung gewonnen habe, daß
   es sich gar nicht um eine solche tote Menge handelt, sondern daß das
   lauter lebensvolles Material ist! Wir dürfen uns auch dadurch nicht
   beirren lassen, daß wir komisch sind, nicht wahr? Es ist ja freilich
   wirklich so: wir sind komisch, leichtsinnig, haben schlechte
   Angewohnheiten, langweilen uns, verstehen nicht zu sehen, verstehen
   nicht zu begreifen, wir sind ja alle von dieser Art, alle, Sie und ich
   und alle andern! Sie fühlen sich doch nicht beleidigt dadurch, daß ich
   Ihnen ins Gesicht sage, Sie seien komisch? Wenn dem aber so ist, sind
   Sie denn dann nicht lebensvolles Material? Wissen Sie, meiner Ansicht
   nach ist es manchmal sogar gut, komisch zu sein, sogar das beste: man
   kann einander leichter verzeihen und sich leichter miteinander
   versöhnen; man kann doch auch nicht alles auf einmal verstehen, nicht
   gleich mit der Vollkommenheit anfangen! Um Vollkommenheit zu erreichen,
   muß man vorher gar vieles nicht verstanden haben! Und wenn man etwas
   gar zu schnell versteht, so ist Gefahr, daß man es nicht ordentlich
   versteht. Das sage ich Ihnen, die Sie es schon fertiggebracht haben, so
   vieles zu verstehen und... nicht zu verstehen. Ich fürchte jetzt nicht
   für Sie; Sie sind ja doch nicht böse darüber, daß ein so junger Mensch
   solche Worte zu Ihnen spricht? Sie lachen, Iwan Petrowitsch? Sie
   denken, ich fürchtete für die andern Schichten, sei ihr Advokat, ein
   Demokrat, ein Gleichheitsapostel?« Hier lachte er krampfhaft (er stieß
   alle Augenblicke ein kurzes, entzücktes Lachen aus). »Ich fürchte für
   Sie, für Sie alle, für Sie alle zusammen. Ich bin ja selbst ein Fürst
   aus einem alten Geschlecht und sitze hier unter Fürsten. Ich rede hier,
   um uns alle zu retten; ich rede, damit nicht unser Stand, ohne etwas
   gewirkt zu haben, im Dunkel verschwindet, weil er nichts begriffen,
   sich um alles herumgestritten und alles verspielt hat. Wozu sollen wir
   verschwinden und andern unsern Platz einräumen, wenn wir die Vordersten
   und Obersten bleiben können? Wenn wir die Vordersten sein werden, dann
   werden wir auch die Obersten sein. Wir wollen Diener sein, um die
   Obersten zu werden.«

   Er versuchte wieder, von seinem Sessel aufzuspringen, aber der Alte
   hielt ihn beständig fest, betrachtete ihn jedoch mit wachsender Unruhe.

   »Hören Sie! Ich weiß, daß es nicht gut ist, bloß zu sprechen: besser
   ist es, wenn man einfach ein gutes Beispiel gibt und einfach selbst den
   Anfang macht... ich habe bereits den Anfang gemacht... und... und ist
   es denn wirklich möglich, unglücklich zu sein? Oh, was will mein Kummer
   und mein Leid besagen, wenn ich imstande bin, glücklich zu sein? Wissen
   Sie, ich verstehe nicht, wie man an einem Baum vorbeigehen kann, ohne
   darüber glücklich zu sein, daß man ihn sieht, wie man mit einem
   Menschen reden und nicht darüber glücklich sein kann, daß man ihn
   liebt! Oh, ich verstehe nur nicht, es auszudrücken... aber wie viele
   schöne Dinge begegnen einem auf Schritt und Tritt, die sogar der
   verkommenste Mensch schön findet! Sehen Sie ein Kind an, sehen Sie die
   Morgen- und Abendröte an, betrachten Sie ein Gräschen, wie es wächst,
   schauen Sie in Augen, die liebevoll auf Sie blicken...«

   Er war schon längst während des Redens aufgestanden. Der Alte sah ihn
   jetzt erschrocken an. Lisaweta Prokofjewna, die früher als alle andern
   merkte, was vorging, rief: »Ach, mein Gott!« und schlug die Hände
   zusammen. Aglaja lief schnell zu ihm hin, fing ihn noch gerade in ihren
   Armen auf und hörte voller Angst mit schmerzverzerrtem Gesicht den
   wilden Schrei des Dämons, der den Unglücklichen schüttelte und
   niederwarf. Der Kranke lag auf dem Teppich. Jemand hatte noch Zeit
   gefunden, ihm schnell ein Kissen unter den Kopf zu schieben.

   Das hatte niemand erwartet. Eine Viertelstunde darauf versuchten Fürst
   N., Jewgenij Pawlowitsch und der Alte das Zusammensein wieder etwas
   lebendiger zu gestalten, aber schon nach einer weiteren halben Stunde
   brachen alle Gäste auf. Dabei erfolgten zahlreiche Äußerungen der
   Teilnahme und des Bedauerns, manche sprachen auch ihre Meinung über den
   Vorfall aus. Iwan Petrowitsch sagte unter anderm, der junge Mann sei
   ein Sla-wo-philer oder etwas Ähnliches, indes sei das nicht weiter
   gefährlich. Der Alte äußerte sich gar nicht. Nachher allerdings, am
   nächsten und übernächsten Tage, waren alle in etwas ärgerlicher
   Stimmung; Iwan Petrowitsch fühlte sich sogar beleidigt, wenn auch nur
   ein wenig. Der General, der Iwan Fjodorowitschs Chef war, benahm sich
   eine Zeitlang gegen diesen etwas kühl. Der »Patron« der Familie, der
   Würdenträger, murmelte dem Oberhaupt der Familie unter Kaubewegungen
   ein paar tröstende Worte zu, wobei er in schmeichelhafter Weise zum
   Ausdruck brachte, daß er an Aglajas Geschick sehr, sehr großen Anteil
   nehme. Er war wirklich ein ganz gutherziger Mensch; aber unter den
   Gründen, aus denen er bei der Abendgesellschaft dem Fürsten seine
   Aufmerksamkeit zugewandt hatte, spielte eine besondere Rolle das
   Verhältnis, in dem der Fürst unlängst zu Nastasja Filippowna gestanden
   hatte; er hatte davon etwas gehört, interessierte sich sehr dafür und
   wollte sogar danach fragen.

   Die alte Bjelokonskaja sagte, als sie am Abend wegfuhr, zu Lisaweta
   Prokofjewna:

   »Na ja, er hat sein Gutes und sein Schlechtes; aber wenn du meine
   Meinung wissen willst, so muß ich sagen: das Schlechte überwiegt. Du
   siehst ja selbst, was er für ein Mensch ist, ein kranker Mensch!«

   Lisaweta Prokofjewna kam zu der endgültigen Überzeugung, daß er als
   Bräutigam »unmöglich« sei, und nahm sich beim Schlafengehen vor,
   solange sie lebe, solle der Fürst nicht der Mann ihrer Aglaja werden.
   Mit diesem Entschluß stand sie auch am Morgen auf. Aber noch an
   demselben Vormittag, zwischen zwölf und ein Uhr, beim Frühstück, setzte
   sie sich in einen wunderlichen Widerspruch zu sich selbst.

   Auf eine übrigens sehr behutsame Frage der Schwestern antwortete Aglaja
   kalt und hochmütig, als wolle sie die Sache damit abtun: »Ich habe ihm
   nie mein Wort gegeben und ihn nie in meinem Leben als meinen Bräutigam
   betrachtet. Er steht mir ebenso fern wie jeder andere.«

   Da fuhr Lisaweta Prokofjewna plötzlich auf.

   »Das hatte ich nicht von dir erwartet«, sagte sie gekränkt. »Daß er als
   Bräutigam unmöglich ist, weiß ich, und Gott sei Dank, daß es so
   gekommen ist; aber von dir hätte ich solche Reden nicht erwartet. Ich
   hatte geglaubt, du würdest dich anders dazu stellen. Ich würde am
   liebsten alle, die gestern hier waren, fortjagen und ihn allein
   dabehalten, so ein Mensch ist das!...«

   Hier brach sie plötzlich ab, da sie über das, was sie gesagt hatte,
   selbst einen Schreck bekam. Aber wenn sie gewußt hätte, wie sehr sie
   ihrer Tochter in diesem Augenblick unrecht tat! Aglaja hatte sich in
   ihrem Kopf schon alles zurechtgelegt; auch sie wartete auf ihre Stunde,
   die alles entscheiden sollte, und jede Andeutung, jede unvorsichtige
   Berührung schlug ihrem Herzen eine tiefe Wunde.

VIII

   Auch für den Fürsten begann dieser Tag damit, daß er sich von schlimmen
   Ahnungen bedrückt fühlte; diese ließen sich zwar durch seinen
   krankhaften Zustand erklären, aber seine Traurigkeit hatte doch einen
   gar zu unbestimmten Charakter, und das war für ihn das qualvollste.
   Gewiß standen ihm bestimmte Tatsachen deutlich vor Augen, schmerzliche,
   peinliche Tatsachen, aber seine Traurigkeit ging doch über alles
   hinaus, was ihm Gedächtnis und Denkkraft als Stoff dafür boten; er sah
   ein, daß er sich nicht beruhigen würde, wenn er allein bliebe.
   Allmählich setzte sich in seinem Kopf die Erwartung fest, daß noch an
   diesem Tag mit ihm etwas Besonderes und Entscheidendes geschehen würde.
   Der Anfall, den er tags zuvor gehabt hatte, war leichter gewesen: außer
   einer starken Niedergeschlagenheit, einer gewissen Schwere im Kopf und
   Schmerzen in den Gliedern fühlte er keine andere gesundheitliche
   Störung. Sein Kopf arbeitete durchaus normal, obgleich die Seele krank
   war. Er stand sehr spät auf und erinnerte sich sofort mit aller
   Deutlichkeit an den gestrigen Abend; auch daran erinnerte er sich,
   freilich nicht ganz klar, daß man ihn eine halbe Stunde nach dem Anfall
   nach Hause gebracht hatte. Er erfuhr, daß bereits ein Bote von
   Jepantschins bei ihm erschienen war, um nach seinem Befinden zu fragen.
   Um halb zwölf erschien ein zweiter; das war ihm angenehm. Wera Lebedewa
   war die erste, die ihn besuchte und für ihn sorgte. Im ersten
   Augenblick, als sie ihn erblickte, fing sie plötzlich an zu weinen;
   aber als der Fürst sie gleich beruhigte, lachte sie. Ihn überraschte
   das starke Mitgefühl, das dieses Mädchen für ihn empfand; er ergriff
   ihre Hand und küßte sie. Wera errötete.

   »Ach, was tun Sie, was tun Sie!« rief sie erschrocken und zog schnell
   ihre Hand weg.

   Sie ging in seltsamer Aufregung bald wieder weg. Unter anderm hatte sie
   ihm erzählt, ihr Vater sei an diesem Tage schon ganz frühmorgens zu dem
   »Dahingeschiedenen« gelaufen, wie er den General nannte, um
   nachzufragen, ob er in der Nacht gestorben sei; es verlaute, er werde
   wahrscheinlich bald sterben. Kurz vor zwölf Uhr kam auch Lebedew selbst
   nach Hause und zum Fürsten, aber eigentlich »nur auf einen Augenblick,
   um sich nach dem kostbaren Befinden zu erkundigen«, und so weiter und
   außerdem dem »Schränkchen« einen Besuch abzustatten. Da er nichts
   anderes tat als ächzen und stöhnen, so machte der Fürst, daß er ihn
   bald wieder loswurde, aber Lebedew versuchte doch noch, sich nach dem
   gestrigen Anfall zu erkundigen, obgleich er offenbar darüber bereits in
   allen Einzelheiten orientiert war. Nach ihm kam Kolja angelaufen,
   ebenfalls nur auf einen Augenblick; er hatte es wirklich eilig und
   befand sich in einer starken, düsteren Unruhe. Er begann damit, daß er
   den Fürsten geradeheraus und inständig bat, ihm alles mitzuteilen, was
   man ihm noch verberge; das meiste habe er schon am gestrigen Tag
   erfahren. Er war tief und heftig erschüttert.

   Mit aller Teilnahme, deren er nur fähig war, erzählte ihm der Fürst den
   ganzen Hergang, indem er die Tatsachen mit größter Genauigkeit
   wiedergab; sein Bericht traf den armen Jungen wie ein Donnerschlag. Er
   vermochte kein Wort herauszubringen und weinte schweigend. Der Fürst
   fühlte, daß dies einer jener Eindrücke war, die sich nie wieder
   verwischen und im Leben eines Jünglings einen Wendepunkt bilden. Er
   beeilte sich, ihm seine Ansicht über die Angelegenheit mitzuteilen, und
   fügte hinzu, daß seiner Ansicht nach auch der Tod des alten Mannes
   seine Ursache vielleicht hauptsächlich in dem Gefühl des Schreckens
   gehabt habe, das in seinem Herzen nach dem Vergehen zurückgeblieben
   sei, und daß zu so etwas nicht jeder Mensch fähig wäre. Koljas Augen
   funkelten, als er den Fürsten so reden hörte.

   »Abscheuliche Menschen sind Ganja und Warja und Ptizyn! Ich werde mich
   nicht mit ihnen herumstreiten, aber unsere Wege gehen von nun an
   auseinander! Ach, Fürst, ich habe seit gestern sehr viel neue
   Empfindungen durchgemacht; das ist eine schwere Prüfung für mich! Auch
   für meine Mutter glaube ich jetzt selbst sorgen zu müssen; sie befindet
   sich zwar in Warjas Pflege, aber das ist doch nicht das Richtige...«

   Er sprang auf, da er sich erinnerte, daß er erwartet wurde, fragte noch
   schnell nach dem Gesundheitszustand des Fürsten und fügte, als er die
   Antwort gehört hatte, plötzlich eilig hinzu:

   »Gibt es sonst nichts Neues? Ich hörte, daß gestern... (übrigens habe
   ich kein Recht, davon zu reden), aber wenn Sie jemals in irgendeiner
   Sache einen treuen Diener nötig haben, so steht ein solcher vor Ihnen.
   Es scheint, daß wir beide nicht ganz glücklich sind, nicht wahr?
   Aber... ich stelle keine Fragen, ich stelle keine Fragen...«

   Er ging weg, der Fürst aber versank noch mehr in seine Gedanken: alle
   Leute prophezeiten ihm Unheil, alle hatten bereits aus dem Geschehenen
   ihre Schlüsse gezogen, alle sahen so aus, als ob sie etwas wüßten,
   etwas, was er nicht wußte; Lebedew fragte ihn aus, Kolja machte direkte
   Andeutungen, Wera weinte. Zuletzt machte er ärgerlich eine
   Handbewegung, als würfe er alles hinter sich: ›Weg mit der verdammten
   krankhaften Zweifelsucht!‹ dachte er. Sein Gesicht hellte sich auf, als
   er zwischen ein und zwei Uhr die Jepantschinschen Damen eintreten sah,
   die ihm »auf ein Augenblickchen« einen Besuch machen wollten. Lisaweta
   Prokofjewna hatte, als sie vom Frühstückstisch aufstand, erklärt, sie
   würden jetzt alle Spazierengehen, und zwar alle zusammen. Diese
   Mitteilung war kurz, trocken, ohne Erläuterungen in Form eines Befehls
   erfolgt. Alle hatten sich aufgemacht, das heißt die Mama, die jungen
   Mädchen und Fürst Schtsch. Lisaweta Prokofjewna hatte ohne weiteres die
   den gewohnten täglichen Spaziergängen entgegengesetzte Richtung
   eingeschlagen. Alle hatten sogleich gemerkt, um was es sich handelte,
   und alle hatten geschwiegen, da sie sich fürchteten, die Mama zu
   reizen; diese aber war, als wollte sie einen Vorwurf und die Erwiderung
   darauf vermeiden, allen vorangegangen, ohne sich umzudrehen.
   Schließlich hatte Adelaida bemerkt, auf einem Spaziergange brauche man
   doch nicht so zu laufen, und sie könnten mit der Mama gar nicht
   mitkommen.

   Da hatte sich Lisaweta Prokofjewna auf einmal umgedreht und gesagt:
   »Also wir kommen jetzt bei ihm vorbei. Wie nun auch Aglaja darüber
   denken und was sich auch weiter ereignen mag, jedenfalls ist er kein
   Fremder, und jetzt ist er obendrein unglücklich und krank; ich
   wenigstens werde jetzt zu ihm gehen und ihn besuchen. Wer mit mir
   kommen will, kann es tun, wer es nicht will, kann vorbeigehen; der Weg
   ist nicht versperrt.«

   Alle waren selbstverständlich mitgekommen. Der Fürst beeilte sich, wie
   es sich gehörte, noch einmal wegen der gestrigen Vase und... wegen des
   Skandals um Verzeihung zu bitten.

   »Na, es hat nichts auf sich«, antwortete Lisaweta Prokofjewna. »Um die
   Vase ist es nicht weiter schade, sondern um dich. Also merkst du jetzt
   selbst, daß es ein Skandal war; da sieht man, was es bedeutet: ›sich
   eine Sache beschlafen‹. Aber auch das macht nichts, da jeder jetzt
   sieht, daß du dafür nicht verantwortlich gemacht werden kannst. Nun
   aber auf Wiedersehen; wenn du dazu imstande bist, so geh ein bißchen
   spazieren und lege dich dann wieder schlafen – das ist mein Rat. Und
   wenn du magst, so besuche uns wie früher; sei ein für allemal
   versichert, daß, was sich auch ereignen und begeben mag, du doch immer
   ein Freund unseres Hauses bleibst, wenigstens mein Freund. Für mich
   wenigstens kann ich einstehen ...«

   Auf diese Herausforderung reagierten alle und stimmten der Mama bei.
   Sie gingen fort, aber in Lisaweta Prokofjewnas gutmütiger Eile, etwas
   Freundliches und Ermutigendes zu sagen, hatte doch eine arge
   Grausamkeit verborgen gelegen, was ihr gar nicht zum Bewußtsein
   gekommen war. In der Einladung, »wie früher« zu kommen, und den Worten
   »wenigstens mein Freund« wiederum hatte eine Art Voraussagung gelegen.
   Der Fürst rief sich Aglajas Verhalten ins Gedächtnis zurück; gewiß, sie
   hatte ihm sehr freundlich zugelächelt, beim Kommen und beim Abschied,
   hatte aber kein Wort gesagt, nicht einmal da, als alle ihm ihre
   Freundschaft versicherten, obgleich sie ihn zweimal unverwandt
   angesehen hatte. Ihr Gesicht war ungewöhnlich blaß gewesen, als hätte
   sie die Nacht schlecht geschlafen. Der Fürst nahm sich vor, am Abend
   unbedingt »wie früher« zu ihnen zu gehen, und blickte in fieberhafter
   Erregung nach der Uhr. Da trat, gerade drei Minuten, nachdem
   Jepantschins weggegangen waren, Wera ins Zimmer.

   »Lew Nikolajewitsch, Aglaja Iwanowna hat mir soeben heimlich eine
   Bestellung an Sie aufgetragen.«

   Der Fürst begann ordentlich zu zittern.

   »Ein Billett?«

   »Nein, eine mündliche Bestellung; auch dazu hatte sie nur knapp Zeit.
   Sie läßt Sie dringend bitten, heute den ganzen Tag das Haus auch nicht
   eine Minute zu verlassen, bis sieben Uhr abends oder sogar bis neun
   Uhr, das habe ich nicht ganz deutlich gehört.«

   »Ja... warum denn? Was bedeutet das?«

   »Das weiß ich nicht; aber sie hat mir aufs strengste befohlen, es
   auszurichten.«

   »Hat sie den Ausdruck ›aufs strengste‹ gebraucht?«

   »Nein, so geradezu hat sie es nicht gesagt: sie hatte kaum Zeit, sich
   umzudrehen und es mir zu sagen; es war ein Glück, daß ich gleich selbst
   herbeisprang. Aber schon an ihrem Gesicht war zu sehen, wie sie es
   befahl: ob aufs strengste oder nicht. Sie sah mich an, daß mir beinah
   das Herz stehenblieb...«

   Der Fürst richtete noch einige Fragen an Wera, und obgleich er nichts
   weiter erfuhr, wurde er nun noch unruhiger. Als er allein geblieben
   war, legte er sich auf das Sofa und fing wieder an nachzudenken.
   ›Vielleicht ist heute jemand bis neun Uhr bei ihnen, und sie fürchtet
   wieder, daß ich in Gegenwart der Gäste etwas anrichte‹, dachte er
   endlich und begann wieder ungeduldig auf den Abend zu warten und nach
   der Uhr zu sehen. Aber die Auflösung des Rätsels erfolgte lange vor
   Abend und ebenfalls in Form eines neuen Besuches, und diese Auflösung
   hatte die Gestalt eines neuen qualvollen Rätsels: genau eine halbe
   Stunde, nachdem Jepantschins weggegangen waren, trat Ippolit bei ihm
   ein, dermaßen müde und erschöpft, daß er beim Eintritt, ohne ein Wort
   zu sagen, wie besinnungslos auf einen Sessel niederfiel und sofort
   einen entsetzlichen Hustenanfall bekam. Er hustete so, daß er Blut
   ausspie. Seine Augen funkelten, und rote Flecke brannten auf seinen
   Wangen. Der Fürst murmelte ihm etwas zu, aber er antwortete nicht und
   winkte noch lange, ohne zu antworten, nur mit der Hand ab, der Fürst
   möchte ihn vorläufig in Ruhe lassen. Endlich kam er wieder zu sich.

   »Ich werde gleich gehen!« brachte er endlich unter großen Anstrengungen
   mit heiserer Stimme heraus.

   »Wenn Sie wollen, werde ich Sie nach Hause bringen«, sagte der Fürst
   und erhob sich von seinem Platz, aber er verstummte schnell, da ihm
   einfiel, daß ihm soeben verboten war, das Haus zu verlassen.

   Ippolit lachte.

   »Ich meine nicht, daß ich von Ihnen weggehen will«, fuhr er, beständig
   hüstelnd und mit Atemnot kämpfend, fort. »Ich habe es vielmehr nötig
   gefunden, zu Ihnen zu kommen, in einer ernsten Angelegenheit... sonst
   hätte ich Sie nicht belästigt. Ich werde nach drüben gehen, und diesmal
   scheint es ernst zu sein. Ich bin kaputt! Glauben Sie mir, ich sage das
   nicht, um mich bedauern zu lassen... ich hatte mich heute gegen zehn
   Uhr schon hingelegt, um vor dem Jüngsten Tag überhaupt nicht mehr
   aufzustehen, aber ich habe meine Absicht geändert und bin noch einmal
   aufgestanden, um zu Ihnen zu kommen... also muß es wohl etwas
   Dringliches sein.«

   »Es ist mir schmerzlich, Sie anzusehen; Sie hätten mich doch lieber
   rufen lassen sollen, statt sich selbst herzubemühen.«

   »Na, nun lassen Sie es genug sein! Sie haben mich bedauert und somit
   der gesellschaftlichen Höflichkeit Genüge getan... Ja, das hatte ich
   vergessen: wie steht es mit Ihrer Gesundheit?«

   »Ich bin gesund. Ich befand mich gestern... nicht ganz...«

   »Ich habe davon gehört, ich habe davon gehört! Die chinesische Vase hat
   dran glauben müssen; schade, daß ich nicht dabei war! Ich bin in einer
   ernsten Angelegenheit gekommen. Erstens hatte ich heute das Vergnügen,
   Gawrila Ardalionowitsch bei einem Rendezvous mit Aglaja Iwanowna an der
   grünen Bank zu sehen. Ich bin erstaunt gewesen, was für ein dummes
   Gesicht ein Mensch machen kann. Ich sagte das zu Aglaja Iwanowna
   selbst, nachdem Gawrila Ardalionowitsch weggegangen war... Es scheint,
   Sie wundern sich über nichts, Fürst«, fügte er hinzu, indem er
   mißtrauisch das ruhige Gesicht des Fürsten ansah. »Man sagt, sich über
   nichts zu wundern, sei ein Kennzeichen von großem Verstand; meiner
   Ansicht nach könnte es in gleichem Maße als Kennzeichen großer Dummheit
   dienen... Ich spiele übrigens damit nicht auf Sie an; entschuldigen
   Sie... Ich bin heute in der Wahl meiner Ausdrücke sehr unglücklich.«
   »Ich habe schon gestern erfahren, daß Gawrila Ardalionowitsch...« Der
   Fürst verstummte, sichtlich verlegen, obwohl Ippolit sich darüber
   ärgerte, daß er sich nicht wunderte.

   »Sie haben es gewußt! Das ist eine Neuigkeit! Übrigens brauchen Sie mir
   meinetwegen nichts zu erzählen ... Aber Zeuge des Rendezvous sind Sie
   heute nicht gewesen?«

   »Wenn Sie selbst dort waren, werden Sie ja gesehen haben, daß ich nicht
   da war.«

   »Na, Sie könnten ja in einem Busch gesessen haben. Übrigens freue ich
   mich jedenfalls über den Ausgang, selbstverständlich für Sie; sonst
   hätte ich schon geglaubt, Gawrila Ardalionowitsch liefe Ihnen den Rang
   ab!«

   »Ich bitte Sie, Ippolit, mit mir darüber nicht zu reden, und schon gar
   nicht in solchen Ausdrücken.«

   »Das ist um so weniger nötig, als Sie bereits alles wissen.«

   »Sie irren sich. Ich weiß fast nichts, und Aglaja Iwanowna weiß
   sicherlich, daß ich nichts weiß. Ich habe auch von diesem Rendezvous
   nicht das geringste gewußt. Sie sagen, es habe ein Rendezvous
   stattgefunden? Nun gut, verlassen wir dieses Thema ...«

   »Aber was heißt denn das? Bald haben Sie es gewußt, bald haben Sie es
   nicht gewußt! Sie sagen: ›Gut, verlassen wir dieses Thema‹? Aber seien
   Sie doch nicht so vertrauensselig! Besonders, wenn Sie nichts wissen.
   Ebendarum sind Sie so vertrauensselig, weil Sie nichts wissen. Aber
   wissen Sie wohl, was für Pläne diese beiden Menschen, der Bruder und
   die Schwester, verfolgen? Haben Sie nicht vielleicht einen Verdacht?...
   Gut, gut, ich verlasse dieses Thema ...«, fügte er hinzu, als er
   bemerkte, daß der Fürst eine ungeduldige Handbewegung machte. »Aber ich
   bin in einer eigenen Angelegenheit hergekommen und möchte Ihnen in
   dieser Hinsicht eine ... Erklärung abgeben. Hol's der Teufel, man kann
   absolut nicht sterben ohne Erklärungen; es ist schrecklich, wieviel
   Erklärungen ich abgebe. Wollen Sie mich anhören?«

   »Reden Sie, ich höre.«

   »Ich ändere aber doch wieder meine Absicht: ich fange doch mit Ganja
   an. Können Sie sich vorstellen, daß auch ich heute angewiesen wurde,
   nach der grünen Bank zu kommen? Übrigens, ich will nicht lügen: ich
   selbst habe um ein Rendezvous ersucht, habe dringend darum gebeten; ich
   versprach, ein Geheimnis zu enthüllen. Ich weiß nicht, ob ich zu früh
   hinkam (wie es scheint, kam ich tatsächlich zu früh), aber kaum hatte
   ich meinen Platz neben Aglaja Iwanowna eingenommen, da sehe ich, daß
   Gawrila Ardalionowitsch und Warwara Ardalionowna erscheinen, beide Arm
   in Arm, als ob sie spazierengingen. Sie mochten wohl beide sehr
   überrascht sein, mich dort zu finden; das hatten sie nicht erwartet,
   sie wurden ganz verlegen. Aglaja Iwanowna wurde dunkelrot und, mögen
   Sie es nun glauben oder nicht, kam sogar aus der Fassung, ob nun
   deswegen, weil ich da war, oder einfach, weil sie Gawrila
   Ardalionowitsch sah, der ja ein sehr schöner Mann ist. Jedenfalls wurde
   sie dunkelrot und brachte die Sache in einem Augenblick auf sehr
   komische Art zum Abschluß: sie stand auf, erwiderte Gawrila
   Ardalionowitschs Verbeugung und Warwara Ardalionownas schmeichlerisches
   Lächeln und sagte kurz: ›Ich bin nur deshalb hergekommen, um Ihnen
   meine persönliche Befriedigung über Ihre aufrichtigen
   freundschaftlichen Gefühle gegen mich auszusprechen, und wenn ich
   derselben bedürfen sollte, so seien Sie überzeugt...‹ Hier machte sie
   ihnen eine Abschiedsverbeugung, und beide gingen weg, ich weiß nicht,
   ob mit dem Gefühl, zum Narren gehalten zu sein, oder mit einem Gefühl
   des Triumphes; Ganja jedenfalls mit dem ersteren; er verstand überhaupt
   nichts und wurde rot wie ein Krebs (er hat manchmal einen ganz
   wunderlichen Gesichtsausdruck!); aber Warwara Ardalionowna hatte wohl
   verstanden, daß sie sich möglichst schnell davonmachen mußten und von
   Aglaja Iwanowna nichts mehr zu erwarten hatten, und zog den Bruder mit
   sich fort. Sie ist klüger als er und triumphiert jetzt, davon bin ich
   überzeugt. Ich meinerseits war zu dem Gespräch mit Aglaja Iwanowna
   hingegangen, um mit ihr alles wegen ihrer Zusammenkunft mit Nastasja
   Filippowna zu verabreden.«

   »Mit Nastasja Filippowna!« rief der Fürst.

   »Aha! Jetzt, scheint es, verlieren Sie Ihre Kaltblütigkeit und fangen
   an, sich zu wundern? Ich freue mich sehr, daß Sie endlich einem
   Menschen ähnlich sehen wollen. Zum Lohn dafür will ich Ihnen auch etwas
   Interessantes erzählen. Das hat man davon, wenn man jungen, hochmütigen
   Mädchen Dienste erweist: ich habe heute von ihr eine Ohrfeige
   bekommen!«

   »Eine... eine moralische?« fragte der Fürst unwillkürlich.

   »Ja, nicht im physischen Sinne. Ich glaube, gegen einen solchen
   Menschen wie mich kann niemand die Hand aufheben; nicht einmal eine
   Frau wird jetzt nach mir schlagen; nicht einmal Ganja würde es tun!
   Obwohl ich gestern eine Zeitlang dachte, er würde sich auf mich
   stürzen... Ich möchte wetten, daß ich weiß, woran Sie jetzt denken. Sie
   denken: ›Schlagen darf man ihn allerdings nicht, aber dafür könnte man
   ihn mit einem Kissen ersticken oder im Schlaf mit einem nassen
   Lappen... und das müßte man sogar tun...‹ Es steht Ihnen auf dem
   Gesicht geschrieben, daß Sie das denken, in eben dieser Sekunde.«

   »Das habe ich nie gedacht!« versetzte der Fürst voll Widerwillen.

   »Ich weiß nicht, mir hat heut nacht geträumt, daß mich jemand... mit
   einem nassen Lappen erstickte... na, ich will Ihnen auch sagen wer:
   denken Sie sich – Rogoshin! Was meinen Sie, kann man einen Menschen mit
   einem nassen Lappen ersticken?«

   »Das weiß ich nicht.«

   »Ich habe gehört, daß das möglich sei. Nun gut, verlassen wir dieses
   Thema! Na, wieso bin ich ein Klatschmaul? Warum hat sie mich heute ein
   Klatschmaul gescholten? Wohlgemerkt: erst nachdem sie alles bis auf das
   letzte Pünktchen angehört und sogar ihrerseits Fragen gestellt hatte...
   Aber so sind die Weiber! Ihr zu Gefallen bin ich zu Rogoshin in
   Beziehung getreten, zu diesem interessanten Menschen; in ihrem
   Interesse habe ich eine persönliche Zusammenkunft zwischen ihr und
   Nastasja Filippowna arrangiert. Vielleicht trägt sie es mir nach, daß
   ich ihr Ehrgefühl verletzt habe, indem ich darauf hindeutete, daß sie
   sich an einem von Nastasja Filippowna abgenagten Knochen vergnüge. Und
   ich will nicht leugnen, daß ich ihr das in ihrem eigenen Interesse die
   ganze Zeit über klarzumachen suchte, indem ich ihr zwei Briefe dieses
   Inhalts schrieb und dann an dritter Stelle dieses Rendezvous mit ihr
   hatte... Ich habe auch bei dem Rendezvous mit ihr das Gespräch mit dem
   Hinweis begonnen, daß dies für sie erniedrigend sei... Und dabei rührt
   die Wendung vom abgenagten Knochen eigentlich nicht von mir her,
   sondern von einem andern; wenigstens bedienten sich bei Ganjetschka
   alle dieses Ausdrucks, und sogar sie selbst hat ihn in den Mund
   genommen. Na also, warum nennt sie mich da ein Klatschmaul? Ich sehe,
   ich sehe: es ist Ihnen jetzt bei meinem Anblick sehr lächerlich zumute,
   und ich möchte wetten, daß Sie auf mich die dummen Verse anwenden:

   ›Und auf mein Ende glänzt, obgleich es trübe,
   Vielleicht ein holder Abschiedsblick der Liebe.‹ Aus dem Gedicht
   ›Elegie‹ von Puschkin.

   Hahaha!« Er brach plötzlich in ein krampfhaftes Lachen aus und bekam
   einen Hustenanfall. »Beachten Sie auch«, fuhr er, noch immer hustend,
   mit heiserer Stimme fort, »was für ein Mensch Ganjetschka ist: er redet
   vom abgenagten Knochen, aber was will er sich jetzt selbst
   zunutzemachen?«

   Der Fürst schwieg lange; er war sehr erschrocken.

   »Sie sprachen von einer Zusammenkunft mit Nastasja Filippowna?«
   murmelte er endlich.

   »Ja, ist Ihnen denn das wirklich nicht bekannt, daß heute eine
   Zusammenkunft Aglaja Iwanownas mit Nastasja Filippowna stattfinden
   wird, zu welchem Zweck Nastasja Filippowna eigens durch Rogoshin, auf
   Aglaja Iwanownas Einladung hin und infolge meiner Bemühungen, brieflich
   aus Petersburg herberufen ist, und daß sie sich jetzt, ebenso wie
   Rogoshin selbst, gar nicht weit von Ihnen in ihrer früheren Wohnung
   befindet, bei jener Dame, Darja Alexejewna heißt sie ... einer sehr
   zweideutigen Dame, ihrer Freundin, und daß ebendorthin, in dieses
   zweideutige Haus, sich heute auch Aglaja Iwanowna zu einem
   freundschaftlichen Gespräch mit Nastasja Filippowna und zur Lösung
   verschiedener schwieriger Probleme begeben wird? Die beiden wollen sich
   wohl mit Mathematik beschäftigen. Das haben Sie nicht gewußt?
   Ehrenwort?«

   »Das ist unglaublich!«

   »Na, das ist ja schön, wenn es unglaublich ist. Übrigens, woher hätten
   Sie es auch wissen sollen? Allerdings, wenn hier nur eine Fliege
   vorbeifliegt, wird das gleich allgemein bekannt: so ein Nest ist
   Pawlowsk! Aber ich wollte Ihnen doch vorher davon Mitteilung machen,
   und Sie können mir dankbar sein. Nun, auf Wiedersehen – wahrscheinlich
   in jener Welt. Und noch eins: ich habe mich zwar Ihnen gegenüber gemein
   benommen, aber sagen Sie freundlichst selbst: warum hätte ich meine
   Chancen verlieren sollen? Etwa zu Ihrem Vorteil? Ich habe ihr ja meine
   Beichte gewidmet (wußten Sie das nicht?). Und wie hat sie diese Widmung
   aufgenommen! Hehe! Aber ihr gegenüber habe ich mich nicht gemein
   benommen, ihr gegenüber habe ich mir nichts zuschulden kommen lassen;
   und doch hat sie mich beschimpft und verhöhnt... Übrigens habe ich mich
   auch Ihnen gegenüber nicht schuldig gemacht; wenn ich auch zu ihr das
   von dem abgenagten Knochen und noch manches in dieser Art gesagt habe,
   so teile ich Ihnen doch zum Entgelt jetzt Tag, Stunde und Ort der
   Zusammenkunft mit und decke dieses ganze Spiel auf...
   selbstverständlich aus Ärger und nicht aus Edelmut. Verzeihen Sie, ich
   bin redselig wie ein Stotterer oder wie ein Schwindsüchtiger. Seien Sie
   also auf der Hut, und ergreifen Sie baldigst die erforderlichen
   Maßnahmen, wenn Sie den Namen Mensch verdienen! Die Zusammenkunft
   findet heute abend statt, das ist sicher.«

   Ippolit ging zur Tür, aber der Fürst rief ihm nach, und er blieb in der
   Tür stehen.

   »Also Aglaja Iwanowna wird Ihrer Ansicht nach heute selbst zu Nastasja
   Filippowna gehen?« fragte der Fürst. Auf seinen Wangen und auf seiner
   Stirn traten rote Flecke hervor.

   »Genau weiß ich es nicht, aber wahrscheinlich wird es so sein«,
   antwortete Ippolit, sich halb umwendend. »Es kann ja übrigens auch
   nicht anders sein. Nastasja Filippowna kann doch nicht zu ihr kommen!
   Und bei Ganja ist es auch unmöglich; der hat ja fast einen Toten bei
   sich in der Wohnung. Wie geht es denn dem General?«

   »Schon aus dem einen Grunde ist es unmöglich!« rief der Fürst. »Wie
   kann sie denn dorthin gehen, selbst wenn sie es wollte? Sie kennen die
   Sitten in dieser Familie nicht; sie kann nicht allein zu Nastasja
   Filippowna gehen. Das ist Unsinn!«

   »Sehen Sie mal, Fürst: für gewöhnlich springt niemand aus dem Fenster,
   aber wenn eine Feuersbrunst ausbricht, dann springt am Ende auch der
   vornehmste Gentleman und die vornehmste Dame aus dem Fenster. Wenn es
   nötig ist, dann ist eben nichts zu machen, und unser Fräulein geht zu
   Nastasja Filippowna. Oder verwehrt man es etwa Ihrem Fräulein
   überhaupt, auszugehen?«

   »Nein, das meine ich nicht...«

   »Nun, wenn das nicht der Fall ist, dann braucht sie nur die Stufen vor
   der Haustür hinabzusteigen und geradewegs hinzugehen, nötigenfalls
   unter Verzicht auf die Rückkehr nach Hause. Es gibt manchmal Fälle, in
   denen man die Schiffe hinter sich verbrennt und sich die Rückkehr nach
   Hause versagt; das Leben besteht doch nicht allein aus Frühstücken und
   Diners und Männern wie Fürst Schtsch. Mir scheint, Sie halten Aglaja
   Iwanowna für ein Modedämchen oder für ein Pensionsfräulein; ich habe
   darüber schon mit ihr gesprochen, und sie schien meiner Ansicht zu
   sein. Passen Sie um sieben oder acht Uhr auf... Ich würde an Ihrer
   Stelle jemand als Wache dorthin schicken, damit Sie genau den
   Augenblick abpassen, wo sie aus der Haustür tritt. Schicken Sie doch
   Kolja hin; Sie können sicher sein, daß er mit Vergnügen spionieren
   wird, das heißt für Sie ... denn diese moralischen Dinge haben alle nur
   einen relativen Wert... Haha!«

   Ippolit ging hinaus. Der Fürst sah keinen Anlaß, jemand zum Spionieren
   hinzuschicken, selbst wenn er dazu fähig gewesen wäre. Aglajas Befehl,
   er solle zu Hause bleiben, war jetzt beinah aufgeklärt: vielleicht
   wollte sie ihn abholen. Denkbar war allerdings auch, daß sie nicht
   wünschte, daß er durch irgendeinen Zufall dorthin geriet, und ihm
   deshalb befohlen hatte, zu Hause zu bleiben ... Auch das war möglich.
   Ihm schwindelte; das ganze Zimmer drehte sich um ihn. Er legte sich auf
   das Sofa und schloß die Augen.

   So oder so, jedenfalls kam die Sache jetzt zur Entscheidung, zum
   Abschluß. Nein, der Fürst hielt Aglaja nicht für ein Modedämchen oder
   für ein Pensionsfräulein; er fühlte jetzt, daß er schon längst gerade
   etwas Derartiges gefürchtet hatte; aber zu welchem Zweck wollte sie mit
   Nastasja Filippowna zusammenkommen? Ein kalter Schauder lief ihm über
   den ganzen Leib; er fieberte wieder.

   Nein, er hielt sie nicht für ein Kind! Manche ihrer Blicke, manche
   ihrer Worte hatten ihn in der letzten Zeit erschreckt. Manchmal war es
   ihm so vorgekommen, als ob sie sich zu sehr Zwang antat, sich zu sehr
   zurückhielt, und er erinnerte sich, daß ihn das geängstigt hatte.
   Allerdings hatte er sich alle diese Tage bemüht, nicht daran zu denken,
   hatte die bedrückenden Gedanken verscheucht, aber was lag in dieser
   Seele verborgen? Diese Frage hatte ihn schon lange gequält, obgleich er
   an diese Seele glaubte. Und nun sollte dies alles sich heute
   entscheiden und aufgedeckt werden! Ein entsetzlicher Gedanke! Und dann
   auf der andern Seite »diese Frau«! Warum hatte er nur immer die
   Vorstellung gehabt, daß diese Frau gerade im letzten Augenblick
   erscheinen und sein ganzes Schicksal wie einen mürben Faden zerreißen
   würde? Daß er immer diese Vorstellung gehabt hatte, das hätte er jetzt
   beschworen mögen, obgleich seine Gedanken fast so wirr waren wie im
   Fieber. Wenn er sich in letzter Zeit bemüht hatte, sie zu vergessen, so
   hatte er das einzig und allein getan, weil er sie fürchtete. Wie stand
   es: liebte er diese Frau oder haßte er sie? Diese Frage legte er sich
   heute kein einziges Mal vor; in dieser Hinsicht war sein Herz rein: er
   wußte, wen er liebte ... Er fürchtete nicht sosehr die Zusammenkunft
   der beiden, nicht die Seltsamkeit und den ihm unbekannten Grund dieser
   Zusammenkunft, nicht die Entscheidung, wie auch immer sie fallen
   mochte, – er fürchtete Nastasja Filippowna selbst. Er erinnerte sich
   sogar später, nach einigen Tagen, daß ihm in diesen fieberhaften
   Stunden fast die ganze Zeit über ihre Augen und ihr Blick vor der Seele
   gestanden hatten, daß er ihre Worte, seltsame Worte, zu hören geglaubt
   hatte, obgleich nach diesen fieberhaften, gramvollen Stunden ihm
   nachher nur sehr wenig in Erinnerung blieb. Er erinnerte sich zum
   Beispiel kaum daran, daß Wera ihm das Mittagessen gebracht und er
   gegessen hatte; er wußte nicht mehr, ob er nach dem Essen geschlafen
   hatte oder nicht. Er wußte nur, daß er an diesem Abend alles erst von
   dem Augenblick an völlig klar zu unterscheiden angefangen hatte, als
   Aglaja auf einmal zu ihm auf die Veranda gekommen und er vom Sofa
   aufgesprungen und in die Mitte des Raumes getreten war, um sie zu
   begrüßen: es war drei Viertel acht. Aglaja war ganz allein, sie trug
   einfache Kleidung, die sie anscheinend in Hast angelegt hatte, darüber
   einen leichten Burnus. Ihr Gesicht war blaß wie vorhin, aber ihre Augen
   funkelten in einem hellen, trockenen Glanz; einen solchen Ausdruck der
   Augen hatte er bisher nie bei ihr kennengelernt. Sie blickte ihn
   aufmerksam an.

   »Sie sind ganz fertig«, bemerkte sie leise und anscheinend ruhig,
   »angezogen und mit dem Hut in der Hand; also hat Sie jemand
   benachrichtigt, und ich weiß auch, wer: Ippolit?«

   »Ja, er hat es mir gesagt ...«, murmelte der Fürst, halbtot vor
   Aufregung.

   »Nun, dann kommen Sie: Sie wissen, daß Sie mich unbedingt begleiten
   müssen. Ich meine, Sie sind doch wohl soweit bei Kräften, daß Sie
   ausgehen können?«

   »Ja, das bin ich, aber... ist es denn möglich?«

   Er stockte sofort wieder und vermochte kein Wort mehr herauszubringen.
   Dies war sein einziger Versuch, die Wahnsinnige zurückzuhalten, dann
   folgte er ihr selbst wie ein Sklave. Wie unklar auch seine Gedanken
   waren, so begriff er doch, daß sie auch ohne ihn dorthin gehen würde
   und er ihr daher unter allen Umständen folgen müsse. Er ahnte, wie
   stark ihre Entschlossenheit war; er war außerstande, diesen wilden
   Drang zu hemmen. Sie gingen schweigsam und redeten auf dem ganzen Weg
   kaum ein Wort. Es fiel ihm nur auf, daß sie den Weg genau kannte, und
   als er einen Umweg einschlagen wollte, weil da nicht so viele Menschen
   gingen, und ihr dies vorschlug, hörte sie, sich anscheinend zur
   Aufmerksamkeit zwingend, zu und antwortete kurz: »Es ist ja ganz
   gleich!« Als sie schon ganz nahe bei Darja Alexejewnas Haus waren
   (einem großen, alten Holzhaus), kam eine luxuriös gekleidete Dame in
   Begleitung eines jungen Mädchens aus der Haustür; beide stiegen in eine
   dort wartende elegante Equipage, sie lachten und redeten laut und
   warfen den beiden Ankömmlingen keinen Blick zu, als bemerkten sie sie
   gar nicht. Kaum war die Equipage weggefahren, als die Haustür sich
   sofort zum zweitenmal öffnete und Rogoshin, der schon gewartet hatte,
   den Fürsten und Aglaja hereinließ und hinter ihnen die Tür zuriegelte.

   »Im ganzen Haus ist jetzt niemand außer uns vieren«, bemerkte er laut
   und sah den Fürsten seltsam an.

   Im ersten Zimmer erwartete sie Nastasja Filippowna, gleichfalls sehr
   einfach und ganz in Schwarz gekleidet; sie stand auf und kam ihnen
   einige Schritte entgegen, aber sie lächelte nicht und reichte dem
   Fürsten nicht einmal die Hand.

   Ungeduldig hielt sie ihren unruhigen Blick auf Aglaja gerichtet. Beide
   setzten sich in einiger Entfernung voneinander – Aglaja in einer Ecke
   des Zimmers auf das Sofa, Nastasja Filippowna am Fenster. Der Fürst und
   Rogoshin setzten sich nicht und wurden auch gar nicht aufgefordert,
   sich zu setzen. Der Fürst blickte wieder erstaunt und, wie es schien,
   mit tiefem Schmerz Rogoshin an, aber dieser lächelte immer noch ganz in
   seiner alten Art. Das Schweigen dauerte noch einige Augenblicke.

   Dann trat endlich ein unheilverkündender Ausdruck auf Nastasja
   Filippownas Gesicht; ihr Blick wurde starr, fest und haßerfüllt; sie
   wandte ihn nicht einen Augenblick von ihrer Besucherin ab. Aglaja war
   offenbar verwirrt, aber nicht schüchtern. Beim Eintritt hatte sie ihrer
   Nebenbuhlerin kaum einen Blick zugeworfen und dann die ganze Zeit mit
   niedergeschlagenen Augen dagesessen, als wäre sie in Gedanken
   versunken. Ein paarmal ließ sie wie von ungefähr ihren Blick durch das
   Zimmer gleiten; auf ihrem Gesicht malte sich deutlich der Widerwille,
   den sie empfand, als ob sie sich hier zu beschmutzen fürchtete.
   Mechanisch brachte sie ihre Kleidung in Ordnung und wechselte sogar
   einmal unruhig ihren Platz, indem sie in die Sofaecke rückte. Sie war
   sich kaum selbst aller ihrer Bewegungen bewußt, aber gerade durch diese
   Unbewußtheit wurde das Beleidigende, das in ihnen lag, noch gesteigert.
   Endlich blickte sie Nastasja Filippowna fest und gerade in die Augen
   und las sogleich klar alles, was in deren nichts Gutes verheißendem
   Blick funkelte. Das Weib hatte das Weib verstanden; Aglaja fuhr
   zusammen.

   »Sie wissen sicher, warum ich Sie zu einer Zusammenkunft eingeladen
   habe«, sagte sie endlich, aber sehr leise; ja sie stockte sogar ein
   paarmal in diesem kurzen Satz.

   »Nein, ich weiß nichts«, antwortete Nastasja Filippowna kurz und
   trocken.

   Aglaja errötete. Vielleicht kam es ihr auf einmal sehr seltsam und
   wunderlich vor, daß sie jetzt bei dieser Frau, im Hause »dieses
   Weibes«, saß und auf deren Antwort wartete. Beim ersten Ton von
   Nastasja Filippownas Stimme ging es wie ein Zittern durch ihren Körper.
   Das alles bemerkte »dieses Weib« natürlich sehr genau.

   »Sie verstehen alles... aber Sie stellen sich absichtlich, als
   verstünden Sie es nicht«, sagte Aglaja so leise, daß es beinahe nur ein
   Flüstern war, und blickte mit finsterer Miene zu Boden.

   »Was könnte ich für Grund haben, das zu tun?« erwiderte Nastasja
   Filippowna leise lächelnd.

   »Sie wollen aus meiner Lage Vorteil ziehen... daß ich in Ihrem Hause
   bin«, fuhr Aglaja mit komischer Ungeschicklichkeit fort.

   »An dieser Lage sind Sie schuld und nicht ich!« fuhr Nastasja
   Filippowna auf einmal auf. »Nicht ich habe Sie eingeladen, sondern Sie
   mich, und ich weiß bis zu diesem Augenblick noch nicht warum.«

   Aglaja hob hochmütig den Kopf.

   »Halten Sie Ihre Zunge im Zaum; ich bin nicht hergekommen, mit dieser
   Ihrer Waffe zu kämpfen...«

   »Ah! Also sind Sie doch hergekommen, ›um zu kämpfen‹? Denken Sie sich,
   ich hatte geglaubt, Sie wären... geistreicher...« Beide blickten
   einander schon mit unverhohlenem Zorn an. Die eine dieser Frauen war
   dieselbe, die noch vor kurzem so bewegte Briefe an die andere
   geschrieben hatte. Und das alles war bei der ersten Begegnung und den
   ersten Worten wie vom Winde weggeblasen. Ja es schien, daß niemand von
   den vier Menschen, die sich in diesem Augenblick im Zimmer befanden,
   dies seltsam fand. Der Fürst, der es noch gestern nicht für möglich
   gehalten hätte, so etwas auch nur zu träumen, stand jetzt da, sah und
   hörte, als hätte er das alles schon längst vorhergesehen. Der
   phantastischste Traum hatte sich auf einmal in grelle, aufdringliche
   Wirklichkeit verwandelt. Die eine dieser Frauen empfand in diesem
   Augenblick für die andere bereits eine solche Verachtung und wünschte
   so lebhaft, ihr das zu zeigen (vielleicht war sie auch nur zu diesem
   Zweck gekommen, wie Rogoshin am nächsten Tag äußerte), daß, mochte auch
   diese andere mit ihrem zerrütteten Geist und ihrem kranken Herzen noch
   so phantasiebegabt sein, doch wohl keine vorher gebildete Meinung der
   giftigen, echt weiblichen Verachtung von Seiten ihrer Rivalin
   standhalten konnte. Der Fürst war überzeugt, daß Nastasja Filippowna
   nicht selbst anfangen würde, von den Briefen zu reden; aus ihren
   funkelnden Blicken konnte er entnehmen, wie sehr sie es jetzt bereuen
   mochte, diese Briefe geschrieben zu haben; aber er hätte die Hälfte
   seines Lebens dafür hingegeben, wenn Aglaja jetzt nicht von ihnen
   gesprochen hätte.

   Aber Aglaja schien sich plötzlich zusammenzunehmen und sich mit
   einemmal wieder in die Gewalt zu bekommen.

   »Sie haben mich mißverstanden«, sagte sie, »ich bin nicht hergekommen,
   um... mit Ihnen zu streiten, obgleich ich Sie nicht liebe. Ich... ich
   bin zu Ihnen gekommen, um mit Ihnen menschlich zu sprechen. Als ich Sie
   hierherbat, hatte ich schon meinen Entschluß gefaßt, worüber ich mit
   Ihnen reden wollte, und von meinem Entschluß werde ich nicht abgehen,
   auch wenn Sie mich gar nicht verstehen sollten. Das würde Ihr Schade
   sein, nicht der meinige. Ich wollte Ihnen auf das antworten, was Sie
   mir geschrieben haben, und zwar persönlich, weil mir das zweckmäßiger
   schien. Hören Sie also meine Antwort auf alle Ihre Briefe! Mir hat
   Fürst Lew Nikolajewitsch leid getan, zum erstenmal gleich an dem Tag,
   an dem ich ihn kennenlernte, und dann, als ich alles erfuhr, was auf
   Ihrer Abendgesellschaft vorgegangen war. Er hat mir deswegen leid
   getan, weil er ein so gutherziger Mensch ist und in seiner Naivität
   glaubte, er könne mit einer Frau... die einen solchen Charakter hat...
   glücklich sein. Was ich für ihn befürchtet hatte, das traf dann auch
   ein: Sie konnten ihn nicht lieben, Sie quälten ihn und verließen ihn
   dann. Sie konnten ihn deswegen nicht lieben, weil Sie zu stolz sind...
   nein, nicht stolz, ich habe einen falschen Ausdruck gebraucht, sondern
   weil Sie eitel sind... auch das ist nicht das Richtige: Sie sind
   selbstsüchtig bis... bis zum Wahnsinn, und ein Beweis dafür sind auch
   Ihre Briefe an mich. Sie konnten ihn, einen so schlichten Menschen,
   nicht lieben und haben ihn vielleicht sogar im stillen verachtet und
   sich über ihn lustig gemacht; Sie konnten nichts weiter lieben als Ihre
   Schande und den steten Gedanken daran, daß Sie entehrt und beleidigt
   seien. Wäre Ihre Schande geringer oder wäre sie gar nicht vorhanden, so
   würden Sie unglücklicher sein...« (Es war für Aglaja ein Genuß, diese
   Worte zu sprechen, die jetzt eilig hervorsprudelten, die sie aber
   längst überdacht und sich zurechtgelegt hatte, schon damals, als sie an
   die jetzige Zusammenkunft noch nicht einmal im Traum gedacht hatte; mit
   bösem Blick beobachtete sie auf Nastasja Filippownas schmerzverzerrtem
   Gesicht die Wirkung dieser Worte.) »Sie erinnern sich«, fuhr sie fort,
   »er schrieb mir damals einen Brief; er sagt, Sie hätten von diesem
   Brief gewußt und ihn sogar gelesen. Durch diesen Brief habe ich alles
   verstanden, und richtig verstanden; der Fürst selbst hat es mir neulich
   bestätigt, das heißt alles, was ich Ihnen jetzt sage, sogar Wort für
   Wort. Nach Empfang des Briefes begann ich zu warten. Ich sagte mir
   richtig, daß Sie hierherkommen müßten, weil Sie ohne Petersburg nicht
   existieren können: Sie sind noch zu jung und zu schön, um sich in der
   Provinz zu vergraben... Übrigens sind auch das nicht meine Worte«,
   fügte sie stark errötend hinzu, und von diesem Augenblick an wich die
   Röte bis zum Schluß ihrer Rede nicht mehr von ihrem Gesicht. »Als ich
   den Fürsten wiedersah, ging mir sein Schicksal tief zu Herzen. Lachen
   Sie nicht; wenn Sie darüber lachen, sind Sie nicht wert, es
   anzuhören...«

   »Sie sehen, daß ich nicht lache«, versetzte Nastasja Filippowna traurig
   und finster.

   Ȇbrigens ist es mir ganz gleich, lachen Sie, soviel Sie wollen! Als
   ich ihn selbst fragte, sagte er mir, er liebe Sie schon längst nicht
   mehr, schon die bloße Erinnerung an Sie sei ihm eine Qual, aber Sie
   täten ihm leid, und sooft er an Sie denke, sei es ihm, als habe er
   einen Stich ins Herz bekommen, der lebenslänglich blute. Ich muß Ihnen
   noch sagen, daß ich noch nie in meinem Leben einem Menschen begegnet
   bin, der ihm an edler Schlichtheit und grenzenlosem Vertrauen
   gleichkäme. Aus allem, was er sagte, konnte ich entnehmen, daß ihn
   jeder, der es will, betrügen kann und daß er jedem, der ihn betrogen
   hat, nachher verzeihen wird, und das war der Grund, weshalb ich ihn
   liebgewann...«

   Aglaja hielt einen Augenblick inne, sie schien erschrocken zu sein und
   ihren eigenen Ohren nicht zu glauben, daß sie ein solches Wort hatte
   aussprechen können; aber zu gleicher Zeit funkelte ein grenzenloser
   Stolz in ihrem Blick auf; es machte den Eindruck, als sei ihr jetzt
   alles gleich; mochte selbst »dieses Weib« über das ihr soeben
   entschlüpfte Bekenntnis lachen.

   »Ich habe Ihnen alles gesagt, und jetzt haben Sie gewiß verstanden, was
   ich von Ihnen will?«

   »Vielleicht habe ich es verstanden; aber sprechen Sie es selbst aus!«
   antwortete Nastasja Filippowna leise.

   Der helle Zorn flammte in Aglajas Gesicht auf.

   »Ich wollte von Ihnen erfahren«, sagte sie fest und deutlich, »mit
   welchem Recht Sie sich in seine Gefühle für mich einmischen. Mit
   welchem Recht haben Sie es gewagt, an mich Briefe zu schreiben? Mit
   welchem Recht erklären Sie alle Augenblicke ihm und mir, daß Sie ihn
   lieben, und das, nachdem Sie ihn selbst verlassen haben und ihm in so
   beleidigender und... schmachvoller Weise weggelaufen sind?«

   »Ich habe weder ihm noch Ihnen erklärt, daß ich ihn liebe«, sagte
   Nastasja Filippowna mit sichtlicher Anstrengung. »Und... Sie haben
   recht darin, daß ich ihm weggelaufen bin...,« fügte sie kaum hörbar
   hinzu.

   »Wie können Sie sagen, Sie hätten es weder ihm noch mir erklärt?« rief
   Aglaja. »Und Ihre Briefe? Wer hat Sie gebeten, bei uns die Rolle der
   Heiratsvermittlerin zu übernehmen und mir zuzureden, daß ich ihn nehmen
   soll? Ist das nicht eine deutliche Erklärung Ihrer eigenen
   Empfindungen? Warum drängen Sie sich uns auf? Ich dachte zuerst schon,
   Sie wollten im Gegenteil dadurch, daß Sie sich in unsere
   Angelegenheiten einmischten, bei mir eine Abneigung gegen ihn erwecken,
   damit ich mich von ihm abwandte, und erst nachher habe ich verstanden,
   was dahintersteckte: Sie bildeten sich einfach ein, daß Sie mit all
   diesen Narrenspossen eine große Heldentat vollführten... Aber konnten
   Sie ihn denn überhaupt lieben, wenn Sie in Ihre eigene Eitelkeit so
   sehr verliebt sind? Warum sind Sie nicht einfach von hier fortgereist,
   statt mir lächerliche Briefe zu schreiben? Warum heiraten Sie jetzt
   nicht den edlen Mann, der Sie so liebt und Ihnen die Ehre erwiesen hat,
   Ihnen seine Hand anzubieten? Der Grund ist nur zu klar: wenn Sie
   Rogoshin heiraten, wo bleibt dann die Ihnen angetane Schmach? Man
   erweist Ihnen sogar zuviel Ehre! Jewgenij Pawlowitsch hat von Ihnen
   gesagt, Sie hätten zuviel Gedichte gelesen und seien ›zu gebildet für
   Ihre... Stellung‹; Sie seien ein gelehrtes Frauenzimmer und eine
   Müßiggängerin; nehmen Sie noch Ihre Eitelkeit hinzu, da haben Sie all
   Ihre Motive...«

   »Und Sie sind keine Müßiggängerin?«

   Gar zu rasch und gar zu offen war das Gespräch zu dieser unerwarteten
   Tonart gelangt, unerwartet insofern, als Nastasja Filippowna noch auf
   der Fahrt nach Pawlowsk von einem glücklichen Ausgang geträumt hatte,
   obwohl sie natürlich eher Schlechtes als Gutes erwartete. Aglaja aber
   hatte sich in einem Augenblick von ihrem Affekt völlig hinreißen
   lassen, wie wenn sie von einem steilen Berge hinabfuhr, und konnte der
   süßen Lockung, sich zu rächen, nicht widerstehen. Für Nastasja
   Filippowna war es eine seltsame Überraschung, Aglaja in einem solchen
   Zustand zu sehen; sie betrachtete sie, als traute sie ihren Augen
   nicht, und wußte sich im ersten Augenblick überhaupt nicht
   zurechtzufinden. Mochte ihr nun, wie Jewgenij Pawlowitsch meinte, die
   Lektüre von Gedichten den Kopf ein bißchen verdreht haben, oder mochte
   sie, wovon der Fürst überzeugt war, einfach eine Irrsinnige sein:
   jedenfalls war diese Frau, obwohl sie manchmal so zynische, dreiste
   Manieren herauskehrte, in Wirklichkeit weit schamhafter, zartfühlender
   und vertrauensvoller, als man es von ihr hätte denken sollen.
   Allerdings waren Bücherwissen, ein Hang zur Träumerei, eine große
   Verschlossenheit und eine zügellose Phantasie hervorstechende
   Eigenschaften an ihr, aber dafür besaß sie auch eine bedeutende
   seelische Kraft und Tiefe...

   Der Fürst hatte dafür Verständnis; sein Gesicht verriet, wie sehr er
   litt. Aglaja bemerkte dies und zitterte vor Haß.

   »Wie können Sie sich erdreisten, so mit mir zu reden?« rief sie in
   Erwiderung auf Nastasja Filippownas Bemerkung in unbeschreiblich
   hochmütigem Tone.

   »Sie haben sich gewiß verhört«, versetzte Nastasja Filippowna erstaunt.
   »Wie soll ich denn mit Ihnen geredet haben?«

   »Wenn Sie eine ehrenhafte Frau sein wollten, warum haben Sie sich dann
   von Ihrem Verführer Tozkij nicht einfach losgesagt... ohne alles
   Komödienspielen?« sagte Aglaja auf einmal ohne äußeren Anlaß.

   »Was wissen Sie von meiner Lage, daß Sie über mich zu Gericht zu sitzen
   wagen?« rief Nastasja Filippowna zusammenfahrend; sie war erschreckend
   blaß geworden.

   »Ich weiß soviel davon, daß Sie nicht arbeiten gegangen, sondern mit
   dem reichen Rogoshin davongefahren sind, um den gefallenen Engel zu
   spielen. Ich wundere mich nicht, daß Tozkij sich um des gefallenen
   Engels willen erschießen wollte!«

   »Hören Sie auf damit!« erwiderte Nastasja Filippowna voll Abscheu und
   wie in tiefem Schmerz. »Sie haben für mich ebensoviel Verständnis
   wie... Darja Alexejewnas Stubenmädchen, das neulich mit seinem
   Bräutigam vor dem Friedensrichter prozessierte. Und die hätte noch eher
   Verständnis...«

   »Wahrscheinlich ist sie ein ehrbares Mädchen, das von seiner Arbeit
   lebt. Warum reden Sie von einem Stubenmädchen mit solcher
   Geringschätzung?«

   »Meine Geringschätzung gilt nicht der Arbeit, sondern Ihnen, wenn Sie
   von der Arbeit reden.«

   »Wenn Sie hätten ehrbar leben wollen, dann wären Sie Wäscherin
   geworden.«

   Beide standen auf und blickten einander mit bleichen Gesichtern an.

   »Aglaja, halten Sie ein! Sie sind ungerecht!« rief der Fürst
   fassungslos. Rogoshin lächelte nicht mehr, sondern hörte mit
   zusammengepreßten Lippen und verschränkten Armen zu.

   »Da, seht sie an!« sagte Nastasja Filippowna, zitternd vor zorniger
   Erregung. »Seht dieses Fräulein an! Und ich hatte sie für einen Engel
   gehalten! Sind Sie denn ohne Gouvernante zu mir gekommen, Aglaja
   Iwanowna? ... Aber wenn Sie wollen... wenn Sie wollen, so werde ich
   Ihnen sofort geradeheraus, ungeschminkt sagen, warum Sie zu mir
   gekommen sind. Sie haben Angst gehabt, darum sind Sie gekommen!«

   »Angst vor Ihnen?« fragte Aglaja, ganz außer sich vor naivem,
   hemmungslosem Erstaunen darüber, daß die andere so mit ihr zu reden
   wagte.

   »Allerdings, vor mir! Wenn Sie sich entschlossen, zu mir zu kommen, so
   geschah das aus Furcht. Und wen man fürchtet, den verachtet man nicht.
   Nein, wenn ich jetzt daran denke, daß ich Sie hochgeschätzt habe, sogar
   noch bis zu diesem Augenblick! Und wollen Sie wissen, warum Sie vor mir
   Angst haben und welches jetzt Ihre Hauptabsicht ist? Sie wollten
   persönlich feststellen, wen von uns beiden er mehr liebt, mich oder
   Sie, denn Sie sind schrecklich eifersüchtig...«

   »Er hat mir bereits gesagt, daß er Sie haßt...«, flüsterte Aglaja kaum
   vernehmbar.

   »Vielleicht; vielleicht bin ich seiner nicht wert, nur... nur glaube
   ich, Sie haben gelogen! Er kann mich nicht hassen, und er hat das nicht
   sagen können! Ich bin übrigens bereit, Ihnen... in Anbetracht Ihrer
   Lage zu verzeihen... aber ich habe doch eine bessere Meinung von Ihnen
   gehabt; ich glaubte, Sie wären klüger... und auch schöner, bei Gott!...
   Nun, dann nehmen Sie Ihren Schatz hin... da ist er, er blickt nach
   Ihnen hin und kann sich gar nicht fassen; nehmen Sie ihn für sich, aber
   unter einer Bedingung: machen Sie augenblicklich, daß Sie hinauskommen!
   Augenblicklich!«

   Sie sank in einen Sessel und brach in Tränen aus. Aber auf einmal
   leuchtete ein neuer Gedanke in ihren Augen auf; sie blickte Aglaja fest
   und unverwandt an und stand von ihrem Sitz auf.

   »Willst du, daß ich ihm jetzt gleich be-feh-le, hörst du wohl? Ich
   be-feh-le ihm, und er wird sich sofort von dir lossagen und für immer
   bei mir bleiben und mich heiraten, und du wirst allein nach Hause
   laufen. Willst du, willst du?« schrie sie wie eine Wahnsinnige,
   vielleicht ohne selbst daran zu glauben, daß sie solche Worte sprechen
   konnte.

   Aglaja stürzte erschrocken zur Tür, aber in der Tür blieb sie wie
   angenagelt stehen und hörte weiter zu.

   »Willst du, daß ich Rogoshin fortjage? Du glaubtest wohl, ich würde
   mich dir zuliebe schon mit Rogoshin trauen lassen? Gleich diesen
   Augenblick werde ich in deiner Gegenwart rufen: ›Mach, daß du
   wegkommst, Rogoshin!‹ und zum Fürsten werde ich sagen: ›Denkst du noch
   an das, was du mir versprochen hast?‹ O Gott, warum habe ich mich nur
   so vor ihnen allen erniedrigt? Und du, Fürst, hast du mir nicht
   beteuert, du würdest an meiner Seite bleiben, was auch mit mir
   geschehen möge, und mich niemals verlassen, und du hättest mich lieb
   und würdest mir alles verzeihen und würdest mich a... achten...? Ja,
   auch das hast du gesagt! Und ich bin damals von dir weggelaufen, nur um
   dir deine Freiheit wiederzugeben, aber jetzt will ich nicht mehr! Warum
   hat sie mich auch wie eine Dirne behandelt? Frag Rogoshin, ob ich eine
   Dirne bin, er wird es dir sagen! Was wirst du jetzt tun, wo sie mich
   beschimpft hat und noch dazu in deiner Gegenwart? Wirst auch du dich
   von mir abwenden, ihr deinen Arm bieten und sie mit dir fortnehmen?
   Dann sollst du verflucht sein, denn du bist der einzige Mensch gewesen,
   an den ich geglaubt habe. Geh weg, Rogoshin, dich kann ich nicht
   brauchen!« schrie sie fast besinnungslos; sie preßte die Worte mit
   Anstrengung hervor; ihr Gesicht war verzerrt, ihre Lippen trocken.
   Offenbar glaubte sie selbst nicht im geringsten an einen Erfolg ihrer
   Prahlerei, wünschte aber doch, diese Situation noch um einen Augenblick
   zu verlängern und sich selbst zu täuschen. Ihre Erregung war so stark,
   daß sie vielleicht den Tod zur Folge haben konnte, wenigstens glaubte
   das der Fürst. »Da steht er! Sieh hin!« rief sie endlich Aglaja zu und
   wies mit der Hand auf den Fürsten. »Wenn er nicht sofort zu mir
   herantritt und mich nimmt und dich verläßt, dann kannst du ihn
   behalten; ich trete ihn dir ab, ich kann ihn nicht brauchen...«

   Sie sowohl wie Aglaja standen nun schweigend da, wie wenn sie auf etwas
   warteten, und blickten beide wie geistesgestört nach dem Fürsten hin.
   Aber der verstand die ganze Bedeutung dieser Herausforderung vielleicht
   nicht; ja man kann sogar sagen: er verstand sie gewiß nicht. Er sah nur
   das verzweifelte, irrsinnige Gesicht vor sich, das, wie er sich einmal
   Aglaja gegenüber ausgedrückt hatte, bei ihm immer die Empfindung
   hervorrief, als ob ihm das Herz von einem tiefen Stich blute. Er konnte
   diesen Anblick nicht länger ertragen, wandte sich an Aglaja und sagte,
   auf Nastasja Filippowna weisend, im Ton vorwurfsvoller Bitte:

   »Wie ist es nur möglich! Sie ist doch... so unglücklich!«

   Aber kaum hatte er das gesagt, als er unter Aglajas furchtbarem Blick
   verstummte. In diesem Blick lag so viel Schmerz und gleichzeitig ein so
   grenzenloser Haß, daß er die Hände zusammenschlug, aufschrie und zu ihr
   hinstürzte, aber es war bereits zu spät. Sie hatte auch den kurzen
   Augenblick seines Schwankens nicht ertragen können, schlug die Hände
   vor das Gesicht, rief: »Ach, mein Gott!« und stürzte aus dem Zimmer.
   Rogoshin eilte ihr nach, um ihr die Haustür aufzuriegeln.

   Auch der Fürst lief ihr nach, aber als er zur Schwelle gelangt war,
   umfingen ihn zwei Arme. Nastasja Filippownas gramvolles, entstelltes
   Gesicht blickte ihn starr an, die bläulichen Lippen bewegten sich und
   fragten:

   »Willst du ihr nach? Willst du ihr nach?«

   Sie fiel ihm bewußtlos in die Arme. Er hob sie auf, trug sie ins
   Zimmer, legte sie auf einen Lehnsessel und stand über sie gebeugt in
   stumpfer Erwartung da. Auf einem Tischchen stand ein Glas mit Wasser;
   der zurückkehrende Rogoshin ergriff es und spritzte ihr Wasser ins
   Gesicht; sie schlug die Augen auf und war eine Weile noch völlig
   verständnislos; aber auf einmal blickte sie um sich, zuckte zusammen,
   schrie auf und stürzte zum Fürsten hin.

   »Mein! Mein!« schrie sie. »Ist das stolze Fräulein weg? Hahaha!« lachte
   sie krampfhaft. »Hahaha! Ich habe ihn diesem Fräulein abtreten wollen!
   Aber warum? Wozu? Ich Wahnsinnige!... Geh weg, Rogoshin! Hahaha!«

   Rogoshin blickte die beiden starr an, ohne ein Wort zu sagen, nahm
   seinen Hut und ging hinaus. Zehn Minuten darauf saß der Fürst neben
   Nastasja Filippowna, blickte sie unverwandt an und streichelte ihr mit
   beiden Händen Kopf und Gesicht wie einem kleinen Kind. Er lachte mit
   ihr und war bereit, Tränen zu vergießen, wenn sie weinte. Er sprach
   nicht, sondern hörte geduldig ihr leidenschaftliches, glückseliges,
   unzusammenhängendes Gestammel an, verstand kaum etwas davon, lächelte
   aber leise, und sobald es ihm schien, als wolle sie wieder anfangen,
   traurig zu werden oder zu weinen, Vorwürfe zu erheben oder sich zu
   beklagen, begann er sogleich wieder, ihr den Kopf zu streicheln und
   zärtlich die Hände über ihre Wangen zu führen und ihr wie einem Kinde
   tröstend zuzureden.

IX

   Nach dem Ereignis, das wir im letzten Kapitel erzählt haben, waren zwei
   Wochen vergangen, und die Situation der handelnden Personen unserer
   Erzählung hatte sich dermaßen verändert, daß es uns außerordentlich
   schwer wird, ohne besondere Erläuterungen an die Fortsetzung zu gehen.
   Und doch fühlen wir, daß wir uns auf eine einfache Darlegung der
   Tatsachen beschränken müssen, unter möglichster Vermeidung besonderer
   Erläuterungen, und zwar aus einem sehr einfachen Grund: weil wir selbst
   in vielen Fällen in Verlegenheit sind, wie wir die Vorgänge erklären
   sollen. Ein solches Bekenntnis unsererseits muß dem Leser
   notwendigerweise sonderbar und unverständlich erscheinen, denn wie kann
   man etwas erzählen, wenn man selbst keine klare Vorstellung davon und
   keine persönliche Meinung darüber hat? Um uns nicht in eine noch
   schiefere Lage zu bringen, wollen wir lieber versuchen, das Gesagte an
   einem Beispiel klarzumachen; vielleicht wird dann der wohlgeneigte
   Leser verstehen, worin für uns eigentlich die Schwierigkeit liegt, und
   dieses Verfahren empfiehlt sich um so mehr, als dieses Beispiel keine
   Abschweifung, sondern im Gegenteil die unmittelbare, direkte
   Fortsetzung der Erzählung sein wird.

   Zwei Wochen waren vergangen, das heißt, der Juli hatte bereits
   begonnen, und während dieser beiden Wochen war die Geschichte unseres
   Helden und besonders das letzte Ereignis dieser Geschichte allmählich
   in allen Straßen, die in der Nachbarschaft der Landhäuser Lebedews,
   Ptizyns, Darja Alexejewnas und der Familie Jepantschin lagen, kurz
   gesagt, fast im ganzen Ort und sogar in dessen Umgegend bekannt
   geworden und hatte dabei eine seltsame, sehr erheiternde, beinah
   unglaubliche und gleichzeitig beinah zum Greifen anschauliche Fassung
   erhalten. Fast die ganze Gesellschaft, Einheimische, Sommerfrischler,
   Residenzler, die zu den Konzerten herauskamen, alle erzählten ein und
   dieselbe Geschichte, aber mit tausend Variationen: ein Fürst habe in
   einer ehrenwerten, bekannten Familie einen Skandal herbeigeführt, sich
   von einer Tochter dieser Familie, die schon seine Braut gewesen sei,
   losgesagt, sich von einer bekannten Dame der Halbwelt betören lassen,
   alle seine früheren Beziehungen abgebrochen und beabsichtige nun, ohne
   sich um etwas zu kümmern, trotz aller Drohungen und trotz der
   allgemeinen Entrüstung des Publikums, sich in nächster Zeit mit dem
   ehrlosen Frauenzimmer hier in Pawlowsk in aller Öffentlichkeit,
   erhobenen Hauptes und allen gerade ins Gesicht blickend trauen zu
   lassen. Dieses Geschichtchen wurde durch skandalöse Züge dermaßen
   ausgeschmückt, und es wurden so viele bekannte, bedeutende
   Persönlichkeiten hineingemischt und so viele mannigfache phantastische
   und rätselhafte Details hinzugetan, und es stützte sich andrerseits auf
   so unwiderlegliche, feststehende Tatsachen, daß die allgemeine Neugier
   und die entstehenden Klatschereien gewiß sehr entschuldbar waren. Die
   feinste, schlauste und gleichzeitig am wahrscheinlichsten klingende
   Interpretation wurde diesem Geschichtchen durch einige Klatschmäuler
   männlichen Geschlechts zuteil; diese »ernsten, verständigen« Leute, die
   eine besondere Schicht bilden, haben immer, in jeder Gesellschaft,
   nichts Eiligeres zu tun, als den andern dieses und jenes Ereignis zu
   kommentieren, und sie finden darin ihren Beruf und häufig auch ihr
   Vergnügen. Sie stellten die Sache folgendermaßen dar: Ein junger Mensch
   aus guter Familie, ein Fürst, beinah reich zu nennen, ein Dummkopf,
   aber ein Demokrat und in den modernen Nihilismus, wie ihn Herr
   Turgenjew geschildert habe, vernarrt, kaum des Russischen mächtig, habe
   sich in eine Tochter des Generals Jepantschin verliebt und in der
   Familie als Bräutigam Aufnahme gefunden. Aber dann habe er es ähnlich
   gemacht wie jener französische Seminarist, von dem soeben ein
   Geschichtchen durch die Zeitungen gegangen sei, der sich eigens habe
   zum Geistlichen weihen lassen, der eigens um die Weihen gebeten, alle
   Zeremonien, Kniebeugungen, Küsse, Gelöbnisse und so weiter ausgeführt
   habe, um gleich am folgenden Tag seinem Bischof öffentlich in einem
   Brief zu erklären, daß er, da er nicht an Gott glaube, es für ehrlos
   halte, das Volk zu täuschen und sich von ihm ohne Gegenleistung
   ernähren zu lassen, und daß er daher die am vorhergehenden Tage ihm
   verliehene Würde wieder niederlege und seinen Brief in
   fortschrittlichen Zeitungen abdrucken lasse. Ähnlich diesem Atheisten
   habe auch der Fürst in seiner Weise ein falsches Spiel getrieben. Sie
   erzählten, er habe absichtlich eine bei den Eltern seiner Braut
   stattfindende festliche Abendgesellschaft abgewartet, auf der er sehr
   vielen hervorragenden Persönlichkeiten habe vorgestellt werden sollen,
   um laut und in Gegenwart aller seine Anschauungsweise darzulegen,
   hochachtbare Würdenträger zu beschimpfen, sich von seiner Braut
   öffentlich und in beleidigender Form loszusagen und im Handgemenge mit
   den ihn hinausbringenden Dienern eine schöne chinesische Vase zu
   zerschlagen. Um die modernen Sitten zu charakterisieren, fügten sie
   noch hinzu, der unvernünftige junge Mann habe seine Braut, die
   Generalstochter, wirklich geliebt, sich aber von ihr einzig und allein
   aus Nihilismus und wegen des zu erwartenden Skandals losgesagt, um sich
   nicht das Vergnügen zu versagen, vor den Augen der ganzen Welt eine
   Gefallene zu heiraten und dadurch zu beweisen, daß es in seiner
   Ideenwelt weder gefallene noch tugendhafte Frauen gebe, sondern nur
   einzig und allein die freie Frau, und daß er die herkömmliche, übliche
   Einteilung nicht anerkenne, sondern ausschließlich die »Frauenfrage«
   auf den Schild erhebe. Ja die gefallene Frau stehe in seinen Augen
   sogar noch etwas höher als die nicht gefallene. Diese Darstellung
   erschien sehr glaubwürdig und wurde von der Mehrzahl der
   Sommerfrischler akzeptiert, um so mehr, als sie durch die Ereignisse,
   die nun jeder weitere Tag brachte, ihre Bestätigung fand. Allerdings
   blieb eine Menge von Dingen unaufgeklärt: es wurde erzählt, das arme
   Mädchen habe ihren Bräutigam – oder nach anderen: ihren »Verführer« –
   so innig geliebt, daß sie gleich am nächsten Tag, nachdem er sich von
   ihr losgesagt habe, zu ihm hingelaufen sei, als er sich gerade bei
   seiner Geliebten befunden habe; andere behaupteten dagegen, er selbst
   habe sie absichtlich zu seiner Geliebten hingelockt, lediglich aus
   Nihilismus, um sie zu beschimpfen und zu beleidigen. Wie dem nun auch
   sein mochte, das Interesse an diesem Ereignis wuchs von Tag zu Tag,
   zumal nicht der geringste Zweifel aufkommen konnte, daß die skandalöse
   Hochzeit wirklich stattfinden würde.

   Und wenn uns nun jemand eine Erklärung abverlangte, nicht hinsichtlich
   der nihilistischen Färbung, die man dem Ereignis verliehen hatte, o
   nein, sondern nur darüber, inwieweit die in Aussicht genommene Hochzeit
   den wirklichen Wünschen des Fürsten entsprochen habe, worin eigentlich
   in diesem Augenblick seine Wünsche bestanden hätten, wie eigentlich der
   Seelenzustand unseres Helden im vorliegenden Zeitpunkt zu
   charakterisieren sei, und über andere Punkte dieser Art – dann müßten
   wir bekennen, daß wir uns in großer Verlegenheit befinden, was wir
   darauf antworten sollen. Wir wissen nur das eine, daß die Hochzeit
   wirklich angesetzt wurde und daß der Fürst selbst Lebedew, Keller und
   einem Bekannten Lebedews, den letzterer ihm bei dieser Gelegenheit
   vorstellte, Vollmacht gab, alle erforderlichen Besorgungen sowohl
   kirchlicher als auch wirtschaftlicher Art zu erledigen; daß sie
   angewiesen wurden, dabei nicht mit Geld zu sparen; daß Nastasja
   Filippowna zur Hochzeit drängte und sie zu beschleunigen wünschte; daß
   zum Bräutigamsmarschall des Fürsten Keller auf seine eigene dringende
   Bitte ernannt wurde und zu Nastasja Filippownas Brautmarschall
   Burdowskij, der dieses Amt mit Begeisterung übernahm, und daß der
   Hochzeitstag auf Anfang Juli festgesetzt wurde. Aber außer diesen
   durchaus sicheren Details sind uns noch einige Tatsachen bekannt, die
   uns entschieden wieder irremachen, nämlich deswegen, weil sie den
   vorhergehenden widersprechen. Wir hegen zum Beispiel starken Verdacht,
   daß der Fürst, nachdem er Lebedew und die andern mit der Erledigung
   aller Geschäfte betraut hatte, gleich am selben Tag die erfolgte
   Ernennung eines Zeremonienmeisters und der beiden Marschälle und das
   Bevorstehen der Hochzeit fast ganz vergaß und daß, wenn er die Sache
   durch Überlassung der Geschäfte an andere möglichst schnell ordnete, er
   es einzig und allein in der Absicht tat, nun selbst nicht mehr daran
   denken zu müssen und dies alles vielleicht sogar so schnell wie möglich
   ganz zu vergessen. Woran dachte er aber in diesem Falle selbst, woran
   wollte er sich erinnern und wonach strebte er? Es ist auch nicht zu
   bezweifeln, daß ihm hierbei keinerlei Gewalt angetan wurde (etwa von
   seiten Nastasja Filippownas). Nastasja Filippowna hatte allerdings den
   dringenden Wunsch, daß die Hochzeit möglichst bald stattfinden möge,
   und sie war es, die sich den Plan mit der Hochzeit ausgedacht hatte,
   und nicht der Fürst; aber der Fürst hatte doch aus freien Stücken
   eingewilligt, freilich etwas zerstreut und wie wenn man von ihm etwas
   ganz Alltägliches verlangte. Solche merkwürdigen Tatsachen liegen uns
   in beträchtlicher Zahl vor, aber weit entfernt, zur Aufhellung zu
   dienen, verdunkeln sie vielmehr unserer Ansicht nach die Erklärung des
   Hergangs, auch wenn wir ihrer noch so viele beibringen würden; aber
   doch wollen wir hier noch ein Beispiel anführen.

   Es ist uns genau bekannt, daß während dieser beiden Wochen der Fürst
   ganze Tage und Abende mit Nastasja Filippowna zusammen verbrachte; daß
   sie ihn zum Spaziergang und zu den Konzerten mitnahm; daß er täglich
   mit ihr in der Equipage ausfuhr; daß er anfing, sich ihretwegen zu
   beunruhigen, wenn er sie nur eine Stunde lang nicht gesehen hatte (er
   liebte sie also nach allen Anzeichen aufrichtig); daß er mit einem
   stillen, sanften Lächeln stundenlang, fast ohne selbst ein Wort zu
   sagen, zuhörte, ganz gleich worüber sie zu ihm redete. Aber wir wissen
   auch, daß er in diesen selben Tagen mehrmals, ja sogar recht oft,
   plötzlich zu Jepantschins ging, ohne dies vor Nastasja Filippowna
   geheimzuhalten, worüber diese beinah in Verzweiflung geriet. Wir
   wissen, daß er bei Jepantschins, solange sie noch in Pawlowsk blieben,
   nicht empfangen und eine Unterredung mit Aglaja Iwanowna ihm ständig
   verweigert wurde; daß er, ohne ein Wort zu sagen, wegging, aber gleich
   am nächsten Tage wieder hinkam, als hätte er die vorhergehende
   Abweisung ganz vergessen, und selbstverständlich eine neue Abweisung
   erfuhr. Es ist uns auch bekannt, daß, nachdem Aglaja Iwanowna von
   Nastasja Filippowna weggelaufen war, der Fürst eine Stunde darauf,
   vielleicht sogar noch etwas früher, bei Jepantschins war, natürlich in
   der Überzeugung, Aglaja dort vorzufinden, und daß sein Erscheinen
   damals in der Familie Jepantschin die größte Bestürzung und Angst
   hervorrief, weil Aglaja noch nicht nach Hause zurückgekehrt war und sie
   von ihm zum erstenmal hörten, daß sie mit ihm zu Nastasja Filippowna
   gegangen sei. Man erzählte, Lisaweta Prokofjewna, die Töchter und sogar
   Fürst Schtsch. wären damals zu dem Fürsten sehr hart und streng gewesen
   und hätten ihm gleich damals in scharfen Ausdrücken alle Bekanntschaft
   und Freundschaft aufgekündigt, zumal Warwara Ardalionowna plötzlich zu
   Lisaweta Prokofjewna gekommen sei mit der Mitteilung, Aglaja Iwanowna
   befinde sich schon seit einer Stunde bei ihr zu Hause, und zwar in
   einem schrecklichen Zustand, und scheine nicht wieder nach Hause
   zurückkehren zu wollen. Diese Nachricht erschreckte Lisaweta
   Prokofjewna am allermeisten und war vollkommen zutreffend: als Aglaja
   von Nastasja Filippowna fortgegangen war, wäre sie tatsächlich lieber
   gestorben, als daß sie sich ihren Angehörigen gezeigt hätte, und war
   darum zu Nina Alexandrowna gestürzt. Warwara Ardalionowna aber war
   ihrerseits sofort der Ansicht gewesen, Lisaweta Prokofjewna müsse
   unverzüglich von alledem in Kenntnis gesetzt werden. So eilten denn die
   Mutter und die Töchter alle zusammen sofort zu Nina Alexandrowna,
   gefolgt vom Oberhaupt der Familie, Iwan Fjodorowitsch selbst, der
   soeben nach Hause zurückgekehrt war, und hinter ihnen schlich auch
   Fürst Lew Nikolajewitsch her, trotz der gekündigten Freundschaft und
   der harten Worte; aber auf Warwara Ardalionownas Anordnung wurde er
   auch dort nicht zu Aglaja gelassen. Die Sache endete übrigens damit,
   daß Aglaja, als sie sah, wie die Mutter und die Schwestern um sie
   weinten und daß sie ihr keinerlei Vorwürfe machten, sich in ihre Arme
   warf und sogleich mit ihnen nach Hause zurückkehrte. Man erzählte,
   obgleich diese Gerüchte nicht sehr zuverlässig waren, Gawrila
   Ardalionowitsch habe auch diesmal sehr wenig Glück gehabt; er habe, als
   Warwara Ardalionowna zu Lisaweta Prokofjewna gelaufen und er mit Aglaja
   allein geblieben sei, die Gelegenheit benutzen wollen und angefangen,
   von seiner Liebe zu reden; als Aglaja das gehört habe, sei sie trotz
   all ihres Kummers und ihrer Tränen auf einmal in lautes Gelächter
   ausgebrochen und habe ihm die seltsame Frage vorgelegt, ob er wohl zum
   Beweis seiner Liebe auf der Stelle seinen Finger über einer Kerze
   verbrennen wolle. Gawrila Ardalionowitsch sei über dieses Ansinnen ganz
   verdutzt und fassungslos gewesen und habe ein so verblüfftes Gesicht
   gemacht, daß Aglaja über ihn krampfhaft gelacht, ihn stehengelassen
   habe und zu Nina Alexandrowna nach oben gelaufen sei, wo ihre Eltern
   sie dann vorgefunden hätten. Diese Geschichte gelangte am
   darauffolgenden Tag durch Ippolit zur Kenntnis des Fürsten. Da Ippolit
   nicht mehr vom Bett aufstand, ließ er den Fürsten eigens zu sich rufen,
   um ihm diese Nachricht mitzuteilen. Wie dieses Gerücht zu Ippolits
   Ohren gelangt war, ist uns unbekannt, aber als der Fürst die Geschichte
   von der Kerze und dem Finger hörte, mußte er so lachen, daß sogar
   Ippolit sich wunderte, aber dann fuhr er auf einmal zusammen und brach
   in Tränen aus... Überhaupt befand er sich in diesen Tagen in großer
   Unruhe und in einer außerordentlichen, undefinierbaren und qualvollen
   Verwirrung. Ippolit behauptete geradezu, er sei von Sinnen, aber
   darüber ließ sich noch nichts Sicheres sagen.

   Wenn wir all diese Tatsachen anführen, es jedoch ablehnen, sie zu
   erklären, beabsichtigen wir nicht, unsern Helden in den Augen unserer
   Leser zu rechtfertigen. Wir sind im Gegenteil durchaus bereit, die
   Entrüstung zu teilen, die er sogar bei seinen Freunden durch sein
   Verhalten erweckte. Selbst Wera Lebedewa war eine Zeitlang über ihn
   empört; sogar Kolja war empört, desgleichen Keller, solange er noch
   nicht zum Bräutigamsmarschall erwählt war, ganz zu schweigen von
   Lebedew selbst, der sogar gegen den Fürsten zu intrigieren anfing, und
   zwar ebenfalls aus Empörung, die sogar ganz aufrichtig war. Aber davon
   werden wir noch später zu reden haben. Allgemein gesehen sind wir
   völlig und in höchstem Grade mit einigen sehr kräftigen und in
   psychologischer Hinsicht sogar sehr tiefsinnigen Bemerkungen
   einverstanden, die Jewgenij Pawlowitsch offen und ohne Umschweife dem
   Fürsten gegenüber in einem freundschaftlichen Gespräch aussprach, und
   zwar am sechsten oder siebenten Tag nach dem Vorfall bei Nastasja
   Filippowna. Wir bemerken bei dieser Gelegenheit, daß nicht nur
   Jepantschins selbst, sondern auch alle, die direkt oder indirekt mit
   der Familie in Verbindung standen, es für notwendig hielten, alle
   Beziehungen zum Fürsten vollständig abzubrechen. Fürst Schtsch. zum
   Beispiel wandte sich sogar weg, als er dem Fürsten begegnete, und
   erwiderte seinen Gruß nicht. Aber Jewgenij Pawlowitsch fürchtete nicht,
   sich dadurch zu kompromittieren, daß er den Fürsten besuchte, obwohl er
   selbst wieder angefangen hatte, täglich bei Jepantschins zu verkehren,
   und dort mit sichtlich erhöhter Freundlichkeit aufgenommen wurde. Er
   kam zum Fürsten gleich an dem Tage, nachdem die Jepantschins alle aus
   Pawlowsk abgereist waren. Als er bei dem Fürsten eintrat, kannte er
   bereits alle im Publikum verbreiteten Gerüchte, ja er hatte vielleicht
   selbst teilweise bei ihrer Verbreitung mitgewirkt. Der Fürst freute
   sich sehr über sein Kommen und begann sogleich von Jepantschins zu
   reden; dieses schlichte, offenherzige Verhalten löste auch dem Gast die
   Zunge, so daß auch er ohne Umschweife geradewegs zur Sache kam.

   Der Fürst wußte noch nicht, daß Jepantschins abgereist waren; er war
   überrascht und wurde blaß; aber einen Augenblick darauf nickte er
   verwirrt und nachdenklich mit dem Kopf und gestand, daß es wohl habe so
   kommen müssen; dann erkundigte er sich schnell danach, wohin sie denn
   abgereist seien. Jewgenij Pawlowitsch beobachtete ihn unterdessen
   aufmerksam, und alles, was er wahrnahm, das heißt die Schnelligkeit der
   Fragen, ihre Direktheit, die Verwirrung des Fürsten und gleichzeitig
   eine gewisse sonderbare Offenherzigkeit, Unruhe und Aufregung, alles
   dies versetzte ihn in nicht geringe Verwunderung. Er machte übrigens in
   liebenswürdiger Weise dem Fürsten von allem eingehende Mitteilung;
   dieser wußte vieles noch nicht, und sein Besuch war der erste Bote, der
   von jener Familie zu ihm kam. Jewgenij Pawlowitsch bestätigte, daß
   Aglaja tatsächlich krank gewesen sei und drei Nächte hintereinander
   fast gar nicht geschlafen, sondern immer gefiebert habe; jetzt gehe es
   ihr besser, und sie befinde sich außer aller Gefahr, aber in einem
   nervösen, hysterischen Zustand. Ein Glück sei nur, daß in der Familie
   der vollste Friede herrsche. Aglajas Angehörige seien darauf bedacht,
   alle Andeutungen über das Geschehene zu vermeiden, sogar wenn sie unter
   sich seien, nicht nur in Aglajas Gegenwart. Die Eltern hätten schon
   miteinander über eine Reise ins Ausland gesprochen, die im Herbst,
   gleich nach Adelaidas Hochzeit, stattfinden solle; Aglaja habe die
   ersten Mitteilungen darüber schweigend entgegengenommen. Er, Jewgenij
   Pawlowitsch, werde vielleicht ebenfalls ins Ausland reisen. Sogar Fürst
   Schtsch. habe vor, dies mit Adelaida zusammen für ungefähr zwei Monate
   zu tun, wenn seine Geschäfte es ihm erlauben sollten. Der General
   selbst werde in Petersburg bleiben. Jetzt seien sie alle nach ihrem Gut
   Kolmino, etwa zwanzig Werst von Petersburg, übergesiedelt, wo sich ein
   herrschaftliches Gutshaus befinde. Die alte Bjelokonskaja sei noch
   nicht nach Moskau zurückgereist und, wie es scheine, sogar absichtlich
   noch dageblieben. Lisaweta Prokofjewna habe energisch erklärt, es sei
   nach allem Vorgefallenen unmöglich, in Pawlowsk zu bleiben; er,
   Jewgenij Pawlowitsch, habe ihr täglich von den im Ort umlaufenden
   Gerüchten Mitteilung gemacht. Nach ihrem auf der Jelagin-Insel
   gelegenen Landhaus überzusiedeln, hätten sie ebenfalls nicht für
   möglich gehalten.

   »Na ja, und in der Tat«, fügte Jewgenij Pawlowitsch hinzu, »das müssen
   Sie selbst zugeben: war das etwa auszuhalten?... Zumal man wußte, was
   bei Ihnen hier in Ihrem Hause stündlich vorging, Fürst, und Sie, trotz
   der Zurückweisung, dort täglich einen Besuch machten ...«

   »Ja, ja, ja, Sie haben recht, ich wollte Aglaja Iwanowna sprechen...«,
   erwiderte der Fürst und nickte wieder mit dem Kopf.

   »Ach, lieber Fürst«, rief Jewgenij Pawlowitsch mit großer Lebhaftigkeit
   und Betrübnis, »wie konnten Sie nur damals zulassen, daß das alles
   geschah? Gewiß, gewiß, das kam für Sie alles so unerwartet... Ich gebe
   zu, daß Sie die Geistesgegenwart verlieren mußten und... außerstande
   waren, das von Sinnen gekommene Mädchen zurückzuhalten, das ging über
   Ihre Kräfte. Aber das mußten Sie doch begreifen, wie ernst und stark
   die Empfindungen dieses Mädchens Ihnen gegenüber waren. Sie wollte
   nicht mit einer andern teilen, und Sie... und Sie haben einen solchen
   Schatz weggeworfen und zerstört!«

   »Ja, ja, Sie haben recht; ja, ich habe mich schuldig gemacht«, sagte
   der Fürst wieder in tiefem Kummer. »Aber wissen Sie: sie war die
   einzige, Aglaja war die einzige, die so über Nastasja Filippowna
   urteilte... Alle übrigen Menschen urteilten anders über sie.«

   »Ja, das ist ja eben das Empörende, daß gar nichts Ernstes vorlag!«
   rief Jewgenij Pawlowitsch, der ganz in Eifer geriet. »Verzeihen Sie
   mir, Fürst, aber... ich... ich habe darüber nachgedacht, Fürst, habe
   viel darüber nachgedacht; ich weiß genau, was früher vorgegangen ist;
   ich weiß alles, was vor einem halben Jahre geschehen ist, alles, und...
   all das war nichts Ernstes! All das war nur ein leichter Rausch, eine
   phantastische Laune, ein verwehender Rauch, und nur die ängstliche
   Eifersucht eines ganz unerfahrenen Mädchens konnte das für etwas
   Ernstes halten!...«

   Und nun ließ Jewgenij Pawlowitsch ganz ungeniert seiner Entrüstung
   freien Lauf. Verständig und klar und – wir wiederholen es – sogar mit
   außerordentlicher psychologischer Einsicht entwarf er dem Fürsten ein
   Bild der gesamten früheren Beziehungen desselben zu Nastasja
   Filippowna. Jewgenij Pawlowitsch hatte von jeher die Gabe des Wortes
   besessen; jetzt aber bewies er geradezu ein hohes Rednertalent. »Die
   Beziehungen zwischen Ihnen beiden«, begann er, »begannen gleich von
   Anfang an mit einer Unwahrhaftigkeit, und was mit Unwahrhaftigkeit
   anfängt, das muß auch mit Unwahrhaftigkeit enden; das ist ein
   Naturgesetz. Ich erkläre mich nicht einverstanden, wenn manche – na,
   dieser und jener tut es – Sie einen Idioten nennen, ich bin sogar
   empört darüber; Sie sind zu verständig für eine solche Bezeichnung;
   aber Sie haben doch so viel Seltsames an sich, daß Sie nicht so sind
   wie alle Menschen, das müssen Sie selbst zugeben. Ich bin zu der
   Ansicht gelangt, daß die Grundlage alles Geschehenen sich aus folgenden
   Momenten zusammensetzt: erstens aus Ihrer sozusagen angeborenen
   Unerfahrenheit (beachten Sie wohl diesen Ausdruck, Fürst:
   ›angeborenen‹!), dann aus Ihrer ungewöhnlichen Gutmütigkeit, ferner aus
   Ihrem phänomenalen Mangel an Gefühl für das rechte Maß (was Sie schon
   mehrmals selbst zugegeben haben) und endlich aus einer gewaltigen Masse
   von Resultaten des Denkens, die Sie bei Ihrer außerordentlichen
   Ehrlichkeit noch bis jetzt für echte, natürliche, unmittelbare
   Überzeugungen halten! Sie müssen selbst zugeben, Fürst, daß in Ihren
   Beziehungen zu Nastasja Filippowna gleich von Anfang an etwas relativ
   Demokratisches (ich bediene mich der Kürze wegen dieses Ausdrucks),
   sozusagen der zauberhafte Reiz der »Frauenfrage« (um es noch kürzer
   auszudrücken) lag. Ich kenne genau jene ganze Skandalszene, die sich
   bei Nastasja Filippowna abgespielt hat, als Rogoshin ihr sein Geld
   brachte. Wenn Sie wollen, werde ich Sie vor Ihren eigenen Augen
   sezieren, ich werde Ihnen einen Spiegel vorhalten, so genau weiß ich,
   wie die Sache zusammenhing und warum sie diese Wendung genommen hat!
   Sie, ein Jüngling, sehnten sich in der Schweiz nach der Heimat, Sie
   strebten nach Rußland wie nach einem unbekannten verheißenen Land,
   lasen viele Bücher über Rußland, Bücher, die vielleicht an sich
   vortrefflich, aber für Sie schädlich waren; Sie kamen mit dem ersten
   heißen Drang nach Tätigkeit her und stürzten sich sozusagen in die
   Tätigkeit! Und siehe da, gleich an demselben Tag teilt man Ihnen die
   traurige, herzergreifende Geschichte einer entehrten Frau mit – Ihnen,
   einem ritterlich denkenden, keuschen Menschen diese Geschichte einer
   Frau! An demselben Tag sehen Sie diese Frau; Sie sind bezaubert von
   ihrer Schönheit, einer phantastischen, dämonischen Schönheit (ich gebe
   ja zu, daß sie schön ist). Nehmen Sie Ihre Nervosität hinzu, Ihre
   Epilepsie, unser Petersburger die Nerven schwächendes Tauwetter; nehmen
   Sie hinzu, daß Sie diesen ganzen Tag in einer Ihnen bisher unbekannten,
   für Sie beinah märchenhaften Stadt zubrachten, mit allerlei Menschen
   zusammenkamen, die verschiedensten Szenen erlebten, unerwartete
   Bekanntschaften machten, einer ganz unerwarteten Wirklichkeit
   gegenübertraten, die drei schönen Fräulein Jepantschin und darunter
   Aglaja kennenlernten; nehmen Sie Ihre Ermüdung und Ihr Schwindelgefühl
   hinzu; nehmen Sie Nastasja Filippownas Salon und den dort herrschenden
   Ton hinzu, und... was meinen Sie: was konnten Sie von sich selbst in
   einem solchen Augenblick erwarten?«

   »Ja, ja; ja, ja«, sagte der Fürst, nickte wieder mit dem Kopfe und
   begann zu erröten, »ja, so ist das ungefähr gewesen, und wissen Sie,
   ich hatte wirklich die ganze vorhergehende Nacht im Zug nicht
   geschlafen und ebenso die zweitletzte nicht und war sehr zerstreut...«

   »Nun ja, gewiß, das ist es ja eben, worauf ich hinauswill«, fuhr
   Jewgenij Pawlowitsch eifrig fort. »Es ist klar, daß Sie sozusagen in
   einem Wonnerausch sich auf die Möglichkeit stürzten, öffentlich eine
   hochherzige Anschauung zu äußern, nämlich die, daß Sie, ein geborener
   Fürst und ein reiner Mensch, eine nicht durch eigene Schuld, sondern
   durch die Schuld eines abscheulichen, vornehmen Wüstlings entehrte Frau
   nicht für ehrlos halten. O Gott, das ist ja so begreiflich! Aber darum
   handelt es sich nicht, lieber Fürst, sondern darum, ob dieses Ihr
   Gefühl wahr und echt und natürlich oder nur ein auf einem Denkprozeß
   beruhendes Entzücken war. Was meinen Sie: im Tempel ist einst einer
   Frau verziehen worden, einer ebensolchen Frau, aber es wurde ihr nicht
   gesagt, daß sie recht handle und aller Ehren und aller Achtung wert
   sei. Hat Ihnen selbst denn nicht nach drei Monaten Ihr gesunder
   Verstand zugeflüstert, wie die Sache zusammenhing? Mag sie jetzt auch
   schuldlos sein (behaupten werde ich das nicht, denn soweit will ich
   nicht gehen), aber kann denn alles, was ihr widerfahren ist, ihren
   unerträglichen, dämonischen Stolz und ihren frechen, gierigen Egoismus
   rechtfertigen? Verzeihen Sie, Fürst, ich lasse mich hinreißen; aber...«
   »Ja, alles das ist vielleicht richtig; vielleicht haben Sie recht...«,
   murmelte der Fürst wieder. »Sie ist wirklich sehr reizbar, und Sie
   haben recht, gewiß, aber...«

   »Sie verdient Mitleid? Das wollten Sie sagen, lieber Fürst? Aber
   durften Sie denn aus Mitleid mit ihr und zu ihrem Vergnügen ein anderes
   hochgesinntes, reines Mädchen schmählich kränken und vor den Augen
   jener hochmütigen, haßerfüllten Nebenbuhlerin erniedrigen? Da geht denn
   doch das Mitleid zu weit! Das ist denn doch eine arge Übertreibung!
   Durften Sie denn ein Mädchen, das Sie liebten, so vor seiner eigenen
   Rivalin demütigen und sich um der andern willen und vor den Augen
   ebendieser andern von ihm abwenden, nachdem Sie ihm schon selbst einen
   ehrlichen Antrag gemacht hatten... und das hatten Sie doch getan, und
   zwar in Gegenwart der Eltern und Schwestern! Gestatten Sie die Frage,
   Fürst: sind Sie bei einer solchen Handlungsweise noch ein ehrenhafter
   Mensch? Und haben Sie nicht das herrliche Mädchen betrogen, als Sie ihr
   versicherten, daß Sie sie liebten?«

   »Ja, ja, Sie haben recht, ich fühle, daß ich eine Schuld auf mich
   geladen habe!« sagte der Fürst in unbeschreiblichem Gram.

   »Aber genügt denn das?« rief Jewgenij Pawlowitsch ganz entrüstet.
   »Genügt denn das, einfach auszurufen: ›Ach, ich habe eine Schuld auf
   mich geladen!‹ Sie sind schuldig und bleiben dabei doch hartnäckig! Und
   wo hatten Sie denn damals Ihr Herz, Ihr ›christliches‹ Herz? Sie haben
   ja ihr Gesicht in jenem Augenblick gesehen: was meinen Sie, hat sie
   etwa weniger gelitten als jene andere, um derentwillen Sie sich von ihr
   trennten? Wie konnten Sie nur das alles mit ansehen und zugeben? Wie
   war es nur möglich?«

   »Aber... ich habe es ja gar nicht zugegeben...«, murmelte der
   unglückliche Fürst.

   »Wie meinen Sie das?«

   »Ich habe bei Gott nichts zugegeben. Ich weiß bis auf den heutigen Tag
   noch nicht, wie das alles gekommen ist... ich... ich lief damals Aglaja
   Iwanowna nach, und Nastasja Filippowna fiel in Ohnmacht, und nachher
   hat man mir bis jetzt den Zutritt zu Aglaja Iwanowna verwehrt.«

   »Ganz gleich! Sie hätten hinter Aglaja herlaufen sollen, wenn auch die
   andere in Ohnmacht lag!«

   »Ja... ja, das hätte ich tun müssen... aber sie wäre gestorben! Sie
   hätte sich das Leben genommen, Sie kennen sie nicht, und... ich wollte
   ja doch nachher Aglaja Iwanowna alles erzählen, und ... Sehen Sie,
   Jewgenij Pawlowitsch, ich sehe, daß Sie doch wohl nicht alles wissen.
   Sagen Sie, warum läßt man mich nicht zu Aglaja Iwanowna? Ich würde ihr
   alles erklären. Sehen Sie: die beiden haben damals gar nicht über den
   richtigen Punkt gesprochen, gar nicht über den richtigen Punkt, darum
   hat ihre Zusammenkunft auch diesen Ausgang genommen... Ich kann Ihnen
   das nicht erklären, aber ich würde es vielleicht Aglaja erklären
   können... Ach, mein Gott, mein Gott! Sie sprechen von ihrem Gesicht in
   jenem Augenblick, als sie weglief... o mein Gott, ich erinnere mich!...
   Kommen Sie, kommen Sie!« rief er, indem er eilig aufsprang und Jewgenij
   Pawlowitsch am Ärmel mitzog.

   »Wohin?«

   »Gehen wir zu Aglaja Iwanowna, gehen wir jetzt gleich!...«

   »Aber sie ist ja gar nicht in Pawlowsk, ich habe es Ihnen ja schon
   gesagt, und wozu sollten wir auch hingehen?«

   »Sie wird es verstehen, sie wird es verstehen!« murmelte der Fürst und
   faltete wie betend die Hände. »Sie wird verstehen, daß das alles sich
   nicht so verhält, sondern ganz, ganz anders!«

   »Wieso ganz anders? Sie wollen ja doch jene Frau heiraten? Also bleiben
   Sie hartnäckig... Wollen Sie sie heiraten oder nicht?«

   »Nun ja, ich werde sie heiraten; ja, ich werde sie heiraten!«

   »Also wie können Sie dann sagen, es verhielte sich nicht so?«

   »O nein, es verhält sich nicht so, es verhält sich nicht so! Daß ich
   sie heirate, ist ganz unerheblich, das hat nichts zu bedeuten!«

   »Wie kann denn das unerheblich sein und nichts zu bedeuten haben? Das
   sind doch keine Lappalien? Sie heiraten eine geliebte Frau, um sie
   glücklich zu machen, und Aglaja Iwanowna sieht und weiß das; also wie
   kann das unerheblich sein?«

   »Um sie glücklich zu machen? O nein! Ich heirate einfach; sie will es
   so, und was liegt auch daran, daß ich sie heirate: ich... Nun, das ist
   ja ganz unerheblich! Aber sie würde sonst sicherlich sterben. Ich sehe
   jetzt, daß diese Ehe mit Rogoshin ein Wahnsinn war! Ich habe jetzt
   alles verstanden, was ich früher nicht verstand, und sehen Sie: als die
   beiden Frauen damals einander gegenüberstanden, da konnte ich Nastasja
   Filippownas Gesicht nicht ertragen... Sie wissen nicht, Jewgenij
   Pawlowitsch« (hier dämpfte er seine Stimme zu einem geheimnisvollen
   Flüstern), »ich habe das noch nie zu jemandem gesagt, auch zu Aglaja
   nicht: aber ich kann Nastasja Filippownas Gesicht nicht ertragen... Sie
   hatten vorhin ganz recht mit dem, was Sie über den damaligen Abend bei
   Nastasja Filippowna sagten; aber da war noch ein Moment, das Sie
   ausgelassen haben, weil Sie nichts davon wissen: ich habe ihr Gesicht
   angeschaut! Schon an jenem Vormittag auf dem Bild hatte ich es nicht
   ertragen können... Sehen Sie, Wera, Wera Lebedewa, die hat ganz andere
   Augen; ich... ich fürchte mich vor ihrem Gesicht!« fügte er in großer
   Angst hinzu.

   »Sie fürchten sich?«

   »Ja; sie ist wahnsinnig!« flüsterte er erbleichend.

   »Sie wissen das bestimmt?« fragte Jewgenij Pawlowitsch höchst
   interessiert.

   »Ja, bestimmt; jetzt weiß ich es bereits bestimmt; jetzt, in diesen
   Tagen, bin ich mir darüber völlig klargeworden!«

   »Aber was tun Sie sich denn da an?« rief Jewgenij Pawlowitsch
   erschrocken. »Also heiraten Sie aus Angst? Das ist ja gar nicht zu
   begreifen... Vielleicht lieben Sie sie auch gar nicht einmal?«

   »O doch, ich liebe sie von ganzem Herzen! Sie ist ja ein Kind, jetzt
   ist sie ein Kind, ganz und gar ein Kind! Oh, Sie wissen nur nichts
   davon!«

   »Und gleichzeitig haben Sie Aglaja Iwanowna Ihre Liebe beteuert?«

   »Ja, ja!«

   »Wie ist das möglich? Also wollen Sie alle beide lieben?«

   »Ja, ja.«

   »Ich bitte Sie, Fürst, was reden Sie! Kommen Sie zur Besinnung!«

   »Ich kann ohne Aglaja nicht leben... ich muß unbedingt mit ihr
   sprechen! Ich... ich werde bald im Schlaf sterben, ich dachte schon,
   ich würde in dieser Nacht im Schlaf sterben. Oh, wenn Aglaja es wüßte,
   alles wüßte, das heißt unbedingt alles. Denn hierbei muß man alles
   wissen, das ist die erste Bedingung! Warum können wir niemals alles
   über einen andern erfahren, wenn es doch nötig ist, wenn der andere
   sich schuldig gemacht hat!... Ich weiß übrigens nicht, was ich rede;
   ich bin ganz verwirrt; Sie haben mich furchtbar aufgeregt... Hat sie
   denn wirklich auch jetzt noch ein solches Gesicht wie damals, als sie
   weglief? O ja, ich habe eine Schuld auf mich geladen!
   Höchstwahrscheinlich bin ich an allem schuld. Ich weiß noch nicht
   inwiefern, aber ich bin schuld. Es liegt da etwas vor, was ich Ihnen
   nicht erklären kann, Jewgenij Pawlowitsch, ich finde nicht die
   richtigen Ausdrücke, aber ... Aglaja Iwanowna wird es verstehen! Oh,
   ich habe immer geglaubt, daß sie es verstehen wird.«

   »Nein, Fürst, sie wird es nicht verstehen! Aglaja Iwanowna hat wie eine
   Frau, wie ein Mensch geliebt, und nicht wie... wie ein abstrakter
   Geist. Wissen Sie was, mein armer Fürst: das wahrscheinlichste ist, daß
   Sie weder die eine noch die andere jemals geliebt haben!«

   »Ich weiß es nicht... vielleicht haben Sie in vielem recht, Jewgenij
   Pawlowitsch. Sie sind ein sehr verständiger Mensch, Jewgenij
   Pawlowitsch; ach, ich bekomme wieder Kopfschmerzen, lassen Sie uns zu
   ihr gehen! Um Gottes willen, um Gottes willen!«

   »Aber ich sage Ihnen ja, daß sie nicht in Pawlowsk ist, sie ist in
   Kolmino.«

   »Dann wollen wir nach Kolmino fahren, gleich, gleich!«

   »Das ist un-mög-lich!« erwiderte Jewgenij Pawlowitsch gedehnt und stand
   auf.

   »Hören Sie, ich werde einen Brief schreiben; bringen Sie den Brief
   hin!«

   »Nein, Fürst, nein! Verschonen Sie mich mit solchen Aufträgen, ich kann
   sie nicht ausführen!«

   Sie trennten sich. Jewgenij Pawlowitsch ging mit sonderbaren Eindrücken
   fort: auch er war zu der Überzeugung gekommen, daß der Fürst nicht ganz
   bei Sinnen sei. Und was hatte es eigentlich mit diesem Gesicht auf
   sich, das er fürchtete und das er so liebte? Und gleichzeitig würde er
   vielleicht wirklich ohne Aglaja sterben, so daß Aglaja vielleicht
   niemals erfahren würde, wie sehr er sie geliebt hatte! Haha! Und wie
   konnte er zwei zugleich lieben? Etwa mit zwei verschiedenen Lieben?
   Interessant... Der arme Idiot! Und was sollte nun aus ihm werden?

X

   Der Fürst starb jedoch nicht vor seiner Hochzeit, weder im Wachen noch
   »im Schlaf«, wie er es im Gespräch mit Jewgenij Pawlowitsch prophezeit
   hatte. Vielleicht schlief er wirklich schlecht und hatte schlimme
   Träume; aber bei Tage, im Verkehr mit Menschen, schien er gesund und
   sogar zufrieden zu sein, nur manchmal sehr nachdenklich, aber dies nur,
   wenn er allein war. Mit der Hochzeit hatte man es eilig; sie sollte
   etwa eine Woche nach Jewgenij Pawlowitschs Besuch stattfinden. Bei
   solcher Eile hätten selbst die besten Freunde des Fürsten, wenn er
   solche gehabt hätte, sich in ihren Bemühungen, den unglücklichen
   Verrückten zu »retten«, getäuscht gesehen. Es ging ein Gerücht,
   Jewgenij Pawlowitschs Besuch sei teilweise von dem General Iwan
   Fjodorowitsch und seiner Gattin Lisaweta Prokofjewna veranlaßt worden.
   Aber wenn sie auch beide in ihrer maßlosen Herzensgüte wünschen
   mochten, den bedauernswerten Irren vom Abgrund zurückzuhalten, so
   mußten sie sich natürlich doch auf diesen schwachen Versuch
   beschränken; weder ihre Lage noch auch vielleicht ihre Herzensstimmung
   (was nur natürlich war) konnten sie zu ernsthafteren Anstrengungen
   anregen. Wir haben erwähnt, daß sogar die Personen aus der nächsten
   Umgebung des Fürsten sich teilweise gegen ihn erklärten. Wera Lebedewa
   beschränkte sich übrigens darauf, im stillen für sich zu weinen und
   mehr als früher in ihrer eigenen Wohnung zu sitzen und weniger zum
   Fürsten hereinzukommen. Kolja verlor in dieser Zeit seinen Vater; der
   Alte war infolge eines zweiten Schlaganfalles acht Tage nach dem ersten
   gestorben. Der Fürst nahm großen Anteil an dem Kummer der Familie und
   brachte in der ersten Zeit täglich einige Stunden bei Nina Alexandrowna
   zu; er war auch bei der Beerdigung und in der Kirche. Vielen fiel es
   auf, daß das in der Kirche anwesende Publikum das Erscheinen und
   Weggehen des Fürsten mit unwillkürlichem Geflüster begleitete; dasselbe
   geschah auch oft auf der Straße und im Park: wenn er vorbeiging oder
   vorbeifuhr, fing man an, von ihm zu reden, nannte seinen Namen und
   zeigte auf ihn; auch Nastasja Filippownas Name war aus diesen
   Gesprächen herauszuhören. Auch bei der Beerdigung sahen sich die Leute
   nach ihr um, aber sie war nicht anwesend. Auch die Hauptmannsfrau war
   nicht bei der Beerdigung; es war Lebedew gelungen, sie rechtzeitig
   zurückzuhalten. Die Seelenmesse machte auf den Fürsten einen starken,
   ergreifenden Eindruck; er flüsterte Lebedew in Erwiderung auf eine an
   ihn gerichtete Frage noch in der Kirche zu, daß dies fast die erste
   rechtgläubige Seelenmesse sei, der er beiwohne; er erinnere sich nur,
   einmal in seiner Kindheit bei einer Seelenmesse in einer Dorfkirche
   zugegen gewesen zu sein.

   »Ja, es kommt einem vor, als ob da im Sarg gar nicht derselbe Mensch
   vor einem läge, den wir noch vor kurzem zu unserm Vorsitzenden ernannt
   haben, erinnern Sie sich?« flüsterte Lebedew dem Fürsten zu. »Wen
   suchen Sie denn?«

   »Ich sehe mich nur so um, mir schien ...«

   »Suchen Sie Rogoshin?«

   »Ist er etwa hier?«

   »Ja, er ist in der Kirche.«

   »Darum war mir auch, als ob seine Augen auftauchten«, murmelte der
   Fürst in starker Verwirrung. »Aber... warum ist er denn hier? Ist er
   eingeladen worden?«

   »Das ist niemandem in den Sinn gekommen. Er ist ja mit der Familie
   überhaupt nicht bekannt. Hier sind ja allerlei Leute, ein buntes
   Publikum. Aber warum wundern Sie sich darüber so? Ich treffe ihn jetzt
   häufig; in der letzten Woche bin ich ihm schon ungefähr viermal hier in
   Pawlowsk begegnet.«

   »Ich habe ihn seitdem noch nicht ein einziges Mal gesehen«, murmelte
   der Fürst.

   Da auch Nastasja Filippowna ihm nicht mitgeteilt hatte, daß sie
   Rogoshin »seitdem« gesehen hatte, gelangte der Fürst jetzt zu der
   Ansicht, daß Rogoshin sich aus irgendeinem Grunde absichtlich nicht
   zeige. Diesen ganzen Tag über war er sehr nachdenklich, während
   Nastasja Filippowna den ganzen Tag und den ganzen Abend sich in überaus
   heiterer Stimmung befand.

   Kolja, der sich mit dem Fürsten noch vor dem Tod seines Vaters versöhnt
   hatte, schlug ihm, da die Sache nötig und unaufschiebbar war, als
   Marschälle Keller und Burdowskij vor. Er verbürgte sich dafür, daß
   Keller sich anständig benehmen und vielleicht sogar »von Nutzen« sein
   würde; von Burdowskij brauchte man gar nicht erst zu reden; der war ein
   stiller, bescheidener Mensch. Nina Alexandrowna und Lebedew bemerkten
   dem Fürsten, wenn die Hochzeit nun einmal beschlossene Sache sei, warum
   sie dann gerade in Pawlowsk und noch dazu in der Hochsaison der
   Sommerfrische so öffentlich gefeiert werden solle? Ob es nicht besser
   sei, sie in Petersburg und zu Hause zu veranstalten? Dem Fürsten war es
   durchaus klar, worauf all diese Befürchtungen hinzielten, aber er
   antwortete kurz und schlicht, dies sei Nastasja Filippownas dringender
   Wunsch.

   Am nächsten Tag erschien bei dem Fürsten auch Keller, der
   benachrichtigt worden war, daß er Hochzeitsmarschall sein solle. Bevor
   er eintrat, blieb er in der Tür stehen, hob, sobald er den Fürsten
   erblickte, die rechte Hand mit ausgestrecktem Zeigefinger in die Höhe
   und rief, als leiste er einen Eid:

   »Ich werde nicht trinken!«

   Dann trat er an den Fürsten heran, schloß ihn kräftig in die Arme,
   schüttelte ihm beide Hände und erklärte, er habe allerdings zu Anfang,
   als er von der Sache gehört habe, eine feindliche Stellung dagegen
   eingenommen und das auch beim Billard ausgesprochen, und zwar aus
   keinem andern Grunde, als weil er dem Fürsten keine andere als die
   Prinzessin de Rohan zugedacht und mit der Ungeduld eines Freundes
   täglich auf die Verwirklichung dieses Planes gewartet habe; aber jetzt
   sehe er selbst, daß der Fürst eine mindestens zwölfmal so edle
   Gesinnung habe als sie »alle zusammengenommen«! Denn er strebe nicht
   nach Glanz, nicht nach Reichtum, nicht einmal nach äußerer Ehre,
   sondern nur nach der Wahrheit! Die Herzensneigungen hochgestellter
   Persönlichkeiten würden eben durchschaut, und der Fürst stehe durch
   seine Bildung zu hoch, als daß man ihn, allgemein gesagt, nicht zu den
   hochgestellten Persönlichkeiten rechnen müßte! »Aber der Pöbel und
   dieses ganze Gesindel urteilen anders; in der Stadt, in den Häusern, in
   den Gesellschaften, in den Villen, beim Konzert, in den Trinkstuben und
   beim Billard hört man über nichts anderes reden und spektakeln als über
   das bevorstehende Ereignis. Ich habe gehört, daß man Ihnen sogar unter
   den Fenstern eine Katzenmusik machen will, und zwar in der
   Hochzeitsnacht! Wenn Sie, Fürst, die Pistole eines ehrenhaften Mannes
   nötig haben, so bin ich bereit, ein halb Dutzend Schüsse mit diesem
   Volk zu wechseln, bevor Sie sich noch am nächsten Morgen vom
   Hochzeitslager erheben.« Er riet auch, um dem großen Andrang
   Neugieriger entgegenzuwirken, bei der Rückkehr von der Kirche auf, dem
   Hof eine Feuerspritze bereitzuhalten, aber Lebedew protestierte
   dagegen: »Wenn wir die Feuerspritze in Gang setzen, schlagen sie mir
   das ganze Haus zusammen.«

   »Dieser Lebedew intrigiert gegen Sie, Fürst, bei Gott! Man will Sie
   unter staatliche Vormundschaft stellen, können Sie sich das denken? Sie
   mit allem, was drum und dran ist, mit Ihrem freien Willen und mit Ihrem
   Geld, das heißt mit den beiden Dingen, durch die sich ein jeder von uns
   von einem Vierfüßler unterscheidet! Ich habe es gehört, aus
   zuverlässiger Quelle gehört! Es ist die reine Wahrheit!«

   Der Fürst erinnerte sich, selbst schon etwas Derartiges gehört zu
   haben, hatte es aber selbstverständlich nicht weiter beachtet. Auch
   jetzt lachte er nur darüber und vergaß es sofort wieder. Lebedew war
   wirklich eine Zeitlang in dieser Richtung tätig gewesen; die
   Spekulationen dieses Menschen gingen immer sozusagen aus einer
   plötzlichen Eingebung hervor, komplizierten sich dann infolge seines
   Übereifers, verzweigten sich und entfernten sich von dem ursprünglichen
   Ausgangspunkt nach allen Seiten; das war der Grund, weshalb ihm in
   seinem Leben nur so wenig gelang. Als er dann, erst kurz vor dem
   Hochzeitstag, zum Fürsten beichten kam (er hatte die feststehende
   Gewohnheit, immer demjenigen zu beichten, gegen den er intrigierte,
   namentlich wenn seine Intrige nicht glückte), da erklärte er ihm, er
   sei ein geborener Talleyrand, und es sei unbegreiflich, weshalb er nur
   ein Lebedew geblieben sei. Dann deckte er ihm sein ganzes Spiel auf,
   wodurch er das lebhafte Interesse des Fürsten erweckte. Nach seiner
   Mitteilung hatte er mit dem Versuch begonnen, sich die Protektion
   hochstehender Persönlichkeiten zu verschaffen, um sich im Notfall auf
   diese zu stützen, und war zum General Iwan Fjodorowitsch gegangen.
   General Iwan Fjodorowitsch war erstaunt gewesen; er wünsche, sagte er,
   dem »jungen Mann« alles Gute, aber trotz seines »lebhaften Wunsches,
   ihn zu retten«, sei es doch für ihn »nicht passend, hierbei
   mitzuwirken«. Lisaweta Prokofjewna wollte ihn weder sehen noch hören;
   Jewgenij Pawlowitsch und Fürst Schtsch. beschränkten sich auf
   abweisende Handbewegungen. Aber Lebedew verlor nicht den Mut, sondern
   befragte einen klugen Juristen, einen achtenswerten alten Mann, der mit
   ihm befreundet und beinah sein Wohltäter war; dieser war der Meinung,
   die Sache ließe sich sehr wohl durchführen, wenn sich kompetente Zeugen
   für die geistige Zerrüttung und völlige Gestörtheit fänden; die
   Hauptsache sei dann noch Protektion seitens hochgestellter Personen.
   Auch jetzt verzagte Lebedew nicht und brachte einmal sogar einen Arzt
   zum Fürsten, ebenfalls einen achtenswerten alten Mann, einen
   Sommerfrischler mit dem Anna-Orden am Hals, einzig und allein, damit
   dieser sozusagen das Terrain rekognosziere, den Fürsten kennenlerne und
   ihm vorläufig nicht offiziell, sondern sozusagen freundschaftlich seine
   Meinung über den Fall mitteile. Der Fürst erinnerte sich an diesen
   Besuch, den ihm der Arzt gemacht hatte; er erinnerte sich, daß Lebedew
   schon am Abend vorher ihm nachdrücklich gesagt hatte, er sei krank, und
   als er, der Fürst, sich entschieden weigerte, Medizin einzunehmen, dann
   auf einmal mit dem Arzt angekommen war, unter dem Vorwand, sie kämen
   beide soeben von Herrn Terentjew, dem es sehr schlecht gehe, und der
   Arzt habe dem Fürsten eine Mitteilung über den Kranken zu machen. Der
   Fürst lobte Lebedew und empfing den Arzt mit großer Liebenswürdigkeit.
   Sie kamen sogleich in ein Gespräch über den kranken Ippolit; der Arzt
   bat den Fürsten, ihm eingehend die damalige Selbstmordszene zu
   erzählen, und fühlte sich durch seine Schilderung und die Kommentare zu
   dem Vorfall sehr gefesselt. Sie sprachen dann weiter vom Petersburger
   Klima, von der eigenen Krankheit des Fürsten, von der Schweiz und von
   Schneider. Durch die Darlegung der Schneiderschen Kurmethode und durch
   seine Erzählungen erregte der Fürst das Interesse des Arztes in einem
   solchen Maße, daß dieser zwei Stunden lang bei ihm saß; er rauchte
   dabei die vorzüglichen Zigarren des Fürsten, und Lebedew stiftete einen
   sehr schmackhaften Likör, den Wera hereinbrachte, wobei der Arzt, ein
   verheirateter Mann und Familienvater, sich vor Wera in eigenartigen
   Komplimenten erging, durch die er ihre höchste Entrüstung erregte. Sie
   schieden als Freunde. Als der Arzt das Zimmer des Fürsten verlassen
   hatte, fragte er Lebedew, wenn man solche Leute alle unter
   Vormundschaft stellen wolle, was für Menschen man dann noch zu
   Vormündern nehmen solle. Und als Lebedew pathetisch auf die in Bälde
   bevorstehende Hochzeit hinwies, schüttelte der Arzt schlau und listig
   den Kopf und bemerkte endlich, ganz zu schweigen davon, daß unzählige
   Männer seltsame Ehen eingingen, besitze diese verführerische Person,
   soviel er wenigstens gehört habe, außer ihrer hervorragenden Schönheit,
   die schon allein einen vermögenden Mann locken könne, auch Kapitalien
   von Tozkij und Rogoshin sowie Perlen und Brillanten, Schals und Möbel,
   und daher bekunde die vorliegende Wahl von Seiten des teuren Fürsten
   sozusagen nicht nur keine besondere, in die Augen springende Dummheit,
   sondern sie zeuge sogar von einem feinen Verständnis für materielle
   Dinge und gutem Rechentalent und führe somit zu einer entgegengesetzten
   und für den Fürsten sehr günstigen Schlußfolgerung ... Dieser Gedanke
   hatte auch für Lebedew etwas Einleuchtendes; bei dieser Anschauung
   verblieb er nun und bemerkte dem Fürsten gegenüber am Ende seiner
   Beichte: »Jetzt werden Sie von mir nichts anderes zu sehen bekommen als
   Ergebenheit und Bereitschaft, mein Blut für Sie zu vergießen; deswegen
   bin ich hergekommen.«

   Auch Ippolit trug in diesen letzten Tagen dazu bei, die Aufmerksamkeit
   des Fürsten von dessen eigenen Angelegenheiten abzulenken; er ließ ihn
   sehr oft zu sich rufen. Sie wohnten nicht weit entfernt in einem
   kleinen Häuschen; die kleinen Kinder, Ippolits Bruder und Schwester,
   freuten sich wenigstens insofern über die Sommerfrische, als sie sich
   vor dem Kranken in den Garten retten konnten; die arme Hauptmannsfrau
   aber hatte er sich gänzlich Untertan gemacht und zum Opfer seiner
   Launen erkoren: der Fürst hatte täglich genug zu tun, die Streitenden
   auseinanderzubringen und zu versöhnen; der Kranke nannte ihn immer noch
   wie früher seine Kinderfrau, wagte dabei jedoch nicht, über ihn wegen
   seiner Vermittlerrolle zu spötteln. Er war auf Kolja sehr schlecht zu
   sprechen, weil dieser fast gar nicht zu ihm kam, da er in der ersten
   Zeit bei seinem im Sterben liegenden Vater und dann bei seiner
   verwitweten Mutter blieb. Schließlich machte er die nahe bevorstehende
   Hochzeit des Fürsten mit Nastasja Filippowna zum Ziel seiner
   Spöttereien, wodurch er zuletzt den Fürsten tief kränkte und gegen sich
   aufbrachte; dieser hörte denn auch auf, ihn zu besuchen. Zwei Tage
   darauf kam morgens die Hauptmannsfrau zu dem Fürsten geschlichen und
   bat ihn unter Tränen, doch zu ihnen zu kommen; sonst quäle jener sie zu
   Tode. Sie fügte hinzu, er wünsche, dem Fürsten ein großes Geheimnis
   mitzuteilen. Der Fürst ging hin. Ippolit wollte sich mit ihm versöhnen,
   fing an zu weinen, wurde nach den Tränen selbstverständlich noch
   boshafter, wagte aber nicht, seine Bosheit zum Ausdruck zu bringen. Es
   ging ihm sehr schlecht, und an allen Anzeichen war zu sehen, daß er
   jetzt bald sterben würde. Ein Geheimnis hatte er gar nicht mitzuteilen;
   er sprach nur in dringendem Ton, sozusagen atemlos vor Aufregung (die
   aber vielleicht gekünstelt war), die Bitte aus, der Fürst möge sich
   »vor Rogoshin in acht nehmen«. »Das ist ein Mensch, der von seinem
   Recht niemandem etwas abtritt; der ist von anderer Art, Fürst, als Sie
   und ich; wenn der etwas will, schrickt er vor nichts zurück...«, und so
   weiter und so weiter. Der Fürst fing an, eingehendere Fragen zu
   stellen, und wünschte, irgendwelche Tatsachen zu hören; aber Tatsachen
   waren keine vorhanden, nur persönliche Gefühle und Empfindungen
   Ippolits. Zu seiner großen Genugtuung gelang es Ippolit schließlich,
   den Fürsten in große Angst zu versetzen. Anfangs wollte der Fürst auf
   einige besondere Fragen des Kranken nicht antworten und lächelte nur
   über seine Ratschläge, davonzugehen, nötigenfalls sogar ins Ausland;
   russische Geistliche gebe es überall, und man könne sich auch dort
   trauen lassen. Zum Schluß aber sprach Ippolit folgenden Gedanken aus:
   »Ich fürchte ja nur für Aglaja Iwanowna; Rogoshin weiß, wie Sie sie
   lieben; eine Liebe ist der andern wert; Sie haben ihm Nastasja
   Filippowna weggenommen; er wird Aglaja Iwanowna töten; obgleich sie
   jetzt nicht mehr die Ihrige ist, wird das doch für Sie ein großer
   Schmerz sein, nicht wahr?« Er erreichte damit seine Absicht: der Fürst
   war, als er von ihm wegging, wie von Sinnen.

   Diese Warnungen vor Rogoshin erfolgten am Vorabend der Hochzeit. Diesen
   Abend war der Fürst zum letztenmal vor der Trauung mit Nastasja
   Filippowna zusammen; aber Nastasja Filippowna war nicht imstande, ihn
   zu beruhigen, und steigerte sogar im Gegenteil in dieser letzten Zeit
   seine Unruhe mehr und mehr. Früher, das heißt einige Tage vorher, hatte
   sie beim Zusammensein mit ihm alle Anstrengungen gemacht, um ihn
   aufzuheitern, da seine traurige Miene ihr Angst machte; sie hatte sogar
   versucht, ihm etwas vorzusingen; am häufigsten aber hatte sie ihm aus
   ihren Erinnerungen allerlei Komisches erzählt. Der Fürst stellte sich
   dann immer so, als ob er lache, und lachte auch manchmal wirklich über
   ihren glänzenden Verstand und den frischen Affekt, mit dem sie manchmal
   erzählte, wenn sie sich hinreißen ließ, und sie ließ sich oft
   hinreißen. Wenn sie den Fürsten lachen sah und wahrnahm, welchen
   Eindruck ihre Erzählungen auf ihn machten, geriet sie in Entzücken und
   wurde stolz auf sich selbst. Jetzt aber wuchs ihre Traurigkeit und
   Nachdenklichkeit fast mit jeder Stunde. Sein Urteil über Nastasja
   Filippowna stand bereits fest; sonst wäre ihm natürlich alles an ihr
   jetzt rätselhaft und unbegreiflich erschienen. Aber er glaubte
   aufrichtig, daß sie noch gleichsam eine Auferstehung durchmachen könne.
   Er hatte ganz wahrheitsgemäß zu Jewgenij Pawlowitsch gesagt, daß er sie
   aufrichtig und herzlich liebe, und in seiner Liebe zu ihr lag wirklich
   eine Zuneigung wie zu einem bedauernswerten, kranken Kind, das man
   schwer oder geradezu unmöglich sich selbst überlassen kann. Er legte
   niemandem seine Gefühle für sie dar und mochte selbst dann nicht davon
   sprechen, wenn ein solches Gespräch sich nicht ganz vermeiden ließ.
   Wenn er mit Nastasja Filippowna selbst zusammen war, redeten sie
   niemals »von ihren Gefühlen«, gerade als hätten sie sich beide das Wort
   darauf gegeben. An ihrem gewöhnlichen, heiteren und lebhaften Gespräch
   konnte jeder teilnehmen. Darja Alexejewna erzählte später, es sei ihr
   diese ganze Zeit eine Freude und ein Genuß gewesen, die beiden
   anzusehen.

   Aber dieses sein Urteil über Nastasja Filippownas seelischen und
   geistigen Zustand befreite ihn zum Teil auch von vielen andern
   Zweifeln. Jetzt war sie eine ganz andere Frau als jene, die er vor drei
   Monaten gekannt hatte. Er dachte zum Beispiel jetzt nicht mehr darüber
   nach, warum sie damals vor der Ehe mit ihm unter Tränen, Verwünschungen
   und Vorwürfen geflohen war und jetzt selbst auf eine baldige Hochzeit
   drang. Der Fürst meinte, sie fürchte also nicht mehr wie damals, daß
   die Ehe mit ihr ihn unglücklich machen werde. Ein so schnell wieder
   erwachtes Selbstvertrauen konnte seiner Ansicht nach bei ihr nicht
   natürlich sein. Andrerseits konnte dieses Selbstvertrauen nicht allein
   aus Haß gegen Aglaja hervorgehen: Nastasja Filippowna vermochte doch
   etwas tiefer zu empfinden. War es etwa die Furcht vor ihrem Schicksal
   an Rogoshins Seite? Mit einem Wort: hier mochten alle diese Ursachen,
   mit noch andern vereint, zusammenwirken; aber ganz klar war ihm, daß
   hier gerade dasjenige Übel vorlag, das er schon lange geahnt hatte, ein
   Übel, dem die arme, kranke Seele keinen Widerstand mehr leisten konnte.
   All dies befreite ihn zwar bis zu einem gewissen Grade von Zweifeln,
   vermochte ihm aber in dieser ganzen Zeit nicht zu seelischer Ruhe und
   Erholung zu verhelfen. Manchmal bemühte er sich, an nichts zu denken;
   die Ehe schien er tatsächlich als eine unwichtige Formalität zu
   betrachten; auf sein eigenes Schicksal legte er dabei sehr wenig Wert.
   Was Erörterungen und Gespräche von der Art anlangte, wie er sie mit
   Jewgenij Pawlowitsch gehabt hatte, so hätte er dabei schlechterdings
   nichts zu antworten gewußt und fühlte sich dazu völlig unfähig; er ging
   daher allen derartigen Gesprächen aus dem Weg.

   Er hatte übrigens bemerkt, daß Nastasja Filippowna sehr wohl wußte und
   verstand, was Aglaja für ihn bedeutete. Sie sprach nicht darüber, aber
   er sah, welchen Ausdruck ihr Gesicht annahm; wenn sie ihn manchmal,
   noch in der ersten Zeit, in dem Augenblick überraschte, wo er sich
   fertigmachte, um zu Jepantschins zu gehen. Als Jepantschins abreisten,
   strahlte sie ordentlich. Wie unaufmerksam und achtlos er auch war, so
   hatte ihn doch der Gedanke beunruhigt, Nastasja Filippowna könne
   absichtlich einen Skandal herbeiführen, um Aglaja aus Pawlowsk zu
   vertreiben. Das Gerede und Geklatsch über die Hochzeit in allen
   Landhäusern war sicherlich zum Teil von Nastasja Filippowna selbst
   genährt, um ihre Nebenbuhlerin zu reizen. Da es schwer war, der Familie
   Jepantschin auf der Straße zu begegnen, so ließ Nastasja Filippowna
   einmal den Fürsten zu sich in den Wagen steigen und gab Befehl,
   unmittelbar an den Fenstern des Jepantschinschen Landhauses
   vorbeizufahren. Das war für den Fürsten eine höchst peinliche
   Überraschung; er merkte es nach seiner Gewohnheit erst, als sich schon
   nichts mehr daran ändern ließ und der Wagen bereits dicht vor den
   Fenstern vorbeifuhr. Er sagte nichts, war aber nachher zwei Tage lang
   krank; Nastasja Filippowna wiederholte dieses Experiment dann nicht zum
   zweitenmal. In den letzten Tagen vor der Hochzeit wurde sie sehr
   nachdenklich; sie überwand schließlich jedesmal ihre Traurigkeit und
   wurde wieder heiter; aber es war eine stillere Heiterkeit, nicht so
   laut und glückselig wie zuvor und noch vor kurzem. Der Fürst
   verdoppelte seine Aufmerksamkeit. Auffallend war ihm, daß sie mit ihm
   nie von Rogoshin sprach. Nur einmal, etwa fünf Tage vor der Hochzeit,
   schickte Darja Alexejewna plötzlich zu ihm, er möchte sofort kommen,
   Nastasja Filippowna befinde sich sehr schlecht. Er fand sie in einem
   Zustand, der mit völliger Geistesstörung Ähnlichkeit hatte: sie schrie
   und zitterte und rief, Rogoshin habe sich im Garten bei ihrem Haus
   versteckt, sie habe ihn soeben gesehen, er werde sie in der Nacht
   ermorden... ihr den Hals abschneiden! Den ganzen Tag konnte sie sich
   nicht wieder beruhigen. Aber als an demselben Abend der Fürst auf einen
   Augenblick zu Ippolit ging, erzählte ihm die Hauptmannsfrau, die soeben
   von Petersburg zurückgekehrt war, wo sie verschiedene Geschäfte zu
   erledigen gehabt hatte, es sei dort an diesem Tage Rogoshin zu ihr in
   die Wohnung gekommen und habe sie über Pawlowsk ausgefragt. Auf die
   Frage des Fürsten nach der genaueren Zeit, zu welcher Rogoshin bei ihr
   gewesen sei, gab die Hauptmannsfrau fast dieselbe Stunde an, zu welcher
   Nastasja Filippowna ihn am gleichen Tage in ihrem Garten gesehen zu
   haben glaubte. Die Sache erwies sich also als eine einfache
   Sinnestäuschung: Nastasja Filippowna ging selbst zu der Hauptmannsfrau,
   um sie genauer zu befragen, und fühlte sich außerordentlich beruhigt.

   Am Tage vor der Hochzeit befand sich Nastasja Filippowna, als der Fürst
   sie verließ, in sehr angeregter Stimmung: aus Petersburg war von der
   Modistin der Hochzeitsstaat für den nächsten Tag eingetroffen, das
   Hochzeitskleid, der Kopfschmuck und so weiter und so weiter. Der Fürst
   hatte gar nicht erwartet, daß der Putz auf sie eine so belebende
   Wirkung ausüben Würde; er selbst lobte alles, und sein Lob erhöhte noch
   ihre Glückseligkeit. Aber dabei sagte sie etwas mehr, als sie
   eigentlich gewollt hatte: sie habe bereits gehört, daß im Ort
   Entrüstung herrsche und wirklich von einigen Taugenichtsen eine
   Katzenmusik vorbereitet werde, mit eigens für diesen Zweck gedichteten
   Spottversen, und daß alles dies auch von der übrigen Gesellschaft
   gutgeheißen werde. Und nun habe sie gerade Lust, den Kopf vor all
   diesen Leuten noch höher zu tragen und alle durch den Geschmack und
   Reichtum ihrer Toilette in den Schatten zu stellen, – »mögen sie
   schreien, mögen sie pfeifen, wenn sie es wagen!« Bei dem bloßen
   Gedanken daran funkelten ihre Augen. Sie hatte noch eine geheime
   Hoffnung, sprach sie aber nicht laut aus: sie hoffte, Aglaja oder
   wenigstens ein Abgesandter von ihr werde ebenfalls inkognito unter dem
   Publikum in der Kirche sein und die Trauung mit ansehen, und sie
   bereitete sich darauf im stillen vor. Sie trennte sich gegen elf Uhr
   abends vom Fürsten, ganz mit diesen Gedanken beschäftigt; aber es hatte
   noch nicht zwölf geschlagen, als ein Bote von Darja Alexejewna zum
   Fürsten gelaufen kam: er möchte schnell hinkommen; es stehe sehr
   schlecht. Als der Fürst hinkam, hatte sich seine Braut im Schlafzimmer
   eingeschlossen und weinte verzweifelt und krampfhaft; sie wollte lange
   Zeit nicht auf das hören, was man ihr durch die verschlossene Tür
   sagte; endlich öffnete sie, ließ nur den Fürsten herein, schloß hinter
   ihm die Tür wieder zu und fiel vor ihm auf die Knie. (So stellte es
   wenigstens Darja Alexejewna nachher dar, die einiges hatte erspähen
   können).

   »Was tue ich! Was tue ich! Was tue ich dir an!« rief sie, indem sie
   krampfhaft seine Füße umklammerte.

   Der Fürst blieb eine ganze Stunde bei ihr; wir wissen nicht, wovon sie
   miteinander gesprochen haben. Darja Alexejewna erzählte, sie hätten
   sich nach einer Stunde in beruhigter, glücklicher Stimmung voneinander
   getrennt. Der Fürst schickte noch einmal in dieser Nacht hin, um sich
   zu erkundigen, aber Nastasja Filippowna war bereits eingeschlafen. Am
   Morgen, noch ehe sie aufgewacht war, erschienen noch zwei Boten vom
   Fürsten bei Darja Alexejewna, und erst der dritte Abgesandte erhielt
   den Auftrag, zu melden, Nastasja Filippowna sei jetzt von einem ganzen
   Schwarm von Modistinnen und Friseuren aus Petersburg umgeben, von der
   gestrigen Aufregung sei auch nicht die Spur mehr vorhanden, sie sei mit
   ihrer Toilette beschäftigt, wie nur eine so schöne Frau vor der Trauung
   beschäftigt sein könne, und jetzt, gerade in diesem Augenblick, finde
   eine wichtige Beratung darüber statt, was von Brillanten angelegt
   werden solle und wie. Der Fürst beruhigte sich vollständig.

   Der ganze nachstehende Bericht über diese Hochzeit ist den Erzählungen
   von Leuten entnommen, die über diese Ereignisse Bescheid wußten, und
   scheint zuverlässig zu sein.

   Die Trauung war auf acht Uhr abends angesetzt; Nastasja Filippowna war
   schon um sieben Uhr fertig. Schon von sechs Uhr an begannen sich
   allmählich Scharen von Gaffern um Lebedews Landhaus zu sammeln,
   besonders aber bei Darja Alexejewnas Haus; von sieben Uhr an fing auch
   die Kirche an, sich zu füllen. Wera Lebedewa und Kolja waren in großer
   Angst um den Fürsten; indes hatten sie zu Hause viel zu tun: sie
   arrangierten in der Wohnung des Fürsten alles für den Empfang und die
   Bewirtung. Übrigens war nach der Trauung fast gar keine Gesellschaft in
   Aussicht genommen; außer denjenigen Personen, die bei der Eheschließung
   notwendig zugegen sein mußten, hatte Lebedew noch Ptizyns, Ganja, den
   Arzt mit dem Anna-Orden und Darja Alexejewna eingeladen. Als der Fürst
   ihn verwundert fragte, wie er denn darauf gekommen sei, den Arzt
   einzuladen, der ihnen ja fast ganz unbekannt sei, antwortete Lebedew
   selbstgefällig: »Er hat einen Orden am Halse, ist ein respektabler
   Herr, eine schöne Dekoration«, und brachte dadurch den Fürsten zum
   Lachen. Keller und Burdowskij sahen in Frack und Handschuhen sehr
   anständig aus; nur setzte Keller immer noch den Fürsten und seine
   Vertrauten durch seine unverhohlene Kampfeslust in Verlegenheit und
   warf den Gaffern, die sich um das Haus gesammelt hatten, feindselige
   Blicke zu. Endlich, um halb acht, begab sich der Fürst im Wagen nach
   der Kirche. Wir bemerken bei dieser Gelegenheit, daß er selbst
   absichtlich nichts von den herkömmlichen Sitten und Gebräuchen
   unterlassen wollte; alles vollzog sich in voller Öffentlichkeit und
   »wie es sich gehört«. In der Kirche schritt er mit Mühe durch die
   Volksmenge unter ununterbrochenem Geflüster und lauten Bemerkungen des
   Publikums, geleitet von Keller, der drohende Blicke nach rechts und
   links richtete; dann verschwand der Fürst für einige Zeit im Altarraum.
   Keller aber begab sich fort, um die Braut zu holen, und fand vor Darja
   Alexejewnas Haustür eine Menschenmenge, die nicht nur zwei- oder
   dreimal so dicht war wie bei dem Fürsten, sondern vielleicht auch
   dreimal so ausgelassen. Als er die Stufen vor der Haustür hinanstieg,
   hörte er solche Bemerkungen, daß er sich nicht beherrschen konnte und
   sich bereits zum Publikum umwandte mit der Absicht, eine kräftige
   Ansprache zu halten; aber zum Glück hielten Burdowskij und Darja
   Alexejewna selbst, die die Stufen hinuntergelaufen kam, ihn noch davon
   zurück; sie faßten ihn an und zogen ihn mit Gewalt in die Wohnung
   hinein. Keller befand sich in gereizter Stimmung und drängte zur Eile.
   Nastasja Filippowna erhob sich, blickte noch einmal in den Spiegel,
   bemerkte »mit einem schiefen Lächeln«, wie Keller nachher erzählte, daß
   sie »leichenblaß« aussehe, verbeugte sich andächtig vor dem
   Heiligenbild und trat aus der Haustür. Ein dumpfes Gemurmel begrüßte
   ihr Erscheinen. Im ersten Augenblick erscholl Gelächter,
   Beifallklatschen, vereinzeltes Pfeifen; einen Augenblick darauf ließen
   sich auch mündliche Äußerungen vernehmen:

   »So eine Schönheit!« wurde in der Menge gerufen.

   »Sie ist nicht die erste und wird nicht die letzte sein!«

   »Der Brautkranz deckt alles zu, ihr Dummköpfe!«

   »Nein, so eine Schönheit kann man lange suchen, hurra!« riefen die
   Nächststehenden.

   »Eine Fürstin! Um einer solchen Fürstin willen würde ich meine Seele
   verkaufen!« schrie ein Kanzlist. »Mein Leben gäbe ich hin für eine
   Nacht!...«

   Nastasja Filippowna war, als sie heraustrat, wirklich bleich wie
   Leinwand; aber ihre großen schwarzen Augen funkelten die Menge an wie
   glühende Kohlen; diesem Blick konnte die Menge nicht widerstehen; die
   Entrüstung verwandelte sich in ein enthusiastisches Geschrei. Schon war
   der Wagenschlag geöffnet, schon bot Keller der Braut den Arm, als sie
   plötzlich aufschrie und sich von den Stufen vor der Haustür gerade in
   die Volksmenge hineinstürzte. Alle ihre Begleiter standen starr vor
   Staunen, die Menge trat vor ihr auseinander, und fünf oder sechs
   Schritte von der Haustür entfernt erschien plötzlich Rogoshin. Sein
   Blick war es gewesen, den Nastasja Filippowna in der Menge aufgefangen
   hatte. Sie lief wie ein Wahnsinnige zu ihm hin und ergriff seine beiden
   Hände.

   »Rette mich! Schaffe mich weg! Wohin du willst, sofort!«

   Rogoshin nahm sie beinahe auf die Arme und trug sie fast zum Wagen hin.
   Darauf zog er in einem Augenblick aus seinem Portemonnaie einen
   Hundertrubelschein und reichte ihn dem Kutscher hin.

   »Nach dem Bahnhof, und wenn du noch zum Zuge hinkommst, bekommst du
   noch einen Hunderter!«

   Damit sprang er selbst hinter Nastasja Filippowna in den Wagen und warf
   den Schlag zu. Der Kutscher überlegte nicht einen Augenblick und schlug
   auf die Pferde los. Keller schob nachher alles auf das Überraschende
   des Vorgangs: »Noch eine Sekunde, und ich hätte mich gefaßt gehabt,
   dann hätte ich es nicht geschehen lassen!« erklärte er, als er über das
   Geschehene berichtete. Er nahm sich schnell mit Burdowskij einen andern
   Wagen, der zufällig dort stand, und machte sich an die Verfolgung, aber
   unterwegs änderte er seine Absicht. »Es ist jedenfalls zu spät!« sagte
   er. »Mit Gewalt kann man sie nicht wiederholen!«

   »Auch der Fürst würde es nicht wollen!« bemerkte der tief ergriffene
   Burdowskij.

   Rogoshin und Nastasja Filippowna kamen noch rechtzeitig zum Bahnhof.
   Nachdem sie aus dem Wagen ausgestiegen waren, fand Rogoshin, fast schon
   im Begriff, in den Zug zu steigen, doch noch Zeit, ein vorübergehendes
   Mädchen in einem alten, aber anständigen, dunklen Umhang und einem
   Kopftuch anzuhalten.

   »Wollen Sie mir für fünfzig Rubel Ihren Umhang überlassen?« fragte er,
   indem er dem Mädchen das Geld hinhielt. Während das Mädchen noch
   staunte und vergeblich den Zusammenhang zu begreifen suchte, hatte er
   ihr schon einen Fünfzigrubelschein in die Hand geschoben, ihr den
   Umhang nebst dem Tuch abgenommen und beides Nastasja Filippowna über
   die Schultern und den Kopf geworfen. Ihre allzu prächtige Toilette fiel
   in die Augen und würde im Eisenbahnwagen die allgemeine Aufmerksamkeit
   auf sich gezogen haben, und erst nachher verstand das Mädchen, warum
   ihr jemand ihre alten, wertlosen Kleidungsstücke mit solchem Profit für
   sie abgekauft hatte.

   Das Gerücht von dem merkwürdigen Ereignis gelangte mit
   außerordentlicher Schnelligkeit nach der Kirche. Als Keller zum Fürsten
   kam, stürzten eine Menge ihm ganz unbekannter Leute auf ihn zu, um ihn
   auszufragen. Man redete laut über die Sache, schüttelte den Kopf und
   lachte sogar; niemand verließ die Kirche; alle warteten sie darauf, wie
   der Bräutigam die Nachricht aufnehmen würde. Er wurde etwas blaß, hörte
   aber die Mitteilung mit Ruhe an und sagte kaum hörbar: »Befürchtungen
   hatte ich; aber ich hatte doch nicht gedacht, daß gerade dies...« Und
   dann fügte er nach kurzem Stillschweigen hinzu: »Übrigens ... bei ihrem
   Zustand... ist das durchaus erklärlich.« Eine solche Äußerung nannte
   nachher Keller selbst »beispiellos philosophisch«. Der Fürst verließ
   die Kirche anscheinend ruhig und gefaßt; wenigstens hatten viele diesen
   Eindruck und erzählten es nachher. Wie es schien, war ihm vor allem
   darum zu tun, nach Hause zu kommen und möglichst bald allein zu sein;
   aber dieses letztere vergönnte man ihm nicht. Hinter ihm traten mehrere
   der Eingeladenen ins Zimmer, unter anderm Ptizyn, Gawrila
   Ardalionowitsch und mit ihnen auch der Arzt, der ebenfalls noch nicht
   fortzugehen gedachte. Außerdem war das Haus von einer Schar von
   Müßiggängern buchstäblich belagert. Als der Fürst noch in der Veranda
   war, hörte er, wie Keller und Lebedew in heftigen Streit mit einigen
   ganz unbekannten, aber anscheinend dem Beamtenstand angehörenden Leuten
   gerieten, die um jeden Preis in die Veranda einzudringen suchten. Der
   Fürst trat zu den Streitenden hin, erkundigte sich, um was es sich
   handle, schob Lebedew und Keller höflich beiseite, wandte sich
   liebenswürdig an einen schon grauhaarigen, behäbigen Herrn, der auf den
   Stufen der Freitreppe an der Spitze mehrerer Neugieriger stand, und lud
   ihn ein, ob er nicht die Güte haben und ihm die Ehre seines Besuches
   erweisen wolle. Der Herr wurde verlegen, trat aber doch näher; ihm
   folgte ein zweiter und ein dritter. Aus dem ganzen Haufen fanden sich
   sieben bis acht Menschen, die zu einem Besuch Lust hatten und
   eintraten, wobei sie sich Mühe gaben, es möglichst ungeniert zu tun;
   aber weiter bekundete niemand mehr Verlangen, und in der Menge selbst
   begann man bald, die Vorwitzigen zu tadeln. Die Eingetretenen wurden
   gebeten, Platz zu nehmen, ein Gespräch kam in Gang, es wurde Tee
   gereicht: alles vollzog sich in sehr anständigen, gesitteten Formen,
   zur größten Verwunderung der Eindringlinge. Allerdings wurden von
   diesen einige Versuche unternommen, dem Gespräch eine heitere Wendung
   zu geben und es auf das »richtige Thema« zu bringen; auch wurden einige
   indiskrete Fragen gestellt und einige »kühne« Bemerkungen gemacht. Aber
   der Fürst antwortete allen so schlicht und freundlich und gleichzeitig
   in so würdevoller Weise, mit solchem Vertrauen auf die Anständigkeit
   seiner Gäste, daß die unbescheidenen Fragen ganz von selbst
   verstummten. Allmählich begann das Gespräch beinah einen ernsten
   Charakter anzunehmen. Ein etwas streitsüchtiger Herr beteuerte
   plötzlich mit großer Entrüstung, er werde sein Gut jetzt nicht
   verkaufen, was auch immer geschehen möge; er werde vielmehr den
   richtigen Zeitpunkt abpassen, Unternehmungen seien besser als Geld:
   »Sehen Sie, mein Herr, darin besteht meine wirtschaftliche Methode, ich
   mache kein Geheimnis daraus.« Da er sich mit seiner Bemerkung an den
   Fürsten gewandt hatte, spendete dieser ihm lebhaften Beifall, obwohl
   Lebedew ihm ins Ohr flüsterte, daß dieser Herr weder Haus noch Hof
   besitze und niemals ein Gut gehabt habe. So war beinah eine Stunde
   vergangen, der Tee war ausgetrunken, und nun wurde es den Gästen doch
   endlich peinlich, noch länger dazubleiben. Der Arzt und der grauhaarige
   Herr nahmen von dem Fürsten bewegt Abschied, und auch alle andern
   empfahlen sich freundlich und geräuschvoll. Gute Wünsche wurden
   ausgesprochen sowie Ansichten folgender Art: »Deswegen braucht man den
   Kopf noch nicht hängen zu lassen, vielleicht ist es so auch am besten«,
   und so weiter. Es wurden allerdings auch Versuche gemacht, Champagner
   zu verlangen, aber die älteren unter den Gästen hielten die jüngeren
   zurück. Als alle weggegangen waren, beugte sich Keller zu Lebedew hin
   und sagte zu ihm: »Wir beide, du und ich, hätten ein großes Geschrei
   erhoben, eine Schlägerei veranstaltet, uns unwürdig benommen und uns
   die Polizei auf den Hals geholt; aber er, siehst du wohl, hat sich neue
   Freunde erworben, und noch dazu was für welche; ich kenne sie!«
   Lebedew, der ziemlich »fertig« war, seufzte und erwiderte: »Er hat es
   den Weisen und Klugen verborgen und den Kindlein offenbaret; das habe
   ich schon früher über ihn gesagt, und jetzt füge ich hinzu: Gott hat
   auch dieses Kindlein selbst bewahrt und vom Abgrund errettet. Er und
   alle seine Heiligen!«

   Endlich, um halb elf, ließen alle den Fürsten allein; der Kopf tat ihm
   weh; als letzter ging Kolja weg, nachdem er ihm noch behilflich gewesen
   war, den Hochzeitsanzug mit der Hauskleidung zu vertauschen. Sie nahmen
   voneinander sehr herzlich Abschied. Kolja redete nicht über das
   Geschehene, versprach aber, morgen recht früh wiederzukommen. Er
   bezeugte später, der Fürst habe ihm bei diesem letzten Abschied nichts
   angedeutet, also auch vor ihm seine Absichten geheimgehalten. Bald war
   im ganzen Hause fast niemand mehr zurückgeblieben: Burdowskij war zu
   Ippolit gegangen; Keller und Lebedew hatten sich zusammen irgendwohin
   begeben. Nur Wera Lebedewa blieb noch einige Zeit in den Zimmern und
   brachte sie schleunigst aus dem festtäglichen wieder in ihren
   gewöhnlichen Zustand. Als sie wegging, blickte sie zum Fürsten hinein.
   Er saß am Tisch, auf beide Ellbogen gestützt, das Gesicht in den Händen
   verborgen. Sie trat leise an ihn heran und berührte ihn an der
   Schulter; der Fürst blickte sie verständnislos an und schien sich eine
   ganze Weile zu besinnen; als er dann aber zu sich kam und sich an alles
   erinnerte, geriet er plötzlich in große Erregung. Das Ende war
   übrigens, daß er Wera dringend bat, sie möchte doch morgen früh zum
   ersten Zug um sieben Uhr an seine Tür klopfen. Wera versprach es; der
   Fürst bat sie inständig, niemandem etwas davon mitzuteilen; sie
   versprach auch dies, und zuletzt, als sie schon die Tür geöffnet hatte,
   um hinauszugehen, hielt der Fürst sie noch ein drittes Mal zurück,
   ergriff ihre beiden Hände, küßte sie, küßte dann auch Wera selbst auf
   die Stirn und sagte mit einem »ganz besonderen« Gesichtsausdrucke zu
   ihr: »Bis morgen!« So wenigstens berichtete Wera nachher. Sie ging in
   großer Angst um ihn fort. Am Morgen fühlte sie sich einigermaßen
   beruhigt, als sie um sieben Uhr der Verabredung gemäß an seine Tür
   geklopft und ihn benachrichtigt hatte, daß der Zug nach Petersburg in
   einer Viertelstunde abgehe; es schien ihr, er habe, als er die Tür
   öffnete, ganz frisch ausgesehen und sogar gelächelt. Er hatte sich in
   der Nacht fast gar nicht ausgekleidet, aber doch geschlafen. Er
   äußerte, möglicherweise werde er noch am gleichen Tag zurückkommen.
   Somit war sie die einzige, der er in diesem Augenblick für möglich und
   notwendig befunden hatte mitzuteilen, daß er nach der Stadt fahre.

XI

   Eine Stunde darauf war er bereits in Petersburg, und zwischen neun und
   zehn Uhr klingelte er bei Rogoshin. Er hatte das Haus durch den
   Haupteingang betreten, und es wurde ihm lange nicht geöffnet. Endlich
   öffnete sich die Tür zur Wohnung der alten Rogoshina, und es erschien
   die alte, würdig aussehende Dienerin.

   »Parfen Semjonowitsch ist nicht zu Hause«, meldete sie, in der Tür
   stehend. »Zu wem wollten Sie?«

   »Zu Parfen Semjonowitsch.«

   »Er ist nicht zu Hause.«

   Die Dienerin betrachtete den Fürsten mit sonderbarer Neugier.

   »Sagen Sie mir wenigstens, ob er die Nacht über zu Hause gewesen ist!
   Und... ist er gestern allein zurückgekommen?«

   Die Dienerin fuhr fort, ihn anzusehen, gab aber keine Antwort.

   »War nicht gestern ... gegen Abend ... Nastasja Filippowna mit ihm
   zusammen hier?«

   »Gestatten Sie die Frage, wer Sie selbst sind!«

   »Fürst Lew Nikolajewitsch Myschkin, wir sind sehr gut miteinander
   bekannt.«

   »Er ist nicht zu Hause.«

   Die Dienerin schlug die Augen nieder.

   »Und Nastasja Filippowna?«

   »Davon weiß ich nichts.«

   »Warten Sie, warten Sie! Wann wird er denn wiederkommen?«

   »Das weiß ich auch nicht.«

   Die Tür schloß sich.

   Der Fürst beschloß, nach einer Stunde wiederzukommen. Als er in den Hof
   hineinschaute, fand er dort den Hausknecht.

   »Ist Parfen Semjonowitsch zu Hause?«

   »Jawohl.«

   »Wie kommt es denn, daß mir soeben gesagt wurde, er wäre nicht zu
   Hause?«

   »Ist Ihnen das in seiner Wohnung gesagt worden?«

   »Nein, es war die Dienerin seiner Mutter; bei Parfen Semjonowitsch habe
   ich geklingelt, aber es wurde nicht geöffnet.«

   »Vielleicht ist er auch ausgegangen«, meinte der Hausknecht. »Er meldet
   das nicht an. Manchmal nimmt er auch den Schlüssel mit, dann bleibt die
   Wohnung drei Tage lang verschlossen.«

   »Daß er gestern zu Hause war, weißt du bestimmt?«

   »Ja, er war zu Hause. Manchmal kommt er vom Haupteingang her; dann
   sieht ihn unsereiner gar nicht.«

   »Und Nastasja Filippowna war gestern nicht bei ihm?«

   »Das weiß ich nicht. Sie geruht nicht oft zu kommen; man würde es doch
   wohl wissen, wenn sie gekommen wäre.«

   Der Fürst ging hinaus und wanderte eine Weile in Gedanken versunken auf
   dem Gehsteig hin und her. Die Fenster der von Rogoshin bewohnten Zimmer
   waren sämtlich geschlossen; die Fenster der von seiner Mutter bewohnten
   Seite standen fast alle offen. Es war ein heller, heißer Tag; der Fürst
   ging quer über die Straße nach dem gegenüberliegenden Gehsteig, stellte
   sich dort hin und blickte noch einmal nach den Fenstern: sie waren
   nicht nur geschlossen, sondern es waren auch fast bei allen die weißen
   Vorhänge heruntergelassen.

   Er stand ein Weilchen da, und – seltsam – auf einmal schien es ihm, als
   ob der Rand eines Vorhangs ein wenig zur Seite geschoben und Rogoshins
   Gesicht sichtbar würde und in demselben Augenblick wieder verschwände.
   Er wartete noch eine kurze Zeit und wollte schon hingehen und noch
   einmal klingeln, änderte aber dann seine Absicht und verschob es um
   eine Stunde: ›Wer weiß, vielleicht ist es mir nur so vorgekommen...‹

   Vor allen Dingen eilte er jetzt zum Ismailowskij Polk, nach der
   Wohnung, die Nastasja Filippowna noch unlängst innegehabt hatte. Es war
   ihm bekannt, daß sie, als sie auf seine Bitte vor drei Wochen aus
   Pawlowsk weggezogen war, sich im Ismailowskij Polk bei einer früheren
   guten Bekannten von ihr einquartiert hatte, einer Lehrerwitwe, einer
   achtbaren und kinderreichen Dame, die einen Teil ihrer Wohnung gut
   möbliert weitervermietete und davon fast ganz lebte. Das
   wahrscheinlichste war, daß Nastasja Filippowna, als sie wieder nach
   Pawlowsk übersiedelte, die Wohnung behalten hatte; wenigstens war sehr
   wahrscheinlich, daß sie jetzt in dieser Wohnung, in die sie gestern
   wohl von Rogoshin gebracht worden war, übernachtet hatte. Der Fürst
   nahm eine Droschke. Unterwegs kam ihm der Gedanke, daß er hier hätte
   anfangen sollen, da es unwahrscheinlich sei, daß sie in der Nacht
   direkt zu Rogoshin gefahren wäre. Dabei mußte er auch an die Bemerkung
   des Hausknechts denken, daß Nastasja Filippowna nicht häufig ins Haus
   gekommen sei. Wenn sie überhaupt nur selten hinkam, aus welchem Grund
   sollte sie dann gerade jetzt bei Rogoshin eingekehrt sein? Sich mit
   diesen Tröstungen ermutigend, gelangte der Fürst endlich mehr tot als
   lebendig zum Ismailowskij Polk.

   Zu seiner großen Überraschung hatte man bei der Lehrerwitwe weder am
   vorhergehenden noch an diesem Tage etwas von Nastasja Filippowna
   gehört, aber alle kamen herausgelaufen, um ihn wie ein Wundertier
   anzustaunen. Die ganze zahlreiche Familie der Lehrerwitwe, lauter
   Mädchen, immer ein Jahr auseinander, im Alter von fünfzehn bis zu
   sieben Jahren, kam hinter der Mutter her und umringte ihn mit offenem
   Mund. Hinter ihnen erschien auch ihre hagere, gelbe Tante mit einem
   schwarzen Kopftuch, und endlich die Großmutter der Familie, eine alte
   Dame mit einer Brille. Die Lehrerwitwe bat ihn dringend, einzutreten
   und sich zu setzen, was der Fürst auch tat. Er merkte sofort, daß ihnen
   durchaus bekannt war, wer er war, und daß sie genau wußten, daß gestern
   seine Hochzeit hatte sein sollen, und nun den brennenden Wunsch hatten,
   ihn sowohl nach der Hochzeit zu fragen als auch eine Erklärung des
   wunderlichen Umstandes zu erhalten, daß er sich jetzt bei ihnen nach
   derjenigen erkundigte, die jetzt nirgends sonst als in Pawlowsk mit ihm
   hätte zusammensein sollen, daß aber ihr Taktgefühl sie von diesen
   Fragen zurückhielt. In kurzen Zügen befriedigte er ihre Neugier
   hinsichtlich der Hochzeit. Nun fingen sie an, ihr Erstaunen zu äußern
   und »ach!« und »oh!« zu rufen, so daß er sich genötigt sah, auch fast
   alles übrige zu erzählen, natürlich mit Beschränkung auf die
   Hauptpunkte. Endlich kam der Rat der weisen, aufgeregten Damen zu dem
   Schluß, der Fürst müsse unter allen Umständen und vor allen Dingen sich
   den Zutritt zu Rogoshin erzwingen und sich von ihm über alles positive
   Auskunft geben lassen. Wenn Rogoshin nicht zu Hause sei (was
   zuverlässig festgestellt werden müsse) oder nichts sagen wolle, so
   müsse der Fürst zum Semjonowskij Polk fahren, zu einer deutschen Dame,
   einer Bekannten von Nastasja Filippowna, die dort mit ihrer Mutter
   wohne: vielleicht habe Nastasja Filippowna in ihrer Aufregung und in
   dem Wunsch, sich verborgen zu halten, bei denen übernachtet. Der Fürst
   erhob sich in sehr bedrückter Stimmung; die Damen erzählten später, er
   sei »furchtbar blaß« geworden; tatsächlich konnte er sich kaum auf den
   Beinen halten. Endlich hörte er aus dem schrecklichen Stimmengewirr
   heraus, daß sie sich verabredeten, ihm behilflich zu sein, und ihn nach
   seiner Adresse in der Stadt fragten. Eine Adresse, unter der er zu
   erreichen gewesen wäre, hatte er gar nicht, und so rieten sie ihm denn,
   in einem Gasthaus Quartier zu nehmen. Der Fürst überlegte ein Weilchen
   und gab ihnen dann die Adresse seines früheren Gasthauses an,
   desselben, wo er vor fünf Wochen den Anfall gehabt hatte. Dann begab er
   sich wieder zu Rogoshin. Dieses Mal wurde nicht nur bei Rogoshin nicht
   geöffnet, sondern auch die Tür zur Wohnung der alten Mutter blieb
   geschlossen. Der Fürst begab sich zum Hausknecht und fand ihn mit Mühe
   auf dem Hof; der Hausknecht war irgendwie beschäftigt und antwortete
   kaum, er sah den Fürsten sogar kaum an, aber er erklärte doch mit
   Bestimmtheit, Parfen Semjonowitsch sei ganz früh weggegangen, er sei
   nach Pawlowsk gefahren und werde heute nicht mehr nach Hause kommen.

   »Ich werde warten; vielleicht kommt er am Abend?«

   »Vielleicht bleibt er auch eine Woche weg, wer kann das wissen?«

   »Also hat er doch heute hier übernachtet?«

   »Übernachtet hat er hier schon ...«

   All dies war verdächtig und unheimlich. Sehr möglich, daß der
   Hausknecht in der Zwischenzeit neue Instruktionen erhalten hatte:
   vorhin war er geradezu redselig gewesen, und jetzt wandte er sich
   einfach vom Fürsten ab. Aber der Fürst beschloß, nach zwei Stunden noch
   einmal wiederzukommen und, wenn nötig, sogar bei dem Haus Wache zu
   halten; jetzt aber blieb noch die Hoffnung auf die Deutsche, und er
   fuhr eiligst zum Semjonowskij Polk.

   Aber bei der Deutschen fand er überhaupt kein Verständnis für seine
   Wünsche. Aus einigen flüchtigen Andeutungen konnte er sogar entnehmen,
   daß die schöne Deutsche sich vor ungefähr vierzehn Tagen mit Nastasja
   Filippowna überworfen hatte, so daß sie alle diese Tage von ihr nichts
   gehört hatte und jetzt ausdrücklich zu verstehen gab, es interessiere
   sie gar nicht, wieder von ihr zu hören, »und wenn sie alle Fürsten der
   Welt heiratet«. Der Fürst beeilte sich, wieder wegzugehen. Es kam ihm
   unter anderm der Gedanke, sie sei vielleicht wie damals nach Moskau
   gefahren und Rogoshin selbstverständlich hinter ihr her, vielleicht
   aber auch mit ihr zusammen. ›Wenn man wenigstens irgendwelche Spuren
   finden könnte!‹ dachte er. Er erinnerte sich jedoch, daß er in dem
   Gasthaus Quartier nehmen mußte, und eilte nach der Litejnaja-Straße;
   dort wies man ihm sogleich ein Zimmer an. Der Kellner fragte ihn, ob er
   etwas essen wolle; er bejahte in seiner Zerstreutheit und war, als er
   dann seine Gedanken gesammelt hatte, sehr ärgerlich auf sich selbst,
   weil das Essen ihn unnötigerweise eine halbe Stunde aufhielt; erst
   nachher fiel ihm ein, daß ihn ja nichts gehindert hätte, das bestellte
   Essen im Stich zu lassen. Eine sonderbare Empfindung bemächtigte sich
   seiner in diesem halbdunklen, heißen Korridor, eine Empfindung, die
   qualvoll danach strebte, sich in einen Gedanken zu verwandeln; aber er
   konnte absolut nicht erraten, worin dieser neue, sich aufdrängende
   Gedanke eigentlich bestand. Als er endlich das Gasthaus verließ, war er
   kaum bei Sinnen; ihn schwindelte, aber wohin sollte er fahren? Er eilte
   wieder zu Rogoshin.

   Rogoshin war nicht zurückgekehrt; auf sein Klingeln wurde nicht
   geöffnet; er klingelte bei der alten Rogoshina; es wurde geöffnet und
   ihm gesagt, Parfen Semjonowitsch sei nicht da und werde vielleicht drei
   Tage wegbleiben. Auffällig war dem Fürsten, daß die Dienerin ihn wie
   früher mit einer seltsamen Neugier musterte. Den Hausknecht fand er
   diesmal überhaupt nicht. Nachdem er das Haus verlassen hatte, ging er
   wie das vorige Mal auf den gegenüberliegenden Gehsteig, sah nach den
   Fenstern und wanderte in der drückenden Hitze eine halbe Stunde,
   vielleicht auch noch länger, auf und ab; aber dieses Mal bewegte sich
   nichts; die Fenster öffneten sich nicht; die weißen Vorhänge waren
   unbeweglich. Er sagte sich endgültig, daß es ihm gewiß auch vorhin nur
   so vorgekommen sei und daß die Fenster allem Anschein nach so trübe und
   so lange nicht geputzt seien, daß man es schwer erkennen könne, wenn
   wirklich jemand durch die Scheiben sähe. Erfreut über diesen Gedanken,
   fuhr er wieder zum Ismailowskij Polk zu der Lehrerwitwe.

   Dort erwartete man ihn bereits. Die Lehrerwitwe war schon an drei, vier
   Stellen gewesen und sogar selbst zu Rogoshin gefahren, hatte aber nicht
   die geringste Spur gefunden. Der Fürst hörte schweigend zu, trat ins
   Zimmer, setzte sich auf das Sofa und blickte alle an, als verstünde er
   gar nicht, wovon sie redeten. Sonderbar: bald war er außerordentlich
   aufmerksam, bald wurde er auf einmal wieder in unglaublichem Maße
   zerstreut. Die ganze Familie erklärte später, er sei an diesem Tag »ein
   ganz erstaunlich sonderbarer Mensch« gewesen, so daß sich vielleicht
   damals schon alles bei ihm »angedeutet« habe. Er stand schließlich auf
   und bat, man möchte ihm die früher von Nastasja Filippowna bewohnten
   Zimmer zeigen. Dies waren zwei große, helle, hohe, sehr anständig
   möblierte Zimmer, deren Mietspreis ziemlich hoch war. Alle diese Damen
   erzählten später, der Fürst habe in den Zimmern jeden Gegenstand
   betrachtet, er habe auf einem Tischchen ein aufgeschlagenes Buch aus
   der Leihbibliothek gesehen, den französischen Roman »Madame Bovary«,
   habe an der aufgeschlagenen Stelle die Ecke eines Blattes umgebogen, um
   die Erlaubnis gebeten, das Buch mitnehmen zu dürfen, und ohne auf den
   Einwand zu hören, daß es Eigentum der Leihbibliothek sei, es sofort in
   die Tasche gesteckt. Er habe sich an das offene Fenster gesetzt und,
   als er den mit Kreide vollgeschriebenen Spieltisch bemerkt habe,
   gefragt, wer da gespielt habe. Sie hätten ihm erzählt, Nastasja
   Filippowna habe jeden Abend mit Rogoshin Schafskopf, Préférence,
   Müller, Whist, Eigentrumpf und alle möglichen Spiele gespielt, das
   Kartenspielen sei bei ihnen erst in der letzten Zeit, nach der
   Übersiedlung von Pawlowsk nach Petersburg, aufgekommen, denn Nastasja
   Filippowna habe immer geklagt, sie langweile sich, und Rogoshin sitze
   die ganzen Abende schweigend da und wisse über nichts zu reden, und sie
   habe sogar häufig darüber geweint; da habe Rogoshin eines Abends auf
   einmal ein Spiel Karten aus der Tasche gezogen; Nastasja Filippowna
   habe laut aufgelacht, und sie hätten angefangen zu spielen. Der Fürst
   fragte, wo die Karten seien, mit denen sie gespielt hätten. Aber die
   Karten waren nicht zu finden; die Karten hatte Rogoshin immer selbst in
   der Tasche mitgebracht, jeden Tag ein neues Spiel, und dann wieder mit
   fortgenommen.

   Die Damen rieten ihm, noch einmal zu Rogoshin zu fahren und noch einmal
   möglichst stark zu klingeln und zu klopfen, aber nicht sogleich,
   sondern erst am Abend: »Vielleicht findet er sich doch noch ein.« Die
   Lehrerwitwe erbot sich, inzwischen selbst vor Abend nach Pawlowsk zu
   Darja Alexejewna zu fahren, ob dort irgend etwas bekannt sei. Sie baten
   den Fürsten, jedenfalls um zehn Uhr abends noch einmal zu ihnen zu
   kommen, damit sie für den nächsten Tag Verabredungen treffen könnten.
   Obwohl sie ihn auf alle Weise zu trösten und ihm Hoffnung zu machen
   suchten, hatte sich doch völlige Verzweiflung der Seele des Fürsten
   bemächtigt. In unbeschreiblichem Kummer ging er zu Fuß nach seinem
   Gasthaus zurück. In dem sommerlichen, staubigen, stickigen Petersburg
   fühlte er sich wie in einem Schraubstock; er drängte sich zwischen
   grobem oder betrunkenem Volk durch, blickte ziellos in allerlei
   Gesichter und machte vielleicht einen weiten Umweg; es war schon
   beinahe Abend, als er im Gasthaus in sein Zimmer trat. Er beschloß,
   sich ein Weilchen zu erholen und dann wieder zu Rogoshin zu gehen, wie
   ihm geraten worden war, setzte sich auf das Sofa, stützte sich mit
   beiden Ellbogen auf den Tisch und dachte nach.

   Gott weiß, wie lange er so dasaß, und Gott weiß, woran er dachte.
   Vieles war es, was ihn ängstigte, und mit Schmerz und Qual war er sich
   dieser Angst bewußt. Ihm fiel Wera Lebedewa ein; dann dachte er, daß
   Lebedew vielleicht etwas von dieser Sache wisse oder, wenn er nichts
   davon wisse, vielleicht schneller und leichter als er etwas darüber in
   Erfahrung bringen könne. Dann dachte er an Ippolit und daran, daß
   Rogoshin zu Ippolit gefahren war. Dann dachte er an Rogoshin selbst: an
   dessen Anwesenheit neulich bei der Seelenmesse, dann an die Begegnung
   im Park, dann auf einmal an die Begegnung hier im Korridor, als
   Rogoshin sich in dem Winkel versteckt hatte und mit dem Messer auf ihn
   wartete. Jetzt fielen ihm seine Augen ein, die Augen, die ihn damals in
   der Dunkelheit angeschaut hatten. Er fuhr zusammen: der Gedanke, der
   sich ihm vorhin hatte aufdrängen wollen, kam ihm jetzt plötzlich in den
   Kopf.

   Dieser Gedanke bestand zum Teil darin, daß Rogoshin, wenn er in
   Petersburg war, mochte er sich auch zeitweilig vor ihm verbergen,
   dennoch unter allen Umständen schließlich zu ihm, dem Fürsten, kommen
   würde, sei es in guter, sei es in schlechter Absicht, vielleicht in
   derselben wie damals. Jedenfalls konnte Rogoshin, wenn er aus
   irgendeinem Grund zu ihm kommen wollte, nirgend anderswohin gehen als
   hierher, wieder nach diesem selben Korridor. Eine Adresse hatte der
   Fürst bei Rogoshin nicht hinterlassen; also konnte dieser sehr wohl
   denken, daß der Fürst wieder in dem früheren Gasthaus abgestiegen sei.
   Jedenfalls war zu erwarten, daß er versuchen würde, ihn hier zu
   finden... wenn er ihn sehr brauchte. Und wie konnte man wissen,
   vielleicht brauchte er ihn wirklich schon sehr nötig.

   So dachte er, und dieser Gedanke schien ihm durchaus möglich. Er wäre,
   wenn er sich in diesen Gedanken vertieft hätte, nicht imstande gewesen,
   manche Fragen befriedigend zu beantworten: ›Warum soll Rogoshin mich
   plötzlich so dringend brauchen, und warum ist es sogar ausgeschlossen,
   daß wir nicht schließlich zusammenkommen?‹ Aber der Fürst sagte sich in
   sehr bedrückter Stimmung weiter: ›Wenn es ihm gut geht, wird er nicht
   kommen; eher wenn es ihm schlecht geht, und es wird ihm gewiß schlecht
   gehen...‹

   Bei dieser Überzeugung hätte er nun allerdings auf Rogoshin zu Hause,
   im Hotelzimmer, warten sollen; aber es war, als könne er seinen neuen
   Gedanken nicht ertragen, er sprang auf, ergriff seinen Hut und lief
   hinaus. Auf dem Korridor war es schon fast ganz dunkel. ›Wie, wenn er
   jetzt plötzlich aus jenem Winkel heraustritt und mich auf der Treppe
   anhält?‹ ging es ihm durch den Kopf, als er sich der bekannten Stelle
   näherte. Aber niemand trat heraus. Er stieg die Treppe hinunter, ging
   durch das Tor, trat auf den Gehsteig hinaus, wunderte sich über den
   dichten Menschenschwarm, der mit Sonnenuntergang auf die Straße
   hinausströmte (wie das in Petersburg zur Hundstagszeit immer der Fall
   ist), und schlug die Richtung nach der Gorochowaja-Straße ein. Als er
   sich von seinem Gasthaus fünfzig Schritte entfernt hatte, berührte bei
   der ersten Straßenkreuzung auf einmal jemand in der Menge seinen
   Ellbogen und sagte halblaut dicht an seinem Ohr:

   »Lew Nikolajewitsch, komm mit mir mit, Bruder; ich brauche dich.«

   Es war Rogoshin.

   Sonderbar: der Fürst begann auf einmal, vor Freude stammelnd und die
   Worte kaum zu Ende sprechend, ihm zu erzählen, wie er ihn soeben im
   Gasthaus auf dem Korridor erwartet habe.

   »Ich war dort«, erwiderte Rogoshin zu seiner Überraschung. »Komm mit!«

   Der Fürst wunderte sich über diese Antwort, aber er wunderte sich erst
   mindestens zwei Minuten später, nachdem er die Antwort überlegt hatte.
   Bei dieser Überlegung erschrak er und begann Rogoshin aufmerksam zu
   betrachten. Dieser war ihm schon fast einen halben Schritt voraus, er
   schaute gerade vor sich hin und blickte keinen der Passanten an, wich
   aber allen mit mechanischer Vorsicht aus.

   »Warum hast du mich nicht auf meinem Zimmer aufgesucht... wenn du doch
   im Gasthaus warst?« fragte der Fürst auf einmal.

   Rogoshin blieb stehen, sah ihn an, dachte ein Weilchen nach und sagte
   dann, als verstünde er die Frage nicht:

   »Weißt du was, Lew Nikolajewitsch, geh du hier geradeaus bis dicht an
   unser Haus, verstehst du? Ich gehe auf der anderen Seite. Aber paß auf,
   daß wir nicht auseinanderkommen!...«

   Nach diesen Worten ging er quer über die Straße nach dem
   gegenüberliegenden Gehsteig hinüber, sah sich um, ob der Fürst auch
   weitergehe, und als er bemerkte, daß dieser stehengeblieben war und mit
   weitgeöffneten Augen nach ihm hinblickte, machte er ihm mit der Hand
   ein Zeichen nach der Gorochowaja-Straße zu und ging dann weiter, indem
   er sich alle Augenblicke nach dem Fürsten hinwandte und ihn zum
   Nachkommen aufforderte. Er war augenscheinlich beruhigt, als er sah,
   daß der Fürst ihn verstanden hatte und nicht von dem andern Gehsteig zu
   ihm herüberkam. Dem Fürsten ging der Gedanke durch den Kopf, daß
   Rogoshin wohl nach jemand Ausschau halten und ihn nicht auf der Straße
   unbemerkt vorbeigehen lassen wolle und darum nach dem andern Gehsteig
   hinübergegangen sei. ›Aber warum hat er denn nicht gesagt, nach wem er
   Ausschau hält?‹ fragte er sich. So gingen sie etwa fünfhundert
   Schritte, und auf einmal begann der Fürst aus irgendeinem Grund zu
   zittern; Rogoshin sah sich immer noch um, wenn auch jetzt seltener; der
   Fürst konnte seine Angst nicht mehr ertragen und winkte ihm mit der
   Hand. Der kam sofort über die Straße zu ihm herüber.

   »Ist Nastasja Filippowna etwa bei dir?«

   »Ja, sie ist bei mir.«

   »Hast du vorhin hinter dem Vorhang nach mir durchs Fenster gesehen?«

   »Ja...«

   »Warum hast du denn ...«

   Aber der Fürst wußte nicht, was er weiter fragen und wie er seine Frage
   schließen sollte; auch schlug ihm das Herz so heftig, daß ihm das
   Sprechen schwerfiel. Rogoshin schwieg ebenfalls und blickte ihn wie
   früher an, das heißt wie in Gedanken versunken.

   »Nun, dann werde ich wieder gehen«, sagte er auf einmal, indem er sich
   anschickte, wieder hinüberzugehen, »und du geh für dich! Wir wollen auf
   der Straße getrennt gehen... es ist besser so... auf verschiedenen
   Seiten... du wirst schon sehen.«

   Als sie endlich auf den zwei verschiedenen Gehsteigen in die
   Gorochowaja-Straße einbogen und sich dem Haus Rogoshins näherten,
   wurden dem Fürsten wieder die Beine so schwach, daß er nur mit großer
   Mühe weitergehen konnte. Es war schon gegen zehn Uhr abends. Die
   Fenster in der Wohnungshälfte der alten Mutter standen wie vorhin
   offen, in der Rogoshinschen Hälfte waren sie geschlossen, und in der
   Abenddämmerung waren die heruntergelassenen weißen Vorhänge noch
   auffälliger. Der Fürst näherte sich dem Haus auf dem gegenüberliegenden
   Gehsteig; Rogoshin trat von seinem Gehsteig auf die Stufen vor der
   Haustür und winkte ihm mit der Hand. Der Fürst ging zu ihm hinüber und
   stieg die Stufen hinan.

   »Daß ich nach Hause zurückgekommen bin, weiß jetzt nicht einmal der
   Hausknecht. Ich habe ihm vorhin gesagt, ich führe nach Pawlowsk, und
   bei meiner Mutter habe ich es ebenfalls gesagt«, flüsterte er mit einem
   schlauen, selbstzufriedenen Lächeln. »Wenn wir hineingehen, wird es
   niemand hören.«

   Er hatte schon den Schlüssel in der Hand. Während er die Treppe
   hinaufstieg, drehte er sich um und machte dem Fürsten eine drohende
   Gebärde, er solle leiser gehen, schloß leise die Tür zu seiner Wohnung
   auf, ließ den Fürsten hinein, folgte ihm vorsichtig, schloß die Tür
   hinter sich zu und steckte den Schlüssel in die Tasche.

   »Komm!« sagte er flüsternd.

   Schon von dem Gehsteig in der Litejnaja-Straße an hatte er im
   Flüsterton gesprochen. Trotz all seiner äußeren Ruhe befand er sich in
   tiefer innerer Erregung. Als sie in den vor seinem Arbeitszimmer
   gelegenen Saal traten, ging er ans Fenster und winkte den Fürsten
   geheimnisvoll zu sich heran.

   »Als du vorhin bei mir klingeltest, dachte ich mir gleich, daß du es
   selbst wärest; ich ging auf den Zehen an die Tür und hörte, daß du mit
   der alten Pafnutjewna sprachst. Aber ich hatte der schon ganz früh am
   Morgen aufgetragen: wenn du oder irgendein Abgesandter von dir oder
   sonst jemand bei mir klopfen sollte, dann soll sie mich unter allen
   Umständen verleugnen, und besonders wenn du selbst kämst und nach mir
   fragtest und ihr deinen Namen angäbest. Aber als du dann weggegangen
   warst, kam mir der Gedanke: wie, wenn er jetzt dasteht und hersieht
   oder auf der Straße Wache hält? Ich ging zu ebendiesem Fenster hier,
   schob den Vorhang ein wenig zurück, sah hinaus, und da standest du und
   sahst mich gerade an ... So ist das gewesen.«

   »Wo ist aber ... Nastasja Filippowna?« fragte der Fürst, nur mühsam
   atmend.

   »Sie ist... hier«, erwiderte Rogoshin langsam, nachdem er einen
   Augenblick mit der Antwort gezögert hatte.

   »Wo denn?«

   Rogoshin hob die Augen zum Fürsten und blickte ihn fest an.

   »Komm...«

   Er sprach immer flüsternd und ohne sich zu beeilen, langsam und wie
   früher seltsam nachdenklich. Selbst als er die Geschichte von dem
   Vorhang erzählte, machte es den Eindruck, als wolle er mit seiner
   Erzählung trotz aller Mitteilsamkeit etwas ganz anderes zum Ausdruck
   bringen.

   Sie gingen in das Arbeitszimmer. In diesem Zimmer hatte sich, seit der
   Fürst darin gewesen war, eine gewisse Veränderung vollzogen: quer durch
   das ganze Zimmer war ein grünseidner Vorhang gezogen, mit zwei
   Eingängen, je einem an jedem Ende; er teilte von dem Zimmer einen
   Alkoven ab, in dem Rogoshins Bett stand. Der schwere Vorhang war
   heruntergelassen und die Eingänge geschlossen. Aber im Zimmer war es
   sehr dunkel; die »weißen« Petersburger Sommernächte begannen schon
   dunkler zu werden, und wäre nicht Vollmond gewesen, so hätte man in
   Rogoshins Wohnung mit den heruntergelassenen Vorhängen nur schwer etwas
   erkennen können. Allerdings konnte man noch die Gesichter
   unterscheiden, wenn auch nicht gerade deutlich. Rogoshins Gesicht war
   blaß wie gewöhnlich; die Augen blickten den Fürsten fest an, sie
   glänzten stark, waren aber unbeweglich.

   »Willst du nicht Licht anzünden?« fragte der Fürst.

   »Nein, das ist nicht nötig«, antwortete Rogoshin, faßte den Fürsten bei
   der Hand und zog ihn auf einen Stuhl nieder; er selbst setzte sich ihm
   gegenüber, indem er seinen Stuhl so heranzog, daß seine Knie fast gegen
   die des Fürsten stießen. Zwischen ihnen stand, etwas seitwärts, ein
   kleines rundes Tischchen. »Setz dich! Wir wollen ein Weilchen sitzen«,
   sagte er, als müßte er ihm zureden. Etwa eine Minute lang schwiegen
   sie. »Ich wußte, daß du dich in diesem selben Gasthaus einquartieren
   würdest«, begann er, wie manchmal die Leute zu Beginn eines bedeutsamen
   Gespräches mit unwichtigen Details anfangen, die in keinem direkten
   Bezug zur Sache stehen. »Als ich auf den Korridor kam, da dachte ich:
   ›Vielleicht sitzt auch er jetzt da und wartet auf mich, wie ich auf
   ihn, in diesem selben Augenblick.‹ Bist du bei der Lehrerwitwe
   gewesen?«

   »Ja, ich war dort«, versetzte der Fürst; er konnte vor starkem
   Herzklopfen kaum reden.

   »Ich habe auch daran gedacht. ›Es wird noch ein Gerede geben‹, dachte
   ich ... und dann dachte ich noch: ›Ich werde ihn zum Übernachten
   hierherbringen, damit wir diese Nacht zusammen ...‹«

   »Rogoshin! Wo ist Nastasja Filippowna?« flüsterte der Fürst und stand,
   an allen Gliedern zitternd, auf.

   Auch Rogoshin erhob sich.

   »Dort«, flüsterte er und wies mit einer Kopfbewegung nach dem Vorhang.

   »Schläft sie?« flüsterte der Fürst.

   Rogoshin blickte ihn wieder starr an wie vorher.

   »Wollen wir hingehen?... Aber du... Na, gehen wir!«

   Er hob die Portiere in die Höhe, blieb stehen und wandte sich wieder
   zum Fürsten.

   »Geh hinein!« sagte er, mit dem Kopf auf die Portiere deutend und ihn
   zum Vorangehen einladend. Der Fürst ging unter dem Vorhang durch.

   »Es ist hier dunkel«, sagte er.

   »Man kann schon sehen!« murmelte Rogoshin.

   »Ich sehe kaum ... das Bett.«

   »Tritt nur näher heran!« forderte ihn Rogoshin leise auf.

   Der Fürst trat noch näher, einen Schritt, einen zweiten, dann blieb er
   stehen. Er stand da und blickte eine oder zwei Minuten lang hin; beide
   schwiegen während der ganzen Zeit, wo sie an dem Bett standen; dem
   Fürsten klopfte das Herz so, daß er meinte, es müßte im Zimmer bei der
   herrschenden Totenstille zu hören sein. Aber seine Augen hatten sich
   schon an die Dunkelheit gewöhnt, so daß er das ganze Bett erkennen
   konnte; auf ihm schlief jemand, ganz ohne sich zu rühren; man hörte
   nicht das leiseste Rascheln, nicht das leiseste Atemholen. Der
   Schlafende war bis über den Kopf mit einem weißen Leinentuch zugedeckt,
   aber die Glieder hoben sich nur undeutlich ab; man sah nur an der
   Erhöhung, daß da lang ausgestreckt ein Mensch lag. Ringsherum war auf
   dem Fußende des Bettes, auf den beim Bett stehenden Sesseln, sogar auf
   dem Fußboden die abgelegte Kleidung unordentlich hingeworfen: ein
   reiches weißseidenes Kleid, Blumen, Bänder. Auf einem kleinen Tischchen
   am Kopfende blitzten die abgelegten und durcheinandergeworfenen
   Brillanten. Am Fußende waren Spitzen zu einem Klumpen zusammengeknüllt,
   und auf den weißen Spitzen wurde, unter dem Leinentuch hervorschauend,
   eine nackte Fußspitze sichtbar; sie sah wie aus Marmor gemeißelt aus
   und war von einer erschreckenden Regungslosigkeit. Der Fürst blickte
   hin und fühlte, daß, je länger er hinblickte, die Totenstille im Zimmer
   immer drückender wurde. Auf einmal fing eine erwachte Fliege zu summen
   an, flog über das Bett hin und verstummte am Kopfende. Der Fürst fuhr
   zusammen.

   »Gehen wir!« sagte Rogoshin, indem er seine Hand berührte.

   Sie gingen hinaus und setzten sich wieder auf dieselben Stühle, wieder
   einander gegenüber. Der Fürst zitterte immer stärker und wendete seinen
   fragenden Blick nicht von Rogoshins Gesicht ab.

   »Du zitterst ja, wie ich sehe, Lew Nikolajewitsch«, sagte Rogoshin
   endlich. »Fast wie in den Zeiten, wo du schwer leidend warst, erinnerst
   du dich, es war in Moskau? Oder wie einmal vor einem Anfall. Und ich
   weiß gar nicht, was ich mit dir jetzt anfangen sollte...«

   Der Fürst strengte beim Zuhören alle seine Kräfte an, um das Gesagte zu
   verstehen, sein Blick hatte noch immer denselben fragenden Ausdruck.

   »Hast du das getan?« sagte er endlich, mit dem Kopf nach der Portiere
   deutend.

   » Ja ... ich habe es getan...«, flüsterte Rogoshin und schlug die Augen
   nieder.

   Sie schwiegen etwa fünf Minuten lang.

   »Denn«, fuhr Rogoshin fort, als hätte er seine Rede nicht unterbrochen,
   »denn wenn du deine Krankheit und einen Anfall bekämest und zu schreien
   anfingest, dann könnte es womöglich jemand von der Straße oder vom Hof
   aus hören, und man würde merken, daß Leute in der Wohnung übernachten;
   man würde anklopfen und hereinkommen... denn sie denken alle, daß ich
   nicht zu Hause bin. Ich habe auch kein Licht angesteckt, damit man es
   von der Straße oder vom Hof aus nicht bemerkt. Denn wenn ich nicht hier
   bin, nehme ich auch die Schlüssel mit, und es kommt in meiner
   Abwesenheit drei, vier Tage lang niemand herein, auch nicht zum
   Reinmachen; so habe ich das angeordnet. Also damit sie nicht merken,
   daß wir die Nacht über hier sind...«

   »Warte«, unterbrach ihn der Fürst, »ich habe vorhin sowohl den
   Hausknecht als auch die alte Frau gefragt, ob Nastasja Filippowna die
   Nacht hier zugebracht hätte. Also wissen sie es schon.«

   »Ich weiß, daß du danach gefragt hast. Ich habe der alten Pafnutjewna
   gesagt, Nastasja Filippowna sei gestern mit hergekommen und gleich
   gestern nach Pawlowsk gefahren, sie habe sich bei mir nur zehn Minuten
   aufgehalten. Sie wissen also nicht, daß sie die Nacht über hiergewesen
   ist, niemand. Gestern sind wir ebenso hereingekommen wie heute du und
   ich, ganz leise. Ich dachte noch unterwegs im stillen, sie würde nicht
   leise hereinkommen mögen, aber nein! Sie flüsterte, ging auf den
   Zehenspitzen, raffte das Kleid hoch, damit es nicht raschelte, hielt es
   mit der Hand fest und drohte mir auf der Treppe selbst mit dem Finger
   solche Angst hatte sie vor dir. Im Zug war sie rein wie eine
   Wahnsinnige vor lauter Furcht und sprach selbst den Wunsch aus, hier in
   meiner Wohnung die Nacht über zu bleiben; ich hatte anfangs daran
   gedacht, sie in ihre alte Wohnung zu der Lehrerwitwe zu bringen, aber
   nein! ›Da wird er mich gleich frühmorgens suchen‹, sagte sie; ›aber du
   wirst mich verstecken, und morgen bei Tagesanbruch wollen wir nach
   Moskau‹, und dann wollte sie weiter nach Orjol. Auch beim Hinlegen
   redete sie immerzu davon, daß wir nach Orjol fahren wollten ...«

   »Warte, was willst du denn jetzt tun, Parfen, was hast du vor?«

   »Siehst du, ich habe Sorge deinetwegen, weil du immer so zitterst. Die
   Nacht wollen wir hier zusammen verbringen. Betten sind außer dem da
   hier nicht vorhanden, ich habe gedacht, ich wollte von den beiden Sofas
   die Kissen herunternehmen und hier bei dem Vorhang für uns beide, für
   dich und mich, eine Lagerstatt herrichten, so daß wir nebeneinander
   liegen können. Denn wenn sie hereinkommen und anfangen, sich umzusehen
   oder zu suchen, werden sie sie gleich sehen und forttragen. Sie werden
   mich befragen, und ich werde erzählen, daß ich es gewesen bin, und sie
   werden mich sofort abführen. Also mag sie jetzt hier liegenbleiben,
   neben uns, neben mir und dir ...«

   »Ja, ja!« stimmte ihm der Fürst lebhaft zu.

   »Also wir wollen jetzt nichts verraten und sie nicht forttragen
   lassen.«

   »Um keinen Preis!« versetzte der Fürst. »Ja nicht, ja nicht!«

   »Das war auch meine Meinung, daß wir das um keinen Preis tun und sie
   niemandem herausgeben wollten! Die Nacht wollen wir hier ganz still
   verbringen. Ich bin heute nur eine Stunde lang von Hause weggewesen, am
   Vormittag; die übrige Zeit war ich immer bei ihr. Und dann ging ich am
   Abend fort, um dich zu holen. Ich fürchte nun noch, daß es bei der
   Hitze riechen wird. Spürst du einen Geruch oder nicht?«

   »Vielleicht spüre ich etwas, ich weiß es nicht, aber morgen früh wird
   es gewiß riechen.«

   »Ich habe sie mit Wachstuch zugedeckt, mit gutem amerikanischem
   Wachstuch, und über dem Wachstuch mit einem Leinentuch, und vier offene
   Flaschen mit Shdanowscher Flüssigkeit habe ich danebengestellt, die
   stehen jetzt noch da.«

   »Du hast das genauso gemacht wie ... wie der in Moskau?«

   »Weil man es riechen wird, Bruder. Aber wie sie daliegt... Am Morgen,
   wenn es hell wird, dann sieh sie dir an! Was ist mit dir? Du kannst
   wohl gar nicht aufstehen?« fragte Rogoshin erstaunt und ängstlich, als
   er sah, daß der Fürst so zitterte, daß er nicht imstande war, sich zu
   erheben.

   »Die Beine sind mir schwach«, murmelte der Fürst. »Das kommt von der
   Angst, ich kenne das ... Wenn die Angst vorübergeht, werde ich wieder
   aufstehen können ...«

   »Warte noch, ich werde inzwischen das Lager für uns zurechtmachen, dann
   kannst du dich hinlegen... und ich werde mich zu dir legen... und dann
   wollen wir hören... denn, mein Junge, ich weiß noch nicht... ich weiß
   jetzt noch nicht alles; das sage ich dir im voraus, damit du alles
   darüber im voraus weißt...«

   Während Rogoshin diese unklaren Worte murmelte, begann er, die
   Lagerstatt herzurichten. Offenbar hatte er sich eine solche schon
   vorher im stillen ausgedacht, vielleicht schon am Morgen. In der
   vorhergehenden Nacht hatte er selbst auf dem Sofa gelegen. Aber zwei
   Personen konnten nicht nebeneinander auf dem Sofa liegen, und er wollte
   jetzt durchaus zwei Lager nebeneinander herrichten; deshalb schleppte
   er jetzt mit großer Anstrengung von den beiden Sofas allerlei
   verschieden große Kissen durch das ganze Zimmer bis dicht an den einen
   Eingang des Vorhanges.

   Es wurde eine leidliche Lagerstatt; er trat zum Fürsten, faßte ihn
   zärtlich und behutsam unter den Arm, half ihm auf und führte ihn zu dem
   Lager; es stellte sich heraus, daß der Fürst auch allein gehen konnte;
   denn »die Angst war vorübergegangen«; aber er zitterte doch noch immer.

   »Weißt du, Bruder«, begann Rogoshin auf einmal, nachdem er den Fürsten
   sich auf das linke, bessere Lager hatte legen lassen und sich selbst,
   ohne die Kleider abzulegen, rechts von ihm hingestreckt und beide Hände
   hinter den Kopf gelegt hatte, »es ist heute heiß, und da wird es
   natürlich riechen... Die Fenster zu öffnen, fürchte ich mich; aber
   meine Mutter hat Töpfe mit Blumen, viele Blumen, und die duften sehr
   schön; ich habe daran gedacht, sie herüberzuholen, aber die alte
   Pafnutjewna würde etwas merken, denn sie ist sehr neugierig.«

   »Ja, das ist sie«, bestätigte der Fürst.

   »Soll ich vielleicht Blumen kaufen und sie ganz mit Sträußen bedecken?
   Aber ich glaube, sie würde mir gar zu leid tun, wenn sie so unter den
   Blumen daläge!«

   »Hör mal...«, begann der Fürst, als wäre er verwirrt und überlegte,
   wonach er eigentlich fragen wollte, und vergäße es immer gleich wieder.
   »Hör mal, sage mir doch: womit hast du sie getötet? Mit einem Messer?
   Mit eben jenem Messer?«

   »Ja, mit eben jenem...«

   »Warte noch! Ich will dich noch etwas fragen, Parfen... ich werde dich
   noch nach vielem fragen, nach allem... aber sage mir lieber zuerst,
   zuallererst, damit ich das weiß: wolltest du sie vor meiner Hochzeit
   töten, vor der Trauung, an der Kirchentür, mit dem Messer? Wolltest du
   das oder nicht?«

   »Ich weiß nicht, ob ich es wollte oder nicht...«, antwortete Rogoshin
   trocken, als wäre er sogar über die Frage einigermaßen verwundert und
   verstünde sie nicht.

   »Hast du das Messer niemals nach Pawlowsk mitgenommen?«

   »Nein, niemals. Ich kann dir über dieses Messer nur soviel sagen, Lew
   Nikolajewitsch«, fügte er nach kurzem Schweigen hinzu, »ich habe es
   heute früh aus einem verschlossenen Schubkasten herausgenommen, denn
   die ganze Sache geschah heute morgen zwischen drei und vier Uhr.

   Es hat bei mir immer in einem Buch gelegen... Und... und... und da ist
   noch etwas, was mir wunderbar vorkommt: das Messer ist anderthalb oder
   sogar zwei Werschok tief eingedrungen ... dicht unter der linken
   Brust... aber Blut ist nur so etwa ein halber Eßlöffel voll auf das
   Hemd herausgelaufen, nicht mehr ...«

   »Das, das, das«, stammelte der Fürst und richtete sich in furchtbarer
   Erregung auf, »das, das kenne ich, das habe ich gelesen... das nennt
   man innere Verblutung... Es kommt vor, daß kein einziger Tropfen
   herausfließt. Das ist so, wenn der Stoß gerade ins Herz gegangen
   ist...«

   »Halt, hörst du?« unterbrach ihn auf einmal Rogoshin hastig und setzte
   sich erschrocken auf dem Lager aufrecht. »Hörst du?«

   »Nein!« erwiderte ebenso hastig und erschrocken der Fürst und sah
   Rogoshin an.

   »Es geht jemand! Hörst du? Im Saal...«

   Beide begannen zu horchen.

   »Ich höre es«, flüsterte der Fürst in festem Ton.

   »Geht jemand?«

   »Ja.«

   »Wollen wir die Tür zuschließen oder nicht?«

   »Wir wollen sie zuschließen....«

   Sie schlossen die Tür zu und legten sich beide wieder hin. Sie
   schwiegen lange.

   »Ach ja!« flüsterte der Fürst auf einmal aufgeregt, hastig wie vorhin,
   als hätte er wieder einen Gedanken erhascht und befürchtete ängstlich,
   ihn wieder zu verlieren; er richtete sich sogar auf seinem Lager hastig
   ein wenig in die Höhe. »Ja... ich wollte ja ... diese Karten! Die
   Karten! Ich höre, du hast mit ihr Karten gespielt?«

   »Ja, das habe ich getan«, erwiderte Rogoshin nach einigem
   Stillschweigen.

   »Wo sind denn... die Karten?«

   »Die Karten sind hier...«, versetzte Rogoshin, nachdem er noch länger
   geschwiegen hatte. »Da ...«

   Er zog ein gebrauchtes, in Papier gewickeltes Spiel Karten aus der
   Tasche und reichte es dem Fürsten. Dieser nahm es, aber mit einer Art
   von Befremden. Ein neues, trauriges, trostloses Gefühl schnürte ihm das
   Herz zusammen; er wurde sich auf einmal bewußt, daß er in diesem
   Augenblick und schon längst immer nicht von dem redete, wovon er reden
   mußte, und immer nicht das tat, was er tun mußte, und daß dies
   Kartenspiel, das er in den Händen hielt und über das er sich so freute,
   jetzt zu nichts helfen konnte, zu gar nichts. Er stand auf und schlug
   die Hände zusammen. Rogoshin lag da, ohne sich zu rühren, und schien
   seine Bewegung weder zu hören noch zu sehen; aber seine Augen
   leuchteten hell durch die Dunkelheit und waren weit geöffnet und starr.
   Der Fürst setzte sich auf einen Stuhl und begann ihn angstvoll
   anzusehen. So verging etwa eine halbe Stunde; auf einmal fing Rogoshin
   an, laut und stoßweise zu schreien und zu lachen, als hätte er
   vergessen, daß sie nur flüsternd reden durften:

   »Den Offizier, den Offizier ... erinnerst du dich, wie sie den Offizier
   beim Konzert mit dem Spazierstöckchen ins Gesicht schlug, erinnerst du
   dich? Hahaha! Und wie der Leutnant hinzusprang ... Der Leutnant... der
   Leutnant...«

   Der Fürst sprang in neuem Schrecken vom Stuhl auf. Als Rogoshin
   verstummt war (und das geschah plötzlich), beugte sich der Fürst leise
   zu ihm herab, setzte sich neben ihn und begann ihn mit stark klopfendem
   Herzen und nur mühsam atmend zu betrachten. Rogoshin drehte den Kopf
   nicht zu ihm hin und schien seine Anwesenheit ganz vergessen zu haben.
   Der Fürst sah ihn an und wartete; die Zeit verging, es begann hell zu
   werden. Rogoshin fing mitunter plötzlich an zu murmeln, laut, scharf
   und unzusammenhängend; er schrie und lachte; der Fürst streckte dann
   seine zitternde Hand nach ihm aus und berührte leise seinen Kopf und
   sein Haar, streichelte dieses und streichelte seine Wangen... mehr
   vermochte er nicht zu tun! Er selbst begann wieder zu zittern, und
   seine Beine waren auf einmal wieder wie gelähmt. Eine ganz neue
   Empfindung quälte sein Herz mit grenzenlosem Schmerz. Unterdessen war
   es ganz hell geworden; er legte sich endlich ganz kraftlos und
   verzweifelt auf das Kissen und schmiegte sein Gesicht an das blasse,
   regungslose Gesicht Rogoshins. Tränen strömten aus seinen Augen auf
   Rogoshins Wangen, aber vielleicht bemerkte er damals schon seine
   eigenen Tränen nicht mehr und wußte nichts mehr von ihnen ...

   Als viele Stunden nachher die Tür geöffnet wurde und Leute hereinkamen,
   fanden sie den Mörder in voller Bewußtlosigkeit und in starkem Fieber.
   Der Fürst saß, ohne sich zu rühren, neben ihm auf dem Lager und fuhr
   jedesmal, wenn der Kranke aufschrie oder zu phantasieren begann, ihm
   mit zitternder Hand eilig über das Haar und die Wangen, als wollte er
   ihn liebkosen und beruhigen. Aber er verstand nicht mehr, wonach man
   ihn fragte, und erkannte nicht mehr die Leute, die hereingekommen waren
   und ihn umringten. Und wenn Schneider selbst jetzt aus der Schweiz
   gekommen wäre, um sich seinen ehemaligen Schüler und Patienten
   anzusehen, so würde er in Erinnerung an den Zustand, in dem sich der
   Fürst manchmal im ersten Jahr seiner Kur in der Schweiz befunden hatte,
   jetzt eine verzweifelte Handbewegung gemacht und wie damals gesagt
   haben: »Ein Idiot!«